 Teil 5 von Die Serapionsbrüder Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die Serapionsbrüder von E.T.A. Hoffmann. Teil 5. Vampirismus Grafipolit, so begann Zyprian, war zurückgekehrt von langen weiten Reisen, um das reiche Erbe seines Vaters, der unlängst gestorben, in Besitz zu nehmen. Das Stammschloss lag in der schönsten, anmutigsten Gegend, und die Einkünfte der Güter reichten hin zu den kostspieligsten Verschönerungen. Alles, was derart dem Grafen auf seinen Reisen, vorzüglich in England als reizend, geschmackvoll, prächtig aufgefallen, sollte nun vor seinen Augen noch einmal entstehen. Handwerker und Künstler, wie sie gerade nötig, fanden sich auf seinen Ruf bei ihm ein, und es begann als Bald der Umbau des Schlosses, die Anlage eines weitläufigen Parks in dem größten Stil, sodass selbst Kirche, Totenacker und Pfarrhaus eingegrenzt wurden und als Partie des künstlichen Waldes erschienen. Alle Arbeiten leitete der Graf, der die dazu nötigen Kenntnisse besaß, selbst. Er widmete sich diesen Beschäftigungen mit Leib und Seele, und so war ein Jahr vergangen, ohne dass es ihm eingefallen, dem Rat eines alten Ohheims gemäß, in der Residenz sein Licht leuchten zu lassen, vor den Augen der Jungfrauen, damit ihm die schönste, beste, edelste Zufalle als Gattin. Eben saß er eines Morgens am Zeichentisch, um den Grundriss eines neuen Gebäudes zu entwerfen, als eine alte Baroness, weitläufige Verwandte seines Vaters, sich anmelden ließ. Hippolitt erinnerte sich, als er den Namen der Baroness hörte, sogleich, daß sein Vater von dieser Alten immer mit der tiefsten Indignation, ja mit Abscheu gesprochen, und manchmal Personen, die sich ihr nähern wollen, gewahrend sich von ihr fernzuhalten, ohne jemals eine Ursache der Gefahr anzugeben. Befragte man den Grafen näher, so pflegte er zu sagen, es gäbe gewisse Dinge, über die es besser sei zu schweigen als zu reden. So viel war gewiss, daß in der Residenz dunkle Gerüchte von einem ganz seltsamen und unerhörten Kriminalprozess gingen, in dem die Baroness befangen, der sie von ihrem Gemal getrennt, aus ihrem entfernten Wohnort vertrieben, und dessen Unterdrückung sie nur der Gnade des Fürsten zu verdanken habe. Sehr unangenehm berührt fühlte sich Hippolitt durch die Annäherung einer Person, die sein Vater verabscheut, waren ihm auch die Gründe dieses Abscheus unbekannt geblieben. Das Recht der Gastfreundschaft, das vorzüglich auf dem Lande gelten mag, gebot ihm in dessen, den lästigen Besuch anzunehmen. Niemals hatte eine Person, ohne im Mindesten hässlich zu sein, in ihrer Äußernerscheinung solch einen widerwärtigen Eindruck auf den Grafen gemacht, als eben die Baroness. Bei dem Eintritt durchbohrte sie den Grafen mit einem glühenden Blick, dann schlug sie die Augen nieder und entschuldigte ihren Besuch in beinahe demütigen Ausdrücken. Sie klagte, daß der Vater des Grafen von den seltsamsten Vorurteilen befangen, die ihm gegen sie feindlich gesinnte, auf hämmische Weise beizubringen gewusst, sie bis in den Tod gehasst, und ihr, unerachtet sie in der bittersten Armut beinah verschmachtet und sich ihres Standes schämen müssen, niemals auch nur die mindeste Unterstützung zufließen lassen. Endlich, ganz unerwartet in den Besitz einer kleinen Geldsumme gekommen, sei es ihr möglich geworden, die Residenz zu verlassen und in ein entferntes Landstädtchen zu fliehen. Auf dieser Reise habe sie dem Drange nicht widerstehen können, den Sohn eines Mannes zu sehen, den sie seines ungerechten, unversöhnlichen Hasses unerachtet stets hoch verehrt. Es war der rührende Ton der Wahrheit, mit dem die Baroness sprach, und der Graf fühlte sich umso mehr bewegt, als er, weggewandt von dem widrigen Anklitz der Alten, versunken war in den Anblick des wunderbar lieblichen, anmutigen Wesens, das mit der Baroness gekommen. Die Baroness schwieg, der Graf schien es nicht zu bemerken, er blieb stumm. Da bat die Baroness, es ihrer Befangenheit an diesem Orte zu verzeihen, dass sie dem Grafen nicht gleich mit ihrem Eintritt ihre Tochter Aurelia vorgestellt. Nun erst gewann der Graf Worte und beschwore, rot geworden bis an die Augen, in der Verwirrung des liebeentzückten Jünglings der Baroness, sie möge ihm vergönnen, das gutzumachen, was sein Vater nur aus Missverstand verschulden können, und vor der Hand es sich auf seinem Schlosser gefallen zu lassen. Seinen besten Willen beteuern, fasste er die Hand der Baroness, aber das Wort der Atem stockte ihm, eiskalte Schauer durchbebten sein Innerstes. Er füllte seine Hand von ihm tode erstarten Fingern umkreilt, und die große, knochendürre Gestalt der Baroness, die ihn anstarrete mit Augen ohne Seekraft, schien ihm in den hässlichen bunten Kleidern eine angeputzte Leiche. Oh mein Gott, welch ein Ungemach gerade in diesem Augenblick! So rief Aurelia und klagte dann mit sanfter, herzdurchdringender Stimme, dass ihre arme Mutter zuweilen plötzlich vom Starrekrampf ergriffen werde, dass dieser Zustand aber gewöhnlich ohne Anwendung irgendeines Mittels in ganz kurzer Zeit vorüberzugehen pflege. Mit Mühe machte sich der Graf los von der Baroness, und alles glühende Leben süßer Liebeslust kam ihm wieder, als er Aureliens Hand fasste und feurig an die Lippen drückte. Beinahe zum Mannesalter gereift, füllte der Graf zum ersten Mal die ganze Gewalt der Leidenschaft. Umso weniger war es ihm möglich, seine Gefühle zu verbergen, und die Art, wie Aurelia dies aufnahm, in hoher kindlicher Liebenswürdigkeit, entzündete in ihm die schönsten Hoffnungen. Wenige Minuten waren vergangen, als die Baroness aus dem Starrekrampf erwachte, und, sich des vorübergegangenen Zustandes völlig unbewusst, den Grafen versicherte, wie sie der Antrag, einige Zeit auf dem Schlosse zu verweilen, Hochehre und alles Unrecht, das ihr der Vater angetan, mit einem Mal vergessen lasse. So hatte sich nun plötzlich der Hausstand des Grafen verändert, und er mußte glauben, dass ihm eine besondere Gunst des Schicksals, die einziger auf dem ganzen Erdenrund zugeführt, die als heiß geliebte, angebetete Gattin ihm das höchste Glück des irdischen Seins gewähren könne. Das Betragen der alten Baroness blieb sich gleich, sie war still, ernst, ja, in sich verschlossen, und zeigte, wenn es die Gelegenheit gab, eine milde Gesinnung und ein jeder unschuldigen Lust erschlossenes Herz. Der Graf hatte sich an das in der Tat seltsam gefürchte, totenbleiche Antlitz, an die gespenstische Gestalt der Alten gewöhnt. Er schrieb alles ihrer Kränklichkeit zu, sowie dem Hange zu düstere Schwärmerei, da sie, wie er von seinen Leuten erfahre, oft nächtliche Spaziergänge machte durch den Park nach dem Kirchhofe zu. Er schämte sich, dass das Vorurteil des Vaters ihn so habe befangen können, und die eindringlichste Ermahnung des alten Ohheims, das Gefühl, das ihn ergriffen zu besiegen und ein Verhältnis aufzugeben, das ihn über kurz oder lang, ganz unvermeidlich ins Verderben stürzen werde, verfehlte durchaus ihre Wirkung. Von Aureliens innigster Liebe auf das lebhafteste überzeugt, bat er um ihre Hand, und man kann denken, mit welcher Freude die Baroness, die sich aus tiefer Dürftigkeit gerissen, im Schoße des Glücks sah, diesen Antrag annahm. Die Blesse und jener besondere Zug, der auf einen schweren, innern, unverwindlichen Gram deutet, war verschwunden aus Aureliens Antlitz, und die Seligkeit der Liebe strahlte aus ihren Augen, und schimmerte Rosicht auf ihren Wangen. Am Morgen des Hochzeitstages vereitelte ein erschütternder Zufall die Wünsche des Grafen. Man hatte die Baroness im Parc, unfern des Kirchhofs, leblos am Boden, auf dem Gesicht liegend gefunden, und brachte sie nach dem Schlosse, eben als der Graf aufgestanden und im Wollegefühl des errungenen Glücks hinausschaute. Er glaubte die Baroness nur von ihrem gewöhnlichen Übel befallen. Alle Mittel sie wieder zurückzurufen ins Leben, blieben aber vergeblich. Sie war tot. Aurelii überließ sich weniger den Ausbrüchen eines heftigen Schmerzes, als das sie verstummt, tränenlos durch den Schlag, der sie getroffen, in ihrem innersten Wesen gelähmt schien. Dem Grafen bankte für die Geliebte, und nur leise und behutsam wagte er es, sie an ihr Verhältnis als gänzlich verlassenes Kind zu erinnern, welches erfordere, das Schickliche aufzugeben, um das noch Schicklichere zu tun, nämlich das Todes der Mutter unerachtet, den Hochzeitstag soviel nur möglich zu beschleunigen. Da fiel aber Aurelii dem Grafen in die Arme, und rief, indem ihr ein Tränenstrom aus den Augen stürzte, mit schneidender, das Herz durchbohrender Stimme, ja, ja, um aller