 Teil 1 von Die Regentrude Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Regentrude von Theodor Sturm Teil 1 Einen so heißen Sommer, wie nun vor 100 Jahren, hat es seitdem nicht wieder gegeben. Kein Grünfast war zu sehen. Zahmes und wildes Getier lag verschmachtet auf den Feldern. Es war an einem Vormittag. Die Dorfstraßen standen leer. Was nur konnte, war ins Innerste der Häuser geflüchtet. Selbst die Dorfkleffer hatten sich verkrochen. Nur der dicke Wiesenbauer stand breitspurig in der Torfahrt seines stattlichen Hauses und rauchte im Schweißer seines Angesichts aus seinem großen Meerschaumkopf. Dabei schaute er schmunzelnd einem mächtigen Fuder Heu entgegen, das eben von seinen Knechten auf die Diele gefahren wurde. Er hatte vor Jahren eine bedeutende Fläche sumfigen Wiesenlandes um geringen Preis erworben und die letzten dürren Jahre, welche auf den Feldern seiner Nachbarn das Gras versenkten, hatten ihm die Scheunen mit duftendem Heu und den Kasten mit blanken Krohntalern gefüllt. So stand er auch jetzt und rechnete, was bei den immer steigenden Preisen der Überschuss der Ernte für ihn einbringen konnte. Sie kriegen alle nichts, murmelte er, indem er die Augen mit der Hand beschattete und zwischen den Nachbargehöften hindurch in die flimmernde Ferne schaute. Es gibt gar keinen Regen mehr in der Welt. Dann ging er an den Wagen, der eben abgeladen wurde, zupfte eine Hand voll Heu heraus, führte es an seine breite Nase und lächelte so verschmitzt, wenn er aus dem kräftigen Duft noch einige Krohntaler mehr heraus riechen könne. Im selben Augenblicke war eine etwa fünfzigjährige Frau ins Haus getreten. Sie sah blass und leidend aus und bei dem schwarzseidenden Tuche, das sie um den Hals gesteckt trug, trat der bekümmerte Ausdruck ihres Gesichtes nur noch mehr hervor. Guten Tag, Nachbar, sagte sie, indem sie dem Wiesenbauer die Hand reichte. Ist das eine Glut, die Haare brennen einem auf dem Kopfe? Lass brennen, Muttersdiene, lass brennen, erwiderte er, seht nur das Fude Heu an, mir kann's nicht zu schlimm werden. Ja, ja, Wiesenbauer, ihr könnt schon lachen, aber was soll aus uns andern werden, wenn das sofort geht? Der Bauer drückte mit dem Daumen die Asche in seinen Pfeifen Kopf und stieß ein paar mächtige Dampffolgen in die Luft. Seht ihr, sagte er, das kommt von der Überklugheit. Ich hab's ihm immer gesagt, aber euer Seliger hat's alle weg besser verstehen wollen. Warum mußte er all sein Tiefland vertauschen? Nun sitzt ihr da mit den hohen Feldern, wo eure Saat verdorrt und euer Vieh verschmachtet. Die Frau säufzte. Der dicke Mann wurde plötzlich herablassend. Aber Muttersdiene sagte er, ich merke schon, ihr seid nicht von ungefähr hierher gekommen. Schießt nur immer los, was ihr auf dem Herzen habt. Die Witwe blickte zu Boden. Ihr wisst wohl, sagte sie, die 50 Taler, die ihr mir geliehen, ich soll sie auf Johanni zurückzahlen, und der Termin ist vor der Tür. Der Bauer legte seine fleischige Hand auf ihre Schulter. Nun macht euch keine Sorgen, Frau, ich brauche das Geld nicht. Ich bin nicht der Mann, der aus der Hand in den Mund lebt. Ihr könnt mir euer Grundstück dafür zum Fande einsetzen. Sie sind zwar nicht von den besten, aber mir sollen sie diesmal gut genug sein. Auf den Sonnenabend könnt ihr mit mir zum Gerichtshalter fahren. Die bekümmerte Frau atmete auf. Es macht zwar wieder Kosten, sagte sie, aber ich danke euch doch dafür. Der Wiesenbauer hatte seine kleinen klugen Augen nicht von ihr gelassen. Und, fuhr er fort, weil wir einmal beisammen sind, so will ich euch auch sagen, der Andres, euer Junge, geht nach meiner Tochter. Du lieber Gott, Nachbar, die Kinder sind ja miteinander aufgewachsen. Das mag sein, Frau, aber wenn der Bursche meint, er könnte sich hier in die volle Wirtschaft einfreien, so hat er seine Rechnung ohne mich gemacht. Die schwache Frau richtete sich ein wenig auf und sah ihn mit fast zürnenden Augen an. Was habt ihr denn an meinem Andres auszusetzen, fragte sie. Ich an eurem Andres, Frau Stine, auf der Welt gar nichts, aber er strich sich mit der Hand über die silbernen Knöpfe seiner roten Weste. Meine Tochter ist eben meine Tochter, und des Wiesenbauers Tochter kann es besser belaufen. Trotz nicht zu sehr, Wiesenbauer, sagte die Frau Milde, ehe die heißen Jahre kamen, aber sie sind gekommen und sind noch immer da, und auch für dies Jahr ist keine Aussicht, dass ihr eine Ernte in die Scheuer bekommt. Und so geht's mit eurer Wirtschaft immer weiter rückwärts. Die Frau war in tiefes Sinnen versunken, sie schien die letzten Worte kaum gehört zu haben. Ja, sagte sie, ihr mögt leider recht behalten. Die Regentrude muss eingeschlafen sein, aber sie kann geweckt werden. Die Regentrude, wiederholte der Bauer hart, glaubt ihr auch an das Gefasel? Kein Gefaselnachbar, wiederholte sie geheimnisvoll. Meine Urahne, da sie jung gewesen, hat sie selbst einmal aufgeweckt. Sie wusste auch das Sprüchlein noch, und hat es mir öfters vorgesagt, aber ich habe es seither längst vergessen. Der dicke Mann lachte, daß ihm die silbernen Knöpfe auf seinem Bauchet tanzten. Nun, Muttersdiene, so setzt euch hin und besinnt euch auf euer Sprüchlein. Ich verlasse mich auf mein Wetterglas, und das steht seit acht Wochen auf beständig schön. Das Wetterglas ist ein totes Ding, Nachbar, das kann doch nicht das Wetter machen. Und eure Regentrude ist ein Spukeding, ein Hirngespinst, ein gar nichts. Nun, Wiesenbauer, sagte die Frau Schüchtern, ihr seid einmal einer von den Neugläubigen. Aber der Mann wurde immer eifriger. Neu oder altgläubig, rief er, geht hin und sucht eure Regenfrau und sprecht euer Sprüchlein, wenn ihr es noch beisammen kriegt. Und wenn ihr binnen heut und 24 Stunden Regen schafft, dann erhielt inne und pafte ein paar dicke Rauchwolken vor sich hin. Was dann, Nachbar, fragte die Frau, dann, dann zum Teufel, ja, dann soll euer Andres meine Maren freien. In diesem Augenblick öffnete sich die Tür des Wohnzimmers, und ein schönes schlankes Mädchen mit rebraunen Augen trat zu ihnen auf die Durchfahrt hinaus. Topvater, rief sie, das soll gelten. Und zu einem ältlichen Mann gewandt, der eben von der Straße her ins Haus trat, fügte sie hinzu. Ihr habt's gehört, fetter Schulze. Nun, nun, Maren, sagte der Wiesenbauer, du brauchst keine Zeugen gegen deinen Vater aufzurufen. Von meinem Wort, da beißt dir keine Maus auch nur ein Titelchen ab. Der Schulze schaute indessen auf seinen langen Stock gestützt, eine Weile in den freien Tag hinaus, und hatte nun sein schärferes Auge, in der Tiefe des glühenden Himmels ein weißes Pünktchenschwimmen sehen, oder wünschte er es nur und glaubte es deshalb gesehen zu haben, aber er lächelte hinterhaltig und sagte, mögs euch bekommen, fetter Wiesenbauer, der Andres ist alle Weg ein tüchtiger Bursche. Bald darauf, während der Wiesenbauer und der Schulze in dem Wohnzimmer des Ersteren über allerlei Rechnungen beisammensaßen, trat Maren an der anderen Seite der Dorfstraße mit Mutters Dine in deren Stübchen. Aber Kind, sagte die Witwe, indem sie ihr Spinnrad aus der Ecke holte, weißt du denn das Sprüchlein für die Regenfrau? Ich, fragte das Mädchen, indem sie erstaunt den Kopf zurückwarf. Nun, ich dachte nur, weil du so keck dem Vater vor die Füße trazt. Nicht doch, Mutters Dine, mir war nur so ums Herz, und ich dachte auch, ihr selber würde zwohl noch beisammen bekommen, räumt nur ein Bissall auf in eurem Kopf, es muß ja noch irgendwo verkramet liegen. Frau Dine schüttelte den Kopf. Die Urahne ist mir früh gestorben. Das aber weiß ich noch wohl. Wenn wir damals große Dürre hatten, wie eben jetzt, und uns dabei mit der Saat oder dem Viehzeug Unheil zuschlog, dann pflegte sie wohl ganz heimlich zu sagen, das tut der Feuermann uns zum Schabernack, weil ich einmal die Regenfrauge weckt habe. Der Feuermann, fragte das Mädchen, wer ist denn das nun wieder? Aber ehe sie noch eine Antwort erhalten konnte, war sie schon ans Fenster gesprungen und rief, um Gott, Mutter, da kommt der Andres, seht nur, wie verstürzt er aussieht. Die Witwe erhob sich von ihrem Spinnrad. Freilichkind, sagte sie niedergeschlagen, siehst du denn nicht, was er auf dem Rücken trägt? Da ist schon wieder eins von den Schafen verdurstet. Bald darauf trat der junge Bauer ins Zimmer und legte das tote Tier vor die Frauen auf den Estrich. Da habt ihr es, sagte er Finster, indem er sich mit der Hand den Schweiß von der heißen Sternstrich. Die Frauen sahen mehr in sein Gesicht als auf die tote Kreatur. Nimm dir es nicht so zu Herzen, Andres, sagte Maren. Wir wollen die Regenfrau wecken, und dann wird alles wieder gut werden. Die Regenfrau, wiederholte er tonlos. Ja, Maren, wer die wecken könnte. Es ist aber auch nicht wegen dem allein. Es ist mir etwas widerfahren draußen. Die Mutter fasste zärtlich seine Hand. So sag es von dir, mein Sohn, er meinte sie, damit es dich nicht zieh ich mache. So hört denn, erwiderte er. Ich wollte nach unseren Schafen sehen, und ob das Wasser, das sich gestern Abend für sie hinaufgetragen, noch nicht verdunstet sei. Als ich aber auf den Weideplatz kam, sah ich sogleich, dass es dort nicht seine Richtigkeit habe. Der Wasserzuber war nicht mehr, wo ich ihn hingestellt, und auch die Schafe waren nicht zu sehen. Um sie zu suchen, ging ich den Rhein hinab bis an den Riesenhügel. Als ich auf die andere Seite kam, sah ich sie alle liegen, keuchend die Hälse lang auf der Erde ausgestreckt. Die arme Kreatur hier war schon krepiert. Daneben lag der Zuber, umgestürzt, und schon gänzlich ausgetrocknet. Die Tiere konnten das nicht getan haben. Hier mußte eine böswillige Hand im Spiel sein. Kind, kind, unterbrach ihn die Mutter. Wer sollte einer armen Witwe Leides zufügen? Hört nur zumutter, es kommt noch weiter. Ich stieg auf den Hügel und sah nach allen Seiten über die Ebene hin. Aber kein Mensch war zu sehen. Die sengende Glut lag wie alle Tage lautlos über den Feldern. Nur neben mir, auf einem großen Stein, zwischen denen das Zwergenloch in den Hügel hinab geht, saß ein dicker Molch und sonnte seinen hässlichen Leib. Als ich noch halb ratlos, halb ingrimmig um mich herstarre, hörte ich auf einmal hinter mir, von der anderen Seite des Hügels her, ein Gemurmel, wie wenn einer eifrig mit sich selber redet. Und als ich mich umwende, sehe ich ein knorpsiges Männlein im feuerroten Rock und roter Zipfelmütze unten zwischen dem Heidekraut auf und abstapfen. Ich erschrak mich, denn wo war es plötzlich hergekommen? Auch sah es gar so arg und missgeschaffen aus. Die großen braunroten Hände hatte es auf dem Rücken