 Die frühen Grenze aus, die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Publikdomäne, die frühen Grenze. Okomegrato Corre, Naltempo Giornil, Quando Ancor Nungo, Lasbeeme Breve, Ala Memoria Il Corso, Il Rimem Bra de la Passate Cosa. Leobardi Erstens Oft bange ich vom Tal der Heiterkeit, biege mein Weg zu Stille schon und schweigen, denn leiser wandelt meiner stunden Reigen wie Menschen gehen vor nahem Müdigkeit. So war, was ich ein Kind, ein Träumer nahm, das Leben schon, und waren die verfrühten Geschicke, die ich griff, schon reife Blüten, mit denen meine Jugend zu mir kam. Doch Fragen sind dies, die ich klaglos spreche, denn keiner weiß es ganz, was er erlebt, da er noch Strom ist und geschnellte Schwinge, und erst, wenn alle Unrast fern verbebt, malen sich bildhaft auf der stillen Fläche die späten Träume der erlebten Dinge. Zweitens Doch diesen Glanz verlangte es mich zu halten, zu fassen das, was kaum Erlebnis war, der Fernegrus, der Frauenmatte Haar, den Liebenschritt Enteilender gestalten. Und solche Bilder, je sie verschatten, in heißen Worten formend zu erneuern, dass sie, geläutert von den späten Feuern, ein Glühen geben, das sie einst nicht hatten. So wird, was schon verging, mir neu zu eigen, und reicher nun gefangen, im Gedicht Runden die Stunden längst schon welcher Länze, sich lächelnd wieder in den Lebensreigen und ein fast träumendes, besinnend Pflicht, die bunten Farben in die frühen Grenze. Ende von Die frühen Grenze Die Lieder des Abends Aus Die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Die Lieder des Abends Hört Melodies are sweet, but those unheard are sweeter Kids Linge, die die Abende erzählen, die sind so seltsam süß und wunderbar, weil sich in ihnen Wunsch und Wort vermählen und küssen, wie ein Schwestern libt ein Paar. In ihnen schläft der Schmelz der Violinen und träumt ein Trost, der nicht dem Tag entstammt. Und sorglos nimmst du Süßigkeit von ihnen, gleich einer Rose, die am Wege flammt. Wohl müssen die Lieder im Abend sein und dort meines Weges warten, denn geh ich in seine Arme hinein, so tönt mein Herz, ganz Glocken rein und klingt wie der Wind durch den Garten. Ist dies der Abend, der alles so singt und den meine Lieder erlauschen, ist's Mondglanz, der süß und silber beschwingt, in die perlenden Kälche der Blüten singt, ist's der Wälder, Traumraunen des Rauschen? Ich weiß nur, ein lockender Wille drängt mich hin in die Abendgelände und wie das Herz dort sind und denkt, fühlt es oft wundersam beschenkt eines Liedes aufpochende Hände. Und fühlt, der Abend ist reich und rein und voll von rauschenden Gnaden, was wir uns ersingen, war alles sein und unser Wandern ein Weg allein auf seinen ferndunkländen Faden. Ende von Die Lieder des Abends Abendstrauer aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Abendstrauer, abendstrauer, du klingende Laute, Seele des Dunkels, du jugend vertraute. Abendstrauer, du tröstendes Leid, sanftes Gespiel meiner Einsamkeit. Abendstrauer, du rauschende Kühle, abendstrauer, wie ich dich fühle. Dunkle Lippen mit Süße getränkt, haben sich leise denn meinen gesenkt. Linde Hände mit zärtlichem Strich rühren mein Antlitz und lassen mich, ganz schon in wartender Wollust beben, deiner Wehmut mich hinzugeben. Ende von Abendstrauer Sehnsüchtige Melodie aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Sehnsüchtige Melodie Wie eine windgewägte Blüte, so ist mein Herz der Unrast voll und sehnt sich sehr nach Frauengüte, die seinen Schmerz verklären soll. Nach Händen, die Willilien leuchten und Kühl wie goldene Schalen sind, in die das Leid mit drenenfeuchten, verbankten Tropfen niederinnt. Es träumt von einer Dämmerstunde, da Büsernot in Worten brennt und träumt von einem milden Munde, der nur das Wort Vergebung kennt. Wie eine windgewägte Blüte, so ist mein Herz der Unrast voll und sehnt sich sehr nach Frauengüte, die seinen Schmerz verklären soll. Mein Herz träumt von den sanften Frauen wie Fremde von der fernen Stadt, weil es viel Schweres zu vertrauen, viel Sünden zu verkünden hat. Ende von Sehnsüchtige Melodie Träume aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Träume Du musst dich ganz deinen Träumen vertrauen und ihr heimlich des Wesen erlernen, wie sie sich hoch in den flutenden, blauen, fernen, verlieren, gleichwehenden Sternen. Und wenn sie in deine Nächte glänzen und Wunsch und Wille, Geschenk und Gefahr, lächelnd verknüpfen zu flüchtigen Grenzen, so nimm sie wie milde Blüten ins Haar und schenke dich ganz ihrem leuchtenden Spiele. In ihnen ist Wahrheit des ewigen Scheins. Schöne Schatten all deiner Ziele, rinnen sie einst mit den Taten in eins. Ende von Träume, aufgenommen von Sonja. Lied des Einsiedels aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Lied des Einsiedels Wie seltsam hat sich dies gewendet, dass aller Wege wirrer Sinn vor dieser schmalen Tür geendet und ich dabei so seelig bin. Der stummen Sterne reine Nähe weht mich mit ihrem Zauber an und hat der Erde Lust und Wehe von meinen Stunden abgetan. Der süße Atem meiner Geige füllt nun mit Gnade mein Gemach und so ich mich dem Abendneige wird Gottes Stimme in mir wach. Wie seltsam hat sich dies gewendet, dass aller Wege wirrer Sinn vor dieser schmalen Tür geendet und ich dabei so seelig bin. Und von der Welt nur dies begehre, die weißen Wolken anzusehen, die lächelnd über Schmerz und Schwere von Gott hin zu den Menschen gehen. Ende von Lied des Einsiedels, aufgenommen von Sonja. Überglänzte Nacht aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Überglänzte Nacht. Der Himmel, dran die blanken Sterne hängen, hat seine Fernen atmend ausgespannt und Nachtverhüllte Blüten überspringen mit heißen Düften das verklärte Land. Die Wälder brennen blau wie Armitiste, sie rauschen nicht, stumm stehen ihre Reihen, und solche Stille liegt im Land, als müsste der Engel Schwingel über ihnen sein. Und jedes Herz muss diesen Segen spüren, und alle Wege, die noch irre gehen, wird nun ein Traum zu jenen Türen führen, die vor den Landen der Verheißung stehen. Ende von Überglänzte Nacht, aufgenommen von Sonja. Herbst aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Herbst. Traum still die Welt nur ab und zu ein heißer Schrei, von Raben, die verflatternd um die Stubbeln streichen, der düstere