 Capitolo IV dei Canti Orfici. Questa è una registrazione LibriVox. Tutte le registrazioni di LibriVox sono di dominio pubblico. Per ulteriori informazioni o per sapere come diventare volontario, visitate il sito LibriVox.org. Canti Orfici di Dino Campana. Capitolo IV varie e frammenti. Barche amorrate, le vele, le vele, le vele, che schioccano e frustano al vento, che gonfia di vanesce quelle, le vele, le vele, le vele, che tesson e tesson, lamento volubil che l'onda che ammorza, nell'onda volubile smorza, nell'ultimo schianto crudele, le vele, le vele, le vele. Frammento, Firenze. E di piedini andavano armoniosi portando i cappelloni battaglieri che armavano di un'ala gli occhi fieri del loro languore solo nel bel giorno. Scampanava la Pasqua per la via. Pampa. Chiaro Stedmate, uno spagnolo mi proferse a bassa voce, quasi a non turbare il profondo silenzio della pampa. Le tende si allungavano a pochi passi da dove noi seduti in circolo, in silenzio guardavamo a tratti furtivamente le strane costellazioni che doravano l'ignoto della prateria notturna. Un misterio grandioso e vemente ci faceva fluire con refrigerio di fresca vena profunda, in nostro sangue nelle vene, che noi assaporavamo con voluta misteriosa, come nella coppa del silenzio purissimo e stellato. Chiaro Stedmate, ricevetti il vaso e succhiai la calda bevanda. Gettato sull'erba vergine, in faccia alle strane costellazioni, io mi andavo abbandonando tutto ai misteriosi giuocchi dei loro arabeschi, cullato deliziosamente, dai rumori attutiti del bivacco. I miei pensieri fluttuavano, si susseguivano i miei ricordi, che deliziosamente sembravano sommergersi per riapparire a tratti lucidamente trassumanati in distanza, come per un eco profondo e misteriosa, dentro l'infinita maestà della natura. Lentamente, gradatamente, io assurgevo all'illusione universale. Dalle profondità del mio essere e della terra, io ribattevo per le vie del cielo il cammino avventuroso degli uomini verso la felicità attraverso i secoli. Le idee brillavano della più pura luce stellare. Drammi meravigliosi. I più meravigliosi dell'anima umana palpitavano e si rispondevano attraverso le costellazioni. Una stella fluente in corsa magnifica segnava in linea gloriosa la fine di un corso di storia. Sgravata la bilancia del tempo, sembrava risollevarsi lentamente uscillando. Per un meraviglioso attimo immutabilmente nel tempo e nello spazio, alternandosi i destini eterni. Un disco olivido spettrale spunto all'orizzonte lontano, profumato, irraggiando riflessi geli di d'acciaio, sopra la prateria. Il teschio che si levava lentamente era l'insegna formidabile di un esercito che lanciava torme di cavalieri con le lance in resta, acutissime lucenti. Gli indiani morti e vivi si lanciavano alla riconquista del loro dominio di libertà, in lancio fulminio. Le erbe piegavano in gemito leggero al vento del loro passaggio. La commozione del silenzio intenso era prodigiosa. Che cosa fuggiva sulla mia testa? Fuggivano le nuvole e le stelle. Fuggivano. Mentre che dalla pampa nera scossa che sfuggiva aratti nella selvaggia nera corsa del vento, ora più forte, ora più fievole, ora come un lontano fragore ferreo, attratti alla malinconia più profonda dell'errante un richiamo, dalle criniere dell'erbe scosse come alla malinconia più profonda dell'eterno errante per la pampa riscossa, come un richiamo che fuggiva l'ugubre. Ero sul treno in corsa. Disteso sul vagone e sulla mia testa, fuggivano le stelle e i soffi del deserto in un fragore ferreo, incontro le ondulazioni come di dorsi di bel venaguato, selvaggia, nera, corsa dai venti la pampa che mi correva incontro per prendermi nel suo mistero, che la corsa penetrava, penetrava