 Kapitel 1 von Ein verbummelter Student. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Reiner. Ein verbummelter Student von Gustav Sack. Kapitel 1 der Lichtenhagen. In einem flachen Kessel am Niederrhein liegt zwischen Waldigen und heidigen Höhen ein Dorf, dessen Siegnum ein kurzer, klobiger Backsteinkirchtum ist und dessen Hauptstraße kurz und gut die Mittelstraße heißt. Und die wird zu beiden Seiten begleitet von der Caféstraße und Kirchstraße und ist mit ihnen verbunden, doch mehrere Strasslein, deren offizielle Namen man nur in dem heimatkundlichen Unterricht der Schule hört. Später vergisst man sie und bezeichnet die Strasslein nach irgendeinem, irgendwie hervorstechenden Anwohner. Die Bewohner aber neigten ein wenig zum Kretinismus und haben insbesondere vor ihrem Nachbarn einen eigentümlichen, hämmischen und bissigen Witz voraus. Sonst leben sie wie diesen in Tag und wissen nichts von der transcendenten Idealität der Zeit, der Verneinung des Willens, dem Pathos der Distanz und wären so glücklich wie ihr Vieh, wenn sie eben nicht den hämmischen Witz hätten und so eingefleischte Ebenbilder ihres Gottes wären. In diesem Dorfe ging gerade der Küster zur Kirche, um das Abendleuten zu besorgen, als ihm Erich Schmidt begegnete, der seinen Abendspazierern begann. Erich Schmidt, das hieß für seine Mitbürger so viel wie ein älterer Student, der sich nach seiner, höchstwahrscheinlich doch lustigen Studienzeit bei seinen Eltern aufhielt, wie er sagte, um sich für sein Examen vorzubereiten. Es war aber schwer, an ihn heranzukommen, und deshalb war ihnen nur ein dankbares Objekt für ihren schiefmäuligen Witz. Sein Gang war hastig und unruhig, besonders, wenn es seinen Abendspaziergang galt, denn der begann erst draußen mit dem tiefen Weg, und er mußte zusehen, schnell aus den Drückenden, engen, warmen, hämmischen, vorwurzvollen und ungefälligen, dass er aus alledem herauskam. Der tiefe Weg nimmt seinen Anfang gegenüber der letzten Wirtschaft des Dorfes, führt mit einer flechten und mußgeschmückten Steinenbrücke über den Mühlenbach, geht dann unter alten Horstkastanien, die für einiger Zeit ihre weißen, gelb- und purpuren gefleckten Blütenblätter zur Erde gekrümmelt haben, den Teich entlang und verliert sich doch Gärten und Felder im Wald. Es war den ganzen Tag über drückend warm gewesen. Die Schulen hatten geschlossen, und die badenden Jungen zertraten das hohe Gras. Die Frauen setzten für die Feldarbeit ihre ungefügen weißen Hauben auf, und die Imker hatten volle Arbeit mit dem Einfangen der Schwärme, der ein Hochzeitsflug den Anderen drängte. Und jetzt hing es blau-schwarz im Osten. Doch Ehrich zählte eine graume Zeit, ehe der Donner bei ihm war. Oft blieb er noch aus, und es kam als einziger Bote der rasche, bleiche Blitz. Das Gewitter ist noch weit, und wenn auch, magst mich übereilen, denn weswegen sollte der Blitz, wenn er einmal einen Baum treffen muss, gerade den treffen, unter dem ich mich befinde? Und wenn auch, was geht's mich an? So ging er seinen Weg. Am Teich entlang, wo er bemerkte, dass die Kaukwappen am ganzen Ufer eine bestimmte Tiefe bevorzugten und sich derart wie ein zitterndes, schwarzes Band dahinschlängelten, an den Gärten vorbei, wo wieder Dornhecken zerstört und ersetzt waren, durch starrende Drahtzäune, zwischen den süßlich duftenden Kornfeldern hindurch, und kam dann in den Lichtenhagen. Dieses Wort begreift den ganzen Buschkomplex, der sich nordwärts von dem Gärten und Felderring eine Wegstunde breit bis zum königlichen Wald hinzieht. Es liegt dort leichter Boden, Sand über Lehm, und außer Streu und Lehm und Brennholz ist wenig zu holen. So holt man dies, und lässt das andere liegen und wachsen, wie es will. Hier hatten einmal Jungen einen kleinen Waldbrand entfacht. Man kümmerte sich nicht um den Nachwuchs und ließ die Birken und Heidelbeeren sprießen. Hier war vor Zeiten Lehm gegraben. Nun wucherten in den ausgewühlten Löchern die Rohrkolben und quagten die grüne Rücke, und nebenan, um Rahmen von Ginster und Brombergestrüpp, lag ein Acker mit kärglichem Hafer. Auf der anderen Seite, verborgen hinter Haseln und Adlerfahren, schlief eine Wiese, und neben ihr kämpfte eine andere, um ihr Leben gegen Binsen und Glocken heiden. Hier, in der flachen Mulde eines Heidestücks, deren Rand düstere Wacholder und Stechpalmen bestanden, lebten Wollgräser und halb mit der dicke Polytrichtumpolster und in den trügerischen schwarzen Lachen trieb der Wasserschlauch und hob seine bleichgelben Blüten in die Sonne. Und dann, wie der weitausladende Kiefern und weiße Birken, Buchen und blitzgetroffene Wüpfeldürre eichen. Und das alles wuchs, wie es ihm gefiel. Wo dein Buschduck gefällt oder eine Wiese nicht mehr gepflegt, konnte die Natur dort selber bauen. Und der Hauptweg war sandig, beid lemig oder torfig, und bei schlechtem Wetter kaum zu gehen. Da lag zur linke Hand ein junger Eichenbusch, abgeholzt am Boden. Arm dick die Stämme und die jungen Blätter, zerknittert und grau. Aber zwischen ihnen wucherte der gelbe Wachtelweizen so üppig wie nie in den vorigen Jahren. Euch, die ihr wachsen wolltet, wie für eine kleine Ewigkeit, fällt unsere Unvernunft wie ein Schlag. Aber unter Euch, das schmarotzende Kräutervolk kommt und kommt und wieder und wird nicht schwindend trotz Streuhakke und Spaten, aber weswegen umhüllt das Wort schmarotzer ein peinliches Gefühl, ist es begründet in dem Ahnen oder gar in dem absoluten Wissen von einer Ordnung der Dinge nach Gut und Böse, oder in unserem rücksichtslosen Selbsterhaltungstrieb. Er steckte die Pflanzen, die er mit dem Stock ausgegraben und die mit einigen Gräsern verwachsen waren, zu sich, bückte sich zu einer Blumennieder und schaute ihr in die Augen und ging mit ärgerlichen Schritten wieder fort. Ob nicht bald der blaue Enzianblühen wird, dort im feuchten Grase unter der Eiche ist sein Ort. Die Jäger-Eiche nennt man sie, wie eine Blume und ein Baum so einen Namen hat, und diese Namen sind unsere Welt. Wirklich diese Namen, oder die Dinge, die uns diese Namen aufzwingen. Da prallte ihm plötzlich ein süßer Duft entgegen, ein wildes Geißblatt hat einen Haselstrauch überwuchert und sannte in den schwühlen Abend sein lockenden Duft. Käfer und Nachtfalter umschwärmten seine fahlen Blüten. Da schlug dem Einsamen eine heiße Blutwelle ins Gesicht und allen Strange vom Wege ab in den tieferen Wald. Der hohe Fahnen streift es in den Brust, die peitschen Zweige des gleißen gelben Ginsters schlugen ihm ins Gesicht. Ein Kuckuck stieß seltsam laut und sich überstürzend seinen Ruf aus, und zwischen den Saalweiden und Dornen lief eine Drossel ihr lärmenes Warnsignal. Ein Herr trug es kreischend weiter, fortging es durch Birken und Kruppelkiefern, zum Flachen und Heidekraut, bis er sich erschöpft auf einen moderigen Baumstumpf warf, und blitze schnelle Vorstellungen, schimmend aufsteigende Erinnerungen, breiteten ihren charakteristischen aufregenden Duft um ihn. Aber die Ruhe des Ortes, die weite Schonung, die sich vor ihm bis zum Hochwald ausdehnte und einen kühlen Luftzug aufkommen ließ, da spielende betrachten rotköpfige Becher flechten, die dem Baumstumpf entwuchsen, all das begann löschend und begütigend auf ihn zu wirken. Aber da, vor ein Rauschen durch den Wald, blendete ihn ein Blitz und brach krachend neben ihn ein Donner ein. Oh! nun fliegt nieder des Sturmes lose Brout dahin, in Fetzen stiebt ihr Schleier und wird zu Wüsten nachsausenden gestalten, zu feurigen Schimmeln, die leuchten in Blitzen wie Silber und Gold. Nun flattere ich in ihren Haaren, es reist mich hin, fort, fort, eingewiegt im Sturmwind, weit, weit und hoch. Es war morgen, als Ehrich in sein Dorf zurückkehrte. Arbeiter, Bauern, Söhne und Handwerker, die ihr kleines Gut vertrunken und verspielt hatten und jetzt in den Gruben des naheliegenden Industriebezirks ihr Brot verdienten, begegneten ihm auf ihrem Weg zum Bahnhof, sahen ihm nach und machten ihre Glossen über ihn, wie er beschmutzt und durch Nest daherging. Der will die Nacht überm Wald gewesen sein? Betrunken hatte er im Graben gelegen, Kopf über ist er beim Fenster steigen in den Mist gefallen. Aber er ging auf sein Zimmer, kleidete sich um und lehnte sich in das Fenster, blaue Tabakwolken in den Morgen blasend. Ehrich führte seit einiger Zeit über seine Stimmungen und mancherlei ihn-quälende Fragen eine Art von Tagebuch, wie er sich vor sich selber entschuldigte, nur zu dem Zwecke diese an sich wagen Zustände und Gefühle unter dem Zwang, sie in feste Worte, Sätze und Verbindungen zu pressen, einfacher, begreiflicher und eindringlicher zu machen. Nun war ihm nach den Erregungen der Nacht und mit dem erfrischend kühlen Morgen ein Besinnen auf sich selbst gekommen, das so leicht und froh, wie es zuerst war, nur sein Verhältnis zu den Dingen betrachtend und dieses rätselhaft Interessante genießend bei der bald eintredenen Ermüdung und der Unbehaglichkeit der doch nesten und beschmutzten Kleidung immer persönlicher, kritischer und missmutiger wurde. Da fühle ich wieder den Terrat, der mich mitspielen heißt in diese Marionettentanz des Lebens. Soeben in reiner Anschauung über den Dingen schwebend, von mir und dem drängenden Willen befreit und jetzt ein armer Teufel, rettungslos in die Zwickmühle geklemmt, von Leben müssen und nicht mehr Leben mögen, von Lust an Wissen und dem Wissen von dem Nichtwissen können, von Ha, von Examensangst und Füllosofasterdünkel. Und als er nur für eine kurze Dauer erfrischt durch den Tabaksgenuss und das Bild des erwachenden Tages, schnell wieder verstimmt durch den beginnenden Tageslärm, das hungrige brüllender Kühe und das patzige krähender Hähne, das rasselnder Wagen und vermalle Deite knallender Peitschen vom Fenster zurück trat, über vieles ihn wieder mit aller Macht. Da setzte er sich vor den Tisch, wo auf einer kleinen, zierlich gestickten Decke, Petrifakten lagen und ein Stein drüben aus der Heide, über und übergeschmückt mit hervorgeschossenen Kieselkristallen und schrieb, sie nennen mich, ich weiß es wohl, den verbummelten Studenten und blicken mit mühsam verhehlter Schadenfreude auf mich und meinen Vater, dass ich sie wegen dieser spezifischen Primateneigenschaft niedriger Schätze als meine verstorbene Katze ist meine Quittung hier rauf. Aber mit ihrem verbummelten Studenten haben sie insofern recht, als mein Studäre, meine Willenskraft, zwar nicht durch ein überlustiges Leben wie sie sich zu Glauben zwingen, verbummelt, zersplittert, gehemmt und unselig gestört ist. Als ich unfähig bin, zu akademisch nüchterner, schematischer und absichtlich begrenzter, einseitiger Bearbeitung meiner Wissenschaften, Analogien, Beziehungen, Verbindungen und Zweifel zeigen sich mir überall und erreißen mich über die schrankende Schemas fort. Zwar macht es mir ein wenig Sorge, wenn mich ein Leitfossil aus der Geographie hinüberzieht zur Zoologie, zu Entwicklungstheorien und damit zu dehnen unserer Begriffe und wieder ein Bodenbakterium zur Chemie und weiter zur eigentlichen Physik und damit wieder zur Philosophie. Mir ist es eben ernst mit meiner Wissenschaft. Aber das ist schon trauriger, wenn die Jahre lang nie aufgezwungene Betrachtungsweise oder was sonst bewirkt hat, dass es mir nicht ermöglicht ist, diese Tatsachen, die mir zwar ihre Verbindungen und Beziehungen unaufförlich aufdrängen, als einen gemeinsamen Erfahrungskomplex zusammenfassen und einer philosophischen Ansicht unterzuordnen. Denn darauf läuft auch alle Wissenschaft hinaus. Dass so meine Feierabendstunden, in denen ich das philosophische Resultat einer Wochen- und monatelangen Arbeit ziehen wollte und deren anspornene Wirkung ich mir so freudig ausgemalt hatte, zu Qual und Nötestunden wurden. Dass ich schließlich verzweifelt alles über den Haufen warf, bis in mir eine klägliche Lehre war und ich mein Leben hypochondrisch auffüllte mit Journale lesen und rauchen, schlaf und tagelang im Trüben in die Wolken sehen. Dadurch ist mir die Freude zur steten Arbeit genommen. Ohne einen mich befriedigenen Abschluss zu erreichen, werden meine Kräfte lamer und widerspenstiger von Tag zu Tag. Dadurch, und das ist das Böseste, konnten jene Gedanken zu mir kommen und haben sich bei mir eingenistet. Alles Wissen sei kein Wissen, sei er nur zu Wissen glauben. Lerne ich, um am Ende zu bekennen, all mein Wissen ist