Himmel drückt wie mattes schweres Blei ins Land hinab und sagt mit seinen sammelt weichen Schleichschritten geh der Herbst durch Grau und Einalai. Und in sein schweres Schweigen geh auch ich hinein, der unbefriedigt von der Sommersglanz geschieden, die lindestille Schläfer hat meine Wünsche ein, mir wird der Herbst so nah, ich fühle seinen Frieden, mein Herz wird reich und groß in weitem einsam sein. Denn Schwermut, die die dunklen Dörfer überweht, hat meiner Seele viel von ihrem Glück gegeben, nun tönt sie leiser, eine Glocke zum Gebet und Glocken rein und Abendmild scheint mir mein Leben, seit es des Herbstes Ernstes Bruderwort versteht. Nun will ich ruhen, wie das müde dunkle Land. Beglückter geht mein Träumerschritt in leise Stunden und sanfter fühle ich der Sehnsucht heiser Hand, mir ist, als hätt ich einen treuen Freund gefunden, der mir oft nahe war und den ich nie gekannt. Ende von Herbst. Der dunkle Falter aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der dunkle Falter. Noch glüht, umwulgt von kühlen Abendrosen, vor mir die Heimat, doch mein Herz erbebt, vom Sehnsuchtslied, der ewig Heimatlosen und fühlt den Schmerz, denn es noch nie erlebt. Wie eine milde, traurig süße Mahnung, umfängt mich dieses fremde Bruder leid, früh flügelt schon der dunkle Falter Ahnung über die Gärten meiner Jugendzeit. So deutungsvoll, wat mir das Stunden schlagen, so müdt mein Herz und selbst den tiefen Glanz, der Frauenblicke, weiß ich nur zu tragen, wie bange Hände, einen welken Kranz. Ende von der dunkle Falter. Sinkender Himmel aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Du Herz, das immer die Sterne begehrte. Für jeden Wunsch verschenkt sich ein Traum. Sie, schon neigt sich der Abendverklärte Himmel zu dir, und du fast es kaum. Neigt sich und neigt sich, und in sein Sinken hebt die Erde verschreckt ihr Gesicht, und wie mit purpurnen Lippen trinken, die Höhen das letzte löschende Licht. Alle Bäume schon müssen ihn fühlen, steil greift ihr Schmerz in den Abend empor, und mit den zitternden armen Bühlen sie sich in den samtenden Sternen flor. Und tiefer rauschen die Wolken fernen, schon streifen sie dich wie ein Kuss wie ein Kleid, und wiegen nun sanft mit den silbernen Sternen dein Herz in die nahe Unendlichkeit. Ende von Sinkender Himmel, gelesen von Bernd Ungerer. Graues Land, aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Graues Land, Wolken in Dämon der Röte, drohen über dem einsamen Feld, wie ein Mann mit trauriger Flöte, geht der Herbst durch die Welt. Du kannst seine Nähe nicht fassen, nicht lauschen der Melodie, und doch in dem Fallen verblassen der Felder fühlst du sie. Ende von Graues Land, aufgenommen von Sonja. Fahrten aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Fahrten. Ein Wanderer, der zwei Fremden und keine Heimat hat. Grillpazer. Noch immer hat kein Liebesband, mich angeschmiegt an stillen Sinn. Noch wird mir Heimat jedes Land, dem ich gerade zu Gaste bin. Den hellen Straßen gehe ich nach, wie Staub, der nach den Rädern rennt, gern rastend unter einem Dach, wo nicht ein Herz das Meine kennt. Landfahrer warte ich mit dem Wind und des Gedenkens ganz entwöhnt, dass mir daheim noch Freunde sind, die ich mir einst als Glück ersehnt. Ein Träumer in die runde Welt, der Wegwärtswandern schon vergisst, vorhin der eigenes Sinn ihn schnellt und wo sein Herz zu Hause ist. Ende von Fahrten, aufgenommen von Sonja. Sonnenaufgang in Venedig, aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Sonnenaufgang in Venedig. Erwachende Glocken, in allen Kanälen, flackt erst ein Schimmer, noch zitternd und matt, und aus dem träumenden Dunkel schälen, sich schleiern die Linien der ewigen Stadt. Sanft fühlt sich der Himmel mit Farben und Klängen, fernsilbern sind die Lagunen erhält, die Glöckner leuten mit brennenden Strängen, als rissen sie selbst den Tag in die Welt. Und nun das erste flutende Dämmern, wie Flaum von schwebenden Wolken rollt, spannt sich von Turm zu Türmen das Hemmern der Glocken, ein Netz von bebendem Gold. Und schneller und heller, ganz ungeheuer blädt sich das Dämmern, da baust es und birst und Sonne stürzt wie fressendes Feuer, gierig sich weiter von Fürst zu Fürst. Der Morgen taut nieder in goldenen Flocken, und alle Dächer sind Glorie und Glast, und nun erst halten die ruhlosen Glocken auf ihren strahlenden Türmen, rast. Ende von Sonnenaufgang in Venedig. Aufgenommen von Sonja. Stille Insel, Bretagne, aus die frühen Grenze von Stefan Zweig. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Stille Insel, Bretagne. Glocken über die Fluren höre ich vom Lande wehen, und kann schon die Konturen der runden Türme nicht mehr sehen. Die Nacht, das Meer, zwei blaue Bänder, durchdickt mit Sternengold, haben die Ränder der Insel in ihre Falten gerollt. Alles wird Ferne und sinkendes Schweigen. Wortlos neigen die Winde sich nahe an meinen Mund. Weit und wie ohne Wiederkehr scheint dies alles, das mir entgleitet. Die braunen Hügel, das blinkende Meer, die Bäume, die winken dem Hafenstehen, die Glocken, die über die Wasser wehen. Und ich bin schon bereitet, ins Dunkel, das sich drohend verbreitet, mit ihnen zu gehen, abend allein, mit meinem lastenden Einsam sein. Da weht von den Späten gehöften zwischen den Hügeln, die mit leisem Schritt in den Abend treten, noch eine schichtene Melodie. Und süß beklommen höre ich, wie Kinder zu Gott in das Dunkel hinein, um Schlaf und gütige Träume beten. Ende von Stille Insel, Bretagne Aufgenommen von Sonja Nächte am Koma See, aus die frühen Känze von Stefan Zweig. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Nächte am Koma See Von diesen Nächten den Sterne lichtklaren. Herz mit deinem ruhelosen Schritt. Was nimmst du von diesen wunderbaren Nächten auf deine Wege mit? Was du empfandest, wenn rings in der Schale des Teiches das Silber überschwoll, und tief bis in die ruhenden Tale ein Strom von zitternden Sternenkohl. Kann das verschatten, wie über dem Hügel weiße Blende in Nacht verging, wenn sich bläulich der eilende Flügel einer Wolke dem Mond umhing. Kann das verwehen, wie die schweigsamen stillen Blumen, die ihr heißes Gebet über die kunstvollen Türen der Willen an dein Atmen des Herz gewählt. Kann das verzittern, wie leise und blasser eine sinkende Perlenschnoe, der Mondglanz über das Wiegen der Wasser, hinrannt ins Dunkel und ohne Spur. Bleibt ihr denn nichts vom Raunen der Schwanken zipressen hart an dem Ufergang, und dort von all den Träume gedanken, eine Runde lang, eine Stunde lang. Vielleicht nur ein Vers vom Wiegen des Windes und blinde Sehnsucht zurück in die Zeit, wie Duft gelöst in ein wehendes, lindes Gefühl unsagbarer Zärtlichkeit. Ende von Nächte am Koma See Aufgenommen von Sonja Brücke aus die frühen Grenze von Stefan Zweig Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Eins Bei Tag ist alles hier Gewöhnlichkeit. Die Straße klingt vom Holzschutritt der Bauern, vom Lärm der Weiber, die am Markte kauern. Allein im milden Glanz der Abendzeit erwacht der alten Häuser leises Trauern. Die Glocke mahnt und in den dunklen Mauern entstehen die Träume der Vergangenheit. Zwei Hier sind die Häuser wie alte Paläste. Der Abend hüllt sie in traurigen Flur. Die Straßen sind leer wie nach einem Feste, wenn sich das Schwarm frohlärmender Gäste schon fern in die schweigenden Nacht verlor. Die prunkenden Tore mit rostigen Klinken sind längst nicht mehr zum Empfang bereit, verstaubt und verwittert die Kirchturmzinken, die in den Nebel träumend versinken wie in das Meer ihrer Traurigkeit. Und in den Nischen an den dunkelnden Wänden, da lehnen Gestalten aus bröcklndem Stein und reglos in heimlichen Worte spenden, sprechen sie leise die alten Legenden in die tiefe Schwermut der Straßen hinein. Drei Die weißen Wolken fremder Lande, die nie ein Turm erklommen hat, sie scheinen nahe am Spiegelrande und eingestickt den schwarzen Bande der stillen Wasser dieser Stadt. Wie Mädchen, die zur Messe schreiten, so fromm und fürchtig ist ihr Gehen, man sehnt sich sehr, sie zu begleiten und über trauer alter Zeiten mit ihnen sinnend hinzubehen. Vier Lind weht der Abendfriede in die stille Stadt, der Sonne goldenes Blut verströmt in den Kanälen und eine Sehnsucht, die nicht Weg und Worte hat, beginnt nun von den grauen Türmen zu erzählen. Die alten Glocken singen dumpf und wunderbar, von Tagen da ihr Jubelruf das Land umspannte, des Lebensglanz tief unten in den Straßen war und vattelfroh das Wimpelspiel des Hafens brannte. Von reichen Tagen wundersam und längst verglüht und die wie erster Kindertraum so fern geworden, das Awe schweigt und langsam stirbt der Glockenlied und zittert aus in leise, bebenden Akkorden. Die letzten Töne nimmt ein lauer Abendwind und einsam irt der Nachhall in die Totengassen, die alle schweigsam und ganz schmerzverschüchtert sind, ein blindes Kind, das jäh die Führerhand verlassen. Durch stille Wasser streift ein wildes Schwanenpaar und leise raunt die Flut, die Schwingensacht erschauert, von einer schönen Frau, die Königin einst war und nun im dunklen Nonnenkleide einsamt trauert. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Stadt am See Konstanz Schon fern in dämmande Verschönung die ernste Linie einer deutschen Stadt, geschmiegt in Wolken von so zarter Tönung, wie sie allein der Juni Abend hat. Im Uferpark Musik aus dunklen Lauben, ein Lied, kennst du das alte Lied nicht mehr? So lieb, so trüb wie Saft aus schweren Trauben, ganz langsam quillt das Lied die Wellen her. Da klingt dein Herz, als ob es Heimweh hätte, und sieh doch diese Stadt zum ersten Mal, zum ersten Mal die dunkle Siluette, die schleiend trennt im falen Mondenstrahl. Ende von Stadt am See, Konstanz, aufgenommen von Sonja Frauen, aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Frauen, wenn ich im Dämmand liege, drückt mich das Dunkel kaum, wie eine weiche Wiege wiegt mich der alte Traum, der Traum der schönen Frauen, wen tröstete der nicht. Kaum fühl ich seine Hände, so neigen sich die Wände, die nahe Nacht zerpricht und helle Bilder tauen, sanft nieder aus dem Lauen flutenden Rosenlicht. Ende von Frauen Blühen, aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Blühen Die Mädchen in den ersten Tagen des Frühlings sind so wunderbar, noch wissen sie es nicht zu sagen und fühlen doch wie Kronen tragen, die blüten hoch in ihrem Haar. Des Windes leisen Violinen wandern sie nach im Lenzgebet, und eine Sehnsucht ist in ihnen, die ihre blassen Träume mienen, mit vielen Feuern überweht. Und aller Dinge, dumpfes Streben, gewinnt in ihnen seinen Sinn, der jungen Erde, Rausch und Beben, sie tragen es mit ihrem Leben schon träumend in den Frühling hin. Ende von Blühen Aufgenommen von Sonja Die Zärtlichkeiten, aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Zärtlichkeiten, ich liebe jene ernsten Bangen Zärtlichkeiten, die halb noch Frage sind und halb schon anvertrauen, weil hinter ihnen schon die wilden Stunden schreiten, die sich wie Pfeiler wuchten in das Leben bauen. Ein Duft sind sie, des Blutes flüchtigste Berührung, ein rascher Blick, ein Lächeln, ein leise Hand, sie knistern schon wie rote Funken der Verführung und stürzen Feuergarben in der Nächtebrand. Und sind doch seltsam süß, weil sie im Spiel gegeben, noch sanft und absichtslos und leise nur verwirrt, wie Bäume, die dem Frühlingswind entgegenbeben, der sie in seiner harten Faust zerbrechen wird. Ende von Die Zärtlichkeiten Das fremde Lächeln, aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das fremde Lächeln Mich hält ein leises Lächeln gebannt, es hing, ganz Licht und Lose am Lippenrand, einer schönen Frau, die vorüber ging. Die fremde Frau war schön und schlank und fühlte ich gleich, es zielte ihr Gang in mein Leben. Und dies Lächeln, das ich in Glut und Scham, von ihren zart plassen Lippen nahm, hat mir ein Schicksal gegeben. Wie ist dies alles so wundersam, das Lächeln, die Frau und mein zähnender Traum, versponnen zu törichten Tagen, mein Herz verehrt sich in Frage und Kram, woher diese seltsame Lächeln kam, und weiß ich doch kaum, wieso mir das heimliche Wunder geschehen, dass ich, erklutend in Glut und Scham, ein Lächeln aus fremdem Leben nahm und in das Meine getragen. Ich fühle nur, seit ich das Lächeln der leisen Lippen getrunken, ist die Ahnung einer Unendlichkeit in mein Leben gesunken. Meine Nächte leuchten nun still und lau, wie ein Sternen gezählt, in beruhigtem Blau, und der zade Traumklans, der sie erhält, ist das Lächeln der Frau, der viel lieben Frau, der Schönen, an der ich vorüber ging, der Fremden, von der ich