con la velocità di un cataclisma, dove un ato molottava nel turbine assordante, nel l'ugubre fracasso della corrente irresistibile. Dovero? Io ero in piedi. Io ero in piedi. Sulla pampa nella corsa dei venti. In piedi sulla pampa che mi volava incontro per prendermi nel suo mistero. Un nuovo sole mi avrebbe salutato al mattino. Io correvo tra le tribù indiane, o ed era la morte, o ed era la vita, e mai mi parve che mai quel treno non avrebbe dovuto arrestarsi, nel mentre che il rumore l'ugubre delle ferramenta ne commentava incomprensibilmente il destino. Poi la stanchezza nel gelo della notte, la calma, lo stendersi sul piatto di ferro, il concentrarsi nelle strane costellazioni fuggenti tra lievi veli argenti. E tutta la mia vita, tanto simile a quella corsa cieca, fantastica, infrenabile, che mi tornava la mente in flutti, amari e vehementi. La luna illuminava ora tutta la pampa deserta e uguale in un silenzio profondo. Solo attratti nuvole scherzanti un po' con la luna, ombre improvvise correnti per la prateria e ancora una chiarità immenza e strana nel gran silenzio. La luce delle stelle ora impassibili era più misteriosa sulla terra infinitamente deserta, una più vasta patria il destino ci aveva dato, un più dolce calor naturale era nel mistero della terra selvaggia e buona. Ora, assopito, io seguivo degli eghi di un'emozione meravigliosa, eghi di vibrazioni sempre più lontane, finché pure con gli eghi l'emozione meravigliosa si spense. E allora fu che nel mio intorpidimento finale io senti con delizia l'uomo nuovo nascere, l'uomo nascere riconciliato con la natura ineffabilmente dolce e terribile, deliziosamente e orgogliosamente su chi vitali nascere alle profondità dell'essere, fluire dalle profondità della terra, il cielo come la terra in alto, misterioso, puro, deserto dall'ombra, infinito, mi ero alzato sotto le stelle impassibili sulla terra infinitamente deserta e misteriosa dalla sua tenda all'uomo libero tendeva le braccia al cielo infinito, non deturpato dall'ombra di nessun Dio. Il russo, da una poesia dell'epoca, tombé dans l'enfer, gruyant d'être humain, orus tu m'apparuis sudin celestial, vermì dell'acclameur du gruyement brutal, d'une lâche humanità, sé porissante del meme. Jevi ta barbe blonde, fulgurante au coin, toname jevi aussi, par le guffre rejeté, toname dalle trinthe, les trinthe désespérées, deschimères et fulgurantes, dans le miasme humain, voilà que tu, etc., etc. In un ampio stanzone pulverulento turbinavano i rifiuti della società. Io, dopo due mesi di cella, ansioso di rivedere degli esseri umani, ero rigettato come da onde ostili. Camminavano velocemente come pazzi, ciascuno assorto in ciò che formava l'unico senso della sua vita, la sua colpa. Dei frati grigi dal volto sereno, troppo sereno, assisi, vigilavano, in un angolo, una testa spasmodica, una barba rossastra, un viso emaciato disfatto, coi segni di una lotta terribile e vana. Era il russo. Violinista e pittore, curvo sull'orlo della stufa, scriveva febbrilmente. Un uomo, in una notte di dicembre, solo nella sua casa, sente il terrore della sua solitudine. Pensa che fuori degli uomini forse muoiono di freddo ed esce per salvarli. Al mattino, quando ritorna, solo, trova sulla sua porta una donna, morta assiderata, e si uccide. Parlava, quando, mentre mi fissava con gli occhi spaventati e vuoti, io cercando in fondo degli occhi grigio pacchi uno sguardo, uno sguardo mi parve di distinguere che li riempiva, non di terrore, quasi infantile, inconscio, come di meraviglia. Il russo era condannato. Da 19 mesi rinchiuso, affamato, spiato implacabilmente, doveva confessare, aveva confessato e il suplizio del fango. Con la loro placida gioia e i frati, con