 Abschnitt fünfzehn von Ruhlammern von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Obu erlegt seinen Bären. Obu wollte Mann werden, er mußte einen Bären erlegen, das wußte Ruhlammern und versprach ihm seine Hilfe. Ohne jemand etwas von ihrem Vorhaben mitzuteilen, verließen die beiden in einer Nacht wohl bewaffnet die Tulka-Höhle. Es war spät Herbst, und die alten Höhlenbären hatten sich nach fetter Herbstmast bereits in ihrer Höhlen zur Winterruhe zurückgezogen, während die Jungen, die ein, zwei und dreijährigen, denn der Bär braucht fünf Jahre, bis er ausgewachsen ist, noch in der Nähe der Winterhöhle der Mutter herumstreiften. Nur zeitweise an warmen Tagen erscheint noch die Alte. Jedenfalls aber ist sie immer bereit, einem Jungen in Not zu Hilfe zu eilen. Obu hatte etwa eine halbe Sonne, das heißt Tagesreise weit von der Tulka entfernt, nach der Nallihöhle hin, den Felsschlupf einer solchen Bärenfamilie ausgekundschaftet. Es war ein einzelner Fels, mitten in einem dichten Kiefernwalde, der unten ausgehöhlt und nach Süden geneigt, eine tiefe wettergeschützte Grotte bildete. Etwa eine Viertelstunde davon auf einer kleinen Waldblöse stand ein alter Holzapfelbaum, dessen Früchten, Bären und Menschen, jene beinacht diese beitage, eifrig nachgingen. Dort hatte Obu einen Peston mit zwei Jungen vom letzten Jahre gesehen. Peston nannte man nämlich den dreibis vierjährigen, nahezu erwachsenen Bären, der bis zu seiner Volljährigkeit bei der Alten blieb und förmlich die Dienste eines Knechts, besonders Kinderwärters, verrichten musste. Ihre Spuren verfolgend hatte er auch den Schlupf der Alten entdeckt. Gegenmorgen langten die beiden Freunde in der Nähe des Apfelbaumes an, versteckten sich in einem dichten Gebüsch und lauerten. Aber es wurde heller Tag und kein Bär wollte sich zeigen. Ein Eichelherr kam jetzt auf den Baum geflogen, und dieser Verräter der Jäger hatte sie kaum erblickt, als er lautkreischend im Kreise über ihnen herumflog, recht als wollte er sagen, hier sind sie. Lütend legte Obu einen Pfeil auf seinen Bogen und schoss ihn herunter. Es lohnte sich jetzt nicht mehr auf die Bären zu warten, denn am Tage, das wussten sie, verließen diese ihre Höhlen selten in Menschen bewohnten Gegenden. Sie suchten nun nach frischen Spuren unter dem Apfelbaum, und bald fanden sie deren genug. Viele der kleinen herben, gelben Äpfelchen waren angebissen und wieder weggeworfen worden. Das konnte nur die kleinen übermütigen Bärchen getan haben. Auch fanden sie Bärenhaare am Stamm des Apfelbaums, wo sich die Kleinen das Fell rieben. Obu und Rulermann waren da rauf sehr vergnügt, aber sie mussten warten bis zur nächsten Nacht. Vorsichtig und sorglich, keine Spur zurückzulassen, schlichen sie sich fort, wohl eine Stunde weit. Schossen auf dem Wege noch einige Wildtauben zum Morgen im Biss, machten Feuer an und verzerrten sie mit jugendlichem Hunger. Auf einmal hörten sie ein Flüstern von Kinderstimmen in der Nähe. Es war ein junges Mädchen mit kleinen Kindern, vermutlich aus der nur etwa eine Meile entfernten Nallihöhle, welche Brombeeren gesucht und dem Rauch, den sie von Ferne gesehen, nachgegangen waren. Als sie sahen, daß es Fremde waren, erschraken sie und wollten davon springen. Obu aber rief sie herbei und gab ihnen von den Tauben zu essen. »Wie heißt du?« fragte der jüngling das Mädchen. »Bist du nicht die schöne Ara von der Nallihöhle? »Ich heiße Ara,« antwortete sie schüchtern, »der Nagu von der Nallihöhle ist mein Urahne.« Mit wohlgefallen ruten die Blicke Obus auf der schönen Gestalt, denn sie war groß und schlank und heller von Farbe als die anderen Eimatmädchen. Ihre Haare waren nicht straff, sondern flossen wellig und weich über den Rücken hinunter und waren oben auf dem Kopfe zusammengehalten von einem breiten, glänzenden Reif von Kupfer und ihre großen, dunklen Augen leuchteten wie die Sonne und erwärmten den, den sie anblickten. Auch trug sie kein Kleid von Fell, sondern ein rotes Röckchen von Wolle, wie es Obu und Ruhlamann nie gesehen. Ruhlamann fragte das Mädchen, »woher hast du den glänzenden Reif und das schöne Kleid?« »Sie sind von meinem Ahn, dem Nagu,« antwortete Ara, »er hat noch schönere Zuhause in seiner Grotte. Er sendet Boten weit nach dem Aufgang der Sonne zu den Karlatz und die Boten bringen sie mit. Er hat auch glänzende Armringe aus Sonnenstein und Halsketten und große glänzende Messer und Beile. Aber er will sie niemand zeigen als nur mir, denn er hat mich lieb.« Lange saßen sie dort zusammen im Walde und plauderten miteinander wie Kinder. Dann streiften sie im Walde herum und schossen noch einige Vögel. Mittags wurde nochmals ein gemeinschaftliches Mal gehalten und nachher getanzt. Es wurde Abend, die Nallikinder mussten nach Hause. Obu nahm seine schöne Zahnkette vom Halse und reichte sie dem Mädchen zum Abschied hin. Sie nahm sie an und dankte mit einem freundlichen Blick. Von der beabsichtigten Bärenjagd hatten sie vorsichtig geschwiegen. Jetzt aber war es höchste Zeit zurückzukehren auf den Anstand. Mit angefeuchteten Fingern erforschten sie die Windrichtung und legten sich dieser entsprechend so in ein Gebüsch, daß der Wind von dem Bärenwechsel her jedenfalls zu ihnen kam. Aber es wurde finsterer Nacht und alles blieb still. Sehensüchtig warteten sie auf den Mond, der um Mitternacht aufgehen sollte. Endlich erschien er und erleuchtete tageshell die Waldblöße und den Apfelbaum vor ihnen. Der Wald ringsherum war herbstlich braun, weiße Birkenstemme glänzten da und dort aus dem Dickicht hervor, einzelne gelbbelaubte Äste, die weit in die Blöße hineinragten, leuchteten goldig im Mondlicht. Die Blätter zitterten im leichten Herbstwind und warfen unheimlich bewegte Schatten auf den Boden. Da der Wald größtenteils schon entlaubt war, konnten sie weit hineinsehen, nach der Richtung in welcher sie die Bären erwarteten. »Die Sonne der Jagd, so nannten sie auf den Mond, ist uns freund, sagt der Rolermann. Aber Obu antwortete nicht. Er schien zu träumen. Dachte er an der schönen Nallimädchen, ein Pfeil auf, flüsterte Rolermann, rasch sie kommen. Er hatte in weiter Ferne ein leises Knistern im Laube gehört, das Geräusch kam näher, noch konnte man nicht sehen. Plötzlich ertönte das Schrille Kreischen eines jungen Bären. »Der Kleine hat eine Ohrfeige von dem Pesto unterhalten, flüsterte Obu, vermutlich ist er vorausgelaufen. Es werte noch eine halbe Stunde, endlich sahen sie einen breiten Schatten, es war der Pestun und hinter ihm trollten demütig zwei Runde mollige Bärchen. Aber noch trat der Pesto nicht heraus auf die Blöße, sondern lief immer im dichten Gebüsch sich haltend, am Rande hin und her. Endlich wagte er es, aber sobald er den freien Platz betreten, richtet er sich auf den Hinterbranken auf und den Kopf hoch in die Höhe reckend, schnüffelt und windet er nach allen Seiten. Es war, obgleich noch ein junger Bär, doch schon ein stattliches Tier, weit über Mannshöhe und bedeutend größer als der erwachsene, braune Bär von heute. Unsere jungen Jäger zitterten vor Freude, sie hatten ihrem Platz gut gewählt, erwitterte sie nicht. Vollkommen beruhigt trollte er nach dem Apfelbaum zu, die runden braunen Kleinen hinter ihm her. Mit wahrer Gier warfen sich diese auf die heruntergefallenen Äpfel und kauten und schmatzten nach Herzenslust. Längst lagen die Pfeile auf den Bogen und die Sehne war halb gespannt. Sie erwarteten, daß der Pesto in den Baum besteigen würde, frische Äpfel zu holen und zu schütteln. Erst wenn er dort oben, wollten sie auf ihn schießen. Dann durften sie hoffen, ihm eine größere Anzahl Pfeile beizubringen, ehe er sich auf sie stürzen oder flüchten konnte. Aber der Pesto schien sich heute die heruntergefallenen Äpfel genügen zu lassen. Er suchte die Besten auf dem Boden herum auf und dabei kam er immer näher an das Gebüsch, hinter welchem Ruhlamann und sein Freund knieten. Schon hatten die Kleinen genug gefressen, denn sie welsten sich voll wohlbehagen auf den Äpfeln herum. Wenn der Pesto nun fortging, ohne den Baum zu besteigen, so war nochmals eine Nacht verloren. Sollte man es wagen, ihn auf dem Boden zu schießen? Beide hatten diesen Gedanken, aber von Zuflüstern war keine Rede mehr. Jetzt war der Pesto nur noch sechs Schritte von ihnen entfernt. Aber nun hatte er auch plötzlich von ihnen Wind bekommen. Blitzschnell richtete er sich auf und schnüffelte in der Richtung nach ihnen. Wie auf ein Zeichen blickten sich Obu und Ruhlamann an und im nächsten Augenblick schwirrte der Pfeil Obus. Er sollte den ersten Schuss allein haben, darüber waren sie einig geworden. Mit einem fürchterlichen, aber kurzen Gebrüll stürzte der Bär nach hinten über. Er war offenbar ins Herz getroffen, denn bald stöhnte er nur noch leise, wollte auf dem Boden hin und zurück, stampfte mit den Beinen und schien tot. Kreischend und grillend sprangen die beiden Kleinen nach dem Pesto hin, kralten sich in sein dickes schwarzbraunes Fell ein und blickten so halb versteckt in Todesangst um sich. Es war still