nur Glaube, ist nur ein auf geglaubten Grund gesetzten der absoluten Wahrheit unsere Denkformen aufgetürmter Begriffebau, da in absoluter Hinsicht keinen Pfifferling wert hat, um mir gegen mein Wissen, Brot, Bier und eine Ganz zu kaufen. Erkletter ich deswegen diesen gläsernen Bau? Arbeite ich, um mithilfe jenes Glaubens, jener Lüge, mein Leben fristen zu können, das Leben, das ich doch habe, ohne es gewollt zu haben? Und doch sagt mir eine drängende Stimme, dass es irgendwie und irgendwo ein abschließendes Wissen eine adäquate Wahrheit gibt. So war eben der Weg, den ich einschlug, sie zu erreichen. Für mich der Falsche. Und darum suche ich mir einen neuen Weg. Darum will ich von heute an diese wissenschaftliche Bummelbahn, diese Sprengen von einem zum anderen weitergehen, ausgesprochener und unbekümmerte als der krasseste Fuchs. Mein Geist renkt danach, er wird schon wissen weshalb. Darum will ich ihn ohne Aufsicht meines wurmstichigen Willens irrelichtern und tauchen lassen, wohin und wie seicht oder tief er mag. Darum will ich für ihn von jenem für andere vielleicht lobenswert praktischen, aber für mich unangenehm spanischen Stiefel befreien und ihn schauen und walten lassen, wie er will. Nur die eine Regel soll er nicht ganz aus dem Auge verlieren. Alles, was er zu sich zieht, mit Ernst zu umfassen. Nicht dem mystifizierenden Kirchen oder Katheter oder gar dem kuhäugigen Felister Ernst, sondern dem stets wachen Gefühl, dass auch das Geringste ein Ausfluss des Urdings, Urgrund ist, aus dem auch er geflossen, dass das Entscheinend einfachste und alltäglichste, das würdigste und bedeutendste ist, da es die Lösung des Rätsels in sich verborgen hält. Aber nun möchte ich wissen, wie kommt es, dass ich zu dieser Paradoxen selbst hilfe greifen, um meinen Intellekt, den ich vergeblich bemüht war, doch meinen Willen zu lenken, nun ganz von ihm befreien muss, damit er wieder kräftig und seiner froh wird. Man will es zu schwach, bis. Aber wann, wie ist er schwach geworden? Ist er, eher vollkräftig wahrgeknickt, dass ich den Kränkling nun zu ewigen Feiertag freilassen muss? Ich habe nicht mehr oder weniger, als jeder meines Alters und Standes, dem Trunk und den Straßen freudende Liebe gehuldigt. Und die anderen schreiten fort und erwerben sich amt und stand, während ich am Wege liege und träume. Waren sie stark und robust, und habe ich da empfindsamer als sie den Knacks bekommen? Empfindsamer? So ist er als schwaches, morbides Kind geboren, während sein Bruder gesund und leicht ins Leben flattete? Neige ich, weil es mir angeboren ist, dazu, die Dinge zu betrachten, nicht nach dem, was sie mir nützen, sondern nach dem, was sie sind? Aber es führt zu nichts, einen Fehler als er erb zu erkennen und ihnen bei der Voraussetzung der Unveränderlichkeit des Charakters auf sich beruhen zu lassen. So gilt es, den Punkt zu suchen, wo und wie und wann ich den Knacks bekommen habe, auf das ich nicht wie die angeschossene Wildente untertauche und im Schlamm mich festbeiße, um im Dunkeln zu sterben, sondern meine Wunde am hellen Tageslicht betrachte und auf Heilungssinne. Und zu diesem Allen trage ich noch ein seltsames Instrumentenböbel durch mein Leben Huckepack. Ein Wort, mit der ganzen es umgebenden Hülle des Gefühls, eine immerwache, melodische Selbsttäuschung über meine kurze, überstürzte Arbeitswut, und mein langes, leeres und lässiges Nichts. Ein immer breiteres, hartes Objekt für sentimentale Reimereien. Sehnsucht, nennt sich dieses Möbel, wonach, wozu? Sehnsucht, Arme ausbreiten und in die Wolken träumen. Doch nun frage ich, wo habe ich sie mir aufgeladen und warum? Vielleicht damals, als ich den Knacks bekam, habe ich mir sie da als Rezept verschrieben, um nur noch Leben, nur noch vegetieren zu können, mir gar von Poetastern und Schwätzern aufhalsen lassen? Das Rezept, du bist berufen, einer hohe, blaue Sehnsucht zu tragen, eine Sehnsucht, die aber, ach, nicht erfüllt werden wird, die nicht erfüllt werden kann. Oder habe ich auch die als Zugabe auf den Lebensweg bekommen. Aber sollte nicht gerade mein leidiger Wille, da doch sein Bruder, ungerührt und uninteressiert über den Dingen flattert, in diesem flattenden Drängen und Sehnen verborgen sein. Sollte er nicht so einmal nicht geschaffen, der Welt als Räuber gegenüberstehen, mich treiben, die Dinge nach ihrem Sein und Leiden zu betrachten, auf das ich mich in allem wiederfinde, auf das ich ihn durch Verneinung von der ewigen Leidenskette zum Erwarner erlöse, der Ruhe, dem Nichts, wo die Winde stille sind? Sollte dies die blaue Sehnsucht sein? Ha, ha, der verbummelte Student als buddhistischer Philosoph, nur schade, daß er nicht glaubt, was er schwadroniert und leben möchte. Ich will baden gehen. Ende von Kapitel 1 Kapitel 2 von Ein verbummelter Student von Gustav Sack Diese liebe Vox Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 2 Die Lippe Den Weg zur Lippe, die von hier aus noch einige Stunden sich durch Sandigeu verwindet, bis sie sich in den Rhein ergießt, ging Erik mehrere Male des Tags, und darum sinnierte er sich dann jedes Mal einen kleinen Roman zurecht, wie er es auf alten und bekannten Wegen pflegte. Es handelte sich dermaisens um eine privatozenten Stellung, nebst einer anhängenden blonden Grafen oder exotischen Fürstentochter. Und nach dem Bade streckt er sich nackt ins Gras und ließ stundenlang die steile Mittagssonne auf sich niederbrennen. Als ich Junge war und auf vaters Armen der Schwimmen lernte, ließ er mich untertauchen und das etwas salzige Wasser schmecken. Sie, so, aber viel stärker schmeckt das Meer. Dann streifen wir über die Wiesen, benannten Blumen und sprangen über Bäche und sahen das Wasserhuhn auf dem sandigen Grund unter den Wellen laufen. Im Dorfaber, bei Schummerlicht, erzählte ich den Nachbassjungen, wie gewaltig tief die Lippe sei und wie dort schwarze Vögel, groß wie ein Strauß, gleich Fischen unter dem Wasser schwimmen, und die rufen so, gerade als wenn ein kleines Kind ertrinkt. Doch wenn die Fledermäuse kamen und die Glühwürmer tanzten, wurden wir unter dem Wagen, wo wir hockten und erzählten, hervorgeholt und zu Bett gebracht. Dann kam das gute Nacht, dass Wohlige sich geruseln und verstecken spielen in den Kissen und dann das Gebet. Da war ein Kaninchenkrank geworden. Lieber Gott, lass es wieder gesund werden. Ein kleiner Eichbaum gepflanzt. Lieber Gott, lass ihn anwachsen. War ein Feuerchen angezündet und das wird morgen geklatscht. Lieber Gott, lass mich keine Prügel kriegen. Da gedachte er und reckte sich eitel behaglich in der beratenen Sonne, wie er bei solcher Gelegenheit auf die Frage »Wilst du es nicht wieder tun?« Nach einigem Überlegen mit »Ja« geantwortet hatte, da er sich sagen mußte, ja, ich will es nicht wieder tun, ist richtiger als die doppelte Negation. Nein, ich will es nicht wieder tun. Die Belohnung für diese erste Probe logischen Gefühls war nicht ausgeblieben. Und da mir gesagt war, Amen, bedeutete soviel, wie, ja, ja, es soll also geschehen. So hängte ich an mein zierliches Gebet einen ungeheuren Amenschwanz. Hunderte Male leierte ich das Zauberwort her und zählte es an den Fingern ab. Wenn ich mir so viel Mühe gebe, kannst du mir auch helfen. Doch dieses trauliche Bittverhältnis nahm bald ein Ende. Er merkte schnell, dass ein Gebet wenig fruchte. Im Gegenteil hatte er im Hinblick auf ein gefährliches Vergnügen heftiger als sonst, um Sicherheit gebeten und ging dann umso sorgloser zur Werke. Feuer machen, auf die Bäume klettern, Eisschollen und Nachen fahren auf dem Teich. So traf ihn desto sicherer das Verhängnis. Dazu die Belehrung älterer Kameraden, der unverständliche Kategismusunterricht mit Auswendiglernen, Prügel und Nachsitzen, wenn die anderen sich draußen tummelten. Das störte bald dieses Verhältnis, das nur auf Bitten und berechtigten Erwartungen beruhte. Sein den letzten Stoß erhielt es mit dem Tode eines kleinen Mädchens. Noch einmal hatte er während ihrer kurzen Krankheit alle seine Gebetsmacht aufgerufen, hatte sein Armen so dringlich und unzählig hergeschrien, bis der mitleidige Schlaf ihn in die Arme nahmen. Aber die kleine, zarte, starb, still und schön wie er kurzes Leben. Da streift ich mir die schwarze Trauerbinde vom Arm und band sich vor die Augen, daß dem kleinen umherstampfenden Jungen die ganze Welt schwarz erschien. Des Nachts suchte ich zwischen den Sternen, ob ich nicht dort ihr Feilchen auge fände. Des Tages aber sammelte ich primen und hein anem Monen, das waren ihre Lieblingsblumen und legte sie auf ihr kleines Grab. Dann brachte die unheimlich losplatzende Liebeszeit Nöte über Nöte, und da fielen die schimpfenden Worte eines bornierten Pfaffen, der ihn zur Konfirmation vorbereitete und für sein Geld etwas leisten wollte, auf geeigneten Boden. Der wetterte von Sünde und ewiger Höllenpein, das der scheu blickende, ratlose sich an sah, wie ein ganzes Nest von Sünden. Und so hat er kein Vertrauen und keine Ehrfurcht, geschweige denn Liebe, für den wieder aufgetauchten Gott, so doch vernichtende Furcht. Da fielen ihm die Edder und seltsamerweise die Dichtungen Shelleys in die Hände. Die vertrieben den Eifern an Judengott und setzten den Verschüchterten wieder mitten in die Natur. Da hatte ich auf einer hohen Stange, um die ich eine türkische Bone hatte ranken lassen, meine Wetterfahne stehen. Das war eine schwanen Feder, die auf der dortigen Astspitze einer Schlähe spielte. Auf der Lingusta-Hecke, in der der Wetterbohnen Stange ihren Halt hatte, hockte mein Kompass. Den hatte ich gebaut aus einer mit wassergefüllten Lippmuschelschale, in der auf Holundermark eine magnetisierte Nadel schwamm. Daneben ein hygroskopischer Fichtenzapfen und am Fenster, das Thermometer, waren meine übrigen metärologischen Instrumente. Aber es waren seltsame Instrumente. Um ihre Aufzeichnungen kümmerte ich mich wenig. Ihr einfaches Dasein, von mir geschaffen und zusammengestellt und nun lebend in der Vereine Natur, bei Tag und Nacht, Regen und Sonnenschein, genügte mir. Sie bildeten für mich die Verbindung, den Kontakt mit dem Innersten der Natur. Dem Innersten? Ha, dem Innersten der Natur! Aber als ich Gott war lebt gesagt und dem Engländer die Hand gereicht hatte, lebte ich, wenn ich des Morgens zur Bahn ging, um nach der naheliegenden Gymnasialstadt zu fahren, es mit seltsam lyrischem Stolz nach, wie der Sonnenaufgangsäther, die roserschäfchen Wölkchen umarmte, eher sie trank. Sein düsterseliger Melancholie, den Sturm der Raben scharen wiegen und hörte ihn an den Telegrafen dräpen, seine klage Lieder pfeifen. Und die Edder bevölkete meine Welt, mit Riesen aus Frost und Reif und im einäugigen Windegott, wie er neun Tage an der Esche hängt und aus Mimes Quelle dicke Weisheit schlurft. Aber je tiefer ich mich in diese Gestalten flüchtete, je vertraute mir das Rauschen eines einsamen Wacholders wurde, und je bedeutsamer die schwüle Stille des Mittags, wo die Kornweibchen über den wogenen Roggenfeldern geisterten, desto tiefsinniger zugleich, rätselhafter, und einem innen erfassen wieder strebender wurde das, was mich da umgab. Und da kam es, daß ich eines Tages neugierig in einen Gartentrat voll hoher pappen. Doch was Spinoser in mir zu einem großen einte, zu erschlug Schopenhauer mit einem Hieb, ich und das Ding da draußen, daß ich doch erraten wollte, ich und das Ding in mir, daß ich doch fassen wollte. Und da bekam ich ein Wort, ein wüstes, wildes, derrängendes Wort. Und so war es der Nichtsweiter, als der in ein Wort verkleidete, hinterweltliche Finstergott, und der Junge, der mit seinen schwachen Kräften gegen ihn loszieht. So warf ich das große eine, das ich ersehnte, und wofür ich nun die Formel gefunden, und die ewige Zweihheit, die ich fürchtete, deren Formel ich aber nicht wiederlegen konnte, zusammen, und begnügte mich mit Schlagworten, die ich nur zum Teil verstand. Aber was mir so ein Verständnis abging, ersetzte sich reichlich doch Gefühl. Ich wusste, und fühlte mich glücklich darüber, daß ich mit meinem Armordee, meiner Substanzjacogitanz et extensa, oder meiner Erlösung des Willens durch den Intellekt, meiner interessellosen Anschauung, meiner Welt als moralisches Problem irgendetwas tiefes aussagte, und jedenfalls den Dingen näher stand, als meine Mitschüler und Lehrer, wenn sie mit donnernden Pathos die Worte des Glaubens