 Kapitel 2 von Prinzessin Brambilla Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain, aufgenommen von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im Februar 2009. Prinzessin Brambilla von ETA Hoffmann, 2. Kapitel Von dem seltsamen Zustande in den Geraten, man sich die Füße an Spiezen steinen Wund stößt, vornehme Leute zu grüßen, unterlässt und mit dem Kopf an verschlossene Türen anrennt. Ein Fluss eines Gerichts Makaroni auf Liebe und Schwärmerei. Entsetzliche Qualen der Schauspieler Hölle und Arlequino, wie Giglio sein Mädchen nicht fand, sondern von Schneiderl überwältigt und zur Ader gelassen wurde. Der Prinz in der Konfekt schachtel und die Verlorene geliebte, wie Giglio der Ritter der Prinzessin Brambilla sein wollte, weil ihm eine Fahne aus dem Rücken gewachsen. Du magst geliebter Leser nicht zürnen, wenn der, der es unternommen dir, die abenteuerliche Geschichte von der Prinzessin Brambilla gerade so zu erzählen, wie er sie in Meister Carlos Kecken Federstrichen angedeutet fand, dir gerade hinzumutet, dass du wenigstens bis zu den letzten Worten des Büchleins dich willig dem Wunderbaren hingeben, ja sogar was weniges davon Glauben mögest. Doch vielleicht hast du schon in dem Augenblick, als das Märchen sich einlogiert im Palast Pistoia oder als die Prinzessin aus dem bläulichen Duft der Weinflasche gestiegen, ausgerufen tolles fratzenhaftes Zeug und das Buch ohne Rücksicht auf die artigen Kupferblätter unmutig weggeworfen? Da käme denn alles, was ich dir zu sagen im Begriff stehe, um dich für die seltsammlichen Zaubereien des Kaloschen Capriccios zu gewinnen, zu spät, und das wäre in der Tat schlimm genug für mich und für die Prinzessin Brambilla. Doch vielleicht hofftest du, dass der Autor nur scheu geworden durch irgendein tolles Gebilde, das ihm wieder plötzlich in den Weg trat, einen Seitenweg machte ins wilde Dickicht und das er zur Besonnenheit gelangt, wie der einlenken würde in den breiten ebenen Weg und das vermochte dich weiterzulesen. Glück zu! Nun kann ich dir sagen, günstiger Leser, dass es mir, vielleicht weißt du es auch aus eigener Erfahrung, schon hin und wieder gelang, märchenhafte Abenteuer, gerade in dem Moment, als sie Luftbilder des aufgeregten Geistes in nichts verschwimmen wollten, zu erfassen und zu gestalten, dass jedes Auge mit Sehkraft begabt für dergleichen sie wirklich im Leben schaute und eben deshalb daran glaubte. Daher mag mir der Mut kommen, meinen gemütlichen Umgang mit allerlei abenteuerlichen Gestalten und mit vielen genugsam tollen Bildern ferner hin öffentlich zu treiben, selbst die ernsthaftesten Leute zu dieser seltsam bunten Gesellschaft einzuladen und du wirst, sehr geliebter Leser, diesen Mut kaum für Übermut, sondern für das verzeihliche Streben halten können, dich aus dem engen Kreise gewöhnlicher Alltäglichkeit zu verlocken und dich in fremdem Gebiet, das am Ende doch eingehegt ist in das Reich, welches der menschliche Geist im wahren Leben und sein nach freier Willkür beherrscht, auf ganz eigene Weise zu vergnügen. Doch sollte dies alles nicht gelten dürfen, so kann ich in der Angst, die mich befallen, mich nur auf sehr ernsthafte Bücher berufen, in denen Ähnliches vorkommt und gegen deren vollkommene Glaubwürdigkeit man nicht den mindesten Zweifel zu erheben vermag. Was nämlich den Zug der Prinzessin Brambilla betrifft, der mit allen Einhörnern, Pferden und sonstigem Fuhrwerk ohne Hindernis durch die engen Pforten des Palastes Pistoia passiert, so ist schon in Peter Schlemils wundersammer Geschichte, deren Mitteilung wir dem Wackern Weltumsegler Adalbert von Chamisor verdanken, von einem gewissen gemütlichen grauen Mann die Rede, der ein Kunststück machte, welches jenen Zauber beschämt. Er zog nämlich, wie bekannt, auf begehren englisches Pflaster, Tubus, Teppich, Zelt, zuletzt Wagen und Rosse ganz bequem ohne Hindernis aus derselben Rocktasche. Was nun aber die Prinzessin betrifft, doch genug. Zu erwähnen wäre freilich noch, daß wir im Leben oft plötzlich vor dem geöffneten Tor eines wunderbaren Zaubereichs stehen, daß uns Blicke vergönnt sind in den innersten Haushalt des mächtigen Geistes, dessen Atem uns in den seltsamsten Ahnungen geheimnisvoll umweht. Du könntest aber, geliebter Leser, vielleicht mit vollem Recht behaupten, du hättest niemals aus jenem Tor ein solches tolles Capriccio zielensehen, als ich es geschaut zu haben vermeine. Fragen will ich dich daher, lieber, ob dir niemals in deinem Leben ein seltsamer Traum aufstieg, dessen Geburt du weder dem verdorbenen Magen noch dem Geist des Weins oder des Fiebers zuschreiben konntest? Aber es war, als habe das Holde magische Zauberbild, das sonst nur in fernen Ahnungen zu dir sprach, in geheimnisvoller Vermählung mit deinem Geist, sich deines ganzen Innern bemächtigt und in Scheuer Liebeslust trachtetest und wagtest du nicht, die Süße braut zu umfangen, die im glänzenden Schmuck eingezogen in die trübe, düstere Werkstatt der Gedanken. Die aber ginge auf vor dem Glanz des Zauberbildes in hellem Schimmer und alles sehnen, alles hoffen, die inbrünstige Begier, das unaussprechliche zu fahren, würde wach und regge und zuckte auf in glühenden Blitzen und du wolltest untergehen in unnennbarem Weh und nur sie nur das Holde-Zauberbild sein, half es, das du aus dem Traum erwachtest, blieb dir nicht das namenlose Entzücken, das im äußeren Leben ein schneidender Schmerz die Seele durchwühlt, blieb dir das nicht zurück und alles um dich her erschien dir öde traurig farblos und du wähntest nur jener Traum sei dein eigentliches sein, was du aber sonst für dein Leben gehalten, nur der Missverstand des betörten Sins und alle deine Gedanken strahlten zusammen in den Brennpunkt, der Feuerkälch der höchsten inbrunst, dein süßes Geheimnis verschlossen hielt vor dem blinden Wüsten treiben der Alltagswelt? Hm, in solcher träumerischer Stimmung stößt man sich wohl die Füße Wund an spitzen Steinen, vergisst den Hut abzunehmen vor vornehmen Leuten, bietet den Freunden einen guten Morgen in später Mitternacht, rennt mit dem Kopf gegen die erste beste Haustüre, weil man vergaß sie aufzumachen, kurz der Geist trägt den Körper wie ein unbequemes Kleid, das überall zu breit, zu lang, zu ungefügig ist. In diesem Zustand geriet nun der junge Schauspieler Gilio Fava, als er mehrere Tage hintereinander vergebens danach trachtete, auch nur das Mindeste von der Prinzessin Brambilla zu erspüren. Alles, was ihm im Korsow Wunderbares begegnet, schien ihm nur die Fortsetzung jenes Traums, der ihm die Hilde zugeführt, deren Bild nun aufstieg aus dem bodenlosen Meer der Sehnsucht, in dem er untergehend verschwimmen wollte. Nur sein Traum war sein Leben, alles übrige ein unbedeutendes Leeres nichts, und so kann man denken, dass er auch den Schauspieler ganz vernachlässigte. Ja, noch mehr, statt die Worte seiner Rolle herzusagen, sprach er von seinem Traumbilde von der Prinzessin Brambilla, schwor des asyrischen Prinzen sich zu bemächtigen, im Irrsaal der Gedanken, so dass er selbst dann der Prinz sein werde, geriet in ein Labyrinth, wirrer, ausschweifender Reden. Jeder musste ihn für wahnsinnig halten, am ersten aber der Impressario, der ihn zuletzt ohne weiteres fortjagte, und sein spärliches Einkommenschwand ganz dahin. Die wenigen Dukaten, die ihm der Impressario aus purer Großmut bei dem Abschiede hingeworfen, konnten nur ausreichen für geringe Zeit. Der bitterste Mangel war ihm an Zuge. Sonst hätte das dem armen Giglio große Sorge und Angst verursacht. Jetzt dachte er nicht daran, da er in einem Himmel schwebte, wo man irdischer Dukaten nicht bedarf. Was die gewöhnlichen Bedürfnisse des Lebens betrifft, eben nicht lecker, pflegte Giglio seinen Hunger, ihm vorübergehend bei irgendeinem der Fritterolis, die bekanntlich ihre Garküchen auf offener Straße halten, zu stillen. So begab es sich, dass er eines Tages ein gutes Gericht Macaroni zu verzehren gedachte, das ihm aus der Bude entgegendampfte. Er trat hinan, als er aber, um den spärlichen Mittag zu bezahlen, den Beutelhervorzug, machte ihn die Entdeckung nicht wenig bestürzt, dass darin auch kein einziger Bayok enthalten. In dem Augenblick wurde aber auch das leibliche Prinzip, von welchem das Geistige, mag es auch noch so stolz tun, hier auf Erden in Schnö der Sklaverei gehalten wird, recht rege und mächtig. Giglio fühlte, wie es sonst nie geschehen, wenn er von den so bliemsten Gedanken erfüllt, wirklich eine tüchtige Schüssel Macaroni verzehrt, dass es ihn ungemein hungre und er versicherte dem Garküchler, dass er zwar zufällig kein Geld bei sich trage, das Gericht, das er zu verzehren gedenke, aber ganz gewiss andern Tages bezahlen werde. Der Garküchler lachte ihm in dessen ins Gesicht und meinte, habe er auch kein Geld, so könne er doch seinen Appetit stillen. Er dürfe ja nur das schöne Paar Handschuhe, das er trage, oder den Hut oder das Mäntelchen zurücklassen. Nun erst trat dem armen Giglio die schlimme Lage, in der er sich befand, recht lebhaft vor Augen. Er sah sich bald ein zerlumpter Bettler, die Suppe vor den Klöstern einlöffeln. Doch tief erschnitt es ihm ins Herz, als er aus dem Traum erwacht, nun erst den Cellio Nati gewahrte, der auf seinem gewöhnlichen Platz vor der Kirche San Carlo das Volk mit seinen Fratzen unterhielt und ihm, als er hinschaute, einen Blick zuwarf, in dem er die ärgste Verhöhnung zu lesen glaubte. Zerronnen in nichts war das Holte-Traumbild, untergegangen jede süße Ahnung. Es war ihm gewiss, dass der verruchte Cellio Nati ihn durch allerlei teuflische Zauberkünste verlockt, ihn seine törigte Eitelkeit in höhnischer Schadenfreude