 section 9 de la mer par Jules Michelet. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Christiane Johan. Livre deuxième, la jeunesse de la mer. 1. Fait conditer. Dans la nuit de la Saint-Jean, du 24 au 25 juin, 5 minutes après minuit, la grande pêche du haran s'ouvre dans les mers du Nord. C'est l'ueur phosphorescente, ondule ou danse sur les flots. Voilà les éclairs du haran. C'est le signal consacré qui s'entend de toutes les barques. Des profondeurs à la surface, un monde vivant vient de monter, suivant l'attrait de la chaleur, du désir et la lumière. Celle de la lune, pâle et douce, plaît à la jante timide. Elle est le rassurant fanal qui semble les enardir à leur grande fête d'amour. Ils montent, ils montent tous d'ensemble, pas un ne reste en arrière. La sociabilité est la loi de cette race. On ne les voit jamais qu'ensemble. Ensemble, ils vivent, en se velitent aux ténébreuses profondeurs. Ensemble, ils viennent au printemps prendre leur petite part du bonheur universel, voire le jour, jouir et mourir. Serré, pressé, ils ne sont jamais assez près l'un de l'autre. Ils naviguent en banc compact. C'est, disait les flamands, comme si nos dunes se mettaient à voguer. Entre les cosses, la Hollande et la Norvège, il semble qu'une illimence soit soulevée et qu'un continent soit près d'émerger. Un brass en détail, à l'est, et s'engage dans le sonde, en pli l'entrée de la mer Baltique. À certains passages étroits, on ne peut râmer, la mer est solide, million de millions, milliards de milliards, qui osera hasarder de deviner le nombre de ses légions. On compte que Jadis prédue avre un seul pêcheur en trouvant un matin dans ses filets 800 000. Dans un port des cosses, on enfie 11 000 barils dans une nuit. Ils vont, comme un élément aveugle et fatal, et nulle destruction ne les décourage. Hommes, poissons, tout font sur eux. Ils vont, ils voguent toujours, il ne faut pas s'en étonner. C'est qu'en naviguant, ils aiment. Plus on en tue, plus ils produisent et multiplient chemin faisant. Les colonnes épaises profondent dans l'électricité commune, flottent livrées uniquement à la grande oeuvre du bonheur. Le tout va à l'impulsion du flot et du flot électrique. Prenez dans la masse, au hasard, vous en trouvez de fécons, vous en trouvez qui le furent et d'autres qui voudraient l'être. Dans ce monde qui ne connaît pas l'union fixe, le plaisir est une aventure, l'amour, une navigation. Sur toute la route, ils épangent des torrents de fécondité. À deux ou trois brasses d'épaisseur, l'eau disparaît sous l'abondance incroyable du flux maternel ou nage les oeufs du haran. C'est un spectacle, au lever du soleil, de voir, aussi loin qu'on peut voir, à plusieurs lieux, la mer blanche de la laitance des mâles. L'épaisse, grâce aux évisqueuses ondes ou la vie fermante dans le levain de la vie, sur des centaines de lieux, en longs et en larges, c'est comme un volcan de lait et de lait fécons qui a fait son éruption et qui a noyé la mer. Plein de vie à la surface, la mer en se récomble si cette puissance indicible de production n'était violemment combattue par la proligue de toutes les destructions. On songe que chaque oeuf a rend à quarante, cinquante, jusqu'à soixante dix mille oeufs. Si la mort violente n'y portait remède, chacun d'eux se multiplie en moyenne par cinquante mille, et chacun de ces cinquante mille se multiplie en de même à son tour, ils arriveraient en fort peu de générations à combler, solidifier l'océan ou à le putréfier, à supprimer toute race et à faire du globe, à désert. La vie impérieusement réclame ici l'assistance, l'indispensable secours de sa sœur, la mort. Elle se livre, tant qu'on bat, une lutte immense qui naît carmonie et fait le salut. Dans la grande chasse universelle sur la race condamnée, ceux qui se chargent de rabâtre, d'empêcher la masse de se disperser, ceux qui la poustent au rivage, ce sont les géants de la mer. La baleine, elle est s'étacée, ne dédingue pas ce gibier. Ils le suivent, plongent dans les bancs, entrent dans l'épaisseur vivante. De leurs gueules immenses, ils absorbe par tonne la proie infinie qui n'en est pas diminuée et fuit vers les côtes. Là s'opère une bien autre et plus grande destruction. D'abord les petits des petits, les moindres poissons avalent le frais et les oeufs du haran. Ce gorge de l'aide mange l'avenir. Pour le présent, pour le haran, tout venu, la nature a fait un genre glouton qui, de ses yeux écartés, ne voit guère, n'en mange que mieux, qui naît qu'estomac, la gourmande tribu des gades, merlan, morue, etc. Le merlan s'amplit, se comble de haran et devient gras. La morue s'amplit, se comble de merlan et devient grâce. Si bien que le danger des mères l'excès de la fécondité recommence ici plus terrible. La morue est bien autre chose que le haran. Elle a jusqu'à neuf millions d'eux. Une morue de cinquante livres en a quatorze livres pesant, le tiers de son poids. Ajouter que cette bête de maternité redoutable est en amour neuf mois sur douze. C'est celle-ci qui mettra le monde en péril, au secours, lançons des vaisseaux et qui pond des flottes. L'Angleterre seul y envoie vingt ou trente mille matelots. Combien l'Amérique et combien la France, la Hollande, toute la Terre ? La morue, elle est seule, a créé des colonies, fondées des comptoirs et des villes. Sa préparation est un art, et c'est art à une langue, tout anidium technique propre aux pêcheurs de morue. Mais qu'est-ce que l'homme peut faire ? La nature sait que nos petits efforts, nos flottes et nos pêcheries ne sauraient rien pour son but que la morue vincrait l'homme. Elle ne se fit pointe à lui. Elle appelle des forces de mort bien autrement énergiques. Du fond des fleuves à la mer arrivent l'un des plus actifs, des plus déterminés mangeurs, l'esturgion. Venu aux fleuves pour faire paisiblement l'amour, il en sort, mais gris et apres. Il rentre d'un appétit immense dans le banquet de la mer. Grande douceur pour la famée de trouver la grâce morue qui a assimilé en elle les légions du haran. Bonheur infini pour lui de trouver là concentré la substance de mordre en chair pleine. Sevaillant mangeur de morue, quoique moins fécond, l'est encore. Il a quinze cent milleux, un esturgion de quatre cents livres à cent livres de lettres, ou quatre cent cinquante livres d'eux. Le danger se représente. Le haran a menacé de sa fécondité terrible, la morue a menacé, l'esturgion menace encore. Il faut que la nature invente un suprême dévorateur, mangeur admirable et producteur pauvre, de digestion immense et de génération avare. Monstre secourable et terrible qui coupe ce flot invincible de fécondité renaissante par un effet d'absorption, qui avale toute espèce indifféremment, les morts, les vivants, que dis-je, tout ce qu'ils rencontrent. Le beau mangeur de la nature, mangeur pas tenté, le requin. Mais ses destructeurs terribles sont vaincus d'avance. Quel que soit leur furie de manger, ils produisent peu. L'esturgion, comme on a vu, est moins fécond que la morue. Et le requin est terrible si on le compare à tout autre poisson. Ils ne se versent pas comme eux en torrent par toute la mer. Vivi par, il élabore dans son sein le jeune requin, son héritier féodal, qui naît terrible et tout armé. Dans ses fécondes ténèbres, la mer peut sourire elle-même des destructeurs qu'elle suscite, bien sûr d'enfanter encore plus. Sa richesse principale défi toutes les fureurs de ses êtres dévorants est inaccessible à leur prise. Je parle du monde infini d'atomes vivants, d'animaux microscopiques, véritables abîmes de vie qui fermentent dans son sein. On a dit que l'absence de lumière solaire excluait la vie. Et cependant, au dernier profondeur, le sol est jonché d'étoiles de mer. Les flots sont peuplés d'infusoires et de verres microscopiques. Des molusques innombrables y traînent leur coquille. Crabes bronzées, actinies rayonnantes, porcelades neigeuses, cyclostomes dorés, volutes andulés, tout vies et se meux. La pelule des animalcules lumineux qui, par moments attirées à la surface, y apparaissent entraînées en serpents de feu en guirlandes et insolentes. La mer, dans son épaisseur transparente, doit en être ici et là fortuitement illuminée. Elle-même a un certain éclat. Je ne sais quelle demi-lueur qu'on observe sur les poissons et vivants et morts. Elle est sa propre lumière, son fanal à elle-même, son ciel, sa lune et ses étoiles. Chacun peut voir dans nos salines la fécondité de la mer. Les eaux que l'on y concentre y laissent des dépôts violets qui ne sont rien qu'infusoires. Tous les navigateurs racontent que, dans tel trajet assez long, ils n'ont traversé que des eaux vivantes. Fréciné a vu 60 millions de mètres carrés couverts d'un rouge écarlate, qui n'est qu'un animal plante, si petit qu'un mètre carré en contient 40 millions. Dans le golf du Bengal, en 1854, le capitaine Kickman navigua pendant 30 000 dans une énorme tâche blanche qui donnait à la mer l'aspect d'une plaine couverte de neige. Pas un nuage, et pourtant un ciel gris de plomb en contraste avec la mer brillante. Vu de près, cet eau blanche était une gélatine, et observait à la loupe une masse d'animalescules qui, s'agit-en, produisaient de bizarres effets lumineux. Perron raconte de même qu'une navigue à 20 lieux durant, à travers une sorte de poudre grise. Vu au microscope, ce n'était qu'une couche d'espace inconnu qui, sur cet espace immense, couvrait et cachait les eaux. Au côte désolé du Groenland, où l'homme se figure que la nature expire, la mer est énormément peuplée. On navigue jusqu'à 200 000 en longueur, ou 15 en largeur, sur des eaux d'un brin foncé, qui sont ainsi colorées d'une méduse microscopique. Chaque pied cube de cet eau en contient plus de 110 000. Ces eaux nourrissantes, son danse de toutes sortes d'atomes grands, appropriées à la molle nature du poisson, qui, paraisseusement, ouvre la bouche et aspire, nourrit comme un embryon au sein de la mer commune. C'est-il qu'il avale, à peine, la nourriture microscopique est comme un lait qui vient à lui. La grande fatalité du monde, la fin, n'est que pour la terre. Ici, elle est prévenue, ignorée. Aucun effort de mouvement, nulle recherche de nourriture. La vie doit flotter comme un rêve. Que fera l'être de sa force ? Toute dépense en est impossible. Elle est réservée pour l'amour. C'est l'œuvre réelle. Le travail de ce grand monde démerre. Aimer et multiplier. L'amour emplie sa nuit féconde. Il plonge dans la profondeur. Il semble plus riche encore chez les infiniments petits. Mais qui est vraiment l'atome ? Lorsque vous croyez tenir le dernier, l'indivisible, vous voyez qu'il aime encore et divise son existence pour en tirer un autre être. Au plus bas degré de la vie ou tout autre organisme manque, vous trouvez déjà au complet toutes les formes de génération. Telle est la mer. Elle est, se semble, la grande femelle du globe, dont l'infatigable désir, la conception permanente, l'enfantement, ne finit jamais. Fin de la section 9 Section 10 de La mer par Jules Michelais. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Christiane Johan. 