 section 0 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Christiane Joanne. L'Arbre de Noël compte aux élegendes par Xavier Marmier. L'Arbre de Noël a mon ami, eux, templier. Noël, Noël. C'était autrefois, vous le savez, mon ami, le cri de joie de la France, en un jour de victoire ou en quelques autres re-événements. Noël, Noël. De toute part, dans le monde chrétien, c'est encore un des noms qui éveille les plus douce pensée et les meilleures réminiscences. J'ai assisté à la fête de Noël en différentes régions et je m'en souviens. Je me souviens des émotions qu'elle me donnait dans mon enfance, en ma province de Franche-Conté. Dès le commencement de décembre, dans les maisons du village, on chantait le soir à la veillée les vieux et naïfs Noéis, composés dans le patois des montagnes et transmis d'âge en âge aux foyers et des familles. Puis, on racontait d'une voix grave quelques-uns des prodiges de la nuit de Noël. En cette nuit miraculeuse, une roche pyramidal qui domine la crête d'une montagne tourne trois fois sur elle-même, pendant la messe, quand le prêtre lit la généalogie du sauveur. En cette même nuit, les animaux domestiques ont le don de la parole. Si le paysan entre alors dans son étable, il peut y faire une sage réflexion. Il peut entendre ses beuses et ses chevaux, se racontant l'un à l'autre d'un ton de l'un, comment ils sont souvent si mal nourris et si injustement battus. En cette même nuit, les sables, des grèves, les roques, des collines, les profondeurs, des vallées s'entreouvrent et tous les trésors en fouillent dans les entrailles de la terre, apparaissent à la clarté des étoiles. En cette même nuit, les morts sortent de leur tombe. Le rencien curé en ce veli près d'eux se lève aussi, les rassemble autour de la croix du cimetière et récite les prières de la nativité. Puis chacun d'eux regarde le village où il a vécu la maison qui fut sa maison et rentre silencieusement dans son cercueil. Mes frères et moi nous écoutions avec une candide croyance ses récits traditionnels et nous aurions bien voulu voir de nos propres yeux ces merveilles. Par malheur, nous n'avions point d'étable et nul autre animal domestique qu'un chat fauve qui n'articulait pas la moindre syllabe. Nous étions trop petits pour pouvoir aller à la recherche des trésors dans les longues vallées ou pour gravir la montagne de la roche tournante et trop craintif pour oser franchir dans les ténèbres les murs du cimetière. Mais nous avions une autre merveille qui nous tenait assez en émoi pendant plusieurs semaines, la tronche de Noël, c'est-à-dire l'énorme bûche de sapin que l'on plaçait cérémonieusement au fond d'une de ces vastes cheminées qui, dans certaines habitations des montagnes du Doux comme dans les chalets suisses, occupent la moitié de la cuisine. Sous cette bûche, nous devions trouver les présents du petit Jésus. Notre mère nous disait, le petit Jésus c'est tout, il sait où sont les enfants sages et mauvais. Il passe sans s'arrêter devant la maison déparisseux, des indossiles, des coréleurs, des gourmands. Il les distribue des étraînes à ceux qui remplissent leurs devoirs. Voulez-vous gagner ces récompenses ? Nous répondions à cette question par une belle promesse et nous attendions avec impatience l'arrivée du petit Jésus. La veille du grand jour, nous nous encourageons mutuellement à faire de nouveaux efforts pour ne mériter aucun reproche. Le soir, dans nos lits, nous ne pouvions dormir. Nous entendions les cloches qui annonçaient la messe de minuit et les gens du village qui se rendaient à l'église avec leurs gros souliers ferrés ou leurs sabots résonnant sur la neige durci. Quelque fois les rafales s'élégaient missements du vent sinistre, du vent d'hiver et la nuit était si noire, ils nous tardaient d'être au matin. Enfin, le voilà venu ce matin s'y désirait. Bien vite, nous nous levons, bien vite nous sommes habillés. Notre mère nous conduit devant la fameuse tronche et d'abord sages-nous et avec nous pour faire à haute voie la prière. Puis notre père, de ses deux bras, soulève peu à peu la lourde tige de sapin. Et alors, qui pourrait dire la surprise dont nous sommes saisis à l'aspect de toutes les richesses répandues dans la cheminée par le généreux Jésus ? Des poupées et des corbeilles à ouvrage pour nos sœurs, des trompettes, des sabres en bois doré, des livres avec des images enluminées pour les garçons, et des pommes et des noises et des raisins secs pour nous tous. Quelle crie d'admiration, quelle joyeuse tapage. Souvent, à Paris, vers la fin de décembre, je m'arrête à regarder les étalages, des magasins, des traînes, des poupées et coiffées éparées comme des princesses, des omnibus et des carrosses auxquels un ressort imprime un mouvement régulier, des imitations d'oiseaux qui chantent, des éléphants qui cheminent avec le palenquin sur le dos, des chais d'œuvres de mécanique. Il me semble que les enfants pour lesquels on achètera ces magnifiques choses n'en jouiront pas comme nous jouissions d'une trompette de deux sols. Je me souviens du Noël de Suède. On l'appelle dans ce pays la Julnat, la nuit de la roue, parce qu'à cette époque de l'année, la roue du soleil tourne au solstice d'hiver. C'est une ancienne désignation scandinave qui remonte jusqu'au temps du paganisme. Mais la fête chrétienne se célèbre très chrétiennement et d'une façon touchante. Les écoles alors sont en vacances. Les séances de la diète et des tribunaux à journée et la plupart des affaires interrompues. Car il faut qu'en cette rejour de Noël, chaque famille soit autant que possible au complet. Sur toutes les routes, résonnent les grelots des chevaux, atelés au traineau. Et de tout côté, les rapides véhicules emportent au foyer paternel, les fils, les filles, s'établissent en d'autres lieux. Le fiancé aussi va rejoindre sa fiancé. Et parfois, oh, quel bonheur, quand la maison est remplie de ses chers hautes, quand le père et la mère se délectent à regarder les enfants dont ils sont séparés tout le reste de l'année, et en même temps, sonjante avec tristesse, qu'il en est un, qu'il leur manque encore et qu'il ne pourra venir, étant si loin d'eux, si loin, soudain, on entend retentir un nouveau collier de grelots. À traineau s'arrête à la porte, un homme entre, précipitamment, un cri de joie s'échappe de toutes les lèvres. C'est lui, c'est le voyageur qu'on espérait pas voir, et qui a bravé les rigueurs de l'hiver, les difficultés et les périls d'un long chemin pour embrasser ceux qui l'aiment, à la gulnate. Tous les cœurs sont pleinement épanouis, et à tous les regards, l'arbre de Noël apparaît plus splendide. L'arbre de Noël, c'est le verre sapin, placé solennellement sur une grande table et entouré de lumière, en mémoire sans doute de la lumière céleste, qui, de la crèche de Bethléem, s'est répandue dans le monde entier. À ces rameaux, la mère de famille attache les présents qu'elle a ingénieusement choisi pour chacun de ses invités. La veille de la gulnate, dans les villes et les villages, toutes les maisons le soir sont illuminées par les bougies qui décorent l'arbre de Noël. Il est nain si pauvre, suédois, qui ne veille avoir le sien, n'ut-il qu'une pâle chandelle pour l'éclairer. Et cette fête religieuse, cette fête de famille, se prolonge pendant plusieurs jours. Il faut que non seulement les hommes s'en réjouissent, mais aussi les animaux. Dans les campagnes à la gulnate, le paysan donne à Sébastiaux une emploration de son meilleur foin, et l'on pose sur le toit de la ferme une gerbe ou de blé pour les petits oiseaux qui, en cette cruelle saison d'hiver, ne trouvent plus de grains dans les champs. Je me souviens du Noël de Bérut, du couvente et capucin, de la petite chapelle où nous alâmes entendre la messe. Bérut, l'ancienne cité syrienne, puis la fortunée colonie romaine, embellie par deux empereurs. Bérut, qui fut pendant un siècle et demi une des principales forteresses des Francs, autant décroisades, est soumise à présent comme chacun sait à la domination des Turcs. Pendant que nous nous dirigeons en silence vers la chapelle du cloître, le muésine turc annonçait à haute voie du sommet du minaret l'heure de la prière au fidèle musulman. Des officiers d'une frigate turc ancrée dans la rade se promenaient fièrement à travers la ville, regardant avec un suprême dédain les chiens de chrétiens, et nous arrivions à notre chapelle que par des passages étroits et une porte plus étroite encore. On eut dit une de ses retraites mystérieuses où les chrétiens des anciens temps s'enfermaient pour dérober les pratiques de leur religion aux poursuites du paganisme. Mais là se réunissaient pour la fête de Noël toute la colonie de Marchand et d'ouvriers français établis à Beyrouth et des maronites catholiques et des touristes et des palerins. À la tête de cette religieuse assemblée dans cette humble église, au sein de la ville musulmane, au pied des montagnes du Liban, siiger le consul de notre nation, représentant le souverain de la France qui, en vertu des anciens traités conclus avec les sultans, porte le titre de protecteur unique des chrétiens du Liban. Le soir, du haut de la terrasse du consulat, par un ciel pur et étoilé, comme le ciel de notre pays en un calme printemps, nous contemplions le vaste panorama qui se déroule autour des murs de Beyrouth, d'un côté la mer, de l'autre le Liban, la mer phosphorescente, les pentes escarpées, les scies majestueuses du Liban, en pourprès zédorées par les rayons du sol aïe couchant. C'était un attrayant et imposant spectacle. C'était un beau Noël. Je me souviens encore d'un Noël acclamé en pleine mer sur un bateau à vapeur qui faisait la traversée de la nouvelle Orléans à la Havane. Il y avait là, dans les cabines de première classe, une trentaine de passagers de différents pays, espagnol, américain, anglais, allemand, presque tous étrangers, l'un à l'autre, et se rencontrant pour la première fois dans le salon ou sur le pont du bâtiment. Un matin, comme nous finissions de déjeuner, un de nos compagnons, dont j'avais remarqué la riyante et franche physionomie, implanteur de la Louisiane, nous dit « Messieurs, je n'ai pas l'honneur d'être connu de vous, et j'ai cependant une proposition à vous faire. C'est demain Noël. Vous n'êtes peut-être pas tous catholiques, mais sans doute tous chrétiens. Par conséquent, vous devez aimer le jour de Noël. Demain, après l'office religieux, nos familles célébreront ce grand jour, en un joyeux repas. Nous ne pouvons avoir ici la cérémonie religieuse, mais nous pouvons nous réunir en un fraternel bancais, porter des tausses à ceux que nous aimons et nous souhaiter réciproquement l'un à l'autre une heureuse année. Donc, si vous m'y autorisez, je commanderai au maître-coque à dîner de choix. Je me ferai remettre par le sommelier la carte de ses meilleurs vins. Et pour joindre une bonne action à notre festin, nous ferons, si vous le voulez, préparer à nos frais un autre copier dîner pour les passagers qui ne sont pas sur l'avant du bateau, bien mal loger et bien mal nourri. Chacun de nous applaudit à ses paroles et le programme du planteur fut ponctuellement exécuté. Le lendemain, grâce à la fête de Noël, ces mêmes passagers qui, peu d'heures auparavant, s'adressaient à peine quelques mots, en étaient venus à causer familièrement et gaiement ensemble. Grâce encore à la fête de Noël, nous appriment que parmi les pauvres gens à qui nous avions fait servir un repas de luxe, il y avait une brave famille allemande, réduite à un déplorable état de dénument. Et voyez non une petite cotisation à laquelle chacun de nous s'empressa de souscrire nous hume la joie d'affranchir ces honnêtes voyageurs de leurs soucis. Et le Noël de Paris en 1870, de celui-là aussi je me souviens, à quel temps Paris, la grande cité investie par les hordes allemandes, enlacées, comprimées, dans une ceinture de bronze et de fer, Paris, la soeur du monde, séparée du monde entier, qui de nous n'avait alors en d'autres lieux quelque tendre affection des frères ou des fils dans les combats de l'Est ou de l'Ouest, de vieux amis ou de vieux parents réfugiés dans des villes étrangères, de ces chers absents pas une lettre, pas