 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org. Buch der Lieder. Von Heinrich Heine Lyrisches Intermezzo, Teil 4 Dieser Teil gelesen von Sonja Baltimore, Maryland Raimund Ruffiner in Neuseeland Ekejell Vergiftet sind meine Lieder Gelesen von Ekejell Vergiftet sind meine Lieder Wie könnte es anders sein? Du hast mir ja Gifte gegossen ins blühende Leben hinein. Vergiftet sind meine Lieder. Wie könnte es anders sein? Ich trage im Herzen viel Schlangen und dich geliebte mein. Mir träumte wieder der alte Traum. Gelesen von Ekejell Mir träumte wieder der alte Traum. Es war eine Nacht im Meier. Wir saßen unter dem Lindenbaum und schwurren uns ewige Treue. Das war ein Schwören und Schwören aufs Neu. Ein Kichern, ein Kosen, ein Küssen. Dass ich Gedenk des Schwures sei, hast du in die Hand mich gebissen. O Liebchen mit den Euglein klar. O Liebchen schön und bissig. Das Schwören in der Ordnung war. Das Beißen war überflüssig. Ich steh auf das Bergesspitze. Und werde sentimental. Wenn ich ein Vögelin wäre. Seufzig, viel tausendmal. Wenn ich eine Schwalbe wäre, so flöcke ich zu dir, mein Kind. Und baute mir mein Näschen, wo deine Fenster sind. Wenn ich eine Nachtegal wäre, so flöcke ich zu dir, mein Kind. Und singe dir nachts meine Lieder herab von der grünen Linde. Wenn ich ein Gimpel, so flöcke ich gleich an dein Herz. Du bist ja hold den Gimpel und heilest Gimpelschmerz. Mein Wagen rollet langsam. Gelesen von E. K. L. Mein Wagen rollet langsam durch lustiges Waldesgrün. Durch blumige Täler, die zaubrisch. Im Sonnenglanz blühen. Ich sitze und sinne, und träume, und denk an die Liebste, mein. Der grüßen drei Schattengestalten kopfnickend zum Wagen herein. Sie hüpfen und schneiden Gesichter, so spöttisch und doch so scheu und quirlen wie Nebel zusammen und kichern und huschen vorbei. Nr. 55 gelesen von Reim und Rufiner. Ich hab im Traum geweint. Mir träumte, du lägest im Grab. Ich wachte auf und die Träne floss noch von der Wange herab. Ich hab im Traum geweint. Mir träumte, du verlesest mich. Ich wachte auf und ich weinte noch lange bitterlich. Ich hab im Traum geweint. Mir träumte, du bleibest mir gut. Ich wachte auf und noch immer ström meine Tränen flot. Allnächtlich im Traume sehe ich dich. gelesen von Eka Yelf. Allnächtlich im Traume sehe ich dich und sehe dich freundlich grüßen und laut Aufweinen stürz ich mich zu deinen süßen Füßen. Ich wachte an wehmütiglich und schüttelst das blonde Köpfchen. Aus deinen Augen schleichen sich die Perlenträne Tröpfchen. Du sagst mir heimlich ein leises Wort und gibst mir den Strauß von Zypressen. Ich wachte auf und der Strauß ist fort und das Wort hab ich vergessen. Nr. 57 gelesen von Sonja. Das ist ein Brausen und Heulen, Nacht und Regen und Wind. Wo mag wohl jetzt so weilen mein armes, banges Kind? Ich sehe sie am Fenster lehnen im einsamen Kämmerlein. Das Auge gefüllt mit Tränen startet sie in die Nacht hinein. Nr. 58 gelesen von Sonja. Der Herbstwind rüttelt die Bäume. Die Nacht ist feucht und kalt. Gehüllt im grauen Mantel reite ich einsam im Wald. Und wie ich reite, so reiten mir die Gedanken voraus. Sie tragen mich leicht und luftig nach meiner liebsten Haus. Die Hundebellen, die Diener erscheinen mit Kerzengeflör. Die Wendeltreppe stürmig hinauf mit Spuren geklör. Im leuchtenden Teppich gemahre, da ist es so duftig und warm. Da harret meiner die Heule. Ich fliege in ihren Arm. Es säuselt der Wind in den Blättern. Es spricht der Eichenbaum. Was willst du, törichter Reiter, mit deinem törichten Traum? Nr. 59 gelesen von Sonja. Es fällt ein Stern herunter aus seiner funkelnden Höhe. Das ist der Stern der Liebe, den ich dort fallen sehe. Es fallen vom Apfelbaum der Blüten und Blätter viel. Es kommen die neckenden Lüfte und treiben damit ihr Spiel. Es sinkt der Schwarn im Weier und rudert auf und auf. Und immer leiser singend taucht er ins Flutengrab. Es ist so still und dunkel. Verweht ist blatt und blöd. Der Stern ist knisternd zerstoben. Verklungen das Schwarnendiet. Der Traumgott bracht mich in ein Riesenschloss. Gelesen von E. K. Jell. Der Traumgott bracht mich in ein Riesenschloss, wo schwüler Zauberduft und Lichter schröpfen. Der Traumgott bracht mich in ein Riesenschloss, wo schwüler Zauberduft und Lichter schimmer und bunte Menschen woge sich ergoßt durch labyruntisch viel verschlungene Zimmer. Die Ausgangspforte sucht der bleiche Tross mit Händringen und mit Angstgewimmer, Jungfrauen und Ritterragen aus der Menge ich selbst. Bin fortgezogen im Gedränge, doch plötzlich stehe ich ganz allein und wandere fort allein und eil und gehe durch die Gemächer, die sich seltsam winden. Mein Fuß wird blei im Herzen Angst und Weh verzweiflich fast den Ausgang je zu finden. Da komme ich endlich an das letzte Tor. Ich will hinaus, oh Gott, wer steht davor? Es war die Liebste, die am Tore stand, auf der Stirne. Ich soll zurückgehen, winkt sie mit der Hand. Ich weiß nicht, ob sie Warne oder Zurne, doch aus den Augen bricht ein süßer Brand, der mir durchzuckt das Herz und das Gehirne, wie sie mich ansah, streng und wunderlich und doch so liebevoll erwachte ich. Die Mitternacht war kalt und stumm, gelesen von E. K. L. Die Mitternacht war kalt und stumm, sich irdeklagend im Wald herum. Ich habe die Bäume aus dem Schlaf gerüttelt, sie haben mit Leidig die Köpfe geschüttelt. Am Kreuzweg wird begraben, gelesen von E. K. L. Am Kreuzweg wird begraben, wer selber sich brachte um. Dort wächst eine blaue Blume, die arme Sünderblume. Am Kreuzweg stand ich und säufte, die Nacht war kalt und stumm. Im Mondschein bewegte sich langsam die arme Sünderblume. Wo ich bin gelesen von E. K. L. Wo ich bin mich ringsum dunkelt Finsternis so dumpf und dicht. Seit mir nicht mehr leuchtend funkelt Liebste deiner Augenlicht. Mir erloschen ist der süßen Liebessterne goldene Pracht abgrundgehend zu meinen Füßen, nämlich auf uralte Nacht. Nummer 64 gelesen von Reimond Rufiner. Nacht lag auf meinen Augen. Blei lag auf meinen Mund. Mit Starmhirn und Herzen lag ich im Grabesgrund. Wie lang kann ich nicht sagen, dass ich geschlafen hab. Ich wachte auf und hörte, wie's Buchte an mein Grab. Willst du nicht aufstehen, Heinrich? Der E. K. Tag bricht an. Die Toten sind erstanden. Die ewige Lust begann. Mein Lieb, ich kann nicht aufstehen. Bin ja noch immer blind. Durch Weinen meine Augen ganzlich erloschen sind. Ich will dir küssen, Heinrich, vom Auge vor die Nacht. Die Engel sollst du schauen und auch des Himmels bracht. Mein Lieb, ich kann nicht aufstehen. Noch blutet's immer fort, wo du ins Herz mich stachest mit einem Spitzgenwort. Ganz leise lege ich, Heinrich, dir meine Hand aufs Herz. Dann wird es nicht mehr bluten. Gehalt ist all sein Schmerz. Mein Lieb, ich kann nicht aufstehen. Es blutet auch mein Haupt. Hab ja hineingeschossen, als du mir wurdest geraubt. Mit meinen Lücken, Heinrich, stopf ich das auf das Wund und trink zurück den Blutstrom und mache dein Haupt gesund. Ja, so sanft, so lieblich, ich könnt nicht wiederstehen. Ich wollte mich erheben und zu der Liebsten gehen. Da brachen auf die Wunden, da stürzt mit Wildermacht aus Kopf und Brust der Blutstrom und sie ich bin erwacht. Herr Lieder, die Träume schlimm und arg, die lasst uns jetzt begraben. Holt einen großen Sack. Hinein lege ich gar manches, doch sag ich noch nicht was. Der Sack muss sein noch größer wie's Heidelberger Fass und holt eine Totenbare von Brettern fest und dick. Auch muss sie sein noch länger, als wie zu Mainz die Brück und holt mir auch zwölf Riesen. Die sollen noch stärker sein, als wie der Heilige Christoph im Dom zu Köln am Rhein. Die sollen den Sack forttragen und senken ins Meer hinab. Denn soll ich im großen Sagen gebührt ein großes Grab. Wisst ihr warum der Sack wohl so groß und schwer mag sein? Ich legt auch meine Liebe und meinen Schmerz hinein. Ende von Teil 4 der Flürischen Intermezos. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in der Public Domain. Für mehr Informationen zur Beteiligung an diesem Projekt besuchen Sie bitte LibriVox.org Gelesen von Gesine Alice J. München und J. C. Guan, Montreal Buch der Lieder von Heinrich Heine Die Heimkehr von 1923 bis 1824 Teil 1 Römisch 1 Gelesen von Gesine In mein gar zu dunkles Leben strahlte einst ein süßes Bild. Nun das süße Bild erblichen bin ich gänzlich nachtumhüllt. Wenn die Kinder sind im Dunkeln wird beklommen ihr Gemüt und um ihre Angst zu bannen singen sie ein lautes Lied. Ich ein tolles Kind ich singe jetzt so in der Dunkelheit klingt das Lied auch nicht ergötzlich hat es mich doch von Angst befreit. Römisch 2 Gelesen von Gesine Ich weiß nicht was soll es bedeuten dass ich so traurig bin ein Märchen aus alten Zeiten das kommt mir nicht aus dem Sinn die Luft ist kühl und ist dunkelt und ruhig fließt da rein der Gipfel des Berges funkelt in der Sonnenschein die schönste Jungfrau sitzit dort oben wunderbar ihr goldenes Geschmeid blitzet sie kämmt ihr goldenes Haar sie kämmt es mit goldenem Kamm und singt ein Lied dabei das hat eine wundersame, gewaltige Melodie den Schiffer im kleinen Schiffe ergreift es mit wildem Weh er schaut nicht auf die Felsenriffe er schaut nur hinauf in die Höhe ich glaube die Wellen verschlingen am Ende Schiffer und Kahn und das hat mit ihrem Singen die Lorelei getan Römisch 3 Gelesen von Gesine mein Herz, mein Herz ist traurig doch lustig leuchtet der Mai ich stehe, gelehnt an der Linde hoch auf der alten Bastai da drunden fließt der blaue Stadtgraben in stiller Ruhe ein Knabe fährt im Karne und angelt und pfeift dazu jenseits erheben sich freundlich in winziger bunter Gestalt Lusthäuser und Gärten und Menschen und Ochsen und Wiesen und Wald die Märkte bleichen Wäsche und springen im Gras herum das Müllrat stäubt Diamanten ich höre sein fernes Gesumm am alten grauen Turme ein Schilderhäuschen steht ein rot geräuchter Bursche dort auf und niedergeht er spielt mit seiner Flinte die funkelt im Sonnenrot er präsentiert und schultert ich wollt erschöße mich tot Römisch 4 Gelesen von Gesine im Walde wandel ich und weine die Drossel sitzt in der Höhe sie springt und sinkt gar feine warum ist die so weh? die Schwalben deine Schwestern die können ins desagen mein Kind sie wohnten in klugen Nestern wo Liebchins Fenster sind Römisch 5 Gelesen von Gesine die Nacht ist feucht und stirmisch der Himmel Sternen leer im Wald unter rauschenden Bäumen wandel ich schweigend einher es flimmert fern ein Lichtchen aus dem einsamen Jägerhaus es soll mich nicht hin verlocken dort sieht es verdrießlich aus die blinde Großmutter sitzt ja im ledernden Lähnstuhl dort unheimlich und star wie ein Steinbild im Wald und spricht kein einziges Wort Fluchen geht auf und nieder des Försters rotköpfiger Sohn und wirft an die Wand die Büchse und lacht voll Wut und Hohn die schöne Spinnerin weinet und feuchtet mit Tränen den Flachs filmern zu ihren Füßen schmiegt sich des Vaters Dachs Römisch 6 Gelesen von Alice J Als ich auf der Reise zufällig der liebsten Familie fand Schwesterchen, Vater und Mutter sie haben mich freudig erkannt sie fragten nach meinem Befinden und sagten selber so gleich ich hätte mich gar nicht verändert nur mein Gesicht sei bleich ich fragte nach Momen und Basen noch manchem Langwalgen gesälen und nach den kleinen Hündchen mit seinem sanften Wellen auch nach der Vermählten geliebten fragte ich nimm bei und freundlich gab man zur Antwort, dass sie in den Wochen sei und freundlich gratuliert ich und lispelte liebevoll dass man sie von mir recht herzlich viel tausendmal grüsten soll Schwesterchen rief dazwischen das Hündchen sanft und klein ist groß und toll geworden und wird ertränkt im Rhein die kleine gleich der geliebten besonders wenn sie lacht sie hat dieselben Augen die mich so elend gemacht Römisch 7 gelesen von Alice G wir saßen im Fischerhause und schaute nach der See die Abend Nebel kamen und stiegen in die Höhe am Beuchturm wurden die Lichter allmählich angesteckt und in der weiten Ferne war noch ein Schiff entdeckt wir sprachen von Sturm und Schiffbruch vom Seemann und wie er lebt und zwischen Himmel und Wasser und Angst und Freude schwebt wir sprachen von fernen Küsten vom Süden und vom Nord und von den seltsamen Völkern und seltsamen Sitten dort am Gang ist Duftitz und Leuchtitz und Riesenbäume blühen und schöne stille Menschen vor Lotus Blumen knien in Lapland sind schmerzige Leute plattköpfig breitmeulig und klein sie kauern ums Feuer und backen sich Fische und quägen und schreien die Mädchen horchten ernsthaft und endlich brach niemand mehr das Schiff ward nicht mehr sichtbar es dunkelte gar zu sehr Römisch 8 gelesen von LSG du schönes Fischermädchen treibe den Kahn ans Land, komm zu mir und setz dich nieder wir kosen Hand in Hand lieg an mein Herz dann Köpfchen und fürchte dich nicht zu sehr vertrausst du dich doch sorglos täglich dem wilden Meer mein Herz gleicht ganz dem Meer hat Sturm und Epp und Flut und manche schöne Perle in seiner Tiefe ruht Römisch 9 gelesen von LSG der Mond ist aufgegangen und überstrahlt die Wellen ich halte mein Liebchen umfangen und unser Herzen schwellen im Arm des heulen Kindes ruhe ich allein am Strand was horst du beim Rauschen des Windes was zuckt deine weiße Hand das ist kein Rauschen des Windes das ist der See jungen von Gesang und meine Schwestern sind es die eines das Meer verschlangen Römisch 10 gelesen von LSG der Wind zieht seine Hosen an die weißen Wasserhosen erpeitscht die Wellen so starker kann die Heulen und Brausen und Tosen aus dunkler Höhe mit wilder Macht die Regengöße träufen es ist, als wollte die alte Nacht das alte Meer erseufen an den Mastbaum klammerte Möwe sich mit heißerem Schrillen und Schreien sie flattert und will gar engstiglich ein Unglück prophezeien Römisch 11 gelesen von LSG der Sturm spielt auf zum Tanze er pfeift und saust und berühlt heißer, wie springt das Schifflein die Nacht ist lustig und wild ein lebendes Wassergeber gebildet die tosene See hier gähnt ein schwarzer Abgrund dort türmt er sich weiß in die Höhe ein Fluchen erbrechen und beten schalt aus der Kajotte heraus ich halte mich fest am Mastbaum und wünsche wär ich zu Haus Römisch 12 gelesen von LSG der Abend kommt gezogen der Nebel bedeckt die See Geheimnis verrauschen die Wugen da steigt es weiß in die Höhe die Meerjungfrau steigt aus den Wellen und setzt sich zu mir an den Strand die weißen Brüste Quellen hervor aus dem Schleier gewandt sie drückt mich und sie presst mich und tut mir fast an weh du drückst da viel zu fest mich, du schöne Wasserfee ich presst dich in meinen Armen und drücke dich mit Gewalt ich will bei dir erwarmen der Abend ist gar zu kalt der Mond schaut immer blasser aus dämriger Wolkenhöhe dein Auge wird drüber und nasser du schöne Wasserfee es wird nicht drüber und nasser, mein Auge ist nass und trüb weil, als ich stieg aus dem Wasser ein Tropfen im Auge blieb die Möwen schrillen kläglich es geholt und brandet die See dein Herz pocht wild beweglich du schöne Wasserfee mein Herz pocht wild beweglich es pocht beweglich wild weil ich dich lieb unsäglich du liebes Menschenbild Nummer 13 gelesen von Jesse Guan wenn ich am deinem Hauser des Morgens vor Hübe geh so freut mich, du liebe Kleiner wenn ich dich am Fenster seh mit deinem schwarz-braunen Augen siehst du mich forschend an wer bist du und was fällt dir du fremder, kranker Mann ich bin ein deutscher Dichter bekannt in deutschen Land nennt man die besten Namen so wird's auch der meine genannt und was mir fällt, du Kleiner fürs manchem in deutschen Land nennt man die schlimmsten Schmerzen so wird auch der meine genannt Nummer 14 gelesen von Jesse Guan das Meer erglänzte weit hinaus im letzten Abendschein wir saßen an ein sammeln Fischerhaus wir saßen stumm und alleine der Nebel stieg, das Wasser schwoll die Möwe flog hin und wieder aus deinen Augen liebevoll fielen die Tränen nieder ich sah sie fallen auf deine Hand und bin aufs Knie gesunken von deiner weißen Hand die Tränen fortgetrunken seit jener Stunde