2. La mer de lait L'eau de mer, même la plus pure, prise au large, loin de tout mélange, est légèrement blanchâtre et un peu visqueuse. Retenue entre les doigts, elle file et passe lentement. Les analyses chimiques n'expliquent pas ce caractère. Il y a là une substance organique qu'elle atteigne quand la détruisant, lui autant ce qu'elle a de spécial et la ramenant violemment aux éléments généraux. Les plantes, les animaux marins sont vêtus de cette substance, dont la mucosité, consolidée autour d'eux, a un effet de gélatine, parfois fixe et parfois tremblante. Ils apparaissent à travers comme sous un labis diaphane, et rien ne contribue davantage aux illusions fantastiques que nous donne le monde des mers. Les reflets en sont singuliers, souvent bizarrement irrisés, sur les écailles des poissons, par exemple, sur les molusques, qui semblent en tirer tout le luxe de leurs coquilles nacrées. C'est ce qui saisit le plus l'enfant qui voit pour la première fois un poisson. Je t'ai bien petit quand cela m'arriva, mais je m'en rappelle parfaitement la vive impression. Cet être brillant, glissant dans ses écailles d'argent, me jeta dans un étonnement un ravissement qu'on ne peut dire. Je essayais de le saisir, mais je le trouvais aussi difficile à prendre que l'eau qui fuyaient dans mes petits doigts. Il me parut identique à l'élément où il nageait. J'ai l'idée confuse qui n'était rien autre chose que l'eau, l'eau animale organisée. L'on temps après devenu homme, je ne fut guèrement frappée en voyant sur une plage, je ne sais quelle rayonnée. À travers son corps transparent, je distingue les cailloux, le sable, à color, comme du verre, légèrement consistant, tremblant, dès qu'on le remet, il m'apparu comme aux anciens et comme arrêt au mur encore, qui appelait simplement ces êtres, une eau, j'ai latanisé. Combien plus a-t-on cette impression quand on trouve en leur formation première les rubans d'un blanc jaunâtre, où la mer fait les bauches molles de ces solides focus, les laminaires qui, brunissants, arriveront à la solidité des peaux et des cuires. Mais tout jeune, à l'état visqueux, dans leur élasticité, ils ont comme la consistance d'un flot solidifié d'autant plus fort qu'il est plus mou. Ce que nous savons aujourd'hui de la génération et de l'organisation compliquée des êtres inférieurs, végétaux ou animaux, nous interdit l'explication des anciens et de rayons murs. Mais tout cela n'empêche pas de revenir à la question que posa le premier boris de Saint-Vincent. Qu'est-ce que le mucus de la mer, la viscosité que présente l'eau en général, n'est-ce pas l'élément universel de la vie ? Préoccupée de ses pensées, j'allais voir un chimiste illustre, esprit positif et solide, novateur prudent, autant que hardi, et sans préface je lui posais, ex-abruto, ma question. Monsieur, qu'est-ce à votre avis que cet élément visqueux, blanchâtre, coffre l'eau de la mer ? Rien autre chose que la vie, puis revenant sur ce mot trop simple et trop absolu il ajouta, je veux dire, une matière à demi-organiser et déjà tout organisable. Elle n'est en certaines eaux qu'une densité d'infusoire, en d'autres, ce qui va l'être, ce qui peut le devenir. Du reste, cette étude est à faire. Elle n'a pas été encore commencée sérieusement. 17 mai 1860 En le quittant, j'allais tout droit chez un grand physiologiste, dont l'opinion n'a pas moins d'autorité sur mon esprit. Je lui pose la même question. Sa réponse fut très longue, très belle. En voici le sens. On ne sait pas plus la constitution de l'eau qu'on ne sait celle du sang. Ce qu'on entrevoit le mieux pour le mucus de l'eau de mer, c'est qu'il est tout à la fois une fin et un commencement. Résulte-t-il des résidus innombrables de la mort qui les céderaient à la vie ? Oui, sans doute, c'est une loi. Mais en fait, dans ce monde marin, l'absorption rapide, la plupart des êtres sont absorbés vivants. Ne traînent pas à l'état de mort, comme il en devient sur la terre, où les destructions sont plus lentes. La mer est l'élément très pur. La guerre et la mort y pourvoit et ni laisse rien de rebutant. Mais la vie, sans arriver à sa dissolution suprême, mu sans cesse, exude de soi tout ce qui est de trop pour elle. Chez nous autres animaux terrestres, l'épiderme perd un sessament. C'est mu qu'on peut appeler la mort quotidienne et partielle, remplisse le monde des mers d'une richesse gélatineuse dont la vie naissante profite à l'instant. Elle trouve en suspension la surabondance huileuse de cette exudation commune. Les parcelles animées encore, les liquides encore vivants, qui n'ont pas le temps de mourir. Tout cela ne retourne pas à l'état inorganique, mais entre rapidement dans les organismes nouveaux. C'est de toutes les hypothèses la plus vraisemblable. En sortir, c'est se jeter dans l'extrême difficulté. Ces idées des hommes les plus avancés et les plus sérieux d'aujourd'hui ne sont points inconsiliables avec celles que prophessaient il y a près de trente ans Geoffroy Sintiller sur le mucus général où il semble que la nature puisse toute vie. C'est, dit-il, la substance animalisable, le premier degré des corps organiques. Point d'être, animaux végétaux, qui n'en absorbent et n'en produisent au premier temps de la vie et quelque faible qu'il soit. Son abondance augmente plutôt en raison de leur débilité. Ce dernier mot ouvre une vue profonde sur la vie de la mer. Ces enfants, pour la plupart, semblent des fétuses à l'état gélatineux, qui absorbent et qui produisent la matière muqueuse, en comblent les eaux, leur donnent la féconde douceur d'une matrice infinie, où, sans cesse, de nouveaux enfants viennent nager comme en un lait tiède. Assistons à l'œuvre divine. Prenons une goutte dans la mer. Nous y verrons recommencer la primitive création. Dieu n'opère pas de telle façon aujourd'hui et d'autres demain. Ma goutte d'eau, je n'en fais pas doute, va dans ces transformations, me raconter l'univers. Attendons et observons. Qui peut prévoir, deviner l'histoire de cette goutte d'eau ? Plante animale, animale plante, qui le premier doit en sortir. Cette goutte se race l'infusoire, la monade primitive, qui, sagitant et vibrant, se fait bientôt vibrion, qui, montant de rang en rang, polype, corail ou perle, arrivera peut-être en dix mille ans à la dignité d'insectes. Cette goutte, ce qui va en venir, se race le fil végétal, le léger du vais soyeux qu'on ne prendrait pas pour un être. Et qui, déjà, n'en est pas moins que le cheveu premier-né d'une jeune déesse, cheveu sensible, amoureux, dit si bien, cheveu de Vénus. Ceci n'est point de la fable. C'est de l'histoire naturelle. Ce cheveu de deux natures, végétales et animales, où s'épaissit la goutte d'eau, c'est bien l'aîné de la vie. Regardez au fond d'une source. Vous ne voyez rien d'abord, puis vous distinguez des gouttes, un peu troubles. Avec une bonne lunette, ce trouble est un petit nuage, gélatineux ou floconneux. Au microscope, ce flocon devient multiple, comme un groupe de filaments, de petits cheveux. On croit qu'ils sont mille fois plus fins que le plus fin cheveu de femmes. Voilà la première et timide tentative de la vie qui voudrait s'organiser. Ces conferves, comme on les appelle, se trouvent universellement dans l'eau douce et dans l'eau salée quand elle est tranquille. Elles commencent la double série des plantes originaires de mer et de celles qui sont devenues terrestres quand la mer a émergé. Hors de l'eau monte la famille des innombrables champignons, dans l'eau celles des conferves, algues et autres plantes analogues. C'est l'élément primitif indispensable de la vie. Et on le trouve déjà où elle semble impossible, dans les sombres eaux marciales, chargées et surchargées de fer, dans des eaux thermales très chaudes. Vous trouvez ce léger mucus et ces petites créatures qui ont l'air d'en être des gouttes à peine fixées, mais qui aussi, et se meuvent. Peu importe comment, les classes, que candole les honores du nom d'animaux, que du jardin les repousse au dernier rang des végétaux. Ils ne demandent qu'à vivre, à commencer par leur modeste existence la longue série des êtres qui ne deviennent possibles que par eux. Ces petits, vivants ou morts, les nourrissent d'eux-mêmes et leur administrent d'en bas la gélatine de vie qu'ils puissent incessamment dans l'eau maternelle. C'est sans aucune vraie semblance qu'on montre comme spécimen de la création première des fossiles ou des empreintes d'animaux de végétaux compliqués. Des animaux, les trilobites, qui ont déjà des sens supérieurs, des yeux, par exemple, des végétaux gigantesques de puissantes organisations. Il est infiniment probable que des êtres bien plus simples, précédaires, préparèrent cela, mais leur molle consistance n'a pas laissé de trace. Comment ces faibles auraient-ils pu ne pas disparaître lorsque les plus durs coquilles sont percées, dissoutes ? On a vu dans la mer du Sud des poissons à dents asserrés brouter le corail, comme un mouton broute l'herbe. Les molles et bauches de la vie, les gélatines animées, mais à peine encore solides, ont fondu des millions de fois avant que la nature pu faire son robuste trilobite, son indestructible fougère. Restituons à ces petits, conferves, algues microscopiques, êtres flottants entre deux règnes, atomes indécises encore, qui convolent par moment du végétal à l'animal, de l'animal au végétal. Restituons-leur le droit des naisses, qui, selon toute apparence, doit leur revenir. Sur eux, à leur dépend, commencent à s'élever l'immense, la merveilleuse flore marine. À ce point où elles commencent, je ne puis m'empêcher de dire ma tendre sympathie pour elles. Pour trois raisons, je la bénis. Petites ou grandes, ces plantes ont trois caractères aimables. Leur innocence, d'abord. Pas une ne donne la mort. Il n'y a nul poison végétal dans la mer. Tout dans les plantes marines est santé et salubrité, bénédiction de la vie. Ces innocents ne demandent qu'à nourrir l'animalité. Plusieurs, comme les laminaires, ont un sucre doux. Plusieurs ont une amertume salutaire, comme la belle céramie pour préviolette, qu'on appelle mousse de corse. Tout concentre d'un musilage nourrissant, spécialement plusieurs focus, la céramie des salanganes dont on mange l'éni à la Chine. Le capillaire se sauveur des poitrines fatiguées. Pour tous les cas où l'on ordonne l'iod aujourd'hui, jadis l'Angleterre faisait des confitures de Varek. Le troisième caractère qui frappe dans cette végétation, c'est quelle est la plus amoureuse. On est tenté de le croire quand on voit ces étranges métamorphoses, dit Mène. L'amour est l'effort de la vie pour être au-delà de son être et pour voir plus que sa puissance. On le voit par les lucioles et autres petits animaux qui s'exaltent jusqu'à la flamme. Mais on ne le voit pas moins dans les plantes par les conjugués, les algues, qui, au moment sacré, sortent de leur vie végétale en une surpe d'une plus haute et ses forces d'être animaux. Où commencent ces merveilles ? Où se firent les premières ébauches de l'animalité ? Quelle doit être le théâtre primitif de l'organisation ? Jadis, on en dispute effort. Aujourd'hui, il y a sur ces choses un certain accord dans l'Europe savante. Je puis prendre la réponse d'un nombre de livres acceptés, autorisés. Mais j'aime mieux l'emprunter à un mémoire récemment couronné par l'Académie des sciences et couvert par conséquent de sa haute autorité. On trouve des êtres vivants dans les eaux chaudes de 80 à 90 degrés. C'est quand le globe refroidit, descendit à cette température, que la vie devint possible. L'eau alors avait absorbé en partie l'élément de mort, le gaz acide carbonique. On a pu respirer. Les mers fût d'abord semblables à ces parties de l'océan Pacifique, qui n'ont que peu de profondeur et sont semés de petits îlots bas. Ces îlots sont d'anciens volcans, des cratères éteints. Les voyageurs ne les connaissent que par le sommet qu'ils montrent et que les travaux des polypes exhaustent. Mais le fond entre ces volcans est probablement non moins volcanique et du tête pour les essais de la création primitive, un réceptacle de vie. La tradition populaire a fait longtemps des volcans les gardiens des trésors souterrains