Heiligen, um meiner Seeligkeit willen, ja. Der Graf schrieb diesen Ausbruch innerer Gemütsbewegung dem bitteren Gedanken zu, dass sie verlassen, heimatlos, nun nicht wissen wohin, und auf dem Schloss zu bleiben, doch der Anstand verbiete. Er sorgte dafür, dass Aurelia eine alte, würdige Matrone zur Gesellschaft darin erhielt, bis nach wenigen Wochen aufs Neue der Hochzeitstag herankam, den weiter kein böser Zufall unterbrach, sondern der Hippolith und Aureliens Glück grönte. Aurelia hatte sich in dessen immer während in einem gespannten Zustande befunden. Nicht der Schmerz über den Verlust der Mutter, nein, eine innere, namenlose, tötende Angst schien sie rastlos zu verfolgen. Mitten im süßesten Liebesgespräch fuhr sie plötzlich, wie von Jähem Schreck erfasst, zum Tode erbleicht auf, schloss den Grafen, indem ihr Tränen aus den Augenquollen in ihre Arme, als Wolle sie sich festhalten, damit eine unsichtbare, feindliche Macht sie nicht fortreiße ins Verderben, und rief, nein, nimmer, nimmer! Erst jetzt, da sie verheiratet mit dem Grafen, schien der gespannte Zustand aufgehört, jene innere, entsetzliche Angst sie verlassen zu haben. Es konnte nicht fehlen, daß der Graf irgendein böses Geheimnis vermutete, von dem Aureliens inneres verstört, doch hielt er es mit Recht für unzart, Aurelien danach zu fragen, solange ihre Spannung anhielt, und sie selbst darüber schwieg. Jetzt wagte er es, leise darauf hinzudeuten, was wohl die Ursache ihrer seltsamen Gemütsstimmung gewesen sein möge. Da versicherte Aurelia, daß es ihr eine Wohltat sei, ihm, dem geliebten Gemal, jetzt ihr ganzes Herz zu erschließen. Nicht wenig erstaunte der Graf, als er nun erfuhr, daß nur das Heilose treiben der Mutter, allen sinnverstörenden Gramm über Aurelien gebracht. Gibt es, rief Aurelia, etwas Entsetzliches, als die eigene Mutter hassen verabscheuen zu müssen? Also war der Vater, der Ohheim von keinem falschen Urteil befangen, und die Baroness hatte mit durchdachter Heuchelei den Grafen getäuscht. Für eine seiner Ruhe günstige Schickungen mußte es nun der Graf halten, daß die böse Mutter an seinem Hochzeitstage gestorben. Er hatte dessen kein Hehl. Aurelia erklärte aber, daß gerade bei dem Tode der Mutter sie sich von düstern furchtbaren Ahnungen ergriffen gefühlt, daß sie die entsetzliche Angst nicht verwinden könne, die Tote werde erstehen aus dem Grabe und sie hinabreißen aus den Armen des geliebten in den Abgrund. Aurelia erinnerte sich, so erzählte sie, ganz dunkel aus ihrer früheren Jugendzeit, das eines Morgens, daß sie eben aus dem Schlafe erwacht, ein furchtbarer Tumult im Hause entstanden. Die Türen wurden auf und zugeworfen, fremde Stimmen riefen durcheinander. Endlich, als es stiller geworden, nahm die Werterin Aurelien auf den Arm und trug sie in ein großes Zimmer, wo viele Menschen versammelt, in der Mitte auf einem langen Tisch ausgestreckt lag aber der Mann, der oft mit Aurelien gespielt, sie mit Zuckerwerk gefüttert und den sie Papa genannt. Sie streckte die Händchen nach ihm aus und wollte ihn küssen. Die sonst warmen Lippen waren aber eiskalt, und Aurelia brach, selbst wusste sie nicht, warum, ausinhäftiges Weinen. Die Werterin brachte sie in ein fremdes Haus, wo sie lange Zeit verweilte, bis endlich eine Frau erschien und sie in einer Kutsche mitnahm. Das war nun ihre Mutter, die bald darauf mit Aurelien nach der Residenz reiste. Aurelia mochte ungefähr 16 Jahre alt sein, als ein Mann bei der Baroness erschien, den sie mit Freude und Zutraulichkeit empfing wie einen alten geliebten Bekannten. Er kam oft und öfter und bald veränderte sich der Hausstand der Baroness auf sehr merkliche Weise. Statt dass sie sonst in einem Dachstübchen gewohnt und sich mit armseligen Kleidern und schlechter Kost beholfen, bezog sie jetzt ein hübsches Quartier in der schönsten Gegend der Stadt. Schaffte sich prächtige Kleider an, aß und trank mit dem Fremden, der ihr täglicher Tischgast war, vortrefflich und nahm teil an allen öffentlichen Lustbarkeiten, wie sie die Residenz darbot. Nur auf Aurelien hatte diese Verbesserung der Lage ihrer Mutter, die diese offenbar dem Fremden verdankte, gar keinen Einfluss. Sie blieb eingeschlossen in ihrem Zimmer zurück, wenn die Baroness mit dem Fremden dem Vergnügen zu eilte, und musste so armselig einhergehen als sonst. Der Fremde hatte, unerachtet er wohl beinahe 40 Jahre alt sein mochte, ein sehr frisches jugendliches Ansehen, war von hoher schöner Gestalt und auch sein Antlitz mochte männlich schön genannt werden. Dem unerachtet war er Aurelien vitrig, weil oft sein Benehmen schien er sich auch zu einem vornehmen Anstand zwingen zu wollen, linkisch, gemein, höbelhaft wurde. Die Blicke, womit er aber Aurelien zu betrachten begann, erfüllten sie mit unheimlichem Grauen, ja mit einem Abscheu, dessen Ursache sie sich selbst nicht zu erklären wusste. Nie hatte bisher die Baroness es der Mühe wert geachtet, Aurelia auch nur ein Wort über den Fremden zu sagen. Jetzt nannte sie Aurelien seinen Namen mit dem Zusatz, daß der Baron steinreich und ein entfernter Verwandter sei. Sie rühmte seine Gestalt, seine Vorzüge, und schloss mit der Frage, wie er Aurelien gefalle. Aurelia verschwieg nicht den inneren Abscheu, den sie gegen den Fremden hegte. Da blitzte sie aber die Baroness an mit einem Blick, der ihr tiefen Schreck einjagte, und schalt sie ein dummes, einfältiges Ding. Bald darauf wurde die Baroness freundlicher gegen Aurelien, als sie es jemals gewesen. Sie erhielt schöne Kleider, reichen modischen Putz jeder Art, man ließ sie teilnehmen an den öffentlichen Vergnügungen. Der Fremde bemühte sich nun um Aureliens Gunst, auf eine Weise, die ihn nur immer wiederwärtiger ihr erscheinen ließ. Tödlich wurde aber ihr zarter, jungfräulicher Sinn berührt, als ein böser Zufall sie geheime Zeugin sein ließ, einer empörenden Abscheulichkeit des Fremden und der verderbten Mutter. Als nun einige Tage darauf der Fremde in halbtrunknem Mut sie auf eine Art in seiner Arme schloss, das die verruchte Absicht keinem Zweifel unterworfen, da gab ihr die Verzweiflung Manneskraft. Sie stieß den Fremden zurück, das er rücklingsüber stürzte, entfloh und schloss sich in ihr Zimmer ein. Die Baroness erklärte Aurelien ganz kalt und bestimmt, da der Fremde ihren ganzen Haushalt bestritte, und sie gar keine Lust habe, zurückzukommen in die alte Durftigkeit, hier jede alberne Ziererei verdrießlich und unnütz sein werde. Aurelien müsse sich dem Willen des Fremden hingeben, der sonst gedroht sie zu verlassen. Statt auf Aureliens wehmütigstes Flehen, statt auf ihre heißen Tränen zu achten, begann die alte in frechem Spott laut auflachend über ein Verhältnis, das ihr alle Lustes lebens erschließen werde, auf eine Art zu sprechen, deren zügellose Abscheulichkeit jedem sitlichen Gefühl hohen sprach, so dass Aurelia sich davor entsetzte. Sie sah sich verloren, und das einzige Rettungsmittel schien ihr schleunige Flucht. Aurelia hatte sich den Hausschlüssel zu verschaffen gewusst, die wenigen Habseligkeiten, die dringendste Notwendigkeit erforderte, zusammengepackt und schlich nach Mitternacht, als sie die Mutter in tiefem Schlaf glaubte, über den matt erleuchteten Vorsaal. Schon wollte sie, leise, leise hinaus treten, als die Haustürer rasselnd aufsprang und es die Treppe hinaufpolterte. Hinein in den Vorsaal, hin zu Aureliens Füßen, stürzte die Baroness, in einem schlechten, schmutzigen Kittel gekleidet, Brust und Arme entblöst, das Kreisehaar aufgelöst, wild flatternd, und dicht hinter ihr Heer der Fremde, der mit dem gelenden Ruf, Warte, verruchter Satan, höllische Hexe, ich werd dir dein Hochzeitsmal eintränken, sie bei den Haaren mitten ins Zimmer schleifte und mit dem dicken Knüttel, den er bei sich trug, auf die grausamste Weise zu mishandeln begann. Die Baroness stieß ein fürchterliches Angstgeschrei aus. Aurelië, ihrer Sinne kaum mächtig, rief laut durch das geöffnete Fenster nach Hilfe. Es traf sich, daß gerade eine Patrouille bewaffneter Polizei vorbeiging. Diese drang sogleich ins Haus. »Fast ihn!« rief die Baroness, sich vor Wut und Schmerz krümment, den Polizeisoldaten entgegen. »Fast ihn! Haltet ihn fest! Schaut seinen bloßen Rücken an! Es ist!« Sobald die Baroness den Namen nannte, jauchzte der Polizei sehr schand, der die Patrouille führte laut auf. »Hoho! Haben wir dich endlich, Urian!