 Kapitel 1 von Der Chancellor Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfreund im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Chancellor von Jules Verne Kapitel 1, Charleston, am 27. September 1869 Um drei Uhr Nachmittags verlassen wir den Battery-Kai. Rash führt uns die Ebbe dem freien Meer dazu. Captain Huntley hat alle Segel beisetzen lassen und der Nordwind treibt den Chancellor quer durch die Bay von Charleston. Bald ist das Vorsamter um Schiff und liegen uns die Batterien, welche den Hafen bestreichen, zu linken. Um vier Uhr passiert unser Schiff die enge Einfahrt, durch die bei sinkendem Wasser eine schnelle Strömung flutet. Von hier aus ist die eigentliche offene See freilich noch ziemlich weit entfernt und nur durch enge, gefährliche Wasserstraßen zwischen ausgedehnten Sandbänken zu erreichen. Captain Huntley wiegt in das Fahrwasser nach Südwesten ein und hält auf den Leuchtturm an der linken Spitze des Vorsamts dazu. Die Segel werden so dicht als möglich gegen den Wind gestellt und um sieben Uhr abends bleibt der letzte Ausläufer der Sandbänke hinter unserem Fahrzeuge zurück, das nun in den Atlantischen Ozean hinaus steuert. Der Chancellor, ein schöner Dreimaster von 900 Tonnen, gehört dem reichen Hause der Gebrüder Leird in Liverpool. Das Schiff ist zwei Jahre alt, wird Kupfer bekleidet, aus Teacolls gebaut und führt außerdem Besammaste, Untermaste und Tackelage aus Eisen. Das solide und schöne Schiff, beim Büro Veritas unter A1 klassifiziert, vollendet eben seine dritte Reise zwischen Charleston und Liverpool. Bei der Abfahrt aus Charleston hießte es die englische Flagge. Ein Seemann hätte aber auch ohne diese seinen Ursprung auf den ersten Blick erkannt. Es war wirklich, für was es sich ausgab, daher Englisch von der Wasserlinie bis zur Mastspitze. An Bord des Chancellor, der jetzt nach England zurücksegelt, habe ich mich aus folgenden Gründen eingeschifft. Zwischen Süd-Carolina und dem Vereinigten Königreiche besteht keine direkte Dampferverbindung. Um eine transatlantische Linie zu erreichen, müsste man entweder nach Norden hinauf bis New York gehen oder nach Süden hinunter bis New Orleans. Zwischen New York und der alten Welt unterhalten verschiedene englische, deutsche und französische Gesellschaften eine häufige und sichere Verbindung. Und von dort aus hätte mich eine Scotia, Holphatia oder eine Perrer, bekannte Schiffe jener Linien, schnell genug meinen Bestimmungsorte zugeführt. Zwischen New Orleans und Europa verkehren die Dampfer der National Steam Navigation Company. Die sich an die französische Linie nach Cologne und Espinwall anschließen. Als ich aber auf den Kais in Schalzten dahinging, sah ich den Chancellor. Das Schiff gefiel mir, und ich weiß nicht, welcher Instinkt mich an Bord desselben trieb. Es ist übrigens recht bequem eingerichtet und bei günstigem Wind und Meere, wobei die Schnelligkeit, die der Dampfer fast erreicht, ziehe ich es nach allen Seiten hinvor, mit einem Segelschiff zu reisen. Zu Anfang des Herbstes hält sich in diesen niedrigen Breiten die Witterung noch sehr schön. Ich entschied mich also für die Überfahrt auf dem Chancellor. Habe ich daran wohl getan? Werde ich es zu bereuen haben? Die Zukunft wird es leeren. Ich will meine Beobachtungen tagtäglich notieren. Und jetzt, da ich schreibe, weiß ich selbst noch nicht mehr, als die Leser dieses Tagebuchs, wenn dasselbe überhaupt jemals Leser findet. Ende von Kapitel 1 Gläsen von dir, Queber, Rheinberg Kapitel 2 von Der Chancellor Gläsen für LibriVox.org von dir, Queber, Rheinberg Am 28. September Ich erwähnte schon, dass der Kapitän des Chancellor Handley heißt. Mit Vornamen John Silas. Er ist ein Schotter aus Dundee, gegen 50 Jahre alt und macht den Eindruck eines erfahrenen Ozeanschifbers. Bei nur mittlerer Körpergröße sind seine Schultern nicht breit, sein Kopf, den er aus Gewohnheit immer nach der linken Seite neigt, etwas klein. Ohne Physiognomiker ersten Ranges zu sein, glaube ich schon, trotzdem ich Kapitän Handley erst seit wenigen Stunden kenne, ein Urteil über denselben abgeben zu können. Dass Silas Handley das Aussehen eines guten Seemanns habe und in seinem Fache wohl unterrichtet sei, den widerspreche ich nicht. Dass in diesem Manner aber ein fester Charakter stecke, der unbeugsam jeder Prüfung entgegenträte, nein, das ist nicht möglich. In der Tat erscheint die Haltung des Kapitäns etwas schwerfällig, sein Körper ziemlich abgespannt. Er ist nachlässig, das sieht man an seinem unsicheren Blicke, den passiven Bewegungen der Arme und seinem Schwanken, bei dem er von einem Bein auf das andere fällt. Dieser Mann ist nicht energisch, kann es nicht sein, nicht einmal starkköpfig, denn seine Augen haben kein Feuer, sein Kind ist fein und weich und seine Hände scheinen sich gar nicht ballen zu können. Außerdem fällt mir an ihm noch ein eigentümliches Wesen auf, das ich mir noch nicht zu erklären vermag, doch werde ich ihm auch ferner diejenige Aufmerksamkeit schenken, welche der Befilz aber eines Schiffes verdient, auf dem er sich nach Gott den Nächsten nennt. Wenn ich nicht irre, befindet sich aber zwischen Gott und Silas Huntley noch ein anderer an Bord, der gegebenenfalls eine hervorragende Stelle einzunehmen bestimmt scheint. Das ist der zweite Offizier des Chancellor, den ich noch nicht genügend studiert habe und von dem zu sprechen ich mir für später vorbehalte. Die Besatzung des Chancellor besteht aus Captain Huntley, dem zweiten Offizier Robert Curtis, dem Leutnant Walter, dem Hochbootsmann und 14 Matrosen, lauter Engländer oder Schotten, zusammen also 18 Seeleute, eine Anzahl, welche zur Führung eines Dreimasters von 900 Tonnen Gehalt völlig hinreichend ist. Die Männer scheinen ihr Geschäft alle gut zu verstehen, was ich bis jetzt davon sah, beschränkt sich freilich darauf, dass sie unter dem Kommando des zweiten Offiziers in dem engen Fahrwasser Fort Charleston sehr geschickt manövrierten. Ich vervollständige das Verzeichnis, der auf dem Chancellor eingeschiften Personen durch Erwähnung des Stuart Hobbett, des Negacourse Jinx Drop und durch ihn zufügen einer Liste der Passagiere. Von letzteren zähle ich, wenn ich mich einrechne, acht Personen. Noch kenne ich sie kaum, doch werden die Eintönigkeit einer längeren Überfahrt, die kleinen Vorkommnisse jedes Tages, die unumgänglichen Berührungen mehr in so engem Raume, zusammenwunder Leute, das natürliche Bedürfnis, seine Gedanken auszutauschen und jedem Menschen Herzen eingeborene Neugier uns zeitig genug einander näher bringen. Bis jetzt haben uns noch der Vierwaar der Einschiffung, die Besitznahme der Karinen, die Einrichtungen, welche eine Reise von drei bis vier Wochen nötig macht und verschiedenerlei andere Geschäfte noch voneinander ferngehalten. Gestern und heute erschiene noch nicht einmal alle bei Tische und vielleicht leiden einige an der Seekrankheit. Noch habe ich sie nicht einmal alle gesehen, weiß aber, daß ich unter dem Passagieren zwei Damen befinden, die in der hintersten Kabine wohnen, deren Fenster in dem Spiegel des Fahrzeugs angebracht sind. Hier folge eine Liste, wie ich sie der Schiffsrolle entnehme. Mister und Mrs. Curre, Amerikaner aus Buffalo, Miss Herbie, Engländerin, Gesellschaftsdame der Mrs. Curre, Mr. Letourneur und Sohn André Letourneur, Franzosen aus Haver. William Falsten, Ingenieur aus Manchester und John Ruby, Kaufmann aus Cardiff, bei der Engländer, endlich J. R. Casalon aus London, der Verfasser dieser Zahlen. Ende von Kapitel 2, diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 3 von Der Chancellor, gelesen für LibriWox.org, von Dirk Weber-Reinberg. Am 29. September. Das Konnoissement des Captain Huntley, daher die Akte, in welche die im Chancellor verlagenden Waren aufgeführt und die Frachtbedingungen festgestellt sind, lautet wörtlich folgendermaßen. Herrn Brownsfield und Companion, Kommissionäre Charleston. Ich, John Silas Huntley aus Dundee, Schottland, Commandant des Chiefs Chancellor, 900 Tonnen Last, gegenwärtig in Charleston, um mit dem ersten günstigen Winde auf kürzestem Wege und unter dem Schutze Gottes abzufahren und bis vor die Stadt Liverpool zu segeln, bekenne hiermit von den Herrn Brownsfield und Companion, Handelskommissionäre in Charleston, unter das sonst leere Oberdick des erwähnten Schiffes, 1700 Ballen Baumwolle im Werte von 26.000 von Stirling, Alles im guten Zustande, markiert und nummeriert laut Buch, angeliefert erhalten zu haben, welche waren ich, abgesehen von den Gefahren und Zufällen des Meeres, im bestem Zustand in Liverpool an die Herren Gebrüder Alert oder deren Ordre, abliefern und mich für meine Frachtspesen mit 2000 von Stirling, nicht mehr, laut Charterbrief bezahlt machen werde. Havarischaden nach Segebrauch und Herkommen. Zur Bekräftigung dieses habe ich verpflichtet und verpflichte hiermit meine Person, mein Vermögen und das genannte Fahrzeug mit allem Zubehör. Zu diesem Zwecke habe ich drei gleichlautende Konosamente unterzeichnet und solle nach Erledigung eines derselben die anderen null und nicht dick sein. Geschehen zu Charleston, am 13. September 1869, J. S. Huntley. Der Chance Law führte also 1700 Ballen Baumwolle nach Liverpool, Absender, Brownsfield und Companion in Charleston, Empfänger, Gebrüder Alert in Liverpool. Da das Schiff eigens zum Baumwollentransport eingerichtet ist, so wurde die Ladung mit größter Sorgfalt verstaut. Bis auf einen kleinen für das Passagiergepäck freigelassenen Teil, nehmen jene Ballen den ganzen Schiffsraum ein und bilden, da sie mittels Winden sehr fest verschnürt sind, nur eine äußerst kompakte Masse. Kein Eckchen des unteren Raumes ist auf diese Weise unbenutzbar geblieben, ein günstiger Umstand für ein Schiff, welches dabei seine volle Warenladung aufzunehmen vermag. Ende von Kapitel 3. Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 4 von Der Chance Law. Gelesen für LibriVox.org. Von Diakweber, Rheinberg. Vom 30. September bis 6. Oktober. Der Chance Law ist ein schneller Segler, der viele Schiffe von gleicher Größe leicht überholen würde und seitdem die Brise aufgefrischt hat, lässt er einen langen, kaum übersehbaren Streifen wirbelnden Kielwassers hinter sich, so dass man ein langes weißes Spitzengewebe, das auf dem Meere wie auf Blaum unter Grunde hingebreitet läge, zu sehen vermeint. Der Ozean ist vom Winde nur wenig bewegt. Soviel ich weiß, wird niemand am Bord von dem Schwanken und Stampfen des Schiffes besonders belästigt. Übrigens befindet sich keiner der Passagiere auf der ersten Überfahrt und sind alle mehr oder weniger mit dem Meere vertraut. Zur Zeit des Essens bleibt jetzt kein Platz am Tisch leer. Zwischen dem Passagieren knüpfen sich allmählich Verbindungen an und das Leben an Bord gestaltet sich minder einförmig. Der Franzose, Mr. Laetourneur und ich, ihr plaudern häufig miteinander. Mr. Laetourneur ist ein Mann von 50 Jahren, hohem Wuchse, weißem Haar und ergrauendem Barte. Er erscheint noch älter, als er wirklich ist, eine Folge langjährigen Kummers, der an ihm nackte und ihn auch heute noch verzehrt. Offenbar trägt dieser Mann eine nieversiegende Quelle der Traurigkeit mit sich herum, was man an seinem herabgekommenem Körper und dem häufig auf die Brust niedersinkenden Kopfel leicht erkennt. Nie lacht er, nur selten lächelt er, und dann nur seinem Sohn gegenüber. Seine Augen sind sanft, blicken aber stets nur wie durch einen feuchten Schleier. Sein Gesicht verrät eine ganz charakteristische Mischung von Kommunis und Liebe und seine ganze Erscheinung atmet eine gewisse wohlwollende Güte. Man kommt auf den Gedanken, dass Mr. Laetourneur über irgendein unverschuldetes Unglück traure. So ist es auch, doch wer sollte kein schmerzliches Mitgefühl empfinden, wenn er die wirklich übertriebenen Vorwürfe hört, die er sich als Vater selbst macht. Mr. Laetourneur ist nämlich mit seinem etwa zwanzigjährigen Sohne, André, einem sanften, einnehmenden jungen Männer an Bord. Dieser hat zwar im Gesicht eine Ähnlichkeit mit seinem Vater, aber – und das ist eben die Ursache des nie gestellten Schmerzes des Letzteren – André ist gebrechlich. Sein Linkes, stark nach außen, verrenktes Bein, zwingt ihm zu hinken, so dass er ohne Stock, auf den er sich stützt, gar nicht gehen kann. Der Vater betet sein Kind an und man sieht, dass dessen ganzes Leben jenem Unglücklichen Wesen gewidmet ist. Er leidet durch das angeborene Gebrechen des Sohnes weite mehr als sein Sohn selbst und erbittet von diesem Wuldern- und Wandverzeihung. Seine Hingibung gegen André äußert sich jeden Augenblick vom Neuen. Er verlässt ihn nicht, belauscht seine geheimsten Wünsche, achtet auf alles, was jener tut. Seine Arme gehören mehr dem Sohne als ihm selbst. Sie umschlingen ihn und unterstützen ihn, wenn sich der junge Mann auf dem Verdeck des Chancellors ergeht. Mr. Laetourneur hat sich mir einigermaßen angeschlossen und spricht unausgesetzt von seinem Kind. Heute sprach ich ihn folgendermaßen an. Eben komme ich von Mr. André. Sie haben einen guten Sohn, Mr. Laetourneur, er ist ein begabter und unterrichteter junger Mann. – Jawohl, Mr. Casalon, antwortete mir Mr. Laetourneur, dessen Lippen ein schwaches Lächeln versuchen, eine schöne Seele in einem elenden Körper, die Seele seiner armen Mutter, welche starb, als sie ihm das Leben gab. Er liebt sie sehr. – Das gute Kind, flüsterte den Kopf senkend, Mr. Laetourneur. – Oh, fährt er dann fort. Sie können es nicht mitführen, was ein Vater leidet bei dem Anblick seines gebrechtlichen, vom Geburt auf gebrechtlichen Kindes. – Mr. Laetourneur, erwiderte ich, bei dem Unglück, welches ihrem Sohn betroffen hat, teilen sie die Last nicht ganz gerecht. – Ohne Zweifel ist Ohndré tief zu beklagen, aber ist es denn gar nichts, von ihnen so geliebt zu werden? Eine Körperschwäche trägt sich leichter als ein Seelenleiden, und das Letztere trifft sie doch ganz allein. Wiederholt beobachtete ich aufmerksam ihren Sohn, und wenn ihm irgendetwas nahegeht, so glaube ich behaupten zu können, dass das nur ihre persönliche Bekümmernis ist. Die ich ihm gegenüber stets verberge, fällt mir Mr. Laetourneur schnell ins Wort. Ich habe nur einen Lebenszweck, den ihm fortwährenden Zerstreuung zu verschaffen. Trotz seiner Schwäche erkannte ich an ihm eine leidenschaftliche Reiselust. Sein Geist hat Füße, nein, hat wirklich Flügel, und schon seit mehreren Jahren reisen wir zusammen. Erst besuchten wir ganz Europa, und eben jetzt kehren wir von einer Tour durch die Hauptstaaten der Union zurück. Die Erziehung Ohndrés habe ich, da ich ihn keiner öffentlichen Schule anvertrauen wollte, selbst geleitet, und jetzt verlende ich sie durch Reisen. Ohndré besitzt lebendige Auffassung und glühende Fantasie. Er ist empfindsam, und manchmal bilde ich mir ein, dass er vergessen könne, wenn ich seine Begeisterung für die großartigen Naturschauspiele sehe. Ja, mein Herr, gewiss, sage ich. Aber wenn er auch vergesse, mit Mr. Laetourneure wieder das Wort und begleitet es mit einem bekräftigenen Händedruck, so vergesse ich nicht und werde nie vergessen können. Glauben Sie wohl, mein Herr, dass mein Sohn seiner Mutter und mir jemals vergeben kann, ihm ein so elendes Leben geschenkt zu haben? Der Schmerz dieses Vaters, der sich wegen eines Unglückes anklagt, für das kein Mensch verantwortlich sein kann, zerreißt mir das Herz. Ich will ihn trösten, doch in dem Augenblick erscheint sein Sohn. Mr. Laetourneure läuft auf diesem Zoo und hilft ihm die etwas steile Treppe nach dem Oberdeck hinauf. Dort setzt sich André Laetourneure auf eine der Bänke, welche unter einigen Hühnerkäfigen angebracht sind, und sein Vater nimmt neben ihm Platz. Beide plaudern und ich mische mich in ihre Unterhaltung. Sie betrifft die Fahrt des Chancellor, die Aussichten der Überfahrt an Bord. Mr. Laetourneure hat ebenso wie ich von Captain Huntley einen mittelmäßigen Eindruck bekommen. Die Unentschiedenheit dieses Mannes, seine etwas schläfrige Erscheinung, hat ihn unangenehm berührt. Dagegen fällt Mr. Laetourneure ein sehr günstiges Urteil über den zweiten Offizier, Robert Curtis, ein wohlgebauten Mann, von dreißig Jahren mit großer Muskelkraft, der immer in Tätigkeit ist und dessen lebhafte Willenskraft sich fortwährend in Handlungen auszusprechen sucht. Robert Curtis betritt eben jetzt das Verdeck. Ich fasse ihn schärfe ins Auge und erstaune, daß er mir vorher noch nicht mehr aufgefallen ist. Da steht er in Straffer und doch ungezwungener Haltung, mit stolzen Blicke und wenig gerunzelten Augenbrauen. Ja, das ist ein energischer Mann, der den kalten Mut wohl besitzen mag, welcher den wahren Seemann auszeichnen muss. Gleichzeitig ist ihm ein gutes Herz eigen, denn er interessiert sich für den jungen Laetourneure und sucht ihn bei jeder Gelegenheit, bildflicht zu sein. Nach Beobachtung des Himmels und einem Blick über das Segelwerk nähert sich uns der zweite Offizier und nimmt an der Unterhaltung teil. Ich sehe, daß der junge Laetourneure gern mit ihm spricht. Robert Curtis teilt uns einiges über die Passagiere mit, zu denen wir noch nicht in näherer Beziehung getreten sind. Mist und Mrs. Curr sind beide Amerikaner aus dem Norden, deren Reichtümer der Ausbeutung der Petroleumquellen verdanken. Bekanntlich ist ja hierin überhaupt die Ursache, manches großen Vermögens in den Vereinigten Staaten zu suchen. Dieser Mr. Curr, ein Mann von etwa fünfzig Jahren, dem man den Parvenu ansieht, ist ein trauriger Tischgenosse, denn nichts als ein persönliches Vergnügen im Auge hat. Fortwährend klappert das Metall in seinen Taschen, in welchen die Hände unausgesetzt herumwühlen. Als aufgeblasen, ein Anbieter seiner selbst und verechter alle anderen, trägt er eine affektierte Teilnamlosigkeit für alles, was ihm nicht direkt angeht zur Schau. Er brüstet sich wie ein V. Er riecht sich, er schmeckt sich und kostet sich, um mit den Worten des berühmten Physiognomikers Graziole zu reden. Er ist ein Dummkopf und ein Egoist dazu, ich begreife nicht, warum er am Bord des Chancellor gegangen ist, da das einfache Koffer Teichiff ihm den Komfort der transatlantischen Dampfer ja doch nicht gewähren kann. Mrs. Curr ist eine nichtsagende, nachlässig auftretende Frau, der man die vierzig Jahre an den Schlefen schon ansieht, geistlos, unbelesen und ohne Unterhaltungsgabe. Sie schaut wohl hinaus, aber sieht nichts, sie hört wohl, aber versteht nichts, ob sie wohl denken mag, ich möchte es nicht behaupten. Die einzige Beschäftigung dieser Frau besteht darin, sich jeden Augenblick von ihrer Gesellschaftsdame, der Miss Herbie, einer zwanzigjährigen Engländerin, von Samften und einvernehmendem Wesen bedienen zu lassen, einem jungen Mädchen, welches die wenigen Funde, die ihr der Ölbaron zuwirft, wohl nicht ohne Kränkung annimmt. Diese Dame ist sehr hübsch, eine Blondine mit tiefblauen Augen, zeigt sie nicht jenes nichtsagende Gesicht, den man bei so vielen Engländerinnen begegnet. Gewiss wäre ihr mundreizend, wenn sie einmal Zeit oder Glegenheit hätte zu lächeln. Worüber sollte das arme Mädchen aber lächeln können, da sie jeden Augenblick den sinnlosen Nörglein und lächerlichen Launen ihrer Herrin ausgesetzt ist? Doch wenn Miss Herbie im Inneren gewiss tief leidet, so verbirgt sie das doch und erscheint in ihr Schicksal völlig ergeben. William Faulston, ein Ingenieur aus Manchester, vertritt den vollkommen englischen Typus. Er leitet ein großes Wasserwerk in Südkarolina und geht jetzt nach Europa, um neue vervollkommitäre Maschinen kennenzulernen. Unter anderem die Zentrifugen der Firma Cale. Ein Mann von 45 Jahren steckt etwas von einem Gelehrten in ihm, der aber nur an seine Maschinen denkt, den Mechanik und Rechnungen von Kopf bis zum Fuß erfüllen und der darüber hinaus für nichts mehr Sinn hat. Wen er in seine Unterhaltung verbickelt, der kann unmöglich wieder davon loskommen und bleibt wie von einem endlosen Zahnrade darin gefesselt. Mr. Ruby endlich repräsentiert den ganz gewöhnlichen Kaufmann ohne Erhabenheit und Originalität. Seit 20 Jahren hat dieser Mann nichts getan, als zu kaufen und zu verkaufen, und da er im allgemeinen teurer verkauft, als er eingekauft hat, so hat er sich an Vermögen erworben. Was er damit anfangen soll, weiß er selbst noch nicht. Dieser Ruby, dessen ganze Existenz in seinem Kramhandel aufging, denkt nicht und reflektiert nicht. Sein Gehirn ist für jeden Eindruck unzugänglich, und er rechtfertigt in keiner Weise das Wort Pascalz. Der Mensch ist offenbar zum Denken erschaffen. Nur das macht seine Würde aus und bildet sein Verdienst. Ende von Kapitel 4. Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 5 von Der Chancellor gelesen für LibriVox.org von dir, Queber, Rheinberg Am 7. Oktober Wir haben Charleston vor zehn Tagen verlassen, und wie mir scheint, gute Fahrt gemacht. Ich plaudere häufig mit dem zweiten Offizier, und es hat sich zwischen uns eine gewisse Vertrautheit ausgebildet. Heute, meldet mir Robert Curtis. Dass wir uns nicht weit mehr von den Bermuda-Inseln, daher, gegenüber dem Cap, hat Herras befinden. Die Beobachtung hat 32°, 20 Minuten nördlicher Breite und 64°, 50 Minuten westlicher Länge von Greenwich ergeben. Wir werden die Bermuden, und speziell die Insel St. George, noch vor Nacht in Sicht bekommen, sagte mir der zweite Offizier. Wie habe ich ihm geantwortet, wir steuern auf die Bermuden? Ich war der Meinung, dass ein von Schalzen nach Liverpool segelndes Schiff nach Norden halten und dem Golfstrom folgen müsse. – Gewiss, Mr. Cazalon, antwortete Robert Curtis. Gewöhnlich schlägt man diese Richtung ein. Es scheint aber, als habe der Kapitän für dieses Mal die Absicht, davon abzugehen. – Warum? – Das weiß ich nicht. Er hat aber befohlen, nach Osten zu steuern, so geht der Chancellor nach Osten. Haben Sie ihm aber nicht bemerkt, dass – ich habe ihm bemerkt, dass das nicht der gebräuchliche Weg sei, und er hat mir geantwortet, dass er schon wisse, was er zu tun habe. Bei diesen Worten zu Robert Curtis mehrmals die Augen brauen zusammen, strich mit der Hand über die Stirn und schien mir nicht alles auszusprechen, was er sagen wollte. – Inzwischen, Mr. Curtis, habe ich ihm gesagt, wir sind schon am 7. Oktober, und das scheint mir keine geeignete Zeit, neue Schiffswege versuchsweise zu befahren. Wenn wir noch voreintritt der schlechten Jahreszeit in Europa anlangen wollen, haben wir keinen Tag zu verlieren. – Nein, Mr. Cazalon, nicht einen Tag. – Halten Sie mich für indiskretenster Curtis, wenn ich die Frage an Sie richte, was Sie von Captain Huntley halten. – Ich denke, antwortete mir