qui, par moments, laissent échapper l'or caché dans les profondeurs. Fausse poésie qui a du vrai. Les régions volcaniques ont en elles le trésor du globe, de puissantes vertus, de faits condités. Elles douèrent la terre stérile, de la poussière de leurs laves, de leurs cendres toujours tièdes, la vie du sepanouir. On sait la richesse des flans du Vésuve, des valles de Lettna, dans les longues racines qu'ils poussent à la mer. On sait le paradis que forment sous l'Himalaya, le beau cirque volcanique de la vallée de Cachemire. Cela se répète à chaque pas pour les îles de la mer du Sud. Dans les circonstances les moins favorables, le voisinage des volcans et les courants chauds qui les accompagnent continuent la vie animale au lieu les plus désolés. Sous l'horreur du Pôle Antarctique, non loin du volcan Herab, James Ross a trouvé des coraux vivants à mille-brasses sous la mer glacée. Au premier âge du monde, les innombrables volcans avaient une action sous-marine bien plus puissante qu'aujourd'hui. Leurs fissures, leurs vallées intermédiaires, permèrent aux mucus marins de s'accumuler par place, de s'électriser des courants. Là sans doute pris la gélatine, elle se fixa, s'affermit, se travailla et fermenta de toute sa jeune puissance. Le levin enfuie la trait de la substance pour elle-même. Des éléments créateurs, nativement dissous dans la mer, se firent des combinaisons, j'allais dire des mariages. Des vies élémentaires parues d'abord pour fondre et mourir, d'autres enrichies de leurs débris, durèrent, être préparatoires, l'ense et patients créateurs qui, dès lors, commencent sous l'eau le travail éternel de fabrication et le continuent sous nos yeux. La mer qui les nourrissaient tous distribuait à chacun ce qui lui allait davantage. Chacun la décomposant à sa manière, à son profit, les uns, polypes, madréports, coquilles, absorber du calcaire, d'autres, comme les tuniciers du Tripoli, les prêles rugueuses, etc., concentraient de la cilice. Leurs débris, leurs constructions, vêtirent la sombre nudité des roches vierges, filles du feu qui les avaient arrachées du noyau planétaire, les lancées brûlantes et stériles, quartz, basaltes et porphyres, cailloux demi-vitrifiés, tout cela reçu de nos petits créateurs, une enveloppe moins inhumaine, des éléments douze et fécons qu'ils tiraient du lait maternel, j'appelle ainsi le mucus de la mer, qu'ils élaboraient, déposaient, dont ils firent la terre habitable. Dans ces milieux plus favorables, puissent accomplir l'amélioration, l'ascension des espèces primitives. Ces travaux durent se faire d'abord entre les îles volcaniques, au fond de leurs archipels, dans ces méandres signeux, ces paisibles labyrinthe, où la vague ne pénètre que discrètement, tiède berceau pour les premiers nez. Mais la fleur épanouie fleurit en toute plénitude dans les enfancements profonds, par exemple des golfes indiens. La mer fut là un grand artiste. Elle donna à la terre les formes adorées, bénies, ou se plaît à créer l'amour. De ces caresses assidues, arrondissant le rivage, elle lui donna les contours maternelles. Et j'allais dire, la tendresse visible du sein de la femme, ce que l'enfant trouve si doux, abri, tiède heure et repos. Fin de la section 10 section 11 de La mer par Jules Michelet. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Christiane Johan. Trois. La tome. Un pêcheur m'avait donné un jour le fond de son filet, trois créatures presque mourantes, un oursin, une étoile de mer et une autre étoile, une jolie aux fillures qui agitaient encore et perdient bientôt ses bras délicats. Je leur donnais de l'eau de mer et je les oubliais deux jours occupées par d'autres soins. Quand j'y revins, tout était mort. Rien n'était reconnaissable. La scène était renouvelée. Une pellicule épaisse et gélatineuse s'était formée à la surface. J'en prise un atome au bout d'une aiguille et l'atome sous le microscope me montra ceci. Un tourbillon d'animaux coure et fort, trapus, ardents, des colpodes, halais, venais, ivres de vie. J'oserais dire ravi d'être née, faisant leur fête de naissance par une étrange bacanale. Au second plan, fourmillaient de tout petits serpentaux ouanguis microscopiques qui nageaient moins qu'ils ne vibraient pour se darder en avant. On les nomme vibrions. Là, d'un si grand mouvement, l'œil pourtant remarquait bientôt que tout n'était pas mobile. Il y avait des vibrions encore roides qui ne vibraient pas. Il y en avait de liés entre eux, enlacés, groupés en grappes, en essence, qui ne s'étaient pas détachés et avaient l'air d'attendre le moment de la délivrance. Dans cette fermentation vivante d'êtres immobiles encore, se ruait, rager, fourrager la meute désordonnée de ces gros trapus, les colpodes, qui semblaient en faire pâtur sans régaler si on graissait et vivre-là à discrétion. Notez que ce grand spectacle se déployait dans l'enceinte d'un atome pris à la pointe qu'il y aurait offert cet océan gélatineux si promptement venu sur le vase. Le temps avait été merveilleusement mis à profit. Les mourants ou morts de leur vie échappés avaient sur le champ fait un monde. Pour trois animaux perdus, j'en avais gagné des millions. Ceux-ci, si jeunes et si vivants, emportaient d'un mouvement si violent, si absorbant, d'une vraie furie de vivre. Ce monde infini, de l'autre, qui est partout autour de nous-mêmes, en nous, était à peu près inconnu jusqu'à ce temps. Voix-merdam et autres qui, j'a dit, se l'avaient entrevues, furent arrêtés au premier pas. Bien tard, en 1830, le magicien Hrenberg l'évoqua, le révela, le classeau. Il étudia la figure de ses invisibles, leur organisation, leur mœurs, les vies absorbées, digérées, naviguées, chassées, combattres. Leur génération lui resta obscur. Quels sont leurs amours, ont-ils des amours ? Chez des êtres si élémentaires, la nature fait-elle les frais d'une génération compliquée, ou n'est-elle spontanément comme telle moisissure végétale ? La foule dit comme un champignon. Grosne question, ou plus d'un savant sourit et secoue la tête. On est si sûr de tenir dans sa main le mystère du monde qui sait les lois de la vie. C'est à la nature d'obéir, lorsqu'on dit à Réomure il y a 100 ans que la femelle du ver à soi pouvait produire seul et sans mal, il est nia, dit, rien ne vient de rien. Le fait, toujours démenti et toujours prouvé, vient de l'être enfin, décidément et admis, non seulement pour le ver à soi, mais pour la beille et certains papillons, pour d'autres animaux encore. De tout temps, chez toute nation, chez les sages et dans le peuple, on disait, la mort fait la vie. On supposait spécialement que la vie des imperceptibles surgit immédiatement des débris que la mort lui lègue. Or, va-et-même, qui le premier formula la loi de génération nous a démentir cette ancienne croyance, en disant, tout vient de l'œuf, il ajouta ou des éléments dissous de la vie précédente. C'est justement la théorie qui vient de renaître avec tant d'éclats par les expériences de M. Pouchet. Il établit que des débris d'infusoires et autres êtres se créent la jeûlée féconde. La membrane prolifère, d'où naissent non pas de nouveaux êtres, mais les germes, les ovules d'où ils pourront naître ensuite. Nous sommes dans un temps de miracle. Il faut en prendre son parti. Celui-ci n'a rien qui étonne. On aurait ri autrefois si quelqu'un eu prétendu que des animaux adossés des olois établis se donnent la licence de respirer par la patte. Les beaux travaux de Milne et Edwards ont mis cela en lumière. De même cuiviers et blindes villes avaient dit-on, avaient observé que d'autres êtres, qui n'ont pas d'organes réguliers de circulation, y suplaient par les intestins. Mais ces grands naturalistes trouvèrent la chaussure aussi énorme qu'ils nous aient la dire. Elle est établie aujourd'hui par le même Milne et Edwards par M. Quatre fages, etc. Quoi qu'on pense de leur naissance, nous atomes nés une fois offrent un monde infiniment, admirablement varié. Toutes les formes de vie sont déjà représentées honorablement. S'ils se connaissent, ils doivent croire qu'ils composent entre eux une harmonie complète qui laisse peu à désirer. Ce ne sont pas des espèces dispersées, créées à part. C'est visiblement un règne où les gens d'hiver ont organisé une grande division du travail vital. Ils ont des êtres collectifs comme nos polypes et nos coraux, engagés encore subissant les servitudes d'une vie commune. Ils ont de petits mollusques qui s'habillent déjà de mignons coquilles. Ils ont des poissons agiles et de frétillons insectes, de fiers crustacés, miniature des crabes futures, comme eux, armés jusqu'au dent, guerriers atomes qui chassent des atomes inoffensifs. Tout cela dans une richesse énorme et épouvantable qui humilie la pauvreté du monde visible. Sans parler de ces risopodes qui, de leur petit manteau, ont fait leur part des apneins surexhaussés les cordières. Les seuls foraminifères, cette tribus innombreuse d'atomes à coquilles, comptent jusqu'à 2000 espèces, Charles d'Orbigny. On les trouve contemporains de tous les âges de la terre. Ils se représentent toujours profondeurs dans nos trente crises du globe, variant quelque peu de forme mais persistant comme genre, restant témoins identiques de la vie de la planète. Aujourd'hui, le froid courant du pôle austral que la pointe de l'Amérique divise entre ces deux rivages, en envoie impartialement 40 espèces vers la plate-à, 40 vers le Chili. Mais la grande manufacture où ils se créent et s'organisent paraît être le fleuve chaud de la mer qui part des antilles. Les courants du nord les tuent, le grand oran paternel les charies morts à Terre-Neuve et dans tout notre océan, dont il compose le fond. Quand l'illustre perd des atomes, j'entends leurs parins et Rheinberg, les baptisats, les patronas, les introduisis dans la science, on l'accusa de faiblesse pour eux. On dit qu'ils faisaient trop valoir ces petites créatures. Ils les déclaraient compliqués, très élevés d'organisations. Sa libéralité était-elle pour eux, qui allait jusqu'à leur donner 120 estomats. Le monde visible se piqua et, par une réaction violente, du jardin les réduisit à la dernière simplicité. Ces organes prétendus pour lui ne sont qu'apparences. Cependant, ne pouvant nier leurs puissances d'absorption, il leur accorde le don d'improviser, à chaque instant, des estomades à propos, à la mesure des morceaux qu'il s'agit d'avaler. Cette opinion n'a gagné nullement de l'imposche pour Rheinberg. Ce qui est incontestable et admirable chez eux, c'est la vigueur du mouvement. Plusieurs ont toute l'apparence d'une précoce individualité. Ils ne restent pas longtemps à servir à la vie communiste et polypierre ou traînent leurs supérieurs immédiats, les vrais polypes. Beaucoup de ces invisibles, de prime saut, sont individus, c'est-à-dire des êtres capables d'aller venir seuls dans la synthésie, de libres citoyens du monde qui ne dépendent que de même dans la direction de leur mouvement. Tout ce qui pourra s'imaginer de locomotions différentes, de manière d'aller dans le monde supérieur est égalé surpassé d'avance par les infusoires. Le tourbillon impétueux d'un astre puissant, d'un soleil qui entraîne comme ses planètes les faibles qu'il a rencontrés, la course moins régulière de la comète est chevelée qui traverse ou qui disperse des mondes vagues à l'assage, la gracieuse andulation de la svelte couleuvre qui suit l'eau ou nage à terre, la barque océante qui s'est tournée à propos, dérivée pour passer plus loin, enfin la réputation lente et circonfespecte de nos tardigrades qui s'appuient, s'attachent à tout, toutes ces allures diverses se trouvent chez les