« und damit packten sie den Fremden fest und schleppten ihn, so sehr er sich sträuben mochte fort. Dem allem, was sich zugetragen unerachtet, hatte die Baroness Aureliens Absicht doch sehr wohl bemerkt. Sie begnügte sich damit, Aurelië ziemlich unsanft beim Arm zu fassen, sie in ihr Zimmer zu werfen und dieses dann abzuschließen, ohne weiter etwas zu sagen. Andernmorgens war die Baroness ausgegangen und kam erst am späten Abend wieder, während Aurelië in ihr Zimmer wie in ein Gefängnis eingeschlossen, niemanden sah und hörte, so dass sie den ganzen Tag zubringen musste, ohne Speise und Trank. Mehrere Tage hintereinander ging das so fort. Oft blickte die Baroness sie mit zornfunklenden Augen an, sie schien mit einem Entschluss zu ringen, bis sie an einem Abend Briefe fand, deren Inhalt ihr Freude zu machen schien. Aber witzige Kreatur, du bist an allem schuld, aber es ist nun gut, und ich wünsche selbst, daß die fürchterliche Strafe dich nicht treffen mag, die der böse Geist über dich verhängt hatte. So sprach die Baroness zu Aureliën, dann wurde sie wieder freundlicher, und Aurelië, die, da nun der abscheuliche Mensch von ihr Gewichen nicht mehr an die Flucht dachte, erhielt auch wieder mehr Freiheit. Einige Zeit war vergangen, als eines Tages, da Aurelië gerade einsam in ihrem Zimmer saß, sich auf der Straße ein großes Geräusch erhob. Das Kammermädchen sprang hinein und berichtete, daß man eben den Sohn des Schafrichters aus und vorbeibringe, der wegen Raubmord dort gebrannt magt und nach dem Zuchthaus gebracht, seinen Wächtern auf dem Transport aber entsprungen sei. Aurelië wankte, ergriffen von banger Ahnung an das Fenster. Sie hatte sich nicht betrogen, es war der Fremde, der, umringt von zahlreichen Wachen auf dem Leiterwagen fest angeschlossen, vorübergefahren wurde. Man brachte ihn zurück zur Abbüßung seiner Strafe. Der Ohn macht nahe sank Aurelië zurück in den Lehnsessel, als der furchtbar wilde Blick des Kerls sie traf, als er mit drohender Gebärde die geballte Faust aufhob gegen das Fenster. Immer noch war die Baroness viel außer dem Hause. Aurelië ließ sie aber jedes Mal zurück, und so führte sie von manchen Betrachtungen über ihr Schicksal, über das, was bedrohlich ist, ganz unerwartet, plötzlich sie treffen könne, ein trübes, trauriges Leben. Von dem Kammermädchen, das übrigens erst nach jenem nächtlichen Ereignis in das Haus gekommen, und der man nun erst wohl erzählt haben mochte, wie jener Spitzpube mit der Frau Baroness in vertraulichem Verhältnis gelebt, erfuhr Aurelië, dass man in der Residenz die Frau Baroness gar sehr bedauere, von einem solchen niederträchtigen Verbrecher, auf solche verruchte Weise getäuscht worden zu sein. Aurelië wusste nur zu gut, wie ganz anders sich die Sache verheelt, und unmöglich schien es, dass wenigstens die Polizeisoldaten, welche damals den Menschen im Hause der Baroness ergriffen, nicht, als diese ihn nannte und den gebrannt markten Rücken angab, als gewisses Kennzeichen des Verbrechers, von der guten Bekanntschaft der Baroness mit dem Schafrichtersohn überzeugt worden sein sollten. Daher äußerte sich denn auch jenes Kammermädchen bisweilen auf zweideutige Weise darüber, was man so hin und herdenke, und das man auch wissen wolle, wie der Gerichtshof strenge Nachforschungen gehalten und sogar die knädige Frau Baroness mit Arrest bedroht haben solle, weil der verruchte Schafrichtersohn gar seltsames erzählt. Aufs Neue musste die arme Aurelië der Mutter verworfene Gesinnung darin erkennen, dass es ihr möglich gewesen, nach jenem entsetzlichen Ereignis auch nur noch einen Augenblick in der Residenz zu verweilen. Endlich schien sie gezwungen, den Ort, wo sie sich von schmachvollem, nur zu begründetem Verdacht verfolgt sah, zu verlassen und in eine entfernte Gegend zu fliehen. Auf diese Reise kam sie nun in das Schloss des Grafen, und es geschah, was erzählt worden. Aurelië musste sich überglücklich aller bösen Sorgen entronnen fühlen, wie tief entsetzte sie sich aber, als, da sie in diesem seligen Gefühl von der gnadenreichen Schickung des Himmels zur Mutter sprach, diese Höllenflammen in den Augen mit gelnder Stimme rief, du bist mein Unglück verworfenes, heiloses Geschöpf, aber mitten in deinem geträumten Glück trifft dich die Rache, wenn mich ein schneller Tod dahin rafft. In den Stahlkrampf, den deine Geburt mich kostet, hat die Liste Satan's. Hier stockte Aurelië, sie warf sich an die Brust des Grafen und flehte, ihr es zu erlassen, das Ganze zu wiederholen, was die Baroness noch ausgesprochen in wahnsinniger Wut. Sie fühlte sich im Innern zermallend, bedenke sie der fürchterlichen, jede Ahnung des entsetzlichen überbietende Drohung, der von bösen Mächten erfassten Mutter. Der Graf tröstete die Gattin, so gut er es vermochte, und er achtet er selbst, sich von kaltem Todesschauer durchbebt fühlte. Gestehen musste er es sich, auch ruhiger geworden, dass die tiefe Abscheulichkeit der Baroness doch, war sie auch gestorben, einen schwarzen Schatten in sein Leben warf, das ihm Sonnen klargedünkt. Kurze Zeit war vergangen, als Aurelië sich merklich zu ändern begann. Während die toten Blässe des Antlitz, das ermattete Auge auf Erkrankung zu deuten schien, ließ wieder Aureliens wirres Unstetes ja scheues Wesen auf irgendein neues Geheimnis schließen, das sie verstörte. Sie floh selbst den Gemahl, schloss sich bald in ihr Zimmer ein, suchte bald die einsamsten Plätze des Parks, und ließ sie sich dann wieder blicken, so zeugten die verweinten Augen, die verzerrten Züge des Antlitzes von irgendeiner entsetzlichen Qual, die sie gelitten. Vergebens mühte sich der Graf, die Ursache von dem Zustande der Gattin zu erforschen, und aus der völligen Trostlosigkeit, in die er endlich verfiel, konnte ihn nur die Vermutung eines berühmten Arztes retten, dass bei der großen Reizbarkeit der Gräfin all die bedrohlichen Erscheinungen eines veränderten Zustandes nur auf eine frohe Hoffnung der beglückten Ehe deuten könnten. Der selbe Arzt erlaubte sich, als er einst mit dem Grafen und der Gräfin bei Tisch saß, allerlei Anspielungen auf jenen vermuteten Zustand gute Hoffnung. Die Gräfin schien alles teilnahmslos zu überhören, doch plötzlich war sie ganz aufmerksam, als der Arzt von den seltsamen Gelüsten zu sprechen begann, die zuweilen Frauen in jenem Zustand fühlten, und denen sie ohne Nachteil ihrer Gesundheit, ja ohne die schädlichste Einwirkung auf das Kind, nicht widerstehen dürften. Die Gräfin überhäufte den Arzt mit Fragen, und dieser wurde nicht müde aus seiner praktischen Erfahrung, die ergötzlichsten, drolligsten Fälle mitzuteilen. Doch, sprach er, hat man auch Beispiele von den abnormsten Gelüsten durch die Frauen verleitet wurden zu der entsetzlichsten Tat. So hat die Frau eines Schmieds ein solch unwiderstehliches Gelüste nach dem Fleisch ihres Mannes, dass sie nicht eher ruhte, als bis sie ihn einst, da er betrunken nach Hause kam, unvermutet mit einem großen Messer überfiel, und so grausam zerfleischte, dass er nach wenigen Stunden den Geist aufgab. Kaum hatte der Arzt diese Worte gesprochen, als die Gräfin ohnmächtig in den Sessel sank, und aus den Nervenzufällen, die dann eintraten, nur mit Mühe gerettet werden konnte. Der Arzt sah nun, dass er sehr unvorsichtig gehandelt, im Beisein der Nerven schwachen Frau jener fürchterlichen Tat zu erwähnen. Wohltätig schien, in dessen jene Krise auf den Zustand der Gräfin gewirkt zu haben, denn sie wurde ruhiger, wie wohl bald darauf ein ganz seltsam starres Wesen, ein düsteres Feuer in den Augen und die immer mehr zunehmende Totenfarbe, den Geist auf Neue gar quälende Zweifel über den Zustand der Gattin stürzte. Das Unerklärlichste dieses Zustandes der Gräfin lag aber darin, dass sie auch nicht das Mindeste an Speise zu sich nahmen. Vielmehr gegen alles, vorzüglich aber gegen Fleisch, den unüberwindlichsten Abscheubewies, sodass sie sich jedes Mal mit den lebhaftesten Zeichen dieses Abscheues vom Tisch entfernen musste. Die Kunst des Arztes scheiterte, denn nicht das dringendste, liebevollste Flehen des Grafen, nichts in der Welt konnte die Gräfin vermögen, auch nur einen Tropfen Medizin zu nehmen. Da nun Wochen, Monate vergangen, ohne dass die Gräfin auch nur einen Bissen genossen, da es ein unergründliches Geheimnis, wie sie ihr Leben zu Fristen vermochte, so meinte der Arzt, dass hier etwas im Spiele sei, das außer dem Bereich jener Getreu menschlichen Wissenschaft liege. Er verließ das Schloss unter irgendeinem Vorwander. Der Graf konnte aber wohl merken, dass der Zustand der Gattin dem bewährten Arzt zu rätselhaft, ja zu unheimlich bedüngt, um länger zu harren und Zeuge einer unergründlichen Krankheit zu sein, ohne Macht zu helfen. Man kann es sich denken, in welche Stimmung dies alles den Grafen