 Teil 19 von Die Anarchisten, von John Henry McKay, gelesen von Ragnar. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Publik Domain. Torfalgar Square London lag im Fieber. Es erreichte seine höchste Höhe am zweiten Sonntage des November, dem, welcher auf die Ereignisse in Chicago folgte. Unter den vielen merkwürdigen Tagen dieses merkwürdigen Jahres sollte dieser 13. November eine erste Stelle einnehmen. Die Unemployed waren seit einem Monat, je nach Laune der Polizeigewalt, heute von Torfalgar Square, dem bestgelegenen öffentlichen Versammlungsplatz der Stadt, vertrieben, um morgen wieder zu ihm zugelassen zu werden. Dieser Zustand wurde auf die Dauer unerträglich. Die Klagen der Hungenden wurden immer verzweifelter, während Hotelbesitzer und Fundleiher in den Versammlungen eine Schädigung ihrer Geschäfte sahen und die Organe der öffentlichen Gewalt ihre Diener zu ihrem Schutze herbeiriefen. Ein Dekret des Polizeikommissars verbot im Anfang des Monats die fernere Abhaltung irgendeines Meetings auf Torfalgar Square. 30 Jahre lang war dieser Platz, the finest site of Europe, von allen Parteien zu unzähligen Zusammenkünften bei den verschiedensten Gelegenheiten benutzt worden. Ein Handstreich sollte alle vertreiben. Die Frage nach der Gesetzmäßigkeit dieser Gewalttat war die erste, die sich erhob. Die Spalten der Zeitungen füllten sich mit Paragrafen aus vergilbten Gesetzesbüchern, denen solche aus noch vermoderteren entgegen gehalten wurden, mit jenen in Signien einer usurpierten Macht, die denen im Glauben an menschliche Autorität erzogenen mit so geheimnisvollem Schauder vor dem Unfassbaren erfüllen. Jeder Bürger des Staates ist Teilnehmer an den Gesetzen seines Landes, so sagt man. Es gibt wohl einen einzigen unter tausenden, der weiß, was 57 George III, Cap 19, Sack 23 oder 2 und 3 Wick, C 47, Sack 52 bedeutet, Hieroglyphen. Natürlich war es dem Polizeihäubling völlig gleichgültig, ob seine Verfügung gesetzlich oder ungesetzlich war. Hatte er die Macht, ihre Anerkennung heute zu erzwingen, so war sie gesetzlich, und Trafalgar Square, Eigentum der Königin und der Krone, war das Volk stark genug, ihn und seine Leute morgen von Trafalgar Square zu vertreiben, so blieb der Platz, was er gewesen war, Eigentum des Volkes, und jedermann konnte auf ihm so viel und so lange reden, als er Hörer fand, die ihm lauschten. Oder auch noch länger. Die Frage der Arbeitslosen trat mit einem Schlage in den Hintergrund. Dem Tory-Regiment stand nun plötzlich in Schlachtreihen die radikalen und liberalen Parteien gegenüber, welche die Sozialen verstärkten, und sie erhoben gegen den Terrorismus Jena ihren Ruf nach dem unveräußerlichen Recht der Freien Rede. Sie beschlossen die Abhaltung eines öffentlichen Meetings auf Trafalgar Square für Sonntag, den 13. und setzten auf die Tagesordnung Protest gegen die neuerliche Einkerkerung eines irischen Volksführers. Die Vorbereitungen zu der Schlacht wurden auf beiden Seiten mit fieberhaftem Eifer betrieben. Jene waren fest entschlossen, jeden Versuch in den Square zu gelangen blutig abzuschlagen, diese ihn zu nehmen, um jeden Preis. Die Aufregung in der Stadt war mit jedem Tage gewachsen. Der Sonnabend brachte einen zweiten U-Kast der Gewalt, in dem es verboten wurde, sich Sonntag in Form einer Prozession dem Square zu nähern. Es gab nicht wenige, welche wähnten, am Vorabend, einer Revolution zu stehen. Orben war später aufgestanden als gewöhnlich. Sein Kopf war eingenommen. Dennoch hatte er sich an seine Arbeiten begeben. Aber ein Besuch unterbrach ihn. Als er den Namen Friedrich Waller auf der ihm überbrachten Karte las, zogte er die Achseln. Was wollte dieser Mann noch immer von ihm? Als Knabe hatte er ihm seine Freundschaft angeboten, die Orben nicht begehrt hatte. Später, er hatte sich ein großes Geschäft in Lothringen gegründet und war viel auf Reisen, hatte er ihn zweimal in Paris aufgesucht und Orben hatte diese Besuche auf Rechnung seines damals zu viel genannten Namens gesetzt, ihn kühl empfangen, ihn kühl entlassen. Jetzt, nach Jahren, näherte sich aus jenen Kreisen, die ihm stets bis in die tiefste Seele hinein Verhast gewesen waren, abermals dieser Mann, mit welchem er nicht einen Gedanken, nicht ein Gefühl gemeinsam hatte. Aber er wollte es heute erfahren, was jenen zu ihm trieb. Er wollte ihn direkt nach seinen Absichten fragen. Doch der andere kam ihm zuvor, indem er äußerte, es sei wohl eine Pflicht, seine Verwandten nicht ganz aus den Augen zu verlieren. Es war dasselbe neugierige Interesse an dem fremdartigen Lebens-Schicksal, das ihn einst zu dem Knaben gezogen hatte. Er wusste wenig von Orben, da er in dessen die Freiheit seiner Ansichten ahnte, äußerte er vertraulich, auch er sei nichts weniger als konservativ. Doch Orben werde wohl begreifen, wie sehr ihn seine Stellung zwinge, die weitgehendsten Rücksichten zu nehmen. Aber Orben hatte weder Geduld noch Verständnis für Leute dieses Schlags. Erhöhte sich in seiner eisige Überlegenheit, überging die Frage seines Verwandten nach seinem eigenen Schicksal vollständig, tat keine Frage und äußerte seine Ansichten so schroff, wie sie waren. Als der Besucher ging, mußte er das Gefühl haben, als sei er beim Lauschen an einer fremden Tür ertappt worden und nahm sich vor, den heutigen Versuch Orben beizukommen, der ihm diesmal so offenkundig gezeigt hatte, wie wenig er von ihm und seiner ganzen Sipschaft wissen wolle, für immer den Letzten sein zu lassen. Für Orben war dieser Besuch der Anstoß zu Erinnerungen an längst verrauschte Jahre, denen er sich lange hingab. Welcher Unterschied zwischen damals und heute? Und doch schien es ihm zu weilen, als Ähnlich sein jetziges Ich mehr dem Knaben, der einsam und verschlossen mit weichen und ungeübten Fingern, die Ehrenforten der Erkenntnis in stillen Nächten, wenn niemand ihn sah, zu öffnen sich müde, als dem Jüngling, welcher sie mit Feuer brennenden einst, zu stürmen, sich vermaß. Er war keine Natur, die es vertrug, unausgesetzt, da zu stehen, tausend Augen von allen Seiten auf sich gerichtet. Er besaß nicht genug Leichtfertigkeit, nicht genug Ehrgeiz, nicht genug Wichtigkeit und Selbstgefälligkeit dazu. Es war gut, daß er ein Schicksal sich so gewendet hatte. Es war um die dritte Nachmittagsstunde. Orben kam langsam vom Norden der Stadt. Alle Straßen, die er durchschritt, waren fast wellassen. Nur in Oxford Street herrschte ein kümmerliches Leben. Die vierte Stunde konnte nicht mehr fern sein, als er sich zur Falgarsquare näherte. In St. Martin's Lane mußte er Halt machen. Menschenmassen versperrten die umliegenden Eingänge der Nebenstraßen. Er war in demselben Augenblick gekommen, indem die eine der vier Prozessionen, die in dieser Stunde von vier verschiedenen Seiten aus den Square zu erreichen suchten, die von Clarkenwell Green nahende, mit der sie hier erwartenden Polizei zusammensteß. Er drängte sich vor, soweit es ging, doch war es ihm unmöglich, die letzte Menschenreihe zu durchbrechen. Er mußte zwischen den Köpfen durch, über sie hinweg zu sehen suchen, was sich ereignete. Der Prozession voran schritt eine Frau. Sie trug eine rote Fahne. Orben glaubte in ihr und den sie umgebenden Männern, die fester ihre Stöcke umfassten, Mitglieder der Socialist, liegt zu erkennen. Der Fahnenträgerin auf dem Fuse folgte die Musik. Sie spielte die Marceliers. Der sich anschließende Zug war ziemlich lang. Orben konnte ihn nicht übersehen. Nur flatternde Fahnen erhoben sich über das schwarze Gedringe. In geschlossener Linie erwarteten die Polizisten den Zug. Sie lauerten, ihre Eichenknüttel gelockert haltend auf das Zeichen des Superintendenten zum Angriff. Als der Zug sich ihnen auf Pferdelänge genähert hatte, tönten Zurufe hinüber und herüber und noch in demselben Augenblicke erfolgte mit solcher Wucht ein Angriff der Polizei, das die geschlossenen Reihen des Zuges wie auseinandergerissen erschienen. Ein wildes Handgemengen entstand. Ein baumlanger Polizist war auf die Frau losgesprungen und wandte ihr die Fahne aus den mit Aufbietung aller Kraft hochgehaltenen Händen. Sie taumelte und brach ohnmächtig zusammen, während ein heftiger Stock hieb den Hals des Angreifers traf. Die Musikanten rangen um ihre Instrumente, die ihnen entrissen, zertreten und zerschlagen wurden. Einige suchten sie zu retten und flohen. Mit Eis aner Wucht fielen vonseiten der Polizei die Knüttel nieder, unbekümmerd wohin sie trafen. Die meisten trugen schwere Stücke und schlugen in rasender Wut um sich. Das Durcheinanderwogen war unbeschreiblich. Die Luft war erfüllt von Flüchen, Schmerzenschreien, Schimpfforten, dem schrillen Geroll der Menge, die, wo sie konnte, sich in den Kampf stürzte, den dumpfen Schlägen, dem Gestampf schwerer Schuhe auf dem harten Boden, dem Klären der durch Steinwürfe zerbrochenen Laternen. Man schlug, trat, kratzte sich, packte sich, suchte sich gegenseitig zu