verserzen sich mein lieb die Stile stirb vor Sehnen mich hat das Unglückselke beibe vergiftet mit ihren Tränen Nummer 15 gelesen von Jesse Guan da droben auf jenem Berge da steht ein feines Schloss da wohnen drei schöne Fraulein von deinem Ich-Liebe-Genuss so nahmen küsste mich Jitter und sonntag die Julia und monntag die Königunde die hat mich erdruckt benach doch denstag war eine Fette bei meinem drei Freulen im Schloss die Nachspachtsaft Heren und Damen die kamen zu Wagen und Ross ich aber war nicht geladen und das habt ihr dumm gemacht die zischenden Moomen und Basen die merkten's und habe geleicht Nummer 6 gelesen von Jesse Guan am fernen Horizonte erscheint wie ein Nebelbild die Stadt mit ihrem Türmen im Abenddämmerung gehüllt ein feuchter Windzug kräuselt die graue Wasserbahn mit traurigem Takte hüldert der Schiefer in meinem Kahn die Sonne halbt sich noch einmal leuchtend von Bodenen vor und zeigt mir jene Stelle wo ich das liebste verlor Nummer 17 gelesen von Jesse Guan sieh mir gegrüßt und große geheimnisvolle Stadt die einst in ihrem Schusser mein Liebchen umschlossen hat sagt dann ihr Türmer und Tore wo ist die liebste mein euch hab ich sie anvertraut ihr solltet mir Bürger sein unschuldig sind die Türmer sie könnten nicht von der Stelle als Liebchen mit Koffern und Stahlstellen die Stadt verlassen so schnell die Tore jedoch die ließen mein Liebchen ein Tor ist immer willig wenn eine Tören will Nummer 18 gelesen von Jesse Guan so wandelig wieder den alten Weg die wohlbekannten Gassen ich komme von meiner liebsten Haus der steht so leer und verlassen die Straßen sind doch gar zu eng das Plaster ist uneerträglich die Häuser fallen mir auf den Koff ich eile so viel als möglich Nummer 19 gelesen von Jesse Guan ich tratt in jener Hallen wo sie mir teuer versprochen wo einst ihre Tränen gefallen sind Schlangen hervorgekrochen Nummer 20 gelesen von Jesse Guan still ist die Nacht es choren die Gassen außer Wunze mein Schatz sie hat schon längst die Stadt verlassen doch steht noch das Haus auf dem selben Platz da stehe auch ein Mensch und starrt in die Röhre und ringt die Hände vor Schmerzensgewalt mir graust es wenn ich sein antließe der Mond zeigt mir meine eigene Gestalt du Doppelgänger du gleiche Geselle was erfst du nach mein Liebesleid das mich ehrquält auf diese Stelle so manche Nacht in alte Zeit Nummer 21 gelesen von Jesse Guan wie kannst du ruhig schlafen und weißt ich lebe noch der alte Zurm kommt wieder und dann zerbrecht mich mein Joch kennst du das alte Liedchen wie einst totes Knab und Mieternacht, die Gleipte zu sich gehölt ins Grab glaub mir, du wunderschönes du wundeholtes Kind ich lebe und bin doch stärker als alle Toten sind Nummer 22 gelesen von Jesse Guan die Jungfrau schläft in der Kammer der Mond schaut sie thermt hinein und singt es und klingt es wie Walz Melodyne ich will mal schauen aus dem Fenster verdründen stört meine Ruhe das stets mir Toten geriepe und fiddelt und singt dazu hast einst mir den Tanz versprochen und hast gebrochen dein Wort und heutz ist Ball und auf dem Kischhof komm mit, wir tanzen dort wie Jungfrau er greift es gewaltig es lockt sie hervor aus dem Haus wie folgt dem Geriepe das singend und fiddelt schreitet voraus es fiddelt und tänzelt und hüpfert und klappert mit seinem Gebein und nickt und nickt mit dem Schädel unheimlich gelesen von Jesse Guan ich stand in dunklen Träumen und starte ihr Bildnis an und das geliebte Antlitz heimlich zu leben begann um ihrer Lieben sucht sich ein Lächeln wunderbar und wie von Wermusch tränen er glänzte ihr Augenpaar auch meine Tränen flossen mir von den Wangen herab und ach ich kann es nicht glauben dass ich dich verloren hab Nummer 24 gelesen von Jesse Guan ich und glückselger atlas eine Welt die ganze Welt der Schmetzen muss ich tragen ich trage unerträgliches und brechen will mir das Herz im Leiber du stolzes Herz du hast es ja gewollt du wolltest glücklich sein unheimlich glücklich oder unheimlich erland stolzes Herz und jetzt so bist du elend Nummer 25 gelesen von Jesse Guan die Jahre kommen und gehen Geschlechter stiegen in Grab doch immer vergeht die Liebe die ich im Herzen hab nur einmal noch möchte ich dich sehen und sinken vor dir aufs Nie und sterbend zu dir sprechen Madame, ich liebe sie Nummer 26 gelesen von Jesse Guan mir träumte traurig Schauter der Mond und traurig schienen die Sterne es drückt mich zu Stadt wo liebchen wohnt vielhundert Meilen ferner es hat mich zu ihrem Hause geführt ich köste die Steine der Treppe die oft ihr kleiner Fuss berührt und ihres Kleides schlepper die Nacht war lang, die Nacht war kalt es waren so kalt die Steine es lügt aus dem Fenster die Blase gestalt beleuchtet vom Mondenscheiner Nummer 26 gelesen von Jesse Guan was will die einsame Trainer sie trübt mir ja den Blick sie blieb aus alten Zeiten in meinem Auge zurück sie hatte viel leuchtender Schwester die alle zerflossen sind mit meinen Qualen und Freuden zerflossen in Nacht und Wind wenige sind auch zerflossen die blauen Sternelein die mir jene Freuden und Qualen gelächelt ins Herz hinein ach meine Liebe selber zerfloss wie Eiter hauch du alte einsame Trainer zerfließe jetzt zunde auch Nummer 28 gelesen von Jesse Guan der bleiche herbstliche Halbmond lügt aus den Wolken her Haus ganz einsam liegt auf dem Kirschhof das Stille das Pfarrer Haus die Mutter liest in der Bibel der Sohn der starret ins Licht schlaftrunken den sie die ältere die jüngere Tochter spricht ach Gott wie einem die Tage langweilig hier wir gehen nur wann sie einen begraben bekommen wie etwas zu sehen die Mutter spricht zwischen dem Lesen begraben nur vier seit man deinen Vater begraben dort an der Kirschhofstür die ältere Tochter genet ich will nicht wir rumgehen bei euch ich gehe morgen zum Grafen und er ist verliebt unreich der Sohn bricht aus in Lachen drei Jäger zähchen im Stern mir das Geheimnis gern die Mutter wie auf dem die Bibel ins magere Gesicht hinein so willst du, Gott verflüchter ein Straßenräuber sein sie röhren pushen ans Fenster und sehen eine winkende Hand der tote Vater still draußen im schwarzen Brett Gerger gewandt Nummer 29 gelesen von J.C. das ist ein schlechtes Wetter es regnet und stöhnt und schmeit ich sitze am Fenster und schaue hinaus in die Dunkelheit da schimmert ein einsames Lichtchen das wandelt langsam fort ein Mütelschen mit dem Latenschen wandt über die Straße dort ich glaube Mehl und Eier und Butter kaufte sie ein sie will einen Küchen baken fürs große Töchterlein ich lege zuhause im Lennstuhl und blinzelt schliefrig ins Licht die goldenen Locken wahlen über das süße Gesicht Nummer 30 gelesen von J.C. Mann glaubt dass ich mich grämer in bitterm liebes Lied und endlich glaube ich es selber so gut wie andere Leute du kleiner mit großen Augen ich habe es dir immer gesagt dass ich dich unseglich lieber das Liebe mein Herz zernagt doch nur in einsamer Kammer sprach ich auf solche Art und nach ich habe immer geschwiegen in deiner Gegenwart da gab es böse Engel die hielten mir zu den Mund und nach ich bin so elend jetzt und Nummer 31 gelesen von J.C. Mann deine weißen Lilienfinger könnt ich sie noch einmal küssen und sie drücken an mein Herz und vergehen meine Stile im Weinen deine klaren weilischen Augen schweben vor mir Tag und Nacht und mich gewählt es was bedeuten diese süßen blauen Rätsel Ende von Die Heimkehr 1823 bis 1824 Teil 1 dies ist eine LibriVox Aufnahme alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in der Public Domain für mehr Informationen zur Beteiligung an diesem Projekt besuchen sie bitte LibriVox.org gelesen von Alex Foster der in Nottingham wohnt und J.C. Montreal Buch der Lieder von Heinrich Heine Die Heimkehr 1823 bis 1824 Teil 2 Nummer 32 gelesen von J.C. die er äußert über dein verliebtes Wesen konntest du in ihren Augen niemals gegen Liebe lesen konntest du in ihren Augen niemals bis zur Seele dringen und du bist ja sonst kein Esel teure Freund in solchen Dingen Nummer 33 gelesen