un signe de vie, de tout ce qui se passait au-delà de nos fortifications aucune nouvelle certaine, de temps à autre seulement quelques vagues rumeurs d'un siniste événement et dans l'enceinte de nos murs les rues mortes et sombres pas un accent joyeux dans le jour, pas une lumière le soir, nul autre bruit que celui des chariots de guerre, des roulements de tambours et le fracas des mitrailleuses et le tonnerre des canons. Et là, en quelques semaines, par ces fatales batailles, tant de ruines et de deuils, tant de voix lamentable, comme celle de Rama, tant de pauvres mères qui ne voulaient plus être consolées. Cependant, au milieu de toutes ces calamités, j'étais invitée à dîner le jour de Noël dans une religieuse famille qui, comme toutes les religieuses et nobles familles, faisait vaillamment son devoir. Le père et les fils sur les remparts, la mère près des blessés. « Pour ce jour de Noël, dans notre disette, cette excellente mère gardait, au merveille, une boîte de conserves, une moitié de jambon, une corbeille de fruits, de son jardin. Pour ce jour-là, son dernier vinge à main, son petit pierre, pierre le grand, pierre le magnanume, nous abandonnait une poule, en ce temps-là, qu'elle rare à Havis, une poule superbe, qui l'avait rapporté de la campagne, et nourrit pendant deux mois de ses propres mains. Le soir, un bon feu flambait dans la cheminée, toute nos richesses gastronomiques étaient étalées sur une belle nappe blanche, et l'on parlait d'un engagement où nos ennemis avaient subi un grave échec, et d'un projet de sortie qui deviront prendre notre blocus. Après nos longues heures d'angoisse, nous ne demandions qu'à ouvrir notre cœur à l'espoir. Et, dans ce cercle amical, en prononçant le saint nom de Noël, chacun de nous voyait luire à la vôtre du ciel, en ce cruel hiver, l'étoile de Bethléem, l'étoile du salut. Mais je suis sûre, mon cher ami, que vous sympathisez parfaitement avec mon affection pour Noël. Vous allez publier, dans votre collection de livres d'étraînes, un volume de compte que j'ai choisi dans des oeuvres de divers pays. En mémoire du sapin de la julnate suédoise, de la verre narte, allemande, de la chrismasse britannique, je voudrais que ce recueil fût intitulé l'arbre de Noël. Votre vieil ami, Xavier, marmier, fin de la section 0. Section 1 de l'arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Christiane Johan. L'arbre de Noël compte aux élegendes par Xavier Marmier. L'ambitieux sapin. Il y avait une fois un jeune sapin sans expérience qui j'aimissait de son sort. Ah, disait-il, ces lignes uniformes de pointe verte qui s'étendent le long de mes branches sont bien l'aide. J'ai le cœur un peu plus fier que mes voisins et me sont faits pour être habillés d'une autre sorte. Je voudrais avoir un feuillage doré. J'ennis de la montagne, l'écoute, souris, fait un signe, et le lendemain matin, le jeune présomptieux se réveille avec des feuilles d'or. Le voilà tout radieux qui s'admire, se pavane et regarde augueusement ceux qui, plus sages que lui, n'envie point sa rapide fortune. Le soir arrive un juif qui détache chacune de ses feuilles d'or, les mets dans son sac et s'en va, laissant le pauvre arbuste des pieds à la tête entièrement nus. Hélas, dit-il, et tout redit que je suis. Je n'avais pas son jeu à la cupidité de l'homme, comme celui-là m'a dépouillé. Maintenant, il n'y a pas dans la forêt une petite plante plus pauvre que moi. J'ai eu tort de désirer ces pièces de métal qui excitent de si ardente convoitise, et maintenant je voudrais bien ne pas rester dans ma honteuse nudité. Si j'avais un vêtement de verre, cela serait magnifique, et le juivre à passe n'aurait nulle envie de me dépouiller. L'endemain matin, le sapin se réveille avec des feuilles de verre qui se balancent légèrement au souffle de la brise et reluissent au soleil comme de petits miroirs. De nouveau, il est tout réjoué et tout fier et dans son étincellante parure, de nouveau, regardent dédingueusement ses voisins. Mais le ciel se couvre de nuages, le vent se lèvre, mugi, éclate, et d'un coup de son aile noire brise les feuilles de verre. « Je me suis encore trompée, dit l'innocent juvenceau des bois, en contemplant les débris de son luxe perdu. Ni l'or, ni le verre, ne sont faits pour décorer les forêts. Je serai moins brillant, mais plus tranquille, si j'avais un bon feuillage, doux et velouté, comme celui d'une oiseautier. Le troisième vœu est accompli et, en renonçant à ses vanités premières, l'ambitieux sapin avait encore le plaisir de se croire mieux vêtus que les arbres de son espèce. Mais des chèvres passant par là aperçoivent ses feuilles nouvellement écloses, si tendres et si fraîches les prennent à belles dents et n'en épargnent pas une. Le malheureux sapin, humilié, désolé de ses erreurs, n'aspirait qu'à reprendre sa forme primitive. Il obtint encore cette grâce et on que depuis ne s'avisa de souhaiter une autre condition. Fin de la section 1. Section 2 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent de mènes publiques. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. L'Arbre de Noël compte et légende par Xavier Marmier. Marguerite et Jean. Il y avait une fois un pauvre Boucheron qui vivait avec sa femme et deux enfants, un garçon et une fille, au milieu des bois, dans une chétive cabane. Le garçon s'appelait Jean, la fille Marguerite. De plus en plus, la misère du Boucheron s'accroissait et lui causait de grands soucis. Un soir, il dit en soupirant à sa femme, « Comment allons-nous faire pour nourrir nos enfants ? Nous voilà à l'entrée de l'hiver et nous n'avons rien pour nous-mêmes. Si tu veux m'en croire, répliqua la femme, tu les conduiras dans les profondeurs de la forêt. Tu leur donneras encore un petit morceau de pain, tu leur allumeras du feu et tu les laisseras là en les recommandant au bon Dieu. Ah, Seigneur du ciel, s'écria le Boucheron, puis jamais songeait à perdre ainsi mes enfants. Eh bien, repartit la femme, tu les verras mourir de faim et nous mourrons de même. Tu peux faire préparer notre cercueil. Les enfants, que la faim te n'ait éveillé dans leur lit de mousse, entendaient cet entretien. Marguerite se mit à pleurer, mais Jean lui dit, ne pleure pas, ma petite soeur, je trouverai bien un moyen de salut. Dès que ses parents furent endormis, il se leva sans faire de bruit. Sorti de la cabane, s'en alla ramasser des petits cailloux blancs et les rapporta dans son lit. Le matin, les parents avaient pris leur douloureuse résolution. La mère donna aux enfants un morceau de pain, puis ferma la porte du logis et se mit en marche. Le Boucheron l'accompagnait tristement, portant sa hache sur l'épaule. Ensuite venait Marguerite, puis Jean, qui de distance en distance, laissait tomber par terre ses petits cailloux. Quand ils furent au milieu de la forêt, les enfants ramassèrent des branches sèches avec lesquelles le Boucheron alluma du feu. Puis la mère leur dit, vous devez être fatigué, dormez près de ce feu, tandis que nous irons couper du bois. Nous vous reprendrons en revenant. Les petits sommeillèrent jusqu'à midi, quand ils se réveillèrent, leur brasier était éteint et ils avaient faim. Ils mangèrent leurs morceaux de pain, puis de nouveau, sans dormir, ils ne s'éveillèrent que le soir. Leurs parents ne revenaient point. Marguerite se mit à pleurer. N'est pas peur, lui dit Jean, le bon Dieu est avec nous. Bientôt la lune va se lever et nous rentrerons au logis. Un instant après, en effet, la lune se levait et éclairait les sentiers de la forêt. Jean prit sa sœur par la main. L'un et l'autre se mirent bavement en marche. Au point du jour, ils arrivaient à la cabane de leurs parents et frappaient à la porte. La mère en les voyant, fut bien étonnée, mais le père se réjouit de leur retour. Quelques temps après, de nouveau la misère le ramena à sa première résolution. De nouveau, les enfants entendirent son entretien avec leur mère. De nouveau, Jean voulait aller ramasser des petits cailloux, mais la porte de la hutte était fermée. Cependant, il consola sa sœur, il lui disait, ne pleure pas, le bon Dieu connaît tous les chemins, il nous mènera vers celui que nous devrons suivre. Le lendemain matin de bonheur, les enfants reçurent un morceau de pain, plus petit encore que la première fois, et furent conduits plus avant dans la forêt. Jean broyait son pain dans sa poche et en répandant les miettes par terre, pensant qu'elle aiderait à retrouver sa route. Comme la première fois, il ramassa avec sa sœur des branches sèches pour faire du feu. Puis les parents s'éloignèrent, et marguerite et Jean dormirent jusqu'à midi. Jean n'avait plus une seule miette de pain, mais sa sœur partagea avec lui le morceau qu'elle avait gardé. De nouveau, il s'endormirent. Quand il se réveillait, autour d'eux, tout était sombre. Marguerite pleurait. Son frère lui disait, « Ne pleure pas, je te ramènerai à la maison. » Et lorsque la lune fut levée, il prit la petite fille par la main et se mit en marche avec elle, content retrouvé son chemin par les miettes de pain. Mais les oiseaux avaient mangé toutes ces miettes. On en voyait plus une seule. Les enfants erraient toute la nuit dans la forêt, sans pouvoir retrouver leur chemin. Épuisés de fatigue, ils se couchèrent sur la mousse et s'endormirent. En s'éveillant, ils souffraient de la faim. Quelques fruits sauvages les soulagèrent. Ils se remirent encore en marche, sans savoir de quel côté ils devaient se diriger. Et voilà, qu'un petit oiseau blanc se mit à voler devant eux et ils le suivirent, pensant qu'il les conduirait dans le bon chemin. Tout à coup, ils virent devant eux une jolie maisonette sur laquelle l'oiseau alla se poser et la becque ta. Les enfants s'approchèrent et qu'on se figure leur étonnement et leur joie. Quand ils virent de quoi se composait cette maison, ces murailles étaient faites avec de fines tranches de pain, sa toiture avec des gâteaux, ces fenêtres avec du sucre candi. Jean et Marguerite, qui avaient faim, mangèrent un morceau du toit et la moitié d'une vitre. Tout à coup, ils entendirent une voix qui criaient, « Tip top, tap ton, qui donc détruit ma maison ? » En entendant cette voix aigre et dure, ils eurent bien peur. Cependant, comme ils avaient faim encore, ils se remirent à manger. Alors, ils virent apparaître une vieille femme hideuse, toute petite, avec une grande bouche, un grand nez, une figure noire et des yeux verts. À cet aspect, Jean et Marguerite voulurent s'enfuir. La vieille pourtant les rassura. « Ne vous effrayez pas, leur dit-elle, et suivez-moi, j'ai de meilleures choses à vous donner. Ils entraient avec elles dans sa demeure et là, quelle richesse du sucre, des biscuits, du lait, des macarons, des pommes et des noix. Pendant qu'ils regardaient et merveillés, ces amas de friandises, la vieille leur préparait deux jolies petits lits blancs. Ils fuirent pieusement leur prière du soir, puis se couchèrent. Cependant, cette vieille était une affreuse sorcière, qui a tiré les petits enfants par ses sucreries et les mangeait. Le lendemain matin, elle savant ça avec une joie féroce, vers les deux couchettes ou reposé les deux beaux enfants. D'une main, elle prigeant par le milieu du corps, de l'autre, elle lui fermait la bouche pour l'empêcher de crier. Elle emporta et l'enferma dans le poulailler, puis elle revint vers Margherite et lui dit d'une voix farouche. « Lève-toi, paresseuse, ton frère est avec l'épi. Il va s'engresser pour me faire un bon roti. La pauvre Margherite, toute épouvantée pleura et se désola. Mais ni ses larmes, ni ses gémissements ne pouvaient attendre l'horrible sorcière. Et elle était forcée de faire près d'elle l'ouvrage d'une servante. De temps à autre, la vieille allait au poulailler et disait à Jean de lui passer un doigt à travers les barreaux de sa prison pour qu'elle vise s'y l'engresser. Le malin Jean lui présentait un os des séchers. « C'est singulier, murmurait-elle en secouant la tête, comme il profite peu de la bonne nourriture qu'on lui donne. Un matin, fatigué d'attendre si longtemps, elle s'écria. Il faut en finir. Aujourd'hui même, je le retirais. Elle alluma un grand feu dans le four pour y faire