 Abschnitt 9 von Akademische Gedichte. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Akademische Gedichte von Johann Philipp Lorenz Wittow Abschnitt 9. Der Medizinische Patriot, Utrecht 1745 im Junius. Belobter Ehrenmann, der nun in schöne Taten die höchste Würde setzt und ihre Lust erfährt. Im Menschen lass uns selbst der Übel Grund erraten. Nicht alles außer uns ist aller Mühe wert. Wir ängstigen uns alt an Nebenhindernissen. Ich such seine Macht, wovon ihn warn erschlug. Zum Zeitvertreiber nicht. Auch nicht, um mehr zu wissen. Wir forschen immer da und wissen so genug. Oh nein, um ruhiger, auf Freude vorbereitet, die Rätselbahn zu gehen, die bis am Tode leitet. Die Wahrheit leuchtet dir schon in deine Wiege, so schätztest ihren Preis, dem nichts die Waage hält. Der Leichtzin ekelt dir und jede Modellüge, die selbstbedruck und tant wie seine Sitter stellt. Dich zog dein Haus, erhöht auf golgatischer Ständer, durch Muster und Begriffe zur tiefen Einsicht an. Dich, deiner Güte voll, verehren große Länder, verehrt wer Ehre kennt und jeder untertan. Ich weihe dir dies Buch, das Will unnütze Keimen, das Ungraut, alles Wohls, ihm aus dem Wege räumen. Wir passen, angst zu Furcht und segnen zu Verdammen. Noch hat in eine Welt der Vater sie vereint. Im Menschen tritt genauso mancherlei beisammen, was ihm allein zur Qual nicht ungefügt erscheint. Vollkommener Inbegriff vom Bösen und vom Guten sich einzig und nicht oft an Kraft und Schwäche gleich. Er grenkelt an Vernunft, ist mächtig im Vermuten, ist duftig in der Lust und Anbegirderei, zerstört und baut sein Glück, erstrebt und hasst die Sünden und kann das Leichte schwer, das Schwere leicht ergründen. Auf seiner Erde, fremd und schwärmt er Mond und Sonne, geblendet, denkt er dann sich erst im Stolze nach. Im Anbeginn empfängt ihn ungemeine Wonne, hernach, wie Kenntnisblüt so keimt sein Ungemach. Ach, welche Not erheist, sich selber zu beschleichen, zur Strafe dem etwa der harte Buse tut. Die Ruhe muss, sobald der Mensch sich kennt, entweichen. Ein Nahr erforscht sich nicht und lebe der längste Gut, sein Schwindel übersieht durch unbesäufste Tage, das ihm entzogene Glück und die vorhandene Plage. Müswillige Vernunft mit aller Lust zu hadern, das ist der erste Lohn, den eigene Kenntnis hebt. Oh, welche Süßigkeit, durch Wald die Regen addern, wenn Doris treuer Mund an Karnitz Lippe klebt. Zufrieden, fürchtet euch, der Wonne nachzuspüren, Verwirrung zeugt die Lust und Einfalt füttert sie. Wie schnell muss Auffeus nicht Euridike verlieren, er wollte klar sie sehen, und klar ist Freude nie. Auch Brox entgeht sich ganz, wenn Trauben ihn erquicken, er wurde wahrlich sonst für Bäre Schale pflücken. Die Selbsterkendnis mag so süß als Galleschmäckchen, so freudenreich, als je das dickste Mertrabuch. Man geht ihn alle fort und eilt zurück im Schrecken, denn Weißen ist sie not, doch lange nicht genug. Die nicht im Grunde selbst der Weißheitsquelle schöpfen, erhalten immer mehr Verderben als Gewinn. Wie macht die Muse nicht den fremsten Laucherköpfen, die Kenntnis ihrer selbst zur Elendskupplerin? Der Bäuerin siehe zu, die hat sich nie durch Sonnen, damit vergleiche mal, aus Grillen, Kranke nonnen. So hilft die Weisheit nur, die Klage fort zu pflanzen, sie, die wie Torheit auch und gar auf Reue fehlt. Der Schöne, das sie weiß, ist Schönheit nur im Ganzen und plagt es ebenso, wie jedes Böse quält. Wie mag Ohvater dich der arme Freude dauern. Dein Wurmchen ist ein Wurm und meint, er wäre Gott. So prallt der Papagei in reicher Leute Bauern, ihr Gram ist Frauenlust, ihr Eifer, Kinderspot. Wer oberflächisch denkt, verlache seine Qualen, der Weiße tut es nicht und lässt die Schule prallen. Wie lächerlich ist oft die Weisheit umgeschaffen, so hat der Wahrheitswift den Anzug nie vermacht. Was ist am Menschen noch, was die gelehrten Affen in sich vernaht an ihr nicht alles angebracht? Im Zeno war sie stolz, im Sokodes gefällig, im Plateau tief gelehrt, wie gern im Pyro blind. Ein Zieler im Klient, im Aristip Gesellig, im Samus Weißen Ernst, im Epikur Gelind. Sie kitzelt Demokrit und Mord im Herakliten, bis endlich die Ogens im Fasse sie bebrüten. Ihr Zundgelehrte schimpft, ihr, die vom Lichte strotzet, wenn in dem Staubel sich der Alchemist verwacht. Wenn er Armut nackt mit einem Steine trotzet und stolz auf Panacee, der Pein im Grimmel lacht, betäubt uns Ohr und Kopf und heilet