loro guigno muto e delinquenti, gli avevano detto quando, con una parola, con un gesto, con un pianto irrefrenabile nella notte, aveva, volta a volta, scoperto un po' del suo segreto. Ora io lo vedevo chiudersi gli orecchi per non udire il rombo come ritorrente sassoso del continuo strisciare dei passi. Erano i primi giorni che la primavera si svegliava in fiandra, dalla camerata a volte, la camerata dei veri pazzi dove ora mi avevano messo. Oltre i vetri spessi, oltre le sbare di ferro, io guardavo il cornicione profilarsi al tramonto. Un pulviscolo d'oro riempiva il prato e poi lontana la linea muta città rotta di torri gotiche e così ogni sera, coricandomi nella mia prigionia, salutavo la primavera e una di quelle sere seppi. Il russo era stato ucciso. Il pulviscolo d'oro che avvolgeva la città parve ad un tratto sublimarsi in un sacrificio sanguigno. Quando? I riflessi sanguigni del tramonto crede mi portassero il suo saluto, chiusi le palpebre, lente senza pensiero. Quella sera non chiesi altro. Vidi che intorno si era fatto scuro. Nella camerata non c'era che il tanfo il respiro sordo dei pazzi addormentati dietro le loro chimere. Col capo affondato sul guanciale seguivo in aria delle farfalline che scherzavano attorno alla lampada elettrica, nella luce schalba e gelida. Una dolcezza cuta, una dolcezza di martirio il suo martirio me si torceva peinervi. Febbrile, curva sul lorlo della stufa la testa barbuta scriveva la penna scorreva strideva spasmodica, perché era uscito per salvare altri uomini. Un suo ritratto di delinquente, un insensato, severo nei suoi abiti eleganti, la testa portata alta con dignità animale, un altro, un sorriso, l'immagine di un sorriso in una memoria, la testa della fanciulla d'este, poi teste di contadini russi, teste barbute tutte, teste, teste, ancora teste. La penna scorreva strideva spasmodica, perché era uscito per salvare altri uomini. Curvo sul lorlo della stufa la testa barbuta, il russo scriveva, scriveva, scriveva. Non essendo in Belgio le stradizioni legali per i delinquenti politici, avevano compito l'ufficio i frati della carità cristiana. Passeggiata in tram, in America, il ritorno. Aspro preludio di sinfonia sorda, tremante violino accorda elettrizata tram, che corre in una linea nel cielo ferre o di fili curvi, mentre la mole bianca della città torreggia come un sogno, moltiplicato miraggio di enormi palazzi regali e barbari, i diademi elettrici spenti. Corro col preludio che tremola si assorda, riprende, si afforza e libero sgorga davanti al mollo, alla piazza densa di navi e di carri. Gli alti cubi della città si sparpagliano tutti per il golfo, in dadi infiniti di luce estriati dazzurro, nel mentre il mare tra le tanaglia del mollo come un fiume che fuge tacito pieno di singhiozzi taciuti, corre veloce verso l'eternità del mare che si baloca e complotta laggiù per rompere la linea dell'orizzonte. Ma mi parve che la città scomparisse, mentre che il mare arrabbrividiva nella sua fuga veloce. Sulla poppa balsante, io già ero portato lontano nel turbinare delle acque. Il mollo, gli uomini erano scomparsi fusi come in una nebbia, cresceva l'odore mostruoso del mare, la lanterna spenta salzava, il gorgoglio dell'acqua tutto annegava, irremissibilmente. Il battito forte nei fianchi del bastimento confondeva il battito del mio cuore e ne svegliava un vago dolore intorno come se stesse per aprirsi un bubone. Ascoltavo il gorgoglio dell'acqua. L'acqua, a volte, mi pareva musicale, poi tutto ricadeva in un rombo e la terra e la luce mi erano strappate inconsciamente. Come amavo, ricordo, il tonfo sordo della prora che si sprofonda nell'onda che la raccoglie e la culla, un brevissimo estante e