cuire du pain. Et son attention était diffère grillée aussi la petite Margherite. « Montre, lui dit-elle, sur cet escabeau et arrange la braise dans le four avec cette perche. Margherite se disposait à lui obéir quand elle entendit le petit oiseau blanc qui lui chantait. « Prends garde, prends garde !» Elle compris le cruelle dessin de la vieille et lui dit, « Montrez-moi ce que je dois faire. La sorcière se issa sur l'escabeau, se penchant vers la gueule du four. Aussitôt, Margherite l'ijouta, puis referma le four avec sa plaque de fer et s'en alla délivrer Jean. Et tous deux, s'embrassant et remerciant Dieu, sortir avec bonheur de cette maudite maison. À la porte, l'oiseau blanc les attendait avec les autres oiseaux qui avaient mangé les miettes de pain de Jean. Chacun d'eux voulait faire un présent aux deux gentils enfants. Margherite étendit son tablier. Les oiseaux y jetèrent des perles et des pierres précieuses. Puis, celui qui avait déjà accompagné les deux innocents petits voltigea devant eux pour leur montrer leur chemin. Ils traversèrent ainsi la forêt et arrivèrent au bord d'un grand lac où un signe blanc se promenait. « Oh, beau signe, » dirent les enfants, « veux-tu nous aider à passer ce lac ? » À ces mots, le signe s'approcha d'eux en baissant la tête et l'un après l'autre les transporta sur l'autre rive. Là était déjà le petit oiseau blanc qui se remit à voltiger devant eux pour les guider vers leur cabane. Le bûcheron et sa femme étaient là, bien affligés, regrettant leur bon petit et se disant, « Ah, s'il pouvait revenir, non, jamais, plus jamais nous ne voudrions les perdre dans la forêt. » Au même instant, la porte s'ouvre et les deux enfants s'avancent. « Ah, quelle joie, comme ils furent tendrement t'embrasser. » Et avec les présents que les oiseaux leur avaient fait, ils étaient riches. Ils n'avaient plus à redouter la misère. Fin de la section 2 enregistrée par Margot. Section 3 de l'Arbre de Noël Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. L'Arbre de Noël compte et légende par Xavier Marmille. Le Chardonnerais est l'ouvrier. Histoire canadienne Il y a quelques années, un émicron allemand allait s'établir dans le Haut-Canada à Toronto. C'était un coordonnier qui n'avait pour tout bien que son industrie et ses ustensiles de travail. De plus, un Chardonnerais qui l'apportait de son village d'Allemagne et dont il avait eu grand soin pendant la traversée. Il loua une échope et se mit à la besogne. Lorsque matin, en se levant, il suspendait à la fenêtre de son humble atelier la cage de son Chardonnerais. Pendant que l'ouvrier travaillait, l'oiseau battait des ailes et chantait pour le récréer. Peut-être qu'il lui chantait des aires qui le faisaient penser à son pays et lui réjouissait le cœur. Tous les jours, le coordonnier chantait gaiement dans sa cédule en face de son gentil compagnon et probablement, il ne se doutait gaire que cet oiseau devait aider à sa fortune. Mes impassants, ayant entendu les mélodies du Chardonnerais, en parla dans une riche maison de la ville, puis dans une autre. Les belles dames et les jeunes filles voulaient voir ce petit musicien étranger qui chantait si bien et s'intéressait au laborieux artisan qui l'avait apporté de si loin. Quelques années après, le coordonnier mourut. Ses meubles, sa boutique fut revendue au profit de ses héritiers. Le Gouverneur de Toronto acheta le Chardonnerais et le fit aussitôt placé à la fenêtre de son salon. Mais en vain, il attend quelques-unes de ses jolies roulades qui n'a guère raisonné si vivement dans les shops de l'ouvrier. En vain, pour aviver l'oiseau pristé, il fit remplir le bassin de sa cage, de l'eau la plus pure et du meilleur millier. L'oiseau était comme la pensée de vie de son humble maître. Le maître mort, l'oiseau resta mué. Fin de la section 3 enregistrée par Margot. Il y avait une fois une pauvre veuve qui n'avait qu'un fils. A la fin d'un ruit d'hiver, il ne possédait plus qu'un peu de farine et un coque. Jacques résolut de partir pour s'en aller à l'aventure chercher fortune. Sa mère lui pétrit et s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. Il s'en fout. doucement la mère. Mais prend tout cela et sois béni. Et il partit. Et aussi longtemps qu'elle puait le voir, elle le suivit du regard en le bénissant. Jacques en a la tout droit devant lui. Son attention était d'entrer dans quelques maisons de fermes et de demander si on voulait l'employer là comme domestique. Chemin faisant, il aperçut un âne qui était tombé dans un marais et qui essayait en vain d'en sortir. « Oh Jacques, c'est créatif, elle-moi ou je vais menoyer ? » « Bien, répondit Jacques, tu ne seras pas obligé de répéter ta demande. Aussitôt, ramassant des branches d'arbres et des pierres, il enforma une espèce de pont sur lequel le pauvre quadrupede réussit à mettre un pied, puis un autre, puis enfin tous les quatre. Et ainsi fut délivré du danger qui le menaçait. « Merci, dit-il en s'approchant de Jacques. « À mon tour, si j'en trouve l'occasion, je te rendrai service. Où vas-tu ? « Je vais chercher à gagner ma vie jusqu'au temps où l'on récoltera les pommes de terre. Veux-tu que j'aille avec toi ? Qui sait si nous ne ferons pas quelques bonnes rencontres ? Allons. Et il se mire en route. » Comme il passait par un village, il vire un chien poursuivi par des secoliers qui lui avaient attaché une casserole à la queue, la pauvre bête courue vers Jacques, qui l'a pris aussitôt sur sa protection. « Et là, ne se mit à brèrent de telle sorte que les méchants enfants s'enfuirent et pouvantaient. « Merci, dit-le chien Jacques. À mon tour, si j'en trouve l'occasion, je voudrais te rendre service. Où vas-tu ? « Je vais chercher à gagner ma vie jusqu'à la récolte. « Veux-tu que j'aille avec toi ? Allons. » Quand il furent hors du village, il s'arrêtait aux pieds d'une haie. Jacques tira de son bissa que ses maigres provisions et en donnait une part aux chiens. L'âne brouta quelques chardon. Pendant qu'ils faisaient ainsi leur repas, arrive un chat à moitié affamé, qui aurait attendri les coeurs les plus durs par ses plaintifs miolements. « Oh, pauvre malheureux ! » s'écri Jacques. On dirait qu'il a couru sur tous les toits d'une ville depuis son dernier déjeuner. Et lui donne un peu de poulet à manger. « Ah, merci, dit le chat. « Puis-je un jour te rendre quelques services ? Où vas-tu ? « Cherchais de l'ouvrage jusqu'à la prochaine récolte. « Tu peux, si cela te plaît, venir avec nous. Très volontiers. » Les quatre périns se remettent en route. Vers le soir, ils entendent tout un coup, un cri persant. Et ils aperçoivent un renard qui courait à toute jambe, emportant un coque. « En avant, bravo, chien ! » s'écri Jacques. À l'instant, le chien s'élance à la poursuite du renard, qui, se voyons alors en grand péril, lâche sa proie pour mieux courir. Le coque sautille tout joyeux près de Jacques et lui dit « Merci, tu m'as sauvé la vie. « Je m'en souviendrai. Maintenant, où vas-tu ? « Cherchais de la besogne pour pouvoir vivre jusqu'à la récolte. Veux-tu venir avec nous ? « Très volontiers. Et bien, viens, si tu es fatigué, tu te poseras sur le dos de l'âne. « Les voyageurs se remirent en marche avec ce nouveau compagnon. « Tous s'éprouvaient cependant le besoin de se reposer. Et, autour d'eux, ils n'apercevaient pas une ferme, pas une cabane. « Allons, dit Jacques, nous notre foi, nous serons plus heureux. Aujourd'hui, nous pouvons bien nous résigner à coucher en plein air. La nuit, d'ailleurs, est assez belle, et la terre est couverte d'un bon caçon. À ces mots, il s'étendit sur l'herbe. L'âne se coucha à côté de lui, le chien et le chat se mirent entre les pattes du complaisant grison, et le coque se percha sur un arbre. Tous étaient endormis d'un profond sommet. Quand soudain, voilà le coque qui se mit à crier. « Quelle malheur, dit l'âne, d'être ainsi brusquement réveillé. Pourquoi donc, crit-tu ainsi ? « Pour annoncer le point du jour, répond le coque. « Ne voyez-vous pas la lumière qui brille là-bas ? « Je vois bien une lumière, dit Jacques, mais c'est celle d'une lampe et non pas du soleil. Probablement, il y a parlé une habitation, et nous pourrions aller y demander un asile pour le reste de la nuit. La proposition est acceptée. La caravane part et s'en va par les champs, par les rocs, et s'arrête au bord d'un ravin aux routentisses des éclats de rire. Des cris confus, des chants grossiers et des blasphèmes. « Attention, dit Jacques, avançons pas à pas, tout doucement, pour voir quelle espèce de gens demeure là. » Ces gens, c'était si voleur armé de poignards et de pistolets, assis à une table couverte de maix qui est banque tant gaiement et buvant à qui mieux mieux du ponche et du vin. « Quel bon coup, dit l'un d'eux, nous venons de faire dans la maison de Lord Dunlavin grâce à l'assistance de son concierge. Un excellent homme, ce concierge, à sa santé. À la santé de ce brave valet, répéter tous les autres voleurs. Et d'un trait, il vidère leur verre. Jacques retourna vers ses compagnons et leur dit à voix passe. « Joignez-vous, l'un à l'autre, le mieux que vous pourrez, et à mon premier signal, que vous voient raison ensemble. » L'âne, se dressant sur ses pattes de derrière, posa ses deux pattes de devant sur le bord de la fenêtre. Le chien se posa sur sa tête, le chat sur la tête du chien, le coq sur la tête du chat. Jacques fit un signe et alors retentit à la fois le brément de l'âne, la voix avant du chien, le mulement du chat, le cristrit dans du coq. « À présent, » dit Jacques d'une voix vibrante, « armez vos soldats, tuer les brigands, feu ! » Au même instant, les pieds de l'âne furent voler la fenêtre en éclats, les aboiements et les hurlements recommencèrent. Les voleurs épouvantés se précipiteurnt vers une porte dérobée et s'enfuirent dans la forêt. Jacques et ses compagnons entrèrent dans la chambre abandonnée, furent un bon repas, puis se couchèrent. Jacques dans un lit, l'âne dans les tables, le chien sur une nate près de la porte, le chat près du foyer et le coq sur un perchoir. D'abord, les voleurs se sentient réjouis quand ils furent en sûreté dans la forêt, mais bientôt ils se mirent à faire de tristes réflexions. « Au lieu d'herbes humides, dit l'un, j'aimerais bien mieux retrouver mon lit. Moi, dit un autre, je regrette le roti que je commençais à savourer. Moi, ajoutant un troisième, les bonnes bouteilles devinent encore pleines. Ce qui est bien plus regrettable, s'écria un quatrième, c'est tout cet or, tout cet argent que nous avons pris à l'aide du concierge de l'ordre Dunlaving et que nous avons abandonné. « Je veux, dit le capitaine, essayer de rentrer dans notre maison. Je veux voir si tout est perdu. Bravo ! s'écrièrent ses camarades. » Et ils se mit en marche. Toutes les lumières étaient éteintes dans la maison, où ils pénétraient à tâton. Ils s'avancent vers le foyer. Le chat lui saute à la figure et le déchire avec ses griffes. Ils poussent un cri de douleur, cherche la porte et, par malheur, marche sur la queue du chien, qui lui enfonce ses dents aigus dans les jambes. De nouveau, il rugit, et enfin parvient à franchir le seuil de la porte, mais alors le coq se jette sur lui et de la serre avec son bec et ses ongles. « Oh ! s'écria-t-il ! c'est une race de démons qui a pris possession de cette maison. Comment pourrais-je en sortir ? » Il espère trouver un refuge dans les tables. Mais Lannes lui lance une ruade qui le jette par terre à demi mort. Quelques instants après, cependant, il reprenait sa connaissance. Il se tasse à les membres et, voyant que ni ses bras ni ses jambes n'étaient brisés, il se leva et retourna dans la forêt. « Eh bien ! eh bien ! s'écria-t-ce camarade, dès qu'il l'a perçu. Pourront-nous recouvrer nos richesses ? Non, s'écria-t-il. Sans effet. Mais d'abord, préparez-moi une couche pour me reposer, et des infusions et des cataplasmes pour mes blessures. Vous ne pouvez pas imaginer ce que j'ai souffert pour vous. Dans la cuisine, j'étais assaillée par une vieille sorcière qui cardait de la laine, et vous pouvez voir les déchirures qu'elle m'a faites au visage avec ses gardes. Près de la porte, un satanique