alle Mängel, euch zwingt der Überdruß, uns nimmt der Ekel ein. Durch euch, ihr Schweizer, wird der Trefflichste ein Engel, und allerdings ein Mensch und Mat im Stolze sein. Man setze, dass er sich mit Einsicht überschütte. Sie fließt um ihn herum, der Kram erfüllt die Mitte. »Mein Richter, kannst du mir den Eifer übeldeuten? Mein Eifer ist gerecht und stützt auf Gründe sich. Für wahr. Es ist nicht Scherz, die Tugend auszubreiten, und steht der Widerstand, wird endlich ärgerlich. Wohin mein Ohr auch hocht, das schreit die Zauberflöte. Gib uns, gib uns Gehör, so wirst du wonne sein. Wie Maßlach dort berauscht, wie hier die Feldtrompeter. So nimmt dies Truggeschrei nicht starke Herzen ein. Wie dies, so poltert man, die blind im Schlafe wandern, dann stirbt von leere Satz der eine nach dem anderen. Wo liebt der seltene Mann, der seinem Wunsch erraten und einen Bruder nur mit Wonne decken kann? Nicht, desto weniger versorgt der ganze Staaten und fängt im kleinen Schwach das große Herrisch an. So schildert Schaftsbury, der Plato-Deutscher Briten, der hat durch Edelmut und starke Wissenschaft für Tugend und Natur in einer Schlacht gestritten. Das ganze Göttlich schön, die teile Mangelhaft, der Mensch, das lose Kind, dem Vater nachzuäffen, verlangt im Ganzen, was im Teile fehlt, zu treffen. Der arme Sterbliche, beinahe gleich den Engeln. Sobald er sich entschließt, die Schöpfung anzusehen, erkennt den Sibbschaftsbaum von allen unseren Mängeln und fand ein Gegengift, dem keine widerstehen. Beglückte Wissenschaft, so heilen seine Wunden, vortrefflich, aber nur, das alles hilft ihm nicht. Er hat die Werte frucht, wer hat den Arm gefunden, der von dem Baume sie mit tapfern Griffe bricht? Die Schwäche liegt dabei, was lässt ihm die vermuten? So durstet Plotensohn, auch mitten in den Fluten. Sie winzeln auch noch da, so schlau verholene Mängel, wo die Zufriedenheit uns recht entgegenlacht. Der Allerbeste steht noch immer unterm Sprengel, der untermonschen Qual, die Sonderruhe wacht. Das gibt Verstand und Glück, das Elend zu verschönern. Allein das höchste Gut ist nur ein Widerschein. Ergötzung, Ehre, Gold gebührt den Tagelöhnern und lässt sie prächtig arm noch im Genusse sein. Wohl auf, wenn Schwäche meint, am Himmel schon zu ragen, doch hängt der Berge träumt, noch erst im Gängelwagen. Die Dünste heißen wir im fernen Monderegnen, Kometen sind bereits die Straßen ausgedacht, doch Fälle, die nur uns und heute gabe gegenen, verhüllt das Vaters Hand in eine schwarze Nacht. Auf vier erhitzter Flur und dort gefrorener Erde verwirrt uns bald ein Blitz und bald ein dunkler Ort. So treibt die Vorsicht uns und hirrten ihre Herde, die Gängel unbesorgt und wir im Traume fort. Die Bühnenfrasse trotzt auch Galileens Eisen, doch in den Banden erst, da zeige mir die Weisen. So soll die Menschheit hier mit stetem Gramme ringen und findet alles Witz nur unsere Hilfe nicht. Im Jubel will ich dir vom Gegenteil singen, wenn helle Wahrheit gleich dem Selbstbetrug gespricht. Es stehen in dessen noch verschiedene Tempel offen, wo die Bescheidenheit mit Ruhe sich vermählt. Der soll dem Eines fehlt, auch nicht das Andere hoffen, und der am Hemden gehen, dem Purpur etwa fehlt. Vermochte Parazels nicht alles auszuheilen, der Kranke liebt dennoch, die seine Qual verteilen. Mir deckt die Rose zwar vom Harme freie Wangen, woran der junge Mut noch keine Sorge streicht, doch bin ich gierig oft die Menschheit abgegangen, so wie der Jude schlau nach hoher Zinze schleicht, und erst das höchste Gut vergebens auszuspähen, wo den der Neid umringt, der in der Stille schreit. Die Stände mehrent heiß, worauf ihr alle schmähen, erblickt ich noch vom Ach und manchem Weh befreit. Du, meine lauter Herr, befürchte kein Erröten, du trauerst alles Warns entohnigt dem Poeten. Wo Frucht den Acker statt der Pflastersteine schmückert, genießt ein Landmann noch die Speise kummerlos. Die Schulter wird ihm nur die Seele nie gedrückt hört, denn Unempfindlichkeit ist das geerbte Los. Von bangem Goldefrei so sieht er reicher Darben, in dem das kleine Feld hinlänglich sich erstreckt. Ihn führt der schwere Pflug, er erntet leichte Garben, da die Gewohnheit ihn nicht Geiz und Ehre weckt. So fern von Arger Lust als Grillenfängereien verkennt er Ungeduld und achtet kein Erfreuen. Es hing das liebste Bild vollkommener Quirtisten an Unsult, Epiktät, an Ruhe, Seneca, das langerbetene