la rigetta in alto leggera. Nel mente il battello è una casa scossa dal terremoto che pencola terribilmente e fa un secondo sforzo contro il mare tenace e riattacca a concertare con i suoi alberi una certa melodia beffarda nell'area, una melodia che si indovina solo alle scosse di danza bizzarra che la scuotono. C'erano due poveri ragazze sulla poppa. Leggera. Siamo della leggera, te non la rivedi più la lanterna di Genova. Eh? Chi importava in fondo? Ballasse il bastimento, ballasse fino a Buenos Aires. Questo dava allegria e il mare se la rideva con noi del soriso così buffo e sorgnione. Non so se fosse la bestialità irritante del mare, il disgusto che quel grosso bestione con il soriso mi dava. Basta. I giorni passavano. Tra i sacchi di patate avevo scoperto un rifugio. Gli ultimi raggi rossi nel tramonto che illuminavano la costa deserta costeggiavano da un giorno bellezza semplice di tristezza maschia. Oppure a volte quando l'acqua saliva ai finestrini io seguivo il tramonto equatoriale sul mare. Volavano celli lontano dal nido ed io pure, ma senza gioia. Poi sdragliato in coperta restavo a guardare gli alberi dondolare nella notte tiepida, in mezzo al rumore dell'acqua. Riodo il preluio scordato, delle roze corde sotto l'arco di violino del tram domenicale. I piccoli dadi bianchi sorridono sulla costa, tutti in cerchio come una dentiera enorme tra il fetido d'ore di catrame e di carbone misto al nauseante odord infinito. Fumano i vapori agli scali desolati. Domenica. Per il porto pieno di carcassi delle lente e file umane. Formiche dell'enorme ossario. Nel mentre tra le tanaglie del molore abbrividisce un fiume che fuge. Tacito, pieno di singhi ozzi taci fuge veloce verso l'eternità del mare che si baloca e complotta laggiù per rompere la linea dell'orizzonte. L'incontro di regolo ci incontrammo nella circonvallazione a mare. La strada era deserta nel calore pomeridiano. Guardava con occhio abbarbagliato il mare, quella faccia, l'occhio strabigo. Si volse, ci riconoscemo immediatamente, ci abbracciammo. Come va? Come va? Abbraccietto lui voleva condurmi in campagna, poi io lo decisi invece a calare sulla riva del mare. Stesi sui ciotto li della spiaggia, seguitavamo le nostre confidenze calmi. Era tornato d'America. Tutto pareva naturale d'atteso. Ricordavamo l'incontro di quattro anni fa laggiù in America e il primo per la strada di pavia lui scalcagnato col collettone alle orecchie. Ancora il diavolo ci aveva riuniti. Per quale perché? Cuori leggeri, noi non pensamo a chiedercelo. Parlammo, parlammo, finché sentimo chiaramente il rumore delle onde che si frangevano sui ciotto li della spiaggia. Alzamo la faccia, la luce cruda del sole. La superficie del mare era tutt'abbagliante. Bisognava mangiare. Andiamo. Avevo accettato di partire. Andiamo. Senza entusiasmo e senza esitazione. Andiamo. L'uomo o il viaggio. Il resto o l'incidente. Ci sentiamo puri. Mai c'eravamo piegati a sacrificare alla mostruosa, assurda ragione. Il paese natale quattro giorni di sguattero pasto di rifiuti tra i miasmi della lavatura grassa. Andiamo. Impestato a più riprese si filitico alla fine bevitore, scialacquatore con in cuore il demone della novità che lo gettava a colpi di fortuna che gli riuscivano sempre. Quella mattina i suoi nervi satori l'avevano tradito ed era restato per un quarto d'ora paralizzato dalla parte destra l'occhio strabico fisso sul fenomeno toccando con mano irritata la parte emota. Si era riavuto. Era venuto da me e voleva partire. Ma come partire? La mia pazia tranquilla quel giorno lo irritava. La paralisi lo aveva esacerbato. Lo osservavo. Aveva ancora la faccia a destra, atona e contratta e sulla guancia a destra il solco di