 Vorwort von Priester und Detektiv Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Priester und Detektiv von Gilbert Keith Chesterton Übersetzt von H.M. von Lama Vorwort Wie fast überall – so war auch in England einer der Hauptgründe für die Einführung der sogenannten Reformation der Vorwurf – die katholische Kirche sei römisch und daher ein Fremdkörper, der sich mit dem einheimischen nationalen Geiste nicht vertrage oder diesem zu wenig Rücksicht erweise. Dieses Bewusstsein steckt heute noch tief im ganzen englischen Protestantismus und ein Übertritt zur katholischen Kirche bedeutet daher dort auch einen Bruch mit dieser Tradition des ganzen Landes. In Wirklichkeit wird jedoch dem nationalen Gedanken im Katholizismus nur sein richtiger, natürlicher Platz angewiesen, werden die irdischen Interessen den ewigen Hind angesetzt, entsprechend dem Verhältnisse der unsterblichen Seele zum sterblichen Leibe. Wenn wir nun seit einem halben Jahrhundert tatsächlich so zahlreiche Personen jenen irdigen Standpunkt verlassen sehen, so ist doch ungleich größer noch die Zahl derjenigen, die entweder nicht die Kraft besitzen, aus einmal angenommenen Wahrheiten die letzten Schlussfolgerungen zu ziehen oder die nicht bis zur vollen Wahrheit sich durchzuringen im Stande waren. Viele unter ihnen haben aber dennoch der Erkenntnis des Waren in jenem Lande die Wege ebnen geholfen, sie haben Berge von Schutt Unsummen von Vorurteilen beiseite geräumt und anderen den Weg freigemacht. Zu diesen gehört G.K. Chesterton. Er ist eine von jenen, die verstehen, die erkennen, die begreifen, besser vielleicht als viele Katholiken selbst, die aber den Glauben, das Geschenk der göttlichen Gnade, noch nicht besitzen. So steht er auch heute noch draußen, aber niemand hat so in den letzten Jahren sich für die katholische Kirche und alles, was sie lehrt, eingesetzt wie er. Man braucht noch lange nicht mit allem Einverstanden zu sein, was er in seinem bekannten Buche Orthodoxie schreibt, aber man wird doch zugeben müssen, dass von Nicht-Katholischer Seite für Nicht-Katholiken selten besseres über die katholische Kirche geschrieben worden ist. Wie er zu seinem katholischen Standpunkte kam, erzählt er in Ball und Kreuz. Er war ausgezogen, sich eine neue Religion, eine bessere, als seine anglikanische zu gründen. Mithilfe alles dessen, was sein Verstand ihm an Werkzeugen darbot, mithilfe vor allem von unerbittlicher Logik begann er, sein anglikanisches Credo zu reinigen und zu verbessern, und als er dann endlich die Welt mit seinem nagelneuen System überraschen wollte, musste er sehen, dass er Dinge entdeckt hatte, in deren Besitz die katholische Kirche schon seit bald 2000 Jahren sich befindet. Er war ausgezogen, einen neuen Erdteil zu entdecken, und was er entdeckt, war die alte Heimat. Eine der größten Überwindungen für denjenigen, der der Kirche sich nähern will, ist die Herstellung eine Verbindung mit dem Priester. Falsche Vorstellungen an erzogene Abneigung, Verachtung gegen den so oft aus dem niederen Volke hervorgegangenen Geistlichen, die Furcht nicht verstanden zu werden und sich wieder in die unerträgliche Wirrnis getrieben zu sehen, hält viele Leute dem Priester fern. Bizarre wie in seiner Schreibart wählt Chesterton das Mittel des Kriminalromanes, an dessen Hand er zeigt, welche Summe von Menschenkenntnis der katholische Priester besitzt, die ihm seine wissenschaftlich-theologische Vorbildung, sein Wirken unter allen Schichten des Volkes und seine im Beicht stulegewonnene Erfahrung vermitteln. Father Brown ist dieser Typus eines im äußeren Plumpen einfältigen Priesters, der auch im schlimmsten Falle nicht in Verlegenheit kommt und von dem auch der geriebenste Detektiv noch manches lernen kann. So bringt Chesterton den Priester seinen Landsleuten näher, er wird ihnen menschlicher, sie gewinnen vielleicht mehr Vertrauen zu ihm und lassen sich diese Dinge, die über den Priester zu wissen gut sind, in dieser Form und von einem der Irigen eher sagen als von der schönsten katholischen Apologie. Die Erzählung ist eine kleine Anerkennung für unseren Chlerus, wobei jedoch auch die Unterhaltung als die anziehende Form nicht zu kurz kommt. Wenn dabei manch treffliches Wort für die politischen Zustände des heutigen England abfällt, so nehmen wir das in diesen Zeiten gerne in Kauf. Ende des Vorworts zu Priester und Detektiv Abschnitt 1 von Priester und Detektiv. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Priester und Detektiv von Gilbert Keith Jesterton Übersetzt von HM von Lama Das blaue Kreuz, Teil 1 Zwischen dem Silberbande des Morgens und dem grünen, blitzenden Bande der See legte das Dampfboot in Harwich an und ließ einen schwarm Volks entweichen, aus dem der Mann, dem wir folgen müssen, keineswegs hervorstach, noch es zu tun wünschte. Außer einem leichten Gegensatze zwischen der feiertäglichen Lebhaftigkeit seiner Kleidung und dem offiziellen Ernst des seines Gesichtes war nichts Bemerkenswertes an ihm. Zu seiner Kleidung gehörte eine leichte, hellgraue Jacke, eine weiße Weste und ein silber Strohhut mit blau grauem Bande. Sein mageres Gesicht, das der Gegensatz dunkel erscheinen ließ, endete in einen kurzen, schwarzen Spitzbad, der spanisch aussah und eine Halsgrause, wie man sie unter Elisabeth trug, zu verlangen schien. Mit dem Ernst eines Müßiggängers rauchte er eine Zigarre. Nichts an ihm deutete an, daß die graue Jacke einen geladenen Revolver und die weiße Weste einen Polizeipass oder der Strohhut einen der scharf sinnigsten Köpfe Europas bedeckte. Denn es war Valentin selbst, das Haupt der Pariser Polizei und die berühmteste Spürnase der Welt, und er befand sich auf dem Weg von Brüssel nach London, um die bedeutendste Verhaftung des Jahrhunderts vorzunehmen. Flambo war in England. Die Polizei Dreierländer hatte endlich die Spuren des großen Verbrechers, von Ghent nach Brüssel und von Brüssel nach dem Höchfern Holland verfolgt. Man mutmaßte, er würde die günstige Gelegenheit des Durcheinanders und des fremden Andranges beim eucharistischen Kongress, der damals in London Tag da ausnutzen. Wahrscheinlich würde er als irgendein niederer Geistlicher oder als eine Art von Kongresssekretär reisen, aber gewiss konnte das natürlich Valentin nicht wissen. Bei Flambo war niemand sicher. Es war jetzt viele Jahre her, seit dieses Ungetüm eines Verbrechers, das die Welt in Angst hielt, plötzlich verschwand, und als er verschwand, war, wie man dies nach dem Tode Roland sagte, eine große Ruhe auf Erden entstanden. Doch in seinen besten Tagen, ich meine natürlich seine schlimmsten, war Flambo eine ebenso überragende und internationaler Gestalt wie der Kaiser. Nahezu jeden Morgen berichteten die Blätter, dass er sich den Folgen eines außergewöhnlichen Verbrechens dadurch entzogen hatte, dass er ein neues beging. Flambo war ein Gaskonje von riesigem Wuchse und wahrer Tollkühnheit, und die wildesten Dinge erzählte man sich von den Ausbrüchen seines atletischen Temperaments. Zum Beispiel, wie er den Untersuchungsrichter auf den Kopf stellte, um ihm den Verstand zu erklären, oder wie er mit jenem Polizisten unterm Arm die Rüde Rivoli hinabrannte. Um aufrichtig gegen ihn zu sein, muss jedoch gesagt werden, dass er seine ungewöhnlichen Körperkräfte im allgemeinen selten in solchen unblutigen, wenn auch seiner Würde wenig förderlichen Auftritten zur Anwendung brachte. Seine eigentlichen Verbrechen bestanden hauptsächlich in geistvollen, erfindungsreichen Räubereien im großen Stile. Doch jeder seiner Diebstähle bildete nahezu eine neue Art von Vergehen und würde für sich schon eine besondere Geschichte ausmachen. Er war es, der die große Tirolamolkerei-Gesellschaft in London ins Leben rief. Ohne Molkerei, ohne Kühe, ohne Karren, ohne Milch. Jedoch mit einigen tausend Abnehmern. Diese verdiente er einfach dadurch, dass er die kleinen Milchkannen vor anderer Leute türen, vor die seiner eigenen Kunden schob. Er war es gewesen, der einen unerklärlichen und geheimen Briefwechsel mit einer jungen Dame unterhielt, der aufgefangen wurde, und wobei er sich das außerordentlichen Tricks bedient hatte, seine Mitteilungen in unendlicher Verkleinerung auf Mikroskop zu fotografieren. Eine große Einfachheit kennzeichnete jedoch vieler seiner Versuche. Einmal soll er in der toten Stille der Nacht jeder Hausnummer einer Straße übermalt haben, nur um einen Reisenden in eine Falle zu locken. Es war vollkommen richtig, dass er einen tragbaren Briefkasten erfunden hatte, den er in ruhigen Vorstätten an den Ecken anbrachte, um etwaige Postanweisungen abzufangen. Kürzlich lernte man ihn auch als geschickten Akrobaten kennen. Trotz seiner mächtigen Gestalt wusste er, wie eine Häusschrecke zu springen und wie ein Affe in den Baumkronen zu verschwinden. Daher war sich der große Valentin, als er Flombo zu finden sich anschickte, vollkommen bewusst, dass, wenn er ihn auch gefunden haben würde, damit seine Abenteuer nicht beendet wären. Doch wie sollte er ihn finden? Darüber waren Valentins Gedanken noch zu keinem Schluss gekommen. Ein Ding gab es, dass Flombo bei all seiner Geschicklichkeit im Verkleiden nicht verbergen konnte, und das war seine ausnehmende Größe. Wenn Valentins flinkes Auge ein hochgewachsenes Apfelweib, einen großen Grenadier oder selbst eine erträglich große Herzogin entdeckt hätte, so würde er sie auf der Stelle verhaftet haben. Doch während der ganzen Fahrt war ihm niemand untergekommen, der einen verkabter Flombo hätte sein können. Bezüglich der Leute auf dem Dampfbote hatte er sich bereits vergewissert, und diejenigen, welche in Harwich vom Zuge aufgelesen worden waren, beschränkten sich mit Sicherheit nur auf sechs. Da war ein kurzer Eisenbahnbeamter, der bis London mitfuhr, dann drei ziemlich kurze grün Warenhändler, welche zwei Stationen später hinzugekommen