geworden, denn auch die kleinen Bärchen wagten kaum zu atmen. Aber in weiter Ferne antwortete ein dumpfes Geheul auf den Todeschrei des Pestun. Wie habe ich denn, schossen unsere jungen Jäger voll Siegeslust auf ihre Beute los? Natürlich konnten sie nur daran denken, den Kopf des Tieres und etwa ein junges heimzubringen, denn die Höhle der Alten war so nahe, dass sie in kürzester Frist zur Stelle sein konnte. Dieser in ihrer Wut waren sie, wie sie wohlwussten, nicht gewachsen. So schnell als möglich wurde also der Kopf des Pestun abgeschnitten und an einen Riemen gebunden, um ihn über die Schulter zu hängen. Dann fesselten sie einen der Kleinen die Füße, rissende Siegespfeil aus, um ihn als Zeichen mitzunehmen, und fortging es in rasender Eile in der Richtung nach der Heimat zu. Obu, den schweren Kopf des Pestun, rohler man das kleine Bärchen auf dem Rücken. Aber nur einige Hundert Schritte waren sie gelaufen, da versagte ihnen wegen der schweren Last der Atem. Einen Augenblick hielten sie an, sie heuchten. Noch war es Toten still. Wieder randen sie eine Strecke vorwärts, und wieder hielten sie an. Da hörten sie den Kleinen, den sie bei dem toten Pestun zurückgelassen, jämmerlich schreien. Gleich darauf ertröhnte der ganze Wald von dem furchtbaren Wutgebrüll der Alten. Offenbar war sie schon zur Stelle, aber die jungen Jäger wussten auch, dass sie sich eine Zeit lang mit dem Kleinen und mit dem toten Pestun zu schaffen machen würde, ehe sie an Verfolgung dächte. Was war zu tun? Um keinen Preis hätte Obo den Kopf dahinten gelassen, ebenso wenig Rolamahn seine Beute. Also weiter. Aber um sich blickend sah jetzt Obo im Mondschein deutlich den Schatten der ungeheuren Äste, so nannte man den alten weiblichen Bären, hinter ihnen auf ihrer Pferde. Vorsichtig hatten die beiden in ihrem Laufe Ränke, das heißt scharfe Zickzack-Windungen gemacht, um die Witternde Alte zu verwirren. Aber bald war diese doch so nahe, daß an weitere Flucht nicht zu denken war. Also auf einen Baum und zwar auf einen Seuchen, der schwach genug war, daß die Bären nicht daran denken durfte, ihn zu erklättern, aber auch dick genug, daß diese sie nicht herabschütteln konnte. An solcher fand sich bald, es war eine weit hinauf astlose Fichte, und hinauf ging es mit Windeseile. Jetzt erst hoch auf den Ästen dieses Baumes, atmetend sie leichter. Noch war die Gefahr schrecklich genug, und doch fühlten sie sich schon fast gerettet. In raschem Trott immer wieder die Nase auf dem Boden, zuweilen auch den Kopf in die Luft reckend und windend, sahen sie die Äste genau auf dem Wege, den sie zurückgelegt, auf ihren Baum zukommen. Sie banden den Bärenkopf und das Junge an einen Ast, nahmen Bogen und Pfeile von der Schulter und machten sich zum Empfang des Feindes bereit. Noch hatte jeder Pfeile genug, das war ein Trost. Die Alte ließ nicht lange auf sich warten. Unten am Baum angekommen, schien sie einen Augenblick verwirrt, als die Spur nicht weiter ging. Sie lief im Kreise um die Fichte herum, dann richtete sie sich in ihrer ganzen Größe auf und windete nach der Krone des Baumes zu. Sie erblickte die Jünglinge und stieß einen gefurchtbaren Wutschrei aus. Kreischend antwortete das gebundene Kleine vom Ast herunter. Im selben Augenblick schossen die beiden ihre Pfeile ab. Aber ohne sich darum zu kümmern, fasse die Alte den Baum und schüttelte ihn so, dass jene sich mit ganzer Kraft festklammern mussten. Dann versuchte die Äste den Baum umarmend, ihn mit ihrer Last zu Boden zu drücken. Der Baum krachte, aber noch stand er fest. Jetzt kratzte und bis sie in ihrer Wut die Rinde ab, endlich ließ es sich ermattet am Fuße der Fichte nieder und startisch naubend und immer von Zeit zu Zeit kurzbrüllend hinauf. Sobald der Baum nicht mehr schwankte und unsere Jäger so die Arme wieder frei hatten, flog ein Pfeil um den anderen auf sie herunter. Die Äste aber beachtete das kaum und schlug nur dann und wann einen, der etwas tiefer ins Fleisch eingedrungenen, wie ärgerlich mit der Bratze ab. Jetzt traf sie ein Pfeil ins Auge. Der rasende Schmerz durchzuckte den ganzen mächtigen Körper und sie drehte sich taumelnd in einem Halbkreise nach der Seite des verwundeten Auges, legte sich nieder und rissstörend den Pfeil aus dem Auge heraus. Jubeln trief Obu Rulamann zu. Ein Auge ist fort, wenn wir das andere noch treffen, sind wir gerettet. Indes war das Kleine, das die Äste in ihrer Aufregung bei den Pest und zurückgelassen, nachgekommen und sprang freudig, kwiekind auf die Mutter zu. Und die Alte, ob gleich aus wohl dreißig schmerzenden Wunden blutend, nahm es in ihre Arme und Herzte und legte es. Aber kaum hörte das kleine Bärchen oben auf dem Baume die Stimme seines Zwillingsbruders, so fing es aufs Neue kläglich zu winseln an. Das erinnerte die Äste wieder an ihre Feinde, erschien der Halbblinden plötzlich ein neuer Gedanke gekommen. Sie begann den Baum an der Wurzel auszukraben. Schon hatte sie einige der Hauptwurzeln wütend zerrissen und in Zweil gebissen. Der Baum neigte sich stark nach einer Seite. Alle Pfeile waren verschossen, aber für den Notfall hatten sich die Jünglinge aus den Ästen der Fichte notdürftige Speere gemacht. Jetzt schüttelte die Alte nochmals aus Leibeskräften am Baume, während eben Ruhlamann frei auf einem der unteren Äste stehend zum Speerwurf ausholte. Wie ein Stein flog der kühne Junge, der sich an nichts festgehalten, auf den Boden herunter. Aber noch stand der Baum. »Stelle dich tot« rief Obu laut. Ruhlamann lag regungslos auf der Erde. Die Äste stürzte auf ihn zu, schüttelte ihn, wendete ihn mehrere Male um und beroch ihn im Gesicht. Ruhlamann hatte die Augen geschlossen. Er zuckte nicht. In des hatte Obu das kleine Bärchen losgebunden und war mit demselben in einem ungeheuren Satz auf der anderen Seite des Baumes auf den Boden hinuntergesprungen. Das noch gefesselte kleine Tierchen schrie jämmerlich und sofort wandte sich die Alte von Ruhlamann ab nach ihrem Jungen. Obu aber schleuderte es, soweit er konnte, in den Wald hinein. Ihm nah rannte die Äste, denn ihre Mutterliebe war immer noch stärker als der Durst nach Rache. Eine Zeit lang war die Alte, wie Obu richtig berechnet hatte, mit dem Kleinen beschäftigt. Sie suchte auf alle Weise, die Riemen fesseln von demselben Lust zu machen. So hatten unsere Freunde eine kleineweile Luft. Ruhlamann lag still am Boden. Obu sprang zu ihm hin und suchte ihn aufzurichten. Er war nur ein wenig verletzt, aber etwas betäubt von dem Sturze und mit einiger Mühe bestiegen sie zusammen einen anderen Baum, nach dem Obu alle Pfeile, die er unten fand, eilig zusammengerafft. Nicht lange dauerte es und die Bärin erschien an dem neuen Baum. Sie richtete sich an ihm auf und suchte mit dem einen Auge, das ihr geblieben, nach den Jünglingen. Jetzt fasste Obu einen Kühnenentschluss. Er stieg am Baumstamm herunter, so nahe zu der Äste hin, daß sie ihn fast erreichen konnte. Dort hielt er sich fest und stieß mit seinem Speer, so rasch er konnte, wiederholt, nach dem gesunden Auge der Äste. Wütend schlug die Bärin nach ihm mit der Tatze hinauf, aber Obu ließ nicht ab und endlich, ein fürchterlicher Schrei, das Auge war getroffen und die Bärin sank plötzlich umnachtet und blind am Fuße des Baumes nieder. Laut jubelte Obu und stieg zu Ruhlamann hinauf, der Todesmat oben auf einem Aste sitzen geblieben war. In überwallender Freude umarmten sich die beiden, jetzt waren sie frei. Ruhlamann war neu belebt, sie konnten jetzt leicht der gefährlichen Alten entfliehen, sogar mit ihrer Beute, dem Pestunkopf und dem Kleinen. Aber, was ihnen vor einigen Augenblicken noch als Höchstes erschienen war, das genügte ihnen jetzt schon nicht mehr. »Ruhlamann!