hinwarfen und nicht ahnten, was sie sagten, und wussten sie es, zu feige waren, aus ihrem Wissen die Konsequenzen zu ziehen. Sie fühlten, wie ich sie kannte, und verachtete, und danken mir mit Spott und gemeinem Hohn. Und dann war ich eines Morgens Student, war Fuchs, und stand unter der kalten Ernüchterungsdusche. Schau, Leibfuchs, jetzt kommt es Leben, Mädel, Schläger und Gläserklang, und in den Ferien, bald nächtlicher Wandere im Wald, bald Sternengucke, bald Mikroskopiker, bald trübsinniger Träume am Bach, Semester, jahrelang. Da tauchte das Wort Sehnsucht auf. Es hing so in der Luft, da holte ich es herunter. Und dann, wo vorher die Sehnsucht gehangen, hing nun das Exam ins Gespenst, wurde größer und größer, und hüllte sich in die absonderlichsten Masken. Und jetzt liege ich hier und bin ein verbummelter Student, und suche mir zu helfen, indem ich mich mit klare Absicht und helst dem Bewusstsein auf dieser Bummelbahn des flüchtigen Naschens fortrollen lasse. Soll denn das Untergründliche, das mich in das Bewusste da sein geworfen, nur ein Spielzeug an mir haben wollen? Ein interessantes Experiment mit mir anstellen wollen, was aus einem solchen Konglomerat, aus haltlosen Willen und überwacher Anschauung, hineingestoßen in das rastlos und erbarmungslos rollende Rat des Lebens wird? Um es dann, wenn es zerschellt, in die Rumpelkammer der missratenen Existenzen zu werfen? Hm, auch mich interessiert's. Ja, lieber Strom, das ist derselbe Knirps, den du vor zwanzig Jahren das Schwimmen gelehrt. Ein wenig größer geworden, ein wenig dummer, ein wenig klüger, ein wenig braun gebrannt, ein wenig zahauen. Wie die Sonne brennt. Als ich am Luminastrand oben in die Popmern lag, zog sie mir die Haut in Fetzen vom Leibe. Ah, da war Leben. Sollte vielleicht das, was ich meine blaue Sehnsucht nenne, die versteckte Wut nach lautem Leben sein? Soll es dann meine Willenskraft aufwachen, wenn ihm etwas Gewaltiges entgegentritt? Nicht dieser elende Mikro-Krimskrams von Bücherstaub und Tiftlei. Kampf und Krieg, ein lohnendes Glück, ein mich niederschmetterndes, so stäblich mich mit Füßen treten das Leid, brausendes, riesenfeustiges Leben. Sehnsucht nach dem Leben? Eine vermalle Deite sehnsucht, schmeiß sie fort. Es war spät am Nachmittag, als ehrig, müde und wie betäubt von der brennenden Sonne zu Hause ankamen. Als es Abend wart, blättete er in seinem verehrten Byron und las das süße Märchen von dem griechischen Kieselkind Hydee, und als er am nächsten Tag vom Badenheim kehrte, ging er auf sein Zimmer und schrieb, Die Kieselkristalle blinzeln und glitzern mich an, bald fern und still wie ein Stern, bald wie neckische Geister. Über ihn bereitet ein Sauerkleh, die hohe, ästige, an Gartenhecken häufige Form, seine Blätter, flach ausgebreitet am Tage, tief zusammengefaltet in der Nacht. Wie liegt in diesen bescheidenen Bewegungen das ganze Rätsel des Lebens? Man nennt und kopiert sie unter dem Namen Schlafbewegungen nügtitropische und reiht sie unter die doch äußere Reize hervorgerufenen Variationsbewegungen. Das sagt mir nichts. So habe ich Schnitte durch die Blattpolster gemacht und sie unter dem Mikroskop betrachtet. Das sagte mir noch weniger. Gewiss, wie diese Bewegungen möglich sind und zustande kommen, kann ein Schuljunge verstehen. Aber hiermit begnügen wir uns nicht. Wir glauben mit diesen Bewegungen einen augenscheinlichen Nutzen für die Pflanz verbunden und kommen so immer wieder auf die verrufene Zwecktätigkeit zurück. Nun können wir aber nicht ins Blau hinein den Pflanzenempfindungen der Außenwelt und ein zweckmäßiges Regieren auf deren Veränderungen zuschreiben, doch nicht das Bedürfnis als Grund der Handlung es zu befriedigen hinstellen. Sie müssten das Bedürfnis nicht nur deutlich empfunden, sondern klar erkannt haben und danach unter den verschiedenen Handlungsmöglichkeiten die zweckmäßigste aussuchen und zielbewusst anwenden, um das so erkannte Bedürfnis zu stillen. Und wissen wir überhaupt so bestimmt, ob ein solches Bedürfnis, wie wir es meinen, vorlag, ob mit der erreichten Handlung überhaupt irgendein Nutzen und wenn, ob gerade dieser damit verknüpft war. Und dem Plasma, als der lebenden Kohlenstoffverbindung allgemein die Fähigkeit der Empfindung und des zweckmäßigen Handelns zuzuschreiben, sagt gar nichts. Das ist nur eine Phrase mehr. Und schalte ich die Zweckmäßigkeit und doch einen unbeabsichtigt erreichten Nutzen aus und betrachte allein den nackten Zusammenhang von Ursache und Wirkung. So haben sich vielleicht unzählige Ursachen von irgendwoher an diesen Punkt getroffen. Und ihr Zusammenstoß war eben die zufällige Ursache zu dieser ungewussten und ungewollten Wirkung. Und diese Wirkung, diese Erscheinung hat sich nun vererbt. Und zwar ohne, dass in allen Fällen die zufälligen Ursachen, wie sie die erste Erscheinung bewirkt haben, weiter wirken. Nun komme ich schon ohne Empfindung, Nutzen und Zweckmäßigkeit nicht weiter. Ich muss sagen, die Pflanze hatte Nutzen der einmaligen Abänderung empfunden. Er hat ihren bekannten Kampf ums Dasein geholfen und sie hat ihn deshalb ihren Kindern vererbt. Denn die Erklärung, dass es eine spezifische Eigenschaft des Plasmas, die doch äußere oder innere Eindrücke in ihm bewirken Veränderungen zu vererben, ist keine Erklärung, ist nur eine sehr wohlfeile Beschreibung. Aber auch schädliche Abänderungen vererben sich und nun steckt einmal in dieses Doch einander Wirken von Ursachen und Gewirkungen, Vererbungen und Anpassungen, unbewussten und bewussten Empfindungen, zweckmäßigen Bewussten und unbewussten Handlungen, Tropismen, Nastien und Instinkten, eure Molekularteorie hinein, besiehlten Stoff und stoffliche Seele, Kräfte von irgendwo her, die irgendwo angreifen. Wundert ihr euch dann noch über euer hilfloses Gesicht? Aber euer Gesicht ist glatt und eure Brillen sind ganz vergnügt? Oder liegt der Erklärung wieder darin, dass wir alle Erscheinungen, als in Wirklichkeit auch so seient, aber auch nur so seient, auffassen, wie sie uns scheinen und sofort sie nach Zeit, Raum und Ursächlichkeit ordnen, schematisieren und erklären wollen, wo unser Intellekt vielleicht gar nicht geschaffen ist, die Dinge adäquat zu erkennen? Aber weswegen ist er denn fähig, seine Unfähigkeit, zur absoluten Erkenntnis einzusetzen? Weswegen muss ich denn wissen, dass ich nicht zu wissen kann? So stehe ich den Abendmals, vor der mit Brettern zugenagelten Wand. Es ist so jämmerlich traurig. Oh, es ist wohl besser, diese vermalle Deitenwand den Rücken zuzukehren, anstatt jahrelang an ihr entlang zu rasen und eine Öffnung zu suchen, von der man sich doch sagt, dass sie nicht zu finden ist, gar nicht vorhanden sein kann. Oh, es ist wohl besser, mit einem Sprung, einem tollen, alles überjauchten, schreiten, das Leben da draußen zurück zu jubeln. Es lebe das Leben. Aber da humpelt die wieder die krieskrämmige Frage an. Weshalb jubelst du nicht? Es lebe die Arbeit. Herr Gott, weil sie doch wieder an die vernagelte Wand führt. Und die andere, ebenso grieskraugrämige. Tu's, aber was hast du davon? Und die Teuflische. Tu's, aber meinst du, du tu'sst es, weil du willst? Du nahr, weil du musst, du kannst nicht anders. Ich werde ins Freie gehen. Wohin? Ins Bruch? In den Wald? In die Heide? Soll ich schließlich den zu reichen Grund suchen? Weshalb ich dieses Mal ins Bruch und nicht in die Heide gehe? Ende von Kapitel 2 Kapitel 3 von ein verbummelter Student vom Gustav Sack. Diese liebe Vox Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 3 Das Bruch Östlich vom Lichtenhagen zieht sich von Norden nach Süden eine Senkung hin, auf der gegenüberliegenden Seite begrenzt von aufsteigenden Ackerfeldern, weiten Heideflächen und Kiefernwäldern. Zwei Bäche sammeln die Wasser dieser auf Lehm und merkelruhenden Senkung und tragen sie in Träg im Lauf zum Tal, um mit ihnen den Dorfteich zu speisen. Der treibt mit ihnen seine Müllräder, schafft aus ihnen Badekölke und Eisbahnen für die Jugend, schwemmen für die Pferde und Waschplätze für die Weiber und gibt dann diese durch Tolten und durch Wühlten Wasser durch eine andere Senkung in den südlichen Höhen weiter durch Bach und Fluss zum Strom. In der Mitte dieses langgestreckten, mannigfach eingeengten und verbreiterten Tales liegt ein Heiderücken, der schon seit langer Zeit auf seiner einsamen Höhe ein Hochmord trägt. Das schmückt seinen Rand mit würzigen Gagelsträuchern und Sumpfporsten und dem gelben Beinheil mit schwarzen Moorkiefern und kümmerlichen Zwergbirken. Über seine Mitte aber wirbt sich ein gewaltiges Fagnumlager. Und unter dem, hier in dem übermosten See, haben die beiden südwärts fließenden Bäche und ein dritter nach Norden abströmender, ihren Ursprung. Dieses ganze, versumpfte, vermordte und vertorfte Gebiet nennen die Leute das Bruch und denken dabei an saure Wiesen, oftmalige Überschwemmungen, die ihnen das Karge, saftlose Heu, wie Schiffe und Flöße davon tragen und an Maifröste, die in den wenigen Anliegenden Gärten die Obstblüte und die jungen Gemüse regelmäßig zerstören. Aber auf den torfigen Wiesen, den sandigen Aufschüttungen der Bäche und eisenroten Gräben, an den übel riechenden Sumpflöchern in den zerstreuteligen Elsen und weichhaarigen Birken gebüschen, am Rande der Kiefern und Eichenkolonien, geben sich flammende, leuchtende Blumen erstellig ein. Da leuten, neben den brennenden Weiderösschen, die purpo Glocken des Fingerhuts, gesellt sich zu dem Weinduffenden Wasserdorst, der friedlose Goldweiderich und bereitet die gewaltige Bärenklau ihre gastlichen Dolgen. Hier leuchtet weit über die Wiesen die hohe Grundfeste und unter ihren nickt die Arniker mit ihrem harzduffenden Blütenkopf, während allerorts die bunten Kerzen der Knabenkräuter brennen und die zart gefranzten Blütentrauben des Fiebergläs. Und allerorts schwellen die Sphagnomose ihre grünen und bläulichen Polster. Zarte Moosbären und gleißner Sonnentau haben sich auf ihnen angesiedelt und neben ihnen wo der wilde Schneeball an zierlichen Schirmtrauben seine Früchte hängen lässt, hockt Träge und tückisch das Fettkraut und schaukelt seine Feilchenblüte auf schlanken Stängeln. Aber in der Mitte, dort, um der schwarze Ehrenloch, in dem der sparige Pferdekümmel sich bereit macht, haben gefleckter Schierling und hohe Brustwurz im Verein mit Übermanzonen-Sumpfdisteln und Nesseln eine Mauer geschlungen, über die nur noch die braunen Risten des Schilfrors ragen. Und von Rispe zu Rispe, von Heim zu Heim und Baum zu Baum klettert über alles und überschüttet alles, die Winde mit ihren weißen Trichterblüten. Ringelnattern und Kreuzottern haben hier ihr Reich und ihre Beute, ein lärmenden Froscherem und Mandigwachenmäusen. Wasserhühner und Kriegenden locken aus dem Röhricht und trippeln des Abends auf den taufeuchten Wiesen. Polternen Fluges gehen Rebhühner und Versahnketten vor der Hoch. Gaukelne Kiebitze wiegen sich in den Lüften. Schreien der Regenpfeifer streichen den Scharen dahin. Der schillende Eisvogel huscht über die Bachläufe. Während der Reihe steif wie ein Pfahl am Schilfrans steht. Aber in den Kölken und Lachen tanzen unzählige seltsame Wesen auf und nieder. Ein Grotesker, ungeheurer Kopf mit zwei Hörnern versehen, den Körper eingeschlagen und nicht viel größer als diese, mit breiten Borsten am Schweif. Mit einigen zornigen Schlägen ist es unten und steigt jetzt wieder geruhig hoch. Stundenlang geht das Spiel, auf und ab. Doch des Abends schälen sich aus den seltsamen Tauchern schnaken hoch, diese Lachen und Kolke senden Heere auf Heere aus von sausenden surrenden Mücken. Das ganze Tal sinkt und summt und surrt. Es ist schön, am blühenden Sommermittag durch dies alles zu schweifen. Sie sich im Schatten einer Silberweide neben den Bach ins Gras zu werfen. Zuzusehen, wie der Grashalm in den kleinen Wellen sich hebt und senkt. Wie über ihnen blau schimmernde Göriniden gleich tanzen den Quecksilberkugeln ihre unermüdlichen reigen Kreisen. Wie glänzende Schilfkäfer von halm zu halm schwirren, wie dort auf dem trockenen Eichenast ein Sperber aufbäumt, umlärmt von Schwalben und Bachstelzen und anderem scheltenen Volk. Um dann seinen Blick an eine einsame Wolke zu hängen und mit ihr doch dem blauen Himmel zu segeln. Weit fort ins Reich der Träume, der bunten Sommerträume, soweit, daß du plötzlich um dich blickst. Was ist das? Wer bin ich? Wo