saffetier m'a percé les jambes avec ses alaines et ses poingsons. De l'autre côté de la porte, le diable lui-même s'était lancé sur moi avec ses griffes. Dans les tables, j'ai reçu un coup de massu dont j'ai failli mourir. Si vous ne me croyez pas, allez-là, vous-même. Nous vous croyons, s'écria-t-ce compagnons en regardant son visage et son corps en sangleté. Et nous ne serons pas de rentrer dans cette maudite maison, tachant d'en trouver une autre. Le matin, Jacques et ses compagnons firent encore, avec les provisions des voleurs, un bon déjeuner. Puis ils partirent pour restituer à Lord Dunlaving l'or et l'argent qui lui avait été dérobé. Le tout fut enfermé soigneusement par Jacques dans deux sacs, et placé sur le dos de l'âne. Il s'en a l'air par les collines, par les prairies, par les rochers, et arriver à la porte du château seigneurial. Devant cette porte était le célérat de concierge, en grande livrée, des bas blancs, les clottes rouges, les cheveux poudrés. Il regarda d'un air de mépris la petite caravane, et dit à Jacques. Que venez-vous donc chercher ici ? Il n'y a point de place pour vous dans cette maison. Nous comptons pourtant, répondit Jacques, sur un bon accueil. Mais certainement, ce n'est pas à vous que nous le demanderons. Loin d'ici, vagabond ! s'écria le concierge en colère. Atez-vous de dégâcher pire, sinon je lâche mes doigts sur vous. Un instant répliqua le coq qui était perché sur la tête de l'âne. Pourriez-vous nous dire qui est ouvert la porte du château la nuit dernière aux voleurs ? Le concierge rougit, l'or de Dunlaving, qui était à la fenêtre s'écria. Eh ! Barnabé ! répondez un peu à la question que vient de vous adresser ce bel oiseau. Seigneur, répondit Barnabé, ce coq est immisérable. Certainement, ce n'est pas moi qui ai ouvert la porte aux voleurs. Et comment, mon gaillard, repris l'or de Dunlaving, savez-vous qu'ils étaient six ? Quoi qu'il en soit, Milord, dis Jacques, nous vous rapportons tout l'heure et l'argent qui vous a été enlevés. Et je voudrais seulement vous prier de nous donner un soupé et un jite pour cette nuit, car nous avons fait une longue marche. Soyez tranquilles, vous serez bien traités. L'âne, le chien et le coq furent en effet très agréablement installés dans la ferme. Le chat dans la cuisine. Quant à Jacques, le châtelain reconnaissant le fit revêtir des pieds à la tête de beaux habits, lui montre en or dans le gousset et lui dit, veux-tu rester avec moi ? Tu es honnête et je vois que tu es intelligent, tu seras mon attendant. Jacques accepta avec reconnaissance cette proposition et fit venir près de lui sa vieille mère. Puis il épousa une belle et brave jeune fille, et vécue très heureux. Fin de la section 4, enregistrée par Stéphanie. Section 5 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. L'Arbre de Noël, compte et légende par Xavier Marmille. Les deux avars, compte hébraïque. Akufa vivait un avar qui a pris qu'il y avait à Basora un autre avar d'une étonnante expérience, dont il pouvait tirer un précieux enseignement. Il se mit en route pour aller le rejoindre et se présenta à lui comme un humble disciple désireux de s'instruire dans la grande science de la Varis. Soyez le bienvenu, lui dit l'habit l'homme de Basora et dès aujourd'hui nous pouvons acquérir une nouvelle instruction en allant au marché. Tous deux s'en vont chez le boulanger. As-tu du bon pain ? demande l'avar de Basora. Excellent, réplique le boulanger, il est doux et frais comme du beurre. Très bien, dit à son compagnon l'ingénieux avar. Voilà, dans cette comparaison, le beurre indiqué comme une meilleure chose que le pain. On ne peut guère manger de beurre, nous ferons donc une économie en le préférant au pain. Plus loin, il s'arrête devant un autre marchand et lui dit, as-tu du bon beurre ? Excellent, frais et savoureux, comme de l'huile d'olive. Bien, pour faire valoir le beurre, on le compare à l'huile, donc l'huile est meilleure, c'est ce que nous devons choisir. Un peu plus loin, il dit à un marchand, as-tu de la bonne huile ? Parfait, clair et transparente, comme de l'eau. Ah, s'écrit l'avar, l'eau est donc le dernier point de comparaison. J'en ai une bonne provision dans mon logis. Venez avec moi, ajoute-t-il en se tournant vers son adepte. Le salon nous régalait à boire de l'eau, puisque nous venons d'apprendre que le beurre est meilleur que le pain, l'huile d'olive meilleur que le beurre, et l'eau meilleur que l'huile. Dieu soit loué, dit l'avar de cuffat. Je n'ai point perdu mon temps en venant Tabasora. Fin de la section 5, enregistrée par Margot. Section 6 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. L'Arbre de Noël, compte et légende par Xavier Marmier. L'histoire du petit chaperon rouge, comme on la raconte en Allemagne. Il y avait une fois une jolie, gentille petite fille, extrêmement aimée de sa mère et de sa grand-mère. Cette bonne grand-mère, qui ne savait quoi imaginer pour la réjouir, lui donna un jour un chaperon en velours rouge. La petite était si contente d'avoir cette coiffure qu'elle ne voulait plus emporter d'autre, et comme on la voyait sigaimant, aller et venir avec son chaperon, on l'appelait le petit chaperon rouge. Sa mère et sa grand-mère demeuraient à une demie-lieue l'une de l'autre, et entre leur maison, il y avait une forêt. Un matin, la mère dite au petit chaperon rouge, ta grand-mère est malade, et ne peut venir nous voir. J'ai fait des galettes. Va lui en apporter une avec une bouteille de vin. Prends garde de casser cette bouteille. Ne t'amuses pas à courir dans le bois. Va tranquillement ton chemin et reviens bientôt. Oui, répondit le petit chaperon rouge, je vous obéirai complètement. Aussitôt, il noit son tablier à sa ceinture, plaça dans un léger panier la bouteille et le gâteau, et s'est mis gaiement en route. Au milieu de la forêt, un loup s'approcha de lui. L'enfant ne connaissait pas les loups, et il regarda celui-ci sans crainte. Bonjour petit chaperon rouge, dit le loup. Bonjour monsieur, répondit poliment la petite. Où vas-tu donc de si bonheur ? J'ai ma grand-mère qui est souffrante. Et tu lui portes quelque chose ? Oui, un gâteau et cette bouteille de vin pour la fortifier. Dis-moi donc, gentil petit chaperon rouge, où demeure ta grand-mère ? Je voudrais bien aussi aller la voir. Sa maison n'est pas loin d'ici, au bord de la forêt. A côté, il y a de gros chênes et dans la haie du jardin, des noisettes. Ah, c'est toi, se dit le loup, charmant petit chaperon rouge qui aise une appétissante noisette. Quel bonheur de te croquer. Puis il reprit à haute voie. Regarde quel beau arbre et quel joli oiseau. C'est vraiment un plaisir de se promener dans les forêts. On y trouve tant de bonnes plantes médicinales. Vous êtes sans doute un docteur, répliqua le candid chaperon rouge, puisque vous connaissez les plantes médicinales. Vous pourriez peut-être m'en indiquer une qui ferait du bien à ma grand-mère. Sans doute, ma chère enfant. Tiens, en voici une et une autre et celle-là encore. Mais toutes les plantes que le loup a indiquée ainsi étaient des plantes vénéneuses. L'innocente enfant voulait cependant les cueillir pour les porter à son aïeule. Adieu, mon gentil petit chaperon rouge. Je suis très contente d'avoir fait ta connaissance. À mon grand regret. Il faut que je te quitte pour aller bien vite voir un malade. À ces mots, il courut précipitamment vers la maison de la grand-mère pendant que l'innocent chaperon rouge s'amusait à cueillir les plantes qui lui avaient désigné. En arrivant à la porte de la vieille aïeule, il la trouva fermée et frappa. La grand-mère ne pouvant plus se lever de son lit demanda qui est là ? C'est le petit chaperon rouge, répondit le loup d'une voix contrefaite. Ma mère t'envoie un gâteau et une bouteille de vin. Regarde sous le seuil, dit la grand-mère, tu y trouveras la clé. Il la trouva en effet, ouvrit la porte et avala d'un coup la pauvre vieille. Puis ayant pris les vêtements qu'elle avait coutume de porter, il s'étendit dans son lit. Un instant après, voici venir le petit chaperon rouge tout étonné et inquiet de trouver la porte ouverte car il savait avec quelle soin sa grand-mère l'a fermée. Le loup avait mis un grand bonnet sur sa tête et l'on ne voyait qu'une partie de sa figure mais ce qu'on en voyait était assez effrayant. Ah grand-mère, dit le petit chaperon rouge, pourquoi as-tu de si grandes oreilles ? C'est pour mieux t'entendre mon enfant. Ah grand-mère, pourquoi as-tu de si grands yeux ? C'est pour mieux te voir. Ah grand-mère, pourquoi as-tu de si grands bras ? C'est pour mieux t'embrasser. Ah grand-mère, pourquoi as-tu une si grande bouche et de si longues dents ? C'est pour mieux te croquer. A ses mots, le loup se jeta sur le chaperon rouge et la valla. Comme il était alors pleinement rassacé, il s'endormit et dans son sommeil, il ronflait d'une façon formidable. Un chasseur passant par hasard près de la maisonnette et en tendant ce ronflement extraordinaire se dit. La pauvre vieille a peut-être le cauchemar. Peut-être est-elle bien malade ? Il faut que je vois si je puisse l'assister quelque peu. Il entre et découvre le loup étendu dans l'édit. Ah mon gaillard, dit-il, voilà longtemps que je te cherche. Puis il arme à son fusil, mais soudain sera visant. Non, non, dit-il, je ne vois pas la maîtresse du logis. Peut-être le monstre, la-t-il, engloutit toute vivante. Alors au lieu de lancer une balle à l'animal sauvage, il prit un couteau de chasse et lui ouvrit habilement le ventre. Aussitôt, apparut le petit chaperon rouge qui sauta lestement par terre en s'écriant. Ah, le vilain en droit où j'étais renfermée. La grand-mère sortit aussi, bien content de revoir le jour. Le loup continuait à dormir d'un profond sommeil. Le chasseur lui mit deux grosses pierres dans le ventre, puis lui recousit la peau et s'échacha avec la grand-mère et le petit chaperon rouge pour voir ce qui allait arriver. Un instant après, le loup se réveilla tourmenté par la soif et se leva pour aller boire à l'étang. En marchant, il entendait les pierres s'entrechoquer dans son ventre et il n'y comprenait rien. Leur poing l'entraîna dans l'étang et il se noya. Le chasseur le dépouilla de sa peau et mangea la galette et buit la bouteille de vin avec la bonne aïeule et sa petite fille. La vieille femme se sentait toute ragaillardie et le petit chaperon rouge promettait bien de ne plus s'arrêter dans la forêt quand sa mère le lui aurait défendu. Fin de la section 6, enregistrée par Margot. Section 7 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Martine. L'Arbre de Noël compte et légende par Xavier Marmier, le péril de la fortune légende alzacienne. Un soir, notre Seigneur Jésus-Christ, voyageant en Alsace, se trouva surpris par la nuit à l'entrée d'un village. Il chercha d'ici de là une maison où il pourrait demander un refuge, mais déjà toutes les portes étaient fermées, tous les feux éteints, tous les habitants endormis. Seulement, à l'extrémité d'une ruelle obscure, raisonnait le bruit du fléau avec lequel on batait le blé, et là brillait une petite lumière. Notre Seigneur se dirige de ce côté, arrive près d'une granche, frappe à la porte. Un paysan vient lui ouvrir. «Voulez-vous bien, lui dit le bon Jésus, m'accorder à un gîte pour cette nuit, vous n'aurez point à vous en repentir. Puis il ajoute, tout le monde ici est déjà couché. Pourquoi donc travaillez-vous si tard ? » Et là, se répond le paysan. J'ai appris hier soir que j'allais être poursuivi par un impitoyable créancier si je ne lui payais pas demain ce que je lui dois, et mes fils et moi nous sommes mis à battre le peu de blé que j'ai récolté pour le vendre au marché et à quitter ma dette. Après cela, il ne nous restera plus rien, et je ne sais comment nous vivrons l'hiver, mais à la garde de Dieu. En prononçant ses paroles, le paysan essuyait la sueur de son front et passait la main sur ses yeux pleins de larmes. Le Seigneur hupitié de lui et lui dit, ne vous découragez pas, brave homme. En vous demandant l'hospitalité, je vous ai annoncé que vous ne vous en repentiriez pas, de me l'avoir accordé. Je vais vous le prouver. Il saisit la lampe suspendue à une des poutres de la grange et la brocha d'une gerbe. «Que faites-vous ces criertes avec effroi à les travailleurs ? Vous allez tout brûler ? Mais au même instant, de la paille qu'il tremblait de voir s'enflâmer, de chaque épis descendit une pluie de grains prodigies. Les paysans, à la vue de ce miracle, tombèrent à genoux et merveillent. Parce que tu as été charitable, dit Jésus-Christ aux paysans, parce que tu as reçu dans ta pauvreté l'étranger qui venait à toi comme un pauvre mendiant, tu seras réconconcil. C'est le Seigneur qui est entré dans ta grange. C'est le Seigneur qui est enrichi. À ces mots, il disparaît. Et la pluie de grains ne cessa de tomber toute la nuit dans la grange et dans la cour. Et le lendemain, elle forme d'un monceau de blé aussi haut que l'Église. Le paysan paye à ses dettes. Acheta des terres et bâtit une belle maison. Il était riche et il devint orgueilleux, méchant, dur envers le pauvre monde. Lui et ses fils prient des habitudes de luxe, se livraient à toutes sortes d'excès et de mauvaises habitudes. Si bien qu'ils finirent par se ruiner et comme ils avaient été si mauvais dans leur prospérité, ils ne trouvèrent aucune considération et aucun appui dans leur détresse. Un soir, le vieux paysan ayant but autre mesure entra dans sa grange et se rappelant le miracle qu'il avait enrichi, s'imagina qu'il pourrait le reproduire. Il prit sa lampe, l'approcha d'une gerbe, mis le feu à cette gerbe et sa maison et tout ce qui lui restait fut incendie. Et il mourut dans la misère. Fin de la section 7. Section 8 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent de domaine publique. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Martin, l'Arbre de Noël comptes les légendes par Xavier Marlin. Les trois dons de l'Hermite comptent allemands. Dans une petite bourgade vivait un honnête tailleur qui avait trois fils. L'aîné s'appelait Georges. Le second, Isidore. Le troisième, Félix. Tout trois prièrent différents métiers. Et l'un après l'autre, quitter la maison paternelle pour s'en aller selon la coutume, finir leur apprentissage en travaillant dans diverses ateliers. D'abord, Georges partit. Il était assez bon menomisier, mais en vain le long de la route, dans les villes et les bours, il demandait de l'ouvrage. Nul part, il ne pouvait en obtenir. Et sa petite bourse était bien près de s'épuiser et il cheminait tristement. Lorsque tout à coup, au milieu d'une forêt, il vit devant lui un petit homme, vieux, de bonne humilie, qui lui dit « Où vas-tu, mon garçon ? Il me semble que tu as des chagrins. Peux-tu me les confier ? Voilà, longtemps » répondit Georges. « Longtemps que je voyage sans pouvoir me procurer du travail. Je n'ai bientôt plus d'argent. C'est là ce qui m'inquiète. Quel est ton métier ? Je suis menomisier. Ah, c'est criaguément le vieillard. C'est bien mon affaire. Viens avec moi. Je te donnerai de la besogne. Viens, je demeure dans cette forêt. Tu seras content de moi. » Georges accepta avec empracement cette invitation. Après avoir fait quelques centaines de pas, il arriva en face d'une belle maison entourée d'une ceinture de vers sapin. Le vieillard l'introduisit dans une chambre bien meublée et bien chauffée. Une bonne petite vieille, qui était là, assise derrière le poil, se leva pour aider le jeune artisan à se débarrasser de son sac de voyage. Puis elle apporta sur la table du pain, du vin des mets appétissants. Le vieillard invita le jeune menomisier à souper et causa amicalement avec lui toute la soirée. « Le lendemain, Georges se mit à la besogne. Il était actif et habile. Il émet sa profession. De plus, il désirait complaire au solitaire de la forêt, qui lui témoignait beaucoup de bons coups. Et il se conduisait si sagement qu'on ne pouvait lui faire aucun reproche. Au bout de quelques mois, le vieillard lui dit, « Mon brave garçon, je n'ai plus besoin de tes services, et je ne puis payer ton travail avec de l'argent. Mais je te ferai un présent qui voudra mieux pour toi que l'or et l'argent. » « Prends cette petite table et emporte-la avec toi. Chaque fois que tu lui diras « Petite table couvre-toi, à l'instant même, tu verras apparaître devant toi tout ce qui est nécessaire pour faire un bon repas. Et maintenant, adieu, n'oublie pas le vieillard mit de la forêt. » Georges quitta regrettait cette maison où il avait passé de six heureux jours. Cependant, il se réjouissait de posséder sa table magique et il se mit en route pour retourner dans son pays. Pendant son voyage, chaque fois qu'il avait faim, il prononçait les paroles que le vieillard lui avait enseigné. Aussitôt, la table se couvrait d'une belle nappe blanche, et sur cette nappe, il voyait apparaître cuillère, fourchette, couteau, peint délicat, vin fortifiant et plusieurs mets expliqués. Il ne s'arrêtait dans les auberges que pour y coucher et n'avait à payer que son lit. Un soir, à sa dernière station, il s'était selon sa coutume enfermée dans sa chambre pour commander son soupé. L'autre l'observait par le trou de la série. Et voyant le prodige opéré par le jeune artisan, il résolut d'en usé pour sa propre fortune. Le lendemain matin, il prit si bien ses arrangements qu'il remplaça la table merveilleuse par une table pareille. George partit, sans se douter de cette trahison, et dès qu'il fut arrivé chez ses parents, « Ah, c'est créatif, Guéman ! » Désormais, vous n'aurez plus besoin de temps travaillé et vous n'aurez plus à craindre la disette. « Voici un meubles qui pourvoira à vos besoins. Tenez, regardez. » Puis, se tournant vers la table, il dit, « Petite table, couvre-toi. Mais en vain. » Il répéta deux fois, trois fois vivement, impérieusement ses paroles. La table qu'il avait apporté ne produisait rien. « Ah, mon pauvre George, si c'est là tout ce que tu as gagné pendant le temps que tu as passé loin de nous, je te plains. Et pour réparer le temps perdu, tu feras bien de te mettre ici activement à l'œuvre. » George baissa la tête et tout confus. Il se rappelait bien pourtant les bons repas que sa table lui avait mis, et il ne pouvait comprendre comment elle était devenue toute accoustée. Cependant, son frère Isidore le menier voulait aussi voyager. Il passa par la même forêt et rencontra le même petit vieillard qui le prit à son service, et l'employa pendant plusieurs mois dans un moulin qu'il venait de construire. Après, il lui dit « Tu as très bien travaillé, et tu as eu une conduite parfaite. Pour temps, il faut que je te congédie car je n'ai plus besoin de tes services et je ne puis te payer avec de l'argent. Mais je te ferai un présent qui vaudra mieux pour toi que des sacs d'argent. Rends cet an. Chaque fois que tu lui diras « Bon, un an, secoue-toi, il éternuera et fera tomber à tes pieds des duques. » Isidore fuit bien vite cet essai. L'anon étendit le col, éternuera et de belles pièces d'or toutes neuves roulairent par terre. « Ah, quelle bénédiction s'écria le jeune menier en les ramassant. Me voilà plus riche avec mon anon que le Seigneur de notre bourgade avec ses châteaux. » Par malheur, en retournant dans son pays, il s'arrêta dans l'auberge où son frère avait passé la nuit. Il se fit servir là un bon repas et lorsque l'automier lui présente à la note de sa dépense, « Attendez un instant, Isidore, je vais vous chercher de l'argent. » Il prit une serviette sans nana à l'écurie, étendu la serviette par terre et dit « Bon, anon, secoue-toi. » Le père fit d'aubergiste l'observait par une fissure de la porte. Et le lendemain matin, lorsque le jeune menier partit, il emmenait bien un anon, mais ce n'était pas celui que l'hermété de la forêt lui avait donné. Celui-là, le méchant aubergiste, l'avait pris. Isidore, qui ne se doutait point de cette fricônerie, arrive à tout joyeux chez ses parents et leur dit « Désormais, vous n'aurez plus besoin de travailler, nous sommes riche prodigieusement riches, regardez. » Puis, se tournant vers son anon, « Mon bon anon, dit-il, secoue-toi. » Mais vénement, il répéta plusieurs fois ses paroles, « L'anon n'éternua pas et ne produisit pas le moindre du cas. » Son père lui dit « Ah, mon pauvre garçon, si tu n'as que cette chétive bête pour t'enrichir, je te conseille de te remettre au travail pour gagner ta vie. » Isidore suivit docilment ce conseil. L'année suivante, Félix, qui avait appris le métier de tourneur, voulait aussi faire son voyage. Il suivit la même route que ses frères, entra dans la même forêt et rencontra le même vieillard qui la mena dans sa maison. Le jeune ouvrier travaillait là bravement, comme en plusieurs mois. Puis un jour, l'air mit lui. « Tu es un laborieux et honnête garçon. Cependant, il faut que nous nous quittions. Je n'ai plus besoin de tes services. Et je voudrais bien te faire un bon présent. Mais à quoi cela te servira-t-il si tu n'as pas plus d'esprit que tes frères ? » Ils n'ont pas su garder ce que je leur avais dit. « Prends pourtant un sac dans lequel j'ai mis un bâton. Quand tu n'auras besoin, tu n'auras qu'à crier à l'œuvre le bâton. Il te défendra, il frappera jusqu'à ce que tu lui dises, rentre dans le sac. » Le tourneur remercia très poliment le génureux ermite et se mit en marche pour retourner dans la maison paternelle. Chemin faisant, il reconnit l'efficacité de son bâton chaque fois qu'il était harcelé par des gens de mauvaise humine ou poursuivi par des chiens. Un soir, il arriva dans l'auberge où ses frères avaient été si indignement trahis et venus. « Après avoir soupé, il dit à l'autulier. « Je vous confie ce sac. Gardez-le-moi en un endroit sûr jusqu'à demain. Mais prenez garde de dire en n'importe la main à l'œuvre le bâton, car vous le verriez agir d'une singulière façon. Mais le rapace aubergiste, qui avait dérobé la table du numisier avec la nom du menier, pensait que ce sac était encore un trésor magique et voulait s'en emparer. Dès qu'il se trouva seul, il dit à l'œuvre le bâton. Aussitôt, voilà le dur. Nous, massifs bâton qui s'élancent sur lui et le frappent sur le dos, sur les épaules, à cour redoubler. L'aubergiste veut le fuir et court en gémissant d'un bout de la chambre à l'autre. Le bâton le suit et le frappe encore plus fort. Au secours, s'écrivait le malheureux. Tout meurtrit et ne pouvant plus en durer son supplice. Le jeune ouvrier s'approche et lui dit « Tu n'as que ce que tu mérites. Tu as volé la table d'un de mes frères, la nom de l'autre tu aurais encore volé ce bâton si tu l'avais pu. » « Grâces, grâces ! s'écrivait le laron tout tremblant. Je n'en puis plus. Je suis mort. Grâces, je te rendrai ce que j'ai enlevé à tes frères. Mais délivre-moi de cette torture. » Ainsi fut fait. Félix remit le bâton dans le sac, prit la table et la nom magique et rentre avec ses trésors dans la maison paternelle. On peut se figurer avec quel joie il fut reçu. Les trois frères n'avaient plus envie de voyager. Ils restèrent avec leurs parents et vécurent heureux. Fin de la section 8. Section 9 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Sandra Schmidt. L'Arbre de Noël. Conte et légende. Par Xavier Marmille. Chant d'une mère, près du berceau de son enfant. Poésie finlandaise. J'aime à chanter pour mon enfant. Je cherche avec joie de douze paroles pour mon petit trésor. Faut-il lui répéter un chant de berceau, ou un chant de bergère, comme ma mère m'apprenait, quand elle m'assayait devant sa canouille ? Je n'étais pas alors plus haute que son rouet. Je n'atteignais pas au genou de mon père. Mais pourquoi redirais-je les chansons de ma grand-mère ou celle de ma mère ? J'en ai moi-même composé plusieurs. Sur chaque sentier, j'ai trouvé un mot. Sur chaque brouillère, j'ai pensé à un sujet. J'ai pris mes verres sur chaque branche de la forêt. Je les ai recueillies sur chaque buisson. La gélinaute est belle à voir sur la neige. L'écume de la mère est blanche sur le rivage. Plus beau est mon petit garçon, plus blanc est mon petit amour. Le sommeil est à la porte et demande, n'y a-t-il pas ici un doux enfant au maillot, un joli garçon dans son lit ? Viens, heureux sommeil, près de son berceau. On lasse l'enfant assoupi ses paupières, balançant, balançant le petit fruit des champs. Berçant la légère feuille des bois. C'est