gefaltet und dabei spielten die grummen Finger wie Spinnenbeine in der Luft. Ich war hinter den Dornbusch getreten, der neben den Steinen aus dem Hügel wächst und konnte von hier aus alles sehen, ohne selbst bemerkt zu werden. Das Unding drunden war noch immer in Bewegung, es pügte sich und riss einen Bündel versenkten Grasers aus dem Boden, das ich glaubte, es müsse mit seinem Kürbiskopf vorn überschießen, aber es stand schon wieder auf seinen Spinnenbeinen und in dem es das Dürrekraut zwischen seinen großen Fäusten so pulverieb begann es so entsetzlich zu lachen, dass auf der anderen Seite des Hügels die halbtoten Schafe aufsprangen und in wilder Flucht an dem Rhein hinunterjagten. Das Männlein aber lachte noch geländer und dabei begann es, von einem Bein aufs andere zu springen, dass ich fürchtete, die dünnen Stäbchen müssten mit seinem klumpigen Leibe zusammenbrechen. Es war grauenvoll anzusehen, denn es funkte ihm dabei ordentlich aus seinen kleinen schwarzen Augen. Die Witwe hatte Leise des Mädchens Hand gefasst. Weißt du nun, wer der Feuermann ist, sagte sie, Maren nickte. Das Allergrauenhafteste aber, fuhr Andries fort, war seine Stimme. Wenn sie es wüssten, wenn sie es wüssten, schrie er, die Flegel, die Bauern-Täupel. Und dann sang er mit seiner schnarrenden, quäkenden Stimme ein seltsames Sprüchlein, immer von vorn nach hinten, als könnte er sich gar daran nicht zättigen. Wartet nur, ich bekomm's wohl noch beisammen. Nach einigen Augenblicken fuhr er fort. Dunst ist die Welle, staub ist die Quelle. Die Mutter ließ plötzlich ihr Spinnrad stehen, das sie während der Erzählung eifrig gedreht hatte und sah ihren Sohn mit gespannten Augen an, der aber schwieg wieder und schien sich zu besinnen. Weiter, sagte sie leise. Ich weiß nicht weiter, Mutter, es ist fort, ich hab's mir unterwegs doch wohl hundertmal vorgesagt, als aber die Frostine mit unsicherer Stimme selbst fortfuhr. Stumm sind die Wälder, Feuermann tanztet über die Felder, da setzte er rasch hinzu, nimm dich in Acht, eh du erwacht, holt dich die Mutter heim in die Nacht. Das ist das Sprüchlein der Regentrude, rief Frostine, und nun rasch noch einmal und du, Maren, merk wohl auf, damit es nicht wieder verloren geht. Und nun sprachen Mutter und Sohn noch einmal und ohne Anstoß, Dunst ist die Welle, Staub ist die Quelle, Stumm sind die Wälder, Feuermann tanztet über die Felder, nimm dich in Acht, eh du erwacht, holt dich die Mutter heim in die Nacht. Nun hat alle Not ein Ende, rief Maren, nun wecken wir die Regentrude, morgen sind alle Felder wieder grün und übermorgen gibt's Hochzeit. Und mit fliegenden Worten und glänzenden Augen erzählte sie ihrem Andres, welches Versprechen sie dem Vater abgewonnen hatte. Kind, sagte die Mutter wieder, wisst ihr denn auch den Weg zur Regentrude? Nein, Muttersdiene, wisst ihr denn auch den Weg nicht? Aber Maren, es war ja die Urahne, die bei der Regentrude war. Von dem Weg hat sie mir niemals was erzählt. Nun, Andres, sagte Maren, und fasste den Arm des jungen Bauern, der währenddessen mit gerunzelter Stirn vor sich hingestarrt hatte. So sprich du, du weißt ja sonst doch immer Rat. Vielleicht weiß ich auch jetzt wieder einen, entgegnete er bedächtig. Ich muss heute Mittag den Schafen noch Wasser hinauftragen. Vielleicht, dass ich den Feuermann noch einmal unter dem Dornbusch belauschen kann. Hat er das Sprüchlein verraten, wird er auch noch den Weg verraten, denn sein dicker Kopf scheint überzulaufen von diesen Dingen. Und bei diesem Entschluss blieb es. So viel sie auch hin und wieder redeten, sie wussten, keinen bessern aufzufinden. Ende von Teil 1. Besen von Hokus Bokus Teil 2 von Die Regentrude Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die Regentrude von Theodor Sturm Teil 2 Bald darauf befand sich Andres mit seiner Wassertracht oben auf dem Weideplatz. Als er in die Nähe des Riesenhügels kam, sah er den Kobold schon von Weitem der Steine am Zwergenloch setzen. Er strählte sich mit seinen fünf ausgespreizten Fingern den roten Bart. Und jedes Mal, wenn er die Hand herauszog, löste sich ein Häufchen feuriger Flocken ab und schwebte in dem grellen Sonnenschein über die Felder dahin. »Da bist du zu spät gekommen,« dachte Andres. »Heute wirst du nichts erfahren. Und wollte seitwärts, als habe er gar nichts gesehen, nach der Stelle abbiegen, wo noch immer der umgestürzte Zuber lag. Aber er wurde angerufen. Ich dachte, du hättest mit mir zu reden, hörte er die Quäkstimme des Kobolds hinter sich. Andres kehrte sich um und trat ein paar Schritte zurück. »Was hätte ich mit euch zu reden?« erwiderte er. »Ich kenne euch ja nicht. Aber du möchtest den Weg zur Regentrude wissen. Wer hat euch denn das gesagt? Mein kleiner Finger. Und der ist klüger als mancher große Kerl. Andres nahm all seinen Mut zusammen und trat noch ein paar Schritte näher zu dem Unding an den Hügel hinauf. »Euer kleiner Finger mag schon klug sein,« sagte er. »Aber den Weg zur Regenfrau wird er doch nicht wissen, denn den wissen auch die allerglügsten Menschen nicht. Der Kobold blähte sich wie eine Kröte und fuhr ein paar Mal mit seiner Klaue durch den Feuerbad, dass Andres von der herausströmenden Glut einen Schritt zurücktaumelte. Plötzlich aber den jungen Bauern mit dem Ausdrucker eines überlegenen Hohens aus seinen kleinen bösen Augen anstarrend, schnarte er ihn an, »Du bist zu einfältig, Andres. Wenn ich dir auch sagte, dass die Regentrude hinter dem großen Walde wohnt, so würdest du doch nicht wissen, dass hinter dem Walde eine hohle Weide steht. »Hier gilt's den Dummen spielen,« dachte Andres. Denn ob schon er sonst ein ehrlicher Bursche war, so hatte er doch auch seine Portion Bauernschlauheit mit auf die Welt bekommen. »Da habt ihr recht,« sagte er, und riss den Mund auf. »Das würde ich freilich nicht wissen. Und, fuhr der Kobold fort, wenn ich dir auch sagte, dass hinter dem Wald die hohle Weide steht, so würdest du doch nicht wissen, dass in dem Baum eine Treppe zum Garten der Regenfrau hinabführt. »Wie man sich doch verrechnen kann,« rief Andres. »Ich dachte, man könnte nur so geradewegs hineinspazieren. Und wenn du auch geradewegs hineinspazieren könntest,« sagte der Kobold, »so würdest du immer noch nicht wissen, dass die Regentrude nur von einer reinen Jungfrau geweckt werden kann. »Nun freilich,« meinte Andres. »Da hilft's mir nichts. Da will ich mich nur gleich wieder auf den Heimweg machen. Ein arglistiges Lächeln verzog den breiten Mund des Kobolds. »Willst du nicht erst dein Wasser in den Zubergießen?« fragte er. »Das schöne Viehzeug ist ja schier verschmachtet. Da habt ihr zum vierten Mal er Recht,« erwiderte der Bursche, und ging mit seinen Eimern um den Hügel herum. Als er aber das Wasser in den heißen Zubergoss schlug es zischend empor und verbrasselte in heißen Dampfolken in der Luft. »Auch gut,« dachte er. »Meine Schafe treibe ich mit mir heim. Und morgen, mit dem Frühsten, geleite ich Maren zu der Regentrude. Die soll sie schon erwecken. Auf der anderen Seite des Hügels aber war der Kobold von seinen Steinen aufgesprungen. Er warf seine rote Mütze in die Luft und kollerte sich mit vihrendem Gelächter den Berg hinab. Dann sprang er wieder auf seine dürren Spindelbeine, tanzte wie toll umher und schrie dabei mit seiner Querkstimme einmal übers andere. Der Kinskopf, der Bauernlümmel, dachte mich zu übertölpeln und weiß noch nicht, dass die Trude sich nur durch das rechte Sprüchlein wecken lässt. Und das Sprüchlein weiß keiner als Eckenneckepen und Eckenneckepen, das bin ich. Der böse Kobold wusste nicht, dass er am Vormittag das Sprüchlein selbst verraten hatte. Auf die Sonnenblumen, die vor Marenskammer im Garten standen, fiel eben der erste Morgenstrahl, als sie schon das Fenster aufstieß und ihren Kopf in die frische Luft hinaussteckte. Der Wiesenbauer, welcher nebenan im Alkofen des Wohnzimmers schlief, musste davon erwacht sein, denn sein Schnarchen, das noch eben durch alle Wände drang, hatte plötzlich aufgehört. »Was treibst du, Maren? rief er mit schläfriger Stimme. Fehlst dir denn wo?« Das Mädchen fuhr mit dem Finger an die Lippen, denn sie wusste wohl, dass der Vater, wenn er ihr Vorhaben erführe, sie nicht aus dem Hause lassen würde. Aber sie fasste sich schnell. »Ich habe nicht schlafen können, Vater, rief sie zurück. Ich will mit den Leuten auf die Wiese. Es ist so hübsch frisch heute Morgen. Hast du nicht nötig, Maren, erwiderte der Bauer. Meine Tochter ist kein Dienstboot. Und nach einer Weile fügte er hinzu, na, wennst dir pläsier macht, aber seid zur rechten Zeit wieder heim, ehe die große Hitze kommt und vergiss dein Warmbier nicht. Damit warf er sich auf die andere Seite, dass das Bett gestell krachte und gleich darauf hörte das Mädchen wieder das wohlbekannte, abgemessene Schnarchen. Behutsam drückte sie ihre Kamertür auf. Als sie durch die Torfahrt ins Freie ging, hörte sie eben den Knecht die beiden Märkte wecken. »Es ist doch schnöt, dachte sie, dass du so hast lügen müssen, aber und sie säufzte dabei ein wenig. Was tut man nicht um seinen Schatz? Drüben in seinem Sonntagsstaat stand schon Andrés, ihrer Wartend. Weißt du das Sprüchlein noch, rief er ihr entgegen? Ja, Andrés, und weißt du noch den Weg? Er nickte nur. So lass uns gehen. Aber eben kam noch Mutters Dine aus dem Hause und steckte ihrem Sohn mit mätgefülltes Fläschchen in die Tasche. »Der ist noch von der Urahne, sagte sie. Sie tat alle Zeit sehr geheim und kostbar damit. Er wird euch gut tun in der Hitze. Dann gingen sie im Morgenschein die stille Dorfstraße hinab und die Witwe stand noch lange und schaute nach der Richtung, wo die jungen Kräftigen gestalten verschwunden waren. Der Weg der beiden führte hinter der Dorfmark über eine weite Heide. Danach kamen sie in den großen Wald. Aber die Blätter des Waldes lagen meist verdorrt am Boden, sodass die Sonne überall hindurch blitzte. Sie wurden fast geblendet von den wechselnden Lichtern. Als sie eine geraume Zeit zwischen den hohen Stämmen der Eichen und Buchen fortgeschritten waren, fasste das Mädchen die Hand des jungen Mannes. – Was hast du, Maren? fragte er. – Ich hörte unsere Dorfurschlagen, Andrés. – Ja, mir war auch so. – Es muss sechs Uhr sein, sagte sie wieder. – Wer kocht denn dem Vater nur sein Warmbier? Die Märkte sind alle auf dem Felde. – Ich weiß nicht, Maren, aber das hilft nun doch nicht weiter. – Nein, sagte sie, das hilft nun nicht weiter. – Aber weißt du denn noch unser Sprüchlein? – Freilich, Maren. Staub ist die Quelle, Dunst ist die Welle. Und als er einen Augenblick