war ich? Wie die beiden südlichen Bäche ihr Wasser dem Dorfteich zuführen, so hat auch der dem Nordrande des Hochmors entspringende, seinen Teich zu tränken. Der liegt im nördlichen Ende der großen Senkung. Die Wälder, die in einiger Entfernung das ganze Tal begleitet haben und an den gewaltiger kompakter Masse sich bis an den Reihen nach Klebewälzen, senken sich hier von allen Seiten flach und sanfter ab und lassen ihre Vorposten, Haseln und Weiden, in den stillen Wassern sich spiegeln. Weiße Seerosen liegen in der Mitte dieser Wasser und träumen den lauen Nächten zum Mond, während an den langgestreckten Ufern der ewig raschelnde und lispelnde Schilfalt schwetzt. Bis unter die Buchen und breitkuppeligen Kiefern trinkte zuweilen in dem umgebenden Waldform mit seinen bleichen Schlangenwurzeln. Mehr und mehr sucht er dem Wasser, sein klares, spiegelnes Reich zur Rauben. Immer neue Schößlinge lässt er aus dem schlammigen Grund hoch schießen. Er kann nicht genug sein windiges, zerrissenes Gesicht sehen, nicht genug sich rascheln und schwetzen hören. Nach Osten zu hat er schon die beiden Ufer bis fast zur Teichesmitte in seinem festen, schwetzenden Besitz. Hier und da reichte sich schon die Hand von Ufer zu Ufer, seine rauschende, raschelnde Hand. Und die armseligen, freien Lachen dazwischen hatte in ein, zwei Jahren zugewürgt. Und dann liegt er da, breit und brutal, und neigt schwätzen seine braun, farigen Köpfe nach den ewig gleichen Stößen des Westwinds. Noch am östlichen Ende dieses raschelnden Waldes liegt wieder ein Teich, blank und rein vom Schilf. Leichkräuter, Froschlöffel und runde Kolonien dunkelgrüner Krebsscheren leben in dem und purpone Schwannenblumen und die weiße Blütenwirte der Pfeilkräuter lächeln von seinen Ufern. Und wenn bis hierhin die kleinen Wellen des Baches, die von da oben zwischen den narkotischen Gageln und Porsten heruntersickern, gekommen sind, dann spielen und gluchzen sie an mächtigen Mauern und Pfeilern. Ein hoher Turm spiegelt sich in ihnen, dann plätschern und wandern sie ringsum eine Wasserburg. Das alte Schloss zur Räsfeld, eine Wasserburg im Tiefland von breiten Gräben umgeben, wie sie im Norden und Nordwesten von Deutschland träumen und zerfallen. Nichts weckt den Erich Schöner und Reiner die schmerzlose Verwunderung über unser Hineilendes, verzerrtes, sinnloses und unergründliches Dasein, als diese alte halb zerfallene Burg. Oft wanderte er, vor sich und seinem Überdross flüchtend hier hinaus, um auf der flechten bewachsenen Galerie des Turmes stehend oder in einer der tiefen Tunisien gelehnt, dieses träumerische Bild auf sich wirken zu lassen. Auf der Reihe wegen konnte man der Schloss und das nach ihm benannte etwas abseitsgelegene Dorf erreichen. Einmal durch das Bruch, an den Bechen entlang über den Heiderücken mit dem einsamen Moor und den anderen Bach hinab. Das war der kürzeste, er lief der Luftlinie gleich und in zwei Stunden war man dort. So dann im Bogen, über die östliche Höhen, durch Felder und Heideland, über ein Dorf, das berühmt war, durch eine uralte Eiche. Von dort aus benutze man den Fahrweg und sah nach einer kleinen Weile die Türme des Schlosses herüber grüßen. Drei Stunden ging man hier. Der dritte Weg schlängelte sich westwärts vom Bruch durch den lichten Hagen und den königlichen Wald. Sandige, nasse und verheidete Waldwege. Es dauerte vier, auch wohl fünf Stunden, bis man mit dem niedersteigenen Wald bei dem Schilfsteig anlangte. Doch meistens verlief man sie unterwegs und kam nach Stundenlangem umherirren in einer ganz anderen Gegend heraus. Ein feiner Westwind, der zuweilen an stillen, glühenden Sommertagen von den feuchten Wäldern nach der weiten Dürrenheide weht, rastet gern auf seiner Fahrt bei dem alten Schloss. Mit einem leisen Schwung hebte sich von den Teichen, deren ölig glatte Fläche er nicht zu kräusen vermocht hat, hoch und streicht. Nach vergeblichen Bemühen die steilen Mauern des Schlosses, seine hochgelegten breiten Fenster und sein flaches Schieferdach zu erklimmen, längst der Wand des auf jenem Flügel senkrecht stehenden Gebäudes hin, hebt sich langsam bis zu dem spitzen Ziegeltach, um sich aber bald in den mächtigen e-feu bewuchster Mauern zu verfangen und über ihre dunkelgrüne Mauer raute, ihren Rheinkohl und Hauslauch niederzugleiten zu den niedrigen Trümmern eines runden Turms. Er kühlt und tränkt die Pflanzen, die dort zwischen dem Schloss und dem Wassergraben hausen. Den Allant, die Pestwurz und das Bilsenkraut, den alten Spindelbaum, der ja aus Jahr ein, im Schutz einer hohen Esche, in scharlachroten Kapseln, seine orange-gelben Samen trägt, den schwefefarbenen Eibisch und die über ihm blühenden, weindufenden Rosen. Inzwischen hat der Graben, der die ganze Weitere Nordseite des Schlosses schützt, schon seit Jahrhunderten hinter dem runden Turm einen Arm nach Süden geschickt und über den alten Nun der Westwind hinüber quer über den langgestreckten Hof, um aber gleich einer zusammenhängenden Wand der Wirtschaftsgebäude und ihrem steilen Ziegeltach anzuprallen. Die werfen ihn wieder über den Hof zurück, so dass er denselben Graben über einer breiten Brücke überweht und dann in den eigentlichen Schlosshof fällt. Auf diesem hochgelegenen Hof, den an seinen beiden Wasserseiten eine niedrige Mauer umfasst, lagert die Luft heiß und leicht und lässt den Wind, wie er von den kühlen Bogengängen vor den Kelleröffnungen zurückfährt, kreisen und steigen, die enge Treppe, die zu der schmalen Tür des Hausflügels führt, hinaufgehen. Auf der Plattform neben ihr werden seine Kräfte wieder sammeln, in die Breiten der Morgensonne entgegenlachenden Fenster des einen und die schmalen Schießscharten ähnlichen des anderen Flügels blicken und dann im Bogen auf den hohen Turm zu wehen, der neben dem Schieferdach in eigentümlich ausgeschweiften Linien sich verjüngt. Vergebens versucht der Flüchtige an solchen Tagen die rostige Windfahne, die da oben vor der zwiebelförmigen Kuppe ins Land schaut, zu drehen und setzt mit einem eleganten Sprung über die beiden Höfe und den Graben zu dem anderen Turm hinüber, der massiger und weniger hoch als der des Wogengebäudes, das Südende der langgestreckten Wirtschaftsgebäude abschließt. Hier oben, auf der steinenden Galerie, über der sich eine schiefer bedeckte Kuppel mit kleinem Glockenaufsatz erhebt, umläuft der Wind dann wohl den Turm und blickt ins Land. Unten schläft der Burggraben mit seinen Umfähnblättern und Leichkräutern. Schlafen still die roten Spitzendächer der Tagelühnerhäuser, rot die zweitürmige Kapelle und schlummern die holprigen, spitzsteinigen Gassen mit ihren windschiefen, blaugekalken Häusern. Sie scheiden das Dorf dahinten mit seinen Wirtshausschildern und elektrischen Lichtern. Die neue, hastende Zeit gegen die Vergangenheit, die hier schläft und träumt. Blickt in den Schlosshof, wo zwei geistliche Auf- und Niederwandeln sich auf die Hofmauer setzen, plaudern und den Hahn fortscheuchen, die sich vor ihren Augen den Minne sollt holen will. Da hängt der Efeu, so matt und sonnenmüder über den breiten Fenster, das auf die Turmreste blickt. Da ragt der Turm so einsam in die Luft und neben ihm hin und über das gleißende schiefe Dach fort schweift der Blick, fern auf den sonnenbeschienenen Teich, das sich beugende, neigende Schilf und die ruhenden Wälder blickt über die Anger und Felder weit in die Heiden, wie sie mit dunklem Kieferngebüsch gesprengtelt, sich unabsehbar in den blau-gelben Sonnenglast verlieren, in dem die Kirchtürme fremder Dörfer auftauchen, zittern und verschwinden. Aber dort über dem Heidesattel lagert grauer, schwerer Dunst, da schickte Industriebezirk seinen Kohlenrauch ins Land und hängen schwarze Punkt in der Luft. Die Fördertürme der Zechen, wo das gewaltige Rad die schwarzen Gestalten wieder ans Licht trägt. Wie lange wird's dauern, daß das Dröhnen und donnende Hasten von da unten auch hier die Ruhe und den Traum verscheucht, auch hierhin seine tobende, dampfende und rasselnde Zeit trägt, und wenn die alt geworden und zerfällt, so hängt wieder eine andere dort am Horizont und droht mit ihrer Gegenwart und wieder, was ist Menschenleben, was ist Menschenlos, wie eine Stunde fließt es und träumt es dahin und ihre Werke vereinsamen und zerfallen zu Staub. Aber sind sie denn anders als ich? Ich komme und vergehe, Stunde für Stunde, bin zeitlos und bin doch immer da. Als so der Wind gesprochen, erhob er sich und wehte fort über Dorf und Feld in die glühende Heide, um nach kurzem Schlaf in den Bärlabrasen und Fahndägichten zur Nacht wieder zurückzukehren, zu den westlichen, feuchten und warmen Wäldern. Ende von Kapitel 3. Kapitel 4 bis 5 von ein verbummelter Student von Gustav Sack, diese liebe Vox-Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 4. Am Bruchbach In jener Gewitternacht war Erich ein Verlangen gekommen, das Schloss wiederzusehen. Er war seit dem Herbst des vergangenen Jahres nicht mehr dort gewesen, da er gehört hatte, es werde wieder bewohnt. Aber heute, an einem heißen Juni-Tage, war er hinausgewandert, sei es auch nur, um sich eine Geschmacklosigkeit, verfallene Gebäude wieder wohnlich zu machen, zu weiden. Er war den Weg über die östlichen Höhen und das Dorf gegangen und wollte sich auf dem Heimweg durch das abendliche Bruch für den ausgestandenen Ärger entschädigen. Aber als er schon von der Heide aus eine Fahne auf dem Turm flattern und als er näher kam, das Gelände der Brücke angestrichen und mit Mainen begrenzt und den Torbogen mit Fichten grenzen und Papierblumen umwunden sah, macht der grimmig kehrt. Ging in eine Wirtschaft und freute sich an seine Verwünschungen, diesen Überrest aus kraftvollen Tagen in einem Narrenkleid wiedersehen zu müssen. Dann werden sie dir auch deinen Efeu abreißen, der dich bisher geschützt und deine in blösten Mauern werden sie mit Zement beklexen, deine in Arland und Eibisch werden sie dir geraubt, deine Weinrose ausgerodet und dafür Teppichbetige zirkelt haben. Deine hallenden Zimmer haben sie renoviert, deine rauchgeschwärzten Kamine vermauert, deinen Rasen mit unfruchtbaren Kies bestreut, haben dich verhunzt, das Narrenvolk. Zum Brandstifte möchte ich werden, lieber Schutt und Asche, den Flug darüber und die allmählich verklingende Erinnerung an ein Schloss mit hohen Türmen, das hier einst gestanden, als ein Zement beworfener, renovierter Zwitter. Wie ein Kneifer auf dem Visier in der Ritterrüstung mutet mich dieser Zementbestrich auf die roten Sandsteinblöcken an. Versuch doch nicht zu mischen, was nicht zu mischen ist. Die Zeit ist kein Zusammenhängendes, kein Absolutgegebnis. Die da haben in ihren harten Köpfen die ihre geschaffen, ihr schafft euch die eure. Wie könnt ihr die Produkte mischen, da eure Köpfe verschieben sind? Auf seine Frage erzählt ihm die Wirtin, der Schloss seit zur Ehren der Grafentochter geschmückt worden, die vor acht Tagen, wissen sie, bei dem großen Gewitter, angekommen. Weswegen ist denn auch die Fahne auf dem Turm? Ja, in der ersten Begeisterung sind die Leute von außen auf dem Turm gestiegen und haben sie da aufgesteckt, und jetzt wagt sich keine mehr hinauf. In der ersten Begeisterung? Nun ja, sie freuten sich doch, sie sind ja auch für heute Abend zu einem Fässchen Bier geladen. Freuten und Begeisterten sich für eine Puppe, für einen Zieraffen, der von ihrer Hände Arbeit schmarotzt. Ist denn schon vorher oder erstes genädigen Fräuleins Wegen, der eh voll abgerissen und das Schloss mit Zement beworfen worden? Das Schloss mit Zement beworfen? Wie kommt ihr darauf? Dazu gar die Stirnen falten, zahlte seine Zeche, grüßte und ging. Die wird mich für einen verfluchten Sozialdemokraten halten, dachte Erich, als er außerhalb des Schlossbezirks den Bach entlangstapfte. Und doch ist mir nichts widerlicher als dies grüllende Gezenke um Lohn und Brot. Aber ebenso wenig kann ich für den irgendein Gefühl der Hochachtung oder Gabe Geisterung hegen, der durch seine Geburt und nicht durch eigene Kraft die früchte Fremde Arbeit an sich reißt und vergeudet. Nun, das mag mich wenig kümmern. Ich muss erst mit mir klar sein, ehe ich mir bei des Wohl und Wehe meine erbärmlichen Landsleute Gedanken mache. Und wann wird das werden? Kann das werden? Aber soll sich die Natur nicht doch einmal selbst ergründen? Vielleicht in einer anderen ihre Erscheinungen