Fall zu bringen, kralte sich aneinander fest, so sich niederreißend. Immer weiter drang die Polizei vor, die Menge vor sich hertreibend, von ihr umschlossen, aber sich gegenseitig zu Hilfe eilend mit den Schlägen ihrer Knüttel sie zerstreuend. Immer weiter wichen die Angegriffenen zurück. Von einer geschlossenen Ordnung war keine Rede mehr. Die einen entalten in ungeordneter Flucht, die anderen kämpften um den Platz, auf dem sie standen, bis sie überwältigt in die Mitte genommen und abgeführt wurden. Nach zehn Minuten war der Sieg der Uniformierten entschieden. Die Fahnen waren erbeutet, die Musikinstrumente zerschlagen, der ganze Zug in Flüchtender Unordnung. Teils wurden die letzten seiner Reihen, die ganze Länge von Martins Lähen hinauf verfolgt, teils in die engen Nebenstraßen hineingetrieben, wo sie sich mit der heulenden Menge vermischten und von ihr mit und fortgerissen wurden, in hoffnungslosen Wir war. So auch Orben. Er sah wie eine kleine Abteilung von Polizisten sich mit hochgeschwungenen Knütteln auf den Eingang der Straße stürzte, wo er stand, fühlte, wie sich der ihn umschließende Menschenkneuel plötzlich in Bewegung setzte und willenlos von ihm fortgeschoben, befand er sich in der nächsten Minute, schlute, am entgegengesetzten Ende der Straße, wo der Schrecken der Gejagten sich in Zornworten, Gelächter und Geheul löste. Dann strömte alles wieder der Richtung auf zur Falgarsquär zu. Auch Orben nahm sie. Er wollte ihn zu erreichen versuchen, ohne von Neuem in ein allzu großes Gedränge zu geraten. Doch blieb ihm kein anderer Weg, als der an der Kirche von St. Martin vorbei. Nachdem, was er eben gesehen war, er überzeugt, dass keine der Prozessionen je den Square zu erreichen im Stande sein würde. Zur Falgarsquär lag vor ihm. Im Norden begrenzt von dem ernsten Gebäude der Nationalgalerie, vom großen Clubhäusern und Hotels im Westen und Osten, fällt er in allmählicher Senkung nach Süden nieder, wo er sich ausweitend noch einmal eine breite Buchtung bildet, bevor er sich in große und mächtige Straßenfluchten teilt. Seine innere, tiefer liegende Fläche durch die Terrassen der Straßen gebildet und südlich die Nelsensäule als imposantes Wahrzeichen tragend, diese große, kalte, leere, nur mit zwei Riesen von Tähnen geschmückte Fläche, war heute, wie Orben auf den ersten Blick erkannte, völlig in den Händen der Gewalt. Ein Schrecken ergriff ihn, als er daran dachte, dass man den Versuch wagen könne, diese nicht an Zahl, aber an Ordnung und militärischer Kampfgeübtheit, hundertfach überlegende Besatzung, von dem Platz zu vertreiben. Es war in der Tat ein Herrlager, welches sich dort aufgestellt hatte, eine flüchtige Schätzung ergab, daß seine Stärke drei bis viertausend Mann betragen mußte. Wer wollte die vertreiben? Nicht fünfzig, nicht hunderttausend würden dazu im Stande sein. Er verließ langsam seinen Stand und ließ sich an der Nationalgalerie entlangtreiben. Die Menschenmenge, welche hier durcheinander wugte, wurde von der Polizei in beständiger Bewegung gehalten. Wo der Blick der Konstabler auf eine Stockung fiel, dahin richteten sie ihre Angriffe, indem sie die Keile ihrer Leute dazwischentrieben. Move on, move on! trieb es unaufhörlich jeden Fuß, der stehen blieb zum Weitergehen an. Auf Schritt und Tritt überzeugte sich Orben, während er jetzt die Westseite hinunter ging, von dem wohlüberlegten Plan, der alle diese Vorbereitungen geschaffen. Die nach dem Norden hinauf führenden Treppen waren mit Mannschaften dicht besetzt. In doppelter Reihe standen hier und auf den beiden anderen geschlossenen Seiten die Polizisten, um jedes Überklettern der Einfassung und jedes hinunterspringen in die Fläche des Platzes zur Unmöglichkeit zu machen. Ein Reporter, der Orben kannte, gab ihm außerdem noch einige Zahlen, die er eben gehört und sich nun selbst notierte, während dieser ihm mit einigen Einzelheiten über die Klockenweltprozession aushelf. Seit neun Uhr morgens sei der Square schon besetzt, seit zwölf mit voller Macht, etwa 1500 Konstabler und an 3000 Polizisten seien aufgeboten aus allen Enden Londons, außerdem einige hundert Berittene. Die Leif und die Grenadier Gards würden in Bereitschaft gehalten. Die südliche offene Seite des Square, in deren Mitte sich die Nelsensäule auf einem mächtigen, in seinen Ecken von vier gewaltigen Löwen belagerten Fundamente erhebt, war am stärksten besetzt, da keine Schranke hier den Eingang zur Innenfläche erschwerte. In vier bis fünf Facher Tiefe standen hier die Reihen der Beschützer der Ordnung. In langer Linie war hier eine Abteilung berittener Polizisten aufgestellt, welche von Zeit zu Zeit die Straßen bestrich. Hier, auf dem weiten Raum vor der Säule, der durch den Zusammenstoß von vier großen Straßen gebildet wird, hier um das Denkmal Karls des Ersten herum waren die Menschenansammlungen am größten. Mit jeder Minute schienen die Massen zu wachsen. Von allen Seiten strömten in kleineren und größeren Trupps Teile der gesprengten Prozessionen heran, nicht mehr mit Fahnen und Musik und in freudigem Kampfgefühl, sondern arm in arm aneinander geschlossen, aufs Höchste erbittert durch die erlittene Niederlage, kaum mehr in der Hoffnung noch in den Besitz des Platzes zu gelangen, aber entschlossen, bei kleineren Zusammenstößen die eine oder andere Scharte noch auszuwetzen. Orben suchte die Physiognomie der Menge zu erkennen. Sicher bestanden zwei von fünf Teilen aller aus Neugierigen, die gekommen waren, ein nie gesehenes Schauspiel zu genießen. Sie ließen sich von der Polizei treiben, wohin diese sie haben wollte. Aber doch verlor wohl manche unter ihnen seinen Gleichmut, wenn er Zeuge der Brutalitäten war, die um ihn herverübt wurden und wurde, indem er sich auf die Seite der Angegriffenen stellte, gegen seinen Willen Teilnehmer, an dem Ereignis des Tages. Sicher fiel ein weiteres fünftel auf den Mob. Die Trübseefischer, die Pickpockets vom Profession, die Waschens, die Tagediebe, welche besser leben als der ehrliche Arbeiter, die Zuhälter der Dierenden, kurz auf alle die, welche überall dabei sind, da nichts sie bindet. Sie waren meist in sehr jugendlichem Alter. Als persönlichste Feinde der Polizei, mit der sie in täglichen Kampfe lebten, ließen sie keine Gelegenheit vorübergehen, an ihr Rache zu üben. Mit Stöcken, Steinen, kurzen Messern bewährt, versetzten sie den Polizisten empfindliche Verletzungen, entzogen sich dann blitzschnell durch die Flucht, in die Masse spurlos unterduckend und im nächsten Moment mit Geräuil und Geschrei an einer anderen Stelle wieder importtauchend, ihr Mütchen aufs Neue zu kühlen. Über dem waren sie bei allen Zusammenstößen dabei, den Tumult erhöhend, den wir war, vermehrend, die Wut mit ihrem Schreien aufs höchste stachhend. Und es waren nur noch die übrigen zwei fünftel, welche, wie Orbeln schätzte, auf die kamen, die in erster Linie an dem heutigen Nachmittag beteiligt waren, die, welche in diesem Kampf eine ernste politische Aktion sahen, die Mitglieder der radikalen Parteien, die Sozialisten, die Arbeitslosen und jene wirklich interessierten, die nicht nur Neugierige hergezogen, die beobachtenden und urteilenden Zuschauer, zu denen er selbst gehörte. Er war im Süden des Platzes angelangt, halb gestoßen, halb geschoben. Hier war das Gedränge enorm und die Massen in stetig wachsender Erregung. Die vierte Stunde hatte eben geschlagen, Orbeln erkannte den Zeiger auf Dänzur. Am Fuß der Nelsensäule fand ein heftiger Zusammenstoß statt. Zwei Männer, ein sozialistischer Führer und ein radikales Parlamentsmitglied, suchten sich mit Gewalt Einlass zu bahnen. Sie wurden nach kurzem Hand Gemenge überwältigt und verhaftet. Orbeln hatte nichts erkannt als geschwungene Knüttel und Stöcke und erhobene Fäuste. Er suchte seinen Weg fortzusetzen, was aber mit Schwierigkeiten verbunden war. Die berittene Polizei bestrich fortwährend den Weg zwischen der Säule und dem Denkmal Karls des Ersten, um ihn zu säubern. Die ineinandergekalten Massen strömten nach allen Seiten auseinander, presten sich bei den laternen Pfälen in kleine Gruppen angstvoll zusammen, flüchteten Whitehall hinunter oder wurden nah an die Reihen der Polizei gedrängt, von der sie brutal weitergetrieben wurden. Orbeln wartete, bis die Pferdereie an ihm vorübergebraust war und erreichte dann einen der Übergänge, wo er sich an dem laternen Pfosten sicher glaubte. Aber ein Konstabler trieb die hier zusammen geflüchteten Fort. Move on, sir! herrschte er auch Orbeln an. Aber dieser sah ruhig in das erhitzte Gesicht des Zornigen und wies auf die von neuem anstürmenden Pferde. Wohin, sagte er, soll ich mich überreiten lassen oder in die Knüttel ihrer Leute laufen? Seine Ruhe machte Eindruck. Als die Straße wieder für eine halbe Minute frei wurde, erreichte er sicher das Trottoir vor Morley's Hotel an der Ostseite des Squares. Dort fühlte er sich plötzlich am Arm ergriffen. Vor