imperceptibles. Mais avec quelle merveilleuse simplicité de moyen, tel n'est lui-même qu'un fil qui, pour avancer, se darde comme un tir bouchon élastique, tel, pour rames et gouvernailles, n'a qu'une queue ondulante ou de petits cils qui vibrent, le charmant de vorticelles comme des urnes de fleurs s'amartent ensemble sur une île, une petite plante, un petit crabe, puis s'isolent en détachant leur délicapes et doncules. Ce qui frappe bien plus encore que les organes de mouvement c'est ce qu'on pourrait appeler les expressions, les attitudes, les signes originaux de l'humeur et du caractère. Il y a des êtres apathiques, d'autres très vifs et fantasques, d'autres agités pour la guerre, d'autres empressés sans cause se semblent et dans une veine agitation. Parfois, à travers une masse de gens tranquilles et paisibles, un étourdi sour et aveugle, renverse ou écarte tout. Prodigeuse comédie Ils ont l'air de faire entre eux la répétition du drame que jouera notre monde, le noble et sérieux monde des gros animaux visibles. A la tête des infusoires, nommons, avec quelque respect, les géants majestueux, les deux chefs d'ordre, le haut type du mouvement, celui de la forcelante mais redoutable, armée. Prenez de la mousse d'un toit, mettez-la quelques jours dans l'eau, regardez au microscope. L'éléphant, la baleine des infusoires, se meutent avec une vigueur et une grâce de jeune vie que n'ont pas toujours s'écolosse. Respect, c'est le roi des atomes, le rotifère insinommé parce qu'au deux côtés de la tête il porte deux roues, organe l'eau commotion qui l'assimileraient au bateau à vapeur ou peut-être armes de chasse qui l'aide à atteindre de petites proies. Tout fuit, tout cède, un sol résiste, ne craint rien, se fit à ses armes. C'est un monstre, mais déjà pourvu de sens supérieur. Il a deux grands yeux de pourpre. Peu mobile et vrai et tardigrade en revanche, il voit et il est armé. Il a, à ses fortes pattes, des ongles fortes accentuées qui lui servent à s'amarrer aux besoins sans doute à combattre. Puissant début de la nature qui, dans cette économie de substance et de matière, avec rien, s'accrée de façon si majestueuse, sublime coup d'archet d'ouverture. Ceux-ci, qu'importe la taille, ont une puissance colossale d'absorption et de mouvement que seront bien loin d'avoir les énormes animaux qu'on classe beaucoup plus haut dans la série animale. L'huitre fixée sur son rocher, la limace marchant sur le ventre sont au rotifère ce que me serait à moi, les alpes, les cordières, des êtres si disproportionnés qu'on ne peut mesurer du regard, à peine du calcul et de la pensée. Cependant, qu'est devenu chez ces montagnes animales la prestesse et l'ardeur de vie que déployait le rotifère ? Quel chute nous faisons en montant ? Mes atos m'étaient trop vivants, mobiles jusqu'à éblouir et ces gigantesques bêtes sont frappés de paralysie. Que serait-ce si le rotifère pouvait concevoir l'être collectif ou sommeil un infini, comme la superbe, la colossale éponge étoilée que vous voyez au muséum ? Elle est à lui ce qu'est à l'homme, le globe même de la terre, avec ses 9000 lieues de tour. Eh bien, je suis convaincu que dans cette comparaison, loin d'en être humilier, l'atom aurait un accès d'orgueil et dirait, je suis grand. Ah, rotifère, rotifère, il ne faut mépriser personne. Je sens bien tes avantages et ta supériorité, mais qui sait si cette vie captive d'onturie n'est pas un progrès ? Ta liberté étourdie d'agitation vertigineuse serait-elle le terme des choses ? Pour prendre son point de départ vers des destinées plus hautes, la nature aimait mieux subir un immobile enchantement. Elle entre ses pulques obscures de ce triste communisme où chaque élément compte peu. Elle apprend à dominer l'inquiétude individuelle à concentrer la substance au profit d'une vie supérieure. Elle sommeille là, quelque temps, comme la belle au bois d'orment. Mais sommeille ou captivité, en sorcellement, quoi que ce soit, cet état n'est pas la mort. Elle vit cette apre matière de l'éponge feutrée de Sylex. Sans se mouvoir, sans respirer, sans organe de circulation, sans aucun appareil d'essence, elle vit. Comment le sait-on ? Elle enfante, deux fois par an. Elle a l'amour à sa manière et même le richement que bien d'autres. Au jour venu, de petites sphères échappent de la mer éponge, armées de faibles nageoires, qui leur donnent quelques moments de mouvement et de liberté. Bientôt fixées, elle se montre des spongies délicates qui vont à leur tour grandir. Ainsi, dans l'absence apparente d'essence et de tout organismes dans cet mystérieux énigme au seuil douteux de la vie, la génération la révèle et fait l'ouverture du monde visible par lequel nous allons monter. Rien n'est encore, et dans ce rien apparaît déjà à la maternité. Comme chez les dieux d'Égypte, Isis, Osiris, qui engendre avant leur naissance, l'amour ici naît avant l'être. Fin de la section 11 section 12 de la mer par Jules Michelet. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Christian Johan. 4. Fleurs de sang Au coeur du globe, dans les eaux chaudes de la ligne et sur leur fond volcanique, la mer surabonde de vie à ce point de ne pouvoir se semble équilibrer ses créations. Elle dépasse la vie végétale. Ces enfantements du premier coup vont jusqu'à la vie animée. Mais ces animaux se part d'un étrange luxe botanique délivré splendide d'une fleur excentrique et luxuriente. Vous voyez à perte de vue des fleurs, des plantes et des arbustes. Vous les jugez tels au formes aux couleurs. Et ces plantes en démouvement, ces arbustes sont irritables, ces fleurs frémissent d'une sensibilité naissante ou va poindre la volonté. Osciliation pleine de charme équivoque toute gracieuse. Au limite des deux règnes, l'esprit, sous ses apparences flottantes d'une fantastique féririe, témoigne de son premier réveil. C'est une aube, c'est une auror. Par les couleurs éclatantes, les nacres ou les émaux élédient le songe de la nuit et la pensée du jour qui vient. Pensez, osons-nous dire ce mot ? Non, c'est un songe, un rêve encore, mais qui peu à peu s'éclaircit comme les rêves du matin. Déjà, au nord de l'Afrique, ou de l'autre côté sur le Cap, le végétal qui régnait seul dans la zone tempérée se voit dérivant aux animés qui végètent aussi fleuris, légales, le surpasse bientôt. Le grand enchantement commence et il va toujours augmenter en s'avançant vers l'équateur. Des arbustes singuliers, élégants, les gorgones, les isis, étendent le riche éventail. Le corail rougit sous les flots. À côté des brillants par terre d'une iris de toute couleur, commencent les plantes de pierre. Les madrées porcs, ou toutes branches, faut-ils dire leurs mains et leurs doigts, fleurissent d'une nage rosée comme celle des péchés, des pommiers. 700 lieues avant l'équateur et 700 lieues au-delà continuent cette magie d'illusion. Il est des êtres incertains, les coralines, par exemple, que les trois règnes se disputent. Elles tiennent de l'animal, elles tiennent du minéral. Finalement, elles viennent d'être adjugées aux végétaux. Peut-être est-ce le point réel où la vie obscurément se soulève du sommeil de pierre, sans se détacher encore de ce rut de point de départ. Comme pour nous avertir, nous si fiers et placés si haut, de la fraternité ternière, du droit que l'imble minéral a de monter et s'animer qui est au sein de la nature. Nos prairies, nos forêts de terre, dit Darwin, paraissent désertes et vides si on les compare à celles de la mer. Et en effet, tous ceux qui courent sur les transparentes mers des Indes sont saisis de la fantasmagorie que leur offre le fond. Elle est surtout surprenante par l'échange singulier que les plantes et les animaux font de leurs insignes naturels, les plantes molles et gélatineuses avec des organes arrondis qui ne semblent ni tiges ni feuilles affectant le gras, la douceur des courbes animales semblent vouloir qu'on s'y trompe et qu'on les croit animaux. Les vrais animaux ont l'air de s'ingéner pour être plantes et ressembler aux végétaux. Ils imitent tout de l'autre règne. Les uns ont la solidité, la quasi-éternité de l'arbre, les autres sont épanouis, puis se fânent, comme la fleur. Ainsi, la némone de mer s'ouvre en pâle marguerite rose ou comme un aster grenard n'est Dieu d'azur. Mais dès qu'elle a de sa coral laissé échapper une fille, une némone nouvelle, vous la voyez fondre et s'évanouir. Bien autrement variable, le proté des eaux, la lesion prend toute forme et toute couleur. Il joue la plante, il joue le fruit. Il s'audresse en éventail, devient une haie buissonneuse ou sarondie en gracieuse corbeille. Mais tout cela fugitif et fémère, de vie si craintive qu'au moindre frémissement tout disparaît, rien ne reste. Tout en un moment est rentré au sein de la mer commune. Vous retrouvez la sensitive dans une de ses formes légères. La cornulaire au toucher se replie sur elle-même, ferme son sein, comme la fleur sensible à la fraîcheur du soir. Lorsque, dans eau, vous vous penchez au bord des récifs, des bancs de coro, vous voyez sous l'eau le fond du tapis, verre d'astraise et de tubipors, les fingis moulaises en boules de neige, les méandrines historiées de leur labyrinthe, dont les vallées, les collines se marquent en vive couleur. Les cariophiles, ou œillets, de velours verts, nuées d'oranges, au bout de leurs moucalcaires, pêchent leurs petits aliments en remuant doucement dans l'eau leurs riches étamines d'or. Sur la tête de ce monde d'en bas, comme pour l'abrité du soleil, ondulant en saule, en liane, où se balançant en palmiers, les majestueuses gorgones de plusieurs pieds font avec les arbres nains de l'Isis une forêt. D'un arbre à l'autre, la plu Maria enroule sa spirale, qu'on croirait une vrille de vigne, et les correspondre ensemble par ces fins et légers rameaux nuancés de brillants reflets. Cela charme, cela atrouble, c'est un vertige et comme un songe. La fée, au mirage glissant, l'eau ajoute à ses couleurs un prisme de teintes fuyantes, une mobilité merveilleuse, une inconstance capricieuse, une hésitation, un doute, et je vu, non ce n'était pas, était-ce un être ou un reflet ? Oui, pourtant, ce sont bien des êtres, car je vois un monde réel qui s'y loge et qui s'y joue. Les moluses qui ont confiance y traînent leurs coquilles nacrées, les crabes y ont confiance, y cours, y chasse. D'étranges poissons, ventruses et cours, vêtus d'or et de sans couleur, y promènent leur paresse. Des anélides pourpre violettes, serpentes et s'agites, près de la délicate morale, l'eau figure, qui, sous le soleil, tend, détend, roule et déroule tout rattour ses bras élégants. Dans cette fantasmagorie, avec plus de gravité, le madré porc arborescent montre ses couleurs moins vives. Sa beauté est dans la forme. Elle est dans l'ensemble, surtout dans le noble aspect de la cité commune. L'individu est modeste et la République imposante. Ici, elle a la scie forte de la l'O.S. et du cactus. Ailleurs, c'est la tête du serre, sa superbe ramure. Ailleurs, encore, l'extension des vigoureux rameaux d'un cèdre qui a d'abord tendu des bras horizontaux et qui va monter toujours. Ces formes, aujourd'hui des pouillées et des milliers de fleurs vivantes qui les animaient, les couvraient, ont peut-être, en cet état sévère, un plus vif atrait pour l'esprit. J'aime avoir les arbres l'hiver. Quand leurs fins rameaux, dégagés du luxe en combrant des feuilles, nous disent ce qu'ils sont en eux-mêmes, et révèlent délicatement leur personnalité cachée. Il en est ainsi de ses madréports. Dans leur nudité actuelle, de peinture, de venusque-luture, plus abstrait pour ainsi dire, il semble qu'ils vont nous