 Himalaya Finsternis – von Max Dautendai. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Himalaya Finsternis – von Max Dautendai. Das ist der Fluch und zugleich die Wollust des Reisens. Das ist die Orte, die dir vorher in der Unendlichkeit und in der Unerreichbarkeit lagen, endlich und erreichbar macht. Diese Endlichkeit und Erreichbarkeit zieht dir aber geistige Grenzen, die du nie mehr los werden wirst. Wenn sich deine Seele, ohne dass dein Leib reist, an einen Ort hinversetzt, in dem du nie warst, so kann sie an dem Ort bald im Sonnenschein, bald im Regen, bald im Winter, bald im Frühling wandern, geisterleicht in einer Geisterlandschaft. Hast du aber den Ort einmal reisend mit deinem Leib erreicht und wirkliche Tage dort erlebt, so bist du dem Gefängnis der Wirklichkeit verfallen. Sobald du dich in späteren Jahren an den bereisten Ort im Geist zurückversetzt, kommst du nicht über die Grenzen der ehemaligen wirklichen Tage hinaus. Du siehst jenen Ort immer wieder, in ermüdender Wiederkehr, in derselben Tages- oder Jahreszeitstimmung, in der du ihn damals gesehen. Du kannst ihn nicht willkürlich mehr verwandeln. Du bist verdammt, ihn ewig genau so zu sehen, wie er sich dir auf der Reise gezeigt hat. Dies ist der Fluch, der die Seele des Reisenden belastet. Die Flügel der Geistigkeit werden ihm von der Wirklichkeit beschnitten. Der Vielgereiste haftet mehr an der Erde als der Niegereiste. Er erscheint mir sterblicher als die übrigen Sterblichen. Es gibt eine einzige Möglichkeit, den Wirklichkeitsband des Reisens zu durchbrechen und abzuschütteln. Das geschieht, wenn wir unsterbliche Erlebnisse heimbringen, wenn sich das Schicksal des Reisenden mit Menschen-Schicksalen fremder Orte so verknüpft, dass der Ort, die Landschaft, das Gesehene ganz an Bedeutung verliert, ins Nicht sinkt, und das am eigenen Schicksal erfahrener Zeit, Ort und Wirklichkeit überragt. Solche Erlebnisse sind selten, aber eins, zwei solcher Erlebnisse auf großen Reisen bleiben einem im Blut und geisthaften und überfallen einen Zeitweise in der Erinnerung. Und solche Erlebnisse können uns modernen Menschen, den Schauer, die Ehrfurcht und die Erhebung ersetzen, die die früheren naiven Menschen in Gotteshäusern vor ihren Altären und Göttern empfanden, vor Göttern, die wir modernen längst zum alten Eisen gelegt haben. Ehe ich auf meinen Reisen oben im Himalaya-Gebirge gewesen, konnte ich mir diese höchsten Erdzinken immer nur tief in weißem Schnee und unter ewig eisblauem Himmel vorstellen, ähnlich den Erinnerungsbildern, die ich vom Mont Blanc von den Dolomitten und den Schweizer Alpen mit mir trug. Jetzt aber, nachdem ich vor Jahren am Himalaya war, sehe ich dort im Geist keine ehrenen Gletscher, keinen eisblauen Himmel mehr. Ich sehe dort die Erde grau in Grauwandern, denn es war im Februar, als die Nebel aus der Indischen Talsohle die grauen Felder hinaufstiegen, Nebel in allen Schattierungen, in Schatten und Beleuchtungen wechselnd. Es war als pflügen die Berge, dann wieder versanken sie. In den Sternenechten wirbelten diese Nebel im Mondschein. Der riesige Himalaya schien sich fort zu wälzen. Bald stellten sich die Nebel wie Riesentreppen auf, schlugen sich zum Himmel hinauf und drehten sich um ihre Achse, wie ungeheure Windmühlenflügel. Es blieb kein oben, kein unten, kein links und kein rechts mehr bestehen, als wäre der Himalaya eine Gedankenwelt geworden, in der sich fluchtartige Bilder und Eindrücke, Wirklichkeit und Unwirklichkeit jagten. 7000 Fuß hoch oben in Darjeeling, dem weltbekannten Erholungsort der englisch-indischen Beamten, Offiziere und reichen Kaufleute, waren im Februar die meisten Willen geschlossen. Sie liegen mit ihren Glaswänden und Glaswerranten wie aus Bergkristall aufgebaut an der Berglehne der hohen Gelände von Darjeeling. Dazwischen ziehen sich Teegärten mit niedrigem Tegebüsch hin, denn der Tropenbrodäm, der vom großen indischen Reiche am Fuß des Himalaya zu den Höhen von Darjeeling heraufraucht, bringt einen Atem von Fruchtbarkeit über diese Südhänge des Himalaya. Heimgekehrt nach Europa, wäre ich jetzt, wenn ich an den Himalaya zurückdenke, ewig dazu verdammt dort droben in Darjeeling den unendlichen lautlosen, dräufelnden Februarregen zu sehen, der aus den Nebelschwaden niedertrof, und ich müsste immer in die nebelwanderten Berge schauen, die mir nie mehr stillstehen würden, wäre mir nicht dort jenes Erlebnis begegnet, das mich zeitlos und weltlos ansieht, nicht gebunden an Tag- und Jahreszeiten, sondern nur gebunden an die Allmenschlichkeit, an das Menschenherz, das rund um die Erde, an allen Orten gleichhandelnd liebt und leidet, als wäre es ein einziges Herz. Eines Nachmittags hatten mich die fünf Tibetana, die meine Rikscha schoben, nach dem einzigen tibetanischen Tempel gefahren, der an einem Ende des Bergdorfes Darjeeling nach langen Fahrten auf verschlungenen Wegen erreicht wird. Der Tempel war einfach wie ein weißgekalktes Scheunenhaus und unterschied sich fast in nichts von tibetanischen Bauernhäusern. Er lag am senkrechten Abhang, von einigen verwilderten Bäumen umstanden, ein wenig einfach, und man hätte ihn ebenso gut von Weitem für einen kleinen Gasthof halten können. Ich musste einen nassen Vorgarten durchschreiten und hörte von Weitem einen regelmäßig klingenden Ton. Es war der Laut der Gebetsmühler, die nach jeder Umdrehung antönen. Unter dem Vordach des Tempelhauses stand eine mans hohe, mans dicke gelbe Röhre aufgerichtet. Sie war von oben bis unten eng mit Gebeten beschrieben. Ein Tempelknabe in gelber Kutte drehte mit der Hand den gelben Zylinder, der sich auf einem Gestell rundum eine Achse bewegte. Jede Umdrehung des Zylinders galt so viel als das vollständige Ableesen der tausend Gebete, die eingedrängt auf ihr geschrieben waren. Drinnen im Tempel war es dunkel wie in einem Stall. Hinter dicken Holzgittern standen die geschnitzten Götter, deren alte, gebräunte Vergoldung kaum noch glänzte. Da war kein friedlicher Gott darunter. Alle Götter standen oder hockten in wilden, verrenkten Stellungen, als wären sie den verzerrten Nebeln draußen nachgebildet. Aus unzähligen Ölnäpfchen, voll kleiner Nachtlichter, flimmerten winzige Flämmchen. Wie die Futtertröge der Götter, so standen sie vor den Gittern und näherten die speckigen Goldgesichter mit ihrem Ruß und belebten sie mit dem Gewimmel ihrer knisternden Flämmchen. Nicht an allen Wänden standen Götterbilder. Es waren da Lücken, und dort, am berusten und beschmutzten Wandkalk, entdeckte ich Fotografien, Ansichtspostkarten und Holzschnitte aus illustrierten englischen Zeitungen. Es waren Bilder von englischen, deutschen, französischen, russischen Prinzen und Generälen, und Abbildungen von neu erfundenen Maschinen, Bilder, welche von den tibetanischen Priestern heilig gesprochen waren, vielleicht um den Europäern zu schmeicheln, vielleicht aber auch aus abergläubischer Vorricht vor unbekannten fremden Seelenkräften. Am Fußboden in einer Ecke bemerkte ich gelehrte englische Bierflaschen. Ein paar tibetanische Priester mit glatt rasierten Kalenköpfen in schmutzig gelben Kutten hockten am Boden und rauchten, lehnten mit dem Rücken an der Wand und stirten zur offenen Tür hinaus, zu der ein wenig Tageslicht in den fensterlosen Raum hereinfiel und glasig auf den Augepfeln der Priester glänzte. Die knisternden Reihen von Nachtlichtern, die blöden Augen der Priester und hie und da hinter den Gittern ein Götterbauch, an dessen abgenutztem Gold sich die Ölflämmchen spiegelten, der süßliche Tabakrauch aus den Priesterpfeifen und ein noch süßlicherer Geruch von erkaltetem Räucherwerk, die grotesken Papierfetzen aus illustrierten europäischen Zeitschriften, dieser Wirrwar von zeitlosem Spuk und draußen im Türvier-Eck die ewig im Nebel fortwanderten Himalaya-Berge, wie Spuklandschaften, die bald in den Himmel stiegen, bald zur Erde fielen, ein Nebelgegröße, das plötzlich bis zur Tür