 Kapitel 10 von Ein verbummelter Student von Gustav Sack Diese liebe Vox Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 10 der Landregen Ein Landregen, der nicht weichen wollte, der tagelang seine grauen Eimer trug, vom Ozean bis fern zum Sommerdürren Steppenland, legte sich über Stadt und Land, in unendlich eintönigem Getöpfel vieles von den Dächern und Goss aus den Rinnen. Tagelang. In einem Regenmantel, den regenschweren Hut tief in der Stirn war Erich hinausgewandert. Jetzt saß er mit Loh und im alten Herrn im Schloss, in einem Zimmer, dessen Fenster auf den Hof und auf die zum Teil niedergebrannten Scheunen blickten. Sie quälten sich nicht zu einem Gespräch, sie sahen wortlos hinaus den gießenden Regen. Aber trotzdem, unter prachter Graf die Stille, sie werden es verglauben, junger Freund, ich liebe solchen Regen, hören sie, wie das von den Dächern tropft, so selbstverständlich und eintönig, ein Tag wieder andere, da zwischen die alte undichte Regenrinne mit ihren klatschenen Güssen, unregelmäßig und ungleich stark, das sind so die Episoden, die hohen Tage des Lebens, und alle gehen zu Wasser, alle. Aber hören sie das Tröpfeln, das Tröpfeln, so müde und eintönig geschäftigt, das bleibt, wird ihr auch zu Wasser, aber es bleibt. Töp, Töp, sehen sie, das erfüllt mich mit so eigener Freude. Und er ging in sein Turmzimmer hinüber. Du hättest nicht kommen sollen, geliebte, sagte Loh, die mit verschränkten Armen am Fenster stand. Der Regen ist nichts für uns, was soll unsere Liebe, was soll das? Weshalb haben wir uns so lieb, und das nennt sich Glück. Hör mal zu, Loh, es war ein Tag wie heute, so zwischen Nachmittag und Abend, als ein junger Schollast durch die Straßen jenas ging. Winkelige, enge Gassen waren das, langnasige Giebel mit großen, unheimlich schwarzen Augen und einem breiten, gefräßigen Maul, aus dem die schwarze Zunge wie eine Rolle geformt heraushängt. Es wird später und später und wird eine stürmische Nacht. Da begegnet dem einsamen Schollasten ein Mensch, dessen Beruf es war, doch seine Dummheit und seinen Reichtum, alles um sich unglücklich zu machen, ohne dass er selbst dabei Glück genoss. Den packte sich der Schollast, schüttelt ihn und schreit ihm ins Ohr. Sie, diese stürmische Nacht, weiße, zerrissener Wolken, jagt der Wind von der Rudelsburg her und blickst so lange hinauf, wie der Mond sie verzinnt und versilbert, dann wird's dir als Flöge der Mond dahin, der Fenneres Wolf hinterher und Turmspitzen, Turmhähne mit flattenden Flügeln, die langnasigen Giebel in wilder Flucht mit, die Häuser, die Gassen, die Stadt, du selbst, hui, in die Unendlichkeit. Packt's dich, du Jammermann, siehst du das Haus dort mit der grotesken Doppelnase am Giebel und das Fenster darunter, im windigen dritten Stock. Licht ist drin, da geht's hinauf, drei Treppen hoch, komm mit, hoppla, du Jammermann, was, du siehst nichts, tränen dir die Augen, beißt dir der scharfe Tobaxi aus und draußen holt ihr der Sturm, die langen Giebelnasen knarren und wackeln und schütteln den Kopf über der schlechte Wetter und ruft in gespenstischer Zwiesprache bei jedem Nieser, Gesundheit, Gesundheit, euer Gnaden, sich zu. Und der Kessel sinkt, der Grock glüht und wir sechzehn, sitzen Tabakrauch umhüllt am runden Tisch und unter uns ist einer, der hat eine harte, böse Stimme. Ich habe zehn Tage keinen Wein getrunken, ihr Füchse, keinen Schläger und keinen Weib berührt. Ich habe mich hier vergraben und habe die Rettung gefunden. Nicht für die Menschheit, was heißt Menschheit, für mich, für euch ihr Füchse. Und ich habe sie gefunden. Soviel Individuen, soviel Erwelten, unser sind ihre Erscheinungen, unser ist ihre Zeit, unser ihr Raum, unser ihre Ursechlichkeit, wir sind die Welt. Seht, jetzt nehme ich die Zeit, erstreckte die geöffnete Hand hoch, presse zusammen, was zwischen ihrem Anfang und ihrem Ende liegt, erkralte langsam die Hand zu und werfe es unter mich, erschmetterte die Faust nieder. Füchse, sofistik, heißer, sofistik, jetzt lösen wir ein Geheimnis. Habt ihr schon über die Möglichkeit nachgedacht? Wentet ihr nicht damals in der Zeit eine Handlung als Ausführung eines Gedankens sein möglich und die andere nicht? Und weswegen war sie unmöglich, weil sie eurer Erfahrung und Logik widersprach? Was ist denn Erfahrung? Die Kausalgedachte, zeitliche und räumliche Verbindung zweier oder mehrerer Erscheinungen. Was erfahrt ihr so? Euch. Wie könnt ihr denn euch durch euch widerlegen? Füchse, sofistik, heißer, sofistik und was ist eure Logik? Die angenommenen Gleichheit gewisser zeitliche und räumliche Erscheinungen und was daraus im Zwang eurer Kausalität folgt. Wie könnt ihr denn abermals euch durch euch widerlegen? Und wenn ihr die Ausführbarkeit eines Gedankens von einer fernen Zukunft erhofft, haben wir die Zeit nicht niedergerissen und unter unsere Füße getreten? Gedanke und Ausführung sind nicht mehr getrennt. Sie sind eins geworden. So gibt es keine Möglichkeit oder Unmöglichkeit. Was ich auch denke, ist nicht nur ausführbar, sondern schon da, ist schon dadurch geschaffen, verwirklicht und da. Ruhig, du Jammermann. Und nun gibt acht, wir bauen ein Schiff, ein glückhaft Schiff. Da holte er unter einem abgeschabten roten Plüschsofer einen 32-äckigen Kasten hervor, in dessen Mitte eine Geige befestigt war und sang ein Lied. Die Geige gab einen leisen Klang. Und jetzt sang er, hart und sporenklirrend. Schrillen klang die Seiten, mittönende Schwingungen. Nun legte er sein Gesicht in stille Falten und seine Augen wurden traurig. Da klang die Geige auch leise und traurig. Dann regte er sich hoch. Zornig schrie eine Seite auf. Ich nenne es übertragende Schwingungen der ersten Kategorie. Wovon, worauf, äther, Luft, was tun Worte? Dann nahm er die Geige wieder und entriste einen Ton. Ein Nordlicht hing draußen in der Luft und war Flammensperre und Feuerglorien über den Himmel. Ich nenne es übertragende Schwingungen der zweiten Kategorie. Wovon, worauf, Luft, äther, was tun Worte? Und nun schlug er das Fenster zurück und strich einen Klang, der sich wie roter Sammelt anfühlte. Da wart es stille draußen. Der Sturm wart zum Hauch, eine weiße Wolke fiel vom Mond und schwebte wie von einer Sehnsucht durch den Vogt vor dem Fenster. Und die Giebel machten Bücklinge, kratziös steife Rocko-Kuferbeugungen und schnitten ein verliebtes Gesicht. Doch als er dann den Bogen führte, rasselten die Schiefe zu Boden wie Hagelschlag. Die rostigen Turmglocken fuhren aus ihrem Schlaf und schrien dröhnend und schmerzlich auf und eine Winz braut lachte durch die Gassen. Luft, äther, Luft, ich nenne es kurz die dynamischen Schwingungen. Seht ihr, wir bauen ein Schiff, ein glückhaft Arche-Howald-Schiff. Seht ihr es nicht schwimmen, droben an der Steilküste Sammlands? Brandungsumrauscht, Bernstein geschmückt und 32 Eckig und eine Geige klafter hoch die Bordwand überragend? Ja, lo, denke dir eine ungefährere Halbkugel, 90 Meter breit, 30 Meter tief, 32 Eckig ohne Mast und Segel, ohne Schornstein und Schraube, ohne Anker und Steuer, stattdessen in der Mitte eine Riesengeige tragend. Das war Mousarion und unser glückhaftes Schiff und seine Besatzung bildeten 16 ganze Männer und ein Halber, der war Geheimrat und Berliner und diente uns als Koch. Unsere Gehirnwindungen, graue und weiße und damit unsere Welt stehenden Beziehung zu einem ganz bestimmten Ton, wie er aus Grund, Ton und Nebentönen sich zusammensetzt. Er klingt dieser, so geraten sie und ihr Weltbild in frohe treibender Erregung und wie jeder Mensch eine Tagestunde hat, in der er sich am zärtlichsten liebt, so ist jene Erregung am intensivsten in dieser Stunde. Und was ist denn die Stunde weiter, als der Stand der Sonne über oder unter einer bestimmten Himmelsrichtung? So entsprach unser Wesen einem Strich der Himmelsrose. Verstärken wir nun unsere Erregung, indem wir mit dem grotesken Riesenbogen unseren Leibton über der Stirne strichen, von wo aus wir unsere Gehirnwindung am eindringlichsten Miterklingen hießen, so pflanzen sich deren Schwingungen auf die Seiten der Riesengeige fort und wurden dort aus den übertragenden Schwingungen erster Kategorie ins Dynamische umgesetzt. Das Schiff bewegte sich in der dem Ton eigenen Himmelsrichtung, Strich Howald E., so fuhr es ging Ost, geigte er Cis, so wandte sich der Abendröte zu, wie der Wechsel der Schnelligkeit, mithilfe einer Flöte, das Anlegen mithilfe einer Pauke bewirkt wurde, so wirst du dir selber ausmalen können. Das war die Fremdartige, wie ein Hühnengrab oder Borontosaurus Knochen in unserer Zeit hinaufragende Besatzung Musarions. An einem Waldmeister duftenden Maiabend verließten wir die Bernsteinküste mit dem Kurs zwischen Bornholm und Rügen auf Trelleborg. Dort raupten wir ein schwedisches Mädchen Marga und geigten so dann durch den Sund, Kattegat und Skagarag, am südlichen Abhang der Doga Bank entlang und durch den Kanal, um am nächsten Abend vor Lizard vor Anker zu gehen. Ein Paukenschlag und Wind und Wellen treibern uns vorbei, die massigen Wogen des Ozeans werfen sich der Ruinen gegen unser Schiff und in den Seiten der Geige pfeifter Westwind, der Ozeangeborene, seine klagende Melodie. Ich war abgelöst worden und der Fuchs Torring übernahm den dirigenten Platz. So ging ich an Deck, lehnte mich an die Geige und ließ meine Gedanken schweifen. Da hörte ich enttoben und schreien und sehe sie herbeistürmen, lachend und mit fliegendem Haar. Eine Riesengeige streicht man mit einem riesen Bogen. Und unterm jubelnden Zuruf der Gefährten reist sie den tündenden Bogen über die Seiten. Als hätte ein Wetterschmied alle Taifunen und Orkanen und all ihr wildes Geschwistervolk zusammengehämmert, um sie in einem Guss auf uns loszulassen, so flog unser Schiff. Die Wasser bäumten sich wie Berge vor uns hoch, standen als gerollende, brausende, donnernd in sich einstürzende Mauern zu unseren Seiten und der Wutschrei, wenn sie meilenweit hinter uns zusammenschlugen, war auf den Erdbalz zitternd und pendelnd aus seiner Bahn. Und gleich einer ungeheuren Geschützkubi tönte unser Hoch aus dem Wasser sich jedem des Schiffter hin. Eine Meute, bellender, kleffender, heulender Sturmhunde hinterher. Wir lagen am Boden, wie von einem Beischlag hingestreckt. Aber Marga, die Gedukt auf ihren Knien neben mir kauerte, lachte mit funkelnden Augen in der boosten Wasser. Planken und Menschenleiber tanzten und kürten vorbei. Wie ein Blitz kam es, wie ein Blitz verschwanz, hell jauchzen, bäumte sie sich hoch und starte ihnen nach in die grüne, gischende Finsternis. Als ich das sah, die Trümmer eines überranden Schiffes und das jauchzende Zerstörungstrunken der Weib, kroch ich in meine Kajüte, um in mir das Mitleid und das Grausen zu töten. Und dort erhitzte ich drei Tage lang meine Fantasie, mit die grausener Regensten und Bemidleidenswertesten Bilder vorzujagen und hatte meine prickelnde Lust, die letzten Fäden, die mich in den Bannkreis des Phantoms Gott und Gut und Böse ziehen wollten, langsam zu durchschneiden. Dann