waren, eine sehr kurze Witwe aus gutem Hause, aus einer kleinen Stadt in Essex, und ein sehr kurzer römisch-katholischer Priester, der von einem kleinen Dorfe in Essex hereinkam. Beim letzten Faller angelangt gab es Valentin auf. Er musste beinahe lachen. Der kleine Priester war so sehr das Muster eines Simples aus dem Osten. Er hatte ein Gesicht so rund und nicht sagen wie ein Norfolk-Pudding. Er hatte Augen so leer wie die Nordsee, und er trug einige braune Papierpakete, die bei Sammen zu halten er ganz außerstande war. Der eucharistische Kongress hatte anscheinend viele derartige Geschöpfe, blind und hilflos wie ausgehobene Maulwürfe, aus ihrer örtlichen Trägheit aufgescheucht. Valentin war ein Skeptiker vom strengsten französischen Stil, und kannte daher keine Vorliebe für Priester. Aber Mitleid konnte er für sie aufbringen, und diese eine würde bei Jedermann solches erweckt haben. Er trug einen großen schäbigen Regenschirm, der ihm fortwährend zu Boden fiel. Er schien nicht zu wissen, welches das richtige Ende seiner Rückverkarte war. Er erklärte mit der Einfalt eines Mondkalbes Jedermann im Wagen, er müsse vorsichtig sein, denn er trage in einem seiner braunen Papierpakete etwas aus wirklichem Silberverfertigtes, mit blauen Steinen. Seine wunderliche Mischung von Essex-Plattheit und Frommereinfachheit belustigte andauernd den Franzosen, bis der Priester mit all seinen Paketen in Stratford anlangte und um seinen Regenschirm zurückkehrte. Als er Letzteres tat, besaß Valentin sogar die Zuvorkommenheit, ihn zu warnen, nicht das Silber dadurch zu behüten, dass er Jedermann davon erzähle. Doch mit wem immer auch Valentin sprach, steht, zielt er seine Augen offen nach jemand anderem. Beständig blickte er nach jemandem aus, reich oder arm, männlich oder weiblich, der gut an sechs Fuß hoch wäre, denn Flombo war noch um vier Zoll größer. In Liverpool Street stieg er jedoch ab, sich mit vollkommener Sicherheit bewusst, dass er den Verbrecher bislang nicht übersehen habe. Dann begab er sich nach Scotland Yard, seine Papiere in Ordnung zu bringen, und für den Bedarfsfall Hilfe zu vereinbaren. Schließlich zündete er sich eine neue Zigarette an und machte sich zu einem langen Bummel in den Straßen Londons auf. Als er in dem Viertel jenseits Victoria umher wanderte, hielt er plötzlich an und blieb stehen. Der Platz war altmodisch und ruhig, sehr typisch für London, voll von zufälliger Stille. Die großen flachen Häuser sahen auf einmal wohlhabend und unbewohnt und das Sträuchervier-Eck in der Mitte so einsam wie ein grünes Inselchen im stillen Ozean aus. Eine der vier Seiten ragte wie eine Estrade über die anderen Empor, und die Linie dieser Seite war unterbrochen von einer von Londons wunderbaren Zufälligkeiten, einem Restaurant, das aussah wie wenn es sich von so hoch hierher verlaufen hätte. Es war ein unvernünftig anziehendes Ding, mit Zwergpflanzen in Töpfen und mit langen gestreiften Staubschalusien in Zitronengelb und Weiß. Lag eigentümlich hoch über der Straße und in der in London üblichen Flickwerkart lief eine Flucht von Stufen von der Straße aus zum Eingang hinauf, fast wie etwa eine Rettungsleiter zu einem ersten Stockfenster. Valentin stand rauchend gegenüber den gelbweisenden Talusien und betrachtete sie lange. Das unglaublichste Ding bei den Wundern ist, dass sie geschehen. Ein paar Wolken am Himmel balten sich zusammen zu der auffallenden Form eines menschlichen Auges. Auf ungewissem Wege ragt mitten in einer Landschaft ein Baum auf, in der genauen und vollendeten Form eines Fragezeichens. Ich habe selbst diese beiden Dinge in den letzten paar Tagen gesehen. Nelson stirbt im Augenblicke des Sieges und ein Mann namens Williams ermordet zufällig einen Mann namens Williamson. Es klingt wie eine Art Kinsmord. Kurz es ist im Leben ein Element geisterhaften Zusammentreffens, welches Leute, die nur mit dem prosalischen Rechnen, ewig entgehen wird. Weisheit sollte, wie es in Post-Paradoxen so gut heißt, sich auf das unvorhergesehene verlassen. Aristide Valentin war Franzose von Reinsturm Wasser und die französische Intelligenz ist eine Intelligenz ganz besonderer und einziger Art. Er war nicht eine denkende Maschine, denn dies ist eine sinnlose Redensart des modernen Fatalismus und Materialismus. Eine Maschine ist nur deshalb eine Maschine, weil sie eben nicht denkt. Er aber war ein denkender Mensch und gleichzeitig ein schlichter Mensch. Als seine wunderbaren Erfolge, die wie Zauberei aussahen, hatte er Errungen durch angestrengte Logik und klares und hausbacken französisches Denken. Die Franzosen elektrisieren die Welt nicht durch Aufstellungen von Widersinnigkeiten, sie elektrisieren sie durch Ausführungen von Gemeinplätzen und das treibt sie sogar bis zur französischen Revolution. Aber eben weil Valentin die Vernunft kannte, kannte er auch die Grenzen der Vernunft. Nur ein Mensch, der nichts von Motoren versteht, spricht von Motorfahren ohne Benzin. Nur ein Mensch, der nichts von Vernunft versteht, spricht von vernünftig sein ohne starke unbestreitbare Grundsätze. Hier hatte er keine starken Grundsätze. Normbo war zu Harwich entwischt, und wenn er überhaupt in London war, dann konnte er irgendetwas sein. Angefangen von einem übergroßen Wagerbunden in Wimbleton kommen, bis zu einem übergroßen Toastmeister im Hotel Metropol. In solch nacktem Zustande des Nichtwissens besaß Valentin seine eigene Ansicht und seine eigene Methode. In derlei Fällen rechnete er auf das Unvorhergesehene. In Fällen, da er nicht den Weg des Vernünftigen verfolgen konnte, verfolgte er kalt und sorgfältig den Weg des Unvernünftigen. Anstatt die richtigen Orte aufzusuchen, Banken, Polizeiwachen, Sammelpunkte, suchte er systematisch die unrichtigen Plätze auf. Er klopfte an jedes leere Haus, lief jede Sackgasse entlang, rannte jede mit Schutt versperrte Gasse hinab, bog in jede Kurve ein, die ihm unnütz vom Wege abbrachte. Er verteidigte dieses verrückte Verfahren ganz logisch. Er behauptete, wenn jemand sich nach einem bestimmten Schlüssel richtte, sei dies der schlimmste Weg. Wenn man jedoch jeden Schlüssel bei Seite ließ, sei dies das allerbeste, denn dabei habe man eben den Vorteil, dass irgendetwas Auffälliges, das das Auge des Verfolgers auf sich lenkt, dass selbe sein kann, was das Auge des Verfolgten auf sich gelenkt haben mag. Irgendwo musste der Mensch anfangen, und es sei besser es dort zu tun, wo ein anderer aufhören würde. Etwas an dieser Treppenflucht hinan zum Eingang, etwas an der Einsamkeit und Seltsamkeit des Restaurants, weckte das Geheimpolizisten ganze ihm eigentümliche Vorliebe für das Romantische und ließ ihm den Entschluss fassen, aufs gerate Wohl loszugehen. So stieg er die Treppe empor, ließ sich an einem Tisch neben dem Fenster nieder und verlangte eine Tasse schwarzen Cafés. Der halbe Morgen lag schon hinter ihm, und er hatte noch nicht gefrühstückt. Der Tisch wies die unauffälligen Spuren anderer Frühstücke auf und gemahnte ihn an seinen Hunger, und indem er seiner Bestellung noch ein Spiegelei hinzufügte, machte er sich nachdenklich daran, etwas weißen Zucker in seinen Café zu schütten, wobei all seine Gedanken sich mit Flambeau beschäftigten. Er hatte nicht vergessen, daß dieser einmal mithilfe einer Nagelschere entkommen war und ein anderes Mal mithilfe eines brennenden Hauses, einmal weil er für einen unfrankierten Brief Strafporto zu bezahlen hatte und ein anderes Mal, indem er die Leute durch ein Teleskop nach einem Kometen blicken ließ, der die Welt zerstören konnte. Valentin hielt sein Detektivgehirn für ebenso gut wie das des Verbrechers, und er hatte recht, doch war er sich seines Nachteils vollkommen bewusst. Der schaffende Künstler ist der Verbrecher, der Detektiv ist nur der Kritiker, sagte er sich mit einem sauren Lächeln, wobei er langsam seine Café-Tasse zum Mund führte, und sie sehr schnell wieder niederstellte. Er hatte Salz hineingetan. Er blickte auf das Gefäß, woraus er das silbrige Pulver genommen hatte. Es war zweifellos eine Zuckerdose, so unverkennbar für Zucker bestimmt wie eine Champagnerflasche für Champagner. Er fragte sich, weshalb man Salz darin hielt. Dann blickte er sich um, ob es noch weitere rechtgläubige Gefäße gebe. Ja, es gab zwei voll gefüllte Salzgefäße. Vielleicht war irgendetwas Besonderes an dem Inhalt der Salzgefäße. Er kostete. Es war Zucker. Dann blickte er mit einem erfrischten Anschein von Interesse im Restaurant umher, um zu sehen, ob noch irgendwelche anderen Spuren dieses sonderbaren künstlerischen Geschmackes zu finden seien, der Zucker in Salzgefäße und Salz in Zuckerdosen verwarte. Außer einem eigentümlichen Flecken an einer der weißtapizierten Wände, der von irgendeiner dunklen Flüssigkeit herrührte, schien der ganze Raum reinlich, freundlich und gewöhnlich. Er klingelte nach dem Kellner. Als der Kellner notdürftig gekämmt und etwas triefeugig zu so früher Stunde hereingeeilt kam, ersuchte ihn der Detektiv, dem der Sinn für die einfacheren Formen des Humors nicht abging, er möge den Zucker kosten und sehen, ob der selbe dem hohen Ruf dieses Hotels entspreche. Das Ergebnis war, dass der Kellner plötzlich gähnte und erwachte. Erlauben Sie sich jeden Morgen diesen feinen Scherz mit Ihren Gästen, fragte Valentin, und bekommen Sie den Spaß, nie Satt, Salz und Zucker gegeneinander zu vertauschen. Als dem Kellner diese Ironie einzuleuchten begann, versicherte er stammelnd, dass sein Etablissemorge wiss keine derartigen Absichten habe, es müsse ein sehr eigentümlicher Irrtum vorlegen. Er hub die Zuckerdose empor und blickte sie an. Er hub das Salzfass empor und blickte es an, wobei sein Gesicht immer verwirrter wurde. Schließlich entschuldigte er sich in abgerissenen Worten, und davon stürzend kehrte er nach ein paar Sekunden mit dem Besitzer wieder. Der Besitzer