apprendre le secret de ces petits peuples dont ils sont le monument. Plusieurs ont l'air de nous parler par d'étranges de l'hiver. Ils ont des enlassements, des enrôlements compliqués, qui visiblement dirait quelque chose, qui sera à les interpréter, et quel mot pourrait les traduire. On sent bien qu'aujourd'hui encore, il y a une pensée là-dedans. On ne s'en détache pas aisément. On y revient, et l'on y reste. On épelle, on croit comprendre, puis cette lueur vous fuit et l'on se frappe le front. Combien les rues d'abeille dans leur froid de géométrie sont moins significatives ? Elles sont un produit de la vie. Mais ceci, c'est la vie, même. La pierre ne fut pas simplement la base et la brille de ce peuple. Elle fut un peuple antérieur, la génération primitif qui, peu à peu, supprimait par les jeunes qui venaient dessus, appris cette consistance. Donc, tout le mouvement d'alors, la lueur de la Cité première, sont là, visibles et saisissants, d'une vérité flagrante, comme telle détail vivant d'Herculanum ou Pompéi. Mais ici, tout s'est fait sans violence et sans catastrophe, par un progrès naturel. Il y a une peste sereine, un atterrès singulier et de douceur, tout ce que l'uteur y admirerait les formes d'un art merveilleux qui, dans les mêmes motifs, a trouvé d'infini variante à changer et renouveler tout nos arts d'ornementation. Mais il y a à considérer bien autre chose que la forme. Les riches arboressances ou s'épancha l'activité de ces laborieuses tribus, les ingénieux labyrinthe qui semblent chercher un fil, ce profondeux symbolique de la vie végétale et de toute vie, c'est l'effort d'une pensée, d'une liberté captive. C'est atomement timide vers la lumière promise. Et Claire charmant de la jeune âme, engagée dans la vie commune, mais qui doucement, sans violence, avec grâce, s'en émancipait. J'ai chez moi deux de ces petits arbres d'espèces analogues, pourtant différentes. Nul végétal n'est comparable. L'un de blancheurs immaculés, comme d'un albâtre sans éclats, d'une richesse amoureuse qui, de chaque branche, elle-même ramifiée, donne à flots, boutons, bourgeons, petites fleurs, sans jamais pouvoir dire assez. L'autre, moins blanc et plus serré, dont tout rameau comprend un monde. Adorable tous les deux, par la ressemblance et la dissemblance, l'innocence, la fraternité. Oh, qui me dirait le mystère de la manfantine et charmante qui a fait cette féerie. On a sans circuler encore, cette âme libre et captive, mais d'une captivité aimée qui rêve la liberté et n'en voudrait pas tout à fait. Les arts n'ont pas su jusqu'ici s'emparer de ces merveilles qui les auraient t'en servi. La belle statue à la porte du jardin des plantes eût dû en être entourée. On ne devait montrer la nature que dans la féerie triomphale qui ne la quitte jamais. Il fallait s'emménager exaucer de tous ses dons à la hauteur d'une montagne le trône majestueux où on la fait asseoir. C'est premier né, les madres réports, heureux de s'enterrer dessous, on aurait fourni les assises, y mettant leurs rameaux d'albâtre, leurs méandres et leurs étoiles. Au-dessus leurs sœurs anduleuses, de leurs corps, de leurs fins cheveux, auraient fait un doulis vivant pour embrasser mollement de leurs caressantes amours la divine mère dans son rêve de l'éternel en fantôme. La peinture n'a pas réussi à ces choses mieux que la sculpture. Elle a peint les fleurs animées comme elle aurait fait des fleurs. Ce sont au fond des couleurs extraordinairement différentes. Les gravures coloriers dont on tente en donnent la plus pauvre idée. Leurs teintes plates, pâles, quoi qu'on fasse, n'en rendent jamais longueuse douceur, la souplesse, la tierd émotion. Les émot, si l'on s'en servait, comme l'a essayé palissie, il serait aujourd'hui heureux et froid. Admirables pour les reptiles, pour les écailles de poissons, ils sont trop luisants, pour rendre ces molles étendres créatures qui n'ont pas même de peau. Les bonnes extérieures que montrent les anélides, les légers filets nuageux que font flotter certains polypes, les cheveux mobiles et sensibles qui ont doigts sous la méduse sont des objets non seulement délicats mais attendrissants. Ils sont de toute nuance, fines et vagues et pourtant chaudes. C'est comme une haleine devenue visible. Vous y voyez une hérisse pour l'amusement des yeux. Pour eux, ces choses sérieuses, c'est leur faible vie traduite en teinte, en reflet, en lueur changeante, qui s'anime tout palisse, tour à tout respire, expire, prenez garde, n'étouffez pas la petite âme flottante, mouette, qui pourtant vous dit tout, et livre son mystère intime dans ses palpitantes couleurs. Les couleurs survivent peu, la plupart fondent et disparaissent. Eux-mêmes, les madréports ne laissent de leur base, qu'on croirait organique et qui n'est pourtant que la vie condensée, solidifiée. Les femmes, qui en se sensent bien plus fin que nous, ne s'y sont pas trompés. Elles ont senti confusément qu'un de ces arbres, le corail, était une chose vivante. De là, une juste préférence. La science hubault leur soutenir que ce n'était qu'une pierre, puis que ce n'était qu'un arbuste. Elles y sentaient autre chose. Mme, pourquoi préférez-vous faire précieuse cet arbre d'un rouge douteux ? M., il va à montain, les rubis palisses. Celui-ci, matte et moins vif, relève plutôt la blancheur. Elle a raison. Les deux objets sont parents. Dans le corail, comme sur sa lèvre et sur sa joue, c'est le fer qui fait la couleur. Voguel. Il rouge gilin et rose l'autre. Mais madame, ces pierres brillantes ont un arable. Oui, mais celui-ci est doux. Il a la douceur de la peau. Il en garde la tièdeur. Dès que je l'ai deux minutes, c'est ma chair et c'est moi-même. Et je ne m'en distingue plus. Madame, il est de plus beau rouge. Docteur, laissez-moi celui-ci. Je l'aime. Pourquoi je n'en sais rien ? Où, s'il y a une raison, celle qui en vaut bien une autre, c'est que son nom orientale et le vrai, c'est fleur de sang. Section 12. Section 13 de La Mère par Jules Michelais. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Christiane Johan. 5. Les Feuzeurs de Monde. Notre muséum d'histoire naturelle dans sa troupe étroite enceinte est un palais de féerie. Le génie des métamorphoses de la marque et de Geoffroy semblent des idées partout. Dans la sombre salle d'en bas, les madréports, en silence, fondent le monde de plus en plus vivants qui s'élèvent au-dessus d'eux. Plus haut, le peuple des mères, ayant atteint sa complète énergie d'organisation dans ses animaux supérieurs, préparent les vies de la terre. Au sommet, les mammifères, sur lesquels la tribu divine des oiseaux déploie ses ailes et semble chanter encore. Le peuple ne regarde guère les premiers. Elle passe vite devant ses aînés et du globe. Il fait froid, humide chez eux. Elle monte vers la lumière, vers tant de choses brillantes. Nacre, elle de papillon, plume d'oiseau, c'est ce qui la charme. Moi qui m'arrête plus en bas, je me suis souvent vu seul dans l'obscur petite galerie. J'aime cette crypte de la Grande-Église. J'y sens mieux l'âme sacrée, l'esprit de maître, leurs grands, leurs sublimes et forts, et aussi l'audat si mortel des voyageurs partis de là. Quelque part que soient leurs eaux eux-mêmes restent au muséum par les trésors qui lui donnaient et qui les ont payés de leur vie. L'autre jour, 1er octobre, miétant un peu attardé, j'illisais non sans peine l'étiquette de quelques madrées porcs. L'une, placée tout près de la porte, me montra ce nom, la marque. Une chaleur me passa au coeur un mouvement religieux. Grand nom est déjà antique. C'est comme si, au tombeau de Saint-Denis, on voyait le nom de Clovis. La gloire de ses successeurs, leurs royautés, leurs débats ont obscurci reculé dans le temps celui par lequel pourtant on passa d'un siècle à l'autre. C'est lui, cet aveugle au maire du muséum qui, par l'instinct du génie, créa, organisa, noma, ce qu'on savait guère encore, la classe des invertebrés. Une classe, mais c'est un monde, c'est l'abîme de la vie molle et demi-organisée à qui manque encore la vertèbre, la centralisation hausseuse, le soutien essentiel de la personnalité. Ils intéressent d'autant plus, car visiblement ils commencent tout, humble tribus, jusque-là négliger. Réaumur, dans les insectes, avait mis les crocodiles. Le glorieux compte de Buffon ne dénient à savoir les noms de cette populace infime. Il est laissa hors du Versailles Olympien qu'il l'élevait à la nature. Ils attendirent jusqu'à la marque ces grands peuples obscurs confus ces exilés de la science qui pourtant remplissent tout, ont tout préparé. C'était justement les aînés qu'on avait empêchés d'entrer. Les admis, à les compter, auraient été peu de choses. Si l'on veut juger par le nombre, on pouvait dire que l'exclu lié, laissé à la porte, c'était la nature, elle-même. Le génie des métamorphoses venait d'être émancipé par la botanique et par la chimie. Ce fut une chose ardille mais féconde de prendre la marque dans la botanique où il avait passé sa vie et de lui imposer d'enseigner les animaux. Ce génie ardent est fait au miracle pour les transformations des plantes, plein de foi dans l'unité de la vie fit sortir et les animaux et le grand animal, le globe, de l'état pétrifié où on les tenait. Il rétablit de forme en forme la circulation de l'esprit. Demis aveugle, à tâton, il toucha intrépidement mille choses dont les clairvoyants n'osait approcher encore. Du moins, il y mettait sa flamme. Geoffroy, Cuvier et Blinville les ont trouvés chaudes et vivantes. Tout est vivant, disait-il, où le fût, tout est vie, présent ou passé. Grand effort révolutionnaire contre la matière inerte et qui irait jusqu'à supprimer l'inorganique. Rien ne serait mort tout à fait. Ce qui a vécu peut dormir et garder la vie, l'attente, une aptitude à revivre. Qui est vraiment mort ? Personne. Ce mot a enflé d'un souffle immense les voiles du 19e siècle. Asardé ou non, il nous a poussé et nous n'aurions été jamais. Nous nous sommes mis en quête demandant à chaque chose histoire ou histoire naturelle. Qui est-tu ? Je suis la vie. La mort a été fuyant sous le regard des sciences. L'esprit va toujours vainqueur et la faisant reculer. Entre ces ressuscités, je vois d'abord mes madrées porcs. Jusqu'à la pierre morte et quelqu'un grossier lui prirent l'intérêt de la vie. L'unité s'est réunie, les expliqua au muséum, on venait de les surprendre dans le mystère de leur activité, dans leurs immenses créations. On avait appris d'eux comment se fait un monde. On commença à soupçonner que, si la terre fait l'animal, l'animal aussi fait la terre et que tous deux accomplissent l'un pour l'autre l'office de création. L'animalité est partout. On s'enprunte jusque dans ses minéraux, comme le marbre statuaire, l'albatre, qui ont passé par le creuset des feux des plus destructeurs. À chaque pas, dans la connaissance de l'actuel, on découvre un passé énorme de vie animale. Du jour où l'optique permet d'apercevoir l'infusoire, on le vit faisant les montagnes, on le vit pas avant l'océan. Le dur silex du Tripoli est une masse d'animalcules, l'éponge un silex animé. Nos calcaires tout animaux. Paris est bâti d'infusoire. Une partie de l'Allemagne repose sur une mer de Corail. Aujourd'hui, on se velit. Infusoire, Corot, Testacé, c'est de la chaud, de la crée. Sans cesse, il la tire de la mer. Mais les poissons qui dévorent le Corail le rendent comme crée et restitue celles-ci aux eaux d'où elle est venue. Ainsi, la mer de Corail, dans son travail d'enfantement, de soulèvement, de mouvement, dans ses constructions sans cesse augmentée ou affaissée, bâti, ruinée, rebâti, est une fabrique