 Kapitel 17 von Der Golem Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Golem von Gustav Meiring Kapitel 17 Mai Auf meine Frage, welches Datum denn wäre, die Sonne schien so warm wie im Hochsommer und der müde Baum im Hof trieb ein paar Knospen, hatte der Gefangenen Werter zuerst geschwiegen. Dann aber mir zugeflüstert, es sei der 15. Mai. Eigentlich dürfe er das nicht sagen, denn es sei verboten mit den Gefangenen zu sprechen. Insbesondere solche, die noch nicht gestanden hätten, müssten hinsichtlich der Zeit im Unklaren gehalten werden. Drei volle Monate war ich also schon im Gefängnis und noch immer keine Nachricht von der Welt da draußen. Wenn es Abend wurde, drangen leise Klänge eines Klaviers durch das Gitterfenster, das jetzt an warmen Tagen offen war. Die Tochter des Beschließers unten spiele, hatte mir ein Sträfling gesagt. Tag und Nacht träumte ich von Miriam. Wie es ihr wohl ging? Zuweilen hatte ich das tröstliche Gefühl, als seien meine Gedanken zu ihr getrungen und stünden an ihrem Bette während sie schlief und legten ihr lindert die Hand auf die Sterne. Dann wieder, in Momenten der Hoffnungslosigkeit, wenn einer nach dem anderen meiner Zellengenossen zum Verhör geführt wurde, nur ich nicht, drosselte mich eine dumfe Furcht, sie sei vielleicht schon lange tot. Dann stellte ich Fragen an das Schicksal, ob sie noch lebe oder nicht, krank sei oder gesund, und die Anzahl einer Handvoll Halme, die ich aus dem Strohsackriss sollte mir Antwort geben. Und fast jedes Mal ging es schlecht aus. Ich wühlte in meinem Innern nach einem Blick in die Zukunft, suchte meine Seele, die mir das Geheimnis verbarg zu überlisten durch eine scheinbar abseitsliegende Frage, ob wohl für mich der einst noch ein Tag kommen würde, wo ich heiter sein und wieder lachen könnte. Immer bejahte das Orakel in solchen Fällen, und dann war ich eine Stunde lang glücklich und froh. Wie eine Pflanze heimlich wächst und sprost, war allmählich in mir eine unbegreifliche, tiefe Liebe zu mir jamm erwacht, und ich fasste es nicht, dass ich so oft hatte bei ihr sitzen und mit ihr reden können, ohne mir damals schon klar darüber geworden zu sein. Der zitternde Wunsch, das auf sie mit gleichen Gefühlen an mich denken möchte, steigerte sich in solchen Augenblicken oft bis zur Ahnung der Gewissheit, und wenn ich dann auf dem Gange draußen einen Schritt hörte, fürchtete ich mich beinah davor, man könnte mich holen und freilassen, und mein Traum würde in der groben Wirklichkeit der Außenwelt in nichts zerinnern. Mein Ohr war in der langen Zeit der Haft so scharf geworden, dass ich auch das leiseste Geräusch vernahm. Jedes Mal bei Anbruch der Nacht hörte ich in der Ferne einen Wagenfahren, und zergrübelte mir den Kopf, wer wohl darin sitzen möchte. Es lag etwas seltsam Fremdartiges in dem Gedanken, daß es Menschen gab da draußen, die tun und lassen durften, was sie wollten, die sich frei bewegen konnten, und da und dorthin gehen, und es dennoch nicht als unbeschreiblichen Jubel empfanden. Dass auch ich jemals wieder so glücklich werden würde, im Sonnenschein durch die Straßen wandern zu können, ich war nicht mehr im Stande, es mir vorzustellen. Der Tag, an dem ich Angelina in den Armen gehalten, schien mir einem längst verflossenen Dasein anzugehören. Ich dachte daran zurück, mit jener leisen Wehmut, die einen beschleicht, wenn man ein Buch aufschlägt, und findet dann welche Blumen, die einst die Geliebte der Jugendjahre getragen hat. Ob wohl der alte Zwarg noch immer Abend für Abend mit Frieslander und Brokob beim Ungeld saß, und der vertrockneten Eulalia das Hirnkonfuß machte? Nein, es war Mai, die Zeit, wo er mit seinem Marionettenkasten durch die Provinznester zog, und auf grünen Wiesen vor den Toren den Ritter Blaubart spielte. Ich saß allein in der Zelle, Wozatka, der Brandstifter, mein einziger Gefährte seit einer Woche, war vor ein paar Stunden zum Untersuchungsrichter geholt worden. Merkwürdig lange dauerte diesmal sein Verhör. Da, die eisene Vorlegstange klirrte an der Tür, und mit Freudestrahlen der Mine stürmte Wozatka herein, warf ein Bündelkleider auf die Britsche und begann, sich mit Windeseile umzukleiden. Den Sträflingsanzug warf er Stück für Stück mit einem Fluch auf den Boden. »Nix haben Sie mir beweisen könne, Döhler-Lodri, Brandstiftung, ja, doder!« Er zog mit dem Zeigefinger an seinem unteren Augenlied. Auf den schwarzen Wozatka seins jung. »Der Wind war, es habe ich sagt, und bin festblehm. Den kennen Sie jetzt einsperren, wanzen der Wischen, den Herrn von Wind. »No, servus, heut Abend, Dorvet Aufdraht, beim Leusicek.« Er breitete die Arme aus und tanzte einen gestampften. »Nur einmal im Löben, blüht der Mai. Er stülpte sich mit einem Krach einen steifem Deckel, mit einer kleinen, blau gesprengelten Nussherrn-Feder darauf, über den Schädel. Ja, richtig, das wird ihr ne Interessieren, Herr Graf. Wissens was neis? Ihr ner Freund, der Leusa, ist ausbrochen. Draht habe ich es erfahren, oben bei die Hallodri, schon vorigen Monat. Gegen Uldimo hat er das Weide gesucht, und ist längst über... Tui! Er schlug sich mit den Fingern auf den Handrücken, über alle Berge. Aha, die Pfeile, dachte ich, und lächelte. Als dann, halten sie erne auch bald dazu, Herr Graf. Der Brandstifter streckte mir kameradschaftlich die Hand hin, daß sie möglichst bei Zeiten freikommen. Und wenn's mal kein Geld nicht haben, fragen sie sich halt nur beim Leusiceck nach dem schwarzen Wohzadkar. Kennt mich jedes Mädel dort. So, als dann, Servus, Herr Graf, war mir ein Vergnügen. Er stand noch in der Tür, da schob der Wächter schon einen neuen Untersuchungsgefangenen in die Zelle. Auf den ersten Blick erkannte ich in ihm den Schlot mit der Soldatenmütze, der einmal neben mir bei Regenwetter in dem Torbogen der Hahnpassgasse gestanden hatte. Eine freudige Überraschung. Vielleicht wußte er zufällig etwas über Hillel und Zvag und all die anderen? Ich wollte sofort anfangen, ihn auszufragen, aber zu meinem größten Erstaunen legte er mit geheimnisvoller Mine den Finger an den Mund und bedeutete mir, ich solle schweigen. Erst als die Tür von außen abgesperrt und der Schritt des gefangenen Wärters auf dem Gang verhalt war, kam Leben in ihn. Mir schlug das Herz vor Aufregung. Was sollte das bedeuten? Kennte er mich denn und was wollte er? Das erste, was der Schlot tat, war, dass er sich niedersetzte und seinen linken Stiefel auszog. Dann zerrte er mit den Zähnen einen Stöpsel aus dem Absatz, entnahm dem entstandenen Hohlraum ein kleines, gebogenes Eisenblech, riss die anscheinend nur locker befestigte Schuhsohle ab und reichte mir beides mit Stolzermine hin. Alles in Windeseile und ohne auf meine erregten Fragen auch nur im Geringsten zu achten. So, einen schönen Gruß vom Herrn Scharuseck. Ich war so verblüfft, dass ich kein Wort herausbringen konnte. Brauchen's bloß Eisenblecher nehmen und die Sohle auseinanderbrechen in der Nacht, oder warn sonst niemand Sicht. Ist sie nämlich hohlinewendig, erklärte der Schlot mit überlegener Mine, und finden sie sich drinnen ein Priefel von Herrn Scharuseck. Im Übermaß meines Entzückens fiel ich dem Schlot um den Hals, und die Tränen stürzten mir aus den Augen. Er wehrte mich voll milde ab und sagte vorwurfsvoll, »Wissen Sie's mehr zusammennehmen, Herr von Pernhardt? Mir haben's mir nicht eine Minute Zeit zum Verlieren. Es kann sich sofort herauskommen, daß ich in der falschen Zelle bin. Der Franzl und ich haben's mehr und beim Portieux die Nummern miteinander vertauscht. Ich mußte wohl ein sehr dummes Gesicht gemacht haben, denn der Schlot fuhr fort. Wann soll das auch nicht verstehen? Macht nix. Kurz, ich bin hier, war's da. »Sagen Sie doch«, fiel ich ihm ins Wort, »sagen Sie doch Herr, Herr, Wenzel«, half mir der Schlot aus, »ich heiß der schöne Wenzel. Sagen Sie mir doch Wenzel, was macht der Archivar Hillel, wie geht es seiner Tochter? Dazu ist jetzt kein Zeitnett, unterbrach mich der schöne Wenzel ungeduldig. Ich kann nicht doch im nächsten Augenblick rausgeschmissen werden. Also, ich bin nicht hier, weil ich einen Raubanfall extra eingestanden habe. Was? Sie haben bloß meinetwegen, um zu mir kommen zu können, einen Raubanfall begangen, Wenzel? fragte ich erschüttert. Der Schlot schüttelte verächtlich den Kopf. Wenn ich wirklich einen Raubanfall begangen hätte, mächt ich ihm doch nicht eingestehen. Was glauben Sie von mir? Ich verstand allmählich. Der brave Kerl hatte eine List gebraucht, um mir den Brief Charusex ins Gefängnis zu schmuggeln. So, zuförderst, er machte ein äußerst wichtiges Gesicht. Muss ich Ihnen Unterricht in der Ebilepsie geben? Worin? In der Ebilepsie. Gämse mal scharf obacht und merkernst erne alles genau. Als dann, schau'n's her, zuerst macht man Speichel in der Groschen. Er bließt die Backen auf und bewegte sie hin und her, wie jemand, der sich den Mund ausspült. Dann krieg't man Schaum vorm Maul, senks, so, er machte auch dies, mit widerwärtiger Naturlichkeit. Danach dreht man die Daumen in die Faust. Nachher kugelt man die Augen raus, er schielte entsetzlich, und dann, das ist er sicher bisserl schwer, stoß'n so halbete Schrei aus, senks, so, be, be, be, be, und gleichzeitig fallet man sich um. Er ließ sich der Länge nach auf den Boden fallen, dass das Haus zitterte und sagte beim Aufstehen. Das ist er sich die natierliche Epilepsie, wie's uns der Dr. Hulbert gottsählich beim Battalion gelernt hat. Ja, ja, es ist täuschend ähnlich, gab' ich zu, aber wozu dient das alles? Weil sie sich zuerst aus der Zelle rausmissen, erklärte der Schöne Wenzel. Der Dr. Rosenblatt ist doch ein Mords-Ox. Wenn einer schon gar kein Kopf mehr hat, sagt der Rosenblatt immer noch, der Mann ist es sich pumperlksund. Nur vor die Epilepsie hatte er'n fies Respekt. Wann einer das gut kann, gleich ist er trieben in der Krankenzelle. Und da ist es sich das Ausbrechen dann ein Kinderspielzeug. Er wurde tief geheimnisvoll. Den Fenstergitter in der Krankenzelle ist er nämlich durchgesägt und nur schwach mit Dreck zusammengepappt. Es ist es sich das ein Geheimnis vom Battalion. Sie brauchen dann bloß ein paar Nächte scharf aufpassen und wenn sie eine Seilschlinge vom Dach herunter bis vor das Fenster kommen sägen, heben sie leise den Gitter aus, damit niemand nicht aufwacht und stecken's die Schulter in die Schlinge und mir zieh'r'gern ihn er hinauf aufs Dach und lassen ihn er auf der anderen Seite hinunter auf die Straßen. Basta! Weshalb soll ich denn aus dem Gefängnis ausbrechen, wand' ich schüchtern ein, ich bin doch unschuldig. Das ist er doch kein Grund, nicht auszubrechen, widerlegte mich der Schöne Wenzel und machte vor erstaunen kreisrunde Augen. Ich mußte meine ganze Beretsamkeit aufbieten, um ihm den verwegenen Plan, der, wie er sagte, das Resultat eines Battalionsbeschlusses war, auszureden. Dass ich die Gabe Gottes von der Hand wies und lieber warten wollte, bis ich von selbst freikommen würde, war ihm unbegreiflich. Jedenfalls danke ich ihnen und ihren braven Kameraten auf das Allerherzliste, sagte ich gerührt und drückte ihm die Hand. Wenn die schwere Zeit für mich vorüber ist, wird es mein erstes sein, mich ihnen allen erkenntlich zu zeigen. Ist er gar nicht nätig, lehnte Wenzel freundlich ab. Wann sie ein paar Glas Pilz zahlen, nehmen wir sich dankbar an, aber sonst nix. Spahn-Charousek, was ist er jetzt, Schatzmeister vom Battalion, hat eh uns schon erzählt, was sie für ein heimlicher Wohltäter sind. Soll ich ihm was ausrichten, wenn ich in Parteg wieder rauskomm? Ja, bitte, fiel ich rasch ein. Sagen sie ihm, er möchte zu Hillel gehen und ihm mitteilen, ich hätte so viel Angst wegen der Gesundheit seiner Tochter Miriam. Herr Hillel soll sie nicht aus