zögerte, sagte sie rasch, Stum sind die Wälder, Feuermann tanztet über die Felder. – Oh, rief sie, wie brannte die Sonne. – Ja, sagte Andrés und rieb sich die Wange. – Es hat auch mir ordentlich einen Stich gegeben. Endlich kamen sie aus dem Walde, und dort, ein paar Schritte vor ihnen, stand schon der alte Weidenbaum. Der mächtige Stamm war ganz gehöhlt, und das Dunkel, das darin herrschte, schien tief in den Abgrund der Erde zu führen. Andrés stieg zuerst allein hinab, während Maren sich auf die Höhlung des Baumes lehnte und ihm nachzublicken suchte. Aber bald sah sie nichts mehr von ihm, nur das Geräusch des Hinabsteigens schlug noch an ihr Ohr. Ihr begann Angst zu werden, oben um sie her war es so einsam, und von unten hörte sie endlich auch keinen Laut mehr. Sie steckte den Kopf tief in die Höhlung und rief – Andrés, Andrés! Aber es blieb alles still, und noch einmal rief sie – Andrés! Da, nach einiger Zeit, war es ihr, als hörte sie es von unten wieder heraufkommen, und allmählich erkannte sie auch die Stimme des jungen Mannes, der ihre Namen rief, und fasste seine Hand, die er ihr entgegenstreckte. Es führt eine Treppe hinab, sagte er, aber sie ist steil und abgebröckelt, und wer weiß, wie tief nach unten der Abgrund ist. Maren erschrak. – Fürchte dich nicht, sagte er, ich trage dich, ich habe einen sichern Fuß. Dann hob er das schlanke Mädchen auf seine breiten Schultern, und als sie die Arme fest um seinen Hals gelegt hatte, stieg er behutsam mit ihr in die Tiefe. Dichte Finsternis umgab sie, aber Maren atmete doch auf, während sie so Stufe um Stufe, wie in einem gewundenen Schneckengang hinabgetragen wurde, denn es war kühl hier im Innern der Erde. Kein Laut von oben drang zu ihnen herab. Nur einmal hörten sie, dumpf aus der Ferne, die unterirdischen Wasserbrausen, die vergeblich zum Licht der Empor arbeiteten. – Was war das, flüsterte das Mädchen? – Ich weiß nicht, Maren. – Aber hat's denn noch kein Ende? – Es scheint fast nicht, wenn dich der Kobold nur nicht betrogen hat. – Ich denke nicht, Maren. So stiegen sie tiefer und tiefer. Endlich spürten sie wieder den Schimmer des Sonnenlichts, unter sich, dass bei jedem Dritte leuchtender wurde, zugleich aber drang auch eine erstickende Hitze zu ihnen herauf. Als sie von der untersten Stufe ins Freie traten, sahen sie eine gänzlich unbekannte Gegend vor sich. Maren sah befremdet umher. – Die Sonne scheint aber doch dieselbe zu sein, sagte sie endlich. – Kälter ist sie wenigstens nicht, meinte Andrés, indem er das Mädchen zur Erde hob. Von dem Platz, wo sie sich befanden, auf einem breiten Steindamm lief eine Allee von alten Weiden in die Ferne hinaus. Sie bedachten nicht lange, sondern gingen, als sei ihnen der Weg gewiesen, zwischen den Reihen der Bäume entlang. Als sie nach der einen oder anderen Seite blickten, so sahen sie ein ödes unabsehbares Tiefland, das von allen Arten Rinnen und Vertiefungen zerrissen war, als bestehe es nur aus einem endlosen Gewirr, verlassener See- und Strombetten. Dies schien auch dadurch bestätigt zu werden, dass ein beklemmender Dunst, wie von vertrocknetem Schilf, die Luft erfüllte. Dabei lagerte zwischen den Schatten die einzeln stehenden Bäume eine solche Glut, dass es den beiden Wanderern war, als sähen sie kleine weiße Flammen über den staubigen Weg dahin fliegen. Andrés musste an die Flocken aus dem Feuerbad des Kobolls denken. Einmal war ihm sogar, als sähe er zwei dunkler Augenringe in dem grellen Sonnenschein. Dann wieder glaubte er deutlich, sich das tolle Springen der kleinen Spindelbeine zu hören. Bald war es links, bald rechts an seiner Seite. Wenn er sich aber wandte, vermochte er nichts zu sehen. Nur die gluteiße Luft zitterte, flirrend und blendend vor seinen Augen. Ja, dachte er, indem er das Mädchens Hand erfasste, und beide mühsam vorwärts schritten, sauer machst du's uns, aber recht behältst du heute nicht. Weiter und weiter gingen sie, der eine nur auf das immer schwerere Atmen des anderen hörend. Der einförmige Weg schien kein Ende zu nehmen, neben ihnen unaufförlich die grauen, halb entblätterten Weiden, seitwärts, hüben und drüben unter ihnen die unheimlich dunstende Niederung. Plötzlich blieb Maren stehen und legte sich mit geschlossenen Augen an den Stamm einer Weide. Ich kann nicht weiter, murmelte sie, die Luft ist lauter Feuer. Da gedachte Andrés das Mädflächtchens, das sie bis dahin unberührt gelassen hatten. Als er den Stöpsel abzog, verbreitete sich ein Duft, als Seien die Tausende von Blumen noch einmal zur Blüte auferstanden, aus deren Kälchen vor vielleicht mehr als hundert Jahren die Bienen den Honig zu diesem Tränke zusammengetragen hatten. Kaum hatten die Lippen des Mädchens den Rand der Flasche berührt, so schlug sie schon die Augen auf. Oh, rief sie, auf welcher schönen Wiese sind wir denn? Auf keiner Wiese Maren, aber trink nur, es wird dich stärken. Als sie getrunken hatte, richtete sie sich auf und schaute mit hellen Augen um sich her. Trink auch einmal Andrés, sagte sie, ein Frauenzimmer ist doch nur ein elendiglich Geschöpf. Aber das ist ein echter Tropfen, rief Andrés, nachdem er auch gekostet hatte. Mag der Himmel wissen, woraus die Urahne den gebraut hat? Dann gingen sie gestärkt und lustig plaudern weiter. Nach einer Weile aber blieb das Mädchen widerstehen. Was hast du Maren? fragte Andrés. Oh, nichts, ich dachte nur, was denn Maren? Siehst du, Andrés, mein Vater hat noch sein halbes Heu draußen auf den Wiesen und ich gehe da aus und will Regen machen. Dein Vater ist ein reicher Mann Maren, aber wir anderen haben unser Fetzchen Heu schon längst in der Scheuer und unsere Frucht noch alle auf den Dürren halmen. Ja, ja, Andrés, du hast wohl recht. Man muss auch an die anderen denken. Im Stillen bei sich selber aber setzte sie nach einer Weile hinzu, Maren, Maren, mach dir keine Flausen vor. Du tust ja doch alles nur von wegen deinem Schatz. So waren sie wieder eine Zeit lang fortgegangen. Als das Mädchen plötzlich rief, was ist denn das, wo sind wir denn? Das ist ja ein großer ungeheurer Garten. Und wirklich waren sie, ohne zu wissen, wie, aus der einförmigen Weidenallee in einen großen Park gelangt. Aus der Weiden, jetzt freilich versenkten Rasenfläche, erhoben sich überall gruppen hoher, prachtvoller Bäume. Zwar war ihr Laub zum Teil abgefallen und hing Dürre und Schlaf an den Zweigen, aber der Kühnebau ihrer Äste strebte doch in den Himmel und die mächtigen Wurzeln griffen noch weit über die Erde hinaus. Eine Fülle von Blumen, wie die beiden sie nie zuvor gesehen, bedeckte hier und da den Boden. Aber alle Blumen waren welk und tüftelos und schienen mitten in der höchsten Blüte von der tödlichen Glut getroffen zu sein. »Wir sind am rechten Orte, denke ich, sagte Andrés. Maren Nikte, du musst nun hier zurückbleiben, bis ich wieder komme. Freilich, erwiderte er, indem er sich in dem Schatten einer großen Eiche ausstreckte. Das Übrige ist nun deine Sache. Halt nur das Sprüchlein fest und verred dich nicht dabei. Ende von Teil 2 Gelesen von Hokus Pokus Teil 3 von Die Regentrude Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die Regentrude von Theodor Sturm Teil 3 So ging sie denn allein über den weiten Rasen und unter den himmelhohen Bäumen dahin und bald sah der zurückbleibende nichts mehr von ihr. Sie aber schritt weiter und weiter durch die Einsamkeit. Bald hörten die Baumgruppen auf und der Boden senkte sich. Sie erkannte wohl, dass sie in dem ausgetrockneten Bette eines Gewässers ging. Weißer Sand und Kiesel bedeckten den Boden. Dazwischen lagen tote Fische und blinkten mit ihren Silberschuppen in der Sonne. In der Mitte des Beckens sah sie einen grauen, fremdartigen Vogel stehen. Er schien ihr, einem Reiher ähnlich zu sein, doch war er von solcher Größe, das sein Kopf, wenn er ihn aufrichtete, über den eines Menschen hinwegragen musste. Jetzt hatte er den langen Hals zwischen den Flügeln zurückgelegt und schien zu schlafen. Maren fürchtete sich. Außerdem regungslosen, unheimlichen Vogel war kein lebendes Wesen sichtbar. Nicht einmal das Schwirren einer Fliege unterbrach die Stille. Wie ein Entsetzen, lag das Schweigen über diesem Orte. Einen Augenblick trieb sie die Angst, nach ihrem Geliebten zu rufen, aber sie wagte es wiederum nicht. Denn, den laut ihrer eigenen Stimme in dieser Öde zu hören, düngte sie noch schauerlicher als alles andere. So richtete sie denn ihre Augen fest in die Ferne, wo sich wieder dichte Baumgruppen über den Boden zu erheben schienen und Schritt weiter, ohne rechts oder links zu blicken. Der große Vogel rührte sich nicht, als sie mit Gleisem tritt an ihm vorüber gingen. Nur für einen Augenblick blitzte es schwarz hinter der weißen Augenhaut hervor. Sie atmete auf. Nachdem sie noch eine weite Strecke hingeschritten, verengte sich das Seebett zu der Rinne eines mäßigen Baches, der unter einer breiten Lindengruppe hindurchführte. Das Geäste dieser mächtigen Bäume war so dicht, dass ungeachtet des mangelhaften Laubes kein Sonnenstrahl hindurchdrang. Maren ging in dieser Rinne weiter. Die plötzliche Kühle um sie her, das hohe, dunkle Gewölbe der Wipfel über ihr, es schien ihr fast, als gehe sie durch eine Kirche. Plötzlich aber wurden ihre Augen von einem blendenden Licht getroffen. Die Bäume hörten auf und vor ihr erhob sich ein graues Gestein, auf das die grällste Sonne niederbrannte. Maren selbst stand in einem leeren, sandigen Becken, in welches sonst ein Wasserfall über die Felsen hinabgestürzt sein mochte, der dann unterhalb durch die Rinne seinen Abfluss in den jetzt verdunsteten See gehabt hatte. Sie suchte mit den Augen, wo wohl der Weg zwischen den Klippen hinauf führe. Plötzlich schrag sie zusammen, denn das dort auf der halben Höhe des Abstürzes konnte nicht zum Gestein gehören. Wenn es auch genauso grau war und starre wie dieses in der regungslosen Luft lag, so erkannte sie doch bald, dass es ein Gewand sei, welches in Falten eine ruhende Gestalt bedeckte. Mit angehaltenem Atem stieg sie näher. Da sah sie es deutlich, es war eine schöne, mächtige Frauengestalt. Der Kopf lag tief aufs Gestein zurückgesunken. Die blonden Haare, die bis zur Hüfte hinabflossen, waren voll Staub und Dürrenlaubes. Maren betrachtete sie aufmerksam. Sie muß sehr schön gewesen sein, dachte sie, ehe diese Wangen so schlaff und diese Augen so eingesunken waren. Ach, und wie bleich ihre Lippen sind. Ob es denn wohl die Regentrude sein mag? Aber die da schläft nicht. Das ist eine Tote. Oh, es ist entsetzlich einsam her. Das kräftige Mädchen hatte sich in dessen bald gefasst. Sie