 Gespräch mit dem Betrunkenen von Franz Kafka. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Jürgen Göbel. Gespräch mit dem Betrunkenen von Franz Kafka. Als ich aus dem Haustor mit kleinem Schritt trat, wurde ich von dem Himmel mit Mond und Stern und großer Wölbung und von dem Ringplatz mit Rathaus, Mariensolle und Kirche überfallen. Ich ging ruhig aus dem Schatten ins Mondlicht, knöpfte den Überzieher auf und wärmte mich. Dann ließ ich durch erhebende Hände das Sausen der Nacht schweigen und fing zu überlegen an. Was ist es doch, dass ihr tut, als wenn ihr wirklich wäre? Wollt ihr mich glauben machen, dass ich unwirklich bin, komisch auf dem grünen Pflaster stehend? Aber doch ist es schon lange her, dass du wirklich warst, du Himmel und du Ringplatz bist niemals wirklich gewesen. Es ist ja wahr, noch immer seid ihr mir überlegen, aber doch nur dann, wenn ich euch in Ruhe lasse. Gott sei Dank, Mond, du bist nicht mehr Mond, aber vielleicht ist es nachlässig von mir, dass ich dich Mond benannten noch immer Mond nenne. Warum bist du nicht mehr so übermütig, wenn ich dich nenne, vergessene Papierlatane in merkwürdiger Farbe? Und warum ziehst du dich fast zurück, wenn ich dich Marien-Säule nenne und ich erkenne deine drohende Haltung nicht mehr Marien-Säule, wenn ich dich nenne, Mond der gelbes Licht wirft? Es scheint nun wirklich, dass es euch nicht gut tut, wenn man über euch nachdenkt. Ihr nehmt Ab an Mut und Gesundheit. Gott, wie zuträglich muss es erst sein, wenn Nachdenkler von Betrunkenen lernst. Warum ist alles still geworden? Ich glaube, es ist kein Wind mehr. Und die Häuschen, die oft wie auf kleinen Rädern über den Platz rollen, sind ganz festgestampft. Still, still, man sieht gar nicht den dünnen schwarzen Strich, der sie sonst vom Boden trennt. Und ich setzte mich in Lauf. Ich lief ohne Hindernis dreimal um den großen Platz herum. Und da ich keinen Betrunkenen traf, lief ich, ohne die Schnelligkeit zu unterbrechen und ohne Anstrengung zu verspüren, gegen die Karlskasse. Mein Schatten lief oft kleiner als ich neben mir an der Wand, wie in einem Hohlweg zwischen Mauer und Straßengrund. Als ich bei dem Hause der Feuerwehr vorüberkam, hörte ich vom kleinen Ring her Lärm. Und als ich dort einbrug, sah ich einen Betrunkenen am Gitterwerk des Brunns stehen. Die Arme war krechthaltend und mit den Füßen, die in Holzpantoffeln starken, auf die Erde stampfend. Ich blieb zuerst stehen, um meine Atmung ruhig werden zu lassen. Dann ging ich zu ihm hin, nahm meinen Zylinder vom Kopf und stellte mich vor. Guten Abend, zarter Edelmann. Ich bin 23 Jahre alt, aber ich habe noch keinen Namen. Sie aber kommen sicher mit erstaunlichem, ja mit singbarem Namen aus dieser großen Stadt Paris. Der ganz unnatürliche Geruch des ausgleitenden Hofes von Frankreich umgibt sie. Sicher haben sie mit ihren gefärbten Augen, jene großen Damen gesehen, die schon auf der hohen und lichten Terrasse stehen, sich in schmaler Talie ironisch umwendend, während das Ende ihrer, auch auf der Treppe ausgebreiteten, bemalten Schleppe noch über dem Sand des Gartens liegt. Nicht wahr, auf langen Stangen überall verteilt, steigen Diener in grauen, frech geschnittenen Frecken und weißen Hosen, die Beine um die Stange gelegt, den Oberkörper aber oft nach hinten und zur Seite gebogen, denn sie müssen an Stricken riesige graue Leinwandtücher von der Erde heben und in die Höhe spannen, weil die große Dame einen nebligen Morgen wünscht. Dein Rülpste sagte ich fast erschrocken. Wirklich, es ist wahr, sie kommen her aus unserem Paris, aus dem stürmischen Paris. Ach, aus diesem schwärmerischen Hagelwetter? Als er wieder rülpste, sagte ich verlegen. Ich weiß, es widerfährt mir eine große Ehre. Und ich knöpfte mit raschen Fingern meinen Überzieher zu, dann redete ich inbrunstig und schüchtern. Ich weiß, sie halten mich eine Antwort nicht verwürdig, aber ich müsste ein verweintes Leben führen, wenn ich sie heute nicht fragte. Ich bitte sie, so geschmückter Herr, ist das wahr, was man mir erzählt hat? Gibt es in Paris Menschen, die nur aus verzierten Kleidern bestehen und gibt es dort Häuser, die bloß Portale haben? Und ist es wahr, dass an Sommertagen der Himmel fliehen Blau ist? Nur verschönt durch angepresste weiße Wölkchen, die alle die Form von Herzen haben? Und gibt es dort ein paar Noptikum mit großem Zulauf, in dem bloß Bäume stehen, mit den Namen der berühmtesten Helden, Verbrecher und Verliebten auf kleinen angehängten Tafeln? Und dann noch diese Nachricht, diese offenbar lügnerische Nachricht. Nicht wahr, diese Straßen von Paris sind plötzlich verzweigt, sie sind unruhig, nicht wahr? Es ist nicht immer alles in Ordnung, wie könnte es auch sein? Es geschieht einmal ein Unfall, Leute sammeln sich, aus den Nebenstraßen kommt, mit dem großstädtischen Schritt, der das Pflaster nur wenig berührt. Alle sind zwar in Neugierde, aber auch in Furcht vor Enttäuschung. Sie atmen schnell und strecken ihre kleinen Köpfe vor. Wenn sie aber einander berühren, so verbeugen sie sich tief und bitten um Verzeihung. Es tut mir leid, es geschah ohne Absicht. Das Gedränge ist groß, verzeihen sie, ich bitte. Es war sehr ungeschickt von mir, ich gebe das zu. Mein Name ist... Mein Name ist Jerome Farosch. Gewürzgremmer bin ich, in der Rue du Capote. Gestatten Sie, dass ich Sie für morgen zum Mittagessen einlade? Auch meine Frau würde so große Freude haben. So reden sie, während doch die Gasse betäubt ist und der Rauch der Schornsteine zwischen die Häuser fällt. So ist es doch. Und wäre es möglich, dass da einmal auf einem beliebten Boulevard eines vornehmen Viertels zwei Wagen halten. Diener öffnen ernst die Türen. Acht edle sibirische Wolfshunde tänzeln hinunter und jagen bellend über die Fahrbahn in Sprüngen. Und da sagt man, dass es verkleidete junge Pariser Stutzer sind. Er hatte die Augen fest geschlossen. Als ich schwieg, steckte er beide Hände in den Mund und triss am Unterkiefer. Sein Kleid war ganz beschmutzt. Man hat ihn vielleicht aus einer Weinstube hinausgeworfen und er war darüber noch nicht im Klaren. Es war vielleicht diese kleine, ganz ruhige Pause zwischen Tag und Nacht, wo uns der Kopf, ohne dass wir es erwarten, im Genick hängt und wo alles, ohne dass wir es merken, still steht. Da wir es nicht betrachten und dann verschwindet. Während wir mit geborenem Leib allein bleiben, uns dann umschauen, aber nichts mehr sehen, auch keinen Widerstand der Luft mehr fühlen, aber innerlich uns an der Erinnerung halten, dass in gewissem Abstand von uns Häuser stehen, mit Dächern und glücklicherweise eckigen Schornsteinen, durch die das Dunkel in die Häuser fließt, durch die Dachkammern in die verschiedenartigen Zimmer. Und es ist ein Glück, dass morgen ein Tag sein wird, an dem so unglaublich es ist, man alles wird sehen können. Darist der Betrunkene seine Augenbrauen hoch, sodass zwischen ihnen und den Augen ein Glanz entstand und erklärt ihn absetzen. Das ist nämlich so, ich bin nämlich schläfrig, daher werde ich schlafen gehen. Ich habe nämlich einen Schwager am Wenzelsplatz. Dort hingehe ich, denn dort wohne ich, denn dort habe ich mein Bett. Ich gehe jetzt. Ich weiß nämlich nur nicht, wie er heißt und wo er wohnt. Mir scheint, das habe ich vergessen, aber das macht nichts, denn ich weiß ja nicht einmal, ob ich überhaupt einen Schwager habe. Jetzt gehe ich nämlich. Glauben Sie, dass ich ihn finden werde? Darauf sagte ich ohne Bedenken. Das ist sicher, aber Sie kommen aus der Fremde und Ihre Dienerschaft ist zufällig nicht bei Ihnen. Gestatten Sie, dass ich Sie führe. Er antwortete nicht. Da reichte ich ihm meinen Arm, damit er sich einhänge. Ende von Gespräch mit dem Betrunkenen. Herr Gluckbeißer. Koko, von Guidemo Passant. In der ganzen Gegend nannte man den Meierhof, der dem Lukas gehörte, das Güdchen. Man wusste eigentlich nicht, warum. Wahrscheinlich verbannten die Bauern mit dem Wort Güdchen den Begriff von Reichtum und von Größe, denn der Hof war der größte