und eben nicht in mir? Wozu aber bin ich denn da? Er blieb stehen und bohrte verbissenen Blicks den Stock in den torfigen Grund. Ein spöttisches Lachen riss ihn hoch. Es wird Sonnentau sein, Herr Botanicus. Es ist ein böser, grundloser Sumpf. Was suchen Sie hier? riefe sich aufrichtend und den Stock, der tief in dem schwarzen Mode eingesunken herausziehend, dem noch immer spöttisch ihn anlachenden Mädchen zu, das Schlank und Schön zwischen den Ehren am anderen Ufer stand. Ein Weg über den Bach. Wohin? Zum Schloss. Zu Ihnen, wenn Sie wollen. Hier ist der Bach breit und seicht. Warten Sie doch durch. Ich muss zum Tanz. Ha! Sie sind das famose Färollein, das mit Böller schüssen, Tetereptä und wehenden Fahnen kam. Dann wartete er aber trotzdem hinüber, nahm sie wortlos auf seine Arme und schickte sich an, sie hinüber zu tragen. In der Mitte des Baches blieb er mit seiner Bürde stehen und fragte, ihr nahe in die Augenblickend. Also ihre Degen hat man mir das Schloss verhunzt. Schätzen Sie mich niedriger als das Schloss? Tragen Sie mich hinüber, ich schenke Ihnen morgen eine Rose. Ah, so herum willst du. Warum nicht? Ich schenke dir eine Rose. Und wenn ich sie nicht mag? Ha! Ich heiße Lu, und nun gute Nacht, mein hübscher Herr. Als Erich über die Höhe ging und im Mond schein die fernen Türme und die schlafferabhängende Fahne sah, duftete der Porst so narkotisch und jauchzte und klagte eine Nachtegal so feurig und traurig, daß er den Kopf schütteln und sich zusammenreißen musste. Ich will es nicht. Ich will meine Sehnsucht. Oh, meine Sehnsucht! Aber ich will sie nicht verheddern mit der Brunst. Aber das Lied, das dort oben in der Nacht schwamm, klebte an ihm und folgte ihm türkisch in Schlaf und Traum. Es half ihm nichts. Die Welt war eine schluchzende, unausprechliche Melodie, und ihre sich jagen den Erscheinungen, ihr immer gleicher, immer wechselnder Text. Mit einem leichten Blut aber einen Verstand, denn in Stunden, in denen er dieses nicht zu zähmen hatte, nicht von langerweilig geplagt war, sondern vorsichtig und neugierig in die Welt lugte und sich auf seine Weise bestrebte, in der Bilderflucht das Beharrende zu finden, und deswegen mit ein wenig Melancholie und guten blauen Augen. So war er Vater auf dieser Welt angetreten. Zu einem gelehrten, zu ungeduldig, zu einem Landedelmann zu regsam und zu einem Beamten mit zu guten blauen Augen beschenkt, war Soldat geworden und hat in den drei Kriegen mitgekämpft. Und nun, zu Geduld und Gelassenheit gealtert, hatte den Rest seines Lebens seinem still, neugierigen Verstand zur Verfügung gestellt. Und da er eben geartet war, in den Dingen nur nach einem Daunen zu suchen und nicht zu fragen nach ihrem Wie und woher und weshalb so, ging er gemächtlich und mit fröhlicher Traurigkeit an der großen Grenze entlang, und der einzige Blick, den er hinüber tat, war die Ahnung und die zögerne Bewunderung eines Unerklärlichen. Und hatte ihm bisher der Schloss mit seinen reichen Erträgen aus ausgedehnten Ländern und Waldungen ein sorgenfreies Leben gewährt, so sollte es ihm jetzt in seiner Stille und Abgeschiedenheit erst das Rechte geben. So lebte er seit einiger Zeit zwischen seinen Volieren und Aquarien, seinen kleinen Gewächshäusern und Eing und Pilzkulturen und war nebenbei bedacht, seine reichen Sammlungen zu vertiefen und zu erweitern. Manchen klugen Blick tat er so in das Leben, seine weit verzweigen Beziehungen, seine Wiederkehr und ewige Änderung, Einblicke und sich klärende Gedanken, die ihm bei einem eigentlichen und polemisierenden oder gar lehrenden fachwissenschaftlichem Studium ewig ferngeblieben wären. Er hatte zwei Söhne und eine Tochter zogen, so gut er wusste, und die waren ihm verdorben. So mochte sein jüngstes Kind seine eigenen Wege gehen. Es geht er doch alles auf das hinaus, wo es hinausgehen muss. Nun war sie auf ihren eigenen Wunsch hergekommen und durfte teilnehmen an seinen kleinen Forschungsreisen und geduldigen Ausharren über der Radglocke und Mikroskop. Und sollte sie wieder hinauswollen in die Puppenwelt, so mochte sie es tun. Vielleicht würde sie eine kleine Sehnsucht mitnehmen nach dem ruhigen Land, in das er sie einen Blick hatte tun lassen. Als 16-Jährige, blauäugig, schön und unbändig lüstern, bei der ersten Gelegenheit das Leben, wie sie es auffasste, an sich zu reißen, fing sie ihr Leben an. Aber da ihre Ritter dumm oder roh waren, blieb es bei einem unruhvollen, naschenden, stets um das Ende bangenden genießen. Und je älter sie wurde, desto weniger, wer sie befriedigt, desto heftiger, seltsamer und tiefer schien ihre Glut. Desto näher rückte der Überdruss, desto greifbarer, der Runder, stieg in der Ferne, Magenfarben der Ekel hoch. Da war sie zu ihrem Vater geflüchtet, um mit Absicht sich in seine stille Beschaulichkeit hineinzuleben, das mit eigenen Augen zu sehen und mit eigenen Gedanken wiederzudenken, was sie wahllos über die Natur und ihre bezahren Erscheinungen zusammengelesen hatte. Sie stand am Fenster und blickte in die Nacht hinaus. In dem Evoi zirpten die Sperlinge im Traum. Ein Igel schmatzt und prustete unten an den alten Turmmauern. Die Wasserhühner im Schilf lockten und riefen sich. Drüben zwischen den Weiden querkte eine Gesellschaft Frösche ihren Hochzeitsgesang ruhrlos eintönig, wie eine teug gewordene ins Wasser gefallene Spieluhr. Und tief und schauerlich dumpf röpste von dem Teichufern her eine Rohrdommel, ihr Ürump, üplump plump in die Nacht. Stimmen grüllten im Dorf. Von dem Bier und Tanz waren die Burschen fortgegangen und machten nun ihren Wünschen Luft in derben Liebesliedern. Einige Hunde bellten heulend und klagen zum steigenden Mond. Der Nachtwächter ging mit seiner Flöte umher und blies die Stunden ab. Ein, zwei, dreimal. Mitternacht. Kapitel 5. Der Sommerabend Als Erich am nächsten Nachmittag wieder hinauswanderte, den Bach hinauf über das Hochmur hin und wieder den Bach hinunter und hinkam, wo der Sumpf auf beiden Ufern brütet und sich in den Rasenplatz und den Bach einschließt, umgrenzt von Ehren und Disteln, lag lo schon im Grase, unter einem Sonnenschirm und die Arme unter dem Kopf verschränkt. Lege dich zu mir ins Gras. Erich heißt du, ich will dich Heinz nennen, küsse mich Heinz. Und da sie sich ihm in die Arme gab, berührte er mit seinem Mund den weißen Ausschnitt an ihrer Brust. Du trägst den Sonnentau. Wo ist die Rose lo? Lass die Rose. Aber sage mir, worin dachtest du, als du gestern so dumm tiefsinnig über deinen Stock dich beugtest? Ich dachte darüber nach, wozu ich auf der Welt bin. Wozu? Zieh die Schmetterlinge. Zwei zusammen. Sie, sie fliegen dabei. Durch die Blumen geht es hin über die Gräser, oben, unten, über den Bach, über die Bäume hoch in den blauen Himmel hinein. Wozu du auf der Welt bist? Ach du dummster! Deswegen, deswegen, sieher du dummster. Und sie öffnete mit einem Ruck erkleid und schälte ihre weiße Brust hervor. Da hopper sie hoch und trug sie, die Lippen auf ihre kleinen Brüste gepresst zum Bach. Während sie ihre Zähne in seine Wange schlug, dass ihr das Blut in zwei kleine Tropfen von den Lippen floss. Dann ließen sie die Sonne auf ihren nackten glänzenden Leibern spielen und sahen zu, wie ihr Licht auf den Wellen glänzte, die sich im Schil verloren, schmal, gleißend wie ein Schwert. Und als sie die Wipfel der Ehren berührte, kleideten sie sich an und verabredeten die Stunde für den nächsten Tag. Ehrich erschien in die Traumbilder zuweilen in der Hülle von Rhythmus und Reim. In Metren und klingenden Ente-Reimen sprachen und sangen die handelnden Figuren und ihres äußeren und zumal der Landschaft, in der sie sich bewegten, wahrte er sich bewusst, als wenn ein anderer oder sie selbst ihre Reiz in einem Gedicht vortrügen. Seine Fantasie zeigte sie ihm nicht, wie sie ihm am hellen Tage entgegengetreten wären, sondern in der abziehenden und für allgemeinenderen Form der gebundenen Rede. Irgend ein klingender Fers zaubete ihm ein Wogen schlagen des Meer, einen mondbeschiebenen Schneeberg vor, blieb aber zugleich mit dem vorgestellten Bild im Bewusstsein. Am Morgen war er nur noch eine wohltunende Erinnerung an tönende Ferse und ein verblassendes Bild, aber vergeblich bemühte er sich, der Pracht und Gewalt dieser nächtlichen Ferse wieder haphaf zu werden. Traum, gib mir Rhythmen und tönende Reime, auf das noch einmal ihre Nacktheit vor mir tanzt. Aber weder Schlaf noch Traum wollten ihm nahen. Da streckte er sich behaglich aus und blickte von seinem Bett aus in den schwindenden Sommerabend. Mit der sinkenden Sonne war er heimgekehrt und jetzt lag er da, faul und liebes müde. Er sah den Himmel in grünlichen Farben leuchten, eine schar pur pur roter Schäfchenwolken dahin schwimmen, hörte die Leute auf den Straßen plaudern und lachen. Ein Wagen vorab und zu, Turmschwalben kreisten schreiend über den Dächern und ein Windhauch trug lindendüfte ins Zimmer. Wie schwer es hält, mich gegen dieses alles, das mich so träumerisch süß in sich bettet, abzuschließen und es sachlich zu betrachten. Es doch dringt mich, ich nehme es in mich auf und bin selbst der grüne Himmel, in dem wie Sonnen beschien ne Porführinsel die Abendwolken schwimmen, das friedliche plaudern, das da um die Leute schwebt und eine ruhevolle Sommerabend. Diese ruhevolle und, wenn ich sie lange anschaue, herzbeklemmende Schönheit und Harmonie sind es Begriffe, die wir aus unserem Geist in den Himmel da draußen verpflanzt haben oder haben wir nicht viel mehr die Dinge da in Jahrtausenden auf uns wirken lassen, haben sie nicht so die Begriffe Schönheit und Harmonie in uns und mit uns gebildet? Was bewundern wir nun? Bewundern wir nicht die unbeschreibliche Empfänglichkeit und Kraft unseres Geistes, der aus dem an sich ihm gleichgültigen Material, das in die Sinne gegeben den Begriff der Form gebildet und das tätige, schaffende Gefühl, dass wir beim Anschauen dieser erschaffenden Form in uns warm und tröstend Leben fühlen? Wirkt also deswegen der Sonnenuntergang auf die Menschen verschieden, weil die einen in sich etwas Formendes und Empfindendes haben und die anderen nicht? Und was tut der exaktene Naturwissenschaftler? Er erklärt, er zerlegt den Abendhimmel in Strahlengartungen, Berechungen, Absorptionen und physiologische Farben und die führt er zurück auf die Empfindlichkeit, der durch die roten Strahlen abgestumpften Netzhaut gegen deren Komplementäre. Mit Worten, Zahlen, Zeit und Raum und Ursächlichkeit erklärt er alles und führt alles bis auf sie zurück, beschreibt, so gut er kann, das Bild, das er sich von den Dingen macht, machen muss, nennt es Erklären und legt sich schlafen. So hat er ja immer sein Vergnügen, alles absolut so sein und sich abspielen zu lassen, wie es der Homo Sapiens verstehen kann, alles auf ihn zurückzuführen, durch ihn zu erklären. Er strebt danach in allem die Ordnung nach Raum und Zeit und Kausulität, in allem die Daseinsweisen und Anschauungsformen des Menschengeistes wiederzufinden, sodass als letzte abschließende Frage, die nach der Beschaffenheit des Geistes bleibt und die löst er dann im kecken Zirkuschluss, doch die schon nach dessen Denkgesetzen erklärten Außendinge. Eine schöne Wissenschaft, die mit dem Zirkel Symbol, eure ganze Wissenschaft, mit der ihr alles erklärt, erklärt nur euch selbst und ist doch das Ergätzen, das dieses euch überall wiederfinden und euch beschreiben erregt, nur ein verfeinertes und zugleich umfassenderes gewaltiges Gefühl. Und was sagt der Philosoph, wenn ich die Abendröte meine Schöpfung und mein Eigentum nenne und zusehe, wie andere sich unsägliche Mühe geben, sich durch sich zu erklären? Er nickt mir zu. Mit einem melancholischen Lächeln weist aber schnell mit hochgezogenen Augenbrauen auf ein unerklärbares Hin. Das allem anscheinend nach, schon weil diese Schöpfung zustande kam, dahinter steckt. Er nennt es das Ding an sich, ich glaub's. Gewiß, aber was soll das Große sein? Es ist lo und ehe wilder Mund. Inzwischen war es dunkel geworden. Da kleidete er sich wieder an und vergrub sich in mathematische Formeln, auf das sie ihm schlafbrechten. Und sie taten es, fragten aber wenig nach seiner Hoffnung auf Rhythmus und Reimen, sondern rechten sich, indem sie ihm die Welt in nichts den Schwingen der Atome zerlegten und ihn durch die Ausrechnung ihrer verschiedenen Schwingungselastizität zur Verzweiflung