eilte ich an Deck, um die Schriftstücke, auf die meine Fantasie ihre Teufelsbilder gemalt hatten, über Bord zu werfen, und warf sie, in den Amazonenstrom, jawohl, in den Amazonenstrom. Amazonien Wie lange hat es gedauert, bis die Pororoka Wasserwolken lärmend in deinen Strom sich wälzt? Einmal mehr, das gegen granitende Küsten eines Urlands im Osten brandet, Inseln aus sich hebt, sumpfig und üppig wie nur im tropischen Sumpf, und Insel sich ein Insel schließend, dein Meer versinkend und vertrocknend, Land. Dann die Küste wieder eines gewaltigen Meeres, auch das zerfällt, versandet und verdünnt und verfrachtet seine Wasser in mächtige westliche Ströme, bis die aufbäumende Cordillera ihnen den Weg vertritt und mit ihren eigenen Wassern vereint, sie einen Seebilden heißt, mächtig und breit, überströmen und seine flutenden gewaltigen Rennen in den Ozean werfend. Da wart dein Amazonas, da rollte der Wasserwolken lärm, rauschen und berausend deine Strom hinan. Amazonas. Hochwasser geschwollen, gelb und trüb, verfilzte Pflanzen barren und umgestürzte Bertholetien tragend, wälzte er sich unabsehbar zwischen seinen Inseln ins Meer, wurde der Paius sein flaschengrünes Wasser in ihn wirft, wo am Ufer, vom Backerpalmen, langarmige Hewen und Bambusse eine schwermütige Linie ziehen und die Vektoria Regia ihre grünen Blattteller wiegt. Lack still und stumm, unser Musarion, und ließ die schlafen Seiten seiner Riesengeige im Morgenwind zummen. Aber ich fand mich allein, die Boote waren fort, so lehnte ich mich in die Riesengeige und spielte ihr auf meiner Fiedel ein Lied. Das ist nun deine Welt, einzigartig, und nie oder immer wiederkehrend, auch wohl schön und wild, aber eine Welt der absoluten Einsamkeit, das ist deine Welt. Am Mittag kam Hofwald mit den Gefährten zurück, mit Pflanzen und erbeuteten Tieren beladen. In Kiepen, Körben, Gläsern und Netzen brachten sie die Fauna und Flora Amazonians an Bord. Sie grüßen mich zerstreut, redeten mit unendlichem Stimmengewire durcheinander und zogen sich, immer disputierend in die gemeinsamen Arbeitszimmer zurück. Marga, an der Geige lehnend und sich aufrichtend und leise dehnend, lächelte mich an. Da überließ ich meine Freunde ihrem Treiben und folgte ihr. Nach tagelangem Arbeiten unter Deck tauchten meine Gefährten wieder ans Licht, ruderten an Land, kehrten mit den mannigfaltigsten Dingen zurück und verschwanden wieder, immer redend und mit nachdenklichen Gesichtern. Und ich blieb bei ihr. Doch eines Tages berief Hofwald einen Konvent und hielt folgende Rede. Füchse, zweifacher Art, waren die Ziele unserer Arbeit, einmal zu erklären die Fähigkeit unseres Wesens, sich bei einem gewissen Ton zu konzentrieren und nach einer bestimmten Richtung hin übertragende Schwingungen zu erregen, ein Andermal dieses erklärte Phänomen mit unserer Philosophie in Verbindung zu setzen. Was den ersten Fall betrifft, so waren wir bescheiden und haben uns begnügt mit der Beschreibung des geschichtlichen Verdens dieser Fähigkeit und nebenbei mit einer detaillierten Beschreibung. Wohin bestand also unsere Erklärung? Sie bestand darin nachzuweisen, dass bei den verschiedensten, einfachsten und differenziertesten Wesen ein gewisses höchstes, kräfte Auslösendes Wohlbehagen auf Schwingungszuständen beruht und, wenn auch nicht in der lückenlosen Reihe einer bestimmten Steigerung festzustellen, dass dieses durch die Wellen einer spezifischen Tonis erhöht oder sogar in übertragende Schwingungen umgesetzt werden kann. Diesen Nachweis haben wir geführt, haben den Vorgang selbst bis ins dritte, vierte Glied der Ursachenreihen trefflich beschrieben und so unser vorliegendes Phänomen erklärt. Nun meine Freunde, was haben wir mit dieser Erklärung eigentlich ausgesagt? Wir haben eine Eigenschaft verfolgt, wie sie sich bei verschiedenen Lebewesen in verschiedener Stärke zeigt, sodass wir in der Lage waren, nach den verschiedenen Graden dieser Stärke, ihre in anderen Eigenschaften sich ähnlich verhaltenen Träger in eine Rangordnung einzusetzen. Diese betrachteten wir dann in ihrer zahlenmäßig aufsteigenden Linie unter den Bilder der Zeit und stellten so die Hypothese des geschichtlichen Verdens, der Entwicklung unseres Phänomens auf. Nun konnten wir diese Betrachtungsart bei allen Dingen anwenden und durchführen, sodass wir eine Welt erhielten, die sich entwickelt, die aus sich wird. Und diese galt es nun, laut des philosophischen Ziele ist unsere Arbeit, in Beziehung zu setzen, zu der, die nach unserer Formel in uns und durch uns ist. Ihr fühlt alle, dass ein gegebener Verknüpfungspunkt in der A-Priorität der Zeit liegt. Und so würde leicht einer sagen, nur im Banne der Zeit, sehen wir das als ein nacheinander und werden es, was in Wirklichkeit ein nebeneinander und sein des ist. Dem würde ich entgegnen, wir haben als Mensch die Zeit niedergerissen und nehmen als solche das Nebeneinander an, obwohl in dem nebeneinander noch der Begriff der Zeit steckt. Aber wie stand's mit diesem nebeneinander, als noch die Haare Gebästier, dieses Gürteltier, diese Armybenklumpen, das höchst differenzierte Wesen des Planeten war? Denn nichts hindert uns, dieses für einen Teil der Welt anzunehmen. Nichts hindert uns, ihr Füchse, die Zeit räumlich zu setzen, sie als vierte Dimension zu postulieren. Es bleibt also die Frage, in welchem Verhältnis steht die gewonnene, wissenschaftliche Formel einer werdenden oder räumlich nebeneinander georteten Welt zu unserer alten, unerschütterlichen, philosophischen, einer konzentrierten Welt, die sich manifestiert in unserem Schlachtruf. Ich bin das All, ich bin die Welt. Oder offener, wie ordnen wir die erste, der zweiten unter? Du! Und jetzt wandte sich Hubert an mich. Jüngster aller Füchse, wirst die Schwere dieser Frage würdigen, ist doch mit dir im tiefsten Grunde die Existenz Musarions verknüpft. Aber die Lösung verlangt, insbesondere für dich, einen Ort und ein Klima ohne die fordernden und lockenden Schönheiten dieses tropischen Stroms. Berghurs Eis und frostblauer Himmel, Schnee und sturmgejagte Wolken, blaue Gletscher und Feuerberge nordischer Nacht, folgt uns zum Wattner Jökul, auf nach Island, auf nach Island, rief ich, auf nach Island, donnete es über den Strom. Ein Leierkastenmann hatte sich unter dem Fenster aufgestellt und dodelte ihnen seine Freitagnachmittagsmelancholie herauf. Ach, Loh, der Regen regt hat jeglichen Tag, sucht in ein lustigeren Galan, sie den Gärtnerjungen drüben, er stützt den Kopf in die traurige Hand und blickt zu dir. Weißt du, was er denkt? Er denkt, hoffen nur, du armer Fratz, ach, er lasst mir den Kitsch, wer weiß, sie sucht sich einen anderen Kavalier. So ist's, nur nicht Feige, liebe Loh, ich werde in die Heide gehen. Sie uszt das rechte Wetter, er reichte ihr flüchtig die Hand und ging. Ende von Kapitel 10 Kapitel 11 Von ein verbummelter Student, von Gustav Sack, diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 11 Der Wacholder Meine Heide, ein Erdenstück, das sich wählt, ist doch Licht und Finsternis. Meine über sie hinbrausenden Stürme, nichts, denn Wellen eines Meeres, mitgerissen, im Licht überschütteten, Finsternis doch schauerten Planetenlauf. Meine schwarzen Wacholder hier, Jahrhunderte alt, was sonst, als eine Folge von Tag und Nacht, Sommer und Winter, von unbeschreiblich schnellen Erdenlauf, und ich unter ihnen, ihrem Rauschen und Raunen lauschen, eintagselt. Gewordener Zeit aus der Algenkugel, die dort grün-golden im Wasser rollt, schaffend die Welt in mir durch die Zeit, kommend und seient, rollend und fest und dennoch rollend, es ist, um toll zu werden. Da wurden die Wacholder auseinandergebogen und Lothra zu ihm. Vergib, ich mußte danach, gewiss, aber komm, es grauscht mich hier unter dem Geräusch und geträtcht der buckeligen Wacholder-Greise, und dem verrückten Gelispel der Birke, die da in dem Algengrünen Wasser ihrer Haut bespiegelt. Komm, wir wollen in die Heiden und Winde gehen. Da verließen sie das Kieferngebüsch, das in seinem kleinen Kessel diese Gesellschaft bark, und traten in die Heide, die in langen Hügelwellen nach allen Winden hinwogte. Auf dem höchsten Sattel einer solchen setzten sie sich nieder und blickten mit traurigen Augen ins Weite. Der Regen hatte aufgehört, nur ab und zu versuchte eine schnelle, niedrig hängende Wolke ihrer Eime auszugießen, doch der Wind bließ sie fort und setzte in unruhigen Stößen von Hügel zu Hügel, und warf sich mürrisch rauschend in den fernen Wald. Braunrote Flachseide hatte die junge Heide zur Boden gedrückt und wirkte sie tot, und die rotblättrigen Amfer und dunkelgrünen Bärlabrasen zogen sich Hügel auf, Hügel ab, und beneideten nicht die beiden, die, die Knie hochgezogen und, Wange an Wange gelehnt, da saßen, als gehörten sie nicht in diese Welt. Siehst du den Findlingsblock, der liegt da schon viele Jahrtausende, und dahinter den Muschel-Hügel, auster über auster. Was mögen sie als gesehen und erlebt haben? Nichts haben sie gesehen, nichts haben sie erlebt, nur wenn der Blick stiller Heide-Wanderer und Sturmverwehte liebenden auf ihnen ruhte, bildeten sie den Teil einer Welt. Und jetzt leben sie, jetzt kauere ich hier, und sie küssen dich, und spiel mit deinem Haar. Was mag nach Jahrtausenden hier vorgehen? Nichts! Nichts! Die Jahrtausende sind nur in uns, wir sind nicht mehr, und die Welt ist tot. Wie der Wind braust und die Wolken allen. Olo, ich habe dich unsäglich lieb. Er nahm ihren Kopf in beide Hände, und sie pressten ihren Mund aufeinander, als wollte einst sich in das andere flüchten, vor sich und der Welt. Du, weshalb lachen wir eigentlich nie? Lachen? Lachen? Ja, es ist auch zum Lachen. Hör zu! Wenn die winterlichen Südweststürme der Nordatlantischen Zyklonen kreisen, dann werfen sie die grauen Wogen auch in die Risse und Fjorde Islands, und dahin ging unsere Fahrt. Ein zerfetztes, braunes Oval, wie es auf dem tiefblauen Meer der Karte liegt, mit Basalten und Rachuten bedeckt, und über ihm mit Vulkan auswürfen und Berghohem Eis, in mitten draußen der Stürme und in halb-artischer Nacht, dahin ging unsere Fahrt. Gemärchlich geigten wir den alten Seglerweg entlang, ließen die kaverdischen Inseln und Azoren im Osten liegen und trieben in einer Novembernacht auf Island zu. In Sturm und Regen lenken wir den Faxer Fjördere und schlugen am nächsten Morgen vor Ralkjavik die Anker-Pauke. Nun lagen wir da, unser Schiff war gesund und marger, stark und liebes froh, aber zwiespalt und bitteren Streit trugen wir mit. Beim Verlassen des Amazoners hatten wir uns versprochen, die wissenschaftliche Seite unserer Arbeit, die Erklärung Musarions als beendet anzusehen und uns mit nichts anderem als den versuchte Unterordnung, jene Erklärung unter unsere philosophische Formel zu beschäftigen. Da trieb uns auf der Höhe von St. Vincenz, der Kanarien-Sturm einen Tamarindenzweig zu, und sogleich begann Howald, die Klang-Fähigkeit des Pollen-Schlauch-Plasmas der rot-gelben Tamarindenblüten experimentells vergleichen, mit der Amöben, die