und stolzeste in der ganzen Gegend. Der große Hof war von fünf reihen prachtvoller Bäume umgeben, um die zarten Apfelbäume gegen den heftigen Wind, der von der Ebene wehte, zu schützen. Langgestreckte, ziegelgedeckte Scheunen, die Ernte aufzunehmen, schöne Viehstelle und Stallungen für 30 Pferde, dann ein Wohnhaus in roten Ziegeln, das wie ein kleines Schloss aussah, luchten dahinter heraus. Die Düngergruben waren gut gehalten, Wachthunder lagen in ihren Hütten, in dem hohen Gras trieb sich ein ganzes Volk geflügel umher. Gegen Mittag nahmen 15 Personen, Herren, Knechte und Mägte um den langen Küchentischplatz, auf dem in einer großen, bunten Phaionsschüssel die Suppe dampfte. Die Tiere, Pferde, scharfe Kühe, waren in gutem Futterzustand, reichlich und gut gehalten, und der Bauer Lukas, ein großer, etwas wohlbeleibter Mann, machte dreimal täglich überall die Runde, überwachte alles und dachte an alles. Im Stall erhielt ein sehr alter Schimmel das Gnadenbrot, das ihm die Hausfrau bis zu seinem Tode geben wollte, denn sie hatte ihn großgezogen, immer Gefahren und viele Erinnerungen knüpften sich an ihn. Ein Bängel von 15 Jahren, Isidor Duval, den man kurz Sidor nannte, wartete das alte Tier und gab ihm im Winter sein Marshafer und das Heu und musste im Sommer täglich mit ihm viermal auf die Weide gehen, wo es angeblockt wurde, sodass es reichlich grünes Futter bekam. Das schwache alte Tier konnte kaum seine schweren Beine mit den angeschwollenen Fesseln und verdickten Knien heben. Das Fell, das man nicht mehr striegelte, sah aus wie weißes Haar und die sehr langen Wimpern gaben den Augen etwas Trauriges. Wenn Sidor das Tier auf die Weide brachte, musste er es am Strick ziehen, denn es ging sehr langsam und der Bängel keuchte, bulgte sich vor, schimpfte fortwährend und war immer wütend, dass er für den alten Gaul sorgen sollte. Die Leute auf dem Hof, die die Wut des Bängels gegen den alten Coco sahen, lachten darüber, redeten immer von Sidors Klepper, um den Jungen zu ärgern. Seine Altersgenossen zogen ihn auf und bald hieß er im Dorf Coco Sidor. Der Bängel war wütend und der Gedanke stieg in ihm auf, sich an dem Gaul zu rächen. Er war ein hoher, lang aufgeschossener Junge mit schmutzigen, dichten, struppigen, roten Haaren. Er hatte etwas Blödes, stotterte, brachte kaum ein paar Worte heraus, als ob in der stumpfsinnigen Seele keine Gedanken sich hatten bilden können. Schon lange wunderte er sich, dass man Coco noch behielt und war empört, dass man an das alte, unnütze Tier noch etwas wendete. Von dem Augenblick ab, wo es nicht mehr arbeitete, schien es ihm ungerecht, es noch weiter zu ernähren. Er fand es empörend, den Hafer, den teuren Hafer, an dies alte, halbgelahmte Vieh zu verschwenden. Und manchmal, gegen den Befehl des Bauern, knappste er ihm von der Nahrung ab, gab ihm bloß ein halbes Maß und sparte am Heu. Und in seiner dumpfen Kindersäle stieg eine milde Wut auf gegen das Tier, ein brutaler, feiger Bauernhass. Als der Sommer wieder kam, mußte er das Tier wieder auf die Weide, die weit entfernt lag, zerren. Der Junge, von Tag zu Tag wütender, zog das Pferd hinter sich her, durch die Felder langsamen Schritte. Die Knechte, die dort arbeiteten, riefen ihm scherzend nach, »Hey, Sidor, grüß mal Koko von mir!« Er antwortete nicht, aber im Vorübergehen brach er sich aus einer Helke einen Stecken, und sobald er den alten Gaul angebunden hatte, ließ er ihn weiden. Dann näherte er sich feige von hinten und begann ihn zu schlagen. Das Tier versuchte zu fliehen, den Schlägen auszuweichen, und rannte rund um den Strick herum, als ob es in der Mühle ginge. Aber der Junge schlug wütend drauf, immer zornig die Zähne aufeinander gebissen, hinter ihm herlaufend. Dann ging er langsam davon, ohne sich umzudrehen, während das Pferd mit schlagenden Flanken außer Atem, weil es hatte traben müssen, ihm mit seinen alten Augen nachsah. Und er senkte den weißen Kopf zum Grase hinab, nachdem es in der Ferne die blaue Bluse des Bauernjungen hatte verschwinden sehen. Da die Nächte warm waren, ließ man jetzt Koko draußen hint am Wald am Hügelhang. Nur Sidor ging hin und sah nach dem Pferde. Der Bängel unterhielt sich damit, das Tier mit Steinen zu bewerfen, setzte sich zehn Schritt entfernt auf einen Hügel, blieb dort eine halbe Stunde, ab und zu schleuderte er einen spitzen Stein nach dem armen Gaul, der Stehen blieb, gefesselt seinem Feinde gegenüber und ihn unausgesetzt ansah, ohne es zu wagen weiter zu weiden, ehe der Junge fortgegangen. Aber immer blieb den Nichtsnutz der Gedanke im Kopf, wozu nährt man nun so ein Pferd, das zu nichts mehr zu gebrauchen ist. Es war ihm, als stelle dieser alte Meere das Fressen anderen, das Besitztum der Menschen, das Gottes, sogar seines, Sidors, der doch arbeiten musste. Da verringerte der Bängel jeden Tag den Weidestrich, den er ihm gab, indem er den Holzpfall, an dem der Strich saß, weniger weit vorrückte. Das Tier fastete, wurde mager und schwach. Zu schwach, um sich loszureißen, streckte es den Kopf nach dem hohen grünen Grase aus, das so nahe war und dessen Duft es anwähnte, ohne dass es herankonnte. Aber eines Tages kam sie dort auf eine Idee. Er wollte Koko nicht mehr bewachen, er wollte nicht mehr für dieses alte Gerippe so weit laufen. Aber er kam doch, um seine Rache auszukosten. Das Tier schaute ihn unruhig an, aber an dem Tag schlug er es nicht. Er ging um das Pferd herum, die Hände in den Taschen, und er tat sogar, als wollte er ihm einen anderen Weidefleck geben. Aber er stieß den Pfall doch wieder in dasselbe Loch und ging ganz befriedigt von seiner Erfindung davon. Als das Tier ihn weggehend sah, wierte es, um ihn zurückzurufen. Aber der Nichtsnutz ließ es allein, ganz allein festgebunden, ohne einen Grashalm im Bereich seines Mauls. In seinem Hunger versuchte das Pferd, das fette Gras zu erreichen, dass es gerade mit den Nüstern noch berühren konnte. Es kniete nieder, streckte den Hals aus und schnalzte mit den starken Läffzen. Vergebens. Den ganzen Tag mühte sich das alte Tier Unnütz ab in entsetzlicher Qual. Der Hunger plagte es, der noch stärker wurde durch den Anblick der ganz grüne Nahrung, die sich ringsherum ausdehnte. Aber den Tag kam der Bängel nicht wieder. Er strich im Walde herum, um die Vogelnäste auszunehmen. Am nächsten Morgen kam er wieder. Koko hatte sich ganz schwach niedergelegt. Als er den Jungen sah, erhob er sich und wartete darauf, an einem anderen Fleck festgemacht zu werden. Aber der kleine Bauernjunge rührte sich nicht. Er blickte das Tier an, warf ihm eine handvoll feuchter Erde an den Kopf, der sich an dem weißen Haar breit drückte und pfeifend ging er davon. Das Pferd blieb noch stehen, solange es den Jungen sehen konnte. Da es wohl fühlte, dass seine Versuche, einen Grashalm in der Nähe zu erreichen, umsonst waren, streckte es sich wieder auf die Erde und schloss die Augen. Am nächsten Tage kam sie dort nicht wieder. Als er sich am übernächsten Tag dem lang hingestreckten Koko näherte, entdeckte er, der Gaul war tot. Da blieb er stehen, betrachtete das Tier zufrieden mit dem, was er getan und doch zugleich erstaunt, dass es schon aus sei. Er berührte es mit dem Fuß, hob einst der Beine, ließ es zurückfallen, setzte sich auf den Gaul und blieb dann sitzen, indem er vor sich in das Gras starte und nachdachte. Er kehrte auf den Hof zurück, aber er sagte nichts von dem, was geschehen, denn er wollte noch zu den Stunden, wo er sonst immer das Pferd umsteckte, herumstreifen. Am nächsten Tage ging er hin, die Raben flogen fort, als er sich näherte, unzählige Fliegen saßen auf dem Ars und summten um Brummten. Als er heimkehrte, meldete er es. Das Tier war schon alt und so war niemand weiter erstaunt darüber und der Bauer sagte nur zu zwei Knechten, nehmt mal ein paar Schaufen mit und macht eine Grobe, wo er gerade liegt. Die Männer verscharten das Pferd genau an der Stelle, wo es vor Hunger gestorben war und das Gras wuchs dicht, grün, kräftig, gedüngt