den Augen lassen. Werden sie sich den Namen merken? Hillel? Hillel? Nein, Hillel. Hillel? Nein, Hillel. Wenzel zerbrach sich fast die Zunge an dem für einen Cheshen unmöglichen Namen, aber schließlich bewältigte er ihn doch unter wilden Grimassen. Und dann noch eins, Herr Charousek möge, ich lasse ihn herzlich darum bitten, sich auch, soweit es in seiner Macht steht, der vornehmen Dame. Er weiß schon, wer darunter zu verstehen ist, annehmen. Sie meinen sich wahrscheinlich das adellige Flitschen, die was da Spusi gehabt hat mit dem Nimetz, dem Doktor Sapoli, na, die hat sich doch scheiden lassen und isse mit dem Kind und dem Sapoli Furt. Wissen sie das bestimmt? Ich fühlte meine Stimme zittern, so sehr ich mich um Angelinas Willen freute, es krampfte mir doch das Herz zusammen. Wie viel Sorge hatte ich ihretwegen getragen, und jetzt war ich vergessen. Vielleicht glaubte sie, ich sei wirklich ein Raubmörder. Ein bitterer Geschmack stieg mir in die Kehle. Der Schlot schien mit dem Feingefühl, dass verwahrlosen Menschen seltsamerweise eigen ist bei allen Dingen, die sich um Liebe drehen, erraten zu haben, wie mir zumute war, denn er blickte Scheue weg und antwortete nicht. Wissen sie vielleicht auch, wie es Herrn Hillels Tochter dem Fräulein Mirjam geht? Kennen sie sie? fragte ich gepresst. Mirjam, Mirjam, Wenzel legte sein Gesicht in nachdenkliche Falten. Mirjam, gehen sich die öfter in der Nacht zum Loisy-Check? Ich mußte unwillkürlich lächeln, nein, bestimmt nicht. Dann kenne ich sie nicht, sagte Wenzel trocken. Wir schwiegen eine Weile. Vielleicht steht in dem Briefchen etwas über sie, hoffte ich. Dass den Wasser drum der Deibel geholt hat, fing Wenzel plötzlich wieder an, werden sie sich wohl schon gehört haben. Ich fuhr entsetzt auf. Nur ja, Wenzel deutete auf seine Kehle, murk sie, murk sie. Ich sag' ich irner, es wär irner scheißlich, wie sie den Laden aufgebrochen haben, weil er sich Patek nicht hat sehen lassen, war ich natürlich der erste drin, wie der nicht. Und da hatte Durten gesessen, der Wassertrom, in einem dreckigen Länsessel, die Brust voller Blut und die Augen wie aus Glas. Wissen sie, ich bin ein handfester Kerl, aber mir hat sich alles gedreht, sag' ich irner. Ich hab gemeint, ich hau' mich ohnmächtig hin. Furter furter hab' ich mir vorsagen müssen, Wenzel hab' ich mir vorgesagt, Wenzel regt dich nicht auf, es ist doch bloß ein toter Jutt. Er hatte eine Pfeile in der Kehle stecken gehabt, und im Laden war sich alles um mit dumm geschmissen. Ein Raubmarkt natürlich. Die Pfeile, die Pfeile, ich fühlte, wie mir der Atem kalt wurde vorgrausen. Die Pfeile, so hatte sie also doch ihren Weg gefunden. Ich weiß ich auch, wer's war, fuhr Wenzel nach einer Pause halblaut fort. Niemand anders, sag' ich irner, als der blatterstäbige Läusow. Hab' ich nämlich sein Taschenmesser auf dem Boden im Laden entdeckt und rasch eingesteckt, damit sich die Polizei nicht raufkommt. Er isse sich durch einen unterirdischen Gang in den Laden. Er brach mit einem Ruck seine Rede ab, horchte ein paar Sekunden lang angestrengt, dann warf er sich auf die Britsche und fing an, fürchterlich zu schnarchen. Gleich darauf klirrte das Vorhängeschloss und der gefangenen Werter kam herein und musterte mich argwönig. Ich machte ein teilnahmsloses Gesicht, und Wenzel war kaum zu erwecken. Erst nach vielen Püffen richtete er sich genend auf und taumelte, gefolgt von dem Werter Schlafdrunken hinaus. Fiebernd vor Spannung faltete ich Charusex-Brief auseinander und Lars, den 12. Mai. Mein lieber, armer Freund und Wohltäter. Woche um Woche habe ich gewartet, dass sie endlich freikommen würden, immer vergebens. Habe alle möglichen Schritte versucht, um Entlastungsmaterial für sie zu sammeln, aber ich fand keins. Ich bat den Untersuchungsrichter, das Verfahren zu beschleunigen, aber jedes Mal hieß es, er könne nichts tun, es sei Sache der Staatsanwaltschaft und nicht die seinige. Amtsschimmel. Eben erst vor einer Stunde gelang mir jedoch etwas, von dem ich mir den besten Erfolg erhoffe. Ich habe erfahren, daß Jaro mir dem Wasser drum eine goldene Taschenuhr, die er nach der damaligen Verhaftung seines Bruders Läusa, in dessen Bett gefunden hat, verkauft hat. Beim Läusi-Check, wo, wie Sie wissen, die Detektivs verkehren, geht das Gerücht, man hätte die Uhr des angeblich ermordeten Zottmann, dessen Leiche übrigens noch immer nicht entdeckt ist, als Corpus Delicti bei ihnen gefunden. Das übrige reime ich mir zusammen, Wassertrum, etc. Ich habe mir Jaro mir sofort vorgenommen und ihm tausend Gulden gegeben. Ich ließ den Brief sinken, und die Freudentränen traten mir in die Augen. Nur Angelina konnte Charusseck die Summe gegeben haben. Weder Zvark noch Brokopt noch Frieslander besaßen so viel Geld. Sie hatte mich also doch nicht vergessen. Ich las weiter. Tausend Gulden gegeben und ihm weitere zweitausend Gulden versprochen, wenn er mit mir sofort zur Polizei ginge und eingestünde, die Uhr seinem Bruder zu Hause entwendet und verkauft zu haben. Das alles kann aber erst geschehen, wenn dieser Brief durch Wenzel bereits an sie unterwegs ist. Die Zeit reicht nicht aus. Aber seien Sie versichert, es wird geschehen. Heute noch. Ich birge Ihnen dafür. Ich zweifle keinen Augenblick, dass Leusa den Mord begangen hat und die Uhr, die Zottmanns ist. Sollte sie es wieder erwarten, nicht sein, nun dann weiß Jaro mir, was er zu tun hat. Jedenfalls wird er sie als die bei Ihnen gefundener agnostzieren. Also, haren Sie aus und verzweifeln Sie nicht. Der Tag, wo Sie frei sein werden, steht vielleicht bald bevor. Ob trotzdem ein Tag kommen wird, wo wir uns wiedersehen? Ich weiß es nicht. Fast möchte ich sagen, ich glaube es nicht, denn mit mir geht's rasch zu Ende. Ich muss auf der Hut sein, daß mich die letzte Stunde nicht überrascht. Aber eins halten Sie fest, wir werden uns wiedersehen. Wenn auch nicht in diesem Leben und nicht wie die Toten in jenem Leben, aber an dem Tag, wo die Zeit zerbricht, wo, wie es in der Bibel steht, der Herr, die ausspeihen wird aus seinem Mund, die lauwaren und weder kalt noch warm, wundern Sie sich nicht, daß ich so rede. Ich habe nie mit Ihnen über diese Dinge gesprochen, und als Sie einmal das Wort Kabbala berührten, bin ich Ihnen ausgewichen. Aber ich weiß, was ich weiß. Vielleicht verstehen Sie, was ich meine, und wenn nicht, so streichen Sie, ich bitte Sie darum, das, was ich gesagt habe aus Ihrem Gedächtnis. Einmal in meinen Delirien glaubte ich, ein Zeichen auf Ihrer Brust zu sehen. Mag sein, daß ich wachgeträumt habe. Nehmen Sie an, wenn Sie mich wirklich nicht verstehen sollten, daß ich gewisse Erkenntnisse gehabt habe, innerlich, fast schon von Kindheit an, die mich einen seltsamen Weg geführt haben. Erkenntnisse, die sich nicht decken mit dem, was die Medizin lehrt, oder Gott sei Dank noch nicht weiß, hoffentlich auch nie erfahren wird. Aber ich habe mich nicht dumm machen lassen von der Wissenschaft, deren höchstes Ziel es ist, einen Wartesaal auszustaffieren, den man am besten niederrisse. Doch genug davon. Ich will Ihnen erzählen, was sich inzwischen zugetragen hat. Ende April war Wassertrum soweit, daß meine Suggestion anfing zu wirken. Ich sah es daran, daß er auf der Gasse ständig gestikulierte und laut mit sich selbst sprach. So etwas ist ein sicheres Zeichen, daß die Gedanken eines Menschen sich zum Sturm rotten, um über ihren Herren herzufallen. Dann kaufte er sich ein Taschenbuch und machte sich Notizen. Er schrieb, er schrieb, daß ich nicht lache, er schrieb, und dann ging er zu einem Notar. Unten vor dem Haues wußte ich, was er oben machte, er machte sein Testament. Daß er mich zum Erben einsetzte, habe ich allerdings nicht gedacht. Ich hätte wahrscheinlich den Feiztanz bekommen vor Vergnügen, wenn es mir eingefallen wäre. Er setzte mich zum Erben ein, weil ich der Einzige auf der Erde bin, an dem er noch etwas gut machen könnte, wie er glaubte. Das Gewissen hat ihn überlistet. Vielleicht war es auch die Hoffnung, ich würde ihn segnen, wenn ich mich nach seinem Tode durch seine Hult plötzlich als Millionär sehe und dadurch den Fluch wettmachen, den er in ihrem Zimmer aus meinem Mund hat anhören müssen. Dreifach hat demnach meine Suggestion gewirkt. Rasend witzig, daß er heimlich also doch an eine Wiedervergeltung im Jenseits geglaubt hat, während er sich das ganze Leben lang mühselig ausreden wollte. Aber so ist's mit all den Ganzgescheiten. Man sieht es schon an der wahnwitzigen Wut, in die sie geraten, wenn man's ihnen ins Gesicht sagt. Sie fühlen sich ertappt. Von dem Moment an, wo Wassertrum zum Notar kam, ließ ich ihn nicht mehr aus den Augen. Das Nachts horchte ich an den Verschlagbrettern seines Ladens, denn jede Minute konnte die Entscheidung fallen. Ich glaube, durch Mauern hindurch würde ich das ersehnte, schnalzende Geräusch gehört haben, wenn er den Stöpsel aus der Giftflasche gezogen hätte. Es fehlte vielleicht nur eine Stunde, und mein Lebenswerk war vollbracht. Da griff ein Unbefugter ein und ermordete ihn, mit einer Pfeile. Lassen sie sich das Nähere von Wenzel erzählen, mir wird das zu bitter, alles das niederschreiben zu müssen. Nennen sie es aber, Glauben, aber, wie ich sah, das Blut vergossen worden war, die Dinge im Laden waren befleckt davon, kam es mir vor, als sei mir seine Seele entwischt. Etwas in mir, ein feiner, untrüglicher Instinkt, sagte mir, dass es nicht dasselbe ist, ob ein Mensch von fremder Hand stirbt oder von eigener. Das Wasser drum, sein Blut mit sich in die Erde hätte nehmen müssen, dann erst wäre meine Mission erfüllt gewesen. Jetzt, wo es anders gekommen ist, fühle ich mich als ausgestoßener, als ein Werkzeug, das nicht würdig befunden wurde in der Hand des Todesengels. Aber ich will mich nicht auflehnen. Mein Hass ist von der Art, der übers Grab hinausgeht. Und noch habe ich ja mein eigenes Blut, das ich vergießen kann, wie ich will, damit es dem seinigen Nachgehe im Reich der Schatten auf Schritt und Tritt. Jeden Tag, seit sie Wasser drum verschart haben, sitze ich draußen bei ihm auf dem Friedhof und horche in meine Brust hinein, was ich tun soll. Ich glaube, ich weiß es bereits. Aber ich will noch warten, bis das innere Wort, das zu mir spricht, klar wird wie eine Quelle. Wir Menschen sind unrein und oft bedarf es langen Fastens und Wachens, bis wir das Flüstern unserer Seele verstehen. In der verflossenen Woche wurde mir offiziell vom Gericht mitgeteilt, das mich Wasser drum zum Universalerben eingesetzt hat. Dass ich für mich keinen Kreuzer davon anrühre, brauche ich ihnen wohl nicht zu versichern, Herr Pernhard. Ich werde mich hüten, ihm für trüben eine Hand habe zu geben. Die Häuser, die er besessen hat, lasse ich versteigern. Die Gegenstände, die er berührt hat, werden verbrannt. Und was an Geld und Geldeswert sich dann ergibt, fällt nach meinem Tod zu einem Drittel ihnen zu. Ich sehe im Geiste, wie sie aufspringen und protestieren, aber ich kann sie beruhigen. Was sie bekommen, ist ihr rechtmäßiges Eigentum mit Zins und Zinseszins. Schon lange wusste ich, dass Wassertrum vor Jahren ihren Vater und seine Familie um alles gebracht hat. Erst jetzt bin ich in der Lage, es aktenmäßig nachweisen zu können. Ein zweites Drittel wird unter die zwölf Mitglieder des Battalions verteilt, die den Dr. Hulbert noch persönlich gekannt haben. Ich will, dass jeder von ihnen reich wird und Zutritt bekommen zur Prager guten Gesellschaft. Das letzte Drittel gehört zu gleichen Teilen den nächsten sieben Raubmördern des Landes, die mangelst zureichender Beweise freigesprochen werden müssen. Ich bin das dem öffentlichen Ärgernis schuldig. So, das wäre wohl alles. Und jetzt, mein lieber, lieber Freund, leben Sie wohl