trat ganz dicht herzu und niederknierend und zu ihr hingebeugt, legte sie ihre frischen Lippen und das Marmorblassoor der Ruhenden. Dann, all ihren Mut zusammennehmend, sprach sie laut und deutlich, Dunst ist die Welle, Staub ist die Quelle, Stumm sind die Wälder, Feuermann tanztet über die Felder. Da rang sich ein tiefer klagender Laut aus dem bleichen Munde hervor. Doch das Mädchensprach immer stärker und eindringlicher, nehm dich in Acht, eh du erwacht, holt dich die Mutter heim in die Nacht. Da rauschte es sanft durch die Wipfel der Bäume und in der Ferne donnerte es leise wie von einem Gewitter. Zugleich aber und wie es schien von jenseits des Gesteins kommend durchschnitt ein greller Ton die Luft, wie ein Wutschrei eines bösen Tiers. Als Maren empor sah, stand die Gestalt der Trude hochaufgerichtet vor ihr. Was willst du? fragte sie. Ach, Frau Trude, antwortete das Mädchen noch immer kniehend, ihr habt so grausam lang geschlafen, dass alles Laub und alle Kreatur verschmachten will. Die Trude sah sie mit weit aufgerissenen Augen an, als mühte sie sich aus schweren Träumen zu kommen. Endlich fragte sie mit tonloser Stimme, stürzt denn der Quell nicht mehr? Nein, Frau Trude, erwiderte Maren. Kreist denn mein Vogel nicht mehr über den See? Er steht in der heißen Sonne und schläft. Wie, wimmerte die Regenfrau, so ist es hohe Zeit. Steh auf und folge mir, aber vergiss nicht den Krug, der dort zu deinen Füßen liegt. Maren tat wie ihr Geheißen, und beide stiegen nun an der Seite des Gesteins hinauf. Noch mächtigere Baumgruppen, noch wunderbare Blumen waren hier der Erde entsprossen, aber auch hier war alles welk und düftelos. Sie gingen an der Rinne des Baches entlang, der hinter ihnen seinen Abfall vom Gestein gehabt hatte. Langsam und schwankend schritt die Trude dem Mädchen voran, nur dann und wann die Augen traurig umherwendend. Dennoch meinte Maren, es bliebe ein grüner Schimmer auf dem Rasen, den ihr Fuß betreten, und wenn die grauen Gewänder über das dürre Gras schleppten, da rauschte es so eigen, dass sie immer darauf hinhören musste. Regnet es denn schon, Frau Trude, fragte sie? Ach nein, mein Kind, erst musst du den Brunnen aufschließen. Den Brunnen, wo ist denn der? Sie waren eben aus einer Gruppe von Bäumen herausgetreten. Dort, sagte die Trude, und einige tausend Schritte vor ihnen sah Maren einen ungeheuren Bauempor steigen. Er schien von grauem Gestein zackig und unregelmäßig aufgetürmt, bis in den Himmel, meinte Maren, denn nach oben hinauf war alles wie ein Duft- und Sonnenglanz zerflossen. Am Boden aber wurden die in riesenhaften Erkern vorspringenden Fronten überall von hohen, spitzburgigen Tor- und Fensterhöhlen durchbrochen, ohne dass jedoch von Fenstern oder Torflügeln selbst etwas zu sehen gewesen wäre. Eine Weile schritten sie geradeaus darauf zu, bis sie durch den Uferabsturz eines Stromes aufgehalten wurden, der den Bau rings zu umgeben schien. Auch hier war jedoch das Wasser bis auf einen schmalen Faden, der noch in der Mittefloss verdunstet. Ein Nachen lag zerbrochen auf der trockenen Schlammdecke des Strombettes. Schreite hindurch, sagte die Trude, über dich hat er keine Gewalt. Aber vergiss nicht, von dem Wasser zu schöpfen, du wirst es bald brauchen. Als Maren dem Befehl gehorchend von dem Ufer herabtratt, hätte sie fast den Fuß zurückgezogen, denn der Boden war hier so heiß, dass sie die Glut durch ihre Schuhe fühlte. Ei, was, mögen die Schuhe verbrennen, dachte sie, und schritt rüstig mit ihrem Groge weiter. Plötzlich aber blieb sie stehen, der Ausdruck des tiefsten Entsetzenstraht in ihre Augen. Denn neben ihr zerriss die trockene Schlammdecke und eine große, braun-rote Faust mit grummen Fingern Fuhr daraus hervor und griff nach ihr. Mut, hörte sie die Stimme der Trude hinter sich vom Ufer her. Da erst stieß sie einen lauten Schrei aus, und der Spuk verschwand. Schließe die Augen, hörte sie wiederum die Trude rufen. Da ging sie mit geschlossenen Augen weiter. Als sie aber das Wasser ihren Fuß berühren fühlte, bückte sie sich und füllte ihren Krug. Dann stieg sie leicht und ungefährdert am anderen Ufer wieder hinauf. Bald hatte sie das Schloss erreicht und trat mit klopfendem Herzen durch eines der großen offenen Tore. Drinnen aber blieb sie staunend an dem Eingang stehen. Das ganze Innere schien nur ein einziger unermesslicher Raum zu sein. Mächtige Säulen von Tropfstein trugen in beinah unabsehbarer Höhe eine seltsame Decke. Fast meinte Maren, es sei nichts als graue, riesenhafte Spingewebe, die überall in Bauschen und Spitzen zwischen den Knäufen der Säule herabhängen. Noch immer stand sie wie verloren an derselben Stelle und blickte bald vor sich hin, bald nach einer und der anderen Seite. Aber diese ungeheuren Räume schienen außer nach der Front zu, durch welche Maren eingetreten war, ganz ohne Grenzen zu sein. Säule hinter Säule erhob sich und wie sehr sie sich auch anstrengte, nirgends ein Ende absehen. Da blieb ihr Auge an einer Vertiefung des Bodens haften. Und siehe, dort, unweit von ihr, war der Brunnen. Auch den goldenen Schlüssel sah sie auf der Falltür liegen. Während sie darauf zuging, bemerkte sie, dass der Fußboden nicht etwa, wie sie es in ihrer Dorfkirche gesehen, mit Steinplatten, sondern überall mit vertrockneten Schilf- und Wiesenpflanzen bedeckt war. Aber es nahm sie jetzt schon nichts mehr Wunder. Nun stand sie am Brunnen und wollte eben den Schlüssel ergreifen, da zog sie rasch die Hand zurück. Denn deutlich hatte sie erkannt, der Schlüssel, der ihr in dem grellen Licht eines von außen hereinfallenden Sonnenstrahls entgegenleuchtete, war von Glut und nicht vom Golderot. Ohne Zaudern goss sie ihren Krug darüber aus, dass das Zischen des verdampfenden Wassers in den weiten Räumen widerhalte. Dann schloss sie rasch den Brunnen auf. Ein frischer Duftstieg aus der Tiefe, als sie die Falltür zurückgeschlagen hatte und erfüllte bald alles mit einem feinen, feuchten Staube, der wie ein zartes Gewölk zwischen den Säulen empor stieg. Sinnend und in der frischen Kühle aufatmend ging Maren umher. Da begann zu ihren Füßen ein neues Wunder. Wie ein Hauch rieselte ein lichtes Grün über die verdorhte Pflanzendecke. Die Halme richteten sich auf und bald wandelte das Mädchen durch eine fülle spriesender Blätter und Blumen. Am Fuße der Säulen wurde es blau von vergissmeinigt. Dazwischen blühten gelbe und braunviolette Iris auf und verhauchten ihren zarten Duft. An den Spitzen der Blätter klommen Libellenempor, prüften ihre Flügel und schwebten dann schillernd und gaucelnd über den Blumenkälchen, während der frische Duft, der fortwährend aus dem Brunnen stieg, immer mehr die Luft erfüllte und wie Silber funken in den hereinfallenden Sonnenstrahlen tanzte. Indessen Maren noch des Entzückens und Bestaunens kein Ende finden konnte, hörte sie hinter sich ein behagliches Stöhnen, wie von einer süßen Frauenstimme. Und wirklich, ließ sie ihre Augen nach der Vertiefung des Brunnenzwante, sah sie auf dem grünen Moosrande, der dort emporgekeimt war, die ruhende Gestalt einer wunderbar schönen, blühenden Frau. Sie hatte ihren Kopf auf den nackten, glänzenden Arm gestützt, über den das blonde Haar wie in seidenen Wellen herabfiel und ließ ihre Augen oben zwischen den Säulen an der Decke wandern. Auch Maren blickte unwillkürlich auf. Da sah sie nun wohl, dass das, was sie für große Spingewebe gehalten, nichts anderes sei als die zarten Flurgewebe der Regenwolken, die durch den aus dem Brunnen aufsteigenden Dunst gefüllt und schwer und schwerer wurden. Eben hatte sich ein solches Gewölk in der Mitte der Decke abgelöst und sank leise schwebend herab, sodass Maren das Gesicht der schönen Frau am Brunnen nur noch wie durch einen grauen Schleier leuchten sah. Da klatschte diese in die Hände und sogleich schwamm die Wolke der nächsten Fensteröffnung zu und floss durch dieselbe ins Freie hinaus. Nun rief die schöne Frau, wie gefällt dir das? Dabei lächelte ihr roter Mund und ihre weißen Zähne blitzten. Dann winkte sie Maren zu sich und diese musste sich neben ihr ins Moos setzen und als eben wieder ein Duftgewebe von der Decke Niedersank, sagte sie, nun klatsche in deine Hände und als Maren das getan und auch diese Wolke, wie die erste ins Freie hinaus gezogen war, rief sie, siehst du wohl, wie leicht das ist? Du kannst es besser noch als ich? Maren betrachtete verwundert die schöne, übermütige Frau. Aber fragte sie, wer seid ihr denn so eigentlich? Wer ich bin? Nun, Kind, du bist aber einfältig. Das Mädchen sah sie noch einmal mit ungewissen Augen an. Endlich, sagte sie zögernd, ihr seid doch nicht die Regentrude? Und wer sollte ich denn anders sein? Ihr seid ja so schön und lustig jetzt. Da wurde die Trude plötzlich ganz still. Ja, rief sie, ich muss dir dankbar sein. Wenn du mich nicht geweckt hättest, wäre der Feuermann meister geworden und ich hätte wieder hinab müssen zu der Mutter unter die Erde. Und indem sie nun ein wenig wie vor innerem Grauen die weißen Schultern zusammenzog, setzte sie hinzu und es ist ja doch so schön und grün hier oben. Dann mußte Maren erzählen, wie sie hergekommen und die Trude legte sich ins Moos zurück und hörte zu. Mitunter pflückte sie eine der Blumen, die neben ihr empor sprosten und steckte sie sich oder dem Mädchen ins Haar. Als Maren von dem mühseligen Gange auf dem Weidendamme berichtete, säufzte die Trude und sagte, der Damm ist einst von euch Menschen selbst gebaut worden, aber es ist schon lange, lange her. Solche Gewänder, wie du sie trägst, sah ich nie bei ihren Frauen. Sie kamen damals öfters zu mir. Ich gab ihnen Keime und Körner zu neuen Pflanzen und Getreiden und sie brachten mir zum Dank von ihren Früchten. Wie sie meiner nicht vergasen, so vergas ich ihrer nicht und ihre Felder waren niemals ohne Regen. Seit Langen aber sind die Menschen mir entfremdet. Es kommt niemand mehr zu mir. Da bin ich dann vor Hitze und lauter lange Weile eingeschlafen und der tückische Feuermann hätte fast den Sieg erhalten. Ende von Teil 3 Lesen von Hokus Pokus Teil 4 Von die Regentrude Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die Regentrude Von Theodor Sturm Teil 4 Maren hatte sich unterdessen ebenfalls mit geschlossenen Augen auf das Moos zurückgelegt. Es taute so sanft um sie her und die Stimme der schönen Trude klang so süß und traurig. Nur einmal, fuhr diese fort, aber das ist auch schon lange her, ist noch ein Mädchen gekommen. Sie sah fast aus wie du und trug fast eben solche Gewänder. Ich schenkte ihr von meinem Wiesen Honig und das war die letzte Gabe, die