von dem armen Leibe. Ende von Koko Zum Shakespeare's Tag von Johann Wolfgang von Goethe Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im Juni 2009. Zum Shakespeare's Tag von Johann Wolfgang von Goethe Entstanden 1771, erst Druck in allgemeine Monatsschrift für Wissenschaft und Literatur, Braunschweig, April 1854. Mir kommt vor, das sei die edelste von unseren Empfindungen, die Hoffnung auch dann zu bleiben, wenn das Schicksal uns zur allgemeinen Non-Existenz zurückgeführt zu haben scheint. Dieses Leben, meine Herren, ist für unsere Seele viel zu kurz. Zeuge, dass jeder Mensch der Geringste wie der Höchste, der Unfähigste wie der Würdigste eher alles müd wird als zu leben und dass keiner sein Ziel erreicht, wonach er so sehnlich ausging. Denn wenn es einem auf seinem Gange auch noch so lang glückt, fällt er doch endlich und oft im Angesicht des gehofften Zwecks in eine Grube, die ihm Gott weiß wer gegraben hat und wird für nichts gerechnet. Für nichts gerechnet, ich, der ich mir alles bin, da ich alles nur durch mich kenne. So ruft jeder, der sich fühlt und macht große Schritte durch dieses Leben, eine Bereitung für den unendlichen Weg drüben. Freilich jeder nach seinem Maß, macht der eine mit dem stärksten Wanderer Trab sich auf, so hat der andere sieben Meilenstiefel an, überschreitet ihn und zwei Schritte des Letzten bezeichnen die Tagreise des Ersten. Dem sei wie ihm wolle, dieser emsige Wanderer bleibt unser Freund und unser Geselle, wenn wir die gigantischen Schritte jenes anstaunen und ehren, seinen Fußtapfen folgen, seine Schritte mit den Unsrigen abmessen. Auf die Reise, meine Herren, die Betrachtung so eines einzigen Tapfs macht unsere Seele feuriger und größer als das Angaffen eines tausendfüßigen Königlichen Einzugs. Wir ehren heute das Andenken des größten Wanders und tun uns dadurch selbst eine Ehre an. Von Verdiensten, die wir zu Schätzen wissen, haben wir den Keim in uns. Erwarten Sie nicht, dass ich viel und ordentlich schreibe. Ruhe der Seele ist kein Festtagskleid und noch zur Zeit habe ich wenig über Shakespearen gedacht. Geahndet, empfunden, wenn's hochkam, ist das Höchste, wohin ich's habe bringen können. Die erste Seite, die ich in ihm las, machte mich auf Zeitlebens ihm eigen. Und wie ich mit dem ersten Stück fertig war, stund ich wie ein blind geborener, dem eine Wunderhand das Gesicht in einem Augenblicke schenkt. Ich erkannte, ich fühlte aufs lebhafteste meine Existenz, um eine Unendlichkeit erweitert. Alles war mir neu, unbekannt, und das ungewohnte Licht machte mir Augenschmerzen. Nach und nach lernte ich Seen und dank sei meinem erkenntlichen Genius, ich fühle noch immer lebhaft, was ich gewonnen habe. Ich zweifelte keinen Augenblick, dem regelmäßigen Theater zu entsagen. Es schien mir die Einheit des Orts so kerkermäßig ängstlich, die Einheiten der Handlung und der Zeit lästige Fesseln unserer Einbildungskraft. Ich sprang in die freie Luft und fühlte erst, dass ich Hände und Füße hatte. Und jetzt so, da ich sah, wie viel Unrecht mir die Herren der Regeln in ihrem Loch angetan haben, wie viel freie Seelen noch drinnen sich krümmen. So wäre mir mein Herz geborsten, wenn ich ihnen nicht Fede angekündigt hätte und nicht täglich suchte, ihre Türne zusammenzuschlagen. Das griechische Theater, das die Franzosen zum Muster nahmen, war nach innerer und äußerer Beschaffenheit so, dass er ein Marquis den Alkibia des Nachahmen könnte, als es Cornelian dem Sophocles zufolgen möglich wäre. Erst Intermezzo des Gottesdienstes, dann feierlich politisch, zeigte das Trauerspiel einzelne große Handlungen der Väter dem Volk mit der reinen Einfalt der Vollkommenheit. Er regte ganz große Empfindungen in den Seelen, denn es war selbst ganz und groß. Und in was für Seelen? Griechischen. Ich kann mich nicht erklären, was das heißt, aber ich fühl's und berufe mich der kürzer Halben auf Homer und Sophocles und Theokrit. Die haben's mich fühlen, gelehrt. Nun sag ich geschwind hinterdreien Französchen, was willst du mit der griechischen Rüstung? Sie ist dir zu groß und zu schwer. Drum sind auch alle Französche Trauerspiele parodien von sich selbst. Wie das so regelmäßig zugeht und dass sie einander ähnlich sind wie Schuhe und auch langweilig mitunter, besonders in Genere im vierten Akt, das wissen die Herren leider aus der Erfahrung und ich sage nichts davon. Wer eigentlich zuerst drauf gekommen ist, die Haupt- und Staatsaktionen aufs Theater zu bringen, weiß ich nicht. Es gibt Gelegenheit für den Liebhaber zu einer kritischen Abhandlung. Ob Shakespeare'n die Ehre der Erfindung gehört, zweifel ich. Genug er brachte diese Art auf den Grad, der noch immer der Höchste geschehen hat, da so wenig Augen hinaufreichen und also schwer zu hoffen ist, einer könne ihn übersehen oder gar übersteigen. Shakespeare, mein Freund, wenn du noch unter uns wärst, ich könnte nirgend leben als mit dir. Wie gern wollte ich die Nebenrolle eines Püler des Spielen, wenn du Orest wärst, lieber als die geährwürdigte Person eines Oberpriesters im Tempel zu Delphos. Ich will abbrechen, meine Herren, und morgen weiterschreiben, denn ich bin in einem Ton, der ihnen vielleicht nicht so erbaulich ist, als er mir von Herzen geht. Shakespeare's Theater ist ein schöner Raritätenkasten, indem die Geschichte der Welt vor unseren Augen an dem unsichtbaren Faden der Zeit vorbei wallt. Seine Plane sind, nach dem gemeinen Stil zu reden, keine Plane, aber seine Stücke drehen sich alle um den geheimen Punkt, den noch kein Philosoph gesehen und bestimmt hat, indem das eigentümliche unseres Ichs die prétendierte Freiheit unseres Wollens mit dem notwendigen Gang des Ganzen zusammenstößt. Unser verdorbner Geschmack aber umnebelt der Gestalt unsere Augen, dass wir fast eine neue Schöpfung nötig haben, uns aus dieser Finsternis zu entwickeln. Alle Franzosen und angesteckte Deutsche, sogar Wieland, haben sich bei dieser Gelegenheit, wie bei mehreren, wenig Ehre gemacht. Voltaire, der von jeher Profession machte, alle Majestäten zu lästern, hat sich auch hier als ein echter Terzit bewiesen. Wäre ich Ulysses, er sollte seinen Rücken unter meinem Zepter verzerren. Die meisten von diesen Herren stoßen auch besonders an seinen Charakteren an. Und ich rufe Natur, Natur, nichts so Natur als Shakespeare's Menschen. Da habe ich sie alle überm Hals. Lasst mir Luft, dass ich reden kann. Er wetteiferte mit dem Prometheus, bildete ihm Zug vor Zug seine Menschen nach, nur in kolossalischer Größe. Darin liegt's, dass wir unsere Brüder verkennen. Und dann belebte er sie alle mit dem Hauch seines Geistes. Er redet aus allen und man erkennt ihre Verwandtschaft. Und was will sich unser Jahrhundert unterstehen, von Natur zu urteilen? Wo sollten wir sie herkennen, die wir von Jugend auf alles geschnürt und geziert an uns fühlen und an anderen sehen? Ich schäme mich oft vor Shakespearen, denn es kommt manchmal vor, dass ich beim ersten Blick denke, das hätte ich anders gemacht. Hinterdreien erkenne ich, dass ich ein armer Sünder bin, das aus Shakespearen die Natur weiß sagt und das meine Menschen seifenblasen sind, von Romanengrillen aufgetrieben. Und nun zum Schluss, ob ich gleich noch nicht angefangen habe. Das, was edle Philosophen von der Welt gesagt haben, gilt auch von Shakespearen. Das, was wir bös nennen, ist nur die andere Seite vom Guten, die so notwendig zu seiner Existenz und in das Ganze gehört, als Zonatorrida brennen und Lapland einfrieren muss, dass es einen gemäßigten Himmelsstrich gebe. Er führt uns durch die ganze Welt, aber wir verzerrtelte unerfahrene Menschen schreien bei jeder fremden Heuschrecke, die uns begegnet. Herr, er will uns fressen. Auf, meine Herren, trompeten sie mir alle edle Seelen aus dem Elysium des sogenannten guten Geschmacks, wo sie Schlaf drunken in langweiliger Dämmerung halb sind, halb nicht sind, Leidenschaften im Herzen und kein Mark in den Knochen haben, und weil sie nicht müde genug zu ruhen und doch zu faul sind, um tätig zu