ihm stand ein bekannter Engländer. Sein Kragen war zerrissen, sein Hut beschmutzt. Er befand sich in höchster Aufregung. Nach einigen hastigen Fragen hin und her, erzählte er, auch die große, von Süden her kommende Prozession sei aufgelöst. Während sie von der Polizei in beständiger Bewegung erhalten, sich einander festhielten, um nicht auseinander gerissen zu werden und mit der Menge in diese gekallt waren, auf und niedert trieben, erzählte der Engländer ein atemloser Hast. Wir versammelten uns in Waterhide. Die radikalen und anderen Vereine und Clubs von Waterhide, Bermonsay und so weiter, trafen auf unserem Wege den Packham Radical Club, die Vereinigungen von Camberwell und Walworth und in Westminster Bridge Road auch die von St. George. Es war ein enormer Zug mit zahlreichen Bannern, Musikbanden mit grün geschmückt, von einer unendlichen Menschenmasse auf beiden Seiten begleitet, der in bester Ordnung die völlig leere Brücke von Westminster überschritt. Wie verabredet, sollten wir in Bridge Street am Parliament House mit dem Zuge von Lambeth und Battersea zusammen treffen. Dann sollte in grader Linie von Süden nach Norden, Whitehall hinauf hierher marschiert werden. Denken Sie sich, ein einziger großer Zug von imposanter Länge, der ganze Süden von London vertreten, der ganze jenseits der Thames gelegene Stadtteil, von Woolwich und Greenwich bis Battersea und Wendworth. Aber noch hatten unsere beiden Züge sich nicht vereinigt, noch hatten wir Parliament Street nicht erreicht, als der Kampf begann. Ich befand mich so ziemlich in den ersten Reihen. Ah, die Bröts im Galopp, mit ihren Pferden in unsere Reihen hinein, die Fahnen zerbrochen und zerrissen, niedergeschlagen, was ihnen im Wege war. Es war gut, dass sie nicht weiter kamen, unterbrach ihn Orben, denn ich habe gehört, dass in Whitehall die Lifeguards in Bereitschaft standen. Ich wundere mich, dass sie noch nicht hier sind, denn die Situation wird erregter. Aber wir haben uns gewährt, rief der andere. Ich habe einen mit meinem Blei knüttel. Er beendete seinen Satz nicht. Denn eine Abteilung Polizisten begann, das Trottoir zu lehren, drängte die dort stehenden Fort und im nächsten Augenblick war Orben wieder allein. Er war wieder in die Nähe von Morley's Hotel, die Treppe war soeben bis auf den letzten Mann gelehrt worden und füllte sich nun mit Blitzes schnelle wieder. Auch Orben sicherte sich einen erhöhten Platz. Von hier aus bot der frei übersehbare Platz mit seinen Umgebungen einen großartigen Anblick. Seit vier Stunden war diese Menge, die ihn umwokte, in beständigem Wachsen begriffen und sie schien jetzt ihre höchste Zahl, wie auch den Gipfelpunkt ihrer Erregung, erreicht zu haben. Die Fenster und Balkons der umliegenden Häuser waren besetzt bis auf den letzten Platz mit Zuschauern dieses ganz ungewöhnlichen einzigen Schauspiels, die jedem Zusammentreffen der Polizei mit dem Publikum mit leidenschaftlicher Aufmerksamkeit folgten und die Brutalitäten der Ersteren mit Beifall begrüßten. Von den Balkonen der gegenüberliegenden Clubs herab machte sich die goldene Jugend Londons, wie Orben vorhin bemerkt hatte, das harmlose Vergnügen auf den Mob zu speien, vor welchem sie sich in ihrer erhöhten Position ja so sicher wie in der Kirche füllten. Im Süden des Platzes, dort wo die Massen wie ein reißend angespollener Strom das breite Bett der Straßen durchrauschten, schien die Situation immer bedenklicher zu werden. Der Omnibusverkehr dauerte trotzdem oft unterbrochen fort. Hochbeladen schoben sich die schweren Wagen Schritt für Schritt fort. Wie Barken schwammen sie langsam durch die schwarze Menschenflut. Auf ihren Verdecken standen aufgeregte Menschen, die mit den Händen in der Luft umherfuchtelten und sich die Gelegenheit, wenigstens mit vereinzelten Worten der Sympathie die Menge zu begrüßen nicht entgehen ließen. Und wie Schweife folgten den Wagen jedes Mal eine Schahr, der die Pferde und Räder Bahn brachen. Von dort aus sah Orben plötzlich eine außergewöhnliche Aufregung, wie ein elektrischer Strom durch die Massen gehen und näher und näher kommen. Schneller flüchteten sie noch beiseite als vorher und ängstlicher und lauter wurden die Schreie und Rufe. Was war es? Berittene tauchten auf. Und Beleifgaas ertönte es in Hundertstimmen. Die Polizei schien vergessen. Alle Augen hingen an den blanken Kyrassen und den Federbusch um Waltenhelmen der Reiter, die, etwa 200 an der Zahl, langsam auf die Nelsensäule zukamen, dann rechts schwenkten und in ruhigen Zuge, an der Treppe, wo Orben stand, vorbei ihren Weg nach der National Gallery nahmen. Ein einzelner Herr in Zivil ridden ihrer Spitze zwischen den führenden Offizieren eine Papierrolle in der Hand. Und The Wilds Act ertönte es wieder. Laute Ausrufe empfingen den Abgesandten des Magistrats der Stadt. Wir sind alle gute Engländer und friedliebende Bürger, wir brauchen keine. Schrie einer. Du verdammtal nahesteckt dein Papier ein. Ein anderer. Da, als die Truppen an der Treppe, wo Orben stand, vorbei ridden, hörte Orben widerschlagen der Pferdehufe auf dem harten Boden, von dem Beifallsgeschrei, dem Händeklatschen, den jauchzenden Zurofen, der ihn umstehenden, übertönt wurde, und er wollte seinen Ohren nicht trauen. Waren das wirklich Zeichen des Beifalls? Es war nicht möglich. Es konnte nur hohen und spot sein. Aber so unverholen war die Freude des Haufens, bei dem unverhofften Anblick, dieses glitzenden Blechs, dieses pomphaften Aufzuges, und so berechnet war dessen Wirkung, dass er nicht mehr zweifeln konnte. Die selben Menschen, die noch eine Minute vorher, die sie niederknüttelnden und niederreitenden Polizisten mit dem Heulen ihrer Wut und dem Zeichen ihres Hasses überschüttet hatten, diese selben Menschen jubelten jetzt in sinnloser Freude denen zu, welche gesandt waren, sie niederzuschießen. Erst hatte Orbel unglaublich gestutzt. Nun lachte er und ein Gedanke ergriff ihn. Er ließ einen scharfen Pfiff ertönen, und siehe da, um ihn herum wurde dieser Pfiff aufgenommen und fortgepflanzt, sodass das Klatschen des Beifalls eine Minute lang von diesem Zeichen der Verachtung über Geld wurde. Und Orbeln sah, dass unter denen, welche jetzt Pfiffen dieselben sich befanden, die vorher zu dem Beifallsrufern gehört hatten. Da lachte er, aber sein Lachen schwand bald vor dem Ekel, der ihn überkam angesichts dieser sinnlosen Unzurechnungsfähigkeit. Was für alberne Kinder, dachte er. Eben noch bis aufs Blut von brutaler Hand gezüchtigt, jubeln sie jetzt, wie das Kind der neuen Puppe, den bunten Fetzen dieser lächerlichen Äußerlichkeit zu, ohne den furchtbaren Sinn dieses kindlichen Schauspiels auch nur zu ahnen. Als er mit dem Entschluss dem widerwärtigen Possenspiel zu entgehen, die Treppe und den Platz verlassen wollte, rückten die zur Verstärkung gesamten Gwenedia Gards zu Fuß, mit aufgepflanzten Bayonetten an, überall mit ihrem blinkenden Stahl furcht und entsetzen verbreitend. Die Treppe füllte sich um die doppelte Anzahl mit den Erschreckten, die endlich, wie ihr Schien einzusehen begannen, um was es sich handelte und das vielleicht ein Zufall dieses Spiel im Hand umdrehen in den blutigsten Ernst verwandeln konnte. Aber alles schien drohend bleiben zu wollen. Ruig umzogen die Truppen mehrmals die Außenseite des Square. Nur einmal, als Orben bereits das Nordende bei St. Martin erreicht hatte, vernahm er wie ein furchtbarer Angstschrei, das der Mitte der vor den eisernen, unaufhaltsamen, in der ganzen Straßenbreite vorrückenden Bayonetten, angstvoll flüchtenden, das dumpfe Brausen und Branden laut übergelte. Was war geschehen? Lag jemand, erstochend in seinem Blute? War eine Frau erdrückt in dem endlosen Haufen? Die Erregung war ungeheuer. Alles begann in der nun bereits sichtbaren, sinkenden Dämmerung von dem Taumel der Furcht ergriffen zu werden, trotzdem sich die Wenigsten durch ihn zum Verlassen des Platzes bewegen ließen. Orben ging dem Stuen zu. Hinter ihm her drang noch lange der Lärm. Er ging so lange, bis die Menschenmassen, welche in weitem Umkreis die um den Square liegenden Straßen durchwugten, aufhörten und das gewöhnliche Getriebe begannen. Er hegte den Wunsch nach Ruhe und Abgeschlossenheit. Daher suchte er das Speisezimmer eines der großen englischen Restaurants auf und saß dort lange. Er blitzte das Silber und dufteten die Blumen auf den schneeweißen Gedecken der Tische, die sich in den hohen Spiegescheiben der Wände widersahen. Die Gäste, die meisten in Frack und in Gesellschaftsanzug, traten schweigend ein und ließen sich würdevoll auf ihre Plätze nieder der Wichtigkeit dieses Augenblicks bewusst, indem sie sich an das Studium des Menüs begaben. Über den mit dicken Teppichen belegten Boden eilten die Kellner mit unhörbaren Schritten. Nichts war vernehmbar in diesem hohen, vorneben in dunklen Farbentönen gehaltenen Saale, als das leise Klieren der Teller und Messer, das