untersuchte ebenfalls die Zuckerdose und stand das Salzfass, und auch der Besitzer blickte verwirrt. Plötzlich schien dem Kellner die Sprache verloren gegangen zu sein, und so überstürzten sich seine Worte. Ich meine, stotterte er em sich, ich meine, es waren die beiden Geistlichen. Was für Geistliche? Die zwei Geistlichen, erklärte der Kellner, die, wo die Suppe an die Wand schmissen. Suppe an die Wand schmissen, wiederholte Valentin, der das sichere Gefühl hatte, es müsse sich wohl um irgendein italienisches Sprachbild handeln. Ja, ja, versicherte der Aufwärter erregt, und steutete auf den dunklen Fleck auf der weißen Tapete, dort hinüber an die Wand. Valentin blickte wie ein Fragezeichen den Besitzer an, der ihm nun mit einem ausführlichen Bericht zur Hilfe kam. Ja, sir, sagte er, es ist ganz richtig, wenn ich auch nicht glaube, daß es etwas mit dem Zucker und dem Salz zu tun hat. Zwei Geistliche kamen herein und aßen sehr früh einen Teller Suppe, kaum daß wir die Läden aufgemacht hatten. Sie waren beide sehr ruhige, anständige Leute, der eine von ihnen bezahlte die Rechnung und ging hinaus. Der andere, der überhaupt eine langsame Kutsche zu fahren schien, brauchte einige Minuten länger, seine Sachen zusammenzuklauben, aber schließlich ging er. Nur im Augenblick ehe er auf die Straße hinaus trat, ergriff er bedächtig seine Tasse, die nur halb gelehrt war, und schwaps warf er die Suppe an die Wand. Ich selbst war im Hinterzimmer und auch der Kellner, so konnte ich nur noch hinaus springen, um den Fleck an der Wand und das Zimmer leer zu finden. Es war kein Algerschaden, aber es war niederträchtig, dreist von ihm, und ich suchte den Mann auf der Straße einzuholen, aber sie waren schon zu weit weg. Ich bemerkte nur, daß sie um die nächste Ecke und in die Carstair Street einbogen. Der Geheimpolizist war auf den Füßen, den Hut auf dem Kopf und den Stock in der Hand. Er hatte bereits entschieden, daß er in dem allgemeinen Dunkel seines Überlegens nur dem ersten merkwürdigen Fingerzeig, der irgendwohin wie es folgen konnte, und dieser Fingerzeig war merkwürdig genug. Seine Rechnung bezahlend und die Klastüre hinter sich zuwerfend, bock er schon um die Ecke nach der anderen Straße zu. Es war ein Glück, daß selbst in so fieberhaften Augenblicken sein Augekühl und flink blieb. Etwas in einem gegenüberliegenden Laden zog an ihm vorüber wie ein Blitz, dennoch ging er zurück, um danach zu sehen. Der Laden war der eines gewöhnlichen Gemüse und Obsthändlers, und eine Reihe von Waren mit deutlichen Schildern dabei, mit Namen und Preisen, waren im Freien aufgestellt. In den beiden am meisten in die augenfallenden Abteilungen befanden sich zwei Haufen, einer von Orangen und der andere von Nüssen. Auf dem Haufen Nüsse lag ein Stück Pappe, worauf mit grellem Blaustift geschrieben stand, beste Tangerorangen, zwei Einpenny. Auf den Orangen war die ebenso klare und genaue Beschreibung, feinste Brasilnüsse, vier Penstersfund. Monsieur Valentin blickte auf diese beiden Plakate. Es düngte ihm, diese äußerst feinsinnige Art von Witz müsse er schon irgendwo angetroffen haben, und zwar erst vor Kurzem. Er lenkte die Aufmerksamkeit des krebsroten Obsthändlers, der ziemlich verdrießlich die Straße auf und niederblickte, auf die Ungenauigkeit in seiner Ankündigung. Der Obsthändler sagte nichts, sondern brachte nur unwirrisch jede Tafel an den richtigen Platz. Elegant auf seinen Spazierstock gestützt, fuhr Valentin Ford den Laden zu prüfen. Schließlich sagte er, entschuldigen Sie bitte, mein guter Mann, wenn ich mich anscheinend in fremde Dinge einmische, aber ich möchte gerne eine Frage in experimenteller Psychologie- und Ideen-Assoziation an Sie stellen. Der krebsrote Händler betrachtete ihn drohenden Blickes, doch fuhr jener seinen Stock schwingend munter Ford. Weshalb, fragte er, sind in einem Gemüseladen zwei Tafeln unrichtig aufgestellt, wie einen Schaufelhut, der auf einem Feiertag nach London hereingekommen ist. Oder, falls ich mich nicht klar ausdrücken sollte, welches ist die geheimnisvolle Assoziation, welche den Gedanken an die Orangen beziehungsweise Nüsse mit dem Gedanken an zwei Geistliche einen langen und einen kurzen in Verbindung bringt? Die Augen des Händlers traten aus seinem Kopf hervor wie bei einer Schnecke, und es sah wirklich einen Augenblick aus, als wolle er sich auf den Fremden stürzen. Endlich stieß er zornig hervor, ich weiß nicht, was sie das angeht, aber wenn sie einer von ihren Freunden sind, können sie ihnen in meinem Namen sagen, dass ich ihnen, ob Pfarrer oder Nichtpfarrer, ihrer armseligen Schädel einschlagen werde, wenn sie nochmals Äpfel über den Haufen werfen. Wirklich, fragte der Geheimpolizist mit großer Anteilnahme, haben sie ihnen die Äpfel über den Haufen geworfen? Ja, einer von ihnen, erwiderte der erhitzte Krämer, hat sie über die ganze Straße verstreut, ich hätte den Hans Wurst erwischt, wenn ich nicht die Äpfel aufzulesen gehabt hätte. Welchen Weg haben die Pfarrer eingeschlagen, fragte Valentin. Die zweite Straße dort links und dann über den Platz, erwiderte der andere prompt. Danke, empfahl sich Valentin, und verschwand wie verzaubert. Auf der anderen Seite des zweiten Häuser Vier-X fand er einen Polizisten, und sprach ihn an. Hier, dringend, Schutzmann, haben sie zwei Geistliche in Schaufelhüten gesehen? Der Polizist begann heftig zu kichern. Habe ich, Sir, und wenn sie es wissen wollen, einer von ihnen war betrunken, er stand mitten auf der Straße, welchen Weg hat er eingeschlagen, schnautzte ihn Valentin an. Sie nahmen einen von jenen gelben Omnibussen dort rüben, antwortete der Mann, die nach Heimstedt gehen. Valentin wies seine Erkennungskarte vor, und sagte hastig, rufen sie zwei von ihren Leuten, sie sollen mit mir kommen, eine Verfolgung aufnehmen. Und er querte die Straße mit solch ansteckender Energie, dass der schwerfällige Polizist zu beinahe behendem Gehorchen sich bewogen sah. In anderthalb Minuten war der französische Detektiv auf dem gegenüberliegenden Gangsteig von einem Inspektor und einem Wachmann in Zivil eingeholt. Well, Sir, begann ersterer mit lächelnder Wichtigtouerei, womit kann ich? Valentin deutete plötzlich mit dem Knopf seines Stockes. Ich werde es ihnen auf dem Dach jenes Omnibus sagen, bemerkte er, und sprang und wandte sich durch das Gewirr des Straßenverkehrs. Als alle drei keuchend auf die Dachsitze des gelben Fahrzeuges niedersanken, meinte der Inspektor, mit einem Taxi kämen wir viermal so rasch voran. Ganz richtig, antwortete der Anführer ruhig, wenn wir nur eine Ahnung hätten, wohin wir gehen. Well, wohin gehen wir denn? fragte Jena, ihn anstarnt. Valentin die Stirn runzelt, rauchte schweigend einige Sekunden, dann nahm er seine Zigarette in die Hand und sagte, wenn sie wissen, was ein Mensch tut, laufen sie vor ihm her. Wenn sie aber herausbringen wollen, was er tut, halten sie sich hinter ihm. Schländern sie, wenn er schlendert, bleiben sie stehen, wenn er stehen bleibt. Schreiten sie voran so langsam, wie er es tut, dann können sie sehen, was er sah und können handeln, wie er gehandelt hat. Alles, was wir tun können, ist, unsere Augen offen zu halten, nach einem verdächtigen Dinge. Welche Sorte verdächtigen Dinges, meinen sie? fragte der Inspektor. Jede Sorte verdächtigen Dinges, antwortete Valentin und verfiel in hartnäckiges Schweigen. Der gelbe Omnibus kroch die nach Norden hinaus führende Straße entlang, hin durch etwas, was endlose Stunden schien. Der große Detektiv wollte sich nicht weiter erklären, und seine Gehilfen empfanden möglicherweise einen stillen und wachsenden Zweifel hinsichtlich seines Unternehmens. Vielleicht auch fühlten sie ein stilles und wachsendes Verlangen nach ihrem Lunch, denn die Stunden vergingen und lange war schon die normale Mittagsmalstunde verstrichen. Doch die langen Straßen der Nord-London-Avorstätte stienen sich aus einer Länge in die andere zu schieben, wie ein höllisches Teleskop. Es war einer jener Fahrten, bei denen der Mensch unaufhörlich fühlt, dass er jetzt endlich am Ende des Universums angekommen sein müsse, um dann zu finden, dass er erst am Anfang von Tafnell Park sei. London verlor sich in schmutzigen Schenken und ödem Gestrüpp, und war dann wieder unerklärlich zu glänzenden Hauptstraßen und geräuschvollen Hotels geboren. Es war, wie wenn man durch dreizehn einzelne gewöhnliche Städte fuhr, von denen eine in die andere stieß. Doch obwohl die Winterdämmerung bereits über die vor ihnen liegenden Straßen sich senkte, saß der Pariser Detektiv immer noch schweigsam und wachsam und musterte die Stirnseiten der Straßen die zu beiden Seiten vorüberglitten. Um die Zeit, da sie Camden Town hinter sich gelassen hatten, waren die Polizisten nacheinander eingeschlafen. Wenigstens machten sie so etwas wie einen Satz, als Valentin sich aufrichtete, jedem auf die Schulter klopfte und dem Kutscher Zurief anzuhalten. Sie taumelten die Treppen hinab auf die Straße, ohne zu wissen, weshalb sie ausquartiert wurden. Als sie sich um Erleuchtung umblickten, sahen sie Valentin triumphierend mit dem Finger auf ein Fenster auf der linken Seite der Straße weisen. Es war ein großes Fenster und bildete einen Teil der langen Fassade eines glänzenden und palastartigen Gasthauses, eines jener für das Bessere Publikum vorgesehenen, über dem das Wort Restaurant stand. Dieses Fenster war, wie alle übrigen längste Stirnseite des Hotels, aus mit Mustern versehenem Frostglase. In seiner Mitte jedoch befand sich ein großer schwarzer Sprung, wie ein Stern im Eise. Endlich unsere Spur, schrie Valentin, seinen Stock schwingend, der Ort mit dem zerbrochenen Fenster. Welches Fenster? Welche Spur? fragte der Hauptgehilfe. Wieso? Wo ist der Beweis, daß dies irgendetwas mit ihnen zu tun hat? Valentin zerbrach beinahe seinen Bambusstock vor Zorn. Beweis, schrie