er im Schiffswasser fand. Nun kann ich alles, was ich mir wünsche, mir auch als ausführbar beweisen. Noch mehr, es ist in dem Augenblick des Wunsches schon als bewiesen da und ich genieße es, aber ich darf dann nicht gestört werden, doch eines anderen anzweifelnde Methode, die sich Eitel-Dumm die Exakte nennt. Und nun kommt mir, der ich auf der langen Seefahrt schon oftmals die erwünschte Unterordnung vollzogen sah, dieser Plumpe und Höhend. Mein Freund, siehe hier den abermaligen Beweis eines Wernens, einer über allen Zweifel erhabenen Tatsächlichkeit der Entwicklung. Da fährt der Zorn in mich und ich kündige meinem alten Kameraden mit bitteren Worten die Freundschaft, und sogleich werden unsere gemeinsamen Freunde uneins, schwanken und ergreifen Partei. Der Streit wird sachlich, vertieft und verbeißt sich, und so setzten wir unsere Fahrt mit zwiespältigem Gemüte fort. Und Marga, die sich inzwischen aus Langeweile verliebte, gab sich, ich weiß nicht mit wem, mit einem Gärtnerjungen ab. Aber da der ein Töpel war und sie erkannte, dass sie in ihm nur eine Laune, meint halb einen Wunsch ihres geliebten Umarmte, sehnte sie sich in die Arme des Lebendings zurück, da aber einen wissenschaftlichem Zank verbissener Liebhaber niemals bei der Sache sei, und eine nur persönliche Versöhnung zwischen mir und Howald zwecklos, eine solche aber von Philosophie und Wissenschaft, wie wir sie hier plötzlich vertreten, unmöglich sei, machte sie den Vorschlag, die Angelegenheit als Ehrenhandel zu betrachten und den auf Island auszutragen. Und damit einverstanden, beschleunigten wir die Fahrt, bis sich im Angesicht Island die Frage erhob, mit welchen Waffen unser Handel auszufechten sei. Nach einer sehr diskutierten Woche vor Reicherwick hatten wir keinen anderen Ausweg mehr als den, die ganze Frage wissenschaftlich anzufassen. Das heißt erstens da zu tun und zu begründen, weshalb dieser Streit zwischen exakter Wissenschaft und der reiner Philosophie als Ehrenhandel aufgefasst und ausgetragen werden müsse. Und zweitens, aus der Begründung dieser Tatsache zu folgern, welche Waffen zu gebrauchen seien. Ich gebe das Extrakt unserer Verhandlungen. Unser, mithin Dr. Erichs und Hof als Wesen, und dadurch das ihres Faches, charakterisiert ein Ton. Wie legen zwei Dinge ihr strittiges Verhältnis zueinander bei? Das heißt, wie unterwirft entweder eines das andere oder wie grenzen sie ihre Gebiete gegenseitig ab? Oder schließlich, wie heben sie sich beide auf eine höhere Stufe, auf der ihre feindlichen Seiten sich nicht widersprechen? Durch ein klares und umfassendes Zutage legen ihre Eigenschaften. Und da die im feindlichen Verhältnis zueinander stehenden Dinge im vorliegenden Fall letzten Grundes Töne sind, wie legen sie ihre Eigenschaften am umfassendsten Zutage? Doch erklingen. Wie nennt man es nun, wenn zwei Dinge zugleich hervortreten, in der Absicht durch vollständiges Entfalten ihrer Eigenschaften, ihr strittiges Verhältnis irgendwie beizulegen? Kampf. Präziser und exakter? Zweikampf. Wie also beseitigen sie ihre strittige Stellung zueinander? Durch Zweikampf, und was zwang sie überhaupt, ihr unklares Verhältnis zu klären? Das Gefühl, sich, das heißt ihrer Macht, nicht genug zu tun, wenn es bei dem schwächlichen unklaren bliebe. Wie nennt du dieses Gefühl? Ehre. Was ist also der Zweikampf? Ein Ehrenhandel. So legen mithin zwei Dinge ihr strittiges Verhältnis durch einen Ehrenhandel bei. Und welche Waffen handhaben sie in diesen? Welche Waffe benutzt der Stein im Kampf mit dem Wasser? Die Schwere. Der Hund? Den Zahn. Der Engländer? Die Pistole. Also, die ihnen charakteristischen. Und was ist uns, und somit unserem Fach charakteristisch? Sich in einen Ton zu konzentrieren. Benutzt werden deswegen, was für Waffen? Töne. Das heißt, Instrumente. Was für Instrumente, die jedem Ton eignen, was vertritter Ton, ihr Wiesen und ihr Fach. Welche Instrumente sind also zu wählen? Die jedem Fach eignen. Also, erricht den Dudelsack, hohwald die Alarmtrompete. In ähnlicher schwierigerer Weise stellten sie den Pauk-Komment auf, den mir mein Sekundant am Abend nach der exakten Disputation mitteilte. Folgendes war ausgemacht. Was in der Theorie von Nöten ist in der Praxis oft Wurst. Dieser Satz gilt auch umgekehrt. Unparteiische sind Geisir und Orewa. Sie geben das Kommando durch einen Kilometer hohen in der Mittagssonne gleißenden Wasserstrahl um dein unterirdisches Krollen. So dann dodelt Ehrlich ein Liebeslied. Nach ihm hohwald das Seine. Das Urteil sprechen wieder die beiden Naturburschen. Ein höhnisch unterirdisches Krollen bedeutet Unterordnung des Evolutionisten. Eine blaue Dampffolge, Auswischung des Philosophen. Sekundant hohwalds ist Merker mit der Bumbumtrommel. Meiner ein verkorkster Pfaff mit der Posaune. Es ist ein Kinderspiel und kommt all Tage vor. Dann verließ mich mein Sekundant und ich legte mich schlafen. Und der Sturm braust um unser Schiff. Und der Wogengott, der Tranige, wogen tatzige Kerl, saugt ihn ein und spait ihn prusend wieder aus. Edder gepolte auf seinen Lippen und sehmanns lachenden seiner verbrannten Kehle. Heuho! Sturm und Böger windt. Von Nord und West fährt er her, mein Lieb, und stößt nun über uns hin, ruhe los. Was ist Leben? Was ist Liebe? Heuho! Wind und Regen und Böger sturm. Die Nacht ging hin, der Morgen kam, und die Mensur begann. Hohwald war ein Land gegangen. Ich blieb auf dem Schiff und sah vor mir die welligen Schneetüche der südlichen Höhen, die Weiden und Birken, die unter der Niedrig zwischen gelben Schneewolken herab lugenden Sonne da hockten, wie fantastische Genomen und eingepälzte Riesenkinder. Die Unparteischen gaben das Kommando, und ich spielte mein Lied, und erzählte vom trüben Winter, von grauen Wolken, die über die dämrige Erde Flocken streuen, und vom Jüngling, denn diese Flocken, die tanzenden, leisen. Blickt und der Liebsten denkt. Und sie dann plötzlich dahin fahren sieht, in Pälze gehüllt, die Schellen klingen, die Rosse dampfen, und mit lachenden Augen blickt sie in die stöbernde Weite. Marga lachte, die Gefährten lächelten, und die verschneiten Weiden und Birken kicherten ihre Schneekaputzen herab, weshalb springt er nicht auf den Schlitten und nimmt sie sich. Der Bange, der Dumme, der spezifische Träger der Lächerlichkeit, der Mensch. Da paugte Merka, und Howald setzte sein Horn an den Mund. Und vor mir sehe ich einen sonnenlosen Julitag, da auf einem Exerzierplatz die Zeit verdöst, aber unter den sieben verkrüppelten Akazienbäumen üben sie unentwegt, rühren sie unentwegt ihre Trommel und blasen im Grestlichen durcheinander ihr ewig Gleiches, ewig falsches Signal sich in die Ohren. In den unwirklichsten Dissonanzen, in den quägensten, schereinsten Wehmutönen, schlingen und knäulen sich ein Dutzend hoffnungslose Versuche zusammen, zu einer jämmerlichen Apotheose biederbsen Fleißes und ewigen Nicht-Gelingens. Das ewige Gleiche, falsche Signal. Oh, wie lieb ich dich, Szenzia, Mechaniker, Mathematiker, oh, wie lieb ich euch, die ihr mir die sieben Welträtze knacktet. Mir, dem zerschmetterer Kanz und dem unendlichen Schwetzer und Enträtzler der Welt, es ist, um in die Wolken zu gehen. Aber Mager lachte, die Gefährten lächelten und die verschneitenden Birken und Weiden kicherten. Warum isst er nicht, warum trinkt er nicht, warum treibt er nicht unsucht und schläft, warum bläst er denn? Aber immerhin, ein pläsierlicher Mensch, ein sapienter Mensch, der lustigste Witz der Welt. Da stieg die blaue Dampfolge hoch und wischte mich weg. Das sind mir abstruse Töpel, das sind mir Unpartaische. Wie kann man das lieben, mit dem man kämpfen muss, Stunde für Stunde, das man unterkriegen muss und kann es nicht, das unser Leben zur Hölle macht, mehr als Hunger und Qual zum jammervollsten Inferno macht? Das mir jeden Tag vergeld, mich kein Ding ansehen und genießen lässt, ohne dass ich fragen muss. Was sehe ich da, wie sehe ich es, was steckt dahinter, weshalb frage ich danach, was ist das, wenn ich mich frage? Das lieben, vermalle Deite Töpel. Als Howald ein Land zurückgerodert war, macht er den Versöhnungs- und Wiederanbiederungsversuch. Philosophie und Wissenschaft gehören nun einmal zusammen und Bedenke. Bedenke, erst wischst du mich nach berühmten Mustern aus und zimmers dann mit deinen dürftigen Experimenten und Begriffsbrocken eine Welt zusammen und rufst mich zurück, meinen Segen zu diesem Gebräu zu geben? Nicht so, lieber. Bedenke, sind wir nicht nach Island gefahren, um das Ergebnis unserer exakten Forschung unserer Formel unterzuordnen? Das probieren, konstatieren, registrieren, dem reinen denken? Denken, denken, ich habe das Denken satt, ich gehe in die Wüste auf den Wattner Jürkull. Denken? Dann steckte ich in der Rolle unbeschriebenen Papiers und ein Paket Zündhölzer zu mir, machte mich auf und ging in Osten in die Wüste. Erreichte nach einigen Tagen in Torsa, von dessen Ufer aus ich den Heklar seiner Rauchwolken in den Himmel blasen und die blauen Gletscher des fernen Oräfer herüberspielen sah und langte um die Zeit der Sonnenwände im Lande meiner Sehnsucht an. Auf den Gletschern und Eisfeldern des Wattner Jürkull wanderte ich. Und die Menschen, die mir auf meiner Pilgerstraße oder im Lande meiner Sehnsucht begegneten, verscheuchte ich, indem ich einen Bogen des übrigbleibenden Papiers in Brand setzte und ihn schweigend und ihre Nase verbrennen ließ. Mein Trank war geschmolzener Schnee und meine Speise, süß gefrorene Ebereschenfrüchte, Mose und Zetraria islandica. Mein Lager aber war der Schnee, meine Decke der Himmel mit seinen Stürmen und Sternen, und noch so manchen Bogen Papiers trug ich. So war ich gegen die schmutzige Not des Lebens ziefach geschützt und begann nun ernstlich die Hüterer Köpfe meines Denkens totzuschlagen. O hätt ich einen Gesellen gehabt, der mir bei jedem Aufsteigenden und aufquellenen Gedanken eine Kopfnuss oder eine Schlagforsmaul gegeben hätte. Ich hatte Mager gebeten, mir solchen Liebesdienst zu tun. Nicht denken, ah ja, deswegen brauche ich aber nicht erst in die Einsamkeit zu gehen. So suchte ich mir einen anderen Gehilfen. Das Denken ist ein Verbrennungsprozess, und darum muß er gelöscht werden, wie der Heilige von Padua seine Liebesglut löschte. Merkte ich also, dass etwas wie ein Gedanke auflackern wollte, dann, ha ha, das will wieder ein Gedanke werden, warf ich mich Kopf über den Schnee und kugelte mich in erstäubenden Wolke, und sagte ich mir dann, jetzt wird der Gedanken Embryo erstickt sein, ha ha, das ist der Schnee. Und nach langen Wochen war ich soweit gekommen, dass ich nicht mehr dachte, oh lo, nicht mehr denken. Das letzte sich aufbäumen, jenes rätselhaften, grausigen Tiers, das ihr Gedanke nennt, klammerte sich an Mager und ließ sich erst nach schweren Kampf, tagelangem hinaufkriechen und hinunterwälzen auf dem scharfen Gletschereis endgültig niederzwingen. Warum hast du Mager gepriesen und nicht deines Ziencia? Aus Wahrheitstrang so prallst du und hast doch gelogen, warum hast du nur