Rauschen seidener Schleppen und zuweilen ein halblautes melodisches Lachen, welches das Gedämpf geführte Gespräch unterbrach. Orben aß so einfach wie immer nur besser und zu einem zähnfachen Preise, mit dem er den Aufenthalt in diesen Räumen bezahlte. Und während er die Tafelnden um sich herum betrachtete, verglich er unwillkürlich ihre sicheren, leichten, eleganten, aber eintönigen und uncharakteristischen Erscheinungen mit den Gestalten, aus deren Mitte er kam, den schweren Herben gestalten des Volkes, welche Hunger und Entbehrung in allem niedergedrückt und oft entstellt hatten, bis zur Unkenntlichkeit. Als er nach einstündiger Ruhe wieder die Richtung Nacht für Faergas quer nahm, kam er zufällig an den Toren von Sharing Cross Hospital vorbei. Der Eingang und die ganze Straße, in der das Krankenhaus lag, war dicht besetzt. Hier wurden die zerbrochenen Glieder wieder eingerenkt und die aufgeschlagenen Köpfe zugenäht, die man sich aus dem Kampf auf dem nahegelegenen Schlachtfelde geholt hatte. Der Anblick war ernst und komisch zugleich. Hier wangte von zwei anderen gestützt ein Mann heran, dessen Gesicht mit Blut überströmt war, welches aus einer klaffenden Stirnwundeschoss, dort trat ein bereits verbundener aus der Eingangstür, den einen Arm in der Binde, mit dem anderen aber noch sein zerbrochendes Blasinstrument haltend. Hier hinkte ein Polizist, der mit seinem Pferde gestürzt war, herbei, und dort wurde ein Ohnmächtiger auf einer Bare herangetragen. Orben drängte sich näher und warf einen Blick in den Vorraum des Hospitals. An den Wänden saßen friedlich die Feinde nebeneinander, die einen bereits verbunden, die anderen wartend, dass endlich eine der übermäßig beschäftigten Hände der Helfer sich auch ihrer erbahmen möchte. Es sind bis jetzt noch keine späreren Verletzungen vorgekommen, sagte einer der Umstehenden. Es ist eine Komödie, dachte Orben. Erst hauen sie sich die Köpfe blutig, dann lassen sie sich von derselben Hand flicken. Ein harmloses Vergnügen. Park schlägt sich, Park verträgt sich. Und er ging weiter, sich seinen Weg nur mit Mühe durch die Neugierige, gleichsam von dem frischen Blut angelockte, eng und in Eingang zusammendrängende und nur den verwundeten Platz machende Menge bahnend. Als er den Strand wieder betrat, flow ihm ein schreiender, ungewöhnlich zahlreicher Menschenhaufe entgegen und zwang ihn zum Stillstehen. Die Polizei trieb also jetzt auch die Menge, die neben Straßen weit hinauf. Dennoch wollte er nicht umkehren, ohne noch zu dieser Stunde, wo die Fittliche des Abends bereits tief über der Erde hingen, einen Blick auf das Schauspiel geworfen zu haben, das in dieser Zwielichtbeleuchtung einen ganz anderen Charakter angenommen haben musste. Er wollte daher versuchen, von Süden her den Square zu erreichen und er bog vor dem Bahnhof Charing Cross in die Links nach der Thamese abfallende Willer Street ein. Dann durchschritt er den Tunnel, der unter dem Bahnhof durchführt. Genau fünf Wochen waren vergangen, seit er ihn zum letzten Mal vom jenseitigen Ufer der Thamese kommend, an einem Samstagabend des Oktober, nass kalt wie der heutige, durchschritten und von traurigen Erinnerungen an frühere Erlebnisse erschüttert, geflohen hatte. Heute hatte er keine Zeit zu Erinnerungen. Er alte vorwärts. Als er in Northumberland Avenue dieser Palaststraße stand, sah er wie vom Scotland Yard, dem Hauptquartier der Polizei, immer neuer Zuzug nach dem Square getrieben wurde. Er nahm den selben Weg. Alles auf dem Square hatte ein verändertes Aussehen erhalten. Die Nelsensäule ragte wie der riesige Zeigefinger einer dunklen Riesenhand, drohend empor in das Dunkel. Mächtig lag zur rechten der enorme Rundbau des Grand Hotel mit seinen erleuchteten Fenstern, hinter denen die Neugierigen immer noch nicht verschwunden waren. Schweigend lag die innere Fläche des Platzes noch immer von der Polizei besetzt, und durch die Straßen um sie herum tobte noch immer der Kampf, der mit der einbrechenden Dunkelheit umso wilder geworden zu sein schien, je mehr er seinem Ende sich nahte. Die unzähligen Lichter der Laternen waren aufgeflamppt und beleuchteten mit zitternden Strahlen die dunklen Massen, die unter ihnen in fieberhaftem Ungestüm vorbeivuckten. Noch immer ritten die Lifeguards in Zügen die Straße auf und nieder. Ihre Uniformen, die Brustpanzer, die weißen Hosen und die roten Röcke blitzten von den Lichtern übergossen. Immer maßloser, brutaler und ungerechtfertigter waren die Angriffe der Polizei, vor allem die der Berittenen geworden. In die dichtesten Menschenhaufen, in gestrecktem Galopp hineinsprängend, ritten sie nieder, was nicht schnell genug flüchtete, mit ihren Knütteln auf die fallenden und am Boden liegenden Niederschlagend, gleichgültig dafür, wohin sie trafen, ob auf die Arme, Schultern oder Köpfe der Wehrlosen. In einem Augenblick waren die Stellen, wo eben noch kein Stein hätte zu Erde fallen können, nur noch bedeckt mit Kleiderfetzen, zertretenden Hüten, zerbrochenen Stöcken. Trotzdem die Ermüdung der Angreifer, wie der angegriffenen Unverkennbar war, schienen alle noch einmal so erbittert. Das Geholklang jetzt, wo nichts mehr scharf zu erkennen war, tierischer als zuvor. Orben sah Szenen, wohin er sich wandte, die sein Blut in Wallung brachten. Er stand, ohne sich rühren zu können, in einem Haufen, der wie erstarrt war vor Angst, und zwar in der vordersten Reihe. Ein alter Mann flüchtete auf ihn zu. Seine weißen Haare waren mit Blut gefärbt. Einer der Reiter verfolgte ihn, mit seinem Knüttel auf ihn immer wieder niederhauend. Orben stürzte vor. Aber er konnte nicht helfen. Denn von den Nachfolgenden wurde er mit solcher Heftigkeit fortgerissen, das er selbst zufallen glaubte. Die Polizei war von der anderen Seite angeritten und hatte alles in Bewegung gesetzt. Im Eingang zu Charing Cross konnte er endlich Fuß fassen. Die Reiter kehrten um und rasten zurück. Orben stellte sich auf eine Treppe. »Seit den Tagen der Chatisten hat London solches Szenen nicht gesehen!« rief ein Älterer her neben ihm. »Der Prinz von Wales hat die Bluthunde mit Brandwein betrunken gemacht, damit sie uns morden!« schrie ein Weib. Und es schien wirklich so zu sein. Aber nicht nur die Polizei war trunken, sondern auch das Publikum. Trunken vor Wut und Hass. Am Eingang derselben Straße, wo Orben stand, unfährend des Grand Hotel, rottete sich ein neuer großer Haufe zusammen, offenbar bereit zum Widerstande und sich im Instinkt der Gemeinsamkeit eng zusammenhaltend. Eine neue Abteilung der Polizei zu Fuß rückte im Laufschritt an. Ein wütendes Handgemengen entstand. Steine durchflogen die Luft, Scheiben kleten, man hörte das Ringen der Kämpfenden und das dumpfe Ausschlagen der Stöcke, die Schreie und das dumpfe Grollen. Fast wollte die Polizei zurückweichen, aber schon kamen die berittenen Reihen angesprenkt und der Streit war entschieden. Weit nach Schereingurs hinein wurden die Flüchtenden getrieben. Orben war abermals wildenlos von ihnen fortgerissen. Die Funken, welche die jagenden Pferderufe auf dem Boden schlugen, sprühten in der Dunkelheit. So würden der Lärm und die Zusammenstöße noch eine, höchstens zwei Stunden wütend, dann nachlassen. Und dann würde der Kampf auf der ganzen Linie zugunsten der Gewalt ausgefochten beendet und das Recht der freien Rede auf der Fallger Square dem Volke, vielleicht für immer, sicher aber für lange hinaus, verloren sein. Bevor Orben den Square verließ, nahm er noch einmal mit einem langen Blick das Bild dieses Schauspiels in sich auf, das ihm unvergesslich bleiben würde. Ohr und Auge, beide ermüdet, tranken noch einmal die dunkle Weite des Platzes, das Schwarze Meer der Menschen, das Getöse seiner Flut, die flehrenden Lichter, all die tausend laute der Leidenschaft in einem zusammengeballt. Und nicht mehr so lächerlich, sondern fast furchtbar war das Gebrüll, welches einem einzigen Munde zu entströmen schien. Orben entfloh ihm, er sehnte sich nach Ruhe, er sehnte sich nach einem Kampf, anders als dieser, den er in seinen jungen Tagen so leidenschaftlich wie kein anderer mitgekämpft hatte. Nach einem Kampf, dessen Erfolg zweife los war, weil er unerbittlich sein mußte, indem es andere Kräfte zu erproben galt, als die, welche heute im Spiel miteinander gerungen hatten, gleichsam wie um sich kennen zu lernen. Als er den Fuß in den Wagen setzte, der ihn zu seinem stillen Zimmer bringen sollte, hörte er noch wie bereits die Abendzeitungen, die das schilderten, was er an diesem Nachmittag gesehen hatte, von den gelenden Stimmen ihrer Verkäufer ausgerufen wurden. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Anarchie. Die Wochen vergingen. Der Bloody Sunday auf Tuvalga Square erregte die Gemüter nicht mehr zu leidenschaftlichen Auseinandersetzungen. Zwar hatte sich am folgenden Sonntag zur Unterstützung der Polizei eine Schaar freiwilliger Vaterlandsverteidiger eingefunden, aber sie hatten, nachdem sie ein paar Stunden lang auf dem Platz dem Gespött und dem Hohen der neugierigen Menge, die keinen Versuch machte, ein verlorenes Recht zurückzuerobern ausgesetzt gewesen waren, von Regen durch Nest und ohne die frisch gedrexelten Knittel geschwungen zu haben nach Hause ziehen müssen. Nach dem großen Schauspiel, die Komik freiwilliger Selbsterniedrigung, nach dem Bloody Sunday, die Laughing Stocks. Der Square war und blieb leer. Die Frage der Arbeitslosen war natürlich nicht gelöst, aber sie war in den Hintergrund getreten und sie schrie nicht mehr in den gelenden Tönen des Hungers nach Antwort. In Chicago waren die Leichen der Gemordeten und dabei spieloser Teilnahme der Bevölkerung zu Grabe getragen worden. Es war gewesen, als habe man eine Schuld wieder gutmachen wollen. Die Zeit der großen Geschehnisse war vorüber. Alles ging wieder seinen gewohnten Gang. Die Tage waren umso kälter und feuchter geworden, je schneller der Monat zu Ende ging. Orben hatte weder Trubb noch irgend einen anderen seiner gewohnten Freunde wiedergesehen. Nur Dr. Hirt war zuweilen gekommen, seine Füße zu wärmen und seine Pfeife bei ihm zu rauchen. Sie lebten sich geistig mehr und mehr ineinander ein und verstanden sich besser und besser. Die Sonntagnachmittagzusammenkünfte schienen nicht nur unterbrochen zu sein, sondern gänzlich aufgehört zu haben. Orben dachte auch nicht daran, sie wieder aufleben zu lassen. Er war nun von ihrer Zwecklosigkeit überzeugt. Auch die Clubs hatte er nicht mehr besucht seit dem Abend seiner Auseinandersetzung mit Trubb. Und, was die größte Veränderung in seinem Leben war, auch seine Wanderungen durch die Bezirke des Hungers hatte er aufgegeben. Er hatte viel zu tun. Er begann jetzt mit der Arbeit seines Lebens gegen die alles, was er bisher getan, nur Vorbereitung gewesen war. Für sich selbst hatte er in dieser Zeit einen kleinen Sieg erfochten. Die Leitung des französischen Sammelwerkes, zu dessen Mitarbeiterschaft er vor drei Jahren nach London berufen war, war nach und nach ganz in seine Hände übergegangen. Dank seiner Gewissenhaftigkeit, seiner Umsicht, seiner Selbstständigkeit hatte das Unternehmen, das dem Abschluss entgegenging, einen glänzenden Erfolg erzählt. Trotzdem er der buchhändlerischen Firma, einer der größten Englerns, unentbehrlich geworden war, hatte diese es unterlassen, seine Dienste angemessen zu honorieren und seine Besoldung nur wenig erhöht. Er hatte lange auf die freiwillige Erfüllung dieser Pflicht gehofft. Er wartete, bis er alle Trümpfe in seiner Hand hielt. Dann hatte er sie eines Tages ausgespielt und seine Entlassung für das Ende des Jahres angezeigt. Eine lange Unterredung mit den beiden Inhabern der Firma war daraufhin gefolgt. Bei dem Ausbruch ihrer moralischen Entrüstung über den Bruch des Kontraktes, der zwar weder schriftlich noch durch irgendein Wort Orbens, sondern von ihrer Seite, wie sie sagten, nur auf treu und glauben eingegangen war, waren sie von Orben gebeten worden, doch jede Sentimentalität in einer geschäftlichen Auseinandersetzung beiseite zu lassen. Dann bewies er ihnen mit Zahlen, dass das einzige Verdienst, das sie sich bei der Herausgabe des Werkes erworben, das Herr Leyen des Kapitals gewesen war, dass dieses Verdienst sich aber so belohnt hatte, ihnen etwa vier Fünftel des Ertrages seiner Arbeit zu sichern. Daraufhin seine Forderungen, als die Bitte an ihn gestellt wurde, noch ein Vierteljahr zu bleiben, bis zum Abschluss des Werkes, zunächst das Dreifache des Monatsgehaltes als bisher. Noch nie hätten sie einem ihrer Angestellten ein solches Salär gezahlt. Noch nie seien ihnen wohl auch von einem Angestellten solche Dienste geleistet worden. Ferner, und das war Orbens Hauptschlag gewesen, mit dem er sich seine Zukunft wenigstens in etwas sicherstellen wollte, einen Gewinnanteil an jeder Auflage des Werkes. Ob eine solche Forderung wohl schon je gestellt worden sei, das sei ihm ganz gleichgültig, es stünde in ihrem Belieben sie anzunehmen oder zu verwerfen. Sie taten das Erste her. Endlich Orbens dritte Forderung, eine Entschädigung im Verhältnis zu dem Erfolge seiner Arbeit stehend für die bisher geleistete Arbeit sofort auszahlbar. Das See verdammt eine Erpressung ähnlich. Mochten sie es nennen, wie sie es wollten, er habe von ihnen gelernt, ob sie das Wundere, drückten sie nicht auch etwa die Löhne ihrer Arbeiter nieder, so tief wie es nur ging, er stemmte sich dagegen und drückte wieder. Als er gegangen war, knirschten die Kompagnons mit den Zähnen. Als gewiegte Geschäftsleute aber gestanden sie sich stillschweigend ein, dass sie nie eine größere Hochachtung für Orben empfunden hatten, als in diesem Augenblick. Den Kontrakt, den beide Parteien daraufhin aufsetzten, ließ Orben von einem der ersten Rechtsanwälte prüfen und für richtig befinden, ehe er ihn unterschrieb und sich für weitere drei Monate bankt. Dann war er frei für einige Zeit und nie hatte er mit solcher Deutlichkeit gefühlt, wie nötig diese Pekonniere Unabhängigkeit war für das, was er tun wollte. Noch ein Vierteljahr und er war in der Lage, nach Paris zurückzukehren. Nach Paris, sein Herz schlug höher bei diesem Gedanken. Er liebte London und bewunderte es dieses wunderbare, mächtige London und er liebte Paris, aber dieses liebte er doch anders. London begann auf ihm zu Lasten mit seinem ewig grauen Himmel, seinem falen Nebel, seiner traurigen Dämmernis. Eine Sonne stieg ihm auf und diese Sonne hieß Paris. Bald würde er wieder beschienen sein von ihren Strahlen, die so warm waren, so belebend, so schön. Orben schreibtisch waren die Stöße mit Zeitungen um Pruschuren über Chicago verschwunden und neue Arbeiten bedeckten ihn, die seine spärlichen freien Stunden erfüllten. Er war sich klar über das, was er wollte. Er stand allein, keiner seiner zahlreichen Freunde, war in dem letzten Jahren mit ihm gegangen, keiner unter ihnen war ihm standegewiesen, mit ihm die letzten Konsequenzen zu ziehen. So hatte er sie hinter sich zurücklassen müssen, er, der rastlos vorgeschritten war, der Freiheit zu. Aber er hatte neue Verbindungen angeknüpft und oft und immer wieder richtete sich sein Auge nach Amerika, wo von einer kleinen, aber stetig unsicher wachsenden Schah ausgezeichneter Männer, seit Jahren bereits die Arbeit getan wurde, die in der alten Welt noch nicht angefangen war. Alles drängte dahin auch hier mit ihr zu beginnen. Zwei Umstände erschwerten vor allem die Ausbreitung der Idee der Anarchie in Europa. Entweder sah man in einem Anarchisten einen Dynamitaden oder, hatte man einen Einblick in den Ideenkreis der neuen Partei geworfen, einen Kommunisten. Während in Amerika bereits einige Lichtstrahlen die trüben Blicke des Vorurteils und der Voreingenommenheit zu treffen begonnen hatten, waren in Europa noch alle verschleiert. Zuvor musste der überall missverstandene Sinn des Wortes neu geprüft, erkannt und erklärt werden. Die einen, die welche alles nehmen, wie man es ihnen gibt, und in der Anarchie nur das Chaos und in dem Anarchisten nur den gewaltsamen Umstürzner sahen, mussten belehrt werden, dass Anarchie im Gegenteil das Ziel der Entwicklung der menschlichen Gesellschaft ist und jenem Zustand bezeichnet, in dem die Freiheit des Individuums und seiner Arbeit Bürger ist für sein Wohl, wie für den Wohlstand der Allgemeinheit. Und in anderen, jenen, die mit Recht an das Ideal der Freiheit im brüderlichen Kommunismus nicht glaubten, musste gezeigt werden, dass die Anarchie die Freiheit des Individuums, weit entfernt sie in Gütergemeinschaft und Aufopferung zu sehen, sie im Gegenteil durch Bekämpfung und Beseitigung ganz bestimmter gewaltsamer Hemmungen und künstlicher Schranken zu erreichen sucht. War diese erste, roheste und undankbarste Vorarbeit geschehen und hatte sich, wenn auch vorerst nur unter wenigen, die Erkenntnisbahn gebrochen, dass die Anarchie kein Himmel auf Erden ist und dass die Menschen nur ihre wahre Natur und deren Bedürfnisse zu erkennen, nicht aber diese von Grund aus zu ändern brauchen, um die Freiheit zu ermöglichen, so war die nächste Aufgabe gegeben. Die Institution des Staates zu kennzeichnen als großes und einziges Hemmnis der Menschheit auf ihrem Wege der Entwicklung zur Kultur. Es galt zu zeigen, dass der Staat die privilegierte Gewalt ist und das Gewalt es ist, die ihn erhält. Dass er es ist, der die Harmonie der Natur in die Unordnung des Zwanges verwandelt, dass seine Verbrechen es sind, die die Verbrechen schaffen, dass er hier unnatürliche Vorrechte verleiht, während er dort natürliche Rechte schmählen hat, dass er die wetteifende Entfaltung der Kräfte auf allen Gebieten lehmt, den fruchtbaren Handel unterbindet und damit den Wohlstand des ganzen Volkes untergräbt. Dass er in allem die Mittelmäßigkeit vertritt und das alles, was er zu tun unternimmt, weit besser, allgemein zufriedenstellender, vorteilhafter, ohne