nützend mit der Prinzessin Brambilla auf unwürdige Weise gefobbt habe. Wild rannte er von dannen, ihn hungerte nicht mehr. Er dachte nur daran, wie er sich an dem alten Hexenmeister rächen könne. Selbst wusste er nicht, welches seltsame Gefühl durch allen Zorn, durch alle Wut im Innern durchdrang und ihn stillzustehen nötigte, als banne ihn plötzlich ein unbekannter Zauber fest. Giacinta rief es aus ihm heraus. Er stand vor dem Hause, in dem das Mädchen wohnte und dessen steile Treppe er so oft in heimlicher Dämmerung erstiegen. Da dachte er, wie das trügerische Traumbild zuerst des heulen Mädchens Unmut erregt, wie er sie dann verlassen, nicht mehr wiedergesehen, nicht mehr an sie gedacht, wie er die Geliebte verloren, sich in Not und Elend gestürzt habe, Cellio Natis toller, unseliger Fopperrei halber. Ganz aufgelöst in Wehmut und Schmerz konnte er nicht zu sich selbst kommen, bis endlich der Entschluss Durchbrach auf der Stelle hinaufzugehen und, koste es, was es wolle, Giacintas Gunst wieder zu gewinnen. Gedacht getan. Als er nun aber an Giacintas Türe klopfte, blieb drinnen alles Mäuschen still. Er legte das Ohr an, kein Atemzug ließ sich vernehmen. Da rief er ganz kläglich Giacintas Namen mehrmals, und als nun auch keine Antwort erfolgte, begann er die rührendsten Bekenntnisse seiner Torheit. Er versicherte, dass der Teufel selbst in der Gestalt des verdammten Quacksalbers Cellio Nati ihn verlockt und geriet dann in die hochgestelltesten Beteuerungen seiner tiefen Reue und innenbrünstigen Liebe. Da erschallte eine Stimme von unten herauf. Ich möchte nur wissen, welcher Esel hier in meinem Hause seine Lamentationen abechtzt und heult vor der Zeit, da es noch lange hin ist bis zum Aschermittwoch. Es war Signor Pasquale, der dicke Hauswirt, der mühsam die Treppe hinaufstieg und als er den Giglio erblickte, ihm zu rief, ah, ihr seid es, Signor Giglio, sagt mir nur welcher böse Geist euch treibt, hier eine Ohr- und Achsrolle, irgendeines leppischen Trauerspiels ins leere Zimmer hineinzuwinseln. Leeres Zimmer, schrie Giglio auf, leeres Zimmer um alle heiligen Willen, Signor Pasquale sagt, wo ist Jacinta, wo ist sie mein Leben, mein Alles? Signor Pasquale sah dem Giglio starr ins Gesicht und sprach dann ruhig. Signor Giglio, ich weiß, wie es mit euch steht, ganz rom hat erfahren, wie ihr von der Bühne abtreten müssen, weil es euch im Kopf rappelt. Geht zum Arzt, lasst euch ein paar Pfund Blut abzapfen, steckt den Kopf ins kalte Wasser. Bin ich, rief Giglio heftig, bin ich noch nicht wahnsinnig, so werde ich es, wenn ihr mir nicht augenblicklich sagt, wo da Jacinta geblieben. Macht mir, fuhr Signor Pasquale, ruhig fort, macht mir doch nicht weiss, Signor Giglio. Dass ihr nicht davon unterrichtet sein solltet, auf welche Weise schon vor acht Tagen Jacinta aus meinem Hause kam und die alte Beatrice ihr dann folgte. Als nun aber Giglio in voller Wut schrie, wo ist Jacinta und dabei den dicken Hauswirt hart anpackte, brüllte dieser dermaßen Hilfe, Hilfe, Mörder, dass das ganze Haus rege wurde. Ein vier schrötiger Lümmel von Hausknächt sprang herbei, fasste den armen Giglio, fuhr mit ihm die Treppe hinab und warf ihn mit einer Behändigkeit zum Hause heraus, als habe er ein Wickelpüppchen in den Fäusten. Des harten Falls nicht achtend, raffte sich Giglio auf und rannte nun in der Tat von halbem Wahnsinn getrieben durch die Straßen von Rom. Ein gewisser Instinkt erzeugt von der Gewohnheit, brachte ihn, als gerade die Stunde schlug, in der er sonst in das Theater eilen musste, eben dahin und in die Garderobe der Schauspieler. Da erst besann er sich, wo er war, um in die tiefste Verwunderung zu geraten, als er an dem Ort, wo sonst tragische Helden aufgestutzt in Silber und Gold in voller Gravität einheerschreitend die hochtrabenden Ferse repetierten, mit denen sie das Publikum in Staunen in Furore zu setzen, gedachten, sich von Pantalon und Arlechino, von Trufaldino und Kolombine, kurz von allen Masken der italienischen Komödie und Pantomime umschwärmt sah. Er stand da fest gepflückt in den Boden und schaute umher mit weit aufgerissenen Augen, wie einer, der plötzlich aus dem Schlafe erwacht und sich umringt, sieht von Fremder, ihm unbekannter toller Gesellschaft. Giglius Virrus, Gram-verstörtes Anseehin, mochte in dem Innern des Impresario so etwas von Gewissensbissen regemachen, dass ihn plötzlich umsetzte in einen sehr herzlichen, weichmütigen Mann. Ihr wundert, sprach er den Jüngling an, ihr wundert euch wohl, Signor Fava, dass ihr hier alles so ganz anders findet, als damals, da ihr mich verließet? Gestehen muss ich euch, dass all die pathetischen Aktionen, mit denen sich sonst mein Theater brüstete, dem Publikum viel Langeweile zu machen begannen, und dass diese Langeweile umso mehr auch mich ergriff, da mein Brötel darüber in den miserablen Zustand wahrer Auszehrung verfiel. Nun habe ich all das tragische Zeug fahren lassen und mein Theater dem freien Scherz der anmutigen Neckerei unserer Masken hingegeben und befinde mich wohl dabei. Ha, rief Giglio mit brennenden Wangen, ha, Signor Impresario, gesteht es nur, mein Verlust zerstörte euer Trauerspiel, mit dem Fall des Helden fiel auch die Masse, die sein Atem belebte, in ein totes Nichts zusammen. Wir wollen, erwiderte der Impresario lächelnd, wir wollen das nicht so genau untersuchen, doch ihr scheint in übler Laune, darum bitte ich euch, geht hinab und schaut meine Pantamine. Vielleicht heitert euch das auf, oder ihr ändert vielleicht eure Gesinnung und werdet wieder mein, wie wohl auf ganz andere Weise, denn möglich wäre es ja das, doch geht nur geht. Hier habt ihr eine Marke, besucht mein Theater so oft es euch gefällt. Giglio tat wie ihm Geheißen, mehr aus dumm Vergleichgültigkeit gegen alles, was ihn umgab, als aus Lust die Pantamine wirklich zu schauen. Unfern von ihm standen zwei Masken in eifrigem Gespräch begriffen. Giglio hörte öfters seinen Namen nennen, das weckte ihn aus seiner Betäubung, er schlich näher heran, indem er den Mantel bis an die Augen übers Gesicht schlug, um unerkannt alles zu erlauschen. Ihr habt recht, sprach der eine, ihr habt recht, der Fava ist Schuld daran, dass wir auf diesem Theater keine Trauerspiele mehr sehen. Diese Schuld möchte ich aber keines Weges, wie ihr, in seinem Abtreten von der Bühne, sondern vielmehr in seinem Auftreten suchen und finden. Wie meint ihr das, fragte der andere, nun fuhr der erste Fort, ich für mein Teil habe diesen Fava, unerachtet es ihm nur zu oft gelangt, Furore zu erregen, immer für den erbärmlichsten Schauspieler gehalten, den es jemals gab. Machen ein paar blitzende Augen, wohlgestaltete Beine, ein zierlicher Anzug, bunte Federn auf der Mütze und tüchtige Bänder auf den Schuhen, denn den jungen tragischen Helden? In der Tat, wenn der Fava somit abgemessenen Tenzerschritten vorkam aus dem Grunde des Theaters, wenn er keinen Mitspieler beachtend nach den Looschen schielte und in seltsam gezierter Stellung verharrend den schönsten Raum gab, ihn zu bewundern, warhaftig dann kam er mir vor wie ein junger, nerrisch bunter Haushahn, der in der Sonne stolz und sich gütlich tut. Und wenn er dann mit verdrehten Augen, mit den Händen die Lüfte durchsägend, bald sich auf den Fußspitzen erhebend, bald wie ein Taschenmesser zusammenklappend, mit hohler Stimme, die Ferse holprig und schlecht hertragierte, sagt, welches vernünftigen Menschen Brust konnte dadurch wahrhaft erregt werden. Aber wir Italiener sind nun einmal so, wir wollen das Übertriebene, das uns einen Moment gewaltsam erschüttert und das wir verachten, sobald wir innewerden, dass das, was wir für Fleisch und Bein hielten, nur eine leblose Puppe ist, die an künstlichen Dräten von außen her gezogen, uns mit ihren seltsamen Bewegungen täuschte. So wäre es auch mit dem Pharwa gegangen. Nach und nach wäre er elendiglich dahingestorben, hätte er nicht selbst seinen Frühjahren totbeschleunigt. Mich dünkt, nahm der andere das Wort, mich dünkt ihr beurteilt, den armen Pharwa viel zu hart. Wenn ihr ihn Eitel geziert schältet, wenn ihr behauptet, dass er niemals seine Rolle sondern nur sich selbst spielte, dass er auf eben nicht lobenswerte Weise nach Beifall haschte, so möget ihr allerdings Recht haben. Doch war er ein ganzartiges Talent zu nennen und dass er zuletzt in tollen Wahnsinn verfiel, das nimmt doch wohl unser Mitleid in Anspruch und zwar umso mehr als die Anstrengung des Spiels, doch wohl die Ursache seines Wahnsinns ist. Glaubt, das erwiderte der Erste lachend, glaubt doch das ja nicht, mögelt ihr es euch wohl vorstellen, dass Pharwa wahnsinnig wurde aus purer Liebeseitigkeit? Er glaubt, dass eine Prinzessin in ihn verliebt ist, der er jetzt nachläuft auf Stegen und Wegen und dabei ist er aus purer Taugenichtsherei verärmt, sodass er heute bei den Fritterolis Hand, Schuhe und Hut zurücklassen musste für ein Gericht C'her Macaroni. Was, sagt ihr, rief der Andere, ist es möglich, dass es solche Tollheiten gibt? Aber man sollte dem armen Gilio, der uns doch manchen Abend vergnügt hat, etwas zufließen lassen auf diese und jene Weise. Der Hund von Impresario, dem er manchen Ducaten in die Tasche gespielt, sollte sich seiner annehmen und ihn wenigstens nicht darben lassen. Ist nicht nötig, sprach der erste, denn die Prinzessin Brambilla, die seinen Wahnsinn und seine Not kennt, hat, wie nunweiber jede Liebestorheit nicht allein verzeihlich, sondern sogar hübsch finden und dem Mitleid sich dann nur zu gern hingeben, ihm soeben einen kleinen mit Ducaten gefüllten Beutel zustecken lassen. Mechanisch willenlos fasste Gilio, als der Fremde diese Worte