von J.C. Sie liebten sich beider doch keiner, wollte es dem Anden gestehen. Sie saßen sich an zu feinlich und wollten vor Liebe vergehen. Sie trennten sich endlich und sahen sich, nur noch zu weilen im Traum. Sie waren längst gestoben und wüsten es selber kaum. Nr. 34, gelesen von Jesse Guan und als ich euch meiner Schmerzen geklackt, da habt ihr gegent und nicht gesagt. Doch als ich sieziellig in Ferse gebracht, da habt ihr mir große Eologen gemacht. Nr. 35, gelesen von Jesse Guan. Ich schief dem Teufel und er kam und ich sah ihm mit Verwunderung an. Er ist nicht hässlich und ist nicht lahm. Er ist ein lieber, scharmanter Mann. Ein Mann in seinen besten Jahren, verbindlich und höflich und will zu fahren. Er ist ein Gescheuter, Diplomat und spricht recht schön über Kisch und Staat. Blas ist er etwas, doch ist es kein Wunder. Sands Crit und Hegel studiert er jetzt unter. Sein Lieblingspot ist noch immer Fouquet. Doch will er nicht mehr mit Kritik sich befassen. Die hat er jetzt ginsleisch überlassen. Da teuren Großmutter Rekata, Herr Lobzemein, juristisches Streben, hat früher sich auch damit abgegeben. Er sagte, meine Freundschaft sei ihm nicht zu teuer und nickte dabei und frug, ob wir uns früher nicht schon einmal gesehen, beim Spanischen gesandten und als ich recht besah, sein Gesicht, fand ich in ihm einen alten Bekannten. Nr. 36, gelesen von Jesse Guan. Mensch, verspoten ich den Teufel. Kurz ist ja die Lebensbahn. Und die ewige Verdammnis ist kein blöser Pöbelwahn. Mensch, besahle deine Schulden. Lang ist ja die Lebensbahn. Und du musst noch manchmal bogen, wie du es so oft getan. Nr. 37, gelesen von Jesse Guan. Die heiligen Drei-Könige aus Mogenland. Sie frügen in jedem Städtchen. Wo geht der Weg nach Bethlehem? Ihr Lieben, Böben und Mädchen? Die Junge und Alten. Sie wüssten es nicht. Die Könige sogen weiter. Sie folgten einem güldenden Stern, der leuchtete lieblich unheiter. Der Stern blieb stehen über Josefs Haus. Da sind sie hineingegangen. Das Öschlein prült er. Das Kindlein schrie. Die heiligen Drei-König sangen. Nr. 38, gelesen von Jesse Guan. Man Kind, wir waren Kinder. Zwei Kinder, klein und froh. Wir kröchen ins Hühner Häuschen. Wir stecken uns unter das Stroh. Wir kreten, wie die Hühner. Und kamen Leute vorbei. Krieg ihre Kühe. Sie gläubten. Es wäre Hanen geschrei. Die Kirsten auf unserem Hofe die tapizierten wir aus und wohnten drin besammen und machten ein vornehmes Haus. Des Nachbars Alte Katze kam öfters zum Besuch. Wir machten ihr Büchling und Nixer und Komplimante genug. Wir haben nach ihren Befinden besoglich und freundlich gefragt. Wir haben seitem derselbe. Manche Alten Katze gesagt. Wir saßen auch oft und sprachen vernünftig wie Alte Leute und klackten wie alles besser gewesen zu unserer Zeit. Wie lieb und treu und glauben. Verschwunden aus der Welt und wie so teuer der Café und wie so rach das Geld. Vorbei sind die Kinderspiele und alles holt vorbei. Das Geld und die Welt und die Zeiten und glauben und lieb und treu. Nummer 39. Gelesen von Jesse Guan. Das Herz ist mir bedrückt. Unsehnlich. Gedenke ich der alten Zeit. Die Welt war demals noch so wöhnlich und ruhig, lebten hin die Leute. Doch jetzt ist alle wie verschoben. Das ist ein Dringen. Eine Not. Gestoben ist der Herr Gott oben. Und unten ist der Teufel tot. Und alle schaut so grämlich drüber. Und kross verwirrt und mosch und kalt. Und wer nicht, das bisschen lieber. So gäbe es nirgends einen Halt. Nummer 40. Gelesen von Jesse Guan. Wie der Mund sich leuchten, dringet, durch dem Dunkel folgen Flur. Also taucht aus Dunkelzeiten. Mir ein lichtes Bild hervor. Sassen all auf dem Fürdecker. Führen stolz hinab dein Rein. Und die Sommer grünen Ufer. Glühn im Abendsonnenschein. Sinnt saß ich zu den Füßen. Einer Damen schön unholt. In ihrer Liebes bleiches Antlitz spielt das rote Sonnengold. Leuten klangen, büben sangen, wundbare Fröhlichkeit. Und der Himmel würde blauer. Und die Stile würde weit. Märchen haf vor Höhe besuchen. Berg unbürgen, Wald unau. Und das alles sah ich glänzen. In dem Auge der schönen Frau. Nummer 41. Gelesen von Jesse Guan. In Traum sei ich die Gliebte. Ein banges, bekümmertes Weib. Für Welt unabgefahlen. Der sonst so blühende Leib. Ein Kind trug sie auf dem Arme. Ein anderes führt sie an der Hand. Unsichtbar ist Armut und Rübsal. Am Gang unblick und gewandt. Sie schwankte über den Marktplatz. Und da begegnet sie mir. Und sieht mich an und ruhig. Und schmerlich sei ich zu ihr. Komm mit nach meinem Haus. Denn du bist blass und krank. Ich will durch Fleisch und Arbeit. Dir schaffen Speis und Trank. Ich will auch pflegen und warten, die Kinder, die bei dir sind. Vor allem aber dich selber. Du armes, unglückliches Kind. Ich will dir nie erzählen, dass ich dich geliebt hab. Und wenn du stirbst, so will ich, weinen auf deinem Grab. Nummer 42. Gelesen von Jesse Guan. Teurer Freund, was soll es nützen? Stetzt da, alte Lied zu lehern. Willst du ewig Brüzen sitzen auf den alten Liebeseien? Ach, das ist ein Ewiggatan. Aus dem Schalen kriechen Küchlein. Und sie pipsen und sie flattern und du sperrt sie in ein Büchlein. Nummer 43. Gelesen von Jesse Guan. Firdet nüch nicht ungeluldig. Wenn von alten Leidens klingen, manche noch vernämlich stöhnen. In den neuesten Gelsengen. Wartet nüch. Es wird verhallen. Dieses Echo meiner Schmerzen. Und ein neuer Liederfrühlig. Sprießt aus dem gehalten Herzen. Nummer 44. Gelesen von Jesse Guan. Nun ist es Zeit, dass ich mit Verstand mich alle Thoreheit entliege. Ich hab so lange sein Kommodiant. Mit dir gespielt, die Komödie. Die Prächtigen, Kulissen, sie waren bemalt, im hochkomantischen Stieler. Mein Rietemantel hat goldig gestrahlt. Ich fühlte die feinsten Gefühle. Und nun ich, mir gar säuberlich, des Tolentans entlädge. Noch immer elend fühl ich mich. Als spielte ich, noch immer Komödie. Ach Gott, in Schmerz und unbewusst, sprach ich, was ich gefühlt. Ich hab mit dem Tod, in der eigenen Brust, den sterbenden Fächter gespielt. Nummer 45. Gelesen von Jesse Guan. Den König, Visvamitra. Den treibt's ohne Rast und Ruh. Er will durch Kampf und Büssung. Er werben, versicht das Kuh. Wo, König Visvamitra, o welch ein Orsch bist du, das du so viel kämpfest und büsest. Und alles für einen Kuh. Nummer 46. Gelesen von Jesse Guan. Herz, mein Herz, sei nicht beklommen. Und er trage dein Gesicht. Neuer Frühling gibt zurück, was er Winter dir genommen. Und wie viel ist dir geblieben. Und wie schon ist noch die Welt. Und mein Herz, was dir gefällt. Alles, alles darfst du lieben. Nummer 47. Du bist wie einer Blümer. Gelesen und auch gesungen von Alex Foster. Du bist wie einer Blümer. So holt und schön und rein. Ich schau dich an und wehmut, schleicht mir ins Herz hinein. Mir ist, als ob ich die Hände aufs Haupt dir legen sollt. Betend, dass Gott dich erhalte, so rein und schön und holt. Du bist wie einer Blümer. So holt und schön und rein. Ich schau dich an und wehmut, schleicht mir ins Herz hinein. Mir ist, als ob ich die Hände aufs Haupt dir legen sollt. Betend, dass Gott dich erhalte, so rein und schön und holt. Nummer 48. Kind, es werden verderben. Und ich gebe mir selber Mühe, dass dein liebes Herz in Liebe niemand mehr für mich ehrglühe. Nur, dass mir so leicht gelinget, will mich dennoch fast betrüben. Und ich denke manchmal dennoch, möchtest du mich dennoch lieben. Nummer 49. Wenn ich auf dem Lager liege, in Nacht und Kissen gehüllt, so schwäbt mir vor ein süßes, ansmutig liebes Bild. Wenn mir der Stille schlume, geschlossen die Augen kaum, so schleicht das Bild sich leiser hinein in meinem Traum. Doch mit dem Traum des Morgens zerrinnt es nimmer mehr. Dann trage ich es im Herzen, den ganzen Tag umher. Nummer 50. Mädchen mit dem roten München, mit demäuglein süß und klar. Du mein liebes kleines Mädchen, deiner denke ich immer da. Lang ist heut der Winterabend, und ich möchte bei dir sein. Bei dir sitzen, mit dir schwarzen. Im Vertrauten käme allein. An die Lieben will dich pressen, deine