ein Schicksal empfing. Ende von Das Fremde lächeln Terzinen an ein Mädchen aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Terzinen an ein Mädchen Seit Deiner Hände kühl an meinen Routen, fühle ich traumhaft ihre weiße Schwinge, tief in die Stille meiner Stunden fluten. Doch eingebannt, im Bilde vieler Dinge, bald ruhen sie wie schöne weiße Schalen, bald knistern sie um eine blaue Klinge. Verblassen jetzt zu kränklichen Opalen und Sinten und selbst, wie schmachtend Mathefrauen, doch immer ist in ihren schmalen Falen, Gelenken, die das Netz des Bleichen blauen, Geä, das Zart und rätselhaft durchgittert, ein ihres Leuchten und ein stummes Krauen. Ist dies mein Traumglanz nur, der so gewittert? Oder ist Funkenspiel, dies Deiner Seele, ein fahles Fieber, das in Dir aufzittert? Und das Du niederringst, mit stolzer Kehle, Oleimia, Seltsame, die kühlen Hände, doch nicht, dass ich sie somit fragen quäle und böser Stunden Spur in ihnen fände. Ganz leise nur, ganz lieb will ich sie nehmen und wunschlos halten deine plassen Hände, als wären sie zwei weiße Grüßanthemen. Ende von Terzinen an ein Mädchen. Die Hände aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Hände. Eine stille, große Güte wacht nun zärtlich um ein Leben. Zwei erhende weiße Blüte fühl ich durch mein Dunkel schweben. Meine Seele klingt von Lachen, doch sie wagt sich kaum zu rühren, denn sie fürchtet ein Erwachen, könnte ihren Traum entführen. Und sie lässt die schlanken Hände, wortlos zu sich niederneigen, aber wundersame Spende, wacht und wartet in dem Schweigen. Denn im Schweigen dämmern Reime, die sie Sach zu fersen bauen und aus halb erschlossenen Keime, hebt sich leuchtend das Vertrauen. Diese Seele erleben als ein Lied in schmalen, weichen Händen, die es mir gegeben, tiefbeseeligt dazu reichen. Ende von Die Hände. Neue Fülle aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Neue Fülle. Oh, will ich klühen in fremde Hülle, da mein Mund an deinem hing, doch schon fühlt ich neue Fülle, als ich heimwärts von dir ging. Und so schenkt ich mich der Ferne, all die Sehnsucht sank in sie, und mein Herz und Nacht und Sterne rauschten gleiche Melodie. Ende von Neue Fülle. Die geneigten Krüge aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die geneigten Krüge. Nun wir beewent die geneigten Krüge je beglückter Leidenschaften sehen, wie nun wild und wehmutzvoll die Flüge einer Frage durch die Stunden wehen. War die süßer nicht, als wir noch gingen, reiner Sehnsucht priesterlich geweiht, und das Dunkel in den vielen Dingen die Verheißung schien der letzten Lieblichkeit? Da uns nur den Fernen hingegeben, Traum ein wundersames Leben wart, dem das Seelen schwisterliches Schweben sich in reinem Sternenflug gepaart, da wir träumten wie durch weiße Gärten, deren Tempeltüren keiner fand, und noch nicht dies arme Glück begehrten, das zerfließt in unserer heißen Hand. War dies süßer nicht? Durch Liebeslüge fühlen wir die Frage schmerzlich wehen, nun wir beewent die geneigten Krüge unserer jungen Leidenschaften sehen, Ende von die geneigten Krüge Die Nacht der Gnaden, ein Reigensonett Aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Die Nacht der Gnaden, ein Reigensonett Erstens Ein schwarzer Floor umgrenzte die Gelände, wie Boote segelten am Himmelsmeer, die letzten lauen Abendwolken her und Gossen Schattenschleier um die Wände. Das Zimmer dunkelte, die heißen Hände der beiden lagen billenlos und schwer in ihrem Schoß und suchten sich nicht mehr. Die leeren Worte waren längst zu Ende. Sie bebten beide und ein Schweigen kam mit banger Schwühle, erhielt sie um Fangen und flehte ohne Wort, sei mein, sei mein. Sie zitterte, die Blüte junger Charme wuchs purpuren über ihre blassen Wangen und Tränen stammelten. Es darf nicht sein. Zweitens Da ließ er sie. Ich will dich nicht betören, sei du nur mein, wenn du es längst schon bist. Nicht eine Gabel sollst du mir gewähren, gib mir nur das, was lang mein Eigen ist. Sei mein, so wie sich mit den Sternenkörn der Himmel flutend in die Nacht ergießt und Seligkeiten werden uns gehören, durch die der Strom der Ewigkeiten fließt. Willst du den Kellich der Sünde nicht nur nippen und ganz dein Sein an eine Nacht verschwenden, so wird bis an die Grenze deiner Tage ein Leuchtensprün von ungeahnten Bränden aus dieser Nacht. Wie eine Bangeklage umfing ein zartes Lächeln ihrer Lippen. Drittens Was alle anderen Schmach und Sünder nennen, wär mir ein Pfad zu lichten Seligkeiten, wenn nur auf meinem Mund dem Schmerz geweihten die roten Male deiner Küße brennen. Doch du bist Horcher in die Ewigkeiten, von denen mich die dunklen Wolken trennen. Mich ließ nur Sehnsucht meine Jugend kennen und nicht die Träume, die zum Licht erleiten. Drum will ich mich nicht deinem Willen senken, ob auch ein jeder Puls in meinen Gliedern mit seiner Sehnsucht dir schon angehört. Ich bin zu arm, dir Liebe zu erwidern, und bin zu stolz, um Armut zu verschenken, denn sie, ich weiß, ich bin nicht deiner Wert. Viertens Das Sprache sanft, und wie von Orgel trünen, war seine Stimme wundersam bewegt. Wer so wie du den Glanz der Güte trägt, ist außerwählt, ein Leben, Licht zu grünen. Oh, fühlst du nicht wie in verwandten Tönen, in uns der rasche Takt des Blutes schlägt, und wilde Flamme in der Tiefe regt, um sich in unserem Einklang zu versöhnen? Ich glüh in dir, du glühst in meinem Leben. Zu neuer Einheit drängt dein junger Schoß und will den Ewigkeiten sich vermehlen. Sei mein, erst wenn uns übermächtig groß die Schauer eigener Schöpfungslust durchbeben, rauscht eine Welt in unsern freien Seelen. Fünftens So sprach er glühend, und sie beide standen in Band des Blutes, und los wie verzagte verlorene Pilger nahe den lichten Landen, wo schon das Frührot der Erfüllung tagte. Dann kam ein Seufzen, als ob Weinen klagte, ein Knistern wie von sinkenden Gewandten, ein banger Ruf, und als sein Auge fragte, ob sie das Sehnsucht wildes Wort verstanden, war je links Glanz in seinem Blick getragen, wie Glanz von Förenden, aus dem Dunkelblüte gleich einer Lilie schlank und nackt ihr Leib. Das schwieg sein Herz, er wusste nichts zu sagen, wie ein Gebet durchdrang ihn ihre Güte, und diese Nacht war sie ihm Gott und Weib. Sechstens Ihm aber war in dieser Nacht der Gnaden, als fühlte er die Welt