« sagte Obu. »Wir müssen zwei Bärenköpfe mitbringen, du einen und ich einen. Aber wie die Alte töten? So geräuschlos als möglich kletterten sie von dem Baume herunter und schlichen sich der eine von hinten, der andere von vorn, nur mit den Steinbeilen bewaffnet an die blinde Äste heran. Aber diese witterte sie und schlug rasend nach allen Seiten um sich. Ja, sie sprang auf sie los, stieß aber dabei den Kopf an einen Baum und setzte sich in stummer Verzweiflung nieder. Jetzt verviel Obu auf den Gedanken, die Äste mit einer Schlinge zu erwürgen. Aus allen Riemen, die sie bei sich hatten, machte er eine starke Schleife. Dann fertigten sie aus langen, dünnen Fichtenästen, die sie gelenkten, das heißt durch Drehen, gelenkig machten, ein langes Tau und banden die Schlinge daran. Diese Arbeit hatte fast eine Stunde in Anspruch genommen und die Äste schien von Blutverlust erschöpft und ermattet, eingeschlafen. Alles war jetzt stille, nur die kleinen Bärchen ließen hin und wieder ein feines Winseln ertönen. Sobald sie mit dem Seile fertig waren, warfen sie dasselbe über einen starken Baumast in der Nähe, um das Tier, wenn es in der Schlinge gefangen, daran zu ertrosseln. Obu ergriff die Schlinge und warf sie der Äste über den Kopf. Aber noch ehe sie zuziehen konnten, hatte diese, ruhig wie im Traume, mit ihrer Pfote die Schlinge abgestreift. Jetzt sprang Obu Tollkön von hinten heran und griff nach der Schlinge und wollte sie rasch dem Bären wieder über den Kopf ziehen. Aber es war, als ob die Alte dies erwartet und nur auf ihn gelauert hätte. Blitzschnell warf sie sich nach hinten herum, packte Obu mit einer Pfote und riss und drückte ihn mit beiden Armen an sich. Obu stieß keinen Laut aus. Rulaman rief verzweiflungsvoll seinen Namen, aber er erhielt keine Antwort mehr. Die Äste warf sich jetzt brummend mit ihrer Beute auf den Boden und bedeckte den armen Jüngling ganz mit ihrem schweren, mächtigen Körper. Es war, als ob sie ihn in stiller Wut erdrücken und zermalmen wollte. Rulaman sah nichts mehr von seinem Freunde und war überzeugt, dass er tot sei. Seine Lage war eine verzweifelte. Sollte er so nach Hause zurückkehren, er machte sich die bittersten Vorwürfe. War er nicht schuld an dem Tod seines Freundes? Hatte er ihn nicht veranlasst, mit ihm allein den kühnen Jagdzug zu unternehmen? Und warum hatten sie nicht genug gehabt an der herrlichen Beute? Warum kehrten sie nicht heim, als die Äste geblendet? In einem langen Schrei des Schmerzes machte sich sein junges Herzluft. Aber er überließ sich nicht lange seiner Verzweiflung. Konnte er oben nicht mehr retten, so wollte er ihn rechen. Aber wie? Konnte er die Äste nicht, solange sie dalag, mit einem Schlag auf den Kopf betäuben und dann mit einem Messer erstechen? Der erste Schlag muß der entscheidend sein, sonst war auch er verloren, das wußte er. Konnte er einen solchen mit der Steinachst führen? Dies schien ihm unmöglich. Eine starke Holzkäule, so schwer er sie haben konnte, mußte es sein. Blitzschnell jagten sich diese Gedanken in seinem Gehirn und dort sprang er, um einen geeigneten kleinen Baum zu suchen und zu fällen. Als er endlich nach einer halben Stunde zurückkam, fand er die Äste wie tot auf dem Rücken liegend. Obu lag auf ihr, von einem ihrer Arme festgehalten. Die Äste schnarchte laut. Der Augenblick schien günstig, Rolamann sprang herzu und führte wütend und rache schnaubend beim Anblick seines toten Freundes mit aller Kraft einen furchtbaren Keulenhieb auf den Schädel der Bärin. Mit tiefem Stöhnen und Röcheln ließ diese den Kopf zurückfallen. Auch der Arm, der Obu festhielt, fiel schlaff herunter. Sie war jetzt schwer betäubt und ehe sie wieder erwachte, hatte ihr Rolamann eine tiefe, klaffende Wunde seitlich in den Hals geschnitten, aus der das rote Blut wie aus einer Brunnenröhre herausschuss. Die Bärin kam nicht mehr zu sich. Mit dem Blute war ihr Leben entströmt. Rolamann warf sich auf seinen entzählten Freund und weinte laut. In der Verzweiflung trug er ihn fort, eine Strecke weit der Heimat zu. Aber es war ja nicht möglich, ihn heimzuschleppen. Er mußte nach Hause um Hilfe. In einem dichten Gebüsch machte er ein weiches Lager von Moos und legte Obu darauf, das Gesicht nach Sonnenaufgang gerichtet. Dann bedeckte er ihn mit Zweigen und legte sein Steinbeil sowie seinen Bogen und einige Pfeile neben ihn. Endlich holte er auch den Pestunkopf von dem Baume herunter und setzte ihn zu seinen Füßen nieder. Die fürchterliche Nacht war vorüber, der Morgen graute, als Rolamann sich zur Heimkehr nach der Tulka anschickte. Aber war Obu auch wirklich tot? Er dachte an seinen Vater nach dem Burriakampfe. Er kniete nieder und legte sein Ohr an die Brustobus, jedoch er hörte keinen Herzschlag mehr. Er ergriff die kalte Hand und heiße Tränen fielen darauf, dann sprang er rasch auf und rannte fort. Aber sollte er ganz leer nach Hause kommen? Er kehrte nochmals um, schnitt den schweren Kopf der Äste vollends ab, band ihn an einen Riemen, in dem er Löcher in das dicke Fell bohrte und trat, mit der großen Siegesbeute schwer beladen und doch tief betrübt, den Rückweg zur Tulka an. Ende von Abschnitt 15 Abschnitt 16 von Rolamann von David Friedrich Weinland Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Der reiche Nargo und die Nallihöhle Wenn man von der Tulka in das Armital hinabstieg, so führte auf der anderen Seite des Tales ein viel betretener Pfad hinauf, auf einen der unwirklichsten und kältesten Teile der Alp. Hielt man sich immer westlich, so gelangte man nach einer Marsche von einer halben Tagereise, wieder an den Absturz des Gebirges, an einen tiefen, wilden Tal-Einschnitt mit mächtigen Felsen geziert. Hinter diesem engen Tal, immer nach Westen, liegt die Nallihöhle, die größte Höhle weit und breit. Hier wohnten gegen 40 Familien von Eimats mit wohl 300 Seelen. Diese Eimats unterschieden sich in mancher Beziehung von unseren Tulkas, obgleich die alte Pare selbst eine Nallih war. Noch heute kann man ja bei den Bewohnern der Dörfer, die an unserem zerrissenen und zerklüfteten Alprande hinliegen, die Beobachtung machen, dass fast jedes Dorf, das eine mehr, das andere weniger, seine eigentümlich ausgeprägten Charakterzüge hat. Auch die verschiedenen wilden Indianerstämme Nordamerikas, obgleich alle einer Rasse angehörend, haben oft recht verschiedene Lebensweisen, Gewohnheiten und Charakterzüge. Die einen sind friedlicher, die anderen mehr kriegerischer Natur, die einen neigen mehr zu freigem Diebstahl, andere zu gewalttätigem Raub. In der Regel sind es wohl dort bei den Indianern und so auch bei unseren alten Eimats einzelne hervorragende Persönlichkeiten gewesen, die auf lange hinein einem Stamme den Stempel aufdrückten. So waren die Tulkas ein kräftiges, mutiges, sogar toll kühnes Volklein, das hauptsächlich von der großen gefährlichen Jagd lebte, daher immer nur wenige Männer hatte, weil wenige derselben alt wurden. Der Großvater, ja schon der Urgroßvater Rulamans, war im Kampf mit wilden Tieren gefallen. Anders die Hukkas, die dem Charakter des Angeko entsprechend die friedlichere, kleine Jagd betrieben und überhaupt die Klugheit der Gewalt vorzogen. Ähnlich aber doch nicht in derselben Art die Nallis. Schon die Umgebung ihrer Höhle war eine ganz andere als bei der Tulka und Huka. Nicht im Wald ist dunkel, sondern frei und offen lag der Eingang, und in seiner Nähe standen keine Eichen und Eiben, sondern eine große Anzahl Holzäpfel und Holzbühnenbäume, die offenbar absichtlich hier gepflanzt waren. Auch hier war es ein alter Häuptling, der die Sitten seines Volkes seit langem beeinflusste. Es war dies der alte Nagu, ein großer, starker Mann, ein jüngerer Halbbruder der uns wohl bekannten alten Paar. Er war weit und breit berühmt unter den Eimats als Feuerstein oder Flinschläger, also als Waffenschmied. Von nah und fern brachte man diesem Manne schon seit einem halben Jahrhundert die besten Feuersteinkugeln, sodann Tierfälle, Tierzähne, Fleisch und dergleichen, und erhielt dafür die schönen von ihm geschlagenen Flinsteinwaffen, Messer, Pfeile und Pfeilspitzen. Ja sogar eigentliche, wenn auch noch rohe Kunstprodukte, Zeichnungen auf Stein und Elfenbein und geschnitzte Arbeiten, die Anfänge der menschlichen Kunst, finden wir bei diesem merkwürdigen Manne. Seine Werkstätte war eine verschlossene Grotte in seiner großen Höhle, und auch er, wie der Angeko, umgab sie mit einem gewissen Geheimnis. Nur seine Söhne und Enkel hatten Zutritt. Seine Kunst sollte bei seiner engsten Familie bleiben, denn so, hoffte er, würde bei dieser auch die Häublingswürde am ehesten sich erhalten. Besonders aber trieb der reiche Nargo, wie man ihn allgemein nannte, Handeln mit den Weißen im Osten, den er durch kleine Karawanen, die immer monatelang ausblieben, vermittelte. Er sannte an die weißen Mammutzähne, Nassorn und Bärenhäute, wogegen ihm diese Metallwaffen, einige kostbare, feinere Nahrungsmittel, zum Beispiel Hürse, ferner das damals kostbare Salz, vor allem aber ein aus Pferdemilch bereitetes Getränke, Kum, genannt, lieferten. Alle diese Dinge aber behilf er für sich und seine Nächsten verwandten. Aus der Hürse ließ er durch Zareiben zwischen Steinen ein Mehl bereiten und dann Brot daraus backen. Den Kum brachten die Karawanen in Schläuchen, d.h. in Rentiamergen. Dieses Getränk liebte er leidenschaftlich. Aber es hatte eine merkwürdige, für sein übriges Volk, dem er es strenge vor enthielt, unbegreifliche Wirkung auf den Nargo. Denn so oft er davon genossen, wie viel denn sonst gutmütigen Alten eine Wut und Raserei unter welcher seine Untertanen schwer zu leiden hatten. Wie war der Alte eigentlich zu seinem Handel mit den Weißen gekommen? Nur so viel wußte man, da schon sein Vater einst viele Jahre bei diesen gelebt und mit ihnen gejagt hatte. Ja, man sagte, die Mutter des Nargo selbst sei eine weiße Kallat gewesen und sein Vater habe ihn als kleinen Knaben heimgebracht. In der Tat hielt der Nargo offenbar mehr auf die Freundschaft mit den Weißen, als auf die mit seinen Stammes genossen den Eimat der anderen Höhlen, auf deren Häublinge sogar eher tief herab sah. Eine jener Karawanen hatte dem Nargo auch ein merkwürdiges Tier von den Weißen mitgebracht, eine kleine Art Wolf, sehr zahm und dem Alten, der ihn selbst pflegte, sehr zugetan. Er begleitete ihn auf