sprach, nach der Tasche und fühlte in der Tat den kleinen mit klimperndem Gold gefüllten Beute, den er von der träumerischen Prinzessin Brambilla empfangen haben sollte. Wie ein elektrischer Schlag fuhr es ihm durch alle Glieder. Nicht der Freude über das willkommene Wunder, das ihn auf einmal aus seiner trostlosen Lage rettete, konnte er Raum geben, da das Entsetzen ihn eiskalt anwähte. Er sah sich unbekannten Mächten zum Spielwerk hingegeben, er wollte losstürzen auf die Fremde Maske, bemerkte aber auch in demselben Augenblick, dass die beiden Masken, die das verhängnisvolle Gespräch führten, spurlos verschwunden. Den Beutel aus der Tasche zu ziehen und sich noch trifft, Tiger von seiner Existenz zu überzeugen, das wagte Giliogar nicht, fürchtend das Blendwerk würde in seinen Händen zerfliessen in nichts. Indem er sich nun aber ganz seinen Gedanken überließ und nach und nach ruhiger wurde, dachte er daran, dass alles das, was er für den Spuk neckhafter Zaubermächte zuhalten geneigt, auf ein Possenspiel hinauslaufen könne, das am Ende der abenteuerliche launische Cellionati aus dem tiefen dunklen Hintergrund heraus an ihm nur unsichtbaren Faden leite. Er dachte daran, dass der Fremde ja selbst ihm sehr gut im Gewühl der Menschenmasse das Beutelchen habe zustecken können und das alles, was er von der Prinzessin Brambilla gesagt, eben die Fortsetzung der Neckerei sei, welche Cellionati begonnen. Indem sich nun aber in seinem Innern der ganze Zauber ganz natürlich zum gemeinen Wenden und darin auflösen wollte, kam ihm auch der ganze Schmerz der Wunden wieder, die der scharfe Kritiker ihm schonungslos geschlagen. Die Hölle der Schauspieler kann keine entsetzlicheren Qualen haben als recht ins Herz hineingeführte Angriffe auf ihre Eiterkeit. Und selbst das angreifbare dieses Punkt, das Gefühl der Blöße, mehrt im gesteigerten Unmut den Schmerz der Streiche, der es dem Getroffenen, sucht er ihn auch zu verbeißen oder ihn durch schickliche Mittel zu beschwichtigen, eben recht fühlbar macht, dass er wirklich getroffen wurde. So konnte Giglio das fatale Bild von dem jungen, nerisch bunten Haushaar, der sich wohlgefällig in der Sonne spreizt, nicht loswerden und ärgerte und grämmte sich darüber ganz gewaltig, eben deshalb, weil er im Innern ohne es zu wollen, vielleicht anerkennen musste, dass die Karikatur wirklich dem Urbilde entnommen. Gar nicht fehlen, konnte es, dass Giglio in dieser gereizten Stimmung kaum auf das Theater sah und der Pantomime nicht achtete, wenn auch der Saal oft von dem Lachen, von dem Beifall, von dem Freudengeschrei der Zuschauer erdröhnte. Die Pantomime stellte nichts anderes dar, als die in hundert und abermal hundert Variationen wiederholten Liebesabenteuer des vortrefflichen Arlequino und der süßen Nekisholden Kolumbina. Schon hatte des alten reichen Pantalons reizende Tochter die Hand des blanken, geputzten Ritters, des weißen Dottores ausgeschlagen und rundweg erklärt, sie werde nun durchaus keinen anderen Lieben und Heiraten als den kleinen, gewandten Mann mit schwarzem Gesicht und ihm aus hundert Lappen zusammengeflickten Wams, schon hatte Arlequino mit seinem treuen Mädchen die Flucht ergriffen und war von einem mächtigen Zauber beschirmt, den Verfolgungen Pantalons Trufaldins, des Dottore, des Ritters glücklich entronnen. Es stand an dem, dass doch endlich Arlequino mit seiner Trauten coh sind, von den Sbirren ertappt und somt ihr ins Gefängnis geschleppt werden sollte. Das geschah nun auch wirklich, aber in dem Augenblick da Pantalon mit seinem Anhang das arme Paar Röcht verhöhnen wollte, da Kolumbina ganz Schmerz unter tausend Tränen auf den Knien um ihren Arlequino flehte, schwang dieser die Pritsche und es kamen von allen Seiten aus der Erde, aus den Lüften, sehr schmucke blanke Leute von dem schönsten Ansehen, bückten sich tief vor Arlequino und führten ihn samt der Kolumbina im Triumph davon. Pantalon, star vor Erstaunen, lässt sich nun ganz erschöpft auf eine steinane Bank nieder, die im Gefängnisse befindlich, ladet den Ritter und den Dottore ein, ebenfalls Platz zu nehmen. Alle drei Berat schlagen, was nun zu tun noch möglich. Trufaldin stellt sich hinter sie, steckt neugierig den Kopf dazwischen, will nicht weichen, unerachtet es reichliche Ohrfeigen regnet von allen Seiten. Nun wollen sie aufstehen, sind aber festgezaubert an die Bank, der Augenblicklich ein Paar mächtige Flügel wachsen. Auf einem ungeheuern Geier fährt unter lautem Hilfsgeschrei die ganze Gesellschaft fort durch die Lüfte. Nun verwandelt sich das Gefängnis in einen offenen mit Blumengrenzen geschmückten Säulensaal, in dessen Mitte ein hoher reichverzierter Thron errichtet. Man hört eine anmutige Musik von Trommeln, Pfeifen und Zimbeln. Es naht sich ein glänzender Zug. Arlequino wird auf einem Palangin von Morhen getragen, ihm folgt Kolumbina auf einem prächtigen Triumphwagen. Beide werden von reichgekleideten Ministern auf den Thron geführt. Arlequino erhebt die Pritsche als Zepter. Alles hüldigt ihm knieend. Auch Pantalon mit seinem Anhange erblickt man unter dem hüldigenden Volke auf den Knien. Arlequino herrscht gewaltiger Kaiser mit seiner Kolumbina über ein schönes, herrliches glänzendes Reich. So wie der Zug auf das Theater kam, warf Gilio einen Blick hinauf und konnte nun ganz Verwunderung und Erstaunen den Blick nicht mehr abwenden, als er alle Personen aus dem Aufzuge der Prinzessin Brambilla wahrnahm, die Einhörner, die Morhen, die Filet machenden Damen auf Maultieren und so weiter. Auch fehlte nicht der ehrwürdige Gelehrte und Staatsmann in der goldgleißenden Tulpe, der vorüberfahrend aufsah von dem Buch und dem Gilio freundlich zuzunicken schien. Nur statt der verschlossenen Spiegelkutsche der Prinzessin fuhr Kolumbina daher auf dem offenen Triumphwagen. Aus Gilios innerstem heraus wollte sich eine dunkle Ahnung gestalten, dass auch diese Pantomime mit allem dem Wunderlichen, das ihm geschehen, wohl im geheimnisvollen Zusammenhang stehen möge. Aber so wie der träumende Vergebens strebt, die Bilder festzuhalten, die aus seinem eigenen Ich aufsteigen, so konnte auch Gilio zu keinen deutlichen Gedanken kommen, auf welche Weise jener Zusammenhang möglich. Im nächsten Café überzeugte Gilio sich, dass die Ducatin der Prinzessin Brambilla kein Blendwerk vielmehr von gutem Klange und Gepräge waren. Hm, dachte er, Gelionati hat mir das Beutelchen zugesteckt aus großer Gnade und Barmherzigkeit und ich will ihm die Schuld abtragen, sobald ich auf der Argentina glänzen werde, was mir wohl nicht fehlen kann, da nur der grimmigste Neid, die schonungsloseste Kabale, mich für einen schlechten Schauspieler ausschreien darf. Die Vermutung, dass das Geld wohl von Gilio Nahti herrühre, hatte ihren richtigen Grund, denn in der Tat hatte der Alte ihm schon manchmal aus großer Not geholfen. Sonderbar wollte es ihm in dessen doch gemuten, als er auf dem zierlichen Beutel die Worte gestickt fand, Gedenke deines Traumbilds. Gedankenvoll betrachtete er die Inschrift, als ihm einer ins Ohr schrie, Endlich treffe ich dich, du Verräter, du Treuloser, du Ungeheuer von Falscheid und Undank. Ein unförmlicher Dottore hatte ihn gefasst, nahm nun ohne Umstände neben ihm Platz und fuhr fort in allerlei Verwünschungen. Was wollt ihr von mir, seid ihr toll, rasend? So rief Gilio, doch nun nahm der Dottore die hässliche Larve vom Gesicht und Gilio erkannte die alte Beatrice. Um aller heiligen Willen, rief Gilio ganz außer sich, seid ihr es Beatrice. Wo ist Jacinta, wo ist das heule süße Kind, mein Herz bricht in Liebe und Sehnsucht. Wo ist Jacinta? Fragt nur, erwiderte die alte Mürisch, fragt nur, unseliger, verruhter Mensch. Im Gefängnis sitzt die arme Jacinta und verschmachtet ihr junges Leben und ihr seid an allem Schuld. Denn hatte sie nicht das Köpfchen voll von euch, konnte sie die Abendstunde erwarten, so stark sie sich nicht, als sie den Besatz an dem Kleide der Prinzessin Brambilla nähte in den Finger. So kam der garstige Fleck nicht hinein, so konnte der würdige Meister Biscapi den die Hölle verschlingen möge, nicht den Ersatz des Schadens von ihr verlangen, konnte sie nicht, da wir das viele Geld, das er verlangte, nicht aufzubringen, vermochten, ins Gefängnis stecken lassen. Ihr hättet Hilfe schaffen können, aber da zog der Herr Schauspieler Taugen nichts die Nase zurück. Halt, unterbrach Giglio die geschwätzige Alte, deine Schuld ist es, dass du nicht zu mir rantest, mir alles sagtest, mein Leben für die Holde. Wär es nicht Mitternacht, ich liefe hin zu dem abscheulichen Biscapi, diese Ducaten, mein Märchen wäre frei in der nächsten Stunde, doch was Mitternacht, fort, fort sie zu retten. Und damit stürmte Giglio fort, die Alte lachte ihm höhnisch nach. Wie es sich aber wohl begibt, dass wir ihn gar zu groß im Eifer etwas zu tun, gerade die Hauptsache vergessen, so viel es auch dem Giglio erst dann ein, als er durch die Straßen von Rom sich atemlos gerannt, dass er sich nach Biscapis Wohnung bei der Alten hätte erkundigen sollen, da dieselbe ihm durchaus unbekannt war. Das Schicksal oder der Zufall wollte es jedoch, dass er endlich auf den spanischen Platz geraten, gerade vor Biscapis Hause stand, als er laut ausrief, wo nur der Teufel der Biscapi wohnen mag. Denn sogleich nahm ihn ein Unbekannter unter den Arm und führte ihn ins Haus, indem er ihm sagte, dass Meister Biscapi eben dort wohne und er noch sehr gut die vielleicht bestellte Maske erhalten könne. Ins Zimmer hineingetreten bat ihn der Mann, da Meister Biscapi nicht zu Hause selbst den Anzug zu bezeichnen, den er für sich bestimmt. Vielleicht wäre es ein Simpler