er, guter Gott, der Mann sucht nach einem Beweise, je nun natürlich die Chancen sind zwanzig gegen eins, daß es nichts mit ihnen zu tun hat. Aber was können wir sonst tun? Sehen sie nicht, wir müssen entweder einer Möglichkeit folgen oder nach Hause gehen und uns ins Bett legen. Gefolgt von seinen beiden Gefährten bahnte er sich einen Weg in das Restaurant und bald saßen sie zu einem verspäteten Lunch an einem kleinen Tische beisammeln und besahen sich den Stern im zertrümmerten Glase vor ihnen. Nicht etwa, daß er von hier aus besonders belehrend gewesen wäre. Haben ihre Fenster zerbrochen, wie ich sehe, begann Valentin zum Kellner, als er seine Rechnung bezahlte. »Ja, Sir«, antwortete der Aufwärter, indem er sich geschäftig über das Wechselgeld beugte, welchem Valentin schweigend ein erkleckliches Trinkgeld hinzugefügt hatte. Der Kellner richtete sich mit leichter, aber unverkennbarer Lebhaftigkeit auf. »Ah, ja, Sir«, sagte er, »sehr spaßiges Ding das Sir. Wirklich? Erzählen Sie uns,« ersuchte der Detektiv mit sorgloser Neugierde. »Well, zwei Gäste in Schwarz kamen herein,« begann der Kellner, »zwei von jenen fremden Pfarrern, wie sie jetzt herumlaufen. Sie haben in aller Ruhe eine billige Mahlzeit genommen, und einer von ihnen bezahlte dafür und ging hinaus. Der andere war gerade dabei, sich anzuschließen, als ich nochmals auf mein Wechselgeld schaute, und sah, dass er mir mehr als zweimal zu viel bezahlt hatte. Hier, sagte ich dem Burschen, der schon beinahe draußen war, Sie haben zu viel bezahlt. Oh, sagte er sehr kühl, haben wir? Ja, sage ich, und greife nach der Rechnung, um Sie ihm zu zeigen. Well, ich war entwaffnet. Wie meinen Sie das? fragte der andere. Well, ich hätte einen Eid auf sieben Bibeln geschworen, das ich vier Schillingen auf die Rechnung gesetzt hatte. Aber jetzt sah ich, ich hatte 14 Schillingen geschrieben, so deutlich wie gemalt. Nun, schrie Valentin, sich langsam aber mit brennenden Augen entfernt, und dann? Der Pfarrer an der Tür, der sagte jetzt heiter, bedauere, wenn ich Ihre Rechnung etwas durcheinanderbringe, aber ich will für das Fenster bezahlen. Welches Fenster, fragte ich? Das, welches ich einhauen werde, sagte er, und zerschlug die Scheibe dort mit seinem Regenschirm. Alle drei Fragen stießen einen Ausruf hervor, und der Inspektor meinte mit stockendem Atem, sind wir hinter ausgebrochenen Irrsinnigen her. Der Kellner fuhr mit einem gewissen Wohlgefallen an der lächerlichen Geschichte fort. Ich war für einen Augenblick so verdutzt, dass ich zu nichts fähig war. Der Mann ging zur Tür hinaus und erreichte seinen Freund gerade an der Ecke. Dann gingen sie so rasch durch Bullock Street hinauf, dass ich sie nicht einholen konnte, obwohl ich durch die Strecke lief. Bullock Street sagte der Detektiv und schoss diese Straße hinab, so schnell wie das sonderbare Paar, das er verfolgte. Ende von Das Blaue Kreuz, Teil 1, gelesen von Hokus Pokus. Abschnitt 2 von Priester und Detektiv. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Priester und Detektiv von Gilbert Keyes Chesterton übersetzt von HM von Lama. Das Blaue Kreuz, Teil 2. Ihre Fahrt führte sie jetzt zwischen Kalenmauern hin wie durch Tunnels, Straßen mit wenigen Lichtern und selbst mit wenigen Fenstern, Straßen, die überall aus den Kalen-Rückwänden gebildet zu sein schienen. Die Dämmerung nahm zu und es war für die Londoner Polizisten nicht leicht festzuhalten, nach welcher genauen Richtung sie schritten. Der Inspektor jedoch war so viel wie sicher, dass sie möglicherweise auf irgendeinen Teil der Hemstead Heide stoßen würden. Unerwartet unterbrach ein hervortretendes, gasbeleuchtetes Fenster, wie eine Blendlaterne das blaue Zwielicht und Valentin blieb einen Augenblick vor einem kleinen, zierlichen Zuckerbeckerladen stehen. Nach einer Sekunde zögern trat er ein. Inmitten der bunten Farben der Konditorei, seinen vollen Ernst bewahrend, kaufte er mit einer gewissen Sorgfalt 13 Schokolade-Zigaren. Offensichtlich bereitete er eine Anrede vor, doch bedurfte es derselben nicht. Eine steife, ältliche Jungfer im Laden hatte rein automatisch prüfend seine elegante Erscheinung betrachtet. Als sie jedoch die Tür hinter ihm von der blauen Uniform des Inspektors verstellt sah, schienen ihre Augen aufzuwachen. Oh, sagte sie, wenn sie wegen des Paketes gekommen sind, das habe ich schon weggeschickt. Paket, wiederholte Valentin, und nun war es an ihm, Fragen zu blicken. Ich meine das Paket, das der Herr hier gelassen hat, der Geistliche. Um Himmels Willen, rief Valentin und beugte sich vorwärts, zum ersten Male wirkliche Begierde auf dem Gesichte. Um Himmels Willen, sagen sie uns genau, was vorgefallen ist. Nun, erzählte die Frau etwas unsicher. Die Geistlichen kamen vor einer halben Stunde herein und kauften etwas Pfeffermins und plauderten ein wenig, und dann gingen sie weg, der Heide zu. Aber eine Sekunde darauf kommt der eine von ihnen in den Laden zurück und sagt, habe ich ein Paket liegen lassen? Well, ich sah überall nach und konnte keines finden. Somit sagte er, es tut nichts. Aber wenn es zum Vorschein kommt, schicken sie es bitte an diese Adresse. Und hinterließ mir die Adresse und einen Schilling für meine Mühe. Und wirklich, obwohl ich geglaubt hatte, ich hätte überall nachgesehen, fand ich, dass er ein Paket aus braunem Papier liegen gelassen hatte, und so schickte ich es dorthin, wo er gesagt hatte. Ich erinnere mich nicht mehr der Adresse, es war irgendwo in Westminster, aber nachdem das Ding so wichtig schien, dachte ich, vielleicht sei die Polizei darum gekommen. Ist sie auch, sagte Valentin Kurz, ist die Heide heide weit von hier? Geradeaus, fünfzehn Minuten, erwiderte die Frau, und sie kommen direkt hinaus ins Freie. Valentin sprang zum Laden hinaus und begann zu laufen, die anderen Polizisten folgten ihm in wiederwilligem Trapp. Die Straße, durch die sie kamen, war so eng und in Schatten gehüllt, dass, als sie unerwartet unter den weiten Himmel hinaus ins Freie kamen, es sie überraschte, den Abend noch so hell und klar zu finden. Eine vollendete Kuppel von Pfauerngrün senkte sich in Gold zwischen den schmerzlichen Bäumen und den dunkelviolettenfahrenden hernieder. Die grün glühende Farbung war gerade tief genug, wie Kristallpunkte einen oder zwei Sterne hervorzuheben. Alles, was von Tageslicht übrig geblieben war, lag in einem goldenen Schimmer über dem Rande von Hempstead und jener volkstümlichen Mulde, die den Namen Heidetal trägt. Die Sonntagsausflügler, welche in dieser Gegend umherschweiften, hatten sich noch nicht ganz verlaufen. Unförmlich saßen einige Paare auf Banken, und hier und da reiste noch in der Ferne in einer der Schaukeln ein Mädchen. Rings um die erhabene Niedrigkeit des Menschen vertiefte und erhöhte sich die Pracht des Himmels, und auf dem Abhang stehend und über das Tal hinwegblickend erspähte Valentin, was er suchte. Unter den dunklen und sich verlierenden Gruppen dieser Ferne war eine besonders schwarz, die sich nicht verlor. Eine Gruppe von zwei Gestalten in geistlicher Kleidung. Obwohl sie so klein schienen wie Insekten, konnte Valentin doch sehen, dass die eine viel kleiner war als die andere. Obwohl die andere die Haltung eines Studierenden und ein unauffallendes Benehmen zeigte, konnte er sehen, dass der Mann gut sechs Fuß hoch war. Er presste die Zähne aufeinander und rannte, ungeduldig seinen Stock schwingend weiter, während sich so die Entfernung erheblich verringert hatte, und die beiden schwarzen Gestalten wie in einem umfangreichen Mikroskop an Größe zunahmen, hatte er etwas entdeckt, was ihn überraschte und was er dennoch irgendwie erwartet hatte. Wer immer der lange Priester sein mochte, bezüglich der Identität des Kürzeren, konnte, kein Zweifel bestehen. Es war sein Freund aus dem Harwich-Zuge, der untersetzte kleine Curée von Essex, den er wegen seines braunen Papierpaketes gewarnt hatte. Soweit also fügte sich schließlich alles ganz vernünftig ineinander. Valentin hatte durch seine Erkundigungen am Morgen erfahren, dass ein Father Brown von Essex ein silbernes Kreuz mit Zafiren, eine Reliquie von hohem Wert mit sich gebracht hatte, um es einigen der fremden Geistlichen auf dem Konkret zu zeigen. Dies war unzweifelhaft, das Silber mit blauen Steinen, und Father Brown war zweifellos der kleine grünen Schnabel vom Zuge. Nun lag nichts Wunderbares in der Tatsache, dass, was Valentin herausgefunden hatte, auch Flambeau herausfinden konnte. Es lag nichts Wunderbares in der Tatsache, dass, wenn Flambeau von einem Saphierkreuze höre, er es zu stehlen versuchen würde, das war vielmehr das Natürlichste von allen natürlichen Dingen. Und ebenso wenig lag etwas Wunderbares in der Tatsache, dass Flambeau mit so einem einfältigen Schafe, wie es der Mann mit seinem Regenschirm und den Paketen war, seine eigenen Wege ging. Gehörte dieser doch zu jener Sorte, dass ihn dernächst Beste an einem Bindfaden bis zum Nordpol geschleppt hätte. Es lag also nichts überraschend, dass darin, dass ein Schauspieler wie Flambeau in der Verkleidung eines Priesters ihn nach der Heimstädtheide schleppen konnte. So weit schien das Verbrechen klar genug. Und während der Detektiv den Priester, ob seine Hilflosigkeit bemitleidete, er fand er etwas wie Verachtung für Flambeau, dass dieser sich dazu hergab, sich ein so leicht zutäuschendes Opfer auszusuchen. Doch als Valentin alles überdachte, was sich inzwischen ereignet hatte, all das, was ihn zu diesem Triumph geführt hatte, spannte er sein Gehirn aufs Äußerste an, um wenigstens einen ganz kleinen wenig Sinn oder Verstand herauszufinden. Was hatte es, wenn jemand einem Priester aus Essex ein Silberkreuzstahl damit zu tun, dass man die Suppe auf die Papiertapeete an der Wand schüttete, oder damit das man Nüsse, Orangen nannte oder Fenster zuerst bezahlte und dann