hereingroch, die gelben Ungeheuer der Gebetmühlen, die sich einförmig treten und in regelmäßigen Zwischenräumen in einem dünnen Metallton anschlugen. All das sah abenteuerlich aus, einfältig und ungeheuerlich zur gleichen Zeit. Denn es bestand schon seit tausenden von Jahren und schien unvergänglich wie die Götter der Dummheit, die neben den Göttern des Verstandes und des Gefühls ewig die Erde beherrschen. Aber wie die Abgründe draußen vor der Terrassentür, an deren Rändern das Schwindelgefühl saß, das Menschen, Tiere und Steinmassen in die Himalaya-Schluchten reißen konnte, so lag hinter dem Gefühl der dumpfen Dummheit, die in dieser stalartigen Tempelstube hockte, zugleich eine kaltblütige Grausamkeit. Sie blickte beinahe schelmisch aus den steeren Augen der kahlköpfigen tibetanischen Priester und grinste groteskfreundlich aus den lachenden Mäulern der Gesichtsmasken der im Halbdunkel hockenden Götterfiguren. Meine fünf tibetanischen Wagenschieber, die wie Eskimos in sackartigen Kleidern vermummt steckten und von hünenhaften Kräften waren, fuhren mich dann im Rikscha-Wagen zurück, an fast senkrechten Bergwegen hinauf. Dabei wirten sie wie Pferdchen, meckerten wie Geisböcke und prusteten wie Walrosse. Zugleich verfolgten meinen Wagen drei tibetanische Riesenweiber, die ihre Schmuckketten aus kleinen blauen Türkiesen, brocken Berggristall und stücken ungereinigter Silberbranze mit rötlichem Karneol verarbeitet, vom Hals und von den Armgelenken grissen und mir zum Verkauf vor mein Gesicht hielten. Immer gestikulierend sprangen die tibetfrauen hinter meinen Wagenrädern hin und her, umgeben von einer bellenden Schar wilder Himalaya-Hunde. Eine der Frauen nahm sich während des Springens die Türkis-Ohrringe ab, eine andere drehte von ihrer Hand einen plumpen Silberring mit rotem Karneol-Stein. Die Dritte zog sich bronzene Haarpfeiler aus ihrem ungekämmten und vom regennassen Haarknoten. Einige Worte Englisch und hundert geschnatterte tibetanische Worte, durchsetzt mit Hundegebäll und begleitet vom Gelächter und Geschnauf meiner schwitzenden Wagenschieber, schalten mir unausgesetzt vor den Ohren. Endlich kaufte ich dem einen Weib einen Ring ab, und da der Rikscha-Wagen an den Abhangwegen im Fahren keinen Augenblick halten konnte, wurde der bewegte Handel durch zuwerfendes Ringes und zurückwerfendes Geldes abgeschlossen. Zwei der Frauen blieben jetzt zurück, nur das Dritte Weib, das immer noch ihre Haarpfeile verkaufslustig in der Luft schwang, haftete noch an der Seite meines Wagens, vom Gekleff der Hunde umgeben. Als die Tibetanerin mich kaufunlustig sah, lockte sie mit den Augen, sodass ihr die Wagenschieber tibetanische Scherzworte zuriefen, gegen die sie sich eifrig verteidigte. Da mich die Haarpfeile nicht reizten und das Weibes Augen mich nicht überreden konnten, fuhr sie, immer neben dem Wagen herspringend, mit den Händen in die Falten ihres sackgroben Mantelkleides, und fand in irgendeiner Tasche eine kleine Silberkette, die mir aber ebenso wenig gefiel. Zugleich aber, da sie die Kette in der Luft schüttelte, flog zwischen ihren Fingern durch ein kleines Brance-Amolett, das an einer Darmseite angebunden gewesen, und flog zu mir in den Wagen auf meinen Schoß. Mit einem Blick sah ich, daß das Amolett ein echtes kleines Brance-Götzenbild war, nicht größer als ein Fingerglied. Es stellte in viereckigen, primitiven Formen zwei winzige Menschen dar, ein nackten Mann, an welchem eine nackte Frau empor kletterte. Ich schloss meine Hand, in die das Amolett gefallen war, griff mit der anderen Hand in meine Westentasche, in der ich loses Silbergeld trug, und war auf dem Weib ein paar große Silbermünzen zu. Sie sah mich erstaunt an, fingen plitzschnell das Geld auf und blieb zurück. Zufällig bog der Wagen um eine Wegecke. Ich konnte jetzt das Weib, das in dem Haufen der bellenden Hunde still stand, noch einmal von weitem sehen. Sie schüttelte fortwährend den Kopf, als verstünde sie nicht, wie sie zu dem Gelde gekommen sei. Sie hielt die Harbfeile im Mund zwischen den Zähnen und wickelte die Geldstücke in ein kleines Stückchen gelben Tuches. Vielleicht war es das selbe Stückchen Tuch, in welchem vorher die Silberkette und das Amolett eingewickelt gewesen. Ich vergaß die Begebenheit, denn es ereignete sich jeden Augenblick viel Neues in der mich umgebenden Reisewelt. Ich entzinnne mich nur, daß, als ich eine halbe Stunde später im Hotel das Amolett betrachtete, mir nicht mehr dieses eine Weib in Erinnerung kam, sondern die zwei anderen, die zurückgeblieben waren, und deren Wangen mit einer roten Masse eingerieben waren. Ich fragte einen der tibetanischen Fellverkäufer, die in der Vorhalle des Hotels mit ihren Pelzwaren kauerten, und die alle Englisch sprachen, mit was sich die Weiber hier die Wangen einrieben, daß sie so braun-rot würden. Er sagte, daß die Farbe Ochsenblut sei, aber nur die Witfen bestreichen sich die Wangen mit Ochsenblut, und nur diejenigen Witfrauen, die den Männern zeigen möchten, daß sie wieder heiraten wollen. Während ich noch sprach, leutete die erste Dinnerglocke im Stiegenhaus des Hotels. Die Glocke, welche die reisenden Damen und Herren darauf aufmerksam macht, daß es an der Zeit ist, sich für das Mittagessen, daß um sieben Uhr serviert wird, umzukleiden. Denn auch hoch oben im Himalaya erscheinen die Englischen Herren abends in Frag und Smoking und die Damen in Schleppkleidern, tief ausgeschnitten und frisiert, als wären sie für eine Galaoper geschmückt. Ich ging in mein Zimmer, wo eben ein tibetanischer Zimmerbursche das Kaminfeuer angezündet hatte, und jetzt nebenan im Baderaum, welches zum Zimmer gehörte, Wasser in die Badewanne schleppte. Der Baderaum hatte einen besonderen Eingang durch einen Balkon, der an der Rückseite des Hauses entlang lief. Nachdem das Bad hergerichtet war, murmelte der tibetanische Diener sein All Right Sir und verschwand durch die Hintertür des Badezimmers. Nachdem ich ins Bad gestiegen war und aufrecht im dampfenden Wasser stand und einige Turnübungen ausführte, fühlte ich im Rücken einen eiskalten Luftstrom, als ob jemand die Hintertür des Baderaumes zum Balkon geöffnet habe. Ich rufe auf Englisch Tür zu, und um mich vor dem eisigen Luftstrom zu schützen, tauche ich im heißen Wasser der Badewanne bis zum Hals unter. Ich bemerke zugleich durch den Dampf, der das Zimmer erfüllt, den Schatten einer Gestalt, und frage, wer ist da? Nur der Strahl des Kaminfeuers fiel von meinem Schlafzimmer in den Baderraum herein, und ich merkte zu meinem Erstaunen, dass die kleine Lampe, welche der Diener in einer Fensternische gestellt hatte, die aber vorher kaum leuchtete, jetzt vollständig ausgegangen war. Als ich auf meine zweimaligen Zurufe keine Antwort bekam, erhob ich mich wieder aus dem dampfenden Wasser. Im selben Augenblick fühlte ich wieder den Eishauch von der Türe her, die wahrscheinlich wieder hinter dem Dampfnebel geöffnet worden war. Der menschliche Schatten, den ich vorher gesehen hatte, war aber verschwunden. Mir schien, wenn ich mir die Gestalt vergegenwärtigte, als wäre es eine Frau gewesen, die vorher eingetreten und jetzt wieder verschwunden war. Ich tastete in den Dampfnebel, fragte noch ein paar Mal, beendete mein Bad schneller, als ich es sonst getan hätte, wickelte mich ins Badelagen, machte Licht im Schlafzimmer und leuchtete in den Baderraum, fand aber niemand. Dann kleidete ich mich an, klingelte und fragte den Diener, ob man jemand hereingelassen, während ich im Bad war. Dieser schüttelte den Kopf und wusste von nichts. Ich vergaß auch diese Begebenheit wieder, aber nach Mitternacht, als ich mich zu Bett legte, schloss ich vorsichtig alle Türen. Das Amulett hatte ich genau betrachtet, und nach dem Alter der Darmseite zu schließen, an die es gebunden und die vom Tragen sehr abgenutzt war, konnte ich mir vorstellen, dass das Amulett wohl schon mehrere Menschen alter, um den Hals verschiedener Personen