der Zweite Offizier, ich denke, dass er mein Captain ist. – Diese ausweichende Antwort konnte nicht zu meiner Beruhigung dienen. Robert Curtis hatte sich nicht getäuscht. Gegen drei Uhr meldete der auslugende Matrose Land in Sicht im Nordosten. Noch ist dasselbe freilich nur wie ein Dunstschleier sichtbar. Um sechs Uhr begab ich mich mit den beiden Herren, Le Thurneur, auf das Verdeck, und wir betrachteten, die im Allgemeinen sehr flachenbär Mudeninseln, welche eine kettige, gefährliche Rüffe umschließt. Da liegt also der reizende Archipel, beginnt André Le Thurneur, die pittoresque Gruppe, welche ihr heimatlicher Dichter Thomas More in seinen Oden gepriesen hat. Schon im Jahre 1643 lieferte der Verbannte Walter eine enthusiastische Beschreibung derselben. Und wenn ich nicht irre, wollte in Englische Damen eine Zeit lang keine anderen Hüte tragen, als solche, die aus gewissen Blättern einer bermudischen Palme geflochten waren. – Sie haben recht, lieber André, antwortete ich, der Bermudeneichipel war im 17. Jahrhundert sehr in Mode. Jetzt ist er in desgans in Vergessenheit geraten. – Übrigens, Herr André, sagte der Robert Curtis, die Dichter, welche mit Enthusiasmus von diesem Archipel sprechen, stimme mit den Seeleuten keineswegs überein. Denn das Land, dessen Anblick so verführerisch erscheint, ist zu Schiffe sehr schwierig zu erreichen. Und der Klippengürtel, der sich halbkreisförmig in der Entfernung von zwei bis drei Stunden um dasselbe zieht, wird von den Seefahrern mitrecht gefürchtet. Was die ewige Heiterkeit des Simmels betrifft, die von den Bewohnern der Bermuden so gern hervorgehoben wird, so unterbrechen dieselbe ziemlich häufig gerade die heftigsten Stürme. Über diese Inselen rasen die Ausläufer der Wirbelstürme, die in den Antillen oft so viel Unheil anrichten, ja, und eben jene Ausläufer sind, ebenso wie der Schweif des Walfisches, am meisten zu fürchten. Ich für meinen Teil möchte aber Seefahrern auf dem Atlantischen Ozeane nicht raten, den Berichten eines Walter oder Thomas Moore zu viel Glauben beizumessen. Herr Curtis hebt der Lächelnd-André-Létonneur an, sie mögen wohl recht haben, die Dichter gleichen häufig den Sprichwörtern, das eine widerspricht immer dem anderen. Hat Thomas Moore und Walter diesen Archipel als einen wundervollen Aufenthalt gepriesen, so hat dagegen der Größte ihrer Dichter Shakespeare, der ihn ohne Zweifel besser kannte, die schrecklichsten Zähnen seines Sturmes dahin verlegen zu sollen geglaubt. In der Tat sind die Umgebungen des Bermudeneichepels eine sehr gefährlich Gegend. Die Engländer, denen die Inselgruppe seit ihrer Entdeckung gehört, benutzen sie nur als ein Zwischen den Antillen und Neuschottland eingeschobenen Militärposten. Übrigens scheint jener, und zwar in großem Maßstabe, zu wachsen bestimmt. Mit der Zeit, dem Prinzip, dem die größten Schöpfungen der Natur ihre Entstehung verdanken, dürfte dieser Archipel, der jetzt schon über 150 Inseln zählt, deren eine noch weit größere Menge aufweisen, denn unablässig sind die Sternkorallentätik, neue Bermuden aufzubauen, die sich nach und nach untereinander verbinden und wohl einen neuen Kontinent zu bilden berufen sind. Weder die drei anderen Passagiere, noch Mrs. Kerr, haben sich die Mühe genommen, das Verdeckt zu besteigen, um den merkwürdigen Archipel zu betrachten. Was Miss Herbie angeht, so war diese nur auf dem Oberdeck erschienen, als sie schon die näselnde Stimme der Mrs. Kerr von Nehmen ließ und das junge Mädchen wieder neben ihrer launischen Herrenplatz zu nehmen nötigte. Der Wind weht mit einer gewissen Heftigkeit aus Nordosten, und der Chancellor hat mit gereften Maßsegeln und den Voxsegeln beilegen müssen. Die See geht hoch und das Schiff arbeitet schwer, die Zwischenwände der Kabinen säufzen mit einem nerverschütternden Geräusche, die Passagiere halten sich in der Hauptsache unter dem Deck auf. Ich allein ziehe es vor, auf dem Verdeckt zu bleiben. Aus der frischen Brise ist die Bewegung der Luftschichten, in die der scharfen Windstöße übergegangen. Die Bramstangen sind herabgelassen. Der Wind legt jetzt in der Stunde 50 bis 60 Meilen, daher gegen 30 Meter in der Sekunde zurück. Seit zwei Tagen fahren wir so dicht als möglich am Winde. Trotz der guten Eigenschaften des Chancellor weicht das Schiff merklich ab und treiben wir mehr nach Süden. Der durch Wolken verdunkelte Himmel gestattet keine Aufnahme der Sonnenhöhe, und da man die Lage des Schiffes demnach nicht zu bestimmen vermag, so muss man sich mit einer Schätzung derselben begnügen. Meinen Reisegefährten, gegen die sich der Zweiter Offizier nicht ausgesprochen hat, ist es völlig unbekannt, dass wir einen ganz unerklärlichen Weg verfolgen. England liegt im Nordosten und wir segeln auch Südosten. Robert Curtis vermag sich die Hartnäckigkeit des Kapitäns nicht zu deuten, der doch mindestens versuchen sollte, nordwestlich zu steuern, um günstige Strömungen zu erreichen. Seitdem der Wind nach Nordosten gegangen ist, treibt der Chancellor mehr und mehr nach Süden. Heute, als ich mich mit Robert Curtis allein auf dem Oberdeck befand, sprach ich ihn darum an. Ist ihr Ketten von Sinnen? fragte ich. Das möchte ich Sie fragen, Herr Kassalon, antwortete mir Robert Curtis, da Sie ihn aufmerksam beobachtet haben. Ich weiß nicht recht, was ich Ihnen darauf antworten soll, Herr Curtis, doch gestehe ich, dass seine ganz eigentümelche Physiognomie, seine verstörten Augen, fahren Sie zum ersten Mal mit ihm? Ja, er war mir früher unbekannt. Und Sie haben ihm Ihre Bemerkungen über den von uns eingeschlagenen Weg nicht vorenthalten? Gewiss nicht, doch entgegnete mir, dass das der Richtige sei. Herr Curtis, frag ich fort, was denken aber Lieutenant Walter und der Hochbootsmann darüber? Sie denken wie ich. Und wenn Herr Kapitän Handler das Schiff nach China führte? So würden Sie gehorchen wie ich. Der Gehorsam hat aber seine Grenzen? Nein, solange die Führung des Kapitäns das Schiff nicht in Gefahr bringt. Wenn er aber geisteskrank wäre? Ja, wenn er das ist, Herr Kassalon, dann werde ich sehen, was zu tun ist. An solcher Verhältnisse hatte ich freilich nicht gedacht, als ich mich auf dem Chancellor einschiffte. Inzwischen ist das Wetter immer schlechter geworden. Über den atlantischen Ozean braust ein vollkommener Sturm. Das Schiff war gezwungen, mit dem großen Bramsegel und dem kleinen Foxsegel beizulegen. Daher es bietet dem Winde seine Breitseite. Trotzdem reicht es mehr und mehr ab und immer weiter gelangen wir nach Süden. Darüber kann Zweifel mehr sein, nachdem der Chancellor in der Nacht vom 11. zum 12. in die große Saragasso See gelangt ist. Diese Saragasso See, welche der warme Golfstrom angehäuft hat, ist eine weite Wasserstrecke bedeckt mit Warekpflanzen, welche die Spanier Saragasso nennen und über welche die Schiffe des Kolumbus bei ihrer ersten Fahrt über den Ozean nur sehr schwer hinweg kamen. Bei anbrechendem Tage bietet uns das mehr einen ganz eigenkümlichen Anblick, der auch die Herren Le Tourneur veranlasst, trotz des brausenden Windes, der auf den metallen Strickleitern spielt, als wären es Hafenseiten, auf Deck zu kommen. Unsere Kleider sind fest und eng an den Körper gebunden und würden zerrissen werden, wenn sie der Wind irgendwo erfassen könnte. Das Schiff schwankt auf diesem durch die fruchtbaren Fokusfamilien verdeckten Wasser, einer weiten Fläche von niedrigen Gewächsen, durch welche Sicht der Kiel wie eine Flugschahin durcharbeitet, furchtbar hin und her. Manchmal treibt der Wind lange Faserschlingen hoch empor, die sich um die Tackelage wickeln und gleich grünen Girelanden von einem Maste zum anderen hängen. Einige diese oft mehrere hundert Fuß langen Algen umschlingen die Meste bis zu den Spitzen. Mehrere Stunden lang hat man gegen diesen wahrhaften Sturmangriff der Varex anzukämpfen. Und nachmals muss der Chancellor mit seinem von Hydrophüten und sonderbar lianen bedeckten Strickwerk mehr einem wandelnden Bosque in einer ungehören Wiese ähnlich gesehen haben. Ende von Kapitel 6. Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 7 von der Chancellor. Gelesen für LibriVox.org von dir, Queber, Rheinwerk. Am 14. Oktober. Endlich hat der Chancellor das Vegetabilien mehr verlassen und die Gewalt des Windes sich vermindert und wir kommen mit zwei gereften Maßsegeln rasch vorwärts. Heute wurde die Sonne widersichtbar und leuchtete jetzt mit hohem Glanze. Es fängt allmählich an, sehr warm zu werden. Die Aufnahme betreffs der Ortsbestimmung ergeben 21°, 33 Minuten nördlicher Breite und 50°, 17 Minuten westlicher Länge. Der Chancellor ist also um mehr als 10 Breiten gerade nach Süden gesegelt. Noch immer hält er den südlichen Kurs. Ich habe ihm über dieses unbegreifliche Verfahren des Captain Huntley Aufschluss zu verschaffen gesucht und mehrere Male mit dem Befehlsaber gesprochen. Hat er seinen klaren Verstand oder hat er ihn nicht? Ich weiß es noch nicht. Im Allgemeinen spricht er vernünftig. Steht er unter dem Einfluss einer apaziellen Verrücktheit, einer Geistesabwesenheit, welche sich gerade bezüglich seines Geschäftes äußert? Derartige Fälle wurden schon wiederholt beobachtet. Robert Curtis, mit dem ich davon spreche, hört mir nur sehr kühl zu. Der zweite Offizier wiederholt seine frühere Aussage, dass er nicht das Recht habe, sein Kapitän abzusetzen, solange nicht durch einen wohl konstatierten Akt des Wahnsinns der Verlust des Schiffes drohe. Die Verantwortlichkeit für jenen angedeuteten Schritt ist eine sehr ernste. Gegen acht Uhr abends bin ich in meine Kabine zurückgekehrt, habe bei dem Licht meiner Schwebelampe noch eine Stunde gelesen und meinen Gedanken nachgehangen, dann aber mich niedergelegt und bin bald eingeschlafen. Eine Stunde später, durch ein ungewohntes Geräusch erweckt, höre ich schwere Tritte und lautes Gespräch auf dem Verdeck. Die Mannschaft scheint alligst hin und her zu laufen. Was mag der Grund dieser außergewöhnlichen Bewegung sein? Wahrscheinlich eine Veränderung der Segelstellung, Behufsänderung des Schiffskurses. Doch nein, das ist es wahrscheinlich nicht. Dennoch immer neigt sich das Schiff nach der Steuerbordseite und folglich ist seine Richtung nicht verändert worden. Die Bewegungen des Chancellor sind jetzt keine Heftigeren, es stürmt also nicht. Am folgenden Morgen des Vierzehnten begebe ich mich schon um sechs Uhr auf Deck und betrachte das Fahrzeug. An Bord ist scheinbar nichts geändert. Wir segeln unter Backbordhalsen mit den unteren Maas und Fock segeln. Der Chancellor hält sich prächtig auf dem von der frischen Brise etwas bewegten Meere. Seine Schnelligkeit ist beträchtlich und kann jetzt nicht unter elf Meilen. Seemeilen, vier, sind eine geografische Meile, betragen. Bald erscheinen auch die beiden Herren, le Tourneur auf dem Verdeck. Ich helfe dem jungen Mane heraufsteigen. Mit großem Wohlbehagen schlüpft Andre die belebende Morgenluft. Ich frage die Herren, ob sie diese Nacht nicht durch ein Geräusch erweckt worden sein, das eine gewisse Bewegung an Bord verraten habe. Ich für meinen Teil nicht, antwortete Andre le Tourneur. Ich habe in einem fortgeschlafen. »Du schliefst ganz ruhig, liebes Kind«, sagte Herr le Tourneur. »Ich bin jedoch auch durch das Geräusch, von dem Mr. Kassalon spricht, munter gemacht