Tabarro oder sonst. Giglio fuhr aber dem Mann, der nichts anders war als ein würdiger Schneidergeselle, über den Hals und sprach so viel durcheinander von Blutfleck und Gefängnis und bezahlen und Augenblicklicher Befreiung, dass der Geselle ganz starre und verblüfft, ihm in die Augen sah, ohne ihm eine Silbe erwidern zu können. Verdammter, du willst mich nicht verstehen, schaff mir deinen Herrn den teuflischen Hund zur Stelle. So schrie Giglio und packte den Gesellen. Da ging es ihm aber gerade wie in Signor Pasqualis Hause. Der Geselle brüllte dermaßen das von allen Seiten die Leute herbeiströmten. Biscapi selbst stürzte herein, sowie aber der den Giglio erblickte, rief er, um alle heiligen Willen. Es ist der wahnsinnige Schauspieler, der arme Signor Fava. Packt an, Leute, packt an! Nun fiel alles über ihn her, man überwältigte ihn leicht, band ihm Hände und Füße und legte ihn auf ein Bett. Biscapi trat zu ihm, den sprudelte er an mit tausend bitteren Vorwürfen über seinen Geiz, über seine Grausamkeit und sprach vom Kleide der Prinzessin Brambilla, vom Blutfleck, vom Bezahlen usw. Beruhigt euch doch nur, sprach Biscapi sanft. Beruhigt euch doch nur, bester Signor Giglio. Lasst die Gespenster fahren, die euch quälen. In wenigen Augen blicken, wird euch alles ganz anders vorkommen. Was Biscapi damit gemeint, zeigte sich bald, denn ein Chirurgus trat herein und schlug dem armen Giglio alles sträubensunerachtet eine Ader. Er schöpft von allen Begegnissen des Tages, von dem Blutverlust, sank der arme Giglio in tiefen, unmachtähnlichen Schlaf. Als er erwachte, war es tiefe Nacht um ihn her. Nur mit Mühe vermochte er sich darauf zu besinnen, was zuletzt mit ihm vorgegangen. Er fühlte, dass man ihn losgebunden. Vor Matthichkeit konnte er sich aber doch nicht viel regen und bewegen. Durch eine Ritze, die wahrscheinlich in einer Türe befindlich, fiel endlich ein schwacher Strahl ins Zimmer, und es war ihm, als vernehme er ein tiefes Atmen, dann aber ein leises Flüstern, das endlich zu verständlichen Worten wurde. Seid ihr es wirklich, mein teurer Prinz, und in diesem Zustande, so klein, so klein, dass ich glaube, ihr hättet Platz in meinem Konfektschichtelchen. Aber glaubt etwa nicht, dass ich euch deshalb weniger schätze und achte, weiß ich denn nicht, dass ihr ein stattlicher, liebenswürdiger Herr seid, und dass ich das alles jetzt nur träume? Habt doch nur die Güte, euch morgen mir zu zeigen. Geschied es auch nur als Stimme. Warft ihr eure Augen auf mich arme Markt? So mußte es ja eben geschehen, da sonst? Hier gingen die Worte wie der unter in undeutlichem Flüstern. Die Stimme hatte ungemein was Süßes, Holdes. Giglio fühlte sich von heimlichen Schauern durchbebt. Indem er aber recht scharf aufzuhorchen, sich bemühte, wiegte ihn das Flüstern, das Beinahe dem Plätzschern einer nahen Quelle zu vergleichen, wiederum in tiefen Schlaf. Die Sonne schien hell ins Zimmer, als ein sanftes Rütteln den Giglio aus dem Schlafe weckte. Meister Bescapi stand vor ihm und sprach, indem er seine Hand faste mit gutmütigem Lächeln. Nicht wahr, ihr befindet euch besser, liebster Senior? Ja, den heiligen Dank. Ihr seht zwar ein wenig blass, aber euer Puls geht ruhig. Der Himmel führte euch in euerm bösen Paroxismus in mein Haus und erlaubte mir, euch, den ich für den herrlichsten Schauspieler in Rom halte und dessen Verlust uns alle in die tiefste Trauer versetzt hat, einen kleinen Dienst erweisen zu können. Bescapi's letzte Worte waren freilich kräftiger Ballsam für die geschlagenen Wunden. Indessen begann Giglio doch ernst und finster genug? Senior Bescapi, ich war weder krank, noch wahnsinnig, als ich euer Haus betrat. Ihr waret hartherzig genug, meine Holde braut, die arme Jacinta Suardi ins Gefängnis stecken zu lassen, weil sie euch ein schönes Kleid, das sie verdorben? Nein, das sie geheiligt, indem sie aus der Nähnadelstichwunde des Zartes den Fingers rosigen ich hohr, darüber verspritzte, nicht bezahlen konnte. Sagt mir augenblicklich, was ihr für das Kleid verlangt, ich bezahle die Summe und dann gehen wir hin auf der Stelle und befreien das Holdesüße Kind aus dem Gefängnis, indem sie eures Geizes halberschmachtet. Damit erhob sich Giglio so rasch, als er nur vermochte aus dem Wette und zog den Beutel mit Ducati aus der Tasche, den er, sollt es darauf ankommen, ganz und gar zu leeren Entschlossen war. Doch Bescapi starte ihn an mit großen Augen und Sprach. Wie möget ihr euch doch nur solch tolles Zeug einbilden, Senior Giglio? Ich weiß kein Wort von einem Kleide, das mir Jacinto verdorben haben sollte. Kein Wort vom Blutfleck von ins Gefängnis stecken. Als nun aber Giglio nochmals alles erzählte, wie er es von Beatrician vernommen und insbesondere sehr genau das Kleid beschrieb, welches er selbst bei Jacinta gesehen, da meinte Meister Bescapi, es sei nur zu gewiss, dass ihn die Alte genarrt habe. Denn an der ganzen sauberen Geschichte sei, wie er hoch beteuern könne, ganz und gar nichts und habe er auch niemals ein solches Kleid, wie Giglio es geschaut haben wolle, bei Jacinta in Arbeit gegeben. Giglio konnte in Bescapi's Worte kein Misstrauen setzen, da es nicht zu begreifen gewesen, warum er das ihm dargebotene Gold nicht habe annehmen sollen und er überzeugte sich, dass auch hier der tolle Spuk wirke, indem er nun einmal befangen. Was blieb übrig, als Meister Bescapi zu verlassen und auf das gute Glück zu warten, dass ihm vielleicht die Holde Jacinta, für die er nun wieder recht in Liebe entbrannt, in die Arme führen werde. Vor Bescapi's Türe stand eine Person, die er tausend Meilen fortgewünscht hätte, nämlich der alte Gellionati. Ah, ha, ha, rief er den Giglio lachend an. Ah, ha, ihr seid doch in der Tat eine recht gute Seele, dass ihr die Ducaten, die euch die Gunst des Schicksals zugeworfen, hingeben wolltet für euer Liebchen, das ja nicht mehr euer Liebchen ist. Ihr seid, erwiderte Giglio, ihr seid ein fürchterlicher graulicher Mensch. Was dringt ihr ein in mein Leben? Was wollt ihr euch meines Seins bemächtigen? Ihr prallt mit einer Allwissenheit, die euch vielleicht wenig Mühe kostet. Ihr umringt mich mit Spionen, die jeden meiner Schritte und dritte belauern. Ihr hetzt alles wieder mich auf. Euch verdank ich den Verlust Jacintens, meiner Stelle mit tausend Künsten. Das rief Giglionati laut lachend. Das verlöhnte sich der Mühe, die hoch wichtige Person des Herrn Ex-Show-Spielers Giglio Fava dermaßen einzuhägen. Doch mein Sohn Giglio, du bedarfs in der Tat eines Vormundes, der dich auf den rechten Weg leitet, welcher zum Ziele führt. Ich bin mündig, sprach Giglio, und bitte euch, mein Herr Charlatano, mich getrost mir selbst zu überlassen. Hoho, erwiderte Giglionati, nur nicht so trotzig. Wie, wenn ich das Gute beste mit dir vor hätte, wenn ich dein höchstes Erden-Glück wollte, wenn ich als Mittler stünde zwischen dir und der Prinzessin Brambilla. Oh, Jacinta, Jacinta, oh, ich Unglückseliger habe sie verloren, gab es einen Tag, der mir Schwerzeres Unheil brachte als der gestrige? So rief Giglio ganz außer sich. Nun, nun, sprach Giglionati beruhigend. So ganz unheilbringend war denn doch der Tag nicht. Schon die guten Lehren, die ihr im Theater erhieltet, konnten euch sehr heilsam sein, nachdem ihr darüber beruhigt, dass ihr wirklich noch nicht Handschuhe, Hut und Mantel im Stich gelassen, um ein Gericht Zäh-Herr Macaroni. Dann saht ihr die herrlichste Darstellung, die schon darum die Erste in der Welt zu nennen, weil sie das tiefste ausspricht, ohne der Worte zu bedürfen. Dann fandet ihr die Ducaten in der Tasche, die euch fehlten. Von euch, von euch, ich weiß es, unterbar Giglio. Wenn das auch wirklich wäre, fuhr Giglionati fort, so ändert das in der Sache nichts. Genug ihr erhieltet das Gold, stelltet euch mit eurer Magen wieder auf guten Fuß, traft glücklich in Bescapis Haus ein, wurdet mit einem euch sehr nötigen und nützlichen Adelas bedient und schläft endlich mit eurer Geliebten unter einem Dache. Was sagt ihr, rief Giglio, was sagt ihr mit meiner Geliebten, mit meiner Geliebten unter einem Dache? Es ist demso, erwiderte Giglionati, schaut nur herauf. Giglio tat es und hundert Blitze fuhren durch seine Brust, als er seine Holde Jacinta auf dem Balkon erblickte, zierlich geputzt, hübscher, reizender, als er sie jemals gesehen, hinter ihr die alte Beatrice. Jacinta, meine Jacinta, mein süßes Leben, rief er sehnsuchtsvoll herauf. Doch Jacinta warf ihm einen verächtlichen Blick herab und verließ den Balkon. Beatrice folgte ihr auf dem Fuße. Sie beharrt noch in ihrer verdammten Smorfiosität, sprach Giglio unmutig. Doch das wird sich geben. Schwerlich, nahm Giglionati das Wort, denn, mein guter Giglio, ihr wisst wohl nicht, dass zu derselben Zeit, als ihr der Prinzessin Brambilla nachtrachtet, auf kühne Manier sich ein hübscher stattlicher Prinz um eure Donnerbewerb, und wie es scheint, alle Teufel der Hölle, schrie Giglio, der alte Satan, die Beatrice, hat die Arme verkuppelt, aber mit Rettenpulver vergifte ich das heilose Weib, einen Dolch ins Herz stoßig dem verfluchten Prinzen. Unterlasst das alles, unterbrach ihn Giglionati, unterlasst das alles. Guter Giglio, geht fein ruhig nach Hause und lasst noch ein wenig Blut, wenn euch böse Gedanken kommen. Gott, geleite euch, im Chorso sehen wir uns wohl wieder. Damit eilte Giglionati fort über die Straße. Giglio blieb wie eingewurzelt stehen, warf wütende Blicke nach dem Balkon, bis die Zähne zusammen murmelte die grässlichsten Verwöhnungen. Als nun aber Meister Bess Capi den Kopf zum Fenster hinaus steckte und ihn höflich bat, doch hineinzutreten und die neue