kleine weiße Hand, und mit Tränen sie benetzen, deine kleine weiße Hand. Nummer 51. Mag da draußen Schnee sich stürmen, mag es hageln, mag es stürmen, klären mir, ans Fenster schlagen. Nimmer will ich mich beklagen, denn ich trage in der Brust Liebchensbild unfrühlingslust. Nummer 52. Andere betten zu Madonna, andere auch zu Paul und Peter. Ich jedoch, ich will nur bitten, nur zu dir, du schöne Sohne. Gib mir Küße, gib mir Wunder, sei mir gütig, sei mir gnägig. Schönste Sohne unter den Mädchen, schönstes Mädchen unter der Sohne. Nummer 53. Verriet mein Blasses Angesicht, der nicht mein Liebes wär. Und willst du, dass der stolze Mund das Bettelwort gestehr. Oh, dieser Mund ist viel zu stolz und kann nur küssen und scherzen. Er spreche vielleicht ein höhnisches Wort, während ich sterbe vor Schmerzen. Nummer 54. Deurer Freund, du bist verliebt, und ich quälen neue Schmerzen. Dunkler wird es dir im Kopf, heller wird es dir im Herzen. Teurer Freund, du bist verliebt, und du wirst es nicht bekehnen, und ich sehe des Herzens Glut schon durch eine Weste brennen. Nummer 55. Ich wollte bei dir weilen und an deiner Seite ruhen. Du musstest von mir eilen, du hattest viel zu tun. Ich sagte, dass meines Seele dir gänzlich erben sei. Du lachtest, aus voller Käler, und machstest nen Knicks dabei. Du hast noch mehr gesteigert, mir meinen Liebes verdrüßt, und hast mir sogar verweigert, am Ende den Abschied kuss. Glaub nicht, dass ich mich eher schiebe, wie schlimm auch die Sagen stehen. Das alles, meine Süße, ist mir schon einmal geschehen. Nummer 56. Safire sind die Augen dein, die Lieblichen, die Süßen. Oh, dreimal glücklich ist der Mann, denn sie mit Liebe grüßen. Dein Herz, es ist ein Diamant, der älter Lichter sprüht. Oh, dreimal glücklich ist der Mann, für den es lieben glüht. Rübinnen sind die Lieben dein. Mann, kenne ich schönere Sehen, oh, dreimal glücklich ist der Mann, denn sie die Liebe gestehen. Oh, kenne ich nur den glücklichen Mann, oder sich ihn nur finder. So recht allein im grünen Wald, sein Glück hid Wald in Ende. Ende von Die Heimkehr 1823 bis 1824. Teil 2. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in der Public Domain. Für mehr Informationen zur Beteiligung an diesem Projekt, besuchen Sie bitte LibriVox.org. Je lesen von JC1. Buch der Lieder von Heinrich Heine. Die Heimkehr 1823 bis 1824. Teil 3. Nummer 57. Halbe mich mit Liebesreden, festgelogen am dein Herz. Unverstrickt in Eigenfäden wird zum Ernst mit mein Scherz. Wenn du dich mit vollen Rechter scherzen nun von mir entfernst, nannt sich mehr die Höhlenmechter und ich schieße mit Tod im Ernst. Nummer 58. Zufragmentarisch ist Welt und Leben. Ich will mich zum deutschen Professor begeben, der weiß das Leben zusammenzusetzen. Und er macht ein verständliches System daraus. Mit einem Nachtmützen und Schlafrückfetzen stupft er die Lügchen des Wildenbaus. Nummer 49. Ich habe mir lang den Kopf zerbrochen. Mit Denken und Sinnen, Tag und Nacht, doch deiner liebenswürdigen Augen. Sie haben mich zum Entschluss gebracht. Jetzt bleib ich, wo deine Augen leuchten. In ihrer süßen, klugen Pracht, dass ich noch einmal würde lieben. Ich hätte es niemand mehr gedacht. Nummer 60. Sie haben heute haben Gesellschaft und das Haus ist lichterfüllt. Dort oben am hellen Fenster beweckt sich ein Schattenbild. Du schaust mich nicht im Dunkeln. Steh ich hier unten allein. Nach Wenger kannst du schauen. In mein dünnkes Herz hinein. Mein dünnkes Herz liebt dich. Es lebt dich und es bricht und bricht und zuckt und verblutet, aber du siehst es nicht. Nummer 61. Ich wollte meine Schmerzen ergösen, sich all in ein hänziges Wort. Das gebe ich den lustigen Winden, die trügen es lustig fort. Sie tragen zu dir geliebte, das schmerzerfüllte Wort. Du hörst es zu jede Stunde. Du hörst es an jeden Ort. Und hast du zum nächtlichen Schlummer geschlossen die Augen kaum. So wird dich mein Wort verfolgen, bis in den tiefsten Traum. Nummer 62. Du hast Diamonten und Perlen. Hast alles, was Menschen begehr. Und hast die schönsten Augen. Mein Liebchen, was willst du mehr? Auf deinen schönen Augen hab ich ein ganzes Heer von ewigen Liedern gedichtet. Mein Liebchen, was willst du mehr? Mit deinen schönen Augen hast du mich gequält so sehr und hast mich zugrunde gerichtet. Mein Liebchen, was willst du mehr? Nummer 63. Wer zum ersten Maler liebt, sei es auch glücklos, ist ein Gut. Aber wer zum zweiten Maler glücklos liebt, der ist ein Naher. Ich, ein solcher Naher, ich liebe wieder ohne Gegenliebe, Sonne, Mund und Sterne lachen und ich lache mit und sterbe. Nummer 64. Gaben mir Rat und gute Lehren. Übeschüteten mich mit Ehren, sagten, dass ich nur warten soll. Haben mich protägieren gewollt. Aber weil all Ihren protägieren, hätte ich Können vor Hunger crepieren. Wer nicht gekommen, ein braver Mann, wacker Naher, sich meiner Ahn. Braver Mann, er schafft mir zu essen. Will es ihm nie und nie mehr vergessen. Schade, dass ich ihn nicht küsen kann, denn ich bin selbst dieser braver Mann. Nummer 65. Diesen liebenswürgen Jungling. Kann man nicht genug verreeln? Oft traktiert er mich mit Ausdern und mit Rheinwein und Likören. Zierlich sitzt im Ruck unhöchen, doch noch zierlicher die Winde. Und so kommt er jeden Morgen, fragt, ob ich mich wohlbefinde. Spricht von meinem weiten Roman, meiner Anmut, meinen Witzen. Eifrig und geschäftig ist er, mehr zu dienen, mehr zu nützen. Und des Abend in Gesellschaft mit beigstirrtem Gesichter, deklamiert er vor den Damen, meine göttlichen Gedichter. Oh, wie ist es hocherfreulich, solchen Junglich noch zu finden. Jetzt in unsere Zeit, wo täglich, mehr und mehr, die besten schwindeln. Nummer 66. Mir träumt, ich bin der Liebegut, und sitz im Himmel droben, und englein sitzen um mich her, die meine Wörse loben. Und Kuchen ess ich und Konfekt für Menschen liebengulden. Und Kardinal trinkt ich dabei und habe keine Schulden. Doch Langweiler plagt mich sehr, ich wollt, ich wär auf Erden, und wär ich nicht der Liebegut, ich könnt des Teufels würden. Du lange Engel Gabriel, geh, mach dich auf die Sohlen, und meinen teuren Freund Eugen, sollst du herauf mir holen. Such ihn nicht in Collegium, such ihn beim Glastokaja, such ihn nicht in der Hedwigskirche, such ihn beim Mamselmea. Da breitet aus sein Vögelpaar, und fliegt herab der Engel, und packt ihn auf und bringt herauf, den Freund, dein lieben Bengel. Ja, Jung, ich bin der Liebegut, und ich regier die Erde, ich hab's ja immer dir gesagt, dass ich was Recht noch werde. Und Wunder tue ich alle Tag, die Sohlen dich entzügen, und dir zum Spasche will ich heut die Stadt Berlin beklügen. Die Pflastersteine auf der Strasse, die Sohlen jetzt sich spalten, und ein Auster frisch und klar, soll jeder Stein enthalten. Ein Regen von Zitronensaft soll tauig sie begießen, und in den Straßengößen soll der beste Rheinwein fließen. Wie freuen die Berliner sich, sie gehen schon ans Fressen, die Herren von dem Langgericht, die saufen aus den Gößen. Wie freuen die Poeten sich, bei solchen Goethefrasse, die Leutnanz und die Fenderich, die Läcken ab die Strasse, die Lütenau und die Fenderich, das sind die klügsten Leute. Sie denken, alle Tag geschieht. Kein Wunder, so wie heute, Nr. 67. Ich hab euch im besten Juli verlassen, und find euch wieder im Januar. Ich saßet damals so recht in der Hitze, jetzt seid ihr gekühlt und kalt sogar. Bald scheid ich nochmals, und komm ich eins wieder, denn seid ihr weder warm noch kalt, und über eurer Gräbe schreit ich, und das eigene Herz ist arm und alt. Nr. 68. Von schönen Lieben fortgedrängt, getrieben, aus schönen Armen, die uns fest umschlossen. Ich will gehen noch einen Tag geblieben, da kam der Schwager schon mit seinen Russen. Das ist das Lebenkind, ein Ewigjamen. Ein Ewigabschied nehmen, Ew gestrehenen. Konsten, dein Herz, das mange nicht unklammern, hat selbst dein Augen mich nicht halten können. Nr. 69. Wir fuhren allein im Dunkeln, postwagen die ganze Nacht. Wir ruchten einander am Herzen, wir