Schritt und Tritt, teilte bei Nacht sein Lager, ja sobald sich das geringste Geräusch vernehmen ließ, bellte der kleine Wolf. Es war, wie er wohl schon erraten hat, ein Hund, das erste Haustier, das die Eimat sahen. Der Alte war an der Jugend ein eifriger Jäger gewesen und auch jetzt noch streifte er ganz allein, nur von seinem Hunde begleitet, durch Wald und Feld. Dabei trug er schöne gelbglänzende Metallwaffen, besonders ein langes glänzendes Messer in seinem Gürtel, vor dem sein Volk eine gewaltige Furcht hatte, seit er einmal in seiner Raserei eine Manne, der ihn ärgerte, mit einem Hiebe den Kopf damit abgehauen. Eifersüchtig hielt er darauf, daß die Jagd in seinem Revier weit und breit nur nach seinem Willen ausgeübt wurde. Unter seine besondere Obhut aber hatte er die Höhlenbären genommen, die er liebte. Alle ihre Grotten waren ihm wohl bekannt und sein Volk behauptete, daß er oft den alten Bärenmütter hineingehe und ihnen Futter bringe. Ja, so weit ging seine Führsorge für diese Tiere, daß er ihnen da und dort an günstigen Orten Holzäpfel und Holzbirnenbäume pflanzte. Seine Leckerbissen aber waren die fetten Bärenzungen, von denen er hin und wieder eines nach Hause brachte, während er die Alten sorgfältig schonete. Es war am frühen Morgen nach jener schrecklichen Nacht, in welcher Obu und Ruhlamann mit den Bären gekämpft, daß der Alte seiner Gewohnheit gemäß sein Waldrevier durchstreifte und zwar in der Richtung nach Osten, da er von seiner jungen Enkeltochter erfahren, das fremde junge Burschen in jener Gegend gejagt, was ihn nicht wenig verdross. So kam er auch nahe jener Waldblöße mit dem Apfelbaum, wo Ruhlamann und Obu den Pestun erlegt hatten. Der Hund war vorausgesprungen und schlug an, wie wenn er ein Wild stellte. Der Alte kommt rasch näher und erblickt am Fuße des Apfelbaumes den enthaupteten Bären. Sofort vermutet er, daß es der Pestun von dem benachbarten, ihm wohl bekannten Bären schlupf sei, er eilt dahin. Der Hund, der die Bärenwechsel so gut kannte, wie sein Herr, voraus. Er findet die Grotte leer. Wo ist die alte Äste mit den Jungen, deren eines er schon als fetten köstlichen Herbstbraten für sich ausersehen hatte? Er läuft zurück nach dem Apfelbaum, jetzt nimmt sein Hund eine andere Pferde nach Osten zu auf und führt ihn nach dem Kampfplatz der letzten Nacht. Hier liegt in einer breiten Blutlache seine gute alte Äste, die er schon seit mehr als zwanzig Jahren kannte und hegte, auch sie ohne Kopf, und an ihre Brust angeklammert ein noch lebendes, winselndes junges Bärchen. Ihr Körper war mit Pfeilen bespickt. Er zog einige heraus, sie waren nicht aus seiner Werkstätte. Die erbärmlichen Pfeilspitzen hätten dir nichts getan, rumpte er. Daneben lag das lange Holzseil. Oh, also jämmerlich erdrosselt haben sie dich, die feigen Buben. Jetzt sah er auch den halbaus gegrabenen, zerkratzten Baum. Aber du hast dich brav gehalten, du gute Äste. Während der Hund eifrig an dem Blut eleckte, hörte der Nago in der Nähe der schwache Wimmern des anderen Jungen. Er eilt der Stimme nach und findet es auf dem Rücken liegend, die geknebelten Füßchen jammawürdig in die Luft streckend. Jetzt kannte seine Wut keine Grenzen mehr. »Das haben die fremden Burschen getan!« schrie er. »Aber ich will dich reichen, du arme Äste! Welches Glück für unsere jungen Freunde, dass der Alte nicht einige Stunden früher hier ankam, welches Glück für Obu, der kaum hundert Schritt entfernt im Gebüschelag, das weder der Nago noch sein Hund weiter suchten. Jener packt das geknebelte Berchen, ruft seinen Hund und rennt, so rasch es seine alten Beine vermochten, der Nallihöhle zu. Die ganze Höhle geriet in Aufregung. Schon nach wenigen Stunden war der Nago mit vielen Männern, Weibern und Kindern wieder auf dem Platz. Und ohne sich allzu sehr über den Tod der Bärin zu grämen, machten die Leute sich sofort an die Abheutung und Zerlegung derselben. Der alte Nago aber hatte in seinem Zorn zu Hause Kumpen getrunken. Er raste mit dem Kup von den Schwert in der Luft fuchtelnd hin und her und als er jetzt das lange Holzseil wieder erblickte, ließ er seine Wut an diesem aus und zerhieb es in hundert Stücke. Gegen Abend wanderten die Nallis schwer Beladen nach Hause. Es war aber wie ein langer, stiller Trauerzug. In der Tulkerhöhle war das Verschwinden der beiden Jünglinge schon am frühen Morgen bemerkt worden, doch kamen solche eigenmächtige Ausflüge der Jungen nicht selten vor und man vermutete sofort, dass die beiden Freunde zusammengegangen. Als aber die Nacht kam, als es voll ins Morgen wurde, da begannen die Eltern der beiden besorgt zu werden. »Die Nacht ist niemandes, Freund, sagen wir, und das galt wohl in noch ganz anderem Sinne von dem damaligen deutschen Urwald. Aber die alte Pare tröstete sie. »Holamann wird noch einmal ein großer Häupkling werden, ihm ist kein Leid widerfahren, das weiß ich. Endlich am Abend des zweiten Tages kam der erschöpfte Knabe nach einem langen, beschwerlichen Marsche mit seiner prächtigen Siegesbeute an. Wie nur den Männern erlaubt war, hatte er schon unten am Berge den wohlbekannten schrillen Ruf der Heimkehr ertönen lassen, vielleicht unwählkörlich seinem schweren Herzen luftmachend, vielleicht auch, um so bald als nur möglich eines der Seinen wiederzusehen. Ruhl hatte den Ruf vernommen und er selbst eilte ihm den Zickzackweg hinunter entgegen. Er nahm ihm seine schwere Bürde ab, langsam wanderten die beiden Hand in Hand, den Berg hinauf und oft drückte der Vater die des Sohnes. Ruhlamann erzählte ernst und ruhig, nicht wie ein Knabe, sondern wie ein Mann. Die Schreckensnacht des Burya-Kampfes, vielleicht noch mehr die letzte fürchterliche Nacht, wo er seinen Freund verloren, hatte ihn vor der Zeit zum Mane gereift. Und das war gut, denn bald sollte das Geschick die Tatkraft und die Klugheit eines Mannes von ihm fordern. Mit Stolz hörte Ruhl die Heldentaten der weiten Tulka-Jungen, aber der Verlust des braven Obu ging ihm tief zu Herzen. Doch schöpfte er schon aus der Erzählung Ruhlamanns Hoffnung, daß der tapfere Jüngling vielleicht noch am Leben sei, als Ruhlamann in Schweiß gebadet und mit Blut bespritzt mit dem ungeheuren Bärenkopf vor der Tulka erschien, da erhob sich die alte Pare, eine seltene Ehrenbezeugung. So mußte der Jüngling nach Hause kommen, das war der Sinn des alten Eimatweibes. Aber mit Entsetzen und lauten Klagen vernahm die Mutter Obus, dessen Vater längst gleichfalls von einem Bären getötet worden, das Herbe geschick ihres Sohnes, der ihr Stolz gewesen. Doch die alte Pare rief freudig und vergnügt, Ruhlamann, erzähle uns, und alles stellte sich im Kreise um den jungen Helden auf. Ruhlamann berichtete, wie sie in der ersten Nacht nichts gefunden, wie sie mit dem Nalli-Mädchen zusammengetroffen, wie ihr Obu sein Halsband geschenkt, wie sie dann den Pestun von den Kleinen weg erschossen, dann die Äste geblendet und erlegt und wie er den entzählten Obu frottgeschleppt und verborgen hatte. Als die alte Pare von dem Nalli-Mädchen hörte und dass sie die Bären unweit der Nalli-Höhle erlegt hätten, da wurde sie sehr ernst, denn sie kannte ihren Bruder den reichen Nalli wohl. »Dein Obu wird wiederkommen, sagte sie zärtlich zu Ruhlamann, aber das Nalli-Mädchen wird ihm mein Bruder nicht geben, eher den Tod. Kinder, ihr habt dem alten Nargo ins Auge gestoßen, das wird uns allen schweren Kummer bringen. Alle standen still und betroffen. »Da nahm der gerade ehrliche Ruhl das Wort. Wir müssen den Alten versöhnen. Keine Feinschaft. Alle Einmachts müssen einig sein, einig gegen die Weißen. Diese sind unser aller Feinde. Sie nehmen unser Land. Sie töten die Tiere, von welchen wir leben. Wenn Obu noch lebt, so muss er um das Nalli-Mädchen werben. Wir lassen dem Alten die erlegten Bären, schicken ihm die Köpfe zurück und prächtige Geschenke dazu. Ungläubig schüttelte die Alte den Kopf, antwortete aber nicht. Vor allem galt es jetzt Obu aufzusuchen. Noch in der Nacht sollte er aufgebrochen, aber nach dem Rat der Alten, welche jetzt schon einen Überfall der Nallis befürchtete, zwei Männer zum Schutz der Höhle zurückgelassen werden. Nachdem Ruhlermann sich notwendig erholt, verließen die Männer die Turka. Der Mond stand hell am Himmel. Man schlug denselben Weg ein, den die beiden in der ersten Nacht gemacht. Gegen Morgen erreichten sie die Stelle, wo Ruhlermann seinen Freund hingebettet hatte. Er brug die Zweige auseinander, aber Obu war nicht mehr da. Hatte ihn ein Wolf, eine Hyäne oder ein Berge holt? Sicher nicht, denn auch seine Waffen und der Kopf des Pestun waren fort. Oder war Obu wieder erwacht und hatte sich fortgeschleppt? Ruhlermann führte sie weiter an den Ort, wo sie die Äste erlegt. Auch sie war nicht mehr da. Nur einige Eingeweide lagen in der schwarzen Blutlache, der ganze Platz ringsum schien von vielen Menschen zertreten. Sie gingen weiter nach dem Apfelbaum. Auch der Körper des Pestun war fort. Den Allis sind hier gewesen, sagte Ruhl jetzt bestimmt. Hatten sie auch Obu gefunden und