versetzen musste, aber es war dem noch nicht genug. Gerade um diese Zeit nahm ein alter treuer Diener die Gelegenheit wahr, dem Grafen, als er ihn gerade allein fand, zu entdecken, dass die Gräfin jede Nacht das Schloss verlasse und erst beim Anbruch des Tages wiederkehrte. Eiskalt erfasste es den Grafen. Nun erst dachte er daran, wie ihn seit einiger Zeit jedes Mal zur Mitternacht ein ganz unnatürlicher Schlaf überfallen, den er jetzt irgendeinem narkotischen Mittel zuschrieb, das die Gräfin ihm beibringe, um das Schlafzimmer, das sie Vornehmersitte entgegen mit dem Gemahl teilte, unbemerkt verlassen zu können. Die schwärzesten Ahnungen kamen in seine Seele, er dachte an die teuflische Mutter, deren Sinn vielleicht erst jetzt in der Tochter erwacht, an irgendein abscheuliches, ehebrecherisches Verhältnis, an den verruchten Schaufrichter knächt. Die nächste Nacht sollte ihm das entsetzliche Geheimnis erschließen, das allein die Ursache des unerklärlichen Zustandes der Gattin sein konnte. Die Gräfin pflegte jeden Abend selbst den Tee zu bereiten, den der Graf genoss, und sich dann zu entfernen. Heute nahm er keinen Tropfen, und als er seiner Gewohnheit nach im Bettelars fühlte er keineswegs um Mitternacht die Schlafsucht, die ihn sonst überfallen. Dem Unerachtet sank er zurück in die Kissen und stellte sich bald, als sei er fest eingeschlafen. Leise, leise, verließ nun die Gräfin ihr Lager. Draht an das Bett ihres Mannes, leuchtete ihm ins Gesicht und schlüpfte hinaus aus dem Schlafzimmer. Das Herz bebte dem Grafen, er stand auf, warf einen Mantel um und schlicht der Gattin nach. Es war eine ganz monthelle Nacht, sodass der Graf Aureliens in ein weißes Schlafgewand gehüllte Gestalt, unerachtet sie einen beträchtlichen Vorsprung gewonnen, auf das deutlichste wahrnehmen konnte. Durch den Park nach dem Kirchhofezohn nahm die Gräfin ihren Weg, dort verschwand sie an der Mauer. Schnell rannte der Graf hinter ihr Heer, durch die Pforte der Kirchhofsmauer, die er offen fand. Da gewahrte er im hellsten Mondesschimmer, dicht vor sich, einen Kreis furchtbarer, gespenstischer gestalten. Alte halbnackte Weiber mit fliegendem Haar hatten sich niedergekauert auf den Boden, und mitten in diesem Kreise lag der Leichnam eines Menschen, an dem sie zehrten mit Wolfesgier. Aurelje war unter ihnen. Fort stürzte der Graf mit wildem Grausen, und rannte besinnungslos, gehetzt von der Todesangst, von dem Entsetzen der Hölle durch die Gänge des Parks, bis er sich am hellen Morgen im Schweiß gebadet vor dem Tor des Schlosses widerfand. Unwillkürlich, ohne einen deutlichen Gedanken fassen zu können, sprang er die Treppe herauf, stürzte durch die Zimmer hinein in das Schlafgemach. Da lag die Gräfin, wie es schien, in sanftem, süßem Schlummer, und der Graf wollte sich überzeugen, dass nur ein abscheuliches Traumbild, oder, da er sich der nächtlichen Wanderung bewusst, für die auch der von dem Morgentau durch Nester Mantel zeugte, vielmehr eine sinnentäuschende Erscheinung ihn zum Tode geängstigt. Ohne der Gräfin erwachen abzuwarten, verließ er das Zimmer, kleidete sich an und warf sich aufs Pferd. Der spaziert an dem schönen Morgen, durch duften des Gestreuch, aus dem heraus, muntrer Gesang der erwachten Vögel ihn begrüßte, verscheuchte die furchtbaren Bilder der Nacht. Getröstet und erheitert kehrte er zurück nach dem Schlosse. Als nun aber beide, der Graf und die Gräfin, sich allein zu Tisch gesetzt, und diese, da das gekochte Fleisch aufgetragen, mit den Zeichen des tiefsten Abscheues aus dem Zimmer wollte, da trat die Wahrheit dessen, was er in der Nacht geschaut, grässlich vor die Seele des Grafen. In wildem Grimm sprang er auf, rief mit fürchterlicher Stimme, verfluchte Ausgebot der Hölle, ich kenne deinen Abscheu vor des Menschenspeise, aus den Gräbern zerrst du deiner Etzung, teufliches Swipe. Doch so wie der Graf diese Worte ausstieß, stürzte die Gräfin laut heulend auf ihn zu und bis ihn mit der Wut der Hyäne in die Brust. Der Graf schleuderte die Rasende von sich zur Erde nieder, und sie gab den Geist auf unter grauenhaften Verzuckungen. Der Graf verfiel in Wahnsinn. Ende von Vampirismus Gelesen von Hukus Pokus Teil 6 von Die Serapionsbrüder Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die Serapionsbrüder von ETA Hoffmann Teil 6 Die Bergwerke zu Verlun Abschnitt 1 An einem heitern Sonnenhellen Julius Tag hatte sich das Volk zu Göta Borg auf der Rede versammelt. Ein reicher Ostindienfahrer, glücklich heimgekehrt aus dem fernen Lande, lag im Klipperhafen vor Anker und ließ die langen Wimpel, die schwedischen Flaggen lustig hinaus wehen, in die azurblaue Luft. Während hunderte von Fahrzeugen, Böten, Kähnen, vollgepfropft mit jubelnden Seeleuten, auf den spiegelblanken Wellen der Göta Elf hin und her schwammen, und die Kanonen von Mastugetorn ihre weithallenden Grüße hinüber donnerten in das weite Meer. Die Herren von der ostindischen Kompanie wandelten am Hafen auf und ab und berechneten mit lächelnden Gesichtern den reichen Gewinn der ihnen geworden und hatten ihre Herzensfreude daran, wie ihr gewagtes Unternehmen nun mit jedem Jahr mehr und mehr gediehe und das gute Göta Borg im schönsten Handelsfloor immer frischer und herrlicher Emporblühe. Jeder sah auch deshalb die Wackern Herren mit Lust und Vergnügen an und freute sich mit ihnen, denn mit ihrem Gewinn kam ja Saft und Kraft in das regelleben der ganzen Stadt. Die Besatzung des Ostindienfahrers, wohl an die Hundert und Fünfzig Mann Stark, landete in vielen Böten, die dazu ausgerüstet, und schickten sich an, ihren Hönsning zu halten. So ist nämlich das Festgeheißen, das bei derlei Gelegenheiten von der Schiffmannschaft gefeiert wird und das oft mehrere Tage dauert. Spielleute in wunderlicher bunter Tracht zogen vorauf mit Geigen, Pfeifen, Oboren und Trommeln, die sie wacker rührten, während andere allerlei lustige Lieder dazu absangen. Ihnen folgten die Matrosen zu Paar und Paar, einige mit bunt bebenderten Jacken und Tüten schwangen flatternde Wimpel, andere tanzen und sprangen, und alle jauchzen und jubelten, dass das helle Getöse weit in den Lüften erhalte. So ging der fröhliche Zug fort über die Werfte, durch die Vorstädte bis nach der Hagervorstadt, wo in einem Gästgiftwaregard tapfergeschmaust und gezecht werden sollte. Da floss nun das schönste Öl in Strömen und Bumper auf Bumper wurde gelehrt. Wie es nun bei Seeleuten, die Heimkehren von weiter Reise, nicht anders der Fall ist, allerlei Schmuckedirnen geselten sich als bald zu ihnen. Der Tanz begann und wilder und wilder wurde die Lust und lauter und toller der Jubel. Nur ein einziger Seemann, ein schlanker hübscher Mensch, kaum noch der zwanzig Jahre alt sein, hatte sich fortgeschlichen aus dem Getümmel und draußen einsam hingesetzt auf die Bank, die neben der Tür des Schenkhauses stand. Ein paar Matrosen traten zu ihm, und einer von ihnen rief laut auflachend, »Elis Fröbom, Elis Fröbom, bist du mal wieder ein recht trauriger Narg geworden und vertrödelst hier die schöne Zeit mit dummen Gedanken? »Hör, Elis, wenn du von unserem Hönsning wegbleibst, so bleib lieber auch weg vom Schiff. Ein ordentlicher, tüchtiger Seemann wird doch so aus dir niemals werden. Mut hast du zwar genug, und tapfer bist du auch in der Gefahr, aber saufen kannst du gar nicht, und behälst lieber die Dukaten in der Tasche, als sie hier gastlich den Landratten zuzuwerfen. Trinkbursche, oder der Seetäufel Necker, der ganze Troll soll dir über den Hals kommen.