haben geschärzt und gelacht. Doch als es mogen stagte, mein Kind, wie staunten wir? Denn zwischen uns saß Amor, der Blinder, passagiert. Nr. 70. Das weiß Gott, wo sich die Toller Diana anquartiert hat. Fluschend in dem Regenwetter lauf ich durch die ganze Stadt. Bin ich doch von einem Gasthof nach dem anderen hingerannt, und an jedem groben Kellner hab ich mich und sonst gewandt. Da erblick ich sie am Fenster und sie winkt und kichert hell. Könnt sich wissen, du bewohntest, Mädchen, solches Prachhutel. Nr. 71. Wie dunkle Träume stehen, die Häuse in Langerei, tief eingehüllt in Mäntel, schreiter ich schweigen vorbei. Der Turm, der Kathedraler, verkündet die zwölfte Stunde mit ihren Reizen und Küssen. Er wartet mich liebchen Jezund. Der Mond ist mein Begleiter, er leuchtet mir freundlich vor. Da bin ich am ihrem Hauser und freudig ruf ich in Boar. Ich danke dir, alte Vertreuter, dass du meinen Weg eher hält. Jetzt will ich dich entlassen, jetzt leuchte der übrigen Welt. Und findest du einen Verliebten, der einsam klackt, sein Leid? So tröst ihn, wie du mich selber, getröstet in alte Zeit. Nr. 72. Und bist du erst mein ehrlich Weib, dann bist du zu beneiden, dann lebst du in leute Zeitvertreib, in leute Pläsier und Freuden. Und wenn du schildst und wenn du topst, ich werde es geludig leiden, doch wenn du meine Wörse nicht lobst, lasse ich mich von dir schneiden. Nr. 73. An deiner schneeweiße Schulter habe ich mein Haupt gelent und heimlich kann ich behochchen, wonach dein Herz sich stehnt. Es blasen die blauen Husaren und reiten zum Tor hier rein und morgen will mich verlassen, die Herz aller Liebste mein. Und willst du mich morgen verlassen, so bist du doch heute noch mein. Und in deinen schönen Armen will ich doppelt selig sein. Nr. 74. Es blasen die blauen Husaren und reiten zum Tor hinaus. Da komme ich, geliebte und bringe dir einen Rösens draus. Es war eine wilde Wirtschaft, Kriegsvolk und Landesplag. Sogar in deinem Herzchen viel Anquartierung lag. Nr. 75. Habe auch in jungen Jahren manches Bieterleid erfahren. Von der Liebe glutt, doch das Holz ist gar zu teuer und erlöschen will das Feuer mal vor und das ist gut. Das Bedenken junges Schöner schickefurt die dumme Träner und den Dummen liebste Liebesarm, ist das Leben dir geblieben. So vergiss das alte Lieben mal vor in meinem Arm. Nr. 76. Bist du wirklich mir so feindlich? Bist du wirklich ganz verwandelt? Aller Welt will ich es klagen, dass du mich so schlecht behandelt. O ihr undankbaren Lieben, sagt, wie könnt ihr Schlimmes sagen? Von dem Mann, der so lieben, euch geküsst, in schönen Tagen. Nr. 77. Ach, die Augen sind es wieder, die mich ein solieblich grüsten und es sind die Lieben wieder, die das Leben mir versüsten. Auch die Stimme ist er wieder, die ich einst so gern gehörte, nur ich selber bin es nicht wieder, bin verändert, heimgekehrt. Von den weißen schönen Armen, fest und liebevoll umschlussen, liege ich jetzt an ihrem Herzen, dümpfen sie es und verdrossen. Nr. 78. Selten habt ihr mich verstanden, selten auch verstand ich euch, nur wenn wir im Kot uns fanden, so verstanden wir uns gleich. Nr. 79. Doch die Kastratin klagten, als ich meine Stimme erhob. Sie klagten und sie sagten, ich singe viel zu grob. Unlieblich erhoben sie alle, die kleinen Stimmelein, die Trilachin, die Kristalle. Sie klagen so fein und rein. Sie sangen von Liebesähnen, von Liebe und Liebe sehr groß, die Damen schwamen in Tränen, bei solchem Kunstgenuss. Nr. 80. Auf dem Wählen Salamancas sind die Lüfte lind und labend. Dort mit meiner holten Dona wandle ich am Sonneabend. Um den schlanken Leib der schönen habe ich meinen Arm gebogen und mit selgem Finger fühle ich ihres Busens stolzes Wogen. Doch ein ängstliches Geflüster sitze ich durch die linden Bäume und der dunkle Müllbach unten, mürmelt böse, bange Träume. Ach, Senora, ahnung sag mir, eins wird man mich religieren und auf Salamancas Wählen gehen wir nie mehr spazieren. Nr. 81. Neben mir wohnt Don Henrikis, denn man auch den schönen nähnet. Nachbarlicht sind unsere Zimmer, nur von Dühner wand getrenet. Salamancas Damen glühen, wenn er durch die Straßen streitet, Sporen klirrend, Schnürbad kreustend und von Hunden stets begleitet. Doch in stile Abendstunde sitze er ganz allein daheim, in den Händen die Gitarre, in der Seele süße Träume. In die Seiten greift er bebend und beginnt zu fantasieren, ach, wie Katzenjama quält mich. Sein Geschnarr und Quinkvillieren. Nr. 82. Kaum sahen wir uns und an Augen und Stimmer, merkte ich, dass du mir gewogen bist. Stand nicht dabei, die Mutter, die Schlimmer. Ich glaube, wir hätten uns gleich geküsst. Und morgen verlasse ich wieder das Städtchen und Eilerfot im alten Lauf. Dann lauert am Fenster mein blondes Mädchen. Unfreundliche Grüße werf ich hinauf. Nr. 83. Über die Berge steigt schon die Sonne. Die Lehmherde leutet fern. Mein Liebchen, mein Lamm, mein Sohn und Wohne. Noch einmal sah ich dich gar zu gern. Ich schaue hinauf mit spähenden Minen. Lebe wohl, mein Kind, ich wandere von hier. Vergebens, es regt sich keine Gardiner. Sie liegt noch und schläft. Und träumt von mir. Nr. 84. Zu Halle auf dem Markt. Da stehen zwei große Löwen. Ei, du halische Löwen trotz. Wie hat man dich gezähmet? Zu Halle auf dem Markt. Da steht ein großer Riese. Er hat ein Schwert und regt sich nicht. Er ist vor Schreck versteinert. Zu Halle auf dem Markt. Da steht ein großer Kirscher. Die Bürschenschaft und die Landsmannschaft. Die haben dort Platz zum Beten. Nr. 85. Demand liegt der Sonneabend. Über Wald und grünen Wiesen. Goldner Mund in blauen Himmel. Strat herunter. Duftig labend. An dem Bache zirbt die Grille. Und es regt sich in dem Wasser. Und der Wanderer hört ein Plätschern. Und ein Atmen in der Stila. Doten an dem Bach alleine badet sich die schöne Elfe. Arm und Nacken, weiß und lieblich, schiebern in den Mundenscheiner. Nr. 86. Nacht liegt auf den fremden Wegen. Krankes Herz und müde Glieder. Ach, da fließt, wie stile Sägen. Süßer Mund, dein Licht hernieder. Süßer Mund, mit deinen Strahlen. Scheuchest du, das Nichtgegrauen. Es zerriehen meine Qualen. Und die Augen übetauen. Nr. 87. Tod, das ist die kühle Nacht. Das Leben ist der schwöle Tag. Es dunkelnd schon. Mich schläft. Der Tag hat mich müde gemacht. Über mein Bett erhebt sich ein Baum. Darin sind die Junge nachtegal. Sie sind von lauter Liebe. Ich höre es sogar in Traum. Nr. 88. Sag, wo ist dein schönes Liebchen? Dass du Angst so schön besungen. Als die Zäube mächtigen, Flamen. Wunderbar, dein Herz dürst rungen. Jene Flamen sind eher schlurschen. Und mein Herz ist kalt und rüber. Und dies Bühschlein ist die Irne. Mit der Asche, meine Lieber. Ende von Die Heimkehr 1823 bis 1824. Teil 3 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in der Public Domain. Für mehr Informationen zur Beteiligung an diesem Projekt, besuchen Sie bitte LibriVox.org. Je lesen, von J. C. Guan. Buch der Lieder, von Heinrich Heine. Die Heimkehr 1823 bis 1824. Teil 4 Goethe Demerung Der Mai ist da mit seinen goldenen Lichtern und seinen Lüften und gewürzten Güften. Und freundlich luckt er mit den weißen Blüten und grüßt aus tausend blauen Weilchenaugen. Und breitet aus den blumreichgrünen Teppich. Durchschwebt mit Sonnenschein und Morgentau. Und ruft herbei die lieben Menschenkinder. Das blöde Volk gehocht dem ersten Hof. Die Männer ziehen die Nahnkinnhosen an. Und sonntagsrück mit goldenen Spielgül knüpfen. Die Frauen kleiden sich in unschut weiß. Jünglinge kreuseln sich in den Frühlingschnurbad. Jüngfrauen lassen ihre Bosenwahlen. Die Stadtboeten stecken in die Tasche. Papier und Bleistief und Lognet. Und jubelnd zieht nach dem Tor die kursbewegte Schaar. Und lagert draußen sich auf grünen Rasen. Bewundert wie die Bäume fleißig waschen. Spielt mit dem bunten zarten Blümel ein. Horst auf den Sang der losgen Vögel ein. Und jaucht hinauf zum blauen Himmelszeit. Zu mir kam auch der Mai. Er klopfte dreimal an meiner Tür und rief. Ich bin der Mai, du