 Kapitel 1 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sonnleitner Kapitel 1 Peter und Eva Die Höhlensiedler Als mächtiger Feuerball stieg die Sonne an diesem Wintermorgen hinter dem breiten Massiv des Monte-Kristallo-Empor, dessen Zinnen und Zacken in ihrer Lichtflut lagen. Fern im Westen glüten die Eisgegrönten Hochgipfel und das tiefer liegende Bergland zwischen der Sonne und den Eisfeldern, die ihr Licht zurückwarfen, lag unter einem wallenden Nebelmeer. Als die Sonne über dem Monte-Kristallo stand, tauchten im Norden die Kuppen des Urgebirges, im Süden die Schroffen des wetterzerrissenen Dolomitkalks auf. Zwischen ihnen strömten, sich schiebend und drängend die Nebel hin, getrieben vom Morgenwind. Als Wolkenfetzen stiegen sie an Halden und Wändenempor, lösten sich von den Fernen der Berge und verflüchtigten sich in der Wärme der Sonne. In mitten der hellen Fernenfelder war ein fast vieräckiger Nebelsee eingebettet, der einen tiefen Einsturzkessel füllte, den heimlichen Grund, gemieden von Deutschen und Welchen, da so mancher von ihnen vom Steinschlag in der Klamm getötet worden war. Diese Klamm war der einzige Zugang zu der abgeschlossenen Stille des heimlichen Grunds. Damals, als die Menschen noch an Hexen glaubten, wähnte das Volk, das hier böse Mächte ihr Spiel trieben, niemand wagte sich durch die Klamm. Für Peter und Eva war die Furcht der Andern ein Schutz. Höher stieg die Sonne, der Nebel begann, an den in ihrem lichteliegenden Klammwänden empor zu schweben. Als sie über dem Winkel zwischen den Salzwänden und den Grabwänden stand, wurden Moorleiten und Südwand frei. Zähre hafteten die Nebelmassen im wipfelreichen Urwald, der am rechten Klambachufer den Salzwänden vorgelagert war. Das Feuer in Peters Wohnhöhle war im Laufer der Nacht niedergebrannt, aber noch sanden die klobigen Steine, die die Feuerstelle umgaben, Gelinde Wärme aus. Peter lag in seiner Schlafgrube, tief eingewühlt in die dicke Moßschicht über der Reisigunterlage, das Fell des besiegten Bären auf sich. Das ungewisse Dämmerlicht des Wintermorgens drank nur Speerlicht durch die Lichtluken im Brennholz, das zwischen der grob gefügten Schutzmauer und der Wölbung des Höhlentors verstaut war. Es störte den Schlaf des jungen Menschen nicht. Der hatte ja am Vortag schwere Arbeit getan. Vom glimmenden Buchenschwamm, der als Gluthalter in der Asche lag, gräuselte dünner Rauch zum Trockenboden hinauf, umzog einige dort aufgehängte Speckseiten und drank durch die dichten Lagen der Tannenreiser, die sich unter der Last angehäufter Vorräte bogen. Dann entwich er mit der Warmluft teils durch die kleine Öffnung in der Höhlendecke nach der großen Grotte im Berginnern, teils zog er durch den schrägen Gang an Peters Schlafgrube vorbei zur höhergelegenen Wohnhöhle Ephas. Auch sie schlief noch unter ihrer Decke aus Refelen. Ihr Kopf lag auf dem mit Moos ausgestopften Hasenbalk, ihre Hände waren vor dem Mund gefaltet. In Peters Höhle wurde es kalt. Pricklend drank der Nebel in seine Nase. In dem gebräunten Gesicht zuckte es. Mit einem kräftigen Hacchi erwachte Peter und strich sich die langen dunklen Haare aus der Stirn. Wiederwillig koch er unter der Bährendecke hervor, stieg über den Quer in der Höhle liegenden Steigbaum, den er abends zuvor hereingenommen hatte, stocherte die Glut unter der Asche auf und legte dürre Föhrenzweige und Brügelholz darauf. Dann koch er noch einmal in sein warmes Nest zurück und ließ die Ereignisse jüngst vergangener Tage an sich vorüberziehen, wie er den Bähren unten an der Fleischgrube getötet hatte, den Bähren, dessen Fell ihm jetzt als Decke diente. Auch das Feuer fiel ihm wieder ein, wie sie es gefunden, heingebracht, gepflegt und genährt hatten, daß es nicht mehr ausging. Ja, viel haben wir erlebt und geschafft, dachte Peter. Duft und Wärme des Feuers stiegen auch zu Eva-Empor und ließen sie von Dingen träumen, die viel, viel weiter zurücklagen als Peters Erlebnisse. Im Traum wurde längst vergangenes zur Gegenwart. Sie war wieder die kleine Eva, die mit dem Püppchen aus Gallepfeln, Eicheln und Rosengallen spielte. Plötzlich stand der Knicht des Kohlbauern bei der Großmutter, der Arnel, und flüsterte ihr mit heißerer Stimme ins Ohr. »Stodrin, wahr dich bei Zeiten, die vom Gericht steigen durch die Geierwind auf! Sie wollen dich verbrennen, als Hex!« Und dann erlebte Eva wieder die hastige Flucht durch Wald und Nacht. Sie sah den Ähnel stürzen, begraben vom Steinschlag in der Klam. Sie fühlte die ziehende Hand der Arnel, die mit ihr und Peter dem heimlichen Grund zustrebte. Sie sah die müde alte Frau einschlafen unter dem überhängenden Stein und wollte sie wachrütteln, aber die Arnel war tot. Dann ging Eva mit Peter über das Steinfeld, den Klammbach aufwärts. Gewitter Schwühle lagerte in dem von Felswänden umgebenen Kessel des heimlichen Grunds. Ein Blitz fuhr hernieder und traf die Wetterfichte am Sonnstein. Im Klammbach, der den Felsen umfloss, spiegelte sich die flammende Lohe. Eva und Peter schwangen brennende Äste und trieben zwei mächtige Bären vor sich her, quer über das Steinfeld den Südwänden zu. Dann gingen sie einträchtig, wach aufwärts, und lagerten die Feuerbrände auf den Boden der unteren Höhle. Peter verspürte Hunger. Er stand auf und wusch sich im Wasserkorb. Dann ritzte er einen neuen Tagstrich über seinem Lager in die Felswand, schnitt mit dem Steinmesser eine Handvoll Kastanien auf und legte sie zwischen die glimmenden Holzkohlen an den Rand des Feuers. Der Duft ihrer Lieblingsspeise weckte Eva. Nachdem sie vor den Ahnenbildern Zwie sprache mit Gott und den guten Heimgeistern gehalten hatte, ordnete sie ihren Ländenschurz und den Schultermantel, die sie während des Schlafes zegnittert hatte. Auch sie wusch sich in ihrem Wasserkorb, vor sich mit ihrem groben Kamm aus angekohlten und zurechtgeschliffenen Holzstäbchen durch das Haar, legte das Sternband an und stieg durch den Gang zu Peter hinunter. Beim Frühmahl sprach er von der Tagesarbeit, die er ihr zugedacht hatte. Das gestern gesammelte Holz müsse zum Trocknen um die Feuerstelle geschichtet werden, das Gedärm des Bären sei zu reinigen und zu spannen. Nichts, aber auch nichts, dürfe verloren gehen. Er selbst musste wieder Holz holen, bevor es zu Tauen begann. Fast den ganzen Tag verbrachte Eva allein bei der Arbeit. Beim Wenden und Spülen des Gederms verdross es sie nicht wenig, dass Peter ihr gern Arbeiten zuschob, die ihm zu wider waren. Erst als sie mit Aschenlauge und Lehm die Hände gesäubert, allen Abfall durch den Müllschacht hinausgefegt und in der Höhle aufgeräumt hatte, schwand ihr Zorn. Sie sagte sich, dass Peter draußen härterer Arbeit verrichtete als sie daheim. Nun, dafür sollte er auch etwas Ordentliches zu Essen bekommen. Sie schlitzte mit dem Steinmesser ein Stück gesalzenes Bärenfleisch und tat Speck, Bergsattorei und Lauch hinein. Nun konnte der Braten geneihen. Gerade als die Mahlzeit bereit war, hörte sie Peter mit seinem Schlitten heranstapfen. Als er noch immer schwer atmend über den Steigbaum herauf in die Höhletrat, beeilte sie sich, ihm mit dem Föhrenbesen den Schnee von der Fellkleidung zu streifen und ihm die durchnesten Fellwicke von den Füßen zu lösen. Peter fiel, wie immer, wenn er von der Außenarbeit kam, über das Essen her, das ihm das Fett vom Kind tropfte. Beide Asen um die Wette bis nur noch abgenagte Knochen dalagen, während die zum Nachtisch bestimmten Kastanien in der Glut hüpften. Je dunkler es draußen wurde, umso behaglicher wurde es in der hell erleuchteten warmen Höhle. Ende von Kapitel 1 Kapitel 2 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sonnleitner Kapitel 2 Opfergaben Wie früher im Sommer und Herbst, als Peter und Eva Blumen und Früchte auf das Grab der Arnel gelegt hatten, so opferten sie zur Winterszeit in der oberen Grotte vor den Bildstücken der Arnen vom besten, das sie besaßen. Und merkwürdig, was sie am Abend geopfert hatten, das war am nächsten Morgen verschwunden. Ein freudiges und zugleich unheimliches Gefühl, halb andacht, halb vorricht, bemächtigte sich der Höhlen-Siedler. Nun waren sie fest davon überzeugt, dass die Geister ganz nahe bei ihnen waren, als Zeugen ihres Tuns und Lassens, als Helfer in Nöten und Beschützer in Gefahren. Peter, den die Sorge um das Brennholz zu immer längeren Wanderungen zwang, überließ die Pflege des kleinen Heiligtums der stillen Eva. Halbe Tage lang kauerte sie vor dem Herdfeuer, entkernte Bucheckern oder versuchte, das noch immer nicht durchlochte Steinbeil mit einem Jaspies-Splitter zu durchboren. Der Kampf um das tägliche Brot und die Zeit, die vergangen war, hatte aus dem Knaben Peter einen jungen Mann gemacht. Auch Eva war kein Kind mehr, sondern ein nachdenkliches junges Mädchen, das oft vor sich hinsand. Aber das Heim vernachlässigte sie nie, nicht das Herdfeuer, nicht die Heiligtümer. Je mehr ihre Seele mit den Geistern der Ahnen sprach, umso selbstständiger wurde sie, auch Peter gegenüber. Sie dachte nicht mehr daran, bei jedem Splitter, den sie sich eingezogen hatte, seine Hilfe zu suchen. Solches und andere kleine Leiden machte sie mit sich allein ab. Wenn sie sich nicht gesund fühlte, bereitete sie auf gut Glück eine Arznei aus gesammelten Heilkräutern, wie sie es oft von der Arnold abgeguckt hatte, und betete zum Schöpfer, dass er ihr helfe. Als im Laufe des Winters nicht nur die Opfer gaben, sondern auch manche Mahlzeitreste über Nacht verschwanden, glaubten die Höhlenmenschen allen Ernstes Berg- und Waldgeister seien die Diebe. In einer lauen Nacht aber entdeckte Peter zwei Mäuse, die an einem saftigen Knochen nackten. Von da anfing er sie in Fallen, das waren schräg aufgestellte Steinplatten, die er mit Holzstäbchen abstützte. Die Fettbrocken, die er daran band, dienten als Lockspeise. Langsam gingen die Wochen des Nachwinters dahin, Schneestürme tobten, nascaltes Tauwetter sitzte ein, gefolgt von Frost und Eis, es war eine wechselvolle, unbehagliche Zeit. An Tagen, wo das vom fels tropfende Wasser vor dem Höhlentor einen starren Vorhang aus Eiszapfen bildete, fühlten sich die jungen Menschen wie Abgeschieden von der Außenwelt. Sie sehnten sich nach wärmeren Tagen. Ihre Blicke richteten sich zum Himmel und sie lernten, auf seine Zeichen zu achten. Das die Zeitfortschritt merkten sie am auffälligsten daran, wie der Mond Wuchs und Abnahm verschwand und wieder erschien und wie die Sonne beim Untergehen täglich ein wenig von der Stelle weg rückte, wo sie am Vortag untergegangen war. Sie sank nicht mehr hinter dem Horn hinab, sie kam Tag für Tag näher an die Henne heran, den merkwürdigen Berggipfel über den Klammwänden, hinter dem sie im Herbst untergegangen war. Der Weg, den sie jetzt tagsüber am Himmel beschrieb, wurde länger und so auch die Dauer der Tageshelle. Vom Eisvorhang vor dem Höhlentor fiel Zapfen um Zapfen klirrend ab. Die gelben Knospen des kleinen Winterlings hoben sich aus dem vermoderten Laub unter dem Gebüsch. Ja, schon durchbrachen sie da und dort die dünn gewordene Schneedecke, und bald darauf schoben sich die weißlichen Blüten des Frühlingskrokos aus mosigem Wiesengrund ans Licht. In den lauen Nächten schalte aus dem Dunkel des Waldes das jammervolle Miao in der Wildkatzen und das unheimliche Paarungslied der großen Waldohräulen. Der drönende Donner stürzender Schneelawinen, das Brasseln und Knattern der Steinschläge, steigerten die Einzugsmusik des Frühlings zu wildem Festgetönen. Immer häufiger wurden die vönigen Tage, an denen es wegen der Lawinenstürze nicht ratsam war, auszugehen. Da arbeiteten die Höhlenbewohner in ihrem Heim. Peter, dessen Bärenfell von Tag zu Tag unangenehmer Roch, entschloss sich endlich, es mit Aschenlauge zu reinigen, mit Salz und Lehm einzureiben, es zu räuchern und dann durch Klopfen und Dänen geschmeidig zu machen. Den Schädel des Bären hatte er über dem Höhlentor neben dem Geierbalk befestigt. Nur die mächtigen Eckzähne hatte er ihm ausgebrochen und durchlöchert. Nun trug er sie an einer Darmseite um den Hals. Das Fleisch hängte er in die Räucherkammer, die meisten Knochen aber kamen ins Allerlei. Der Salzvorrat ging zur Neige. An einem frostklaren Morgen unternahm Peter den unaufschiebbaren Aufstieg zur Salzlecke des Steinwildes. In halber Bergeshöhe blieb er ausruhend stehen und sah in die Tiefe zurück. Im Schien als teilte das noch eisgesäumte Rinsal des Klambaches den Talgrund in zwei Reiche. Links, soweit der blaue Schatten der Grableiten reichte, glanzlos überreifte Nadelholzbestände und das Steinfeld mit seinen reifüberhauchten Falen, Gräsern, Diesteln und Karten. Rechts die Besonte, im ersten grün prangende Heide, der Urwald und die knospenden Laubbestände unter der Südwand. Die flimmende Talsole stieg drüben zur Hochfläche des Mores an, hinter dem sich das glänzende Grau des Glimmerschiefers scharf von aufgelagerten, rot- und weißleuchtenden Marmoschichten abhob. Und fern über den Klammwänden ragten eisgekrönte Berggipfel in den hellblauen Himmel hinein, jene Gipfel, an denen die Höhlenmenschen das Weiterrücken der Sonne abschätzten, gegen Mittag das Winterhorn, im Abendrot die Henne und gegen Mitternacht der Sommerspitze. Ein sonderbares Knattern von der Salzlecke herüber ließ Peter zusammenzucken. Dort forchten zwei Steinböcke, ungeachtet des schmalen Standplatzes, einen Zweikampf aus, der damit endete, dass eines der Tiere Kopf über die steile Wand hinabstürzte. Beim ersten Geräusch, dass Peter mit seinem Bergstock verursachte, verschwand der siegreiche Bock in der Wand. Nach einer lebensgefährlichen Kletterei über vereiste Stellen, langte Peter mit zerschundenen Knien und blutenden Händen an der Salzwand an und füllte ein Rehfeld zur Hälfte mit dem kostbaren Gewürz. Dann suchte er auf Umwegen die Stelle der Schuthalde auf, wo der gestürzte Bock mit gebrochenem Rückgrat tot zwischen Steinblöcken lag. Müsam schleifte er erst den Bock, dann den zurückgelassenen Salzschlauch heim. Eva war nicht da. Als er den neuen Salzvorrat in harzgedichteten Körben untergebracht hatte, kam sie. Flüchtig sah sie Peters Ausbeute an und hielt ihm einen Strauß Winterlinge entgegen, aus dem ein blühender Seidelbass tragte. »Da schau, der Frühling ist da!