« Elis Fröbom sprang hastig von der Bank auf, schaute den Matrosen an mit glühendem Blick, nahm den mit Brandwein bis an den Rand gefüllten Becher und lehrte ihn mit einem Zuge. Dann sprach er, »Siehst du, Joens, dass ich saufen kann wie einer von euch, und ob ich ein tüchtiger Seemann bin, mag der Kapitän entscheiden. Aber nun halt dein Lästermaul und schier dich fort. Mir ist eure wilde Tollheit zu wieder. Was ich hier draußen treibe, das geht dich nichts an. »Nun, nun« erwiderte Joens. »Ich weiß es ja, du bist ein Nähriker von Geburt. Die sind alle trübe und traurig und haben keine rechte Lust am Wackernseemannsleben. Wart nur, Elis, ich werde dir jemand herausschicken, du sollst bald weggebracht werden von der verhexten Bank, an die dich der Necken genagelt hat. Nicht lange dauerte es, so trat ein gar feines, schmuckes Mädchen aus der Tür des Gästgifwaregard und setzte sich hin neben dem trübsinnigen Elis, der sich wieder, verstummt und in sich gekehrt, auf die Bank niedergelassen hatte. Man sah es dem Putz, dem ganzen Wesen der Dirne wohl an, daß sie sich leider böser Lust geopfert. Doch noch hatte das wilde Leben nicht seine zerstörende Macht geübt, in den wunderlieblichen sanften Zügen ihres Holden antlitzes. Keine Spur von zurückstoßen der Frechheit, nein, eine stille, sehnsüchtige Trauer lag in dem Blick der dunklen Augen. Elis, wollt ihr den gar keinen Teil nehmen an der Freude eurer Kameraden? Riegt sich denn gar keine Lust in euch, da ihr wieder heimgekommen und der bedrohlichen Gefahr der trügerischen Meereswellen entronnen nun wieder auf vaterländischem Boden steht? So sprach die Dirne mit leiser sanfter Stimme, indem sie den Arm um den Jünglingschlang. Elis Fröbohm, wie aus tiefem Traum erwachend, schaute dem Mädchen ins Auge. Er fasste ihre Hand, er drückte sie an seine Brust, man merkte wohl, daß der Dirne süß gelispel recht in sein Inneres hineingeklungen. Ach, begann er endlich, wie sich besinnend. Ach, mit meiner Freude, mit meiner Lust ist es nun einmal gar nichts. Wenigstens kann ich durchaus nicht einstimmen in die Toberei meiner Kameraden. Geh nur hinein, mein gutes Kind, jubel und jauchtse mit den anderen, wenn du es vermarkst. Aber lasst den trüben traurigen Elis hier draußen allein. Er würde Dir nur alle Lust verderben. Doch wart, du gefällst mir gar wohl und sollst an mich fein denken, wenn ich wieder auf dem Meer bin. Damit nahm er zwei blanke Dukaten aus der Tasche, zog ein schönes ostindisches Tuch aus dem Busen und gab beides der Dirne. Der traten aber die hellen Tränen in die Augen. Sie stand auf, sie legte die Dukaten auf die Bank, sie sprach, ach, behaltet doch nur eure Dukaten, die machen mich nur traurig. Aber das schöne Tuch, das will ich tragen zum teuren Andenken, und ihr werdet mich wohl übers Jahr nicht mehr finden, wenn ihr Hönsling haltet hier in der Hager. Damit schlich die Dirne, nicht mehr zurückkehrend in das Schenkhaus, beide Hände vor's Gesicht gedrückt, fahrt über die Straße. Aufs neue Versank Elis Fröhbohm in seine düstere Träumerei, und rief endlich, als der Jubel in der Schenke recht laut und toll wurde, ach, lege ich doch nur begraben in dem tiefsten Meeresgründe, denn im Leben gibt's keinen Menschen mehr, mit dem ich mich freuen sollte. Da sprach eine tiefe, rauere Stimme dicht hinter ihm, ihr müsst gar großes Unglück erfahren haben, junger Mensch, da ihr euch schon jetzt, da das Leben euch erst recht aufgehen sollte, den Tod wünscht. Elis schaute sich um, und gewahrte einen alten Bergmann, der mit übereinander geschlagenen Armen an der planken Wand des Schenkhauses gelehn stand, und mit ernstem, durchdringendem Blick auf ihn herabschaute. So wie Elis den alten Länger ansah, wurde es ihm, als trete in tiefer wilder Einsamkeit, in der er sich verloren geglaubt, eine bekannte Gestalt ihm freundlich trüstend entgegen. Er sammelte sich, und erzählte, wie sein Vater ein tüchtiger Steuermann gewesen, aber in demselben Sturme umgekommen, aus dem er gerettet worden auf wundersame Weise. Seine beiden Brüder wären als Soldaten geblieben in der Schlacht, und er allein habe seine arme verlassene Mutter erhalten, mit dem Reichensolde, den er nach jeder Ostindienfahrt empfangen. Denn Seemann habe er doch nun einmal von Kindesbeinen an dazu bestimmt bleiben müssen, und da habe es ihm ein großes Glück gedüngt, in den Dienst der ostindischen Kompanie treten zu können. Reicher als jemals sei diesmal der Gewinn ausgefallen, und jeder Matrose habe noch außerdem sollt ein Gutstück Geld erhalten, sodass er die Taschen voll du Karten in heller Freude hingelaufen sei, nach dem kleinen Häuschen, wo seine Mutter gewohnt. Aber fremde Gesichter hätten ihn aus dem Fenster angeguckt, und eine junge Frau, die ihm endlich die Tür geöffnet, und der er sich zu erkennen gegeben, habe ihm mit kaltem Raumton berichtet, dass seine Mutter schon vor drei Monaten gestorben, und dass er die paar Lumpen, die, nachdem die Begräbniskosten berichtigt, noch übrig geblieben, auf dem Rathaus in Empfang nehmen könne. Der Tod seiner Mutter zerreiße ihm das Herz. Er fühle sich von aller Welt verlassen, einsam wie auf ein böses Riff verschlagen, hilflos elend. Sein ganzes Leben auf der See erschiene ihm wie ein irres, zweckloses Treiben. Ja, wenn er daran denke, dass seine Mutter vielleicht schlecht gepflegt von fremden Leuten so ohne Trost sterben müssen, komme es ihm ruchlos und abscheulich vor, dass er überhaupt zur See gegangen und nicht lieber daheim geblieben, seine arme Mutter nähernd und pflegend. Die Kameraden hätten ihn mit Gewalt fortgerissen, zum Hönsning, und er selbst habe geglaubt, dass der Jubel um ihn her ja auch wohl das starke Getränk seinen Schmerz betäuben werde, aber stattdessen sei es ihm bald geworden, als sprengen alle Adern in seiner Brust, und er müsse sich verbluten. »Ei!« sprach der alte Bergmann, »Ei, du wirst bald wieder in See stechen, Elis, und dann wird dein Schmerz vorüber sein in weniger Zeit. Alte Leute sterben, das ist nun einmal nicht anders, und deine Mutter hat ja, wie du selbst gestehst, nur ein armes, mühseliges Leben verlassen. »Ach,« erwiderte Elis, »ach, dass niemand an meinen Schmerz glaubt, ja, dass man mich noch albern und töricht schildt, das ist es ja eben, was mich hinausstößt aus der Welt. Auf die See mag ich nicht mehr, das Leben ekelt mich an, sonst ging mir wohl das Herz auf, wenn das Schiff die Segel wie stattliche Schwingen ausbreitend über das Meer dahin fuhr, und die Wellen in gar lustiger Musik blätscherten und sausten, und der Wind dazwischen pfiff durch das knetternde Tauwerk. Da jauchzte ich fröhlich mit den Kameraden auf dem Verdeck, und dann hatte ich in stiller, dunkler Mitternacht die Wache, da gedachte ich der Heimkehr und meiner guten alten Mutter, wie die sich nun wieder freuen würde, wenn Elis zurückkomme. Hei, da konnte ich wohl jubeln auf dem Hönsning, wenn ich dem Mütterchen die Dokaten in den Schoß geschüttet, wenn ich ihr die schönen Tücher und wohl noch manch anderes Stück seltener Ware aus dem fernen Lande hingereicht, wenn ihr dann vor Freude die Augen hell aufleuchteten, wenn sie die Hände einmal über das andere Zusammenschlug, ganz erfüllt von Vergnügen und Lust, wenn sie geschäftig hin und hertrippelte, und das schönste El herbeiholte, das sie für Elis aufbewahrt. Und saß ich denn nun abends bei der Alten, dann erzählte ich ihr von den seltsamen Leuten mit denen ich verkehrt, von ihren Sitten und Gebräuchen, von allem Wunderbaren, was mir begegnet auf der langen Reise. Sie hatte ihre große Lust daran und redete wieder zu mir von den wunderbaren Fahrten meines Vaters im höchsten Norden und tischte mir dagegen manches schauerliche Seemannsmeerlein auf, das sich schon hundertmal gehört und an dem ich mich doch gar nicht satt hören konnte. Ach, wer bringt mir diese Freude wieder? Nein, niemals mehr auf die See. Was sollt ich unter den Kameraden, die mich nur aushöhnen würden, und wo sollt ich Lust hernehmen zur Arbeit, die mir nur ein mühseliges Treiben um nichts dünken würde? Ich höre euch, sprach der Alte, als Elis schwieg, ich höre euch mit Vergnügen reden, junger Mensch, so wie ich schon seit ein paar Stunden, ohne dass ihr mich gewartet, euer ganzes Betragen beobachtete und meine Freude daran hatte. Alles, was ihr tatet, was ihr sprach, beweist, dass ihr ein tiefes, in sich selbstgekehrtes, frommes, kindliches Gemüt habt und eine schönere Gabe konnt euch der hohe Himmel gar nicht verleihen. Aber zum Seemann habt ihr euer Lebetag gar nicht im Mindesten getaugt. Wie wollte euch stillen, wohl gar zum trübsen, geneigten Nähriker, dass ihr das seid, sehe ich an den Zügen eures Gesichts, an eurer ganzen Haltung. Wie sollte euch das wilde, unstehte Leben auf der See zusagen? Ihr tut wohl daran, dass ihr dies Leben aufgebt für immer. Aber die Hände werdet ihr doch nicht in den Schoß legen. Folgt meinem Rat, Elis Fröbom, geht nach Verlohn, werdet ein Bergmann. Ihr seid jung, rüstig, gewiss bald ein tüchtiger Knappe, dann Hauer, Steiger und immer höher herauf. Ihr habt tüchtige Dukaten in der Tasche, die legt ihr an, verdient dazu, kommt wohl gar zum Besitz eines Bergmannshemmerns, habt eure eigene Kuchse in der Grobe. Folgt meinem Rat, Elis Fröbom, werdet ein Bergmann. Elis Fröbom erschrak beinah über die Worte des Alten. Wie rief er? Was ratet ihr mir? Von der schönen freien Erde, aus dem heitern, sonnenhellen Himmel, die mich umgibt, labend, erquickend, soll ich hinaus, hinab in die schauerliche Höllen, tiefe und dem Maulwurf gleich, wühlen und wühlen, nach Erzen und Metallen, schnöden Gewinnshalber? So ist, rief der Alte erzürnt, so ist nun das