ein Mensch aus meiner Hand empfangen hat. Seht nur, sagte Maren, das hat sich gut getroffen. Jenes Mädchen muss die Urahne von meinem Schatz gewesen sein und der Trank, der mich heute so gestärkt hat, war gewiss von eurem Wiesen Honig. Die Regenfrau dachte wohl noch an ihre junge Freundin von damals, denn sie fragte, hat sie denn noch die schönen braunen Löckchen an der Stirn? Wer denn, Frau Trude? Nun, die Urahne, wie du sie nennst. Nein, Frau Trude, erwiderte Maren, und sie fühlte sich in diesem Augenblick ihrer mächtigen Freundin fast ein wenig überlegen. Die Urahne ist ja ganz stein alt geworden. Alt, fragte die schöne Frau? Sie verstand das nicht, denn sie kannte nicht das Alter. Maren hatte große Mühe, ihr es zu erklären. Merket nur, sagte sie endlich, graues Haar und rote Augen und hässlich und verdrieslich sein. Seht, Frau Trude, das nennen wir alt. Freilich, erwiderte diese, ich entzinnne mich nun, es waren auch solche unter den Frauen der Menschen, aber die Urahne soll zu mir kommen, ich mache sie wieder froh und schön. Maren schüttelte den Kopf. Das geht ja nicht, Frau Trude, sagte sie, die Urahne ist ja längst unter der Erde. Die Trude säufzte. Arme Urahne. Hierauf schwiegen beide, während sie noch immer behaglich ausgestreckt im weichen Mose lagen. Aber kind, rief plötzlich die Trude, da haben wir über all dem Geplauder ja ganz das Regenmachen vergessen. Schlag doch nur die Augen auf, wir sind ja unter lauter Wolken ganz begraben. Ich sehe dich schon gar nicht mehr. Ei, da wird man ja nass wie eine Katze, rief Maren, als sie die Augen aufgeschlagen hatte. Die Trude lachte. Klatsch nur ein wenig in die Hände, aber nämlich in acht, dass du die Wolken nicht zerreißt. So begannen beide, leise in die Hände zu klopfen, und als bald entstand ein Gewoge und Geschiebe, die Nebelgebilde, drängten sich nach den Öffnungen und schwammen eins nach dem anderen ins Freie hinaus. Nach kurzer Zeit sah Maren schon wieder den Brunnen vor sich, und den grünen Boden mit den gelben und violetten Irisblüten. Dann wurden auch die Fensterhöhlen frei, und sie sahen weit hin über den Bäumen des Gartens, die Wolken den ganzen Himmel überziehen. Allmählich verschwand die Sonne. Nur noch ein paar Augenblicke, und sie hörten es draußen, wie einen Schauer durch die Blätter der Bäume und Gebüsche wehen, und dann rauschte es hernieder, mächtig und unablässig. Maren saß aufgerichtet mit gefalteten Händen. »Frau Trude, es regnet,« sagte sie leise. Diese nickte kaum merklich mit ihrem schönen blonden Kopfe. Sie saß, wie träumend. Plötzlich aber entstand draußen ein lautes Brasseln und Heulen, und als Maren erschrocken hinausblickte, sah sie aus dem Bette des Umgebungsstromes, den sie kurz vorher überschritten hatte, sich ungeheure weiße Dampffolken stoßweise in die Luft erheben. Im selben Augenblicke fühlte sie sich auch von den Armen der schönen Regenfrau umfangen, die sich zitternd an das neben ihr ruhende junge Menschenkind schmiegte. »Nun gießen sie den Feuermann aus,« flüsterte sie, »horch nur, wie er sich wehrt, aber es hilft ihm doch nichts mehr. Eine Weile hielten sie sich so umschlossen. Da wurde es stille draußen, und es war nun nichts mehr zu hören als das sanfte Rauschen des Regens. Da standen sie auf, und die Trude ließ die Falltür des Brunnens herab und verschloss sie. Maren küßte ihre weiße Hand und sagte, »Ich danke euch, liebe Frau Trude, für mich und alle Leute in unserem Dorfe. Und,« setzte sie ein wenig zögernd hinzu, »nun möchte ich wieder heimgehen.« »Schon gehen?« fragte die Trude. »Ihr wisst es ja, mein Schatz wartet auf mich. Er mag schon wacker nass geworden sein. Die Trude erhob den Finger. Wirst du ihn auch später niemals warten lassen? Gewiss nicht, Frau Trude. »So geh, mein Kind. Und wenn du heimkommst, so erzähle den anderen Menschen von mir, dass sie meiner Führder nicht vergessen. Und nun komm, ich werde dich begleiten. Draußen, unter dem frischen Himmelstau, war schon überall das Grün des Rasens und an Baum und Büschen das Laub hervorgesprossen. Als sie an den Strom kamen, hatte das Wasser sein ganzes Bette wieder aufgefüllt, und als erwarte er sie, ruhte der Kahn wie von unsichtbarer Hand wiederhergestellt, schaukelnd an dem üppigen Grase des Uferrandes. Sie stiegen ein und leise glitten sie hinüber, während die Tropfen spielend und klingend in die Flut fielen. Da, als sie eben an das andere Ufer traten, schlugen neben ihnen die Nachtigallen ganz laut aus dem Dunkel des Gebüsches. »O,« sagte die Trude, »und atmete so recht aus Herzensgründe. Es ist noch Nachtigallenzeit, es ist noch nicht zu spät.« Dann gingen sie an dem Bach entlang, der zu dem Wasserfalle führte. Der stürzte sich schon wieder tosend über die Felsen und floss dann strömend in der breiten Rinne unter den dunklen Linden fort. Sie mussten, als sie hinabgestiegen waren, an der Seite unter den Bäumen hingehen. Als sie wieder ins Freie traten, sah Maren den fremden Vogel in großen Kreisen über dem See schweben, dessen weitest Becken sich zu ihren Füßen dehnte. Bald gingen sie unten längst dem Ufer hin, fortwährend die süßesten Düfte atment und auf das Anrauschen der Wellenhorchend die überglänzende Kiesel an dem Strande hinaufströmten. Tausende von Blumen blühten überall, auch Feilchen und Meililien bemerkte Maren und andere Blumen, deren Zeit eigentlich längst vorüber war, die aber wegen der bösen Glut nicht hatten zur Entfaltung kommen können. Die wollen auch nicht zurückbleiben, sagte die Drohde, das blüht nun alles durcheinander hin. Mitunter schüttelte sie ihr blondes Haar, dass die Tropfen wie Funken um sie hersprüten oder sie schränkte ihre Hände zusammen, dass von ihren vollen weißen Armen das Wasser wie in eine Muschel hinabfloss. Dann wieder riss sie die Hände auseinander und wo die hingesprüten Tropfen die Erde berührten, da stiegen neue Düfte auf und ein Farbenspiel von frischen, nie gesehenen Blumen drängte sich leuchtend aus dem Rasen. Als sie um den See herum waren, blickte Maren noch einmal auf die Weite bei dem niederfallenden Regen kaum übersehbare Wasserfläche zurück. Es schauderte sie fast bei dem Gedanken, dass sie am Morgen trockenen Fußes durch die Tiefen gegangen sei. Bald mussten sie dem Platz nahe sein, wo sie ihren Andres zurückgelassen hatte. Und richtig, dort unter den hohen Bäumen lag er mit aufgestütztem Arm, erschien zu schlafen. Als aber Maren auf die schöne Trude blickte, wie sie mit dem roten lächelnden Mund so stolz neben ihr über den Rasenschritt, erschien sie sich plötzlich in ihren bäurischen Kleidern so plump und hässlich, dass sie dachte, ei, das tut nicht gut, die braucht der Andres nicht zu sehen. Laut aber sprach sie, habt Dank für euer Geleit, Frau Trude, ich finde mich nun schon selber. Aber ich muss doch deinen Schatz noch sehen. Bemüht euch nicht, Frau Trude, erwiderte Maren, es ist eben ein Bursche wie die anderen auch, und just gut genug für ein Mädel vom Dorf. Die Trude sah sie mit durchdringenden Augen an. Schön bist du, Nährchen, sagte sie, und erhob drohend ihren Finger. Bist du denn aber auch in deinem Dorfe die Allerschönste? Da stieg dem hübschen Mädchen das Blut ins Gesicht, das ihr die Augen über liefen. Die Trude aber lächelte schon wieder. So merkt denn auf, sagte sie, weil nun doch alle Quellen widerspringen, so könnt ihr einen kürzeren Weg haben. Gleich unten links am Weidendamm liegt ein Nachen. Steigt getrost hinein, er wird euch rasch und sicher in eure Heimat bringen. Und nun, leb wohl, rief sie, und legte ihren Arm um den Nacken des Mädchens und küste sie. Oh, wie süßfrisch schmeckt doch solch ein Menschenmund. Dann wand sie sich und ging unter den fallenden Tropfen über den Rasen dahin. Dabei hob sie an zu singen. Das klang süß und eintönig, und als die schöne Gestalt zwischen den Bäumen verschwunden war, da wusste Maren nicht, hörte sie noch immer aus der Ferne den Gesang, oder war es nur das Rauschen des niederfallenden Regens. Eine Weile noch blieb das Mädchen stehen. Dann, wie in plötzlicher Sehnsucht, streckte sie die Arme aus. Lebt wohl, schöne, liebe Regentrude, lebt wohl, rief sie. Aber keine Antwort kam zurück. Sie erkannte es nun deutlich, es war nur noch der Regen, der Herr Nieder rauschte. Als sie hier rauf langsam dem Eingange des Gartens zuschritt, sah sie den jungen Bauer hoch aufgerichtet unter den Bäumen stehen. Wunach schaust du denn so, fragte sie, als sie näher gekommen war? Alle tausend Maren, rief Andres, was war denn das für ein sauber Weibsbild? Das Mädchen aber ergriff den Arm des Burschen und drehte ihn mit einem derben Ruck herum. Guck dir nur nicht die Augen aus, sagte sie. Das ist keine für dich, das war die Regentrude. Andres lachte. Nun, Maren, erwiderte er, dass du sie richtig aufgeweckt hattest, das habe ich hier schon merken können, denn so nass, mein ich, ist der Regen noch nimmer gewesen. Und so etwas von Grün werden, habe ich auch, all mein Lebtag noch nicht gesehen. Aber nun komm, wir wollen heim, und dein Vater soll uns sein Wort einlösen. Unten am Weidendamm fanden sie den Nachen und stiegen ein. Das ganze weite Tiefland war schon überflutet. Im Wasser und in der Luft lebte es von vieler Artengefögel. Die schlanken Seeschwalben schossen schreiend über ihnen hin und tauchten die Spitzen ihrer Flügel in die Fluten. Während die Silbermöwen majestätisch neben ihrem fortschießenden Kahn dahinschwammen. Auf den grünen Inselchen, an denen sie hier und dort vorbeikamen, sahen sie die Brushäne mit den goldenen Kragen ihre Kampfspiele hagen. So glitten sie raschter hin. Noch immer fiel der Regen, sanft, doch unablässig. Jetzt aber verengte sich das Wasser, und bald war es nur noch ein mäßig breiter Bach. Andrés hatte schon eine Zeit lang mit der Hand über den Augen in die Ferne geblickt. Sie doch, Maren, ist das nicht meine Roggenkoppel? Freilich, Andrés, und prächtig grün ist sie geworden. Aber siehst du denn nicht, dass es unser Dorfbach ist, auf dem wir fahren? Richtig, Maren, aber was ist das denn dort? Das ist ja alles überflutet. Ach du, lieber Gott, rief Maren, das sind ja meines Vaters Wiesen. Sieh nur, das Schöne heu, es schwimmt ja alles. Andrés drückte die Mädchen die Hand. Lass nur, Maren, sagte er. Der Preis ist, denke ich, nicht zu hoch, und meine Felder tragen ja nun um desto besser. Bei der Dorflinde legte der Nachen an. Sie traten ans Ufer, und bald gingen sie Hand in Hand die Straße hinab. Da wurde ihnen von allen Seiten freundlich zugenickt, denn Mutters Dine mochte in ihrer Abwesenheit doch ein wenig geplaudert haben. Es regnet, riefen