mitgenommen? Sollte man zu ihnen hinübersenden? Ruhl beschloss zuerst eine Streife durch den Wald zu machen, war Obu wieder erwacht, so hatte er sich natürlich in der Richtung nach der Turka, nach Osten gewendet. Die Männer bildeten eine lange Kette und obgleich wenige, konnten sie so doch einen Streifen des Waldes fast eine Viertelstunde breit absuchen. Obu, Obu, wefen sie laut in den dunklen Kiefern Wald hinein, dann horchten sie lange. Und wieder riefen sie Obu. Und wieder waren sie lange still, um seine etwaigen Rufe nicht zu übertönen. Aber nur das Echo antwortete bald hier, bald dort, von einem Felsen oder einer Schlucht zurück. So mochten sie eine Stunde Weges abgesucht haben, als einer der Männer in der Nähe eines Felsens einen Fuchs aufscheuchte, der an einem Bärenkopf zerrte. Er rief alle zusammen, aber wie es beim Streifen Sitte war, bezeichnete sich jeder zuvor die Stelle, wo er stehen geblieben, durch Anbrechen einiger Gebische. Rolermann erkannte sofort an der Schlinge, die noch an dem Bärenkopf befestigt war, den Kopf ihres Pest tun. Wie kam dieser hierher? Der Fuchs konnte den schweren Bärenkopf nicht eine Stunde weit geschleppt haben. Also hatte ihn wohl Obu hierher oder in die Nähe gebracht. Jedenfalls hatten die Nallis Obu nicht fortgetragen, denn sie hätten sicher auch den Bärenkopf mitgenommen. Sorgfältig wurde nun die ganze Umgebung, wo der Kopf gefunden worden, durchforscht. Ein ihnen wohl bekannter Pfad führte in der Nähe vorüber, nach dem Armitale zu. Der Boden des Pfads ist lemig und nass. Sie finden Fußspuren und dann sogar Spuren von Händen. Nur wenige Schritte weiter, da sehen sie in der Ferne den braven Jüngling mitten im Wege liegen. Er war erschöpft zusammengebrochen. Rolermann stürzte sich auf seinen Freund und rief seinen Namen. Obu schlug die Augen auf, schloss sie aber so gleich wieder. Sie machten eine Bare, auf die man ihn legte, mit einer Rücklehne, an die er den Kopf anlehnen konnte. So trugen sie ihn heim. Rolermann war glücklich, sein Freund lebte. Ende von Abschnitt 16 Abschnitt 17 von Rolermann von David Friedrich Weinland Die Celebrivox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die Werbung Bald ein Monat war verflossen, seit man Obu halbtot nach Hause gebracht. Die Bärin hatte ihn an den Armen zerfleischt und ihm mehrere Rippen eingedrückt. Aber der vielerfahrenen alten Pare und der treuen Pflege seiner Mutter und seines Freundes war es gelungen, ihn wieder herzustellen. Wie er es redlich verdient, hatte er den Speer erhalten und war Mann geworden. Damit hatte er sich auch das Recht erworben, eine Familie zu gründen. Seine Braut sollte Arah, das Nallimädchen sein, das er und Rolermann dort im Walde getroffen. Sie hatte ja schon damals das Halsband als Liebeszeichen von ihm angenommen. Aber eine schwere Sorge lastete auf Obu und auf allen, die dort in der Tulka über diese wichtige Angelegenheit schon seit einigen Wochen sich berieten. Seit jener verhängnisvollen Bärenjagd hatten sie nichts mehr von dem reichen Nago gehört. Und doch wusste Obu wohl, wie schwer er ihn beleidigt, denn er hatte von seinem versteckten Lager aus, wo Rolermann ihn hingebettet, den alten Häubkling in seiner Wut bei der Äste beobachtet. Obu war nämlich damals noch eh der Nago dort angekommen, aus seinem Ohnmachtsschlafe erwacht. Ein warmer Hauch über seinem Gesicht, ein Läcken und endlich ein nagener Schmerz an den Ohren hatte ihn wieder zu sich gebracht. Als er die Augen aufschlug, sah er vor sich den Kopf einer Hyäne, die sich in ihrer Art die leichte Beute zu Nutze machen wollte. Er griff nach seinem Beil, das ihm Rolermann glücklicherweise zur Seite gelegt und verjagte mit leichter Mühe die Feige dabei. Aber er war nicht im Stande gewesen, sich auf die Beine zu erheben. Bald darauf hörte er das Bellen des Hundes und dann kam der Nago. Seine Lage war eine Schreckliche. Jeden Augenblick konnte ihn der Hund entdecken, jedoch die Gefragen glücklich vorüber. Als der Nago mit dem Hund weggegangen, wusste Obu, dass er in kurzer Zeit mit Leuten wiederkommen werde. Fort mußt er also um jeden Preis. Er erhob sich endlich mit Anstrengung aller seiner Kräfte und schleppte sich bald aufrecht, bald auf Händen und Füßen, denn feste und Kopf nachziehend bis zu der Stelle, wo ihn die Tulkar-Leute wieder bewusstlos gefunden. So kannte also auch Obu schon den strengen Mann, von dem das Schicksal seiner Werbung abhängen sollte. Dennoch wollte er es wagen, und Ruhl selbst sagte ja dazu, teils um Obus Willen, den er lieb gewonnen, noch mehr vielleicht aus Klugheit um seinem Uhr an und im großen Stamme der Nallis wieder die Hand der Freundschaft zu bieten. Auch alle anderen Tulkar-Männer stimmten zu. Nur die alte Pare warnte. Der Nagu vergisst nie. Erwartet Monate, Jahre lang, aber sicherlich recht er sich. Das ist zur Brauch der Nallis. Denkt an den grausigen Felsenkampf, als die Nallis die Tulkar stürmen wollten, um mich die Geraubte wiederzuholen. Schauerlich war das Geheul, der von den Felsstücken zerquetschten. Aber auch mancher Tulkar fiel von den scharfen Nallipfeilen, deren Wunden nicht heilen wollten. Ich glaube fast, sie hatten die Pfeile in Schlangengift getaucht. Es war mitten im Sommer früh an einem Regenmorgen, und die Männer kämpften fast nackt. Die Nallis kamen nicht über den Brunnenweg, sondern gerade den steilen Berg herauf. Wochenlang hatte man den Überfall erwartet, und die Tulkar-Wachen erlauchten die heranrückenden Feinde schon im Beitartale. So stürzten ihnen unsere Männer entgegen, den Berg hinunter, bis zu den Beitarfelsen, wo das glänzende Wundkraut wächst. Fast 50 und 50 Jahre sind darüber vergangen, aber so sicher noch die schönen Keulen der erschlagenen Nallis über der Tulkar hängen als Siegeszeichen. So gewiss denkt mein Bruder, der alte Nagu, an Rache, für jene Niederlage seiner stolzten Vaters, obgleich er selbst noch Knabe war. Doch um der Karl-Arzvillen versucht es, ihn zu versöhnen, aber nehmt Waffen mit zur Werbung. Hört ihr's? Waffen! Nach altem Brauch warb der Jüngling in Begleitung eines älteren Mannes, welcher die Geschenke für den Häuptling und die Eltern des Mädchens brachte. Obu Badrepo mit ihm zu gehen. Aber welche Geschenke waren gut genug für den reichen Nagu? Von den Bärenköpfen konnte keine Rede mehr sein, auch hätten sie den Alten nur aufs Neue aufgebracht. Die alte Pare selbst riet ihm das Kostbarste, was die Tulkar-Höhle Barg, das Burjafell, zu bringen, obwohl es ihr stolz und ihre Freude war. Für eine Versöhnung aller Eimats gegen die Weißen war auch ihr kein Opfer zu groß. Auch gab Ruhl Repo einen langen, schönen, geglätteten Dolch aus Rentiergewei mit als Zeichen der Freundschaft und eines Bündnisantrags. In neuen Rentiergewändern und schöne, lange Wolfspelze über den Schultern verließen Repo und Obu die Tulkar. Statt der Rentiermützen trugen sie heute solche aus weißem Wolfspels. Auf Repo's Mütze war eine ganze Reihe von braunen Bischelchen aus Bärenhaar aufgesteckt, auf Obus nur eines. Diese Bischelchen an der Festmütze des Mannes galten als hohe Ehre. Sie zeigten die Anzahl der Höhlenbären an, die einer erlegt. Außerdem waren Hals und Brust reich mit glänzenden Zahnketten behangen und die Brust des Buriamate zierte der mächtige Hauer des Höhlenlöwen. Sie waren in voller Waffenrüstung, das Buriafeld trugen sie zusammen an einem langen, starken Speer. Es war Abend geworden, als sie in der Nähe der Nallihöhle anlangten. Eine große Menge von Männern und Frauen und Kindern bewegte sich unter den Apfelbäumen vor der Höhle, deren Früchte man eben einerntete. Obus Blicke suchte nach Ara. Er sah sie mit einem Körbchen voll Äpfel auf dem Kopf nach der Höhle wandern. Auch sie hatte ihn erblickt und kam freundlich auf ihn zu. Repo hatte einen der älteren Männer angesprochen und verlangte nach dem Häubkling. Mit Befremden sah der Nallih den Tulkammern an. Offenbar erkannte er ihn. Er ging hinein in die Höhle, um dem Nalgo Botschaft zu tun. Unterdessen waren Frauen und Kinder neugierig herbeigekommen, ein Flüstern ging durch die Menge. Man startete die Tulkas staunend an, ohne sie freundlich zu begrüßen, wie es sonst bei den Eimats Sitte war. Erst nach geraumer Zeit erschien der Boote aus der Höhle zurück. Repo sollte allein hinein kommen. Dieser zögerte. Führte der alte Rache und verrat im Sinne? Es war wohl bekannt unter den Eimats, daß er schon öfter Menschen im Zorn getötet. Doch Repo wollte nicht als Feig gelten, und im Notfall hatte er sein gutes Beil. Er warf das Buria Fell über die Schulter und trat hinein. Der alte Nalgo saß allein in einer Seitengrotte, nahe dem Eingang der Höhle, nur sein treuer Hund war bei ihm. Jene Grotte war aber nicht seine Werkstätte, sondern sein Empfangszimmer. Die Wände waren ringsherum reich mit schönen weißen Wolfspelzen behangen, der Boden mit dicken Bärenfällen bedeckt. Einer der pelzbedeckten Wände des Gemachs war über und überbesetzt mit Waffen und Werkzeugen aus Stein, mit Beilen, Lanzen und Pfeilspitzen, Messern, Säckblättchen