Volk. Es verachtet das, was es nicht zu erkennen vermag, schnöder Gewinn, als ob alle grausame Quellerei auf der Oberfläche der Erde, wie sie der Handel herbeiführt, sich edler gestaltet als die Arbeit des Bergmanns, dessen Wissenschaft, dessen unverdrossenem Fleiß die Natur ihre geheimsten Schatzkammern erschließt. Du sprichst von Schnödem Gewinn, Elis Fröbom, ei, es möcht hier wohl noch Höheres gelten. Wenn der blinde Maulwurf in blindem Instinkt die Erde durchwühlt, so möcht es wohl sein, dass in der tiefsten Täufe bei dem schwachen Schimmer des groben Lichts das Menschenauge hellsehender wird, ja, dass es endlich, sich mehr und mehr erkräftigend, in dem wunderbaren Gestein die Abspiegelung dessen zu erkennen vermag, was oben über den Wolken verborgen. Du weißt nichts von dem Bergbau, Elis Fröbom, lasst dir davon erzählen. Mit diesen Worten setzte sich der Alte hin auf die Bank neben Elis und begann sehr ausführlich zu beschreiben, wie es bei dem Bergbau hergehe und bemühte sich, mit den lebendigsten Farben dem Unwissenden alles recht deutlich vor Augen zu bringen. Er kam auf die Bergwerke von Falun, in denen er, wie er sagte, seit seiner frühen Jugend gearbeitet. Er beschrieb die große Tagesöffnung mit den schwarz-braunen Wänden, die dort anzutreffen. Er sprach von dem unermesslichen Reichtum der Erzgrube an dem schönsten Gestein. Immer lebendiger und lebendiger wurde seine Rede, immer glühender sein Blick. Er durchwanderte die Schachten wie die Gänge eines Zaubergartens. Das Gestein lebte auf, die Fossilien regten sich, der wunderbare Pyros-Malit, der Amaldin blitzten im Schein der Grobenlichter, die Bergkristalle leuchteten und flimmerten durcheinander. Elis horchte hoch auf, das Alten seltsame Weise von den unterirdischen Wundern zu reden, als stehe er gerade in ihrer Mitte, erfasste sein ganzes Ich. Er fühlte seine Brust beklemmt, es war ihm, als sei er schon hinabgefahren mit dem Alten in die Tiefe, und ein mächtiger Zauber halte ihn unten fest, so dass er nie mehr das freundliche Licht des Tages schauen werde. Und doch war es ihm wieder, als habe ihm der Alte eine neue unbekannte Welt erschlossen, in die er hineingehöre, und aller Zauber dieser Welt sei ihm schon zur frühesten Knabenzeit in seltsamen geheimnisvollen Ahnungen aufgegangen. Ich habe, sprach endlich der Alte, ich habe euch, Elis Fröbom, alle Herrlichkeit eines Standes dargetan, zudem euch die Natur recht eigentlich bestimmte. Geht nur mit euch selbst zur Rate, und tut dann, wie euer Sinn es euch eingibt. Damit sprang der Alte hastig auf von der Bank, und schritt von dannen, ohne Elis weiter zu grüßen, oder sich nach ihm umzuschauen. Bald war er seinem Blick entschwunden. In dem Schenkhause war es indes still geworden. Die Macht des starken Aels, Biers, des Brandweins hatte gesiegt. Manche vom Schiffsvolk waren fortgeschlichen mit ihren Dirnen, andere lagen in den Winkeln und Schnarchten. Elis, der er nicht mehr einkehren konnte in das gewohnte Obdach, erhielt auf seine Bitte ein kleines Kämmerlein zur Schlafstelle. Kaum hatte er sich müde und matt wie er war, hingestreckt auf sein Lager, als der Traum über ihm seine Fittiche rührte. Es war ihm, als schwemme er in einem schönen Schiff mit vollen Segeln auf dem Spiegel blanken Meer, und über ihm wölbe sich ein dunkler Wolkenhimmel. Doch wie er nun in die Wellen hinabschaute, er kannte er bald, dass das, was er für das Meer gehalten, eine feste, durchsichtige, funkelnde Masse war, in deren Schimmer das ganze Schiff auf wunderbarer Weise zerfloss, so dass er auf dem Kristallboden stand und über sich ein Gewölbe von schwarz-flimmerndem Gestein erblickte. Gestein war das nämlich, was er erst für den Wolkenhimmel gehalten. Von unbekannter Macht fortgetrieben schritt er fahrwärts, aber in dem Augenblick regte sich alles um ihn her, und wie gräuselnde Wogen erhoben sich aus dem Boden wunderbare Blumen und Pflanzen von blinkende Metall, die ihre Blüten und Blätter aus der tiefsten Tiefe empor rankten und auf anmutige Weise ineinander verschlangen. Der Boden war so klar, dass Elis die Wurzeln der Pflanzen deutlich erkennen konnte, aber bald immer tiefer mit dem Blick eindringend, erblickte er ganz unten unzählige Holde jungfräuliche Gestalten, die sich mit weißen, glänzenden Armen um Schlungen hielten, und aus ihren Herzen sprossen jene Wurzeln, jene Blumen und Pflanzen empor, und wenn die Jungfrauen lächelten, ging ein süßer Wohllaut durch das weite Gewölbe und höhe und freudiger schossen die wunderbaren Metallblüten empor. Ein unbeschreibliches Gefühl von Schmerz und Wollos der Griff den Jüngling, eine Welt von Liebe, Sehnsucht, brünstigem Verlangen ging auf in seinem Innern. »Hinab, hinab zu euch, rief er, und warf sich mit ausgebreiteten Armen auf den kristallenen Boden nieder. Aber der wich unter ihm, und er schwebte wie in schimmerndem Äther. Nun, Elis Fröbom, wie gefällt es dir in dieser Herrlichkeit? So rief eine starke Stimme. Elis gewahrte neben sich den alten Bergmann, aber so, wie er ihn mehr und mehr anschaute, wurde er zur Riesengestalt aus glühendem Erz gegossen. Elis wollte sich entsetzen, aber in dem Augenblick leuchtete es auf aus der Tiefe wie ein Jäger Blitz, und das ernste Antlitz einer mächtigen Frau wurde sichtbar. Elis fühlte, wie das Entzücken in seiner Brust, immer steigend und steigend zur zermalenden Angst wurde. Der Alte hatte ihn umfasst, und rief, nimm dich in acht, Elis Fröbom, das ist die Königin, noch magst du heraufschauen. Unwillkürlich drehte er das Haupt, und wurde gewahr wie die Sterne des nächtlichen Himmels durch eine Spalte des Gewölbes leuchteten. Eine sanfte Stimme rief wie in trostlosem Weh seinen Namen. Es war die Stimme seiner Mutter. Er glaubte, ihre Gestalt zu schauen oben an der Spalte. Aber es war ein holdes, junges Weib, die ihre Hand tief hinabstreckte in das Gewölbe und seinen Namen rief. Trage mich empor, rief er dem Alten zu, ich gehöre doch der Oberwelt an und ihrem freundlichen Himmel. Nimm dich in acht, sprach der alte Dumpf, nimm dich in acht, Fröbom, sei treu der Königin, der du dich ergeben. So wie nun aber der Jungling wieder hinabschaute, in das starre Antlitz der mächtigen Frau, fühlte er, dass sein Ich zerfloss in dem glänzenden Gestein. Er kreischte auf in namenloser Angst, und erwachte aus dem wunderbaren Traum dessen Wonne und Entsetzen tief in seinem Innern wiederklang. Es konnte, sprach Elis, als er sich mit Mühe gesammelt zu sich selbst, es konnte wohl nicht anders sein, es mußte mir solch wunderliches Zeug träumen. Hat mir doch der alte Bergmann so viel erzählt von der Herrlichkeit der unterirdischen Welt, dass mein ganzer Kopf davon erfüllt ist. Doch in meinem ganzen Leben war mir nicht so zu mute wie eben jetzt. Vielleicht träume ich noch fort. Nein, nein, ich bin wohl nur krank. Hinaus ins Freie, der frische Hauch der Seeluft wird mich heilen. Er raffte sich auf und rannte nach dem Clipperhafen, wo der Jubel des Hönsling aufs Neue sich erhob. Aber gewahrte er, wie alle Lust an ihm vorüber ging, wie er keinen Gedanken in der Seele festhalten konnte, wie Ahnungen, Wünsche, die er nicht zu nennen vermochte, sein Inneres durchkreuzen. Er dachte mit tiefer Wehmut an seine verstorbene Mutter. Dann war es ihm aber wieder, als sehne er sich nur noch einmal jener Dirne zu begegnen, die ihn gestern so freundlich angesprochen. Und dann fürchtete er wieder, trähte auch die Dirne aus dieser oder jener Gasse ihm entgegen, so wird es am Ende der alte Bergmann sein, vor dem er sich selbst konnte er nicht sagen, warum entsetzen müsse. Und doch hätte er wieder auch von dem Alten sich gern mehr erzählen lassen von den Wundern des Bergbaus. Von all diesen treibenden Gedanken hin und hergeworfen, schaute er hinein in das Wasser. Da wollte es ihm bedünken, als wenn die silbernen Wellen erstarten zum funkelnden Climmer, in dem nun die schönen großen Schiffe zerfließen, als wenn die dunklen Wolken, die eben heraufzogen an dem heitern Himmel, sich herabsenken würden und verdichten zum steinernen Gewölbe. Er stand wieder in seinem Traum, er schaute wieder das ernst der Antlitz der mächtigen Frau und die verstörende Angst des sehnsüchtigen Verlangens erfasste ihn aufs Neue. Die Kameraden rüttelten ihn auf aus der Träumerei, er mußte ihrem zu gefolgen. Aber nun war es, als Flüstrer eine unbekannte Stimme ihm unaufförlich ins Ohr. Was willst du noch hier? Fort, fort, in den Bergwerken zu verloren ist deine Heimat. Da geht aller Herrlichkeit dir auf, von der du geträumt. Fort, fort nach verloren. Drei Tage trieb sich Elis Fröbum in den Straßen von Götaborg umher, unaufförlich verfolgt von den wunderlichen Gebilden seines Traums, unaufförlich gemahnt von der unbekannten Stimme. Am vierten Tage stand Elis an dem Tore, durch welches der Weg nach Geffle führt. Da schritt eben ein großer Mann vor ihm hindurch. Elis glaubte, den alten Bergmann erkannt zu haben, und eilte unwiderstehlich fortgetrieben ihm nach, ohne ihn zu erreichen. Rastlos ging es nun fort und weiter fort. Elis wußte deutlich, daß er sich auf dem Wege nach verloren befinde, und eben dies beruhigte ihn auf besondere Weise. Denn gewiß war es ihm, daß die Stimme des Verhängnisses durch den alten Bergmann zu ihm gesprochen, der ihn nun auch seiner Bestimmung entgegenführe. In der Tat sah er auch manchmal, vorzüglich, wenn der Weg ihm ungewiss werden wollte, den alten, wie er aus einer Schlucht, aus dickem Gestrüpp, aus dunklem Gestein plötzlicher Vortrat und vor ihm, ohne sich umzuschauen, daher schritt, dann aber schnell wieder verschwand. Teil sieben von Die Serapionsbrüder. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die Serapionsbrüder von ETA Hoffmann. Teil sieben. Die Bergwerke zu Verlohn. Abschnitt zwei. Endlich nach manchem mühselig durch wanderten Tage erblickte Elis in der Ferne zwei große Seen, zwischen denen ein dicker Dampfaufstieg. So wie er mehr und mehr die Anhöhe westlich erklimmte, unterschied er in dem Rauch ein paar Türme und schwarze Dächer. Der alte Stand vor ihm, riesengroß, zeigte mit ausgestrecktem Arm hin nach dem Dampf und verschwand wieder im Gestein. Das ist Verlohn, rief Elis, das ist Verlohn, das Ziel meiner Reise. Er hatte Recht, denn Leute, die ihm hinterher wanderten, bestätigten es, dass dort zwischen den Seen Ruhn und Warpann die Stadt Verlohn liege, und dass er soeben den Kufrisberg hinabsteige, wo die große Pinge oder Tagesöffnung der Erzgrube befindlich. Elis Frühbohm schritt guten Mutes vorwärts, als er aber vor dem ungeheuern Höllen schlund stand, da gefrore ihm das Blut in den Adern, und er erstarrte bei dem Anblick der fürchterlichen Zerstörung. Bekanntlich ist die große Tagesöffnung der Erzgrube zu Verlohn an 1200 Fuß lang, 600 Fuß breit und 180 Fuß tief. Die schwarz-braunen Seitenwände gehen anfangs größtenteils senkrech nieder, dann verflachen sie sich aber gegen die mittlere Tiefe durch ungeheuern Schutt und Trümmer halten. An diesen und an den Seitenwänden blickt hin und wieder die Zimmerung alter Schächte hervor, die aus starken, dicht aneinandergelegten und an den Enten ineinander gefugten Stämmen nach Art des gewöhnlichen Blockhäuserbaus ausgeführt sind. Kein Baum, kein Grashalm, Spross in den Kalen, zerbröckelten Stein klüften, und in wunderlichen Gebilden, manchmal riesenhaften, versteinerten Tieren, manchmal menschlichen Kolossen ähnlich, ragten die zackigen Felsmassen ringsum Empor. Im Abgrunde liegen in wilder Zerstörung durcheinander Steine, Schlacken, ausgebranntes Erz, und ein ewiger betäubender Schwefeldunst steigt aus der Tiefe, als würde unten der Höllen-Soot gekocht, dessen Dämpfe alle grüne Lust der Natur vergiften. Man sollte glauben, hier sei Dante herabgestiegen, und habe den Inferno geschaut, mit all seiner trostlosen Qual, mit all seinem Entsetzen. Als nun Elis Fröbom hinabschaute in den ungeheuren Schlund, kam ihm in den Sinn, was ihm vor langer Zeit der alte Steuermann seines Schiffs erzählt. Dem war es, als er einmal im Fieber gelegen, plötzlich gewesen, als seien die Wellen des Meeres verströmt, und unter ihm habe sich der unermessliche Abgrund geöffnet, so dass er die scheuslichen Untiere der Tiefe erblickte, die sich zwischen Tausenden von seltsamen Muscheln, Korallen stauden, zwischen wunderlichem Gestein in hästlichen Verschlingungen hin und herwälsten, bis sie mit aufgesperrtem Rachen zum Tode erstarrt liegenbleben. Ein solches Gesicht, meinte der alte Seemann, bedeute den baldigen Tod in den Wellen, und wirklich stürzte er auch bald darauf, unversehens von dem Verdeck in das Meer, und war rettungslos verschwunden. Daran dachte Elis, den wohl bedüngte ihm der Abgrund wie der Boden der von den Wellen verlassenen See, und das schwarze Gestein, die blaulichen roten Schlacken des Erzes, erschienen ihm abscheuliche Untiere, die ihre fantastischen Polypenarme nach ihm ausstreckten. Es geschah, daß eben einige Bergleute aus der Teufe emporstiegen, die in ihren dunklen Grubentrachten, mit ihren schwarz verbrannten Gesichtern wohl anzusehen waren wie hässliche Unholde, die aus der Erde mühsam hervorgecrochen, sich den Weg bahnen wollten bis auf die Oberfläche. Elis fühlte sich von tiefen Schauern durchbebt, und, was dem Seemann noch niemals geschehen, ihn ergriff der Schwindel. Es war ihm, als zögen unsichtbare Hände ihn hinab in den Schlund. Mit geschlossenen Augen rannte er einige Schritte fort, und erst, als er weit von der Pinge den Kufrisberg wieder hinab stieg, und er hinaufblickte zum heitern Sonnenhellen Himmel, war ihm alle Angst jenes schauerlichen Anblick entnommen. Er atmete wieder frei, und rief recht aus tiefer Seele, oh Herr meines Lebens, was sind alle Schauer des Meeres gegen das Entsetzen, das dort in den öden Steinklüften wohnt. Mag der Sturmtoben, mögen die schwarzen Wolken hinab tauchen in die brausenden Wellen, bald siegt doch wieder die schöne herrliche Sonne, und vor ihrem freundlichen Antlitz verstummt das wilde Getöse. Aber nie dringt ihr Blick in jene schwarzen Höhlen, und kein frischer Frühlingshauch erquickt dort unten jemals die Brust. Nein, zu euch mag ich mich nicht gesellen, ihr schwarzen Erdwürmer, niemals würde ich mich eingewöhnen können in euer trübes Leben. Elis gedachte in Verlohn zu übernachten, und dann mit dem frühesten Morgen seinen Rückweg anzutreten nach Götaburg. Als er auf den Marktplatz der Helsing-Torget geheißen kam, fand er eine Menge Volks versammelt. Ein langer Zug von Bergleuten, in vollem Staat, mit Grubenlichtern in den Händen, Spielleute vorauf, hielten eben vor einem stattlichen Hause. Ein großer schlanker Mann von mittleren Jahren trat heraus und schaute mit mildem Lächeln umher. An dem freien Anstande, an der offenen Stirn, an den dunkelblau leuchtenden Augen, musste man den echten Dahlkarrel erkennen. Die Bergleute schlossen einen Kreis um ihn, jedem schüttelte er treuherzig die Hand, mit jedem sprach er freundliche Worte. Elis Fröbom erfuhr auf Befragen, daß der Mann Persson Dalsjösei, Marsmeister, alter Mann und Besitzer einer schönen Bergsfrälse bei Stora Kopparberg. Bergsfrälsen sind in Schweden Ländereien geheißen, die für die Kupfer und Silberbergwerke verlieren wurden. Die Besitzer solcher Frälsen haben Kuchse in den Gruben, für deren Betrieb sie zu Sorgen gehalten sind. Man erzählte dem Elis weiter, daß eben heute der Bergsting, Gerichtstag geendigt, und daß dann die Bergleute herumzögen bei dem Bergmeister, dem Hüttenmeister und den Altmännern überall aber gastlich bewirtet würden. Betrachtete Elis die schönen und stattlichen Leute mit den freien freundlichen Gesichtern, so konnte er nicht mehr an jene Erdwürmer in der großen Pinge denken. Die helle Fröhlichkeit, die als Persson Dalsjö hinausdraht, wie aufs Neue angefacht durch den ganzen Kreis aufloderte, war wohl ganz anderer Art als der wilde tobende Jubel der Seeleute beim Hönsning. Dem stillen, ernsten Elis ging die Art, wie sich diese Bergmeiner freuten, recht tief ins Herz. Es wurde ihm unbeschreiblich wohlzumute, aber der Tränen konnte er sich vor Rührung kaum enthalten, als einige der jüngeren Knappen ein altes Lied anstimmten, das Angar einfacher, in Seele und Gemüt dringender Melodie den Segen des Bergbauers bries. Als das Lied geendet, öffnete Persson Dalsjö die Tür seines Hauses, und alle Bergleute drahten nacheinander hinein. Elis folgte unwillkürlich und blieb an der Schwelle stehen, so dass er den ganzen geräumigen Flur übersehen konnte, indem die Bergleute auf Banken platznamen. Ein tüchtiges Mal stand auf einem der Tische bereit. Nun ging die hintere Tür dem Elis gegenüber auf, und eine Holde festlich geschmückte Jungfraudrat herein. Hoch und schlank gewachsen, die dunklen Haare in vielen Zöpfen über den Scheitel aufgeflochten, das nette Schmuckemieder mit reichen Spangen zusammengenästelt, ging sie daher in der höchsten Anmut der blühendsten Jugend. Alle Bergleute standen auf, und ein leises, freudiges Gemurmel lief durch die Reihen. Ulla dalsjö, Ulla dalsjö, wie hat Gott gesegnet unseren Wackern-Altermann mit dem schönen, frommen Himmelskind. Selbst den ältesten Bergleuten funkelten die Augen, als Ulla ihnen sowie allen