und gedenken Sie zu weilen, Ihres aufrichtigen und dankbaren Innozenz Charussec. Tief erschüttert legte ich den Brief aus der Hand. Ich konnte mich nicht freuen über die Nachricht von meiner bevorstehenden Enthaftung. Charussec, armer Mensch, wie ein Bruder kümmert er sich um mein Schicksal. Bloß, weil ich ihm einst hundert Gulden geschenkt habe, wenn ich ihm nur einmal noch die Hand drücken könnte. Ich fühlte, ja, er hatte Recht. Der Tag würde nie kommen. Ich sah ihn vor mir, seine flackerten Augen, die schwindsüchtigen Schultern, die hohe, noble Stirn. Vielleicht, dass alles ganz anders gekommen wäre, wenn eine hilfreiche Hand rechtzeitig in dies verdorte Leben eingegriffen hätte. Noch einmal las ich den Brief durch. Wie viel Methode in Charussec's Irrsinn lag. Ob er überhaupt Irrsinnig war? Ich schämte mich beinah, diesen Gedanken auch nur einen Augenblick Gedulde zu haben. Sagten seine Anspielungen nicht genug? Er war ein Mensch wie Hillel, wie Miriam, wie ich selbst, ein Mensch, über den die eigene Seele Gewalt gewonnen hatte, den sie durch die wilden Schluchten und Klüften des Lebens empor führte in die Firmenwelt eines unbetretenden Landes. Er, der doch ein ganzes Leben auf Mord gesonnen, stand er nicht reiner da als irgendeiner von denen, die nase rümpfend umhergehen und angelernte Gebote eines unbekannten mythischen Propheten zu befolgen vorgeben? Er hielt das Gebot, das ihm ein übermächtiger Trieb diktierte, ohne an eine Belohnung hier oder jenseits auch nur zu denken. Was er getan hatte, war es etwas anderes als fremste Pflichterfüllung in des Wortes verborgenster Bedeutung? Feig, hinterlistig, mortgierig, krank, eine problematische, eine verbrecher Natur, hörte ich förmlich, wie das Urteil der Menge über ihn lauten mußte, wenn sie mit ihren blinden Stallaternen in seine Seele hinein zu leuchten kämen, diese geifende Menge, die nie und nimmer begreifen wird, daß die giftige Herbstzeitlose tausendfach schöner und edler ist als der nützliche Schnittlauch. Wieder ging das Türschloss draussen und ich hörte, daß man einen Menschen hereinschob. Ich drehte mich nicht einmal um, so sehr war ich erfüllt von dem Eindruck des Briefes. Kein Wort über Angelina, nichts von Hillel stand darin. Freilich, Charusek mußte in größter Eile geschrieben haben, die Schrift verriet es mir. Obwohl noch ein Brief von ihm heimlich überbracht werden würde? Ich hoffte heimlich auf den morgigen Tag, auf den gemeinsamen Rundgang der Gefangenen im Hof, da war es doch am leichtesten, daß mir irgendeiner vom Battalion etwas zusteckte. Eine leise Stimme schreckte mich aus meinen Grübelleien. Würden sie gestatten, mein Herr, daß ich mich ihnen vorstelle? Mein Name ist Laponda, Amadeus Laponda. Ich drehte mich um. Ein kleiner, schmächtiger, doch ziemlich junger Mann, in gewählter Kleidung, nur ohne Hut, wie alle Untersuchungsgefangenen, verbeugte sich korrekt vor mir. Er war glattrasiert wie ein Schauspieler, und seine großen, hellgrün glänzenden, mandelfarmigen Augen hatten das Eigentümliche an sich, daß, so gerade aus sie auch auf mich gerichtet waren, sie mich doch nicht zu sehen schienen. Es lag so etwas wie Geistesabwesenheit darin. Ich murmelte meinen Namen und verbeugte mich ebenfalls, und wollte mich wiederumdrehen, konnte aber lange den Blick von dem Menschen nicht wenden. So fremdartig wirkte er auf mich mit dem pagodenhaften Lächeln, daß die aufwärtsgezogenen Mundwinkel der feingeschwungenen Lippen beständig seinem Gesicht aufdrückten. Er sah fast aus wie eine chinesische Buddha-Statue aus Rosenquarz, mit seiner faltenlosen, durchsichtigen Haut, der mädchenhaft schmale Nase und den zarten Nüstern. Amadeus laponda, amadeus laponda, wiederholte ich vor mich hin, was er wohl begangen haben mag, Ende von Kapitel 17, Kapitel 18 von Der Golem. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Golem von Gustav Meiring Kapitel 18, Mond Waren Sie schon beim Verhör? fragte ich nach einer Weile? Ich komme soeben von dort. Hoffentlich werde ich sie hier nicht lange inkommodieren müssen, antwortete Herr Laponda liebenswürdig. Armat Heufel dachte ich mir, er ahnt nicht, was einem Untersuchungsgefangenen bevorsteht. Ich wollte ihn langsam vorbereiten. Man gewöhnt sich allmählich an das Stillsitzen, wenn einmal die ersten, schlimmsten Tage vorüber sind. Er machte ein verbindliches Gesicht. Pause. Hat das Verhör lange gedauert, Herr Laponda? Er lächelt jetzt erstreut. Nein, ich wurde bloß gefragt, ob ich geständig sei und musste das Protokoll unterschreiben. Haben sie unterschrieben, dass sie geständig sind? fuhr es mir heraus. Allerdings. Es konnte nichts Schlimmes sein, legte ich mir zurecht, weil er sogar keine Aufregung zeigte. Wahrscheinlich eine Herausforderung zum Duell oder etwas Ähnliches. Ich bin leider schon so lange hier, dass es mir wie ein Menschenleben vorkommt, säufzte ich unwillkürlich, und er machte sofort eine teilnehmende Mine. Ich wünsche ihnen, dass sie das nicht mitmachen brauchen, Herr Laponda. Nach allem, was ich sehe, werden sie wohl bald wieder auf freiem Fuß sein. Wie man's nimmt, antwortete er ruhig, aber es klang wie ein versteckter Doppelsinn. Sie glauben nicht, fragte ich lächelt. Er schüttelte den Kopf. Wie soll ich das verstehen? Was haben sie denn gar so Schreckliches begangen? Verzeihen sie, Herr Laponda, es ist nicht Neugierde von mir, lediglich Teilnahme, dass ich frage. Er zögerte einen Augenblick, dann sagte er, ohne mit der Wimper zuzucken, Lustmord. Mir war, als hätte er mich mit einem Stock über den Kopf geschlagen. Vor Abscheu und Grausen konnte ich keinen Ton herausbringen. Er schien es zu bemerken und blickte diskret zur Seite, aber nicht das leiseste Minenspiel in seinem automatenhaft lächelnden Gesicht verriet, das er über mein plötzlich verändertes Benehmen verletzt gewesen wäre. Wir wechselten kein Wort weiter und blickten stumm aneinander vorbei. Als ich mich nach Einbruch der Dunkelheit niederlegte, folgte er sogleich meinem Beispiel. Entkleidete sich, hängte sorgfältig seine Kleider an den Wandnagel, streckte sich aus und schien, nach seinen ruhigen, tiefen Atemzügen zu schließen, unmittelbar darauf fest eingeschlafen zu sein. Die ganze Nacht konnte ich nicht zur Ruhe kommen. Das beständige Gefühl, ein solches Scheusal in meiner nächsten Nähe zu haben, dieselbe Luft mit ihm atmen zu müssen, war mir sogresslich und aufregend, daß die Eindrücke des Tages Charusexbrief und all das Erlebte Neue tief in den Hintergrund traten. Ich hatte mich so gelegt, daß sich den Mörder beständig im Auge behielt, denn ich würde es nicht haben ertragen können, ihn hinter mir zu wissen. Die Zelle war vom Schimmer des Mondes, matt durch der Matt, und ich konnte sehen, daß Laponda regungslos fast Starr darlag. Seine Züge hatten etwas Leichenhaftes bekommen, und der halb geöffnete Mund erhöhte diesen Eindruck. Viele Stunden hindurch änderte er nicht ein einziges Mal seine Lage. Erst spät nach Mitternacht, als ein dünner Mondstrahl auf sein Gesicht fiel, kam eine leise Unruhe über ihn, und er bewegte unaufföllig die Lippen, wie jemand, der im Schlaf spricht. Es schien immer dasselbe Wort zu sein, ein zweisilbiger Satz vielleicht, so wie Lass mich, lass mich, lass mich. Die nächsten paar Tage vergingen, ohne daß ich Notiz von ihm genommen hätte, und auch er brach niemals daß schweigen. Sein Benehmen blieb nach wie vor gleich liebenswürdig, so oft ich auf und abgehen wollte, sah er es mir sofort an und zog kürflich, wenn er auf der Britsche saß, die Füße zurück, um mir nicht im Wege zu sein. Ich fing an, mir Vorwürfe wegen meiner Schroffheit zu machen, konnte aber den Abscheu vor ihm beim besten Willen nicht loswerden. So sehr ich gehofft hatte, mich an seine Nähe gewöhnen zu können, es ging nicht. Selbst in den Nächten hielt es mich wach, kaum eine Viertelstunde verbrachte ich im Schlaf. Abend für Abend wiederholte sich Haar genau derselbe Vorgang. Er wartete respektvoll, bis ich mich ausstreckte, zog dann seine Kleider aus, legte sie pedantisch in Falten, hängte sie auf und so weiter und so weiter. Eines Nachts, es mochte um die zweite Stunde sein, stand ich schlaftrunken vor Müdigkeit wieder auf dem Wandbrett, starrete in den Vollmond, dessen Strahlen sich wie glitzandes Öl auf dem kupfernden Gesicht der Turmuhr spiegelten und dachte voll trauer an mir jamm. Da hörte ich, plötzlich leise ihre Stimme hinter mir. Sofort war ich wach, überwach, vor herum und horigte. Eine Minute verging. Schon glaubte ich, ich hätte mich getäuscht, da kam es wieder. Ich konnte die Worte nicht genau verstehen, aber es klang wie »Frag mich, frag mich«. Es war bestimmt Miriams Stimme. Schlottern vor Aufregung stieg ich, so leise ich konnte, herab und trat an das Bettler Ponders. Das Mondlicht schien voll auf sein Gesicht, und ich konnte deutlich unterscheiden, dass er die Lieder offen hatte, doch nur das Weiße der Augepfel war sichtbar. An der Starre der Wangenmuskeln sah ich, dass er im Tiefschlaf lag. Nur die Lippen bewegten sich wieder, wie neulich. Allmählich verstand ich die Worte, die hinter seinen Zähnen hervordrangen. »Frag mich, frag mich«. Die Stimme war der von Miriam täuschend ähnlich. »Miriam, Miriam« rief ich unwillkürlich, dämpfte aber sofort den Ton, um den Schläfer nicht zu erwecken. Ich wartete, bis sein Gesicht wieder star geworden war, dann wiederholte ich leise. »Miriam, Miriam«. Sein Mund formte ein kaum vernehmbares, aber doch deutliches, ja. Ich legte mein Ohr dicht an seine Lippen. Nach einer Weile hörte ich Miriams Stimme flüstern, so unverkennbar ihre Stimme, dass mir Kälteschauer über die Haut liefen. Ich trank die Worte so gierig, dass ich nur den Sinn begriff. Sie sprach von Liebe zu mir und von dem unsagbaren Glück, dass wir uns endlich gefunden hätten und uns nie wieder trennen würden. Hastig, ohne Pause, wie jemand, der fürchtet, unterbrochen zu werden und jede Sekunde ausnützen will. Dann wurde die Stimme stockend, erloscht zeitweilig ganz. »Miriam, fragte ich, bebend vor Angst und mit eingezogenem Atem. Miriam, bist du gestorben?« Lange keine Antwort. Dann, fast unverständlich, »Nein, ich lebe, ich schlafe.« »Nichts mehr. Ich lauschte und lauschte. Vergebens. Nichts mehr. Vor Ergriffenheit und Zitternd musste ich mich auf die Kante der Pritsche stützen, um nicht von über auf Laponda zu fallen. Die Täuschung war so vollständig gewesen, dass ich Miriam momentelang tatsächlich vor mir liegen zu sehen glaubte und all meine Kraft zusammennehmen musste, um nicht einen Kuss auf die Lippen des Mörders zu drücken. »Hennoch! Hennoch!« hörte ich ihn plötzlich lallen, dann immer klarer und artikulierter. »Hennoch! Hennoch!« Sofort erkannte ich Hillel. »Bist du das Hillel?