und so weiter. Weitaus die meisten waren aus dem Flint Feuerstein der Alb, nur einige länglich herzförmige Beile aus einem schönen, glänzenden grünen Stein gefertigt. Dies waren kostbare Stücke, vom fernen Osten eingeführt. In der Mitte dieser Wand aber funkelten Ringe im Messer und einige Schwerter aus Kupfer. Auf der Wand gegenüber sehen wir eine ähnliche Sammlung der verschiedensten Waffen aus Rentiergewei, sämtlich wie Jene aus Flint, von dem Alten selbst verfertigt. Auch ein prächtiger Dolch aus Tuoba-Zahn, Elfenbein, war darunter. Vor allem aber brankte hier ein großes Stück eines Tuoba-Zahns, auf welchem mancherlei Figuren eingegraben waren, zum Beispiel die Umrisse des Tuoba selbst, so dann auf glatten Gewei-Stücken, die von Rentieren, Usern, Bären, sogar von Menschen. Ob diese Zeichnungen von der Hand des Nargo selbst herrührten, oder ob er diese Stücke mit den ersten Anfängen menschlicher Kunst, wie die Kupferwaffen und die grünen Steinbeile, von den weißen Karlats eingehandelt, wissen wir nicht. Sicher mußte diese Grotte für die Begriffe der Eimats ein wahres Brunk gemacht sein, dessen schien sich auch der Alte vollkommen bewusst, denn breit und stolz saß er im Hintergrunde auf einer mit Fuchspelz bedeckten Steinbank. Auch die Kleidung des Nargo war, wohl für den feierlichen Empfang, prächtig. Es war ein langes, rotes, gewobenes Gewand, mit weißem Pelz verbrähmt, von den weißen im Handel erworben. Sein Hals war mit einer Kette von glänzenden kupfernden Blättchen, arme und Beine, mit eben solchen Spangen geschmückt. Auf dem Kopfe trug er einen spitzen Hut, gesäumt mit schwanen Pelz und gleichfalls mit blinkenden Kupferblättchen und Ringen verziert. In der Hand hielt der Alte eine Trinkschale aus der Schädelkapsel eines Rentiers gefertigt. Er hatte wohlkommen getrunken. Eine schlimme Vorbedeutung für Repo, welcher diese seine Leidenschaft wohl kannte. »Wer bist du und wer schickt dich?« fuhr er Repo stolz und hart an. Repo bot ihm den Rentier durch und damit im Namen seines Häublings Freundschaft an. Er sprach von der notwendigen Einigkeit der Eimatz gegen die herannahenden Weißen. Der Alte aber antwortete wie ein kluger Handelsmann. »Ich habe keine Feindschaft gegen die Weißen. Weiße und Eimatz, beide sind meine Freunde. Wenn die Weißen in unser Land kommen wollen, so wollen wir ihnen freundlich entgegengehen. Sie werden uns lehren, die Tiere zu unseren Dienern zu machen und nützliche Bäume und Kräuter zu pflanzen und aus dem Sonnenstein Messer und Beile zu fertigen. Die Weißen Häublinge sind mächtiger als wir. Ihr Volk ist volksamer als unser Volk. Wenn wir feindlich ihnen entgegentreten, so werden sie uns Häublinge töten und die Eimatz zu Sklaven machen.« So sprach der Nagu. In des waren die Blicke des Alten auf das Burjafell gefallen. Seine Züge glätteten sich. Er fragte, wo und wie sie den Burja erlegt und schüttelte sogar Repo als Burjamarte die Hand. Er erhob sich von seinem Sitz, breitete das Burjafell seiner ganzen Länge nach über den Boden aus und mit Wohlgefallen ruhten die Augen des harbgierigen Häublings auf dem kostbaren Geschenk. Jetzt wagte Repo für Obu, um seine Enkeltochter Ara zu werben. »Wo ist der Jüngling? fragte Nagu. Obu trat ein. Die Miene des Alten, der sich wieder niedergelassen, verfinsterte sich. Zitternd stand er sonst so mutige Obu vor dem harten Manne. »Wo hast du Ara gesehen? fragte er. Obu, der seine Fassung wiedergefunden, beantwortete seine Frage frei und offen. Jetzt rupte der Alte einige Pfeilspitzen aus Feuerstein vom Boden auf, noch von Blut gerötet. »Kennst du diese Steine? fragte er Obu. Obu versetzte ehrlich. Es sind Spitzen von meinen Pfeilen. Wie von einer Schlange gebissen, sprang der Alte von seinem Sitze auf, riss ein Schwert von der Wand, trat vor Obu hin und schrie, also hast du, du selbst meine arme Äste und meinen Peston gemordet. Und du Kopfabschneider, du Schlingenjäger, du wachst es, um ein Nallimädchen zu freien? Ihr Tulka-Wilddiebe, ihr Hungerleiter, müsst ihr das Fleisch stehlen für eure Weiber und Kinder. Dabei erhob er sein Schwert und wollte Obu niederhauen. Aber in demselben Augenblick traf das wuchtige Steinbeil-Repus, die Hand des Nagu, das das Kupferschwert klörend an die Wand flog. Jetzt sprang der große Hund des Nagu, der knurrend hinter seinem Herrn gestanden, dem Repo an die Kehle. Aber ihn schlug Obu mit dem Steinbeil nieder. Der alte, schrie, wirasend und ein furchtbares Getümmel entstand am Eingang der Höhle. Die Nallimänner drangen auf die beiden ein, jedoch diese, wütend ihre Steinbeile über dem Kopf verschwingend, machten sich eine Gasse und retteten sich kämpfend und aus vielen Wunden blutend durch den tollen Haufen ins Freie und fort in den Wald. Keiner der Nallis wagte es, den durch ihre Tapferkeit weit und breit berühmten Tulka-Männern zu folgen. Ende von Abschnitt 17 Abschnitt 18 von Rulamann von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Überfall der Nallihöhle Die Zeit der kurzen Tage nahte heran. Seit Wochen hatte die Sonne sich verborgen und der kalte trübe Nebeldunst des Spätherbstes lastete schwer auf der Erde. Schon deckte der erste leichte Schnee wie ein Leichentuch das Armetal und durch seine Mitte wandte sich wie eine lange mächtige Schlange der dunkle Bach im Erlengebüsch und Röricht dahin. Gleich schwarzen Wenden erhoben sich zu beiden Seiten die düsteren Eiben und Fichtenwaldungen, welche damals die felsigen Abhänge des Gebirges bedeckten. Mit Wunden und Blut, mit Hohn und Schmach hatte der stolze Nagu dem ehrlichen Ruhl auf seinen Freundschaftsantrag geantwortet. Blut fordert Blut. So lautet das traurige Gesetz von Anfang an ins Menschenherz geschrieben. Seit Repo und Obu von der Nallihöhle zurückgekehrt, schien alle Freude, alle Lust aus der Tulkar verbannt. In der Mitte des freien Platzes vor derselben, wo noch vor kurzem vergnügte Kinder sich getummelt, war jetzt eine hohe Stange heraufgerichtet. Oben an ihr hing ein in Blut getauchtes Wolfsfell als Zeichen der ausgebrochenen Fede. Ernst und schweigsam gingen die Männer einher, Gesicht und Hände rot bemalt, jetzt waren sie Krieger. Nur flüstern unterhielten sich die Weiber und Kinder. Jeden Tag mußte man eines Überfalles seitens der Nallis gewertig sein und zumal nachts wurden oft Kundschafter in der Richtung nach ihrer Höhle ausgesandt. Darüber vergingen mehrere Wochen. Ruhl sah stundenlang bei der alten Parre in ernster Unterredung. Eines Tages verließ er die Höhle allein und wanderte hinüber nach der Hoka zu dem Angeko. Er schien heiterer, als er zurückkam. In der Tat war ihm leichter ums Herz geworden, denn sein Entschluss war gefasst. Des langen Wartens müde wollte er selbst den Angriff machen, und der Angeko, vielleicht in Hoffnung auf Anteil an der Beute, hatte ihm sechs Mann Hilfe zugesagt. So waren sie 13 Krieger, immer noch ein kleines Häuflein gegen 40 Nalli-Männer. Ruhlamann, so wollte es ruhl, sollte nicht mitziehen. Er sollte seine Hände noch nicht in Menschenblut tauchen. So war alles vorbereitet, und des Winkels des Häublings gewertig, da brachte eines Morgens ein Kundschafter die Nachricht, dass ein Haufen Nalli-Männer zur Tour, das heißt Urstierjagd, nach jenseits des Norgeflusses aufgebrochen sei. Sofort wurde diese Nacht der Überfall der Nalli-Höhle beschlossen, und dem Angeko Botschaft gesandt. Nachdem sie sich an einem kräftigen Male von geröstetem Bärenfleisch gestärkt, stiegen die sieben Tulkar-Krieger ins Armital hinab. Dort unten wollten sie mit den Hookas zusammentreffen. Ruhlamann, dem der Vater den wichtigen Schutz der Höhle übertragen, gab ihnen noch das geleiteten Berg hinunter. Nahe bei einem erlen Gebüschel, hart am Bache, erwartete man die Hookas. Hier nahm Ruhl Abschied von seinem Sohne. Gehorsam, aber schweren Herzens, wandte sich Ruhlamann zurück nach der Tulkar. Die Hookas kamen. Der Angeko hatte ihnen einen ledernen Sack mit getrockneten Fischen zur Zehrung mitgegeben, worüber die Tulkar spöttelten. Alle Männer waren gekleidet und bewaffnet, wie wir sie sonst auch zur Jagd ausziehen sahen. Nur drogen sie jetzt, im Winter, über dem Rentierrock noch einen Wolfspelz, und statt der Sandalen hohe Stiefel aus Rentier fäll. Auch waren ihre Rentiermützen heute mit Rabenfedern besteckt, denn der Rabe, der mutig selbst auf den größten Raub vorgestößt, galt den Eimatz als das Sinnbild der Kampfeslust und des Krieges. Man beschloss die gewohnten Pfade zu vermeiden, und die Krieger warteten zunächst im Bette des Rauschenden Baches selbst durch das Armetal aufwärts. Die Nacht war stockfinster, nur der Schnee verbreitete einen schwachen Lichtschimmer. Hin und wieder flatterte mit rauschendem Flügelschlag eine Wildente weg, die die Männer aufgescheucht. In einiger Entfernung glitt wie ein Schatten ein Wolf durch das Gebüsch. War es Rohlamans Stalpe? Nach einer Stunde Wegs gabelte sich das Tal. Jetzt verließen sie den Bach, der sich in dem Linken talarme fortsetzte. Sie wogen rechts ab nach dem Berge zu. Es ging eine steilische