 Kapitel 1 von Die Pik Darm Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind dezenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbeißer. Die Pik Darm von Alexander Pushkin, Kapitel 1 Motto Die Pik Darm bedeutet versteckte Feindseligkeit aus dem neuesten Wahrsagebuch. Beim Gardeoffizier Narumov fand ein Kartenabend statt. Die lange Winternacht ging ganz unmerklich dahin und man setzte sich zum Suppe erst um fünf Uhr morgens. Diejenigen, die gewonnen hatten, zeigten großen Appetit, die anderen saßen zerstreut vor den leeren Tellern. Als der Champagner kam, wurde die Unterhaltung lebhafter und alle Namen an ihr teilen. »Nun, wie geht's, Horin? fragte der Gastgeber. – Schlecht! Ich habe alles verloren wie gewöhnlich. Ich muss gestehen, ich habe immer Pech. Ich spiele mir Randole, ruhe ich, gelassen, lasse mich durch nichts aus der Fassung bringen, und doch verliere ich immer. Hast du dich denn nie hinreißen lassen, Route zu setzen? Ich bewundere deine Selbstbeherrschung. – Wie gefällt euch der Herrmann, sagte ein Gast, auf einen jungen Genieoffizier zeigend. Er hat noch nie im Leben eine Karte angerührt, nie gesetzt, und doch bringt er es fertig, mit uns bis fünf Uhr da zu setzen und dem Spiel zuzuschauen. – Das Spiel interessiert mich sehr, sagte Herrmann. Ich bin aber nicht in der Lage, das Unentwerliche auf die Karte zu setzen, um Überflüssiges zu gewinnen. – Herrmann ist ein Deutscher, er ist sparsam und vernünftig, das ist die Sache, versetzte Tomsky. – Wenig aber nicht begreife, das ist meine Großmutter Anna Fjodorovna. – Wieso, riefen die Gäste. – Ich finde es unbegreiflich, fuhr Tomsky fort, warum sie nie poentiert. – Es wäre doch weit merkwürdiger, wenn eine achtzigjährige Alte poentieren würde, bemerkte Narumov. – Wisst ihr denn gar nichts von ihr? – Nein, wirklich nichts. – Also hört. Ihr müsst wissen, dass meine Großmutter vor 60 Jahren in Paris war und dort großen Erfolg hatte. Das ganze Volk lief zusammen, um die Venys Moskowitz zu sehen. Selbst Richelieu machte ihr den Hof, und meine Großmutter behauptet, er hätte sich irrtwegen beinahe das Leben genommen. Um jene Zeit spielten die Dame noch Pharao. Einmal verlor meine Großmutter bei Hofe an den Herzog von Orléans eine bedeutende Summe, die sie ihm schuldig bleiben musste. Nach Hause zurückgekehrt, erzählte sie dem Großvater, während sie die Musch vom Gesicht Dam und den Reifrock abstreifte, von ihrer Spielschuld und befahl ihm diese zu begleichen. Mein seeliger Großvater wurde, so fiel ich mich erinnere, von der Großmutter mehr als Haushofmeister behandelt und hatte vor ihr den größten Respekt. Als er aber von dieser ungeheuren Spielschuld hörte, wurde er ganz wild. Er brachte sein Ausgabenbuch und zeigte ihr, dass sie im letzten Halbjahr eine halbe Million verlebt hätten. Bei Paris hätten sie weder die Moskauer noch die Saratova Güter. Er könne also unmöglich das Geld beschaffen. Die Großmutter gab ihm eine Ohrfeige und ging allein zu Bett, um ihm ihre Ungnade zu zeigen. Am nächsten Morgen ließ sie den Mann rufen, den sie durch diese häusliche Strafe bekehrt glaubte. Er war aber noch immer unerbittlich. Da ließ sich die Großmutter zum ersten Mal in ihrem Leben herab, mit ihm zu verhandeln. Sie redete ihm ins Gewissen und versuchte ihm zu beweisen, dass eine Spielschuld doch etwas anderes sei als eine gewöhnliche Schuld, und dass es doch einen Unterschied gebe zwischen einem Herzog und einem Wagenlieferanten. Alles war vergebens. Der Großvater ließ sich doch nichts umstimmen. Die Großmutter wusste nicht, was sie machen sollte. Nun war sie mit einem höchst merkwürdigen Menschen in Team bekannt. Ihr habt wohl alle etwas vom Grafen Saint-Germain