gehangen und auf der Brust verschiedener Leute geruht haben musste. Bis diese starke Darmseite sich abnützen und durchwetzen konnte, mussten manche Menschenleben dahingegangen sein. Die an der Männergestalt, im pur kletternde kleine Frauengestalt, war von geschwärzter Silberbranche. Der Mann schien aus Eisenbranche zu sein. Globig, simpel, primitiv war die nussgroße Figurengruppe zusammengeschweißt, wahrscheinlich in irgendeiner Bergschmiede tief im Himalaya-Gebirge. Vielleicht war sie in einer tibetanischen Klosterschmiede gearbeitet, in einem jener ungeheuerlichen Klöster, die an unzugänglichen Stellen, an Bergabhängen und Bergseen zerstreut liegen auf der Straße nach Lasa hin, jener Straße, die zu der geheimnisvollsten Klosterstadt der Welt führt. Ich musste wieder an das stattliche Tibet-Weib denken, wie es da mitten im Haufen bellender Hunde gestanden und gedankenvoll mein Geld in das gelbe Tuch gewickelt hatte. Plötzlich fiel mir ein, nach ihrem verwunderten Gesicht zu schließen, hatte die Frau, als mir das Amulett zuflog, vielleicht gar nicht gewusst, dass sie es mir zugeworfen hatte. Sie hatte eine Silberkette in der Hand geschüttelt, und wenn ich jetzt darüber nachdachte, so schien es mir, als wäre ihr unbewusst das Amulett aus den Fingern geklitten, denn ihr Gesicht war verblüfft und nachdenklich, als sie meine Silbermünzen auffing und einsteckte. Jedenfalls aber hatte ich das Amulett mit meinem Gelde bezahlt, und es war mein. So sagte ich mir, und legte mich beruhigt zu Bett. Ich weiß nicht, wie viele Stunden ich geschlafen hatte, als ich durch einen Knall und einen Scherbenklingen aufgeweckt wurde. Ich fuhr auf und hörte ein Geräusch wie von flatternden Flügel schlägen. Das Kaminfreuer war vollständig niedergebrannt, und der kleine Glutbrocken leuchtete nicht mehr in die Zimmerecke und nicht mehr an die Wände, von wo aus das klatschende Flügel schlagen kam. Ich machte Licht, und sah ein schwarzes Tier, groß wie eine Eule, von Winkel zu Winkel fliegen. Als ich auf einen Stuhl stieg, sah ich, daß es eine große Vampirfledermaus war. Ich öffnete die Schlafzimmertüre, die nach der Treppe ging, weit, und trief ins Treppenhaus hinunter, in dessen ich mich in meinen Mantel wickelte. Drunden am Kaminfeuer saßen immer einige Diener, die die Nachtwache hatten. Einer von den Männern kam nun herauf, riss die Bettdecke von meinem Bett und schlug mit dem Tuch nach dem Tier in die Luft und scheuchte die riesen Fledermaus durchs geöffnete Fenster in die Nacht hinaus. Im Fenster selbst fanden wir dann eine Ecke der Scheibe eingestoßen. Doch unerklärlich war es mir, wie die weiche und zartknochige Fledermaus es fertig gebracht hatte, die harte Fensterscheibe einzustoßen. In dieser Nacht schlief ich nicht mehr. Ich ließ das Licht brennen und befahl dem Diener, das Kaminfeuer zu schüren. Ich setzte mich dann an den Kamin und Lars, das heißt, ich wollte lesen, um nicht einzuschlafen. Aber mehrmals mußte ich aufhorchen. Es war mir, als hörte ich Schritte auf dem Balkon, auf welchen das zerbrochene Fenster führte. Ich sah vom Lesen nicht auf. Ich sagte mir, es wird einer der Diener sein, der sich überzeugen will, ob mein Kaminfeuer noch brennt und der mich nicht zu stören wagt und deshalb auf dem Balkon herumschleicht und hereinsieht. Nach einer Stunde war mir, als verbreitete sich ein durchdringender Blumengeruch im Zimmer. Ich schloss die Augen und lehnte meinen Kopf im Ledersessel zurück und überlegte, ob die Nachtnebel, die aus den Himalaya-Tee-Gärten und aus der indischen Tiefebene heraufstiegen, solch einen betäubenden Blumengeruch mit sich führen können. Durch das zerbrochene Fenster schien der Geruch mit dem Nebelrauch hineinzuziehen, denn ich sah einen feinen, bläulichen Dampf, der vom zerbrochenen Fenster her das Zimmer erfüllte. Ich wollte aufstehen, ein Handtuch oder einen Reiseschal nehmen und die gebrochene Scheibenecke zustopfen, um den betäubenden Nebel abzuwehren. Aber es blieb, bei dem in meinem Gehirn sich immer wiederholenden Wunsch aufzustehen. Meine Augen fielen zu. Einige Zeit hielt ich das Buch noch in der einen Hand fest, aber das Buch schien immer größer und schwerer zu werden. Das Buch wuchs und stand vor mir wie eine Wand so groß, und immer, wenn ich mich aufrichten wollte, stand vor mir das aufgerichtete, wandgroße Buch. Es war mir, als wohnte ich nicht mehr in einem Zimmer, ich wohnte in einem Buch, und ich hatte das Gefühl, dieses Riesenbuch könnte zuklappen und mich zwischen seinen Seiten erdrücken. Das Buch roch so süß wie die Süße aus einem alten Schrank, in welchem getrocknete Blumen und Lavendel lagen. Mit diesem gemischten Gefühl von Süße und drückender Bangigkeit verbrachte ich, wie es mir schien, Jahre, ohne das sich etwas in meinem Zustand eränderte. Ich wachte durch ein Klopfen auf. Es klopfte irgendwo jemand an meinen Schädel. Es wurde lange und heftig geklopft. Bald war es mir auch wieder, als klopfte man schon jahrelang. Ich horchte auf. Meine Augen öffneten sich und sahen immer noch Kaminglut. Draußen war es immer noch Nacht. Das Klopfen kamen von den verschiedenen Zimmertüren im Korridor. Die Hotelgäste wurden geweckt. Ich erinnerte mich jetzt, dass unsere Reisegesellschaft, die zehn Damen und Herren, die sich hier in Darjeeling im Hotel zusammengefunden, verabredet hatten, um drei Uhr morgens bei Mondschein aufzubrechen, um auf Passwegen zu dem 2000 Fuß höher gelegenen Tiger Hill zu reiten, wo man den Sonnenaufgang über dem Mount Everest und anderen riesendes Himalaya erwarten wollte. Im Zimmer war noch immer der süßliche Dunst. Ich kleidete mich im halbtrunkenen Zustand an. Ein Diener brachte mir dann den Morgen Tee und sagte, dass die Pferde gesattelt seien und unten an der Veranda warten. Als ich ein paar Minuten später aufs Pferd stieg, freute ich mich über die klare Bergluft, über den eisklaren Halbmond, der am Himmel stand, und über den reinen Neuschnee, der gefallen war, und ich hatte bald ganz und gar den Blumen dunst vergessen und die letzten Stunden jenes schweren Schlafes, der mehr einem Alpdruck als einem gesunden Schlaf ähnlich gewesen. Auf den schmalen Passwegen, auf denen die Pferde hintereinander schreiten mussten, schwiegen das Geplauder und Gelächter der Damen und Herren. Es war, als ritten wir nicht auf der Erde, sondern auf Wolken, an Wolkenrendern entlang. Die Mondsichel hatte nicht Kraft genug, die Himalaya-Gründe auszuleuchten. Meere von Finsternis lagen an den Rändern der Passwege, die nur einige Hufbreiten breit auf den Berggraten entlang zogen. Bäume, die so alt waren, daß sie kein Blatt mehr treiben, und nur wie moosbehangene Skelette ragten, waren durch Nebel und Schnee wie vom Erdboden abgeschnitten und hingen in der Luft wie vom Himmel herab. Einige waren wie hausgroße Skelette ungeheurer Fledermäuse. Diese Gespensterbäume und der jasminweise Mond auf dem grünlichen Nachtäther erinnerten mich wieder an mein Nachterlebnis. Aber die großen geöffneten unergründlichen Himalaya-Abgründe, die den Eindruck gaben, als könnte man so tief in die finstere Erde hineinsehen, so tief wie in den Nachthimmel, diese Abgründe, an denen die Pferde zagend und tastend und lautlos im klitschigen Schnee wie balancirend zwischen Leben und Tod entlanggingen, schluckten Rückerinnerungen und Gedanken, diese Abgründe wollten mich einschläfern. Stärker noch, als der Blumengeruch es vorher getan hatte. Der warme, schweißdampfende Pferderücken, der mich trug und der mich rüttelte, war das einzige Stück Wirklichkeit, das ich noch fühlte, denn der Traumzustand der Gespensterlandschaft wollte sich mit dem Traumzustand meiner noch nicht völlig wachen Gedanken vermischen und mich in die Abgründe ziehen. Endlich verflüchtigte sich die Nacht, und wir erreichten in der blau-grauen Dämmerung, die dem Sonnenaufgang vorausgeht, die Höhe des Tigerhills. Die betanische Diener waren vom Hotel vorausgeschickt worden. Ein großer