sein, ihr Schattenleben zwischen Mürten und Lorbergebüschern verschlendern und vergähnen. Goethe Ende von Zum Shakespeare's Tag Ausschnitt aus Fragment aus dem Leben Dreierfreunde von E.T. R. Hoffmann Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Ausschnitt aus Fragment aus dem Leben Dreierfreunde von E.T. R. Hoffmann Am zweiten Pfingsttag war das sogenannte Weberche Zelt, ein öffentlicher Ort im Berliner Tiergarten, von Menschen allerlei Art und Gattung so überfüllt, dass Alexander nur durch unablässiges Rufen und Verfolgen vom verdrieslichen, durch die Menge hin- und hergedrängten Kellner einen kleinen Tisch abzutrotzen vermochte, den er unter die schönen Bäume hinten heraus auf den Platz am Wasser stellen ließ und woran er mit seinen beiden Freunden Severin und Marcel, die unterdessen nicht ohne strategische Künste Stühle erbeutet, in der gemütlichsten Stimmung von der Welt sich hinsetzte. Erst seit wenigen Tagen hatte jeder sich in Berlin eingefunden. Alexander aus einer entfernten Provinz um die Erbschaft einer alten Tante, die unverheiratet gestorben in Empfang zu nehmen, Marcel und Severin um die Zivilverhältnisse wieder anzuknüpfen, die sie den eben beendigten Feldzug mitmachen, so lange aufgegeben. Heute wollten sie sich des Wiedersehens und Wiederfindens recht erfreuen und, wie es zu geschehen pflegt, nicht der ereignisreichen Vergangenheit, nein, des nächsten Augenblicks, des eben bestehenden Tuns- und Treibens im Leben wurde zuerst gedacht. »Wahrhaftig«, sprach Alexander, indem er die dampfende Kaffeekanne ergriff und den Freunden einschenkte. »Wahrhaftig! Wenn ihr mich sehen solltet in der abgelegenen Wohnung der verstorbenen Tante, wie ich morgens in Finsterm schweigen, pathetisch die hohen, mit düstern Tapeten behängten Zimmerdurchwandle, wie dann Jungfer Anne, die Haushälterin der Seligen, ein kleines, gespenstisches Wesen, hineinkeucht und hüstelt, die zinnernen Präsentierteller mit dem Frühstück in den zitternden Armen tragend, das sie mit einem seltsamen rückwärts ausgleitenden Knicks auf den Tisch stellt und dann, ohne ein Wort zu reden, säufzend und auf weiten Pantoffeln schlarrend, wie das Bettelweib von Locarno, sich wegbegibt, wie Kater und Mops mich mit ungewissen Blicken von der Seite anschielend ihr Folgen, wie ich dann allein von einem melancholischen Papagei angeschnurrt, von nickenden Pagoden dumm angelächelt, eine Tasse nach der anderen einschlürfe und kaum Waage das Jungfreuliche gemacht, in dem sonst nur Bernstein und Mastiks Opfer galten, durch schnöden Tabakskwalm zu entweihen, ja, wenn ihr mich so sehen solltet, ihr müsstet mich durchaus, was weniges für verhext, für eine Art Merlin halten. Ich kann euch sagen, dass nur die leidige Bequemlichkeit, die ihr schon so oft mir vorwärft, daran Schuld ist, dass ich gleich, ohne mich nach einer anderen Wohnung umzusehen, in das Öderhaus der Tante zog, dass die pedantische Gewissenhaftigkeit des Testaments Volciers zu einem recht unheimlichen Aufenthalt gemacht hat. So wie die wunderliche Person, die ich kaum gekannt es verordnete, blieb alles bis zu meiner Ankunft in unverändertem Zustande. Neben dem schneeweißen Linnen und mehr grüner seideprangenden Bette steht noch das kleine Tabourette, auf dem wie sonst das ehrbare Nachtkleid mit der stattlichen, viel bebänderten Haube liegt. Unten stehen die grantiosen, gestickten Pantoffeln und eine silberne, hellpolierte Sirene als Henkel irgendeines unentbärlichen Geschirrs, funkelt unter der mit weißen und bunten Blumen bestreuten Bettecke hervor. Im Wohnzimmer liegt die unvollendete Nähterei, die die Selige kurz vor ihrem Hinscheiden unterbrach. Ahrens wahres Christentum aufgeschlagen daneben. Was aber für mich wenigstens das Unheimliche und Grauliche vollendet ist, das in eben demselben Zimmer das lebensgroße Bild der Tante hängt, wie sie sich vor 35 bis 40 Jahren in vollem Brautschmuck malen ließ. Und das, wie mir die Jungfer Anne unter vielen Tränen erzählt hat, sie in eben diesem vollständigen Brautschmuck begraben worden ist. Welch eine eigene Idee, sprach Marzell, die aber sehr nahe liegt, fiel ihm Severin ins Wort, da verstorbene Jungfrauen Christuspreute sind, und ich hoffe, dass niemand so ruchlos sein wird, diesen auch der bejagten Jungfrau geziemenden Frommenglauben zu belächeln, wie wohl ich nicht verstehe, warum sich die Tante früher gerade als Braut malen ließ. So wie mir erzählt worden, nahm Alexander das Wort, war die Tante einmal wirklich versprochen. Ja, der Hochzeitstag war da, und sie erwartete in vollem Brautschmuck den Breutigern, der aber ausblieb, weil er es für gut befunden hatte mit einem Mädchen, das er früher geliebt, an demselben Tage die Stadt zu verlassen. Die Tante zog sich das sehr zu gemüht und ohne im mindesten verwirrten Verstandes zu sein, feierte sie von Stund an den Tag des verfehlten Ehestandes auf eigene Weise. Sie legte nämlich frühmorgens den vollständigen Brautstaat an, ließ, wie es damals geschehen, in dem sorgfältig gereinigten Putzzimmer ein kleines, mit vergoldetem Schnitzwerk verziertes Nussbaumtischchen stellen, solkulare Wein- und Gebackenes für zwei Personen servieren und harte, indem sie säufzend und leiseklagend im Zimmer auf- und abging, bis zehn Uhr abends des Breutigerns. Dann betete sie eifrig, ließ sich entkleiden und ging still in sich gekehrt zu Bette. Das kann nun, sprach Marzell, mich bis in das Innerste rühren, wehe dem Treulosen, der der Armen diesen nie zu verwindenden Schmerz bereitete. Die Sache, erwiderte Alexander, hat eine Kehrseite. Den Mann, den du treulos schillst, und der es bleibt, mochte er auch Gründe dazu haben, wie er wollte, warnte doch wohl zuletzt ein guter Genius, oder, wenn du willst, ein besserer Sinn wurde Meister über ihn. Er hatte nur nach der Tante schnöde Mammon getrachtet, denn er wußte, daß sie herrsüchtig, zänkisch, geizig, kurz ein Arge quäldeist war. »Markt das sein!« sprach Severin, indem er die Pfeife auf den Tisch legte und mit übereinander geschränkten Armen sehr ernst und nachdenklich vor sich hinschaute. »Markt das sein!« aber konnte denn die stille rührende Totenfeier, die resignierte nur ins innere hineintönende Klage, um den treulosen Anders als aus einem tiefen, zarten Gemüte kommen, dem jene irdischen Gebrechen, wie du sie der armen Tante vorwirfst, fremd sein müssen? Ach, wohl oft mag jene Verbitterung, der wir hart im Leben angegriffen, kaum zu Widerstehen vermögen, wohl oft mag sie misgestaltet hervorgetreten sein, dass es auf alles, was die alte Umgabe so verstörend wirkte. Aber ein Jahr voll Plage hätte jener wiederkehrende Fraumetag für mich wenigstens gut gemacht. Ich gebe dir recht, Severin, sprach Marzell, die alte Tante, der der Herr eine fröhliche Urstand geben möge, kann nicht so böse gewesen sein, wie Alexander, doch nur vom Höhrensagen behauptet. Mit im Leben und durch das Leben verbitterten Personen mag ich in dessen auch nicht viel zu tun haben. Und es ist besser, dass Freund Alexander sich an der Geschichte von der Hochzeitstotenfeier der Alten erbaut und die gefüllten Kisten und Kasten durchstöbert oder das reiche Inventarium beäugelt, als dass er die verlassene Braut lebendig im Brautschmuck des geliebten Harrend um ihren Schokoladentisch wandeln sieht. Heftig setzte Alexander die Tasse Café, die er an den Mund gebracht, ohne zu trinken, wieder auf den Tisch, und rief, indem er die Hände zusammenschlug, Herr des Himmels, bleib mir weg mit solchen Gedanken und Bildern. Es ist mir wahrhaftig hier im lieben hellen Sonnenschein so zumute, als werde mitten aus jener Gruppe von jungen Mädchen dort die alte Tante im Brautschmuck recht gespenstisch hervorgucken. Dieses grauliche Gefühl, sprach Severin leise lächelnd, und die kleinen blauen Wölkchen aus der Pfeife, die er wiedergenommen, schnell weghauchend, dieses grauliche Gefühl ist die gerechte Strafe deines Frefels, da du von der Seligen, die dir im Tode Gutes erzeugt, schlecht gesprochen. Wißt ihr wohl, Leute, fing