einwarf? Gewiss, er war am Ende seiner Jagd angekommen, aber das Mittelstück hatte er verfehlt. Wenn er sich einmal täuschte, was selten vorkam, hatte er gewöhnlich den Faden erhascht, aber nichts desto weniger den Verbrecher verfehlt. Hier hatte er den Verbrecher erhascht, noch aber konnte er des Fadens nicht habhaft werden. Die beiden Gestalten, denen sie folgten, kochen wie Schwarze Fliegen über den mächtigen grünen Umrist des Hügels. Sie waren sichtlich in ein Gespräch vertieft und möglicherweise achteten sie gar nicht darauf, wohin sie kingen. Sicherlich aber schritten sie den verwilderten und steilen Höhen der Heide zu. Als die Verfolger näher kamen, mußte Valentin sich zusammen kauern wie ein Indianer, sich hinter Baumgruppen decken und selbst lang ausgestreckt im tiefen Grase Griechen. Mittels dieser ungewöhnlichen Finte kamen die Jäger ihrem Wilde nahe genug, um das Gemurmel der Unterhaltung zu vernehmen, doch ließ sich nichts unterscheiden als das Wort Vernunft, das oft in einer hohen und beinah kindlichen Stimme wiederkehrte. Einmal hinter einem steilen Abhang verloren die Verfolger wirklich die beiden Gestalten, denen sie folgten. Zehn angstvolle Minuten hindurch fanden sie die Spur nicht wieder, und dann führte sie um einen Vorsprung eines großen, kuppelartigen Hügels, von dem man ein Amphitheater reicher und einsamer Sonnenuntergangsszenarien überblickte. Unter einem Baume auf diesem beherrschenden, jedoch vernachlässigten Platzer stand eine alte baufällige Bank, und auf dieser Bank saßen die zwei Priester immer noch in ernstem Gespräch. Das prächtige Grün und Gold hing noch am dunklen Horizonte, aber die Kuppel darüber ging langsam aus Pfau und Grün in Pfau und Blau über, und die Sterne traten mehr und mehr als wirkliche Diamanten hervor. Stummen sich gegen seinem Begleiter wendend, gelang es Valentin, sich hinter dem großen, ästerreichen Baume hinaufzuschleichen, und in tödlichem Schweigen dort stehend, vernahm er zum ersten Mal die Worte der sonderbaren Priester. Ein treuflicher Zweifel erfasste ihn, nachdem er anderthalb Minuten gelauscht hatte. Vielleicht hatte er doch die zwei englischen Polizisten in die Einöde einer nächtlichen Heide zu einem Gange mitgeschleppt, der nicht vernünftiger war, als wollte man Feigen auf den Diesteln suchen, denn die zwei Priester sprachen genau wie zwei Priester, der kleine Priester aus Essex mit seinem runden Gesicht zu den erstarkenden Sternen gewendet, sprach einfacher, der andere hingegen sprach mit gebeugtem Kopf, als wäre er nicht einmal wert, zu ihm aufzublicken. Aber man hätte sich keine unschuldigere geistliche Unterhaltung denken können, weder in einem weißen italienischen Kloster noch in einer schwarzen spanischen Kathedrale. Das erste, was er auffing, war der Schluss eines von Father Brown's Setzen, was man im Mittelalter wirklich unter dem unbestechbaren Himmel verstand. Der größere Priester nickte mit dem gebeugten Kopf und sagte, ah ja, diese modernen, unglaubigen Appellieren an ihre Vernunft, aber wer kann all diese Millionen von Welten anblicken, ohne das Gefühl zu haben, dass es ganz gut noch wunderbare Welten über uns gebe, wo die Vernunft etwas überaus Unvernünftiges ist? Nein, entgegnete der andere Priester. Vernunft ist immer vernünftig, selbst in der letzten Vorhölle, im verlassenen Randgebiet der Dinge. Ich weiß, man wirft der Kirche vor, sie erniedrige die Vernunft. Aber genau das Gegenteil trifft zu. Die Kirche allein auf Erden erhebt die Vernunft wirklich auf ihren Gipfel. Die Kirche allein auf Erden hält daran fest, dass Gott selbst an die Vernunft gebunden ist. Der andere Priester erhob sein strenges Gesicht zum flimmernden Himmel und meinte, und dennoch, wer weiß, ob nicht in jenem unendlichen Universum, nur physisch unendlich, erwiderte der kleine Priester, rasch sich zur Seite wendend, nicht unendlich in dem Sinne, dass es sich den Gesetzen der Wahrheit entzüge. Valentin hinter seinem Baume zerrte in stummer Wut an seinen Fingernägeln. In seinen Ohren klang schon das Gekicher der englischen Geheimpolizisten, die er auf eine fantastische Vermutung hin soweit mitgejagt hatte, nur um dem metaphysischen Geplauder zweier sanfter alter Geistlichen zu lauschen. In seiner Ungeduld entging ihm die ebenso überlegte Antwort des großen Priesters, und als er wieder hinhörte, war es nochmals Father Brown der Sprach. Vernunft und Gerechtigkeit umfassen die fernsten und einsamsten Sterne. Blicken Sie auf diese Sterne. Sehen Sie nicht aus, als wären Sie ein jeder ein Diamant oder Safir? Gut, Sie können sich jede tolle Botanik oder Geologie, die Sie wollen, vorstellen. Denken Sie an Wälder von Diamant, und mit Blättern von Brillanten. Denken Sie, der Mond sei ein blauer Mond, ein einziger, riesiger Safir. Aber bilden Sie sich nicht ein, dass all diese wahnsinnige Astronomie auch nur den kleinsten Unterschied für die Vernunft und Gerechtigkeit unseres Tuns ausmachen würde. Auf Ebenen von Opal und unter aus Perlen geschnittenen Klippen würden Sie immer noch eine Warntafel finden. Du sollst nicht stehlen. Valentin war eben im Begriff, sich aus seiner steifen und kauernden Lage zu erheben und so leise wie möglich wegzukriechen, ergrimmt über diese große Torheit seines Lebens. Aber etwas in dem Schweigen des großen Priesters selbst ließ ihn noch warten, bis dieser Sprach. Und als er endlich sprach, sagte er einfach, den Kopf gebeugt und die Hände auf den Knien, Well, ich glaube nach wie vor, dass andere Welten vielleicht noch über unsere Vernunft hinausragen. Das Geheimnis des Himmels ist unergründlich, und ich für mich kann nur mein Haupt beugen. Dann immer noch mit gesenkter Stirn und ohne im mindesten Haltung oder Stimme zu ändern, fügte er hinzu, geben sie mir nur ihr Safirkreuz herüber, ja, wir sind hier ganz allein und ich könnte sie niederschlagen wie eine Strohpuppe. Diese völlig unveränderte Stimme und Haltung verlieh der unerwarteten Wendung des Gesprächs etwas eigenartig Gewalttätiges. Aber der Hüter der Reliquie wandte nur den Kopf um ein winziges. Er schien noch immer ein etwas albernes Gesicht in Sterne zuzuwenden. Vielleicht hatte er nicht begriffen, oder vielleicht auch hatte er begriffen und saß nun starre vor Schrecken. Ja, sagte der große Priester mit derselben leisen Stimme, und immer noch derselben Haltung. Ja, ich bin Flombo. Dann nach einer Pause fügte er hinzu. Nun also, wollen sie mir das Kreuz herübergeben? Nein, erwiderte der andere, und das Wort hatte einen eigenartigen Klang. Flombo ließ plötzlich seine ganze priesterliche Maske fallen. Der große Räuber lehnte sich auf seinem Sitz zurück und lachte leise, aber lange. Nein, rief er, sie wollen es mir nicht geben. Sie kleiner, zur Libertäre Einfallspinsel. Soll ich Ihnen sagen, weshalb sie es mir nicht geben werden, weil ich es schon in meiner Brustasche habe? Der kleine Mann aus Essex wandte im Dämmerlicht sein, wie es schien, verdutztes Gesicht, und meinte, mit furchtsamer Neugierde, sind sie sicher? Flombo kräte vor Vergnügen. Wirklich, sie sind so gut wie einer Dreiechterkomödie, rief er aus. Ja, du Kohlkopf, ich bin ganz sicher. Ich hatte die Idee, von dem richtigen Paket einen Duplikat zu machen. Und jetzt, mein Freund, haben Sie das Duplikat und ich die Juwelen. Ein alter Kniff, Father Brown, ein sehr alter Kniff. Ja, sagte Father Brown, und fuhr immer noch mit derselben eigentümlichen, undestimmten Weise sich mit der Hand durchsah. Ja, ich habe davon gehört. Der Verbrecher beugte sich mit einer Art plötzlich erwachten Interessens nach dem kleinen Landgeistlichen hinüber. Sie haben davon gehört, fragte er, wo haben Sie davon gehört? Well, ich darf Ihnen natürlich keinen Namen nennen, sagte der kleine Mann einfach. Er war ein Beichtkind, Sie verstehen. Er hatte mit Erfolg an die zwanzig Jahre allein von Duplikaten brauner Papierpakete gelebt. Und als ich anfing, Verdacht zu schöpfen, dachte ich daran, wie es der arme Bursche gemacht hatte, und machte es gleich nach. Begannen Verdacht zu schöpfen, wiederholte der Geächtete mit vermehrter Spannung. Haben Sie wirklich die Grütze Verdacht zu schöpfen, nur weil ich Sie nach diesem verlassenen Teil der Heide gebracht habe? Nein, nein, sagte Father Brown mit entschuldigendem Tone. Sie kamen mir verdächtig vor, schon als ich Sie zum ersten Mal sah. Es ist hier eine kleine Anschwellung oben am Ärmel, wo Ihr das Stachelarmband tragt. Wie beim Tantarus, schrie Flambo, haben Sie von dem Stachelarmband gehört? Oh, unsere Pfarrkinder, Sie verstehen, sagte Father Brown, seine Augenbrauen hochziehend. Als ich Kurat in Hattelpul war, hatte ich drei von Ihnen mit Stachelarmbändern, und da ich Sie so mit von Anfang an in Verdacht hatte, sehen Sie, da sorgte ich dafür, dass das Kreuz auf alle Fälle in Sicherheit käme. Unglücklicherweise habe ich Sie beobachtet, ja, und so sah ich Sie schließlich die Pakete vertauschen. Dann, Sie verstehen, habe ich Sie wieder zurückgetauscht, und dann ließ ich das Richtige zurück. Ließen Sie das Richtige zurück, wiederholte Flambo, und zum ersten Mal war ein anderer Ton in seiner Stimme, außerdem das Triumphes. Well, ich habe das so gemacht, sagte der kleine Priester, in derselben ungekünstelten Weise. Ich ging zu jenem Zuckerbeckerladen zurück und fragte, ob ich nicht ein Paket liegen gelassen hätte, und gab eine genaue Adresse an für den Pfeil, das es gefunden würde. Well, ich wusste, ich hatte keines liegen gelassen, aber ich tat es, als ich wegging. Und anstatt mit jenem wertvollen Paket hinter mir herzulaufen, haben Sie es direkt an einen meiner Freunde in Westminster geschickt. Dann fügte er etwas traurig hinzu, ich habe das auch von einem armen Burschen in Hartlepool gelernt. Er pflegte das mit Handtaschen zu Ton, die er auf den Bahnhöfen stahl, aber er ist jetzt in einem Kloster. Oh, man erfährt das