un enfant que je berce, c'est une couchette que je balance. Mais, hélas, combien celle qui lui a donné le jour, c'est peu si l'enfant qu'elle berce ainsi sera sa joie dans l'avenir, son soutien dans la vieillesse ? Non. Jamais, malheureuse mère, tu n'es sûr d'avoir un soutien dans l'enfant que tu élèves. Bientôt, il sera loin. Il l'aira ailleurs avec ton espérance. Peut-être la mort s'emparera-t-elle promptement de lui. Peut-être, sera-t-il soldat exposé au tranchant du sabre, au feu du canon ? Peut-être, deviendra-t-il l'esclave des riches. Fin de la section 9. Section 10 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. L'Arbre de Noël, compte et légende par Xavier Marmy. Le succès par la persévérance, compte arabe. Celui qui cherche trouvera, dit un vieux proverbe arabe, et à celui qui frappe, la porte sera ouverte. Je veux voir par moi-même dit un jour un vaillant jeune homme si cette maxime est vraie. Avec cette résolution, il part pour Bagdat et va se présenter devant le visir. « Seigneur, lui dit-il, j'ai vécu plusieurs années d'une vie paisible et solitaire, qui part sa monotonie me fatigue. Mon maître m'a plus d'une fois répété cet action. Celui qui cherche trouvera, et à celui qui frappe, la porte sera ouverte. J'ai pris une ferme décision. Je veux épouser la fille du calif. Le visir congédia ce garçon, pensant qu'il était fou. Le lendemain, il vit revenir, et le surlendemain, toujours avec la même ferme volonté. Et un matin, le calif entendit lui-même l'audacieux jeune homme exprimer sa résolution, surpris d'une si étrange idée, et désirant s'amuser, sa hautesse lui dit qu'un homme distingué par son rang, par son courage, par sa sagesse, songe a épousé une princesse. Cela peut paraître fort naturel. Mais vous, quels sont vos titres ? Pour devenir le mari de ma fille, il faut que vous vous signaliez par quelques grandes qualités ou par quelques étonnantes entreprises. Écoutez, j'ai perdu il y a longtemps dans les tigres une escarboucle d'une valeur inestimable, celui qui la retrouvera aura la main de ma fille. Le jeune homme, content de cette promesse, s'en va s'établir sur les bords du tigre. Dès le matin, chaque jour, avec un petit vase, il puise de l'eau dans le fleuve, la verse sur le sable, puis, après avoir fait ce travail pendant des heures entières, s'agenouit et prit. Les poissons, inquiets de sa persévérance et craignant qu'ils ne parvent à épuiser le fleuve, s'y réunissent en conseil. Quel est le but de cet homme, demande leur souverain ? C'est de retrouver une escarboucle qui est tombée dans les tigres. Alors, répond le vieux monarque, je vous conseille de la lui rendre, car je vois quelle est la persistance de sa volonté, et il épuiserait les dernières gouttes de notre fleuve, plutôt que de renoncer à son projet. Les poissons jetèrent l'escarboucle dans le vase du jeune homme, et il épousa la fille du calife. Fin de la section 10, enregistrée par Margot. Section 11 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. L'Arbre de Noël, compte et légende par Xavier Marmille. La justice de Charlemagne, légende suisse. Quand Charlemagne est étatsurique, il fit annoncer, dans la ville et les environs, qu'à l'heure de ses repas, tous ceux qui auraient une plainte à lui adresser, ou un acte de justice à lui demander, n'aurait qu'à sonner une cloche suspendue à une colonne devant sa demeure. À l'instant même, il serait admis en sa présence. Un jour que le magnanime empereur était à table avec ses vaillants chevaliers, la cloche retentit d'une façon inacoutumée. Charlemagne ordonne à ses valets de faire entrer le nouveau solliciteur. Il revient annoncer qu'ils n'ont vu personne. Cependant, la cloche retentit une seconde et une troisième fois encore plus fortement que la première. Et l'on ne voit encore personne. Mais en y regardant de plus près, un des valets distingue un serpent qui se suspendait au cordon de la cloche pour la faire vibrer. En apprenant quelles étranges pétitionnaires viennent invoquer son secours, Charlemagne se lève et s'avance sur le seuil de la porte, disant que, si l'occasion s'en présentait, il devait rendre justice aux animaux tout aussi bien qu'aux hommes. En face de les minants maîtres de tant d'État et de tant de peuple, le chétif reptile s'incline avec respect, puis le regarde d'un air suppliant, se met à ramper du côté du lac et se retourne. Après avoir pris cette direction pour voir si l'empereur le suit. Le bonhomme preuve le suit pas à pas. Arrivé près d'une cavité rocailleuse, le serpent s'arrête et Charlemagne découvre la grotte humide où l'infortuné serpent avait enfanté ses petits. Cette grotte était occupée par un animal monstrueux. Charlemagne le fait tuer et le serpent rentre avec un frémissement de joie dans son gite. Le lendemain, on le voit reparaître au palais. Non plus cette fois pour implorer une équitable protection, mais pour témoigner sa gratitude à son bienfaiteur. Il se glisse dans la salle à manger, se lève à la hauteur de la table et dépose dans la coupe impériale un diamant d'un éclat sans pareille. Fin de la section 11, enregistré par Margot. Section 12 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. L'Arbre de Noël compte et légende par Xavier Marmy. La garnison de village, anecdote historique. Pendant la guerre de 30 ans, le commandant espagnol Gonzalves, de Cordoux, se trouvant dans le Palatina, cru de voie s'emparer du village d'Augersheim, défendu par une fortification. A son approche, tous les habitants s'enfuirent à Mannheim. Il ne resta dans l'enceinte, de leur empart, qu'un pauvre berger nommé Fritz, avec sa femme malade et un enfant qu'elle venait de mettre au monde. Qu'on se figure l'angoisse de ce pauvre homme, qui voyait arriver de terribles ennemis et ne pouvait, comme ses concitoyens, se soustrairent à leur cruauté. Mais ils étaient fins et courageux, et ils s'avisaient d'un stratagème avec lequel il espérait conjurer le péril qui le menaçait. Après avoir embrassé sa femme et son nouveau-né, il sortit pour mettre son projet à exécution. Et dans les bagages abandonnés par les fugitifs, il trouva sans peine ce qu'il cherchait, c'est-à-dire un costume militaire complet. Il mis sur sa tête un casque énorme surmonté d'un haut plumé. À ses pieds, de larges bottes, auquel était attaché de longs éprons, à sa ceinture, un grand sabre et une paire de pistolets. Sur ses épaules, un beau manteau d'officiers. Ainsi équipé, il s'avança sur les remparts, aux pieds desquels était le héros qui saumait le village de se rendre. « Amis, lui répondit le vaillant Bergé, dites, je vous prie à votre général, que je n'ai nullement l'intention d'obtempérer à sa requête. Mais que si je pouvais m'y décider, ce ne serait qu'à la condition, premièrement, que la garnison sortira de cette forteresse avec les honneurs de la guerre. Deuxièmement, que la vie et la propriété des habitants seront respectés. Troisièmement, qu'ils conserveront leur libre exercice de leur religion. Le héros répliqua que les Espagnols ne pourraient se soumettre à de tels arrangements, que la population d'Augersheim n'était pas en état de se défendre, et que ce qu'elle avait de mieux à faire, c'était de se rendre immédiatement. « Mon ami, repris tranquillement le Bergé, ne soyez pas si vifs. Dites s'il vous plaît, à votre général, que le désir seul d'éviter l'effusion du sang peut me déterminer à lui ouvrir les portes de cette citadelle. Mais que s'il n'accepte pas les conditions que je vous ai formulées, il n'entrera ici que par la force de l'épée, car je vous le jure sur ma foi d'honnête homme et de chrétien, la garnison vient de recevoir un renfort auquel certainement vous ne pensez pas. » En parlant ainsi, Fritz allume à sa pipe et se mit à fumer nonchalamment, comme un homme qui n'a pas le moindre sujet d'inquiétude. Le parlementaire déconcerté par cette haire de hardiesse et d'insouciance retourna près de son général et lui raconta son colloque avec le commandant Dogersheim. Après ce récit, Gonzalve pensa aussi qu'il pouvait trouver là quelques résistances. Comme il ne se soucie pas de perdre son temps devant une méchante bicoque, il résolu d'accepter les conditions qui lui étaient imposées et s'avant ça avec ses troupes vers la porte de la forteresse. En apprenant par le héros cette généreuse détermination, le berger lui répondit phlegmatiquement, «Votre maître est un homme censé ». Puis, il alla baisser le pont de vie, ouvrit la porte et invita les Espagnols à entrer. Surpris de ne voir devant lui que le rustique patre avec son accoutrement militaire, qui lui donnait une mine grotesque, Gonzalve craignit une trahison et demanda où était la garnison. «Si vous voulez bien me suivre, répondit Fritz, je vous la montrerai. «Marche à côté de moi, dit le général espagnol, et je te préviens qu'au moindre indice de perfidie, je t'envoie une balle dans la tête. «Très bien, repartit le berger. Suivez-moi avec confiance, je vous jure partout de ce que j'ai de plus cher, que la garnison ne peut vous faire aucun mal. » Il conduisit alors le général par plusieurs rues silencieuses et désertes, jusqu'au fond d'un garfour, et le fit entrer dans une chétive maison, là lui montrant sa femme. «Voilà, lui dit-il, la meilleure partie de notre garnison, et lui montrant son nouveau nez, voilà notre dernier renfort. » Gonsalve, voyant par quel singulier artific, il s'était laissé abuser, se mit à rire, puis, détachant de son col, une chaîne d'or qu'il posa sur le lit de la jeune mère, et tirant de sa poche une bourse pleine de duca qu'il donna à Fritz. «Permettez-moi, dit-il, d'offrir comme un témoignage de mon estime cette chaîne à la belle garnison, et à vous, cette bourse pour votre jeune conscrit. » Il embrassa ensuite la femme et l'enfant, et sortit. Fritz le reconduisant à travers le village, et le remerciant avec une profonde émotion. Fin de la section 12, enregistrée par Margot. Section 13, de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. L'Arbre de Noël compte et légende par Xavier Marmier. La querelle difficile. Un doux ermite nommé Antoine vivait dans une cellule solitaire avec un autre ermite d'une nature moins pacifique qu'on appelait Frédéric. Un matin Frédéric dit à son compagnon « En vérité, nous avons ici une triste existence. » « Comment donc ? » répondit le bon Antoine. « Ne devons-nous pas nous réjouir des grâces que le ciel nous a faites, et de la quiétude qui nous conserve. Nos prières à l'aube, à midi et au crépuscule, notre petit chant incultivé, quelques livres édifiants à étudier, quelques pauvres gens qui viennent de temps à autre nous confient leur peine en nous apportant leurs offrandes et qui s'en retournent consoler. La pensée que nous faisons ainsi un peu de bien est l'espoir de faire aussi notre salut. Que pouvons-nous désirer de mieux ? Cela est bel et bon, mais toujours la même chose, la même règle monotone et la journée est si longue. Pour nous distraire un peu, nous devrions nous disputer. Nous disputer, grand Dieu, et pourquoi, quelle raison de dispute peut-il y avoir entre nous ? On invente un prétexte qui n'a rien de sérieux, et qui fait un instant diversion à l'uniformité de nos habitudes. Tenez, par exemple, je prends cette prique et je vous dis, cette prique est à moi. Vous me répondez qu'elle n'est pas à moi. Je persiste dans mon opinion, vous défendez la vôtre, et cela nous amuse. Soit, dit tranquillement Antoine, si cela peut vous plaire, j'y consens. Regardez cette prique, s'y cria alors Frédéric, elle est à moi. Non, elle n'est pas à vous. Elle est à moi, j'en suis sûre. Si vous en êtes sûre, réplique le pacifique Antoine, je ne puis essayer de vous la contester, je vous l'abandonne. Fin de la section 13, enregistrée par Margot. Section 14 de l'Arbre de Noël, ceci est un enregistrement LibriVox, tous nos enregistrements appartiennent aux domaines publics. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Stéphanie. L'Arbre de Noël, Comte et légende par Xavier Marmier. L'histoire de Sandrillon, comme on le raconte en Allemagne. Un bonhomme étant devenu veuve, cru de voir se remarier. De son second mariage, il eut deux filles qui n'étaient ni belle, ni spirituelle, mais très angueuse et très envieuse. De son premier mariage, il en avait eu qui était la plus douce, la plus gracieuse, la plus charmante créature du monde. Ses sœurs, jalouse d'aile, la traitaient cruellement. Sa mère l'a ruidoillée aussi sans pitié et son père n'osait la défendre. Elle faisait dans la maison l'office de servante, se levant au, se couchant tard, et tout le jour continuant la plus ruie de besoins, tandis que ses villes et une sœur se paraaient à aller se promener. Lorsqu'elle avait fini sa tâche, souvent, elle s'asseyait en silence dans les cendres du foyer. Ses sœurs, pour ce mot qui est d'elle, l'appelaient Sandrillon. Un jour, le père allant à la foire demanda à ses filles ce qu'ils devaient leur apporter. L'une d'elles, dit qu'elle voulait avoir de riches vêtements, l'autre, des perles ou des diamants. Quand vin le tour de Sandrillon, elle pria son père de lui rapporter une branche de coudriers. Au retour de son père, pendant que ses sœurs se pavanaient dans leur nouvelle parure, Sandrillon alla planté la branche de coudriers sur le tombeau de sa mère. Chaque jour, elle la rosait de ses larmes. La petite branche grandit rapidement, et lorsque la tendre jeune fille alla s'agenouiller sur la tombe de sa mère, un oiseau blanc venait se poser sur un des rameaux du coudrier et la regardait avec pitié. Il arriva que le roi donna une grande fête, à laquelle il fit inviter toutes les jeunes filles du pays pour que son fils choisit parmi elles une fille ancée. Ce jour-là, les sœurs de Sandrillon passèrent de longues heures à leur toilette. La douze Sandrillon les aidera elle-même à s'habiller et de ses mains délicates nata leurs cheveux. Elle avait envie aussi, la pauvrette, de voir ce bal du roi dont on parlait tant. Mais personne ne songeait à lui conduire. Et quand elle se hasarda à exprimer son désir, on se moqua impitoyablement d'elle. On lui demanda comment elle oserait se présenter dans le palais du roi, n'ayant qu'une vieille robe grise et point de soulier. Sa belle-mère prit une terrine pleine de lentilles et les jetons dans les cendres. « Tiens, lui dit-elle, si dans deux heures tu peux retrouver et ramasser toutes ses lentilles, nous t'emmènerons avec nous au bal. » Sandrillon s'en allait au jardin. Et invoca le secours de son ami l'oiseau du coudrier et celui des autres aux oiseaux du voisinage. Aussitôt, ils a couru en battant des ailes et se mirent à l'œuvre. Et en un instant, ils avaient très proprement tout remis dans la terrine. Sa belle-mère, furieuse de voir cette tâche difficile si vite accomplie, versa dans les cendres deux terrines de milliers et ordonna à sa belle-fille de recueillir en deux heures tous ses grains menus. Les oiseaux se mirent encore à l'œuvre et lurent bientôt à chever. Mais la méchante belle-mère ne voulait pas tenir sa promesse. « Comment voulez-vous, dit-elle à Sandrillon, que je vous conduise au palais du roi ? Vous êtes trop malvétue et vous avez trop mauvaise façon. » A ses mots, elle partit avec ses deux filles couvertes de soie et de dentelle. Sandrillon alla s'asseoir toute triste au pied du coudrier et elle entendit la voix de son fidèle oiseau qui lui lisait. « Ah, chère enfant, dis-moi, que ferais-je pour toi ? » Et Sandrillon répondit. « Si ce que je veux n'est pas mal, je voudrais bien aller au palais. » Aussitôt, des rameaux de l'arbre, elle fit tomber une robe superbe, des bâfins, des petits souliers en or. Elle s'habillât avec une joie d'enfant et se rendit au bal. Elle était si belle, si belle et si admirablement parée qu'elle émerveillât tout le monde. Sa belle-mère et ses sœurs ne la reconnurent pas. Le fils du roi ne dansa qu'avec elle. Et lorsqu'elle se retira, il voulait la suivre, mais elle s'enfuit prestement, déposa sous le coudrier ses vêtements, qui au même instant disparurent, puis elle allait reprendre sa place habituelle dans le cendre du foyer. Quelques jours après, nouveau bal dans le palais du roi. Sandrillon et elle a, belle comme la première fois, et le prince fut uniquement occupé d'elle toute la soirée. À un troisième bal, on l'avait encore, mais cette fois, en s'en allant, elle perdit un de ses petits souliers. Le prince le ramassa et fit annoncer par des héros au son des trempettes qui les épouseraient la personne qui pourrait mettre son pied dans cette chaussure extraordinaire. Et il partit pour s'en aller de maison en maison chercher ce phénomène. Il le chercha longtemps sans pouvoir le trouver. Toutes les jeunes filles auxquelles il présentait le petit soulier essayaient en vain d'y faire entrer leurs pieds. Les deux sœurs de Sandrillon fiertent aussi vainement le même effort. Le prince leur dit, « N'avez-vous pas une sœur ? — Oui, répondit la belle-mère. — Mais nous n'osons vous la présenter, elle est trop sale. — Je désire pourtant l'avoir, » répliqua le prince. Il fallut obéir. On appelle à Sandrillon, qui a paru charmante malgré la grossièreté de ses vêtements, et chaussa sans la moindre difficulté de mignons souliers. « Ah ! s'écria le prince. C'est ma ravissante danseuse. C'est elle que j'épouserai. » Bientôt, les noces furent célébrées pompeusement. Sandrillon se rendit à l'église avec une couronne d'or. Ses sœurs l'accompagnaient avec une monstrueuse pensée de haine et d'envie. Loiseau du Coudrier leur creva les yeux avec son bec. Ainsi, elles furent punies de leur méchanceté. Fin de la section 14. Enregistrée par Stéphanie. Section 15 de L'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Christiane Johan. L'Arbre de Noël compte aux élégendes par Xavier Marmier. Le joueur de violon. Jadis, les habitants de Khmun, en Suab, construisirent une magnifique église à Sainte-Sécile, patronne des musiciens. Des lises d'argent brillaient comme les rayons de la Lune autour de la Sainte. Des roses d'or, comme la pourpre de l'horror, décoraient son hôtel. Elle était revêtu d'une robe d'argent et portait à ses pieds des souliers d'orphins, car alors c'était encore le bon temps. Le temps où, non seulement dans la Contraie allemande, mais au-delà des mères, les joeux alliés de Khmun étaient renommés pour leur travail. Une quantité de pèlerins se rendait à la chapelle de Sainte-Sécile et la raisonnait des hymnes de Mélodieux. Un jour, arrive un pauvre joueur de violon, ou joue pâle, ou corps amigri. Il a longtemps marché, il est là, et n'a dans sa besace ni pain ni argent. Il entre dans l'église et joue de son instrument. La Sainte est émue de ses accords touchés de sa misère. Elle fait un mouvement, elle s'incline, détache de ses souliers d'or, et le jette dans les mains du pauvre ménétrier. Yivre de joie, il s'élance en chantant hors de l'église, et court chez un bijoutier pour y échanger son trésor contre des ducats, mais à peine leurs fèvres a-t-il vu le soulier qu'il arrête comme un voleur l'innocent musicien et le conduit devant le juge. Le procès est bientôt achevé, le crime est évident, le coupable est condamné à mort. La cloche des traits passés résonne et un nombre de cortèges se mettent en marche. On entend retentir les chanfunèbres des moines, et par-dessus tout le violon du condamné, car il a demandé, comme une dernière grâce, à garder son violon et à le faire vibrer jusqu'au dernier moment. Et lorsqu'on arriva devant la chapelle de Saint-Sécile, « Laissez-moi entrer là encore une fois, » dit-il, « Laissez-moi jouer ma dernière mélodie. » Sa prière est exaucée. Il entre, il se prosterne aux pieds de l'hôtel et d'une main tremblante fait mouvoir son archer. La sainte l'émue de sa douleur s'incline, détache son autre soulier d'or et le jette dans les mains du pauvre musicien. Une foule nombreuse assiste à ce miracle et chacun voit comme la sainte protège les musiciens du peuple. On entoure l'artiste ambulant, on le couronne de fleurs, on le conduite en triomphe à l'hôtel de ville et les magistrats lui font servir un bancais solennel. Fin de la section 15. Section 16 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org enregistré par Martin. L'Arbre de Noël compte des légendes par Xavier Marnier. La création de l'homme légende des peaux rouges de l'Amérique du Nord. Le grand esprit s'est emplacé sur un point élevé, pris de la terre entre ses doigts, la sécha, puis souffla dessus et devant lui apparut l'homme blanc. Le grand esprit fut attristé, car il n'avait pas fait ce qu'il voulait faire. L'homme était blanc et paraissait faible et maladif. Le grand esprit lui dit, tu n'es pas ce que je désire, je pourrais te faire rentrer dans la poussière où je t'ai arraché. Mais je te laisse la vie, mets-toi un peu de côté. Ayant ainsi parlé, il prend encore de la terre entre ses doigts, la sécha, puis souffle dessus et devant lui apparait l'homme noir. Le grand esprit fut attristé, cet homme était noir et lait. Il lui dit de se mettre aussi de côté, prit encore de la terre, souffla dessus et cette fois apparut l'homme rouge. Le grand esprit alors sourit et en ce moment le ciel s'ouvrit et on a envie d'essendre graduellement jusqu'à terre trois boîtes. Le grand esprit se tournant vers les hommes qu'il venait de créer leur dit. C'est à moi que vous devez tout roi la vie, mais l'homme rouge est seul mon favori. Cependant, chacun de vous doit avoir sa place et sa tâche particulière en ce monde. Ces trois boîtes renferment les ustensiles que vous emploirez à vous procurer votre subsistance. Homme blanc, tu n'es pas mon favori, mais c'est toi que j'ai formé le premier, ouvre ces boîtes et choisis. L'homme blanc fit ce qu'il lui était commandé et s'écria. Je prends celle-ci. Elle était remplie de papier, de plumes et de divers autres petits objets. Homme noir dit le grand esprit, tu as été créé le second, mais tu n'auras dans ce monde que le troisième rang. Puis, se tournant vers l'homme rouge, regarde lui, dit-il avec un affectué sourire et choisi. Je prends cette boîte, réplique à l'homme rouge. Elle était remplie d'arc, de flèches et de divers ustensiles de chasse et de guerre. La troisième boîte abandonnée aux neigres renfermait des haches et des oilles hauts, ce qui faisait voir que l'homme noir devait travailler pour l'homme blanc et pour l'homme rouge. Fin de la section 16, lu par Martin. Section 17 de l'arbre de Noël. Ce ci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent de domaines publics. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Martin, l'arbre de Noël compte et légende par Xavier Marmieux, la chanson du gazon poésie américaine. Je vais croissant, croissant partout, sur les bords de la route poudreuse, sur les flancs de la colline, sur les rives du ruisseau bruyant, sous les rameaux des bois. Je vais croissant partout, partout, autour de la porte ouverte, où s'assoit le pauvre vieillard, où les enfants s'amusent, par un beau jour de mai. Je vais croissant, croissant partout, dans les rues de la tumultueuse cité, récréant par ma verre dure les regards du malade et ceux du laborieux artisan. Je vais croissant, croissant partout, vous ne me voyez pas venir, vous n'entendez pas ma voix légère, je m'avance dans l'ombre des nuits et à la lueur de l'aube. Je vais croissant, croissant partout, dans les riyantes heures de l'été. La génisme préfère aux fleurs et l'oiseau est content de me voir. Je vais croissant, croissant partout, sur le sol où reposent les morts, je grandis en silence. Je décore au printemps leurs fausses humides, leurs étroites émuettes demeurent. Je vais croissant, croissant partout, je chante les louanges de Dieu qui me finaitre, qui m'ordonna de parer la terre et de croître partout, partout. Fin de la section 17, lue par Martine. Section 18 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. L'Arbre de Noël. Contes et légendes par Xavier Marmier. Le roi des métaux. Il y avait une foi, une veuve nommée Marie-Jeanne, qui avait une fille très belle nommée Flora. La veuve était une humble, brave femme. La fille au contraire, très hauteine. Beaucoup de jeunes gens s'étaient présentés pour l'épouser. Aucun ne lui convenaient, et plus le nombre de ses prétendances accroissait, plus elle le montrait de dédain. Une nuit, la mère s'étant réveillée et ne pouvant se rendormir, prit son rosaire et se mit à prier