zum ersten Mal. Er sah die Sterne auf beglenzten Pfaden wie Boten wandeln durch den Himmelssaal. Saweid das Leuchten über den Gestaden der Morgenröte pur pur blassen Strahl. Fühlte die Winde, wie sie Duft beladen, sich wiegten in den Wipfeln ohne Zahl. Safrucht und Blüte über den Geländen und Saat und Segen erst in dieser Nacht, ward ihm das Wunder aller Schöpfung wahr. Und wie ein Kind, das in die Welt erwacht, nahm er aus diesen milden Frauenhänden den Neue Pracht, die längst sein Eigen war. Ende von die Nacht der Gnaden ein Reigensonnet. Der Sucher aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Bilder, ich wache ja, wo las sie walten, die Unvergleichlichen gestalten, wie sie dorthin mein Auge schickt. So wunderbar bin ich durch Trungen, sind's Träume, sind's Erinnerungen, schon einmal warst du so beglückt. Faust II. Der Sucher, als die Gefährten staunen von den Masten, die Insel aller Seligkeit erschauten, zu der des Meisters vieles sie gesteuert, da priesen sie den Kühnen lang verhassten, der sie mit Glut und Sehnsucht angefeuert, doch er, als Ziele ihm entgegen plauten, wandte sich still, erfürchtete das Rasten. Sein Herz verging in Weh als die Gefährten, mit ihrer Inbrunst diese Ufer krüsten, die Licht und Schön wie Gottes Traumpild waren. Mit Duft und Lied umfingen sie die Gärten und lockten lieblich mit ein Wunderbaren, begrenzten Frauen, die an süßen Prüsten die letzte Sehnsucht sie vergessen lehrten. Und als das Lindeband der Rosenmauer Sehnsucht und Seligkeit in sich vermählte, der Volust Fackel purpuren aufgeklutet und wilde Wellen fremder Jubelschauer, wie höhend in die Einsamkeit geblutet, die Sachs sein Herz zu neuer Inbrunst stellte, daschelte der Abseits in verhüllter Trauer. Und Rude, womit wehmuts dunklen Zweigen, zu Pressen träumten und die Sykumoren, sich finster balten, wie verstrickte Hände. Tief traurig sang der Wind auf fernen Geigen, und traurig sprach er sich sein Lied zu Ende, was er besaß, das war ihm schon verloren, und nur was er er sehnte, noch sein Eigen. Sanft blühte aus der Nacht das Unbegrenzte, die letzte Lust, die noch sein Sinn begehrte, die Ferne funkelte mit zitternden Rubinen, und als der Himmel sich mit Sternen grenzte, die ihm wie Kronen kühnert harten Schienen, da schritt er einst er mit dem Planken Schwerte zum Strande, wo ein Tempel silbern klänzte. Und ließ auf den verlassenen Altheren die goldenen Spangen, die ihm nutzlos deuchten, noch einmal fing sein Blick die dunkle Runde, dann stieß ein Ruder trotzig von den Scheren, das Boot ins Meer, auf seinem blassen Munde stand schweigen, doch die Stirne trug das Leuchten der Gottversucher, die nicht wiederkehren. Ende von der Sucher Landschaft aus die Frühengrenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Landschaft Nacht Die schlummernden saarten Hauchen heißen, sinnbetäubenden Duft. Dünste steigen in silbernen Rauchen aus der schwülen, stockenden Luft. Fernher trot ein Gewitterleuchten über dem dunkelnden Horizont. Wolken um Kreisen gleich aufgescheuchten Vögeln den gelblich glimmenden Mond. Und die Donner grollen mit schweren Rufen in das harende Land, über die reifen, rauschenden Ehren streift es wie eine schweigende Hand. Ende von Landschaft, aufgenommen von Sonja Winter aus die Frühengrenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Winter Zu Gott hoch über dem wandernen Wind, flehen die Äste mit frierenden Armen, erbarmen, erbarmen, oh sie, wir waren schon frühlingsbereit, nun sind, wir wieder in weißer Wehmut verschneit. Und ist doch schon Blüren in unserem Blut, oh schenk uns den warmen, länz Atem deiner urewgen Glut, und scheuche den scharfen schneidenden Schnee von unseren Blüten, er tut ihnen weh. Ende von Winter Bibelische Ballade aus die Frühengrenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Bibelische Ballade Und ein Feuer fuhr nieder vom Herrn und verzehrte die 250 Mann. Der Abend kam durch Sternentor der Welten und stillte der Empörer Lautengroll, wie Todesschatten lag auf ihren Zelten das Schweigen, Bange und erwartungsvoll. Je unter sie war eine Angst getreten, und auf die Lippen noch von Flüchen schwer klomblass ein erstes Lallen von Gebeten, da zog schon fern ein dumpfes Rauschen her. Ein Blitz fuhr auf, die Nachtwart steil zerbrochen, ein Feuerstrom sank aus der sterren Wand und mitleidslos, wie es sein Wort versprochen, schlug alle Fräfler Gottes stark gehand. Mit Dunkel füllte sich die Himmelsschale, in Wolkenflut ertrank des Mondes Horn, Jehovas Sturm posaunte durch die Tale und von den Höhen wetterte sein Zorn. Ende von Bibelische Ballade, aufgenommen von Sonja Der Verführer aus, die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Verführer Ich weiß nicht mehr, wie mein Leben war, bevor ich die Frauen kannte. Ich weiß nur, ein dunkles Beben war in meinem Blute, wenn ich zur Nacht aus einem lockenden Traum erwacht, die Dinge mit fremden Namen nannte. Da warf ich mein Fieber in Bücher und Bild, bis sie mir ganz gehörten, durch die Gassen stürmte ich wild und durch die dunkelnden Gärten. Alle Dinge, die ich berührte, schienen mir Rätsel und raunende Worte. Ich fühlte vor mir die offene Pforte und war doch zu zag, die anderen zu fragen, wohin sie mich führte. Und wusste es endlich an einem Tag. Kaum sind ich noch, wer die erste war, von der mir die wilde Erkenntnis kam. Mir ist nur, als ob ihr gelöstes Haar mich manchmal wie flüstern der Duft umwehte und ihre sterbende Mädchen scharm noch einmal in meine Augen flehte. Doch ich nahm sie hart, wie Tiere er Opfer packen, nahm sie in trotziger Knabenart da, durch den Schleier der Volus zah, ich glühend nah, ihr Auge in eigenem Lichte flacken. Dieser seltsame Blick, von Hass und Qual ein brennender Stoß und doch namenlos, glänzend, von einem quällenden Glück, tiefster Traum dem Trotze gepaart, als zitterten diese gierigen Augen mit ihrem Hasse mich in sich zu saugen, als ob das Feuer, das rot sie durch rollte, mich ganz in den Flammen vernichten wollte. Und ein tolles Verlangen hat mich getrennt. In allen Frauen, ewig nur mehr diesen Blick zu schauen, tiefste Sehnsucht begehrendes Grauen, Weigern und Wille und Widerstand, funkelnd in einem einzigen Brand, und die singende Hand und über den Wangen, wie stürzende Welle das rote Verlangen, die