Holzstoß war angezündet worden, aber das Holz war nass und rauchte mehr als es brannte. Der Schnee war im Umkreis des Feuers weggeschmolzen. Wir versuchten, unsere vom Reiten erstarten Füße am Feuer zu wärmen, umwanderten, stampfend den qualmenden Holzstoß, vertrieben uns die Zeit mit Tee trinken und warteten auf die ersten Zeichen des Sonnenaufgangs. Auf einmal sagte jemand neben mir, das ist der Schmetterlingshändler. Der genannte war ein Deutsch-Engländer aus Darjeeling, der einen tibetanischen Antiquitätenladen dort hatte und zugleich einen Handel mit Himalayaschmetterlingen trieb, von denen er die schönsten Exemplare auf Bestellung nach Europa sannte. Wie der Mann auf den Teig erhielt gekommen, ob er uns auf einer Nachtreise aus dem Inneren des Gebirges begegnet war oder ob er die Reisegesellschaft von Darjeeling aus begleitet hatte, wusste ich nicht. Ich dachte nur im selben Augenblick, wie ich das Wort Schmetterlingshändler hörte, an die seltsame Trommel, die ich in seinem Laden zwei Tage vorher gekauft hatte. Eine Trommel, angefertigt aus den Hirnschalen zweier Menschen, aus der Hirnschale eines Mannes und der eines Weibes. Jede Schalenhöhle war mit einer Membran überzogen. An der Wölbung aber waren die beiden Hirnschalen zusammengeschweißt, sodass sie zwei kleine Trommeln bildeten. Schüttelte man diese, so schlug in jeder Schädelhöhle eine kleine, hinter der Membran ein gesperrte Elfenbeinkugel an die Schädelwand und an die Membran, und trommelte unausgesetzt. Der Schmetterlingshändler hatte mir erzählt, ich habe diese Trommel von einem tibetanischen Priester in einem tibetanischen Tempel gekauft. Es sind die Schädelschalen eines treulosen Mannes und eines treulosen Weibes. Jede Trommel wurde täglich zur Gebetsstunde angeschlagen, denn die treulosen sollen, ewig aneinandergekittet, im Tode keine Ruhe haben. Der Priester, der auf dem Leichenstein beim Tempel die Leichen zu zerschneiden und den Vögeln hinzuwerfen hat, hat das Recht, die Schädelschalen zweier, die die Treue gebrochen haben, nach dem Tode zu solchen Trommeln zu verarbeiten. Mit großer Mühe hatte der Schmetterlingshändler die Trommeln aus dem Tempel erhalten. Macht es die dünne hohe Gebirgsluft, daß meine Ohren jetzt plötzlich aus allen Finstern Himalaya abgründen ein Donnern hören, als seien die bergschlünde trommelnde Schädelhöhlen von Ungeheuern, Hören sie die Lawinen, die bei Sonnenaufgang sich von den Gletschern lösen und in die Tiefe donnern, sagte ein Herr neben mir zu einer Dame. Dann war tiefe Stille. Keine T-Tasse klapperte, kein Schritt im Schnee knirschte mehr. Die Pferde spitzten die Ohren und schnupperten. Drüben im Nebel, über einem tagweiten Abgrund, erschien der fleischige Arm eines Riesen, die rosige fleischige Brust einer Frau, Nacken, Schultern, Hüften in gigantischen Dimensionen. Es waren die Umrisse des Mount Everest und des Kanchinchanga, die wie ein nacktes Riesenpaar höher als der Mond im Himmel lagen. Die Sonne flüsterte eine Dame. Ich sah über meine Schulter von den Bergen fort und entdeckte eine rote glühende Lawine, die sich auf Nebelfedern kaum merklich fortrollte und größer und größer wurde. Die Sonne. Wie eine große rote Sintflut gab sie den Gletschern Blut und machte den Schnee zu Fleisch. Im selben Augenblick, mitten in diesem feierlichsten Augenblick des Sonnenaufgangs, nahm jemand meine Hand, führte meine Finger in eine Westentasche und sagte, wo ist das Amulett, das du gestern kauftest? Sehen die großen fleischfarbenen Gletscher dort nicht aus, wie die Männer und die Frauenfigur deines Amuletts, das du der Tibetfrau gestern abkauftest? Das Amulett war nicht in meiner Westentasche. Aber das Geld, das ich dafür bezahlt hatte, die drei großen Silberstücke befanden sich wieder in meiner Westentasche. Der Gedanke an das Amulett hatte meine Hand in die Westentasche geschoben. Wer hat jetzt laut gelacht? Alle Gesichter sahen sich nach mir um. Es wurde mir unheimlich vor mir selbst. Als ich meinen Pelzrock geöffnet hatte, um das Amulett zu suchen, stieg mir aus der Kleiderwärme wieder jener geheimnisvolle Blumengeruch entgegen. Aber jetzt, bei der aufgehende Sonne, in der Schneefrische des Morgens, erkannte ich in dem Geruch ein betäubendes tibetanisches Tempelräucherwerk, das in großen Massen eingeatmet, einschläfert und Visionen verschafft. Und dieser Geruch steckte noch von der Nacht her in meinen Kleidern. Auf dem Pferderücken vorhin war mir schon der Geruch stark in die Nase gestiegen. Ich selbst war aber noch zu sehr von der Schlafzimmerluft betäubt gewesen, um seinen Ursprung zu erkennen. Jetzt wandte ich mich mit einem energischen Ruck an den Schmetterlingshändler, um ihn zu fragen, glauben Sie, dass es Amulette gibt, die Ihren Besitzer so teuer sind, dass Sie sie für nichts verkaufen würden? Glauben Sie, dass, wenn ein tibetanisches Weib ein solches Amulett zufällig von sich geschleudert hätte, es alle Listen seiner listigen Natur anwenden würde, um das Amulett wiederzuerhalten, glauben Sie, dass es durch Hintertüren in die Häuser eindringen würde und sich nicht scheuen würde, ein Fenster einzustoßen, um das Amulett zu erhalten? Sie werden mir sagen, das zerbrechende Fenster würde jeder man wecken, aber ich sage Ihnen, man kann zugleich durch das zerbrochene Fenster eine lebende Fledermaus ins Zimmer werfen, die die Aufmerksamkeit auf sich lenkt und nicht den Gedanken aufkommen lässt, dass ein Mensch mit Absicht das Fenster zerschlagen hätte. Betäubt man dann noch durch eine Räucherstange, den im Zimmer anwesenden, so ist es ein leichtes, nachher mit dem Arm durch die zerbrochene Fensterscheibe in das Zimmer zu gelangen, den Fensterknopf von innen aufzudrücken, durchs geöffnete Fenster vom Balkon hineinzusteigen, das verlorene Amulett zu suchen, zu finden und, wenn eine Kaufsumme dafür gegeben war, das Geld wieder hinzulegen und das Amulett mitzunehmen. All dieses wollte ich mit energischem Entschluss den Schmetterlingshändler jetzt fragen. Ich öffnete den Mund, aber die Worte, die ich sprechen wollte, verwandelten sich in Atemgeräusche, und ich hörte an meinen Ohren, das ich sagte, wenn Sie wieder einige seltene Exemplare von Himalaya-Schmetterlingen haben, können Sie mir dieselbe an meine Adresse nach Europa senken. Dabei nahm ich aus meiner Westentasche das selbe Silbergeld, womit ich gestern schon das Amulett bezahlt hatte, und bezahlte im Voraus den Preis für drei Schmetterlinge. Ich hatte nichts mehr gesprochen. Die Sonne war bald wieder in Nebeln verschwunden, und wir ritten im Tageslicht, das aber mehr dem Mondlichtlich, an den nebelnden Abgründen zurück nach Darjeeling. Das Amulett fand ich nicht mehr. Es war nicht auf meinem Tisch zu Hause im Hotelzimmer, nicht in meinen Taschen, nicht in meinen Koffern. Ich erinnere mich jetzt, dass, als ich gestern nach dem Dinner durch die Billard-Säle zu den Spielzimmern gegangen war, wo die befragten Herren und die dekultierten Damen an den grünen Spieltischen vor den lodenden Kaminen saßen, mich einen Augenblick eine Sehnsucht gepackt hatte, fortzukommen aus den europäischen Sälen, die man hier in Asien sogar noch hoch im Himalaya für verwöhnte Millionäre und Milliardäre hingestellt hat. Ich war dann auf die breite Hotelterrasse hinausgetreten und hatte dem Hexenspiel der rollenden Bergnebel über den Schluchten zugesehen und den Sternen, die über den bewegten Nebeln zu tanzen schienen. Dann fielen ein paar Regentropfen mit Schneeflocken untermischt aus fortflüchtigen Nebelwellen, die um den Mond kreiselten. Als ich wieder ins Hotel zurückkehren wollte, war mir, als sähe ich ein großes Tier unter der Terrassenbrüstung um die Hausecke laufen. Gestern Abend hatte ich gedacht, es sei ein Hund. Jetzt wusste ich aber, dass es ein Mensch gewesen, der auf allen Vieren ging, eine Frau, wahrscheinlich die Frau, deren Amulett ich besaß, die während der ganzen Nacht um das Hotel geschlichen war, die sich mit