worden. Ich glaubte, die Worte zu vernehmen. Schnell, schnell, nach den Luken, nach den Luken. Um wie flur war das wohl? fragte ich. Etwa um drei Uhr morgens. Und die Ursache dieses Geräusches ist ihnen unbekannt geblieben. Vollkommen, Mr. Kassalon. Sie kann aber auch nur unbedeutend gewesen sein, da niemand von uns nach dem Verdeck gerufen worden ist. Ich fasse die Luken, welche vor und hinter dem großen Maste angebracht sind, und nach dem Kilraume hinabführen, ins Auge. Wie gewöhnlich sind sie geschlossen, doch fällt es mir auf, daß sie sorgsam mit Fortsegeln überdeckt erscheinen, als habe man sie möglichst hermetisch verschließen wollen. Warum ist das geschehen? Hier liegt etwas zugrunde, daß ich mir nicht zu erklären vermag. Robert Curtis wird mir ohne Zweifel darüber Aufschluss geben. Ich warte also, bis der zweite Offizier an die Wache kommt, und halte meine eigenen Gedanken zunächst zurück, da es mir besser scheint, sie den Herren Lateronore jetzt nicht mitzuteilen. Der Tag verspricht schön zu werden, die Sonne ist prächtig und fast ganz dunstfrei aufgegangen. Ein gutes Vorzeichen. Noch sieht man über dem westlichen Horizonte die Sichel des Mondes, der vor zehn Uhr 57 Minuten nicht untergehen wird. In drei Tagen werden wir das letzte Viertel und am 24. Neumund haben. Ich schlage in meinem Kalender nach und sehe, daß an demselben Tage eine starke Springflut sein muß. Bei unserer Fahrt auf dem offenen Meere können wir freilichen nichts davon wahrnehmen. An den Küsten aller Kontinente und Inseln aber wird das Phänomen merkwürdig zu beobachten sein, denn der Neumund muß die Wassermassen zu außergewöhnlicher Höhe emporheben. Ich bin jetzt auf dem Oberdeck allein, die Herren Lateronore sind zum Tee wieder hinab gegangen, und ich erwarte den zweiten Offizier. Um acht Uhr beginnt die Wache Robert Curtis, der den Lieutenant Walter ablöst, und ich gehe diesem mit einem Händedruck entgegen. Noch ehe er mir guten Tags sagt, lässt Robert Curtis seinen Blick über das Verdeck schweifen und seine Augenbrauen ziehen sich leicht zusammen. Dann beobachtet er den Zustand des Himmels und die Tacklage, um sich hierauf dem Lieutenant Walter zu nähern. Der Kapitän fragte er, ich sah ihn heute noch nicht. Nichts Neues? Nichts. Dann unterhalten sich Robert Curtis und Lieutenant Walter einige Augenblicke mit leiser Stimme. Auf eine an ihn gerichtete Frage antwortete Walter mit einem verneinenden Zeichen. Schicken Sie mir den Hochbootsmann herauf, Walter, ruft der zweite Offizier dem abgelösten Lieutenant nach. Bald erscheint der Grufene und Robert Curtis stellt einige Fragen an ihn, auf welche dieser mit leiser Stimme, aber mit Achselzucken antwortet. Auf den Wink des zweiten Offiziers lässt der Hochbootsmann durch die Deckwache die Pfortsegel über der großen Luke neu begießen. Einige Augenblicke später nähere ich mich Robert Curtis und unser Gespräch dreht sich zunächst um unwichtige Dinge. Da es mir scheint, als wolle der zweite Offizier nicht selbst auf den Gegenstand meines lebhaften Interesses eingehen, sage ich zu ihm, ich bitte, Mr. Curtis, was ist denn diese Nacht an Bord vorgekommen? Robert Curtis betrachtete mich aufmerksam, gibt aber keine Antwort. Ja, fahre ich fort, ich wurde durch ein ungewöhnliches Geräusch erweckt, ebenso Mr. Lieutenant, was ist geschehen? Nichts Besonderes, Mr. Casalon, erwiderte Robert Curtis. Eine falsche Steuerbewegung des Untersteuermannes machte es plötzlich nötig, zu brassen, was eine gewisse Bewegung auf dem Verdeck veranlasst haben mag. Bald war der Fehler wieder gut gemacht und der Chancellor lief in seinem gewohnten Kurse weiter. Mir scheint, dass der sonst so offene Robert Curtis diesmal nicht die Wahrheit gesagt hat. Ende von Kapitel 7 Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 8 von der Chancellor Die Fahrt geht ganz in derselben Weise weiter. Der Wind hält sich aus Nordosten und für jeden nicht tiefer Blickenden hat es den Anschein, als ob an Bord alles in bester Ordnung sei. Indes, es liegt etwas in der Luft. Die Matrosen stecken die Köpfe zusammen und murmeln untereinander. Schweigen aber bei unserer Annäherung. Wiederholt habe ich das Wort Luke gehört, das schon Mr. Laetourneur aufgefallen war. Was befindet sich nur im Kielraum des Chancellor, das so besondere Vorsicht nötig machen kann? Warum sind die Luka so luftdicht verwahrt? Wahrlich, wenn eine Empörte schlugt, ist es nicht so, dass die Luka so luftdicht verwahrt. Wahrlich, wenn eine Empörte Schiffsmannschaft im Zwischendecke fangen gehalten würde, könnte man strengere Maßregeln zu ihrer Bewachung nicht wohl ergreifen. Am 15. als ich mich dem Vorkastel erging, hörte ich die Matrosen Owen zu seinen Kameraden sagen. Ihr anderen wisst also, ich warte nicht bis es zu spät ist. Jeder ist sich selbst der Nächste. Was willst du aber tun, Owen? fragte Jinx-Trop der Koch. Ei nun, hat der Matrose geantwortet, die Schaluppen sind doch nicht für mehr Schweinchen erfunden. Das Gespräch wurde plötzlich unterbrochen und ich konnte ihn nicht mehr vernehmen. Ist etwa eine Verschwörung gegen die Schiffsoberleitung im Entstehen? Hat Robert Curtis Vorzeichen einer Empörung bemerkt? Den bösen Willen mancher Matrosen hat man stets zu fürchten und muss jenen eine eiserne Disziplin entgegensetzen. Drei Tage sind verflossen, ohne dass mir etwas Bemerkenswertes aufgefallen wäre. An Robert Curtis erkenne ich jedoch Zeichen von Ungeduld, was mich bei einem Manne, der seiner so sehr Herr ist, wie er, desto mehr verwundert. Dennoch scheint mir Captain Huntley in Folge wiederholter Einsprache, seiner Offiziere nur noch hartnäckiger auf seinem Willen zu beharren. Übrigens muss er an einer Überreizung leiden, deren Ursache mir noch dunkel ist. Während der Mahlzeiten haben wir, Mr. Lyttonneur und ich, die Schweigsamkeit des Kapitäns und die Unruhe des zweiten Offiziers wiederholt beobachtet. Dann und wann versucht Robert Curtis eine Konversation zu unterhalten, doch schweigt sie meist sofort wieder, und weder der Engineer Faulsten noch Mr. Kerr sind die Leute dazu, eine solche zu führen. Ruby natürlich ebenso wenig. Inzwischen fangen die Passagiere – und das nicht ohne Grund – an, sich über die lange Dauer der Fahrt zu beklagen. Mr. Kerr, ein Mann, von dem sich selbst die Elemente beugen müssen, scheint Captain Huntley für diese Verzögerung verantwortlich machen zu wollen und sagt ihm das ins Gesicht. Im Verlauf des 17. und von da ab auch später wird das Verdecker auf Anordnung des zweiten Offiziers wiederholt begossen. Gewöhnlich geschieht das nur am Morgen. Jetzt mag die öfterer Wiederholung dieses Verfahrens durch die hohe Temperaturveranlass sein, in der wir uns befinden, da wir so weit nach Süden herabgetrieben sind. Die Pfortsegel über den Luken werden sogar stets ganz nass erhalten, und je dadurch eingelaufenes Gewebe bildet eine ganz undurchdringliche Decke. Der Chancellor besitzt Pumpen, welche das Überfluten mit Wasser sehr bequem ausführen lassen. Ich glaube kaum, dass das Verdeck der luxuriösesten Goyletten peinlicher reingehalten wird. Die Mannschaft des Schiffes hätte eigentlich Ursache, sich über die ihr mehr aufgebürdete Arbeit zu beklagen, aber sie beklagt sich nicht. Während der Nacht vom 23. zum 24. erscheint mir die Temperatur in den Kabinen wahrhaft erstickend. Trotz des starken Mehrganges habe ich die kleine Lichtpforte meiner Kabine in der Steuerbordwand des Schiffes offen lassen müssen. Man kann nicht im Zweifel sein, da wir uns in den Tropen befinden. Mit Tagesgrauen bin ich nach dem Verdeck gegangen. In meiner Verwunderung habe ich die Lufttemperatur nicht entsprechend der im Inneren des Fahrzeuges gefunden. Morgen ist sogar recht kühl, denn die Sonne ist kaum über dem Horizont herauf, und doch habe ich mich nicht getäuscht, es war gewiss sehr warm im Schiffe. Eben sind die Matrosen mit dem unvermeidlichen Abwaschung des Verdeckes beschäftigt. Die Pumpen speilen Wasser, das je nach der Lage des Schiffes durch die Schanzenkleidung der Backbord- oder Steuerbordseite abläuft. Die Leute laufen in dem Wasser mit bloßen Füßen umher. Ich weiß nicht, warum mich die Lust anwandelt, es ihnen nachzutun. Ich entledige mich also der Stiefeln und der Strümpfe und pläntschere in dem frischen Seewasser herum. Zu meinem größten Erstaunen fühle ich, dass das Verdeck des Chancellor sehr warm ist und kann einen Ausruf darüber nicht zurückhalten. Robert Curtis hört mich, wendet sich um, kommt auf mich zu und beantwortet mir eine Frage, die ich noch gar nicht an ihn gestellt habe. Nun ja, sagte er, es ist Feuer an Bord. Ende von Kapitel 8 Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 9 von der Chancellor Am 19. Oktober Jetzt wird mir alles klar, dass gegenseitige Zuzischeln der Matrosen ihr unruhiges Aussehen, die Worte Owens, das Begießen des Verdecks, dass man ihn fortwährend angefeuchtetem Zustande zu erhalten trachtet und ebenso die Wärme, welche sich in den Wohnräumen entwickelt und nach und nach unerträglich wird. Die Passagiere haben davon gelitten, ebenso wie ich, und vermögen sich diese Abnormetemperatur gar nicht zu erklären. Nachdem er mir diese sehr ernste Mitteilung gemacht, versinkt Robert Curtis wieder in Stillschweigen. Er scheint meine Frage zu erwarten, doch gestehe ich, dass mich zunächst ein Kalterschauer vom Kopf bis zu den Füßen überlief. Von allen Unfällen, die eine Seefahrt nur treffen können, ist Jena der Furchtbarste und kein Mensch, er sei noch so kaltblütig, wird ohne ein leises Erzittern die Worte hören können, es ist Feuer an Bord. Indes gewinne ich die Herrschaft über mich selbst und meine erste Frage lautet. Seit wann besteht diese Feuersbrunst? Seit sechs Tagen. Seit sechs Tagen rufe ich. Es war also in jener Nacht. Ja, evident Robert Curtis, seit der Nacht während der die sonderbare Aufregung auf dem Verdeck des Chancellor herrschte. Die wachhabenden Matrosen hatten einen leichten Rauch bemerkt, der aus dem Fugen am Deckel der großen Luke quoll. Der Kapitän und ich waren sofort bei der Hand. Kein Zweifel. Die waren im Kielraum, hatten Feuer gefangen, und es gab keinen Weg, nach dem Herde der Entzündung zu gelangen. Wir haben getan, was unter solchen Verhältnissen nur allen möglich ist. Daher, wir haben die Luken so dicht als es irgend an ging verschlossen, um jeden Zutritt der Luft nach dem Innern des Fahrzeugs abzuhalten. Ich hoffte, wir würden dadurch im Stande sein, die Feuersbrunst im Entstehen zu ersticken, und die ersten Tage glaubte ich wirklich, wir waren Herr Iroh geworden. Seit drei Tagen steht aber fest, dass das Feuer Fortschritte macht. Die Hitze unter unseren Füßen nimmt zu, und ohne die Vorsichtsmaßregel, das Verdeck immer im feuchtem Zustande zu erhalten, wäre es hier nicht zum Aushalten. Alles in allem, Mr. Kasalon, ist es mir lieber, dass Sie von dem Stande der Dinge unterrichtet sind, deshalb sage ich Ihnen das. Schweigend lausch ich dem Berichte des zweiten Offiziers, ich durchschaue den ganzen Ernst der Situation gegenüber einer Feuersbrunst, die von Tag zu Tag mehr Ausbreitung gewinnt und welche zuletzt vielleicht keine menschliche Macht mehr zu dämpfen vermag. Ist Ihnen die Entstehung des Feuers bekannt, frage ich. Sehr wahrscheinlich ist sie in einer Selbstentzündung der Baumwolle