wilde Minute, da allen Zinnen das Banzer reißt und lodant im Blute die Flamme des ewigen Willens kreist. Seit jenem Tage habe ich verlernt, die laue Armut der Städte zu sehen, die Wolken, die über die Wälder wehn, mit den fröhligen Swinden über das Feld, erschauernd zu gehen. Mein Himmel ist mehr mit Frauen bestehrend, und schwingt um mich als ewige Welt, an ihnen zähle ich Stunden und Messe, Tage und Taten nach ihrem Maas, denn der Tag, an dem ich keine besessen, ist einer, an dem ich zu leben vergaß. Oh, von des dunkelnd singenden Pfad, leise schauernd ins blaue Bad, ihrer weißen Leiber zu kleiden, und von ihren vollen atmenden Prüsten, wie von weichen Wellen gehoben, zu den fernen lockenden Küsten, unbekannter Lüste zu rollen, ganz in die purpurnen Tiefen der Schwühlen, fremden Seelen sich einzuwühlen. Und dann des morgens die schimmernden Ranken, ihre Arme, die wild mich umblüten, sanft zu lösen von atmender Brust, nicht mehr zurücksehen, nicht mehr ihr danken, vorwärts Fiebert mit neu erklyten, Zinnen fort in die Ferne zu wandern, hin zu den anderen, harrenden Meeren der ewigen Lust. Mein Weg geht weiter, ich halte nicht rast, der sehnenden Schrei, der stöhnden Fluch, der verlassenen Schmach, hetzt mir nach, doch schrill wie ein Tuch, reiß hinter mir mein Leben entzwei, dem unbekannten bleib ich nur Gast, was ich erstrebte, ist nicht mehr begehr, was ich erlebte, leb ich nicht mehr. Mein Weg geht weiter wie durch den Wald, Gottes zornige Stürme brechen, ich werde nicht alt, die Gewalt, der Sehnsucht befeuert, mein Blut und erneuert, den Willen den Tausend Siegen nicht schwächen, denn jenes tiefste Geheimnis ist mein, zu sein, wie das Feuer kalt funkelt im Edelstein, Glut aus allen Poren versprühend und nie doch verklühend. Der Atem von jenen, die ich bewältigt, hat meine Kraft nur vertausend fältigt, meine Seele flammt von der anderen Licht, sie funkelt und doch, sie verzehrt sich nicht. Sie aber reisen sich nicht mehr los, in allen den anderen, die später kamen, liebt ihre Seele nur meine Namen, aus zugendem Schoß werfen sie Kinder ins Leben hinein, die sind nicht mein und ziehen doch nur meine Träume groß, in ihren Augen klimmen die Funken von meinen Gelüsten und sie saugen, dass Fieber aus ihrer Mütter brüsten, so kreist mein Willi in ewiger Flut, sie ernten die Glut und stumm schon hinter des Todes Türen werd ich noch tausend Frauen verführen. Aber manchmal scheint es alle so klein, denn hart vorüber am suchenden Blick laufen Straßen ins Land zurück und Städte mit vielen Menschen sind, irgendwo weit hinter Woge und Wind und viele Frauen müssen dort sein, sanfte Frauen, mit wiegendem Gang und Heise von vielen Träumen ermattet, Kinder, in deren Abendgesang ein erster fremder Gedanke schattet. Alle haben mich nie gesehen, alle müssen erklären vor mir stehen, der Gedanke verstört, mein Glück, dass nicht alles mir gehört, ich will es nicht denken, dass Frauen sich auch an andere verschenken. Ich wollte sie alle an meinen Händen, alle fühlen wie funkelnde Ringe, alle besitzen und alle verschwenden. Ich möchte die Welt wie ein glühendes Weib an meine verlangende Seele betten und ihren Leib mit den Flammen meiner zwei Arme umketten. Alles was lebt und lockt in den Dingen möchte ich wie eine Frau bezwingen. Doch was ich erfasse, es ist nur Teil, die Sehnsucht, der ewig glühende Pfeil, ob ich ihn rastlos ins Ferne versende, ewig schmettert sein Schwung am Ende, bodenwärts und bohrt sich brennend ins eigene Herz. Ende von der Verführer Das Tal der Trauer Aus die frühen Grenze von Stefan Zweig, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das Tal der Trauer Cosí, cominciando at errare la mia Fantasia, venia quello che non sapea dove io fossi, e vedermi parea donne andare scapiliate, piangendo per via, maraviliosamente tristi. La Vita Nova Ventitre In einer Nacht, darin kein Licht sich rührte, war mir, als ob ein fremder Ruf mich nannte, und eine Hand mich je zu fernen führte. Auf Wegen ging ich, die mein Schritt nie kannte, und plötzlich, von der schwerze Glanz bespiegelt, enthüllte sich mein dunkler Führer, Dante. Ein Schweben war es, wie vom Wind beflügelt, durch Wolken, die sich bös wie Tiere packten, vorbei an Ländern, krach und hochgehügelt, an Felsen, die zum Himmel mit den nackten Armstümpfen griffen, und vorbei an Schroffen, die sich zu schreckhaft wilden Formen zackten. Doch endlich stand ein fales Tal uns offen, und als mein Blick durch seine Tiefe strebte, wart er von einem Rätselbild betroffen. Ein heller Nebel, der von Höhlen bebte, flosquellend her in windbewegten Schichten, und staunend fühlte ich, dass alles lebte in diesen Fluten, dass die lichten, dichten, dunztschleier sich im näher spülen teilten, zu einem Schwärm von seltsamen Gesichten. Denn Frauen waren dies, die flügelnd eilten, die nackten Arme tänzerisch erhoben, und wie sie lärmend auf uns näherpfeilten, sah ich den Sturm in ihren Gliedern toben, und wie die lohen Flammen ihrer Haare sie in ein rotes Feuernetz verwoben. Und immer mehr aufströmten dieser Paare herwerfend sich mit den verbulten Hüften als glühwe Wolllust vieler tausend Jahre in einer Stunde aus den rauen Klüften, und wehte Lust aus allen Menschheitszeiten in rauchem Po zu diesen grauen Lüften. Doch manchen war ein ruhevolles Schreiten. Sie gingen scheu, die Augen tränen blinkend, den Weg der wundersamen Traurigkeiten, manchmal aus breit gebauchten Krügen trinkend, mit jener Gier, die auch die Andern hatten, dann rücklings wieder in die Trauer sinkend, und in der Augen tief gehölten Schatten glommen gleiches Licht, wie es den Andern glüte. Denn Schweigen schien sich hier den Schrei zu gatten, und Lust und Schmerz, die rot und dunkle Blüte, flort sich zu eins in aller Frauengesten. Verzweiflung, die sich zu verschließen mühte, schlug durch die Glieder, die sich fiebrig pressten, und aus dem Jubel stiegen nicht die Schwingen, die leuchten truen, ob den Reinen festen. Nur Taumel trieb mit unsichtbaren Klingen sie vorwärts, und die trunkenen Menaden waren wie jene, die in Wehmut gingen, von einem unnennbaren Leid beladen. Leid, da sich ahnte, ohne es zu fassen. Doch immer heller quollen aus den Schwaden des Nebels weiß geschäumte Frauenmassen, und immer schneller wiegten ihre Tänze, die Schmerzenswollust