 1. Buch, 15. Kapitel von Wilhelm Meisters Lehrjahre Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Wilhelm Meisters Lehrjahre von Johann Wolfgang von Goethe 1. Buch, 15. Kapitel Glückliche Jugend, glückliche Zeiten des ersten Liebesbedorfnisses Der Mensch ist dann wie ein Kind, das sich am Echo stundenlang ergörzt, die Unkosten des Gespräches allein trägt und mit der Unterhaltung wohl zufrieden ist, wenn der Unsichtbare Gegenpacht auch nur die letzten Selben der ausgerufenen Worte wiederholt. So war Wilhelm in den Frühen, besonders aber in den späteren Zeiten seiner Leidenschaft für Marianen, als er den ganzen Reichtum seines Gefühls auf sie hinübertrug und sich dabei als einen Bettler ansah, der von ihren Almosen lebte. Und wie uns seine Gegend reizender, ja allein reizend vorkommt, wenn sie von der Sonne beschienen wird. So war auch alles in seinen Augen verschönert und verheerlicht, was sie umgab, was sie berührte. Wie oft stand er auf dem Theater hinter den Wänden, wozu er sich das Privilegium von dem Direktor erbeten hatte. Dann war freilich die perspektivische Magie verschwunden, aber die viel mächtigere Zauberei der Liebe fing erst an zu wirken. Stundenlang konnte er am schmutzigen Lichtwagen stehen, den Qualm der Unschnittlampen einziehen, nach der Geliebten hinaus blicken. Und wenn sie wieder hereintrat und ihn freundlich ansah, sich in Wonne verloren, dicht an dem Balken und Lattengeröppe in einen paradiesischen Zustand versetzt fühlen. Die ausgestopften Lämmchen, die Wasserfälle von Zindl, die pappenen Rosenstöcke und die einseitigen Strohhütten erregten in ihm liebliche, dichterische Bilder uralter Schäferwelt. Sogar die in der Nähe hässlich erscheinenden Tänzerinnen waren ihm nicht immer zu wieder, weil sie auf einem Brett mit seiner viel Geliebten standen. Und so ist es gewiss, dass Liebe, welche Rosenlauben, Möchtenweltschen und Monschein erst beleben muss. Auch sogar Hobelspänen und Papierschnitzeln, einen Anschein belebter Natur geben kann. Sie ist eine so starke Wurze, dass selbst Schale und Ekelbrühen davon schmackhaft werden. Solch einer Wurze bedurft es freilich, um jenen Zustand leidlich, ja in der Folge angenehm zu machen, in welchem er gewöhnlich ihre Stube, ja gelegentlich sie selbst antraf. In einem feinen Burgerhause erzogen war Ordnung und Reinlichkeit das Element, worin er atmete. Und indem er von seines Vaters Prongliebe einen Teil geabt hatte, wusste er in den Knabenjahren sein Zimmer, das er als sein kleines Reich ansah, stattlich auszustaffieren. Seine Bettvorhänge waren in großen Falten aufgezogen und mit Quasten befestigt, wie man Thronen vorzustellen pflegt. Er hatte sich einen Teppich in die Mitte des Zimmers und einen Feinern auf den Tisch anzuschaffen gewusst. Seine Bücher und Gerätschaften legte und stellte er fast mechanisch so, dass ein niederländischer Maler gute Gruppen zu seinen Stillleben hätte herausnehmen können. Eine weiße Mütze hatte er wie einen Torbahn zurechtgebunden und die Armel seines Schlafrocks nach orientalischem Kostüme kurz stutzen lassen. Doch gab er hier von die Ursache an, dass die langen weiten Armel ihn im Schreiben hinderten. Wenn er abends ganz allein war und nicht mehr fürchten durfte, gestört zu werden, trug er gewöhnlich eine seidene Scharpe um den Leib. Und er soll manchmal einen Deutsch, den er sich aus einer alten Röstkammer zu geeignet in den Gürtel gesteckt und so die ihm zugeteilten tragischen Rollen memoriert und probiert, ja in eben dem Sinne sein Gebet knierend auf dem Teppich verrichtet haben. Wie glücklich pries er daher in früheren Zeiten den Schauspieler, den er im Besitz so mancher majestätischen Kleider, Röstungen und Waffen und in steter Übung eines edlen Betragens sah. Dessen Geist einen Spiegel des Haarlisten und Prächtigsten, was die Welt an Verhältnissen, Gesinnungen und Leidenschaften hervorgebracht, darzustellen schien. Ebenso dachte sich Wilhelm auch das häusliche Leben eines Schauspielers als eine Reihe von würdigen Handlungen und Beschäftigungen, davon die Erscheinung auf dem Theater, die äußerste Spitze sei. Etwa wie ein Silber, das vom Leuterfeuer lange herum getrieben worden, endlich farbig schön vor den Augen des Arbeiters erscheint und ihm zugleich andeutet, dass das Metall nunmehr von allen Fremden zusetzen gereinigt sei. Wie sehr stürzte er daher anfangs, wenn er sich bei seiner Geliebten befand und durch den glücklichen Nebel, der ihn umgab, nebenaus auf Tische, Stühle und Bodensaar. Die Trummer eines augenblicklichen leichten und falschen Putzes lagen wie das glänzende Kleid eines abgeschubten Fisches, zerstreut in wilder Unordnung durcheinander. Die Werkzeuge menschlicher Reinigkeit als Kämme, Seife, Tücher waren mit den Spuren ihrer Bestimmung gleichfalls nicht versteckt. Musik, Rollen und Schuhe, Wäsche und italienische Blumen, Etwies, Haarnaden, Schminktöpfchen und Bänder, Bücher und Strohhüte, keines verschmähte die Nachbarschaft des anderen. Alle waren durch ein gemeinschaftliches Element, durch Puder und Staub, vereinigt. Jedoch da Wilhelm in ihrer Gegenwart wenig von allem andern bemerkte, ja, viel mehr ihm alles, was ihr gehörte, sie berührt hatte, lieb werden musste. So fand er zuletzt in dieser verwornen Wirtschaft einen Reiz, den er in seiner staatlichen Prunkordnung niemals empfunden hatte. Es war ihm, wenn er hier ihre Schnürbrust wegnahm, um zum Klavier zu kommen, dort ihre Röcke aufs Bette legte, um sich setzen zu können. Wenn sie selbst mit unbefangener Freimütigkeit, manches natürliche, das man sonst gegen einen andern aus Anstand zu verheimlichen pflegt, vor ihm nicht zu verbagen suchte. Es war ihm, sage ich, als wenn er hier mit jedem Augenblick näher wurde, als wenn eine Gemeinschaft zwischen ihnen durch unsichtbare Bande befestigt wurde. Nicht ebenso leicht konnte er die Aufführung der übrigen Schauspieler, die er bei seinen ersten Besuchen manchmal bei ihr antraf, mit seinen Begriffen vereinigen. Geschäftig im Musikgange schienen sie an ihren Beruf und Zweck, am wenigsten zu denken. Über den poetischen Wert eines Stöckes hörte er sie niemals reden und weder richtig noch unrichtig darüber urteilen. Es war immer nur die Frage, was wird das Stück machen, ist es ein Zugstück, wie lange wird es spielen, wie oft kann es wohl gegeben werden und was Fragen und Bemerkungen dieser Art mehr waren. Dann ging es gewöhnlich auf den Direktor los, dass er mit der Gage zu kark und besonders gegen den einen und den anderen ungerecht sei. Dann auf das Publikum, dass es mit seinem Beifall selten den rechten Mann belohne, dass das deutsche Theater sich täglich verbessere, dass der Schauspieler nach seinen Verdiensten immer mehr geehrt werde und nicht genug geehrt werden könne. Dann sprach man viel von Caféhäusern und Weingachten und was da selbst vorgefallen, wie viel irgendein Kamerad Schulden habe und Abzug leiden müsse, von Disproportion der wöschentlichen Gage, von Kabalen einer Gegenpartei, wobei denn doch zuletzt die große und verdiente Aufmerksamkeit des Publikums wieder in Betracht kam und der Einfluss des Theaters auf die Bildung einer Nation und der Welt nicht vergessen wurde. Alle diese Dinge, die Wilhelmen sonst schon manche unruhige Stunde gemacht hatten, kamen ihm gegenwärtig wieder ins Gedächtnis, als ihn sein Pferd langsam nach Hause trug und er die verschiedenen Vorfälle, die ihm begegnet waren, überlegte. Die Bewegung, welche durch die Flucht eines Mädchens in eine gute Bürgerfamilie ja in ein ganzes städtchen