Kind an seiner Mutter brüsten, die wild und sorgenvoll ihm nach dem Auge sah. Kein drohender Verdruß umblitzte seine Morgen, so schlichter Abend sich, so wie der Mittag ein. Ihm war der Mutter Furcht, der Väter Harm verborgen und die Geschicklichkeit, sein eigener Feind zu sein. Der Schmerz entloh der kunstverwegener Nachbarweiber, am Kindenoch ein Dieb, am Knaben oft ein Räuber. Der Nachheit höhnt ein Nahr, behauptet bessere Sitten, nicht ein Geschloss nur oft als der in Sperren ließ. Ich sehe noch den Mann, die Deutung in den Schritten im Narrenhause gehen, der sich den Mogul hieß. Er war nach Wunschefroh, weil er von jenem Fürsten den Vorzug überhaupt und keine Plage nahm. Die Sehnsucht durfte nie vergebens Freude dursten, da Selbstbetrug und Schein ihm gleich zur Hilfe kam. Nur seitwärts hießen uns monarchisch Eliminen noch allzu pöbelhaft, ihn würdig zu bedienen. Denn Alten sah ich nie, bedauere du die Blinden, ich ab im Brünstig ihm gerechter Jauchzer ab. Der schlummende Verstand, die Trägheit im Empfinden, sind seiner Ruhe Sitz und seiner Klage Grab. Ihn lässt zu Friedenheit mit weißer Seidegrünen ein Kranz, der Kinder erst und endlich alte Schmückt. Unwegsam aller Not sind dicht verschlossene Sehnen, woran der feige Schmerz die Mürben Zähne knickt. Wie schussfrei liegt er nicht und überfucht und hoffen, von nahem Gramme Taub, von Fernen ungetroffen. Am Rhein der ebte Fluss entspringt aus armen Bäumen, der anmutreiche Wein dem Ruhe sich ergab. Er walt zu tief einher, nur Sorge wegzuräumen und spült den Kaltzin auch zu Wollustkeimen ab. Zu Friedene Fantasie belebt sich leere Schatten und meistert die Vernunft, nun ohne sie beglückt. Der Esel liegt, der pflegt, mit allem sich zu retten, bevor ihm übel wird, vom Schlummer unterdrückt. Hier ist die Plage Glück, dem alles Ware fehlet und übel eine Lust, die mehr gefällt als quälet. Denn weißen traf ich an, in Kellern, Zelle, Schulen, nein, mitten in der Welt, der Arbeit an der Hand. Ich sah die Freundlichkeit mit seiner Minebuhlen, wobei bescheidener Ernst in frohen Blicke stand. Nicht die Begehrlichkeit, die Mutter aller Sünden, nicht Furcht, der Sündebrut, Begeifer des Eintun. Ich sah mit Fleiß und Zucht ihn mutig sich verbinden, ermüdet an der Brust der Hoffnung auszuruhn. Anstatt auch falsche Qual der Waren anzudichten, erfreuten ihn den Geist des Himmels Wertepflichten. Die sind bei denen zwar von niebesiegten Übeln, die Menschen auch unringt, doch minder elend ist. Was hilft es immer fort, den Kummer auszugröbeln, beglückt, weil alle Not, wie jene, nicht ermisst? Allein, wo soll man hin? Der falsche Saft der Reben verschafft der Freude Raum und quält hernach, wie sehr? Uns lässt nicht unser Los im Bauernstandeleben, verkindist sind wir nicht und keine Kinder mehr. Und soll man die Vernunft aus Raserei verfluchen? Wie wär es, dächte man, die Weisheit aufzusuchen? Sie, diese Mutige, sie fühlt uns wache Stunden, die der Verdruss erst leicht mit guter Arbeit aus. Effekten treten so zur Knechtschaft überwunden, nur selten ihr zulasst, noch oft zu Lust heraus. Denn Musikgänger gehen ins Hospital der Geister, wo wilde Leidenschaft die schlimme Krankheit ist. Durch Reize wird der Wurm der Wünsche des Todreister, je minder er bemerkt, verwegener, um sich frisst. Die Not von außen her befördert innere Plagen, da diese jener erst die Wut entgegen tragen. Wer aber lehrt, die Kunst effekten zu bezwingen? Hier fehlt es weniger an Regeln als an Kraft. Mühselig immer da und bis zum Toderringen, das macht zurück nicht, als matt und tubenthaft. Und zäunt auch Einsamkeit. Noch bleibt es, Argeplage verlassen und zuletzt ein Menschenfeind zu sein. Ist etwa nicht der Leib des Übels Niederlage, die Quelle steht da schuld der Dünger aller Pein? Man hat wohl eh dem noch Ärger sich bedrohung und eigene Büberei den Teufeln angelogen. Wenn schwille Säfte sich in zarten Adern drängen, wie quillt sich Liebe dann um sein geneigtes Ohr. Gerind ein dickes Blut in lederharden Gängen, so schäumt es endlich Hass und Geiz und Neid hervor. Ein flüchtig, harter Saft in feingespannten Röhren entbrennt und schmelzt für stolz auch hohn in Würden um. Der alte Geizt und Zankt, ein Mann erschmeichelt Ehren und Junge wirft ein Strom der Eitelkeit herum. So stimmt der blinde Leib im kleinen heimlich Meister, im großen Unverstellt, den Hang der Erdengeister. Das Schicksal, den man schild, enthalten