« Peter mußte lächeln. »Weißt du auch, dass der Seidelbass giftig ist? Wenn auch, sagte Eva, ich geb die Blumen der Ahnel, die hat's gern heimbracht von ihren ersten Ausgängen nach dem Winter. Da füllte Peter drei kleine Boxhörner mit Wasser und Bazi, gib auch meiner Mutter und dem Ähnel von den Blumen. Und als die einfachen Gefäße zwischen Steinen eingeklemmt mit den ersten Frühlingsbooten vor den Ahnenbildern standen, verharten die Höhlen-Siedler eine Weile schweigend davor und gedachten ihrer Toten. Ende von Kapitel 2 Kapitel 3 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sondheitner Kapitel 3 Lenz Von Woche zu Woche wurde der Talgrund reicher an Blumen. Die Tage wurden länger. Als die Sonne dicht neben der Henne unterging, hatte sie den Ort wieder erreicht, an dem sie zur Zeit der Kastanienreife untergegangen war. Damals war es Herbst gewesen, jetzt war es endlich wieder Frühling. Tage und Nächte waren wieder gleich. Der Föhn, der Schneefresser, hatte die Halden des heimlichen Grunds von allen Spuren des Winters reingelegt, und im Walde hatte er das tote Holz aus den Kronen geräumt, manchen Morschenbaumriesen hingestreckt. Die Laubbäume unter der Südwand prankten im Knospengrün, und aus den mageren Zweigen der Lärchen auf der Moorleiten sprosten die blassgrünen Büschel junger Nadeln. Die Welt wurde von Tag zu Tag schöner. Die Kalkhalden der Salzleiten leuchteten im Schmuck der fleischroten Frühlingsseide und der duftenden Goldprimel, und in Blütendolden sich über weißbestäubten, saftstrotzenden Blatsternen auf schlanken Schäften wiegten, Duftschwaden strichen von den Hängen zu Tal, wo sie sich mit den Wohlgerüchen großblütiger Pfeilchen und nickender Frühlingsknotenblumen vermengten. Waldbienen und Hummeln flogen schwerfällig dahin mit ihren dicken Höschen voll Blütenstaub. Auch Peter und Eva waren im Sonnenschein stets unterwegs, aber nicht sorglos trabten sie dahin, er trug seine Waffen und sie den Feuerkorb, stets gefasst es mit den Bären aufnehmen zu müssen, die den Talkessel unsicher machten. Doch wenn sie mit ihren Grabhölzern und Holzgeschäfteten Steinmessern, die noch zarten Blatsterne der Wegwarte, des Maasliebchens, des Wegerichs, des Baldrians, die üppigen Stauden der Brunnenkresse und die weichen Ranken der Gundelrebe als Wildgemüse ausstachen, folgten ihre Blicke den summenen Bienen und gaukelnden Faltern. Auch der Geröllboden des Steinfels war nicht schmucklos. Lichthungrig regte der Huflattig seine zartbeschubten Stängel mit den hellgelben Blütenkörbchen der Sonne entgegen, und am Waldrand schimmerten die weißen Blütendolden des Bärenlauchs, dessen Breite fettig glänzende Blätter so stark rochen. Eva freute sich über den Gesang der Vögel, über die Balz der Waltyner, Peter aber wollte jagen, Eier und Fleisch wollte er haben, frisches Fleisch und nicht mehr die ausgetrockneten, scharf gebeizten Reste der Wintervorräte. Es behagte ihm nicht mehr, sich hauptsächlich von Kräuter und Wurzelmus zu nähren, wie es Eva in ihrer Freude am langentwerten Gemüse tat. Oft stand er mitten in der Nacht auf und ging auf die Jagd. An einem hellen Morgen trug er einen Auerhahn heim und prallte damit, desser ihn in der Frühdämmerung während des Hennenlockens erlegt hatte. Wochen später brachte er eine Auerhenne, die er beim Brüten erschlagen hatte. Eva war empört darüber, daß er nicht einmal eine brütende Vogelmutter verschonte. Der Auerhahn war zäh und die Henne mager. Peter freute sich auf die rot-gelben dunkelgetupften Eier, es waren fünf Stück. Als Eva das Erste öffnete, fiel ein Küken heraus, das aber noch nicht lebensfähig war. Die noch weichen Beinchen konnten den Leib nicht tragen, Matt ließ es das Köpfchen hängen. Obwohl Eva das Vogelkind in die hohle Hand nahm und es mit ihrem Hauch wärmte, starb es vor ihren Augen. Keines der übrigen Eier war genießbar. Ärgerlich warf Peter die kleinen Vogelleichen über die Brüstung der Schutzmauer hinaus auf den Köderplatz und verlangte Barsch, Eva solle die Henne braten. Wiederwillig tat sie es und gab außer Salz kein anderes Gewürz daran. Peter sollte merken, daß eine Bruthenne keine gute Brathenne abgibt. So ärgerte sich einer über den anderen, dieses und manches andere Mal. Groll stand zwischen den beiden, die aufeinander angewiesen waren. Beute gierig durchstreifte Peter das Tal und ließ bald da, bald dort, sein Lagerfeuer lodern, an dem er das erlegte Wild frisch bried und verzehrte. Eva hielt sich meist unweit der Höhle am Boxgrabenbach auf. Aus einem tief eingerissenen Bett sammete sie das angetragene Schwemmholz auf, um damit das Herdfeuer zu nähren, das sie nun allein zu betreuen hatte. Zum Binden ihrer Bürde benutzte sie biegsame Weidengärten und Rindenstreifen, die sich samt dem saftreichen Bast von den Zweigen lösten. Von den abgestorbenen, moderfeuchten Zweigen, deren Rinde verwittert war, gingen ganze Strähnen Bastfasern ab. Dies brachte sie auf den Gedanken, aus dem Bast einen leichten Schutz und einen Schultermantel zu flechten. Dazu mußte sie viel Bast haben. Sie suchte die dichten Weidenbestände am Klambach unweit des Sonnsteins auf, schnitt mit ihrem Steinmesser einen großen Vorrat von Weidenrouten und stapelte sie am Fuße des Steigbaums auf. Als sie nach einigen Tagen merkte, dass sich die Rinde von den abgestorbenen Routen nicht lösen wollte, lagerte sie diese am Bachrand in einer mit Sickerwasser gefüllten Vertiefung ein. Fast jeden Tag trug sie einen neuen Vorrat schlanker und verzweigter Gärten herbei. Während sie eifrig sammelte, vergass sie Peter und allen Verdruss und lauschte dem Trillern der Wasseramseln, mit dem sich das Gezwitscher der Grünfinken, der winzigen Goldhähnchen, der Zaunkönige und anderer Sänger zu einem vielstimmigen Chor vereinte. Dann kamen wieder Tage tiefer Niedergeschlagenheit einer unerklärlichen körperlichen Schwäche. Hatte sie sich beim Schleppen der angeschwemmten Holzblöcke überanstrengt? Muster sie sterben? Eva bekam Angst. In ihrer Bängigkeit ging sie, trotz ihrer Furcht vor Bären, zum Grab der Ahnel. Ihr klagte sie ihren Kummer und bat sie um Beistand, um Fürsprache bei Gott. Während sie vor dem Grabhügel kniete, knackte es im Jungholz, eine Regeis trat mit einem weißgetüpfeten Kitz aus den Stauden hervor und eugte neugierig herüber zu dem weinenden Menschenkind. Das Kitz aber schmiegte sich an die Mutter und trank eifrig Milch. Unverwandt sah die Ricke mit ihren großen Augen nach dem staunenden Mädchen, das von dem Geheimnis der Mutterschaft zu Ahnen begann. Aus den drei Kastanien, die Eva im Herbst als Totenopfer am Grabhügel niedergelegt hatte, sprosten drei Schüßlinge empor. Zwischen den großen Steinen, mit denen Peter das Gras zugedeckt hatte, bemerkte Eva einen Fingerknochen der Verstorbenen. Seltsame Gedanken bemächtigten sich Eva's. Stieg mit den Bäumchen, die aus dem Leib der Toten wuchsen, nicht auch deren Seele empor zu ihr? Reichte die Ahnel ihr die Hand? War es ein Hilfeversprechen? Sie beugte sich zum Grabhügel nieder und nahm das gebleichte Fingerknöchelchen an sich. Auf der Brust wollte sie es tragen. Etwas von der Ahnel wollte sie bei sich haben, zum Schutz und Trost. Dann trug sie in ihren Händen Erde und Steine herbei, um die Hand der Großmutter vor jeder Entweihung zu schützen. Getröstet verließ Eva die Städte, und als sie nach wenigen Tagen ihre frühere Gesundheit widererlangte, da glaubte sie fest daran, die Ahnel habe ihr geholfen. Ende von Kapitel 3 Kapitel 4 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Höhlenkinder im Pfahlbau Von Alois Theodor Sonnleibner Kapitel 4 der Bastgürtel Eva streifte oft, nach Wurzeln, Kräutern und Erdbeeren suchend, allein im heimlichen Grund umher. Auf ihren Wanderungen, auf denen er immer wieder äsende Rehe, neugierig, aber ohne Furcht und auch Bären nachäugten, gelangte sie bis zum Moor. Hier fand sie zwischen blühenden Dotterblumen junges Rietgras in Menge. Mit ihren schwilligen Händen zog sie die scharfkantigen Halme aus dem lockeren Boden und aß die unteren bleichen Enden. Sie schmeckten süßlich. Auch die saftigen Stängel von Boxbart und Saueramfer verschmähte sie nicht. Aber ordentlich satt wurde sie erst, wenn sie sich daheim aus Wildgemüse, zerquetschten Kastanien und zerschnittenem Speck moos bereitet und es warm genossen hatte. Inzwischen waren Narzissen und Rasenlande des Moores erblüht und der Wind trug ihren süß berauschenden Duft herbei. Auch die blauen Glockenblüten der wilden Akelei begannen sich zu erschließen. Von ihren Gängen brachte Eva immer auch Blüten in ihr einsames Heim. Vor den Ahnenbildern gingen die Blumenopfer nicht aus. Eva war selbstständig geworden. Sie ging auch dann nicht zu Peter, wenn der Rauch seines Lagerfeuers verriet, dass er sich vom frisch erlegten Wild eine Mahlzeit bereitete. Hier war es ein Gräuel, das er Muttertiere tötete und aß. Er konnte nicht begreifen, warum Eva plötzlich so fremd und abweisend war. Um sie zu versöhnen, brachte er ihr das Beste, was er besaß, frisches Fleisch. Als sie ihn aber immer wieder schroff zurückwies, ging er seiner Wege. Ja, er legte sich unter einem überhangenden, glimmer schiefer Block der Moorleiten eine zweite Schlaf- und Feuerstelle an. Zur Höhle kam er jetzt wochenlang nicht Eva die Striche im Steinkalender gemacht. Sie hätte nicht einmal gewusst, wann Sonntag war. So oft sie Peter begegnete, wurde sie von seiner zunehmenden Unsauberkeit angewidert. Das angetrocknete Blut an seinen Händen, an den Steinwaffen, an seinem Ländengürtel ließ sie, ob sie wollte oder nicht, an getötete Tiermütter denken. Es war ja Frühlingszeit. Rehe und Wildhühner hatten Junge. Der große Bastvorrat reizte Eva, sich an ihre Flechtarbeiten zu machen. Gelbe Bastbündel fluteten von einem Stein festgehalten, im Bach unter dem Gestreuch am Sonnstein. Hier schlug sie ihre Werkstatt auf. Bald merkte sie, wie schwer es war, aus freier Hand ein größeres Gewebe zu flechten. Sie sah sich suchend um und fand, ohne zu ahnen, welch großen Fortschritt sie damit machte, in dem waagerecht von einem Stemmchen abstehenden Zweig ein geeignetes Werkzeug, das ihr die hängenden Fäden festhalten sollte, damit sie die Hände zum Einpflichten der Querfäden frei bekam. Den Ländenschutz wollte sie zuerst machen, bis zu den Knien sollte erreichen. Es ging langsam. Die nicht gespannten Fäden verwirrten sich immer wieder und das Entwirren hielt auf. Als Eva abends ihr Lager aufsuchte, wurde auch sie, wie sonst Peter, vom Denkfieber des Erfinders gepackt. Sie mußte noch dahinter kommen, wie sie die Fäden am verwirren hindern konnte. Endlich schlief sie ein und beschäftigte sich auch im Traum mit dieser Schwierigkeit. Beim Erwachen am frühen Morgen war es ihr, als sei ihr im Schlaf eine Lösung eingefallen. Im Licht der aufgehenden Sonne stand Eva vor ihrem einfachen Gerät und Band, wie sie es im Traum getan hatte, länkliche Steine als Gewichte an die Enden der Fäden. Es war nicht leicht, sie so aufzuhängen, dass sie sich nicht aneinander und an den Fäden rieben, aber schließlich hingen alle Fäden senkrecht. Mit der linken hob sie jeden zweiten Faden und führte mit den Fingern der rechten den Querfaden abwechselnd darunter und darüber. Anfangs schob sie die Querfäden mit den Fingern dichter zusammen, bald aber fand sie in einer dreifach geteilten Zweiggabel ein besseres Werkzeug. So oft sie einen Querfaden aufgebraucht hatte, knüpfte sie den nächsten daran. So ging das eine Weile, aber auch wieder viel zu langsam, wie Eva fand. Freilich wäre die Matte recht dicht geworden, aber die Flechterin wurde so ungeduldig, dass sie die Längsfäden abknüpfte, als sie einen kaum drei Finger breiten Gürtel geflochten hatte. Ihr war ein neuer Gedanke gekommen, sie knotete die Fäden kreuzweise, das ging schneller und er gab eine Art Netz. Dicht machen wollte sie sie später durch eingezogene Bastbänder. Jetzt ging die Arbeit ungehemmt von Statten, schnell und schneller knüpften und flochten die Finger. Eva war glücklich, dass ihr das Werk so gut von der Hand ging. »Gidliu, gidliu!