die Kinder, die unter den Tropfen durch über die Straße liefen. Es regnet, sagte der Fetterschulze, der behaglich aus seinem offenen Fenster schaute, und den beiden mit kräftigem Druck die Hand schüttelte. Ja, ja, es regnet, sagte auch der Wiesenbauer, der wieder mit der Meerschaumpfeife in der Torfahrt seines stattlichen Hauses stand. Und du, Maren, hast mich heute Morgen wacker angelogen. Aber kommt nur herein, ihr beiden. Der Andres, wie der Fetterschulze sagt, ist alle Weg ein guter Burge. Seine Ernte wird heuer auch noch gut, und wenn es etwa wieder drei Jahre Regen geben sollte, so ist es am Ende doch so übel nicht, wenn Höhen und Tiefen beieinander kommen. Drum geht hinüber zu Mutters Diene. Da wollen wir die Sache all fort in Richtigkeit bringen. Mehrere Wochen waren seit dem Vergangen. Der Regen hatte längst wieder aufgehört, und die letzten schweren Erntewagen waren mit Grenzen und flatternden Bändern in die Scheuern eingefahren. Da schritt, im schönsten Sonnenschein, ein großer Hochzeitszug der Kirche zu. Maren und Andres waren die Brautleute. Hinter ihnen gingen Hand in Hand Mutters Diene und der Wiesenbauer. Als sie fast bei der Kirchentür angelangt waren, dass sie schon den Koralvernamen, der drinnen zu ihrem Empfang der alte Kantor auf der Orgel spielte, zog plötzlich ein weißes Wölkchen über ihnen am blauen Himmel auf und ein paar leichte Regentropfen fielen der Braut in ihren Kranz. Das bedeutet Glück, riefen die Leute, die auf dem Kirchhof standen. Das war die Regentrude, flüsterten Braut und Breutigam und drückten sich die Hände. Dann trat der Zug in die Kirche, die Sonne schien wieder, die Orgel aber schwieg und der Priester verrichtete sein Werk. Ende von Teil 4 Ende von Die Regentrude, von Theodor Sturm, gelesen von Hokus Pokus. Teil 1 von Hinzelmeier Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Hinzelmeier, von Theodor Sturm. Eine nachdenkliche Geschichte. Teil 1 Erstes Kapitel, Die Weiße Wand In einem alten, weitläufigen Hause wohnten Herr Hinzelmeier und die schöne Frau Abel. Sie waren nun schon ins zwölfte Jahr verheiratet. Ja, die Leute in der Stadt zählten ihnen nach, dass sie zusammen schon fast an die 80 Jahre auf dem Nacken hätten. Und doch waren sie jung und schön und hatten weder Fältchen vor der Stirn noch ein Hahnenfötchen unter den Augen. Dass dies nicht mit rechten Dingen zugehe, waren nun freilich klar genug. Und wenn die Hinzelmeier schon aufs Tapet kamen, so tranken die Stadtcafetanten drei Näpfchen mehr als am ersten Oster-Sondag-Nachmittage. Die eine sagte, Sie haben einen Jungbrunnen im Hofe. Die andere sagte, Es ist eine Jungfernmühle. Die dritte sagte, Ihr Bube, das Hinzelmeierlein ist mit einer Glückshaube auf die Welt gekommen und nun tragen die Alten sie wechselweise, Nacht um Nacht. Das kleine Hinzelmeierlein dachte nun freilich nicht dergleichen. Es kam ihm im Gegenteil ganz natürlich vor, dass seine Eltern immer jung und schön waren. Aber gleichwohl bekam auch er sein Nüschen, das er vergeblich zu knacken suchte. Eines Herbstnachmittages, da es schon gegen das Zwielicht ging, saß er in dem langen Korridor des oberen Stockwerks und spielte Einsiedler. Denn, weil die Silbergrauer Katze, welche sonst bei ihm zur Schule ging, eben in den Garten hinuntergeschlichen war, um nach den Buchfinken zu sehen, so hatte er mit dem Professorspiel für heute aufhören müssen. Er saß nun als Einsiedler in einem Winkel und dachte sich allerhand, wohin wohl die Vögel flögen und wie die Welt draußen wohl aussehen möge und noch viel tiefsinnigeres. Denn er wollte der Katze darüber auf den Andern Tag einen Vortrag halten, als er seine Mutter, die schöne Frau Abel, an sich vorübergehend sah. Heißer Mutter, rief er, aber sie hörte ihn nicht, sondern ging mit raschen Schritten an das Ende des Korridors. Hier blieb sie stehen und schlug mit dem Schnupftuch dreimal gegen die weiße Wand. Hinzelmaier zählte in Gedanken ein, zwei, und kaum hatte er drei gezählt, als er die Wand sich lautlos öffnen und seine Mutter dadurch verschwinden sah. Kaum konnte der Zipfel des Schnupftuchs noch mithin durchschlüpfen, so ging alles mit einem leisen Klapp wieder zusammen, und der Einsiedler dachte nun auch noch darüber nach, wohin doch wohl seine Mutter durch die Wand gegangen sei. Darüber wart es allmählich dunkler, und das Dämmern in seinem Winkel war schon so groß geworden, dass es ihn ganz verschlungen hatte. Da machte es, wie zuvor, einen leisen Klapp, und die schöne Frau Abel trat aus der Wand wieder in den Korridor hinein. Ein Rosenduft schlug dem Knaben entgegen, wie sie an ihm vorüberstrich. Mutter, Mutter, rief er, aber er hielt sie nicht zurück. Er hörte, wie sie die Treppe hinab und in das Zimmer des Vaters ging, wo er am Vormittag sein Schaukelpferd an den messingenen Ofenknopf gebunden hatte. Nun hielt es ihn nicht länger, er sprang durch den Korridor und ritt wieder Wind das Treppengeländer hinab. Als er ins Zimmer draht, war es voller Rosenduft, und es schien ihm fast, als wäre seine Mutter selber eine Rose, so leuchtend war ihr Antlitz. Hinselmeyer wurde ganz nachdenklich. Liebe Mutter, sagte er endlich, weshalb gehst du denn immer durch die Wand? Und als Frau Abel hier rauf verstummte, sagte der Vater, ein Nun, mein Sohn, weil die anderen Leute immer durch die Tür gehen. Das war dem Hinselmeyer schon einleuchtend, bald aber wollte er mehr erfahren. Wohin gehst du denn, wenn du durch die Wand gehst? fragte er weiter. Und wo sind denn die Rosen? Aber ehe er sichs versah, hatte der Vater ihn kopfüber aufs Schaukelpferd gestülpt und die Mutter sang das schöne Lied. Hattow von Mainz und Poppo von Trier ritten zusammen aus Lünebier. Hattow hot hot und immer im Trott, Poppo hop hop, immer galopp. Eins, zwei, drei, zelle vorbei, Eins, zwei, drei, vier, nun sind wir schon hier. Bind es los, bind es los, rief Hinselmeyer, und der Vater band das Rösslein vom Ofenknopf und die Mutter sang. Und der Reiter ritt hopp hinauf und hopp hinab und hatte bald alle Rosen und weißen Wände in der ganzen Welt vergessen. Zweites Kapitel. Der Zipfel. Nun gingen manche Jahre hin, ohne dass Hinselmeyer eine Wiederholung des Wunders erlebt hätte. Er dachte daher auch überall nicht mehr daran, obgleich seine Eltern jung und schön blieben, wie sie es immer gewesen waren, und oftmals auch im Winter der wunderbare Rosenduft sie umgab. In dem einsamen Korridor des oberen Stockwerks war Hinselmeyer jetzt nur selten noch zu finden, denn die Katze war vor Alter gestorben, und so war seine Schule aus Mangel an Schülern von selbst eingegangen. Es war ihm nun schon fast so, als müsste um einige Jahre der Bart zu wachsen anfangen. Da ging er eines Nachmittags wieder in den alten Korridor hinauf, um die weißen Wände zu besichtigen, denn er wollte auf den Abend das berühmte Schattenspiel Nebuchadnezza und sein Nussknacker zur Aufführung bringen. In dieser Absicht war er an das Ende des Ganges gekommen und betrachtete die weiße Querwand von oben bis unten, als er zu seiner Verwunderung den Zipfel eines Schnupftuches daraus hervorhängen sah. Er bückte sich, um es genauer zu betrachten. In der Ecke stand A.H. Das konnte nichts anderes heißen als Abel Hinselmeyer. Es war das Schnupftuch seiner Mutter. Nun fing es in seinem Kopf an zu schnurren, und die Gedanken arbeiteten rückwärts, weiter und weiter, bis sie bei dem ersten Kapitel dieser Geschichte plötzlich haltmachten. Hierauf suchte er das Schnupftuch aus der Wand heraus zu ziehen, was ihm auch nach einem etwas schmerzhaften Experimente glücklich gelang. Dann schlug er, wie eins die schöne Frau Abel, dreimal mit dem Tuche gegen die Wand. Und ein, zwei, drei, tat sie sich lautlos voneinander. Hinselmeyer schlüpfte hindurch und stand, wohin er am wenigsten zu gelangen gedachte, auf dem Hausboden. Aber es war daran nicht zu zweifeln. Dort stand der Urgroßmutter schrank mit den wackelköpfigen Pagoden, daneben seine eigene Wiege, und weiterhin das Schaukelpferd, lauter ausgedientes Gerät. Unter dem Balken längst an eisernen Haken hingen wie immer das vaters lange Mäntel und Reisekragen, und drehten sich langsam um sich selbst, wenn der Zug durch die offenen Bodenlugen hereinstrich. »Sonderbar, sagte Hinselmeyer. Warum ging die Mutter denn doch immer durch die Wand? Da er in dessen außer den bekannten Gegenständen nichts bemerken konnte, so wollte er durch die Bodentür wieder ins Haus hinabgehen. Allein die Tür war nicht da. Er stutzte einen Augenblick und meinte anfänglich, sich nur geirrt zu haben, weil er von einer anderen Seite als gewöhnlich hinauf gelangt war. Er wandte sich daher und ging zwischen den Mänteln durch nach dem alten Schrank, um sich von hier aus zurechtzufinden, und richtig, dort gegenüber war die Tür. Er begriff nicht, wie er sie hatte übersehen können. Als er aber darauf zuging, erschien ihm plötzlich wieder alles so fremd, dass er zu Zweifeln begann, ob er auch vor der rechten Türe stehe. Allein so viel er wusste, gab es hier keine andere. Was ihn am meisten verwirrte, war, dass die Eiserne Klinke fehlte und auch der Schlüssel abgezogen war, der sonst immer aufzustecken pflegte. Er legte daher seinen Auge an das Schlüsselloch. Ob er vielleicht jemanden auf der Treppe oder dem Vorplatz gewahren könne, der ihn herabließe. Zu seinem Erstaunen sah er aber nicht auf die dunkle Treppe, sondern in ein helles geräumiges Zimmer, von dessen Dasein er bisher keine Ahnung gehabt hatte. In der Mitte desselben gewahrte er einen pyramidenförmigen Schrein, der mit zwei goldschimmernden Türen verschlossen und mit wunderlicher Schnittsarbeit verziert war. Hinzelmaier wusste nicht recht, ob das enge Schlüsselloch seinen Blick verwirrte, aber es war ihm fast, als wenn die Gestalten der Schlangen und Eidechsen in der braunen Laubgelande, welche sich an den Kanten hinunterzog, auf und abraschelten, ja mitunter sogar die geschmeidigen Köpfe auf den Goldgrund der Türe hinüberstreckten. Dies alles beschäftigte den Knaben so, dass er nun erst die schöne Frau Abel und ihren Eheherrn bemerkte, welche mit geneigtem Haupte vor dem Schrein niedergekniet waren. Unwillkürlich hielt er den Atem an, um nicht bemerkt zu werden, und nun hörte er die Stimmen seiner Eltern in leisem Gesange. Rinke, ranke, rosenschein, du dich auf, du goldene Schrein, du dich auf und schließ uns ein, rinke, ranke, rosenschein. Während des Gesanges erstarrte in dem Laubwerk das Leben des Gewürmes. Die goldenen Türen gingen langsam auf und zeigten in dem Innern des Schrankes einen kristallenen Becher, in welchem eine halb