unsere Stürne, dahinten eigentlich der Geist im Marke sitzt. Von fünf Kartoptern ziehen Gemelde zum Gehirner, das dann Empfindung schnell in Nerv und Seele blitzt. So muss die Neigung sich nach Saft und Marke schicken und die Begriffe selbst die Söhne vom Gefühl. Gedanken lassen sich auf manke Weise schmücken, der Eindruck aber macht, dass dieser so gefiel. Gesunde werden oft, was kranke Lockte, scheuen und was der Knabe hasst, den alten Mann erfreuen. Nach Ruhe laufen wir umsonst in Fahne Reiche, uns rennt die Neigung nach, die Heelerin der Pein. Man sehe, wenn sie will, wie Wahn der Tugend gleiche. Kartusche kann ich Dieb in Kathos Leibe sein. In dessen ist es leicht, die Neigung zu bekämpfen, wenn die Gewohnheit oft die Nerven anders stellt. So konnte Nero selbst die größte Güte dämpfen, umsonst empfiehlt ihm dann der Schöpfer seine Welt. Ihn werden dann umsonst bedrängte Blicke schrecken und Hunde sieht er gern von Christenblute lecken. Doch ist die Neigung meist zu früh schon verdorben, dem Geiste schmeichelt sie so wie der falsche Freund. Der Leib, der halber Mensch, der Ordnung, abgestorben, entsteht und kaum und wird der größte Menschenfeind. Er sieht ja die Vernunft, die matten Händeringen, auch hört er guten Rat und trotzt im Spottenor. Geblagter, wüterig, tyrannisch im Bezwingen verkehrt er schuld in Lust und Irrtum in Natur, bis das zum Trost der Kram ihm an die Seite trete, den Fürstenängstigen, so falsch gesinnte Räte. Sobald der junge Geist nunmehr im Mutterleib, die menschliche Gestalt sich angeloben soll, beschwert die Sinnigkeit in dem geplagten Weiber, das nimmerläre Herz nun bis am Rande voll, das Kreatürchen wächst durch tot entstanden Kräfte, wie je den Baume selbst ein Sprössling ähnlich ist. Was ihm die Mutter reicht, sind eventzrege Säfte, wobei die Lüsternheit die Salze nie vergisst. Zur Liebe war der Mann im Rausche nur empfindlich, die Pflichten denkt er schwach und Kinderspiele gründlich. Das Kind erblickt die Welt mit eingegossen Trieben, für anfangs äußerenur und künftig innere Pein. Vergeblich sich zu fliehen, sein Glück umsonst zu lieben, der qualen Mittelpunkt, das heißt ein Mensch zu sein. Galen hat zwar so schön den Leibesbau gefunden, nicht Teile, nur allein der kräfte Maßgebricht. Hier sind die Fehler selbst zur Harmonie verbunden und ist das ganze schwarz, so schwarzen Flecken nicht. Das Inrö des Gehirns, wer kann es unterscheiden, das Auge blinzelt schon bei Grövern eingeweihten. Das feinste Gift ist Milch, die heimlich argelüster und immer umso mehr aus jeder Ader spült, je mehr das arme Weib durch feingesogene Brüste die warmste Leidenschaft im tiefsten Markt erfüllt. Nun wächst das Übel an, das Ehedem entstanden, so schadet selbst die Hult, die gern das Weste gibt. Als wäre für den Sohn dies einzige vorhanden, den nur die Mode hast und eine Mutter liebt. Als könnte Nahrung nicht ihr freigelassene Sehnen, mithin die Sinnlichkeit, auch an und abgewöhnen. Der ganze Nervenbau hat schwankende Gestalten, den aber nahm der Geist zu seiner Wohnung ein, gesetzt er will hernach auf wahre Tugend halten, wie kräftig müsste sie, wo nicht ein Drama sein, denn Tugend braucht die Schnur berichtigter Gedanken, die stets aus Wechsel sucht, der Körper unterbricht, wie Hilfer schmeckt die Kost dem ekehaften Kranken, und Ordnung ist die Lust erhitzter Sinne nicht. Wer kann den stolzen Rat sein Herz so sein erfüllen? Ein Kräften fehlt es stets, und mehrenteils am Willen, die nur mit Hassdrubal der Rache nachzujagen, beglückten ohne Recht ergrimmt zur Leibe gehen. Der weiche Sybarit, der Freund von guten Tagen, der Filz, gewohnt, sein Heil auf Münzen anzusehen, die werden eher noch den harten Tod ertragen, als immer der Gewalt der Triebe widerstehen. Dergleichen Widerstand ist für gewönte Sehnen ein unerträglich Joch, das Seele zu verhasst. Am Ende folgen meist die Schwermut oder Tränen, auch wenn die späte Furcht am Sünalthare fasst. Nur Gott und Gott allein, nicht auch erschaffene Geister, ist Herrscher über sich und seiner Kräfte Meister. Im Pörter Ozean, barbarische Gefechte, Verwüstung, die der Sturm aus hohem Dach erjagt, zyklopischer Visuf, durch knallte Donnernächte, ihr seid das jammas Bild, da hier die Seele schlägt. Nur erstlich, wenn der Tod den eisenharten Rücken der abgenutzten Sucht im Ernst widersetzt, erblickt die Seele frei von ihres Leibestrickchen, den