bleiche Träumer. Komm, ich will dich küsen. Ich hielt verriegelt meine Tür und rief. Vergebens lockst du mich, du schlimmer Gast. Ich habe dich durchschaut. Ich habe durchschaut den Bau der Welt. Und habe zuviel geschaut und viel zu tief. Und hin ist alle Freude. Und ich gequalen zogen in mein Herz. Ich schaue durch die steinern harten Rinden. Der Menschenhäuser und der Menschenherzen. Und schau in beiden Luck und Druck und elend. Auf den Gesichtern lässt ich die Gedanken. Viel schlimmer. In der Jungfrau Schameröten sehe ich geheimer Lust begehrlich Zitern. Auf dem Begeistert stolzen Junglichhaupt sehe ich die lachenbunte Schelenkappe. Und fraten Bilder nur und sicher schaten. Sehe ich auf dieser Erde. Und ich weiß nicht, ist sie ein Tollhaus oder Krankenhaus. Ich sehe durch den Grund der alten Erde als sei sie von Kristall. Und sehe das Grausen, das mit dem heutigen Grüne zu bedecken, der Mai vergeblich strebt. Ich sehe die Toten. Sie liegen unten in den schmalen Sergen, die Hände gefaltet und die Augen offen. Weiß das Gewand und weiß das Angesicht. Und durch die Lieben kriechen gelbe Würmer. Ich sehe, der Sohn setzt sich mit seiner Bohle. Die Kurzweil nieder auf des Vaters Grab. Spottleder singen rings die Nachtigallen. Die sanften Wiesenblümchen lachen hemig. Der tote Vater regt sich in dem Grab. Und schmerzhaft zuckt die alte Mutter Erde. Du arme Erde, deine Schmerzen kenn ich. Ich sehe die Glut in deinem Wosenwöhlen. Und deine tausend Adern sehe ich Bluten. Und sehe, wie deine Wunde klaffend aufreißt. Und wild hervorströmt Flamme und Rauch und Blut. Ich sehe deine trotzgen Riesensöhne. Ur alte Brut aus dunklen Schlünden steigend. Und rote Fakeln in den Händen schwingend. Sie legen ihre Eisenleite an. Und stürmen wild hinauf zu Himmels Wester. Und schwarze Zwerge klädt er nach. Und knießt er ins Zerstiebendroben alle godenen Sterne. Mit frecher Hand reißt man den godenen Vorhang. Vom Zelte Gottes heulen die Stürzen nieder. Aufs Angesicht die Fromen engelscharen. Auf Seen im Throne sitzt der bleische Gott. Reißt sich vom Haupt die Kron. Zeraubt sein Haar. Und näher drängt heran die wilde Rote. Die Riesen werfen ihre roten Fakeln ins Weiter Himmelreich. Die Zwerge schlagen mit Flammengeißeln auf der Englein rücken. Die winden sich und krümen sich vor Qualen. Und werden beiden Haaren fortgeschleudert. Und meinen eigenen Engel sehe ich dort. Mit seinen blunden Lücken süßen Zügen. Und mit der ewigen Liebe um den Mund. Und mit der Seligkeit in blauen Auge. Und ein entsetzlich hässlicht-schwarzer Kurbult. Reißt ihn vom Boden, meinen bleichen Engel. Beäugelt griesend seine edlen Glieder. Umschlingt ihn fest mit zärtlicher Unslingung. Und gelend dröhnt ein Schrei durch ganze Weltall. Die Säulen brechen, erd und himmensstürzen zusammen. Und es herrscht die alte Nacht. Radcliffe. Der Traumgott brachte mich in eine Landschaft. Wo traue Weiden mir willkommen winkten. Mit ihren langen grünen Armen. Wo die Blumen mit klugen Schwesteraugen still mich ansahen. Wo mir vertraulich Klang der Vögel zwittern. Wo gar der Hunder Belen mir bekannt schien. Und Stimmen und Gestalten mich begrüchten. Wie einen alten Freund. Und wo doch alles. So fremd mir erschien. So wunderselksam fremd. Oh einem ländig schmucken Hause stand ich. In meiner Brust bewegte sich. Im Kopf war's ruhig. Ruhig schüttelte ich ab. Denn starb von meinen Reisekleidern. Und klang die Klingel. Und die Tür ging auf. Das waren Männer. Frauen. Viel bekannte Gesichter. Stiller Kümer lag auf allen. Unheimlich steuer Angst. Selbst am verstört. Mit Beleidsminen fasst. Sahen sie mich an. Dass es mir selber durch die Seele schauert. Wie Ahnung eines unbekannten Unheils. Die alten Makret hab ich gleich erkannt. Ich sah sie vorschennt an. Jedoch sie sprach nicht. Wo ist Maria? frag ich. Jedoch sie sprach nicht. Grief leiser meiner Hand. Und führte mich. Durch viele Lange leuchtende Gemächer. Wo prunk und pracht. Und Totenstiele herrschte. Und führte mich endlich. In ein Dämernzimmer. Und zeigte mit Abendgewand im Angesicht. Nach der Gestahl. Die auf dem Sofa saß. Sind sie Maria? frag ich. Innerlich erstaunt ich selber. Auf der Festigkeit. Womit ich prach. Und steinern und metallus. Scholl eines Stimm. So nennen mich die Leute. Ein Schneidenweh. Durchfrühstellte mich da. Denn jene Hochler. Kalteton war doch. Die einst so süßer Stimme von Maria. Und jenes Weib. Im fahlen Lila-Kreit. Nach Lesig angezogen. Busen schlotternt. Die Augen gläsern star. Die wangen Muskeln. Des weißen Angesicht leder schlaf. Ach. Jenes Weib war doch. Die einst so schöner. Die Blühend holte. Lieblicher Maria. Sie waren lang auf Riesen. Sprach sie laut. Mit Kalt. Unheimlicher Vertreulichkeit. Sie sahen nicht mehr so schmarschend. Liebster Freund. Sie sind gesund. Und prallend. Und wadebezeugt Solidität. Ein süßlich Licheln. Umzitterte den gelblich blassen Mund. In der Verwirrung. Sprach aus mir hervor. Man sagte mir. Sie haben sich vermildet. Ach ja. Sprach sie gleichgültig. Laut und lachend. Hab einen Stuck von Holz. Der übezogen. Mit Leder ist. Gemahlen sie nennt. Doch Holz ist Holz. Und klanglos wedrig lachte sie. Des kalte Angst. Durch meine Seele ran. Sie füll mich ehrgrief. Sind das die Küchen? Die Blumenküchen lieben. Von Maria. Seea behaupt sich in die Höh. Nachm Rasch. Vom Stuhl. Den Kirschmeer. Warf ihn um ihren Hals. Hing sich an meinen Arm. Zog mich von hinten. Durch die offene Haustür. Und zog mich fort durch Feld. Und Busch. Auch. Die glühen Roter Sonnenscheibe schwebte. Schon niedrig. Und ihr Porpo überstrahlte. Die Bäume. Und die Blumen. Und den Strom. Der in der Ferne majestätig floß. Sehen sie das große. Goldene Augen schweben. Im blauen Wasser. Rief Maria hastig. Stil. Armeswesen sprach ich. Und ich schaute. In Dämmerlicht. Ein mehrchenhaftes Weben. Es stiegen Nebelbilder. Aus den Fehldern. Umschlanken sich. Mit weißen Weichenarmen. Die Welchen. Sehen sich zärtlich an. Sind süchtig. Zusammen begeuten sich. Die Lilienkälsche. Aus allen Rosen glühten. Volust gluten. Die Nelken wollten sich. Im Hauch entschünden. In selgen Düften. Spölgten alle Blumen. Und alle Weinten. Stille Wohne trenen. Und alle jauchten. Liebe. Liebe. Liebe. Die Schmerterlingen flatterten. Die hellen Goldkäfer. Sumten feiner Elfen Lidchen. Die Abendwinden flüsterten. Die Eichen. Schmelzend sang die Nachtigal. Und zwischen all dem Frauschen singen. Schwarzte mit Blächern. Klanglos kalte Stimme. Das welke Weib. Das mir am Arme hing. Ich kenne ihr nächtlich. Treiben auf dem Schloß. Der langen Schaden. Ist ein guter Tropf. Er nickt und winkt zu allem. Was man will. Der Blauchock ist ein Engel. Doch der rote. Mit blankem Schwert. Ist innen Spinnefeind. Und noch viel buntere. Wunderliche Reden schwarzen sie. In einem Fort. Und setzte sich. Er müdet. Mit mir nieder. Auf die Mösbank. Die unterm Alten. Eichen Wäume steht. Da setzten wir besamen. Stil und hauchig. Und sahen uns an. Und würden immer trauriger. Die Eiche säuselte, wie Sterbesäufzer. Tiefschmerzlich sang, die närtige Alheer hab. Doch rote Lichter dranken durch die Blätter. Um Fliehmetern Marienes weißes Anglied. Und lockten Glut. Aus ihren starren Augen. Und mit der Alten süßen Stimme sprach sie. Wie wüsstest du, dass ich so willen bin? Ich lass es jungst in deinen wilden Liedern. Eis kalt durchzogs mir, da die Brust mir grauste auf meinem eigenen Wahnsinn, die auf die Zukunft geschaut. Es zuckte dunkel durch mein Hirn. Und vor Entsetzen bin ich aufgewacht. Dona Clara. In dem Abendlichen Garten wandelt das Alkadentochter. Pauken und rummeten Jubel. Klingt herunter von dem Schloße. Lästig werden mir die Tänzer und die süßen Schmeichelwurther. Und die Ritter seh sozialich mich vergleichen mit der Sohne. Überlästig wird mir alles, seit ich sah. Beim Strahl des Mondes. Jenen Ritter dessen Laute nächtens mich ans Fenster lockte. Wie er stand so schlank und multig und die Augen leuchtende schussen, aus dem Edel blassen Antlitz. Gleicherwahlig, sankt