brachten. Den gleichen Abend saß Lo im Turmzimmer ihres Vaters mit der Bestimmung von Laubmosen beschäftigt. Sie betrachtete und zählte unter einem Präparationsmikroskop die zierlichen Zähne, die das Peristum der Sporenkapsel bilden und bestimmte hin nach und nach der Gestalt des Deckels und der Haube die einzelnen Pflanzen. Ihr behagte wenig diese peinliche Arbeit, aber gleich nach ihrer Heimkehr war sie in das Zimmer ihres Vaters getreten und hatte zu seiner Freude ihm ihre kleine Hilfe angeboten. Der saß vor seinem Tisch und ließ seine Augen auf einem ancien Ruhn, den er sich aus dem Weile mitgebracht hatte. Wo kommst du so früh her? Der Herbst, August und September ist deine Zeit. Du blaue Blume, wie oft hat man dich im Wald der Leuten gehört, aber folgte man deinem Klange, so warst du wieder unendlich fern. Und die Sehnsucht suchte dich in Minne und Kampf, in Klostermauern und Einsiedelwald, in Treue und aller Tugend, in der ruhelosen Streifen von Burg zu Burg, von Wald zu Wald. Schön blüßte im Kampf, im Rosse vieren und Todes donnern. Das Leben, ein Rausch und im Rausch hat es geendet. Aber heute bist du verwelkt. Dein Leuten ist im Winde verklungen und verloren. Die große Sehnsucht ist tot. Da reden sie wohl noch von ihrer Sehnsucht nach einer großen Persönlichkeit oder nach einem großen deutschen Reich. Ergehen sich in gefühlseligem Gott suchen oder in brünstiger Erotik. Aber es sind Worte, Worte. Wenn die Alltagsarbeit rot und die lange Weile drohnt hinter dem Berge steht, dann reden sie sich wohl ein, sie hörten dein Leuten. Andere gar lügen es anderen vor und machen ihre Lüge zu Geld. Aber trau ihnen allen nicht. Es sind nur Worte, glaube mir, nur Feiertags- und Lügenworte. Und die, die sich auf alten Schlössern vergraben und sinnend in das Drängen der Wachsen und Hasten und Blünen da draußen schauen, zuweilen ist ihnen wohl, als Klänge von Ferne, von ganz Ferne, ein leises, blaues Leuten zu ihnen, aber so dünn und bang. Ach, ein Mensch, in dem es noch voll und tönend leutet, nicht in Feiertagstunden. Tag aus, tag ein, als ein großes Sehnen, Locken und Leuten. Liebe Loh, was denkst du dir von meiner Beschäftigung? Vielleicht will mein Vater auf diesem Wege finden, weswegen er eigentlich auf der Welt ist? Wie kommst du darauf? Ich meine eben, eine Antwort hierauf müsste man zu allererst zu finden suchen, wenn man einmal auf der Welt ist. Ja, Kind, das ist so eine Frage, die man gerne stellt, die aber zu gar nichts führt. Man kann sie wohl nur, da es mit unserem Intellekt nicht weit her ist, aus dem Moral beantworten, vorausgesetzt, dass es eine unbedingte Moral gibt. Die meiner kleinen Käfer und Eigen, glaube ich, zu kennen, die Käfer-Moral, Friss und Wachs, auf das du nicht gefressen und überwachsen wirst. Da liegt eine Antwort drin, aber für uns? Nicht wahr, hier wird man gerne verlegen. Ein anderer würde wohl eine Antwort wissen. Zur Entwicklung unserer Persönlichkeit würde er sagen oder zur Erkenntnis wieder einer. Um mitzuarbeiten an eine Art geistiger Entropie der Welt sind wir da und was sie sonst zu schwätzen wissen. Wir sind eben einmal da und das Einzige, was wir können, ist diese Frage tun und da keine Antwort folgt, weggehen. Doch da das schon von selber kommt, warum sollen wir nicht auch einmal leben? Sie hat die große Sehnsucht nicht. Sprach er vor sich hin, als Loh mit einem Gute Nacht groß das Zimmer verlassen hatte. Ach, das mag nicht leben und nicht sterben. Sie streifte die Kleider ab und lehnte sich in die Nacht. Warum kommst du nicht? Der Evol ist stark und fest und alles schläft. Sie warf sich auf Elager, aber auch ihr kam weder Schlaf noch Traum. Da rudert unter dem Ufergebüsch ein Nachhinner an und leise raschelt das Schilf. Nun legt er an, unten am Turm. Da schwingt er sich hoch. Ach, da sollte ihr mir König sein, zu dessen Füßen ich säße, Märchen spinnen bis zum frühen Morgen und wieder die Nächte durch, tausend Nächte durch, wie Königin Scheherer Saat ihrem König Scheherer Bahn erzählte. Ende von Kapitel 4 bis 5. Kapitel 6 bis 7 von ein verbummelter Student von Gustav Sack. Diese liebe Volksaufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 6 Die Mücken Reißend und Sonnenfroh flog der neue Tag herauf, doch wie braune Schnecken langsam krochen ehrig die Stunden daher. Aber die Stunde wächst in Bach hinauf, den Flügelschlag einer Stunde, dem Bach hinab. Das Gras lag noch zertreten und zerdrückt. Tanderadei, er wühlt er sich hinein, kreuze die Arme hinter dem Kopf und blinzelte wartend ins Licht. Aber er wartete und wartete. Eine halbe, eine geschlagen Stunde ging hin. Da sprang er hoch und blickte umher, nichts, nur der brennende, zittrige Mittag. Und widerfahre an eine Stunde und glühte senkrecht die Sonne herab. Wolken blutgieriger Bremsen und pfeifender Mücken umschwärmten ihn, summend, singend, stechend und quälen. Er schlug um sich, tauchte abgerissene Weidenzweige ins Wasser und schlug damit um sich, flüchtete in die Schatten der Erle, aber ganze Schwärme stiegen aus dem kochenden Sumpf. Da warf er die Kleider ab und suchte Schutz in dem Bach, streckte sich über den Sand und ließ die perlenden Wasser über sich rennen. Nun hatte er Ruhe von den Stechborsten und Haaf einen Stiletz seiner schwirrenden Feinde. Sie stoben fort und suchten sich ein anderes Wild. Aber jetzt kam ihm der Durst, trocken, zungenklebend. Der trieb ihn hoch, dass er sich ankleidete und ingrimmig, scheltend nach dem nahen Eichendorf lief. Eine stöbernde Mückenwolke sang hinter ihm her. Und dort, in der Wirtschaft, zur alten Eiche, trank er, aß und trank und trank. Alle Hand vollkam er rein, Fahlbürger und Furgnächte. Ein Tropfiejuden schlurft er rein, schmutzig und kotstinkend und fuhr in seinem Schacher fort. Haben sie dem das Gesicht verhauen? Hat sich Gefecht, hat sich's mit Rasiermesser von die Doktors gefecht. Ein Unfug, der sich immer breiter macht, rief ein junger, schwarzrückiger Volksschullehrer, eine Sünde, sich derart den Körper zu verstümmeln, eine Unmoralität der verfluchten Eitelkeit, wegen mit seinem und seiner Mitmenschen Leben zu spielen. Was? Ein Unfug, Eitelkeit, eine Sünde, unmoral, rief ehrig aufspringend und in den Kreis treten. Und sie, schwarzrückiges Pfaffengeknete, wagen mir das zu sagen? Wie? Wenn ich handle, wie es mir behagt, nennt ihr das Unmoral? Ja, ihr nennt's so. Ihr duckt euch, ohnmächtig, hassend, vergeltungswartend und nennt meine rücksichtslose Kraft unmoralisch, böse, weil ihr sie nicht habt, weil sie euch schadet. Was sie mir ist, danach fragt ihr nicht. Ach, was wisst ihr Gesindel von mir? Oh, ihr kennt wohl die süße Trunkenheit der Rache, die mir die Klinge in die Hand drückt. Aber ihr seid schwach, ihr wagt und könnt euch nicht rächen. Sagt uns aber, ihr wolltet es nicht und vergebt. Aber spart ihr nicht, ihre Süße, dem Siege der Gerechtigkeit auf. Auf dann, wann ihr in eurer Erbettelten voll Teufel, Ewigkeit und Seeligkeit lacht, jubelt und jauchzend und lob singend euch freut an dem Duft unserer Höllen gebratenen, Schwefe geschmorten Ruchlosigkeit, Ungerechtigkeit, unserer Stärke? Nicht wahr, ihr nennt mich gut, wenn ich euch nicht schade und alles das, was ich mir errauben und in mich zwingen könnte, euch überlasse, nein, mit euch teile, sonst wäre ich ein verdächtiger Verächter und böse, wenn ich lebe, wie ich will, nach meinem Gesetz und meiner Moral. Wenn ich sorge, dass mein Handeln, meine Eigenart und mein Gewissen nicht beschmutzt, mich mir nicht verekelt, wenn ich meine Lebenskraft nach Außen werfe, dem Gegner ins Gesicht, auf das ich nicht über mich selber herfalle und mich zerschlage, mich zu meiner eigenen Hölle machen muss. Eure Güte ist Ohnmacht, eure Geduld warten müssen, eure Verzeihung schwäche, eure Seeligkeit zinsen für erhaltene Prüge, euer Gut ist das euch Pöbel nützliche, mein Gut, das mir, mir allein nützliche und genehme. Ihr lügt eure Schwächen um in Verdienste, in den sagende, hoffende, langweilige Tugenden. Verlangt aber nicht von mir, das ich tue und denke wie ihr. Ihr habt eure Welt, ich die meine, ihr habt keine Ahnung von der Meinen, sie ist euch ewig fremd, sie und ihre Moral. So schmuggelt nicht eure Welt in die Meine, betrügt, belügt, bezaubert und knechtet nicht meine Moral mit der Euren. Moral, Moral, Gut, Bös, ihr moralisiert mich gut, wenn ihr mich nicht fürchtet. Böse, wenn ihr meinen Schlägen entgegen bankt. Meint halb. Während aber nicht, dass ich deshalb dieser Faust, die euch peitschen könnte, böse nenne, unmoralisch nenne. Sie ist mir gut, gut und höchst moralisch, weil sie tut, was ich will. Maßt euch nicht an, dass ich euch, die ihr mich aus Bangen, Müden, dummen Augen anstarrt, gut heiße. Ihr seid mir schwach, feig, schlecht und schlecht. Was ich kann, will und tu, ist gut. Das ist meine Moral, ist die Moral. Ich bin das Maß der Moral und ihr seid feige Hunde. Wollt ihr nicht? Oder wollte lieb eine Runde Bier? Sie knurrten und schielten ihn an. Die Runde kam, da tranken sie mit, weswegen sollten sie auch nicht mit trinken. Dann ging er nach draußen und setzte sich mit einem neuen Glas unter den Kastanienbaum. Er hat Nietzsche gelesen, meine Herren, und ist dazu betrunken. Gehen wir beiseite. Er wird schon daran zugrunde gehen. Dann sprachen sie noch eine Weile durcheinander, tranken und ging er nach Haus. Als die Sonne schon schräg über den Dächern stand, trank Erich das letzte Glas und ging. Er ging den Hut in der Hand und in der Rock am Stock über der Schulter getragen, und der kühle Lufthauch, der über den schattigen, hochgelegenen Fahrwegstrich, trug ihnen einer leichten, bewiegenden Stimmung weiter. Von rechts her blinken die Türme des Schlosses herüber. Glänzt nur und blinkt. Ich kenne eine weiße Haut in euren Mauern, die tausendmal schöner glänzt und blinkt. Und die gehörten mir, mit Leib und Seele mir. Ha! Mit Leib und Seele mir. Ein Hügelrücken, der aus einem duftigen Birkental aufstieg, lockte ihn mit einem Ausblick über den langgestreckten Bruchgraben, die Wälder und den farbenfrohen Westen. Sie, wie ein flacher, grün-goldener Weinbecher, ist der Himmel über die Erde gestülbt. Dort, wo die sinkende Sonne hinter dem Himmelsglase leuchtet, hängen purpo-goldene Schaumtropfen an der Weinschale. Und drüben im Osten, wo der Mond rot und gespenstisch groß durch sie hindurch blinkt, liegt blau-schwarz die kalte Nacht hinter ihr und der reißblutrote Risse in sie. Nun werden die Rotweintropfen im Westen aussehen wie brennender Purpur. Die ganze Schale leuchtet und flammt. Hörst du nicht, wie sie klingt. Ein klingender, mächtiger Ton. Süß und lang, als wollte er nicht enden. Lass mich aufgehen, großer Gott, in deinem Farben klang, selbst du werden, und rosenrote klingende Welt. Mit meinen Denkformen arbeitete ich meine Sinneseindrücke um zur Welt. Und nehme ich einen Teil dieser Welt heraus, so kann ich von ihm meine menschlichen Zutaten nicht mehr abstreifen, um ihn als ein Ding für sich hinzustellen. Versuche ich, ihn zu erklären, so beschreibe ich meine Zutaten. Also mich. Doch wen? Durch mich. Empfinde ich seine Schönheit, so empfinde ich mich, den Schöpfer des Schönen. Und bewerte ich ihn nach Gut oder Böse, so bewerte ich mich, mich den Schöpfer moralischer Werte. So habe ich eine Ich-Welt und daneben, dahinter, eine andere Welt. Ein Chaos für mich, ohne Ordnung, Zahl und Zeit, Raum und Ursächlichkeit, Gut und Böse, schön und hässlich, sein und nicht sein, dass ich aber in mich umschöpfe, dass ich umschaffe zur bunten Wirklichkeit. Ich, das kleine Tier, das große, wilde Chaos, dieses Himmelsweinglas, der über mir hängt, voll Wein und Trunkenheit, und dass ich eine Lippensetze, durstig, durstig, oh Welt, oh Gott, oh ich! Er stand auf, blickte mit trunkenen Augen in seine Welt und machte sich auf den Weg. Aber als er die ersten Häuser im Dorf erreicht hatte, leuchtete ihm ein Wirtshausschild entgegen. Leute saßen am Fenster, und er meinte, sie nickten ihm freundlicher zu als sonst. So trat er ein, trank und war guter Dinge. Und die Nacht endete damit, daß er mit früheren Trinkkameraden zusammengerät und, am nächsten Morgen, sich nackt vor dem Klavier liegen fand, an dessen Kerzenständern er seine Kleider aufgehängt hatte. Kapitel 7. Der dunkelblaue Enzian zum ersten Mal Am nächsten Tage erhielt Erich einen Brief von Lo, aus dem ihm, neben einer