 Ich sehe mir gern meine Hand an, wenn sie so da liegt, mit all ihrer Möglichkeit. Und es gibt nicht nur hier zu tun, außer vielleicht, auf ein paar Worte zu machen. Auf ein paar Schöne in der richtigen Reihenfolge. Die letzte Ding fand ich vor vier Wochen zirkant. Nachts unter deiner Kortose auf einem Welk und Palmenblatt. Und bitte denk dran, es ist Schönstand da. Und es waren nicht mal meine Worte. Aber danach konnte ich lange nichts anderes denken als da, dass es doch tatsächlich schön ist im manchen Moment. In solchen, die nicht über sich hinauswachsen wollen, weil endlich etwas da ist, das reicht. Das ist, was ich denke an diesem Donnerstagvormitter, Ende Oktober 2010. Und meine Finger falten sich für einen Schockflug über weißes Papier. Unter meiner melden Biene wachsen die Worte zusammen für dich. Der auch in anderem lichen sich nicht so stark verändert, wie beispielsweise der kale Baum vor meinem Köchenfenster oder die blaue Plastikplane über dem Bauschöpf vom vorigen Jahr. Ich sehe uns unabhängig von den Blitterungen. Und schon ist der Frühling vorbei. Am Fenster haben wir die Tropfen vereinzelt. Die Giebel der Häuser stehen vergraben in Wolken. Und anders als die Vögel, die bankt durch pickendes, dunkelsihre Flügel vergessen, fällt es mir auf dich zogen schwer. Ich werde es spät als Angst rausgeben, dass reden vom Fehl, das gar nicht gleich ist. Nicht üben will ich dich gehen zu sehen, mit langen Beinen federlos, durch diese Landschaft oder Tür. Der Teucher. Und es wallelt und zieht und brauselt und zöscht. Als Teuchter der Teucher verließ ich die Gist. Trimm auf und des Meeres tiefbundesten Grund aus entsprudelnden, strudelnden hellen Schlund war, eingeteucht in Nacht und Kran. Begehr dies nie mehr anzuschauen. Ein Teucher bin ich. Nur scheint besser, ich bin's fortan im Bingewässer. Den brauche ich brauner Teichentiefen, aus denen Fisch und Feuernis miefen, wo Wasserpest und Seeroseuchen flicke ich nun ein. Und aufzutäuschen. In meinem gönnen Nebenbrem, bin ich für jeden gut zu sehen. Denn spille Freund, den kleinen Tier, doch gönn' ich die Harpone mehr, falls ex Leich mir mit Leichnam droht. Denn dann werde ich für ihn getont. Nun kündigt mir das Königsbote, das zwanzigseilige Bedrohte, doch eine gänzlich und die Wote best ihr Sonnenteich für Tote. Im Bayer, bei der Kerchulist, der uns auf Wau-Waus-Welden fliessen und mehr als 20 Ängen misst. Ich schwöre bei Gott, dass das hier ist der größte Welt, die Welt Jesach. Von daher droht von dort Gefahr, denn die WWs der Welten gelten nicht viel in fieser Welten zu bilden. Ein Rudel-Budel nahm der Schwudel. Ein Baby von Yorkshire empfiehlt man sich Borxie von Welts, denn er hat noch ein Dunzen im Magen. Seit Tagen jaulen und faulen dort gleichsam mit Rinti. Spaniel der Spanierin, die Kollis aus Kolumbien, die Pitbulls, Weißer, Putpits trinkern. Manch Rasseloser mischen Stinker. Der Golden Retriever, der Silber, der Tiva, die vor dem Eintraum auch nicht immer als sie war. Selbstes Königreich, staatlichste Nachfolger-Dogger, vermochte der Welts, übers Ufer zu loggen. Der König wahrt ganz Zürgen von Zornen und zetterte Hochwohlgeboren das Herz des Wallachs bringt es ihm. Doch wer stellt sich dem ungetümmen? Der Knappen