una lacrima ma di una lacrima sola, involontaria caduta dall'occhio restato fisso. Voleva partire. Camminavo. Camminavo nell'amorfismo della gente. Ogni tanto rivedevo il suo sguardo strabico fisso sul fenomeno sulla parte emota che sembrava attrarlo irresistibilmente. Vedevo la mano irritata che toccava la parte emota. Ogni fenomeno è per sé sereno. Voleva partire. Mai ci eravamo piegati a sacrificare alla mostruosa surda ragione e ci lasciamo stringendoci semplicemente la mano. In quel breve gesto noi ci lasciamo. Senza accorgerci ne ci lasciamo. Così puri, come due i dii, noi liberi, liberamente ci abbandonammo all'irreparabile. Scirocco, Bologna, era una melodia? Era un alito? Qualche cose era fuori dei vetri. Aprì la finestra era lo scirocco e delle nuvole in corsa al fondo del cielo curvo non c'era là il mare. Si ammucchiavano nella chiarità argente a dove la aurora aveva lasciato il ricordo dorato. Tutto attorno la città mostrava le sue travature colossali nei palchi aperti dei suoi torrioni umida ancora della pioggia recente che aveva imbronito il sommattone. Dava l'immagine di un grande porto deserto e velato aperto nei suoi granai dopo la partenza avventurosa nel mattino. Mentre che nello scirocco sembravano ancora aggiungere in soffi caldi e lontani la giù, i riflessi d'oro delle bandiere e delle navi che barcavano la curva dell'orizzonte. Si sentiva l'attesa in un brusio di voci tranquille le voci argentine dei fanciulli dominavano liberamente nell'aria. La città riposava del suo faticoso fervore. Era una vigilia di festa, la vigilia di natale. Sentivo che tutto posava ricordi speranze anche io li abbandonava all'orizzonte curvola giù e l'orizzonte mi sembrava volerli cullare quei riflessi frangiati delle sue nuvole mobili all'infinito. Ero libero, ero solo. Nella giocondità dello scirocco mi beavo dei suoi soffi tenoi. Vedevo la nebulosità invernale che fuggiva davanti a lui le nuvole che si riflettevano la giù sull'astrico chiazzato in riflessi argenti, sulla fugace chiarità per l'acia i femminili triomfanti negli occhi dolci e cupi. Sotto lo scoccio dei portici seguivo le vague creature rasenti dai pennacchi melodiosi. Sentivo il passo melodioso smorzato nella cadenza lieve ed uguale, poi guardavo le torri rosse dalle travi nere dalle balaustrate aperte che vegliavano deserti sull'infinito. Era la vigilia di natale. Ero uscito. Un grande portico rosso dalle lucerne moresche dei libri che avevo letti nella mia adolescenza, erano esposti a una vetrina tra le stampe. In fondo, la luminosità marmorea di un grande palazzo moderno, i fusti d'acciaio curvi di globi bianchi ai quattro lati. La piazzetta di San Giovanni era deserta. La porta della prigione senza le belle fanciulle del popolo che altre volte vi avevo viste. Attraverso una piazza dorata da piccoli sepolcreti nella scia bianca del suo pennacchio, una figura giovine e gli occhi grigi, la bocca dalle linee rose e tenui passò nella vastità luminosa del cielo. Sbiancava nel cielo fumoso la melodia dei suoi passi. Qualche cosa di nuovo, di infantile, di profondo era nell'area commossa. Il mattone rosso ringiovanito dalla pioggia sembrava esalare dei fantasmi torbili condensati in ombre di dolore virgineo che passavano nel suo torbido sogno. Continui uguali gli archi perdendosi gradatamente nella campagna tra le colline fuori della porta. Poi una grande linee a capparve passò. Una grandiosa virginea testa reclina dancella, mossa di un passo giovine, non domo alla cadenza, offrendo il contorno della macella rosa e forte e attratti la luce obliqua dell'occhio nero, al di sopra dell'omero servile, del braccio, onusti di giovinezza, muta. Le serve ingenue affaccendate con le sporte