gekommen war, hatte er mit Augen gesehen. Die Zähnen auf der Landstraße und im Amthause, die Gesinnungen Melinas und was sonst noch vorgegangen war, stellten sich ihm wieder da und brachten seinen lebhaften, vordringenden Geist in eine Art von sorglicher Unruhe, die er nicht lange ertrug, sondern seinem Pferde die Sporen gab und nach der Stadt zu eilte. Allein auch auf diesem Wege rannte er nur neuen Unannehmlichkeiten entgegen. Warner, sein Freund und vermutlicher Schwager, wachtete auf ihn, um ein ernsthaftes, bedeutendes und unerwartetes Gespräch mit ihm anzufangen. Warner war einer von den geprüften in ihrem Dasein bestimmten Leuten, die man gewöhnlich kalte Leute zu nennen pflegt, weil sie bei Anlässen weder schnell noch sichtlich aufludern. Auch war sein Umgang mit Wilhelmen ein anhaltender Zwist, wodurch sich ihre Liebe aber nur desto fester knüpfte, denn ungeachtet ihrer verschiedenen Denkungsart fand jeder seine Rechnung bei dem anderen. Warner tat sich darauf etwas zu gute, dass er dem vortrefflichen, obgleich gelegentlich aus schweifenden Geist Wilhelms mit Unterzügel und Gebiss anzulegen schien. Und Wilhelm führte oft einen herrlichen Triumph, wenn er seinen bedächtlichen Freund in warmer Aufwallung mit sich fracht nahm. So übte sich einer an dem Ander, sie wurden gewohnt, sich täglich zu sehen, und man hätte sagen sollen, das Verlangen einander zu finden, sich miteinander zu besprechen, sei durch die Unmöglichkeit einander verständlich zu werden, vermehrt worden. Im Grunde aber gingen sie doch, weil sie beide gute Menschen waren, nebeneinander, miteinander nach einem Ziel, und konnten niemals begreifen, warum denn keiner den Andern auf seine Gesinnung reduzieren könne. Warner bemerkte seit einiger Zeit, dass Wilhelms Besuche seltener wurden, dass er in Lieblingsmaterien kurz und zerstreut abbrach, dass er sich nicht mehr in lebhafter Ausbildung seltsamer Vorstellungen vertiefte, an welcher sich freilich ein freies, in der Gegenwacht des Freundes Ruhe und Zufriedenheit findendes Gemüt am sichersten erkennen lässt. Der pünktliche und bedächtige Warner suchte anfangs den Fehler in seinem eigenen Betragen, bis ihn einige Stadtgespräche auf die rechte Spur brachten, und einige Unvorsichtigkeiten Wilhelms in der Gewissheit näher führten. Er ließ sich auf eine Untersuchung ein und entdeckte gar bald, dass Wilhelm vor einiger Zeit eine Schauspielerin öffentlich besucht, mit ihr auf dem Theater gesprochen und sie nach Hause gebracht habe. Er wäre trostlos gewesen, wenn ihm auch die nächtlichen Zusammenkünfte bekannt geworden wären. Denn er hörte, dass Marianne ein verfrürerisches Mädchen sei, die seinen Freund wahrscheinlich ums Geld bringen und sich noch nebenher von dem unwodigsten Liebhaber unterhalten lasse. Sobald er seinen Verdacht so viel möglich zur Gewissheit erhoben, beschloss er einen Angriff auf Wilhelmen und war mit allen Anstalten völlig in Bereitschaft, als dieser eben verdrießlich und verstimmt von seiner Reise zurückkam. Warner trug ihm noch den selbigen Abend alles, was er wusste, erst gelassen, dann mit dem dringenden Ernst einer wohldenkenden Freundschaft vor, ließ keinen Zug unbestimmt, und gab seinem Freunde alle die Bitterkeiten zu kosten, die ruhige Menschen an liebende mit tugenthafter Schadenfreude so freigebig auszuspenden pflegen. Aber wie man sich denken kann, richtete er wenig aus. Wilhelm versetzte mit inniger Bewegung, doch mit großer Sicherheit. Du kennst das Mädchen nicht, der Schein ist vielleicht nicht zu ihrem Vorteil, aber ich bin ihrer treue und tugend so gewiss als meiner Liebe. Warner behachte auf seiner Anklage und erbot sich zu beweisen und zeugen. Wilhelm verwaf sie und entfernte sich von seinem Freunde verdrießlich und erschüttert, wie einer, dem ein ungeschickter Zahnarzt einen schadhaften, festsitzenden Zahn gefasst und vergebens daran gerockt hat. Höchst unbehaglich fand sich Wilhelm das schöne Bild Marianens erst durch die Grillen der Reise, dann durch Warners Unfreundlichkeit in seiner Seele getrübt und beinahe entstellt zu sehen. Er gröfft zum sichersten Mittel, ihm die völlige Klarheit und Schönheit wiederherzustellen, indem er nachts auf den gewöhnlichen Wegen zu ihr hin eilte. Sie empfing ihn mit lebhafter Freude, denn er war bei seiner Ankunft vorbei geritten. Sie hatte ihn diese Nacht erwartet und es lässt sich denken, dass alle Zweifel bald aus seinem Herzen vertrieben wurden. Ja, ihre Zärtlichkeit schloss sein ganzes Vertrauen wieder auf und er erzählte ihr, wie sehr sich das Publikum, wie sehr sich sein Freund an ihr versündigt. Mancherlei, lebhafte Gespräche, führten sie auf die ersten Zeiten ihrer Bekanntschaft, deren Erinnerung eine der schönsten Unterhaltungen zweier Liebenden bleibt. Die ersten Schritte, die uns in den Urgachten der Liebe bringen, sind so angenehm, die ersten Aussichten so reizend, dass man sie gar zu gern in sein Gedächtnis zurückruft. Jeder Teil sucht einen Vorzug vor dem anderen zu behalten. Er habe früher uneigennütziger geliebt und jedes wünscht in diesem Wettstreite lieber überwunden zu werden, als zu überwinden. Wilhelm, wie der Rote Marianen, was sie schon so oft gehört hatte, dass sie bald seine Aufmerksamkeit von dem Schauspiel ab und auf sich allein gezogen habe, dass ihre Gestalt, ihr Spiel, ihre Stimme ihn gefesselt, wie er zuletzt nur die Stücke, in denen sie gespielt, besucht habe, wie er endlich aufs Theater geschlichen sei, oft, ohne von ihr bemerkt zu werden, neben ihr gestanden habe. Dann sprach er mit Entzirken von dem glücklichen Abende, an dem er eine Gelegenheit gefunden, ihr eine Gefälligkeit zu erzeigen und ein Gespräch einzuleiten. Marianne dagegen wollte nicht wort haben, dass sie ihn so lange nicht bemerkt hätte. Sie behauptete, ihn schon auf dem Spaziergang gesehen zu haben und bezeichnete ihm zum Weiß das Kleid, das er am selbigen Tage angehabt. Sie behauptete, dass er ihr damals vor allen anderen gefallen und dass sie seine Bekanntschaft gewünscht habe. Vigan glaubte Wilhelm das alles. Vigan ließ er sich überreden, dass sie zu ihm, als er sich ihr genähert, durch einen unwiderstehlichen Zug hingeführt worden, dass sie absichtlich zwischen die Kulissen neben ihn getreten sei, um ihn näher zu sehen und Bekanntschaft mit ihm zu machen und dass sie zuletzt da seine Zurückhaltung und Blödigkeit nicht zu überwinden gewesen, ihm selbst Gelegenheit gegeben und ihn gleichsam genötigt habe, ein Glas Limonade herbeizuholen. Unter diesem liebevollen Wettstreit, den sie durch alle kleinen Umstände ihres kurzen Romans verfolgten, vergingen ihnen die Stunden sehr schnell und Wilhelm verließ völlig beruhigt seine Geliebte mit dem festen Vorsatze, sein Vorhaben unverzüglich ins Werk zu rechten. Ende von 1. Buch 15. Kapitel 1. Buch 16. Kapitel von Wilhelm Meisters Lehrjahre Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Wilhelm Meisters Lehrjahre von Johann Wolfgang von Goethe 1. Buch 16. Kapitel Was zu seiner Abreise nötig war, hatten Vater und Mutter besorgt. Nur einige Kleinigkeiten, die an der Equipage fehlten, verzögerten seinen Aufbruch um einige Tage. Wilhelm benutzte diese Zeit, um an Marianen einen Brief zu schreiben, wodurch er die Angelegenheit endlich zur Sprache bringen wollte, über welche sie sich mit ihm zu unterhalten bisher immer vermieden hatte. Folgendermaßen lautete der Brief Unter der lieben Hülle der Nacht, die mich sonst in deinen Armen bedeckte, sitze ich und denke und schreibe an dich. Und was ich sinne