sind nicht viele mehr und deshalb komme ich auch hierher. Tiermüs den Tod der Welten rechen, den Welts, wenn die Papüle schlechen, dann lohnt. Und das ist sein Versprecher. Der Königs-Euch mit einem Becher. So ein, wie ihr ihn schon kennt, bei Schiller ohne Happy End doch. Diesmal ist für euch was drin. Am Ende gar eine Täucherin. Wenn denn der, der die Beller, statt die Bellen, frisst nicht anders, stillzustellen ist und ihr seid euch auch ganz gewusst, dass hier ein Notschlag tötig ist, wohl an so sei der Pannen geschlossen. Der Welts bekommt was auf die Flossen. Auf mir der Zeugwart mechanier ich. Vier Dicke nehme ich mit und wähle den Messerblock, den Medizinball und ein trocken Tuch, falls mich der Milch da einschleibt, dass seiner Sahne nicht an mir keibt und fruchtlos dieser Welt entfläuche. Das ist das Ziel. So war ich zu euch. In meinem gönnen Neopren bin ich am Weihangern zu sehen und kaum kam ich umringt mich die jubelnde Schah der nachlässlich haltlosen Unteralter. Der König spricht vom Mobile-Tron. Mein Volk, Volor Manchon des Ohn, wagt ihr es zum Weltschen abzusteigen, nennt diesen Becher euer Eigen. Das Blattgold glüht im Sonne nicht. Das Schein am Rand des Bechers bricht, da prallt ein Gleisenschrah, ins teichgewordene Weltenkrack. Da schwillt das Wasser wuppt, das Schiff, der Kreuz von Drunden. Herr Gott, hilf was, drängt der Luffa und Kunden ein Porfig Grau und riecht das Gold hervor, aus den Schatten der Wasser zu Tiefern schwerze, das Jeden am Ufer hier stoppt es im Herze. Mein Gott, der Welts ist aufgewacht und zieht nun aus dem Reich der Nacht, klar Richtung Land und Königspracht, schießt feinschnell durch die Bayer-Fütze, vom Floss und Schwert steht Entenkrütze. Was wird der Welts doch nicht vonbringen? Per Flossenschlag wie Flügel schminn, vier Meter über Land zu springen, den Geben dem Königs Leben auszufritten, der Souverän aus Wasser steht, sein blaues Blut im Leib gefreht, weil Panik in mein Kind gebiert, da kommt der Welts Empor gestrungen. Am Bartel hängt noch Runde jungen, wie mir erzählt, jedoch von Weltscher Qualität. Der aller Weltser, Meister, hat vorm König Plump zu Boden gegeben. So seinem Element entrissen hat er vom Pöbel aus geschissen, der Rücken und Annett kraftgerelt ruft, Einhalt gersünden, ihr Ruf zu sperrten. Bis auf das Wallas letzte Greiten wirds Fleisch aus ihnen rausgeträht und so zerstört der Kreisefisch in Häppchen für den Speisetisch. Ein Ende, Hund und Mund gerecht. Nur ich, Welts, mich im Schlafer echt nicht, dauert, dass der Welts gigant. Ein so profanes Endewand. Ein teucher Barstuhl. So wie ich. Doch kümmern Sie einen dort runden nicht, auf welchem Königspakt man einschlägt, mit welchem Pakt man dann Kontakt fehlt, weil man unlängst ins Fähren schwimmt, wo Tageslicht ins Nichts verdeckt. Und doch fehlen auf das Goldesschein, wir gleichermaßen beide rein. Da greift die Einsicht, wie wohl später, dass ich die Spur zum Goldesäte, weil ich zwischen den Welten treibe, statt dass ich muss mich hindreiben, bleiben. Und so setzt sich der oftmals verpennte Entschluss, dass jetzt mein Pendeln enden muss. In meinem gönnen Neopren werde ich bei Dämmerung untergehen, auf das ich gründlos ruhen fällt. Dort unten, wo die Teucher sind.