colme di vettovaie pagavano pettinate artificiosamente la loro fresca grazia fuori della porta. Tutta verde la campagna intorno. Le grandi masse luminose degli alberi gravavano sui piccoli colli. La loro linea nel cielo aggiungeva un carattere di fantasia. La luce, un organetto che tentava la modesta poesia del popol sotto una ciminiera altissima sui terreni vaghi, tra le donne variopinte sulle porte le contradecoupe della città tutte vive di tentacoli rossi verande ritorri dalle travature enormi sotto il cielo corvo. Gli ultimi soffi di riflessi caldi e lontane nella grande chiarità bagnante e uguale, quando per l'arco della porta minoltrai nel verde e il cannone tonome su giorno, solo con il passere intorno che si commossero in breve volteggio attorno all'ago Leonardesco. Crepuscolo Mediterraneo Crepuscolo Mediterraneo perpetuato di voci che nella sera si esaltano, di lampade che si accendono. Chi ti inscenò nel cielo più vasta, più ardente del sole notturno è Stata e Mediterrania. Chi può dirsi felice che non vide le tue piazze felici? E le tue vie tortuose di palazzi e palazzi marini e dove il mito si cova? Mentre dalle volte un altro mito si cova, che torce le braccia di marmo verso i tuoi dorati fantasmi, notturna e Stata e Mediterranea. Chi può dirsi felice che non vide le tue piazze felici? E le tue vie tortuose di palazzi e palazzi marini e dove il mito si cova? Mentre dalle volte un altro mito si cova che illumina solitaria limpida cubica la lampada colossale a spigoli verti. Ed ecco che sul tuo porto fumoso di antenne, ecco che sul tuo porto fumoso di molli cordami dorati per le tue vie mi appaiono, in grave incesso, giovani forme, di già presaglia il cuore di una bellezza immortale appaiono, rilevando al passo un lato della persona gloriosa. Il puro viso, ove l'occhio rideva nel tenero agile ovale. Suonavano le chitarre all'incesso della dea, profumi vari gravavano l'aria, l'accordo delle chitarre si addolciva da un vico ambiguo, nell'armonioso clamore della via che ripida calava il mare. Le insegne rosse delle botteghe promettevano vini doriente dal profondo splendore opalino mentre a me trepidante la vita passava avanti nelle immortali forme serene. Amaro, lacuto, balbettio del mare subito spento all'angolo di una via, spento apparso e subito spento. Il dio d'oro del crepuscolo bacia le grandi figure svia dite sui muri degli alti palazzi, le grandi figure che anelano a lui come a un più antico ricordo di gloria di gioia. Un bizzarro palazzo settecentesco sporge all'angolo di una via, signorile e fatuo, fatuo della sua antica nobiltà mediterranea. A i piccoli balconi i sostegni di Marmo si attorcono in se stessi con bizzarria. La grande finestra verde chiude nel segreto delle imposti e la capricciosa speculatrice. La tiranna agile Bruno Rosata e la via Barocca vive di una duplice vita. In alto, nei trofei di gesso di una chiesa, gli angoli paffuti e bianchi sciolgono la loro pompa convenzionale, mentre che sulla via le perfide fanciulle brune mediterrane per unite d'ombra di luce si bisbillano all'orecchio, all'iparo delle ali teatrali, e pare fuggano cacciate verso qualche inferno in quelle esplosione di gioia Barocca. Mentre tutto tutto si annega nel dolce rumore dell'ali sbattute degli angoli che riempie la via. Piazza Sarzano All'antica piazza dei tornei salgono strade e strade e nell'aria pura si prevede sotto il cielo e il mare. L'aria pura è appena segnata di nubi leggere l'aria è rosa un antico crepuscolo attinto la piazza e le sue mura e dura sotto il cielo che dura estate rosa di più rosa è state. Intorno nell'area del crepuscolo si intendono delle risa serenamente e dalle mura sporgi una torricella rosa tra ledera