gelogen? Warum gerietest du mit Hoewald in Streit? Warum wurde deine Formel so schwach gegen seinem Zweifel, dass du zanktest? Und warum unterlagst du? Warum zerplatzte deine Formel und wurde deine Welt zerstört, dass du das Denken fließt? Weil du Mager liebst? So weit muß dich das Höllen-Tier beißen lassen. Da packte ich es und rang mit ihm, da begann ich einsam in monbeschienene Nächten und an kurzen Mittagen am vergletscherten Nordtank des Oräfer hinaufzukriechen und hinunterzukugeln, immer fort, doch die Spalten und Risse über den Schutt und die scharfen Blöcke weg. Die Sterne lachten dazu und der Schnee knirscht über Vergnügen. Da zwang ich das Tier, da zerricht sich es, Glied für Glied und einem Eiswasser und Moränen-Schutt. Drei fahre Blitze, jetzt liegt es unter dir, jetzt bist du so weit, jetzt hast du dein Glück, lautlos, unfassbar, bleulich fern. Dann wurde es Nacht, tiefste Stille, tiefstes, süßestes Dunkel, nicht mehr denken. Wie lange das werte? Eine Sekunde, ein Jahr. Hat das nicht denken? Das Glück, eine Zeit. Olo, der Wind stößt grimmig über die Heide und aus dem Osten klettert grau und unwirklich die Nacht. Lass uns gehen. Aber sie warf sich über ihn und hielt ihn so lange fest, bis die Nacht über ihnen war und sie im Regen nach Hause stolperten. Ende von Kapitel 11, Kapitel 12 bis 13, von ein verbummelter Student von Gustav Sack, diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 12, aus Munder Regales Im feuchten Gebüsch auf den Hängen des Landwerg-Rabens bereitet der Königsfarm seine gewaltigen Laubwedel aus. Dort hatten ihn erig und lo überrascht, wie aus seiner hohen Rispe die Sporen zur Erde streute. Da hatten sie ein Stück des Lehmbodens, der von den Keimenden, ihren chlorofühlreichen Inhalt entleerenden Sporen, wie mit feinem, grünen Sammet bedeckt war, ausgeschnitten, um ihre weitere Entwicklung unter einer Glasglocke zu verfolgen. Komm mit! und sie führte ihnen das Turmzimmer, betrachtete flüchtig ihr Präparat unter dem Mikroskop und bat ihn dann hinein zu sehen. Er ist reif geworden. Die Antiridien des bannförmigen Vorkheims hatten sich unter dem Druck des Deckglases gelöst und die Sperma tozuiden Schwärmten aus, drängend, hastend, in einem taumelnden, unruhvollen Suchen, bis zwei, drei in den offenen, flaschenförmigen Hals eines nahe gebrachten Aragoniums eindrangend, um sich mit der tief gelegten Eizelle zu vereinigen. Hm! Hm! Ist das alles, was du hier zu sagen weißt? Sagt es dir nichts? Gar nichts! Nun, das Präparat ist sehr hübsch. Alle Anerkennung, liebe Lo! Sonst nichts? Nun ja, viel und wenig, im Grunde gar nichts. Wieso? Wenn du es wissen willst, dieser kleine, ungestüme Sperma tozuid und das offene Aragonium ist das, was wir Liebe nennen. Und dann, wie sage ich es am besten, kehre den Satz um. Die Liebe ist jene Sperma tozuid und ovum, und die sind Plasma-Gebilde mit der Funktion der Fortpflanzung. Es ist ein Schauspiel, ein schönes Gewiss. Das ist die Liebe? Das? Das ist meine Liebe und deine ist die Liebe. Frage lieber nicht, was wir aus ihr gemacht haben. Nein, nein, du lügst, weißt du? Du lügst! Es ist die Wahrheit. Aber ich mag solche Wahrheit nicht. Das ist auch gar nicht wahr. Du lügst, weißt du? Du lügst! Soll ich dir einmal sagen, weshalb ich dich so lieb habe, weil du mein Leben bist, weil ich dich liebe? Das ist etwas anderes, das ist mehr als das. Das da, das ist fui. Sie riss die Glasplatte aus den Klammern, warf sie auf den Boden und zertrat die Trümmer mit dem Fuß. Und als sie sie beschwichtigen wollte, stieß sie ihn zurück, trat ans Fenster unser starren Blick hinaus. Dann lachte sie hell auf, raffte die Röcke und tanzte auf ihn zu. Heißt er mein Schatz, gewiss hast du recht, das ist die Liebe. Wie die Spatzen und Katzen, aber gewiss, das ist die Liebe. Was kann ich dafür, dass ich Mensch bin? Tänze mein Freund, eins, zwei, drei, tanze. Owe, was kann ich dafür, dass ich weit bin? Tanze, tanze, eins, zwei, drei, tanze. Wie die Tagelöhne und Hunde. Haha, oh, fui, fui, fui. Da fing er sie auf und führte sie aus dem Zimmer, geleitete sie über die Treppe und den Hof, setzte sie in den Nachen und ruderte sie in das hohe Schilf. Und hier kauerte sie sie zu seinen Füßen, schmiegte den Kopf in seinen Schoß und blickte traurig zu ihm hoch. Ich sterbe nun bald. Was soll das alles? Das ist ja alles, eine große Lüge. Mein Leben ist verpfuscht. Das Leben ist so schön. Oh, so schön. Was redest du lo? Doch es ist so. Weißt du, was wegen ich dir den Farm zeigte? Ach, du weißt es schon. Wenn alles liebt, nein, ich darf nicht daran denken. Das Leben ist so schön, mein süßer Freund. So schön wie die Liebe. Aber das ist bei uns beiden anders. Das ist ja alles so über mich gekommen. Und darum sterbe ich. Oh, das Sterben ist schön. Du wirst mir dein Märchen erzählen, mich noch küssen. Dann bat sie ihn in einer ängstlichen Hast, sie in das Ufer zu rudern. Und als sie ein Land gestiegen waren und ergehen wollte, trat sie an die E-Voll-Mauer, hob sich auf die Zehenspitzen hoch und flückte ein Blatt. Das drückte sie in die Hand. Jetzt gerade, sagten ihre Augen. Als es Nacht war und der Vollmund schien und die Sperlinge nur noch leise in ihrem kleinen Träumen schriebten, schlicht mit wachsbleichten Gesicht der Gärtner Junge an die E-Vollwand und begann mit ungelenken Fingern auf einer Geige zu zirpen. Sollte das der blaue Entzian sein, murmelte ehrig, wie in den Armen der Geliebten lag. Du lügst, sprach der loben Traum, deiner wachte sie und warf sich über ihn. Kapitel 13 Der dunkelblaue Entzian zum zweiten Mal Vom nächsten Tag war ein Ehrigstagebuch zu lesen. Morgen ist Kilian, drei Tage Kilian, Volks und Schützenfest auf historischer Grundlage. Meine Herrschaften, das muss man gesehen, das muss man gehört haben. Jede Nummer gewinnt, zehnfennige Einsatz, nur zehnfennige. Hau den Lukas, Holla, Böller Schuss und Tsingdara und Zapfenstreich. Und auf der anderen Seite. Sonntag, den ersten Kilianstag, der Reihe Schöne habe ich aufgebracht, die eine zwischen den Gärten. Zuerst stahl ich für sie Birnen, dann knöpft ich ihre Bluse auf und hinter einer Hecke kam sie zu Fall. Winden knüpft ich um ihre Schenkel, ich wette sie trägt sie noch. Die zweite fiel am Nachmittag, beim Tanz, ihre Brüste hüpften wie ein paar Melonen, dann führte ich sie ins Korn. Von der dritten komme ich her, die hatte den Teufel in den Beinen. Und auf der nächsten. Montag, den zweiten Kilianstag, heute werde ich saufen gehen. Und auf der vierten. Dienstag, den dritten Kilianstag. Als ich meinen Kater vertonken hatte, geriet dich an einen Ingenieur. Wir saßen auf dem Thron. Er hat eine Rede gehalten und versuchte uns mit einer Erklärung der Kilowattstunde zu dupieren. Zuerst amüsierte es mich, ihm zuzuhören. Dann aber mußte ich eine Erscheinung gedenken, die mich zuweilen überfällt. Es stößt mir wohl zu, dass ich mich plötzlich vorkomme als ein wie aus allen Himmeln gestürzter. Dass ich einen Baum, eine Blume, besonders eine Hecke, mit fähmten Augen und maßlosem Erstaunen, mit einer betroffenen Bangekeit anblicke und ängstlich zu mir spreche. Was ist das? Ich liege an dem besonden Abhang eines Hügels und in der Ferne glänzt ein Strom. Da fällt mein Blick von den Wolken und Schwalben fort auf die vanilleduftenden Strahlenblüten einer Fethänne. Und plötzlich schiebt es sich wie eine Wand zwischen mich und die geschauten Dinge, dass ich sie nun als etwas nie gesehenes, unüberbrückbar Fremdes, nie zu deuten wunderbares Ansehen muß. Die Namen, die wir über sie geworfen haben, verfliegen, und ich stehe nun den Namenlosen gegenüber, einsam, unausdenkbar verlassen, in einer unerhörten Welt von einem rätselhaften Grauen gepackt. Was ist das? Und da erinnere ich mich, wie wir einmal die fetten Blätter solcher Sedumarten zerdrückt und in dem grünlichen Schleim die Chlorophyllkörner und Kerne gesucht haben. Und das Graue, meine Herren, ist jenes Plasma, das uns alle aufbaut. Fügen Sie etwas Quechsel bei Oxidul hinzu. Sie werden sehen, es färbt sich Ziegelrot. Da haben Sie die Pflanze zerschnitten, zerfasert, zerquetscht und verbrannt, und haben gefunden, daß dieses Ding da, das Sie Sedumtelefinum nennen, besteht aus dem und dem. Seine spezifischen Eigenschaften sind die und die, und es wächst und blüht dann und dann, und so und so und da und dort. Der Art haben Sie es erkannt, und das etwas so erklärt es und erkannt es, ihrem Schema einverleibt. Sie kennen sein Stoff, sein historisch gewordene Form und seine kausal gedachten physiologischen Eigenschaften. Dieses dann mechanisch-mathematisch geordnet bildet die Wissenschaft über die knollige Fethänne, und diese Wissenschaft schließt Kühn in sich Philosophie und, wenn du willst, Religion, Ästhetik und Politik. Aber mich trennt in diesem Augenblick eine unüberbrückbare Kluft von dem davor mir. Etwas wie Ehrfurcht und Grauen und das herzklopfende Bewusstsein meiner kläglichen Einseitigkeit, Kurzsichtigkeit, Subjektivität und absoluten Unfähigkeit hält mich gebannt, bis es schließlich mich in Wegstürmen heißt, zurück in die schwankend feste Wortwelt der Menschen. Und doch ist dieses Leben und sein Bild, die Gedanken und das Rätsel, die es in mir auslöst, der Ausfluss einer Welt. Und doch trennt mich von ihm eine solche Kluft. Aber ich muss die Wand wegschieben, muss überspringen. Aber wie? Ein Juhl ist nun gleich zehn hoch sieben Erk, und ein Erk ist die Arbeit, welche ein dünn, höre ich den Ingenieur. Alles blühender Blödsinn. Was, ich? Ja Sie, glauben Sie es nicht? Und zur Bekräftigung, und da es gerade Kilian ist, schlage ich Ihnen ins Gesicht. Der Thron fährt hoch, die Adjutanten und Kellner springen. Doch ich wäre den Nächsten ab und verlasse mit dem Gefühl eines genossenen, ungehören Spaßes das lamentierende Zelt. Den Abend war ich wieder da, tanzt und trank. Der Ingenieur sah mich schehl an und kniff. Und auf der folgenden. Diese vier Tage haben ja gut getan. Keiner wusste, was er von mir denken sollte. Da wurden sie beleidigt und es war eine große Prügelei. Aber ich fange wieder an, klarer in meiner Welt zu sehen. Jetzt noch ein langweiliger Tag und eine tiefe Nacht. Dann gehe ich auf die Jagd, den alten Gang nach der Jäger-Eiche zum Enzian. Und unter dem Datum des letzten Augusttages schrieb er auf. Vorgestern war ich unterwegs und jetzt ist die Beute sortiert. Es war um den beginnenden Nachmittag, als ich meinen Enzian fand und so lange in seinem dunklen Kälch schaute, bis mir nur noch so war, als senke hier und da leise ein herbstlich purpurnes Blatt des Faulbaums oder auch das Ziegelfarben einer Zitterpapel zu Boden, als schrie fern vielleicht ein Herr und zögen hoch über mir die weißen Wolken. Mithilfe deiner heiligen Dere Einigkeit, mit Zeit und Raum und Ursächlichkeit, du Narre, schaffst du und bist du dieser Welt. Deine Zweifel sagen, diese Dreifaltigkeit und die Fähigkeit, durch sie die Welt zu schaffen, ist geworden. Folglich dienen sie dann im Bauch und nicht dir, du Narre und um die Welt zu