ebenso, fügte er hinzu, indem er sich mit derselben Art verzweifelten, sich entschuldigens, den Kopf rieb. Wir können nichts dafür, wir sind nun einmal Priester, die Leute kommen und sagen uns diese Dinge. Flombo zog ein Paket von braunem Papier aus einer seiner Taschen und riss es auf. Es war nichts als Papier und ein Bleistück darin. Mit einer riesenhaften Bewegung sprang er auf die Füße und schrie, ich glaube Ihnen nicht, ich glaube nicht, dass ein Bauern-Tölpel wie Sie all das zu Stande bringt. Ich glaube, Sie tragen das Zeug noch bei sich, und wenn Sie es nicht herausgeben, nun wir sind ganz allein und ich werde es mir mit Gewalt nehmen. Nein, sagte Vater Braun, einfach und stand ebenfalls auf. Sie werden es nicht mit Gewalt nehmen. Erstens, weil ich es wirklich nicht mehr habe, und zweitens, weil wir nicht allein sind. Flombo stockte in seiner Vorwärtsbewegung. Hinter jenem Baum, sagte Vater Braun, darauf deutend, sind zwei starke Polizisten und der bedeutendste lebende Geheimpolizist. Wie die hierher kommen, fragen sie. Nun, ich brachte sie her natürlich. Wie ich das gemacht habe? Gut, ich will es Ihnen sagen, wenn Sie es wissen wollen. Mein Gott, wir müssen tausenderlei solcher Dinge wissen, wenn wir unter der Verbrecherklasse arbeiten. Also, ich war nicht sicher, ob Sie ein Dieb seien, und es ging niemals an, Skandal gegen jemanden aus unserem eigenen Klerus zu machen. Deshalb habe ich sie geprüft, um zu sehen, ob irgendetwas sie verraten würde. Gewöhnlich macht ein Mensch eine kleine Szene, wenn er Salz in seinem Kaffee findet. Wenn er es nicht tut, hat er einen guten Grund, sich ruhig zu verhalten. Ich tauschte das Salz und den Zucker aus, und sie blieben still. Gewöhnlich erhebt ein Mensch Einwinde, wenn seine Rechnung dreimal zu hoch ist. Wenn er sie bezahlt, hat er einen Grund, unbeachtet bleiben zu wollen. Ich änderte die Rechnung, und sie bezahlten sie. Die Welt schien darauf zu warten, daß Flambo wie ein Tiger losstürzte. Aber er wurde wie durch einen Zauber zurückgehalten. Die ungeheure Neugierde betäubte ihn. Well, fuhr Father Brown mit schwerfälliger Deutlichkeit fort. Da sie selbst keine Spur für die Polizei hinterlassen wollten, musste das natürlich jemand anderer besorgen. In jedem Ort, wo wir hinkamen, sorgte ich dafür, etwas zu tun, das mindestens für den Rest des Tages von uns reden machen würde. Ich habe nicht viel Schaden angestellt, einen Flecken an der Wand, verschuttete Äpfel, ein zerbrochenes Fenster. Aber ich brachte das Kreuz in Sicherheit, wie denn das Kreuz immer in Sicherheit sein wird. Es ist jetzt in Westminster. Ich wundere mich einigermaßen, daß sie es nicht mit der Eselspfeife aufhielten. Womit, fragte Flambo. Es freut mich, daß sie nie davon gehört haben, sagte der Priester. Es ist eine faule Sache. Ich bin sicher, sie sind dafür ein viel zu guter Mensch. Ich hätte es nicht einmal mit den Spots mehr aufhalten können. Ich bin nicht stark genug auf den Beinen. Wovon in aller Welt sprechen sie, fragte der andere. Nun, ich glaube nicht, daß sie wissen, was man unter den Spots versteht, sagte Father Brown angenehm überrascht. Oh, sie könne nicht so tief gesunken sein. Aber wie ums Himmels Willen wissen sie denn von all diesen Schrecknissen, schrie Flambo. Der Schatten eines Lächelns huschte über das runde einfache Gesicht seines Geistlichen Gegenübers. Oh, wenn man ein solibarterer Einfallspinsel ist, vermute ich, erwiderte er, ist es ihnen niemals aufgefallen, daß ein Mensch, der so gut wie nichts anderes tut, als anderer Leute wirkliche Sünden anzuhören, wahrscheinlich in menschlicher Schlechtigkeit nicht ganz unerfahren ist. Übrigens, um die Wahrheit zu gestehen, eine andere Seite meines Berufes gab mir die Sicherheit, daß sie kein Priester seien. Was, fragte der Dieb, beinahe starre von Staunen. Sie griffen die Vernunft an, sagte Father Brown. Das tut kein Theologe. Und eben als er sich zur Seite wandte, sein Eigentum zusammenzuraffen, kamen die drei Polizisten unter den dunklen Bäumen hervor. Flambo war Künstler und Sportsmann. Er trat zurück und machte vor Valentin eine große Verbeugung. Nicht mehr, Monami, werte Valentin mit silberner Klarheit ab. Wir beugen uns beide vor unserem Meister. Und sie standen einen Augenblick unbedeckten Hauptes, während der kleine Priester aus Essex nach seinem Regenschirm suchte. Ende von Das Blaue Kreuz, Teil 2, gelesen von Hokus Pokus. Gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Chessie. Priestons-Dedektiv von Gilbert Keefe Chesterton. Übersetzt von HM von Lama. Der geheime Garten, Teil 1. Aristide Valentin, Chef der Pariser Polizei, hatte sich zu seinem Dinner etwas verspätet und einige seiner Gäste begannen vor ihm einzutreffen. Sie wurden jedoch von seinem Getreuen-Diener Ivan beruhigt. Dem Alten mit der Narbe und einem Gesichter, das beinahe ebenso grau war wie sein Schnurrbart. Und der immer an seinem Tische in der Vorhalle saß. Einer mit Waffen behängten Vorhalle. Valentins Haus war vielleicht ebenso eigenartig und berühmt wie dessen Besitzer. Es war ein altes Haus mit hohen Mauern und mächtigen Pappeln, welche beinahe die Senn überhingen. Aber das seltsame seiner Bauart, und vielleicht sein Polizeibart, bestand darin, dass es gar keinen anderen Ausgang ins Freie bis saß, als den durch die Eingangstüre, die von Ivan und der Waffensammlung bewacht wurde. Der Garten war groß und gut gepflegt, und es gab verschiedene Zugänge aus dem Hause in den Garten. Aber es gab keinen Ausgang aus dem Garten in die Außenwelt. Rings herum lief eine hohe, glatte, unersteigbare Mauer mit eigentümlichen Stacheln auf dem Rücken. Wohl kein übler Garten für einen solchen Mann, wenn man bedenkt, dass einige hundert Verbrecher geschworen hatten, ihn aus der Welt zu schaffen. Wie Ivan den Gästen erklärte, hatte ihr Gastgeber telefoniert, er sei noch auf zehn Minuten zurückgehalten. In Wirklichkeit war er dabei, noch einige letzte Anordnungen für Hinrichtungen und ähnliche gastige Dinge zu treffen. Und obwohl ihm diese Pflichten von Grund aus widerwärtig waren, vollzog er sie doch stets mit aller Pünktlichkeit. Unwarmherzig in der Verfolgung von Verbrechern war es ja nachsichtig bezüglich ihrer Bestrafung. Seit er an der Spitze des französischen und im allgemeinen auch europäischen Polizeiewesen stand, verwandte er seinen großen Einfluss ehrlich zu Gunsten einer Milderung der Verurteilungen und einer Säuberung der Gefängnisse. Er war einer jener menschenfreundlichen Freidenker, welche das einzige Schlimme an sich haben, dass sie das Erbarmen sogar noch kälter als die Gerechtigkeit machen. Als Valentin Eintraf steckte er bereits in schwarzer Kleidung mit der roten Rosette. Eine elegante Gestalt mit dunklem, jedoch bereits ergrauendem Barte. Er begab sich geradeaus durch sein Haus in sein Studierzimmer, welches auf den dahinterliegenden Grundbesitz hinaus ging. Die Gartentüre war offen und nachdem er seine Handtasche an ihren dafür bestimmten Platz verspart hatte, stand er zwei Sekunden am offenen Fenster und blickte in den Garten hinaus. Die scharfe Mondsicher kämpfte mit den fliegenden Fetzen und Drümmern eines Stürmes und Valentin betrachtete ihn mit einer für eine wissenschaftliche Natur, wie es die Seine gewahr, ungewöhnlichen Nachdenklichkeit. Vielleicht besitzen solche wissenschaftliche Naturen irgendeinen seelischen Weitblick auf die schrecklichsten Probleme ihres Lebens. Wenigstens beeilte er sich, eine solche Stimmung von sich abzuschütteln, denn er wusste, er war spät daran und seine Gäste hatten schon begonnen einzutreffen. Ein Blick in den Salor genügte ihm bei seinem Eintreten, ihn zu vergewissern, dass sein hauptsächlichster Gast jedenfalls noch fehlte. Er sah alle die anderen Stützen der kleinen Gesellschaft. Er sah Lord Galloway, den englischen Gesandten, einen cholerischen alten Herrn mit einem rotbraunen Gesicht wie ein Apfel und dem blauen Bändchen des Hosenbandordens. Er sah Lady Galloway, schmächtig und dünn wie ein Faden, mit silbernem Haar und einem empfindsamen und überlegenen Gesicht. Er sah deren Tochter, Lady Margaret Graham, ein bleiches und hübsches Mädchen mit einem elfen Gesicht und kupferfarbenen Haar. Er sah die Herzogin von Mosa Michel, schwarzäugig und üppig, und mit ihr ihre zwei Töchter, ebenfalls schwarzäugig und üppig. Er sah Dr. Simon, den typischen französischen Gelehrten mit Brille, braunem Spitzbad und einer von jenen parallelen Rundseln durchfrüchten Stünne, welche die Strafe des Hochmutes sind, da sie durch fortwährendes Hochziehen der Braunen stehen. Er sah Father Brown aus Cophole in Essex, den er vor Kurzem in England kennengelernt hatte. Er sah, vielleicht mit mehr Interesse als irgendjemand von all diesen, einen großen Mann in Uniform, der sich zu den Galloways herabbeugte, ohne jedoch ein besonders herzliches Entgegenkommen zu finden, und nun herantrat, dem Gastgeber seine Aufwartung zu machen. Das war Hauptmann O'Brien von der französischen Fremden-Legion. Er war eine geschmeidige und doch etwas großtourische Gestalt, glattrasiert, dunkelhaarig, blauäugig, und wie es bei einem Offizier jenes berühmten Regimentes siegreicher Misserfolge und erfolgreicher Selbstmorde natürlich schien, mit einem Ausdrucke von Ungestüm sowohl wie von Schwermut. Er war von Geburt Irlander und hatte in jungen Jahren die Galloways gekannt, besonders Margaret Galloway. Von Gläubigern bedrängt hatte er seine Heimat verlassen und brachte jetzt seine vollständige Verachtung für britische Etikette dadurch zum Ausdruck, dass er in Uniform und mit Zäbel und Sporen umherschländerte. Als er sich zur Familie des Gesandten herniederbeugte, verneigten sich Lord und Lady Galloway steif und Lady Margaret blickte zur Seite. Doch aus welchen alten Gründen auch immer solche Leute aneinander interessiert sein mochten, ihr ausgezeichneter