che c'ela una campana mentre accanto una fonte sotto una cupoletta getta acqua, acqua ed acqua senza fretta. Nella vetta con il busto di un sabio imperatore acqua, acqua acqua getta senza fretta con in vetta il busto cieco di un sabio imperatore romano. Un vertice colorito dall'altra parte della piazza mette quadretta da quattro cuspi di una torre quadrata mette quadretta svariata e dismalto un riso acuto nel cielo oltre il tortueggiare sopra dei vicoli il vero rosso del rosomattone e da quel riso odo risponde l'oblio l'oblio così caro alla statua del pagano imperatore sopra la cupoletta dove l'acqua zampilla senza fretta sotto lo sguardo cieco del sabio imperatore romano. Dal ponte sopra la città odo le ritmi che cadenze mediterrane i colli mi appaiono spogli con le loro torri attraverso le sbarre verdi, ma la giure farfalle innumerevoli della luce riempiono il paesaggio di un'immobilità oribile. Le grandi case rose tra i meandri verdi continuano a illudere il crepuscolo sulla piazza acciottolata rimbalza un ritmico strido un fanciullo a sbalzi che fuge melodiosamente un chiarore in fondo al deserto della piazza sale tortuoso dal mare dove i colli verdi di muffa calano in tranelli d'ombra in mezzo alla piazza mozza la testa guarda senza occhi sopra la cupoletta una donna bianca appare a una finestra aperta e la notte mediterranea dall'altra parte della piazza la torre quadrangolare salza accesa sul corroso mattone sua capo dei vicoli, gonfi, cupi tortuosi palpitanti di fiamme la quadricuspidevetta quadretta ridesvariata di smalto mentre nel fondo bianca i torbi dal lato dei lampioni verdi la lussuria sieda imperiale accanto il busso dagli occhi bianchi e l'orologio verde come un bottone in alto aggancia il tempo all'eternità della piazza la via si torce e sprofonda come nubi sui colli le case bereggiano ancora tra lo svariare del verde e si scorgi in fondo il trofeo della WM tutto bianco che vibra dali nell'area Genova poiché la nube si fermona i cieli lontano sulla tacita infinita marina chiusa nel lontani veli e ritornava l'anima partita che tutto a lei d'intorno era già arcanamente illustrato del giardino il verde sogno nell'apparenza sovrumana delle corrusche sue statue superbe e udì canto, udì i voce di poeti nelle fonti e le sfingi sui frontoni benigni a un primo blio parvero ai proni umani ancora largire dai segreti dedali uscii sorgeva un torreggiare bianco nell'area i numeri dal mare parvero i bianchi sogni dei mattini lontano dileguando incatenare come un ignoto turbine di suono tra le vele di spuma udivo il suono pieno era il sole di maggio sotto la torre orientale nelle terrazze verdi nella lavagna arcinera dilaga la piazza al mare che addensa le navi in esausto ride l'arcato palazzo rosso dal portico grande cumili catteratte del niagara canta, ride svaria ferra e alla sinfonia fecunda urgente al mare cenova, canta il tuo canto entra una grotta di porcellana sorbendo caffè guardavo dall'invetriata la folla salire veloce tra le venditrici uguali a statue porgenti frutti di mare ridacadenti sulla bilancia emota cosi ti ricordo ancora e ti rivedo imperiale super l'ertato mutuante verso la porta di serrata contro l'azzurro serale fantastica, ritrofei emetici tra torri nude al sereno A te aggrappata rintorno la febbre della vita pristina e per i vichi lubrici i di fanali il canto instornellato delle prostitute e dal fondo il vento del mar senza posa per i vichi marini nell'ambigua sera cacciava il vento tra i fanali preludi dal groviglio delle navi i palazzi marini avevano bianchi arabeschi nell'ombra e languidita ed andavamo io e la sera ambigua ed io gli occhi al savo su ai mille mille e mille occhi benevoli delle chimere nei