erkennen. Was aber zweifelt hier? Was fällt hier ein Urteil über ein anderes? Du über die Welt, wie du sie geschaffen hast und bist. Du über dich. Kann nun ein Ding über sich und nicht nur über sich etwas aussagen, das etwas anderes als es selbst ist? Kann der Geist mithilfe der Logik, das ist, durch sich, über sich urteilen? Zumal, wenn er tatsächlich geworden ist, seine Prinzipien höchstwahrscheinlich nicht geworden sind, um ein Organ einer adäquaten Erkenntnis zu werden? Und sagst du, gut, aber die Dinge, wie sie sind ohne meine zutun der Vermenschlichung, was weißt du von denen? Urteile und Zweifel, so viel du willst, so sagte der Enzian. Du bleibst in deiner Welt. Aber es sagt mir jeder Nerv, jeder Knochen. Ich bin heraus aus meiner Welt. Ich kenne sie nicht mehr. Glaube ihr und mir nicht mehr. Traue mir nicht mehr. Ich bin mir selber fremd geworden. Ich bin nicht mehr der verbummelte Student. Ich bin ein Zwitterding. Bin nichts. Ja, wenn dich die ganze Gattung, die ganze Stiere, dumme Herde mit ihren gemeinsten und verrücktesten Trieben packt, wie willst du da noch eine eigenartige Welt sein? Wie kann Liebe so große Dinge tun? Liebe ist, nun, was ist sie? Leuterte die kleine Teufelsglocke. Du wusstest es, Plasmaggebilde, nicht wahr, du Superkluger? So viele Individuen, so viele Welten gibt es zwar, aber jede ist gleichzeitig ein Teil der anderen. Jedes auf tausend andere verstreut, wird auf tausend andere erbaut und baut mit an tausend anderen und langsam. Ihr selber unmerklich wird sie ihr eigenes verlieren und sich in ein Produkt der anderen verwandeln. Siehe den freiwilligen Einsiedler, den eigendsten freisten Menschen, die in sich harmonisch der Welt. Weshalb bist du nicht Einsiedler geworden, Erich? Und jetzt die Mann und Weib, um die der Geschlechtstrieb zugleich eine gegen andere Einflüsse schützende Ringmauer schlägt. Nimm zwei Menschen mit eigenem Geist und macht begehrlichem Willen und lasse sie in jene Ringmauer zu ihrem Turnier aufeinander los. Und kommt es nach prickelndem Kampf zur gegenseitigen Modifizierung, verknoteten Abhängigkeit, Zugehörigkeit und schließlichen Unterwerfung eines Teils und haben die beiden an dem Zucken der sie verknollenen Fäden ihre Lust. Das ist Liebe. Wie konntest du lieben? Du schwächst, auch als Sieger dein selbst, wie sie erbindet der Unterworfende noch seinen Überwinder. Und die Frage, wer war in eurem Fall der Stärkere? Du lächelst, aber siehst du nicht schon mit Losaugen die Welt? Liebst du nicht die Welt? Weswegen trittst du deiner Welt gerade mit Liebe gegenüber? Hier steckt's, Hick Herat Aqua, hier liegt der Hase im Pfeffer unter Hund begraben, hier wurde deine Welt brüchig und brachen die Mauern deines Hauses ein, das die Zweifelwinde blasen und wehen und wehe tun konnten. Was ist aus deiner Sehnsucht geworden? Konntest du nicht darauf hinausgehen, einmal die Kraft zu erlangen, deine selbst geschaffene Welt mit kühler Verachtung abzutun? Und nun, Liebe? Was heißt das? Kann ein Ding, wenn nichts außer ihm existiert, sich lieben? Sagest du nicht, ich bin die Welt. Die Welt sich lieben? Wo steckt denn das andere, das sie, um sich zu lieben, von sich scheiden muss? Oh du liebender, oh du geliebter, oh du zwitter, oh du Hans Wurst. Uneins ist deine Welt, halb und zerstört, unselig verheddert eure beiden. Da sitzt sie und quält sich mit Sehnen, Seele, Welt und Tod, deinem Spezialfach mein teurer, aber unselig lächerlich doppelt verwandelt und verdreht. Oh hau den Knoten durch, denen löst ihr nicht mehr, denen löst kein Gott. Oder willst du fliehen? Versuch's, ein gut Teil von dir, und welch guter Teil bleibt zurück bei lo? Ist lo? Willst du als Kastrat in die Wüste ziehen, als den Tauere auf die Berge steigen? Oder willst du so weiterleben, taumelnd und wankend im Genüssen, die für dich keine Genüssen sind? Aber stagnierende Lachen, in denen die Frösche vergnüglich quaken, das Herden fie, und in Stunden der Einsamkeit, gequält vom Hunger und Durst nach dir, deiner Ganzheit, deiner Welt, mit dem Bewusstsein, ihn niemals stillen zu können, um dann fluchen zurück zu torkeln in die Lachen. Tier, nur Mensch, nur Mischmasch sein? Ich hau den Knoten durch, ich hole mir im Tode meine Welt, mein Ich zurück, ich vereinige mich mit mir in meiner Vernichtung. Dann ist die Formel gelöst, die Welt ist tot, ist nichts und wird nicht sein. Wie sie ohne mich schaffen denn, nichts gewesen, ist zeitlos, raumlos, ursachlos, ist von Ewigkeit zu Ewigkeit tot. Oh, du großer Tod! Doch noch einmal wollen wir auflammen wie ein schönes Licht. Dann wird die Zeit getötet, die Ursächlichkeit erschlagen und der Raum gewürgt. Dann wird die Formel gelöst. Und lo, reiß sie mit, lass sie leben, was liegt an ihr? So, was liegt an ihr? Das, dass die Tiere kommen, die feigen, fischen, weniger als Tiere, und teppisch, geil und widerlich in meiner Welt, meinem Erbe wühlen. Ihr Forschnarren, was Genädigste ersehnen, bin ich, äh, Assasopavian, äh, Grafschimpanzer auf Gabun, oh die Affen, oh der Mischmasch, lo leben lassen, reiß sie mit, sie ist deine Welt. Ich werde auch lo erschießen, ich tu es, oder sie mag zusehen, wie sie zur rechten Zeit es selber tut. Da lachte die blaue Glocke, da nickte der Karnevalbund der Herbst mit zu, dass die roten, flittergollenden Blätter aus seinen Haaren stoben. Ein Wind tat sich auf, ein Heer schrie. Da erwachte ich, er riss die Glocke aus und war auf sie dem feigstenen Alten ins Gesicht. Lach du, ich tu es. Ende von Kapitel 12 bis 13. Kapitel 14 bis 15 von ein verbummelter Student von Gustavs Sack. Diese liebe Vox Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 14. Hagebutten Als nach dem Bade Erich im Fenster lag und in den Abenthimmel blickte, reichte ihm der Postbutter einen Brief herauf. Er öffnete ihn, las ihn, zog die Stirnen falten und sprach zu sich. Ahnt sie etwas, oder macht sie sich selber daran? Er sprang aus dem Fenster und ging ins Bruch, wo die Batrachia cantierten. Was hältst du? hatte Loges schrieben. Vom Traumorgan. Weshalb soll ein Einwirken verstorbener auf Leben der nicht möglich sein. Und umgekehrt. Sogar mein Vater gab zu, dies wäre a priori nicht zu leugnen. Oder vielmehr, es sei ein Auswuchs der schopenhauerischen Trennung von Willen und Intellekt. Hätte es damit seine Richtigkeit, so wie die Frage diskutierbar. Denn das steht auch ihm fest, daß der Mensch mehr sei als nur eine chemische Verbindung in historisch gewordener Form. Und wie soll des Schopenhauer nicht recht haben? Ist nicht die Welt so wüst und traurig? Wende dich nicht ab von deinem blaustrümpfigen Mädchen. Oh, wenn du alles wüsstest. Stunden lang, allein, es sitzt sich an der Efeumauer oder Schaukel in der Hängematte und seh in den Garten und auf die Teiche mit ihrem Schilf. Die Astern beginnen zu knospen, und die Tomaten und Hagebutten werden rot und reif. An einem solchen Tage, ich hatte Shelley gelesen, war ich in einem Tale Kashmirs zwischen Rododendrin, Kletterrosen und gewaltigen Primen. Und du warst da, mein Freund. Und wenn das mir Leben denn geschieht, was wird es kommen? Oh, die Welt ist viel seltsam, als wir gedacht haben. Komm nicht zu mir in der nächsten Zeit. Da stand eine bleuliche Flamme, wie ein Kind groß an der Ehrenbusch-Ecke, still und unbeweglich, und die melancholischen Unkenstimmen leuteten noch seiner und trauriger. Es ist der Kosackenkolk, sagte Erich, und die Ufer des Tobol und die tobenden Burane, die eins in dem runden Schädel lebten, spugen jetzt im niederdeutschen Bruch, auch eine Metimpsychose, einmal in einem verfüllsten lausigen Menschenkopf, dann in der spitzen Flamme H2S plus PR3. Sie nähert sich, sie kommt, sie wächst, spricht er etwas? Er risst die Augen krampfhaft auf, dann machte er kehrt und ging und rast in wilden Sätzen nach Haus. Oh, wie schön ist es, ein übergroßer Liebe sterben zu müssen, sagte Loh zu ihrer Seele, und blickte mit dem Ausdruck tiefen Glücks in die Herbststelle welt, mit einem Lächeln süßer Müdigkeit, nach hartem Kampf. Meine Liebe ist nichts, ist nichts anderes, als was die Tagelöhner und Hunde treibt. Als so ihr alter Bekannter, der magenfarbige Ekel vor der entwerteten Welt kam und der Wunsch, ihn zu fliehen und der Tod mit doppeldeutigem Gesicht lockte und greifbarer und näher wurde, stand er bald erst unvermeidlich, als nicht mehr ferne Wirklichkeit vor ihr. Und es galt nun für ihn Ursachen zu suchen, das heißt, das gerne wollen, aber feige sein, zu verkleiden in ein übermächtiges Müssen, und dem dann das harte und unfrei zu nehmen und durch eine moralische oder ästhetige Würdigung, wie gut, wie schön ist es, so leiden zu müssen, so zu leiden. Und die windigsten Ursachen genügen, es genügt eine Phrase, ein kitschiges, abgetroschenes Bild. Wird mir die Brust nicht zu eng und droht mir das Herz, nichts stille zu stehen, erfüllt es mich nicht mit unorsprechlichem Glück und kalter Todesangst, wenn ihr mir seine Liebe gesteht, wenn ihr mich mit in seinen Taumel reist, kommt dann nicht diese Liebe über mich wie ein glühender Wirbelwind, mein ganzes schwaches Leben verbrennend und verzerrend. Bin ich nicht, wenn ich ihnen meinen Armen habe, eine lohnende Flamme, kann sie ewig brennen? Muss ich nicht darum, ein übergewaltiger Liebe sterben. Und dann werden diese Ursachen vergessen, man traut ihnen nicht recht, und man ergötzt sich an der Schönheit und der Habenheit ihres Wertes, oh, wie schön ist es, ein übergroßer Liebe zu sterben. Dann greift man zu Dichtern, diese Hausapotheke war es immer Bescheid, und der Zufall wollte, dass ihr Schalli in die Hände fiel. Welche Wunder ist der Tod? Tod und sein Bruder Schlaf. Eine Seele, die auf Wunsch der Feenkönigin den schlafenden Körper verlässt, frei im Raume schwebt und Vergangenheit und Zukunft schaut. Sie träumt in die Weite, wohlig, unbewusst. Ein Traumorgan, die Fähigkeit, sich in gelegener Vorgänge bewusst zu werden, ohne Vermittlung der Sinne, ungebunden durch die beengenden Denkformen, befreit von der Zeit. Das hatte der Philosoph gelehrt, und hier löst sich die Seele vom Körper und blickt in die gewesenen und werdenden Zeiten. Ein körperloser Geist empfindet. Da infiel das Buch ihrer Hand, und die schon eine Weile starv vor sich hin gesehen hatte, fuhr erschrocken zusammen und blickte hoch. Dann streifte sie mit der Hand über die Augen und sagte laut, ich habe wohl geträumt. Und dann ging sie in der Zimmer und schloss sich ein, denn der Schwätzen der Leute und der Wind, den der Esche spielte, taten ihren Ohren weh. Eine sonderbare Welt, ich saß an der E-Vollwand und war zur gleichen Zeit in den Bergen Kashmir und schlug einem Dichter die Harfe. Tat ich das? Ich hatte sie in der Hand und stand vor einem Mann, der im Grase schlief. Wer war es? Er war's. Dann spielte ich auf der Harfe. Hab ich wirklich auf der Harfe gespielt? Aber dann wachte er auf und hat mich an sich gerissen. Dann war meine Seele hierher zurückgeflogen, wo ich an der E-Vollmauer saß. Und das Bild des Gartens und der Theiche, das während