und treibe, ist nur um deine Twillen. O Mariane, mir dem Glücklichsten unter den Männern, ist es wie einem Breutigam der Ahnungsvoll, welch eine neue Welt sich in ihm und durch ihn entwickeln wird, auf den festlichen Teppischen steht und während der Heiligen Zeremonien sich gedankendvoll lüstern vor die geheimnisreichen Vorhänge versetzt, woher ihm die Lieblichkeit der Liebe entgegensäuselt. Ich habe über mich gewonnen, dich in einigen Tagen nicht zu sehen. Es war leicht, in Hoffnung einer solchen Entschädigung, ewig mit dir zu sein, ganz der Deinige zu bleiben. Soll ich wiederholen, was ich wünsche? Und doch ist es nötig, denn es scheint, als habest du mich bisher nicht verstanden. Wie oft habe ich mit leisen Tönen der Treue, die, weil sie alles zu halten wünscht, wenig zu sagen wagt, an deinem Herzen geforscht, nach dem Verlangen einer ewigen Verbindung. Verstanden hast du mich gewiss, denn in deinem Herzen muss eben der Wunsch keimen. Vernommen hast du mich in jedem Kurs in der anschmiegenden Ruhe, jener glücklichen Abende. Da lernte ich deine Bescheidenheit kennen und wie vermehrte sich meine Liebe, wo eine andere sich künstlich betragen hätte, um durch überflüssigen Sonnenschein einen Entschloss in dem Herzen ihres Liebhabers zur Reife zu bringen, eine Erklärung hervorzulocken und ein Versprechen zu befestigen, eben da ziehst du dich zurück, schließest die halb geöffnete Brust deines Geliebten wieder zu und suchst durch eine anscheinende Gleichgültigkeit deine Beistimmung zu verbergen. Aber ich verstehe dich, welch ein Elender müsste ich sein, wenn ich an diesen Zeichen die reine, uneigennützige, nur für den Freund besorgte Liebe nicht erkennen wollte. Vertraue mir und sei ruhig, wir gehören einander an und keins von beiden verlässt oder verliert etwas, wenn wir füreinander leben. Nimm sie hin, diese Hand. Feierlich noch dies überflüssige Zeichen. Alle Freuten der Liebe haben wir empfunden, aber es sind neue Seligkeiten in den bestätigten Gedanken der Dauer. Frage nicht wie, sorge nicht, dass Schicksal sorgt für die Liebe und umso gewisser, da Liebe genügsam ist. Mein Herz hat schon lange meine Eltern Haus verlassen. Es ist bei dir, wie mein Geist auf der Bühne schwebt. Oh meine Geliebte, ist wohl einem Menschen so gewährt, seine Wünsche zu verbinden wie mir. Kein Schlaf kommt in meine Augen und wie eine ewige Morgenröte steigt deine Liebe und dein Glück vor mir auf und ab. Kaum, dass ich mich halte, nicht auffahre, zu dir hinrenne und mir deine Einwilligung erzwinge und gleich morgen frühe, weiter in die Welt nach meinem Ziele hinstrebe. Nein, ich will mich bezwingen. Ich will nicht unbesonnen, törigste, verwegene Schröte tun. Mein Plan ist entworfen und ich will ihn ruhig ausführen. Ich bin mit Direktor Sarlo bekannt. Meine Reise geht gerade zu ihm. Er hat vor einem Jahre oft seinen Leuten etwas von meiner Lebhaftigkeit und Freude am Theater gewünscht und ich werde ihm gewiss willkommen sein. Denn bei eurer Truppe möchte ich aus mehr als einer Ursache nicht eintreten. Auch spielt Sarlo so weit von hier, dass ich anfangs meinen Schritt verbargen kann. Einen leidlichen Unterhalt finde ich da gleich. Ich sehe mich in dem Publikum, lerne die Gesellschaft kennen und hole dich nach. Marianne, du siehst, was ich über mich gewinnen kann, um dich gewiss zu haben. Denn dich so lange nicht zu sehen, dich in der weiten Welt zu wissen. Recht lebhaft darf ich mir es nicht denken. Wenn ich mir dann aber wieder deine Liebe vorstelle, die mich vor allem sichert, wenn du meine Bitte nicht verschmähst, ehe wir scheiden und du mir deine Hand vor dem Priester reißt, so werde ich ruhig gehen. Es ist nur eine Formel unter uns, aber eine so schöne Formel, der Segen des Himmels zu dem Segen der Erde. In der Nachbarschaft im Rötterschaftlichen geht es leicht und heimlich an. Für den Anfang habe ich Geld genug. Wir wollen teilen. Es wird für uns beide hinreichen. Ehe das verzehrt ist, wird der Himmel weiterhelfen. Ja, liebste, es ist mir gar nicht bange. Was mit so viel Fröhlichkeit begonnen wird, muss ein glückliches Ende erreichen. Ich habe nie gezweifelt, dass man sein Fortkommen in der Welt finden könne, wenn es einem ernst ist und ich fühle Mut genug für zwei, ja für mehrere, einen reichlichen Unterhalt zu gewinnen. Die Welt ist undankbar, sagen viele. Ich habe noch nicht gefunden, dass sie undankbar sei, wenn man auf die rechte Art etwas für sie zu tun weiß. Mir glüht, die ganze Seele bei dem Gedanken endlich einmal aufzutreten und den Menschen in das Herz hineinzureden, was sie sich so lange zu hören sehen. Wie tausendmal ist es freilich mir, der ich von der Herrlichkeit des Theater so eingenommen bin, bang durch die Seele gegangen, wenn ich die Ehländesten gesehen habe, sich einbilden. Sie könnten uns ein großes, treffliches Wort ans Herz reden. Ein Ton, der durch die Fisste gezwungen wird, klingt viel besser und reiner. Es ist unerhört, wie sich diese Brusche in ihrer groben Ungeschicklichkeit versündigen. Das Theater hat oft einen Streit mit der Kanzel gehabt. Sie sollten, düngt mich, nicht miteinander hadern. Wie sehr wäre zu wünschen, dass an beiden Orten nur durch edle Menschen Gott und Natur verherrlicht wurden. Es sind keine Träume, meine Liebste. Wie ich an deinem Herzen habe fühlen können, dass du in Liebe bist, so ergreife ich auch den glänzenden Gedanken und sage, ich will es nicht aussagen, aber hoffen will ich, dass wir einst als ein paar gute Geister den Menschen erscheinen werden, ihre Herzen aufzuschließen. Ihre Gemüter zu berühren und ihnen himmlische Genüsse zu bereiten, so gewiss mir an deinem Busen Freuden gewährt waren, die immer himmlisch genannt werden müssen, weil wir uns in jenen Augenblicken aus uns selbst gerückt über uns selbst erhaben fühlen. Ich kann nicht schließen, ich habe schon zu viel gesagt und weiß nicht, ob ich dir schon alles gesagt habe, alles, was dich angeht, denn die Bewegung des Rades, das ich in meinem Herzen dreht, sind keine Worte vermögend auszudrücken. Nimm dieses Blatt in das, meine Liebe, ich habe es wieder durchgelesen und finde, dass ich von vorne anfangen sollte. Doch enthält es alles, was du zu wissen nötig hast, was dir Vorbereitung ist, wenn ich bald mit Fröhlichkeit der süßen Liebe an deinen Busen zurückkehre. Ich komme mir vor wie ein Gefangener, der in einem Karker lauschend seine Fesseln abfeilt. Ich sage gute Nacht, meinen sorglos schlafenden Eltern, lebe wohl, geliebte, lebe wohl, für diesmal schließe ich, die Augen sind mir zwei, dreimal zugefallen, es ist schon tief in der Nacht. Ende von 1. Buch 16. Kapitel 1. Buch 17. Kapitel von Willem Meisters Lehrjahre Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Willem Meisters Lehrjahre von Johann Wolfgang von Goethe 1. Buch 17. Kapitel Der Tag wollte nicht endigen, als Willem seinen Brief schön gefaltet in der Tasche sich zu Marianen hinsehnte. Auch war es kaum düster geworden, als er sich wieder seine Gewohnheit nach ihrer Wohnung hinschlich. Sein Plan war, sich auf die Nacht anzumelden, seine Geliebte auf kurze Zeit wieder zu verlassen, ihr, eh er, weg ginge, den Brief in die Hand zu drücken und bei seiner Rückkehr in tiefer Nacht ihre Antwort, ihre Einwilligung zu erhalten oder durch die Macht seiner Liebkosungen zu erzwingen. Er flog in ihre Arme und konnte sich an ihrem Busen kaum wieder fassen. Die Lebhaftigkeit seiner Empfindungen verbarg ihm anfangs, dass sie nicht wie sonst mit Herzlichkeit antwortete. Doch konnte sie einen