Engel, das ihr Wund im Traume nur ergötzt. Erblickt nun Angst, um sich die Schlangenhäuse winden und stirbt laukon, wir erben ihre Sünden. So groß dies übel ist, dies schwere Geister leiden, das ohne Wehmut nie der Denken der Bissar, der jungen Martraprot die Felsen einzuschneiden, wenn Anmut sie noch zeugt, sind doch noch Waffen da. Dann aber setzt es Last, wenn mit der Jahremenge durch alle Nerven schon der Irrtum Wurzel schießt, dann steckt die Prahlerei der Schwetzer in der Engel, wenn sich kein Indrerkrieg an ihre Lehre schließt. Moralen preist ihr an ihr Träumer, um die Wette, so rühmten ameneinst die Gürtel von Lorette, Bescheidenste, die nur durch Worte, nein, in Taten, den Menschen, den ihr Faust im Eigenkräfte zeigt, ihr, Rähte der Natur, ihr könnt zu Hilfe raten, je mehr das verurteil geübten Blick gewaicht. Vergebensäugelt noch ein Miedling grober Ehre auf eures Klawerei, die bei dem Römer galt, inmittelst deckt ihr oft ihn vor der Parse Schere und heilt das kranke Haupt, das Undanks aufenthalt. Beschütze mir dies Lob, der liebe süße Prober, du meines Tadels Freund und Freund von meinem Lober. Gebricht der schwachen Frau der Wille, wie die Kräfte gelassen zu bestehen und nimmer Wild entbrennt, wozu, dass sie das Kind an ihren Bussen hefte, dass selber die Natur von ihrem Schoße trennt. Beschnell vermagte Milch ein Eifer zu vergiften, das ein aboster Krampf das arme Kind ergreift, doch wird sie welche Qual nicht in der Länge stiften, wenn Sehnsucht Furcht und Hass die Mutter überhäuft. Der Stahl am Flüge nähert und mordert an den Klingen Geschenke der Natur sind gut, doch mit Bedingen. Sie selber zwar ergoßt in Brüste Milch und Lieben, sie, die für Zwecke wirkt und Erik nie verfuhr, sogar der erste Fall, den Moses uns beschrieben, veredelt ungemein die menschliche Natur. Doch genug, so war sie schon vor Alters abgefallen und das Verdorbene kann nicht mehr das Beste sein. Nun spricht die Kunst, ihr Kind und lässt die Mutter lallen, entdeckt im Vier Kost und in der Traube Wein. Den Abfall der Natur, was hilft das Ewig schildern, doch Ärzte sind gesandt zu heilen und zu mildern. Sie blöken auch für uns von tadelfreier Herden noch lange nicht, wie wir zur Abart, so vermocht. Es ließ sie die Natur belebte Töpfer werden, worin sie gute Milch aus reifen Grase kocht. Sie gehen ohne Schmerz und ohne Bangefälle, der nur archidenlos auf ihre Lust einher. Die Seuche schleicht sich nicht in wohlbesorgte Stelle von reiner Speise voll und faulem dunste Leer. Es winkt uns die Vernunft und lockt die Probe minder, Exempel aber macht aus Eltern blöde Kinder. Dem Trank ziehe nicht im Reifen viele Samen, für das geliebte Kind die Mutterbrüste vor. Die Brüste, die zuerst in volle Reife kamen, als Unschuld arg bedrückt in Reize sich verlor. Warum ist Tiere Milch nicht gute Kinderspeise, der Lüsternheit und Kram so manche Frau verdirbt, der Dumme segne sich die väterliche Weise, bei dem das neue Schwerverdienste sich erwirbt. Die Speise muß den Leib zu Unart nicht emphören und weißheit uns die Wahl der Güter würde lehren. Und könnte dieser Rat geübten Schwäche scheinen. Nur selten ist der Grund der Künste wunderbar. Das großen Anbeginn entsteht oft im kleinen und Wissenschaft erhebt, was sonst im Staub war. Bemühen wir uns ganz der Tugend uns zu fügen, so muß der eigene Leib nicht stets im Wege sein. Ins Laster seht er das größte Müsvergnügen und lenkt die Vernunft in seine Neigung ein. Die Seele stimmt der Leib und diesen seine Speise. So werden Naren wild und Fromme leute weise. Wenn so für Zucht ernährt, die Seelen sich entfalten, so wird der Obermacht die Thüranei beraubt. Ihr kann der Wachsamkeit noch mehr die Stange halten und muntere Reinlichkeit und Ordnung überhaupt. Geschäfte nötigen und keine bloße Leeren zu Regen, Irrungen den Köder abzuziehen. Nichts Eidles soll den Ort, wo Knaben sind, entehren und schlechte Kinderei vor edlem Spiele fliehen. Es gelte starke Kost und hochgelehrte Köche, verlange, wäre es will, dass ihn die Zungenschwäche. Man arme Frankreich nach. Doch trauen, es könnte helfen, wenn man ein fremdes Herz in deutscher Seele trägt, dass ihm Ibera schäumt und glüht in den Guelfen, dass um die Seen hüpft und an der Temse schlägt. Die Kunst gebührt uns nicht französisch lieb zu Kosen, um die vorhin umsonst der Römer artisch sprach. Wer Deutschlands eigene Zucht, nicht Mine der Franzosen, auf Deutsch