immense de calcaires, qui va alternant entre ces deux vies, vie agissante aujourd'hui, vie disponible, qui agira demain. Forster a vu et très bien vu, ce qu'on a nier à tort, que ces îles circulaires sont des cratères de volcan exaucés par les polypes. Dans toute hypothèse contraire on ne peut expliquer cette identité de forme. C'est toujours un petit anneau d'environ 100 pas de diamètre, fort bas, battu au dehors par les flots, mais renfermant au-dedans un bassin tranquille. Quelques plantes de trois ou quatre espèces font une couronne de verdure clairsemée au bassin intérieur. L'eau est du plus beau vert. L'eau est de sable blanc, résidue de coraux dissous, en contraste avec le bleu foncé de l'océan. Sous l'eau salée, nos ouvriers travaillent. Selon leurs espèces ou leurs caractères, les uns plus hardisent aux brisants, aux côtés paisibles, les bonnes gens timides. Voilà un monde peu varié. Attendez, les vents, les courants travaillent à l'enrichir. Il ne faut qu'une bonne tempête pour que les îles voisines fassent la fortune de celle-ci. C'est là une des plus magnifiques fonctions de la tempête. Plus elle est grande, violente, tourbillonnante, enlevant tout, plus elle est féconde. Une trompe pas sur une île, le torrent qu'elle y produit, chargée de limons, de débris, de plantes mortes ou vivantes, parfois de forêts arrachées, flots noirs, bourbeux, perces la mer, et bientôt pousser des vagues ici et là, présents aux îles prochaines. Un grand messager de la vie et l'un des plus transportables c'est la solide noix de coco. Non seulement elle voyage, mais jetée sur les récifs, si elle trouve un peu de sable blanc ou périrait d'autres plantes, elle y prend et s'en contente. Si elle trouve une osomate qu'aucun végétal n'aimerait, elle a compte pour au-douce et vit là et s'enfonce là. Elle germe, elle pousse et c'est un arbre, un robuste cocotier. Un arbre, c'est bientôt de l'eau douce et des débris, donc de la terre. Cela invite d'autres arbres et bientôt l'envoie des palmiers. Des vapeurs arrêtés par eux se fait un ruisseau qui, coulant du centre de l'île, maintient dans la blanche ceinture une percée que respecte les polypes, habitant de l'eau salée. On connaît maintenant la rapidité extrême de leur travail, à Rio de Janeiro. En quarante jours de relâche, des canaux disparaissaient déjà sous les tubulaires qui s'en étaient emparés. Un des trois, près de l'Australie, comptait Naguer 26 îlots. Il en a déjà 150 bien reconnus. La muroté anglaise annonce qu'il en a davantage et qu'en vingt ans, dans sa longueur de 40 lieux, il sera impraticable. Le récif oriental de l'Australie a 360 lieux, 127 sans interruption. Celui de la Nouvelle-Calédonie 145 lieux. Des groupes d'îles dans le Pacifique ont 400 lieux de longs sur 150 de large. La seule chaîne des Maldives a presque 500 000 de longs. Ajouter les bancs de l'île de France, les baffons de la mer rouge incessamment exaucées. Timor, avec ses environs, offre un monde tout animal. On ne foule que chose vivante. Les roches offrent tant de formes bizarres et de riches couleurs qu'on en est saisis et blouis. Vous les voyez dans un espace de plusieurs lieux dans l'eau de mer peu profonde, peut-être d'un pied, qui travaille tranquillement mais activement continue leur métier de créateur. Le premier observateur intelligent fut Forster, compagnon de Cook, qui trouve à l'ouvrage les prix sur le fait dans leur grande conspiration pour faire à petit bruit des îles par milliers, des chaînes d'îles, peu à peu un continent. Cela se passait sous ses yeux comme au premier jour du monde. Des profondeurs sous marines, le feu central pousse un dôme, un cône, qui, sans trouvrant de sa lave pendant quelque temps et ce cratère tiède, se couronne de gelées vivantes, animales et polypierres qui, rejetant toujours de soins un mucus, va exoçant ce cirque jusqu'à la basse mer. Pas plus haut, car au-dessus il serait toujours à sec mais d'autre pas, pas plus bas car il vise d'à la lumière. S'ils n'ont pas d'organes spéciales pour la percevoir, elle les pénètre. Le puissant soleil des tropiques qui traverse de part en part leur petit être transparent semble avoir sur eux l'attraction d'un invincible magnétisme. Quand la mer baisse et les découvre, ils n'en restent pas moins ouvert et boivent la vive lumière. Du monde urbile qui, si souvent côtoyait leurs petites îles, dit, c'est un étrange supplice de voir de près la paix de ce bassin intérieur, de voir tout autour, sous l'eau peu profonde, des bancs avancés où s'étalent les coraux en parfaite sécurité lorsqu'on est soi-même en pleine tempête. Ce monde aimable est un écueil touché et vous êtes brisé. La mer transparente vous montre un abîme à pique de s'embrasse. Ne vous fiez pas aux ancres. Nul câble, qui, au frottement, ne soit usé bientôt coupé. L'anxiété est extrême dans les longues nuits où la houle australe vous pousse au bord. Les innocents faiseurs d'écueil ne manquent pourtant pas de réponse aux accusations. Ils le disent, donnez-nous le temps. Ces bords à doucy peu à peu deviendront hospitaliers. Laissez-nous faire. Les bancs liés aux bancs voisins n'auront plus ces remous terribles. Nous vous faisons un monde de rechange pour le cas où périrait le vôtre. Vous nous bénirez peut-être, s'il vous vient à cataclysme, si, comme l'a dit quelqu'un, entre tous les dix mille ans. Vous vous tiendrez fort heureux de trouver là, nos îles australes, où nous aurons fait un refuge. Avons-le, disent-ils, encore, quand même, malheureusement, quelques vaisseaux y périrait, ce que nous faisons ici est utile, et bon et grand. Notre monde improvisé pourrait avoir quelques orgueilles, sans parler de la beauté de ces triomphanes couleurs qui effacent celle de la terre, et de problèmes obscurs qui vous arrêtent semblent chez nous avoir trouvé solutions. La distribution du travail, une charmante variété dans une grande régularité, un ordre géométrique qui cependant allait grâce d'une liberté naissante, où trouvez-se lâcher vous autres, hommes. Notre travail incessant pour aller gélot de ces seuls y crée les courants magnifiques qui en font la vie, la salubrité. Nous sommes les esprits de la mer, nous lui donnons le mouvement. Elle n'est pas ingrate, il est vrai, elle vient à point nommé nous nourrir, et, non moins exacte, la chaud de lumière nous caresse, nous part de ses riches couleurs. Nous sommes les bien-aimés de Dieu, ses ouvriers favoris, il nous charge d'ébaucher ces mondes, tous les punés de ce globe qui viennent en besoin de nous. Notre ami le cocotier, ce géant qui sur notre île inaugure la vie terrestre, n'y parvient qu'en nous demandant nos poussières pour épuiser. La vie végétale au fond est un lègue, un don, une homone, de nos libéralités. Riche de nous, elle nourrira la création supérieure. Mais pourquoi d'autres animaux ? Nous sommes un monde complet, harmonique, et qui suffit. Le cercle de la création pourrait se fermer ici. Dieu par nous couronne à son île. Sur son ancien volcan de feu, il a fait un volcan de vie. Bien mieux, l'épanouissement de ce paradis vivant. Il a ce qu'il a voulu, et maintenant va se reposer. Pas encore et pas encore, une création doit monter par-dessus la vôtre. Une chose que vous ne craignez pas. Ce rival n'est pas la tempête, vous l'abravez, ni l'eau douce, vous bâtissez à côté. Ce n'est pas même la terre qui peu à peu envahit et couvre vos constructions. Cette autre puissance où est-elle ? Vous. Tout polyp n'est pas résigné à rester polyp. Il y a, dans votre République, telle création inquiète, qui dit que la perfection de cette vie végétative, ce n'est pas la vie. Elle en rêve une autre à part, s'en aller, naviguer seul, voir l'inconnu, le vaste monde, se créer, au hasard d'une offrage, certaines choses qui va poindre en elle, et reste obscur en vous. C'est l'âme. Fin de la section 13. Section 14 de La Mer par Jules Michelet. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Christiane Johan. 6. Fille des mères J'ai passé les premiers mois de 1858 dans l'agréable petite ville d'hier qui, de loin, regarde la mer, les îles et la presquille dont sa côte est abritée. La mer, à cette distance, attire plus puissamment peut-être que si l'on était au bord. Les sentiers qui y mènent invitent soient qu'on suive entre les jardins, les haies, de jasmin et de myrtes, soit qu'en montant quelque peu, on traverse les oliviers et un petit bois mêlé de l'orier et de pain. Le bois n'empêche nullement qu'on ait de temps à autre quelques échappés de la mer. Ce lieu est non sans raison nommé de la mer. Nous y rencontrions souvent dans les beaux jours d'un douze hiver une fortouchante malade, une jeune princesse étrangère venu là de 500 lieux pour prolonger quelque peu sa vie défaillante. Cette vie courte avait été triste et dure. À peine heureuse, elle se voyait mourir. Elle se traînait à appuyer tendrement enveloppée de celui qui vivait d'elle et comptait une vie elle y vécu. Elle avait pour elle ceux de tous, surtout des pauvres, mais le printemps arrivait et sa fin dans un jour d'avril où tout renaissait, nous vîmes passer encore les deux ombres sous ce bois pal comme analysés de Virgile. Nous arrivâmes au golf le cœur plein de cette pensée. Entre les rochers à ses apres, les lagunes que laissait la mer gardaient de petits animaux trop lent qui n'avaient pu la suivre. Quelques coquilles étaient là, toutes retirées en elles-mêmes et souffrant de rester à sec. Au milieu d'elles, sans coquilles, sans abri, tout éployé j'isais l'ombrelle vivante qu'on nomme assez mal Méduse. Pourquoi ce terrible nom pour un être si charmant ? Jamais je n'avais arrêté mon attention sur ces naufragés qu'on voici souvent au bord de la mer. Celle-ci était petite, de la grandeur de ma main, mais singulièrement jolie, de nuances douces et légères. Elle était d'un blanc d'eau pâle ou se perdait, comme dans un nuage, une couronne de tendre lila. Le vent l'avait retourné. Sa couronne de cheveux lila flottait en dessous et la délicate ombrelle, c'est-à-dire son propre corps, se trouvant dessous touchait le rocher. Très froissé en ce pauvre corps, elle était blessée, déchirée en ses fins cheveux qui sont ses organes pour respirer, absorber et même aimer. Tout cela, sans-dessus-dessous, recevait d'appelons le soleil provençal à apres à son premier réveil, plus apres par l'aridité du mistral qui s'immelait par moment. Double trait qui traversait la transparente créature. Vivant dans ce milieu de mer dans le contact éclairissant, elle ne securasse pas d'épidermes résistants, comme nous autres animaux de la terre, près de sa lagune séchée, d'autres lagunes étaient pleines et communiquaient à la mer. Le salut était à un pas, mais pour elle qui ne se meut que par ses ondoilleux cheveux, ce pas a été infranchissable. Sous ce soleil, on pouvait croire qu'elle serait bientôt dissoute, absorbée et vanouie. Rien de plus effémère, de plus fugitif que ses filles de la mer. Il en est de plus fluide, comme la légère bande d'azur ceinture de Venus, et qui, à peine sorti de l'eau, se dissipait disparaît. La méduse, un peu plus fixée, a plus de peine à mourir. Était-elle mort ou mourante ? Je ne crois pas aisément à la mort. Je soutiens qu'elle vivait. À tout hasard, il coûtait peu de l'auté de là et de la jeter dans la lagune d'à côté. S'il faut tout dire, à la toucher, j'avais un peu de répugnance. La délicieuse créature, avec son bleu et l'iris de ses douze couleurs, était comme une gelée tremblotante, glissait et chapait. Je passais outre, cependant, je glissais la main dessous, soulevée avec précaution le corps immobile, d'où tous les cheveux retombèrent, revenant