Luft hinauf, das Bett eines Gießbaches im Frühjahr. Hier war alles Oberwald und dichte Finsternis. Einer trat in die Fußstapfen des Anderen, und so sicher und behutsam war der Tritt dieses Naturvolkes, dass selten ein Stein ins Rollen kam. Kein Wort wurde gesprochen. Oft hielt Ruhl, der an der Spitze ging plötzlich an und horchte. Und wenn er stand, standen wie eine Mauer alle hinter ihm. Oben auf der Höhe angekommen, wurde Halt gemacht. Jetzt beschloss man, um der Kundschafter der Nallis willen, nicht weiter zusammenzugehen, sondern nur zu je zweien und in verschiedener Richtung zerstreut. Zum späteren Sammelpunkt aber wurde ein allen wohlbekannte, hoher Schroffer, einzeln stehender Fels, etwa dreiviertel Stunden weit von der Nallihöhle bestimmt. Und als Erkennungszeichen auf dem Wege, falls es sich etwa begegneten, drei kurz und schnell hintereinander ausgestoßene Schuhurrufe. Ruhl und der Anführer der Huka-Männer wechselten noch einige Worte und strahlenförmig verteilten sich dann die Kriegerpaare über die schneebedeckte Hochfläche. Ruhl erschien zuerst am Sammlungsfels mit ihm ein Huka-Mann, denn absichtlich hatte er jedem Tulkar einen Huka beigegeben. Es dauerte lange bis zwei weitere Kriegerpaare erschienen, schon dämmerte der Morgen ein rötlicher Schein flimmerte von Osten her durch den grauen Dunst. Unruhig ging Ruhl auf und ab, oft stand er still und späte und horchte nach der Gegend, woher die anderen kommen sollten. Leipo fehlte noch. Links in der Ferne sah man von Zeit zu Zeit ein Feuer aufflammen. »Das ist das Feuer vor der Nallihöhle,« sagte Ruhl. »Warum haben die Nallis offenes Feuer in der Nacht, waren Fede ausgebrochen und die Männer nicht zu Hause?« So fragte er Kopfschildhund einen der Kundschafter. »Die Weiber hielten ein Fest bis tief in die Nacht?« antwortete dieser. »Da ist der schlaue Altenargo nicht zu Hause, oder er hat uns eine Falle gestellt?« Eine Amsel im nahen Gebüsch schnatterte ihren Warnruf. Sie flog kreischend mit kurzen Flügel schlägen, hart vor Ruhl auf. »Wir können nicht länger warten,« sagte er, brach einen Fichtenzweig ab und stellte ihn aufrecht in der Mitte des freien Platzes vor dem Felsen auf, mit sechs Steinen, die er um ihn herum legte. Dies war das Zeichen, daß sie zu sechsten hier gewesen und aufgebrochen. Ein leiser Pfiff und vorwärts ging es in gebückter Haltung und soweit möglich gedeckt durch Bäume und Gebüsche. Nur fünfzig Schritte von der Höhle hinter dichtem Wacholder gestrüppe machten sie nochmals Halt. Breit und blutrot stieg jetzt die Sonne am Horizont auf und warf ihre ersten purpuren Strahlen auf die graue Felsenpforte der Nallihöhle. Kein lebendes Wesen rührte sich hier. »Schießt den Rahmen von der Stange am Eingang herunter!« flüsterte Ruhl einem seiner Leute zu. »Er könnte uns verraten!« der Pfeil schwirrte und der Rabe stürzte. Aber im nächsten Augenblick erhohnte er sich wieder und flatterte unter lautem Gegreiche der Höhle zu. »Truf! Vorwärts!« lief Ruhl und rannte nach der Höhle. Da flog ein Hagel von Pfeilen aus einem Gebüsch am Eingang der Höhle auf die Männer. Sie waren in einen Hinterhalt gefallen. Die drei vordersten Ruhl und zwei seiner Brüder stürzten. Ruhl war schwer verwundet. Die drei Hukkas rannten zurück nach dem Walde. Die ganze Höhle wurde jetzt lebendig. Männer, Weiber und Kinder stürmten heraus und sprangen und schrien durcheinander und lachten und jubelten und tanzten um die Feinde herum, die sich in ihrem Blute auf dem Boden wälzten. Jetzt erschien auch der Altenargu. »Hier wollte den Altenargu überlisten, ihr Bärenliebe!« schrie er die gefallenen Tulkas an. »Aber sind nur drei gekommen?« fragte er erstaunt. Und als er gehört, dass drei andere geflohen, schickte er einen Teil seiner Männer zur Verfolgung nach, jedoch immer vorsichtig, noch einige bei der Höhle zurückbehaltend. Eine halbe Stunde war vergangen, noch immer tanzt in die Weiber und Kinder und höhnt in dem kühnen Ruhl, der, in dess wieder zu sich gekommen, wie ein schwer getroffener Löwe trotzig und wild um sich blickte. Da erscholl von der Seite her, wo die waldlose Ebene weit hin sich erstreckte, lautes Kriegsgeschrei. Es war Repo mit seinen sechs Leuten und den drei geflohenden Hukkas. Alle Nallis flüchteten jetzt nach der Höhle. Schauerlich war das Geheul der Tulkas, ob der gefallenen Brüder, aber ohne sich lange bei ihnen aufzuhalten, stürmten sie, Repo und Obu voran, denn Nallis nach in die Höhle hinein. Dort vor dem Punkt gemachetes Nagu standen die wenigen Nallimänner und hielten Wache. Auf den Häublingen hatten es Repo und Obu abgesehen, die Wachen wurden niedergeschlagen und die beiden drangen hinein. Aber mit ihnen Arah, das mutige Nallimädchen. Aufrecht und fest stand der alte Nagu dort, sein glänzendes Schwert in der Hand, und vor ihnen stellte sich Arah und streckte flehend ihre Arme den beiden Tulka-Helden entgegen. »Obu, ich folge dir, rief sie, lasst meinen Ahn das Leben!« Die Männer stutzten. Von außen aber ertönte jetzt das entsetzliche Jammergeschrei von verwundeten Weibern und Kindern. »Ist das jetzt brauchbar denn, Eimatz?« schrie der Alte, die Weiber und Kinder zu schlachten. »Warmerz, tötet euren alten Ohm!« und dabei hob er sein Schwert in die Höhle. Aber Repo wandte sich um und schrie mit Donnerstimme in die Höhle hinaus. »Lass ab von den Weibern!« Zugleich fiel Arah vor ihrem Großvater nieder, umklammerte seine Knie und bat. »Mach Frieden mit den Tulkas!« »Wir wollen unsere Hände nicht mit dem Blute unseres Ohms färben, rief Repo jetzt. Gelobe uns das Ende der Fede und fortan Freundschaft. »Ist euer Häubglin tot?« fragte der Alte. »Er ist von einem Pfeil durch Bord, versetzt der Repo, aber er lebt noch. »Lasst uns zu ihm gehen!« sagte Nago. Der alte schritt voran, ihm nach die anderen. Repo rief seine Männer zusammen. Es war stille geworden, nur leise Stöhnen und Ächzen ertönte noch aus der Höhle heraus. Nago tritt hin vor Ruhl, der sich mühsam auf seinen Arm stützt. »Nimm dies Schwert von deinem Ohm, kühner Ruhl!« sagte er bewegt. »Freundschaft sei fortan zwischen den Nallis und den Tulkas. Ruhl nahm die Waffe und ein Strahl der Freude glänzte aus seinen matten Augen. »Ich werde sterben!« sagte er. »Aber die Tulkas werden worthalten. Seit einig gegen die Karlats. Wieder brach er ohnmächtig zusammen. »Eilen wir nach Hause!« rief Repo. Die Männer machten tragbaren aus ihren Wurfspießen und luden die verwundeten Brüder darauf. Noch beschenkte der Nago alle Krieger mit prächtigen Steinwaffen. Ara aber nahm zärtlich Abschied von ihrem Großvater. Dann ergriff sie Obu bei der Hand und folgte ihm. Man schlug den Weg über die Hochebene ein. Im Tale angekommen, setzten sie die verwundeten am Bache nieder und wuschen ihnen die Wunden aus. Nochmals schlug Ruhl die Augen auf. Repo stand bei ihm und richtete ihn in seinen armen Halb auf. »Repo!« sagte Ruhl. »Ich sterbe! Sei du, Häubling, meiner braven Tulkas, bis Ruhlamann alt genug. Ihm bring diese Schwert von Sonnenstein. Dann rief er laut, Ruhlamann, mein Sohn, wo bist du? Darf ich deine leuchtenden Augen nicht mehr sehen, deine süße Stimme nicht mehr hören? Ruhlamann, ich sehe dich groß werden, aber nicht unter deinem Volke. Ich sehe die Tulkas sterben, die Hukkas und die Nallis fallen. Du allein wirst leben. Dann schloss er die Augen und flüsterte. Ich sehe einen braunen Adler unter weißen Tauben, und die Tauben folgen ihm, und er schützt die Tauben mit seinen Schwingen. Und des Adlers Augen sind meines Ruhlamanns Augen, und seine Stimme ist Ruhlamanns Stimme. Aber die Tauben sind fremde Tauben. Ich kenne sie nicht. Ruhl war in die Brust getroffen. Er starb dort am Bache im Armital. Ende von Abschnitt 18 Abschnitt 19 von Ruhlamann von David Friedrich Weinland Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Ruhls Begräbnis Es war nahe Mitternacht, als unsere Tulka Krieger mit dem gefallenen Häuptling unten an ihrem Berge ankamen. Nur Ruhlamann und die alte Pare wachten noch oben bei der Höhle. Das wohlbekannte Zeichen der Männer ertönte. Der brave junge alte hinüber nach der Quelle, und wie einst dieses Mal aber mit schwerklopfendem Herzen, ruft er, Ruhlaba, Ruhlaba, durch den finsteren Wald hinunter. Aber niemand antwortete ihm heute. Angst beklommen, rennt er die Zickzackpfade hinab. Da lag der Vater auf einer Bache von Lansen. Mit einem grässlichen Schrei stürzt er über ihn hin. Schweigend stehen die Männer. Endlich richtet er sich auf. Ist er tot? Er ist tot, antwortete Repo. Tod, schreit der arme Verzweiflungsvoll, und ihr lebt noch. Da fiel ihm Obu um den Hals und rief, Ruhlamann, töte mich als Racheopfer an deines Vaters Grabe, mein ist alle Schuld. Aber Ruhlamann riss sich los, warf sich über den toten Häubkling und schrie, Ruhlaba, Ruhlaba, und legte sein Ohr an die kalten Lippen, als müsste er noch ein Wort von dem Helden hören. Doch der treue Vater blieb stumm. Plötzlich erhob sich der Jüngling wieder und rief, wer hat ihn gemordet? Der erste Pfeil der Nallis traf ihn, antwortete