heran mein Erblassen. Verloren war mir aller Sinnegrenze, und je geschütter zwischen Lust und Grauen vom tiefsten Tal bis an der Sterne grenze schrie ich im Poor. Wer sind die nackten Frauen, mein Meister, Wanderer, du durch alle Kreise der unbetretenden Welt? In seine Brauen schob eine Falte sich. In priester Weise die Hände hebend, die dem Bösen wären, sprach er, sich meinen Lippen neigend, leise. Dies sind die Frauen, die der Qual gehören, und nicht der Gnade, denn sie alle kannten im Leben nur die Wollust zu betören und nicht zu lieben. Tausend Herzen brannten für ihren Leib, der nun in Brunst sich windet, denn jener warf sie hin zu den Verbanden, dem sich der letzte Sinn des Lebens kündet. Sie fahrten Brände an, die sie nicht hatten, nun aber hat die Lust sie selbst entzündet, und peitscht sie fiebern durch das Tal der Schatten. Erbarmungslos, wie sie den anderen waren, sind nun die Lüste, die sich ihnen gatten. Ein Nesselfeuer glimmt von ihren Haaren und senkt mit Leidenschaft die nackten Länden, dass sie wie toll in alle Winde fahren. Doch keine Quelle kann da Kühlung spenden, wie sie in ihrer Qual zu hoffen meinten, und jene Krüge in den heißen Händen sind voll von Tränen, die sie einstens weinten, waren so torenhaft in ihrem Sehnen, dass sie zu Füßen der Verdammten gereinten, und in den Krügen glühn nun ihre Tränen, geschmolzen in der Liebe Bitternessen. Doch jene, die darin die Kühlung wähnen und nicht den Ratschluss ihres Richters wissen, bereidet durst, den Becher steil zu schlürfen, das Ärger nur vom scharfen Salz zerrissen, die Lippen dorren und sich brennend schürfen. Doch neue Hoffnung beugt sie zu dem Rande, von dem sie niemals Kühlung hoffen dürfen. So kettet eine unsichtbare Bande den Schmerz an Schmerz zu seiner qualen Stilung, verkehrt den Trotz in Glut, den Stolz in Schande. Die Not der Andern ist für sie Erfüllung. Sie alle, die zum Spiel die Liebe deuten, bestraft so Gott in deutsamer Verhüllung. Die Stimme stieg wie frommer Glocken läuten. Doch jene Frauen, die uns sprechen hörten und sich entflammt der fremden Männer freuten, stoben heran. Entblöste Glieder kehrten sich unsern zu und in erwachtem Schauer empfand ich je, wie sehr sie uns begehrten. Aufschrie die Wollust in der müden Trauer und seelig baute sich aus den versehnten, blickenden Frauen eine weiße Mauer, schimmernder Leiber, die sich lüstern deenten, wie Rosenfeuer schoss das heiße Schwellen im Blute auf, verwirrte Worte tränten von ihren Lippen, hoch in weißen Kelen, zuckte ein Krampf, mit heißen Lichtern flackte im Blick der je-wahnsinn ihrer Seelen. Hart bis an uns her wälte warm der nackte Strom ihrer Glieder und an unsern fühlten wir ihrer herzenzügelose Takte. Fühlten die scharfen Düfte des verschwüllten Geflechtes ihrer Haare leise schlingen, die uns verwühlten und gefangen hielten. Die Arme rundgebeugt zu weißen Ringen begannen uns, Beteuren zu umschließen. Mein Blut, aufhemmend von so süßen Dingen, die ganz des Meisters Wort vergessen ließen, begehrten nur mehr in die linden, lauen Geströme sanfter sterbend hin zu fließen. Er schnitt wie Messer in das süße Grauen des Meisters Stimme ein. Was flüchtet ihr nun zur Liebe, ihr verruchten Frauen? Ihr habt sie nie erkannt. Und nun beschwichtet kein Mitleid mehr den Aufruhr eurer Lüste. Ihr seid von Gott erkannt und seid gerichtet. Und wenn auch dieser eure Lippen küste, und wenn ich selbst, vergessend meine Würde, hintaumelte ans Bette eurer Brüste, so wisst, daß auch die Lust zur Qual euch würde. Drum geht und trinkt die Tränen der Betrübten, denn kein Verzeihen lindert eure Bürde. Der Herr beruferschreckte die Verliebten, denn wie aus hohen Himmel stürzend scholl er zu ihnen hin, daß sie in Angst zerstiebten. Die einen tansten nur noch taumeltoller, Verzweiflung war ihr Lüstern händisch breiten, die anderen aber fasten wehmutsvoller, den Krug der wundersamen Traurigkeiten, und wieder schleierhaft zur Ferne schwebend verflossen ihre Formen in die Weiten. Nur eine blieb und sagte Zorn erbebend, bist du nicht jener Florentina, Dante, in Trotz und Trauer nur den Fernen lebend, seid dich die Stadt aus ihrem Schoß verbannte, und war ein Mädchen nicht der einst dir teuer, die Beatrice hieß, und die ich kannte, jener Welt der süßen Abenteuer. Ich weiß, in reinern Höhen ist nun diese, die früh verstarb, und mattes Sternenfeuer wiegt Silbern sich auf ihrer Haare Fliese. Zu Gottes Antlitz ist sie hingewendet, den Engeln schwisterlich im Paradiese. Doch ob du dich auch ganz an sie verschwendet, was schmehst du uns? Kannst du das Schicksal wissen, ein Leben richten, ehe es sich vollendet? Das Leben ist ein Weg im Ungewissen, und Gott allein das All der Möglichkeiten. Sie starb, allein sie hat nicht sterben müssen. Sie konnte blühen zu linden Lieblichkeiten, und bald genaht wer ihren Kindergliedern die süße Not der ersten Werdezeiten. Nichts wusste sie auf Liebe zu erwidern, als sie dich sah. Doch wer kann dir es sagen, ob sie, die noch mit halb verschlossenen Liedern vom Leben ging, in fraulich reifen Tagen nicht dich und deine Glut missachtet hätte? Ob sie dich je geliebt, wer kann sie fragen, die nun schon wandelt an der Gnadenstätte? Vielleicht um ihrer Weigerung willen, wäre sie hier mit uns geschweißt an eine Kette, den Brand im Blute, taumeln durch die leere Verschneiternacht, geschreckt vom Feuerscheine dergleichen Glut, in der ich mich verzehre. Und ihr Begehren, wäre es nicht das Deine, dein Schmerz nicht ihre Buse? Vielleicht stände sie Lüstern vor dir, sie die Unschuld reine, und fiebernd krampften die geliebten Hände, den bittern Krug, gefüllt mit deinen Tränen. So höhnte jene, und in jeher Wände warf sie sich hoch, die roten Stränen peitschten die beiden nackten Frauenbrüste, ein Lachenkohl ihr Hönig aus den Zähnen, hinwinkend, als ob jener folgen müßte, hob sie den Blick, und wie im Sturme raste sie in den Qualen der anderen gelüste. Ich sah auf Dante, wie er erst erblasste, und hart getroffen von dem Speer der Lüge, aufstöhnd nach dem lauten Herzen faste. Dann aber hälte lächeln seine Züge, und aufwärts schwebend, als ob durch die Räume dies lächeln ihn zu Beatrizchen Trüge, ließ er mich einsam in dem Tal der Träume. Ende von Das Tal der Trauer Aufgenommen von Sonja Sinnende Stunde aus