à la position naturelle, où ils sont quand elle nage. Telle je l'a mis dans l'eau voisine. Elle enfonça, ne donnant aucun signe de vie. Je me promenais sur le bord. Mais au bout de dix minutes, elle est revoir ma méduse. Elle on du lait sous le vent, et réellement elle remet et se remettait à flots. Avec une grâce singulière, ses cheveux, fuyant sous elle, nageait, doucement l'éloignée du rocher. Elle n'allait pas bien vite, mais enfin elle allait. Bientôt je la vis à ses loins. Elle n'aura peut-être pas tardé de chaviré encore. Il est impossible de naviguer avec des moyens plus faibles et de façon plus dangereuse. Elle craigne fort le rivage, ou tant de choses durent les blesses, et en pleine mer, le vent à chaque instant les retourne. Alors leur cheveux nageoir étant par-dessus, elle flotte à l'aventure, la proie des poissons, la joie des oiseaux qui se font un jeu de les enlever. Pendant toute une saison passée au bord de la gironde, je les voyais fatalement poussé par la passe, jetés à la côte par centaines, séchés là misérablement. Celles-ci étaient grosses, blanches, fort belles à leur arrivée, comme de grands lustres de cristal avec de riches girandoles, où le soleil miroitant mettait des pierres ries. Hélas, quel état différent au bout de deux jours. Le sable fort heureusement s'affaissait dessous, les cachets. Elles sont l'aliment de tous, et elles-mêmes n'ont guère d'aliments que la vie peut organiser, vagues encore, les atomes flottants de la mer. Elles les engourdissent, les hétérisent, pour ainsi parler, et les sus sans les faire souffrir. Elles n'ont ni dents, ni armes, nul défense. Seulement quelques espèces, et non pas toutes, dit Forbes, peuvent, si on les attaque, sécréter une liqueur qui pique un peu comme l'ortie, sensations si faibles au reste que Dick Maher n'a pas craint de la recevoir dans l'œil et la fait un punément. Voilà une créature bien peu garantie et en grand hasard. Elle est supérieure déjà. Elle a des sens, et si l'on en juge par les contractions, une susceptibilité notable de souffrir. On ne peut, comme le polyp, la partager un punément. Dans ce cas, lui, il se double. Elle, elle meurt. Comme lui, gélatineuse, elle semble un embryon. Mais l'embryon trop tôt renvoyait du sein de la mer commune, tirée de la base solide, donc il fit la sécurité du polyp et lancé dans l'aventure. Comment est-elle partie l'imprudente ? Comment s'envoile Ramney Gouvernail avoir quitté le port ? Quel est son point de départ ? Élis, en 1750, avait vu sur un polyp surgir une petite méduse. De nos jours, plusieurs observateurs ont vu et mis hors de doute quelle est une forme de polyp, sortie de l'association. La méduse pour le dire simplement est un polyp émancipé. Quoi détonnant, dit très bien le sage M. Forbes, qui les attend étudier. Cela veut dire seulement qu'à ce degré, l'animal suit encore la loi végétale. De l'arbre, être collectif, sort l'individu, le fruit détaché, lequel fruit fera un autre arbre ? Un poirier, c'est comme une sorte de polypier végétal, dont la poire, libre individu, peut nous donner un poirier. De même, dit Forbes encore, que la branche d'une plante qui allait se charger de feuilles s'arrête dans son développement, se contracte, devient un organe d'amour. Je veux dire, une fleur. Le polypier, contractant quelques-uns de ces polyps, transformant leurs estomacontractés, fait le placenta. Les oeufs d'où sort sa fleur mobile. La jeune et gracieuse méduse. Anal of the natural history, tom 14 387. On aurait pu le deviner à cette grâce indécise, à cette faiblesse désarmée qui ne craint rien, qui s'embarque sans instrument pour naviguer, qui se confie trop à la vie. C'est la première et touchante échappée de l'âme nouvelle, sortie, sans défense encore, des sûretés de la vie commune, essayant d'être soi-même, d'agir et souffrir pour son compte, molle et bouche de la nature libre, en brillant de la liberté. Être soi. Être à soi-seul un petit monde complet. Grande tentation pour tous. Universelle séduction. Belle folie qui fait l'effort et tout le progrès du monde. Mais dans ses premiers essais, qu'elle semble peu justifiée. On dirait que la méduse fut créée pour chavirer. Chargé d'en haut, d'en bas mal assuré, elle est faite à l'opposé de la vie, s'apparente. Celle-ci n'a au-dessus de l'eau qu'un petit ballon, une vessie insubmercible et laisse traîner au fond ses longs tentacules infiniment long de 20 pieds ou davantage, qu'il assure, balaie la mer, frappe le poisson de torpeur, le lui livre. Les gères et insouciantes gonflant son ballon lacré, teinté de bleu ou de pourpre, elle lance par ses grands cheveux de sinistres azures un subtil venin dans la décharge foudroit. Moins redoutable, les velelles ne peuvent périr non plus. Elles ont la forme de radeaux. Leur petite organisation est déjà un peu solide. Elles savent se diriger, tourner au vent la voie l'oblique. Les porpites, qui ne semblent qu'une fleur, une marguerite, ont pour elles leur légèreté. Elles flottent même après leur mort. Il en est de même de temps d'être fantastiques et presque aériens, guirlandes à clochettes d'or de boutons de rose, fils au fort, Stéphanomy, etc. Seintures azurées de Vénus. Tout cela nage et surnage invinciblement, ne craint que la terre, vogue au large, dans la grande mer et si violente, qu'elle semble y trouver toujours son salut. Les porpites et les velelles craignent si peu l'océan que, pouvant toujours surnager, ils font effort pour enfoncer et dès qu'il vient du gros temps, se cachent dans la profondeur. Telle n'est pas la pauvre méduse. Elle a à craindre le rivage, elle a à craindre l'orage, elle pourrait se faire pesante à volonté et descendre, mais l'abîme lui est interdit. Elle ne vit qu'à la surface, en pleine lumière, en plein péril. Elle voit, elle entend, elle a le toucher fort délicat, beaucoup trop pour son malheur. Elle ne peut se diriger. Ces organes plus compliquées la surcharge, ils lui indiquent bien aisément l'équilibre. Ainsi on est tenté de croire qu'elle se repend d'un essai de liberté si hasardeuse, qu'elle regrette à l'état inférieur la sécurité de la vie commune. Le polypied fit la méduse. La méduse fait le polypied. Elle rentre à l'association, mais cette vie végétative et si ennueuse qu'à la génération suivante, elle s'en épancipe encore et se relance au hasard de sa veine navigation. Elle est en tive bizarre, où elle flotte éternellement. Mobile, elle rêve le repos. Inherte, elle rêve le mouvement. Ces étranges métamorphoses, qui tour à tour élèves, abaissent l'être indécis et le font alterner entre de vie si différente, sont vraisemblablement le fait des espèces inférieures, des méduses, qui n'ont pu entrer décidément encore dans la carrière irrévocable de l'émancipation. On croirait sans peine que leur variété charmante marque des progrès intérieurs de vie, des degrés de développement, les jeux, les grâces et les sourires de la liberté nouvelle. Celle-ci, artistes admirables sur ce thème si simple de disques ou d'ombrelles qui flottent, d'un léger lustre de cristal où le soleil met des lueurs, a fait une création infinie de jolies variantes, un déluge de petites merveilles. Toutes ces belles, à l'envie flottant sur le verre miroir, dans leur couleur gaze et douce, dans les mille attraies d'une coquetterie enfantine et qui, signore, ont embarassé la science qui, pour leur trouver des noms, a dû appeler à son secours et les rêmes de l'histoire et les déesses de la mythologie. Celle-ci, c'est l'ondoyante Bérénice, dont la riche chevelure traîne et fait un flot dans les flots. Celle-là, c'est la petite Oriti, épouse déole, qui, au souffle de son époux, promène son urne blanche et pure, incertaine, à peine affermie par l'enchevêtrement délicat de ses cheveux, que souvent elle enlace par-dessous. Là-bas, Dionée, la pleureuse, semble une pleine coupe d'albatres qui laissent, sans filet cristallin, déborder de splendis de larmes. Telle, en Suisse, j'ai vu s'épancher des cascades laces et paresseuses qui, ayant fait trop de détour, semblait tomber de sommeil, de longueur. Dans la féerie d'illumination que la mer déploie aux nuits orageuses, la méduse a héro la part, plongée, comme tant d'autres êtres, dans le phosphore électrique dont ils sont tous pénétrés, elle le rend à sa manière avec un charme personnel. Quelle est sombre la nuit en mer, quand on n'y voit pas ce phosphore ? Quelles sont vastes et redoutables ces ténèbres ? Sur terre, l'ombre est moins obscure. On se reconnaît toujours à la variété des objets qu'on touche, ou dont on pressant les formes. Il vous donne des points de repère, mais la vaste nuit marine, un noir, infinie, rien et rien, mille dangers possibles, inconnus. On sent tout cela sur la côte même, quand on vit devant la mer. C'est une grande jouissance quand, l'air devenant électrique, on voit au loin apparaître un léger ruban de feu pâle. Qu'est-ce cela ? On l'a vu chez soi sur le poisson mort, par exemple le Haran, mais vivant, dans ses grandes flottes, dans les grandes traînées visqueuses qu'il laisse derrière, il est encore plus lumineux. Cet éclat n'est point du tout le privilège de la mort. Est-ce un effet de la chaleur ? Non, vous le trouvez aux deux pôles, et dans les mers en tartique, et dans les mers de Sibérie, il est dans les nôtres, et dans toutes. C'est l'électricité commune, dont ses eaux, demi-vivantes, se dégagent tout en zourageux, innocentes et pacifiques foudres, dont tous les êtres marins sont alors les conducteurs. Ils l'aspirent et ils l'expirent, la restitue largement à leur mort, la mère la donne et la reprend, le long des côtes et des détroits, les froissements et les remous la font circuler puissamment. Chaque être en prend, s'en appart plus ou moins selon sa nature, ici des surfaces immenses de paisibles infusoires font comme une mer lactée, d'une douce et blanche lumière, qui ensuite, plus animée, tourne aux jaunes du souffle embrasé. Ici des cônes de lumière vont pirouétants sur eux-mêmes, ou roulent en boulet rouge. Un grand disque de feu se fait, pire aux hommes, qui part du jaune au panin, un moment frappé de verre, puis s'irrite, éclate dans le rouge, l'orange, puis sa sombrie, d'azur. Ces changements ont quelque chose de régulier, qui indiqueraient une fonction naturelle, la contraction et dilatation d'un être qui souffle le feu. Cependant, à l'horizon, des serpents enflammés s'agitent sur une infinie longueur, parfois vingt-cinq ou trente lieux, les biforces et les salpas, êtres transparents qui traversent et la mère et le phosphore donnent cette comédie serpentine. Étonnantes associations, qui mènent ces dents aux effrénés, puissent se séparer, séparer, ces membres libres font des petits libres encore qui, à leur tour, engendreront des républiques dansante pour répandre sur la mer cette bacanale de feu. De grandes flottes, plus paisibles, promènent sur les flots des lumières. Les velelles allument la nuit leurs petites embarcations, les berroés vont triomphantes comme des flammes, nul plus magique que celles de nos méduses. Est-ce un pur effet physique, comme celui qui fait serpenter les salpas injectés de feu ? Est-ce un acte d'aspiration, comme d'autres en donnent l'idée ? Est-ce qu'à prise, comme chez tant d'êtres qui se joutent aux étincelles d'une veine et un constant de joie ? Non, les nobles et belles méduses, comme l'océanique à couronne, comme la charmante d'Ionée, semblent exprimer des pensées graves. Sous elles, leurs cheveux lumineux, comme une sombre lampe qui veille, lancent des lueurs mystérieuses d'Emerald, et d'autres couleurs, qui, jaillissant ou palissant, révèlent un sentiment et je ne sais que le mystère. On dirait l'esprit de l'abîme qui en médite les secrets. On dirait l'âme qui vient ou celle qui doit vivre un jour. Ou bien, faudrait-il y voir le rêve mélancolique d'une destinée impossible qui ne doit jamais atteindre son but, ou l'appel au bonheur d'amour qui seul nous console ici-bas ? On sait que sur notre terre, chez nos Lucioles, ce feu est le signal, l'aveu de l'amante qui se désigne, dit sa retraite et se trahit. A-t-il ce sens chez les Méduses ? On l'ignore. Ce qui est sûr, c'est qu'elles versent ensemble leurs flammes et leurs vies. La sœuvre fait compte chez elles la vertu de génération, y tient et à chaque éclair échappe et va diminuant. Si l'on veut le plaisir cruel de redoubler cette féerie, on les expose à la chaleur, alors elles s'exaspèrent, rayonnent et deviennent si belles, si belles que la scène est finie. Flamme, amour et vie, tout affuit, tout s'est écoulé à la fois. Fin de la section 14 Section 15 de La Mère par Jules Michelet. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Christiane Johan. 7. Le piqueur de Pierre. Lorsque l'excellent Dr Livingstone pénétra chez les pauvres peuplats de l'Afrique qui ont peine à se défendre des marchands d'esclaves et des lions, les femmes, le voyant armé de tous les arts protecteurs de l'Europe et l'invocant avec raison comme une providence amie, lui disaient ce mot touchant, « donne-nous le sommeil ». C'est le mot que tous les êtres vivants, chacun dans sa langue, adressent à la nature. Tous désirent et rêvent la sécurité. On en peut douter quand on voit les efforts ingénieux qu'ils font pour cela donner. Ces efforts ont créé des arts. L'homme n'en invente pas un, sans trouver que les animaux l'avaient inventé avant lui, inspiré de cet instinct si fixe et si fort du salut. Il souffre, il craigne, il veut le vivre. Il faut se garder de croire que les êtres peu avancés, embryonnaires, soient peu sensibles. Le contraire est certain. En tout embryon, ce qui est ébauché d'abord, c'est le système nerveux, c'est-à-dire la capacité de sentir et de souffrir. La douleur est l'aiguillon par lequel la prévoyance est peu à peu stimulée, et l'être pressé, forcé de s'ingéniez. Le plaisir y sert aussi, et vous le voyez déjà dans ceux qu'on croirait les plus froids. On a justement noté chez Lully Maçon le bonheur qu'il a, après ses recherches pénibles d'amour, de rencontrer l'objet aimé. Tout d'eux, d'une grâce ému, ont du lent de leurs coups de signe sa dresse de vive caresse, qui dit cela le sévère, le très exact Blainville. Molusque page 181. Mais hélas, combien la douleur est largement prodiguée, qui n'a vu avec tristesse les lents et pénibles efforts du molusque sans coquis qui traînent sur le ventre. Chocante, mais trop fidèle image du fêtus, qu'un hasard cruel aurait arraché de la mer, jeté sur le sol, sans défense et nu. La triste bête épaisse si sa peau, autant qu'elle peut, adoucit les aspérités et rend sa route glissante. N'importe. Elle doit subir, un à un, tous les obstacles, les chocs, les pointes de cailloux. Elle est en durcie, résignée, je le veux bien. Et pourtant, a-t-elle contact, elle se tord, elle se contracte, donne les signes d'une très vive sensibilité. Avec tout cela, elle aime la grande âme d'harmonie, qui est l'unité du monde. Elle aime, et par l'alternative de plaisir et de douleur, elle écutive tous les êtres et les oblige à monter. Mais, pour monter, pour passer à un degré supérieur, il faut qu'il les ait épuisés tout ce que l'inférieur contient des preuves plus ou moins pénibles, stimulant d'invention et d'art instinctif. Il faut même qu'ils aient exagéré leur genre, en aient rencontré l'excès qui, par contraste, fait sentir le besoin d'un genre opposé. Le progrès se fait ainsi par une sorte d'ossiliation entre les qualités contraires qui, tout à tour, se dégagent et s'incarnent dans la vie. Traduisons ces choses divines en langage humain, familier, peu dignes de leur grandeur, mais qui les fera comprendre. La nature s'étend plus longtemps à faire et défaire la méduse, à varier à l'infini ce thème gracieux de liberté naissante. Un matin se fera pas le front et se dit, je fais un coup de tête. Cela est charmant, mais j'ai oublié d'assurer la vie de la pauvre créature. Elle ne pourra subsister que par l'infini du nombre, l'excès de sa fécondité. Il me faut maintenant un être plus prudent et mieux gardé, qu'il soit craintif s'il le faut. Mais surtout, je le veux, qu'il vive. Ces craintifs, dès qu'ils apparurent, se jetèrent dans la prudence jusqu'au limite dernier. Ils fuirent le jour, sans fermer. Pour se sauver des contacts durs, secs, tranchants de la pierre, ils employèrent le moyen universel, celui de la mu. De leur mu gélatineuse, il est secrétaire d'une enveloppe, un tube qui va, s'allongeant, autant que leur chemin s'allonge. Miserables expédiants qui tiennent ces mineurs, les tarais, hors de la lumière et hors de l'air libre, qui leur causent une dépense énorme de substances. Chaque pas leur coûte, infiniment, les frais d'une maison complète. Un être qui se ruine ainsi pour vivre ne peut que végétés pauvres, incapables de progrès. La ressource n'est guère meilleure de s'en se volir par moments, de se cacher dans le sable à la mer basse en remontant quand le flux revient. C'est le manège que vous voyez chez les solennes, vies variables, incertaines, fugitives, deux fois par jour et de constantes inquiétudes. Chez des êtres bien inférieurs, une chose obscure encore qui devait changer le monde à la longue avait commencé à poindre. Les simples étoiles de mer dans leurs cinq rayons avaient un certain soutien, quelque chose comme une charpente de pièces articulées. Au dehors quelques épines, des sussoirs qui avancent reculent à volonté. Un animal fort modeste, mais timide et sérieux, semble avoir fait son profit de cette ébauche grossière. Il dit, je pense, à la nature, je suis née sans ambition. Je ne demande pas les dons brillants de Messieurs les Molusques. Je ne ferai nacre ni perle. Je ne veux pas de couleur brillante, un luxe qui me désignerait. Je désire encore bien moins la grâce de vos étourdis, les méduses, le charme en doyant de leurs cheveux enflammés qui attirent, les font attaquer et leur servent à faire nos frags. Oh maire, je ne veux qu'une chose, être, être un et sans appendices extérieurs et compromettants. Être ramassé, fort en moi, arrondi, car c'est la forme qui donnera le moins de prise. L'être enfin centralisé. J'ai bien peu l'instinct des voyages, de la mer haute à la mer basse, roulé quelquefois, c'est assez. Collé strictement sur mon roc, je résoudrai là le problème que votre futur favori, l'homme, doit chercher en vain. Le problème de la sûreté. Exclure strictement l'ennemi, tout en admettant l'ami, surtout l'eau, l'air et la lumière. Il m'encoutra, je le sais, du travail, un constant effort, couvert d'épines mobiles, je me ferai éviter. Hérissé, seul comme un ours, on m'appellera l'ours saint. Combien ce sage animal est supérieur au polyp ? Engagé, dans leur propre pierre, qu'ils font de pures sécrétions, sans travail réel, mais qui aussi ne leur donne nulle sûreté. Combien il paraît supérieur à ses supérieurs, je veux dire, à tant de molusques qui ont des sens plus variés, mais n'ont pas la fixunité de son ébauche vertébrale, ni son persévérant travail, ni les ingénieux outils que se travaille à susciter. La merveille, c'est qu'il est à la fois, lui, cette pauvre boule roulante, qu'on croit une châtaigne épineuse, il est un et il est multiple. Il est fixe et il est mobile, fait de 2400 pièces qui se démontent à volonté. Voyons comment il se créa. C'était dans une ancêtre droite de la mer de Bretagne. Il n'avait pas là un doulis de polypes mous et d'algues comme les ursins de la mer des Indes, qui sont dispensés d'industrie. Il était devant le péril, la difficulté, comme l'ulisse de l'Odyssée, qui, jeté, ramené par le flot, essaye de s'amarrer au roc avec ses ongles en sanglantés. Chaque flû et chaque reflû, c'était pour le petit Ulisse, une grande tempête, mais sa grande volonté, son puissant désir, lui fit si bien baiser la roche que ce baiser constant créa une ventouse, qui fit le vide et l'unit à la roche même. Ce n'est pas tout. De ses épines qui grattaient, voulait saisir une, se subdivisa et devint une triple pince, véritable ancre de salut, qui secondrait la ventouse si celle-ci s'appliquait mal à une surface peu polie. Quand il eut pincé, aspiré puis samant sa roche, se sentit assis, il y compris de plus en plus qu'il avait tout à gagner si, de convex qu'elle était, il pouvait la faire concave. Il creusait à sa mesure un petit trou, se faire un nid, car on n'est pas toujours jeune. On n'a pas les mêmes forces. Quelle douceur ne serait si un jour l'oursin et mérite pouvaient relâcher quelque chose de l'effort de cet ancrage qui continue un jour et nuit. Donc il creusa. C'est sa vie. Fait de pièces détachées, il agit par cinq épines qui, toujours poussant d'ensemble, se soudèrent et lui firent un pic admirable pour percer. Ce pic de cinq dents du plus bel émaille est porté par une charpente délicate, quoique très solide, formée de quarante pièces. Elle glisse dans une sorte de gaine, sorte, rentre, ont un jeu parfait. Par cette elasticité, elle évite les chocs violents. Bien plus, elle se répare s'il survient des accidents. C'est rarement dans la pierre qu'il méprise, c'est dans le roc, le granit qu'il sculpte ce héros du travail. Plus ce roc est dur, résistant, mieux il s'y sent affermi, que lui importe d'ailleurs. Le temps ne fait rien à l'affaire, et tous les siècles sont à lui. Il meurt demain, ayant usé sa vie et son instrument, un autre vient s'établir là, continue, à la même place. Il est communique peu dans leur vie, c'est solitaire, mais la fraternité existe pour eux par la mort, et le jeune survenant qui trouve besommes demi-faites enjouit bénit la mémoire du bon travailleur qu'il apprépara. Ne croyez pas qu'il s'agisse de frapper et frapper toujours, il a son art. Une fois qu'il a bien attaqué le ciment qui unit la roche et bien déchaussé celle-ci, il mort les aspérités comme avec de petites tenailles, déracine le silex, œuvre de grande patience qui implique d'assez longs chômages pour que l'eau agisse aussi sur les places dénudées. On peut alors, de la première couche, aller à la seconde et, par ces procédés, l'ensez sûr en venir à bout. Dans cette vie uniforme, il y a des crises pourtant comme dans celle de l'ouvrier. La mer fuit de certains rivages, l'été telle roche devient d'une insupportable chaleur, il faut avoir deux maisons, une d'été, une d'hiver. Grand événement, qu'un déménagement pareil pour un être sans pied qui de tout côté a des pointes. M. Caillot l'a observé, admiré dans ses moments. Les baguettes faibles et mobiles qui jouent, avancent et reculent, ne sont nullement insensibles. Quoi qu'ils les garantissent un peu en secrétant tout autour, un peu de molle gélatine qui sans doute fait matelas. Enfin, il le faut, il se lance, il s'affermit sur ses pointes, comme sur autant de béquilles, roule son tonneau de diogène et, comme il peut, atteint le port. Là, renfermé de nouveau et dans sa coque hérissée et dans le petit nid qu'il trouve presque toujours commencée, il se renfonce en lui-même en s'ajouissant solitaire de sécurité bienheureuse. Que mille ennemis rôdent au dehors, que la vague tonne et mugisse, tout cela, c'est pour son plaisir. Que le roc tremble au cou de mer, il sait bien qu'il n'a rien à craindre, que c'est sa bonne nourrice qui fait ce bruit. Il est bercé, il sommeille et il lui dit, bonsoir. Fin de la section 15