Alexander wiederum an, wisst ihr wohl, dass es mir scheint, als wäre die Luft in meiner Wohnung so von dem Geist und Wesen der alten Jungfer imprägniert, dass man nur ein paar mal 24 Stunden darin gewesen sein darf, um selbst etwas davon wegzubekommen? Marcel und Severin schoben in dem Augenblick ihre leeren Tassen Alexander hin, der mit Geschicklichkeit und Umsicht den Zucker in gehörigem Verhältnis verteilte, ebenso mit Kaffee und Milchverfuhr, und also Weitersprach. Schon, daß mir das meiner Art und Weise ganz fremde Talent des Kaffeeinschenkens mit einem Male zugekommen, daß ich als Geldes der Übung meines Berufs gleich die Kanne ergriff, daß ich des geheimen Verhältnisses der Süße und der Bitterkeit mächtig bin, daß ich kein Tröpfchen vergiese, schon das muss euch, ihr Leute, besonders geheimnisvoll vorkommen. Aber ihr werdet noch mehr erstaunen, wenn ich euch sage, daß ich bei mir ein besonderes Wohlgefallen an blank gescheuertem Zinn und Kupfer, an Linnen, an silberner Gerätschaft, an Porzellan und Gläsern, kurz an einer eingerichteten Wirtschaft, wie sie im Nachlass der Tante vorhanden eingefunden hat. Ich schaue das alles mit einer gewissen Behaglichkeit an, und mir ist es plötzlich so, als sei es hübsch, mehr zu besitzen als ein Bett, einen Tisch, einen Schemel, einen Leuchter und ein Tintenfass. Mein Herr Testamentsvollzieher lächelt und meint, ich dürfe nun nach gerade heiraten, ohne mich um etwas anders zu kümmern als um die Braut und um den Prediger. Im Herzen meint er denn nun wohl weiter, daß die Braut nicht weit zu suchen sein dürfte. Er hat nämlich selbst ein Töchterlein, ein ganz kleines, putziges Ding mit großen Augen, die noch kindlich und kindisch tut, wie Gurli mit naiven Redensarten um sich wirft und herum hüpft wie eine Bachstelze. Das mag nun vor 16 Jahren ihr Vermöge der kleinen Elfenfigur recht gut gestanden haben, aber jetzt im 32.Jahre wird einem ganz bange und unheimlich dabei. Ach, rief Severin, und doch ist diese verderbliche eigene Mystifikation so natürlich. Wo ist der Punkt zu finden, indem ein Mädchen, das sich durch irgendeine Eigentümlichkeit im Leben festgestellt hat, plötzlich sich selbst sagen soll, ich bin nicht mehr das, was ich war, die Farben, in die ich mich sonst putze, sind frisch und jugendlich geblieben, aber mein Antlitz ist verbleicht. Darum, man dulde, man ertrage, mir flößt ein solches, doch nur in harmloser Verwirrung befangenes Mädchen, Gefühle der tiefsten Wehmut ein, und schon deshalb könnte ich mich tröstend ihr anschmiegen. Du merkst, Alexander, sprach Marzell, das Freund Severin heute in seiner duldsamen Stimmung ist. Erst hat er sich der alten Tante angenommen, jetzt flößt ihm deines Testamentsvollzieers, es ist ja doch wohl der Kriegsrat Falter, ja, jetzt flößt ihm Falters 32-jähriges Allräunchen, die ich recht gut kenne, wehmütige Gefühle ein, und er wird dir gleich raten, sie zur Frau zu nehmen, um sie nur der unheimlichen Naivität zu entreißen, denn der wird sie, wenigstens hinsichtlich deiner, gleich nach dem Jahrwort entsagen. Aber tour ist nicht, denn die Erfahrung lehrt, dass kleine naive Personen derart, bisweilen, oder vielmehr gar oft, etwas kätzlicher Natur sind, und aus den Samtpfötchen, womit sie dich vor dem Priestersegen streicheln, bald nachher mit schicklicher Gelegenheit, gar nicht unebene Krallen hervorspringen lassen. Herr des Himmels, unterbrach Alexander den Freund, Herr des Himmels welch Geschwätz, weder Falters naives 32-jähriges Allräunchen, noch sonst ein Gegenstand, sei er zehnmal so hübsch und jung, und reizend als sie, kann mich verlocken, die goldenen Jahre jugendlicher Freiheit, die ich nun erst, da mir Geld und Gut zugefallen recht nutzen will, mir selbst mutwillig zu verderben. In der Tat. Die alte, bräutliche Tante wirkt so spukhaft auf mich ein, dass ich unwillkürlich mit dem Worte braut, ein unheimliches, grauliches, Freude stören das Wesenverbinde. Ich bedaure dich, sprach Marzell, was mich betrifft, so fühle ich, denke ich mir, ein bräutlich geschmücktes Mädchen, süßer heimliche Schauer mich durchbeben, und sehe ich solch ein Wesen dann wirklich, so ist es mir, als müsse mein Geist sie mit einer höheren Liebe, die nichts gemein hat mit dem irdischen umfassen. Oh, ich weiß es schon, erwiderte Alexander, du verliebst dich in der Regel in alle Preute, und oft steht in dem Sanctuario, daß du fantastischerweise in deinem Innern angelegt, wohl auch schon die Geliebte eines anderen. Er liebt mit den liebenden, sprach Severin, und darum liebe ich ihn so herzlich. Ich werde ihm, rief Alexander lachend, die alte Tante über den Hals schicken, und mich so von einem Spuk befreien, der mir lästig ist. Ihr schaut mich mit fragenden Blicken an? Nun ja doch, die alte Jungfer Natur lässt sich in mir auch durchaus spüren, daß ich an einer ganz unerträglichen Gespensterfurch leide, und mich gebärde wie ein kleiner Bub, den die Wartfrau mit irgendeine Mummel engstigt. Es passiert mir nämlich nichts Geringeres, als daß ich oft am hellen Tage, vorzüglich in der Mittagsstunde, wenn ich in die großen Kisten und Kasten schaue, dicht neben mir der alten Tante spitze Nase erblicke, und ihre langen dürren Finger, wie sie hineinfahren in die Wäsche, in die Kleider, und darin wühlen. Nehme ich wohlgefällig ein Kesselchen herab, oder eine Kasserolle, so schütteln sich die übrigen, und ich denke, nun wird die gespenstische Hand mir gleich ein anderes Kesselchen oder Kasserollchen präsentieren. Da werfe ich alles beiseite und trenne, ohne mich umzuschauen, nach dem Zimmer zurück, und singe oder pfeife durchs geöffnete Fenster auf die Straße hinaus, worüber sich Jungfer Anne sichtlich ärgert. Das nun aber die Tante in der Tat jede Nacht, Punkt zwölf Uhr umherwandelt, steht fest. Marcel lachte laut auf, Severin blieb ernst und rief, Erzähle nur, am Ende läuft's auf eine Abgeschmacktheit hinaus, denn wie solltest du bei deiner entsetzlichen Aufklärung zum Geisterseeher werden? Nun, Severin, fuhr Alexander fort, und du Marcel, Ihr wisst beide, daß niemand sich mehr gesträubt hat gegen allen Gespensterglauben als ich. Niemals in meinem Leben bis jetzt ist mir das Mindeste außerordentliche begegnet. Und selbst die Sonderbare, Sinn und Geist in körperlichem Schmerz lähmende Angst, die die Nähe des fremden geistigen Prinzips aus einer anderen Welt verursachen soll, blieb mir fremd. Hört aber nur, was mir geschah in der ersten Nacht, als ich eingetroffen. Erzähle leise, sprach Marcel, denn mich dünkt hier unsere Nachbarschaft müdsig mitzuhören und zu verstehen. Das soll sie, erwiderte Alexander, umso weniger, als ich eigentlich auch euch meine Gespenstergeschichte verschweigen wollte. Doch ich will sie nun einmal erzählen. Also, Jungfer Anne empfing mich, ganz in Schmerz und Trauer aufgelöst. Den silbernen Armleuchter in der zitternden Hand, echte und keuchte sie vor mir her durch die Ödenzimmer bis ins Schlaf gemacht. Hier mußte der Postknecht meinem Koffer absetzen. Der Kerl, in dem er das reichliche Trinkgeld mit einem Schöndank, sehr weitläufig, den weiten Rock zurückschlagend, in die Hosentasche hineinschob, sah sich mit lachendem Gesicht im Zimmer um, bis sein Blick auf das hoch aufgetürmte Bett mit den mehrgrünen Gardinen fiel, von dem ich schon vorhin sprach. Tausend, tausend, triefer nun, da wird der Herr schön ruhen, besser wie im Postwagen, und da liegt ja auch schon Schlafrock und Mützchen. Der ruchlose meinte der Tante ehrbares Nachtkleid. Jungfer Anne liess, wie zusammen sinkend, beinahe den silbernen Leuchter fallen. Ich ergriff ihn schnell und leuchtete dem Postknecht hinaus, der sich mit einem schelmischen Blick auf die Alte entfernte. Als ich zurückkam, zitterte und bebte Jungfer Anne. Sie glaubte, nun würde das Entsetzliche geschehen, nämlich ich würde sie fortschicken und ohne Umstände das jungfräuliche Bett einnehmen. Sie lebte auf, als sich höflich und bescheiden erklärte, daß ich nicht gewohnt sei, in solchen weichen Betten