die frühen Grenze von Stefan Zweig Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Sinnende Stunde In dem dunklen Spiel der Bilder spiegelst du dein Leben jung, und es scheint dir sanft und milder, schattend als Erinnerung. All die Stunden, die ins Ferne einst vergingen, werden wach. Nie begehrte nahe Sterne funkeln je in dein Gemach. Taten träumst du an der Schwelle, Frauen, die du nie ersiegt, bis der Wehmut weiche Welle, dich in ihren Armen wiegt. Ende von Sinnende Stunde Aufgenommen von Sonja Verträumte Tage aus die frühen Grenze von Stefan Zweig Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Verträumte Tage Tage, die ich voll verträumte Oh, du von Erinnerung, zart beschwingte sanft umseumte, schad der frühen Dämmerung. Warum schwebt ihr wieder kleitend, nahe an mein Leben hin, meine Stunden neu verleitend, wolkig mit euch hinzuziehen? Ist denn wirklich Traum das Leben, sinnensüse als das Schauen? Soll ich wieder mich dem schweben, eurer Schwingen anvertrauen? Dunkel, sich zu Bildern bauschend, kreisen mich die Träume ein, blind betörend, süß berauschend, lockt ihr Dämmern nahe sein, und ich fühle, ein Ermatten macht mich ihre Mahnen schwach, windelos, ein Dumm verschatten, ert mein Tag den Träume nach. Ende von Verträumte Tage Endkettung aus die frühen Grenze von Stefan Zweig Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Endkettung Der Ring der Dinge, dem du eingesponnen, verarmt dich nur, wenn er dich ganz bewältigt. Erst wenn du seiner nahen Kraft entronnen, fühlst du den Blick in dich verhundertfältigt. Denn aus den Bechen deines Blutes steigen die Bilder spiegelnd, die ringsumdig sind. Was dich betastet, war dir längst schon eigen. Und alles bist du, Blüte, Baum und Wind. Bist Feld und Welt, entgrenzt dem Rand des Raumes. Zu Weg und Wolke deines Schöpfertraumes bist Melodie, die in sich selber ruht. Traumhaft vertieft in ihr beseeltes Schweigen und Einsamkeit bald aus der dumpfen Glut die goldenen Funken, die zu Sternen steigen. Ende von Entkettung Aufgenommen von Sonja Die Frage aus die frühen Grenze von Stefan Zweig Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Frage Der Abend, der sich in die Nacht verblutet, rührt deine Seele stets mit gleicher Frage. Denn täglich wehst du mit dem toten Tage ins Dunkel weiter, das die Welt umflutet. Bist eingefangen in dem stummen Ringe ein flackern Licht im kalten Sternenraume und spürst nur, horchend aus verwirrtem Traume, die nahe Flut der unnennbaren Dinge. Nimmst du ein einzeln Ding aus deinem Leben und wiegst es prüfend in der hohen Hand, du fühlst darin das große Dunkelbeben und jedes ist zu neuen Wunderwelle und fast schon nahe jenem letzten Strand. Doch Weg ist alles, keines ist die Schwelle. Ende von Die Frage Aufgenommen von Sonja Die Wolken aus die frühen Grenze von Stefan Zweig Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Wolken Vom Glanz des Mittags golden angeglüht lieg ich im Gras. Ich bin sowohl ich müde. Ein Schweigen flimmert, warmen Atems ruht das Leben aus. Nur hoch in blauer Flut gehen Wolken hin, das einzig noch bewegte, der schwulen Welt, die sich zum Schlafe legte. Gehen Wolken hin, ich sehe die linden, leisen, gestalten, leicht beschwingt wie Träume reisen. So weiß sind sie, so lächelnd aller Schwere, dass ich zutiefst so leises Glück begeere. Du erste, träumerisch und Mädchen zart, dir gebe ich meine Sehnsucht auf die Fahrt. Und dir, du Zweite, mit den hellen, schnellen, armen dich Stoßen durch die blauen Wellen, nimm die Erinnerung, die kettet an die Welt mein Herz. Du weißer, wilder Schwahn, schaust auch die Welt, doch deine Schwingen spüren die Dinge nicht, die sie im Flug berühren. Und du, mit dem demantennem geleucht, nimm diese Träume, noch von Tränen feucht. Du dunkle aber, wandern't ohne Ziel, verliebten Wins unwilliges Gespiel, du nimm mein Leid an deine vollen Brüste und wieg es weiter. Ferne winkt die Küste des Abends schon wie dunkelblaue Seide, ihr Wolken, weißes wehendes Geschmeide, wie rasch ihr geht, mit lauen Händen streicht der Wind durch weiter und mein Herz wird leicht. Was Unrast noch in meinem Blut war, weht weit im Wind wie loses Frauenhaar. Was sehnte ich? Ich sehe die Wolken weh'n, ihr lächeln friedsam auf mich niedersehen. Nichts will ich mehr, der letzte Wunsch entglitt. Nichts hält mich mehr, ich reise träumend mit. Ende von Die Wolken Aufgenommen von Sonja Das singende Blut aus die frühen Grenze von Stefan Zweig. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das singende Blut Im flutenden Dunkel halb erwacht und halb mit träumenden Sinnen höre ich mein Blut durch die Mitternacht mit kristallnem Singen rinnen. Was bist du? Ein verdorfter Schaft, den ich mit Geist durchglute. Mich zeugt der Erde tiefste Kraft, das Dunkel, dem ich mich enttrafft, zu dem ich heimwärts flute. Ein Lebenswille reist mich los, durch schwindende Gestalten ström ich zurück zum Mutterschoß. Mein Weg ist lang, dich streift er bloß, du kannst mich nicht behalten. Der Becher, der dein Leben hält, ist ganz dem Dunkel zu eigen. Mit jedem Atem, der zittert und welt, löst sich ein Tropfen, splittert und fällt zurück in das ewige Schweigen. Das Blut erklingt und die Stimme singt mich ein in purpurnen Traum und die schwarze Welle des Schlafes trinkt sie auf, in Dunkel und Traum. Ende von das singende Blut, aufgenommen von Sonja. Steigender Rauch aus die frühen Känze von Stefan Zweig, für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Steigender Rauch Träumerisch ins Abendwerden lehnt sich langsam Haus um Haus, Asche dunkelt auf den Herden und löscht letztes Glühen aus. Alles singt in Nacht zusammen, nur von stillen Dächern bebt noch ein Mahnen an die Flammen, der steil zur Höhe strebt. Seiner Glut nicht mehr gehörend und von ihr doch hoch gewählt, sich in seinem Flug verzehrend und schon Wolken beigesellt. Eine weiße, wunderbare, Schwebe ohne Schwergewicht steigt er langsam in das klare, ruhevolle Sternenlicht. Ist nicht, was ich dumpf begehrte, seines Wesens tiefster Sinn, dass ich mich in Gluten klärte und befreit zu Sternen hin aus dem Dunkel in die Helle, Schlacke nicht und nicht mehr Glut, Heimwärtswete in die Welle uferloser Lebensflut. Ende von steigender Rauch Aufgenommen von Sonja Ende von die frühen Grenze von Stefan Zweig