Krise, die sich zu nahenschehen abzuwarten, warf er ihm, den er auch wieder sich verschworen im Komplot mit der alten Glaubte, ein verdammter Kuppler an den Hals und rannte Wild von Dannen. Am Chorso traf er auf einige vormalige Kameraden, mit denen er in ein nagelegenes Weinhaus trat, um allen seinen Unmut, allen seinen Liebesschmerz, als seine Trostlosigkeit untergehen zu lassen in der glutfeurigen Syrakusas. Sonst ist solch ein Entschluss eben nicht der Ratsamste, denn dieselbe Glut, welche den Unmut verschlingt, pflegt unbezähmbar auflodernd, alles im Inneren zu entzünden, dass man sonst gern vor der Flamme ward. Doch mit Giglio ging es ganz gut. Im muntern gemütlichen Gespräch mit den Schauspielern, in allerlei Erinnerungen und lustigen Abenteuern vom Theater her schwelgend, vergas er wirklich alles unheil, das ihm begegnet. Man verabredete beim Abschiede, abends auf dem Chorso in den tollsten Masken zu erscheinen, die nur ersinnlich. Der Anzug, den er schon einmal angelegt, schien dem Giglio hindänglich fratzenhaft. Nur verschmähte er diesmal auch nicht das lange, seltsame Beinkleid und trug außerdem noch den Mantel hinterwärts auf einen Stock gespießt, so dass es beinahe anzusehen war, als wüxe ihm eine Fahne aus dem Rücken. So angeputzt, durchschwärmte er die Straßen und überließ sich ausgelassener Lustigkeit, weder seines Traumbilds, noch des verlorenen Liebchens zu gedenken. Doch fest gewurzelt an den Boden blieb er stehen, als unweit des Palastispistoya ihm plötzlich eine hohe edle Gestalt entgegentrat, in jenen prächtigen Kleidern, in denen ihn einst Giacinta überrascht hatte oder besser, als er sein Traumbild im hellen, wahrhaften Leben vor sich erblickte. Wie ein Blitz fuhr es ihm durch alle Glieder, aber selbst wusste er nicht, wie es geschah, dass die Beklommenheit die Angst der Liebessehnsucht, die sonst den Sinn zu lärmen pflegt, wenn das Holdebild der Geliebten plötzlich dasteht, unterging in dem fröhlichen Mut solcher Lust, wie er sie noch nie im Innern gefühlt. Den rechten Fuß vor, Brust heraus, Schulter eingezogen, setzte er sich sofort in die zierlichste Positur, in der er jemals die außerordentlichsten Reden tragiert, zog das Barrett mit den langen, spitzen Hanenfedern von der steifen Perücke und begann, den schnarrenden Ton beibehalten, der zu seiner Vermummung passte und die Prinzessin Brambilla, denn das sie es war, litt keinen Zweifel, durch die große Brille star anblickend, die holdeste der Fehen, die Heerste der Göttinnen wandelt auf der Erde. Ein neidisches Wachs verbirgt die Siegen der Schönheit ihres Antlitzes, aber aus dem Glanz, von dem sie umflossen, schießen tausend Belitze und fahren in die Brust des Alters, der Jugend und alles holdigt der himmlischen, aufgeflammt in Liebe und entzücken. Aus welchem, erwiderte die Prinzessin, aus welchem hochtrabenden Schauspiele habt ihr diese schöne Redensart her, mein Herr Pantalon Capitano, oder wer ihr sonst sein wollen möget, sagt mir lieber, auf welche Siege die Trophäen deuten, die ihr so stolz auf dem Rücken traget. Keine Trophäe, rief Giglio, denn noch kämpfe ich um den Sieg. Es ist die Fahne der Hoffnung des sehnsüchtigsten Verlangens, zu der ich geschworen, das Notzeichen der Ergebung auf Gnat und Ungnade, das ich aufgesteckt, das erbarmt euch mein, dass euch die Lüfte aus diesen Falten zu wehen sollen. Nehmt mich zu eurem Ritter an, Prinzessin, dann will ich kämpfen, siegen und Trophäen tragen. Eurer Hult und Schönheit zum Ruhm. Wollt ihr mein Ritter sein, sprach die Prinzessin, so wappnet euch, wie es sich zieht. Bedeckt euer Haupt mit der drohenden Sturmhaube, ergreift das breite gute Schwert, dann werd ich an euch glauben. Wollt ihr meine Dame sein, erwiderte Giglio, Rinaldos Armida, so seid es ganz. Legt diesen prunkenden Schmuck ab, der mich betört, befängt wie gefährliche Zauberei, dieser gleißende Blutfleck. Ihr seid von Sinnen, rief die Prinzessin lebhaft und ließ den Giglio stehen, in dem sie sich schnell entfernte. Dem Giglio war es, als sei er es gar nicht gewesen, der mit der Prinzessin gesprochen, als habe er ganz willenlos das herausgesagt, was er selbst nun nicht einmal verstand. Er war nahe daran zu glauben, Signore Pasquale und Meister Biscapi hätten recht, ihm für etwas weniges verrückt zu halten. Da sich nun aber ein Zug Masken nahte, der in den tollsten Fratzen die missgeschaffensten Ausgeburten der Fantasie darstellten, und er augen blicklich seine Kameraden erkannte, so kam ihm die ausgelassene Lustigkeit wieder. Er mischte sich in den springenden und tanzenden Haufen, in dem er laut rief, Rühre dich, rühre dich, toll erspuck, regt euch mächtige, schelkische Geister des frechsten Spottes, ich bin nun ganz euer, und ihr mögelt mich ansehen für euresgleichen. Giglio glaubte unter seinen Kameraden auch den Alten zu bemerken, aus dessen Flasche Brambillas Gestalt gestiegen. Ehre er sichsversar, wurde er von ihm erfasst, im Kreise herumgedreht, und dazu kreischte ihm der Alte in die Ohren, Brüderchen, ich habe dich, Ende von Zweites Kapitel. Kapitel 3 von Prinzessin Brambilla. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain, aufgenommen von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im März 2009. Prinzessin Brambilla von ETA Hoffmann. Drittes Kapitel von Blondköpfen, die sich erkühnen, den Pulscinell langweilig zu finden und abgeschmackt. Deutscher und italienischer Spaß. Wie Ccellonati im Café Greco sitzend behauptete er sässe nicht im Café Greco, sondern fabriziere an dem Ufer des Ganges Pariser Rapé. Wunderbare Geschichte von dem König Ofi Joch, der im Lande Urdar Garten herrschte, und der Königin Lyris. Wie König Coffetua ein Bettelmädchen heiratete, eine Vornehmeprinzessin einem schlechten Komediantern nachlief, und Giglio ein Hölzernes Schwert ansteckte, dann aber hundert Masken im Corso umrannte, bis er endlich stehen blieb, weil sein Ich zu tanzen begonnen. Ihr Blondköpfe, ihr Blau-Augen, ihr jungen stolzen Leute vor deren, guten Abend mein schönstes Kind, im dröhnenden Bass gesprochen, die Kekste Dirne erschrickt, kann denn euer im ewigen Winterfrost erstarrtes Blut wohl auftauen in dem wilden Wehen der Tramontana oder in der Glut eines Liebeslides? Was prallt ihr mit eurer gewaltigen Lebenslust, mit eurem frischen Lebensmut, da ihr doch keinen Sinn in euch traget, für den tollsten, spaßhaftesten Spaß alles Spaßes, wie in unser gesegnetes Karneval in der reichsten Fülle darbietet? Da ihr es sogar wagt, unsern Wackern pulsinell manchmal langweilig abgeschmackt zu finden und die ergötzlichsten Missgeburten, die der lachende Hohengebar Erzeugnisse nennt eines Wirrengeistes. So sprach Cilionati in dem Cafè Greco, wo er sich, wie es seine Gewohnheit war, zur Abendzeit hinbegeben und mitten unter den täutschen Künstlern Platz genommen, die zur selben Stunde dies in der Strada Condotti gelegene Haus zu Besuchen pflegten und soeben über die Fratzen des Karnevals eine scharfe Kritik ergehen lassen. Wie, nahm der deutsche Maler Franz Reinhold das Wort, wie möget ihr doch nur so sprechen, meister Cilionati, das stimmt schlecht mit dem überein, was ihr sonst zu Gunsten des deutschen Sins und Wesens behauptet. War ist es, immer habt ihr uns Deutschen vorgeworfen, dass wir von jedem Scherz verlangten, er solle noch etwas anderes bedeuten als eben den Scherz selbst und ich will euch recht geben, wie wohl in ganz anderem Sinn, als ihr es wohl meinen möget. Gott tröste euch, wenn ihr uns etwa die Dummheit zutrauen solltet, die Ironie nur allegorisch gelten zu lassen. Ihr werdet dann in großem Erdtum. Recht gut sehen wir ein, dass bei euch Italienern der reine Scherz als solcher viel mehr zu Hause scheint als bei uns. Vermöcht ich aber nur, euch recht deutlich zu erklären, welchen Unterschied ich zwischen eurem und unserem Scherz oder besser gesagt zwischen eurer und unserer Ironie finde. Nun, wir sprechen eben von den tollen, fratzenhaften Gestalten, wie sie sich auf dem Chor so umhertreiben. Da kann ich wenigstens so ungefähr ein Gleichnis anknüpfen. Seh ich solch einen tollen Kerl durch gräuliche Grimassen, das Volk zum Lachen reizen, so kommt es mir vor, als Spräche ein ihm sichtbar gewordenes Urbild zu ihm, aber er verstände die Worte nicht und arme, wie es im Leben zu geschehen pflegt, wenn man sich müdt, den Sinn fremderer unverständlicher Rede zu fassen, unwillkürlich die Gesten jenes sprechenden Urbildes nach, wie wohl auf übertriebene Weise der Mühehalber, die es kostet. Unser Scherz ist die Sprache jenes Urbildes selbst, die aus unserem Innern herraustönt und den Gestus notwendig bedingt, durch jenes im Innern liegende Prinzip der Ironie. So wie das in der Tiefe liegende Felsstück den darüber fortströmenden Bach zwingt, auf der Oberfläche kräuselnde Wellen zu schlagen. Glaubt ja nicht, Meister Celionati, dass ich keinen Sinn habe für das Possenhafte, das eben nur in der äußeren Erscheinung liegt und seine Motive nur von außen her erhält und dass sich euerm Volk nicht eine überwiegende Kraft einräume, eben dies Possenhafte ins Leben treten zu lassen. Aber verzeiht Celionati, wenn ich auch dem Possenhaften soll es geduldet werden, einen Zusatz von Gemütlichkeit für notwendig erkläre, den ich bei euern komischen Personen vermisse. Das Gemütliche, das Unser Scherz rein erhält, geht unter in dem Prinzip der Obstzönität, das eure Pulschinelle und hundert andere Masken derart in Bewegung setzt. Und dann blickt mitten durch alle Fratzen und Possen jene grauenhafte, entsetzliche Furie der Wut des Hasses der Verzweiflung hervor, die euch zum Wahnsinn zum Mord treibt. Wenn an jenem Tage des Karnevals, an