der ganzen Zeit in meinen Augen blieb, kam mir erst zum Bewusstsein, als meine Seele zurück war. Und da erschien mir das alles Fremd, die Astern, das Schilf und die Tomaten. Und als ich es erkannte, mußte ich lächeln. Ich glaube, ich habe gelacht. Und wenn ich dann tot bin, und mein Geist beginnt zu wandern. Wenn den Gründen und Ursachen das Unangenehme genommen ist und man sich ergötzt hat an dem Guten und Schönen, der noch immer mit schmerzverbundenen Handlung, wird ihr auch der Schmerz genommen. Nicht um ihrer Selbstwillen, auch nicht des Guten und Schönen, das sie begleitet, wird sie begangen, sondern sie ist zum Mittel geworden. Der Tod nicht Flucht, sondern Übergang zu einem Körperlosen und als solchem freieren und reineren Leben. Und jetzt dürfen sich die ersten Gründe und der letzte Zweck die Hand reichen und ins Bewusstsein treten. Sterben, um dem unfreien und gemeinen Triebe zu entfliehen in ein ewiges, körperloses Land, in ein Land der Seelen, wo nur die Seele liebt. Aber sie wußte nichts von der Komödie, die sie sich selbst gespielt hatte, sondern ging still in den Zimmern, dem Hof und im Garten umher, mit ernsten Augen und mit lächelnden Lippen. Damals schickte sie Erich den Brief, er möge jetzt nicht kommen, denn die Astern gingen ins Knospen und die Haar gebutten, würden rot und reif. Aber nach einigen Tagen schrieb sie ihm abermals. Er möge kommen, denn es sei alles bereit. Kapitel 15. Falus Impudicus Auch Erich steckte mitten in seiner Komödie. Aber in Ruhe und Ordnung sollte es vor sich gehen. Nicht dass am Ende die Leute mir in ihrer furtsamen Weise vor dem Unverstandenen den Verstand absprechen. Aber was liegt daran? Mögen sie es tun und die Glocken läuten? Meine Schulden betragen 2.000 Mark. Hätte ich ihrer Meer, so wären sie das imaginäre Überbleibsel eines Abendessens oder einer Liebesnacht. Der Himmel bezahlt. Meine Raritäten und sieben Sachen, die mir lieb sind, weil ich sie selbst gefunden und gepflegt habe, mitnehmen kann ich sie nicht. Zerstören und zerkrümen wir es. Dann setzte er sich hin, um den Abschiedsbrief zu schreiben. Und da sein Blick dabei auf einen Strauß roter Moschusmalven fiel, den er morgen gepflückt hatte, bemüßigte Ersicht zu der Bemerkung. Oh, ihr, ihr werdet faulen. Anrühren wird man euch ja nicht. Und den Infosorien an Heim bieten. Das Rad, das Öde, rollen der Rad. Jetzt halte ich es auf, begann er zu schreiben. Morgen falle ich ihm in die Speichen, oder es geht über mich hin. Es ist eins wie das andere. Drüben in der Heide, in dem Kiefernbusch, in seiner Talschüssel, bei dem Birkenmädchen und ihren Wacholderkreisen, da soll es geschehen. Blickt nicht auf mich so ernst, so kummervoll. Kopf schüttet nicht. Ach, unser Sohn war toll. Nanu, lachte er und riss das Blatt heraus. Packen wir es anders an. Der Himmel blaut und die Sonne lacht. Und weil man Abschied nimmt, muss man hoffnungsvoll und fröhlich sein. Auch das ist nichts, murmelte er und zerriss das Blatt. Das Epitaph eines Unglücklichverliebten, das Grabgebrummen eines durchgefallen Kandidaten. Wie kann ich denn Ihnen meine Gründe so darlegen, dass Sie mein Handeln verstehen? Wie können Sie meine Gründe auch nur für einen Augenblick von Ihren Meinungen über Sie trennen? Sie werden immer in Ihren Augen zu den Irigen und sind dann als solche für Sie unzureichend. Dann warf er seine Petrifakten und Knochenrelikte in den Mühlenbach und ging den alten Weg und geriet mit der Weile in ein dorniges Gestrüpp, in dem kochen ockerfarbige Schleim und gallertartige Zitterpilze auf modernen Haargedorn Ästen, die an anderen Stellen zerfressen wurden von bleulich weißem Schimmelbelag und dunkelhutigem Hallimarsch. Mächtige Konsolen des Zunderschwams entquollen einer Sturmgebrochenen Buche und grün-blaue und orangegelbe Flechten siedelten und hingen allerorts. Über allem aber drohnte wüst und beschmutzt ein verlassenes Elsternest und unter ihm erfüllte alles eine fliegenumschwärmte Stinkmorchel mit ihrem beißend aasartigen Geruch. Wie sie um den triefenden Fallos gieren und schwärmen, ihr Leckerbissen, ihr Ideal, Empudikus, Empudike, Empudike! Hab ich recht dazu? Hab ich keine Pflichten gegen andere? Pflichten gegen andere sind egoistische Forderungen, diese anderen an mich. Nur in diesem Sinne haben sie mir Gutes getan und das hab ich nicht verlangt und nur in meiner Schwachheit angenommen, anstatt es zurückzuweisen. Und soll ich für diese Schwachheit jetzt büßen, indem ich ihn eher verharre? Hab ich Grund dazu? Treibt mich nicht ein Selbstbetrug, eine Täuschung? Die könnte nur in der Art liegen, wie ich meine Welt anschaue und dass die Welt meine Vorstellung ist und dass diese schöpferische Vorstellung ihr eigenartiges verloren hat, das ist die Wahrheit. Und ebenso wahr ist es, dass ich ohne eine eigenartige, ganze Welt nicht lebenswürdig leben kann. Treibt mich auch keine Feigheit? Nicht das Gespenst? Ewig missmütig, nörgelnd und reugequält, verarmt und hungern, ein abschreckendes Exempel und leichtzureichendes Mitleidsobjekt? Ein verbummelter Student? In einem Jahr könnte mir der Bauchharige den Doktor unter Graf die schöne Erben geben und wollte ich es anders, so segelte ich noch in dieser Stunde mit ihr und ihrem Geld nach Indien. Schreckt mich nicht das Bild in einer verknäulten und verkrümmelten Zwitterwelt leben zu müssen? In einer Welt, die nur zum Teil und auch da nur meine verzerrte Schöpfung ist? Nun, so etwas wie einen Grund muss ich doch haben und diese derone Zwitterwelt fliehen zu wollen, ist eben mein Grund. Ist das Feigheit? Wo mir ein Zustand winkt, den Tausende mit dem Gefühl in ihm das Glück zu packen empfangen würden? Aber das sind alles nur Gegenargumente für euch. Ich bin das Einzige, eine, das was feststeht, in dem alles lebt und ist. Alle Welt, der friedlos hier und die Abendwolke dort, der Sternenebel im Haupttade Berenike. Ich bin Raum und Zeit, in mir ist alles verbunden durch Ursach und Wirkung. Ich bin der große Namen und Sprachenschmied, in mir ist Chaos und Dissonanz, Ordnung und Harmonie. Ich bin das große Doppelgesetz, ich stelle die Rätsel und Geheimnisse und löse sie auf. Ich bin das X, bin Gott, All, ich bin die Welt. Und dann? Dann ist die Welt tot. Wer sagt denn, dass zu meinem Ich nur dies denken nach den drei Formen und vier Prinzipien gehört? Der Körper ist schon gedacht, existiert nur im Denken. Jede Zelle ist nur ein insichtbarer, stofflicher, umgesetzter Gedanke, Wille. Woher weiß ich, ob nicht das Denkende Ich sich auch an den Ätherischen, ich meine, immateriellen Körper geschaffen hat? Oder umgekehrt, ob nicht gerade dieses immaterielle Wesen das Ursprüngliche ist, dass sich ein Organ in meinem Denken geschaffen hat, so dass man jetziges Ich und seine Denkweise, seine Sinnesorgane bilden. Deren Mitteilungen ist doch höhere, feinere und mehrere Denkformen verarbeitet. Wer sagt mir, dass das nicht so ist? Oh, und dann bin ich erst recht, erst dreifach recht diese Welt. Und wenn dieses höhere, reinere Ich, seine Organe übertrustig geworden ist, denn es ist nicht doch sie bedingt, es hat sie geschaffen und freiviert und dann beginnt zu fliegen, frei zu fliegen. Sie es dämmert und ich finde mich wieder hoch auf dem Moor rücken, bei meinem Porsten und Goldweiden und es Wetter leuchtet. Oh, blitzt nur blau, Gedanken schnell und fern. Wer weiß, ob ich nicht morgen schon blitze wie ihr, schneller ist ihr, schneller, höher, höher ist der Gedanke. Danach einer Weile, das Wetter leuchten unter den Horizontsank, nahm er Abschied von dem Moos überwölbten See und ging heim. Einen Abschiedsbrief schreibe ich nicht, sie mögen die peinliche Affäre, zumal wir beide den gleichen Weg gehen, einer unglücklichen Liebe aufs Kerrpolt schneiden. Und wo und wie sie meinen Leib finden? Fragt die junge Imago nach ihrem Gewand, wenn sie es abgestreift und in die Lüfte sich schwingt, in die Lüfte sich schwingt? Nach dem Abendessen wanderte er im Garten durch den schweren Duft der weißblutenden Tabakpflanzen und betrachtete lange den massigen Backsteinbau der Dorfkirche. So ernst und fest wie für Jahrtausende und alles trug, ein süßer, verrückter, boßhafter Trug und heute ein Geschäft. Aber den goldenen Clever Schwahn will ich treffen, das Wappentier mit dem Kreuz, so gehört's. Und er holte die Pistole und zielte in dem matten Licht der Sterne. Hart und laut halte der Schuss und in den Fenstern nebenan wurde es hell. Der traf das schiefe Dach, von dem an Wintermittagen der Schnee in kleinen Lawinen niederrollt. Und der ging durch das Kreuz, von dem im Frühjahr die Stare ihre Lieder singen. Und nochmals die Fenste öffneten sich und die Schlafemützen errissten die Augen auf. Und der traf den goldenen Schwahn, wie er doch die braune Nacht hinschwimmt. Und die Schlafemützen knurten und schimpften. Da nahm er in Gartenstuhl und setzte sich dicht neben die weißen Solaner Zehen, deren betäubenden Duft er stundenlang in sich sorg. Über ihm, über den dunklen Dächern und im schwarzen Turm kreisten lautlos tausend Sterne. Das Auge ist noch so gut, murmelte er, als er die Waffe gereinigt und sich schlafen gelegt hatte. Und die Hand so fest, dass auch ein Ferneres Ziel sich lohnt, als dieser bereite Brust. Aber kurz vor dem Einschlummern, wenn die Traumbilder beginnen, die müden Tagsgedanken zu bewältigen, und ihnen das Metermaß und Stundenglas aus der Hand reißen, tauchten auch der letzte müde auf. Oh, sie wird sterben. Sie will es ja. Warum soll sie nicht sterben? Dann waren die Tagsgedanken tot, und es kam der Traum durch die Mauer, durch das Zimmer, nahm ihn auf seine Arme und wiegte ihn. Fort mit ihm. Über die Dächer, die Linden, um den Kirchtum herum, siehst du den Punkt im Schwan, den Kirchtum hinunter, tiefer, tiefer. Ende von Kapitel 14 bis 15. Kapitel 16 von ein verbummelter Student von Gustav Sack, diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 16, der Grünspecht Am nächsten Morgen kam ihr Brief. Du lieber, ich hab dich unsäglich lieb, ich bin ganz nur du, denke nur in dich, fühle und träume nur dich, ich bin um dich Tag und Nacht, ich wiege dich auf meinen Armen in Schlaf und küsse dich mit meinen Litten wieder wach. Oh, wie lange haben wir uns nicht gesehen, aber geliebter, weißt du auch, wie lange wir uns schon vorher gesehen haben, und gekannt und lieb gehabt, bevor du mich trugst über den Bach, schon so lange. Oh, wie lange! Wie wir in Indien waren, wie lange ist das her, ich dein Page und du mein Ritter. Oh, wie die braunen Weiber dich mir neideten, wie ich der Sang in dem einsamen Zelt und die Harfe schlug, weißt du das wirklich nicht mehr geliebter, ob du das noch weißt. Und wie lange wir uns danach noch gesehen haben, und sehen werden. Wenn ich gestorben bin, und du die alten Wege wieder wandelst, durch die Weidenbüsche, über die Heidehügel, und es Abend wird und den Nebel ziehen, dann wehe ich leise zu dir, und du merkst mich nicht, und ich bin doch um dich, schwebe immer um dich durch Heide und Wald, dann setztest du dich nieder, müde