gleichgültigen Entschuldigung, ein Efeu blatt entgegen fiel. Nun werde ich in der Nacht hinaus wandern, denn die Lage des Efeu umrankten Fensters ist mir wohl bekannt. Bald Gott und Welten war, bald Trunkenbold und Fenstersteiger. Aber meinen Enzian habe ich gefunden, unter der Jägereiche. Täumerisch und dunkelblau, diese Glocke, schlank und halb geschlossen, wie jedes Jahr. Früh ist er gekommen, es ist in diesem Jahr alles so früh, die Sonnenuntergänge leuchten wie im Herbst, und wir schreiben den 20. Junius. Ich habe mich neben ihm ins Mars gesetzt und ihn lange angeschaut. Wer bist du? Was willst du? Was bedeutest du mir? Ich habe dir einen Namen gegeben und dich dadurch geschaffen und für mein Eigentum erklärt. Was siehst du mich so fremd und seltsam an? Bewegst dich und mich und schwankst hin und her und leutest in mir. Weißt du noch, wie du Tastetest, von Buch zu Buch, wie du schwankest von Meinung zu Meinung? Weißt du noch, eidler Junge, wie du da den Intellekt trenntest vom Willen, wie du missmutig warst, gedrückt und gequält, wie du eine Sehnsucht Huckepack trugest, wie du littest an ihr? Gib acht, man hatte dir eingeredet, du hättest es schwer, dein Leben sei verpfuscht, das Leben sei eine Schuld, sei schlecht, ohne Sinn, ohne Wert. Man wollte dich ducken, dich in die Großarmee der Leidenden schmuggeln, du solltest bemitleidenswert werden und bemitleiden. Und du glaubtest ihnen, wie ungern und wieder nicht, wie gern. Denn du bist stark, aber warst krank. Wo? Wie? Was weiß ich? Und deine Sehnsucht war, herauszukommen aus allen diesen müden Verneinungen, diesen törichten Formeln, die im Nein ihr Ja haben, diese tönenden Wissenschaften, diesen Worten. Deswegen sprangst du von Buch zu Buch, spieltest mit ihren Formeln und ließest sie wieder fallen. Die Neins und Wens, um selber eine zu finden, aber im Ja, sollte sie klingen, denn du wolltest leben, aber nicht wie der Pöbel lebt. Einen Grund, ein Ziel, eine Lebensformel suchtest du. Nun, hier ist sie. Weißt du, das Himmelsweinglas, das du ausschlürfen wolltest. Nun niete dir die Formeln. Die Welt schaffst du. Du vergeistigst das Chaos zur Welt, das andere, das noch nicht du, das alte Ding an sich, ist nur das, was von dir noch nicht geschaffen, vermenschlicht, noch nicht dein Eigentum geworden ist. Du schaffst die Welt. Nun lebe, lebe. Die kleine blaue Blume läutete so froh und stark. Warum sollte ich ihr nicht glauben? Und dann bin ich baden gegangen und habe stundenlang im Grase gelegen. Und während die weißen Wolken durch den Himmel segelten und der Fluss geruhig durch Schilftuft und Riet und schwarzen des Vogelfolk hinströmte, habe ich das Ding an sich, den Intellekt und den Willen, verlacht und mir ein, ich weiß nicht, was gewünscht. Gegenabend entstiegen Schwärme von Eintagspfliegen dem Fluss. An den Gräsern, Halmen und Pfosten kletterten sie hoch und warfen aus der Hülle sich in die Luft zum kurzen Hochzeitsleben. Die Luft war weiß über den Wassern, von den auf- und niedertanzenden Massen, und die sinkende Sonne in dem Höhenrauch, den der Nordwind gebracht hatte, rot wäre eine Rubin. Das hätte mich fast bezwungen, daß ich schon begann, die Stunden kurze Existenz der Imago zu beklagen, und daran sind die mentale Folgerungen zu knüpfen. Aber da hörte ich den Äntziern leuten und ich lachte. Das Tier freut sich jahrelang seines Räuberlebens, und dieser Liebesflug ist sein taumelnder Höhepunkt. Es lebe das Leben und seine ewige Brücke, Venus genetrix. Vor acht Tagen hätte ich ihr geflucht und geklagt, was ist das Leben? So ist das Leben, es fließt dahin wie Wellenschaum, kommt und geht, quält sich und stirbt. Wozu? Die ganze Luft ist erfüllt vom Höhenrauch, sogar ins Zimmer dringt er hinein, mit seinem brenzlichen Geruch, und die Luft ist mürrisch und kalt. Das wird heute Nacht ein Weg durchs Bruch. Nebelgeschwader werden dort lagern, Moormanen hocken und frieren an Irlichtfeuern, und ich sehe mein Schattenbild, riesengroß und gekrönt vom Zirkel Uluas auf den zeltwänden Geistern, und ürump üplumpump geht die Reveille. In solcher Nacht plaudert sich Süß in den Armen los. Ende vom Kapitel 6 bis 7 Kapitel 8 bis 9 von ein verbummelter Student von Gustav Sack, diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 8 – Das Efeu-Blatt Die Nacht flog über den Nebelhären hin und her. Sie lugte durch die Türritzen und Fenster und Spalten, hinter die sich das Getier des Tages vor ihren Kulbaugen geflüchtet hatte. Nun hockte sie zwischen dem Efeu und den feuchten Mauerresten des Turmes und schielte zu dem Fenster hoch. Da sah sie zwei Menschen stehen, nackt, und ihnen ein Tuch über die Blöße seiner Freundin werfen, und sie schmiegte das Haupt mit dem langen, losen Haar an seine Schultern und legte den Arm fest um seine Nacken. So schauerte der Atem der Nacht herauf. Kennst du das Märchen vom vielen Reim? fragte sie ihren schweigsamen Freund. Es war einmal ein großer Magier, der arbeitete tagaus, tagein und die stillen Nächte durch in seinem Laboratorium. Die langen Nachtwachen, die giftigen Dämpfe und die furchtbaren Erscheinungen hatten ihm Simpharmulus geraubt. Nun mußte allein arbeiten, Tag und Nacht, Sommer und Winter. Aber eines Tages, am Nachmittag des heiligen Weihnachtsfestes, ließ er die Feuer erlöschen, wusch sich und ging in ein anderes Zimmer, das geschmückt war mit Krokodilpanzern und staubbedeckten Versteinerungen. An den Wänden hingen sie, auf den Tischen und Schränken lagen sie, ja, von dem hohen Kanonenofen glotzen sie herab. Er sah mit einem finsteren Blick über sie hin, holte aus einem Schrank einen großen Bogen Papier und setzte sich vor einem Tisch. Jetzt werde ich vor meinem Leben schreiben. Und er fing an zu schreiben, in einer schweren, klingenden Sprache, lauter Reime, stundenlang bis ihn das heilige Abendleuten aufsehen hieß. Er legte die Feder hin und sagte, ich will eine Pause machen, mir fehlt ein Reim, vielleicht finde ich ihn, gewiss, ich finde ihn. Da leuten sie, was dieses Plasma sich doch verselzame Häuser baut. Und der Muschelpette fragte auf einem Tisch, jedes Atom von ihm ein Sonnensystem. Wenn diese Dinge einmal sprechen könnten mit Worten, wie wir sie verstehen, ob sie auch das Wörtchen wozu kennen, ob sie es auch wenden und drehen werden nach allen Seiten und es dann in heller Verzweiflung von sich werfen, wozu. Doch mir fehlt der Reim, wie die Glocken läuten. Das ist nun alles für mich vorbei, Glauben und Jugend und Freunde. Oh, ich hatte viele Freunde, aber ich traute ihn zu sehr. Und dann machte ich Reisen. Reisen, wie ist mir, fand ich nicht auf einer meiner Reisen den Reim. In einem finstern geklüffte Karmels liegt eine Höhle und gräbt sich mit ihren ultravioletten Krallen tief hinein in der steinerne Herz des Berges. In dieser Höhle, fern, wo es so still wurde, dass es ungeheure Schweigen mir mit Donnerstimmen in die Ohren schrie, liegt ein kleines Gemach. Dunkelrote Teppiche rollen von den Wänden, die selber schimmern wie Amethyst. Ambra brennt auf goldenen Dreifüßen. Smaragde, Opale und dunkelgrüne Krüse berühle blinken. Schwellende Divane ziehen sich an den Wänden entlang. Das war die Wohnung einer jungen Fee. Beim Lesen hatte der Schlafsüberwand, dass ihre Hand, die ein Buch hielt, hinabgesunken war. Mitten auf ihrer runden Brust aber saß ein Falter und wiegte mit seinen blauen Flügeln. Und der Schweigen, das draus mit Donnerstimmen schrie, war hier nicht mehr. Behutsam ließ ich mich vor ihr Nieder auf ein Gepardenfell und stahl das Buch, ein seltsam gebundenes, voller Schnörkel und sich verschlingende Arabesken. Als nun erroder 24. Fährs des heiligen Buches Mann geworden war, ging er in die Welt, um sich das schönste Weib, das es gab, als Ehe gespons zu suchen. Er wanderte und wanderte, durch alle Fährnisse und Nöte, begrub sich in Klüfte und Schluchten und stärkte seine Augen am lichte Tausender Sonnen und seinen suchenden Geist angeweben und gespinsten von nichts. Dann war ihm wohl, als hätte er die Ersehnte im Arm. Doch sie zerflattete ihm, wie der Duft der Rose. Du fühlst ihn, er doch dringt dich und machte in den Augen glänzten, aber du weißt nicht, wie und wo? Da begannen Falten, sich in seine Stirn und Wangen zu graben, und seine Augen wurden hart. Aber eines Tages klopfte er an die enge Tür eines Buches und sprach zu dessen Herrn, der hervortrat, angetah mit einem weißen Seidenkleide. Ich bin der 24. Fährst des heiligen Buches, der da heißt, in allem ist und alles ist, o Mensch. Als ich bis hierhin gelesen hatte, schwirrte der Falter von der Mädchenbrust herab und verdeckte den Fährst mit seinen schimmernden Flügeln. Ich blickte auf und sah die Augen des Mädchens in den Meinen ruhen. Da ließ sie ihre Arme auf meine Schultern sinken und drückte ihren Mund auf den Meinen. Aber als sie eines Abends in meinen Armen schlief, fiel mein Blick auf das Buch, das ich vor Jahresfrist oder mehr von mir geworfen hatte und suchte den Fährst. Da ergrimmte der Falter und Wuchs und schlang seine Rüssel um mich und trug mich und warf mich. Unter einem Ginsterbusch, der seine gelben Blüten über mich streute, fand ich mich wieder. Da trat aus dem Walde vor mir ein Wanderer, staubbedeckt, das Antelitz von glühenden Sommern verbrannt und von beißenen Wintern zerrissen, eine Narbe der ganze Mensch. Der kam auf mich zu und fragte, habt ihr sie nicht gesehen? Ich bin der 24. Fährst des Heiligen Buches, der da heißt, in allem ist und alles ist um Mensch. Ich suche das Mädchen, das mir bestimmt ist vom Anfang bis zum Ende der Welt. Da ging er weiter, über den Bach hinüber, über die Wiesen, die Felder, hinter den Hecken aus Haseln und wilden Rosen verschwand. Jetzt fiel der Felsen von meiner Brust und ich schrieb nach, ja, ich habe sie gesehen, ich habe sie besessen, ich habe ein Jahr oder mehr an ihrer Brust geruht. Sie war da reim, sie war da reim, doch ihr Bild ist mir verschwunden. Kein Bild, kein Laut oder Hauch. Der Abendwind hat sich auf, eine Amsel schlug im nahen Waldesrand. Dann brach ich meine Reisen ab und vor heim. Ich wollte sie wiedersehen. Ihr Kuss war sanft und ihre Lippen waren weich und süß. Da sah die Nacht, wie das blanke Weib aus dem schwarzen Tuch sich hoch zog zu ihres liebsten Mund und hörte es dann leise weiter sprechen. Als so der Magier gedachte, wie er einstens den Reim besessen, hörte das Gelaute der Glocken auf und erstaunen Blickte er hoch. Dann schüttelte er grimmig traurig den Kopf und ging in das Laboratorium zurück, wo er die Rolle mit den tönernden Reimen fluchend zerriss und mit den Fetzen das Feuer anfachte unter den russigen Kesseln und Retorten. Das ist das Märchen vom vielen Reim. Kennst du es nicht? Kennst du es nicht? Wie kalt ist der Wind? Oh, trage mich in meine Kissen zurück. Das hörte die Nacht und sah, wie der Jüngling seine Freundin auf die Arme nahm und sie sich um ihn klammete wie eine weiße Schlange. Die Sonne hing schon gleich einem roten, brennenden Ballon im Osten, als ehrig auf der Höhe stand, wo der Sumpfporst blüht. Wo hat sie das Märchen her? Will sie, dass ich alles strebens, Wurzel und Krone in ihr und ihrer Liebe finde, ihr Liebesspielzeug werde, ihr zärtlicher Besitz? In den Tälern lag der Nebel wie ein Meer und die Wipfelgruppen der Erlen und Eichen sind Klippen, um wie es brandet. Eine steile Insel, ein flacher Himmel und eine brennende Kugel, die aus gelben Dünsten sich hebt. Da ließ er sich auf ein Polster von Rasenbinsen nieder, um sich an dem Schauspiel zu weiden, und wie er seine Augen von den leisekörlenden Massen fort auf die Sonne wandte, bemerkte er auf der glühenden Scheibe einen Fleck. Er blickte schärfer und sah, dass er eigentümlich zitterte und schwankte. So wird in Falke der über einem Nebelmeer rüttelt zum Sonnenfleck. Jetzt fiel der Punkt blitzschnell in die Tiefe. Wie mancher andere Fleck, der sich so zwischen uns und die Wirklichkeit schiebt, mag er so zu Erde stürzen. Wie manches Wort noch, das uns die Aussicht versperrt. Nicht jedes Wort? Ziehen wir nicht mit Worten und Formbildern die Welt in uns und suchen sie dann, wenn sie in unserem Besitz ist, dieser zu entkleiden und streifen die verschlammten Netze ab von dem köstlichen Meeresschatz. Und was haben wir dann? Das nackte, bloße, blanke Ding, das aber dennoch in unseren Gedanken steckt? In uns? Denke ich nicht zuerst das Chaos, aus