dem jeder ein Licht trägt und jeder versucht dem anderen das Licht auszublasen, wenn dann im tollsten, ausgelassensten Jubel, im schallendsten Gelächter der ganze Corso erbebt von dem wilden Geschrei Ammazzato Sia Quinon Portamoccola, glaubt nur Celionati, dass mich dann in demselben Augenblick da ich, ganz hingerissen von der wahnsinnigen Lust des Volks, ärger als jeder andere um mich her Blase und schreihe Ammazzato Sia, unheimliche Schauer erfassen, vor denen jene Gemütlichkeit, die nun einmal unserem deutschen Sinn eign, ja gar nicht aufkommen kann. Gemütlichkeit, sprach Celionati lächelnd, Gemütlichkeit, sagt mir nur mein gemütlicher Herr Deutscher, was ihr von unseren Masken des Theaters haltet, von unserem Pantalon Brigella Tartaglia. Ai, erwiderte Reinhold, ich meine, dass diese Masken eine Fundgrube öffnen des ergötzlichsten Spottes, der treffendsten Ironie, der freiesten, beinahe möchte ich sagen der frechsten Laune. Wie wohl ich denke, dass sie mehr die verschiedenen äußeren Erscheinungen in der menschliche Natur als die menschliche Natur selbst, oder kürzer und besser, mehr die Menschen als den Menschen in Anspruch nehmen. Übrigens bitte ich euch, Celionati mich nicht für toll zu halten, dass ich etwa daran zweifelte, in eurer Nation mit dem tiefsten Humor begabte Männer zu finden. Die unsichtbare Kirche kennt keinen Unterschied der Nation, sie hat ihre Glieder überall. Und, Meister Celionati, dass ich es euch nur sage, mit eurem ganzen Wesen und Treiben seid ihr uns schon seit langer Zeit gar absonderlich vorgekommen. Wie ihr euch vor dem Volk als der abenteuerlichste Charlatano gebärdet, wie ihr dann euch wieder in unserer Gesellschaft gefallt, alles Italische vergessen und ergetzend mit wunderbaren Geschichten, die uns recht tief ins Gemüt dringen und dann wie der Fasern und Fabelt doch zu verstricken und festzuhalten wisst, in seltsamen Zauberbanden. In der Tat das Volk hat recht, wenn es euch für einen Hexenmeister ausschreit. Ich meines Teils denke bloß, dass ihr der unsichtbaren Kirche angehört, die sehr wunderliche Glieder zählt und erachtet alle aus einem Rumpf gewachsen. Was könnt, rief Celionati heftig, was könnt ihr von mir denken, mein Hermaler, was könnt ihr von mir meinen Vermuten ahnen? Wisst ihr denn alle so gewiss, dass ich hier unter euch sitze und unnützerweise unnützig Zeug schwatze über Dinge, von denen ihr alle gar nichts versteht, wenn ihr nicht in den hellen Wasserspiegel der Quelle ur dargeschaut, wenn Lyris euch nicht angelächelt? Hoho, riefen alle durcheinander, nun kommt er auf seine alten Sprünge, auf seine alten Sprünge. Vorwärts, Herr Hexenmeister, vorwärts. Ist wohl verstand in dem Volke, rief Celionati dazwischen, indem er mit der Faust heftig auf den Tisch schlug, sodass plötzlich alles schwieg. Ist wohl verstand in dem Volke, fuhr er dann ruhiger fort, was Sprünge, was Tänze, ich frage nur, woher ihr so überzeugt seid, dass ich wirklich hier unter euch sitze und allerlei Gespräche führe, die ihr alle mit leiblichen Ohren zu vernehmen meint, unerachtet euch vielleicht nur ein schältischer Luftgeist neckt? Wer steht euch dafür, dass der Celionati, dem ihr weiß machen wollt, die Italiener verstünden sich nicht auf die Ironie, nicht eben jetzt am Ganges spazieren geht und duftige Blumen pflückt, um Parisa Rappé daraus zu bereiten, für die Nase irgendeines mystischen Idols? Oder, dass er die Finstern schauerlichen Gräber zu Memphys durchwandelt, um den Ältesten der Könige anzusprechen, um die kleine Seehe seines linken Fusses zum offiziellen Gebrauch der stolzesten Prinzessin auf der Argentina? Oder, dass er mit seinem intimsten Freunde dem Zauberer Rufiamonte im tiefen Gespräch sitzt, an der Quelle Urdar? Doch halt, ich will wirklich so tun, als Säße Celionati hier im Café Greco und euch erzählen von dem Könige Ofioch, der Königin Lyris und von dem Wasserspieg der Quelle Urdar, wenn ihr dergleichen hören wollt. Erzählt, sprach einer der jungen Künstler, erzählt nur Celionati, ich merke schon, das wird eine von euren Geschichten sein, die hinlänglich toll und abenteuerlich, doch ganz angenehm zu hören sind. Das begann Celionati, dass nur niemand von euch glaubt, ich wolle unsinnige Märchen auftischen und daran zweifelt, dass sich alles so begeben, wie ich es erzählen werde. Jeder Zweifel wird gehoben sein, wenn ich versichere, dass ich alles aus dem Munde meines Freundes Rufiamonte habe, der selbst in gewisser Art die Hauptperson der Geschichte ist. Kaum sind es ein paar Hundert Jahre her, als wir gerade die Feuer von Island durchwandelnd und einem von Flut und Glut geborenen Talisman nachforschend viel von der Quelle Urdar sprachen. Also Ohren auf, Sinn auf! Hier musst du sehr geneigter Leser, es dir also gefallen lassen, eine Geschichte zu hören, die ganz aus dem Gebiet derjenigen Begebenheiten zu liegen scheint, die ich dir zu Erzählen unternommen, mithin als verwerfliche Episode dasteht. Wie es manchmal aber zu geschehen pflegt, dass man den Weg der scheinbar irreleitete rüstig verfolgend plötzlich zum Ziel gelangt, dass man aus den Augen verlor, so möchte es vielleicht auch sein, dass diese Episode nur scheinbarer Irrweg recht hineinleitet in den Kern der Hauptgeschichte. Vernimm also o mein Leser die wunderbare Geschichte von dem Könige Ofioch und der Königin Lires. Vor gar langer, langer Zeit, man möchte sagen, in einer Zeit, die so genau auf die Uhrzeit folgte, wie Ascher Mittwoch auf fast nachts Dienstag, herrschte über das Land Urdar Garten der junge König Ofioch. Ich weiß nicht, ob der Deutsche Büsching das Land Urdar Garten mit einiger geografischer Genauigkeit beschrieben, doch so viel ist gewiss, dass, wie der Zauberer Ofiamonte mir tausendmal versichert hat, es zu den gesegnetsten Ländern gehörte, die es jemals gab und geben wird. Es hatte so üppigen Wieswachs und Klebau, dass das leckerste Vieh sich nicht wegsehnte aus dem lieben Vaterlande, ansehnliche Forsten mit Bäumen, Pflanzen, herrlichem Wilde und solch süßen Düften, das die Morgen- und Abendwinde gar nicht satt wurden, darin herumzukusen. Wein gab es und Öl und Früchte jeder Art in Hülle und Fülle. Silberhelle Wässer durchströmten das ganze Land, Gold und Silber spendeten Berge, die, wie wahrhaft reiche Männer, sich ganz einfach kleideten in ein fahles dunke Grau und wer sich nur ein wenig Mühe gab, scharrte aus dem Sande die schönsten Edelsteine, die er, wollt er's, verbrauchen konnte, zu zielichen Hemd oder Westen knöpfen. Fehlte es außer der von Marmor und Alabaster erbauten Residenz, an gehörigen Städten von Backstein, so lag dies an dem Mangel der Kultur, der damals die Menschen noch nicht einsehen ließ, dass es doch besser sei, von tüchtigen Mauern geschützt, im Lähnstuhl zu sitzen, als am murmenden Bach, umgeben von rauschendem Gebüsch in niedriger Hütte zu wohnen und sich der Gefahr auszusetzen, dass dieser oder jener unverschämte Baum sein Laub hineinhänge in die Fenster und ungebetener Gast zu allem sein Wörtlein mitrede oder gar Wein und Efeu den Tappezierer spiele. Nun kam noch hinzu, dass die Bewohner des Landes Uradargarten die vorzüglichsten Patrioten waren, den König, auch wenn er nicht gerade ihnen zu Gesicht kam, ungemein liebten und auch an andern Tagen als an seinem Geburtstage riefen, er lebe, so mußte wohl König Ofioch der glücklichste Monarch unter der Sonne sein. Das hätte er auch wirklich sein können, wenn nicht allein er, sondern gar viele Leute im Lande, die man zu den Weisesten rechnen durfte, von einer gewissen seltsamen Traurigkeit befallen worden wären, die mitten in aller Herrlichkeit keine Lust aufkommen ließ. König Ofioch war ein verständiger Jüngling von guten Einsichten, von hellem Verstande und hatte sogar poetischen Sinn. Dies mußte ganz unglaublich scheinen und unzulässig, wird es nicht denkbar und entschuldigt der Zeithalber in der er lebte. Es mochten wohl noch Anklänge aus jener wunderbaren Vorzeit der höchsten Lust, als die Natur dem Menschen, ihn als ihr liebstes Schoßkind hegend und pflegend, die unmittelbare Anschauung alles seins und mit derselben das Verständnis des höchsten Ideals der reinsten Harmonie verstattete, in König Ofiochs Seele wiederhallen. Denn oft war es ihm, als Sprächen, Holde stimmen zu ihm in geheimnisvollem Rauschen des Waldes, im Geflüster der Büsche der Quellen, als Langten aus den goldenen Wolken schimmernde Arme herab, ihn zu erfassen und ihm schwoll die Brust vor glühender Sehnsucht. Aber dann ging alles unter in wirren Wüsten Trümmern, mit eisigen Fittichen wehte ihn der finstre, furchtbare Dämon an, der ihn mit der Mutter entzweit und er sah sich von ihr im Zorn hilflos verlassen. Die Stimme des Waldes, der fernen Berge, die sonst die Sehnsucht weckten und süßes Ahnen vergangender Lust, verklangen im Hohen Jehnes Finstern Dämon's. Aber der brennende Gluthauch dieses Hohens entzündete in König Ofiochs Innerm den Wahn, dass des Dämon's Stimme die Stimme der zürnenden Mutter sei, die nun feindlich das eigene entartete Kind zu vernichten trachte. Wie gesagt, manche im Lande begriffen die Melancholie des Königs Ofioch und wurden sie begreifend selbst davon erfasst. Die mehrsten begriffen jene Melancholie aber nicht und vorzüglich nicht im Allermindesten der ganze Staatsrat, der zum Wohl des Königreichs gesund blieb. In diesem gesunden Zustande glaubte der Staatsrat einzusehen, dass den König Ofioch nichts anderes von seinem Tiefsinn retten könne, als wenn ihm ein hübsches, durchaus munteres, vergnügtes Gemal zuteil würde. Man warf die Augen auf die Prinzessin Lyris, die Tochter eines benachbarten Königs. Prinzessin Lyris war