erschlossene Rose auf schlankem Schafte stand. Allmählich öffnete sich der Kälch, weiter und weiter, bis eins der schimmernden Blätter sich ablöste und zwischen die Knienden hinabfiel. Ehe es aber den Boden erreichte, zerstob es klingend in der Luft und füllte das Gemach mit rosenrotem Nebel. Ein starker Rosenduft quoll durch das Schlüsselloch. Der Knabe presste sein Auge an die Öffnung, aber er gewahrte nichts als dann und wann ein Leuchten, das in der roten Dämmerung aufprach und wieder verschwand. Nach einer Weile hörte er Schritte an der Tür. Er wollte aufspringen, aber ein heftiger Schmerz an der Stirn raubte ihm die Besinnung. Drittes Kapitel. Die Rose. Als Hinzelmaier aus der Betäubung erwachte, lag er in seinem Bette. Frau Abel saß neben ihm und hielt seine Hand in der Iren. Sie lächelte, da er die Augen zu ihr aufschlug, und der Abglanz der Rose lag auf ihrem Antlitz. Du hast zu viel erlauscht, um nicht noch mehr erfahren zu müssen, sagte sie, nur darfst du für heute dein Bett nicht verlassen. Aber währenddessen will ich dir das Geheimnis deiner Familie mitteilen. Du bist jetzt groß genug, um es zu wissen. Erzähle nur Mutter, sagte Hinzelmaier, und legte den Kopf zurück in die Kissen. Und dann erzählte Frau Abel. Die Zeit von dieser kleinen Stadt liegt der uralte Rosengarten, von dem die Sage geht, er sei am sechsten Schöpfungstage mit erschaffen worden. Innerhalb seiner Mauern stehen tausend rote Rosenbüsche, welche nie zu Blühen aufhören, und jedes Mal, wenn in unserem Geschlechte, welches in vielen Zweigen durch alle Länder der Welt verbreitet ist, geboren wird, springt eine neue Knospe aus den Blättern. Jeder Knospe ist eine Jungfrau zur Pflegerin bestellt, welche den Garten nicht verlassen darf, bis die Rose von dem geholt worden, durch dessen Geburt sie entsprossen ist. Eine solche Rose, welche du vorhin gesehen hast, besitzt die Kraft, ihren Eigentümer zeitlebens jung und schön zu erhalten. Daher versäumt denn nicht leicht jemand, sich seine Rose zu holen. Es kommt nur darauf an, den rechten Weg zu finden, denn der Eingänge sind viele und oft Wunderliche. Hier führt es durch einen dicht verwachsenen Zaun, dort durch ein schmales Winkelpferdchen. Mitunter und Frau Abel sah ihren Eheherrn, der eben ins Zimmer trat mit schellmischen Augen an, mitunter auch durchs Fenster. Herr Hinzelmaier lächelte und setzte sich neben das Bett seines Sohnes. Dann erzählte Frau Abel weiter. Auf diese Weise wird die größte Zahl der Jungfrauen aus ihrer Gefangenschaft erlöst und verlässt mit dem Besitzer der Rose den Garten. Deine Mutter war eine Rosenjungfrau und pflegte 16 Jahre lang die Rose deines Vaters. Wer aber an den Garten vorübergeht, ohne hineinzukehren, der darf niemals dahin zurück. Nur der Rosenjungfrau ist es nach dreimal drei Jahren gestattet, in die Welt hinauszugehen, um den Rosenherrn zu suchen und sich durch die Rose aus der Gefangenschaft zu erlösen. Findet sie in dieser Zeit ihn nicht, so muss sie in den Garten zurück und darf nach wiederum dreimal drei Jahren noch einmal den Versuch erneuern. Aber wenige wagen den Ersten, fast keine den zweiten Gang, denn die Rosenjungfrauen scheuen die Welt und wenn sie ja in ihren weißen Gewändern hinausgehen, so gehen sie mit niedergeschlagenen Augen und zitternden Füßen und unter hundert solcher Kühnen hat kaum eine einzige den wanderten Rosenherrn gefunden. Für diesen aber ist dann die Rose verloren und während die Jungfrau zu ewiger Gefangenschaft zurückgegangen ist, hat auch er die Gnade seiner Geburt verschärzt und muss, wie die gewöhnlichen Menschen, kümmerlich altern und vergehen. Auch du, mein Sohn, gehörst zu den Rosenherrn und kommst du in die Welt hinaus, dann vergisst den Rosengarten nicht. Herr Hinzelmaier neigte sich zu Frau Abel und küsste ihre seidenen Haare und dann sagte er, freundlich des Gnarben andere Hand ergreifend, du bist jetzt groß genug, möchtest du wohl in die Welt hinaus und eine Kunst erlernen? Ja, sagte Hinzelmaier, aber es müsste eine große Kunst sein, so eine, die sonst noch niemand hat erlernen können. Frau Abel schüttelte Sorgen voll den Kopf. Der Vater aber sagte, ich will dich einem weisen Meister bringen, der viele Meilen von hier in einer großen Stadt wohnt. Da magst du dir selbst eine Kunst erwählen. Das war Hinzelmaier zufrieden. Einige Tage darauf packte Frau Abel einen großen Koffer mit unzählich vielen Kleidern und Hinzelmaier selber legte noch ein Rasierzeug hinein, damit er den Bart, wenn er käme, so gleich wieder abschneiden könne. Dann fuhr eines Tages der Wagen vor die Tür und als die Mutter ihren Sohn zum Abschied umarmte, sagte sie unter Tränen zu ihm, vergiss die Rose nicht. Ende von Teil 1 Gelesen von Hokus Bokus Teil 2 von Hinzelmaier Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Hinzelmaier von Theodor Storm Teil 2 Viertes Kapitel Krahirius Als Hinzelmaier ein Jahr bei dem Weisenmeister gewesen war, schrieb er seinen Eltern, er habe sich nun eine Kunst erwählt. Er wolle den Stein der Weisen suchen. Nach zwei Jahren werde der Meister ihn los sprechen und dann wolle er auf die Wanderschaft und nicht eher zurückkehren, als bis er den Stein gefunden habe. Dies sei eine Kunst, welche noch von niemandem erlernt wurden, denn auch der Meister sei eigentlich nur ein Altgesell, da der Stein noch keineswegs von ihm gefunden sei. Als die schöne Frau Abel diesen Brief gelesen hatte, faltete sie ihre Finger ineinander und rief, Ach, er wird nimmer in den Rosengarten kommen. Es wird ihm gehen wie unserem Nachbarn Kasperle, der vor 20 Jahren ausgezogen und nimmer wieder nach Hause gekommen ist. Herr Hinzelmaier aber küsste seine schöne Frau und sagte, er mußte seinen Weg gehen. Ich wollte auch einmal den Stein der Weisen suchen und habe stattdessen die Rose gefunden. So blieb denn Hinzelmaier bei dem Weisenmeister und allmählich ging die Zeit herum. Es war schon tief in der Nacht. Hinzelmaier saß vor einer qualmenden Lampe über einen Folianten gebückt. Aber es wollte ihm heute nicht gelingen. Er fühlte es in seinen Adern Klopfen und Gehren. Es überfiel ihn eine Angst, als könne ihm auf immer das Verständnis für die tiefe Weisheit der Formeln und Sprüche verloren gehen, welche das alte Buch bewahrte. Mitunter wandte er sein blasses Gesicht ins Zimmer zurück und starte gedankenlos in den Winkel, wo die grämliche Gestalt seines Meisters vor einem niedrigen Herde zwischen glühenden Kolben und Tiegeln handierte. Mitunter, wenn die Fledermäuse an den Scheiben vorüberstrichen, sah er verlangend in die Mondnacht hinaus, die wie ein Zauber draußen über den Feldern lag. Neben dem Meister kauerte die Kräuterfrau am Boden. Sie hatte den grauen Hauskater auf dem Schoß und stäubte ihm sanft die Funken aus dem Pelz. Manchmal, wenn es so recht behaglich knisterte und das Tier vor angenehmem Grausen maunste, langte der Meister liebkosend nach ihm zurück und sagte hustend, »Die Katze ist die Genossin des Weisen.« Plötzlich scholl von draußen her, von der Fürst des Daches, das unter dem Fenster lag, ein langgezogener, sehnsüchtiger Laut, wie dessen von allen Tieren nur die Katze und nur im Länze mächtig ist. Der Kater richtete sich auf und krallte seine Klauen in die Schürze des alten Weibes. Noch einmal rief es draußen. Da sprang das Tier mit einem derben Satz auf den Fußboden und über Hinselmayers Schultern durch die Scheiben ins Freie, das die Glasscherben klingend hinterdrahen stoben. Ein süßer Priemelduftstrich mit dem Zug ins Zimmer. Hinselmayer sprang empor. »Es ist Frühlingmeister« rief er und war auf seinen Stuhl zurück. Halte senkte seine Nase noch tiefer in den Tiegel. Hinselmayer ging auf ihn zu und packte ihn an der Schulter. Hört ihr es nicht, Meister? Der Meister griff sich an den grau gemischten Bart und stierte den Jungen blöd durch seine grüne Brille an. »Das Eis bricht« rief Hinselmayer. »Es leutet in der Luft!« Der Meister fasste ihn ums Handgelenk und begann, die Pulschläge zu zählen. »96« sagte er bedenklich. Aber Hinselmayer achtete dessen nicht, sondern verlangte seinen Abschied und noch in derselben Stunde. Da hieß der Meister ihn, starb und ranzennehmen und draht mit ihm vor die Haustür, von wo sie weit ins Land hineinsehen konnten. Die unabsehbare Ebene lag im klaren Montenlecht zu ihren Füßen. Hier standen sie still. Das Antlitz des Meisters war gefurcht von tausend Runzeln. Sein Rücken war gebeugt, sein Bart hing tief über seinen braunen Talar hinab. Er sah unsäglich alt aus. Auch Hinselmayers Gesicht war blass, aber seine Augen leuchteten. »Deine Zeit ist um!« sprach der Meister zu ihm. »Knie nieder, damit du losgesprochen werdest. Dann zog er ein weißes Stäbchen aus dem Ärmel und dem Knienden dreimal damit den Nacken berührend, sprach er. Das Wort ist gegeben unter die Geister. Ruf es ins Leben, so bist du der Meister. Vorhanden ist es in keinem Reich. Es ist ein Name, ein Dunst. Finden und schaffen zugleich, das ist die Kunst.« Dann hieß er ihn aufstehen. Ein Frösteln durchfuhr den Jüngling, als er in das Kreise feierliche Angesicht des Meisters blickte. Er nahm Stab und Ranzen vom Boden und wollte von Dannen gehen. Aber der Meister rief, »Vergiss den Raben nicht!« Er griff mit der hageren Faust in seinen Bart und triss ein schwarzes Haar heraus. Das blies er durch die Finger. Da schwang es sich als Rabe in die Luft. Nun schwenkte er den Stab im Kreise um sein Haupt und wie er schwenkte, flog der Rabe. Dann streckte er den Arm aus und der Vogel setzte sich auf seine Faust. Hierauf hob er die grüne Brille von seiner Nase und während er sie auf das Raben Schnabel klemmte, sprach er, »Wegel sollst du weisen. Graherius sollst du heißen.« Da schrie der Rabe, »Grahera, Grahera!« und hüpfte mit aufgespreisten Flügeln auf Hinzelmayers Schulter. Der Meister aber sprach zu diesem, »Wanderspruch und Wanderbuch hast du nun. Und nun genug.