Georgin. Also dachte Dona Clara. Und sie schaute auf dem Boden. Wie sie aufblickt, steht der Schöne. Unbekannte Ritter vor ihr. Handedrückend liebe Flüsternd, wandeln sie umher im Monschein. Und der Sefier schmeichelt freundlich. Märchenartig grüßen Rosen. Märchenartig grüßen Blün wie Lebensboten. Aber sage mir, Geliebter, warum du so plötlich rot wirst. Mückenstachen mich, Geliebter, und die Mücken sind im Sommer, mir so tief verhasst, als während langen Asger Juden roten. Lass die Mücken und die Juden, sprich der Ritter freundlich kursend, von den Wandelbäumen fallen. Tausend weißer Blümen flocken. Tausend weißer Blümen flocken haben ihren Duft eher gusen. Aber sage mir, Geliebter, ist ein Herz mir ganz gewogen. Ja, ich liebe dich, Geliebter, bei dem Heiland sei es geschworen, denn die Gott verflüchteten Juden beschafft tückig, einst er modet. Lassen Heiland und die Juden, sprich der Ritter freundlich kursend, in der Ferne schwangentraumhaft weißer Lilien Licht umflossen. Weißer Lilien, Licht umflossen, blieke nach den Sternendroben, aber sagte mir, Geliebter, hast du auch nicht falsch geschworen? Falsch ist nicht in mir Geliebter, wie in meiner Brust kein Tropfen, Blut ist von dem Blut der Morhen und des Schmutzgen Juden-Folkes. Lass die Morhen und die Juden, sprich der Ritter freundlich kursend und nach einer Mürdenlaube führt er die Alkaden-Tochter. Mit den weichen Liebesnetzen hat er heimlich sie umflurchten. Kürzer Wurther Langeküse und die Hirzen überflussen. Wie ein schmelzend süßes Brautlied singt die Nachtigal, die Hulde. Wie zum Fargeltanzer hüpfen Feuerwünnchen auf dem Boden. In der Laube wird es stiller und man hört nur, wie verstohlen, das Geflüster kluge Mürten und der Blumen atemholen. Aber Pauken und Rummeten schallen plötzlich aus dem Schluße und er warchend hat sich klarer aus des Ritters Arm gezogen. Horsch, da ruft es mir, geliebter, doch bevor wir scheiden, sollst du nennen deinen Liebennamen, den du mir so lang verborgen. Und der Ritter heiter lechelnd küsst die Finger seiner Dona, küsst die Lieben und die Sterne und er spricht zuletzt die Wurte. Ich, Senora, euer geliebter, bin der Sohn des Fehlbelobten, großen schriftgelehrten Rabbi Israel von Zaragoza, Al-Manzor. 1 In dem Dumme zu Cordua stehen Säulen 1300 Riesesäulen tragen die Gewaltke Kupel. Und auf Säulen, Kupel, Winden, ziehen von oben sich bis unten des Korans Arabisch Sprücher klug und blumenhaft Verschlungen. Morenkönige bauten Weiland Gesumme. Doch hat vieles sich verwandelt in der Zeiten dunklen Strudel. Auf den Turmer wurde der Türmer zum Gebäbte aufgerufen. Tönet jetzt der Christenglucken melancholisches Gesumme. Auf den Stufen wurde Gläubgen das Profetenwort gesungen. Zeigen jetzt die Flein, ihrer Messe, fahr durch Wunder. Und das ist ein Drehen und Winden vor den buntbemalten Pupen. Und das Blügt und Dampf und Klingelt und die Dummen kerzen funkelen. In dem Dumme zu Cordua steht Al-Manzor Ben Abdullah all die Säulen still betrachtend und die Stillen wurde mürmelnd. Oh, ihr Säulen stark und riesig, einst geschmückt zu alas Rume. Jezu müsst ihr dienen Rultchen dem verrasten Christentum. Ihr bequemt euch in die Zeiten und ihr tragt die Last geduldig. Ai, da muss ja wohl der Schwächere doch viel leichter sich berügen. Und sein Haupt mit heiterm Anliez begeut Al-Manzor Ben Abdullah über den gezehrten Taufstein in dem Dumme zu Cordua. Zwei, hastig schrieht er aus dem Dumme, jagte fort auf wildem Harpen, das im Wind die feuchten Locken und des Hutes Federnwallen, auf dem Weg nach Alkohlea, dem Guadalquivir entlang, wo die weißen Mandeln blühen und die Duftgen Goldorangen dorten jagt der losgerieder pfeift und sinkt und lacht behaglich und es stimmen ein die Vögel und die Stromes laute Wasser in dem Schluß zu Alkohlea wohnet Clara, die Alfares in Navarra kämpft ihr Vater und sie freut sich mindern Zwanges und Al-Manzor hört schon Ferner Pauken und Romäten schalen und er zieht des Schlußes Lichter Blitendurch der Bäume schatten in dem Schluß zu Alkohlea tanzend zwölf geschmückte Damen tanzend zwölf geschmückte Rieter doch am schönsten tanzt Al-Manzor Wie beschwingt von Muntra Laune flattert er herum im Saale und er weiß den Damen allen süßes Schmeichlein zu sagen Isebellens schöne Hände küsst er rast und springt von Dernen und er setzt sich vor Elviren und er schaut ihr froh ins Antlitz Lauchen fragt er Leonoren ob er heute ihr gefalle und er zieht die goldenen Kreuze angestickt in seinen Mantel er verschiert jeder Dame dass er sie im Herzen trage und so war ich Christbin schwöht er einmal an jenem Abend Drei in dem Schloß zu Alkohlea ist verscholen lust und klingen Herren und Damen sind verspunden und erloschen sind die Lichter Dona Clara und Al-Manzor sind allein im Saal geblieben einsam streut die letzte Lampe über beide ihren Schimmer auf dem Sessel sitzt die Dame auf dem Schimmel sitzt der Rita und sein Haupt das Schlummermüde ruht auf dem gebliebten Knien Rosenöl aus goldenen Flächen gießt die Dame sorgsam sinnend auf Al-Manzor's braune Locen und er solft aus Herzenstiefel süßen küsst mit samt dem Munde drückt die Dame sorgsam sinnend auf Al-Manzor's braune Locen und es füllt sich seine Stirne Trinnenflut aus lichten Augen weint die Dame sorgsam sinnend auf Al-Manzor's braune Locen und es zuckt um seine Lieben und er träumt er stirt wieder tief das Hauptgeburt und tiefend in dem Dumme zur Cordova und er hört viel dunkle Stimmen Al die Horen Resensäulen hört er Murmel unmutkrimig Länge wollen sie es nicht tragen und sie wanken und sie zittern und sie brechen wild zusammen es erbleichen Volk und Priester krachend stürzt, er haben die Küppel und die Christengöter wie mehr die Wallfahrt nach Kevlar 1 am Fenster stand die Mutter im Better lag der Sohn willst du nicht aufstehen Wilhelm, zu schauen die Prozession ich bin so krank oh Mutter dass ich nicht höre und sehe ich denk an das tote Gretchen da tut das Herz mir weh steh auf wir wollen nach Kevlar nimm Buch und Rosenkranz die Mutter Gutes halt dir dann krankes Herz ganz es flattern die Kirchen fahnen es singt im Kirchenton das ist zu kühlen am Heine da geht die Prozession die Mutter folgt der Mängel den Sohn denn fleurent sie sie singen beide im Chore gelobt seit zu Marie 2 die Mutter gott es zu Kevlar trägt heute ihr bestes Kleid heute hat sie viel zu schaffen es kommen viel krank für leut die kranken leute bringen ihr da als Opferspent aus wachs gebildete Gelieder viel Wehschirne Fuß und Händ und wer eine Waschstand opfert dem Halt an der Hand die Wund und wer einen Waschfuß opfert dem wird der Fuß gesund nach Kevlar ging Mancha auf Krücken der Jezu tanzt auf dem Seil gar Mancha spielt jetzt die Bratche denn dort kein Finger war Heil die Mutter nahm ein Wasch schlicht und bildete draus ein Herz bring das der Mutter Gutes dann Halt sie deinen Schmerz der Sohn nahm seufzend das Waschherz ging seufzend zum Heiligen Bild die Trinne quillt aus dem Auge das Wort aus dem Herzen quillt du Hochgeböne deite du reine Gottesmarkt du Königin des Himmels dir sei mein Leid geklagt ich wohnte mit meiner Mutter zu Köln in der Stadt der Stadt die viele Rundert Kepelen und Kirchen hat und neben uns wohnte Gretchen doch die ist tot gezund Marie dir bring ich ein Waschherz Heil du meiner Herzenwund Heil du mein krankes Herze ich will auch spät und früh in Brünsteglich beten und singen gelobt seiz du Marie Drei der kranke Sohn und die Mutter die schliefen im Kämerlein da kam die Mutter Gottes ganz leise geschlichen herein sie bräuchte sich über den Kranken und leckte ihre Hand ganz leise auf sein Herzen und lechelte mild und schwand die Mutter schaut alles im Traume mehr geschaut sie erwachte aus dem Schlummer die Hunde belten so laut da lag darin gestreckelt ihr Sohn und er war tot es spielte auf den bleichen Wangen des Lichter Morgenrot die Mutter faltet die Hände ihr war sie wüsste nicht wie andächtig sangt sie leise gelobt seiz du Marie Ende von Die Heimkehr 1823 bis 1824 Teil 4