zu schlafen, und daß sie mir so gut es ginge, ein schlichtes Lager im Wohnzimmer bereiten möge. Das Entsetzliche unterblieb auf diese Weise. Doch das Unerhörte geschah, nämlich Jungfer Annears Kram verschrumpftes Gesicht, heiterte sich auf, wie seitdem nicht mehr, zum holzseligen Lächeln. Sie tauchte herab zur Erde mit ihren langen, knochendürren Armen, fingerte geschickt die niedergetretenen Hinterteile der Pantoffeln herauf an die spitzen Fußhacken, und trippelte mit einem leisen, halbfurchtsamen, halbfreudigen, sehr wohl, mein geehrter Junge Herr, zur Tür hinaus. Da ich Gedenke einen langen Schlaf zu tun, bitt ich um Kaffee erst zur neunten Stunde. So beinah mit Wallensteins Worten entließ ich die Alte. Todmüde, wie ich war, glaubte ich, vom Schlaf gleich überwältigt zu werden. Doch ihm widerstanden die mannigfaltigen Ideen und Gedanken, die sich in mir zu Kreuzen begannen. Erst jetzt draht mich der schnelle Wechsel meiner Lage recht lebendig an. Erst jetzt, das neue Besitztum wirklich besitzend und in ihm verweilend, wurde mir klar, dass aus drückender Bedürftigkeit herausgerissen, das Leben sich mir in Wohltun der Behaglichkeit erschließe. Das Nachtweg das widrige Pfeife quägte, eilf, zwölf, ich war so munter, dass ich das Picken meiner Taschenuhr, dass ich das leise Zirpen eines Heimchens vernahm, das ich irgendwo eingenistet haben musste. Aber mit dem letzten Schlag zwölf, einer aus der ferne, dumpftönenen Turmuhr, fing es an, in dem Zimmer mit leisen, abgemessenen Schritten auf und abzuwandeln, und bei jedem Tritt ließ sich ein ängstliches Seufzen und Stöhnen hören, das steigend und steigend den herzzerschneidenden Lauten einer von der Todesnot bedrängten Wesens zugleichen begann. Dabei schnüffelte und kratzte es an der Tür des Nebenzimmers und ein Hund winselte und jammerte, wie in menschlichen Tönen. Ich hatte den alten Mops, der Tante Liebling schon abends vorher bemerkt, seine Klage vernahm ich jetzt unstreitig. Ich fuhr auf von meinem Lager, ich blickte mit offenen starren Augen in das vom Nachtschimmer matt erleuchtete Gemach hinein. Alles, was darin stand, sah ich deutlich, nur keine auf- und abwallende Gestalt, und doch vernahm ich die Tritte, und doch säufzte und stöhnte es wie zuvor, dicht vor meinem Lager vorbei. Da ergriff mich plötzlich eine Art von Geisternähe, die ich nie gekannt. Ich fühlte wie kalter Schweiß auf der Stirn tropfte, und wie in seinem Eise gefroren mein Haar sich empor spießte. Nicht vermögend ein Glied zu rühren, den Mund zum Schrei des Entsetzens zu öffnen, strömte das Blut rascher in den hüpfenden Pulsen und erhielt den inneren Sinn wach, der nur nicht über die Äußern wie im Todeskrampf erstarten Organe zu Gebieten vermochte. Plötzlich schwiegen die Tritte, sowie das Stöhnen, dagegen hüstelte es dumpf, die Türe eines Schrankes knarrte auf, es klapperte wie mit silbernen Löffeln. Dann war es, als würde eine Flasche geöffnet und in den Schrank gestellt, wie wenn jemand etwas verschluckt. Ein seltsames, widriges Reusband, ein langgedehnter Seufzer. In dem Augenblick wankte eine lange weiße Gestalt aus der Wand hervor. Ich ging unter in dem Eisstrom des tiefsten Entsetzens, mir schwanden die Sinne. Ich erwachte mit dem Ruck des aus der Höhe stürzenden. Diese ungewöhnliche Traumerscheinung kennt ihr alle, aber das eigene Gefühl, das mich nun erfasste, vermarke ich kaum euch zu beschreiben. Ich mußte mich erst darauf besinnen, wo ich mich befand. Dann war es mir, als sei etwas Entsetzliches mit mir vorgegangen, dessen Erinnerung ein langer, tiefer Todesschlaf weggelöscht hätte. Endlich kam mir alles nach und nach in den Sinn, in dessen hielt ich es für einen spukhaften Traum, der mich geneckt. Als ich nun aufstand, fiel mir zuerst das Bild der bräutlich geschmückten Jungfrau, ein lebensgroßes Kniestück ins Auge, und kalter Schauer fröstelte mir den Rücken herab. Denn es war mir, als sei diese Gestalt mit lebhaften, erkennbaren Zügen in der Nacht auf und abgeschritten. Doch der Umstand, daß sich in dem ganzen Zimmer kein einziger Schrank befand, bestätigte es mir aufs Neue, daß ich nur geträumt habe. Jungfrau Anna brachte den Kaffee, sie blickte mir länger und länger ins Gesicht, und sprach dann, »Ei, du Lieber Gott, wie sehen Sie doch so krank und plass aus? Es ist Ihnen doch nichts passiert?« Weit entfernt der Alten nur das Mindeste von meinem Spuk merken zu lassen, gab ich vor, daß ein heftiges Brustdrücken mich nicht habe schlafen lassen. »Ei,« wisplte die Alte, »das ist der Magen, das ist der Magen, ei, ei, dafür wissen wir rat.« Und damit scharrte die Alte auf die Wand zu, öffnete eine von mir nicht bemerkte Tapetentür, und ich sah einen Schrank, in welchem sich Gläser, kleine Flaschen und ein paar silberne Löffel befanden. Nun nahm die Alte klappand und klirrend einen Löffel herab, dann öffnete sie eine Flasche, tröpfelte etwas von dem darin enthaltenen Saft in den Löffel, setzte sie wieder in den Schrank und wankte auf mich zu. Ich schrie auf vorentsetzen, denn der vorigen Nacht spukhafte Erscheinung trat ins Leben. »Nun, nun!« schnarte die Alte mit seltsam schmunzelndem Gesicht. »Nun, nun, lieber junger Herr, es ist ja nur eine tüchtige Medizin. Die Selige Mermsell litt auch am Magen und nahm dergleichen öfters. Ich ermannte mich und schluckte das kräftig brennende Magen-Elexier hinunter. Mein Blick war starre auf das Bild der Braut gerichtet, das gerade über dem Wandschrank hing. »Wen stellt das Bild dort vor?« fragte ich die Alte. »Ei, du mein lieber Gott, das ist ja die Selige Mermsell Tante,« erwiderte die Alte, indem ihr die Tränen aus den Augen stürzten. Der Mops fing an zu winseln wie in der Nacht, und mit Mühe das Innere erbeben beherrschend, mit Mühe fassungerringend sprach ich, jung verander, ich glaube, die Selige Tante war in voriger Nacht um zwölf Uhr an dem Wandschrank dort und nahm Tropfen. Die Alte schien gar nicht verwundert, sondern sprach leise, indem eine seltsame Totenbleiche den letzten Lebensfunken aus dem verschrumpften Gesicht weglöschte. Haben wir denn heute wieder Kreuzerfindungstag? Der 3. Mai ist ja längst vorüber. Es war mir nicht möglich, weiterzufragen. Die Alte entfernte sich. Ich zog mich schnell an, ließ das Frühstück ungerührt stehen und rannte hinaus in das Freie, um nur den grauenhaften, träumerischen Zustand, der sich meiner aufs Neue bemächtigen wollte, loszuwerden. Ohne, dass ich es befohlen, hatte die Alte am Abend mein Bett in ein freundliches Kabinett nach der Straße herausgetragen. Ich habe kein Wort weiter über den Spuk mit der Alten gesprochen. Doch noch viel weniger dem Kriegsrat etwas davon erzählt. Tut mir den Gefallen und schweigt auch darüber. Sonst gäb es nur ein ärgerliches Geschwätz, ein erkundigen und fragen Ohnend und Ziel und wohlgar lästige Nachforschungen geisterkundiger Dilettanten. Selbst in meinem Kabinett glaube ich jede Nacht Punkt zwölf Uhr, die Tritte und das Stöhnen zu hören. Doch will ich noch einige Tage dem Grauen widerstehen und dann zusehen, wie ich ohne viel Romor das Haus verlassen und eine andere Wohnung finden kann. Ende von Ausschnitt aus Fragment aus dem Leben Dreier Freunde von ETH Hoffmann. Gelesen von Hocus Pocus. Kindliche Fragen von Erich Mühsam. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei unter öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Reiner. Kindliche Fragen von Erich Mühsam. Scharen von Männern, denen die Fälle verwegen um die Schultern lagen, schritten vorbei. Immer mehr in endlosen Zuge und die Keulen hingen ihnen schwer in den Händen. Wohin gehen die Männer? fragte das Kind, aufgestutzt auf die Knie der Urahne, die mit zitternden Fingern mürbes Laubwerk ins Feuer des Ehrterres streute. Der Vater schnitt mit einem scharfen Stein ein Stück Baumrinde zur Sandale und maß die Breite an seiner Fußhole ab. Er antwortete. In den Krieg. Das Kind schaute zum Vater hinüber. Was machen sie da? Der Vater lachte. Sie schlagen die Feinde mit ihren Keulen tot. Was haben ihnen die Feinde getan? Sie wollen sie tot schlagen. Die bösen Feinde. Warum wollen sie unsere Männer tot schlagen? Weil die ihnen ihr Land wegnehmen wollen. Warum wollen unsere Männer den Feinden das Land wegnehmen? Haben sie denn selber keins? Doch. Aber je mehr Land einer hat, desto reicher ist er. Ist es gut, reich zu sein? fragte das Kind weiter. Das will ich meinen. Bist du Reichvater? Nein, mein Kind. Ich bin Arm. Aber für unser kleines Haus reicht es. Wenn es doch für uns reicht, warum ist es dann gut, reich zu sein? Wären wir reich, dann könnte ich Leib eigene für mich arbeiten lassen. Was ist das? Leib eigene. Das sind Menschen, die alles tun müssen, was ihr Herr ihnen aufträgt. Warum gehst du nicht mit in den Krieg und schlägst die Feinde tot? Denn nimmst du ihnen ihr Land weg und bist reich und schenkst mir Leib eigene, dass ich nicht zu arbeiten brauche, wenn ich groß bin. Du sollst aber arbeiten, wenn du groß bist. Faulert ist ein Laster. Aber dann brauche ich doch keine Leib eigenen, wenn ich selbst arbeiten soll. Dann ist es doch nicht gut, reich zu sein. Kleiner Narr. Der Reich hat so viel Land, dass es nicht allein bebauen kann. Deshalb braucht er Leib eigene. Wenn er doch genügend Land hat für sich und seine Kinder, warum muss er denn noch so viel dazu haben, dass er es nicht mehr allein bebauen kann? Der Racker fragt mich tot, rief der Vater. Gib du ihm Antwort, Ahnfrau. Die Alte stricht dem Kinder durch die Locken. Halb zu sich selbst sprach sie. Mancher Weise hat schon ebenso gefragt und keine Antwort bekommen. Das Kind schwieg eine Weile und dachte nach. Dann wandte es sich hartnäckig an die Alte. Warum schlägt Vater nicht auch die Feinde tot und nimmt ihnen ihr Land weg? Er bekäme das Land ja gar nicht. Wer kriegt es denn? Der Herzog, der die Männer in den Krieg schickt. Wer ist das, der Herzog? Das ist der Anführer der Männer. Er widet er jetzt wieder der Vater. Ihr Herr, dem sie dienen. Also sind alle die Kriegsmänner leibeigner des Herzogs? Oh nein, es sind freie Männer, aber sie lieben ihren Herzog. Und deshalb schlagen sie die feinende tot, bloß damit der Herzog mehr Land bekommt? Gewiss, und sie lassen sich auch töten für ihren Herrn. Welcher Mann wird denn immer der Herzog? Der Reichsten natürlich. Denn lieben die Männer den, der am Reichsten ist, immer am meisten? Nein, sie lieben nicht den Reichsten, sondern den Herzog. Aber du hast eben gesagt, der Herzog ist es deshalb, weil er der Reichste ist. Und weil sie ihn lieben, nehmen sie den Feinden das Land weg und geben es ihm. Da wird er immer noch reicher. Der Vater bastelt schweigend an seiner Sandale. Die Urgroßmutter nickte, die Lippen bewegend vor sich hin. Das Kind hing weiter seinen Gedanken nach. Nach einer Pause fragte es von Neum. Wo nimmt denn der Herzog alle die Leib eigenen her, dass sie ihm das viele Land bebauen können? Der Vater wies auf die Männer, die immer noch schweren Schrittes vorbeizogen. Sie doch, wie viele Kriegsmänner es gibt. Aber du sagtest doch, das sind keine Leib eigenen. Gewiss nicht. Aber sie arbeiten für den Herzog. Sie zahlen ihm Abgaben, und dann dürfen sie sein Land bebauen. Das Kind steckte den Finger in den Mund und startete die bewaffneten Männer so eindringlich an, dass manche von ihnen lachen musste. Dann wandte es sich zur Ahne und sagte ernsthaft. Du, Ahnfau, die Kriegsmänner sind aber dumm. Der Herr ist super vorübergegangen. In der Ferne war noch der Staub zu sehen, der den letzten nach wehte. Das Kind sah dem Vater bei der Arbeit zu. Plötzlich fragte es. Vater, hat es denn schon immer Kriege gegeben? Immer, sagte der Vater. Und immer bloß, weil die Männer, die einen Herzog liebten, den Männern das Land wegnehmen wollten, die einen anderen Herzog liebten? Ich kann's mir nicht anders denken. Wird denn niemals eine Zeit kommen, wo immer Friede sein wird? Der Vater zog das Kind an sich. Lächeln sprach er. Wenn einmal die Wagen ohne Pferde fahren und die Menschen in der Luft herumfliegen, dann wird's keine Kriege mehr geben. Die Alte wandte sich eifriger dem Herzfeuer zu. Sie schüttelte ihren Kopf und stocherte mit einem Scheid in der Glut. Ihre Lippen bewegten sich. Dann erst recht, flüsterte sie. Dann erst recht. Das Kind gab noch nicht nach. Sag doch, lieber Vater, es ist doch nicht gut, dass die Männer sich alle weil gegenseitig totschlagen. Wird das wirklich nie aufhören? Vielleicht doch einmal, erwiderte der Vater zweifend. Vielleicht kommt einmal ein großer starker Herzog, der alle anderen Herzöge besiegt und sich zum Herren über alles landmacht. Dann wird niemand mehr da sein, der Krieg gegen ihn beginnt und wenn er mächtig und klug genug ist, werden die Menschen in Frieden leben. Und wenn der große Herzog stirbt, beharrte das Kind. Und wenn dann der neue Herzog nicht mehr so mächtig und klug ist, wird es dann wieder Krieg geben? Wahrscheinlich wohl. Nun lass mich aber zufrieden, Kind. Willst noch mehr wissen, dann frage die Urgroßmutter. Da fragte das Kind die Urgroßmutter, ob einmal ein Herzog kommen werde, der den Menschen in Frieden bringen könne. Nein, sagte die Alte. Den Herzog wird es niemals geben. Also wird immer Krieg sein? Nein, mein Herz. Es wird einmal ein letzter Krieg sein. Den werden die Menschen aber keinen Krieg mehr nennen. Der wird anders sein, als alle Kriege. Da werden die Männer nicht mehr für die Herzöge um Land kämpfen, sondern für sich selbst, um das Land, das den Herzögen gehört. Und die Keulen werden sie nicht mehr gegeneinander schwingen und einander nicht mehr Feinde nennen. Sie werden sehen, dass sie Brüder sind. Die Männer des einen und die Männer des anderen Landes. Wenn sie das erkannt haben, dann werden sie auch nicht mehr wünschenreicht zu werden und leibigene zu haben. Sie werden begreifen, dass es gut ist zu arbeiten, wenn man für sich selbst arbeitet und nicht für einen Herzog. Und wenn erst alle für sich selber arbeiten, dann wird es auch keine Leib eigenen mehr geben. Aber was werden die Herren dann tun, wenn keiner mehr für sie arbeitet? Sie werden selbst arbeiten, wie alle anderen, und werden also keine Herren mehr sein. Ja, Anfrau, das muss schön sein, wenn alle gleich sind und alle zufrieden. Wenn ich groß bin, will ich allen Männern sagen, dass sie nicht mehr für die Herzöge arbeiten und sich auch nicht für sie gegenseitig totschlagen sollen. Prege dir ein Wort ein, mein Liebling. Wenn du das Wort tief im Herzen trägst und es ganz erfasst hast, dann sollst du es weitergeben an die anderen Menschen. Vielleicht wird in vielen, vielen hundert Jahren dieses Wort einmal in allen Menschen Herzen Wurzel fassen. Wenn es dahin kommt, dann wird die Welt keine Kriege mehr kennen. Keiner wird einen anderen töten, um für einen dritten Land zu erobern. Die Menschen werden arbeiten, jeder für sich und jeder für alle anderen. Und alle werden glücklich sein. Wie heißt das Wort, Anfrau? Ich will es lernen und mir fürs ganze Leben merken. Hör zu, Kind, fange das Wort auf und fülle dein ganzes Herzen damit an. Und dann gib es weiter an die Menschen. Das Wort heißt Freiheit. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Das lebendige Mastodon. Eine sehr merkwürdige Geschichte. Am 12. November 1910 war der alte Baron Münchhausen in Irkutsk und sandte mir plötzlich folgendes Telegramm. Hier soeben die kolossalste Entdeckung gemacht. Seit vielen, vielen Jahrtausenden befinden sich Luftballons in der Erdluft und das sind natürliche Luftballons aus der Eiszeit. Fallen sie nicht vom Stuhl. Wir haben drei Stück gefangen. Zwei sind ganz leer. Aber im Dritten befindet sich, es ist wirklich wahr, ein kleines Mastodon. Drei Meter lang ist das kleine Tier. Nicht viel größer als ein Elefant. Und das Trolligste ist, das Tierchen lebt. Das erste lebendige Mastodon auf unserer Erde im 20. Jahrhundert der christlichen Zeitrichtung. Wenn das kleine Tier nicht alles auf den Kopf stellt, so weiß ich tatsächlich nicht, was noch mehr passieren soll. Teilen sie dieses Novum gleich allen Zeitungen mit und auch der allgemeinen Gesellschaft für Luftoceanografie. Berufen sie sich nur auf die Glaubwürdigkeit meines anerkannten Namens. Heute ist eben alles möglich. Ich bin ihr alter Baron Münchhausen. Das Telegramm kostete sehr viel Geld. Der Postbote lächelte. Und ich lächelte auch. Was war nun zu tun? Ich sende einen Waschzettel an alle Zeitungen Europas und begab mich ins Büro der allgemeinen Gesellschaft für Luftoceanografie. Dort wollte man den Baron sofort den ehren Doktortitel verleihen. Ich aber riet ab. Ich sagte, wir müssten doch erst das Weitere erfahren. Denn so bestimmt auch alles gehalten war. Es war doch nicht unmöglich, dass sich der Bekannte nun schon 185 Jahre alte Baron mal einen kleinen Scherz leistete, denn die Sache erschien uns doch allen wie ein Märchen. Wo kam denn das Mastodon her? Und im Luftballon drin sollte es sich ja Tausende hindurch lebend erhalten haben, ohne Nahrung? Wir telegrafierten demnach an den alten Baron gleich das Nachstehende. Beim besten Willen nicht so ohne Weiteres zu glauben. Wovon lebte das Mastodon? Und wie sieht denn der Naturballon aus? Bitte umgehend Nachricht. Wir rüsten sofort Expedition aus, wenn sich das unglaubliche bewahrheiten sollte. Die Direktion der A-Punkt, G-Punkt für L-Punkt. Die Antwort ließ nicht lange auf sich warten. Sie lautete? Wovon das Mastodon so lange Zeit gelebt hat? Ja, das möchten wir auch gern wissen. Die verdünnte Luft, in der das Mastodon lebte, ist sofort bei der Öffnung entwichen. Das Mastodon lebt und hat eine Badewanne mit frischen Lachsen, einen zwei Meter langen Spickal und 200 Bratwürste bereits aufgefressen. Jetzt sieht sich das Grenetier lebhaft und freundlich mit den Augenblinzeln nach mehr um, und unser Vorrat muss erneuert werden. Die Stoßszene sind über einen Meter lang, sonst ist das Tierchen ganz friedlich, Haut dunkelbraun und gar nicht faltig wie bei einem Elefanten. Die Ohren verändern ihre Farbe, sind zumeist dunkelviolett, sehen aber auch zuweilen orangefarbig aus. Wir fahren heute noch mit dem Tier nach südlicher gelegenen Gegenden, werden von dort aus gleich näheres berichten. Wir fürchten nur, dass das Tier sehr rasch wachsen wird, und dann dürfte doch die Ernährung eines derartigen vorsinnflutigen Monstrums mit Schwierigkeiten verknüpft sein. Hochachtungsvoll Münchhausen. Da lachten wir alle herzlich. Aber die Geschichte für einfach aus der Luft gegriffen zu halten, dazu hatten wir doch nicht den Mut. Der Name Münchhausen flüste uns doch allen zu großen Respekt ein. Lebhaft bedauerte ich, dass wir über die Form des Luftballons besonders über die Beschaffenheit der Ballonhülle näheres nicht erfahren konnten. Auch hätte uns eine Bemerkung über die Art des Ergreifens dieses fabelhaften uralten Ballons sehr erfreut. Nun mussten wir uns in Geduld fassen, und das ist bekanntlich nicht eine Kleinigkeit. Zwei Tage und zwei Nächte vergingen, ohne dass wir eine weitere Nachricht erhielten. Ich rannte jede zweite Stunde zur A-Punkt-G-Punkt-für-L-Punkt. Und alles war vergeblich. Da, endlich, der ersehnte Telegrafen bohrte. Er wurde banal zerrissen vor Ungeduld, und das Telegramm lief Gefahr ebenfalls zerrissen zu werden. Doch es ging schließlich noch alles gut ab. Münchhausen telegrafierte? Die Wachstumsmöglichkeiten sind in den letzten zwei Tagen ganz rapide gestiegen. Jetzt ist das Tierchen schon vier Meter lang. Aber was das alles zu sich genommen hat? Wir sind hier mitten in China. Viel Volk ist immer zu hier und macht das Tier unruhig. Wenn das Tier nicht immer zu hier fressen würde, wäre es wohl gefährlich. Verschiedene Tierärzte sind Tier zur Stelle. Man wechselt in der Nahrung ab, aber wenn das so weitergeht, so ist das Tier in Jahresfrist so groß, dass es nicht mehr Platz auf dieser Erde hätte. Ich bitte, Expedition auszurüsten, mir schwarnt ein schauervolles. Münchhausen. Jetzt hatten wir die neue Adresse und wir telegrafierten umgehend an den Baron dieses. Bitten um Angabe, woraus der Luftballonstoff bestand und wie groß dieser war. Ferner bitten wir um Nachricht, ob nicht noch eine Spur des Gases zu entdecken ist, das dem Ballon oben hielt. Ferner bitten wir um Aufklärung, in welcher Höhe die drei Eiszeitballons entdeckt wurden. Und so dann um Angabe, wie das herunterbringen der drei Ballons zur Erdoberfläche bewerkstelligt wurde. Expedition geht heute ab. Die Direktion der A-Punkt, G-Punkt für L-Punkt. Dieses Telegramm wurde nicht beantwortet. Unsere Depechen begangen sich zu kreuzen. Münchhausen drattete danach? Das Unglück wird immer größer. Das kleine Tier ist jetzt schon fünf Meter lang. Die Russen, die hier sind, haben beschlossen, das Tier zu töten. Ich widersetzte mich dem barbarischen Vorgehen mit allen Kräften, aber ich fürchte, die werden nicht stark genug sein. Bitten Sie umgehen, die Kaiser und Könige von ganz Europa hier ein Machtwort zu sprechen. Wir müssen doch sehen, was aus der ganzen Geschichte wird. So was passiert doch nicht alle Tage. Wir werden nicht so bald ein neues lebendiges Mastodon entdecken. Bitten Sie die Direktoren der zoologischen Gärten um Unterstützung. Lassen Sie Millionen aufbringen. Ich opfere mein ganzes Vermögen und meinen ganzen Kredit. Diese Russen sind ein zu barbarisches Volk. Sie verdienen die Prügel, die Sie sonst bekommen, durchaus. Das sind ja alles die reinen Hänkersknächte. Bitten Sie auf, was Sie können. Hier ist jede Minute Milliarden wert. Schon ist das Tier fünf ein halb Meter lang. Die Russen werden immer rabiater. Sie laden schon die Gewehre. Ich flehe Sie an, sofort dem Kaiser von Russland zu telegrafieren. Ich bin außer mir, Ihr alter Münchhausen. Dieses Telegramm versetzte uns natürlich in eine ungeheure Aufregung. Und in Kürze schickten wir so viele Telegramme ab, dass unsere gesamten Ausgaben für Depechen in den letzten drei Tagen insgesamt 35.000 mark betrugen. Nun kam auch Antwort auf unsere Depeche von dem alten Baron. Sie lautete? Die drei Ballons wurden oben in der Luft ungefähr 7.000 Meter über Meerespiegel gefangen. Runterbringen war unmöglich, da sie uns plötzlich höher zogen. Wir also schnell entschlossen, schnitten alle drei Ballons auf. Im Dritten fangen wir das vergnügte Mastodon, das jetzt den Tod vor Augen sieht. Ich habe den Russen allen Whisky gegeben, den ich auftreiben konnte. Aber die Kerls können ja so schrecklich viel vertragen. Die Ballons waren übrigens durch Schlinggewechsel aneinander gekettet. Durch eine Unvorsichtigkeit des ersten Steuermanns gingen die ganze Ballonhülle leider über Bord. Nur das kleine Mastodon blieb bei uns und verursachte, dass wir mit unheimlicher Geschwindigkeit hinuntersanken und bei ihr kurz klandeten. Tun Sie bloß, was in Ihren Kräften steht. Die Russen trinken wie die Tollen. Aber Sie werden dabei immer blutgieriger. Wenn ich das Mastodon nur fortschaffen könnte. Ich kann mich doch mit diesen Kerls nicht schießen. Außerdem würde hier die Gewalt alles vernichten. Helfen Sie Ihrem alten Baron Münchhausen. Nun wußten wir alles. Gleichzeitig ahnten wir aber auch, wie alles enden würde. Der Baron ist ein starker Mann. Aber wie soll er gegen berauchte Russen aufkommen? Außerdem, eine Gefahr steckt in den Weiterfüttern des vorsinnflutigen Tieres doch. Allerdings, 100 Meter könnte es schon lang werden. Aber, kann es nicht noch bedeutend länger werden? Das ist hier die Frage. Diese Frage wurde durch das nächste und letzte Telegramm leider, leider endgültig beantwortet. Münchhausen dratete? Kleines Tier sieben Meter lang geworden und dann in Folge von zu vielen Kohlrüben plötzlich am Herzschlage verendet. Die Russen sind sehr vergnügt. Die meisten schlafen schon. Ich sorge dafür, dass das Mastodon dem Berliner Naturhistorischen Museum überwiesen wird. Es muss in Spiritus eingesetzt werden. Ahmes kleines Tier. Der alte Münchhausen. Das ist in aller Kürze die Geschichte, die alle Welt aufkriegt hat. Wohl die merkwürdigste Luftgeschichte. Ende von das lebendige Mastodon.