Repo. Er erzählte ihm den Hergang und Virul unten am Bache gestorben, und es fahrt das letzte Worte des Abschieds von Ruhlamann und überreichte ihm das Schöne Schwert. Ruhlamann ergriff es schweigend, drückte Obu noch die Hand und verschwindet im Walde. Als die Männer mit dem toten Häubkling vor der Tulka ankamen, fanden sie die alte Pare bewusstlos vor der Höhle liegen. Mit schlimmer Ahnung hatte sie die Krieger entlassen, und als sie den Schmerzen schrei Ruhlamanns vom Tale herauf vernommen, wusste sie alles. Wie wahnsinnig wollte sie ihnen entgegen eilen, brach aber zusammen. Man trug sie und enttoten hinein in die Höhle. Die Tage der Trauer für unseren Tulka stamm, sollten jetzt nimmer aufhören. Am anderen Morgen wurde die Kriegsstange vor der Höhle gelegt. Männer, Frauen und Kinder färbten sich Gesicht und Hände schwarz. Ein Gerüst wurde errichtet in der Mitte des Platzes. Vier mans hohe Pfäle mit einem Dach aus dünnen Baumstämmen und zweigen. Darauf legte man den toten Häubkling, angetan mit seinen kostbarsten Kleidern, seine besten Waffen neben ihn, das gute Steinbeil in seine Rechte, die Lanze in die Linke. Indes hatten die Huka Männer die traurige Meer in ihre Höhle gebracht und schon am Nachmittag erschien der Angeko mit seinem ganzen Stamme. Wie ein Steinbild saß die alte Pare auf ihrem Platz unter der Eibe, teilenamslos und schweigend start sie vor sich hin. Neben sie zu ihrer Rechten setzt sich der Angeko, zu ihrer linken Repo. Die anderen Männer, Weiber und Kinder bilden einen weiten Kreis um das Gerüst. Sie unterhalten sich flüstern und von Zeit zu Zeit auf ein gegebenes Zeichen stimmen sie einen eintönigen schauerlichen Klagegesang an. Am Abend zogen alle Männer aus, um das Wild für den Leichenschmaus, einen Bären zu erlegen. Der Angeko bezeichnete ihnen den Schlupf eines solchen nicht weit von seiner Höhle, und schon am anderen Morgen schleppten sie die schwere Beute herbei. Nach alter Sitte mußte am dritten Tage die feierliche Beisetzung stattfinden. Eine der vielen kleinen Grotten, wie sie sich überall in den Alpfelsen finden, diente seit alter Zeit als Totengruft für die im Kampf gefallenen Männer. Sie lag in einem Winkel des Gebirges zwischen der Tulka und Huka, am Ende des Mates, das heißt Heldentals, einer kalten nördlichen Waldschlucht. Vor ihr war ein großer freier Platz geebnet, in dessen Mitte ein mächtiger Felsblock aufgerichtet. Reste früherer Leichenmale, Asche, Kohlen, zerschlagene Tierknochen, zerbrochene Steinmesser, liegen zerstreut umher. Alte Eiben im Kreise gepflanzt, beschatten mit dunkelgrünem Walde die einsame, düstere Städte. Eine große Steinplatte senkrecht aufgerichtet, verschloss den Eingang der Felsgrotte, damit kein Raubtier zu den Toten gelangen möchte. Innen aber in der Höhle waren zwei Räume, ein großer, weiter, niederer und ein kleiner, enger, aber höherer, letzterer, den Häublingen vorbehalten. Dort im großen Raume lagen die Leichen, nach Mumienart zusammengeschnürt, neben und aufeinander. Aber die Häublinge im kleinen Gemach setzte man aufrecht auf Felsblöcke, den Rücken gegen die Wand gelehnt, das Zepter aus Rentiergewei in der Hand. Am dritten Tage gegen Mittag erschien auch der alte Nago selbst mit zehn seiner Männer vor der Tulka. Obu und Ara von Repo gesandt, hatten ihn abgeholt. Die alte Pare erhob sich vor ihm und seit dreißig Jahren zum ersten Mal wieder blickte sie in das Gesicht ihres Bruders. Am Morgen des selben Tages war auch Rolamann aus der Waldeinsamkeit zurückgekehrt, blass, abgehärmt und ernst, kein Laut verriet seinen tiefen Schmerz. Ein langer Trauer Zug setzte sich am Nachmittag von der Tulka aus nach dem Matetal in Bewegung. Voran vier Nalli-Männer mit der Tragbare der tote Häubling mit einem Bärenfell bedeckt. Hinter ihnen, in ihrem Reisekorb, wart die alte Pare von zwei Hukarläuten getragen. Dann folgte der Nago, der Angeko, Repo und Rolamann, alle im Feier gewandt und in Kriegerrüstung. Nach ihnen die übrigen Männer, von denen vier den zum leichen Male bestimmten Bären auf Stangen drogen. Zuletzt die Weiber und Kinder unter erschütterndem Klage gesang. Vor der Grabhöhle wurde der Häubling aufrecht auf den Fels in die Mitte gesetzt und feierlich wie einen Lebenden redeten ihn nun nach alters Sitte die Häublinge der anderen Höhlen an. Zuerst der Nago. »Komm zurück aus der Walbarhöhle, du Edler, und höre mich. Ich habe dich gehasst dein Leben lang. Was war der Grund? Dein Ahn stahl mir die Schwester und er zorn meines Vaters Fras fort in mir. Warum kamet ihr nicht und versöhntet euren Ohm ihr Tulka fettern? Oftmals zitterte mein Herz vor Freude, wenn ich deine Taten hörte, du Mutiger, wie du in raschem Sprung einholtest, die flüchtige Kadde, wie dein Pfeil nie fehlte den Adler hoch in den Lüften, wie du den Dolch einbortest, ins Herz dem riesigen Änak, wie du niederschluckst mit mächtigem Faustschlag den Uson, wie du dem kühnen Raben gleich dir den Habicht anfällt, Auge in Auge bekämpftest, den furchtbaren Buria. Denke nicht mehr des alten Haaders, empfange freundlich mit den anderen Häublingsgeistern den alten Nago. Wann er bald niedersteigt zu der warmen, hellen Walbarhöhle, wo ewiger Friede, nimm zum Pfand den Ring aus Sonnenstein, seh ich in Leuchten einst dort in der Walbar, so erkenne ich daran den Tulka-Helden, Ruhl, den Kühnen. Dann trat der Angeko dem Toten Ruhl gegenüber und sprach, »Warum verlässt du uns in des Lebens Vollkraft, herrlicher Ruhl, du Rabe, an Mut, du Numbaren Stärke. Ja, kurz ist, wir sehen es, das Leben des Helden, denn der Gefahren für den Kühnen sind zu viele, aber aller Gefahren schrecklichste ist der feindliche Bruder, denn nicht aus der Nähe nur, wie der Änak und Buria, nein, schon von fern her trifft er auch den stärksten Gegner. Und nicht immer ist der heilende Arzt zur Seite. So nimm nun auf den Weg diesen Dolch, meine schönste Waffe, und sprich Gutes von mir in der Walbarhöhle, denn auch ich bin alt und werde bald folgen. Wild stürmen die Kriegstänze der Männer, begleitet von Schlachtgesängen und Trommelschlägen, wechselten jetzt mit ruhigeren Tänzen der Weiber und schwermütigem Klagen. Dies dauerte bis in die Nacht hinein. Dann wurde vor dem Felsblock ein großer Holzstoß aufgeschichtet und angezündet. Jetzt plötzlich auf ein Zeichen des alten Nargo wart es still. Die ganze Schare hatte sich dem toten Häubdling gegenüber aufgestellt. Hochauf loderten die Flammen des Holzstoßes und beleuchteten Grell die bleichen Züge des Helden. Als das Feuer herabgebrannt, wurden Kienfackeln angezündet, die schwere Steinplatte von dem Eingang der Grabesgrotte weggewälzt, die Leiche auf die Bare gelegt und von vier Tulka-Männern in die Häubdlingsgrotte hineingetragen. Nur die Häubdlinge, die alte Pare und Rolamahn folgten dahin. Mittlerweile war der Bär zum Leichenschmaus zerlegt und geröstet, eine ganze Keule abgetrennt und zu den Füßen des Häubdlings gelegt, als Zehrung auf den Weg in die Walbarhöhle. Die Beisetzung war beendet. Die Häubdlinge und die Tulka-Männer kamen zurück aus der Höhle, nur die alte Pare und Rolamahn verwalten noch länger darin. Wie mit einem Schlage schien jetzt eine Wandlung über die ganze Versammlung gekommen. Da und dort wurden Feuer angemacht, um die man sich gruppenweise lagerte. Fast schien alle Trauer vergessen, denn lautes, munteres Gespräch erscholl von allen Seiten. Der Bär wurde verteilt, das Gehirn aus der aufgeschlagenen Schädelkapsel den Häubdlingen dargeboten, die Markknochen an den Enden aufgeschlagen und von den Männern ausgesaugt. Der Schmaus dauerte bis nach Mitternacht. Da erschien die alte Pare unter dem Eingang der Grotte und rief mit lauter Stimme den Nagu, den Angeco und Repo und Rolamahn zu sich hinein. Dort, in der von außen nur sperrlich erleuchteten Totenkammer, gönnte sie zum ersten Mal ihrem Bruder Nagu das Wort. Nagu, deine Schuld ist groß, sprach sie, denn durch deinen Hass ist dieser Held der beste Eimat gemordet. Aber er spricht durch mich, der edle Rol, leget eure Hände in meine kalte Rechte, ihr Häubdlinge der Eimat und schwört, dass dies der letzte Brudermord sein soll. Wer hinfort einen Eimat tötet, der soll nie kommen in die Walbarhöhle. Ernst, fast bitter, erwiderte darauf der Nagu. Rol ist nicht gemordet, er ist als Krieger gefallen, hätten wir nicht gewacht lange Nächte hindurch, so säße wohl ich jetzt hier an seiner Stelle. Ist es meine Schuld, dass er das Schwarze loszog beim Todeswürfeln? Darum äre auch du, Schwester, des toten Willen. Vergib, vergiss endlich den alten Haader. Einer nach dem anderen ergriff die Rechte Rolz zu Letzt Rolamann. Dann nahmen die Häubdlinge feierlich Abschied von der alten Pare, herzlichen Abschied voneinander und brachen auf jeder nach seiner Heimat. In der Tulka aber mußte, so forderte es der strenge Brauch, ein ganzes Jahr um den toten Häubdlinge trauert, kein Freudenfest, keine Hochzeitstufte gefeiert werden. So wart auch Obus Hochzeitsfeier um ein Jahr verschoben, doch blieb Ara fortan in der Tulka. Ende von Abschnitt 19