aller List das Amulett aus meinem Zimmer von meinem Tisch geholt hatte. Dies bedachte ich jetzt nach der Rückkunft vom Mondscheinrit im Hotel und sehnte mich mit jemandem darüber zu sprechen. Aber meine europäischen Reisegefährten schienen mir alle zu banal, als das ich Lust gehabt hätte, sie in die Mystik dieses Nacherlebnises einzubeihen. Nachmittags um drei Uhr sollte mein Zug abgehen, der mich zum Abend wieder hinunter in die Kaffeegärten und Zuckerrohrpflanzungen Indiens bringen würde und der am nächsten Morgen mit mir in Calcutta eintreffen sollte. Auf dem Weg zum Bergbahnhof konnte ich mich nicht enthalten, die Rikscha am Laden des Schmetterlingshändlers warten zu lassen. Ich stieg aus. Als ich die Ladentüre öffnen will, wird seltsamerweise diese schon von innen aufgemacht, und an mir vorbei läuft ein tibetanisches Weib heraus. Ich hätte aber die Frau kaum wiedererkannt, da mir alle tibetanerinnen untereinander so ähnlich schienen, wie auch die Neger und Chinesen für den Europäer immer einander ähnlich sehen, hätte die Frau nicht mit einer heftig erschrockenen Bewegung in die Brustfalten ihres Mantelrockes gegriffen, als wolle sie dort etwas beschützen, das sich ihr hätte entreisen können. Mir schien, als ob sie holäugiger und blasser wäre als am Tage vorher. Laut, mit sich selbst sprechend und mit den Ellenbogen in die Luft fuchtelnd, als müsste sie hundert Hände abwehren, die sich nach ihr streckten, stürzte sie die Bergstraße hinunter fort, begleitet vom Gelächter meiner Rikscha-Schieber, welche das Gebaren der Frau noch sonderbarer fanden als ich. Im Laden kam ich nicht dazu, dem Schmetterlingshändler vom Amulett zu sprechen, denn ehe ich noch den Mund öffnen konnte, zeigte er mir in einem geschnitzten Kästchen einen aufgespiesten sogenannten Handflächenschmetterling. Jene Frau hatte ihm eben den seltenen Schmetterling verkauft. Er wurde in einem Kästchen aus Kampferholz aufbewahrt, denn der Geruch dieses Holzes schützt die Schmetterlinge gegen zerstörende Witterungseinflüsse. Durch Generationen hindurch kann man einen solchen Schmetterling im Kampferholz bei vollem Glanz erhalten. Auch diese Frau hatte den Schmetterling schon lange als ein Erbstück ihrer Familie besessen. Warum sie ihn verkaufen wollte, da er doch unbezahlbar war, konnte der Schmetterlingshändler nicht begreifen, denn ein Handflächenschmetterling wird alle hundert Jahre einmal im Gebirge gefunden. Auf seinen Flügeln sind dunkle Linien, deren Zeichnungen den Linien in den Handflächen einer Menschenhand gleichen. Diese Frau, sagte der Schmetterlingshändler, muß vielleicht für irgendeiner eingebildete Schuld einen Tempelopfer bringen, da sie mit einem großen Schmetterling ihren besten Familien-Schatz verkauft, um Opfergeld zu erlangen. Ich erstand den Schmetterling, und kaum hatte ich ihn in Händen, so wurde mir auch, ohne dass ich fragte, eine Erklärung für meinen Amulettverlust zu teilen. Der Schmetterlingshändler erzählte mir, daß jene Frau eine sogenannte ewige Witve sei, eine von jenen, die ihre Wangen nicht mit Ochsenblut bemahlen und nicht mehr das verlangen haben, einen anderen Mann als den Gestorbenen zu leben. Um auch des Totensicher zu sein, daß dieser ihr im nächsten Leben treu wird, wie sie ihm treu sein wird, trägt eine solche Frau an einer unzerreißbaren Darmseite, ein Amulett an der Brust, welches ein Menschenpaar darstellt. Wenn die Witve aber dieses Amulett verliert, denn ein Amulett wird eine Frau nie verkaufen, hat sie damit die Treue des Toten verloren und wird ihren Geliebten im nächsten Leben nicht wieder finden. Ein solches Amulett wird niemals verkauft, und sollte es verloren gehen, so setzt eine jede tibetalische Frau ihr Leben daran, um das kostbare Amulett der Treue wiederzuerhalten. Während dieses Nachmittags, als ich im Zug saß und in die finsteren Abgründe des Himalaya hinunterfuhr, sah ich im Dampf, der aus der Lokomotive kam, und der in den Dschungelwäldern und an den Dschungelästen hängen blieb, hunderte Male das Gesicht jener ewigen Witve, wie sie bald gebückt und geduckt suchte, wie sie aufgerichtet forttanste über die Urwaldwipfel, wie sie die Arme an die Brust drückte und nach dem Amulett fühlte. Das ihr die Treue und die Liebe ihres Geliebten im nächsten Leben versprach. Dann, als es dunkel wurde und ich draußen keinen Wald und keinen Dampf mehr sah, betrachtete ich lange bei der trüben Wagenlampe den großen Handflächenschmetterling in dem Kampferkästchen, dessen Linien so verschlungen sind, wie die Schicksalslinien in den Handflächen der Menschen, und dessen Linien in dunklen Nachtrendern auslaufen, in unergründliche Finsternisse, ähnlich den Himalaya abgründen, die voll Finsternis und Aberglauben draußen dicht bei den Schienengleisen der Bergbahn drohten. Ende von Himalaya Finsternis von Max Dautendai gelesen von Hukus Pukus Reden am Grabe Bethovens von Franz Grillparzer Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org gelesen von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im Mai 2009 Reden am Grabe Bethovens von Franz Grillparzer Rede am Grabe Bethovens 29. März 1827 Indem wir hier am Grabe dieses Verblechenen stehlen, sind wir gleichsam die Repräsentanten einer ganzen Nation des deutschen gesamten Volkes Trauernd über den Fall der einen hoch gefeierten Hälfte dessen, was uns übrig blieb von dem dahingeschwundenen Glanz heimischer Kunst Vaterländischer Geistesblüte. Noch lebt zwar und möge er lange leben der Held des Sanges in deutscher Sprache und Zunge aber der letzte Meister des tönenden Lides der Tonkunst Holdermund der Erbe und Erweiterer von Händel und Bachs von Heiden und Mozarts unsterblichem Rume hat ausgelebt und wir stehen weinend an den zerrissenen Seiten des verklungenen Spiels des verklungenen Spiels lasst mich ihn so nennen denn ein Künstler war er und was er war, war er nur durch die Kunst des Lebens Stacheln hatten ihn tief verwundet und wie der Schiffbrüchige das Ufer umklammert so floh er in deinen Arm o du des guten und wahren gleichherrliche Schwester des Leides Trösteren von oben stammende Kunst fest hielt er an dir und selbst als die Pforte geschlossen war durch die du eingetreten bei ihm und sprachst zu ihm als er blind geworden war für deine Züge durch sein taubes Ohr trug er noch immer dein Bild im Herzen und als er starb, lag es noch auf seiner Brust ein Künstler war er und wer steht auf neben ihm wie der Behemoth die Meere durchstürmt so durch floh er die Grenzen seiner Kunst vom Girren der Taube bis zum Rollen des Donners von der spitzfindigsten Verwebung eigensinniger Kunstmittel bis zu dem furchtbaren Punkt wo das Gebildete übergeht in die regellose Willkür streitender Naturgewalten alles hatte er durchmessen, alles erfasst der nach ihm kommt wird nicht fortsetzen er wird anfangen müssen denn sein Vorgänger hörte nur auf wo die Kunst aufhört Adelaide und Leonore feier der Helden von Vitoria und des Messopfers demütiges Lied Kinder ihr der drei und viel geteilten Stimmen brausende Symphonie, Freude schöner Götterfunken, Duschwanengesang, Muse des Lieds und des Seitenspiels stellt euch rings um sein Grab und bestreut's mit Lorbeeren ein Künstler war er, aber auch ein Mensch Mensch in jedem im höchsten Sinn weil er von der Welt sich abschloss, nannten sie ihn feindselig und weil er der Empfindung aus dem Wege ging, gefühllos ach wer sich hart weiß, der flieht nicht die feinsten Spitzen sind es, die am leichtesten sich abstumpfen und biegen oder brechen das Übermaß der Empfindung weicht der Empfindung aus er floh die Welt, weil er in dem ganzen Bereich seines liebenden Gemüts keine Waffe fand, sich ihr zu widersetzen er entzog sich den Menschen, nach dem er ihnen alles gegeben und nichts dafür empfangen hatte er blieb einsam, weil er kein zweites ich fand aber bis an sein Grab bewahrte er ein menschliches Herz allen Menschen ein väterliches den Seinen, Gut und Blut der ganzen Welt so war