ihn ausgeführt werden könnte, wenn es der freien Konkurrenz der Privaten überlassen bliebe. Dass eine Nation, je reicher und glücklicher ist, desto weniger sie reagiert wird, dass der Staat geschweige, je der Ausdruck des Willens, der Gesamtheit zu sein, viel mehr immer und immer nur der Wille derjenigen ist, die an ihrer Spitze stehen. Und dass die, welche an der Spitze stehen, zwar immer für sich und die Irigen, nie aber für die Sorgen, welche ihnen ihre Sorge an zu vertrauen, töricht genug sind, dass der Staat nur geben kann, was er zuvor genommen hat, da er unproduktiv ist und dass er immer weniger zurückgibt, als er erhalten. Kurzum es galt zu zeigen, dass er, alles in allem genommen, nichts anderes ist, als ein ungeheurer, fortgesetzter, schamloser Betrug, vermittelt, dessen die einen auf Kosten der anderen leben, mag er sich nun genannt haben oder nennen, wie er will. War so auf einigen Punkten der Glaube an das allein selig machende Idol des Staates erschüttert und damit das Vertrauen in die eigene Kraft der Initiative gestärkt, so musste jenen Gesetzen nachgegangen werden, die das wirtschaftliche Leben beherrschen. Es mußte die Wahrheit zur Erkenntnis gebracht werden, daß die Interessen der Menschen sich nicht feindlich gegenüberstehen, sondern daß sie sich harmonisch vereinen, wenn ihnen nur der freie Spielraum zu ihrer Entfaltung nicht genommen oder geschmälert wird. Die Freiheit der Arbeit, errungen durch den Fall des Staates, der das Geld nicht mehr monopolisieren, den Kredit nicht mehr lehmen, das Kapital nicht mehr vorenthalten, die Zirkulation der Werte nicht mehr hemmen, mit einem Wort, die Angelegenheiten der Einzelnen nicht mehr kontrollieren kann, war sie zur Tatsache geworden, so war die Sonne der Anarchie aufgegangen. Ihr Segen, man würde ihn wie Wärme fühlen, nach der langen Nacht voll Kälte und Not. Aber versprechen sollte man nichts. Nur die, welche nicht wissen, was sie wollen, versprachen. Es galt zu überzeugen, nicht zu überreden. Das erforderte andere Kräfte als die der geschmätzigen Zunge, welche die Massen beredet, gegen ihren Willen zu handeln, statt dem Einzelnen die Wahl seiner Entschlüsse zu lassen und seiner Einsicht zu vertrauen. Die verschiedensten Wissensgebiete mussten herangezogen werden, um die Theorie der neu erwachenden Lehre zu beweisen, die Geschichte, um die Irrtümer der Vergangenheit in der Zukunft zu vermeiden, die Psychologie um zu erkennen, wie die Seele den Bedingungen unterworfen ist, die der Körper ihr vorschreibt, die Philosophie, damit sie zeige, wie alles denken, nur vom Individuum ausgeht, damit es zu ihm zurückkehre. Nachdem so alles getan war, um die Freiheit des Individuums als Gipfelpunkt der Entwicklung zu beweisen, blieb noch eine Aufgabe übrig. Nicht nur die Ziele mussten gezeigt, sondern auch die besten und sichersten Wege gesucht werden, auf denen dieselben zu erreichen waren. In der Gewalt, die größte Feinde erblickend, galt es, die Gewalt zu vernichten. Auf welche Weise? Auch sie war gefunden. Nicht zu einem Kampf, galt es dem bis an die Zähne bewaffneten und in allen Machtmitteln noch weit überlegenen Staate rauszufordern. Er wäre entschieden, noch ehe er begonnen hätte. Nein, dieses Ungeheuer, das sich von dem Blute unserer Arbeit nähert und erhält, musste ausgehungert werden, indem man ihm den Tribut vorenthielt, den es als selbstverständlich forderte. Es musste an Erschöpfung sterben, verhungern, langsam zwar, ohne Zweifel, aber sicher. Noch hatte es die Macht und das Ansehen, seinen Raub unweigerlich einzufordern oder den Verweigerer zu vernichten. Eines Tages aber würde es eine Anzahl von Männern, von besonnenen, ruhigen, unerschütterlichen Männern begegnen, die mit verschränkten Armen seinen Angriff mit der Frage zurückschlagen würden, »Was willst du von uns? Wir wollen nichts von dir. Wir verweigern dir jeden Gehorser. Lass dich von denen ernähren, die dich brauchen. Uns aber, lass ihn ruhe. An diesem Tage würde die Freiheit ihren ersten Sieg erfechten, einen unblutigen Sieg, dessen Rom die Erde mit der Eile des Windes durchfliegen und überall die Stimme der Vernunft zur Antwort erwecken würde. Was waren die Streiks, vor welchen die Ausbeuter zitterten, anderes als passiver Widerstand? Mussten die Arbeiter mit ihnen nicht Erfolge ohne Gleichen erzielen können? Erfolge, auf die sie vergeblich warten würden, vertrauten sie weiter dem ruchlosen Spiel politischer Gaugler. Bisher in der Geschichte des Jahrhunderts nur in vereinzelten Fällen, hier und da und nur zeitweilig zur Erzwingung gewisser politischer Forderungen benutzt, müsste einst der prinzipiell angewandte passive Widerstand gegen die Regierung, vor allem in der Form der Steuerverweigerung, zur vorgehaltenen Waffe werden, an welcher des Staat langsam verbluten würde. Bis dahin aber, bis dahin, galt es zu wachen und zu warten. Es gab keinen anderen Weg das Ziel endlich zu erreichen, als den der ruhigen unermüdlichen sichern Aufklärung und den des selbstgegebenen Beispiels des eines Tages Wunder wirken würde. So lag vor Orben in ihrem ganzen Umfange die Arbeit, der er sein Leben zu Witben entschlossen war. Er überschätzte seine Kraft nicht, aber er vertraute ihr. Denn sie hatte ihn geführt durch die Irrtümer seiner Jugend. So konnte sie keine gewöhnliche Kraft sein. Noch stand er allein. Bald würde Erfreunde und Mitkämpfe haben. Schon begann sich in Paris unter den Kommunisten eine stark individualistisch-anneichistische Strömung bemerkbar zu machen, die das Privat-Eigentum in Schutz nahm. In diesen Tagen waren ihm die ersten Hefte einer neuen Zeitschrift, offenbar mit den bescheidensten Mitteln gegründet, zugeflogen, die ein glänzender Beweis für die in gewissen Arbeitskreisen seines Landes herrschende Intelligenz war. Die Autonomie individuell hatte sich frei gemacht vom Kommunismus und wurde nun von ihm ebenso angegriffen wie dieser einst von den Sozialdemokraten. Orben vertiefte sich in die Lektüre der wenigen Blätter, aus denen ihm ein Geist der Freiheit entgegen wehte, der ihn entzückte. Ein Klopfen an der Tür unterbrach ihn. Ein Brief wurde ihm überbracht. Sein Inhalt bat um eine ronde Wuh noch für diesen Abend und trug keine Unterschrift. Orben wollte ihn zuerst bei Seite werfen. Dann aber, als er ihn zum zweiten Mal las, nahm sein Gesicht einen nachdenklichen Ausdruck an. In der Art und Weise, wie der Brief abgefasst war, musste etwas liegen, das seinen Entschluss änderte, denn er sah nach der Uhr und blickte auf den großen Stadtplan von London, der an der Wand hing. Mit der unterirdischen Eisenbahn fuhr er über Black Fires von Kings Cross nach London Bridge. Er musste umsteigen und wurde dadurch aufgehalten. Dennoch erreichte er noch vor der angegebenen Stunde die Straße und das bezeichnete Haus. Als er an der verschlossenen Tür klopfte, wurde diese sofort geöffnet. Orben brauchte den Namen nicht zu kennen, der ihm angegeben war. Er starb auf seinem Munde in einem unwillkürlichen Ausruf des Erkennens und des Erschreckens, als er den Öffnenden erkannte. Vor ihm stand ein Mann, der einst eine der gefürchtetsten und gefeiertsten Persönlichkeiten in der revolutionären Bewegung Europas gewesen war, dessen Name nun aber von den meisten nur noch mit Hass und Verachtung genannt wurde. Jeden anderen hätte Orben jemals eher wiederzusehen geglaubt als diesem Mann, der ihn schweigend empfing und jetzt schweigend die Treppe hinauf in ein kleines niedriges Zimmer führte. Dort an dem einzigen Fenster standen sie sich gegenüber und Orbins erkennen, wicht dem Gefühl innerster Erschütterung, als er sah, was die wenigen Jahre, in denen er ihn nicht mehr gesehen, aus seinem einzigen Bekannten gemacht hatten. Damals war er aufrecht und stolz gegangen, jetzt stand er vor ihm wie gebückt unter der Last eines furchtbaren Schicksals. Noch konnte er das fünfundreißigste Jahr nicht erreicht haben und schon waren seine Haare grau wie die eines fünftzehnjährigen. Einst war sein Lächeln so siegesgewiss und zwingend gewesen, dass keiner ihn widerstehen konnte. Heute war es traurig und schmerzlich, als er sah, wie wenig Orben sein Erschrecken und seine Erschütterung bei seinem veränderten Anblick zu verbergen vermochte. Da nannte ihn Orben leise, als fürchte er die Wände könnten ihn hören, bei seinem wirklichen Namen, diesem eines so viel genannten, heute fast vergessenen Namen. Ja, ich bin es, sagte der andere, ohne dass das traurige Lächeln von seinen Lippen verschwand. Sie hätten mich wohl nicht einmal wiedererkannt, Orben. Orben schüttelte gewaltsam seine Erregung ab. Wo kommen Sie her? Wissen Sie nicht? Ja, ich weiß, man ist mir überall auf den Fersen, selbst hier in England. In Frankreich würde man mich ausliefern und in Deutschland begraben für Lebenszeit, wenn man mich hätte. Auch hier bin ich nicht sicher. Aber ich mußte noch einmal hierher, ehe ich