ängstlichen Zustand nicht lange verbargen. Sie schützte eine Krankheit, eine Unpesslichkeit vor. Sie beklagte sich über Kopfweh, sie wollte sich auf den Vorschlag, dass er heute Nacht wiederkommen wolle, nicht einlassen. Er ahnte nichts Böses, drang nicht weiter in sie, führte aber, dass es nicht die Stunde sei, ihr seinen Brief zu übergeben. Er behielt ihn bei sich und da verschiedene ihrer Bewegungen und Reden, ihn auf eine höfliche Weise wegzugehen, nötigten, ergriff er im Taumel seine ungenügsamen Liebe, eines ihrer Haltstücher, steckte es in die Tasche und verließ wieder Wellen, ihre Lippen und ihre Türe. Er schlich nach Hause, konnte aber auch da nicht lange bleiben, kleidete sich um und suchte wieder die freie Luft. Als er einige Straßen auf und ab gegangen war, begegnete ihm ein Unbekannter, der nach einem gewissen Gasthofe fragte. Wilhelm erbot sich, ihm das Haus zu zeigen. Der Fremde erkundigte sich nach dem Namen der Straße, nach den Besitzern verschiedener großen Gebäude, vor denen sie vorbei gingen, so dann nach einigen Polizeieinrichtungen der Stadt und sie waren in einem ganz interessanten Gespräch begreifen, als sie am Tore des Wurzhauses ankamen. Der Fremde nötigte seinen Führer hineinzutreten und ein Glas Punch mit ihm zu trinken. Zugleich gab er seinen Namen an und seinen Geburtsort. Auch die Geschäfte, die ihn hierher gebracht hätten und er suchte Wilhelmen um ein gleiches Vertrauen. Dieser verschwieg ebenso wenig seinen Namen als seine Wohnung. Sind sie nicht ein Enkel des alten Meisters, der die schöne Kunstsammlung besaß? fragte der Fremde. Ja, ich bin's. Ich war zehn Jahre, als der Großvater starb und es schmerzte mich lebhaft, diese schönen Sachen verkaufen zu sehen. Ihr Vater hat eine große Summe Geldes dafür erhalten. Sie wissen also davon. Oh ja, ich habe diesen Schatz noch in ihrem Hause gesehen. Ihr Großvater war nicht bloß ein Sammler. Er verstand sich auf die Kunst. Er war in einer früheren glücklichen Zeit in Italien gewesen und hatte Schätze von dort mit zurückgebracht, welche jetzt um keinen Preis mehr zu haben wären. Er besaß treffliche Gemälde von den besten Meistern. Man traute kaum seinen Augen, wenn man seine Handzeichnungen durchsah. Unter seinen Marmoren waren einige unschätzbare Fragmente. Von Bronzen besaß er eine sehr instruktive Suite. So hatte er auch seine Münzen für Kunst und Geschichte zweckmäßig gesammelt. Seine wenigen geschnittenen Steine verdienten alles Lob. Auch war das Ganze gut aufgestellt, wenn gleich die Zimmer und Säle des alten Hauses nicht symmetrisch gebaut waren. Sie können denken, was wir Kinder verloren, als alle die Sachen heruntergenommen und eingeparkt wurden. Es waren die ersten traurigen Zeiten meines Lebens. Ich weiß noch, wie leer uns die Zimmer vorkamen, als wir die Gegenstände nach und nach verschwinden sahen, die uns von Jugend auf unterhalten hatten und die wir ebenso unveränderlich hielten als das Haus und die Stadt selbst. Wenn ich nicht irre, so gab ihr Vater das gelöste Kapital in die Handlung eines Nachbars, mit dem er eine Art Gesellschaftshandel einging. Ganz richtig und ihre gesellschaftlichen Spekulationen sind ihnen wohl geglückt. Sie haben in diesen zwölf Jahren ihr Vermögen sehr vermehrt und sind beide nur desto heftiger auf den Erwarp gestellt. Auch hat der alte Warner einen Sohn, der sich viel besser zu diesem Handwerk geschickt, als ich. Es tut mir leid, dass dieser Ort eine solche Zierte verloren hat, als das Kabinett ihres Großvaters war. Ich sah es noch kurz vorher, ehe es verkauft wurde und ich darf wohl sagen, ich war Ursache, dass der Kauf zustande kam. Ein reicher Edelmann, ein großer Liebhaber, der aber bei einem so wichtigen Handel sich nicht allein auf sein eigen Urteil verließ, hatte mich hierher geschickt und verlangte meinen Rat. Sechs Tage besah ich das Kabinett und am siebenden riet ich meinem Freunde, die ganze geforderte Summe ohne Anstand zu bezahlen. Sie waren als ein munterer Knabe oft um mich herum. Sie erklärten mir die Gegenstände der Gemälde und wussten überhaupt, das Kabinett recht gut auszulegen. Ich erinnere mich einer solchen Person, aber in ihnen hätte ich sie nicht wieder erkannt. Es ist auch schon eine geraume Zeit und wir verändern uns doch mehr oder weniger. Sie hatten, wenn ich mich recht erinnere, ein Lieblingsbild darunter, von dem sie mich gar nicht weglassen wollten. Ganz richtig, es stellte die Geschichte vor, wie der kranke Königssohn sich über die Braut seines Vaters in Liebe verzehrt. Es war eben nicht das beste Gemälde, nicht gut zusammengesetzt, von keiner sonderlichen Farbe und die Ausführung durchaus maniriert. Das verstand ich nicht und verstehe es noch nicht. Der Gegenstand ist es, der mich an einem Gemälde reizt, nicht die Kunst. Da schien ihr Großvater anders zu denken, denn der größte Teil seiner Sammlung bestand aus trefflichen Sachen, in denen man immer das Verdienst ihres Meisters bewunderte. Sie mochten vorstellen, was sie wollten. Auch hing dieses Bild in dem äußersten Vorsale zum Zeichen, das er es wenig schätzte. Da war es eben, wo wir Kinder immer spielen durften und wo dieses Bild einen unauslöschlichen Eindruck auf mich machte, den mir selbst ihre Kritik, die ich übrigens veräre, nicht auslöschen könnte, wenn wir auch jetzt vor dem Bilde stünden. Wie jammerte mich, wie jammert mich noch ein Jüngling, der die süßen Triebe, das schönste Abteil, das uns die Natur gab, in sich verschließen und das Feuer, das ihn und andere erwärmen und beleben sollte, in seinem Busen verbagen muss, sodass sein Innerstes unter ungeheuren Schmerzen verzehrt wird. Wie bedauere ich die Unglückliche, die sich einem anderen widmen soll, wenn ihr Herz schon den würdigen Gegenstand eines wahren und reinen Verlangens gefunden hat. Diese Gefühle sind freilich sehr weit von jenen Betrachtungen entfernt, unter denen ein Kunstliebhaber die Werke großer Meister anzusehen pflegt. Wahrscheinlich wurde ihnen aber, wenn das Kabinett ein Eigentum ihres Hauses geblieben wäre, nach und nach der Sinn für die Werke selbst aufgegangen sein, sodass sie nicht immer nur sich selbst und ihre Neigung in den Kunstwerken gesehen hätten. Gewiss tat mir der Verkauf des Kabinetts gleich sehr leid und ich habe es auch in reifern Jahren öfters vermisst. Wenn ich aber bedenke, dass es gleichsam so sein musste, um eine Liebhaberei, um ein Talent in mir zu entwickeln, die weit mehr auf mein Leben wirken sollten, als jene leblosen Bilder je getan hätten, so bescheide ich mich dann gern und verehre das Schicksal, das mein Bestes und eines jeden Bestes einzuleiten weiß. Leider höre ich schon wieder das Wort Schicksal von einem jungen Manne aussprechen, der sich eben in einem Alter befindet, wo man gewöhnlich seinen depaften Neigungen, den Willen höherer Wesen, unterzuschieben pflegt. So glauben sie kein Schicksal, keine Macht, die über uns waltet und alles zu unserem besten lenkt? Es ist hier die Rede nicht von meinem Glauben noch der Ort auszulegen, wie ich mir Dinge, die uns allen unbegreiflich sind, einigermaßen denkbar zu machen suche. Hier ist nur die Frage, welche Vorstellungsart zu unserem besten gereicht. Das Gewebe dieser Welt ist aus Notwendigkeit und Zufall gebildet. Die Vernunft des Menschen stellt sich zwischen beide und weiß sie zu beherrschen. Sie behandelt das Notwendige als den Grund ihres Daseins, das Zufällige weiß sie zu lenken, zu leiten und zu nutzen. Und nur indem sie fest und unerschütterlich steht, verdient der Mensch ein