« flötete ein Pirol. Ein Kuckuck rief, ein anderer gab Antwort. Rotschwenzchen und Drosseln, Amseln und Wasserschmetzer sangen und pfiffen um die Wette. Inmitten dieses Mayenjubels saß Eva an ihrem ersten Webstuhl und sah ihr Werk wachsen. Sie war so glücklich, wie schon lange nicht mehr. Ende von Kapitel 4 Kapitel 5 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sonnleitner Kapitel 5 – Flechtnadel Erst am dritten Tag war Eva mit dem Grundgeflecht ihres Ländenschutzes fertig. Es war leider nicht sehr dicht geworden, dem half die Weberin ab, indem sie breite Baststränen durch das Geflecht zog. Es war ein richtiger Rock geworden, der bis unter die Knie reichte, wo jeder Bastfahrten mit einem Knoten abschloss. Als Eva ihr neues Kleidungsstück zum ersten Mal anlegte, scheuerten die Knoten so stark, dass sie diese mit einem Stein flach und weich klopfen musste. In der Höhle, in die sie sich vor einem Platzregen geflüchtet hatte, trug sie wieder ihren alten Felschurz, dessen Haarseite fast kahl war. Auch Peter mußte etwas frohes erlebt haben. Mit vergnügtem Gesicht kehrte er im strömenden Regen heim und rief, als ob kein Verdruss zwischen ihnen stünde. »Eferl, ich bring dir was Gutes!« Bei der Erinnerung an das, was Peter im Frühling unter »etwas Gutes« verstand, erwiderte sie, behalte ich Marx nicht und ging in ihre Schlafkammer hinauf. Einschlafen konnte sie lange nicht. Sie hörte Peter am Herdfeuer herumstorran, Reiser knicken und auflegen, bald roch sie einen eigenartigen Bratenduft, den sie nicht kannte. Aber ihr Eigensinn war stärker als ihre Neugierde. In Gedanken beschäftigte sie sich mit ihrer nächsten Aufgabe. Der Schultermante mußte besser werden als der Rock. Sie dachte an die Schwierigkeit, die Querfäden mit den Fingern abwechselnd unter und über den Längsfäden durchzubringen. Und dann fiel ihr ein, »Wenn ich den Faden durch einen Nadel zöge, ließe er sich nicht leichter durchschieben als mit den bloßen Fingern?« Im Halbschlaf träumte sie, sie säße vor der begonnenen Arbeit am Sonnenstein. Plötzlich fand sie sich an einer verlassenen Feuerstelle mit einem leicht angekohlten Zweigstück in der Hand, dass sie an einem Granitbrocken zu einer fingerlangen, flachen Nadel zurecht schliff und mit einem Hartsteinbohrer durchlochte. Dann schlief sie tief und traumlos bis zum Morgen. Frühzeitig strebte sie ihrem Werkplatz zu. Unterwegs fand sie an einer verlassenen Feuerstelle zu ihrer großen Verwunderung ein Zweigstück, das dem im Traume geschauten glich. Sie schliff und bohrte, bis die lange Webnadel fertig war, wie sie sich satt träumen lassen. Um die Längsfäden zu spannen, band sie nicht mehr Steine daran, das dauerte viel zu lange. Sie ersetzte sie durch länklich rund geformte Lehmgewichte, die sie an einem Ende durchlochte und in der Sonne trocknete. Am nächsten Tag war es soweit, mühelos ließen sich die Lehmklunker an die Fäden binden und dann begann sie zu arbeiten, sehr hastig, um die verlorene Zeit hereinzubringen. Aber die neuen Fadengewichte waren spröde und zerbrechlich. Zwei davon, die etwas heftig aneinanderschlugen, brachen an der durchlochten Stelle auseinander und mussten doch wieder durch Steine ersetzt werden. Von da an arbeitete Eva sehr behutsam, und es ging. Der durch das Aufwickeln auf die Webnadel kurz gewordene Querfaden ließ sich flink über und unter die Längsfäden führen. Die locker eingelegten Querfäden schob sie mit einem groben Kamm von halber Armlänge zusammen, den hatte sie sich aus einem flachgeschabten Holzstück und daran festgebundenen Querstäben gebastelt. Eva arbeitete bis zur Dämmerung. Erst hatte sie nur ein Schultermentelchen machen wollen, jetzt aber war sie dabei, ein ärmelloses Leibchen herzustellen. Es sollte aus zwei Teilen bestehen, die über den Schultern soweit aneinandergenäht wurden, das der Kopf hindurch ging. Auch für die Arme mussten links und rechtsbreite Schlitze bleiben, unter denen das Vorderteil mit dem Rückenteil zusammengeheftet wurde. Nach zwei Tagen unverdrossener Arbeit war das Gewebe fertig, die Fransen des unteren Randes waren zu einem losen Maschengewebe kreuz und quer verflochten und mit Knoten abgeschlossen. Eva tauchte das Bastleibchen ins Wasser, klopfte dann alle Knoten flach und legte es an, feucht, wie es war, zog und zupfte daran, bis es baste und überließ es ihrer Körperwärme das neue Kleidungsstück am Leibe zu trocknen. Vor lauter Arbeitseifer hatte sie in den letzten Tagen zu wenig gegessen, von Hunger gepeinigt redete sie sich ein, es müssten ja nicht gerade Muttertiere sein, die Peter oben bried und lief quer über das Steinfeld dem Moorbach zu, wo sie Rauch aufsteigen sah. Unterwegs zog sie die verwelgten Blumen aus ihrem Stirnband und ersetzte sie durch große Maßliebchen. Amore angelangt fügte sie weiße duftende Narzissen hinzu. Es war hoher Mittag, schwer lag die Hitze über dem stillen Grund, kein Vogel ließ sich hören. Eine weiche Stimmung kam über Eva, sie machte sich Vorwürfe, daß sie Peter so schlecht behandelt hatte. Was wäre aus ihr im Winter geworden, wenn sie ihn nicht gehabt hätte? Grob war er ja, war er aber nicht auch gut, wie er sie wohl aufnehmen würde, wo sie ihn unlängst so schroff abgewiesen hatte. Am Moorbach aufsteigend kam sie zu einer Stelle, wo zwei gerade Reihen von Stäben in schräger Richtung von beiden Ufern aus stromaufwärts zu Mitte des Bach führten und einen schmalen Durchlass bildeten. Die Stabreien waren mit weiden Routen so durchflochten, daß sich hinter dem Geflecht das Wasser schwach stauhte. Oberhalb dieser niederen Zäune war das Bachbett von groben Steinen gesäubert und ein kleiner flacher Tümpel entstanden. Der wurde oben von einem Geflecht begrenzt, daß das Bachbett quer absperrte. In diesem Geflecht starken Tannenzweige und beschatteten den Tümpel. Wozu das? Vom würzigen Duft brennender Wacholderzweige verlockt, wandte sie sich vom Bach ab und entdeckte im Schutz eines überhangenden Felsens ein qualmendes Feuer. Davor stand Peter mit einem aufgeschlitzten Fisch in der einen Hand, mit der anderen drückte er Spannhölzchen zwischen die Bauchseiten. Im Rauch hingen an Waldrebenranken eine Anzahl Forellen. Von ihnen ging jener eigentümlich appetitliche Duft aus, den sie sich nicht hatte erklären können. Eva wartete, ob Peter sich umwenden würde. In seiner Arbeit vertieft, sah und hörte er nichts. Als er aufstand, den Fisch salzte und quer durch die Chimen auf die nächste Route fädelte, trat Eva leiser an ihn heran und legte ihm die Hand auf die Schulter. Erschrocken fuhr er herum. Dann aber rief er freudig erstaunt. Eva? Mit einem Blick, der ihre ganze Erscheinung erfasste, die Blumen im Stirnband, das neue Kleid, die vom Warten im Bach blendend rein gescheuerten Füße, rief er aus. »Schön bist, Eva!« Da packte sie ihn am Handgelenk. »Peter, sei gut!« Er mußte lachen. Noch immer lachend, holte er eine braun geräucherte Forelle von der Route herunter und hielt sie ihr hin. Hast du Hunger? Und während sie den Fisch mit großem Appetit verzehrte, erzählte er von seiner Arbeit der letzten Tage. Auch ihn hatte es schließlich verdrossen, Muttertiere und Kizze oder brütende Vögel zu töten. Ihm war es immer gewesen, als sehe er Eva's zornige Blicke auf sich gerichtet. Stattdessen hatte er Forellen gefangen. Die schrie er nicht auf, wenn er sie erschlug. Aber die Fische zu beschleichen und mit bloßen Händen unter den Steinen hervor zu holen, hatte sich wenig gelohnt. Da war er darauf verfallen, im Bach einen Verhaut zu errichten, in den er, stromaufwärts schreitend, die Fische mit Routen vor sich hertreiben konnte. Im seichten, abgesperrten Wasser oberhalb der Häusen, wo sie sich unter dem Zweigdach zusammendrängten, war es dann ein leichtes, sie nacheinander abzufangen. Von einem Vorrat an geräucherten Forellen, könnten sie an Regentagen und auch im Winter gut leben, meinte er. Als Eva fertig war, wusch sie ihre Hände mit Holzasche und Wasser, wischte sie er Moos ab und begann, von ihrer Flecht- und Webarbeit zu erzählen. Sie sah mit wohlgefallen, dass auch Peter, durch ihr Beispiel veranlasst, in die Aschegriff und seine fetten, rußigen Hände säuberte. Erst als er sie reingespült und im Moos getrocknet hatte, trat er an Eva heran und fuhr mit der Hand über das Bastgewebe. Bist halt ein findiges, ein geschicktes Dirndl geworden, ich hätt die Flechterei nicht so schön zusammengebracht. Eva war glücklich, ihr ging es wie ihm. Erst das Lob des anderen machte die Freude über eine Leistung vollständig. Sie wollte auch Peter ein Bastgleit anfertigen, das er wenigstens an Sonntagen anlegen sollte. Für die Wochentage, an denen er schwerere und schmutzige Arbeit zu verrichten hatte, mochten seine schäbig gewordenen Fellkleider genügen. Eines Tages würde sie auch ihm ein schöneres Arbeitskleid machen. Ja, das wollte sie tun, Peter durfte nicht wieder verwildern. Wie vor dem Streit saßen sie beim Abendessen schwarzend im Eingang der unteren Höhle. Staunend hörte Peter, dass Eva auf ihren Streifzügen wiederholt bärenbegegnet war, die ihr nichts getan hatten, ihr nicht nachgegangen waren. So war das also, ihm, dem Verfolger, dem Jäger misstrauten sie auf Schritt und Tritt, und ihr, die mit den Tieren auf friedlichem Fuß lebte, taten sie nichts, wie merkwürdig. Als Eva in ihre Schlafkammer verschwunden war, kehrte er nachdenklich über das hell beleuchtete Steinfeld zu seinem Lagerplatz zurück. Drei Tage später suchte er Eva bei ihrer Wehberei am Sonnstein auf. Er brachte ihr gebratene Fische und Kibitz-Eier, die er auf dem Moor aufgelesen hatte. Sie arbeitete an einem Bastkleid für ihn. Während sie zeigen wollte, wie flink ihr die Arbeit von der Hand ging, schlugen wieder zwei Lehmklümpchen einander und zerbrachen. Tags darauf brachte er ihr bessere Spannengewichte. Er hatte Schilfhalmstücke genommen und sie mit einem Zähnbrei aus Lehmstaub erhitztem Wachs und Harz umgeknetet und trocken werden lassen. Nun waren sie steinhart geworden. Jetzt konnte der Faden von unten her durch das Gewicht gezogen werden, das lang und schmal geformt, wuchtig und unzerbrechlich auf dem Abschlussknoten saß. Eva freute sich, weil Peter sich die Mühe gemacht hatte, ihrer Erfindung zu verbessern. Ende von Kapitel 5 Kapitel 6 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind dezenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Sonja Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sonnenleitner Kapitel 6 Steinkocherei Noch vor dem nächsten Sonntag waren Peters Bastrock und Schultermantel fertig. Eva hatte sogar noch zwei geräumige Jagdtaschen geflochten, die an breiten Wändern über die Schultern gehängt werden konnten. Bei seinem Bart im Klammenbach am Sonntagmorgen sparte Peter weder mit Asche noch Sand, weder Lehm noch Moos, um sich alle Spuren von Fett, Harz und Ruß vom Leib zu reiben, ehe er das neue Gewandanzog. Saar mit Federn geschmücktes Stirnband über dem schwarzen Haar, der Leibgurt mit Steinbei, Köcher und Steinmesser und die neue Jagdtasche, vervollständigten seine schmucke Erscheinung. »Sauber schaust aus!« sagte Eva und musterte ihn von allen Seiten. Ehe der Taufer ging, brachen die jungen Höhlenmenschen auf. Nach einem Umweg über die halbe Höhe der Grableiten, wo es neben blühenden Heidelbeeren, große, rote Feuerlilien, blauen Sturmhut und gelben Berglein gab, stiegen sie zum Grab der Arnel nieder und legten ihr Blumenopfer darauf. Nach kurzer Andacht überquerten sie das Steinfeld, schritten auf den Gangsteinen über den Klammenbach und stiegen im wasserahmen Bett des Moorbachs aufwärts. Wie im Vorjahr fanden sie rundliche Granate, einige davon haseln das groß. »Lass sie liegen,« meinte Peter, »ich weiß die schönere Steine drüben in der Moorleiten.