er, so starb er, so wird er leben für alle Zeiten ihr aber, die ihr unserem Geleite gefolgt bis hierher gebietet eurem Schmerz nicht verloren habt ihr ihn, ihr habt ihn gewonnen kein lebendiger tritt in die Hallen der Unsterblichkeit ein der Leib muss fallen, dann erst öffnen sich ihre Pforten den ihr betrauert, er steht von nun an unter den großen aller Zeiten unantastbar für immer drum kehrt nach Hause, betrübt, aber gefasst und wenn euch je im Leben wie der kommende Sturm die Gewalt seiner Schöpfungen übermand wenn euer Entzücken dahin strömt in der Mitte eines jetzt noch ungeborenen Geschlechts so erinnert euch dieser Stunde und denkt wir waren dabei als sie ihn begruben und als er starb haben wir geweint rede am Grabebethofens bei der Enthüllung des Denksteines Herbst 1827 sechs Monen sind's, da standen wir hier an demselben Orte klagend weinend, denn wir begruben einen Freund nun wir wieder versammelt sind, lasst uns gefasst sein und mutig, denn wir feiern einen Sieger hinabgetragen hat ihn der Strom des Vergänglichen in der Ewigkeit unbesegeltes Meer ausgezogen was sterblich war, glänzt er ein Sternbild am Himmel der Nacht er gehört von nun an der Geschichte nicht von ihm sei unsere Rede, sondern von uns wir haben einen Stein setzen lassen etwa ihm zum Denkmal, uns zum Wahrzeichen damit noch unsere Enkel wissen wo sie hinzuknieren haben und die Hände zu falten und die Erde zu küssen, die sein Gebind deckt einfach ist der Stein, wie er selbst war im Leben nicht groß, um je größer, um so spöttischer wäre ja doch der Abstand gegen des Mannes wert der Name Beethoven steht darauf und somit der herrlichste Wappenschild pur purner Herzogsmantel zugleich und Fürstenhut und somit nehmen wir auf immer Abschied von dem Menschen der gewesen und treten an die Erbschaft des Geistes der ist und bleiben wird selten sind sie die Augenblicke der Begeisterung in dieser geistesarmen Zeit ihr, die ihr versammelt seid an dieser Städte trehtet näher an die Skrab heftet eure Blicke auf den Grund richtet alle eure Sinne gesamt auf das was euch wissend ist von diesem Mann und so lasst wie die Fröste dieser späten Jahreszeit die Schauder der Sammlung ziehen durch euer Gebein wie ein Fieber tragt es hin in euer Haus wie ein wohltätiges rettendes Fieber und hegt es und bewahrt es selten sind sie die Augenblicke der Begeisterung in dieser geistesarmen Zeit heiligt euch der hier liegt war ein Begeisterter nach einem Trachtend um eines sorgend für eines duldend alles hingebend für eines so ging dieser Mann durch das Leben nicht Gattin hat er gekannt noch Kind kaum Freude wenig Genuss ärgerte ihn ein Auge er riss es aus und ging fort fort fort bis ans Ziel wenn noch Sinn für Ganzheit ist in dieser zersplitterten Zeit so lasst uns sammeln an seinem Grab Darum sind ja von jeher Dichter gewesen und Helden, Sänger und Gott erleuchtete dass an ihnen die armen zerrütteten Menschen sich aufrichten, ihres Ursprungsgedenken und ihres Ziels Ende von Reden am Grabe Beethovens von Franz Grillparza Mondschein von Guidemopassant dies ist eine LibriVox Aufnahme alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Mondschein von Guidemopassant Abé Marignan trug seinen Schlachtennamen Marignano mit Recht er war ein großer, hagerer, fanatischer Priester etwas überspannt, aber grunderlich sein Glaube stand felsenfest nie kam ihm ein Zweifel er meinte seinen Gott genau zu kennen seine Wege, seinen Willen, seine Absichten wenn er mit großen Schritten in der Allee seines kleinen Fahrgartens auf und niederging stieg ihm manchmal die Frage auf warum hat Gott das gemacht dann suchte er beharrlich, indem er sich in Gedanken an Gottes Ställe versetzte und fand fast immer eine Antwort er war nicht der Mann in Frommer Demut zu sagen Herr, deine Wege sind unerforschlich nein, er meinte ich bin Gottesdiener, daher muss ich die Gründe seiner Handlungen kennen und wenn ich sie nicht kenne, muss ich sie erraten ihm erschien alles in der Natur mit bewundernswärter, strenger Logik geschaffen das Warum und das Darum hielten sich immer die Waage das Morgenrot Waage schaffen zu einem Fröhlichen Erwachen der Tag zum Reifen der Ernte der Regen sie zu begießen die Abende in den Schlaf hinüber zu gleiten und die dunkle Nacht zur Ruhe die vier Jahreszeiten entsprachen völlig allen Bedürfnissen der Landwirtschaft und der Gedanke wäre dem Priester niemals gekommen, dass die Natur keine Absichten hat und alles was lebt sich im Gegenteil der harten Notwendigkeit der Zeiten des Klimas und der Materie beugt aber er hasste die Frauen er hasste sie unbewusst und er verachtete sie aus Instinkt oft wiederholte er Christi Worte Weib, was habe ich mit dir zu schaffen und er fügte hinzu man sollte meinen, dass Gott selbst mit seinem Werke unzufrieden gewesen das Weib war für ihn zwölfmal unrein, wie der Dichter sagt sie war die Versucherin, die den ersten Mann verführt und ihr verfluchtes Handwerk noch immer trieb ein schwaches, gefährliches und geheimnisvoll aufregendes Wesen und mehr noch als ihren verderbenden Leib hasste er ihre liebende Seele oft hatte er ihre Zärtlichkeit gefühlt und obgleich eher unnahbar war so setzte ihn doch dieses nimmerruhende Bedürfnis nach Liebe und Verzweiflung nach seiner Ansicht hatte Gott die Frauen nur geschaffen den Mann zu versuchen und zu prüfen man durfte sich ihr nur mit größter Vorsicht nahen und immer vor einer Falle auf der Hut und waren nicht in der Tat die ausgebreiteten Arme der zum Küssen geöffnete Mund eine Falle für jeden Mann dulzarm war der Abe nur gegen Nonnen die ihr gelübte Unnahbar gemacht und dennoch behandelte er sie mit Härte weil er immer im Grunde ihres eingekärgerten demütigen Herzens noch diese ewige Zärtlichkeit ahnte die sogar bis zu ihm drang wenn er auch Priester war erfüllte sie in ihren Augen die Feuchter in Frömigkeit glänzten als die der Mönche in ihrer religiösen Verzückung sie sich ihr Geschlecht mischte in ihrer Liebe zu Christus die ihn empörte weil sie Weibesliebe, Fleischesliebe war er fühlte diese verfluchte Zärtlichkeit sogar in ihrem Gehorsam er hörte sie in ihren Stimmen wenn sie mit ihm sprachen er laß sie in ihren zu Boden geschlagenen Augen und in ihren Schicksals ergebenen Tränen wenn er sie hart zurecht wies schüttelte er sein Priester gewandt und ging mit langen Schritten davon als ob er eine Gefahr entronnen wäre er hatte eine Nichte, die mit ihrer Mutter in einem kleinen Hause der Nachbarschaft lebte und er gab sich alle Mühe aus ihr eine Ordensschwester zu machen sie war hübsch, ein wenig leichtsinnig und sportzüchtig wenn der AB ihr eine Schare verpredigt hielt so lachte sie und wenn er böse gegen sie war umarmte sie ihn heftig und drückte ihn ans Herz während er verzweifelt versuchte sich aus der Umarmung zu befreien die ihm doch leise Wonne ins Herz goss da sie in seinem Herzen das väterliche Gefühl erweckte das ihn jedem manne schläft oft sprach er ihr von Gott von seinem Gott wenn er an ihrer Seite durch die Felderschritt sie hörte ihm kaum zu erregte den Himmel die Wiesen die Blumen mit einer Lust zu leben die aus ihrem Auge leuchtete ab und zu lief sie davon um einen Schmetterling zu haschen und wenn sie ihn brachte rief sie sie doch Onkel wie hübsch er ist ich möchte ihn küssen dieses Bedürfnis die kleinen Schmetterlinge oder irgendeine bunte Blüte zu küssen erregte und empörte den Priester die er wieder fand die in jedem Frauenherzen schlummert da teilte ihm plötzlich die Frau des Sakristans die dem AB Marignan die Wirtschaft führte vorsichtig mit seine Nichte hätte einen geliebten das regte ihn fürchterlich auf und er blieb vor Schreck stehen wie er war mit eingeseiftem Gesicht denn er rasierte sich gerade sobald er so viel Fassung wiedergewonnen was er sich entdecken konnte rief er das ist nicht wahr Melanie sie sagen die Unwahrheit aber die Bäuerin legte die Hand aufs Herz unser Herr Gott soll mich strafen wenn ich Lüge Herr Pfarrer