pour sa fille, dont l'orgueuil l'inquiétait. Flora était couchée près d'elle et souriée dans son sommeil. Le lendemain, Marie-Jeanne lui dit, « Quel beau rêve as-tu donc eu qui te faisait rire dans ton sommeil ? » J'ai rêvé qu'un seigneur me conduisait à l'église dans un carrosse en cuivre et me donnait un anneau entouré de petites pierres qui brillaient comme des étoiles, et lorsque j'entraise à l'église, les gens qui étaient là ne regardaient que la mère de Dieu et moi. « Ah, quel rêve orgueilleux ! s'écria la veuve en secouant la tête. » Flora se mit à chanter. Ce jour-là même, un jeune paysan d'un bon renom vient la demander en mariage. Ce prétendant plaisait à la mère, mais la fille lui dit, « Quand même tu viendrais me chercher avec un carrosse en cuivre, et quand tu me donnerais un anneau brillant comme les étoiles, je ne voudrais pas de toi. » La nuit suivante, de nouveau, Marie-Jeanne s'éveillant se mit à prier, et vif Flora qui souriait dans son sommeil. « Quel rêve as-tu donc encore fait ? » lui dit-elle le lendemain. « J'ai rêvé qu'un seigneur venait me chercher avec un carrosse d'argent et me donnait un bandeau en or, et lorsque j'entrais dans l'église, les assistants étaient plus occupés de moi que de la mère de Dieu. « Oh pauvre enfant ! s'écria Marie-Jeanne, quel rêve impie ! Prie, prie pour te préserver de la tentation ! » Flora sortit pour ne pas entendre la remontrance de sa mère. Ce jour-là, un jeune gentilhomme vint la demander en mariage. La mère considérait cette proposition comme un grand honneur, mais Flora dit à ce nouveau prétendant, « Quand même vous viendriez me chercher avec un carrosse en argent et un bandeau en or, je ne voudrais pas de vous ! » « Malheureuse ! s'écria Marie-Jeanne, renonce à ton orgueil ! L'orgueil conduit en enfer ! » Flora se mit à rire. La troisième nuit, sa mère, de nouveau s'éveillant, lui vit une expression de figure extraordinaire et de nouveau prie à pour elle. Le lendemain, sa fille lui dit « J'ai rêvé qu'un seigneur venait me chercher avec un carrosse en or et me donnait une robe en or, et quand j'entrais à l'église, tous les assistants ne regardaient que moi ! » La mère pleura amèrement. La fille s'enfuit pour ne pas voir ses pleurs. Ce jour-là, dans la cour de sa maison, on vit entrer trois voitures, l'une en cuivre, l'autre en argent, la troisième en or. La première est étatelée de deux chevaux, la seconde de quatre, la troisième de huit. De la première et de la seconde, descendir des pages avec des culottes rouges et des bonnets verts. De la troisième descendit un beau seigneur, dont les vêtements étaient d'or. Il demanda à épouser Flora. Aussitôt, elle accepta et courit dans sa chambre pour se paraître de la robe d'or qu'il lui avait apportée. La bonne marijane était pourtant inquiète, mais Flora avait la figure radieuse. Elle sortit de sa demeure sans demander la bénédiction maternelle et entra d'un air superbe dans l'église. La mère resta sur le seuil, priante et pleurant. Après la cérémonie, Flora monta avec son époux dans le carrosse en or, et il partit, suivi de deux autres carrosses. Il allère bien loin, bien loin, et enfin arrive vers un rocher où il y avait une grande ouverture, comme la porte d'une ville. Ils entrairent par cette porte, qui aussitôt se referma sur eux avec un bruit terrible, et ils se trouvèrent dans une profonde obscurité. Flora avait peur, mais son mari lui dit, rassure-toi, bientôt tu verras des lumières. En effet, de tout côté apparurent avec leurs culottes rouges et leurs bonnets verts, ces petits nains qui habitent les cavités des montagnes. Ils portaient des torches enflammées et s'avançaient à la rencontre de leurs maîtres, le roi des métaux. Ils se rangèrent autour de lui et l'escortèrent à travers de longues vallées et de longues forêts souterraines. Mais, chose singulière, tous les arbres de ces forêts étaient en plomb. De là, le cortège arriva dans une magnifique prairie, au milieu de laquelle s'élevait un château en or parsemé de diamants. Voilà, dit le roi des métaux, votre domaine. Et l'orgueuse Flora contempla avec joie toutes ses magnificences. Cependant, elle était fatiguée et avait faim. Les nains préparèrent le dîner et son mari la conduisit à une table d'or. Mais tous les maîtres qui lui furent présentés étaient en métal. Flora, n'ayant pu y goûter, se trouva réduite à demander humblement un morceau de pain. Les vallées, aussitôt, lui apportèrent du pain de cuivre, puis du pain d'argent, enfin du pain d'or. Ni à l'un, ni à l'autre, elle ne pouvait mordre. « Je ne puis, lui dit son époux, vous donnez la nourriture que vous souhaitez. Ici, nous n'avons pas d'autres pains. » La jeune femme alors se mit à pleurer, et le roi lui dit. « Vos larmes ne changeront rien à votre destinée. Cette destinée, c'est vous-même qui l'avez voulu. » La malheureuse Flora fut obligée de rester dans sa demeure souterraine, souffrant de la faim par la passion qu'elle avait eue pour l'or. Une fois par an seulement, à Pâques, il lui est permis de monter pendant trois jours à la surface de la terre, et alors elle s'en va dans les villages, qu'étend de porte en porte un morceau de pain. Fin de la section 18. « Section 19 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. L'Arbre de Noël compte et légende par Xavier Marmille. Le pur rabain, légende hébraïque. Près de Dama, dans une pauvre maison de village, loin de ses frères, dans la retraite et dans le silence, vivait un vieux rabain. Toute sa journée se passait à méditer sur les lois de Dieu, à se crier des pénitences, à s'imposer des jeunes, à chercher dans ses livres aimer les meilleurs enseignements religieux. Un jour, dans une page d'un de ses livres, il croit voir flamboyer le regard du Seigneur croussé et l'angoisse sans part de son âme. La fête de Pâques approche avec ses joies de printemps. Le pur rabain se hâte de mettre sur la table le pain béni, attendant qu'un conviv vienne le partager. Car la loi dit, tu accompliras les devoirs d'hospitalité, mais personne ne vient. Le rabain pleure, se frappe la poitrine, s'agenouille sur le seuil de sa porte, puis sort pour chercher lui-même le convive auquel il donnera la boisson et la nourriture. Tout à coup, il aperçoit un pauvre vieux mendiant qui marche avec peine, courbé sur son bâton. Il s'approche de lui, le salut, lui donne le baiser de paix, il invite à entrer dans sa demeure. Là, il s'empresse de le servir. Il lui apporte de l'eau pour laver ses mains et ses pieds, puis il lui fait boire son meilleur vin et lui donne son propre lit. Le lendemain, le vieillard se prépare à partir en exprimant à son généreux hôte toute sa reconnaissance. Le rabain l'arrête et lui dit, voyageur, que le ciel m'envoie, sois assez bon pour passer encore un jour et une nuit dans ma maison. Le vieux mendiant, qui a été là si bien traité, se rend sans peine à cette prière, mais au milieu de la nuit, le rabain se lève, s'avance vers lui, armé d'un gros bâton noueux, et le frappe à coure doublé. Barbare, s'écrit le pauvre vieillard, tout meurtri et tremblant. Que t'ai-je fait pour que tu remplisses ainsi envers moi les devoirs de l'hospitalité ? Pardon, pardon, lui dit avec un accent d'humilité et de componction le rabain, puis il lui baisse les mains et se met à penser ses blessures, et jour et nuit veille sur lui avec une touchante sollicitude. Le vieillard étant, par tous ses bons soins, complètement guéris, se dispose de nouveau à partir. De nouveau, le rabain lui dit, voyageur que le ciel m'envoie, soit assez bon pour passer encore un jour et une heure dans ma maison. La nuit suivante, de nouveau, il se lève et s'approche du lit du mendiant, non plus étroit avec un bâton pour le meurtrir, mais avec une hache pour le tuer. Le vieillard, cependant éveillé en sursaut, lui arrache des mains, l'art meurtrière et lui dit, quel est donc ta folie ? Tu engage l'étranger à s'asseoir amicalement à ton foyer, puis tu le bats, puis tu veux le tuer ? Le rabain le regarde, tout est faré et lui dit, écoute et pardonne, ce que j'ai fait, c'était pour obéir au livre de la loi, qui nous recommande trois devoirs principaux. Pratiquer l'hospitalité, soigner les malades, en se vellir les morts, tu entres dans ma demeure et je remplis le devoir d'hospitalité. Mais je n'avais pas de malades à soigner et pour que tu fues malade, je te frappais avec un lourd bâton. Je n'avais point de mort et je voulais te tuer, oh malheur, je sens que mon dernier jour est venu et je n'ai pu remplir le dernier des trois commandements. À ces mots, il palit, sa fesse et tombe, un ange descend près de lui, des livres son âme des liens de ce monde et s'écrit. Mortels insensés, le Seigneur vous a écrit ses saintes lois au fond du cœur et vous les cherchez dans les livres obscurs. Vous courez après la lumière trompeuse de la terre et vous ne voyez pas la lumière céleste qui lui sur votre tête. Fin de la section 19, enregistrée par Margot. Section 20 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. L'Arbre de Noël, compte et légende par Xavier Marmille. L'Église de Falster. Il y avait autrefois à Falster, en Danemark, une femme très riche qui, n'ayant ni fils, ni fille, ni neveu, ni nièce, résolue d'employer son riche héritage à une oeuvre pieuse. Elle fit bâtir une magnifique église. Quand cet édifice fut achevé, elle allait si âge nouillée et, joignant les mains, pria Dieu de l'affaire vivre aussi longtemps que les murailles de ce sanctuaire subsisteraient. La mort frappa autour d'elle. La mort lui enleva, successivement tous ses parents, ses amis. Elle vit tomber tous les gens de son âge. Elle vit les enfants grandir, vieillir et mourir. La pauvre femme, qui avait fait un vœu si imprudent, ne pouvait mourir, mais elle vieillissait lentement, toute seule. Elle vieillissait de telle sorte qu'elle finit par perdre complètement l'usage de ses sens. Elle ne mangeait plus qu'une fois par an, à minuit, à la fête de Noël. Alors elle se fit mettre dans un cercueil et porter à l'entrée de la nef de son église. Elle est là toute l'année, immobile et muette. Mais le jour de Noël, elle recouvre la parole. Le prêtre s'approche d'elle et lentement, péniblement, elle se soulève dans son cercueil. Puis elle dit, « Mon église, subsiste-t-elle encore? Oui, répond le prêtre. Il a, murmure-t-elle. Puis elle retombe, en gémissant dans sa couche funèbre. » Fin de la section 20, enregistrée par Margot. Section 21 de l'Arbre de Noël. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. L'Arbre de Noël, compte et légende par Xavier Marmille. Souvenir d'enfance. Poésie danoise par Bagethen. Il fut un temps où j'étais très petit. Je n'avais pas trois pieds de hauteur. Lorsque je songe à ce temps de bonheur, mes larmes coulent et j'y songe souvent. Je jouais dans les bras de ma mère. Je galopais à cheval sur les genoux de mon naïel. Et je ne connaissais ni troubles, ni soucis, ni tristesses, pas plus que l'argent, le grec ou galatier. Il me semblait alors que notre monde était beaucoup moins grand, mais aussi beaucoup moins méchant. Je regardais les étoiles brillées au-dessus de ma tête et j'aurais voulu avoir des ailes pour aller les prendre. Je regardais la lune s'incliner au bord de l'eau. Et je me disais que ne suis-je là. Je pourrais en mesurer la largeur et voir comme elle est rond et belle. Je regardais le soleil se coucher à l'Occident au sein des vagues dorées de la mer. Et le matin se relever d'un autre côté pour éclairer le ciel. Et je pensais à un Dieu tout puissant qui m'a créé, moi et ce beau soleil, et toutes ces planètes qui brident un pôle à l'autre. Mes lèvres d'enfant répétaient avec pieté la prière que m'avait apprise ma mère. Oh mon Dieu, fais que je tâche toujours d'être sage, d'être bon et de t'obéir. Je priais pour mes parents, pour mes frères et sœurs, pour toute la ville, pour le roi, que je ne connaissais pas, et pour les mendiens que je voyais passer devant moi. Ils ont fui, ils ont fui les jours heureux de mon enfance. Mon repos s'est enfui avec eux. Maintenant, il ne me reste plus que le souvenir de ce temps de joie. Oh Dieu, fais que je ne le perde jamais. Fin de la section 21, enregistré par Margot.