zu suchen. Kommt eine solche häufig vor? Häufig? Nein, aber dann und wann? Denn wenn die Baumwolle zur Zeit der Einschiffung nicht vollkommen trocken ist, kann sie unter den Verhältnissen, in denen sie sich später befindet, daher bei der feuchten Luft eines Kielraumes, der nur sehr unzulänglich zu lüften ist, sich ganz von selbst entzünden. In mir steht die Überzeugung fest, dass die Feuersbrunst an Bord keine andere Ursache hat. Doch die Ursache fällt für uns jetzt nicht ins Gewicht, ist etwas dagegen zu tun, Mr. Curtis. Nein, Mr. Kassalon, antwortet Mr. Robert Curtis, doch wiederhole ich Ihnen, dass wir alle für den gegebenen fallgebotenen Vorsichtsmaßregeln ergriffen haben. Ich hatte daran gedacht, das Schiff in der Wasserlinie an einer Stelle zu öffnen, um eine gewisse Menge Wasser einströmen zu lassen, welches die Pumpen später leicht herausgeschafft hätten. Da wir aber zu der Überzeugung kamen, dass das Feuer jedenfalls in der Mitte des Kargo entstanden ist, hätten wir den ganzen Kielraum unter Wasser setzen müssen, um jenes zu erreichen. Inzwischen habe ich an mehreren Stellen des Verdecks kleine Öffnungen anbringen lassen, durch welche während der Nacht Wasser eingegossen wird, doch erweist sich das als unzureichend. Nein, es ist wirklich nur ein Weg offen, derselbe, welchen man in solchen Fällen immer einschlägt, das Feuer zu ersticken, indem man ihm jeden Luftzutritt von außen abschneidet und dadurch den die Verbrennung unterhaltenen Sauerstoff raubt. Und das Feuer ist trotzdem im Wachsen? Ja, und das liefert dem Beweis für das Eindringen von Luft in den Schiffsraum durch eine Öffnung, die wir trotz alles Nachsuchens nicht zu entdecken im Stande sind. Hat man Beispiele dafür, Mr. Kurtis, das Schiffe unter solchen Verhältnissen ausgehalten haben? Oh, gewiss, Mr. Kassalon, es kommt gar nicht so sehr selten vor, das mit Bombolle befrachtete Schiffe in Leverpodo der Haavre mit zum Teil verzerrtem Kargo anlangten. In diesen Fällen hat man freilich das Feuer zu löschen, mindestens in Schranken zu halten vermocht, wie es mehr als ein Kapitän bekannt, der so mit dem Feuer unter den Füßen in den Hafen eingelaufen ist. Dann mußte natürlich eiligst die Ladung gelöscht werden, wodurch mit dem Unversettenteile derselben auch das Schiff gerettet wurde. Bei uns liegen die Dinge leider schlimmer, und ich verhehle mir nicht, dass das Feuer anstatt beschränkt zu werden, täglich weitere Fortschritte macht. Notwendigerweise existiert irgendeine Öffnung, die sich unserem Nachsuchen entzieht und welche durch Zuführung frischer Luft den Brand ernährt. Es schien es da nicht angezeigt, um zu kehren und sobald als möglich Land zu erreichen zu suchen. Vielleicht entgegnet mir Robert Curtis. Das ist eine Frage, welche der Lieutenant, der Hochbootsmann und ich noch heute mit dem Kapitän besprechen wollen. Doch ich gestehe, ich sage das ihnen, Mr. Casalon, dass ich es schon heute auf mich genommen habe, den bis jetzt gesteuerten Kurs zu ändern. Wir haben jetzt den Wind im Rücken und fahren nach Südwesten, daher nach der Küste zu. Die Passagiere wissen nichts von der ihnen drohenden Gefahr, frage ich den zweiten Offizier. Nichts, und ich bitte sie auch um stillschweigen über die ihnen gewordenen Mitteilungen. Es ist unnötig, durch den Schrecken der Frauen und vielleicht kleinmütiger Männer unsere Verlegenheiten zu vermehren. Auch die Mannschaft hat Befehl, nicht darüber zu sprechen. Mir leuchten die gewichtigen Gründe des Mannes, also zu sprechen, ein und ich versichere ihn meiner unbedingtesten Verschwiegenheit. Ende von Kapitel 9. Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 10 von der Chancellor. Am 20. und 21. Oktober. Unter diesen Umständen setzte der Chancellor seine Fahrt mit so vielen Segeln fort, als seine Masten tragen können. Manchmal beugen sich seine Obermasten so, als ob sie berechen sollten. Aber Robert Curtis wacht aufmerksam. Er bleibt immer neben dem Steuerrade, da der Mann da selbst nicht ist, sich allein überlassen sein soll. Durch kleine geschickte Schwenkungen gibt er der Brise nach, wenn die Sicherheit des Fahrzeuges kompromittiert sein könnte. Und soweit, als es möglich ist, verliert der Chancellor unter der Hand, die irrigiert nichts an seiner Schnelligkeit. Heute am 20. Oktober sind alle Passagiere auf das Oberdeck gekommen. Sie haben offenbar die abnorme Temperaturerhöhung im Inneren bemerken müssen. Da sie indes die Wahrheit nicht ahnen, so verursacht ihnen dieselbe keinerlei Honore. Da sie alle starkes Schuhwerk tragen, so haben sie auch die Wärme, welche trotz der Begießung mit Wasser durch das Verdeck dringt, nicht gefühlt. Die fortwährende Tätigkeit der Pumpe hätte zwar ihre Aufmerksamkeit erregen sollen, doch nein, meist strecken sie sich auf die Bänke aus und lassen sich vollkommen ruhig von dem Rollen des Schiffes wiegen. Mr. Laetourneur allein scheint erstaunt, daß sich die Mannschaft einer auf Kaufverteichschiffen ganz ungewohnten Reinlichkeit befleißigt. Er spricht darüber einige Worte zu mir und ich antworte ihm in gleichgeltigen Tone. Dieser Franzose ist übrigens ein energischer Mann. Ihm könnte ich wohl alles mitteilen. Ich habe Robert Curtis jedoch versprochen zu schweigen, also schweige ich. Wenn ich mir aber die möglichen Folgen der bevorstehenden Katastrophe vergegenwärtige, dann steht mir das Herz fast still. 28 Personen sind wie an Bord, vielleicht ebenso viele Opfer, denen in die Flammen keine rettende Planke übrig lassen werden. Heute hat die Konferenz zwischen dem Kapitän, dem zweiten Offizier, dem Lieutenant und dem Hochbootsmann stattgefunden. Captain Handley ist, wie voraus zu sehen war, ganz gebrochen. Er hat weder kaltes Blut, noch Energie und überlässt das Kommando des Schiffes an Robert Curtis. Die Fortschritte der Feuersbrunst im Inneren sind nun unbestreitbar und schon kann man in dem am vorderteile gelegenen Mannschaftsraum kaum noch verweilen. Offenbar ist man nicht im Stande, das Feuer zu beschränken und früher oder später muss es zum Ausbruch kommen. Was wird nun zu tun sein? Es gibt nur ein Mittel, sobald als möglich das Land erreichen. Das nächstgelegene Land ist in Beobachtungen nach die Inselgruppe der kleinen Antillen und kann man wohl hoffen, bei fortdauerndem Nordost-Winde schnell dahin zu gelangen. Da man sich in dieser Ansicht geeinigt hat, so will der zweite Offizier die schon seit 24 Stunden eingeschlagene Richtung weiter beibehalten. Die Passagiere, denen auf dem unendlichen Ozeane jeder Anhaltepunkt fehlt und die mit in den Kompassangaben sehr wenig vertraut sind, haben die Änderung in der Richtung des Chancellor nicht wahrnehmen können, der jetzt mit dem Ganzen Segelwerk die Antillen zu gewinnen sucht, von denen er noch gegen 600 Meilen entfernt ist. Auf eine von Mr. Lethoroneure an ihn hierüber gerichtete Frage antwortet Robert Curtis, dass er, da man gegen den Wind nicht aufzukommen vermöge, im Westen günstige Strömung aufzusuchen, beabsichtige. Es bildet das die einzige Bemerkung, welche die dem Chancellor erteilte andere Richtung hervorgerufen hat. Am anderen Tage, am 21. Oktober, hat sich in unserer Lage nichts geändert. In den Augen der Passagiere geht die Fahrt unter den gewöhnlichen Umständen von Statten und die Lebensweise am Bord erleidet keinerlei Abweichung. Übrigens verraten sich die Fortschritte des Feuers äußerlich noch auf keine Weise und das ist ein gutes Zeichen. Alle Öffnungen sind so hermetisch verschlossen, dass keiner auch den Brand im Inneren bemerken lässt. Vielleicht wird es doch noch möglich, das Feuer auf den Kielraum zu beschränken und vielleicht verlöscht es gar noch ganz oder glimmt nur langsam fort, ohne die ganze Ladung zu ergreifen. Hierauf gründet Robert Curtis seine Hoffnung und hat aus übermäßiger Vorsicht sogar die Öffnungen der Pumpen verstopfen lassen, deren im Kielraum mündendes Rohr einige Luftteilchen eintreten lassen konnte. Möge uns der Himmel zu Hilfe kommen, denn wir sind nicht im Stande, selbst etwas Weiteres für uns zu tun. Dieser Tag wäre ohne weitere Ereignisse vergangen, wenn der Zufall mich nicht zum Hörer weniger Worte eines Gesprächs gemacht hätte, aus welchem er vorgeht, dass unsere ohnehin sehr ernste Lage jetzt waftschrecklich wurde. Man urtele selbst. Ich saß auf dem Oberdeck, zwei der Passagiere plauderten mit leiser Stimme, ohne zu ahnen, dass es mir dort verständlich sein könnte. Diese beiden Passagiere waren der Engine of Falston und der Kaufmann Ruby, welche sich beide öfter miteinander unterhalten. Meine Aufmerksamkeit wird erst durch einige ausdrucksvolle Gesten des Ingenieurs erregt, der seinem vis-à-vis lebhafte Vorwürfe zumachen scheint. Ich kann nicht umhin zu lauschen und höre denn dabei Folgendes. Aber das ist ein Wahnsinn, wiederholt Falston. Wie können Sie so unklug sein? Ah, antwortet Ruby ganz sorglos, es wird ja nichts geschehen. Im Gegenteil, es kann das schlimmste Unheil geschehen, versetzte der Ingenieur. Gut gut, erwiderte der Kaufmann, es ist nicht das erste Mal, dass ich mit dem Zeuge umgehe. Ein Stoß genügt aber schon eine Explosion hervorzurufen. Das Gefäß ist sorgfältig verpackt, Mr. Falston, und ich wiederhole Ihnen, dass nichts zu fürchten ist. Deshalb haben Sie den Kapitän nicht davon unterrichtet. Ei, weil er mein Kohli dann nicht mitgenommen hätte. Der Wind hat sich seit einigen Augenblicken gelegt und trägt mir die Worte nicht mehr zu. Offenbar leistet aber der Ingenieur noch immer Widerstand, während Ruby sich begnügt, mit den Achseln zu zucken. Jetzt, jetzt dringen aufs neue einzelne Worte an mein Ohr. Doch doch, sagte Falston, der Kapitän muß davon erfahren. Das Kohli muß ins Wasser geworfen werden. Ich verspüre keine Lust, mich in die Luft springen zu lassen. In die Luft springen? Ich erhebe mich rasch bei diesen Worten. Was will der Ingenieur damit sagen? Worauf spielt er an? Er kennt ja die Situation des Chancellor nicht und weiß nicht, dass eine Feuersbrunst seine Fracht verzehrt. Aber ein Wort, ein furchtbares unter den tatsächlichen Verhältnissen, jagte mich auf. Und dieses Wort, Natron-Pikrat, kommt mehrmals vor. Im Augenblick bin ich neben den beiden Männern und unwillkürlich fasse ich mit unwiderstehlicher Gewalt Ruby beim Kragen. Es ist Pikrat an Bord? Ja, antwortet Falston, ein Kohli mit etwa 30 Pfund. Und wo? Im Raum, bei der Schiffsfracht. Ende von Kapitel 10. Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 11 von der Chancellor. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzvoll in dem öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Chancellor von Jules Verne. Kapitel 11. Fortsetzung am 21. Oktober. Ich kann es nicht schildern, was bei den Worten des Ingenieurs in mir vorging. Das ist kein Erschrecktsein mehr. Es ist eine Art Resignation. Es scheint sich die Situation dadurch zu klären, der Knoten vielleicht eher zu lösen. Kühl bis ans Herz suche ich Robert Curtis auf, der sich auf dem Vorderkastell befindet. Auf die Nachricht hin, dass ein Kohli mit 30 Pfund Pikrad daher eine hinreichende Menge, um einen Berg in die Luft zu sprengen, an Wortes und zwar im Schiffsraume, nahe dem Herde des Feuers selbst, und dass der Chancellor jeden Augenblick in die Luft gehen kann, entsetzt sich Robert Curtis keineswegs. Kaum runzelt sich seine Stirn und erweitert sich seine Horge. Gut, antwortet er mir. Nicht ein Wort hiervon. Wo ist diese Ruby? Auf dem Vorderk. Kommen Sie mit mir, Mr. Kassalon. Wir steigen beide nach dem Oberdeck hinauf, wo der Kaufmann und der Ingenieur noch im Gespräch waren. Robert Curtis geht geradewegs auf Sie zu. Sie haben das getan, fragt der Ruby. Nun ja, das habe ich getan, antwortet Seelenrück Ruby, der sich höchstens eines Betrugs schuldig gemacht zu haben glaubt. Einen Augenblick erscheint es mir, als wolle Robert Curtis den unseligen Passagier zermalmen, der die Tragweite seiner Unklugheit gar nicht zu begreifen scheint. Den zweiten Offizier gelingt es aber, sich zu bemeistern und ich sehe, wie er die Hand auf dem Rücken wallt, um nicht verleitet zu werden, Ruby bei der Gurgel zu nehmen. Dann richtet er mit ruhiger Stimme einige Fragen an Ruby. Dieser bestätigt die von mir gemeldete Tatsache. Zwischen seinem Gepäck befindet sich ein Kohli, welches 30 Pfund jener so höchst gefährlichen Substanz enthält. Der Passagier hat hier mit derselben Nachlässigkeit und Unklugheit gehandelt, die, wie man gestehen muss, der anglo-sexischen Race angeboren ist und hat jenen explosiven Körper in dem Raume des Fahrzeugs unterbringen lassen, wie ein Franzose etwa eine Flasche Wein. Wenn er den Inhalt dieses Kohli falsch deklariert hat, so kam es daher, dass er die Weigerung des Kapitäns, dasselbe mitzunehmen, vorher vollkommen kannte. Nun nun, das ist doch kein Grund, einen Menschen zu hängen, wenn das Ding ihnen so sehr unangenehm ist, so mögen sie es meinetwegen ins Meer werfen, mein Gepäck ist versichert. Bei dieser Antwort kann ich mich nicht mehr zurückhalten, denn mir fehlt Robert Curtis kaltes Blut, und der Zorn übermand mich. Bevor mich der zweite Offizier daran hindern kann, stürze ich mich auf Ruby und schreihe, Ehländer, sie wissen also wohl nicht, dass an Bord Feuer ist. Kaum ist mir das Wort entflohnt, so geräute es mich schon, doch es ist zu spät. Die Wirkung dieser Nachricht auf den Kaufmann Ruby ist gar nicht zu beschreiben. Den Unglücklichen erfasst eine konvulsivische Furcht. Sein Körper zuckt, seine Haare sträuben sich, sein Auge weitet sich erschreckend aus, sein Atem wird keuchend, wie der eines Asthmatikers. Er vermag nicht zu sprechen, der Schreck erreicht in ihm seinen Höhepunkt. Plötzlich bewegen sich seine Arme krampfhaft, er stirrt auf das Verdeck des Chancellor, das jeden Moment in die Luft gehen kann. Er läuft vom Oberdeck herab und wieder hinauf, durch das ganze Schiff und gestikuliert wie ein Wahnsinniger. Endlich kommt ihm die Sprache wieder und seinem Munde entregen sich die fürchterlichen Worte. Es ist Feuer an Bord! Es ist Feuer an Bord! Bei diesem Rufe läuft die ganze Mannschaft auf dem Verdeck zusammen, offenbar in dem Glauben, dass die Flammen einen Weg nach außen gefunden haben und es nun Zeit sei, in die Boote zu entfliehen. Die Passagiere kommen hinzu. Mr. Kerr, seine Gattin, Ms. Herbie, die beiden Litoneure, Robert Curtis versucht Ruby, Ruhl zu gebieten, doch dieser will keine Vernunft annehmen. Die Unordnung erreicht ihren Höhepunkt. Mrs. Kerr ist bewusstlos auf dem Deck zusammengebrochen. Ihr Mann bekümmert sich nicht im Mindesten um sie und überlässt sie der Sorgfahrt der Ms. Herbie. Die Matrosen haben sich schon an die Winden der Schaluppen gemacht, um diese ins Meer zu bringen. Indes teile ich den missteren Litoneure mit, was sie noch nicht wissen, dass Feuer an Bord ist, der nächste Gedanke des Vaters gehört seinem Sohn, den er umschlingt, als wolle er ihn schützen. Der junge Mann bewahrt sein kaltes Blut und beruhigt den Vater durch die Versicherung, dass es ja keine unmittelbare Gefahr habe. Robert Curtis hat mit Unterstützung des Lieutenant inzwischen seine Leute wieder zur Ordnung gebracht. Er versichert ihnen, dass die Forst berunst keine weiteren Fortschritte gemacht, das Passagier Ruby keine Vorstellung von dem habe, was er tue oder sage, dass man nicht überall handeln solle und dass man, wenn der Augenblick gekommen, das Schiff verlassen werde. Der größte Teil der Matrosen hört auf die Stimme des zweiten Offiziers, den sie lieben und achten. Diese erreicht bei ihnen, was dem Captain Handler nicht gelungen wäre, und die Schaluppe verbleibt auf ihrem Lager. Glücklicherweise hat Ruby, von dem im Kilrom eingeschlossenen Pickrat, nicht weiter gesprochen. Wenn die Mannschaft die ganze Wahrheit wüsste, wenn sie hörte, dass das Schiff eigentlich nur noch ein Vulkan ist, der sich jeden Augenblick unter ihren Füßen öffnen kann, kämen sie gewiss aus Rand und Band und niemand würde im Stande sein, ihr entfliehen zu hindern. Der zweite Offizier, Ingenieur Faulsten und ich, wir sind die Einzigen, welche die schreckliche Komplikationen der Feuersbrunst kennen, und es ist gut, dass es dabei bleibt. Er wiederhergestellter Ordnung suchen wir Robert Curtis und ich, den Ingenieur wieder auf dem Oberdick. Dieser ist noch dort und steht mit gekreuzten Armen da. Wahrscheinlich denkt er über ein mechanisches Problem nach. Mitten unter dem allgemeinen Schrecken. Wir empfehlen ihm dringend, nichts von der Verschlechterung unserer Lage zu sagen, die wir der Ungluck hat Rubies verdanken. Faulsten verspricht darüber zu schweigen. Dem Captain Huntley, der auch noch nicht unterrichtet ist, übernimmt es Robert Curtis, alles mitzuteilen. Vorher muß er sich aber der Person Rubies versichern, denn der Unglückliche ist vollkommen geistig gestört. Er weiß nicht mehr, was er tut und läuft nur mit dem Rufe Feuer, Feuer, auf dem Oberdick umher. Robert Curtis befindet einigen Matrosen, sich des Passagiers zu bemächtigen, den man fesselt und unschädlich macht. Dann wird er in seine Kabine gebracht und sorgfältig bewacht. Das schreckliche Wort ist nicht über seine Lippen gekommen. Robert Curtis hat dem Kapitän alles mitgeteilt. Captain Huntley ist, wenn auch nicht in der Tat, so doch dem Wort laute nach sein Vorgesetzter, und er darf ihm nichts verheimlichen. Bei dieser Nachricht hat Captain Huntley kein Sterbenswirtchen geantwortet, sondern ist nur mit der Hand über die Stirn gefahren, wie ein Mensch, der sich irgendeinen Gedanken vertreiben will. Dann ist er ruhig in seine Kabine zurückgekehrt, ohne einen Befehl zu erteilen. Robert Curtis, der Lieutenant, der Ingenieur Faulston und ich, getreten zu einer Beratung zusammen, und ich erstaune über die Kaltblütigkeit, die jeder unter diesen Umständen an den Tag legt. Alle Möglichkeiten einer Rettung werden erwogen, und Robert Curtis fasst unsere Lage in folgende Worte zusammen. Die Feuerstbrunst kann unmöglich beschränkt werden, und schon ist der Mannschaftsschlafraum am Vorderteil kaum noch zu bewohnen. Der Augenblick muss also, und das vielleicht bald kommen, an dem die Flammen das Verdeck durchbrechen. Wenn voreintritt dieser Katastrophe, dass mehr es erlaubt, werden wir das Schiff auf den Boden verlassen. Ist es uns dagegen unmöglich, den Chanceller zu verlassen, so kämpfen wir gegen das Feuer bis zum letzten Atemzuge. Wer weiß, ob wir seiner nicht leichter her werden, wenn es zum Durchbruch gekommen ist. Vielleicht bekämpfen wir den Feind, der sich offen zeigt, erfolgreicher als den, der sich verbirgt. Das entspricht meiner Ansicht, bemerkt ruhig der Ingenieur. Auch der Meinigen, setzte ich hinzu, doch Mr. Curtis, ziehen Sie gar nicht im Betracht, daß da es Sie Pfund jener furchtbaren, explosiven Substanz sich im Kilraum befinden? Nein, Mr. Casalon, antwortete Robert Curtis, mit einem Übermaße vom kalten Blute. Das ist nur ein Detail, welches mich nicht besonders kümmert. Warum sollte es auch? Kann ich das Gefahr drohende Keuli mitten aus dem brennenden Kago heraussuchen, und das aus einem Raume, dem wir jenen Luftzutritt verwähren müssen? Nein, daran denke ich gar nicht. Noch bevor ich ausspreche, kann das Pikrad sein entsetzliche Wirkung äußern. Das ist wohl wahr. Indes entweder erreicht das Feuer jenes oder nicht. Der schwerende Umstand, den Sie anführen, ist für mich nicht weiter vorhanden. Es liegt in der Hand Gottes und nicht in der Meinigen, uns diese schreckliche Katastrophe zu ersparen. Robert Curtis hat diese Worte im ernstem Tone gesprochen, und wir senken die Köpfe, ohne darauf zu antworten. Da der Zustand des Meeres eine Benutzung der Boote ganz unmöglich macht, so dürfen wir an jenen besonderen Umstand nicht weiterdenken. Die Explosion ist ja nicht unbedingt notwendig, hätte wohl ein Formalist gesagt. Sie ist nur eine Zufällige. Eine ähnliche Bemerkung äußerte der Ingenieur auch wirklich. Auf eine Frage möchte ich Sie noch um eine Antwort bitten, Mr. Folsten, sagte ich. Kann das Natron Pikrad sich auch ohne Stoß entzünden? Gewiss entgegnete der Ingenieur, unter gewöhnlichen Verhältnissen ist das Pikrad nicht mehr entzündlich als das Pulver, aber ebenso wie dieses. Folsten hatte das Wort Aerogo gebraucht. Sollte man nicht glauben, erduzier in einem Kursus der Chemie? Wir sind nach dem Verdeckt zurückgegangen, Robert Curtis ergreift meine Hand. Mr. Cassalon, sagt er, ohne den Versuch seine Erregung zu verbergen. Diesen Chanceller, dieses schöne Schiff, das ich so sehr liebe, durch Feuer zerstört zu sehen, ohne etwas dagegen tun zu können. Mr. Curtis, Ihrer Erregung. Ich könnte Sie nicht bezwingen. Sie allein sind Zeuge dessen, wie viel ich leide. Doch es ist vorüber, fügt er hinzu, aber ich sah den Kampf, den er bestand. Ist die Situation ganz verzweifelt? fragte ich darauf. Nun, unsere Lage ist folgender, antwortete wieder ruhig Robert Curtis. Wir befinden uns über einer Mine, der Lunte schon entzündet ist. Jetzt ist nur die Frage, die, wie lang diese Lunte wohl ist. Dann zieht er sich zurück. Jedenfalls ist es der Mannschaft und den übrigen Passagieren noch unbekannt, wie ungeheuer ernst unserer Lage ist. Seit er von der Feuersbrunst gehört hat, beschäftigt sich Mr. Curd damit, seine wertvollsten Objekte zusammenzuraffen und denkt an seine Frau natürlich gar nicht. Nachdem er gegen den zweiten Offizier halb befehlend den Wunsch geäußert hat, das Feuer zu löschen und ihn für alle Folgen derselben verantwortlich gemacht, zieht er sich in seine Kabine im Hinterteil zurück und kommt nicht wieder zum Vorschein. Mrs. Curd seufzt unstöhnt und findet trotz ihrer sonstigen Lächaldigkeiten doch allgemeines Mitleid. Miss Herbie glaubt sich unter diesen Umständen von den Pflichten gegen ihre Herrin nur umso weniger entwunden und widmet jener, die erdenklichste Sorgfalt. Ich muß das benehmen dieses jungen Mädchens bewundern, der ihre Pflicht über alles geht. Am nächsten Tage, dem 23. Oktober, lässt der Kapitän den zweiten Offizier nach seiner Kabine rufen. Zwischen ihnen entspint sich folgendes Gespräch, dessen Inhalt mir Robert Curtis mitgeteilt hat. Mr. Curtis, sagt der Kapitän mit ihrem Blicke und den offenbaren Anzeichen geistiger Störung, ich bin doch wohl sehmann nicht wahr, gewiß der Kapitän. Nun gut, stellen Sie sich vor, dass ich von meinem Geschäfte nichts verstehe. Ich weiß nicht, was mit mir vorgeht. Ich vergesse, ich bin mir unklar. Sind wir seit unserer Abweise von Schalsten nicht nach Nordosten gesegelt? Nein, antwortet der zweite Offizier. Wir fohren auf Ihren Befehl nach Südosten. Wir haben aber doch nach Liverpool geladen. Gewiß. Und der? Wie heißt doch das