untertauche. Für immer. Sie wissen weshalb. Gewiß Orben wußte es. Auf diesem Mane lag der furchtbare Verdacht, einen Genossen verraten zu haben. Wie viel wie wenig Wahrheit an diesem Verdacht war, Orben konnte es nicht entscheiden. Von sozialdemokratischer Seite war er zuerst ausgesprochen worden. Aber von dort waren schon so viele geflissentliche Lügen über die Kommunisten ausgegangen, dass auch diese aus der Luft gegriffen sein konnte. Dann war er wiederholt worden von einer feindlichen Richtung im eigenen Lager. Der Beklagte hatte darauf geantwortet. Aber wollte oder konnte er nicht? Kurz die Sache war, trotz vieler Worte, nie ganz aufgeklärt worden. Sicherlich war das überhaupt in der Öffentlichkeit unmöglich. Über zu vieles mußte geschwiegen werden, was der Feind nicht erfahren durfte. Zu viele Namen mußten ungenannt, die genannt, zu viele Verhältnisse unberührt bleiben, welche von Grund aus hätten erörtert werden müssen, als das der so angeschuldigte Jehoffen durfte, in aller Augen wieder unantastbar dazustehen. Das war der Fluch der Knechtschaft, mit dem die falsche Taktik einen an den anderen band, so dass keiner sich rühren und regen konnte, wie er wollte. Noch immer hätte der von allen Seiten bereits angegriffene Aufrecht weiterwirken können in dem alten Kreise der Genossen, wenn diese selbst nicht auch wankend geworden wären. Da hatte er eines Tages alles hinter sich abgebrochen und war verschwunden. Sein Name wurde vergessen, vergessen wurde, was er getan hatte, nachdem mit seiner Person ihr großer Einfluss, der bezaubernd gewesen war, wo er sich gelten gemacht hatte, gewichen war. Orben wusste es, und er sagte daher, ihre Reise war nutzlos. Ja, war die Antwort, und die Stimme war so trüb wie die Augen dessen, der sie gab. Sie war nutzlos. Er ließ, wie völlig gebrochen die Stirn sinken, als er noch leiser fortfuhr, als schäme er sich seines Wiederkommens wie einer Falk hat. Ich konnte es nicht mehr aushalten. Zwei Jahre bin ich allein gewesen, da entschloss ich, mich wiederzukehren und einen letzten Versuch zu wagen, mich zu rechtfertigen. Man glaubt mir nicht. Keiner glaubt mir. So glauben sie an sich selbst, sagte Orben. Heute dachte ich an sie. Man hat mir von ihnen gesprochen. Man warf ihnen vor, daß sie ihre eigenen Wege gehen. Nun ja, sie sind noch der Einzige, der sich in der Wehren es den freien Blick bewahrt hat. Ich danke ihnen, daß sie gekommen sind. Er schien, wie erschöpft, als hätten ihn schon diese wenigen Worte ermüdet. Vor drei Jahren war er ein glänzender Redner gewesen, welcher drei Stunden lang gesprochen hatte, ohne Ermattung zu zeigen. Orben war tief erschüttert. Er hätte ihm gern gesagt, dass er ihm glaube. Aber wie konnte er das, ohne unehrlich zu sein? Ihm war jene ganze Angelegenheit fast fremd geblieben, so viel er auch über sie gehört hatte. Der andere schien es zu fühlen. Ich müsste ihnen die ganze Geschichte erzählen, um ihnen ein Urteil zu ermöglichen. Aber das würde stunden dauern und vielleicht wäre es dann doch nutzlos gewesen. Nur so viel und das können sie mir glauben. Ich habe einen Irrtum begangen, aber an dem Verbrechen, das man mir zu last legt, bin ich unschuldig. Außerdem habe ich vieles versäumt, was ich zu meiner Verteidigung gleich hätte tun müssen. Das alles ist jetzt zu spät. Er sah nach der Uhr. Ja, es würde stunden dauern und ich habe keine Halbe mehr. Ich will noch heute fort. Wohin? fragte Orben. Zunächst die Temse hinauf mit einem Schiff. Und dann... Und traurig lächelnd machte er eine Bewegung mit der Hand in die Weite. Und dann weiter. Irgendwo hin. Er griff nach einer kleinen Reisetasche, die fertig gepackt, neben ihm lag. Ich habe nichts mehr hier zu tun. Lassen Sie uns gehen, Orben. Begleiten Sie mich bis zur Brücke, wenn es kein Umweg für Sie ist. Sie verließen das Zimmer und das Haus, ohne das Ihnen jemand nach sah. Bis zur London-Bridge gingen sie schweigend nebeneinander her. Aber als sie die Brücke überschritten, brach der niedergekämpfte Groll des Ausgestoßenen doch los. Ich habe der Sache alles gegeben, was ich besaß, meine ganze Jugend und mein halbes Leben. Nachdem sie mir alles genommen, hat sie mir nichts zurückgelassen, nicht einmal den Glauben an sie selbst. Es bleibt Ihnen noch ein halbes Leben, um den Glauben an sich dafür zurückzugewinnen, diesen einzigen Glauben, der nie enttäuscht. Aber der andere schückelte nur den Kopf. Sehen Sie mich an. Ich bin nicht mehr der ich war. Allen Verfolgungen habe ich trotz Geboten. Dem Hunger, dem Hass, dem Gefängnis, dem Tod. Aber von denen, die ich mehr geliebt habe als mich selbst, davon gejagt zu werden wie ein, wie ein räudiger Hund. Es hat mich getroffen. Ach, ich bin so müde. So müde. So müde. Es hat in einem der Ruhepunkte der Brücke und ließ sich auf eine der Bänke fallen, während der Menschen Strom weiterbrauste. Orben setzte sich neben ihn. Der Ton, mit dem der unglückliche Mann die letzten Worte wiederholte, erschütterte ihn von neuem aufstiefste. Und während hinter ihnen das graniose Leben die Brücke überspülte, erzählte er ihm, um ihm Zeit zu lassen sich zu fassen, von seinen eigenen trüben Erfahrungen und Erkenntnissen und wie dennoch seine Kraft unerschüttert und sein Mut umgelähmt sei. Seit er sich wiedergefunden habe und nun auf eigenen Füßen stehend, tun und lassend, was er wolle, von keiner Partei, keiner Klickel, keiner Richtung mehr abhängig, keinem mehr Eingriffe in sein eigenes Leben gestatte. Aber der andere saß teilnahmslos. Er schüttelte den Kopf und sah vor sich hin. Plötzlich sprang er auf, griff nach seinem Gepäck, zeigte auf das Chaos von Schiffen und murmelte einige unverständliche Worte. Dann noch ehe Orben ihm antworten konnte, umarmte er den Überraschten mit Heftigkeit und alte mit der Hand ein Zeichen gebend, er wolle nicht weiter begleitet sein davon. Orben sah ihm lange nach, Opfer über Opfer und Öle umsonst, dachte er. Lange noch sah er vor sich das gealterte Gesicht und die ergrauten Haare des Verfolgten, der ein ruheloser Verbander, einer neuen Welt voll geschicken entgegenzog, ohne Kraft mehr und ohne Mut, ein Leben noch weiter zu bestehen, das ihn betrogen hatte. Der Abend begann, die Sonne ging unter. Über London Bridge fluteten zwei unermessliche Menschenströme. Er rüber und hinüber zogen in zwei ununterbrochenen Reihen rasselnd und dröhnend die Wagen. Das schwarze Gewässer der Thamese floss Träge. Orben stand an dem Brückenrand und nahm, gegen Osten gewendet das große Bild auf, das sich ihm bot. Überall über die Häusermassen zu beiden Seiten der Flut erhoben sich Türme, Säulen, Schornsteine, Kirchturmspitzen. Unten aber ein Wald von Masten, Stangen, Segeln, Links Billingsgate, London's großer berühmter Fischmarkt. Weiter dort, wo die vier Türme ragen, das dunkle unheimliche Gebäude, des Tauer. Röltlich lag die untergehende Sonne, die blasse müde Sonne London's, minutenlang auf seinen Fenstern. Dann war auch ihr Schein plötzlich erloschen und grau helle Dämmerung zog ihre Streifen um die dunklen Massen der wahren Häuser, die riesen Leiber der Schiffe um die Pfeiler der Brücke. Schon zeigte die Zifferuhr an den Adelaide-Buildings auf die siebente Stunde, aber noch immer war das Ausladen des mächtigen Übersee-Steamers zu Orbensfüßen nicht beendet. Starke Männer trugen Kisten und Ballen in langen Reihen über schwankende Bretterstege ans Ufer. Die stirn den Kopf und den Nacken mit eigentümlich geformten Polstern gegen den zermalmenden Druck der schweren Last geschützt, sahen sie, wie sie gebückt unter ihrer Böde einherschritten, aus wie Stiere im Joche. Eine große, wunderbare Stimmung überkam Orben. Das war London, das riesige London, welches mit seinen fünf Millionen menschlicher Wesen 700 Meilen Erde bedeckte. Das war das London, wo jede fünfte Minute ein Mensch geboren wurde, jede achte ein Mensch starb. Das war das London, welches wuchs und wuchs und, bereits unermesslich, das Grenzenlose erstreben zu wollen schien. Ungeheure Stadt, unbegreiflich und unerfasslich lag sie da, zu beiden Seiten des Flusses und die Wolken von Rauch dunst Lärm, die sie ausspieh, lagen wie Schleier über ihrem schnaufenden Leibe, Lichter um Lichter erflampten und vermengten der Feuchtigkeit Nebel die Wärme der Glut. Ihre rötlichen Reflexe durchzitterten die Dämmerung, London butch donnerte und drönte unter den Lasten, welche sie trug. Tag so für Tag, Woche für Woche, Jahr auf Jahr, raste so dieses gewaltige Leben, das nie ermüdete. Immer fieberhafter wurden die Schläge seines Herzens, immer gewaltiger die Taten seines Armes, immer kühner die Pläne seines Gehirns. Wann erreichte es den Höhepunkt seiner Ziele? Wann würde es ruhen? War es unsterblich? Und wieder sah Orben sie nahen, die Wolken des Verderbens, die den Blitz senden würden, der diese ungeheure Masse von Zündstoff entladen würde. London, auch du bist nicht unsterblich, du bist groß, aber die Zeit