ich sage ihnen jeden Abend läuft sie hin wenn ihre Schwester zu Bett gegangen ist sie treffen sich am Flusse sie brauchen nur mal hinzugehen und sie kommen sich hin und her wie er es immer tat wenn er ernst nachdachte und als er wieder anfingen sich den Bart zu kratzen schnitt er sich dreimal von der Nase bis ans Ohr den ganzen Tag überredete er vor Empörung und Zorn kein Wort zur Wut dieses Priesters über die unbesiegliche Liebe kam noch die Verzweiflung des Pflegevaters und Vormundes den Hirten der sich betrogen bestohlen und hintergangen fühlte von seinem Kind jene egoistische Beklemmung der Eltern denen die Tochter anzeigt dass sie sich ohne sie zu fragen und gegen ihren Willen selbst einen Mann gewählt nach seinem Essen versuchte er ein wenig zu lesen aber er konnte es nicht er wurde immer verzweifelter und als es 10 Uhr schlug dessen er sich bei seinen nächtlichen Gängen zu bedienen pflegte wenn er einen Kranken besuchte und der dicke Knotenstock den er in seiner kräftigen Bauernfaust herumwirbelte schien ihn anzulachen da hob er ihn plötzlich und ließ ihn zähneknirrischend auf einen Stuhl niederfallen dessen Lehne zerbrochen zu Boden fiel er öffnete die Türe umzugehen aber auf der Schwelle blieb er gebannt stehen er war ganz überrascht über den Montenschein der so hell leuchtete wie fast niemals und da er schwärmerischen Sinn es war schwärmerisch wie wohl eins die Kirchenväter diese träumenden Dichter so zerstreute ihn das plötzlich und die großartige klare Schönheit der fahle Nacht bewegte ihn sehr sein Garten war lichtüberflutet die Reihe der Obstbäume warf in den Schatten auf die Allee während große Geißblattpflanzen die sich an der Mauer seines Hauses emporankten süße Düfte ausströmten und in den milden hellen Abend etwas aushauchten wie eine Seele er atmete lang und tief und zog die Luft ein wie der Trinker den Wein dann ging er langsamen Schrittes beglückt und verzückt dahin sobald er aus dem Dorfe war blieb er stehen um die Landschaft zu betrachten die von dem weichen Lichte übergossen war und ganz eingetaucht in den süßen schmachtenden Reiz dieser stillen Nacht ab und zu klang das kurze metallische Quaken der Frösche und in der Ferne sangen die Nachtigallen deren leichte zitternde Musik einen träumen lässt und die Gedanken verlöscht und die Gedanken zur Liebe stimmt und zum Schwärmen im Mondenschein der AB setzte sich wieder in Gang und sein Herz wurde schwach er wusste nicht warum er fühlte sich plötzlich wie müde wie er mattet er hatte Lust sich niederzusetzen hier zu bleiben, zu betrachten und Gott zu bewundern in seiner Schöpfung eine lange Pappelreihe hin feiner Dunst, wie weißer Dampf den die Mondenstrahlen durchbrachen lag silberig leuchtend über den Ufern und bedeckte den gewundenen Lauf des Wässerchens wie mit leichter durchsichtiger Watte der Priester blieb wieder stehen die Bewegung seiner Seele wuchs und bedrängte ihn ein Zweifel, eine unbestimmte Unruhe er fühlte in sich eine jener Fragen aufsteigen die er sich oftmals stellte warum hat Gott das gemacht dadurch die Nacht für den Schlaf bestimmt ist wo das Nachdenken aufhört wo man ruhen soll und alles vergessen warum hat er sie reizender gemacht als den Tag süßer als das Morgenrot und den Abend warum leuchtete dieses langsam dahin wandelnde gestirrend dort oben das poetischer ist als die Sonne und bestimmt scheint mit seinem milden Scheine Dinge zu bestrahlen die zu zahrend und wundersam sind für das helle Licht des Tages warum leuchtete das durch die Nebel warum ruhte der kunstvollste Sänger der Vogel welt sich nicht aus wie die anderen warum sang er die Nacht hindurch in der verwirrenden Dämmerung der Schleier über der Erde warum bewegten diese Schauer sein Herz warum griff es ihm in die Seele warum wart sein Körper matt wozu all diese Schönheit und Verführung die die Menschen doch nicht sahen da sie schliefen wem war dieses Wunderschauspiel bestimmt dieser Überfluss an Poesie die der Himmel auf die Erde senkte der AB begriff es nicht aber da erschienen drüben am Wiesenrande unter dem Blätterdach der in dunst getauchten Bäume zwei Schatten, Seite an Seite der Mann war größer und hielt die geliebte Umschlungen ab und zu küsste er sie auf die Stirn und sie belebten plötzlich diese unbewegte Landschaft die sie wie ein göttlicher Rahmen umgab eigens für sie gemacht beide schienen eins ein Wesen für das diese stille schweigende Nacht bestimmt war sie kamen auf den AB zu wie eine lebendige Antwort wie die Antwort die der Herr auf seine Frage gab der Priester blieb stehen mit klopfendem Herzen ganz verwirrt er meinte ein biblisches Bild zu sehen wie die Liebe von Ruth und Boas die Erfüllung des göttlichen Willens in einem der Vorbilder von denen die heilige Schrift erzählt in seinem Kopf sumten die Verse des hohen Lides der Liebeszweigesang die versängende Poesie dieses glühenden Buches der Liebe und er sagte sich vielleicht hat Gott solche Nächte geschaffen um die Liebe der Menschen in einen Zauberschleier zu hüllen er wich vor diesem Paar zurück das immer noch eng umschlungen dahin ging und doch war es seine Nichte aber jetzt fragte er sich ob er nicht im Begriff sei gegen Gottes Willen zu handeln erlaubte denn Gott nicht die Liebe da er sie augenscheinlich mit solcher Herrlichkeit umgab und er floh erschrocken davon er schämte sich fast als ob er in einen Tempel eingedrungen den er nicht das Recht hatte zu betreten Ende von Mondschein von Guy de Mopassant gelesen von Hocus Pocus der Krüppel von Guy de Mopassant dies ist eine LibriVox Aufnahme alle LibriVox Aufnahmen sind in der Public Domain weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt finden sie bei LibriVox.org Guy de Mopassant der Krüppel er hatte einst bessere Tage gesehen trotz seines Elends und seiner Zulumptheit als er 15 Jahre alt war hatte ihn auf der Chossee bei Warville ein Wagen überfahren und ihm beide Beine gebrochen betelte er indem er sich an den Wegen entlang zu den Bauernhöfen hinschleppte auf seine beiden Krücken gestützt die ihm die Schultern bis zum Hals hinaufdrückten sodass sein Kopf wie versunken zwischen zwei Hügeln erschien er war ein Findling den der Pfarrer von Billet am Abend vor aller Heiligen gefunden deshalb Nikolaus Toussaint getauft und aus Barmherzigkeit großgezogen hatte der Junge hatte nichts gelernt und war ganz verdummt als ihn der Dorfbäcker einmal mit ein paar Glasern Schnaps aus Ulck betrunken gemacht hatte seitdem war er vagabund und konnte nichts anderes tun als die Hand um ein Almosen auszustricken früher überließ ihm die Baronen Avarie eine alte Strohscheune beim Hühnerstall in ihrem Meierhof neben dem Schloss zum Schlafen und an Tagen wo er großen Hunger hatte war er außerdem sicher ein Stück Brot und ein Glas Apfelwein in der Küche zu bekommen ab und zu erhielt er dann noch ein Almosen das ihm die Dame von der Terrasse oder aus ihrem Fenster hinunterwarf aber jetzt war sie tot auf den Dörfern bekam er kaum etwas man kannte ihn zu gut man hatte ihn satt gekriegt die 40 Jahre die man jetzt seinen zerlumpten vergrüppelten Leib auf den beiden Holzfüßen dahin schreiten sah aber er wollte nicht fort denn er kannte auf der ganzen Welt nur diese Gegend die drei oder vier Dörfer wo er sein elendes Dasein verbrachte er wusste nicht ob die Welt sich noch weit hinter den Bäumen die immer seinen Blick begrenzten ausdehne er fragte auch gar nicht danach und wenn die Bauern die er satt hatten ihn fortwährend am Gartenrand oder an den Grenzkreben zu sehen ihm zu riefen warum machst du nicht mal dass du weiter kommst statt immer hier herumzulungen so antwortete er nicht ging davon diese Angst vor dem Unbekannten im Herzen die Angst eines Armen der tausend Dinge fürchtet neue Gesichter Beleidigungen verdächtige Blicke von Leuten die ihn nicht kennen und die Begegnung mit den Schandarmen die zu zweit auf der Straße gehen vor denen er immer instinktiv sich hinter den Büschen oder