Schiff, Mr. Curtis? Der Chancellor. Ah, richtig, der Chancellor. Wo befindet er sich jetzt? Im Süden des Wendekreises. Gut gut, ich verpflichte mich auch nicht, ihn nach Norden zurückzuführen. Nein, das könnte ich nicht. Ich wünsche meine Kabine nicht wieder zu verlassen. Ich kann den Anblick des Meeres nicht ertragen. Herr Kapitän, antwortet Robert Curtis. Ich hoffe, dass unsere sorgfalt. Ja ja, ist schon gut. Wir werden später sehen. Indes, ich habe einen Befehl für Sie. Den letzten, den Sie von mir empfangen werden. Ich höre, entgegnete der zweite Offizier. Mein Herr, nimmt der Kapitän das Wort. Von jetzt ab existiere ich nicht mehr an Bord. Und Sie übernehme das Kommando des Schiffes. Die Verhältnisse sind stärker als ich. Ich vermag nicht zu widerstehen. Mein Kopf schwindelt. Oh, ich leide, sehr, Mr. Curtis. Fügt Silas Handel hinzu. Und drückt seine beiden Hände gegen die Stirn. Aufmerksam betrachtet der zweite Offizier, den, der bisher an Bord befähligte und begnügt sich zu antworten. Es ist gut, Herr Kapitän. Nach dem Verdeckt zurückgekehrt erzählte er mir das Vorgefallene. Jawohl, sage ich, wenn der Mann auch noch nicht ganz von Sinnen ist, so leidet er doch am Gehirn und es ist besser, dass er sich seines Mandats freiwillig begeben hat. Ich trete unter sehr ernsten Umständen an seine Stelle, erwidert mir Robert Curtis. Doch wie dem auch sei, ich werde meine Pflicht zu tun wissen. Nach diesen Worten ruft der zweite Offizier einen Matrosen herbei und befiehlt ihm, den Hochbootsmann zu suchen. Der Hochbootsmann erscheint in kurzer Zeit. Hochbootsmann, sagt Robert Curtis zu ihm, lassen sie die Mannschaft sich am Großmast versammeln. Der Hochbootsmann zieht sich zurück und wenige Minuten später umringen die Leute des Chancellor den bezeichneten Platz. Robert Curtis begibt sich mitten unter sie. Jungens, sagte er mit ruhiger, ernster Stimme, in der Lage, in welcher wir uns befinden und aus anderen mir bekannten Gründen, hat Mr. Silas Handley sein Kommando als Kapitän niederlegen zu sollen geglaubt. Von heute an kommandiere ich an Wort. So vollzog sich dieser Wechsel, der nur zu unser allerbesten dienen kann. Jetzt haben wir einen energischen und verlässlichen Mann an der Spitze, der vor keiner für das allgemeine wohl erforderlichen Maßnahme zurückschrecken wird. Die Herren Lettourneur, Ingenie Faulston und ich bringen Robert Curtis unsere Glückwünsche da, wobei der Hochbootsmann und der Lieutenant sich uns anschließen. Das Schiff steuert nach Südwesten und Robert Curtis, der so viel Segel als möglich beisetzen lässt, sucht die nächste Insel der kleinen Antille auf kürzestem Wege zu erreichen. Ende von Kapitel 12 Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 13 von Der Chancellor gelesen für LibriVox.org von Dirk Weber, Rheinberg vom 24. bis 29. Oktober während der nun folgenden fünf Tage geht das Meer sehr hohl. Der Chancellor hat es aufgeben müssen, dagegen anzukämpfen. Und von dem er jetzt mit dem Winde und den Wellen geht, wird er doch ganz außerordentlich umhergeworfen. Bei dieser Fahrt auf einem Brander ist uns auch kein Augenblick der Ruhr gegönnt. Man betrachtet das Wasser, welches das Schiff umgibt und anzuziehen scheint, fast mit Vergnügen. Warum aber, habe ich Robert Curtis gesagt, wollen Sie das Verdeck nicht öffnen? Warum keine Tonnen mit Wasser in den Kielraum eingießen? Und wenn das Schiff damit angefüllt würde, was täte das? Wenn das Feuer gelöscht ist, werden die Pumpe das Wasser ja leicht wieder entfernen. Mr. Cazalon, antwortet mir Robert Curtis, ich habe ihn schon gesagt und wiederhole es Ihnen, wenn wir der Luft einen auch noch so geringen Zutritt gestatten, so wird das Feuer sich sofort durch das ganze Schiff verbreiten und die Flammen werden dasselbe vom Kiel bis zu den Mastspitzen ergreifen. Wir sind zur Unfähigkeit verurteilt und befinden uns unter Verhältnissen, in denen man den Mut haben muss, nichts zu tun. Ja, jede Öffnung hermetisch verschließen. Das ist noch immer das einzige Mittel, die Feuer brunst, zu bekämpfen und das vernachlässigt auch die Mannschaft nicht. Inzwischen schreitet das Feuer unablässig fort und vielleicht schneller als wir es annehmen. Nach und nach ist die Hitze so unleitlich geworden, dass die Passagiere haben auf das Verdeck flüchten müssen und nur die Kabinen im Hinterteil, welche die größeren Fenster im Spiegel haben, sind noch einigermaßen bewohnbar. Die eine derselben verlässt die Mrs. Curley niemals, die andere hat Robert Curtis für den Kaufmann Rubin beschlagt genommen. Ich habe den Unglücklichen mehrmals besucht, er ist vollkommen närrisch geworden und muss gefesselt gehalten werden, um ihn am Zertrummern der Tür zu hindern. Sonderbar, in seiner Verwertheit hat er doch das Gefühl des furchtbarsten Schreckens noch bewahrt und stößt entsetzliche Schreie aus, als leide er wirklich unter schmerzhaften Brandwunden. Wiederholt habe ich auch dem Ex-Kapitän einen Besuch abgestattet und fand in ihm einen ruhigen Mann, der ganz vernünftig spricht, nur nicht über sein Geschäft. Überletzteres sind ihm nun ganz allgemeine Anschauung verblieben. Ich erbitte mich, ihn zu pflegen, denn er leidet offenbar, doch er weist es ab und will seine Kabine auf keinen Fall verlassen. Heute ist der wachhabende Matrose durch den scharfen und ekelen Rauch, der durch die Fensterritzen dringt, von der gewohnten Stelle vertrieben worden. Es steht fest, daß die Feuerbrunst nach dieser Seite fortschreitet, und wenn man das Ohr an die Zwischenwende legt, hört man an dumpfes Brasseln. Woher nimmt dieses Feuer die Luft zum Brennen? Wo ist die Öffnung, die jeder Nachforschung entgeht? Die schreckliche Katastrophe kann nun mehr nicht fern sein. Vielleicht handelt es sich noch um wenige Tage, vielleicht nur um Stunden, und zum Unglück geht das mehr so hoch, daß man an eine Einschiffung in die Boote gar nicht denken kann. Auf Befehl Robert Curtis ist die Zwischenwand nach den Schlafräumen der Mannschaft mit einem nassen Segel belegt worden. Trotz alledem verbreitet sich der Rauch bei einer feuchten und heißen Temperatur, welche die Luft fast unatembar macht. Zum Glück sind der Große und der Besamast aus Eisen, sonst wären die unteren Teile derselben Gewiss schon durchgebrannt, und sie selbst niedergestürzt, wir aber rettungslos verloren. Robert Curtis lässt so viel Segel als möglich beisetzen, und der Chanceller läuft bei dem aufrischenden Nordost-Winde mit großer Schnelligkeit. Schon sind seit Ausbruch des Feuers vierzehn Tage vergangen, immer hat dasselbe zugenommen, da wir nicht im Stande waren, es zu beschränken. Der Dienst an Bord wird allmählich sehr beschwerlich. Auf dem Oberdeck, dessen Fußboden mit dem Kielraum nicht in unmittelbarer Verbindung steht, kann man wohl noch einhergehen. Auf dem Verdeck bis zum Vorderkastell ist das aber selbst mit starken Schuhen fast unmöglich geworden. Das Wasser reicht nicht mehr hin, die Bretter abzukühlen, an denen die Flammen lecken und die sich auf ihren Balken krümmen. Das Harz des Holzes schwitzt um die Aststellen aus, die Fugen öffnen sich, und der durch die Hitze geschmolzene Teer läuft in wunderbaren Windungen, je nach der Bewegung des Schiffes, überall umher. Um das Unheil vollzumachen, springt der Wind plötzlich nach Nordosten um und weht mit aller Kraft. Es erhebt sich ein warfter Orkan, wie sie in jenen Gegenden nicht selten sind, und verschlägt uns von den Antillen, nach denen wir steuern. Robert Curtis will erst weit zulegen suchen, das Wasser wird aber so schwer, dass der Schanzler seinem Anderenken von der Seite nicht zu widerstehen vermag. Am 29. erreicht der Sturm seine größte Heftigkeit. In wilder Empörung schäumt der Ozean und die Wellen fluten über den Schanzler. Ein jetzt ins mehr gelassenes Boot müsste sofort umschlagen und sinken. Wir haben uns, die einen auf das Oberdeck, die anderen auf das Vorderkastel geflüchtet. Keiner spricht ein Wort. Das Kohli mit Pikrad kommt uns fast gar nicht mehr in den Sinn. Wir haben dieses Detail vergessen, um mit Robert Curtis zu reden. Ich weiß wirklich nicht, ob die Explosion des Schiffes, die unsere angstvolle Lage auf einmal beendigen würde, nicht zu wünschen wäre. Ich glaube hiermit, die Gedanken aller Übrigen auszusprechen. Wenn dem Menschen eine Gefahr lange Zeit droht, so wünscht er sie endlich wohl herbei. Denn die Erwartung einer unvermeidlichen Katastrophe ist stets schlimmer als die Wirklichkeit selbst. Solange es noch Zeit war, hat Kapitän Curtis einige wisse Menge Nahrungsmittel aus der Kombüse, welche man jetzt nicht mehr betreten könnte, herausschaffen lassen. Schon hat die Hitze viel davon verdorben. Doch sind einige Fässer Salzfleisch und Schiffszwieback, ein Tönchchen Brandwein und einige Belter mit Wasser auf dem Vorderk untergebracht worden, denen man etwas andicken, Instrumenten, eine Bussole und Segeleinwand hinzufügt, um im Falle der Not das Fahrzeug unverwaltverlassen zu können. Um acht Uhr abends hören wir trotz des tobenden Orkans ein entsetzliches Geräusch. Die Luken des Decks haben sich unter dem Druck der erhitzten Luft gehoben und schwarzer Rauch wirbelt aus ihnen Empor sowie der Dampf unter der Platte des Sicherheitsventils an einem Dampfkessel ausströmt. Die Mannschaft eilt auf Robert Curtis zu, als erwarte sie seine Befehle. Mein einziger Gedanke erfasst uns, der diesen Vulkan, der sich unter unseren Füßen öffnet, zu fliehen. Robert Curtis schaut auf den Ozeane hinaus, dessen Wogen sich schäumend überstürzen. Der Schaloupe vermag man sich jetzt nicht einmal zu nähern, nur das Boot, welches in den Kranen an der Steuerbordseite hängt, ist zu erreichen, sowie die kleine Jolle am Hinterteil des Schiffes. Die Matrosen stürzen auf das Boot zu. Nein, ruft ihm Robert Curtis zu, nein, das wäre ein zuverwegendes Spiel, sich jetzt dem Meere an zu vertrauen. Einige Matrosen, own an der Spitze, wollen dennoch halb von Sinnen das Boot ins Meer herablassen. Der Alt Robert Curtis nach dem Oberdeck untergreift eine Axt. Dem Ersten, der an die Tau rührt, ruft er, zerspalte ich den Schädel. Die Matrosen ziehen sich zurück, einige klettern in die Maschen der Strickleitern, andere flüchten bis in die Mastkörbe. Um elf Uhr hört man im Kielraum heftige Detonationen, die Zwischenwände springen und öffnen der heißen Luft und dem Rauche den Weg. Sofort wälzen sich Dampfströme aus der Treppenkappe der Mannschaftskajüte und eine lange Flamme leckt am Besamast in die Höhe. Da tönt ein Schrei. Mrs. Curve Lest unterstützt von Miss Herbie ihre Kabine, welche das Feuer erreicht. Dann erscheint Silas Huntley, das Gesicht von Rauch geschwärzt, und ruhig, begibt er sich, nach einem Gruße gegen Robert Curtis, nach der Strickleiter des Besamastes. Die Erscheinung Silas Huntles erinnerte mich noch an einen anderen Menschen, der unter dem Oberdeck eingeschlossen geblieben ist, in der Kabine, welche die Flammen in kurzer Zeit verzerren müssen. Sollte man den Unglücklichen Ruby unkommen lassen? Ich eile nach der Treppe. Da zeigt sich der irrsinnige, der seine Fesseln gesprengt hat, schon mit verbrannten Haaren und brennenden Kleidern. Ohne einen Schrei auszustoßen, geht er auf dem Vordeck. Ihnen brennt es nicht an den Füßen. Er stürzt sich in die Rauchwirbel hinein. Der Rauch erstickt ihn nicht. Er macht den Eindruck eines menschlichen Salamanders, der durch die Flammen geht. Eine neue Detonation. Die Schaluppe berstet, die Luken in der Mitte fliegen in die Höhe und zerreißen die übergelegten Segelstücke. Eine Feuergabe schießt bis zur Hälfte des Hauptmastes empor. Da stürzt der irrsinnige ein schreckliches Geschrei aus und ruft, Das Pikrad, das Pikrad, wir fliegen alle in die Luft. Alle, alle! Noch ehe es möglich ist, ihn zurückzuhalten, springt er durch die Luke in den glühenden Abgrund. Ende von Kapitel 13. Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 14 von Der Chancellor Gläsen für LibriVox.org Von Dirk Weber, Rheinberg Während der Nacht des 29. Oktober. Die Zähne war schrecklich und erfüllte trotz der verzweifelten allgemeinen Lage, jedermann mitentsetzen. Ruby existiert nicht mehr, doch eines seiner letzten Worte sollte noch die traurigsten Folgen haben. Die Matrosen haben ihn rufen hören, das Pikrad, das Pikrad. Sie sind unterrichtet, dass das Schiff jede Minute in die Luft gehen kann und dass sie nicht nur die Fäuers brunst, sondern auch die grässlichste Explosion bedroht. Einige Leute, die ganz außer sich sind, wollen um jeden Preis und ohne Verzug entfliehen. Das Boot, das Boot, rufen sie. Sie sehen es nicht, nein, sie wollen es nicht sehen, diese Verblendeten, dass das mehr in wilder Empörung ist, dass kein Boot ihm trotzen kann, ohne von den furchtbaren, schäumenden Wellen verschlungen zu werden. Nichts vermag sie zurückzuhalten, sie hören die Stimme ihres Kapitäns gar nicht mehr. Robert Curtis, alt mitten unter seine Mannschaft, vergebens. Der Matrose Owen, reizt seine Kameraden an. Die Leinen des Kanuts werden gelöst und das kleine Boot hinausgeworfen. Ein Augenblick schwankt es in der Luft und stößt in Folge des Rollens unseres Schiffes gegen seinen Aufzug. Die Matrosen stoßen es ab. Eben, als es schon fast das Wasser berührt, erfasst es eine ungeheure Welle von unten, entfernt es zunächst ein wenig und schleudert es dann mit einer solchen Gewalt gegen die Wände des Chancellor, dass es zertrümmert wird. Schaluppe und Boot sind nun zerstört. Es bleibt uns nichts mehr übrig, als die kleine zerberechtliche Jolle. Wie vom Donner gerührt, stehen die Matrosen dabei. Man hört nichts mehr, als das Pfeifen des Windes im Takelwerk und das Prasseln der Flammen. Tiefgehend, der Glutofen in der Mitte des Fahrzeugs und Ströme von Dampf und Rauch drängen sich aus der Luke im Poor. Man kann nicht mehr vom Vorderkastell bis zum Oberdeck sehen. Eine Barriere von Feuer trennt den Chancellor in zwei Teile. Die Passagiere und zwei oder drei von der Mannschaft haben sich nach dem Oberdeck geflüchtet. Mrs. Kerr liegt ohne Bewusstsein ausgestreckt da. Miss Herbie weicht nicht von ihrer Seite. Mr. Lethorneur hält seinen Sohn in den Armen und presst ihn an sein Herz. Eine nervöse Erregtheit hat sich meiner bemächtigt, die ich nicht zu bezwingen vermag. Der Ingenieur Faulsten sieht seelenruig nach der Ruhe und bemerkt die Zeit in seinem Notizbuch. Was mag auf dem Vorderteil vorgehen, wo sich ohne Zweifel der Lieutenant, der Hochbootsmann und die anderen Mannschaften befinden, welche wir jetzt nicht zu sehen vermögen. Zwischen den beiden Hälften des Fahrzeugs ist jede Verbindung unterbrochen und niemand konnte durch die Wand von Flammen dringen, welche aus den Luken im Poor wirbelt. Ich nähe mich Robert Curtis. Alles verloren, frage ich ihn? Nein, antwortet er. Da die Luke einmal offen ist, werden wir versuchen, Ströme von Wasser in die Glut zu leiten und sie vielleicht zu löschen. Wer soll aber auf dem Bränden verdeckt die Pumpen bedienen, Mr. Curtis? Wie wollen sie den Matrosen durch jene Flammen hindurch ihre Befehle zukommen lassen? Robert Curtis erwidert kein Wort. Es ist alles verloren, nicht wahr, frage ich noch einmal. Nein, Herr, sagt Robert Curtis. Nein, solange ich noch ein Brett unter meinen Füßen fühle, verzweifle ich noch nicht. Die Wut der Feuersbrunsten nimmt zu, die Wellen des Meeres färben sich mit rötlichem Scheine. Über uns spiegelt sich der Feuerschein an den niedrigeren Wolken. Lange Feuerstrahlen schießen jetzt aus den Dick-Luken und wir haben uns nach dem Hackbord hinter dem Oberdeck zurückgezogen. Mrs. Curr ist in der Jolle niedergelegt worden, die noch an ihren Trägern hängt und Miss Herbie hat neben ihr Platz genommen. Welch entsetzliche Nacht? Welche Feder wäre im Stande, ihre Schrecken zu schildern? Der entfesselte Orkan bläst wie ein ungehörer Ventilator in diesen Schmelzofen. Der Chancellor, trotzdem er schon viel Segeln eingebüßt hat, fliegt wie ein riesiger Brander durch die Finsternis dahin. Wir haben offenbar keine Wahl, entweder ins Meer springen oder in den Flammen umkommen. Aber das Pikrad fängt kein Feuer. Der Vulkan öffnet sich nicht unter unseren Füßen. Ruby hat doch wohl gelogen. Es ist gar keine explosive Substanz im Raume. Um elf, ein halb Uhr, das Meer tobt gerade furchtbarer als je, hört man ein von den Seeleuten so gefüchtetes Scharen und Kratzen durch den Lärm der Elemente hindurch und vom Vorderteil dringt ein Schrei bis zu uns. Riffe, Riffe, auf der Steuerbordseite! Robert Curtis springt auf die Schanzkleidung, überfliegt mit einem raschen Blicke die weißlichen Wellen und ruft mit lautester, gebieterischer Stimme. Backboard steuern, Backboard! Doch es ist zu spät. Ich fühle, wie der Rücken einer ungehören Welle uns empor hebt und ein plötzlicher Stoß erfolgt. Das Schiff schleift mit dem Hinterteil, stößt wiederholt auf und der Wesernmast stürzt, dicht über Deck abbrechend ins Meer. Der Chancellor sitzt unbeweglich fest. Ende von Kapitel 14. Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 15 von der Chancellor. Gelesen für LibriVox.org. Von Dirk Weber. Rheinberg. Fortsetzung der Nacht vom 29. Oktober. Noch ist es nicht Mitternacht. Kein Mond am Himmel. Rings tiefes Dunkel. Wo das Schiff aufgefahren ist, können wir jetzt unmöglich wissen. Ob es wohl durch den Sturm verschlagen, wieder an die Küste Amerikas getrieben ist? Zeigt sich vielleicht, eines Tag-Wert-Land? Ich sagte, dass der Chancellor, nachdem er wiederholt aufstieß, unbeweglich sitzen blieb. Bald nachher belehrte Robert Curtis ein Geräusch von rasselnden Ketten, das man die Anker herablasse. »Gutgut!« sagte er. Der Lieutenant und der Bootsmann lassen die Anker fallen. Hoffentlich werden sie fassen. Dann sehe ich Robert Curtis auf der Schanz-Kladung hinlaufen, bis ihm die Flammen jedes Weitergehen verwehren. Er gleitet auf die Rüsten am Steuerbord, nach welchem das Schiff geneigt liegt, und hält sich dort einige Minuten, trotzdem das Meer ihn mit Wellen überspült. Ich sehe, wie er aufmerksam horight. Man sollte meinen, er höre ein eigentümliches Geräusch neben dem Geheul des Sturmes. Nach einer Viertelstunde kehrt Robert Curtis nach dem Oberdeck zurück. »Es dringt Wasser ein,« sagt er zu mir. »Und dieses Wasser, Gott steh uns bei, wird vielleicht die Feuersbrunst bewältigen. »Aber nachher,« sage ich. »Mister Cazalon,« antwortet er mir. »Nachher, wie Gott will. Wir denken jetzt nur an das Nächste. Das Nächste liegende wäre nun wohl gewesen, sich mittels der Pumpe vom Stande des Wassers zu überzeugen, aber dies kann niemand mitten in dem Flammen mehr erreichen. Wahrscheinlich gestattet ein Leck im Grunde des Fahrzeuges dem Wasser, den vollen Strömen einzudringen, denn es will mir scheinen, als vermindere sich das Feuer schon ein wenig. Man vernimmt jetzt ein beträubendes Gezisch, dem Beweis, dass beide Elemente miteinander kämpfen. Unzweifelhaft ist der Unterteil des Feuerherdes erreicht und das erste Lager der Baumwollballen schon überschwemmt. Nun wohl möge dies Wasser das Feuer löschen, dann werden wir auch mit ihm fertig zu werden wissen. Vielleicht ist es minder zu fürchten als das Feuer. Das Wasser ist ja das Seemannselement, das er zu besiegen gewohnt ist. Die Nachfolge in drei Stunden dieser Schreckensnacht verbringen wir in füchterlicher Angst. Wo sind wir? Eins nur steht fest, dass jetzt Ebbe einzutreten scheint und die Wut der Wellen sich zumäßigen beginnt. Der Chanceller muss eine Stunde nach der Flut aufgestoßen sein. Doch ist das ohne Rechnung und Beobachtung nicht möglich, sicher zu bestimmen. Wenn es so ist, darf man hoffen, sich nach Löschung des Feuers mal steigender Flut wieder flott zu machen. Gegen vier und ein halb Uhr morgens vermindert sich die Flamme, welche ein Vorhang zwischen dem Vorder- und dem Hinterteile des Schiffes bildet, nach und nach und wir erblicken eine geschwärzte Gruppe Menschen. Das ist die Mannschaft, die sich auf dem engen Vorderkastell zusammengedrängt hat. Bald wird die Verbindung zwischen den beiden Enden des Fahrzeugs wiederhergestellt und kommen der Lieutenant und der Bootsmann zu uns nach dem Oberdeck, indem sie auf dem Barkholz hingehen, da es noch unmöglich ist, den Fuß auf das Verdeck zu setzen. Captain Curtis, der Lieutenant und der Hochbootsmann, beraten in meiner Gegenwart und stimmen in dem Punkte völlig überein, daß vor Anbruch des Tages nichts zu unternehmen sei. Wenn das Land nicht entfernt, das mehr einiger Wassen fahrbar ist, wird man die Küste und wäre es auf einem Flose zu erreichen suchen. Wenn aber kein Land in Sicht ist, wenn der Chancellor auf einem ganz isolierten Riff gestrandet wäre, wird man versuchen, ihn wieder flott zu machen, um dann die nächstgelegene Küste anzulaufen. Jedoch, sagt Robert Curtis, dessen Meinung auch von den beiden anderen geteilt wird, es ist sehr schwierig zu beurteilen, wo wir uns befinden. Der Nordwestwind muss den Chancellor weit nach Süden verschlagen haben. Ich habe schon längere Zeit keine Messung, der Sonnenhöhe vornehmen können, und da mir in diesem Teile des Atlantischen Ozeans keine Klippen bekannt sind, so ist es nicht unwahrscheinlich, daß wir an irgendeinem Punkt Amerikas strandeten. Wir befinden uns aber immer, warf ich ein, vor einer drohenden Explosion. Sollten wir den Chancellor nicht verlassen können und uns flüchten? Auf dieses Riff etwa, antwortet Robert Curtis, welche Gestalt hat es? Wird es nicht zur Zeit der Flut überschwemmt? Können wir es bei dieser Dunkelheit überhaupt erkennen? Lassen sie es erst hell werden, dann wollen wir davon reden. Ich teile diese Worte, Robert Curtis, sofort den übrigen Passagieren mit. Sie sind doch nicht besonders beruhigender Natur, aber keiner hat ein Einsehen für die neue Gefahr, welche uns bedroht, wenn das Schiff auf ein in der offenen, sehisoliertes Riff aufgestoßen ist, das vielleicht Hunderte von Meilen vom Lande entfernt liegt. Alle haben nur einen einzigen Gedanken, den, daß das Wasser jetzt erfolgreich gegen das Feuer ankämpft und also die Explosionsgefahr vermindert. In der Tat dringt statt der leuchtenden Flammen jetzt ein dicker schwarzer Rauch in feuchten Wirbeln aus der großen Luke herauf. Einige Feuerbüschel zümmeln zwar noch manchmal zwischen dem Höllenqualm auf, doch sie verlöschen meist sofort wieder. Den Prasseln und Knacken des Feuers folgt nun das Zwischen des Wassers, das auf dem Herde im Inneren verdampft. Sicher erfüllt jetzt das mehr das, was unsere Pumpern und Eimer niemals erreicht hätten und diese Feuers brunst, welche mitten in 1700 Ballenbaumwolle ausgebrochen war, konnte eben nur durch eine Überschwemmung überwunden werden.