cieli quando melodiosamente d'alto sale il vento come bianca finse una visione di grazia come dalla vicenda infaticabile delle nuvole e delle stelle dentro del cielo serale dentro il vico marino in alto sale dentro il vico che è rosse in alto sale marino l'ali rosse dei fanali arabescavano l'ombra e languidita che nel vico marino in alto sale che bianca e lieve quero la salì come nell'ali rosse dei fanali bianca e rossa nell'ombra del fanale che bianca e lieve e tremola a salì ora di già nel rosso del fanale era già l'ombra faticosamente bianca bianca quando nel rosso del fanale bianca lontana faticosamente l'eco attonita riso un in reale riso e che l'eco faticosamente e bianca e lieve e attonita salì di già tutto l'intorno lucea la sera ambigua battevano i fanali capito nell'ombra rumori lontano franavano dentro silenzi solenni chiedendo se dal mare il riso non saliva chiedendo se lui diva infaticabilmente la sera alla vicenda di nuvole la in alto dentro del cielo stellare al porto il battello si posa nel crepuscolo che brilla negli alberi quieti di frutti di luce nel paesaggio mitico di navi nel seno dell'infinito si accalida di felicità lucente in un grande in un grande velario di diamanti disteso sul crepuscolo in mille e mille diamanti in un grande velario vivente il battello si scarica ininterrottamente cigolante instancabilmente introna e la bandiera è calata e il mare e il cielo e d'oro e sul molo corroni i fanciugli e gridano con gridi di felicità già a frotte s'avventura un cittadonante che stende le sue piazze e le sue vie la grande luce mediterranea seffusa in pietra di cenere peivichi antichi e profondi fragore di vita gioia intensa e fugace velario d'oro di felicità e il cielo ove il sole ricchissimo lasciò le sue spoglie preziosi e la città comprende s'accende e la fiamma titilla ed assorbe i resti magnificenti del sole e intesse un sudario doblio divino per gli uomini stanchi perdute nel crepuscolo tonante ombre di viaggiatori vanno per la superba terribili e grotteschi come i ciechi vasto dentro un odor tenue vanito di catrame vegliato dalle lune elettriche sul mare appena vivo il vasto porto si addorme salsa la nube delle ciminiere mentre il porto in un dolce scricchio di cordami s'addorme e la forza dorme dorme che cula la tristezza inconscia delle cose che saranno e il vasto porto scilla dentro un ritmo affaticato e si sente la nube che si forma dal vomito assilente o siciliana proterva opulente matrona alle finestre ventose del vico marinaro nel seno della città percossa di suoni di navi e di carri classica, meriterranea femmina dei porti dirigirosei della città di Ardesia sonavano i clamori vespertini e poi più quieti i rumori dentro la notte serena vedevo alle finestre lucenti come le stelle passare le ombre delle famiglie marine e canti udì volenti ed ambigui nelle vene della città meriterranea che era la notte fonda mentre tu siciliana dai cavi vetri in un torto giuoco l'ombra cava e la luce vacillante siciliana ai capezzoli l'ombra rinchiusa tu eri la piovra delle notte meriterranea cigolava, cigolava, cigolava di catene la gru sul porto nel cavo della notte serena e dentro il cavo della notte serena e nelle braccia di ferro il debole cuore batteva un più alto palpito tu la finestra avevi spenta nuda, mistica, in alto, cava infinitamente occhiuta a devastazione era la notte terreno they were all torn and covered with the boys blood ringrazio i signori sottoscrittori gli amici che mi hanno incoraggiato ed anche lost, not least il coscienzioso coraggioso e paziente stampatore, signor Bruno Ravagli Dino Campana fine del capitolo quarto fine dei canti orfici di Dino Campana questa registrazione è nel dominio pubblico