vom Wandern und trauriger Sehnsucht voll. Und ich schmiege vom Rücken her meine Arme um dich, und drücke meine Lippen in dein Haar, auf deinen Mund, und dein warmer Atem durchwähl mich wieder. Warte nur, warte. Du musst heute zu mir kommen, fahrtest verreist und alles bereit. Wir gehen zuerst dorthin, wo die Weidenröschen und Ehren stehen, dann wandern wir in den Wald, wo an der glatten Buche das Specht lacht, und dann über die Heiden das Dorf, wo unter der alten Eiche der Champagner wartet. Und dann teigt uns ein Wagen in Schloss, wo ich zu der Tanze als ein Paage im schwarzen Paagenkostüm, und dann, ach, dann! Als Ehrich Kopfschütteln den Brief gelesen hatte, schob eine Patrone in den Pistolenlauf und machte sich auf den Weg. Auf der Mühlenbachbrücke saß ein Schustermeister, und ließ die weiß gescheuerten Holzschuhe auf den Zähnen Morgen, Examen gemacht, gemacht, hey, ist Don, knurte ihm nach und spuckte in den Bach. Aber Ehrich ging fest in Schrittes weiter und kam nach einer Stunde bei den Schlossteichen an. Und als er mein letztes Hecken gebespog, flog lo, dunkelrot gekleidet, wie eine Katze auf ihn zu, er riss sein Hemd auseinander und presste ihren Mund auf seine Brust. Dann hängte sie sich in seinen Arm und führte ihn über die holprige Dorfstraße zum Schloss. Als sie auf der Brücke stehen blieben und den hochrückigen Karfen zusahen, fühlte sie die Pistole in seiner Brusttasche. Schnell wie ihr Gedanke griff sie zu und zog sie hervor. Und hiermit will mein Freund sich tot schießen. Ach, du dummer Freund, du hast nur eine Kugel bei dir und die steckt im Lauf. Soll ich den goldbucklichen Herrender unten anschießen? Eine Hand darunter oder zwei? Da krachte der Schuss und goldgelbene Schuppen schwammen auf den kleinen Wellen. Und jetzt könnte ich sie hinterherwerfen. Aber sie ist zu sauber und blank. Ich werde Kugeln holen. Wollen wir Karten schießen? Herzen schießen? Rote Herzen schießen? Weswegen wolltest du dich nur tot schießen? Ich komme doch wieder. Ich hole Karten und Kugeln. Und dann gehen wir baden, dummer Heinz. Sie alte Fort. Nun hast du dann Examen gemacht. Sonst mach's hier, hinunter und beiße dich fest in die Leichkräuter und Algen. Wie die Wildente, weißt du noch? Aber dann schüttelte er den Kopf und lehnte sich über das Geländer und blickte in das trübe Wasser, auf dem die jungen Enten an den Schuppen, die dann noch schwammen, ihre Schnäbel versuchten. Was meint sie mit dem Wiederkommen? Was meinst du mit dem Wiederkommen? Er nahm ihre zwei letzten Briefe aus der Tasche und laß sie Wort für Wort. Das immaterielle, über- und formaterielle Wesen, das sich unser Denken als Organ gebaut, spuckt das auch in dir, nach deiner Art? Weswegen spucken? Und wenn wir gestorben sind und es ist so? Da fühlte er, wie sie sich über ihn lehnte und hörte sie an seiner Wange flüstern. Glaubst du jetzt, dass ich wiederkomme? Ich habe der Kugel mitgebracht. Karten mit roten Herzen gibt's nicht bei uns. Da hab ich ein Buch genommen. Das wollen wir zerschießen. Tristan und die Sollde. Ach, lache nicht. Da wandte er sich um, mag es sehen wer will, hob sie hoch und trug's über die Brücke. Es war Mittag, als sie gebadet hatten und zu der Buche kamen, die der Amaranth des Waldes wächst. Jetzt ist das Buch zerschossenloh und Tristan und die Sollde sind wieder einmal tot. Lieber, ob nicht die beiden wirklich gelebt haben und noch leben? Nicht als Mensch, ich meine, als Geist, umherschwebend als, als ein immaterielles Wesen, nicht warloh? Und die erzählen nun denen, die ein Ohr haben für Geisterstimmen ihre Schicksale, traurig süß. Lies sie sich das nicht denken? Und eben, wie wir die Geschichte zerschossen, waren sie um uns. Sie haben schon heute Morgen die ins Ohr geflüstert, wir mögen ihr süßes Leben wieder lesen. Es ist so einsam in der Geisterwelt. Was werden sie wohl gedacht haben, Heinz, als unsere Kugeln um sie pfiffen? Gelacht haben sie. Sie hatten sich auf der sperrliche Gras und die Moospolster, die aus der Blätterschicht unter der Buche hervorgevollen hingestreckt. Lo, dicht neben ihren Freund. Nun legte sie den Kopf auf seine Brust. Du bist mir doch der Märchen schuldig. Dana mehr ihre Hand und erzählte. Du weißt, ich wanderte auf dem Vatnajökull. Da klang es, tra tra ru. Der Evolutionist rief ich und warf mich in den Schnee. Tra tra ru. Der Evolutionist rufe ich und rolle über eine Schneebrücke und stürze mit der einbrechenden Klaftertiefin ab. Ganz langsam und weich schlage ich auf Messerscharfen Eisblocken auf. Jetzt fängt das Denken wieder an, sage ich. Dann legte es sich pur pur und über meine Augen. Und wer sagte denn, ob nicht deine Primzipien und deine Anschauungsformen nicht nur geworden, sondern gerade zu erlogen sind, Lebenbedingte Lügen sind, von Anfang an. Höre ich hohwald Stimme über mir. In einem grausigen Nest von Unsinn und Brutalität endete mein Liebeslied von Reykjavik. Da habe ich den Evolutionisten an den Nagel gehängt und mich verschworen dir zu folgen. Denn du hattest recht, aber deine Formel ist halb. Mache sie ganz. Die Welt ist das Vergnügen. Das Vergnügen ist die Welt. Das ist der Weisheit allerletzter, allerbester Schluss. Eine Formel, die in sich schließt eine Wertschätzung alles Lebens, aller Wissenschaft und aller Moral, eine, die ja und nein sagt. Wache auf. Und unser Schiff bauen wir um. Wollen wir die jetztzeitige Literatur entballen unter seinen Kielheften? Denn ich will nicht urteilen, wie der Oräfa, wenn besagte jetztzeitige unser Mosaion nicht in den Lüfte hebt. Kraft seines geringen spezifischen Gewichtes und ihres enormen Auftriebs wird sie es in ein Luftschiff verwandeln. Wir steigen in die Lüfte. Wir streichen unsere Geige und werden fliegen. Fliegen werden wir. Und wir bestiegen unser Schiff, nahmen Cortesquil Riesenbogen und geigten längst den Verröhrer und Shetland-Inseln durch das Kagerrak, Kattegat und den Sund auf Greifswald zu. Dort schlugen veteranern die Anker-Pauke, auf das wir an Land gingen. Und am nächsten Morgen wurde Mosaion von den Eldenäern und Vika-Pferden und Schiffern an Land gebracht und vertaut. Wir aber begannen mit dem Engroßeinkauf der gesamten schönen und philosophischen Literatur, die die letzten zehn Jahre an das Licht der Sonne gekotzt hatten. Da zwischen hurten und soffen wir und schlugen uns die Schädel ein. Bis es eines Tages in der Gesellschaft ruchbar wurde, dass unser Schiff beschlagnahmt werden sollte. Auf unserer Widerung, die Fähigkeit Mosaions, als Luftschiff zu fungieren, beruhe auf der Windigkeit der Jetzt-Zeit-Literatur und habe mit dem Staat den nicht das Geringste zu tun, wahrt uns zur Antwort. Gerade dieses träfelt den Staat ins Innerste Markt. Entweder nicht geflogen oder verstaatlicht und unter Polizeiaufsicht geflogen. Da spannten wir einen Droschengaule vor unsere zwölf Bücherwagen und jagten nach Wieg. Und da wir die Seiten beschlagnahmt fanden, stürmten wir auf die Stadtwache und mit zwölf Pickelhauben nimmt Hobald es auf. Ei, wozu habe ich meine Quart gelernt? Und meine Terz und meine brillante Prim, die Seiten her und Hussa nach Wieg. Die Bücherbeilen sind festgebunden, sie treiben uns reißend hoch, dass die Haltetaue klingen und singen. Füffegellen, blendlich der Gespenstern über den Hafen, und berühmt und übereinander kubeln wie ein betrunkener Bienenschwarm, stürmt die Horde an. Unsere Freunde voraus, ein Sprunk, die Taue doch kappt und wie eine ungeheure Granate heulen wir hoch. Kugeln schlagen ein, die Wut und Enttäuschung tief unter uns schreit und wimmert herauf. Aber wir haben eine Seite befestigt und streichen unseren königlichsten Bogenstrich und fortflegen wir, als machten wir Jagd hinter Sonne und Mond. Am Morgen hingen wir über den südlichen Ausläufern des Oral. Wohl hat auf der tollen Flucht sich jeder von uns gesagt, dass es von jetzt an für ihn mit der menschlichen Gesellschaft zu Ende sei. Allen Winden und Nöten preisgegeben, Sturm getragen wie der Vogelnde Luft, allein vertraunt auf unseren königlichen Bogenstrich und kriegerischen Paukenschlag würden wir erren doch die Welt, ruhrlos von Stadt zu Stadt, restlos von Land zu Land, ohne einen Gott, dem wir vertrauen und unsere Leiden als liebende Züchtigung, unser Nichtwissen als vorsorgliche Hult zuschreiben könnten, an dem wir verzweifeln und den wir fluchen könnten, ohne eine Wahrheit, ohne ein Ideal, ohne Gut oder Böse, schön oder hässlich, Sünde oder Tugend, ohne Liebe oder Hass, ohne Verantwortlichkeit, Gehorsam, Pflicht oder Mitleid, ohne Gesetz oder Willkürlichkeit, ohne Freund und Geliebte, Mensch, Staat, Familie und Gesellschaft, Ding oder Tier. Nur uns und unser Mousarion und den skeptischen Herrscherblick über die weite Welt, unsere Sonnen gewöhnten Augen, unsere Flüchtigkeit und wüstenbraune Haut, unser Nicht-Tier, unsere lohende Lust und grüner Ekel würden uns verraten in der alten und neuen Welt. Jeder könnte uns fassen mit seiner schmutzigen Schacher und stinkenden Alltagsfaust, uns aus seiner verbrannten Kehle anpoltern und mit seinem nervlosen Jargon anhauchen. Da ist einer, da ist einer vom Mousarion, ein Mousarione, haltet ihn, haltet ihn. Wohl wussten wir das, aber jetzt schwimmen die purpuren und goldenen Morgenwolken gerade unter uns und lasse die Erde verschwinden, und wir selbst sind nichts denn eine goldene, schwebende Wolke. Freiheit, Freiheit! Was weinst du loh? Wenn du weinen willst, gehe ich allein. Gleich einem herbstverwäden Ampelopsisblatt liegen im Abendlicht die gewaltigen Seebecken des Lorenzstromes da, wie wir über der steindigen Nordküste des Huronsees stehen. Mit unseren Gläsern sehen wir hoch am südlichen Horizont, die Häusermere baffelos liegen und glauben als winzigen Silberfaden, die Niagara stürzen zu sehen. Da meldet Hoewald. Um elf einhalb treten wir zwischen Sonne und Mond, und wir bleiben über unsere unwörtlichen Küste hängen. Die Nacht ist wolkenlos und still, nur die Seen unter uns branden unhörbar an den Kneisblöcken und Basalten. Hoch, um mit seinen Tücher strahlen, wie eine geschälte, silberne Nagarunga anmutend, hängt der Mond über uns. Nur der Orian und der Bär sind bei seinem hellen Licht zu sehen. Unsere Uhren zeigen halb zwölf, da wird der Osterrand undeutlich und verschwimmend. Ein flacher, dunkler Einschnitt frisst sich langsam ein. Eine rostbraune Kreisschatten saugt die silberne Apfelsine in sich. Langsam, geduldig, er hat Zeit. Und wie eine Stunde verflossen ist, ragt nur der westliche Rand wie eine schmale, gleißende Kalotte über den kleineren, dunkel roster roten Körper. Hinter ihm flammen leuchten die Sternenbilder in der dunklen Nacht auf. Weiß, grau und Sternenleer ist der Himmel vor ihm. Das Auge beginnt zu flimmern. Lange, rückwärtsgerichtete Strahlen schießen von der halbmondförmbigen Silberhaube aus. Und jetzt strudelt und rennt das dunkle, rote, weißköpfige Gebilde wie ein riesiger, eigenes Schwärmer mit scheitelständigem Wimperkranz durch die Welt. Aber im Süden, hinter den Seen, sind Wolken aufgequollen. Ein