« Die Sonne stand schon hoch über der Grableiten, als sie in Peters Lagerplatz bei den Fischreusen rasteten. Während sie aßen, erblickten sie eine graue, von dunklen Fleckenreihen gezeichnete Fieper, die sich auf einem Steinsonde. Einige Schritte davor suchte eine gelbraune Waldmaus nach Nahrung. Geschäftig tribbelte das niedliche Tier im Mose hin und her, als die Fieper geräuschlos näher glitt, den vor der Leib aufstellte, dass die fast schwarze Unterseite sichtbar wurde und mit erhobendem Kopf die Maus beäugte. Langsam ging der Schlangenkopf zurück, stieß blitzschnell vor und im nächsten Augenblick zuckte die Maus unter dem Biss der Schlange zusammen. Freigelassen rannte sie in Faschritte weiter, ein krampfhaftes Zittern überlief ihren Körper, und dann streigte sie die kurzen Weinchen von sich. Züngel enttickte die Schlange näher an ihr Opfer, da brach unversehens ein Igel aus dem Bodenlaub der nahen Haselsträuche und fasste die Schlange im Gnacken. Wohl peitscht ihr Leib die stachligen Flanken des Angreifers, der aber verzehrte sie schmatzen dann Ortenstelle. Seine rote Zunge legte über das Schnäuzchen. Mit angehaltenem Atem hatten Peter und Eva die Ereignisse verfolgt und zwei Dinge gelernt. Vor dem Todbringenden Biss der Schlange mussten auch sie sich hüten, sie durften selbst im Sommer nicht wahrfuß herumstreifen, und an den Igeln hatten sie Bundesgenossen gegen die giftigen Kriegtiere. In gedrückter Stimmung setzten sie ihre Wanderung fort, ängstlich den Boden mußtend, ehe sie einen Schritt vorwärts taten. Wo sie zuvor sorglos dahingeschlendert waren, vermuteten sie jetzt lauere Schlangen. Am sichersten war es noch, im Schmäler werdenden Bachbett aufzusteigen. Als sie den kleinen Wasserfall am Ursprung des Bachs erreichten, sahen sie eine Bachstelze. Sie stand wippend auf einem sonderbaren Stein. Es war ein Felsbrocken, in dessen Mitte ein dünner Seitenarm des Wasserfalls eine tiefe Mulde ausgewaschen hatte. Darin drehte sich unter dem Druck der Strömung ein faustgroßer rundgeschliffener Kiesel. Gemeinsam zogen sie den Muldensteinen samt dem Drehstein aus dem Bachbett. Eva weint zückt. Das war endlich ein Gefäß, in dem sie etwas Gutes zum Essen bereiten konnte, Gastanienbrei und fette Kreuzersuppen, wie die Ahnel sie gekocht hatte. »Was, den Felsbrocken, willst du ins Feuer legen?« rief Peter. »Ach, woher denn? Der wär mir viel zu schwer zum Hin und Her tragen. Ich mach's mit Wärmsteinen. Ein paar faustgroße Kiesel, im Feuerglüh heiß gemacht, leg ich in die Suppe oder in den Brei. Wirst sehen, das geht. »Ja, es geht, gab Peter zu, und schau dir den Drehstein an, wie der sich in die Hand legt. Ein schöner Quetscher!« Eva stimmte vergnügt zu. »Mit dem kann ich im Muldenstein Gastanien zerdrücken und Nusskerne.« Die glücklichen Finder schwenkte nach links ab ins Klimaschiefergelände. Peter zeigte auf einen breitklaffenden Riss eine kleine Höhle, deren Wände mit Kristallen besetzt waren. Wasserhelle, glatte, scharfkantige Kristallstäbchen mit sechskantigen Spitzen saßen da in ganzen Nestern an den Seitenwänden, von der Sonne durchleuchtet. Es waren Bergkristalle, einzelne kurz und dünn wie Grashalme, andere Finger lang und Daumen dick. Eva klatschte in die Hände. Noch nie hatte sie so viele Kristalle besammengesehen. Peter aber zog jetzt seine neuen Pfeile aus dem Köcher und wies auf die als Spitzen eingefügten Kristallsplitter. Hartsteine sind's. Das ist wohl das Beste daran. Dann setzte er eine Reckriegelstange, die ihm sonst als Grabwerkzeug diente, an das untere Ende eines Kristalls, und schlug mit seinem Steinbeig kräftig auf den Rosenstock des Geweiß. Klingen sprang der abgeprällte Kristall von seinem Muttergestein ab. In Peters Tasche häuften sich bald die Kristalle. Nicht nur wasserhelle Bergkristalle fand er, sondern auch feiche blaue Amethiste und gelbe Zitrine. Darunter gab es Stücke von der Stärke eines Handgelenks. Was für Werkzeuge ließen sich daraus spalten? Messer, Sägeblätter, Pfeil und Lanzenspitzen. Ja, die stäbchenförmigen Hartsteine waren auch ohne Zurichtung als worerbrauchbar. Peter suchte die Gerollhalde unterhalb des Granites und Glimmerschiefers ab und fand vieles, das zur Verwendung lockte. Weiche, gründig graue und gelbliche Steine, die wie Teig aussahen, und sich mit dem Fingernagel ritzen ließen. Es waren Specksteine. Dann wieder Grüne, weiß geederte, harte Serpentine, achtflächige schwarze Kristalle, die im Glimmerschiefer saßen. Es waren Magneteisensteine. Im Geroll der Schuttlehne lagen verstreut derbe, halb harte, glanzlose Steine, grün die einen, herrlich blau die anderen. Es waren Kupfererze, Malachit und Kupferlasursteine. Auch die kannte er nicht, nahm sie aber wegen ihres auffallenden Aussehens ebenso mit wie die Walnuss großen vielkantigen Granate, mit denen er noch nichts anzufangen wusste. Eva, die sammeln half, wünschte, er solle ihr die schönen Steine irgendwie durchlochen, sie wolle sie auffädeln und um den Hals liegen. Da mußte er lachen. Er wäre froh gewesen, wenn es ihm endlich gelungen wäre, sein großes Steinball zu durchbohren. Schweigsame aber zufrieden mit ihrer Ausbeute, wandten sich die beiden Sammler zum Gehen. Das kühle Rinseil des Moorbaches, sein klares, trinkbares Wasser, das üppige Grün der Fahne an den Uferrendern, die weit überhängenden Ranken der blau blühenden Alpenrebe, das muntere Treiben der Wasseramseln, all das erquickte sie und machte sie glücklich. Die obersten Zinnen der Salzwände erglühten im Abendrot, als die beiden eine Kristalldose aufs Grab der Arnel liegten, ein Opfer vom Schönsten, das sie besaßen. Im Morgengrauen des nächsten Tages schleifte Peter mit Eva's Hilfe den Topfstein samt dem Quetscher in einer Rihautheim und sammelte unterwegs noch rundliche Bachkiesel dazu. Der dicke Brei, den Eva darin bereitete, war ein gesalzenes Gemängsel von erst gerüsteten, dann zerquetschten Gastanien mit Lauch und geräuchertem Speck. So heiß, wie es Peter's Hand vertragen konnte, nahm er den Brei aus dem Muldenstein und strich ihn sich mit den Fingern geschickt in den Mund. Was er übrig ließ, verdünnte Eva mit Wasser, salzte es und tat allerlei Würzgräute dazu, legte einen neuen, schiefrig geschichteten heißen Kochstein ins kalte Wasser und sammelte Freude, wie es dampfend aufwalte. Der Stein aber zersprang. Jetzt wusste sie, dass sie zu dieser Art Kocherei nur Fugendosesteine verwenden durfte, die nicht so leicht zersprangen. Zum Schöpfen ihrer Kräutersuppe aus dem seichten Topfstein war der Rehschädel ungeeignet. Er kramte sie in Peters allerlei und fand eine große Walnussschale, aus der sie sich mittels eines quergewickelten Darmfadens und eines Stäbchens den ersten Löffel machte. Von da angehörten Brei und Suppe zu den täglichen Gaumenfreuden der Höhensiedler. Es war oft ein wunderliches, überwürztes Gemängsel, aber settigte und wärmte. Mit der Zeit merkte Eva, dass weniger Salz und Würzgräute dem Gaumen und der Nase wohlertaten als zu viel. Als Peter eines Tages einige aufgelesene Schalen der Teichmuschel heimbrachte, erkannte Eva mit einem Blick, das sind die richtigen Löffel. Sie nahm Schilfeime, spaltete sie in einem Ende und schubte die Muschelschale in den Schlitz. Jetzt waren sie richtig die Löffel. Ende von Kapitel 6 Kapitel 7 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sonnleitner. Kapitel 7 der Feuerbohrer Eines Tages, es ging auf Mittsommer zu, geschah das Unfassbare. Das Feuer ging aus. Eva hatte vergessen in der Höhle Holz nachzulegen und auch Peter war es nicht gelungen, die Glut seines Lagerfeuers zu erhalten. Nach einem schrecklichen Streit schickten sich die Unglücksiligen in dumpfer Ergebenheit in den schweren Verlust des Feuers. Zu der Angst vor den Bären gesellte sich die Mückenplage in den rauchlosen Höhlen. Die erzwungene Rückkehr zur rohen Pflanzen- und Tierkost machte Peter und Eva schwer zu schaffen. Es gab kein Bratfleisch mehr, keinen Brei, keine Suppen. Kein Wort des Vorwurfs viel mehr, aber auch keines der Versöhnung. Peter taten die harten Worte, die er Eva gegeben hatte, längst Leid. Er brachte es aber nicht über sich, ihr zu sagen, wie sehr auch er sich schuldig fühlte. Sie kam ihm so ganz anders vor als einst. Jetzt, da er sie stetig beobachtete und auf einen Lächeln wartete, fiel ihm eine Veränderung auf, die sich allmählich an ihr vollzogen hatte. Ihr Gesicht war schmal geworden, ihr Körper hatte sich gestreckt. Mit Unbehagen stellte Peter fest, daß sie um eine Handbreit größer war als er. Auch ihr Gesichtsausdruck erschien ihm anders als sonst, fremder. Es war nicht mehr das Gesicht eines gekränkten Kindes. Auf ihren Zügen lag ein Stolz, der ihn zurückstieß. Peter hatte keine Ahnung davon, daß er die entstandene Entfremdung durch seine Art zu leben steigerte. Er sah nicht die verächtlichen Blicke, die ihn streiften, wenn er wie ein Raubtier das blutige Fleisch von den Knochen riss. Er sah nicht den Abscheu, den seine schmutzigen Hände mit ihren dunklen Nagel rendern und seine verschmierten Füße erregten. Doch er hatte nicht die Mose, sich grübe Lein hinzugeben. Die nackte Tatsache, daß ihm nicht mehr das qualmende Feuer die Bären vom Hals halten würde, zwang ihn, sich auf unausbleibliche Kämpfe vorzubereiten. Eine Knochenkäule versah er mit scharfkantigen Hartsteinsplittern, die er mit Harz und Wachs einkittete. Er nahm alle seine Beile vor, um die stumpf gewordenen Kanten durch Absplittern zu schärfen und locker gewordene Bindungen zu erneuern. Eines Tages zwang ihn die Dämmerung, die in der Höhle besonders früh eintrat, die Arbeit an den Beilen einzustellen. Stattdessen zerschlug er Hartsteinknollen, um scharfkantige Faustkeile zu erhalten. Bei jedem Schlag bemerkte er an den Schlagflächen der Steine ein Flimmern, das ihm nie aufgefallen war, wenn er tagsüber oder im Schein des Feuers Hartsteine bearbeitet hatte. Ein Erinnerungsbild stieg in ihm auf, der Ähnel, der immer einen grauen Hartstein bei sich getragen und aus dessen Kanten mithilfe eines harten Bügels Funken geschlagen hatte. Und die Funken hatte er mit Zundel aufgefangen, mit Zundel aus Buchenschwamm. Die harte Rinde hatte er weggehackt, das braune Markt des Schwammes auf einen flachen Stein gelegt, mit einem Holzschlägel darauf herumgeklopft, bis daraus ein dünner, weicher, lederartiger Lappen geworden war. Peter warf die Hartsteine ins Allerlei und verließ die Höhle. An der alten Buche auf dem Fuchsenbühel wusste er einen erreichbaren Holzschwamm, der eine halbe Armlänge breit war. Den schlug er vom Morschenstamm und brachte ihn heim. Das Abschälen aber schien fast unmöglich. Selbst die schärfsten Steinbeile versagten, prallten von der harten, federnden Rinde ab. Es wurde dunkler, da Riss, Peter, zornig und ungeduldig, einen fast kopfgroßen Steinbrocken aus der Höhlenvermauerung und hemmerte damit wie besessen auf den Buchenschwamm ein, bis ihm der Schweiß von der Stern ran. Der Schwamm wurde rissig und nach und nach polsterig weich. Eva kam neugierig herab, was machst du denn? Zundelschlagen wie der Ähnel und schon zupfte er vom Pilzklumpen ein zweifingerbreites Läppchen los, legte einen Hornsteinsplitter darauf und begann, dessen Kante mit einem Jaspiesknollen zu schlagen. Beide sahen, dass schwache Leuchten an den Schlag stellen, ein eigenartig brenzliger Geruch wie von angebrannten Haaren stieg ihnen in die Nase. Ja, einmal behauptete Peter sogar, er habe einen wirklichen Funken herausspringen sehen, aber alles schlagen blieb vergeblich, der Zundel wollte nicht glimmen. Er schöpft und hungrig, verkroch sich der Entmutigte in seiner Schlafgrube. Eva hielt die Steine an ihre Nase, ja, sie rochen brenzlich. Sinnend betastete sie den Stellenweise sowohlig weichen Pilzknollen. War er auch als Zunder nicht brauchbar, sie wollte ihn noch weicher klopfen und im Winter als warme Einlage in ihren Schuhen tragen, und außerdem, vielleicht gelang ihr, was Peter nicht gelungen war. Fest klemmte sie den Hornstein mit dem untergelegten Zunder zwischen Daumen und Zeigefinger der Linken, fasste mit der Rechten einen scharfen Jaspies-Splitter und begann damit zu schlagen. Schon beim ersten Hieb hatte sie den zu weit vorgeschobenen Daumen angeschnitten. Das Blut tropfte auf den Rand des Feuerschwams und wurde von ihm gierig aufgesogen. Da umwickelte sie den verwundeten Daumen mit dem Buchenschwammlappen und die Blutung hörte auf. Das Feuerschlagen hatte sie versucht und ein blutstillendes Mittel hatte sie gefunden. Eva ertastete im Finstern eine Handvoll roher Kastanien und nahm sie mit in ihre Kammer. Die Angst vor einem Winter ohne Feuer machte die Höhenkinder ernst. An einem regnerischen Tage besserte Peter an seinen Waffen herum, zerschlug große Bergkristalle und Zitrine und erhielt nicht nur eine Anzahl sehr scharfer Pfeilspitzen, sondern auch zwei lange, dünne, haar-scharfe Splitter, die ihn durch ihre Gestalt zu einer besonderen Verwendung anregten. Den einen, dessen Kante splitterig war, versah er mit weiteren Kerben und schattete ihn mit der Rückenkante der Länge nach in ein daumendickes Stück Waldrebel, das beim Austrocknen einen längseres erhalten hatte. Mit der so gewonnenen Säge schnitt er, nur um ihre Leistungsfähigkeit zu prüfen, nicht ohne Mühe eine Zinke von dem im Vorjahr gefundenen Hirschgeweih ab. Da das innere Knochengewebe des handlichen Hirschhorns im Vergleich zur harten Außenseite auffallend locker war, ließ es sich leicht bohren und das neue Stück bot sich förmlich zur Schäftung des zweiten Splitters an, der als Messer verwendbar war. Mit warm geknetetem Wachsharz, das beim erkalten hart wurde, sorgfältig eingepiegt, saß die Messerklinge im Hirschhornschaft fest. Peter hatte an den neuen Geräten so viel Freude, dass er damit zuehe vereilte, er wollte ihr Lob haben. Aber die Art, wie sie die gelungenen