entpöbeln kann, der armt mit Ehre nach. Uns fiel ein Herz an heim, zu römisch, zum Betruger, im Kriege war man Mut und Seele hinterm Pfluger. Wenn Ordnung, Fleiß und Zucht auch, wie die Jahre steigen und zwischen Trieb und Geist, die Mittelwände sind, so wird dem nach und nach die schwere Tugenteigen, die nur bei Zucht und Fleiß und Ordnungsstelle, und will er äußere Lust sich, müde wo, verstatten, so grüßt er die Natur und dankt ihr Flur und Hein, wo sich Erquikungen und neue Kräfte gatten und taucht da mehr an Lust als an Begierden ein. Die Freude sagt es ihm, dass in der blauen Höhe das rechte Stammhaus noch von unserem Adel stehe. Mehr Langeweile hegt, dem kann es nie gelingen, nur Stunden und wie schwer auch Tage froh zu sein. Veränderung ist nur im Stande Lust zu bringen und immer einerlei versteckt in Wonnepein. An Lüste lediglich die Wechsel anzuheften, versuchte mancher Fürst und krankte sich zu Tod. Der Wechsel fördere nur die Liebe zu Geschäften, die freie Wahl verbannt und treue Pflicht gebot. So wird ein Ball daraus, dem manche Sturme schweigen, den äußere Not und Qual nur selten übersteigen. Ist die Begierde nicht das Kind erregter Sehnen, dass der betrogene Geist mit Vaters Pflege nähert, was allzu heftig reizt zu Wollust oder Tränen, entbäre so der Sohn wie man ein Gift entbährt. Er müdet, ruht auch er an anmodreichen Tischen, wo neben Angeschmack und oben Güte sitzt, wo nach der Möser-Art Gespräche selbst erfrischen, da nützlich sein erfreut und alle Freude nützt, mit seinem Blute sich nicht viele Tiere mischen, noch die zu weiche Kost der Wein noch mehr erhitzt. Wir müssen allzu hoch die Völlerei bezahlen, mit wilder Sitte wir, mit Wut, die Kanibalen. Bei Leib darf er mir nur keine Leute scheuen, die misantropen, nimmt zu selten Tugend ein, Tandes soll er gar sich oft den Mut erneuern, beständig froh und klug und nimma kato sein. Doch muss ein Tor allein ihn lange nie verweilen, die Menge macht zur Lust den Narren erst bequem, der Biene soll er gleich von dem zu diesem eilen, nur weiße sind an sich beständig angenehm. Er macht durch geschick und angehaltene Launen die künste Grille, selbst sofort zurückerstaunen. Wen hier der Umut schreckt, bekenne seine Schwächen, wovor entfernt der Lust der Neigram entweicht, auch nützt ein Fehler hier und bessert die Gebrechen, der gute Vorsatz siegt und Übung macht ihn leicht. Die Seelenruhe labt hier öfters müde Tage, die Gottesfolge ganz der einst enthülfte Frucht. Boilo behaupte sie gerührt an Girage, noch hat er sie bei sich umsonst allein gesucht. In uns und außer uns entschließt sich ihre Blüte und heisst von innen Zucht, von außen Fleiß und Güter. Wahrhaftes Klaverei verstrickt auch weiße Leute und Freiheit ist ein Wort von Träumen aufgebraucht. Das ähnliche Geschöpf ist ewig eine Beute, ein Untertan, ein Knecht von einer Obermacht. Wer Lastern übernimmt, das Joch zurückzuwerfen und die mit falscher Lust umwunden Kette bricht, dem weiß die Tugend schon gehorsam einzuschärfen, so wie der Weiße wächst auch eine jede Pflicht. Wo keine Tugend herrscht und keins von allen Lastern, da sollte man ins Nichts sich Fabelwege pflastern. Was ist die Weiße denn, die selbst um unsert Wegen und um der Erde wohl im Bilde schon ergötzt? Ist sie die Wissenschaft? Ich nenne sie Vermögen, das andern durch uns hilft und uns in Ruhe setzt. Durch Mäsigungen Fleiß, die wirkenschöne Taten, verbessert sie den Leib, das seine Seele hebt. Uns muss die Mäsigung der Fleiß die Welt beraten, wenn die für unschuld wacht und Tugend er erstrebt. So leert die Weißheit denn der Möncherei verborgen, durch Sorge für den Leib die Seele zu versorgen. Hier fähre Seitenspiel und äre mir die Schranken, die deine Muße stark und Wahrheitsliebe schützt. Doch allzu deutlich merkt ein Richter der Gedanken, wie nahe dieses Lied den Glauben unterstützt. Das weise doch so laut und schriftgelehrte Schreien, als hätten beide sich am Ziele je vergnügt. Und warum find ihr Wort das völligste Gedeien, sobald der Siecher Leib der Wahrheit unterliegt? Das macht die Welt und sie versäumen ihre Rechte, sind Heuchler oder Schwach und ihrer Sinne Knechte. Noch an der Quelle sei ich im Fluss der tiefe Kenntnis, der Nebenbeche wert kein einziger ist Scherz. Die Glauben tun für dich das löblichste Geständnis, du weißt dem Zanke trotz die Zänke himmelwärts. Was half um ohne dich die vielen Opferkelber, du