Nachtwind treibt sie unter uns her und wie zerwüllte Kissen, in denen eine riesige Schwer geträumt liegen sie unter uns. Und der Eigenschwärmer ist insistiert. Eine braune, tote Kugel taumt er in die Nacht. Doch um zwei Uhr morgens ist er vom Rost befreit und lacht wieder mit seiner pausbackigen bovivore Visage in die Welt. Unschuldig, dumm und süß, als wäre nichts geschehen. Und die Wolken unter uns sind glatt und schwellend wie weiße Betten, die auf ein liebes Paar warten. Nun treiben wir langsam über den Alleganis und das Piedmont, dem Süden zu. Am Abend hängen wir hoch über den Baumwollfeldern alabamas. Da, wie der Rand der sinkenden Sonne, den Horizont berühren will, versammelt uns unser Fuchsmajor. Wenn das Rätsel der Schwerkraft gelöst ist und ihr Füchse, es ist in diesem Moment geschehen. Jetzt zeigen wir die Schere, sie zu durchschlagen und die Kappe, uns gegen ihre Strahlen zu schützen, ein Sprung in den Raum. So reißen wir uns los von der Erde und folgen der unter uns rollenden auf ihrer Grenze von Tag und Nacht. Ein unverrückbarer Standpunkt im Raum und es eilt die Sonne davon und ihre Planeten in gewaltigen Spiralen. Folgen wir, ihren glänzenden Schleifen. Berechnen wir der Resultierende der drei Geschwindigkeiten und Wege. Finden wir den absoluten Weg und die absolute Geschwindigkeit, mit der wir unserer überwundenen Mutter im gedankenschnellen Laufe folgen, vor uns den Tag und hinter uns die Nacht, der Himmel über uns und unter uns die Wellen. Da war der von Abend Wolken doch wog der Kessel, in dessen Mitte wir gehangen, herabgestürzt und rollte als buntfarbene Riesenball auf den Boden einer ungeheuren Nachtschwarzen Kugel, zu unseren Seiten die Sonne, fern, stechend und kalt und die Sternbilde des Südens und Nordens sind um uns. Fliegen wir, rasen wir durch den Raum oder hängen wir fest wie ein Adler über unserer Erde. Aber wir wollen ihre blauen Meere unter uns schäumen, ihre weißköpfigen Berge vom gelben Tag durch rote Dämmerung in braune Nacht sich welzen sehen. Da lässt unser Fuchsmajor uns wie schlagendes Raubgefögel niederstürzen. Die Sterne sind erblasst, Wolken und Himmel, Flammen und Flüchten. Auch Kanne rütteln an unserem Schiff. Aber unter uns spielen die Kenyans des Rio Colorado, Rosenrote Zinnen, Türme und gewaltig umauerte Basteien, Quirlen, Kreisen, Flüchten in die Nacht. Eine buntbekleckste Palette erregt sich die Juka-Wüste ihnen nach. Da schießen die steilen Osthänge der Sierra Nevada hoch, Weißfirne kommen sie an, schlagen unter uns in roten Flammen hoch und versinken als verbrannte, dunkelglühende Schutthaufen im Osten. Ein Wolken-Tanz, göttliche, rosige, tanzende, kugelnde, umschlingende und umschlungende Leiber. Bakantinnen sind's, mehr Frauen, flüchtend, weiße, wilde. Und nun kommt er wie ein gewaltiger Wolken um Ufer der Strom, der Ozean. Silberfarben aufquellend aus dem fernen Tag, tiefblau unter uns und in purportodes Farben gehüllt in den Schlund der Dunkelheit sich gießend. Acht Stunden lang hängen unsere durstigen Augen über ihm. Wieder ein Wolken-Leiber-Tanz über gelmen Ebenen, und der göttliche ist tot. Berge und Ströme, der Kailas und Kanüri mit ihrem blauen Schmuck der heiligen Seen. Bergriesen, Dschungeln und braune Wüsten fahren dahin. Babylon, Golgotha und Enil grüßen wir, Wüsten und Meere tanzen, der Wolken stürmende Atlas, flammt und erlischt, der Ozean raus stundenlang. Da kriechen die Brackwasser und Sümpfe Georgiens hoch. Die abendlichen Baumwollfelder Alabamas träumen wieder unter uns, und ein Tag ist hin. Die Seiten gerefft, die Pauke geschlagen. Halb in braune Schatten, halb in bläuliches Licht getaucht, verrisst sich der unter uns rollende Globus in den Boden der Sternbestickten Nacht, wiegt seitwärts in gewaltiger Spirale. Jetzt nur noch ein purponer Stern, jetzt verschwindend im galaktischen Staub. Die Planeten, und auch sie nur Staub, in die Nacht gestreute Diamanten, Straßenkericht, den ein Wind aufwirbelt und verweht. Und die Sonne beginnt zu wandern, zu kreisen, und ist auch nur ein Stern wie die anderen. Fest, fester und der Runder ist irgendein Ding der Welt, Giordano, stehen wir im Raum. Silberner, flimmender Schimmelbelag, überwächst seine gewaltigen Holkubi-Wende. Da fangen die kosmischen Bilder an, sich zu verzerren, öffnen sich und treten auseinander, beginnen zu kreisen, zu eilen, zu schwirren wie ein liebes toller Schwarmleuchtkäfer in einer Sommernacht. Und werden größer und gewaltiger, kommen über uns die Hand am Steuer. Der Sternensturm ist vorbei gewirbelt, verwirbelt, verrauscht. Ein silberner Rauchring, den einenden Äther geblasen. Eine leuchtende Linse, die wir in den Raum gerollt, die sich verliert wie ein sinkender Stern. Das war die Welt, war das Ungeheuer von Kraft, die feste Ehe eine Größe von Kraft, des zugleich eine und viele, das nähern sich selber stürmender und flutender Kräfte, ewig sich wandelnd, ewig zurücklaufend, mit ungeheuren Jahren der Wiederkehr, mit einer Ebbe und flut seine Gestaltungen, um beschlossen vom Nichts als seiner Grenze. Und wir hängen im Nichts, jenseits der Grenze, jenseits der Welt. Jenseits der Welt? Und nie wieder in der Welt? fragte Mage und sah uns leuchtend an, dann trat sie das Fallreb und verließ sausend als ein Meteoriet des Nichts, unser Schiff. Horlo, der Spechtlacht! Als uns, die wir im Nichts in grundlosen Abgründen und raumlosen Weiten und Höhen trieben, der silberne Rauchring wieder begegnete, nahmen wir Musario und Nitankappe ab und überließen uns in wogenen Strömen der Schwere und fragten nicht, wohin treibt ihr uns, an welcher Sternen Klippe spült ihr uns an. Als wir nach endlosen Jahren umherirrends und fantastisch langweiligen Welten spugs wieder die Erde unter uns sahen, ließen wir unsere Literatur wie weiße Vögel niederflattern und schaukelten wieder auf den Wellen des Ozeans. In einer windig kalten, regnerischen Augustnacht landeten wir an der frisischen Küste. Dort zündeten wir in Windlicht an und begannen laut aus den übrig gebliebenen Jetzzeitbüchern vorzulesen. Da begann das Schiff zu stöhnen und zu ächzen. Da schwoll es unnatürlich zu einem gewaltigen, wimmernden Kugel an. Der hob es sich gleich dem schwangeren Bauch eines Meerweibs aus den Wogen und platzte, als wir eine Viertelstunde gelesen hatten, mit einem kurzen Kanonenschuss ähnlichen Knall auseinander. Am nächsten Morgen trennten wir uns. Nach manchen Verloschern in Herbsten erhielten wir von Hoewald einen Brief, doch den er uns zu dem Abschluss seines Lebens einlut. Wir alten zu ihm. Um den flechtenfarbigen Säulenstamm an der Buche gelagert, sehen wir zu, wie der Sommer verbrennt, wie er die Substanzen, die er unter der Sonne zusammengebraut, in der Flamme aufleuchten lässt, um sie dann dem alten, qualitativen Analytika in die Retorten und Gläser zu werfen. Und im leuchten Gold verflüchtigt das Buchengrün blutfarbend der Faulbaum und knallrot Ebereschen und Vogelkirchen. Während auf blendend weißen Dochten sich die schwefefarbigen Birkenfeuer wiegen und tief pur purn wie ein glummender Aschenhaufen im Sumpf der Schneeball glüht. Hörst du lo, wie der Specht lacht? Wenn der Stab dort, um den der Kreis gezogen ist, dem kürzesten Schatten wirft, dann soll es geschehen. Wir aber sind elegisch und schauen die Buchen an. Als aber der Schatten unseres Stabes nur noch wenige Minuten Zeit bis zu seiner kleinsten Länge hatte, fing Hoewald mit einer Art Gebrüll also zu reden an. Saufen wir, reden wir nicht, denn das Reden ist aller Trübsalvater von Anfang an. Wären wir verbummelte Studenten, wenn wir nicht reden könnten? Buschklepper wären wir und stellten den Dienstbolzen und Schnapsauschenken nach und wären höchstens zuweilen etwas myrische Tagediebel, in den Momenten, in denen unser Lamentieren am pathetischten sich gibt, höchstens etwas myrische, querkeuzige Tagediebel. In der Sonne legen wir und berieten uns die Haut braun und schwarz, und unsere ganze Sprache wäre ein Nüsternblähen und eine Art stiermäßigen Gebrülls beim Anblick zweier Brüste oder eines runden Hinterteils. Oder es wäre ein durch die Nase schnauben und ein inniges Grundsten wie das einer silenen Sau, oer Füchse und verbummelten Studenten. Wir trügen in diesem Grundsten und berüllen die Lösung der Welt, wir wären das Ding an sich, und die Welt bestände nicht aus ich und du. Wir würden nicht merken und uns nicht einbilden, die Welt sei noch etwas anderes als Schnapsgläser und Weiberschenkel. Der Katzenjammam bliebe uns fern und wir trügen nicht den Buckel der schweifenden Sehnsucht. Wir merkten nichts von dem Chaos von tausenderlei Meinung und Lügel, in das wir uns hineingeredet, hineingeschwetzt. Da wäre kein Wortfadengewirr. Da hätten wir nichts zu entknäulen. Keinen Anfang, kein Ende des Wortlügen Fadens aufzufinden. Da tobten wir uns nicht in metaphysischen Paroxysmen, in abschließenden Formeln und Systemen aus. Da brauchten wir nicht, wie heute dastehen und unseren letzten feinschmeckerischen Spaß zu haben an uns, die wir die Orientierung verloren, der unser Ich sich in Grammatik und unsere Philosophie sich in atavistisches Geschwetz verflüchtigt hat. Da brauchten wir nicht außerhalb und jenseits stehen, da legen wir da und grunsten und berumpten uns mit seligen und kuhäugig dummen Augen zu Grab. Oh, ihr Füchse und verbummelt Studenten, saufen wir, reden wir nicht. Und nachdem wir noch eine Weile still und unbeweglich dargelegen hatten und in drei vier Buchenblätter nicht wehrten, den kleinen spielerischen Spiralen auf unsere Augen und Körper niederfielen, stieß Howald plötzlich einen berühlenden Klageschrei aus und schoss sich eine Kugel in den Bauch. Hoch doch, lo, wie der Specht lacht. Als sein Körper erkaltet war, gingen wir in den Wald, um reisig für den Scheiterhaufen zu sammeln. Hier aber befiel uns eine sonderbar bleiernde Müdigkeit und ein Drängen und Berausen entstand in unseren Ohren, das uns unsere Buche zurückkehren hieß. Und hier betteten wir uns um seine Leiche und wühlten uns tief in die gelben Blätter und schliefen ein. Oh, lo, Hoch, wie der Specht lacht. Da senkte sich von meinen Augen ein Nebel herab und mir war, als habe ich meine Augen festgeschlossen und sehr doch mager aus dem Nebel treten. Und ich fühlte, wie sie mir Augen und Stirn berührt und mich hoch zog an ihre Brust. Ein Luftstrom schraubt uns hoch. Da holte sie aus ihrem Busen ein Fläschchen hervor, das duftete nach Hochgras und weg im Thymian und tröpfelte Tropfen auf die Schlummernden. Da hebt es sich wie ein Hauch von ihnen und ist kein Körper mehr und hängt sich an uns, wissbad, lissbad und plaudert um uns und hebt uns hoch und höher über die Wipfel und Höhen. Und wir werden wie ein Luftzug, ein Wind, und sind Sturm und berausen doch die Lande zum Meer und dort verteilten wir uns in alle Winde. Hell und klingend lachte der Specht auf und wiegte sich in elastischen Wellenthelern über sie hin, die nach einer sprachlosen Weile sich mit wahnsinns wildem Ungestüm in die Arme pressten. Ende vom Kapitel 16