Werkzeuge nach einem flüchtigen Blick zurückgab, hatte etwas demütigendes, er kam sich wie ein abgewiesener Bettler vor. Ein feuchter Serpentinbrocken, der sich mit dem Schlagstein übererwartengut bearbeiten ließ, machte ihn den Verdruss vergessen, vielleicht gelang es ihm, daraus ein durchlochtes Beil herzustellen. Der Hunger zwang Peter, die Arbeit in der Höhle zu unterbrechen und auf Jagd zu gehen. Wie gewohnt umwickelte er beim Herumstreifen den schussbereiten Pfeil der Länge nach straff mit der Sehne und umklammerte ihn mit der Hand, während er den Bogen rechts geschulter trug. Die Entdeckung, dass die gespannte Sehne, sobald er den Griff in der Hand lockerte, dem Pfeil in drehende Bewegung versetzte, brachte ihn auf einen neuen Gedanken. Wenn er den quer zum Bogen gestellten Pfeil mit der Sehne umwickelte und seine Steinspitze als Bohrer auf Holz oder Stein stützte, während er das untere Ende niederdrückte und so den Bohrer in der senkrechten Lage erhielt, dann mußte sich der Pfeil durch hin und her ziehendes Bogens immer rascher drehen lassen, oder nicht? Der Versuch gelang, nach drei Tagen hatte er das Serpentinbeil sobald bearbeitet, dass er mit dem Bohren des Schaftloches beginnen konnte. Aber die neue Bohrvorrichtung bewährte sich erst, nachdem Peter den Stein, aus dem das Beil werden sollte, in einer Vertiefung des Lehmbodens festgelegt und dem Bohrer zwischen gegabelten Stäben eine Führung gegeben hatte. Aber so schnell wie Peter gehofft hatte, ging's auch nicht. Die schräg im bodensteckenden Führungsstäbe gaben bald nach, er mußte sie tiefer eintreiben, dann zersprang die Bogenseite und mußte erneuert werden. Die Linke mit dem schalenförmig vertieften Speckstein als Druck am oberen Ende des Bohrpfeiles, die Rechte am Bogen, hockte Peter denkbar unbequem auf der Erde und drillte unverdrossen so lange fort, bis er einen Waden krampf hatte. Eva, sei so gut, löse mich ab! Ungewohnt klang das. Wortlos nahm sie seine Arbeit auf. Und er reckte die steif gewordenen Glieder, griff nach seinem Jagdzeug und ging. Eva hielt die Arbeit in der Weise, wie Peter sie betrieben hatte, nicht lange aus. Der Bohrer lief erst kreischend, dann leise quitschend im Bohrloch. Nein, so kam nicht viel dabei heraus. Sie sah den Bohrer genau an und fand, dass der Bohrstein in den Schaft geglitten war und ihn gesprengt hatte. Eva mußte sich einen neuen Bohrer richten und verwendete dazu einen hartgetrockneten Holunderstab. Um dem Beilstein mehr Halt zu geben, verkallte sie ihn im Riss eines Holzstrunks. Da sie keinen Bohrstein fand, der genau in das Markloch des Bohrstabs gepasst hätte, streute sie scharfkantige, winzige Quarzsplitter unter den Bohrstab. Um beide Hände zur Führung des Bogens frei zu bekommen, presste sie den Druckstein mit den Zähnen gegen den Bohrstab. Und nun begann sie zu drillen. Es knirschte hart, ein Beweis, daß die Quarzsplitter gut eingriffen. Dabei spürte sie das Prellen des holprig arbeitenden Bohrers so stark, daß er der Kopf brummte. Sie ersetzte den Druckstein durch ein Stück Holz, an dem ein Astloch rundherum vernabt war. Ihre Zähne griffen in die Holzfasern und die Vertiefung im Astloch nahm das Stabende auf. Im Eifer der Arbeit schwand ihr Zorn auf Peter. Der sollte staunen. Schneller und schneller drüllte sie den Bohrer in den Beilstein. In heftigem Atem bewegten sich ihre Nasenflügel. Da, was war das? Ein feiner Rauchgeruch stieg ihr in die Nase und für ihren Augen kräuselte sich ein blaues Fädchen in die Luft. Holzrauch! Holzrauch! Ihre Blicke irrten durch die Höhle. Plötzlich sprang die durchgeriebene Bogenseite, erschrocken ließ Eva das Druckholz aus den Zähnen fallen. Da sah sie, daß der zarte blaue Rauchfaden aus dem geschwerzten Loch des Druckholzes stieg. Sie drehte es um, broch das von der Reibung angekohlte Grübchen, betastete es. Es war heiß! Ein Freudenschauer lief durch ihren Körper. Mit dem angekohlten Holzstück sprang sie hinauf in ihre Kammer, legte es vor die Ahnenbilder und warf sich auf die Knie. Sie bat Gott und die guten Geister, ihr einen Gedanken einzugeben, wie sie dem Brandgrübchen das Feuer entnehmen könnte. Lange lag sie auf den Knie. Dann kehrte sie in die untere Höhle zurück. Sie suchte nach etwas zartem, leicht brennbarem, das sich zum Auffangen der Glut verwenden ließe. Ihr Blick fiel auf den Buchenschwamm, den sie vor einer Woche zu einem weichen, braunen Lappen geklopft hatte und der jetzt ganz trocken war und als Zunder dienen konnte. Sie versah den Bogen mit einer neuen Seite, drehte sie um den Bohrstab, stimmte den Bohrer gegen das Grübchen im trockenen Holzglotz und umklammerte diesen mit den Fußsohlen. Dann presste sie mit der linken eine Specksteinschale gegen das obere Ende des Bohrstabes, fasste den Bogen kräftig mit der rechten und mühte sich voll Zuversicht, das Feuer zu erboren. So oft ein dünnes Rauchwölkchenaufstieg beeilte sie sich, die Glut, die sie im Bohrloch vermutete, mit dem Zunder aufzunehmen. Nach einigen vergeblichen Versuchen kam sie darauf, dass sie erst eine starke Rauchentwicklung abwarten, den Zunder sachte Niederdrücken und gleich anblasen musste. Zitternd vor Freude legte sie endlich den glimmenden Feuerschwamm an trockenes Torfmos und fächelte die Glut mit einem Entenflügel. Flämmchen züngelten auf. Sie entzündete daran ein Wacholderreis, legte den Brand zwischen die kalten Herdmauern, tat reisig darauf und bald loderte ein helles Feuer. Dann suchte sie die Fleischbrocken, die noch vom Peters letzter Mahlzeit übrig waren, salzte und würzte sie, steckte sie der Reihe nach an einen grünen Stab und begann diesen Bratspies über dem Feuer zu drehen. Nach getaner Arbeit kauerte sie im Lichtkreis des Feuers und genoss seine wohlige Wärme. Darüber wurde es abend. Vom unerwarteten Feuerschein angelockt hastete Peter heim. Als er den Steigbaum empor eilte, roch er den Duft von Rauch und Bratfleisch. Mit offene Munde, die Augenweit aufgerissen, blieb er am Eingang der Höhle stehen. Seine Beute, drei junge Holztauben, ließ er sprachlos zu Boden fallen. Eva weidete sich an seinem Staunen. Als er sich endlich so weit gefasst hatte, daß er fragen konnte, ja, sag, wie ist das gekommen? Gab sie ihm die geheimnisvolle Auskunft. Mit dem Feuerbohrer habe ich sehr bohrt und aus dem Bohrloch genommen. Gott und die guten Geister haben mir das so eingegeben. Gott und die guten Geister. Mit einer anerfurcht grenzenden Scheu sah Peter zu, wie Eva dem Feuer glimmendes Holz entnahm, es in den Feuerkorb tat, mit trockenem Moderholz zudeckte und den Glutkorb in ihre Kammer hinauftrug, wo sie ihn unter die Ahnenbilder stellte. Peter folgte ihr schweigend. Was in der kurzen feuerlosen Zeit an Angst vor Kälte und Not in seiner Seele gewesen war, fiel von ihm ab. Der Feuerbohrer sicherte den Höhlen-Siedlern für alle Zeit ein behagliches, mückenfreies Heim, Bratfleisch und den täglichen warmen Brei. Anstelle des Feuers, dem vom Blitz entzündeten Baum entnommen und dann mit viel Aufwand an Holz und Mühe genährt, diente ihnen nun ein Werkzeug, das sie selbst erdacht hatten. Der Feuerbohrer. Ende von Kapitel 7 Kapitel 8 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sondleitner. Kapitel 8 Das Sonnenbild Mit einem neuen, von Eva geflochtenen Feuerkorb ausgerüstet, bezog Peter wieder seinen Fischplatz und fuhr fort, den Vorrat an geräucherten Forellen zu mehren, während Eva Beerenobst zur Breibereitung und zum Dörren eintrug. Regentage verbrachte sie meist in der unteren Höhle, wo sie webte. Weil sie keinen Baum hatte, an dessen Ast sie die Längsfäden hätte aufreihen können, stellte sie sich an einem plumpen Weeprahmen auf. Er bestand aus einem Holzklotz, den sie an seinen Enden mit einem Holunderstab und untergelegten Steinsplittern angebohrt hatte, und aus zwei in die Bohrlöcher eingelassenen, oben gegabelten Stäben, die den Tragstab hielten. An diesem hingen die einzelnen Längsfäden mit ihren Spannengewichten. Es war ein klobiges Wiebgerät, aber es tat seinen Dienst. Dauerte das Regenwetter all zu lange, dann verließ Peter seinen Fischplatz und stellte sich in der Höhle ein, um an seinem Beil weiterzubohren. Draußen regnet es in Strömen, in der Höhle aber ging vom Feuer eine wohlige Wärme aus, während das gleichmäßige Schnurren des Drillborers und das leise aneinanderschlagen der Wiebgewichte die Stille in der Werkstätte beliebten. Die beiden aufeinander angewiesenen Menschen teilten sich die Arbeit, jeder machte das, wozu er besonders taugte. So war es auch in ihrem Denken, Peter dachte an gute Jagd, an Vorräte von Fleisch und Fällen, die er beschaffen wollte. Eva stellte sich vor, wie sie das Heim einrichten, wie sie gut schließende Kleider herstellen könnte, die von Nesse und Kälte vor Mückenstich und Sonnenbrand schützen sollten. Musste sie Gott nicht dank dafür sagen, daß er ihr Geholfen hatte, den Feuerbohrer zu erfinden? Sie grübete darüber nach, wie sie sich der tröstlichen Nähe Gottes versichern könnte. Sie suchte nach einem Sinnbild des erahrenden Allmächtigen, das seine Kraft und Güte veranschaulichen sollte. Und sie fand nichts mächtigeres als die Sonne, nichts von dem Leben und Gedeihen so sichtbar abhink wie von der Sonne. Licht spendete sie und belebende Wärme, wenn sie entschwand, kam das Dunkel, kam die Kälte. Sie traute es Peter zu, dieses Bild zu schaffen, daß ihre Gedanken emporheben sollte aus den Kleinlichkeiten des Alltags. Der Regen hörte auf, es wurde warm und schön, überall um den Fuchsenbühel, Sprossen, gruppenweise Milchreizker, die für Peter und Eva schon rohgenossen Leckerbissen waren. Diese Pilze, mit Mehl und Elzbären, mit Markfett, Kümmel und Salz gemischt, ergaben eine kräftige, wohlschmeckende Suppe. Die Sonne war an der Henne, dem Markstein, der Tag- und Nachtgleiche vorbeigekommen und näherte sich beim Untergehen mehr und mehr dem Winterhorn, die Tage wurden kürzer, und die Wälder und Hänge des heimlichen Grunds flammten in vielfarbiger Pracht. Die Kastanien, Nuss und Birnenernte brachte reichen Erdtrag. Eva hatte auch einen großen Vorrat an Schwarzwurzeln und Lauchzwiebeln in Sand eingelegt. In großen Büscheln hingen am Gestänge des Trockenbodens die Würzkräuter, Wildgümmel, Wacholder, Gundelkraut. Es kamen die Dauerregen des Spätherbstes und nach ihnen die Schneestürme. Mit Eifer und Begeisterung ging Peter nun daran, ein Abbild der Sonne zu schaffen. An der Lenkswand von Eva's Kammer, ihrem Lager gegenüber, baute er aus großen Quadern und Lehm zwei Säulen bis zu Höhe seiner Hüfte auf. Darüber legte er eine große, länkliche Seinsteinplatte, die er auf die gleiche Breite von zwei Handspannen zugehauen hatte. Dann setzte er die Säulen fort bis zur Höhe seines Scheitels, wo er sie mit zwei Mergeplatten dachartig abschloss. So waren zwei Nischen entstanden. In die untere stellte er einen fast würfelförmigen Steinblock, der ein Glutbecken tragen sollte. Eva's Glaube, daß die Wärme spendende Sonne eine dieneren Gottes sei, ließ Peter auch das Feuer, das zur Winterszeit die Höhlen wärmte, als einen Diener Gottes empfinden. Hatte er doch selbst gesehen, wie es vom Himmel niedergefahren war. Die Sternwand der oberen Nische war für das Bild der aufgehenden Sonne bestimmt, vor dem er die Ahnenbilder aufstellen wollte. Das Schwierigste war die Herstellung des Sonnenbildes. Leuchten sollte es trotz der Dämmerung des Raumes. Da genügte nicht das Gelb des lemigen Ockers und nicht das Rot des Rötels. Blinkende Steinsplitter sollten es sein, die er an der Felswand festkleben wollte. Mit einem Faustkeil aus Harstein zerschlug er gelbe Zitrine, wasserhelle Bergkristalle, feilchenblaue Armitüste, dunkelrote Granate und grüne Serpentine. Himmelblaue und saftgrüne Kupfererze, deren Wesen und Namen er nicht kannte, die er aber um ihrer schönen Farbenwillen gesammelt hatte, zersplitterte er zu Fingernagelgroßen Splittern und bereitete aus Lemstaub, Wachs und angewärmten Harz einen Brei, mit dem er sie festkleben wollte. Aber der Kiet haftete nicht an der feuchten Felswand. Peter wußte sich auch da zu helfen. Ein dünnes Geflecht aus Reisern, deren Enden zwischen den Säulen und der Wand eingeklemmt wurden, er gab eine raue Fläche, in deren Lücken das Klebmittel haften mußte. Mit dem Schulterblatt eines Hasen strich er die vorgewärmte Harzwachsschicht glatt und begann bedächtig, die farbigen Steine einzusetzen. Da sie in kaltem Zustand nicht haften wollten, wärmte er Splitter für Splitter in der heißen Asche vor und drückte sie tief in den Kiet. Erst setzte er grüne Malachit und Serpentinsplitter ein, bis eine dunkelgrüne Fläche belegt war, die nach oben in grobe Zacken aus lief und bewaldete Berge darstellte. Dann kamen Kale Hochgipfel aus braunem Jaspis und darüber schimmende Eiskuppen aus Bergkristall. Und von einem der Gipfel überschnitten, der steilaufragend an den Sommerspitze erinnerte, entstand der Feuerball aus Zitrien und Granatsplittern, eine gelb rote Sonne von der strahlen Bündel ausgingen. In Himmelsraum zwischen Strahlenbündeln und Umrissen der Eiskipfel säumten Splitter von Kupferlasur, von dessen ruhigem Blau sich leuchtend das Tagesgestirn abhob. Als das letzte Steinchen eingesetzt war und der Kiet sich gefestigt hatte, stellte Peter die Ahnenbilder vor das Bild der Sonne. Soletzt holte er das Glutbecken, stellte es in die untere Nische auf den Block, warf ein paar Wacholderbeeren und Fichtenharzperlen auf die Glut und legte den Feuerbohrer daneben. Dann erst holte er Eva. Schräg fielen die Strahlen der untergehenden Sonne auf das Heiligtum und brachen sich im bunten Gefüge der hellen Steine. Wie verklärt sanken die beiden jungen Menschen auf die Knie. Sie ahnten die Schönheit der Schöpfung. Ende von Kapitel 8 Kapitel 9 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei an den öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org, aufgenommen von Ellie. Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sonnletner Kapitel 9 Sonnenfeuer Wie Eva erwartet hatte, war Peter nicht mehr so rau und jezornig, selbst er mit ihr vor Beginn seines Tage Werke seine Gedanken sammelte. Er musste Eva's laut und innig gesprochene Gebete mitdenken, in denen sie gute Eingebungen erflehte und der Verstorbenen gedachte die begottweilten. Zum Grübel über das Geheimnisvolle hatte Peter wenig Neigung. Sein Denken war mehr aufs Schaffen gerichtet. Es galt, die kürzer werdenden Tage auszunützen. Weil es sich mit dem Trilbohrer leichter und rascher arbeiten ließ, machte es ihm Freude, die Stille seiner Waffen und Werkzeuge zu durchbohren und hänge Rimmen durchzuziehen. Immer wieder kehrte er zum langsam fortschreitenden Steinbohren zurück. Auch er bohrte nicht mehr mit der engeschärften Steinspitze, sondern mit vorbereiteten Quatschblitterchen, die sich unter dem Druck der harten Ransch des Solunderstabes in den Serpentinen einfraßen. Endlich, als die Sonne nahe dem Winterhahn unterging, war Peter mit seinem Bohrer durch den Beilstein gekommen. Der neuartige, schöne Steinachst, in der er einen gut ausgetrockneten Hartrigelstab schattete, war fertig. Ein Ergebnis, das er mit unsachbarer Freude erfüllte. Das musste gefeiert werden. Eva meinte, die Feier könnte am besten an dem Tage stattfinden, an dem die untergehende Sonne die Spitze des Winterhands berühren würde. Denn von daher musste sie sich wenden und sich wieder der Henne nähern, den Markstein der Frühlings, Tag und Nachtgleiche. Der Tag kam, ein frostiger Wintertag. Peter und Eva schichteten vor dem Reucherofen auf der Holzleite einen Holzstoß auf, dessen Lohe den zincenden Sonnenball grüßen sollte. Und so kam er erstes Sonneentfeuer zustande. Seine lodenden Flammen röteten alle Hänge des heumlichen Grundes. Die Felswände nahmen das Jahr auch zu der Höhlensiedler auf. Warf meist einander zu, als freuten sie sich mit den beiden Menschenkindern. Die knisternde Wacholderfackeln, mirre Köpfe wirbelten in der Vorahnung auf bessere Lebensbedingungen. Ende von Kapitel 9, gelesen von Ellie, Juni 2010. Kapitel 10 von die Höhlenkinder im Fallbau. Dies ist der LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind Lizenzfrauen in öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org. Aufgenommen von Ellie, die Höhlenkinder im Fallbau von Alois Theodor Sonnleitner. Kapitel 10, Salzkammer. Der Winter kehrte sich nicht daran, dass die Sonne schon ihre Vollungsreise angetreten hatte. Fräuste und Schneestürme hatten den heumlichen Grund in ihrer Gewalt. Den Höhlensiedlern war der Tag immer zu kurz. Eva, die nicht nur das Essen kochte, sondern auch die Vorräte pflegen musste, nutzte die hellsten Stunden zum Nähen und Flicken der Kleider und Schuhe. Peter hatte, um der hereindringenden Kälte zu wehren, die Licht- und Luftlöcher in der unteren Höhle verkleinert. Und so war Eva gezungen, den Arbeitsplatz in ihrer Kammer vor der nahezu vermauerten Lichtluke einzurichten. Sie hatte aus Waldreben einen Rahmen geflochten, eine Tierblase darüber gespannt, das Ganze in die Luke geklemmt und die Ritzen ringsherum mit Moos abgedichtet. Nur gedämpft rang das Tageslicht in das Höhleninnere. Eva, die für ihre Arbeitlicht brauchte, setzte sich damit dicht und die Luke. Es helfe aber nicht viel, am Fußboden war und blieb es dämrig. Während sie das aus uns sahen, wie dem abzuhelfen wäre, fiel ihr ein Gitter ein, dass sie vor einiger Zeit aus weiten Ruten geflochten und als Dörrplatte für Bären benutzt hatte. Das kramte sie hervor, verkälte die eine Lenkseite unter der Luke in den Mauerspalten, schützte die andere mit zwei in Boden eingelassenen Stäben und hatte nun einen hüten, gut beleuchten Arbeitstisch. Im Baumstrunk davor dingte er als Sitz, rechts davor zwischen Lichtluke und Haushalter stande Webramen. Auch Peter hatte einen Sitzstrunk nahe vor seine Lichtluke geschoben und den höheren Werkstrunk davorgestellt. Um sein mit unsagbarer Mühe doch lochte Steinbalben schärfen nicht zu gefährden, hatte er eine Gruppe des Höhlenbodens einen flachen, harten, feinkörnigen Quarzernstein festengelassen. Mit leichten Druck führte er den Beilstein unermüdlich über den Schleifstein hin und her her und hin und ziehe da über den Schärfer und Schärfer. Angefahrt vom Erfolg schliff Peter Stein und Knochen splitt an Dolche, Grabmesser, Priemen, große Nadeln und Vorsteche. In abgesägte Zinken des Hirschgeweiß schärfte er Steinmesser Meißel und Bohrer. Die Behaglichkeit und Lebensfreude der Höhlen-Siedler wurde zeitweise durch ein unheimliches Kluxen gestört, das aus dem Berginneren kam. Jetzt so die Höhlenstuben ging die Geräusche der Außenwelt abgeschirmt waren, fielen diese seltsamen Geräusche besonders nachts auf. Peter war fest entschlossen, der Ursache auf die Spur zu kommen. Er nahm sich vor ins Berginnerein zu dringen. Er flach das Reisig zwei Fackeln, die er gut piechte. Dann brach er die Vermauung des oberen Höhlenganges heraus, die Elferstube nach dem Berginneren hin abschloss, schlug die vorspringenden Felskanten ab und erweiterte so den Spalt. Klopfenden Herzen strangen ein, die Luft im Berginneren war feucht und kalt, ein scharfer Zugwind, triebenden Rauch des russeten Leuchbrandes ins Gesicht, über seinem Kopf hingen in den nischen unzählige Fledermäuse, die hier ein Winterschlaf hielten. Der Lähnboden fiel ab, ein scharfen Winkel bogger den Gang nach rechts, die ruhiger brennende Fackel erleuchtete weiterhin den Raum. Von der Decke hingen weiß und gelblich schimmende Zapfen herab, die mit anderen vom Boden aufstrebenden vielfach zu Sollen vereinigt waren. An einer Stelle war ein Stück Wand und Decke von Wasser unter Waschen niedergegangen, dort lag'n spitze Kegel und flache Stücke wie durcheinander, von reiner Sintel übergrustet. Mitten darunter stand aufrecht ein verhutzelter Zwerg mit Zipfelmütze, Vollbart und Hängebauch. Was ein so stell'n gewordenes Wichtelmännchen und noch andere vielleutige Gestalten waren da, geballte Klumpen, wirunde Beeren oder brütende Riesenvögel mit absonderlichen Köpfen, eine erstattende Märchenwelt. Bei jedem Flack an der Flamme wiegten sich die Schatten der Gestalten, deren Aussehen sich wundersam veränderte. Zerkauf bedasste die Peter'n zweigte'nes Zapfenende, als es klare Zerbrach nahm'n Stück davon mit für Eva. Der von Sollen stummel'n und hinterbedeckte nass glänzende, von Rissendorf vor dem Boden war für Peter'n schwer überwimmpares Hindernis. Er blieb stehen und machte sich für den Rückweg Merkzeichen, wie der Vernahme des Gluchsen, das ihn und Eva so oft geängstigt hatte. Es klang als vieler aus großer Höhe ein Tropfen in tiefes Wasser. Dem Klang erfolgend, der sich in regelmäßigen Zeitabständen wiederholte, stand Peter bald um Spiegel des unterirdischen Sees. Lauschend und schau entstand er da und verwandt Staate auf die dunkle Kletter des tiefgrünen Wassers, das kam merklich nach rechts zog. Von dort her war die Flotmat doch leuchtet. Das sah er wie ein Wassertropfen aufschlug, sah die Kreise, die er zog und fast unmittelbar darauf hörte das wohlbekannte Gluchsen, dass der Wiederholf von fernen Wänden dumm verstärkte. Peter blickte nach oben zur Höhle der Seegrotte und er staunte über die Länge der Riesenzapfen, die Weis und gelb an der Decke schimmerten. An einem der Flachfühlen vorhangt weniger Mannslängen vor ihm hing, klänzte ein Tropfen im Fackel Licht wie ein durchsichtiger rumgeschliffener Stein. Klingend fiel auch er nieder und gleich nach ihm ein zweiter. Das also waren die Geister stimmen. Peter zündete am stumpf der Ersten die zweite Fackel an und wandte sich zum Rückweg. Im Licht der knisternden, russenden Flamme fand er die Spuren, die seine beschmutzten Schuhe auf dem blenden weißen Kalksinter des Bodens hinterlassen hatten. Stolpern von Ungeduld kehrte er zu Eva zurück und zeigte er den mitgebrachten Tropfstein. Schon am nächsten Tage begleitete sie hin zur Höhle. Sie trocken Wündel Brennholz und drei Ersatzfackeln. Ihre Erwartungen wurden weit übertroffen. Als um Ufer des Quels ist ein hohes Feuer brannte und seinen gelbroten Schein auf die sollenbehangene Decke warf. Weiter ging es berg einwärts auf wunderliche Pfaden, bald schmalbalbreit um Abgründe herum, in deren tiefe, geheimnisvolle Wasser raunden. Kletternd und einander stützend drangen die Wanderer weiter nach links aufwärts. In der höchsten entlegensten Felsenkammer war der Boden so glitschig, dass sie wiederholt stürzten. Eva hatte sich den Fingerknöchel blutig gequetscht und führte ihn zum Wunde und den brennenden Schmerz zu lindern. Doch wie seltsam, das schmeckte er salzig. Im Lathard, die weißen, feuchtschimmenden Zapfen dieser Grotte, bestand nicht aus Kalkstein, sondern Salz. Peter das Axt träumte unter den Zapfen auf. Dann trugen die beiden Höhlenforscher eine Ausbeute des Kospangewürzes heim in einer Reinheit, die sie entzückte. Der Verbindungsgang zu den Grotten wurde nicht mehr vermauert. Nur die gut abgedichtete Gittotür wurde sorgsam eingefügt. Und Peter nahm sich vor, den Weg zur Salzkammer im Berge, durch Gang, Steine und Stege bequemer zu machen. Das gab Arbeit für die nächsten Wochen. Ende von Kapitel 10, gelesen von Ellie, Juni 2010. Kapitel 11 von die Höhlenkinder im Pfahlbau. Dies ist ein LibreWox-Aufnahme. Alle LibreWox-Aufnahmen sind Lizenzfrau und den öffentlichen Besitz. Reitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreWox.org. Aufgenommen von Ellie, die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sonnleitner. Kapitel 11, Brunnenstube. Als der Weg durch die Tropfsteinhöhlen zur Salzkammer vollendet war, verloren die anfangs als hunderangestauerten Grotten den Reiz der Neuheit. Die leicht zugänglichen weiten Hallen des Berginnern waren ein Stück Alltag geworden. Salzkammer und Quellsee gehörten uns in den Städten, wo auf leichte Art wertvolles zu holen war, Salz und Wasser. Wäre nur der Weg durch die zugegen Tropfsteingrotten nicht so umständlich gewesen. Um Hintergrund der unteren Wohnhöhle war der schräge Schacht zum Quellsee, den Peter damals, als er die Wohnung einrichtete, zugedeckt hatte. Ein paar Stöße mit dem Speerschaff genügten, um die Morsche Holzdecke zu entfernen. Blau Grün schimmerte unten, das vom Höhlenchor des Baches her erhältte Wasser. Vorsichtig begann Peter an der neuen Verzimmerung des Schachtes zu arbeiten, die in Tragfähiger Steg werden sollte. Nach genauen Maßen schlug aus armdicken Echenstemmern die Querbalken zurecht. Aber die Arbeit mit Steimpel und Säge ging ihm viel zu langsam. Er nahm das fressende Feuer zur Hilfe. Vier Stempchen zugleich legte er quer über die Einfassungssteine der Mauerung. Streute unter die Stellen, die er durchbrennen wollte, fichten reißig und sah dann vergnügt zu wie die Flammen des Echenholz angreifen. Damit sie nicht weiterfraßen als ihm lieb war, legte er nasses Moos auf die Stellen, die geschützt werden sollten. Dieses Verfahren erspart ihm viel Mühe, schundte sein Werkzeug und machte das Holz haltbarer. Eva meinte, es wäre gut, die Stämme an der ganzen Oberfläche anzukohlen und Peter gar berecht. Obwohl das Feuer die Arbeit erleichterte und beschleunigte, brauchte er länger als eine Woche, bis er genug Balken für den Steg beisammen hatte. Das Bauern selbst ging schnell. Fest verkeilt zwischen den wendenden harten Felsen bildeten die Querhölzer in zwei Schichten eine schmale Brücke zu jener Stelle unter der sich das Wasser befand. Zum Heraufeln des Kospannasses fändete Peter in gut verpichten Korb, der sich an zwei aneinandergebundenen Haselstämmchen hinunterlassen und heraufziehen ließ. Ein Übel aber war immer noch da. Eva beklagte sich darüber, dass der kalte Luftstrom, der von offenen Wasserloch heraufstrich, die beiden Wohnhöhlen stark abkühlte. Daon bauten die Höhlensiedler die Brücke mit einer zweifach mosgedichteten Gitterwand, die sie außerdem noch mit Leben verstrichen. Eine geflochtene, in beiden Schlingen Drehbaratur wurde eingelassen. Und so auf Peter in der neuen Brunnenstube Wasser schöpfte, leuchtete ihm Eva mit einem Kinschbahn. Ende von Kapitel 11, gelesen von Ellie, Juni 2010. Kapitel 12 von die Höhlenkinder im Pfahlbau. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Ellie. Die Höhlenkinder im Pfahlbau. Von Alois Theodor Sonnleitner. Kapitel 12. Die Urschwemmung der Höhle. Die hochaufgewählten Schneemassen im hemmlichen Grund begannen zu schwinden. Fühlenstürme brausten. Lawinen stürzten donnernzutal. Steinschläge polterten. Es wurde ungewöhnlich warm. Im jungen Grün der Wiesen brankten gelb, weiß und blau die Frühlingsblumen. Und aus den knospenden Bäumen flüteten und schmetterten Bergfinken und Ringdrosseln. Peter laged er alles, was er in den Lawinen und Steinschlaglinnen und Felne beuten konnte, in den Gerbtümpel ein. Eva sammelte junges Wildgemüse und beide fanden, dass der hemmliche Grund ein gesegneter Ort sei. Ihre Wintervorräte an Feestör, Obst und Kastanien waren noch nicht aufgebraucht. Nur die Berne und Pilze hatte der Schimmel verdorben. Aber es gab ja frisches Gemüse. Peter und Eva lebten recht sorglos dahin. Als jedoch eine Reihe sommerlich warmer Tage kam und der im Winter fast ausgetrocknete Blocksgrabenbach wieder anschwoll, dann machte ihnen die vorzeitige Wärmebange. Sie trieb aus den Vierenen oberhalb der Salzwände die Schmelzwasser ab, die besorgniswuchs als auch der Klambach stieg und sein Höhlen verfüllend troßend aus der Felswand hervordrängte. Er führte weiße Brocken abgebrochene Tropfensteinzoll mit sich und drückte das geböschtes Ufergeländes nieder, dass er weite mit Schotter vermoerte. Peter erklärte sich die Überschwemmung nicht anders, als dass sie ungewöhnlich früh und anhaltende Wärme des Eis der Gletscher und vierne oberhalb der Salzwände zum Schmelzen brachte. Er tröste die Eva damit, dass Wasser werde sich verlaufen, sobald wieder kühlere Witterung eintritte. Als er aber beim Schöpfen merkte, dass er den Wasserspiegel im Brunnen mit der Hand berühren konnte, griff auch ihm die Angst ans Herz. Kurz nachdem Eva ihr Lager aufgesucht hatte, schlich Peter wieder in die Brunnestube. Stieg das Wasser immer noch? Ja, es stieg. Schon schlug es leise Blättern an die Zimmerung des Brückenbodens. Jetzt traf Peter Vorbereitungen zur Flucht. Im Halblicht des verlöschenden Feuers packte er in den Riefel alles, was er in Steinwerkzeugen, Specksteinschalen, Hörnern und unemperlichen Rohstoffen hineinstopfen konnte. Eva, die nichts hatte, entschlafen können, kam herab und fragte verwundert. Peter, was machst du denn? Er deutete auf die Brunnestube. Das Wasser kommt herauf, wir müssen woanders hin. Schlaf hingen ihre Arme herab. Ein trauriger Blick umfasste den Raum und den Rest von speck- und geräucherten Forellen, dem Gestänge des trocken Bodens hingen. Dann aber meinte sie entschlossen. Tragen wir halt alles zu mir hinauf. Peter verschüttelte den Kopf. Dorthin kann das Wasser auch kommen. Radlos fassungslos stand Eva neben ihm. Plötzlich schriss sie gelend auf. Das Wasser ist da und sprang zur Seite. Sie zeigte ein Zettstoff in dünnes Rindsal, das unter der Wand der Brunnestube hervorquellen, sich hier den Lähnboden schlängelte, gerade auf das Herzfeuer zu. Peter griff nach dem nix besten Hartstein und tritt seit dem Wasser den Weg vor zur Felsrinne, wo er den Steigbaum zu Lähnen pflegte. Er stieß das Türgitter hinaus und ließ den Steigbaum hinunterkleiden. Dann war für ein Bündelreisig in die Herzflammen, das sie brasseln aufloateten und begann hastig den trocken Boden auszuräumen. Da kam auch schon Eva mit Refel und Mathe, die sie von ihrem Lager genommen hatte, kniet auf den Boden der Höhle und backte Kunderbund ein, was er ein Genießbaum in die Hände gerät. Als Peter ihre Bündel fest verschnürt hatte, hob er das eine auf den Rücken und drängte das andere in die Linke. So schwer hatte sie noch nie getragen. Mit drinnen erstickte Stimme fragte sie. Wohin willst du denn? Er aber war nicht mehr neben ihr, sein schweres Bündel auf dem Kopf, die Linke am Holz des Steigbaumes, in der rechten Sennensperr kletterte er langsam hinab. Zaghaft begann sie auch den Abstieg. Er leibschauderte verkelte. Wortlos stapfte Peter nach rechts voraus, den sondigen Saum der Fels von den Klang. Eva folgte im Weinen. Wohin wollte er? Auf der Wiese zwischen der Salzlehne und dem Boxgraben Bach glitzerte er das Wasser unter den Grashalmen. Trocken überragte der Fuchspülte unruhig geflut. Dort hinunter wartete Peter. Unter der hohen Buche did den Hügel kronte blieber stehen und legte seine Last ab. Als Eva ihre ganze Kraft brauchte, um ihre Bündel nicht ins Wasser gleiten zu lassen, nachgekommen war, sagte er. Heißer vor Erregung. Dort oben in der Buche baue ich mir ein Nest. Und da kannste eine von den Fichten aussuchen. Eva wilde nicht lange. Sie ließ ihre Lasten am Fusse der nächsten Fichte liegen, die in Rufweite von der Buche stand. Dann begannen beide ohne Zeitverlust Holz zum Nestbau zu sammeln. Der Vollmond gablich genug, da sie die notwendigsten Querhölze zusammensuche und auf die Äste liegen konnten. Todmüde krochen sie in ihre Lager. Ende von Kapitel 12 Gelesen von Ellie, Juni 2010 Kapitel 13 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Aloys Theodor Sonnleitner Kapitel 13 Die Nestsiedler Grelle Sonnenstrahlen weckten Eva aus ihrem unruhigen Schlaf. Verständnislos schaute sie von ihrem Nest aus auf ihre Umgebung, Bäume und Wasser. Sie fand sich in der Krone einer Fichte, deren Stamm sie krampfhaft umfasst hielt. Ihre Gliederschmerzten vom Druck der Querstäbe, die mit wenigen Zweigen bedeckt, auf dem Astquerel ruten. Die Äste, schwer vom Gezweig, senkten sich so stark nach außen, dass Eva sich wunderte, im Schlaf nicht hinabgerutscht zu sein. Von der Buche herüber drang das Knicken und Brechen von Zweigen. Eva setzte sich auf und sah Peter damit beschäftigt, eine Art Dach zu flechten, indem er durch die Zweige der nächste höheren Äste Reiservlocht und mit Waldreben festband. Am Fuße der Buche lagen die geretteten Geräte und Nahrungsvorräte der Höhlensiedler verstreut. Eva's Blicke schweiften weiter. Mit Entsetzen nahm sie wahr, dass die Grashalme und Disteln der Wiese vom Wasser überflutet waren und der Boxgrabenbach sich oberhalt des Fuchsenbühels geteilt hatte. Seine lemigen Wellen umspülten die kleine Insel und vereinigten sich unterhalb davon mit dem Wasser auf der Wiese. Ein See dehnte sich hinüber bis in den Urwald. Eva fühlte sich auf der Insel sicher. Hier ließ sich das Fallen des Wassers abwarten. An Nahrung fehlte es nicht. Von Astquell zu Astquell niederstreigend gelangte sie auf die Erde und holte sich eine geräucherte Forelle. Während sie nachdenklich aß, wurde sie von Peter angesprochen. »Lang darfst du nicht herumstehen, das Wasser steigt. Schau, daß dein Nest ein Dach kriegt. Mach dich auf Regen gefasst, der Wind kommt von der Klamm her. Sie wartete noch immer essen zum Jungholz, das den Hügel säumte und begann, roten zu brechen und Waldreben auszureißen. Damit durchflochte sie den Astquell oberhalb ihres Lagers und legte Fichtenzweige auf das Geflecht, sodass ein spitzrundes Dach zustande kam, dessen Außenränder durch Waldreben und Zweige mit den Ästen des unteren Quels verbunden, sich als struppige Wand niederzogen. Dann belegte sie ihr Lager mit einer Schicht Moos, daß sie unter den Fichten und von der Wetterseite der Stimme abgelöst hatte. Beruhigt suchten die beiden ihre Lager auf und schliefen trotz der ungewohnten Umgebung bald ein. Mitten in der Nacht wurden sie von Grellen, Blitzen und rollenden Donnerschlägen geweckt. Wie seltsam, ein Gewitter so früh im Jahr. Unsicher, ob das eine Verschlimmerung oder eine Verbesserung ihrer Lage bedeutete, konnten sie nicht mehr einschlafen. Am Einschlupf ihrer Baumnester festgeklammert, starten sie immer wieder auf die überhell beleuchtete Wasserfläche und lauschten beklommen dem Sausen des Sturmes, der auch ihre Baumkronen zaußte und an ihren Nesthütten zerrte. Hastig begannen die Nestsiedler, die Bindungen fester anzuziehen. Als in Bogenschussweite vor ihnen eine hohe Fichte vom Blitz gefällt, hochaufloderte und ein knatternder Donnerschlag folgte, schriehen sie gleichzeitig auf und begannen laut zu beten. Entmutigend kam ihnen als schwere Schuld zum Bewusstsein, dass sie alles, was Gott geweiht war, in der gefährdeten Höhle gelassen hatten. Ihre Aufregung wuchs, als weit hin leuchtend das Feuer im Urwald um sich griff und der Sturm den heißen Rauch herüber trug. Als aber ein wolkenbruchartiger Regen den Waldbrand löschte, beruhigten sie sich. Das Gewitter zog bald vorüber. Von Schlafmangel und ausgestandener Angst erschöpft, kauerten sich die beiden auf ihre Liegestätten zu kurzer Ruhe. Der Morgen war kalt, aber wohltuend still, die von der Sonne matt durch schienenen Nebelstrichen, vom Winde leise bewegt, an den Lenen und Wänden empor. Es begann Sachte wieder zu regnen. Gewohnt, den Tag tätig zu verbringen, machten sie sich daran, auf dem Eiland Holz zu sammeln und ihre Nester ringsum sorgfältig zu umflechten. Sie konnten ja nicht wissen, wie lange sie darin hausen mussten. Mit einem Male erzitterten die Bäume unter ihnen, die Erde biebte, ein Dröhnen, ein Knattern und Prasseln kam von der Klamm her. Schreckensstarr lauschten die beiden in die Ferne. Was war dort geschehen? Das Fernerauschen des Klammbachs, das sonst als ein gewohnter, ununterbrochener Grundton alle Laute im heimlichen Grund begleitet hatte, war plötzlich verstummt, und der neue Wasserfall, der aus der verlassenen Wohnhöhle stürzte, war aufdrinklich laut geworden. Was war geschehen? Ob eine Klammband niedergegangen ist? Zögern sprach Peter es aus. Mit Schaudern dachte er an die Folgen. Wenn die Klamm versperrt war und das Wasser nicht mehr durch die Schlucht abfließen konnte, dann mußte es steigen, steigen, vielleicht gar über die Baumwipfe, bis es die Höhe der staunenden Felsmassen in der Klamm erreicht hatte. Diese Gedanken sprach Peter nicht aus. Langsam glitt er zum Boden nieder. Am Stein eines Ahornbäumchens, dessen Wurzeln vom steigenden Wasser bespült wurden, brachte er mit seinem Steinball scharfe Schnitte an, immer einen um einen Handbreit höher als den anderen, soweit er reichen konnte. Dann stieg er in sein Nest hinauf, kauerte sich am Einschlupf nieder und starte unverwandt auf die Wassermarken. Lange schien es ihm, als Bliebe der Wasserstand gleich. Vor Anstrengung begannen ihm die Augen zu schmerzen, er mußte sie schließen. In sein Bangen und Sinnen klang das aufgeregte Gezwitscher der Zaunkönige und Bergfinken, die, von ihren Nistplätzen im Tale verdrängt, in großer Zahl im Gezweig der Buche herumflatterten. Und zum ersten Mal beneidete er die gefiederten Bewohner des heimlichen Grunds, um ihr Flug vermögen. Oh, wenn auch er Flügel hätte, und Eva! Fliegend würden sie sich emporheben und fortschweben in ein fernes Land. Plötzlich rieß er die Augen auf und starte hinunter zum Ahorn. Das Wasser war gestiegen. Mit Entsetzen sah er, wie es sich schon der zweiten Marke näherte. Als das Wasser die fünfte Marke erreicht und die Kleintere sich auf ein winziges Fleckchen um die Buche herum zusammengedrängt hatten, gab Peter alles hoffen auf. Er drückte die gebalten Fäuste gegen seine Augen und begann zu schluchzen. Und Eva mochte fragen, was er denn auf einmal habe, er gab keine Antwort. Es mußte etwas Furchtbares geschehen sein. Weinend warf sie sich auf ihr Lager. Das Wasser stieg und stieg. Auf seinen Fluten trieben lebende und tote Tiere dahin. Egel, Mäuse, Bielche, Maulwürfe. Was an den Baumstämmen empor klemmen konnte, verlor sich im Gezweig. Gemeinsame Todesgefahr hatte den Unterschied zwischen Raub und Beutetier ausgelöscht. Schlangen kletterten an den Menschen vorüber in das Geäst. Als die Insel gegen Abend völlig überflutet war und die Krone des jungen Ahorns langsam in den zierenden Fluten verschwand, als das steigende Wasser die untersten Äste der Wohnbäume erreichte, da schrieen die Nest-Siedler laut auf, dass es schauerlich von den Felswänden des heimlichen Grunds widerhalte. Sie hatten die heiligen Bilder dem Wasserpreis gegeben. Jetzt kam die Strafe. Peter gelobte auf Evas Anraten, das Kostbarste zu opfern, das er besaß, seine durch Lochte und geschliffene Steinachst, wenn Gott die staunenden Steinmassen in der Klang von den Wassern wegräumen ließe. Die Flut aber stieg unaufhaltsam. Hoffnungslos und untätig warteten die Entmutigten auf den Augenblick, wo das Wasser sie erreichte und mit sich fortführte. Von Schlafmangel entkräftet brachten sie nicht mehr den Willen auf, die Dächer ihrer Nesthütten zu zerstören und höher in die Baumwipfel zu klettern. Dumpf vor sich hinbrütend kauerten sie in ihren Nestern, ohnmächtig der unaufhaltsam steigenden Flutpreis gegeben, die den Talgrund füllte, Felsen und Wälder bedeckte und alles Leben zerstörte. Die sind Flut. Ende von Kapitel 13 Kapitel 14 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist an die LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sonnleitner, Kapitel 14, der Pfahlbau des Rohersängers. Gegen Mitternacht schlug der Wind um. Von Osten kommend fegte er zerrissenes Gewölk vor sich her. Groß und strahlend wurden einzelne Sterne sichtbar, dann der blanke Mond. Von der Wohnhöhle drang das Rauschen des Wasserfalls schwächer und schwächer herüber, endlich verstummte es ganz. Oben hatte die Schneeschmelze aufgehört. Eisig strich der Wind aus dem Winkel zwischen den Salzwänden und dem neuen Steinschlag nieder zum neu entstandenen See im Talgrund. Da dröhnte von der Klamm her ein fernes Tosen stürzender Wassermassen. Wie ein mächtiger Stromfall donnerte es fort und fort. Peter strengte seine Augen an. Er spähte zum Ahornbäumchen hinüber, dessen Krone unter dem Wasser schon bemerkbar war. Jetzt wurden einige zwei gesichtbar und teilten die darüber strömende Flut. Wippend und schwingend tauchte die Krone auf, dann schnellte sie vom ziehenden Wasser sich lösend empor. »Das Wasser fällt!