Steinhaufen versteckte wenn er ihre Knöpfe nur von weitem in der Sonne leuchten sah dann plötzlich eine seltsame Beweglichkeit über ihn die Beweglichkeit eines Tieres das eine Zuflucht sucht er warf seine Krücken fort ließ sich wie ein Haufen Lumpen fallen rollte sich zusammen wart ganz klein unsichtbar dass seine braunen abgerissenen Kleider mit dem Boden eins wurden trotzdem hatte er nie mit den Schandarmen zu tun gehabt aber es steckte ihm im Blut als hätte er diese Angst und die Vorsicht von seinen Eltern geerbt die er nie gekannt er hatte keine Zuflucht kein Dach keine Hütte kein Unterkommen er schlief im Sommer überall im Winter schlüpfte er in eine Scheune irgendwo in einen Stall mit unglaublicher Geschicklichkeit ehe man etwas von ihm bemerkt war er wieder davon er kannte alle Löcher um in ein Gebäude hineinzukriechen und da das fortwährende Gehen auf Krücken seinen armen erstaunliche Kraft verlieren kletterte er nur mit den Händen sich haltend bis oben in die Heuböden hinauf wo er manchmal 4 oder 5 Tage liegen blieb ohne sich zu rühren wenn er auf seinen Gängen genügend Vorräter eingeheimst er lebte wie ein Tier dahin unter den Menschen ohne jemand zu kennen jemand zu lieben denn bei den Bauern erweckte er nur eine verächtliche Gleichgültigkeit oder resignierte Feinschaft man hatte ihn Glocke genannt weil er zwischen seinen beiden Holzgrücken wie eine Glocke in ihren Lagern hin und her schwankte seit 2 Tagen hatte er nun nichts gegessen niemand gab ihm mehr etwas und sie hatten ihn wirklich satt und die Bauern schrien ihm unter der Tür schon von weitem zu mach das du fortkommst du Lump vor 3 Tagen erst habe ich dir das gegeben und er machte auf seinen beiden Krücken kehrt wandte sich zum nächsten Hof wo man ihn ebenso empfing die Weiber erklärten von einer Tür zu anderen man kann doch den Nichtsnutz nicht das ganze Jahr füttern aber der Nichtsnutz musste doch täglich essen er hatte jetzt Saint-Hilaire, Varvill und Levillell abgeklappert ohne auch nur einen Centime oder ein Stück Brot zu bekommen und jetzt hoffte er nur noch auf Tournoll aber dorthin hatte er noch 2 Meilen und er fühlte sich so matt dass er sich nicht mehr fortschleppen konnte denn sein Leib war ebenso leer wie seine Tasche aber trotzdem setzte er sich in Gang es war im Dezember kalter Wind wehte über die Felder pfiff durch die Täler und die Wolken jagten Eilend über den dunklen Himmel man wusste nicht wohin der Krüppel ging langsam mit unendlicher Mühe setzte er seine Krücken immer ein Stück vorwärts schleppte sich auf dem Beinstumpf der ihm noch geblieben und im Holzfuß steckte und um den ein paar Lumpen herum hingen ab und zu setzte er sich in den Graben und ruhte ein paar Minuten der Hunger brachte eine dumme Verzweiflung über ihn er hatte nur den einen Gedanken Essen aber er wusste nicht wie er das anfangen sollte 3 Stunden schleppte er sich langsam des Weges als er dann die Bäume des Dorfes sah beeilte er sich der erste Bauer, dem er begegnete und den er um einen Almosen bad antwortete ihm da bist du wieder alter Lump werden wir dich denn nie loswerden und die Glocke ging weiter von Tür zu Tür beschimpfte man ihn und schickte ihn fort ohne ihm etwas zu geben aber geduldig und beharrlich setzte er seinen Weg fort nicht einen Pfennig heimste er ein da ging er zu den Meierhöfen aber jetzt schon so müde dass er seine Krücken nicht mehr heben konnte überall wart er fortgejagt es war einer jener kalten traurigen Tage die einem das Herz zusammenschnüren und an denen die Seele dunkel wird die Hand sich nicht öffnen mag zu schenken und zu helfen als er alle Höfe der Reihe nach abgeklappert hatte die er kannte fiel er in einen Graben am Hof des Bauern Chiqué er hakte aus wie man immer sagte um auszudrücken dass er sich von den Krücken niedergleiten ließ lange blieb er unbeweglich der Hunger peinigte ihn aber der Krüppel war zu stumpfsinnig als dass er sein Elend recht erfasst hätte erwartete auf irgendetwas mit jener unbestimmten Erwartung die immer in uns Menschen ist erwartete am Hofesrand in dem eisigen Wind auf das Wunder das vom Himmel oder von den Menschen kommen sollte ohne sich zu fragen wie, warum, woher eine Anzahl schwarzer Hühner lief vorbei die ihre Nahrung in der Erde suchten die alle nährt alle Augenblicke pickten sie mit ihrem Schnabel ein Korn oder ein unsichtbares kleines Wesen auf und setzten ihren langsamen erfolgreichen Jagdzug fort Glocke sah ihnen zu ohne etwas zu denken da regte sich ihm mehr im Bauch als im Kopf das Gefühl irgendeines dieser Tiere auf einem Feuer von Morschen zweigend geröstet wäre nicht übel für ihn der Gedanke an einen Diebstahl kam ihn gar nicht er nahm einen Stein der ihm gerade zur Hand lag und da er ganz geschickt war tötete er mit einem Wurf das nächste Huhn auf dem Fleck das Tier fiel auf die Seite schlug nochmal mit den Flügeln die anderen flohen davon sich auf ihren schnellen Pfoten wiegend und Glocke kletterte wieder an seinen Krücken in die Höhe und ein Stück dahin um seine Beute aufzulesen mit genau derselben Bewegung wie die Hühner als er sich dem kleinen schwarzen Körper näherte mit dem roten Fleck am Kopf bekam er einen furchtbaren Stoß in den Rücken dass die Krücken fortflogen und er 10 Schritt weit auf dem Boden hinschoss der Bauer Chiqué stürzte sich wütend mit einer Trachtprügel schlug drauf los wie verrückt wie eben ein Bauer Drischt den man bestielt mit Faust und Knie den ganzen Körper des Krippels der sich nicht verteidigen konnte bedeckend Leute aus dem Hof kamen dazu die ihrem Herrn halfen dem Bettler eine Trachtprügel zu verabreichen als sie dann genug geschlagen hatten hoben sie ihn auf brachten ihn fort und steckten ihn in den Holzstall Glocke war halbtod er blutete und kam fast um vor Hunger er blieb unbeweglich auf dem Boden liegen es war Abend da Nacht dann wieder Morgen und er hatte noch immer nichts zu essen bekommen mittags kamen endlich die Gendarmen öffneten vorsichtig die Tür denn sie erwarteten Widerstand da der Bauer behauptet der Krippel hätte ihn angegriffen und er hätte sich nur mit Mühe seiner erwähren können der Wachtmeister schrie vorwärts aufstehen aber Glocke konnte sich nicht mehr bewegen er versuchte wohl sich an seinen Krücken in die Höhe zu ziehen aber es gelang ihm nicht man meinte er verstelle sich es wäre böser Wille des Übeltäters und die beiden bewaffneten stießen ihn ergriffen ihn die Furcht hatte ihn gepackt jene Furcht des Landstreichers die Angst des Wildes vor dem Jäger der Maus vor der Katze und mit übermenschlicher Anstrengung gelang es ihm stehen zu bleiben vorwärts sagte der Wachtmeister er ging die ganzen Leute vom Hof sahen dem Abmarsch zu die Frauen drohten ihm mit der Faust die Männer lachten und schimpften nah endlich hatte man ihn mal festgenommen nun war man ihn los er ging da hin zwischen den beiden Schandamen er fand die verzweifelte Kraft sich noch bis zum Abend fortzuschleppen ganz von Sinnen nicht wissend was ihm eigentlich geschah zu verstört als das er irgendetwas begriffen hätte die Leute die ihnen begegneten blieben stehen um sich vorgehen zu sehen und die Bauern brummten der hat gemaust nachts kamen endlich in den Hauptort den er bis dahin noch nie gesehen er ahnte gar nicht was eigentlich vor sich ging noch was ihm bevorstand alle diese entsetzlichen nie vorher erblickten Gegenstände diese Gesichter diese neuen Häuser raubten ihm den Verstand er sagte nicht ein Wort er hatte nichts zu sagen er begriff nichts mehr er sprach übrigens seit vielen Jahren schon mit keinem Menschen mehr er hatte fast die Sprache verloren seine Gedanken waren auch zu verwirrt um sie in Worte umzusetzen er ward in das Gefängnis des Städtchens geworfen die Schandamen kamen gar nicht auf den Gedanken dass er essen musste und so ließ man ihn bis zum anderen Morgen als man kam um ihn zum Verhör zu holen beim grauenden Tage fand man ihn tot am Boden so eine Überraschung Ende von der Krüppel