« »Keine Antwort. Ich erinnerte mich gelesen zu haben, dass man Schlafende, um sie zum Reden zu bringen, die Frage nicht ins Ohr stellen dürfe, sondern gegen das Nervengeflecht in der Magengrube richten müsse. »Ich tat es. Hillel? Ja, ich höre dich. Ist Miriam gesund? Weißt du alles? fragte ich schnell. Ja, ich weiß alles, wusste es längst, sei ohne Sorge, Hennoch, und fürchte dich nicht. Kannst du mir verzeihen, Hillel? Ich sage dir doch, sei ohne Sorge. Werden wir uns bald wiedersehen? Ich fürchtete, die Antwort nicht mehr verstehen zu können, schon der letzte Satz war nur noch gehaucht worden. Ich hoffe es, ich will warten auf dich, wenn ich kann, dann muß ich Land. Wohin, in welches Land, ich fiel beinah auf Laponder, in welches Land, in welches Land, Land, Gart, Südlich, Palästina, die Stimme erstarb. Hundert Fragen schossen mir in der Verwirrung durch den Kopf. Warum nennt er mich Hennoch? Zwarg, Jaromir, die Uhr, Frieslande, Angelina, Charuseck. Leben sie wohl, und gedenken sie meiner zu weilen, kam es plötzlich wieder laut und deutlich von den Lippen des Mörders. Diesmal in Charusecks Tonfall, aber ähnlich so, als hätte ich selbst es gesagt. Ich erinnerte mich, es war wörtlich der Schlusssatz aus Charusecks Brief. Das Gesicht Lapondas lag bereits im Dunkel, das Mondlicht fiel auf die Kopfenten des Strohsacks. In einer Viertelstunde mußte es aus der Zelle verschwunden sein. Ich stellte Frage auf Frage, bekam aber keine Antwort mehr. Der Mörder lag unbeweglich wie eine Leiche und hatte die Lieder geschlossen. Ich machte mir die heftigsten Vorwürfe, all die Tage über in Laponda nur den Verbrecher und niemals den Mensch gesehen zu haben. Nach dem, was sich soeben erlebt, war er offenbar ein Somnambula, ein Geschöpf, das unter dem Einfluss des Vollmoons stand. Vielleicht hatte er den Lustmord in eine Art Dämmerzustand begangen, bestimmt sogar. Jetzt, wo der Morgengraute, war die Starrheit von seinen Zügen gewichen und hatte dem Ausdruck seligen Friedensplatz gemacht. So ruhig kann ein Mensch doch nicht schlummern, der einen Mord auf dem Gewissen hat, sagte ich mir. Ich konnte den Moment, wo er aufwachen würde, kaum erwarten. Ob er wohl wüsste, was geschehen war? Endlich schlug er die Augen auf, begegnete meinem Blick und sah zur Seite. Sofort trat ich zu ihm und ergriff seine Hand. Verzeihen Sie mir, Herr Laponda, dass ich bisher so unfreundlich zu Ihnen gewesen bin. Es war das Ungewohnte, dass, seien Sie überzeugt, mein Herr, ich begreife vollkommen, unterbrach er mich lebhaft, dass es ein scheusliches Gefühl sein muss, mit einem Lustmörder beisammen zu sein. Reden Sie nicht mehr davon, batig. Es ist mir heute Nacht so mancherlei durch den Kopf gegangen, und ich werde den Gedanken nicht los, Sie könnten vielleicht, ich suchte nach Worten. Sie halten mich für krank, half er mir heraus. Ich bejarte. Ich glaube, es aus Gewissen Anzeichen schließen zu dürfen. Ich… Ich… Darf ich Ihnen eine direkte Frage stellen, Herr Laponda? Ich bitte darum. Es klingt etwas merkwürdig, aber… Würden Sie mir sagen, was Sie heute geträumt haben? Er schüttelte lächelnd den Kopf. Ich träume nie. Aber Sie haben aus dem Schlaf gesprochen. Er blickte überrascht auf, dachte eine Weile nach, dann sagte er bestimmt, das kann nur geschehen sein, wenn Sie mich etwas gefragt haben. Ich gab es zu, denn wie gesagt, ich träume nie. Ich… Ich wandere, setzte er nach einer Pause halblaut hinzu. Sie wandern, wie soll ich das verstehen? Er schien nicht recht mit der Sprache herauszuwollen, und ich hielt es für angezeigt, ihm die Gründe zu nennen, die mich bewogen hatten, in ihn zu dringen, und erzählte ihm in Umrissen, was nachts geschehen war. Sie können sich fest darauf verlassen, sagte er ernst, als ich zu Ende war, dass alles auf Richtigkeit beruht, was ich im Schlaf gesprochen habe. Wenn ich vorhin bemerkte, dass ich nicht träume, sondern wandere, so meinte ich damit, dass mein Traumleben anders beschaffen ist als das, sagen wir, normaler Menschen. Nennen Sie es, wenn Sie wollen, ein Austreten aus dem Körper. So war ich zum Beispiel heute Nacht in einem höchst sonderbaren Zimmer, zu dem der Eingang von unten herauf durch eine Falltür führte. »Wie sah es aus?« fragte ich rasch. »Wah es unbewohnt leer?« »Nein, es standen Möbel darin, aber nicht viele, und ein Bett, in dem ein junges Mädchen schlief, oder wie Scheintod lag, und ein Mann saß neben ihr und hielt seine Hand über ihre Stirn. Laponda schilderte die Gesichter der beiden. Kein Zweifel, es waren Hillel und Miriam. Ich wagte vor Spannung kaum zu atmen. Bitte, erzählen Sie weiter, war sonst noch jemand im Zimmer? »Sonst noch jemand? Warten Sie, nein, sonst war niemand mehr im Zimmer. Ein siebenflammiger Leuchter brannte auf dem Tisch. Dann ging ich eine Wendeltreppe hinunter. »Wah sie zerbrochen, fiel ich ein? »Zerbrochen? Nein, nein, sie war ganz in Ordnung, und von ihr zweigte seitlich eine Kammer ab, darin saß ein Mann mit silbernen Schnallen an den Schuhen und von fremdartigem Typus, wie ich noch nie einen Menschen gesehen habe. Von gelber Gesichtszfarbe und mit schräg stehenden Augen. Er war von übergebeugt und schien auf etwas zu warten. Auf einen Auftrag vielleicht. »Ein Buch, ein altes großes Buch, haben Sie nirgends gesehen, vorste ich?« Er rieb sich die Stirn. »Ein Buch, sagen Sie? Ja, sehr richtig, ein Buch lag auf dem Boden. Es war aufgeschlagen, ganz aus Pargament, und mit einem großen goldenen A fingen die Seite an. Mit einem I, meinen Sie wohl. Nein, mit einem A. Wissen Sie das bestimmt, war es nicht ein I? Nein, es war bestimmt ein A. Ich schüttelte den Kopf und fing an zu zweifeln. Offenbar hatte Laponda im Halbschlaf in meinem Vorstellungsinhalt gelesen und alles Würre durcheinander gebracht. Hillel, Miriam, den Golem, das Buch Ibuur und den unterirdischen Gang. Haben Sie die Gabe zu wandern, wie Sie es nennen, schon lang, fragte ich? Seit meinem 21. Jahr. Er stockte, schien nicht gerne davon zu reden. Dann nahm seine Mine plötzlich den Ausdruck grenzenlosen Erstaunens an und erstarrete auf meine Brust, als ob er dort etwas sähe. Ohne auf meine Verwunderung zu achten, ergriffe hasst ich meine Hand und bat, fast flehendlich. Um Himmels Willen, sagen Sie mir alles, es ist heute der letzte Tag, den ich bei Ihnen verbringen darf. Vielleicht schon in einer Stunde werde ich abgeholt, um meinen Todesurteil anzuhören. Ich unterbrach ihn entsetzt. Dann müssen Sie mich mitnehmen als Zeugen. Ich kann beschwören, dass Sie krank sind, Sie sind monzüchtig. Es darf nicht sein, dass man Sie hinrichtet, ohne Ihren Geisteszustand untersucht zu haben. So nehmen Sie doch Vernunft an. Er wehrte nervös ab. Das ist doch so nebensächlich. Bitte, sagen Sie mir alles. Aber was soll ich Ihnen denn sagen? Reden wir doch lieber von Ihnen und… Sie müssen, das weiß ich jetzt, gewiss seltsame Dinge erlebt haben, die mich nahe angehen, näher als Sie ahnen können. Ich bitte Sie. Sagen Sie mir alles, flehte er. Ich konnte es nicht fassen, dass ihn mein Leben mehr interessierte als seine eigenen, doch wahrhaft genügend dringenden Angelegenheiten. Um ihn aber zu beruhigen, erzählte ich ihm alles, was mir an unbegreiflich im Geschehen war. Bei jedem größeren Abschnitt nickte er zufrieden wie jemand, der eine Sache bis zum Grund durchschaut. Als ich zu der Stelle kam, wo die Erscheinung ohne Kopf vor mir gestanden und mir die schwarz-roten Körner hingehalten hatte, konnte er es kaum erwarten, den Schluss zu erfahren. Also aus der Hand geschlagen haben Sie sie ihm, murmelte er sinnend, ich hätte nicht gedacht, dass es einen dritten Weg geben könnte. Es war das kein dritter Weg, sagte ich, es war dasselbe wie wenn ich die Körner abgelehnt hätte. Er lächelte. Glauben Sie nicht, Herr Laponda? Wenn sie sie abgelehnt hätten, wären sie wohl auch den Weg des Lebens gegangen, aber die Körner, die magische Kräfte bedeuten, wären nicht zurückgeblieben. So sind sie auf den Boden gerollt, wie sie sagen, das heißt, sie sind hier geblieben und werden von ihren Vorfahren so lange gehütet, bis die Zeit des Keimens da ist. Dann werden die Kräfte, die ihnen jetzt noch schlummern, lebendig werden. Ich verstand nicht. Von meinen Vorfahren werden die Körner gehütet? Sie müssen es teilweise symbolisch auffassen, was sie erlebt haben, erklärte Laponda. Der Kreis der bleulich strahlenden Menschen, der sie umstand, war die Kette der ererbten Ichche, die jeder von einer Mutter geborene mit sich herumschleppt. Die Seele ist nichts Einzelnes, sie soll es erst werden, und das nennt man dann Unsterblichkeit. Ihre Seele ist noch zusammengesetzt aus vielen Ichen, so wie ein Ameisen-Staat aus vielen Ameisen. Sie tragen die seelischen Reste vieler tausend Vorfahren in sich, die Häupter ihres Geschlechtes, bei allen Wesen ist das so. Wie könnte denn ein Huhn, das aus einem Ei künstlich erbrütet wurde, sich sogleich die richtige Nahrung suchen, wenn nicht die Erfahrung von Jahrmillionen in ihm stärke? Das Vorhandensein des Instinkts verrät die Gegenwart der Vorfahren im Leib und in der Seele. Aber verzeihen Sie, ich wollte sie nicht unterbrechen. Ich erzählte zu Ende, alles, auch das, was Miriam über den Hermafroditen gesagt hatte. Als ich innehielt und aufblickte, bemerkte ich, dass Laponda weiß geworden war, wie der Kalk an der Wand und Tränen über seine Wangen liefen. Rass stand ich auf, tat, als sehe ich es nicht, und ging in der Zelle auf und nieder, um abzuwarten, bis er sich beruhigt haben würde. Dann setzte ich mich ihm gegenüber und bot, meine ganze Beretsamkeit auf, ihn zu überzeugen, wie dringend nötig es wäre, den Richtern gegenüber auf seinen krankhaften Geisteszustand hinzuweisen. Wenn sie wenigstens den Mord nicht eingestanden hätten, schloss ich. Aber ich mußte doch, man hat mich auf meinen Gewissen gefragt, sagte er naiv. Halten Sie denn eine Lüge für schlimmer als einen Lustmord, fragte ich verblüfft? Im Allgemeinen vielleicht nicht, in meinem Fall gewiss. Sehen Sie, als ich vom Untersuchungsrichter gefragt wurde, ob ich gestünde, hatte ich die Kraft, die Wahrheit zu sagen. Es stand also in meiner Wahl, zu lügen oder nicht zu lügen. Als ich den Lustmord beging, bitte, ersparen Sie mir die Details, es war so grässlich, dass ich die Erinnerung nicht wieder aufleben lassen möchte. Als ich den Lustmord beging, da hatte ich keine Wahl. Wenn ich auch bei vollkommen klarem Bewusstsein handelte, so hatte ich dennoch keine Wahl, irgendetwas, dessen Vorhandensein mir ich nicht geahnt hatte, wachte auf und war stärker als ich. Glauben Sie, wenn ich die Wahl gehabt haben würde, ich hätte gemordet? Nie habe ich getötet, nicht einmal das kleinste Tier, und jetzt wäre ich es schon gar nicht im Stande. Nehmen Sie an, es wäre Menschengesetz zu morden und auf der Unterlassungstunde der Tod, ähnlich wie es im Krieg der Fall ist. Augenblicklich hätte ich mir den Tod verdient, weil mir keine Wahl bliebe. Ich könnte ganz einfach nicht morden. Damals, als ich den Lustmord beging, lag die Sache umgekehrt. Umso mehr, wie Sie sich jetzt quasi als ein anderer fühlen, müssen Sie alles aufbieten, dem Richterspruch zu entgehen, wandte ich ein. La Ponda machte eine abwährende Handbewegung. Sie irren. Die Richter haben von ihrem Standpunkt aus ganz recht. Sollen Sie einen Menschen wie mich, vielleicht frei herumlaufen lassen, damit morgen oder übermorgen wieder das Unheil losbricht? Nein, aber in eine Heilanstalt für Geisteskranke sollte man Sie internieren. Das ist es doch, was ich sage. Wenn ich irrsinnig wäre, hätten Sie recht, erwiderte La Ponda gleichgültig. Aber ich bin nicht irrsinnig. Ich bin etwas ganz anderes. Etwas, was dem Irrsinn sehr ähnlich sieht, aber gerade das Gegenteil ist. Bitte, hören Sie zu. Sie werden mich so gleich verstehen. Was Sie mir vorhin von dem Phantom ohne Kopf? Ein Symbol natürlich. Dieses Phantom, den Schlüssel können Sie leicht finden, wenn Sie darüber nachdenken, erzählten, ist mir einst genau so passiert. Nur habe ich die Körner angenommen. Ich gehe also den Weg des Todes. Für mich ist das Heiligste, was ich denken kann, meine Schritte vom Geistigen in mir lenken zu lassen. Blind, vertrauensvoll, wohin der Weg auch führen mag. Ob zum Galgen oder zum Thron, ob zur Armut oder zum Reichtum. Niemals habe ich gezögert, wenn die Wahl in meine Hand gelegt war. Darum habe ich auch nicht gelogen, als die Wahl in meiner Hand lag. Kennen Sie die Worte des Propheten Micha? Es ist dir gesagt, Mensch, was gut ist und was der Herr von dir fordert? Würde ich gelogen haben, hätte ich eine Ursache geschaffen, weil ich die Wahl hatte. Als ich den Mord beging, schuf ich keine Ursache, nur die Wirkung einer in mir schlummernden, längst gelegten Ursache, über