« Peter schrie es zu Eva hinüber. In abgerissenen Sätzen erklärte er, was er vermutete. Im kalten Wind hatte oben die Schneeschmelze nunmehr aufgehört. Die in der Klamm gestauten Wasser hatten die Höhe des Hindernisses erreicht, jetzt stürzten sie darüber hin und rissen gewiss die staunenden Steine mit sich fort. Das Wasser sank zusehens. Noch vor Mittag stieg Peter zum Boden der Insel Nieder, der mit Lehm, Geröll, Schwemmholz und unzähligen Schneckenhäusern übersät war. Während er den Wasser stand Ablas, sank die Flut vor seinen Augen um Fingerbreite. Das Dröhnen des Klammfalts dauerte fort. Auch Eva war von ihrer Fichte heruntergestiegen. Sie machte sich sofort ans Feuerbohren. Aber so sehr sie sich plagte, es wollte und wollte ihr nicht gelingen. Der Zunder war feucht geworden. Peter wartete über das Wiesenland, um in den Wohnhöhlen nachzusehen, was das Wasser verschont hatte. An der Lene unter der Salzwand drank er zu den Höhlen vor. Der Steigbaum war nicht mehr da, auch die Schutzmauer war fort. Peter lehnte den Nächsten der im Bachbett angeschwemmten Bäume in die Felsrinne und kletterte daran empor. Die untere Höhle war leer, als ob niemals Menschen darin gehaust hatten. Nur die Tagmarken an der Wand und die verroste Höhlendecke erinnerten an die Vertriebenen. Bis zu den Knöcheln wartete Peter in einer Schicht angeschwemmten Lebens. Er stieg zu Evers Kammer hinauf. Funkelnd strahlte ihm das Bild der Sonne entgegen, unberührt standen die Bilder der Ahnen und dahinter lehnten die Zeichensteine. Das Wasser hatte vor dem Heiligtum Halt gemacht. Peter erschauerte. Evers Lager, ihr Arbeitstisch vor der Lichtluke, alles war so, wie sie es verlassen hatte. Freudig erregte alte Peter zurück. Evers musste es wissen, Evers musste mitkommen. Und als sie vor dem Heiligtum niederkniete, da war es ihr, als käme ihr vom Feuerkorb in der unteren Nische eine leichte Wärme entgegen. Hast dich hob sie den rohen Buchenschwamm, den sie am Abend vor der Überschwemmung auf die Glut gelegt hatte. Ein feiner, pläulicher Rauchfaden löste sich aus dem Inneren des heißen Schwammes. Sie zerschlug ihn mit einem Stein und schrie auf. Inwendig hatte er einen Glutkern. Da entnahm sie ihrem Lager trockenes Moos und Reisig und entfachte vor dem Hausalltag ein knisterndes Feuer. Wortlos knieten die Geretteten vor ihren Heiligtümen. Als Eva ihren Gefährten an sein Gelübder erinnerte, legte er zögern das durchlochte Steinball zu den Zeichensteinen unter das Bild der Sonne. Dann füllte er Evers Feuerkorb mit Glut und Moda und Wante sich zum Gehen. Auf dem Rückweg zu den Wohnbäumen fragte Eva, wann sie ihn die Höhlen zurückkehren würden. Peter aber schüttelte den Kopf. Nie mehr! Den Eiswassern ist nicht zu trauen. Auf dem Fuchsenbühel, nahm Eva von ihrem Dürren Nestreisig, zündete ein Feuer an und suchte dann Holz zusammen, um es daran zu trocknen. Peter ergriff Speer und Feuerkorb und setzte seinen Entdeckungsgang zur Südwand fort. Von der Steinschlaglehne aus konnte er einen Teil des Grundes überblicken. Das Steinfeld unter dem Sonnstein lag noch unter Wasser. Drüben an der Grablehne bezeichnete ein gelber Lehmstreifen an den Bäumen, wie hoch das Stauwasser gestiegen war. Wo das Grab der Großmutter sein mußte, schimmerte eine Lehmbank herüber, die flach im Wasser verlief. Nur die drei Opferbäumchen, die schräg über dem überdachenden Stein hervorwuchsen, bezeichneten die geweihte Städte. Vorsichtig setzte Peter seinen Weg fort, vorüber an den Bärenhöhlen. Verstreute Fraßreste und der grüne Rasen am oberen Saum des Laubwaldes ließen erkennen, dass das Wasser nicht bis an die hochgelegene Halde gelangt war. Die sonnige Leiten, über der die Bärenhöhlen lagen, war also der sicherste Ort im heimlichen Grund. In der Umgebung der Moorbachquelle und am ganzen Oberlauf des Baches war von Hochwasser nichts zu sehen. Die Wasserfülle des Moorbachs war nicht anders als nach einem starken Regen. Nur an seinem Unterlauf fanden sich die Spuren der gesunkenen Flut. Vorüber am Lagerplatz, vorüber an den zerstörten Fischreusen und am verschobenen Baumsteg gelangte Peter zum Hochmoor. Aus dem jungen Grün der Rietgräser ragten große, blendend weiße Windröschen. Nirgends eine Spur von Lehm auf den Pflanzen. Die Überschwemmung hatte das Moor nicht erreicht, wenn auch das schwere Wasser draußen die Moorwässer am Abfluss gehindert und sie aufgestaut hatte. Als Peter seine Blicke nach links wandte, da diente sich vor ihm etwas tiefer als das Binnenwasser ein großer See, der das Steinfeld bis zur Grableite und zum Sonnstein bedeckte. Eine weite Bucht griff zwischen Laubwald und Lehmleiten herüber. Der obere Teil des Steinfelts, der Urwald und die Salzleiten, waren schon wasserfrei. Auffallend still war es geworden, obwohl Peter dem Klampfall näher gekommen war. Verwundert lauschte er hinüber. Es war kein Irrtum, nicht mehr so laut wie in der Nacht fielen dort die Wasser. War es ihnen nicht gelungen, die sperrenden Felsmassen ganz wegzuräumen, dann blieb der vom Klambach durch flossene See bestiehen. Gut, da wenigstens der Wald und die Lehnen trocken waren. Nachdenklich betrachtete Peter das langsam ziehende Wasser dieses neuen Klambachsees. Wie oft mochte der Seegrund schon vorher mit Wasser bedeckt gewesen und wieder frei geworden sein? Wälder mochten hier begraben liegen unter angetragenem Erdreich. Jetzt mußte ja wieder alles Jungholz zugrunde gehen, das sich auf der Heide angesiedelt hatte. Alles, was auf dem Wasserschwamm, Holz und Tierleichen, trieb langsam einer Gegenströmung folgend die Lehmleiten aufwärts, der Moorleiten zu und stauhte sich im Winkel der Bucht, wo viele Morsche Fichten festlagen, die das Hochwasser aus dem Urwald geräumt hatte. Auf dem starren Geäst und den brüchigen Wurzelresten der angeschwemmten Bäume saßen krächzen Trabenkrähen, Kolkraben und Nebelkrähen und mitten unter ihnen schwer vom aufgenommenen Arst drei Geier. Träge blinzelten sie zu Menschen herüber. Peter kehrte zum Moorbach zurück, über Schritt den Stiegbaum und versuchte den oberen Rand des Moores abzugehen. Da sah er höfthoch über dem Wasser im Röricht ein sonderbares Nest. Einige Dürre vorjährige Schilphalme waren sehr geschickt mit Gräsern durch und umflochten. Ihre nahezueinander gezogenen Blätter und Blütenrispen deckten das luftige Heim des Rohrsängers gegen den Regen und gegen die Blicke der Raubvögel. Das Nest wollte Peter haben, um es Eva zu zeigen. Aber der Zähe schlammige Boden gab unter seinen Füßen nach und er musste zurück. In weitem Bogen stieg er durch ein Gewirr von Brombeerranken und Waldreben die Halde oberhalb des Moores hinauf und stieß auf einen knietief ausgewaschenen Graben mit sandigem Grund, über dem das Wasser rostgelb schimmerte. Dieses Bachbett war ein bequemer Weg. Er führte aufwärts. Als Peter unter den Kieskörnern der sandigen Uferhänge abgerollte Granatischimmern sah, dachte er an Eva und bückte sich, um für sie einige der rot leuchtenden Steinchen aufzulesen. Wie staunte er, als er dicht daneben ein hellgelbes, undurchsichtiges Steinchen von wunderbarem Glanz fand, nicht größer als ein Lindennüschen. Er suchte weiter, aber es dauerte lange, bis er ein zweites von gleicher Schönheit in der Hand hielt. Wie schwer diese gelben Steinchen waren! Eine Erinnerung aus dem früheren Leben in der großen Welt stieg in ihm auf. So ein gelbes, schweres Klümpchen hatte auch in Arnolds Allraunkästchen gelegen, ein Goldkorn, das der alte Mann gefunden und seinem Allraun geopfert hatte. Im Laubwald erlegte Peter zwei Eichhörnchen. Müde und hungrig, langte er bei Eva an, drückte ihr die mitgebrachten Granate und Goldkörner in die Hand und begann, die Hörnchen abzubalgen. Dabei erzählte er Eifrich vom schönen Moasee mit seinen Baumgruppen, vom Treipolz, von den Raben und Geiern. Mit Entzückenschilderte er ihr das kunstvolle Nest des Rohersängers, das unzugänglich für Schlangen und Mörner, geborgen vor den Blicken der Raubvögel, auf hohen Stützen wie auf Pfälen über dem Wasser schwebte. Eva saß verträumt neben ihm und konnte ihre Blicke nicht abwinden vom gleißenden Gold auf ihrem Handteller. Ein Begehren stieg ihn ihr auf. Gibt es dort noch mehr davon? Ende von Kapitel 14 Kapitel 15 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sonnleitner Kapitel 15 Gold Die nächsten Tage waren sonnig. Eva besserte Heiter die beiden Wohnnester aus. Sie schnürte die Bodenstäbe mit Waldreben an den Ästen fest, durchflochte die Wände mit biegsamen Ranken, polsterte die Lager mit Moos aus, das sie zuvor an der Sonne getrocknet hatte und vergaß auch nicht Büschel von gelben Steinklee und stinkender Nieswurz einzulegen, die das Ungeziefer fernhalten sollten. Peter trieb sich meist draußen herum. Er war schon zweimal zur großen Brandstätte im Urwald gegangen, wo er von den angekohlten Baumriesen Brennholz brechen konnte. Jetzt drank er zu der Stelle vor, wo er im Gerbtümpel seine großen Fellvorräte eingelagert hatte. Nur an den Bäumen erkannte er den Ort wieder. Der Tümpel lag voll Lehm, Sand und Geröll, das der Klambach aus seinem Bett herüber geräumt hatte. Ob die Fälle darunter lagen? Mit beiden Händen begann er zu wühlen. Ungefähr in Kniehöhe traf er auf die Beschwersteine. Seine tastenden Füße fühlten die weich aufgequollenen heute. Aber der nachdringende Schlamm füllte die Grube wieder. Peter mußte die Fälle lassen, wo sie waren, bis der Wasserspiegel sich gesenkt hatte. Im seichten Boxgrabenbach säuberte er sich Hände und Füße. Dann eilte er zu Eva. Er fand sie neben der Feuerstelle damit beschäftigt, eines der Goldkörner mit einem Jaspies-Splitter zu durchbohren. Was willst denn damit? Auffädeln will ich's, um den Hals will ich's tragen. Schau, es lässt sich bohren. Da griff er danach und machte große Augen. In feinen Spänen kräuselte sich das Metall an der Bohrstelle auf. Das war ja weich. Peter wendete das Korn hin und her, legte es dann vorsichtig auf sein Steinbeil und drückte kräftig mit einem Fauststein darauf. Eine Narbe war entstanden. Es gab dem Druck nach. Und dann begann er es zu klopfen, unbekümmert um Eva's Einwände. Es gehört mir, du hast mir's geschenkt, du darfst es nicht zerschlagen. Schon nach wenigen Schlägen war das Korn flach geworden. Jetzt hemmerte Peter darauf los. Er war etwas neuem auf der Spur und so oft Eva ihm in den Arm fiel, schob er sie beiseite. In seinem Kopf verdrängten sich die Gedanken. Wenn das Gold sich flachschlagen ließ, konnte man ja daraus machen, was man wollte. Erst als er es zu einem Blättchen geschmiedet hatte, so groß wie sein Daumennagel, hörte er auf. Dann durchbohrte er es mühelos mit seiner Pfeilspitze und reichte es Eva hin. Da hängst er um. Die zahllosen Narben glitzerten und flimmerten, entzückt fädelte Eva das Schmuckstück neben das Fingerknöchelchen der Arnold auf die Halsschnur. Dann gab sie Peter das andere Goldkorn und machte sich ans Kochen. Er war jedoch nicht zu bewegen, ihr noch weiteren Halsschmuck zu schmieden und erklärte rundweg, das Korn gebe er nicht mehr her. Erst hast's mir geschenkt und jetzt nimmst es wieder, warf Eva ihm vor, er aber lachte und behielt es. Er war ja der Stärkere. Noch mehr Goldkörner wollte er suchen, Nussgroße, wenn möglich, oder gar Faustgroße klumpen. Daraus ließe sich eine wuchtige Keule oder eine Trinkschale herstellen oder etwas anderes. Seine Fantasie spiegelt ihm eine goldene Zeit vor, die jetzt kommen musste. Wie behäxt von diesem Edelmetall, das sich kalt schmieden ließ, hielt er es für unbegrenzt verwendbar. Eva verlegte sich aufs Bitten, das Goldkorn gehörte ja ihr. Und als sie mit Bitten nichts ausrichtete, begann sie zu schimpfen und zu weinen. Sie versuchte sogar, ihm das gelbe Korn zu entreißen. Die starke Faust, die das Gold umklammert hielt, stieß Eva zurück, dass sie taumete. Mit dem Gold war ein unguter Geist ins Leben der beiden jungen Menschen gekommen. Die Besitzgier.