Gott der Erde genannt zu werden. Wie er dem, der sich von Jugend aufgewöhnt in dem Notwendigen etwas Willkürliches finden zu wollen, der dem Zufälligen eine Art von Vernunft zuschreiben möchte, welcher zu folgen sogar eine Religion sei. Heißt das etwas weiter als seinem eigenen Verstande entsagen und seinen Neigungen unbedingten Raum geben? Wir bilden uns ein, Fromm zu sein, indem wir ohne Überlegung hinschlendern, uns durch angenehme Zufälle determinieren lassen und endlich dem Resultat eines solchen schwankenden Lebens den Namen einer göttlichen Führung geben. Waren sie niemals in dem Falle, dass ein kleiner Umstand sie veranlasste, einen gewissen Weg einzuschlagen, auf welchem bald eine gefällige Gelegenheit ihnen entgegenkam und eine Reihe von unerwarteten Vorfällen sie endlich ans Ziel brachte, dass sie selbst noch kaum ins Auge gefasst hatten. Sollte das nicht Ergebenheit in das Schicksal zutrauen zu einer solchen Leitung einflößen? Mit diesen Gesinnungen konnte kein Mädchen ihr Tugend niemand sein Geld im Beutel behalten, denn es gibt Anlässe genug, beides loszuwerden. Ich kann mich nur über den Menschen freuen, der weiß, was ihm und andern Nütze ist und seine Willkür zu beschränken arbeitet. Jeder hat sein Eigenglück unter den Händen, wie der Künstler eine Rohrmaterie, die er zu einer Gestalt umbilden will. Aber es ist mit dieser Kunst wie mit allen. Nur die Fähigkeit dazu wird uns angeboren. Sie will gelahnt und sorgfältig ausgeübt sein. Dieses und mehreres wurde noch unter ihnen abgehandelt. Endlich trennten sie sich, ohne dass sie einander sonderlich überzeugt zu haben schienen, doch bestimmten sie auf den folgenden Tag einen Ort der Zusammenkunft. Wilhelm ging noch einige Straßen auf und nieder. Er hörte Klarinetten, Waltherner und Vergotte. Es schwollt sein Busen. Durchreisende Spielleute machten eine angenehme Nachtmusik. Er sprach mit ihnen und um ein Stück Geld folgten sie ihm zu Marianens Wohnung. Hohrbäume zierten den Platz vor ihrem Hause. Darunter stellte er seine Sänger. Er selbst ruhte auf einer Bank in einiger Entfarnung und überließ sich ganz den schwebenden Tönen, die in der labenden Nacht um ihn säuselten. Unter den Holdensternen hingestreckt war ihm sein Dasein ein goldner Traum. Sie hört auch diese Flöten, sagte er in seinem Herzen. Sie fühlt, wessen andenken, wessen Liebe die Nacht wohlklingend macht. Auch in der Entfarnung sind wir durch diese Melodien zusammengebunden, wie in jeder Entfarnung durch die feinste Stimmung der Liebe. Ach, zwei liebende Herzen, sie sind wie zwei Magnetuoren. Was in der einen sich regt, muss auch die andere mitbewegen. Denn es ist nur eins, was in beiden wirkt, eine Kraft, die sie durchgeht. Kann ich in ihren Armen eine Möglichkeit fühlen, mich von ihr zu trennen? Und doch, ich werde fern von ihr sein, werde einen Heilort für unsere Liebe suchen und werde sie immer mit mir haben. Wie oft ist mir es geschehen, dass ich abwesend von ihr, in Gedanken an sie verloren, ein Buch, ein Kleid oder sonst etwas berührte und glaubte, ihre Hand zu fühlen, so ganz war ich mit ihrer Gegenwart umkleidet. Und jener Augenblicke mich zu erinnern, die das Licht des Tages, wie das Auge des kalten Zuschauers fliehen, die zu genießen, Götter den schmerzlosen Zustand, der reinen Seligkeit zu verlassen, sich entschließen durften. Mich zu erinnern, als wenn man den Rausch des Taumelkels in der Erinnerung erneuern könnte, der unsere Sinne von himmlischen Banden umsträgt, aus aller ihrer Fassung kreist und ihre Gestalt. Er verlor sich im Andenken an sie, seine Ruhe ging in Verlangen über, er umfasste einen Baum, kürte seine heiße Wange an der Rinde und die Winde der Nacht saugten begierig den Hauch auf, der aus dem reinen Busen bewegt hervordrang. Er führte nach dem Haltstuch, das er von ihr mitgenommen hatte. Es war vergessen, es steckte im vorigen Kleide, seine Lippen lächsten, seine Glieder zitterten vor Verlangen. Die Musik hörte auf und es war ihm, als wär er aus dem Elemente gefallen, in dem seine Empfindungen bisher empor getragen wurden. Seine Unruhe vermehrte sich, da seine Gefühle nicht mehr von den sanften Tönen genähert und gelindert wurden. Er setzte sich auf ihre Schwelle nieder und war schon mehr beruhigt. Er küsste den messingenen Ring, womit man an ihre Türe brachte. Er küsste die Schwelle, über die ihre Füße aus und eingingen und erwarmte sie durch das Feuer seiner Brust. Dann saß er wieder eine weile Stille und dachte sie hinter ihren Vorhängen im weißen Nachtkleide mit dem roten Band um den Kopf in süßer Ruhe und dachte sich selbst so nahe zu ihr hin, dass ihm vorkam, sie müsste nun von ihm träumen. Seine Gedanken waren lieblich, wie die Geister der Dämmerung. Ruhe und Verlangen wechselten in ihm. Die Liebe lief mit schaudernder Hand, tausendfältig über alle Seiten seiner Seele. Es war, als wenn der Gesang der Sphären über ihm stille Stünde um die leisen Melodien seines Herzens zu belauschen. Hätte er den Hauptschlüsse bei sich gehabt, der ihm sonst Marianens Türe öffnete, er wurde sich nicht gehalten haben, wurde ins Heiligtum der Liebe eingedrungen sein. Doch er entfernte sich langsam, schwankte halbträumend unter den Bäumen hin, wollte nach Hause und wart immer wieder umgewendet. Endlich, als er es über sich vermochte, ging und an der Ecke noch einmal zurück sah, kam es ihm vor, als wenn Marianens Türe sich öffnete und eine dunkle Gestalt sich herausbewegte. Es war zu weit, um deutlich zu sehen und ehe er sich faste und recht aufsah, hatte sich die Erscheinung schon in der Nacht verloren. Nur ganz weit glaubte er sie wieder an einem weißen Hause vorbei streifen zu sehen. Er stund und blinzte und ehe er sich ermannte und nacheilte, war das Phantom verschwunden. Wohin sollt er ihm folgen? Welche Straße hatte den Menschen aufgenommen, wenn es einer war? Wie einer, dem der Blitz die Gegend in einem Winkel erhalte, gleich darauf mit geblendeten Augen die vorigen Gestalten den Zusammenhang der Fade in der Finsternis vergebens sucht. So war es vor seinen Augen, so war es in seinem Herzen und wie ein Gespenst der Mitternacht, das ungeheure Schrecken erzeugt in folgenden Augenblicken der Fassung, für ein Kind des Schreckens gehalten wird und die vorstellige Erscheinung, Zweifel ohne Ende in der Seele zurücklässt. So war auch Wilhelm in der größten Unruhe, als er an einen Eckstein gelehnt, die Helle des Morgens und das Geschrei der Hähne nicht achtete, bis die frühen Gewerbe lebendig zu werden anfingen und ihn nach Hause trieben. Er hatte, wie er zurückkam, das unerwartete Blendwerk mit den träftigsten Gründen beinahe aus der Seele vertrieben. Doch die schöne Stimmung der Nacht, an die er jetzt auch nur wie an eine Erscheinung zurückdachte, war auch dahin. Sein Herz zu letzen, ein Siegel seinem wiederkehrenden Glauben aufzudrücken, nahm er das Halstuch aus der vorigen Tasche. Das Rauschen eines Zettels, der herausfiel, zog ihm das Tuch von den Lippen. Er hob auf und las. So habe ich dich lieb, kleiner Nahrer. Was war dir auch gestern? Heute Nacht komme ich zu dir. Ich glaube wohl, dass dir es leidtut, von hier wegzugehen. Aber habe geduld. Auf die Messe komme ich dir nach. Hör, tu mir nicht wieder die schwarz-grün-braune Jacke an. Du siehst dran aus wie die Hexe von Endor. Hab ich dir nicht das weiße Neckligé darum geschickt, dass ich ein weißes Schäfchen in meinen Armen haben will. Schick mir deine Zettel immer durch die Alte siebülle. Sie hat der Teufel selbst zu ihres bestellt. Ende von 