die ich keine Gewalt mehr besaß, wurde frei. Also sind meine Hände rein. Dadurch, dass das Geistige in mir mich zum Mörder werden ließ, hat es eine Hinrichtung an mir vollzogen. Dadurch, dass mich die Menschen an den Galgen knüpfen, wird mein Schicksal losgelöst von dem Irigen. Ich komme zur Freiheit. Er ist ein Heiliger, fühlte ich, und das Haar sträubte sich mir vor Schauer über meine eigene Kleinheit. Sie haben mir erzählt, dass sie durch den hypnotischen Eingriff eines Arztes in ihr Bewusstsein lange die Erinnerung an ihre Jugendzeit vergessen hatten, fuhr er fort. Es ist das das Kennzeichen, das Stigma all derer, die von der Schlange des geistigen Reiches gebissen sind. Es scheint fast, als müssten in uns zwei Leben aufeinander gepfropft werden wie ein Edelreis auf den wilden Baum, ehe das Wunder der Erweckung geschehen kann. Was sonst durch den Tod getrennt wird, geschieht hier durch Erlöschen der Erinnerung, manchmal nur durch eine plötzliche innere Umkehr. Bei mir war es so, dass ich scheinbar ohne äußere Ursache in meinem 21. Jahr eines Morgens wie verändert erwachte. Was mir bis dahin lieb gewesen, erschien mir mit einem Mal gleichgültig. Das Leben kam mir dumm vor, wie eine Indianer Geschichte, und verlor an Wirklichkeit. Die Träume wurden zu Gewissheit, zu apodiktischer, beweiskräftiger Gewissheit, verstehen Sie wohl, zu beweiskräftiger realer Gewissheit, und das Leben des Tages wurde zum Traum. Alle Menschen könnten das, wenn sie den Schlüssel hätten, und der Schlüssel liegt einzig und allein darin, dass man sich seiner Ich gestalt, sozusagen seiner Haut, im Schlaf bewusst wird. Die schmale Ritze findet, durch die sich das Bewusstsein zwängt zwischen Wachsein und Tiefschlaf. Darum sagte ich vorhin, ich wandere, und nicht, ich träume. Das Ringen nach der Unsterblichkeit ist ein Kampf um das Zepter gegen die uns innewohnenden Klänge und Gespenster, und das Warten auf das König werden, das eigenen Ichs, ist das Warten auf den Messias. Der schemenhafte Habalgarmin, den Sie gesehen haben, der Hauch der Knochen der Kabbalah, das war der König. Wenn er gekrönt sein wird, dann reist der Strick in zwei, mit dem Sie durch die äußeren Sinne und den Schornstein des Verstandes an die Welt gebunden sind. Wieso konnte es kommen, dass ich trotz meinem Los getrennt sein vom Leben über Nacht zum Lustmörder werden konnte, werden Sie mich fragen. Der Mensch ist wie ein Glasrohr, durch das bunte Kugeln laufen. Bei fast allen im Leben nur die eine. Ist die Kugel rot, heißt der Mensch schlecht. Ist sie gelb, dann ist der Mensch gut. Laufen zwei hintereinander, eine rote und eine gelbe, dann hat man einen ungefestigten Charakter. Wir von der Schlange gebissenen, machen in einem Leben durch, was sonst an der ganzen Rasse in einem Weltenalter geschieht. Die farbigen Kugeln rasen hintereinander her durch das Glasrohr, und wenn sie zu Ende sind, dann sind wir Propheten, sind die Spiegel Gottes geworden. Laponda schwieg. Ich konnte kein Wort sprechen. Seine Rede hatte mich fast betäubt. Weshalb fragten sie mich vorhin so ängstlich nach meinen Erlebnissen, wo sie doch so viel, viel höher stehen als ich, fing ich endlich wieder an. Sie irren, sagte Laponda, ich stehe weit unter ihnen. Ich fragte sie, weil ich fühlte, dass sie den Schlüssel besitzen, der mir noch fehlte. Ich? Einen Schlüssel? Oh Gott! Jawohl sie, und sie haben ihn mir gegeben, ich glaube nicht, dass es einen glücklichen Menschen auf Erden gibt, als ich es heute bin. Draußen entstand ein Geräusch, der Riegel wurde zurückgeschoben. Laponda achtete kaum darauf. Das mit dem Herm Afroditten war der Schlüssel. Jetzt habe ich die Gewissheit, schon deshalb bin ich froh, dass man mich holen kommt, denn bald bin ich am Ziel. Vor Tränen konnte ich Laponda's Gesicht nicht mehr unterscheiden. Ich hörte nur das Lächeln in seiner Stimme. Und jetzt leben sie wohl, Herr Pernhard, und denken sie, das, was man morgen aufhängt, sind nur meine Kleider. Sie haben mir das Schönste eröffnet, das Letzte, was ich noch nicht wusste. Jetzt geht's zur Hochzeit. Er stand auf und folgte dem Gefangenen Werter. Es hängt mit dem Lustmord eng zusammen, waren die letzten Worte, die ich hörte, und nur dunkel Begriff. So oft seit jener Nacht der Vollmund am Himmel stand, glaubte ich immer wieder, Laponda's schlafen das Gesicht auf der grauen Leinwand des Bettes liegen zu sehen. In den nächsten Tagen, nachdem er weggeführt worden war, hatte ich ein Hemmern und Zimmern aus dem Hinrichtungshof heraufdröhnen und hören, dass manchmal bis zum Morgen grauen dauerte. Ich erriet, was es bedeutete, und hielt mir stundenlang die Ohren zu vor Verzweiflung. Monat um Monat verfloss, ich sah, wie der Sommer zerran, am Krankwerden des kümmerlichen Laubs im Hof, roch es an dem pälzigen Hauch, der aus den Mauern drang. Wenn mein Blick bei den Rundgängen auf den sterbenden Baum fiel und das eingewachsene Glasbild der Heiligen in seiner Rinde, zog ich unwillkürlich jedes Mal den Vergleich, wie tief sich auch Lapondas Gesicht in mich eingegraben hatte. Beständig trug ich es mit mir herum, dieses Buddha-Gesicht mit der faltenlosen Haut und dem seltsamen immerwährenden Lächeln. Ein einziges Mal noch, im September, hatte mich der Untersuchungsrichter holen lassen und misstrauisch gefragt, wie ich es begründen könne, dass ich bei dem Bankschalter gesagt, ich müsse dringend verreisen, und warum ich in den Stunden vor meiner Verhaftung so unruhig gewesen wäre und meine sämtlichen Edelsteine zu mir gesteckt hätte. Auf meine Antwort, ich sei mit der Absicht umgegangen, mir das Leben zu nehmen, hatte es wieder hinter dem Schreibtisch höhnisch gemäckert. Bis dahin war ich allein in meiner Zelle gewesen und konnte meinen Gedanken, meiner Trauer um Charusec, der, wie ich fühlte, längst tot sein musste und Laponda und meiner Sehnsucht nach Miriam nachhängen. Dann kamen wieder neue Gefangene, diebische Kommiss mit verlebten Gesichtern, dickwanstige Bankkassierer, Weisenkinder, wie der schwarze Wusatkar sie genannt haben würde, und verpesteten mir die Luft und die Stimmung. Eines Tages gab einer von ihnen Vollentrüstung zum Besten, das vor geraumer Zeit ein Lustmord in der Stadt geschehen sei. Zum Glück hätte man den Täter gleich erwischt und kurzen Prozess mit ihm gemacht. Laponda hatte geheißen, der Schuft, der Gottseerbärmliche, schrie der Kerl mit einer Raubtierschnauze, der wegen Kindsmishandlung zu 14 Tagen Gefängnis verurteilt worden war dazwischen. Auf frischer Tat haben sie gefasst. Die Lampen ist umgefallen bei dem Krawall und das Zimmer ist ausbrennt. Die Leich von dem Mädel ist dabei so verkohlt, dass man bis zum heutigen Tag noch net hat rausbringen können, wer sie eigentlich war. Schwarzer Haar hat's kappt und schmales Gesicht, durchs ist alles was man weiß, und der Laponda hat net ums Verrecken rausgerückt mit ihrem Namen. Wenn's nach mir gegangen wär, ihr hätt' ihm taut abgezogen und Pfeffer draufgestreut. Dös dann halt die feinen Herrn, Mördersans, als Sam, als ob's net andere Mittel Knur gebett, wann einer Mädel los sei will, setzte er mit zynischem Lächeln hinzu. Die Wut kochte in mir, und am liebsten hätte ich den Halunken zu Boden geschlagen. Nacht für Nacht schnarchte er in dem Bett auf dem Laponda gelegen. Ich atmete auf, als er endlich freigelassen wurde. Aber selbst da war ich ihn noch nicht los, seine Rede hatte sich wie ein Pfeil mit Wiederhaken in mich eingebohrt. Fast beständig, hauptsächlich in der Dunkelheit, nagte jetzt an mir der grausige Verdacht, Mirjam könnte das Opfer Lapondas gewesen sein. Je mehr ich dagegen ankämpfte, desto tiefer verstrickte ich mich in dem Gedanken, bis er beinahe zur fixen Idee wurde. Manchmal, besonders wenn der Mond grell durch Skitterschienen, wurde es besser. Ich konnte mir die Stunden, die ich mit Laponda verlebt, dann lebendig machen, und das tiefe Gefühl für ihn verscheuchte mir die Qual. Aber nur zu oft kamen die grässlichen Minuten wieder, wo ich Mirjam ermordet und verkohlt im Geist vor mir sah und glaubte vor Angst den Verstand verlieren zu müssen. Die schwachen Anhaltspunkte, die ich für meinen Verdacht hatte, verdichteten sich in solchen Zeiten zu einem geschlossenen Ganzen, zu einem Gemälde von unbeschreiblich entsetzenerregender Einzelheiten. Anfangs November, gegen zehn Uhr abends, war es bereits Stockfinster, und die Verzweiflung in mir hatte einen derartigen Höhepunkt erreicht, daß ich mich, um nicht laut aufzuschreien, in meinen Strohsack verbiss wie ein verdurstendes Tier. Öffnete plötzlich der gefangenen Wärter die Zelle und forderte mich auf, mit ihm zum Untersuchungsrichter zu kommen. Ich fühlte mich so schwach, daß ich mehr taumelte als ging. Die Hoffnung, jemals dieses schreckliche Haus verlassen zu dürfen, war längst in mir gestorben. Ich machte mich darauf gefasst, wieder eine kalte Frage gestellt zu bekommen, das stereotypige Mecker hinter dem Schreibtisch zu hören und dann zurück in die Finsternis zu müssen. Der Herr Baron Leisetreeter war bereits nach Hause gegangen, und nur ein alter, buckligger Schreiber mit Spinnenfingern stand im Zimmer. Dumf wartete ich, was mit mir geschehen würde. Es fiel mir auf, daß der gefangenen Wärter mit hereingekommen war und mir gutmütig zublinzelte. Aber ich war viel zu niedergeschlagen, als daß ich mir über die Bedeutung alldessen hätte klar werden können. Die Untersuchung hat ergeben, fing der Schreiber an, meckerte, stieg auf einen Sessel und kramte erst lange auf dem Bücherbord nach Schriftstücken, ehe er fortfuhr, hat ergeben, daß der infragekommende Karl Zottmann vor seinem Tode anlässlich einer heimlichen Zusammenkunft mit der unverehligten ehemaligen prostituierten Rosina Metzeles, die damaliger Zeit den Spitznamen die rote Rosina führte, dann später von einem Taubstummen nunmehr unter polizeilicher Aufsicht stehenden Silobettenschneider namens Jaromir Kwasnitschka aus dem Weinsalon Kautzky losgekauft wurde und seit einigen Monaten mit seiner Durchlaucht dem Fürsten Ferry Attenstedt im gemeinsamen, wilden Konkubinat als Metresse lebt, von hinterlistiger Hand in ein unterirdisches, aufgelassenes Kellergewölbe des Hauses nummer Konskipzionis 21873, gebrochen durch Römisch 3, der Hahnpaskasse, laufende Numero 7, gelockt, dort selbst eingeschlossen und sich selbst beziehungsweise dem Tode durch Verhungern oder Erfrieren überlassen wurde. Der oben erwähnte Zottmann nämlich, erklärte der Schreiber mit einem Blick über die Brille hinweg und plätterte ein paar Mal um. Die Untersuchung hat weiteres ergeben, daß der oben erwähnte Karl Zottmann allem Anschein nach, nach eingetretenem Ableben, seiner sämtlichen, bei ihm getragenen Habseligkeiten, insbesondere seiner subfasikile Römisch P, gebrochen durch bähe, eingeschlossenen, doppelwandigen Taschenur, der Schreiber hob die Uhr an der Kette in die Höhe, beraubt wurde. Der eidesstadtlichen Aussage des Silubettenschneiders Jaromir Kwasnitschkar, verweist der Sohn des vor 17 Jahren verstorbenen Hostien-Beckers gleiche Namens, die Uhr im Bette seines inzwischen flüchtig gegangenen Bruders Leuser gefunden und an den altwaren Händler und mehrfachen inzwischen aus dem Leben geschiedenen Realitätenbesitzer Aron Wassertrum gegen in Empfangnahme von Geldeswert veräußert zu haben, konnte Mangels Glaubwürdigkeit kein Gewicht beigelegt werden. Die Untersuchung hat weiteres ergeben, daß die Leiche des erwähnten Karl Zottmann in der rückwärtigen Hosentasche zur Zeit ihrer Auffindung ein Notizbuch bei sich trug, in der sie vermutlich bereits einige Tage vor dem Erfolgten ableben, mehrere den Tatbestand erhellende und die Ergreifung des Täters durch die kaiserlich-königlichen Behörden erleichternde Eintragungen