weiserst ohne sie das Herz zum Opfer an, gerecht für andere sein und züchtig für uns selber. Das ist der Gottesfurcht und ist auch deine Bahn. Dies ist die große Pflicht, die des erfahrenen Juden gesalbte Warnungen auf unsere Seele luden. Paulus Antitus, wir sollen züchtig gerecht Gottselig leben in dieser Welt. Ende von Abschnitt 9 Abschnitt 10 von Akademische Gedichte Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Akademische Gedichte von Johann Philipp Lorenz Wittorf Abschnitt 10 Sokrates oder von der Schönheit Wie jüngst der munterer Lenz mich in das grüne brachte und ich so gratisch warm mir meine Seele dachte, dahin ich attischer, so süßer Laune nach. Ich sah mir Sokrates eratmete Vergnügen, den Blick zur Sonne hin an Fedon's Seite liegen, wo dichter Ahorn ihm die Glut der Sonne brach. Ihm schlurft ein Bach vorbei mit leisen Anmutzgüssen, vertraulich für sein feines Ohr, und stellte mir den mummelnden Elissen des Achelos Quelle vor. Er schilderte wie stark, durch wunderbare Töne und Fedon hochte froh, das allgemeine Schöne. Die Rede stieg so hoch, so tief die Leere war. Mich lockt der schöne Tag und dämmand schöne Buchung, das himmlisch süße Lied nachahmen zu versuchen. Dir, Freundin, stellte sich in neuer Weise dar, wem würdiger als dir zu deren frischen Blickchen des Geistes Schönheit Wonne fügt, und jene schwebt in Wallendes Entzückchen, wenn er auch Murrende vergnügt. Gebüsche rief er aus, mit Lust umzeinte Fluren, beliebter Aufenthalt für müde Kreaturen, wie gut entzeugst du mich dem Larm der Unterwelt, die Stadt, ein Tummelplatz für wilde Leidenschaften, durchkreuzter Harm, an dem die schlechten Leute haften. Worunter sich mein Geist in seiner Pflicht erhält, sie fliehen vor sich selbst und schwitzen aus der Erde das Gold heraus und sich hinein, in dessen frei von mancherlei Beschwerde bin ich von ihrem Wuster rein. Bereits in Kreise schon verschiedener after Lehre, worin ich als vernahrt in das Gespenst der Ehre von lernbegierde Wild noch schönem Tandel lief, gefiel mir nicht so sehr wie diese grüne Nächte. Mir schien, als wenn ich hier so was zu suchen tächte, und ein versteckter Freund mir flüstern, komme rief. Ich fühlte, dass ein Reiz wie milde Rebensäfte so warm in meine Seele fuhr. Ach, rief ich oft, ach, hier verborgenen Kräfte, entdeckt euch, ach, entdeckt euch nur. Für Fehler alt genug, für Wahrheit etwa mündig, von Priestern iregemacht, der Gottheit noch unkündig. So rief ich diese Macht und rief unwissend an. Mein Herz gefiel ja wohl, so sehe ich sie verkannte, und gleich wohl gegen sie vor Zertlichkeit entbrannte. Zuletzt erschien sie mir und sah mich gütig an, mir stieß ein Lüstchen auf, als sollte ich kühle saugen, so lieblich wie die Rose blüht, mit einmal vor mir etwas vor den Augen. Ich sah, was nur die Liebe sieht. Nun schien der alte Stand wie gar mir unerträglich, seit ich die Schönheit sah. Dies sehen weiß der täglich, die wie der Mittagsglanz sich weit herum erstreckt. Ich wandle bloß vor ihr, und über alle Nebel worin der Haufe schleicht und der gelehrte Pöbel von vielen angegafft bis an der Lippe steckt, und steige wunderhoch, wie nichts sind diese Tannen, bis in das reinste Lustrevier, und komme stets in Brünstiger von Dannen, und Wunsch und Triebe bleiben ihr. Ach Fedon, siehe doch die hellen Becherinnen, entdecke dich einmal den allzu groben Sinnen und fleuch an meiner Hand bis an die Quelle hin. Getrost, wir lassen klug die Puppenfreude schwinden, die Pöbesinne hier in Pöbelust empfinden. Im Freudenmäher taucht sich dort der innere Sinn. Hier gilt es minder sich zu freuen als zu reizen, da dort man zum Genusse geht. Er könnte da nach einer kindisch geizen, wo jede Freudigkeit entsteht. Du Schönheit, höchster Pan, wahrhaftig so verhanden, wie schwach die Namen sind, die Menschen, die er fanden. Beweger, Kraft, Natur, du, die nur Wonne lebt, allgegenwärtiger, so vielfach ausgegossen, auch ich bin deiner Art und von dir abgeflossen, und kehre dir zurück, wenn tugend mich erhebt. Ach, ich bescheide mich und decke meine Blöße, ich nur um dich gefalle mir, ein Teilchen nur von dir, oh helle Größe, ein Tröpfchen, aber doch aus dir. Vollständig, ewig jung, unfähig zu veralten, durch gleiche, fliehenden, begegnende Gestalten, bestichst du, wie du warst, so wenig alt wie neu. Hier treten Wesen auf, da gehen Wesen unter, du tilgst und erzeugst, wie gestern, heute munter, besorgst