17. Kapitel Ende von 1. Buch 2. Buch, 1. Kapitel von Willem Meisters Lehrjahre Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Willem Meisters Lehrjahre von Johann Wolfgang von Goethe 2. Buch, 1. Kapitel Jeder, der mit lebhaften Kräften vor unseren Augen eine Absicht zu erreichen strebt, kann. Wir mögen seinen Zweck loben oder tadeln, sich unsere Teilnahme versprechen. Sobald aber die Sache entschieden ist, wenden wir unser Auge so gleich von ihm weg. Alles, was geendigt, was abgetan darliegt, kann unsere Aufmerksamkeit keineswegs fesseln. Besonders, wenn wir schon früher Unternehmung einen übeln Ausgang prophezeit haben. Deswegen sollen unsere Leser nicht umständlich mit dem Jammer und der Not unseres verunglückten Freundes, in die er gerät, als er seine Hoffnungen und Wünsche auf eine so unerwartete Weise zerstört sah unterhalten werden. Wir überspringen vielmehr einige Jahre und suchen ihn erst da wieder auf, wo wir ihn in einer Art von Tätigkeit und Genuss zu finden hoffen. Wenn wir vorher nur kürzlich so viel als zum Zusammenhang der Geschichte nötig ist vorgetragen haben. Die Pest oder ein böses Fieber rasen in einem gesunden, vollsaftigen Körper, den sie anfallen, schneller und heftiger. Und so ward der arme Willhelm unvermutet von einem unglücklichen Schicksale überwältigt, dass in einem Augenblick sein ganzes Wesen zerrottet war. Wie wenn von ungefähr unter der Zurüstung ein Feuerwagen-Brandgerät und die künstlich gebornten und gefüllten Hülsen, die nach einem gewissen Plan geordnet und abgebrannt, und prächtig abwechslende Feuerbilder in die Luft zeichnen sollten, nunmehr unordentlich und gefährlich durcheinander zischen und sausen. So gingen auch jetzt in seinen Busen Glück und Hoffnung, Wollost und Freuden, Wirkliches und Geträumtes auf einmal scheitern durcheinander. In solchen wüsten Augenblicken erstacht der Freund, der zur Rettung hinzu eilt, und dem, den es trifft, ist es eine Wohltat, dass ihn die Sinne verlassen. Tage des Lauten, ewig wiederkehrenden und mit Vorsatz erneuerten Schmerzens folgten darauf. Doch sind auch diese für eine Gnade der Natur zu achten. In solchen Stunden hatte Wilhelm seine Geliebte noch nicht ganz verloren. Seine Schmerzen waren unermüdet Erneuerte, Versuche, das Glück, das ihm aus der Seele entfloh, noch festzuhalten. Die Möglichkeit derselben in der Vorstellung wieder zu erhaschen. Seinen auf immer abgeschiedenen Freuden ein kurzes Nachleben zu verschaffen. Wie man einen Körper, solange die Verwesung dauert, nicht ganz tot nennen kann, solange die Kräfte, die vergebens nach ihren alten Bestimmungen zu wirken suchen, an der Zerstörung der Teile, die sie sonst belebten, sich abarbeiten. Nur dann, wenn sich alles aneinander aufgereben hat, wenn wir das Ganze in gleichgötigen Staub zerlegt sehen, dann entsteht das erbarmliche leere Gefühl des Todes in uns, nur durch den Atem des ewige Leben zu erquicken. In einem so neuen, ganzen lieblichen Gemüte war viel zu zerreißen, zu zerstören, zu ertöten. Und die schnell heilende Kraft der Jugend gab selbst der Gewalt des Schmerzens, neue Nahrung und Heftigkeit. Der Streich hatte sein ganzes Dasein an der Wucht getroffen. Werner aus Not sein Vertrauter griff voll Eifer zu Feuer und Schwert, um einer verhassten Leidenschaft dem Ungeheuer ins innerste Leben zu drängen. Die Gelegenheit war so glücklich, das Zeugnis so bei der Hand und wie viel Geschichten und Erzählungen wusst er nicht zu nutzen. Er triebs mit solcher Heftigkeit und Grausamkeit Schritt vor Schritt, ließ dem Freunde nicht das Laabsaal des mindesten augenblicklichen Betroges, vertrat ihm jeden Schlupfwinkel in welchen er sich vor der Verzweiflung hätte retten können, dass die Natur, die ihren Liebling nicht wollte zugrunde gehen lassen, ihn mit Krankheit anfiel, um ihm von der anderen Seite Luft zu machen. Ein lebhaftes Fieber mit seinem Gefolge den Arzneien, der Überspannung und der Mathekeit. Dabei die Bemühungen der Familie, die Liebe der Mitgeborenen, die durch Mangel und Bedürfnisse sich erst recht fühlbar macht. Waren so viele Zerstreuungen eines veränderten Zustandes und eine kümmerliche Unterhaltung. Erst als er wieder besser wurde, das heißt, als seine Kräfte erschöpft waren, Sabelhelm mit Entsetzen in den qualvollen Abgrund eines durchen Elendes hinab, wie man in den ausgebrannten Hohlenbächer eines Vulkans hinunterblickt. Nunmehr machte er sich selbst die bittersten Vorwürfe, dass er nach so großem Verlust noch einen schmerzenlosen, ruhigen, gleichgötigen Augenblick haben könne. Er verachtete sein eigen Herz und sehnte sich nach dem Lapsaal des Jamos und der Tränen. Um diese wieder in sich zu erwecken, brachte er vor sein Andenken alle Zähnen des vergangenen Glöcks. Mit der größten Lebhaftigkeit mate er sie sich aus, strebte wieder in sie hinein und, wenn er sich zur möglichst Höhe hinauf gearbeitet hatte, wenn ihm der Sonnenschein voriger Tage wieder die Glieder zu beleben, den Busen zu heben schien, sah er rückwärts auf den schrecklichen Abgrund, labte sein Auge an der zerschmetternden Tiefe, traf sich hinunter und erzwang von der Natur die bittersten Schmerzen. Mit so wiederhörter Grausamkeit zerröss er sich selbst, denn die Jugend, die so reich an eingehörten Kräften ist, weiß nicht, was sie verschleudert, wenn sie dem Schmerz, den ein Verlust erregt, noch so viele erzwungene Leiden zugesellt, als wollte sie dem Verlornen dadurch noch erst einen rechten Wert geben. Auch war er so überzeugt, dass dieser Verlust der Einzige, der Erste und Letzte sei, dass er in seinem Leben empfinden könne, dass er jeden Trost verabscheute, der ihm dieses Leiden als endlich vorzustellen unternahm. Ende von 2. Buch 1. Kapitel 2. Buch 2. Kapitel von Wilhelm Meisters Lehrjahre. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Wilhelm Meisters Lehrjahre von Johann Wolfgang von Goethe. 2. Buch 2. Kapitel Gewönt auf diese Weise, sich selbst zu quälen, griff er nun auch das Übrige, was ihm nach der Liebe und mit der Liebe die größten Freuden und Hoffnungen gegeben hatte. Sein Talent als Dichter und Schauspieler mit hemmischer Kritik von allen Seiten an. Er sah in seinen Arbeiten nichts als eine geistlose Nachahmung einiger hergebrachten Formen ohne inneren Wert. Er wollte darin nur steife Schulexerzitien erkennen, denen es an jedem Funken von Naturell Wahrheit und Begeisterung fehle. In seinen Gedichten fand er nur ein monotones Silbenmaß in welchem durch einen armseligen Reim zusammengehalten ganz gemeine Gedanken und Empfindungen sich hinschleppten. Und so benahm er sich auch jeder Aussicht, jede Lust, die ihn von dieser Seite noch allenfalls hätte wieder aufrichten können. Seinem Schauspieler-Talente ging es nicht besser. Er schalt sich, dass er nicht früher die Eitigkeit entdeckt, die allein dieser Anmaßung zum Grunde gelegen. Seine Figur, sein Gang, seine Bewegung und Deklamation mussten herhalten. Er sprach sich jeder Art von Vorzug, jedes Verdienst, das ihn über das gemeine Empor gehoben hätte, entscheidend ab und vermehrte seine stumme Verzweiflung dadurch auf den höchsten Grad. Denn, wenn es hart ist, der Liebe eines Weibes zu entsagen, so ist die Empfindung nicht weniger schmerzlich von dem Umgang der Musen sich loszureißen, sich ihrer Gemeinschaft auf immer unwodig zu erklären. Und auf den schönsten und nächsten Beifall der unserer Person, unserem Betragen, unserer Stimme öffentlich gegeben wird. Verzicht zu tun. So hatte sich denn unser Freund völlig resigniert und sich zugleich mit