vorgenommen hatte. Das Augenmerk einer hohen kaiserlich- und königlichen Staatsanwaltschaft wurde demzufolge von den nunmehr durch die Zottmannschen den letztwilligen Notizen dringend verdächtig gewordenen Leusar Quatsnitschka zurzeit flüchtig, gelenkt und unter einem verfügt die Untersuchungshaft gegen Athanasius Pernat, Gammenschneider, der Malen noch unbescholten aufzuheben und das Verfahren gegen ihn einzustellen. Prag im Juli gezeichnet Dr. Freiherr von Leisetreter. Der Boden schwankte unter meinen Füßen und ich verlohre eine Minute das Bewusstsein. Als ich erwachte, saß ich auf einem Stuhl und der Gefängniswärter klopfte mir freundlich auf die Schulter. Der Schreiber war vollkommen ruhig geblieben, schnupfte, schneuzte sich und sagte zu mir, Die Verlesung der Verfügung hat sich bis heute hinausgezogen, weil ihr Name mit einem Peh beginnt und naturgemäß im Alphabet erst gegen Schluss vorkommen kann. Dann las er weiter. Über dies ist der Athanasius Pernat, Gammenschneider, in Kenntnis zu setzen, daß ihm laut testamentarischer Verfügung des im Mai mit Tod abgegangenen Studenten der Medizin Innocents Charussec, ein Drittel von dessen gesamter Verlassenschaft ins Erbe zugefallen ist und ist er zur Unterfertigung des Protokolls hiermit anzuhalten. Der Schreiber hatte bei dem letzten Wort die Feder eingetunkt und fing an zu schmieren. Ich erwartete gewohnheitsmäßig, daß er meckern würde, aber er meckerte nicht. Innocents Charussec, murmelte ich ihm, wie geistesabwesend nach. Der gefangenen Werter beugte sich über mich und flüsterte mir ins Ohr. Kurz vor seinem Tode war er bei mir, der Herr Dr. Charussec, und hat sich nach ihnen erkundigt. Er lässt sie viel, vielmals grüßen, hat er gesagt. Ich habe es natürlich damals nicht ausrichten dürfen, es ist streng verboten. Ein schreckliches Ende hat er übrigens genommen, der Herr Dr. Charussec. Er hat sich selbst entleibt. Man hat ihn tot auf dem Grabhügel des Aron Wassertrum, auf der Brust liegend, gefunden. Er hat zwei tiefe Löcher in die Erde gegraben gehabt, sich die Pulsadern aufgeschnitten und dann die Arme in die Löcher gesteckt. So ist er verblutet. Er ist wahrscheinlich wahnsinnig gewesen, Herr Dr. Char. Der Schreiber schob geräuschvoll seinen Stuhl zurück und reichte mir die Feder zum Unterschreiben. Dann richtete er sich stolz auf und sagte genau im Tonfall seines Freiherrlichen vorgesetzen, gefangenen Werter, führen sie den Mann hinaus. Wie vor langer, langer Zeit hatte wiederum der Mann mit Säbel und Unterhosen im Torzimmer seine Kaffeemühle vom Schoß genommen, nur dass er mich diesmal nicht untersuchte und mir meine Edelsteiner, das Portmonnaie mit den zehn Gulden darin, meinen Mantel und alles übrige zurück gab. Dann stand ich auf der Straße. Miriam! Miriam! Jetzt endlich naht das Wiedersehen! Ich unterdrückte einen Schrei wildesten Entzückens. Es musste Mitternacht sein, der Vollmond schwebte glanzlos wie ein phaler Messing-Teller hinter Dunstschleiern. Das Pflaster war mit einer Zähnschicht von Schmutz bedeckt. Ich wankte auf eine Troschgezu, die im Nebel aussah wie ein zusammengebrochenes, vorsintflutliches Ungeheuer. Meine Beine versagten mir fast den Dienst. Ich hatte das Gehen verlernt und taumelte auf empfindungslosen Sohlen wie ein Rückenmarkskranker. Kutscher, fahren Sie mich, so rasch Sie können, in die Harnpassgasse sieben. Haben Sie verstanden? Harnpassgasse sieben. Ende von Kapitel 18. Kapitel 19 von der Golem. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Golem von Gustav Meiring. Kapitel 19. frei. Nach wenigen Metern Fahrt blieb die Troschgestehen. Harnpassgasselknäher? Ja, ja, nur rasch. Wieder vor der Wagen ein Stück weiter. Blieb wieder stehen. Um Himmels Willen, was gibt's denn? Harnpassgasselknäher? Ja, ja, ja doch. In die Harnpassgasse kann man doch nicht fahren. Warum denn nicht? Ist sie sich doch überall Pflaster aufgerissen, Judenstadt wird sich doch assaniert. Also fahren Sie eben so weit Sie können, aber jetzt rasch gefälligst. Die Trosch gemachte einen einzigen Galoppsprung und stolperte dann gemächtlich weiter. Ich ließ die klapprigen Fenster herunter und sog mit gierigen Lungen die Nachtluft ein. Alles war mir so fremd geworden, so unbegreiflich neu. Die Häuser, die Straßen, die geschlossenen Läden. Ein weißer Hund drabte einsam und missgelaunt auf dem nassen Trottoir vorüber. Ich sah ihm nach. Wie sonderbar, ein Hund! Ich hatte ganz vergessen, dass es solche Tiere gab. Vor Freude kindisch rief ich ihm nach. Aber, aber, wie kann man nur so verdrossen sein? Was wohl Hillel sagen würde, und Miriam? Nur noch wenige Minuten und ich war bei ihnen. Nicht er wollte ich aufhören, an ihre Tür zu klopfen, bis sich sie aus den Federn getrieben. Jetzt war ja alles gut. All der Jammer dieses Jahres vorüber. Würde das ein Weihnachten werden? Diesmal durfte ich es nicht verschlafen, wie das letzte Mal. Einen Augenblick lähmte mich wieder das alte Entsetzen. Die Worte des Sträflings mit der Raubtierschnauze fielen mir ein. Das verbrannte Gesicht, der Lustmord. Aber nein, nein, ich schüttelte es gewaltsam ab. Nein, nein, es konnte, es konnte nicht sein. Miriam lebte. Ich hatte doch ihre Stimme aus Lapon das Mund gehört. Nur noch eine Minute, eine halbe, und dann die Troschke hielt vor einem Trümmerhaufen, Barrikaden aus Pflastersteinen überall. Rote Laternen brannten darauf. Beim Schein von Fackeln grub und schaufelte ein Heer von Arbeitern. Halden von Schutt und Mauerbrocken versperrten den Weg. Ich kletterte um Heer, versank bis ans Knie. Das hier, das mußte doch die Harnpassgasse sein. Mühsam orientierte ich mich, nichts als Ruinen ringsum. Stand denn da nicht das Haus, in dem ich gewohnt hatte? Die Vorderseite war eingerissen. Ich kletterte auf einen Erdhügel. Tief unter mir lief ein schwarzer, gemauerter Gang die ehemalige Gasse entlang. Ich schaute empor. Die riesige Bienenzellen hingen die bloßgelegten Wohnräume nebeneinander in der Luft, halb vom Fackelschein, halb vom trüben Mondlicht beschienen. Das dort oben, das mußte mein Zimmer sein. Ich erkannte es an der Bemalung der Wände. Nur noch ein Streifen davon war übrig. Und daran stoßend das Atelier, Saviolis. Mir wurde plötzlich ganz leer im Herzen. Wie seltsam, das Atelier, Angelina. So weit, so unabsehbar fern lag das alles hinter mir. Ich drehte mich um. Von dem Haus in dem Wasser drum gewohnt, kein Stein mehr auf dem anderen, alles dem Erdboden gleichgemacht. Der Trödler laden die Kellerwohnung Charusex, alles, alles. Der Mensch geht dahin wie ein Schatten, fiel mir ein Satz ein, den ich einmal irgendwo gelesen. Ich fragte einen Arbeiter, ob er nicht wisse, wo die Leute jetzt wohnten, die hier ausgezogen seien, ob er vielleicht den Archivar Schemaier-Hillel kenne. Nichts Deutsch war die Antwort. Ich schenkte dem Mann einen Kulgen. Er verstand zwar sofort Deutsch, konnte mir aber keine Auskunft geben. Auch von seinen Kameraden niemand. Vielleicht, dass beim Leusiceck etwas zu erfahren wäre? Der Leusiceck sei gesperrt, hieß es, das Haus würde renoviert. Also irgendjemand in der Nachbarschaft wecken, ging das nicht? Weiter breit wohn sich keine Katz, sagte der Arbeiter, weil isse behördlich verboden, von wegen Tiefus. Der Ungeld, der wird doch offen haben. Ungeld isse sich geschlossen. Bestimmt? Bestimmt. Aufs Gratewohl nannte ich ein paar Namen von Höklern und Tabakfabrikantinnen, die in der Nähe gewohnt hatten. Dann die Namen Zvagh, Frieslander, Brokopp. Bei allen schüttelte der Mann den Kopf. Vielleicht kennen sie den Jaromir Kwasnitschkar. Der Arbeiter horchte auf. Jaromir, isse sich taubstum? Ich jubelte. Gott sei Dank, wenigstens ein bekannter. Ja, er isst taubstum. Wo wohnt er? Schneide sich bildel aus, aus schwarzem Papier? Ja, er isst es schon. Wo kann ich ihn treffen? So umständlich wie möglich, bezeichnete mir der Mann ein Nachtcaféhaus in der inneren Stadt und fing sofort wieder an zu schaufeln. Über eine Stunde lang wartete ich durch Schuttfelder, balancierte überschwankende Bretter und Kroch unter Querbalken durch, die die Straßen versperrten. Das ganze Judenviertel war eine einzige Steinwüste, als hätte ein Erdbeben die Stadt zerstört. Atemlos vor Aufregung, schmutzbedeckt und mit zerrissenen Schuhen fand ich mich endlich aus dem Labyrinth heraus. Ein Paar Häusereien und ich stand vor der gesuchten Spelunke. Kaffee Chaos stand darüber geschrieben. Ein menschenleeres, winziges Lokal, das kaum genügend Platz ließ für ein Paar Tische, die an die Wand gerückt waren. In der Mitte, auf einem dreibeinigen Billard, schlief ein Kellner und schnarchte. Ein Marktwalb mit einem Gemüsekorb vor sich saß in der Ecke und nickte über einem glas Kai. Endlich geroutet der Kellner aufzustehen und mich zu fragen, was ich wünschte. Bei dem frechen Blick, mit dem er mich von Kopf bis zu Fuß musterte, kam mir erst so bewusst sein, wie abgerissen ich aussehen musste. Ich warf einen Blick in den Spiegel und entsetzte mich. Ein fremdes, blutleeres Gesicht, faltig, grau wie Kitt, mit struppigem Bart und wirren langen Haaren, starbte mir entgegen. Ob der Silhouettenschneider Jahrumirn nicht da gewesen sei, fragte ich und bestellte schwarzen Kaffee. Wo es nicht, wo der so lang bleibt, war die gähnende Antwort. Dann legte sich der Kellner wieder auf das Billard und schlief weiter. Ich nahm das Prager Tagblatt von der Wand und wartete. Die Buchstaben liefen wie Ameisen über die Seiten und ich begriff nicht ein einziges Wort von dem, was ich las. Die Stunden vergingen und hinter den Scheiben zeigte sich bereits das verdächtig tiefe Dunkelblau, das den Einbruch der Morgendämmerung für ein Lokal mit Gasbeleuchtung anzeigt. Hie und da späten ein paar Schutzleute mit grünlich schillernden Federbischen herein und gingen in langsamem, schwerem Schritt wieder weiter. Drei übernächtigt aussehende Soldatentraten ein. Ein Straßenkehrer nahm einen Schnaps. Endlich, endlich Jahrumir. Er hatte sich so verändert, dass ich in Anfangs gar nicht wieder erkannte. Die Augen erloschen, die Vorderzähne ausgefallen, das Haar schütter und tiefe Höhlen hinter den Ohren. Ich war so froh, nach so langer Zeit wieder ein bekanntes Gesicht zu sehen, dass ich aufsprang, ihm entgegenging und seine Hand faste. Er benahm sich außerordentlich scheu und blickte immer während nach der Tür. Durch alle möglichen Gesten versuchte ich ihm begreiflich zu machen, dass ich mich freute, ihn getroffen zu haben. Erschien es mir lange nicht zu glauben. Aber was für Fragen ich auch stellte, steht die gleiche hilflose Handbewegung des Nichtverstehens bei ihm. Wie konnte ich mich nur verständlich machen? Halt, eine Idee. Ich ließ mir einen Bleistift geben und zeichnete nacheinander die Gesichter von Zvark, Frieslander und Prokop auf. Was? Alle nicht mehr in Prag? Er fuchtelte lebhaft in der Luft herum, machte die Gebärde des Geldsälenz, marschierte mit den Fingern über den Tisch, schlug sich auf den Handrücken. Ich erriet, alle drei hatten wahrscheinlich von Charusek Geld bekommen und zogen jetzt als kaufmännische Kompanie mit dem vergrößerten Marionettentheater durch die Welt. Und Hillel? Wo wohnt er jetzt? Ich zeichnete sein Gesicht, ein Haus dazu und ein Fragezeichen. Das Fragezeichen verstand ja rum mir nicht. Er konnte nicht lesen, aber er begriff, was ich wollte, nahm ein Streichholz, warf es scheinbar in die Höhe und ließ es nach Taschenspielerart geschickt verschwinden. Was bedeutete das? Hillel sollte auch verreist sein? Ich zeichnete das jüdische Rathaus auf. Der Taubstumme schüttelte heftig mit dem Kopf. Hillel ist also nicht mehr dort? Nein, Kopf schütteln. Wo ist er denn? Wie der das Spiel mit dem Streichholz? Er meinte, dass der Herr weg ist und niemand weiß