Gastgeber nahm kein besonderes Interesse an ihnen. Keiner von ihnen war wenigstens in seinen Augen der Gast des Abends. Valentin erwartete aus besonderen Gründen einen Mann von weltumfassendem Rufe, dessen Freundschaft er sich auf einigen seiner großen Detektivreisen in den Vereinigten Staaten erworben hatte. Er erwartete Julius A. Brain, jeden multimillionär dessen riesige und selbst erdrückende Schenkungen zu gunsten kleiner Religionsgemeinschaften, den amerikanischen Blättern, Anlass zu manchem leichten Schatz und zu manchem leichten Ernstgaben. Niemand konnte genau angeben, ob Mr. Brain Arteist war oder Mormone oder Gesundbeter. Aber er war stets bereit, Geld in jedes geistige Gefäß zu schütten, solange dieses Keins war, das sich überlebt hatte. Eines seiner Steckenpferde bestand darin, auf den amerikanischen Shakespeare zu warten. Ein Steckenpferd, das mehr Geduld erforderte als Angeln. Er bewunderte Walt Whitman, hielt aber Lucas Petana aus Paris, Pennsylvania, für fortschrittlicher als Whitman. Er hatte eine Vorliebe für alles, was er für fortschrittlich hielt. Auch Valentin hielt er für fortschrittlich, tat ihm damit aber ein großes Unrecht an. Das erscheinen Julius K. Brains im Zimmer wirkt es so entscheidend wie die Tischglocke. Er besaß jene große Eigenschaft, welche sehr wenige von uns sich rühmen können, nämlich, dass seine Gegenwart so fühlbar wirkte wie seine Abwesenheit. Er war von mächtiger Gestalt, ebenso fett wie stark, steckte in tadellose Abendtoilette, ohne ihr auch nur durch so viel wie eine Urkette oder einen Ring nachzuhelfen. Sein Haar war weiß und wie bei einem deutschen glatt nach rückwärts gekämmt. Das Gesicht rot, leidenschaftlich und unschuldig, mit einem dunklen Knebelbater an der Unterlüppe, was diesem sonst kindlichen Gesicht etwas theatralisches, ja, selbst mephistophilisches verlieh. Nicht lange jedoch beschränkte sich dieser Salon darauf, den berühmten Amerikaner anzustarren. Sein verspätetes Kommen war schon ein häusliches Problem geworden. Und mit aller Beschleunigung wurde er mit Lady Galloway am Arme in das Speisezimmer geschickt. Einen Punkt ausgenommen waren die Galloways ganz heitern und unbefangen. Solange Lady Margaret nicht den Arm jenes Abenteuers O'Brien nahm, war ihr Vater ganz zufrieden. Und sie hatte es nicht getan. Sie war, wie es sich geziemte, mit Stockter Simon eingetreten. Nichtsdestoweniger war der alte Lord Galloway unruhig und beinahe grob. Während des Dinners benahm er sich noch halbwegs als Diplomat. Als aber bei den Zigarren drei von den jüngeren Herren, Simon der Doktor, Brown der Priester und der störende O'Brien der verbannte infremder Uniform, sich verzogen, um sich unter die Damen zu mischen oder im Gewächshause zu rauchen, wurde der englische Diplomat in der Tat sehr undeplomatisch. Alle 60 Sekunden stachelte ihn der Gedanke auf, der Taugen nichts von einem O'Brien könnte irgendwie Lady Margaret Zeichen machen. Auf welche Weise bemühte er sich erst gar nicht sich vorzustellen. Er war mit Brayn, dem weißharigen Yankee, der an alle Religionen glaubte, und Valentin, dem ergrauenden Franzosen, der an gar keine glaubte, seinem Café überlassen. Miteinanders Streiten, das konnten sie, aber keiner von ihnen war im Stande, ihn ins Gespräch zu ziehen. Nach einiger Zeit hatte die fortschreitende Wortklauberei den Gipfelpunkt der Langweile erreicht, und Lord Galloway erhob sich und suchte den Salon auf. Sechs bis acht Minuten verlor er in den langen Gängen seinen Weg, bis er die hochgestimmte, dozierende Stimme des Doktors und dann die Langsame des Priesters gefolgt von allgemeinem Gelächter hörte. Aber im Augenblicke, da er die Salon-Türe öffnete, sah er nur eines. Er sah, was nicht dort war. Er sah, dass Hauptmann O'Brien fehlte und das auch Lady Margaret nicht da war. Ungeduldig, wie er das Speisezimmer verlassen hatte, den Rauchsalon verlassend, stampfte er nochmals den Gang entlang. Sein Bestreben, seine Tochter vor dem irisch-algerischen Tunicht gut zu beschützen, war etwas wie der Mittelpunkt seines Geistes. Eine nahezu fixe, verrückte Idee geworden. Als er der Rückseite des Hauses zuschritt, wo Valentins Arbeitszimmer lag, war er überrascht, seine Tochter zu treffen, welche mit Blassem achtosem Gesichte vorüberschoss, was ein zweites Rätsel darstellte. Wenn sie mit O'Brien zusammen war, wo war O'Brien? Wenn sie mit O'Brien nicht zusammen gewesen war, wo war sie gewesen? Mit dem dem alter eigenen leidenschaftlichen Verdachte strebte er vorwärts dem hinteren dunklen Teile des Hauses zu und traf zufällig auf eine Dienstbotentüre, welche auf den Garten hinausführte. Der Mond hatte jetzt mit seiner Sichel die ganzen Reste des Stürmes zerrissen und vor sich hergewälzt. Sein Silberlicht erhellte alle vier Winkel des Gartens. Eine hohe Gestalt in blau schritt über den Rasen der Türe des Arbeitszimmers zu und ein schimmerles Mondlichtes auf ihrem Umrisse ließ sie als den Hauptmann O'Brien erkennen. Er verschwand durch die französische Glastüre in das Haus und ließ Lot Galloway in einer ganz unbeschreiblichen Geistesverfassung, giftig und zugleich unentschlossen. Der Garten, der in seinem Blau und Silber wie die Bühne eines Theaters erschien, schien ihn zu verhöhnen mit all jener aufdringlichen Zartheit, gegen die seine weltliche Überlegenheit vergebens anzukämpfen suchte. Die Länge und Eleganz der Schritte des Irlandes versetzten ihn auch in Zorn, als wäre er nicht der Vater, sondern der Nebenbule. Und das Mondlicht machte ihn vollends rasend. Wie in einer vartorschen Märchenlandschaft fühlte er sich von dem Zauber eines Truberdurgartens gefangen und entschlossen, sich solch verliebter Verrücktheiten durch Unterhaltung zu entziehen, lief er hinter seinem Feinde drein. Er strauchelte dabei über eine Wurzel oder einen Stein im Grase. Er blickte zu Boden, zuerst ärgerlich, dann ein zweites Mal neugierig. Im nächsten Augenblick schien der Mond und sahen die hohen Pappeln auf etwas ganz Außergewöhnliches hernieder, auf einen ältlichen englischen Diplomaten, der davon sprang und dabei schrie oder brüllte. Seine heißeren Schreie riefen ein bleiches Gesicht in die Türe des Studierzimmers, die blitzende Brille und die hochgezogenen brauen Dr. Simon, der des Ehelmannes erste klare Worte vernahm. Lord Galloway schrie, eine Leiche im Grase, eine blutige Leiche. An O'Brien dachte er gar nicht mehr. Wir müssen sofort Valentöer davon verständigen, meinte der Doktor, als der andere in abgerissenen Worten alles beschrieb, was er zu erkennen gewagt hatte. Ein Glück, dass er hier ist! Und eben als er sprach, trat der große Detektiv in Studierzimmer, herbeigerufen durch den Schrei. Es war beinahe amüsant, seine typische Veränderung zu beobachten. Er war eingetreten mit der gewöhnlichen Unruhe des Gastgebers und Gentlemans, welcher fürchtet, dass einer seiner Gäste oder Dienstbotener krankt ist. Als er jedoch die blutige Tatsache erfuhr, wurde er bei all seinem feierlichen Anste plötzlich munter und geschäftsmäßig. Denn, so unerwartet und grässlich es sein mochte, es war sein Beruf. Seltsam, meine Herren, sagte er, als sie in den Garten hinaus eilten, dass ich Geheimnisse um die Erde herum verfolgt haben sollte, und nun kommt eines und nistet sich in meinem eigenen Garten ein. Wo ist der Ort? Sie überquierten den Rasen mit etwas weniger Zuversicht, da ein leichter Dunst vom Flussesicht zu erheben begonnen hatte. Doch unter der Führung des verstörten Galloway fanden sie den in das tiefe grasgesunkenen Körper, den Körper eines sehr großen und breitschulterigen Mannes. Er lag mit dem Gesicht nach unten, so dass man nur gewahrte, dass seine starken Schultern von schwarzem Tuchel bekleidet waren und sein mächtiger Kopf außer einigen Haarbüscheln, die wie nasses Seegras an dem Schädel klebten, kahl war. Eine Schallachschlange von Blut kroch unter seinem Gesicht hervor. Wenigstens meinte sie mohr mit einem tiefen und eigentümlichen Ausdruck. Ist es niemand aus unserer Gesellschaft? Untersuchen sie ihn, Doktor, rief Valentin ziemlich hastig. Er könnte noch nicht ganz tot sein. Der Doktor bückte sich nieder. Er ist nicht ganz kalt, aber ich fürchte, er ist tot genug, entschied er. Helfen sie mir einen Mal ihn aufzurichten? Sorgfältig hoben sie ihn einen Zoll hoch vom Bodenempo und alle Zweifel, ob er wirklich tot sei, waren sofort aufs Gresslichste beseitigt, denn das haupt vieler ab. Es war gänzlich vom Körper getrennt gewesen. Wer immer ihm den Hals durchgeschnitten haben mochte, der hatte ihm auch den Nacken durchgeschnitten. Selbst Valentin erschrak ein wenig. Er muß stark gewesen sein wie ein Gorilla, murmelte er. Obwohl an anatomische Operationen gewöhnt, hob Doktor Simon den Kopf nicht ohne einiges Beben auf. Er war am Nacken und der Kindlade leicht zerfranst. Das Gesicht aber zeigte keinerlei Verletzung. Es war ein plumpes, gelbes Gesicht, gleichzeitig eingefallen und doch aufgedunsen, mit einer Adlernase und schweren Augenliedern. Das Gesicht eines lasterhaften römischen Kaisers mit vielleicht einer leichten Annäherung an einen chinesischen Kaiser. Alle Anwesenden schienen es mit dem kältesten Auge des Fremden anzusehen. Nichts anderes ließ sich beim Aufheben des Körpers über den Mann feststellen, als der weiße Schimmer eines Vorhemdes befleckt von einem roten Schimmer von Blut. Es war, wie Doktor Simon sagte, der Mann hatte nicht zu ihrer Gesellschaft gehört. Er konnte aber ganz gut versucht haben, sich zu ihr zu gesellen, denn er war in einer solcher Gelegenheit entsprechend weise gekleidet. Valentin ließ sich auf seine Hände und Knie nieder und untersuchte auf etwa 20 Meter im Umkreise mit seiner peinlichsten beruflichen Sorgfalt den Boden. Wo Bayer etwas weniger sorgfältig von dem Doktor und ganz oberflächlich von dem englischen Lord unterstützt wurde. Nichts belohnte ihr herum