großem Eifer den Handelsgeschäften gewidmet. Zum Erstaunen seines Freundes und zur größten Zufriedenheit seines Vaters war niemand auf dem Komptor und der Base im Laden und Gewölbe tätiger als er. Korrespondenz und Rechnungen und was ihm aufgetragen wurde, besorgte und verrichtete er mit größtem Fleiß und Eifer. Freilich nicht mit dem heitern Fleiße, der zugleich dem geschäftigen Belohnung ist, wenn wir dasjenige, wozu wir geboren sind mit Ordnung und Folge verrichten, sondern mit dem stillen Fleiße der Pflicht, der den besten Vorsatz zum Grunde hat, der durch Überzeugung genert und durch ein inneres Selbstgefühl belohnt wird, der aber doch oft selbst dann, wenn ihm das schönste Bewusstsein die Krone reicht, einen vordringenden Seufzer kaum zu ersticken vermag. Auf diese Weise hatte Wilhelm eine Zeit lang sehr emsig fortgelebt und sich überzeugt, dass jener harte Prüfung vom Schicksale zu seinem Besten veranstaltet worden. Er war froh auf dem Wege des Lebens sich bei Zeiten abgleich unfreundlich genug gewarnt zu sehen. Anstatt das andere später und schwerer die Missgriffe büßen, wozu sie ein jugendlicher Dünkel verleitet hat. Denn gewöhnlich wird sich der Mensch so lange, als er kann, den Toren, den er im Busen hegt, zu verabschieden, einen Hauptirrtum zu bekennen und eine Wahrheit einzugestehen, die ihn zur Verzweiflung bringt. So entschlossen er war, seinen liebsten Vorstellungen zu entsagen, so war doch einige Zeit nötig, um ihn von seinem Unglück völlig zu überzeugen. Endlich aber hatte er jede Hoffnung der Liebe des poetischen Hervorbringens und der persönlichen Darstellung mit tröftigen Gründen so ganz in sich vernichtet, dass er mutfaste alle Spuren seiner Torheit, alles, was ihn irgend noch daran erinnern könnte, völlig auszulöschen. Er hatte daher an einem kühlen Abende ein Kaminfeuer angezündet und holte ein Reliquienkestchen hervor, in welchem sich hundachterlei Kleinigkeiten fanden, die er in bedeutenden Augenblicken von Marianen erhalten oder derselben geraubt hatte. Jede vertrocknete Blume erinnerte ihn an die Zeit, da sie noch frisch in ihren Haaren blüte, jedes Zettischen an die glückliche Stunde, wozu sie ihn dadurch einlut. Jede Schleife an den lieblichen Ruherplatz seines Hauptes ihren schönen Busen musste nicht auf diese Weise jede Empfindung, die er schon lange getötet glaubte, sich wieder zu bewegen anfangen, musste nicht die Leidenschaft, über die er abgeschieden von seiner Geliebten her geworden war, in der Gegenwart dieser Kleinigkeiten wieder mächtig werden. Denn wir merken erst, wie traurig und unangenehm ein trübertag ist, wenn ein einziger, durchstringender Sonnenblick uns den aufmunternden Glanz einer heitern Stunde darstellt. Nicht ohne Bewegung sah er daher diese so lange, bewahrten Heiligtümer nacheinander in Rauch und Flamme vor sich aufgehen. Einige Mal hielt er zaudernd inne und hatte noch eine Parlenschnur und ein flornes Haltstuch übrig, als er sich entschloss mit den dichterischen Versuchen seiner Jugend das abnehmende Feuer wieder aufzufrischen. Bis jetzt hatte er alles sorgfältig aufgehoben, was ihm von der frühesten Entwicklung seines Geistes an aus der Feder geflossen war. Noch lagen seine Schriften in Bündel gebunden auf dem Boden des Koffers, wohin er sie geparkt hatte, als er sie auf seiner Flucht mitzunehmen hoffte. Wie ganz anders eröffnete er sie jetzt, als er sie damals zusammenband. Wenn wir einen Brief, den wir unter gewissen Umständen geschrieben und gesiegelt haben, der aber den Freund, an den er gerichtet war, nicht antrifft, sondern wieder zu uns zurückgebracht wird. Nach einiger Zeit eröffnen überfällt uns eine sonderbare Empfindung, indem wir unser Ereignis Siegel erbrechen und uns mit unserem Veränderten selbst wie mit einer dritten Person unterhalten. Ein ähnliches Gefühl ergriff mit Heftigkeit unseren Freund, als er das erste Paket eröffnete und die zerteilten Hefte ins Feuer warf, die eben gewaltsam aufloderten, als Werner hereintrat, sich über die lebhafte Flamme verwunderte und fragte, was hier vorgehe. Ich gebe einen Beweis, sagte Wilhelm, dass es mir ernst sei, ein Handwerk aufzugeben, wozu ich nicht geboren war. Und mit diesen Worten warf er das zweite Paket in das Feuer. Werner wollte ihn abhalten, allein es war geschehen. Ich sehe nicht ein, wie du zu diesem Extrem kommst, sagte dieser. Warum sollen denn nun diese arbeiten, wenn sie nicht vor trefflich sind, gar vernichtet werden? Weil ein Gedicht entweder vor trefflich sein oder gar nicht existieren soll. Weil jeder, der keine Anlage hat, das Beste zu leisten, sich der Kunst enthalten und sich vor jeder Verführung dazu ernstlich in Acht nehmen sollte. Denn freilich regt sich in jedem Menschen ein gewisses unbestimmtes Verlangen, dasjenige, was er sieht, nachzuahmen. Aber dieses Verlangen beweist gar nicht, dass auch die Kraft in uns wohnen, mit dem, was wir unternehmen, zustande zu kommen. Sie nur die Knaben an, wie sie jedes Mal so oft Seiltänzer in der Stadt gewesen, auf allen Planken und Balken hin und wieder gehen und balancieren, bis ein anderer Reiz sie wieder zu einem ähnlichen Spiele hinzieht. Hast du es nicht in dem Zirkel unserer Freunde bemerkt? So oft sich ein virtuose Hören lässt, finden sich immer einige, die sogleich dasselbe Instrument zu Lernen anfangen. Wie viele Ören auf diesem Wege herum? Glücklich wäre den Fehlschluss von seinen Wünschen auf seine Kräfte bald gewahrwürcht. Warner widersprach. Die Unterredung war lebhaft und Wilhelm konnte nicht ohne Bewegung die Argumente, mit denen er sich selbst so oft gequält hatte gegen seinen Freund wiederholen. Warner behauptete, es sei nicht vernünftig ein Talent, zudem man nur einigermaßen Neigung und Geschick habe, deswegen, weil man es niemals in der größten Vollkommenheit ausüben werde, ganz aufzugeben. Es finde sich ja so manche leere Zeit, die man dadurch ausfüllen und nach und nach das hervorbringen könne, wodurch wir uns und andern ein Vergnügen bereiten. Unser Freund, der hierin ganz anderer Meinung war, fiel ihm so gleich ein und sagte mit großer Lebhaftigkeit Wie sehr erst du, lieber Freund, wenn du glaubst, das ein Werk der erste Vorstellung die ganze Seele füllen muss in unterbrochenen, zusammen gegeizten Stunden könne hervorgebracht werden. Nein, der Dichter muss ganz sich ganz in seinen geliebten Gegenständen leben. Er, der vom Himmel innerlich das köstlichste begabt ist, der einen sich immer selbst vermehrenden Schatz im Busen bewahrt. Er muss auch von außen ungestört mit seinen Schätzen in der stillen Glückseligkeit leben, die ein reicher Vergebens mit aufgehäuften Gütern um sich hervorzubringen sucht. Sie die Menschen an, wie sie nach Glück und Vergnügen rennen, ihre Wünsche, ihre Mühe, ihr Geld jagen rastlos. Und wonach? Nach dem, was der Dichter von der Natur erhalten hat, nach dem Genuss der Welt, nach dem Mitgefühl seiner selbst in andern, nach einem harmonischen Zusammensein mit vielen oft unvereinbaren Dingen. Was beunruhigt die Menschen, als dass sie ihre Begriffe nicht mit den Sachen verbinden können, dass der Genuss sich ihnen unter den Händen wegstihlt, dass das Gewünschte zu spät kommt und das alles erreichte und erlangte auf ihr Herz nicht die Wirkung tut, welche die Begierde uns in der Fahne ahnen lässt. Gleichsam wie einen Gott hat das Schicksal den Dichter über dieses alles hinübergesetzt. Er sieht das Gewürre der Leidenschaften, Familien und Reiche sich zwecklos bewegen. Er sieht die unauflöslichen Rätsel der Missverständnisse, denen