in der Tat so schön, als man sich nur irgendeine Königstochter denken mag. Unerachtet alles, was sie umgab, alles, was sie sah, erfuhr, spurlos an ihrem Geiste vorüber ging, so lachte sie doch beständig, und da man im Lande Hirdargarten, so war das Land ihres Vaters geheißen, ebenso wenig einen Grund, die sehr Lustigkeit anzugeben wusste, als im Lande Urdargarten den Grund von König Ofiochs Traurigkeit so schienen schon deshalb beide königliche Seelen füreinander geschaffen. Übrigens war der Prinzessin einzige Lust, die sich wirklich als Lust gestaltete, Filet zu machen von ihren Hofdamen umgeben, die gleichfalls Filet machen mussten, sowie König Ofioch nur daran vergnügen zu finden schien, in tiefer Einsamkeit den Tieren des Waldes nachzustellen. König Ofioch hatte wieder, die ihm zugedachte Gemalin nicht das Mindeste einzuwenden, ihm erschien die ganze Heirat als ein gleichgültiges Staatsgeschäft, dessen Besorgung eher den Ministern überließ, die sich so eifrig darum bemüht. Das Beilager wurde bald mit aller nur möglichen Pracht vollzogen. Alles ging sehr herrlich und glücklich von Statten bis auf den kleinen Unfall, das der Hofpoet, welchem König Ofioch das Hochzeitskarmen, das er ihm überreichen wollte, an den Kopf warf, vor Schreck und Zorn auf der Stelle in unglücklichen Wahnsinn verfiel und sich einbildete, er sei ein poetisches Gemüt, welches ihn denn verhinderte forthin zu dichten und untauglich machte, zum Fernerndienst als Hofpoet. Wochen und Monate vergingen, doch keine Spur geänderter Seelenstimmung zeigte sich bei König Ofioch. Die Minister, denen die lachende Königin ungemein Wohlgefiel, trösteten aber immer noch das Volk und sich selbst und sprachen, es wird schon kommen. Es kam aber nicht. Denn König Ofioch wurde mit jedem Tage noch ernster und trauriger als er gewesen und, was das Ärgste war, ein tiefer Wiederwille gegen die lachende Königin keimte auf in seinem Innern, welches diese in dessen gar nicht zu bemerken schien, wie denn überhaupt niemals zu ergründen war, ob sie noch irgendetwas in der Welt bemerkte, außer den Maschen des Filets. Es begab sich, dass König Ofioch eines Tages auf der Jagd in den rauen, verwilderten Teil des Waldes geriet, wo ein Turm von schwarzem Gestein, uralt wie die Schöpfung, als sei er emporgewachsen aus dem Felsen, hoch emporragte in die Luft. Ein dumpfes Brausen ging durch die Gipfel der Bäume und aus dem tiefen Stein geklüfft antworteten heulende Stimmen des herzzerschneidenden Jammers. König Ofiochs Brost wurde an diesem schauerlichen Ort bewegt, auf wunderbare Weise. Es war ihm aber, als leuchte in jenen entsetzlichen Lauten des tiefsten Wees ein Hoffnungsschimmer der Versöhnung auf und nicht mehr den höhenden Zorn, nein, nur die rührende Klage der Mutter, um das verlore entartete Kind vernehme er, und diese Klage bringe ihm den Trost, dass die Mutter nicht ewig zürnen werde. Als König Ofioch nun so ganz in sich verloren Darstand, brauste ein Adler auf und schwebte über die Zinne des Turms. Unwillkürlich ergriff König Ofiochs ein Geschoss und drückte den Pfeil ab nach dem Adler. Statt aber diesen zu treffen, blieb der Pfeil Stecken in der Brust eines alten ehrwürdigen Mannes, den nun erst König Ofioch auf der Zinne des Turms gewahrte. Entsetzen fasste den König Ofiochs, als er sich besann, dass der Turm die Sternwarte sei, welche, wie die Sage ging, sonst die alten Könige des Landes in geheimnisvollen Nächten bestiegen und, geweite Mittler zwischen dem Volk und der Herrscherin Alles Seins, den Willen die Sprüche der Mächtigen dem Volk verkündet hatten. Er wurde inne, dass er sich an dem Orte befand, den jeder sorglich mied, weil es hieß, der alte Magus Hermod stehe, in tausendjährigem Schlaf versunken, auf der Zinne des Turms und würde er geweckt aus dem Schlafe, so gähre der Zorn der Elemente auf, sie träten kämpfend gegeneinander und alles müsse untergehen in diesem Kampf. Ganz betrübt wollte König Ofioch niedersinken, da fühlte er sich sanft berührt. Der Magus Hermod stand vor ihm mit dem Pfeil in der Hand, der seine Brust getroffen, und sprach, in dem ein mildes Lächeln die ernsten ehrwürdigen Züge seines Antlitzes erheiterte. Du hast mich aus einem langen See Herrschlaf geweckt, habe Dank dafür, denn es geschah zur rechten Stunde. Es ist nun an der Zeit, dass ich nach Atlantis wandele und aus der Hand der hohen Mächtigen Königin das Geschenk empfange, dass sie zum Zeichen der Versöhnung mir versprach und dass dem Schmerz der Deine Brust, oh König Ofioch, zerreißt, den vernichtenden Stachel rauben wird. Der Gedanke zerstörte die Anschauung, aber dem Prisma des Christals, zudem die feurige Flut im Vermählungskampf mit dem feindlichen Gift gerannt, entstrahlt die Anschauung neu geboren, selbst Fötus des Gedankens. Lebe wohl, König Ofioch, in dreizehn mal dreizehn Monaten siehst du mich wieder. Ich bringe dir die schönste Gabe der versönten Mutter, die deinen Schmerz auflöst in höchste Lust, vor der der Eiskerker zerschmilzt, in dem dein Gemahl die Königin Liris, der feindlichste Aller-Dämonen, solange Gefangen hielt. Lebe wohl, König Ofioch. Mit diesen geheimnisvollen Worten verließ der alte Magus den jungen König in der Tiefe des Waldes verschwindend. War König Ofioch vorher traurig und tiefsinnig gewesen, so wurde er es jetzt noch viel mehr. Fest in seiner Seele waren die Worte des alten Hermot geblieben, er wiederholte sie dem Hofastrologen, der den ihm unverständlichen Sinn deuten sollte. Der Hofastrolog erklärte indessen, es sei gar kein Sinn darin enthalten, denn es gebe gar kein Prisma und auch kein Kristall, wenigstens könne solches wie jeder Apotheker Wisse nicht aus feuriger Flut und feindlichem Gift entstehen und was Ferner von Gedanke und neugeborene Anschauung in Hermots willer Rede vorkomme, müsse schon deshalb unverständlich bleiben, weil kein Astrolog oder Philosoph von einiger honnetter Bildung sich auf die bedeutungslose Sprache des rohen Zeitalters einlassen könne, dem der Magus Hermot angehöre. König Ofioch war mit dieser Ausrede nicht allein ganz und gar nicht zufrieden, sondern fuhr den Astrolog über dies im großen Zorn gar hart an und es war gut, dass er gerade nichts zur Hand hatte, um es, wie jenes Karmen, dem Hofdichter, dem unglücklichen Hofastrologen an den Kopf zu werfen. Rufiamonte behauptet, das stehe auch in der Chronik nichts davon, es doch nach der Volkssage in Urdargarten gewiss sei, dass König Ofioch bei dieser Gelegenheit den Hofastrologen einen Esel geheißen. Da nun dem jungen tiefsinnigen Könige jenemystischen Worte des Magus Hermot gar nicht aus der Seele kamen, so beschloss er endlich, koste es, was es wolle, die Bedeutung davon selbst aufzufinden. Auf eine schwarze Marmurtafel ließ er daher mit goldenen Buchstaben die Worte setzen, der Gedanke zerstörte die Anschauung. Und wie der Magus weitergesprochen, und die Tafel in die Mauer eines entlegenen Düsternsaals in seinem Palast einfügen. Vor diese Tafel setzte er sich dann hin auf ein weichgepäustertes Rubellt, stützte den Kopf in die Hand und überließ sich die Inschrift betrachtend tiefem Nachdenken. Es geschah, dass die Königin Liris ganz zufällig in den Saal geriet, in dem sich König Ofioch befand, nebst der Inschrift. Unerachtet sie aber ihrer Gewohnheit gemäß so laut lachte, dass die Wände dröhnten, so schien der König, die teure, muntrige Malin doch ganz und gar nicht zu bemerken. Er wandte den starren Blick nicht ab von der schwarzen Marmurtafel. Endlich richtete Königin Liris auch ihren Blick dahin. Kaum hatte sie in dessen die geheimnisvollen Worte gelesen, als ihre Lache verstummte und sie schweigend neben dem Könige hin sank auf die Polster. Nachdem beide, König Ofioch und Königin Liris eine geraume Zeit hindurch die Inschrift angestarrt hatten, begannen sie stark und immer stärker zu gähnen. Schlossen die Augen und sanken in einen solchen festen Todesschlaf, dass keine menschliche Kunst sie daraus zu erwecken, vermochte. Man hätte sie für Tod gehalten und mit den im Lande Urdargarten üblichen Zeremonien in die Königliche Gruft gebracht, wären nicht leise Atemzüge, der schlagende Puls, die Farbe des Gesichts und trügliche Kennzeichen des fortdauernden Lebens gewesen. Da es nun über dies an Nachkommenschaft zurzeit noch fehlte, so beschloss der Staatsrat zu regieren statt des schlummernden Königs Ofioch und wusste dies so geschickt anzufangen, dass niemand die Lethargie des Monarchen auch nur ahnte. Dreizehn mal dreizehn Monen waren verflossen nach dem Tage, als König Ofioch die wichtige Unterredung mit dem Magus Hermod gehabt hatte. Da ging den Einwohnern des Landes Urdargarten ein Schauspiel auf so herrlich, als sie noch niemals eins gesehen. Der große Magus Hermod zog herbei auf einer feurigen Wolke, umgeben von Elementargeistern jedes Geschlechts, und ließ sich, während in den Lüften aller Wohlaut der ganzen Natur in geheimnisvollen Akkorden ertönte, herab auf den bunt gewirgten Teppich einer schönen, duftigen Wiese. Über seinem Haupteskin ein leuchtendes Gestirn zu schweben, dessen Feuerglanz das Auge nicht zu ertragen vermochte. Das war aber ein Prisma von schimmerndem Kristall, welches nun, da es der Magus hoch in die Lüfte erhob, in blitzenden Tropfen zerfloss in die Erde hinein, um augenblicklich als die herrlichste Silbergwelle in fröhlichem Rauschen empor zu sprudeln. Nun rührte sich alles um den Magus her. Während die Erdgeister in die Tiefe fuhren und blinkende Metallblumen empor warfen, wogten die Feuer- und Wassergeister in mächtigen Strahlen ihrer Elemente, sausten und brausten die Luftgeister durcheinander, wie in lustigem Turnier