nicht, wohin, mischte sich der Straßenkehrer, der uns die ganze Zeit über Interessier zugesehen hatte, belehrend ein. Vor Schreck krampfte sich mir das Herz zusammen. Hillel fort! Jetzt war ich ganz allein auf der Welt. Die Gegenstände im Zimmer fingen vor meinen Augen an zu flimmern. Und Mirjam? Meine Hand zitterte so stark, dass ich ihr Gesicht lange nicht ähnlich zeichnen konnte. Ist Mirjam auch verschwunden? Ja, auch verschwunden, spurlos. Ich stönte laut auf, lief im Zimmer hin und her, dass die drei Soldaten einander fragend anblickten. Jaromir suchte mich zu beruhigen und mühte sich, mir noch etwas anderes mitzuteilen, das er erfahren zu haben schien. Er legte den Kopf auf den Arm wie jemand, der schläft. Ich hielt mich an der Tischplatte. Um Gottes Christi Willen, Mirjam ist gestorben? Kopf schütteln. Jaromir wiederholte die Gebärde des Schlafens. War Mirjam krank gewesen, ich zeichnete eine Medizinflasche. Kopf schütteln. Wieder legte Jaromir die Stirn auf den Arm. Das Zwielicht kam. Eine Gasflamme nach der anderen erloscht und noch immer konnte ich nicht herausbringen, was die Geste bedeuten sollte. Ich gab es auf. Dachte nach. Das Einzige, was mir zu tun blieb, war, in aller Frühe auf das jüdische Rathaus gehen, um dort Erkundigungen einzuziehen, wohin Hillel mit Mirjam gereist sein könnte. Ich mußte ihm nach. Wortlos saß ich neben Jaromir. Stumm und taub wie er. Als ich nach langer Zeit aufblickte, sah ich, dass er mit einer Schere an einer Silhouette herumschnitt. Ich erkannte das Profil Rosinas. Er reichte mir das Blatt über den Tisch herüber, legte die Hand auf die Augen und weinte still vor sich hin. Dann sprang er plötzlich auf und taumelte ohne Gruß zur Tür hinaus. Der Archivage im Maya Hillel sei eines Tages ohne Grund ausgeblieben und nicht mehr wiedergekommen. Seine Tochter habe er jedenfalls mitgenommen, denn auch sie sei von niemandem mehr gesehen worden, seit jener Zeit, hatte man mir auf dem jüdischen Rathaus gesagt. Das war alles, was ich erfahren konnte. Keine Spur, wohin sie sich gewandt haben mochten. Auf der Bank hieß es, mein Geld sei gerichtlich immer noch mit Beschlag belegt, man erwarte aber täglich den Bescheid, es mir auszahlen zu dürfen. Also auch die Erbschaft Charusex mußte noch den Amtsweg gehen, und ich wartete doch mit brennender Ungeduld auf das Geld, um dann alles aufzubieten, Hillels und Miriams Spur zu suchen. Ich hatte meine Edelsteine verkauft, die ich noch in der Tasche gehabt, und mir zwei kleine, möblierte, aneinanderstoßende Dachkammern in der Altschulgasse, die einzige Gasse, die von der Assanierung der Judenstadt verschont geblieben, gemietet. Sonderbarer Zufall. Es war das selbe, wohlbekannte Haus, in dem die Sage ging, der Golem sei einst darin verschwunden. Ich hatte mich bei den Bewohnern, zumeist kleine Kaufleute oder Handwerker, erkundigt, was denn wahres an dem Gerücht von dem Zimmer ohne Zugang sei, und war ausgelacht worden, wie man einen derartigen Unsinn denn glauben könne. Meine eigenen Erlebnisse, die sich darauf bezogen, hatten im Gefängnis die Blässe eines längst verwählten Traumbildes angenommen, und ich sah in ihnen nur noch Symbole, ohne Blut und Leben, strich sie aus dem Buch meiner Erinnerungen. Die Worte Lapondas, die ich zuweilen so klar in mir hörte, als säße er wirklich mir gegenüber, wie damals in der Zelle und Spreche zu mir, bestärkten mich noch darin, dass ich rein innerlich geschaut haben müsse, was mir ehe dem greifbare Wirklichkeit geschienen. War denn nicht alles vergangen und verschwunden, was ich einst besessen hatte? Das Buch Ibuur, das fantastische Tarogspiel, Angelina, und sogar meine alten Freunde, Zvark, Frieslander und Prokop? Es war Weihnachtsabend, und ich hatte mir einen kleinen Baum mit roten Kerzen nach Hause gebracht. Ich wollte noch einmal jung sein, und Lichterglanz um mich haben, und den Duft von Tannenadeln und brennendem Wachs. Ehe das Jahr noch zu Ende ging, war ich vielleicht schon unterwegs und suchte in Städten und Dörfern, oder wohin es mich innerlich ziehen würde, nach Hillel und Miriam. Alle ungeduld, alles Warten war allmählich von mir gewichen, und alle Furcht Miriam könnte ermordet worden sein, und mit dem Herzen wusste ich, ich würde sie beide finden. Es war ein beständiges, glückliches Lächeln in mir, und wenn ich meine Hand auf etwas legte, dann kam es mir vor, als ging ein Heilen von ihr aus. Die Zufriedenheit eines Menschen, der nach langer Wanderung heimkehrt und die Türme seiner Vaterstadt von weitem blinken sieht, erfüllte mich auf ganz sonderbare Weise. Einmal war ich noch in dem kleinen Café-Haus gewesen, um Jaro mir zum Weihnachtsabend zu mir zu holen. Er habe sich nie mehr blicken lassen, erfuhr ich, und schon wollte ich betrübt wiedergehen, da kam ein alter Tabulettgräme herein und bot kleine, wertlose Antiquitäten zum Kauf an. Ich grabte in seinem Kasten unter all den Uhranhängseln kleinen Kruzifixen, Kamennadeln und Broschen herum. Da fiel mir ein Herz aus rotem Stein an einem verschossenen Seidenband in die Hand. Und ich erkannte es voll Erstaunen, als das Andenken, das mir Angelina, als sie noch ein kleines Mädchen gewesen, einst beim Springprunnen in ihrem Schloss geschenkt hatte. Mit einem Schlag stand meine Jugendzeit vor mir, als sähe ich in einen Guckkasten tief hinein in ein kindlich gemaltes Bild. Lange lange stand ich erschüttert da und starte auf das kleine rote Herz in meiner Hand. Ich saß in der Dachkammer und lauschte dem Knistern der Tannenadeln, wenn hie und da ein kleiner Zweig über den Wachskerzen zu klimmen begann. Vielleicht spielt gerade jetzt in dieser Stunde der alte Zwarg irgendwo in der Welt seinen Marionettenweihnachtsabend, malte ich mir aus, und deklamiert mit geheimnisvoller Stimme die Strophe seines Lieblingsdichters Oskar Wiener. Wo ist das Herz aus rotem Stein? Es hängt an einem Seidenbande. Oh du, oh gibt das Herz nicht her. Ich war ihm treu und hab es geliebt, und diente sieben Jahre schwer um dieses Herz, und hat es lieb. Eigentümlich feierlich wurde mir plötzlich zu mute. Die Kerzen waren heruntergebrannt, nur eine einzige flackerte noch, rauchbalte sich im Zimmer. Als ob mich eine Hand zöge, wandte ich mich plötzlich um, und da stand mein Ebenbild auf der Schwelle, mein Doppelgänger in einem weißen Mantel, eine Krone auf dem Kopf. Nur einen Augenblick. Dann brachen Flammen durch das Holz der Tür und eine Wolke erstickenden heißen Qualmsschlug herein. Feuersprunst im Haus. Feuer! Feuer! Ich riss das Fenster auf, kletterte auf das Dach hinaus. Von weitem raste schon das gellende Klingeln der Feuerwehr heran. Blitzende Helme und abgehackte Kommandorufe. Dann das gespenstische, rhythmische, schlapfende Atmen der Pumpen, wie der Dämon des Wassers, sich ducken zum Sprung auf ihren Todfeind, das Feuer. Glas klirrt und rote Lohe schießt aus allen Fenstern. Matratzen werden hinuntergeworfen. Die ganze Straße liegt voll davon. Menschen springen nach, werden verwundet weggetragen. In mir aber jauchzt etwas auf in wilder, jubelnder Extase. Ich weiß nicht warum. Das Haar sträubt sich mir. Ich laufe auf den Schornstein zu, um nicht versenkt zu werden, denn die Flammen greifen nach mir. Das Seil eines Rauchfangkehrers ist herumgewickelt. Ich rolle es auf, schlinge es um Handgelenk und Bein, wie ich es als Knabe beim Turnen gelernt habe, und lasse mich ruhig an der Fassade des Hauses hinab. Komme an einem Fenster vorbei. Blicke hinein. Drinnen ist alles blendend erleuchtet. Und da sehe ich, da sehe ich, mein ganzer Körper wird ein einziger Hallen der Freuden schrei, Hillel, Miriam, Hillel! Ich will auf die Gitterstelle losspringen, greife daneben, verliere den Halt am Seil. Einen Augenblick hänge ich, Kopf abwärts, die Beine gekreuzt zwischen Himmel und Erde. Das Seil sinkt bei dem Ruck. Knirschend dehnen sich die Fasern. Ich falle. Mein Bewusstsein erlischt. Noch im Sturz greife ich nach dem Fenster Sims, aber ich gleite ab. Kein Halt. Der Stein ist glatt. Glatt wie ein Stück Fett. Ende von Kapitel 19 Kapitel 20 von der Golem Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Golem von Gustav Meiring Kapitel 20 Schluss Wie ein Stück Fett. Das ist der Stein, der aussieht wie ein Stück Fett. Die Worte gellen mir noch in den Ohren. Dann richte ich mich auf und muss mich besinnen, wo ich bin. Ich liege im Bett und wohne im Hotel. Ich heiße doch gar nicht Pernhard. Habe ich das alles nur geträumt? Nein, so träumt man nicht. Ich schaue auf die Uhr. Kaum eine Stunde habe ich geschlafen. Es ist halb drei. Und dort hängt der fremde Hut, den ich heute im Dom auf dem Radschien verwechselt habe, als ich beim Hochamt auf der Betbank saß. Steht ein Name darin? Ich nehme ihn und lese in goldenen Buchstaben auf dem weißen Seidenfutter den fremden und doch so bekannten Namen Athanasius Pernhard. Jetzt lässt es mir keine Ruhe mehr. Ich ziehe mich hastig an und laufe die Treppe hinunter. Portier, aufmachen. Ich gehe hier noch eine Stunde spazieren. Wohin, bittschön? In die Judenstadt, in die Hahnpassgasse. Gibt es überhaupt eine Straße, die so heißt? Freilich, freilich. Der Portier lächelt maliziös. Aber in der Judenstadt, ich mache aufmerksam, ist nicht mehr viel los. Alles neu gebaut, bitte. Macht nichts. Wo liegt die Hahnpassgasse? Der dicke Finger des Portiers deutet auf die Karte. Hier, bitte. Und die Schenke zum Leusiceck? Hier, bitte. Geben sie mir ein großes Stück Papier. Hier, bitte. Ich wickel Pernhard's Hut hinein. Merkwürdig, er ist fast neu, tadellos sauber und doch so brüchig, als wäre er uralt. Unterwegs überlege ich. Alles, was dieser Athanasius Pernhard erlebt hat, habe ich im Traum miterlebt. In einer Nacht mitgesehen, mitgehört, mitgefühlt, als wäre ich er gewesen. Warum weiß ich dann aber nicht, was er in dem Augenblick als der Strick riss und er, hillel, hillel rief, hinter dem Gitterfenster erblickt hat? Er hat sich in diesem Augenblick von mir getrennt, begreife ich. Ich muss diesen Athanasius Pernhard auffinden, und wenn ich drei Tage und drei Nächte herumlaufen sollte, nehme ich mir vor. Also, das ist die Hahnpassgasse? Nicht annähernd so habe ich sie im Traum gesehen. Lauter neue Häuser. Eine Minute später sitze ich im Café Leusiceck. Ein stihloses, ziemlich sauberes Lokal. Im Hintergrund allerdings eine Estrade mit Holzgeländer, eine gewisse Ähnlichkeit mit dem alten geträumten Leusiceck ist nicht zu leugnen. Befehlen, bitte schön, fragt die Kellnerin, ein dralles Mädeln, in einen rutsamtenden Frack buchstäblich hineingeknallt. Konjag, Frau Lein. So, danke. Hm, Frau Lein, bitte? Wem gehört das Café Haus? Dem Herrn Kommerzialrat Leusiceck. Das ganze Haus gehört ihm. Ein sehr feiner, reicher Herr. Aha, der Kerl mit den Schweinszähnen an der Urkette, ich erinnere mich. Ich habe einen guten Einfall, der mich orientieren wird. Frau Lein? Bitte? Wann ist die steinerne Brücke eingestürzt? Vor 33 Jahren. Hm, vor 33 Jahren. Ich überlege, der Gemenschneider Pernat muss also jetzt fast neunzig sein. Frau Lein? Ist hier jemand unter den Gästen, der sich noch erinnern kann, wie die alte Judenstadt von damals ausgesehen hat? Ich bin Schriftsteller und interessiere mich dafür. Die Kellnerin denkt nach. Von den Gästen? Nein. Aber wartens, der Billard-Marqueur, der dort mit dem Studenten Karambol spielt, sehen sie ihn, der mit der Hagennase, der alte. Der hat immer hier gelebt und wird ihnen alles sagen. Soll ich ihn rufen, wenn er fertig ist? Ich folge dem Blick des Mädchens. Ein schlanker, weißhariger, alter Mann lehnt drüben am Spiegel und kreidet seine Köhe. Ein verwüstetes, aber seltsam vornehmes Gesicht. Woran erinnert er mich nur? Frau Lein, wie heißt der Marqueur? Die Kellnerin stützt sich im Stehen