dem ich eine Wortwelt bilde, die ich so dann doch abstreifender Worte zum Ding an sich konstruiere? Muss ich nicht so meine Formel? Ich schaffe die Welt, verbessern in die. Ich bin die Welt. Einmal Chaos, einmal Wortwelt, einmal Ding an sich. Suche ich also nicht lo durch meine Vorstellung, meinen Wunsch und Besitz in mich zu verwandeln, sondern viel mehr. Denke ich sie nicht erst. Schaffe ich sie nicht zuerst in mir? Ist sie nicht ein Teil von mir, mit dem ich schalte, wie mir behagt? Wie könnte ich jemals ihr zärtliche Spielzeug werden? Ist sie nicht ich? Bist du nicht ich, du süßes Märchen? Ich bin die Welt. Aber wenn alles Menschenleben zerstiebt, so hängt doch Drogen noch düster rot die erlöschende Sonne. Ah, wie nun ihre warmen Strahlen in den Nebel greifen, sie zu langen Locken und Bändern spinnen und in die Höhe ziehen, um aus ihnen die weißen Wolkenbälle zu weben und zu nähen, und dann den Wind rufen, und ihre Weber künst sie ihnen vortragen und weiter segeln heißen doch die blaue Sommerwelt. Kapitel 9. Der Bauchhaarige Wo das Sonnentier Actinosperium im Grundschlamm des Cossacken Kolkes rollt, wo die prachtvoll grünen Desmi dia 10 und zierlichen Diatomeen gleiten und das selbstherrliche Räuber dieser Welt, der Ruderfüßler und große Wasserkäfer haust, lebt ein Rätsel schweres, bauchhaariges Wesen, der Ketonotus cumi. Man weiß wenig von ihm. Man ist noch mit der Frage der Zugehörigkeit der Gastrotriechen. Das ist der Bauchhaarigen beschäftigt. Kennt man aber die, kann man bestimmt sagen, es ist kein Fusorium, es ist ein Fadenwurm, ganz bestimmt ein Fadenwurm, Herr Kollege. So ist das Rätsel, mit dem sich der Bauchhaarige umhüllt, gelöst. Dieses Rätsel wollte erich lösen. Es ist doch nur ein Wortspaß, murmelte er und schleuderte die Flasche mit dem Rest des Schlammes, aus dem er die Bauchhaarigen gefischt in den Kolk zurück, hängte das Planktonnetz zum Trocknen an einen Weidenast und etikierte eine Reihe anderer Glaser. Ja, nur ein Wortspaß. Man füllt eine Rubrik, schlingt einen neuen Knoten, freut sich und damit hat die Sache ihr Ende. Mit einem Wortspaß. Und damit vertreiben Leute ihr Leben mit einem Wortspaß. Es mag auch ein Augenspaß sein, ein Trost vielleicht, dass auch diese Plasmawürste leben und leiden. Leiden? Gefressen werden. Das Leiden bezweifle ich. Das ist unser Privileg. Da kommt ihr Vater. Ein Graf mit Ketchup und Botanisiertrommel. Ein würdiger Nachkommendär von Räsfeld. Beim Teufel. Ein würdiger Schwiegervater. Ich möchte ihn sprechen hören. Er trat auf den alten Herrn zu und entschuldigte sich, dass er ihm ins Gehege gekommen sei. Sie schaden ja nicht meinen Besitz, wenn sie sich die Mühe machen, ihn zu durchforschen. Nun ja, ich gebe ihnen ein paar Worte mehr. Sie stehen zur Verfügung. Der alte Herr lächelte und bat ihn, ihm eine Durchsicht der Gläser zu gestatten. Bitte, aber es sind nur Worte, immer Worte Herr Graf. Ich suche nur das Rätsel des Käthonus zu lösen. Sie setzen sich ins Gras und der Graf betrachtete bedächtig kleine Schlammproben unter der Lupe und setzte dann mit einem Grashalm die weißen Striche auf die Glasplatte des Eigensuchers. Der Käthonus Cuni zweifel los. Nicht wahr? Man müsste eine Kultur von ihm anlegen. Das Rätsel muss geknackt werden. Und zwar bald, sonst kommt ihnen ein anderer zuvor. Zweifel los. Die Lösung schwebt in der Luft. Ein glücklicher Griff und der Mann hat sein Lebenswerk getan. Gewiss. Wir haben eine Viertelstunde bis zu mir. Begleiten Sie mich. Gerne, aber bedenken Sie. Es sind nur Worte. Rätsel und Lösung sind Worte. Sie fangen wohl nach wortlosen Begriffen. Damit kommen wir nicht weit. Sie wissen, man sagt unsere natürlichsten Begriffe und Stellungen zu den Dingen, sein Erdum und Lüge von Anfang an. Bist du toll geworden, Lo? Er sprang auf und eilte auf der Sumpflucht zu, in welchem Lo über die Graspolster, die sich um die Erlenstemme gebildet hatten, auf sie zuturnte. Aber lachend sprang sie aus dem gefährlichen Gebiet. Den Weg habe ich ja schon tausendmal gemacht. Ach, gehen Sie mit meinem Vater auf die Schmetterlingsjagd? Haben Sie ein komisches Schmetterlingsnetz? Sie ergriff das Netz und schwanges Kreischend um sich, das ehrig die Tropfen ins Gesicht flogen. Dann sah sie die Gläser, der neben ihm im Grase standen. Was haben Sie hier? Der große Bauchhaarige aus dem Kosackenkolk. Was für ein Unsinn! Weg damit! Und das! Fort mit dem Zeug! Lass uns gehen! Ja, ja, Sie kommen doch mit! Gewiss kommen Sie! Gewiss komme ich! Er nahm sein Netz, zerriss es mit einem Ruck und schmiss es den Gläser nach, die Lo in den Kolk geworfen hatte. Sie gingen durch den Sumpf, durch den soeben Lo gekommen, sprangen von Erle zu Erle und balancierten dann vorsichtig über einen schmalen Pfad, der unter ihren Schritten wokte wie junges Eis. So waren sie eine Weile gegangen, Lo voraus, als Erich plötzlich einsank und schnell bis zu den Hüften im Schlamm steckte. Mit bösen Augen hatte Lo ihm zugesehen, wie er sich an eine Erle, die ihr Vater zu ihm niedergebogen, herauszog und war dann mit den Worten, ich werde vorausgehen und für den verunglückten Herren trockene Kleider bestellen, wütend fortgelaufen. Grad Anzug und Wäsche waren für Erich bereit, aber vergeblich suchte er nach einem Brief, einer Karte, einem Wort, nur nach einem Zeichen von Lo. Da kleidete er sich um. Es schien der Anzug eines Gärtner jungen zu sein. Es war ihm gleich, aber der Durst quälte ihn. Da stand auf einem Tischchen ein Glas Milch und ein belegtes Brot. Er nahm das Glas und setzte es an den Mund, aber mit einem Fluch riss er es zurück und nahm es auf die Steinfliesen. Du Teufelinne! Da trat sein Wirt ins Zimmer. Wer stellte ihnen denn das hierhin? Aber wie wär's, wenn wir den Bauchhaarigen vor heute in Frieden ließen und einmal zusehen, was Räsfeld an Diatomien besitzt? Sie gingen hinab und stiegen in den Nachem, durch den Schlossgraben und den Schilfwald in den langgestreckten westlichen Teich, mit einem Fanblätter, dichte aufgetrebene Algenwatten, ein schwanen Paar, das wütend das trichterförmige Netzangriff erschwerten ihre Arbeit. Aber als sie genügend Material hatten, gingen sie ein Land, siebten, sonderten, glüten und färbten, bis die blendenden Wolkentürme, die vorher er schönes Licht in das Mikroskop geworfen, zu dunklen Gebirgen wurden und mit wilden Zacken und schneeglänzenden Gipfel zu ihnen herüber troaten. Da schoben sie die Instrumente beiseite und erich verabschiedete sich, dass sie nun schiefergraue Bergmauer mit gewittern ging. Den Wagen, den ihm sein Wirt anbot, lehnte er ab. Auf den Gängen, im Hof oder Garten, an ihrem Fenster, von Lowa nichts zu sehen. Da schlug er den Kragen, ging die in den großen Tropfen schon niederschlagenen Regen hoch und alte ins Freie. Hier überholt ihn der Sturm, warf ihm den Hut vom Kopf, das er über die Felder tanzte. Zwei Monde lang hatte der Himmel gebrannt und geglüht und unendliche Wassermassen hochgehoben. Jetzt warf er sie mit einem Guss herab, Sturm und Gewitter hinterher. Die Luft war zu Wasser, klatschenden, schlagenden, gießenden, prasselenden, unheimlich berausenden Wasser, die die Stürme hin und her warfen, dort es als eine kompakte Masse glatt auf die Erde schleudern, dort es sich in die Hände werfend und das gischtenden Schaum wieder in die Wolken wirbend. Hier ist der Sturm, auf weiten Feldern seinem Bruder zu einem singenden Keil zusammenschweißend eine Jährlücke in die brausenden Wasser und verteilte sich dann heulend über die Wälder, barnte sich hier, vertausendfacht, seine zusammenbrechenden Wege, um sich drüben auf den Heiden wieder zu eins zu ballen und im Huy über die Hügel zu tanzen, Wacholda und Heidebüschel hinterher. Da spaltete ein Schlag den Himmel in zwei Teile und Poltern der rasselten die Trümme herab. Da wieder einer, da, dort, ein Riesestand da oben und zerhieb den Himmel in Fetzen und wie Haageschlag, unaufhörlich, kollerten die rollenden Trümme herab. Und aus den zerfetzten Rissen fuhr der entfesselte Sturm und stampfte Wälder und Felder in Grund. Feuer, jo, Feuer, jo, im Schloss hat es eingeschlagen. Feuer, jo, ho, die Scheune brennt, das Schloss brennt, brandt, brandt, das ganze Dorf brennt. Ho, ho, das Fräulein, fangt sie, das Fräulein ist toll geworden, fangt sie, ho, ho, fangt sie. Doch sie war schneller als ihre Verfolger, von Liebe und Furcht gejagt, flog sie durch den Sturm und Lärm, fangt sie. Schon hatte sie die Choussée erreicht, fangt sie. Jetzt bog sie in die einsamen Waldwege ein, oh, sie kannte die einsamen Waldwege. Doch zwei, drei beherzte Burschen sprang ihr nach, dann lockte neuer Feuerlärm sie zum Dorf zurück. Da kämpfte sie sich wieder durch zum Weg, laufend, griechend, liegend. Die nassen Büsche zerschlugen ihr Gesicht, Regen und Sturm warfen sie hin und her. Dann trieb sie ein Jeherblitz, der spukhafte Gegend erhältte und polterne Donnertrümmer auf sie warf, wieder auf den rechten Weg. Haare und Kleider flatterten in nem schlagenen Sturm. Er warf sie zu Boden, in den Graben, da kracht ein abgerissener Ast neben ihr nieder. Sie stolperte, stürzte. Doch weiter, nur weiter, immer weiter, zu ihm, zu ihm, zu Füßen will ich ihm liegen, aber mir soll er gehören, mir allein, mir allein. Jauchzen, schrie sie es in den Sturm. Du Teufel, du Teufel Linne, das Lied sagen der Sturm und Donnern ehrigsohren den ganzen Weg, warf ihn hin und her. Du Teufel Linne, süße Teufel Linne, da spelte ein Blitz eine Pappel neben ihm. In zehn, zwanzig lühenden Schlangen in den Boden und das leuchtende Schwert wieder hoch in die Nacht. Schlag sie tot, schlag sie tot, die Teufel Linne. Ho, du Sturm, schlage sie tot. Da fegte er ihn über den Weg und rollte in den Graben. Er wartete in den Fort, von dem der gießende Regen wie ein Schaum und Nebel wieder hoch stieg. Er fiel, raffte sich hoch und erkletterte mit Händen und Füßen den Weg. Oh, wie Schmerz der Regen auf dem bloßen Kopf, als spielte er Haare, Haut und Knochen fort. Da tanzte eine blaue Kugel über den Weg, da fern über den Sturm gebeugten Bäumen, nun hier, jetzt da, oh, du blauer Blitz, oh, du tanzen der Kugel, tanze sie, tanze sie tot, den Teufel. Da sprang sie mit einem klatschenden Donner auseinander, heißer, klatsche sie tot. Der Wind verschlangst, warf ihn hin und her, quirrte und wirbelte gelbe Wolken, wie Schwefel staubt durcheinander und schmiss sie husserho in den berechnenden Wald. Die Teufelinne, süße Teufelinne, oh, du schöne Teufelinne, was tat ich dir? Oh, schlagt sie tot, schlagt sie doch tot. Rief sie da nicht? Oh, die Teufelinne kommt. Da flohr er vor ihr her wie ein Wolf gejagtes Tier. Heinz, schlagt sie tot. Heinz, da hatte sie nereilt und riss ihn zurück. Er stieß sie fort in den Schmutz. Da umschlang sie seinen Leib und erschleifte sie hinterher. Schlage mich, Heinz, oh, bitte, schlage mich. Da drängte sie sich hoch und klammete mit beiden Händen seinen Arm und presste sich an ihn. Ich will ja nur dich haben, aber dich allein, ich dich allein. Sie halten mich für toll, Heinz. Sie wollen mich fangen wie einen tollen Hund. Oh, ich bin ja auch von Sinnen, bin ja toll. Der Sturm warf die Taunelne hin und her und der soeben eine Pause gemacht, brach mit neuem Ungestürm über sie. Da fegte er ein mehr wirbelnder Blätter hoch über ihnen her und warf es weit in die Heide, die grau und unsäglich wild vor ihnen lag. Hussa, mein schönes Lieb, Hussa, wollen wir fliegen. Kannst du nicht fliegen, süßer Teufel? Er riss sie hoch, sprang, windgetragen über den Graben und flog mit ihr Hand in Hand über die Hügel. Jauchten das Sturm und Blatterwirbel hinterher. Hussa, ich hab dich lieb, du schöner Engel. Hussa, du süße, schöne, wir fliegen. Oh, du wilde, schöne, wir fliegen, fliegen. Da warf sich der Sturm auf eine andere Seite. Wirbelte sie um und rollte sie den Hügel hinab. Dann holte er noch einmal Atem in die brausende Brust und spiel ihn aus, dass sie Wacholda und Heidebüschel wieder über die Hügel tanzten. Dann legte er sich stöhnd auf die Seite und sank in Schlaf. Die zerfetzten Wolken da oben und auf Erden die Jagen in Blätter und verwehten Menschen mochten sehen, wo sie eine Ruhe stattfinden. Auf der Heide wurde es still. Nur droben die Wolken trieben noch ihr Spiel und erzählten sich in ihrer hastigen Weise, dass nun Regen kommen würde. Lange, wochenlange Regen. Ende von Kapitel 8 bis 9.