kämpfend und ringend. Der Magus stieg wieder auf und breitete seinen weiten Mantel aus. Da verhüllte alles ein dichter aufsteigender Duft und als der zerflossen hatte sich auf dem Kampfplatz der Geister ein herrlicher Himmelsklarer Wasserspiegel gebildet, den blinkendes Gestein wunderbare Kräuter und Blumen einschlossen und in dessen Mitte die Quelle fröhlich sprudelte und wie in schalkhafter Neckerei die kräuselnden Wellen ringsumher forttrieb. In demselben Augenblick als das geheimnisvolle Prisma des Magus Hermod zur Quelle zerfloss, war das Königspaar aus seinem langen Zauberschlafe erwacht. Beide König Ofioch und Königin Liris eilten von unwiderstehlicher Begier getrieben schnell herbei. Sie waren die Ersten, die hineinschauten in das Wasser. Als sie nun aber in der unendlichen Tiefe den blauen glänzenden Himmel, die Büsche, die Bäume, die Blumen, die ganze Natur, ihr eigenes Ich in verkehrter Abspiegelung erschauten. Da war es als rollten dunkle Schleier auf. Eine neue herrliche Welt vor Leben und Lust wurde klar vor ihren Augen und mit der Erkenntnis dieser Welt entzündete sich ein Entzücken in ihrem Innern, das sie nie gekannt, nie geahnt. Lange hatten sie hineingeschaut, dann erhoben sie sich, sahen einander an und lachten. Man muss nämlich den physischen Ausdruck des innigsten Wohlbehagens nicht sowohl als der Freude über den Sieg innerer geistiger Kraft lachen nennen. Hätte nicht schon die Verklärung, die auf dem Antlitz der Königin Liris lag und den schönen Zügen des selben erst wahres Leben wahrhaften Himmelsreiz verlieh, von ihrer gänzlichen Sinnesänderung gezeugt, so hätte das jeder schon aus der Art abnehmen müssen, wie sie lachte. Denn so himmelweit war dieses Lachen von dem Gelächter verschieden, womit sie sonst den König quälte, dass viele gescheite Leute behaupteten, sie sei es gar nicht die Lache, sondern ein anderes in ihrem innern verstecktes wunderbares Wesen. Mit König Ofios Lachen hatte es dieselbe Bewandnis. Als nun beide auf solch eigene Weise gelacht, riefen sie beinahe zu gleicher Zeit, Oh, wir lagen in öder unwirtbarer Fremde in schweren Träumen und sind erwacht in der Heimat. Nun erkennen wir uns in uns selbst und sind nicht mehr verweiste Kinder. Dann aber fielen sie sich mit dem Ausdruck der innigsten Liebe an die Brust. Während dieser Umarmung schaute alle, die sich nur hinandrängen konnten, in das Wasser. Die, welche von des Königs Traurigkeit angesteckt worden waren und in den Wasserspiegel schaute, spürten dieselben Wirkungen wie das Königliche Paar. Diejenigen, die schon sonst lustig gewesen, blieben aber ganz im vorigen Zustande. Viele Ärzte fanden das Wasser gemein, ohne mineralischen Zusatz, sowie manche Philosophen, das hineinschauen in den Wasserspiegel gänzlich wie der Rieten, weil der Mensch, wenn er sich und die Welt verkehrt erblicke, leicht schwindlicht werde. Es gab sogar einige von der gebildeten Klasse des Reichs, welche behaupteten, es gebe gar keine Urdarquelle. Urdarquelle wurde nämlich von König und Volk so gleich das herrliche Wasser genannt, das aus Hermods Geheimnis vollem Prisma entstanden. Der König Ofioch und die Königin Lyris beide sanken dem großen Magus Hermod, der ihnen Glück und Heil gebracht zu Füßen und dankten ihm in den schönsten Worten und Redensarten, die sie nur eben zur Hand hatten. Der Magus Hermod hob sie mit sitigem Anstand auf, drückte erst die Königin hierauf den König an seine Brust und versprach, da ihm das Wohl des Landesurdargarten sehr am Herzen liege, sich zuweilen, in vorkommenden kritischen Fällen auf der Sternwarte blicken zu lassen. König Ofioch wollte ihm durchaus die würdige Hand küssen, das litt er aber durchaus nicht, sondern er hob sich Augenblicklich in die Lüfte. Von oben herab rief er noch, mit einer Stimme, welche er klang wie stark angeschlagene Metallglocken, die Worte herab, der Gedanke zerstört die Anschauung und, losgerissen von der Mutter Brust, wankt in ihrem Wahn, in blinder Betäubtheit, der Mensch heimatlos umher. Bis des Gedankens eigenes Spiegelbild, dem Gedanken selbst die Erkenntnis schafft, dass er ist und dass er in dem tiefsten Reichsten Schacht, den ihm die mütterliche Königin geöffnet, als Herrscher gebietet, muss er auch als Vasall gehorchen. Ende der Geschichte von dem Könige Ofioch und der Königin Liris. Celionati schwieg und die Jünglinge blieben auch im Schweigen der Betrachtung versunken, zu der sie das Meerlein des alten Cialatano, das sie sich ganz anders gedacht hatten, aufgeregt. Meister Celionati unterbrach endlich Franz Reinhold die Stille. Meister Celionati, euer Meerlein schmeckt nach der Edda, nach der Voluspa, nach der Somskrit und was weiß ich, nach welchen anderen alten mythischen Büchern. Aber habe ich Euch recht verstanden, so ist die Urdarquelle, womit die Bewohner des Landes Urdargarten beglückt wurden, nichts anders als was wir deutschen Humor nennen. Die wunderbare, aus der tiefsten Anschauung der Natur geborene, Kraft des Gedankens, seinen eigenen ironischen Doppeltgänger zu machen, an dessen seltsammlichen Faxen er die Seinigen und, ich will das freche Wort beibehalten, die Faxen des ganzen Seins hiniden, erkennt und sich daran ergötzt. Doch in der Tat, Meister Celionati, durch Euren Mythos habt ihr gezeigt, dass ihr Euch noch auf anderen Spaß versteht, als auf den Eures Karnevals. Ich rechne Euch von nun an zur unsichtbaren Kirche und beuge meine Knie vor Euch, wie König Ofioch vor dem großen Magus Hermod, denn auch Ihr seid ein gewaltiger Hexenmeister. Was rief Celionati, was sprecht ihr denn von Märchen von Mythos, habe ich Euch denn was anderes erzählt, was anderes erzählen wollen, als eine hübsche Geschichte aus dem Leben meines Freundes Rufiamonte? Ihr müsst wissen, dass dieser, mein Intimus, eben der große Magus Hermod ist, der den König Ofioch von seiner Traurigkeit herstellte. Wollt ihr mir nichts glauben, so könnt ihr ihn selbst fragen nach allem, denn er befindet sich hier und wohnt im Palast Pistoia. Kaum hatte Celionati den Palast Pistoia genannt, als alle sich des Abenteuerlichsten aller Maskenzüge, der vor wenigen Tagen in jenen Palast eingezogen erinnerten und den seltsamlichen Charlatano mit 100 Fragen bestürmten, was es damit für eine Bewandtennis habe, indem sie voraussetzten, dass er selbst ein Abenteurer von dem Abenteuerlichen, wie es sich in dem Zuge gestaltet, besser unterrichtet sein müsse als jeder andere. Ganz gewiß rief Reinhold lachend, ganz gewiß war der hübsche Alte, der in der Tulpe den Wissenschaften oblag, Euer Intimus, der große Magus Hermod oder der Schwarzkünstler Rufiamonte? Es ist, erwiderte Celionati gelassen, es ist demso mein guter Sohn. Übrigens mag es aber noch nicht an der Zeit sein, viel von dem zu sprechen, was in dem Palast Pistoia hauset. Nun, wenn König Coffetua ein Bettlermädchen heiratete, so kann ja auch wohl die große mächtige Prinzessin Brambilla einem schlechten Komedianten nachlaufen. Damit verließ Celionati das Caféhaus und niemand wusste oder ahnte, was er mit den letzten Worten hatte sagen wollen. Da dies aber sehr oft mit den Reden Celionatis der Fall war, so gab sich auch keiner sonderliche Mühe darüber weiter nachzudenken. Während sich dies auf dem Café Greco begab, schwärmte Gillo in seiner tollen Maske den Corso auf und ab. Er hatte nicht unterlassen, so wie es Prinzessin Brambilla verlangt, einen Hut aufzusetzen, der mit hochem Porrage der Kremphe einer sonderbaren Sturmhaube glich und sich mit einem breiten Hölzernen Schwert zu bewaffnen. Sein ganzes Innes war erfüllt von der Dame seines Herzens. Aber selbst wusste er nicht, wie es geschehen konnte, dass es nun ihm gar nicht als etwas Besonderes als ein träumerisches Glück vorkam, die Liebe der Prinzessin zu gewinnen, dass er im Frechen Übermut an die Notwendigkeit glaubte, dass sie sein werden müsse, weil sie gar nicht anders könne. Und dieser Gedanke entzündete in ihm eine tolle Lustigkeit, die sich Luft machte in den übertriebensten Grimassen und vor der ihm selbst im Innersten graute. Prinzessin Brambilla ließ sich nirgends sehen, aber Giglio schrie ganz außer sich, Prinzessin, Teubchen, Herzkind, ich finde dich doch, ich finde dich doch. Und rannte wie wahnsinnig hundert Masken um und um, bis ein tanzen des Paare ihm in die Augen fiel und seine ganze Aufmerksamkeit fesselte. Ein porzierlicher Kerl bis auf die geringste Kleinigkeit gekleidet wie Giglio, ja, was Größe, Stellung und so weiter betrifft, sein zweites ich, tanzte nämlich, gitarre spielend, mit einem sehr zierlich gekleideten Frauenzimmer, welcher Castagnettenschlug. Versteinerte den Giglio, der Anblick seines tanzenden Ichs, so glühte ihm wieder die Brust auf, wenn er das Mädchen betrachtete. Er glaubte, nie so viel Anmut und Schönheit gesehen zu haben. Jede ihrer Bewegungen verriet die Begeisterung einer ganz besonderen Lust und eben diese Begeisterung war es, die selbst der wilden Ausgelassenheit des Tanzes einen unnennbaren Reiz verlieh. Nicht zu leugnen war es, dass sich eben durch den tollen Kontrast des tanzenden Paars eine Skurilität erzeugte, die jeden mitten in Anbeten der Bewunderung des Holdenmädchens zum Lachen reizen musste. Aber eben dies aus den widersprechendsten Elementen gemischte Gefühl war es, indem jene Begeisterung einer fremden unnennbaren Lust, von der die Tänzerin und auch der passierliche Kerl ergriffen, auflebte im eigenen Inneren. Dem Giglio wollte eine Ahnung aufsteigen, wer die Tänzerin sein könne, als eine Maske neben ihm sprach. Das ist die Prinzessin Brambilla, welche mit ihrem geliebten dem asyrischen Prinzen Cornelio Chiapperi tanzt. Ende von drittes Kapitel