Griechen, als einige ganz kurze Stücke abgezwigter oder abgehackter Zweige, die Valentin für einen Augenblick prüfend aufhob und stand bei Seite war. Zweige, sagte er gravitätisch, Zweige und ein ganz fremder mit abgeschnittenem Kopf. Das ist alles, was auf der Wiese zu finden ist. Eine beinahe schaudernde Stille entstand und dann stieß der fassungslose Galloway scharfer vor. Wer ist dort? Wer ist dort drüben an der Gartenmauer? Eine kleine Gestalt mit einem lächerlich großen Kopf näherte sich ihnen unschlüssig im Mondschein dunste. Einen Augenblick sah sie wie ein Kobold aus, doch entpuppte sie sich schließlich als der harmlose kleine Priester, den sie im Salat zurückgelassen hatten. Übrigens, bemerkte er Bescheiden, sie wissen, es gibt keine Tore zu diesem Garten. Valentin schwarze Augenbrauen zogen sich etwas ärgerlich zusammen, wie sie es angesichts der Suthan grundsätzlich taten. Doch er war zugerecht, um die Bedeutung der Bemerkung abzuleugnen. »Sie haben recht,« erwiderte er. »Ehe, wie herausfinden, wie er getötet wurde, müssten wir herausfinden, wie er dazu kam, hier zu sein. Nun hören Sie mich an, meine Herren. Wenn es ohne Beeinträchtigung meiner Stellung und Pflichten sich machen lässt, werden wohl alle einverstanden sein, dass gewisse ausgezeichnete Namen besser aus der Geschichte ausgeschaltet bleiben. Es sind Damen hier und ein fremder Gesandter. Wenn wir es als ein Verbrechen ansehen, muss es auch als ein Verbrechen verfolgt werden. Bis dahin aber kann ich von meiner eigenen Verschwiegenheit Gebrauch machen. Ich bin das Haupt der Polizei. Ich bin so öffentlich, dass ich mir gestatten kann, privat zu sein. Wenn es dem Himmel gefällt, werde ich jeden meiner Gäste entlassen, ehe ich meine Leute hereinrufe, um nach irgendjemand anderem zu suchen. Meine Herren, auf Ihr Ehrenwort, niemand von Ihnen wird das Haus bis Morgen mittags verlassen. Es sind Schlafzimmer für jedermann bereit. Simon, ich glaube Sie wissen, wo mein Diener Ivan in der Vorhalle zu finden ist. Er ist ein vertrauenswürdiger Mann. Sagen Sie ihm, er solle einen anderen Diener als wach erlassen und sofort zu mir kommen. Lord Galloway, Sie sind sicherlich die geeigneteste Person, den Damen mitzuteilen, was geschehen ist und eine Panik zu verhindern. Auch Sie müssen bleiben. Father Brown und ich werden bei der Leiche bleiben. Wenn dieser Geist des Befehlshabers aus Valentin sprach, gehorchte man ihm wie einem Signalhornel. Dr. Simon ging nach dem Waffensaal hinein und stürzte Ivan auf, des amtlichen Detektivs Privatdetektiv. Galloway begab sich nach dem Salon und erzählte äußerst taktvoll die schreckliche Neuigkeit, sodass zur Zeit, als sich die Gesellschaft dort zusammenfand, die Damen schon bestürzt und wieder beschwichtigt waren. Inzwischen standen der gute Priester und der gute Atheist bewegungslos zu Haupt und Füßen des toten Mannes im Mondlicht, gleich symbolischen Statuen ihrer eigenen beiden Philosophien des Todes. Ivan, der Vertraute mit der Narwe und dem Schnurrbarte, kam aus dem Hause geschossen wie eine Kanonenkugel und lief über den Rasen auf Valentin zu wie ein Hund auf seinen Herrn. Sein fales Gesicht hatte sich ganz belebt von der Glut dieser häuslichen Detektivgeschichte und mit beinahe unangenehmer Gehir fragte er seinen Horn um Erlaubnis, die Überreste untersuchen zu dürfen. Ja, sie nach Ivan, wenn du willst, erlaubte Valentin, aber mache nicht zu lange, wir müssen hineingehen und dies drinnen alles durchdreschen. Ivan griff nach dem Kopfel und ließ ihn dann fast wiederfallen. Wie keuchte er? Es ist. Nein, nicht, er kann es nicht sein. Kennen sie diesen Manze? Nein, erwiderte Valentin gleichgültig, wir werden besser hineingehen. Sie trugen den Körper mit zusammen auf ein Sofa im Studierzimmer und versammelten sich dann alle im Salon. Der Detektiv ließ sich ruhig und sogar zögernd an einem Schreibtisch hinnieder, aber sein Blick war der stellende Blick eines Richters beim Urteilspruche. Er machte rasch ein paar Notizen auf ein Stück Papier und fragte dann kürz, ist alles hier? Mr. Brain fehlte, bemerkte die Herzogin von Mosa Michel umherblickend. Nein, fügte Lord Galloway mit heißere, grimmiger Stimme hinzu. Und auch Mr. Neil O'Brien nicht, kommt mir vor. Ich sah diesen Herrn im Garten herumlaufen, als die Leiche noch warm war. Ivan, befall der Detektiv, gehe und hole Hauptmann O'Brien und Mr. Brain. Mr. Brain raucht, wie ich weiß, im Speisezimmer eine Zigarre zu Ende. Hauptmann O'Brien geht, glaube ich, im Rauchzimmer auf und nieder. Ich bin nicht ganz sicher. Der getreue Diener verschwand blitzartig aus dem Zimmer, und ehe noch jemand sich rühren oder sprechen konnte, fuhr Valentin mit der gleichen soldatischen Kürze in seiner Auseinandersetzung fort. Jeder Mann hier weiß, dass ein toter Mann im Garten gefunden wurde, dessen Kopf glatt vom Rumpfer abgeschnitten ist. Dr. Simon, sie haben ihn untersucht. Glauben Sie, dass es, um jemand den Hals in dieser Weise durchzuschneiden, großer Kraft bedürfen würde? Oder vielleicht nur eines sehr scharfen Messers? Ich möchte behaupten, dass es mittels eines Messers überhaupt nicht getan werden könnte, bemerkte der bleiche Doktor. Haben Sie irgendeine Idee, fuhr Valentin fort, mit was für einem Werkzeug es getan werden könnte? Um mit zeitgemäßer Wahrscheinlichkeit sprechen zu können, ich habe wirklich keine. Erwiderte der Doktor, indem er wie im Schmerze seine Brauen hochzog. Es ist nicht leicht, selbst Plump an den Nacken durchzuschlagen, und dieser war glatt abgeschnitten. Man konnte das mit einer Streitarkst oder mit einem alten Scharfrichter beiltonen, oder auch mit einem Zweihänder. Aber beim Himmel noch mal, rief die Halssogen beinahe in einem mysterischen Anfalle aus. Hierherum gibt es doch keine Streitächste und Zweihänder. Valentin war noch mit dem Papiere vor sich beschäftigt. Sagen Sie mir, fragte er rasch weiterschreibend. Hätte man es mit einem langen französischen Kavalarisäbel tun können? Ein leises Klopfen kam von der Türe, das aus irgendwelchem unbekannten Grunde jedermanns Blut erstarren machte, wie das Klopfen in Macbeth. Inmitten dieses eisigen Schweigen, es vermochte Doktor Simon zu sagen, einen Säbel. Ja, ich glaube, das ginge. Danke Ihnen, bemerkte Valentin, herein, Ivan. Der Getreue Ivan öffnete die Türe und ließ Hauptmann O'Brien eintreten, den er endlich von neuem den Garten durchmessend gefunden hatte. Der irische Offizier stand unentschlossen und herausfordernd auf der Schwelle. Was wollen Sie von mir, fragte er. Bitte setzen Sie sich, nut Valentin in glattem Tone ein. Wie? Sie tragen Ihren Säbel nicht? Wo ist er? Ich ließ ihn auf dem Tische in der Bibliothek, erwiderte O'Brien bei seiner aufgeregten Stimmung sich in seinen irischen Dialekt verlierend. Er war mehrlästig, er war so. Ivan, befahl Valentin, bitte geh und hole des Hauptmann Schwert aus der Bibliothek. Und dann, während der Diener verschwand, Lord Galloway sagt, er sah sie den Garten verlassen, gerade bevor er die Leiche fand. Achten sie im Garten. Der Hauptmann war sich sorglos in einen Stuhl. Oh, mein Junge, rief er in reinem irisch, den Mond bewundern, mich mit der Natur unterhalten. Ein dumpfes Schweigentrat ein- und verweilte, und endlich kam von neuem jene schwache und schreckliche Klopfen. Ivan erschien wieder und trug eine leere Säbelscheide. Das ist alles, was ich finden kann, bemerkte er. Leg es auf den Tisch, befahl Valentin, ohne aufzublicken. Ein Schweigen erfüllte den Raum gleich jene Meere unendlichen Schweigens rings um die Anklagebank des verurteilten Mörders. Die schwachen Ausrufe der Herzogin waren längst verklungen, und Lord Galloway's geschwollene Hass war befriedigt und sogar ernüchtert. Die Stimme, die sich erhob, kam somit ganz unerwartet. Ich glaube, ich kann Ihnen sagen, viel Lady Margaret mit jener klaren, zitternden Stimme ein, mit der eine mutige Frau öffentlich spricht. Ich kann Ihnen sagen, was Mr. O'Brien im Garten machte, nachdem er selbst zum Schweigen gezwungen ist. Er machte mir einen Heiratsantrag. Ich lehnte ab, ich sagte ihm unter meinen familiären Verhältnissen, könne ich ihm nichts als Achtungen gegenbringen. Er war darüber ein wenig ärgerlich, erschien nicht viel auf meine Achtung zu geben. Ich bezweifle, fügte sie mit kaummärklichem Lächeln hinzu, ob ihm jetzt überhaupt noch etwas daran liegt. Denn ich biete sie ihm jetzt an. Ich will überall beschwören, dass er nie etwas derartiges begangen hat. Lord Galloway war zu seiner Tochter hinübergesteuert und suchte sie mit etwas, was er für Flüstern halten mochte, einzuschüchtern. Halte deinen Mund, Maggie, sagte er, weshalb solltest du den Burschen decken? Wo ist sein Säbel? Wo ist sein verdammter Kavallerie? Er hielt inne, zurückgehalten durch den Sohn, der barren Blick mit dem seine Tochter ihn betrachtete. Einen Blick, der in der Tat eine geisterhafte Anziehungskraft für die ganze Gruppe besaß. Du alter Tor, sagte sie mit leiser Stimme, ohne sich um irgendwelche Rücksichtsname zu bekümmern. Was glaubst du denn, beweisen zu können? Ich sagte dir, dieser Mann war unschuldig, solange er bei mir war. Aber wenn er nicht unschuldig war, so war er doch bei mir. Wenn er einen Mann im Garten ermordete, wer war es, der es gesehen haben musste? Wer musste zumindest darum gewusst haben? Ist ein Hass gegen Niel so groß, dass du deine eigene Tochter? Lady Galloway kreischte auf. Jedermann saß in Gruuseln bei dem Gedanken an jene teuflischen Tragödien, die eines zwischen liebenden sich abgespielt haben. Sie sahen das stolze weiße Gesicht der schottischen Aristokratin und ihres Verehrers, des irischen Abenteurers, gleich alten Ahnenbildern in einem düsteren Hause. Das lange Schweigen war voll von formlosen, geschichtlichen Erinnerungen an ermordete Ehemänner und vergiftete Bühlerinnen. Ende von der geheime Garten, Teil 1.