mit dem Ellenbogen auf dem Tisch, leckt an einem Bleistift, schreibt in Windeseile ihren Vornamen unzählige Male auf die Marmorplatte und löscht ihn jedes Mal mit nassem Finger rasch wieder aus. Dazwischen wirft sie mir mehr oder minder sängende Glutblicke zu, je nachdem sie ihr gelingen. Unerlässlich ist natürlich das gleichzeitige Impor ziehen der Augenbrauen, denn es erhöht das Märchenhafte des Blickes. Frau Lein, wie heißt der Marqueur? Wiederhole ich meine Frage. Ich sehe ihr an, sie hätte lieber gehört. Frau Lein, warum tragen sie nicht nur einen Frag oder etwas Ähnliches? Aber ich frage es nicht. Mir geht mein Traum zu sehr im Kopf herum. – No, wie wird er denn heißen? schmolzt sie. Ferry heißt er halt. Ferry-Attenstadt. – Soso! Ferry-Attenstadt! Hm! Also wieder ein alter Bekannter. – Erzählen sie mir doch recht recht viel von ihm vor, Lein, gähre ich, muss mich aber sofort mit einem Konjak stärken. Sie plaudern gar so herzlich. Ich ekele mich vor mir selber. Sie neigt sich geheimnisvoll dicht zu mir, damit mich ihre Haare im Gesicht kitzeln und flüstert. Der Ferry, der war ihnen früher ein ganz ein geriebener. Er soll von uraltem Adel gewesen sein. Es ist natürlich nur so ein Gerede, weil er keinen Bart nicht trägt und furchtbar viel Geld gehabt haben. Eine rothaarige Jüdin, die schon von Jugend auf eine Person war, sie schrieb wieder rasch ein paar Mal ihren Namen auf, hat ihn dann ganz ausgezogen, puncto Geld, meine ich natürlich. No, und wie er dann kein Geld nicht mehr gehabt hat, ist sie weg und hat sich von einem hohen Herrn heiraten lassen, von dem sie flüstert mir einen Namen ins Ohr, den ich nicht verstehe. Der hohe Herr hat dann natürlich auf alle Ehren verzichten müssen und sich von da an nur mehr Ritter von Dämmerich nennen dürfen. No ja, aber, dass sie früher eine Person gewesen ist, hat er ihr halt doch nicht wegwaschen können. Ich sag immer, Fritzi, zahlen, ruft jemand von der Estrade herab. Ich lasse meinen Blick durch das Lokal wandern, da höre ich plötzlich ein leises, metallisches Zirpen, wie von einer Grille hinter mir. Ich drehe mich neugierig um, traue meinen Augen nicht. Das Gesicht zur Wand kehrt, alt wie Methusalem, eine Spieldose, so klein wie eine Zigaretten-Schachtel in zitternden Skeletenten sitzt ganz in sich zusammengesunken, der blinde Kreise nefter li schafraneck in der Ecke und leiert mit der winzigen Kurbel. Ich trete zu ihm, im Flüsterton singt er confus vor sich hin, Frau Pick, Frau Hock und rote blaue Stern, die schmusen aller Hand, von Messinungen an Räuchel und Rohn. »Wissen Sie, wie der alte Mann heißt, frage ich einen vorbeieilenden Kellner? – Nein, mein Herr, niemand kennt weder ihn noch seinen Namen. Er selber hat ihn vergessen. Er ist ganz allein auf der Welt. Bitte, er ist hundertzehn Jahre alt. Er kriegt bei uns jede Nacht einen sogenannten Gnadencafé. Ich beugte mich über den Kreis, rufe ihm ein Wort ins Ohr. Schafraneck! Es durchfährt ihn wie ein Blitz. Er murmelt etwas, streicht sich sinnend über die Stirn. – Verstehen Sie mich, Herr Schafraneck? – Er nickt. – Passen Sie mal gut auf. Ich möchte Sie etwas fragen. Aus alter Zeit, wenn Sie mir alles beantworten, bekommen Sie den Gulden, den ich hier auf den Tisch lege. – Gulden, wiederholt der Kreis und fängt sofort an, wie ein Rasender auf seiner zirpenden Spieldose zu kurbeln. – Ich halte seine Hand fest. – Denken Sie einmal nach. Haben Sie nicht vor 33 Jahren einen Gammenschneider namens Pernatt gekannt? – Hardribollets, Hosenschneider, lallt er asthmatisch auf und lacht übers ganze Gesicht. In der Meinung, ich hätte ihm einen famosen Witz erzählen. – Nein, nicht Hardribollets, Pernatt. – Perelis? – Er jubelt förmlich. – Nein, auch nicht Perelis. – Pernatt. – Paschaiis? – Er gräht vor Freude. – Ich gebe enttäuscht meinen Versuch auf. – Sie wollten mich sprechen, mein Herr? – Der Markör Ferri Attenstedt steht vor mir und verbeugt sich kühl. – Ja, ganz richtig, wir können dabei eine Partie Billard spielen. – Spielen Sie um Geld, mein Herr? – Ich gebe Ihnen 90 auf 100 vor. – Also gut, um einen Gulden. – Fangen Sie vielleicht an, Markör? – Seine Durchlauch nimmt das Kö, zielt, gigst und macht ein ärgerliches Gesicht. – Ich kenne das, er lässt mich bis 99 kommen, dann macht er in einer Serie aus. – Mir wird immer kurioser zumute, ich gehe hier direkt auf mein Ziel los. – Entzinnen Sie sich, Herr Markör, vor langer Zeit, etwa in den Jahren, als die Steiner eine Brücke einstürzte, in der damaligen Judenstadt einen gewissen Atenasius Pernat gekannt zu haben? – Ein Mann in einer rot-weiß gestreiften Leinwandjacke mit Schielaugen und kleinen goldenen Ohrringen, der auf einer Bank an der Wand sitzt und eine Zeitung liest, fährt auf, stiert mich an und bekreuzigt sich. – Pernat, Pernat, wiederholt der Markör und denkt angestrengt nach. – Pernat, war er nicht groß, schlank, braunes Haar, millierter, kurz geschnittener Spitzbad? – Ja, ganz richtig. – Etwa 40 Jahre alt damals, er sah aus wie Seine Durchlaucht start mich plötzlich überrascht an. – Sind Sie ein Verwandter von ihm, mein Herr? – Der Schieläugige bekreuzigt sich. – Ich, ein Verwandter? – Komische Idee. – Nein, ich interessiere mich nur für ihn. – Wissen Sie noch mehr? sage ich gelassen, fühle aber, daß mir eiskalt im Herzen wird. – Ferri Attenstedt denkt wieder nach. – Wenn ich nicht irre, galt er seiner Zeit für verrückt. Einmal behauptete er, er heiße, warten Sie mal, ja, laponder, und dann wiedergab er sich für einen gewissen Charusheck aus. – Kein Wort war, fährt der Schieläugige dazwischen. – Den Charusheck hat es wirklich gegeben. Mein Vater hat doch mehrere tausend Gulden von ihm geerbt. – Wer ist dieser Mann, frage ich den Markör halblaut. – Er ist Fairmann und heißt Chamorda. – Was den Pernat betrifft, so erinnere ich mich nur, oder glaube es wenigstens, daß er in späteren Jahren eine sehr schöne dunkelhäutige Jüdin geheiratet hat. – Miriam, sage ich mir, und werde so aufgeregt, daß mir die Hände zittern, und ich nicht mehr weiterspielen kann. – Der Pernat bekreuzigt sich. – Ja, was ist denn heute mit Ihnen los, Herr Chamorda, fragt der Markör erstaunt. – Der Pernat hat niemals nicht gelebt, schreit der Schieläugige, ich glaub's nicht. – Ich schenke dem Mann sofort einen Konjak ein, damit der Gesprächiger wird. – Es gibt ja wohl Leute, die sagen, der Pernat lebt immer noch, rückt der Pernat endlich heraus. – Er ist, höre ich, Kammschneider und wohnt oben auf dem Radschien. – Wo auf dem Radschien? – Der Fährmann bekreuzigt sich. – Das ist es ja eben, er wohnt, wo kein lebender Mensch wohnen kann, an der Mauer zur letzten Latern. – Kennen Sie sein Haus, Herr, Herr, Chamorda? – Nicht um die Welt möchte ich dorthin aufgehen, protestiert der Schieläugige, wofür halten Sie mich, Jesus Maria und Josef. – Aber den Weg hinauf können Sie mir doch von weitem zeigen, Herr Chamorda. – Das schon, brummt der Fährmann. – Wenn Sie warten wollen bis sechs Uhr früh, dann gehe ich zur Moldau hinunter. Aber ich rate Ihnen ab, Sie stürzen in den Hirschgraben und brechen Hals und Knochen, heilige Mutter Gottes. – Wir gehen zusammen durch den Morgen. Frischer Wind weht vom Fluss her. Ich fühle vor Erwartung kaum den Boden unter mir. – Plötzlich taucht das Haus in der Altschulgasse vor mir auf. Jedes Fenster erkenne ich wieder. Die geschweifte Dachrinne, das Gitter, die fettig glänzenden Steinsimse. – Alles, alles. – Wann ist dieses Haus abgebrannt, frage ich den Schieläugigen. – Es braust mir in den Ohren Verspannung. – Abgebrannt? – Niemals nicht. – Doch, ich weiß es bestimmt. – Nein. – Aber ich weiß es doch. – Wollen Sie wetten? – Wie viel? – Einen gulden. – Gemacht. – Und Chame da holt den Hausmeister heraus. – Ist dieses Haus jemals abgebrannt? – Je woher denn, der Mann lacht. – Ich kann und kann es nicht glauben. – Schon siebzig Jahre, wo nicht drin beteuert der Hausmeister, ich müßt's doch wahrhaftig wissen. – Sonderbar, sonderbar. Der Fairmann rudert mich mit seinem Kahn, der aus acht ungehobelten Brettern besteht, mit komisch schweifenden Zuckbewegungen über die Moldau, die gelben Wasserschäumen gegen das Holz, die Dächer des Ratschinklitzern rot in der Morgensonne, ein unbeschreiblich feierliches Gefühl ergreift Besitz von mir, ein leise dämmerndes Gefühl, wie aus einem früheren Dasein, als sei die Welt um mich her verzaubert. Eine traumhafte Erkenntnis, als lebte ich zuweilen an mehreren Orten zugleich. – Ich steige aus. – Wie viel bin ich Ihnen schuldig, Herr Chamorda? – Einen Kreuzer. Wenn Sie mitgeholfen hätten rudern, hetzt zwei Kreuzer kost. – Den selben Weg, den ich heute nach dem Schlaf schon einmal gegangen, wandere ich wieder im Poor. – Die kleine, einsame Schlossstiege. – Mir klopft das Herz, und ich weiß voraus, jetzt kommt der kale Baum, dessen Äste über die Mauer herübergreifen. – Nein, er ist mit weißen Blüten übersät. – Die Luft ist voll von süßem Fliederhauch. Zu meinen Füßen liegt die Stadt im ersten Licht, wie eine Vision der Verheißung. – Kein Laut, nur Duft und Glanz. Mit geschlossenen Augen könnte ich mich hinauffinden, in die kleine, kuriosa Alchemistengasse. So vertraut ist mir plötzlich jeder Schritt. Aber wo heute Nacht das Holzkitter vor dem weißschimmernden Haus gestanden hat, schließt jetzt ein prachtvolles, gebauchtes, vergoldetes Gitter die Gasse ab. Zwei Eibenbäume ragen aus blühendem Niederumgestreuch und flankieren das Eingangstor der Mauer, die hinter dem Gitter entlangläuft. Ich strecke mich, um über das Strauchwerk hinüberzusehen und bin geblendet von neuer Pracht. Die Gartenmauer ist ganz mit Mosaik bedeckt, türkisblau mit goldenen, eigenartig gemusselten Fressken, die den Kult des ägyptischen Gottes Osiris darstellen. Das Flügeltor ist der Gott selbst, ein Hermafrodit aus zwei Hälften, die die Türe bilden, die rechte Weiblich, die linke Männlich. Er sitzt auf einem kostbaren, flachen Thron aus Perlmutter, im Halbreljev, und sein goldener Kopf ist er eines Hasen. Die Ohren sind in die Höhe gestellt und dicht eineinander, das sie aussehen wie die beiden Seiten eines aufgeschlagenen Buches. Es riecht nach Tau und Höherzintenduft, weht über die Mauer herüber. Lange stehe ich wie versteinert da und staune. Mir wird, als Träte eine fremde Welt vor mich, und ein alter Gärtner oder Diener mit silbernen, schnallen Schuhen, jabo und sonderbar zugeschnittenem Rock, kommt von links hinter dem Gitter auf mich zu und fragt mich durch die Stäbe, was ich wünsche. Ich reiche ihm stumm den eingewickelten Hut Athanasius Pernath hinein. Er nimmt ihn und geht durch das Flügeltor. Wie es sich öffnet, sehe ich dahinter ein tempelartiges Marmones Haus und auf seinen Stufen Athanasius Pernath, und an ihn gelehnt Miriam. Und beide schauen hinab in die Stadt. Einen Augenblick wendet sich Miriam um. Er blickt mich, lächelt und flüstert Athanasius Pernath etwas zu. Ich bin gebannt von ihrer Schönheit. Sie ist so jung, wie ich sie heute Nacht im Traum gesehen. Athanasius Pernath dreht sich langsam zu mir und mein Herz bleibt stehen. Mir ist, als sehe ich mich im Spiegel, so ähnlich ist sein Gesicht dem Meinigen. Dann fallen die Flügel des Tores zu, und ich erkenne nur noch den schimmernden Hermaphroditen. Der alte Diener gibt mir meinen Hut und sagt, ich höre seine Stimme wie aus den Tiefen der Erde. Herr Athanasius Pernath lässt verbindlich stanken und bittet, ihn nicht für ungastfreundlich zu halten, dass er sie nicht einlädt, in den Garten zu kommen. Aber es ist strenges Haus gesetzt so, von Alters her. Ihren Hut soll ich ausrichten, habe er nicht aufgesetzt, da ihm die Verwechslung sofort aufgefallen sei. Er wolle nur hoffen, dass der Seinige ihnen keine Kopfschmerzen verursacht habe.