ist größer. Es wurde dunkler und dunkler, da wandte er sich dem Norden zu und wie er mit seinen schweren langen Schritten dahinging, fest auf den Stock gestützt, sah, wie immer, mancher vorübereilende der hohen, hageren und stolzen Gestalt nach, die der weite Mantel umflatterte. Und wie Orben Straße um Straße kreuzte und sich mit jeder seiner Wohnung näherte, hatte er bereits die Erschütterung dieser letzten Stunden überwunden und schon kreisten wieder mit unruhigen Schlägen die Flügel seiner Gedanken um das ersehnte Licht der Freiheit. Wie würde sich entwickeln und gestalten, was noch als ebenerst befruchteter Keim im Schoß der Zeit ruhte? Eines war ihm sicher, schmerzlos mußte sie sich vollziehen, die Geburt der neuen Welt, sollte sie lebensfähig sein. Die soziale Frage war eine wirtschaftliche Frage. So und nicht anders konnte sie sich lösen. Mit der Schwächung der staatlichen Gewalt stellt sich mehr und mehr das Individuum auf die eigenen Füße. Dem Gängelbande des Patanalismus entfliehend gewinnt es die Selbstständigkeit eigenen Wollens und Handelns. Das Recht der Selbstbestimmung uneingeschränkt in Anspruch nehmend zielt es zunächst dahin, alle bisherigen Vorrechte null und nichtig zu machen. Nicht durfte von denselben übrig bleiben als ein ungeheure Haufe modernen Papiers. Das unbenutzte Land, nicht länger mehr beschlagnahmt von denen, die es nicht bewohnen, wird bebaut und bevölkert von jenen, die es okupieren. Bisher brachgelegt trägt es nun Frucht und Saat und reichlich nährt es die befreiten Geschlechter. Das Kapital, unfähig länger sich zu messten, von dem Schweißer fremder Arbeit, sieht sich genötigt, sich selbst aufzuzehren. Ernährt es den Vater und den Sohn noch, ohne dass sie die Hand zu rühren brauchen, so steht doch schon der Enkel vor der Alternative, den Ruhm der Väter zu schenden und zu arbeiten oder zu verhungern. Denn mit dem Schwinden aller Privilegien ist die Pflicht der Selbstverantwortlichkeit auf die Schultern des Individuums gelegt. Ob es an ihr schwerer tragen wird, als an den tausendnästen Pflichten mit den bis dahin der Staat seinen Bürger, die Kirche ihr Mitglied, die Moral den gerechten belut? Nur eine Lösung der sozialen Frage nur die eine gibt es, sich nicht länger in gegenseitiger Abhängigkeit zu erhalten, sich und damit den anderen den Weg zur Unabhängigkeit zu öffnen. Nicht länger mehr an die starken, die lächerliche Anforderung zu stellen, werdet schwach, nein, den Schwachen endlich zuzurufen, werdet stark, nicht länger mehr der Hilfe von oben her zu vertrauen, sondern endlich sich ermannen zu eigener Tat. Das 19. Jahrhundert hat den Vater im Himmel abgesetzt. Es glaubt an keine göttliche Kraft mehr, der es untertan ist. Die Kinder des 20. Jahrhunderts aber erst würden die echten Arteisten sein. Zweifler an der göttlichen Machtvollkommenheit mussten sie beginnen, die unerbittliche Kritik ihrer Vernunft auch an die Berechtigung jeder menschlichen Autorität zu legen. Das Bewusstsein der eigenen Würde musste sie durchdringen. Statt wie bisher in der Unterwürfigkeit der Hundetreue der Hingabe ihren Stolz zu suchen, würden sie erkennen, dass Befehlen eine Anmaßung, gehorchen einen Äußern, beides aber eine Selbstentheerung ist, die der Freie verachtet. Das in den Uniformierungen vergrüppelte Geschlecht mochte lange Zeit brauchen, um den natürlichen Wuchs und die aufrechte Haltung des Stolzes wiederzuerlangen. Orben war kein Träumer. Während er die Forderungen der Freiheit stellte, verlangte er von der Zeit nicht deren sofortige Einlösung. Die großen Verschiebungen der sozialen Organe würden vielleicht Jahrhunderte erfordern, ehe sie die normalen Zustand gleicher Lebensbedingungen für alle erreicht hatten. Des Dullänger würde der Prozess der Entwicklung zur Freiheit dauern, je mächtiger und siegreicher die große Gegenströmung der Autorität werden würde. Gewaltsame Ereignisse würden den friedlichen Gang der Entwicklung überall unterbrechen. Sie waren unvermeidlich. Zu groß war der Hass, die Blindheit, die Unsicherheit auf beiden Seiten geworden, als das Nichtzusammenstöße erfolgen mussten, unter denen die Erde in Schauern erbeben würde. Die Natur der Dinge musste ihren Lauf nehmen. Die Logik der Tatsachen zerstörte die Wünsche der Unmöglichkeit. Immer müssen sämtliche Torheiten ihren Zoll der Erfahrung gezahlt haben, ehe sich diese an das Licht nötigen lässt. Der Sozialismus war die letzte Universal-Dummheit der Menschheit. Auch diese letzte Leidensstation auf dem Wege zur Freiheit musste zurückgelegt werden. Dann erst konnte der Gott des Warnes ans Kreuz geschlagen werden. Dann erst, wenn aller Glauben mit zerbrochenem Genick zu Boden lag und keine Hoffnung mehr, um in die Himmel zu enteilen, die Flügel leihen konnte. Dann erst war die Zeit gekommen für das wahre Reich auf Erden, das Reich des Glücks, der Freude, des Lebensgefühls, welches die Freiheit war. Aber die Freiheit hatte auch einen mächtigen Helfer, die Zwie-Tracht im Lager ihrer Feinde. Überall Zerrissenheit, überall Unruhe, überall Angst und überall der Ruf nach Mehrgewalt. Gewalt, Gewalt, sie sollte alle Schäden heilen. Und die Armeen wuchsen aus der Erde, die Völker starten in Waffen und die Angst vor der blutigen Zukunft scheuchtet in Schlaf aus den Augen der Sehenden. Die Gewalthaber wusste nicht mehr ein und aus. Gleich jenem Feldherren des Altatums riefen sie, man solle das Meer peitschen, das mit seiner Woge das Deck überschwempte und Mann und Maus zu verschlingen drohte. Kriege mit ihrem Blutströmen die Inhaber der Macht, die Flammen der Empörung ihrer Völker zu löschen, versuchen würden, waren unvermeidbar. Und schließlich Kriege wie die Welt sie nie gesehen. Zu groß war die begangene Schuld geworden und furchtbare Sühne würde genommen werden. Dann, nach dem Chaos der Revolutionen und den Metzelaien der Schlachten, wenn die verwüstete Erde in Erschöpfung zusammengebrochen war, wenn die bitterste Erfahrung den letzten Glauben an die Autorität vernichtet haben würde, dann würde vielleicht verstanden, wer sie waren und was sie wollten. Sie, die einzigen, welche ruhig und gefasst in dem Taumel um sich her der Freiheit vertrauten, die sie nannten mit dem Namen Anarchie. Wie es vorgte und brauste, dieses London, wie mit dem Sinken des Abends seine Pulse schneller und schneller schlugen. Was deuteten diese tausendfachen Stimmen? Weiter und weiter war Orben gegangen, bis er seine Wohnung erreichte. Nun war er wieder in der erst vor Stunden verlassenen Stille seines Zimmers. Noch glühte das Feuer im Kamin. Aber bevor er seine Arbeit wieder aufnahm, rückte er einen Stuhl heran und saß so kurze Zeit, die Hände gegen die Wärme gestreckt und von übergebeugt, die Blicke in die Glut gerichtet. Eine große, fast gewaltige Freude überkam ihn, wie er sie nie gefühlt. Die Mauern dieses Zimmers, die Nebelondens, das Dunkel des Abends, alles versank vor dem Bilde, welches er sah. Eine lange Nacht ist vergangen. Langsam erhebt sich die Sonne über die schlafenden Dächer und die ruhenden Felder. Ein einsamer Wanderer durchschreitet die Weite. Auf den Gräsern am Wegrande zittert noch der Tau der Nacht. Aus den Heinen am Hügelrande erklingen die ersten Stimmen der Vögel. Über die Gipfel der Berge kreist der erste Ahre. Allein geht der Wanderer, aber er führt seine Einsamkeit nicht. Die Käusche, Frösche der Natur teilt sich ihm mit. Er fühlt, es ist der Morgen eines neuen Tages. Dann begegnet ihm ein zweiter Wanderer und ein Dritter. Und sie verstehen sich mit ihren Blicken, während sie einander vorüberziehen. Das Licht steigt und steigt. Und der Morgenwaller breitet weit seine Arme und begrüßt es mit den befreienden Schrei der Freude. So war Orban. Ein Frührotgänger bei Ambruch des neuen Tages war er. Nach einer langen Nacht voll Irrtum und Wahn ging er durch einen Morgen voll Licht. Die Sonne der Erkenntnis war ihm aufgegangen und sie stieg höher und höher. Viele Jahrtausende mussten vergehen, ehe die Idee der Anarchie erwachen konnte. Alle Formen der Knechtschaft mussten durchgangen werden. Immer die Freiheit suchend, um in der gewechselten Form nur dieselbe Unfreiheit zu finden, waren die Völker durch sie hingetarmelt. Nun war die Wahrheit gefunden, alle Formen zu verwerfen, welche zwang waren. Die Gewalt begann zu unterlegen. Die wilde Jagd nahte sich dem Ende. Noch aber galt es zu kämpfen, zu kämpfen, zu kämpfen, nicht zu ermüden und niemals zu verzweifeln. Nicht umnichtige Ziele handelte es sich. Das Glück der Freiheit, das erstritten werden sollte, war unverweglich. Wie der Wanderer war Orban. Und wie der Frühlichtgänger breitete auch er die Arme, grüßte die Zukunft mit dem Ruf der Freude und nannte sie mit dem unsterblichen Namen Anarchie. Dann ging er an seine Arbeit. Auf seinen hageren Herbenzügen lag ein ruhiges, großes, sicheres Lächeln. Es war das Lächeln der Unbesiegbarkeit. Ende von Die Anarchisten