oft nur ein einzelbiges Wort zur Entwicklung fehlt unsäglich verdabliche Verwörungen verursachen. Er führt das vorige und das freudige jedes Menschen-Schicksal mit. Wenn der Weltmensch in einer abzehrenden Melancholie über großen Verlust seine Tage hinschleicht oder in ausgelassener Freude seinem Schicksal entgegengeht befängliche leicht bewegliche Seele des Dichters wie die wandende Sonne von Nacht zu Tag fort und mit leisen Übergängen stimmt seine Hafe zu Freude und Leid. Eingeboren auf dem Grund seines Herzens wächst die schöne Blume der Weisheit davor und wenn die anderen wachend träumen und von ungeheuren Vorstellungen aus allen ihren Sinnen geängstiget werden so lebt er den Traum des Lebens als ein Wachender und das seltenste was geschieht ist ihm zugleich und künft und so ist der Dichter zugleich leerer Wahrsager Freund der Götter und der Menschen. Wie willst du, dass er zu einem kümmerlichen Gewerbe heruntersteige eher der wie ein Vogel gebaut ist um die Welt zu überschweben auf hohen Gipfeln und seine Nahrung von Knospeln und Früchten einen Zweig mit dem anderen leicht verwechselnd zu nehmen. Er sollte zugleich wie der Stier am Fluge ziehen wie der Hund sich auf eine Pferde gewöhnen oder vielleicht gar an die Kette geschlossen einen Meierhof durch sein Bellen sichern. Warner hatte wie man sich denken kann mit Verwunderung zugehört. Wenn nur auch die Menschen viel er ihm ein wie die Vögel gemacht wären und ohne dass sie Spinnen und weben halt selige Tage in beständigem Auszubringen könnten wenn sie nur auch bei Ankunft des Winters sich so leicht in Ferne Gegenden begeben könnten dem Mangel auszuweichen und sich vor dem Froster zu sichern. So haben die Dichter in Zeiten gelebt wo das Ehrwürdige mehr erkannt war rief Wilhelm aus und so sollten sie immer leben Genugsam in ihrem Innersten ausgestattet bedurften sie wenig von außen. Die Gabe schöne Empfindungen herrliche Bilder den Menschen in Süßen sich an jeden Gegenstand anschmiegenden wachten Melodien mitzuteilen bezauberte von jeher die Welt und war für den Begabten ein reichliches Erbteil an der Könige Höfen an den Tischen der Reichen vor den Türen der Verliebten horchte man auf sie indem sich das Ohr und die Seele für alles andere verschloss wie man sich selig preist und entzückt stille steht wenn aus den Gebüschen durch die man wandelt die Stimme der Nachtigall gewaltig rührend hervordringt sie fanden eine gastfreie Welt und ihr niedrig scheinender Stand erhöhte sie nur Desto mehr der Held lauschte ihren Gesängen und der Überwinder der Welt holdigte einem Dichter weil er fühlte dass ohne diesen sein ungeheures Dasein nur wie ein Sturmwind vorüberfahren wurde liebende wünschte sein Verlangen und seinen Genuss so tausendfach und so harmonisch zu fühlen als ihn die besählte Lippe zu Schildern verstand und selbst der Reiche konnte seine Besitztümer seine Abgötter nicht mit eigenen Augen so kostbar sehen als sie ihm vom Glanz des allen Wert fühlenden und erhöhenden Geistes beleuchtet erschienen Ja wer hat wenn du willst Götter gebildet uns zu ihnen erhoben sie zu uns herniedergebracht als der Dichter und versetzte Werner nach einigem nachdenken ich habe schon oft bedauert dass du das was du so lebhaft fühlst mit Gewalt aus deiner Seele zu verbannen strebst ich müsste mich sehr hören wenn du nicht besser tätest dir selbst einigermaßen nachzugeben als dich durch die Widersprüche eines so harten Entsagens aufzureiben und dir mit der einen Unschuldigen Freude den Genoss allerübrigen zu entziehen darf ich dirs gestehen mein Freund versetzte der andere und wirst du mich nicht lächerlich finden wenn ich dir bekenne dass jene Bilder mich noch immer verfolgen so sehr ich sie fliehe und das wenn ich mein Herz untersuche alle frühen Wünsche fest ja noch fester als sonst darin haften doch was bleibt mir Unglücklichem gegenwärtig übrig ach wer mir vorausgesagt hätte dass die Arme meines Geistes sobald zerschmettert werden sollten mit denen ich in so nendliche grüff und mit denen ich doch gewiss ein großes zu umfassen hoffte wer das vorausgesagt hätte wurde mich zur Verzweiflung gebracht haben und noch jetzt da das Gericht über mich ergangen ist jetzt da ich die verloren habe die anstatt einer Gottheit mich zu meinen Wünschen hinüberführen sollte was bleibt mir übrig als mich den bittersten Schmerzen zu überlassen oh mein Bruder fuhr erfracht ich leugne nicht sie war mir bei meinen heimlichen Anschlägen der Kloben an den eine Streckleiter befestigt ist gefährlich hoffend schwebt der Abenteurer in der Luft das Eisen bricht und er liegt zerschmettert am fuße seiner Wünsche es ist auch nun für mich kein Trost keine Hoffnung mehr ich werde rief er aus indem er aufsprang von diesen unglückseligen Papieren keines übrig lassen er fasste ein paar Hälfte röss sie auf und warf sie ins Feuer Werner wollte ihn abhalten aber vergebens lass mich rief Wilhelm was sollen diese elenden Blätter für mich sind sie weder Stufe noch Aufmunterung mehr sollen sie übrig bleiben um mich bis ans Ende meines Lebens zu peinigen sollen sie vielleicht einmal der Welt zum Gesperrte dienen anstatt mitleiden und Schauer zu erregen wie über mich und über mein Schicksal nun verstehe ich erst die Klagen der Dichter der aus Not weise gewordenen Traurigen wie lange hielt ich mich für unzerstörbar für unverwundlich und ach nun sehe ich dass ein tiefer früher Schade nicht wieder auswachsen sich nicht wieder herstellen kann ich fühle dass ich ihn mit nehmen muss nein keinen Tag des Lebens soll der Schmerz von mir weichen der mich noch zuletzt umbringt und auch ihr Andenken soll bei mir bleiben mit mir leben und sterben das Andenken der Unwürdigen ach mein Freund wenn ich von diesen reden soll der gewiss nicht ganz unwürdigen ihr stand ihre Schicksale haben sie tausendmal bei mir entschuldigt ich bin zu grausam gewesen du hast mich in deine Kälte in deine harte unbarmherzig eingeweiht meine zerrotteten dünne gefangen gehalten und mich verhindert das für sie und für mich zu tun was ich uns beiden schuldig war wer weiß in welchen Zustand ich sie versetzt habe und erst nach und nach fällt mir's aufs Gewissen in welcher Zweiflung in welcher Hilflosigkeit ich sie verließ was nicht möglich dass sie sich entschuldigen konnte was nicht möglich wie viel Missverständnisse können die Welt verwirren wie viel Umstände können dem größten Vergebung erflehen wie oft denke ich mir sie in der Stille für sich sitzend auf ihren Ellenbogen gestürzt das ist sagt sie die Treue, die Liebe die er mir zuschwur mit diesem unsanften Schlag das schöne Leben beendigen das uns verbannt er brach in einen Strom von Tränen aus indem er sich mit dem Gesichter auf den Tisch warf und die über gebliebenen Papiere benetzte Werner stand in der größten Verlegenheit dabei er hatte sich dieses rasche Auflodern verreden schaft nicht vermutet etliche mal wollte er seinem Freunde in die Rede fallen etliche mal das Gespräch woanders hinlenken vergebens er widerstand dem Strom nicht auch hier übernahm die ausdauernde Freundschaft wieder ihr Amt ließ den heftigsten Anfall des Schmerzens vorüber indem er durch seine Stille gegenwacht eine aufrichtige reine Teilnehmung am besten sehen ließ und so blieben sie diesen Abend will Helm ins Stille Nachgefühl des Schmerzens versenkt und der andere erschreckt durch den neuen Ausbruch einer Leidenschaft die er lange bemeistert und durch guten Rat und eifriges Zureden überwältigt zu haben glaubte Ende von zweites Buch zweites Kapitel