« Dann wies er mit dem Finger in das Tal hinab, wo der unendliche Weg über die Ebene lief und während Hinzelmayer mit dem Reisehute grüßend in die Frühlingsnacht hinaus ging, schwang Graherius sich auf und flog zu seinen Häupten. Fünftes Kapitel. Der Eingang zum Rosengarten Die Sonne stand schon hoch am Himmel. Hinzelmayer hatte einen Richtweg über ein Feld mit grüner Wintersaat eingeschlagen, das sich unabsehbar vor ihm ausdehnte. Zu Ende desselben führte der Steig durch eine Öffnung des Walles auf einen geräumigen Platz hinaus und Hinzelmayer stand vor dem Gebäude eines großen Bauernhofes. Es hatte zuvor geregnet. Nun dampften die Strohdächer in der Herben-Frühlingssonne. Er stieß seinen Wanderstab in den Boden und blickte zum Fürst des Wohnhauses hinauf, wo ein Volk von Sperlingen sein Wesen trieb. Plötzlich sah er aus einem der beiden weißen Schornsteine eine glänzende Scheibe in die Luft steigen, sich langsam im Sonnenscheine wenden und darauf wieder in den Schornstein hinabfallen. Hinzelmayer zog seine Taschenur hervor. Es ist Mittag, sagte er, sie backen Eierkuchen. Ein lieblicher Duft verbreitete sich und wider stieg ein Eierkuchen in den Sonnenschein hinauf und sank nach einer kurzen Weile in den Schornstein zurück. Der Hunger meldete sich. Hinzelmayer trat ins Haus und gelangte über einen breiten Flur in eine hohe geräumige Küche, wie solche in größeren Gehöften zu sein pflegen. Am Herde, auf dem ein helles Reisigfeuer brannte, stand eine stämige Bäuerin und tat den Teig in die zwischende Pfanne. Kraherius, der lautlos hinter Drain geflogen war, setzte sich auf den Herdmantel, während Hinzelmayer fragte, ob er für Geld und gute Worte eine Mahlzeit hier bekommen könne. Hier ist kein Wirtshaus, sagte die Frau, und schwang ihre Pfanne, dass der Eierkuchen brasselnd in den schwarzen Schlot hinauf fuhr und erst nach einer Weile mit der Oberseite in die Pfanne zurückklatschte. Hinzelmayer griff nach seinem Stecken, den er beim Eintritt an die Tür gestellt hatte. Allein die alte Fuhr mit der Gabel in den Eierkuchen und stülpte ihn rasch auf eine Schüssel. Nun, nun, sagte sie, so war es nicht gemeint. Seit er sich nur, hier ist Justeiner fertig. Dann schob sie ihm einen Hölzernenstuhl an den Küchentisch und setzte den dampfenden Kuchen nebst Brot und einem kruge jungen Landweins vor ihn hin. Das ließ Hinzelmayer sich gefallen und hatte bald die derre Bespeise und ein Guteil des festen Roggenbrots verzehrt. Dann setzte er den Krug an den Mund und tat einen herzhaften Zug auf die Gesundheit der Alten und stand zu seiner eigenen Gesundheit noch manchen anderen hinterher. Das machte ihn so vergnügt, dass er ganz wie von selber zu singen anhob. Er ist ja ein lustiger Mensch, rief die Alte von ihrem Herd hinüber. Hinzelmayer nickte. Ihm fielen auf einmal alle Lieder ein, die er vor Zeiten im älterlichen Haus von seiner schönen Mutter gehört hatte. Nun sang er sie eines nach dem anderen. Das macht, es hat die Nachtigall die ganze Nacht gesungen. Da sind von ihrem süßen Schall, da sind von Hall und Widerhall die Rosen aufgesprungen. Sie war doch sonst ein wildes Blut, nun geht sie tief in Sinnen, trägt in der Hand den Sommerhut und duldet still der Sonneglut und weiss nicht, was beginnen. Das macht, es hat die Nachtigall die ganze Nacht gesungen. Da wurde in der Wand dem Herde gegenüber unter den Reihen der blanken Zinnteller ein Scheibenfensterchen zurückgezogen und ein schönes blondes Mädchen, es mochte das Hauswirtstochter sein, steckte neugierig den Kopf in die Küche. Hinzelmayer, der das Glirren der Fensterscheibe vernommen hatte, hörte aufzusingen und ließ seine Augen an den Wänden der Küche umherwandern. Über das Butterfass und die blanken Käsekessel und über den breiten Rücken der Alten bis an das offene Scheibenfensterchen, wo sie an zwei anderen jungen Augen hängen blieben. Das Mädchen wurde ganz rot. Er singt schön, sagte sie endlich. Es kam mir nur so, erwiderte Hinzelmayer, ich singe sonst gar nicht. Dann schwiegen sie beide eine Weile und man hörte nur das Zischen der Pfanne und das Brasseln der Eierkuchen. Der Kaspar singt auch schön, hob das Mädchen wieder an. Freilich wohl, meinte Hinzelmayer. Ja, sagte das Mädchen, aber so schön wie er macht er es doch nicht. Wo hat er denn das schöne Lied her? Hinzelmayer antwortete nicht darauf, sondern trat auf einen umgestürzten Zuber, der unter dem Scheibenfenster stand und sah an dem Mädchen vorbei in die Kammer. Drinnen war voller Sonnenschein. Auf den roten Fliesen der Diele lagen die Schatten von Nelten und Rosenstöcken, welche seitwärts vor einem Fenster stehen mochten. Plötzlich wurde im Hintergrund der Kammer eine Tür aufgerissen. Der Frühlingswind braust er herein und riss dem Mädchen ein blauseidendes Band von der Riegelhaube. Dann fuhr er durchs Scheibenfenster und trieb seine Beute kreiselnd in der Küche umher. Hinzelmayer aber warf seinen Hut danach und fing es wie einen Sommervogel. Das Fenster war ein wenig hoch. Er wollte es dem Mädchen hinauflangen, sie bückte sich zu ihm heraus. Da fuhren beide mit den Köpfen aneinander, dass es krachte. Das Mädchen schrie, die Zinnteller klirrten, Hinzelmayer wurde ganz confuss. Er hat einen gar wackeren Kopf, sagte das Mädchen, und wischte sich mit ihrer Hand die Tränen von den Wangen. Als aber Hinzelmayer sich das Haar aus der Stirnstrich und ihr herzhaft ins Gesicht schaute, da schlug sie die Augen nieder und fragte, er hat sich doch kein Leid getan? Hinzelmayer lachte. Nein, Jungfer, rief er. Er wußte selbst nicht, wie es ihm auf einmal einfallen mußte. Nimm sie mir es nicht übel, aber sie hat gewiss schon einen Schatz. Sie setzte die Faust unter Skin und wollte ihn trotzig ansehen, aber ihre Augen blieben an den Seinen hängen. Er faselt wohl, sagte sie leise. Hinzelmayer schüttelte den Kopf. Es wurde ganz still zwischen den beiden. Jungfer sagte nach einer Weile Hinzelmayer, ich möchte ihr das Band in die Kammer bringen. Das Mädchen nickte. Wo geht denn aber der Weg? Es klang ihm in den Ohren. Mitunter auch durchs Fenster. Das war die Stimme seiner Mutter. Er sah sie an seinem Bette sitzen. Er sah sie lächeln. Es war ihm plötzlich, als stehe er in einem rosenroten Nebel, der aus dem offenen Scheibenfenster in die Küche herein zog. Er trat wieder auf den Zuber und legte seine Hände um den Nacken des Mädchens. Da sah er durch die offene Kammertür in einen Garten. Darinnen standen die blühenden Rosenbüsche wie ein rotes Meer. Und in der Ferne sangen kristallende Mädchenstimmen, Rinke, ranke, rosenschein, tu dich auf und lass uns ein. Hinzelmayer drängte das Mädchen sanft in die Kammer zurück und stemmte die Hände auf das Fensterbrett, um sich mit einem Satz hineinzuschwingen. Da hörte er es, krahierer, krahierer, über seinem Kopf schwirren. Und ehe er sichs versah, ließ der Rabe die grüne Brille aus der Luft und gerade auf seine Nase fallen. Nur wie im Traume sah er noch das Mädchen, die Arme nach ihm ausstrecken. Dann aber war auf einmal alles vor seinen Augen verschwunden. Aber in weiter Ferne sah er durch die grünen Gläser eine dunkle Gestalt in einem tiefen Felsenkessel sitzen, welche mit einem Stemmeisen eifrig in den Grundsuboren schien. Sechstes Kapitel, ein Meisterschuss. Der sucht den Stein der Weisen, dachte Hinzelmayer, und seine Wangen begannen zu brennen. Er schritt wacker auf die Erscheinung los, aber es war weiter, als es durch die Brille Gläser aussah. Er rief dem Raben, der mußte mit seinen Flügeln ihm die Schläfen fächeln. Erst nach Stunden hatte er den Grund der Schlucht erreicht. Nun sah er eine schwarze, rauere Gestalt vor sich, die hatte zwei Hörner an der Stirn und einen langen Schwanz. Den ließ sie hinter sich über das Gestein hinabhängen. Bei Hinzelmayers Ankunft nahm sie das Stemmeisen zwischen die Zähne und grüßte ihn mit dem verbindlichsten Kopfnicken, während sie mit der Schwanzquaste den Bodenstaub zusammenfägte. Hinzelmayer wurde fast um die Anrede verlegen, deshalb nickte er jedes Mal mit gleicher Verbindlichkeit wieder, sodass also diese Komplimente von beiden Seiten eine Zeit lang fortdauerten. Endlich sagte der andere, sie kennen mich wohl nicht? Nein, sagte Hinzelmayer, sind sie vielleicht ein Pumpenmeister? Ja, sagte der andere, so etwas Ähnliches, ich bin der Teufel. Das wollte Hinzelmayer nicht glauben, aber der Teufel sah ihn mit zwei solchen eulen Augen an, dass er am Ende gründlich überzeugt wurde und ganz bescheiden sagte, dürfte ich mir die Frage erlauben, ob sie mit diesem ungeheuren Loch ein physikalisches Experiment beabsichtigen? Kennen sie die Ultima ratioregum? fragte der Teufel. Nein, sagte Hinzelmayer, die ratioregum hat nichts mit meiner Kunst zu schaffen. Der Teufel kratzte sich mit dem Pferdefuß hinter den Ohren und sagte dann, einen überlegenen Ton annehmend, Mein Kind, weißt du, was eine Kanone ist? Freilich, sagte Hinzelmayer lächelnd, denn das ganze Hölzerne Arsenal aus seiner Knabenzeit sah er plötzlich im Geiste vor sich aufgepflanzt. Der Teufel klatschte vor Vergnügen mit seinem Schwanz auf den Felsen. Drei Pfund Schießpulver. Einen Fünkchen Höllenfeuer dazu? Dann? Hier steckte er die eine Tatze in das Bohrloch und indem er die andere auf Hinzelmayers Schulter legte, sagte er vertraulich, Die Welt ist unregierbar geworden, ich will sie in die Luft sprengen. Alle Wetter, schrie Hinzelmayer, das ist ja aber eine Radikalkur, eine wahre Pferdekur. Ja, sagte der Teufel, Ultima ratioregum. Versichere sie, es gehört, eine übermenschlich gute Natur dazu, um so etwas auszuhalten. Aber nun entschuldigen sie ein Weilchen, ich muss ein wenig inspizieren. Mit diesen Worten zog er den Schwanz zwischen die Schenkel und sprang in das Bohrloch hinab. Da überfiel den Hinzelmayer auf einmal eine ganz übernatürliche Courage, sodass er bei sich beschloss, den Teufel aus der Welt zu schießen. Mit fester Hand zog er seine Zunderbüchse aus der Tasche, pickte Feuer und warf es in das Bohrloch. Dann zählte er. Ein, zwei, aber er hatte noch nicht drei gezählt, so entlut sich diese grundlose Pistole ihres Schusses samt ihrer Vorladung. Die Erde machte einen fürchterlichen Seitensprung durch den Himmel. Hinzelmayer stürzte in die Knie. Der Teufel aber flog wie eine Bombe durch die Luft, von einem Planetensystem in das andere, wo ihn die Anziehungskraft unserer Himmelskörper nicht mehr erreichen konnte. Hinzelmayer blickte ihm eine Weile nach. Als er aber immer weiter und weiter flog und gar nicht damit aufhören wollte, so gingen ihm endlich die Augen über. Sobald aber die Erde sich inso weit beruhigt hatte, das mit zwei Beinen wieder auf ihr zu stehen war, sprang er auf und blickte um sich her. Zu seinen Füßen gähnte ihn der schwarze, ausgebrannte Mörse an. Von Zeit zu Zeit quoll eine Wolke braunen Raus heraus und zog sich Träger an den Felsen hin. Aber schon brach die Sonne durch den Dunst und vergoldete überall die Spitzen des Gesteines. Da nahm Hinzelmayer seine Tabakspfeife aus der Tasche und die blauen Wolken vor sich hinblasend rief er triumphierend, den Stein des Anstoßes habe ich aus der Welt geschossen. Wohl an, der Stein der Weisen kann mir nicht entgehen. Dann setzte er seine Wanderung fort und Krahirus flog zu seinen Häupten. Ende von Teil 2 Gelesen von Hokus Pokus