du, dass Tod der Leben Quelle sei. Verbrankt sie schnell die Lust der abgelebten Floren, so drängt sich ihr Pumonen nach, wenn diese stirbt, wird jene neu geboren, das Grabmal ist ein Brautgemach. Wie mild durchleuchtet sie die grenzenlose Ferne, zuzeugen ihrer Pracht verguldet sie die Sterne, und Sonnen sehe sie wie leichte Körner hin. Ich hier zerschmelze ganz in süße Symphonien, wonach so schön vereint die Weltenherre ziehen. Oh, dass ich noch kein Stern der letzten Größe bin, doch nein, ich wecke hier im Tale meine Leier und stimme so nach Abend ein. Auch muss zu Nacht mein stilles Opferfeuer im kleinen, ihr Gemälde sein. Doch unerforschliche Verstatte, dass ich frage, woher ergoss sie sich, so manche böse Plage, die deiner Menschen Herz mit Elend überschwemmt. Du gute Schönheit kannst, du nie das Böse zeugen, dir ist die Güte selbst, nur uns das Übel eigen. Ich fühle, dass dein Rat nicht unsere Wanne hemmt. Der Teile, innerer Bau, der Glieder, äußere Hülle, der Geist, oh schön sind sie gemacht. Nur unser Herz, der frevelhafte Wille, verließ den Licht und suchte Nacht. Allein der Ärgste hat umsonst die abgeschworen, du Schönheit hast dein Recht auf alle nie verloren, der dümmste Huldigt, die auch ohne Lehre noch. Du schimmerst ihm nur kaum durch aufgeblühte Wangen, wie Klopfend bleibt sein Herz an ihrer Seite hangen, und hüpfend schultert er das Schwerste Sklavenjoch. Dir rennt er deiner ganz Entonigt im Innern in jedem äußeren Reize nach und sucht, so laut auch Fehler ihn erinnern, nur dich im Größten ungemach. Von Thorn nie gesehen die Glügelnd dir entwischen, vervolkst du sie, den Tant zur Einsicht anzufrischen, und wirst dein Kennberlicht auf jede Freude hin, sie ruft Natur und Kunst bei dir sich einzuladen, für deine kleinste Lust gefallen großen Schaden, und immer bleibst du so dem Trieber Lehrerin. So labest du den Geist an kleinen Ehrenbildern, denn Schönheit nähert die Geister ja, Geräuts ihm dann sich ferner zu verwildern, so sind doch noch Begriffe da. Der Minenmelodie, der Rede, Licht und Schatten, die Scherze, die sich frei zum edlen Ernstegatten, der durch die süße Liste erobernde Betrug und alle lockende Gestalten oder Töne beweisen immer noch, wie sehr das kleinste Schöne in unsere Seele passt, beweisen sie genug. Wen rührt die Freude nicht, wen itzt in E-Vol-Grenzen das Schäfervölkchen ausgeführt, doch laute Lust vereint zur Reihe tänzen, Arkadians Gebirge ziert. Doch las das junge Herz recht schaffen sich entschließen und dann die Weisheit sich auf seinen Geist ergießen, wie fröhlich kann nicht da so manche Zierde blühen, ein lasterhaftes Herz für wohlgemachte Glieder und Bachus, Evoe, für anodreiche Lieder, sind Wolken, welche schwarz sich um die Sonne ziehen. Unendlich ist der Reiz, wen Schönheit fromme Jugend, so wie Dianaens Bild umringt, wie mächtig wirkt die Dichtkunst in die Tugend, wen Orpheus spielt und Linus singt. Wen unsere Geister sich mit Tugend, liebe Garten, verschwind der Lilienglanz, wie weggestrahlte Schatten, und Götter atmen Lust auf unsere Herrlichkeit, die stille Majestät warhafter Ehrentaten, geschäftig, wie sich selbst dem Landewohl zu raten, verliert am Werte nichts durch ihre Seltenheit. Wie können Denker so sich ihrer Kraft entwöhnen und jauchten, ist sie fortgedrängt, das tut der Wahn, der sich durch alle Szenen zu blindem Eigennutzer mengt? Erfreut sie, wie sie drückt, der schätze schwere Bürde, wie ist das Flittergold nur selten echter Würde? Was bringt die wilde Lust in Karge-Ernten ein? Hier ist es immer schwer, nicht stets in Sorge machen, noch schwerer wird das Glück sich durch Verdienste machen, am schwersten von in Lust vergnügt in Mühe sein, wo so das Böse herrscht, da bleibt das schlechte Schöne, noch kaum der kleinsten Ehre wert, der harm-Belerd der Griechen, eidliche Söhne, das ihn das Gute selbst ernährt. Ja, Fedon, merke dir, wenreine Tugend kleidet, da kann nicht schöner sein, und wenn auch umbeneidet, oh Tugend, ist ein Schatz, der Kronen überwiegt, du, Schönheit, tauche selbst in deine Nächte fluten, dir wünsche Fedons ein und rechne das zum Guten, warum allein mein Geist sich im Gebet schmiegt, für Licht und Wärme brennt nur eine Flammensphäre, und so gehört das Gute dir und kehrt zurück wie Wasser in die Meere, und fließt in dich und ich mit ihr. Ende von Abschnitt 10 Ende von Akademische Gedichte von Johann Philipp Lorenz Wittow