übrigen die Handbot zum freundlichen Groß. Dann brachte sie schöne silberne Krüge, schenkte vor treffliches Äl, wie es denn nun in Verlun bereitet wird, ein, und reichte es da den frohen Gästen, indem aller Himmelsglanz der unschuldsvollsten Unbefangenheit ihr Holdes Antlitz überstrahlte. So wie Elis Fröbom die Jungfrau erblickte, war es ihm, als Schlüge ein Blitz durch sein Inneres, und entflammte alle Himmelslust, aller Liebesschmerz, alle Inbruns, die in ihm verschlossen. Ulla dalsjö war es, die ihm in dem verhängnisvollen Traum die rettende Hand geboten. Er glaubte nun, die tiefe Deutung jenes Traum zu erraten, und pries, des alten Bergmanns vergessennd, das Schicksal, dem er nach Verlun gefolgt. Aber dann fühlte er sich, auf der Türschwelle stehend, ein unbeachteter Fremdling, elend, droßlos, verlassen, und wünschte, er sei gestorben, ehe er Ulla dalsjö geschaut, da er doch nun vergehen müsse in Liebe und Sehnsucht. Nicht das Auge abzuwenden, vermochte er von der Holden Jungfrau, und als sie nun bei ihm ganz nahe vorüber streifte, rief er mit leiser, bebener Stimme ihren Namen. Ulla schaute sich um, und erblickte den armen Elis, der glühende Röte im ganzen Gesicht mit niedergesenktem Blick darstand. Er start, keines Wortes mächtig. Ulla trat auf ihn zu, und sprach mit süßem Lächeln, Ei, ihr seid ja wohl ein Fremdling, lieber Freund. Das gewahre ich an eurer sehmännischen Tracht. Nun, warum steht ihr denn so auf der Schwelle? Kommt doch hinein, und freut euch mit uns. Damit nahm sie ihn bei der Hand, und zog ihn in den Flur, und reichte ihm einen vollen Krug El. Trinkt, sprach sie, trinkt mein lieber Freund, auf guten, gastlichen Willkommen. Dem Elis war es, als lege er in dem wonnigen Paradise eines herrlichen Traums, aus dem er gleich erwachen und sich unbeschreiblich El entfühlen würde. Mechanisch lehrte er den Krug. In dem Augenblick trat Person D'Alsieux an ihn heran, und fragte, nachdem er ihm die Hand geschüttelt zum freundlichen Gruß, von wann er käme, und was ihn hingebracht nach verloren. Elis fühlte die wärmende Kraft des edlen Getränks in allen Adern. Dem wackern Person ins Auge blickend, wurde ihm heiter und mutig zu sind. Er erzählte, wie er Sohn eines Seemanns von Kindesbeinen an auf der See gewesen, wie er eben von Ostinien zurückgekehrt, seine Mutter, die er mit seinem Sollte gehegt und gepflegt, nicht mehr am Leben gefunden, wie er sich nun ganz verlassen auf der Welt fühle, wie ihn nun das wilde Leben auf der See ganz und gar zu wider geworden, wie seine innerste Neigung ihn zum Bergbau treibe, und wie er hier in Verlun sich mühren werde, als Knappe unterzukommen. Das letzte, so sehr allem entgegen, was er vor wenigen Augenblicken beschlossen, fuhr ihm ganz unwillkürlich heraus. Es war ihm, als hätte er dem Altermann gar nichts anderes eröffnen können, ja, als wenn er eben seinen innersten Wunsch ausgesprochen, an den er bisher selbst nur nicht geglaubt. Person d'Alsieux sah den Jüngling mit sehr ernstem Blick an, als wollte er sein Innerstes durchschauen. Dann sprach er, »Ich mag nicht vermuten, Elis Fröbom, dass bloßer Leichtsinn euch von eurem bisherigen Beruf forttrieb, und dass ihr nicht alle Müselligkeit, alle Beschwerden des Bergbaues vorher reiflich erwergt habt, ehe ihr den Entschluss gefasst, sich ihm zu ergeben. Es ist ein alter Glaube bei uns, dass die mächtigen Elemente, in denen der Bergmann kühn waltet, ihn vernichten. Strengt er nicht sein ganzes Wesen an, die Herrschaft über sie zu behaupten, gibt er noch anderen Gedankenraum, die die Kraft schwächen, welche er ungeteilt der Arbeit in Erd und Feuer zuwenden soll. Habt ihr aber euren Innernberuf genügsam geprüft und ihn bewährt gefunden, so seid ihr zur guten Stunde gekommen. In meiner Kuchse fehlt es an Arbeitern. Ihr könnt, wenn ihr wollt, nun gleich bei mir bleiben und morgenden Tages mit dem Steiger anfahren, der euch die Arbeit schon anweisen wird. Das Herz ging dem Elis auf bei Per Sondals Jues Rede. Er dachte nicht mehr an die Schrecken des entsetzlichen Höllenschlundes, in denen er geschaut. Dass er nun die Holde Ulla täglich sehen, dass er mit ihr unter einem Dache wohnen werde, das erfüllte ihn mit Wonne und Entzücken. Er gab den süßesten Hoffnungen Raum. Per Sondals Jues tat den Bergleutenkund, wie sich eben ein junger Knappe zum Bergdienst bei ihm gemeldet und stellte ihnen den Elis Fröbom vor. Alle schauten wohlgefällig auf den rüstigen Jüngling und meinten, mit seinem schlanken, kräftigen Gliederbau sei er ganz zum Bergmann geboren. Und an Fleiß und Frömmigkeit wird es ihm gewiss auch nicht fehlen. Einer von den Bergleuten, schon in Jahren, näherte sich und schüttelte ihm treuherzig die Hand, indem er sagte, dass er der Obersteiger in der Kuchse Per Sondals Jues sei und dass er sich recht angelegen sein lassen werde, ihn sorglich in allem zu unterrichten, was ihm zu wissen nötig. Elis musste sich zu ihm setzen und zugleich begann der Alte beim Kruge El weitläufig über die erste Arbeit der Knappen zu sprechen. Dem Elis kam wieder der alte Bergmann aus Götaborg in den Sinn und auf besondere Weise wusste er beinahe alles, was er ihm gesagt zu wiederholen. Ei, rief der Obersteiger voll erstaunen, Elis Fröbom, wo habt ihr denn die schönen Kenntnisse her? Nun, da kann es euch ja gar nicht fehlen, ihr müsst in kurzer Zeit der tüchtigste Knappe in der Zeche sein. Die schöne Ulla, unter den Gästen auf und abwandelnd und sie bewirrten, nickte oft freundlich dem Elis zu und munterte ihn auf, recht froh zu sein. Nun sei er, sprach sie, ja nicht mehr fremd, sondern gehöre ins Haus und nicht mehr das trügerische Meer, nein, verlohn mit seinen reichen Bergen sei seine Heimat. Ein ganzer Himmel voll Wonne und Seligkeit tat sich dem Jüngling auf bei Ullas Worten. Man merkte es wohl, dass Ulla gern bei ihm weilte und auch Person d'Alsieux betrachtete ihn in seinem stillen, ernsten Wesen mit sichtlichem Wohlgefallen. Das Herz wollte dem Elis doch mächtig schlagen, als er wieder bei dem rauchenden Höllen schlunde stand und, eingehüllt in die Bergmannstracht, die schweren mit Eisen beschlagenen Dahlkarrel Schuhe an den Füßen mit dem Steiger hinabfuhr in den tiefen Schacht. Bald wollten heiße Dämpfe, die sich auf seine Brust legten, ihn ersticken. Bald flackerten die groben Lichter von dem schneidenden kalten Luftzuge, der die Abgründe durchströmte. Immer tiefer und tiefer ging es hinab. Zuletzt auf kaum ein Fuß breiter eisener Leiter und Elis Fröbom merkte wohl, dass alle Geschicklichkeit, die er als Seemann im Klettern erworben, ihm hier nicht zelfen könne. Endlich standen sie in der tiefsten Täufe und der Steiger gab dem Elis die Arbeit an, die er hier verrichten sollte. Elis gedachte der Holden Ullah, wie ein leuchtender Engel sah er ihre Gestalt über sich schweben und vergas allen Schrecken des Abgrundes, alle Beschwerden der mühseligen Arbeit. Es stand nun einmal fest in seiner Seele, dass nur dann, wenn er sich bei Person Dahlschöhe mit aller Macht des Gemüts, mit aller Anstrengung, die nur der Körper dulden wollte, dem Bergbau ergebe, vielleicht der einst die süßesten Hoffnungen erfüllt werden können und so geschah es, dass er in unglaublich kurzer Zeit es dem geübtesten Bergmann in der Arbeit gleicht hat. Mit jedem Tage gewann der wacke Person Dahlschöhe den fleißigen Frommen Jüngling mehr lieb und sagte es ihm öfters unverholen, dass er in ihm nicht sowohl einen tüchtigen Knappen als einen geliebten Sohn gewonnen. Auch Ulas innige Zuneigung tat sich mehr und mehr kund. Oft, wenn Elis zur Arbeit ging und irgend gefährliches im Werke war, bat, beschwore sie ihn, die hellen Tränen in den Augen, doch nur ja sich vor jedem Unglück zu hüten. Und wenn er dann zurückkam, sprang sie ihm freudig entgegen und hatte immer das Beste El zur Hand oder sonst ein gutes Gericht bereit, ihn zu erquicken. Das Herz bebte dem Elis vor Freude, als Person Dahlschöhe einmal zu ihm sprach, das, da er ohne dies ein gutes Stück Geld mitgebracht, es bei seinem Fleiß, bei seiner Sparsamkeit ihm gar nicht fehlen könne, künftig zum Besitztum eines Berghemmans oder wohl gare einer Bergfrälse zu gelangen und das dann wohl kein Bergbesitzer zu verlohen, ihn abweisen werde, wenn er um die Hand der Tochter werbe. Er hätte nun gleich sagen mögen, wie unaussprechlich er Ulla liebe und wie er alle Hoffnung des Lebens auf ihren Besitz gestellt. Doch unüberwindliche Scheu, mehr aber wohl noch der bange Zweifel, ob Ulla, wie er manchmal ahne, ihn auch wirklich liebe, verschlossen ihm den Mund. Ende von Abschnitt 2 von Hocus Pocus