gehört, von dem so merkwürdige Dinge erzählt wurden. Ihr wisst wohl, dass er sich für den ewigen Juden, für den Erfinder des Lebens Elixirs und des Steins der Weisen usw. ausgab. Er wurde oft als Charlatan gesehen und verlacht, Casanova behauptet, aber in seinen Memoern er sei ein Spion gewesen. Dieser Saint-Germain sah übrigens, trotz aller Geheimnis-Kremerei, sehr ehrwürdig aus und verstand es, sich in Gesellschaft höchst liebenswürdig zu zeigen. Meine Großmutter liebt ihn noch heute mit heißer Liebe und sie kann es nicht leiden, wenn man von ihm unerbietig spricht. Sie wusste, dass er über unheimliche Geldmittel verfügte. Sie schrieb ihm also ein Billiert, er möchte sie sofort besuchen. Der alte Sonderling leistete der Einladung auch sofort Folge und fand sie im größten Kummer. Sie beschrieb ihm in den düstersten Farben die Barbarei ihres Mannes und sagte, sie setze ihrer letzter Hoffnung auf seine Freundschaft und Liebenswürdigkeit. Der Graf geriet in einige Verlegenheit. Ich könnte ihnen wohl die nötige Summe leihen, sagte er, aber ich weiß, dass sie keine Ruhe finden werden, ehe sie mir das Geld zurückzahlen. Ich will ihnen aber keine neuen Sorgen machen. Ich weiß ein anderes Mittel. Sie können das Geld zurückgewinnen. Ach, lieber Graf, sagte die Großmutter, ich habe ihnen ja gesagt, dass wir kein Geld haben. Sie brauchen dazu kein Geld, sagte Saint-Germain. Hören sie mich nur an. Und da vertraute er ihr ein Geheimnis an, für das wohl jeder von uns sehr viel geben würde. Die jungen Leute verdoppelten ihrer Aufmerksamkeit. Toms gezündete sich eine Pfeifer an und fuhr fort. Am gleichen Abend erschien meine Großmutter in Versailles beim Gilles de la Rennes. Der Herzog von Orléans hielt die Bank. Meine Großmutter entschuldigte sich zuvor, dass sie die Spielschuld nicht mitgebracht habe, wofür sie irgendeinen erdichteten Grund angab und begann zu setzen. Sie wählte drei Karten und setzte auf sie nacheinander. Alle drei gewannen und so kamen sie wieder zu ihrem Geld. Zufall, sagte ein Gast. Ein Märchen, meinte Hermann. Vielleicht waren es gar gezeichnete Karten, bemerkte ein Dritter. Das glaube ich nicht, erwiderte Tomsky. Wie, sagte Narumov, du hast eine Großmutter, die drei Karten hintereinander trifft und hast ihr diese Hexerei noch nicht abgeguckt? Ja, zum Teufel, erwiderte Tomsky. Sie hatte vier Söhne und alle, darunter auch mein Vater, waren verzweifelte Spieler. Doch hat sie keinem von ihnen ihr Geheimnis anvertraut, obwohl sie es alle und auch ich recht gut gebrauchen könnten. Mein Onkel, der Graf Ivan Ilyich, hat mir aber folgende Geschichte erzählt, deren Richtigkeit er mit seinem Ehrenworte bekräftigte. Der berühmte Tchaplitsky, der bekanntlich Millionen verspielt hat und als Bettler gestorben ist, hat er einmal in seiner Jugend dreihunderttausend Rubel, wenn ich nicht irre, an Sorin verloren. Er war ganz verzweifelt. Meine Großmutter, die sonst dem leichtsten junger Leute gegenüber sehr streng war, hatte nun Mitleid mit dem Tchaplitsky. Sie gab ihm drei Karten an, die er nacheinander zu besetzen hatte und verpflichtete ihn mit einem Ehrenwort nie wieder zu spielen. Tchaplitsky ging zu seinem glücklichen Partner, setzte auf die erste Karte 50.000 und gewann Sonika. Er bot Paroli und Paroli P. und gewann seinen Verlust wieder und noch ein rundes Zymchen dazu. Es ist aber Zeit, dass wir schlafen gehen. Die Uhr hat eben dreiviertel sechs geschlagen. In der Tat, der Tag graute bereits. Die jungen Leute lehrten ihre Gläser und brachen auf. Ende von Kapitel 1 Kapitel 2 von Die Pik Damm Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und ein öffentlicher Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Kluck-Baiser Die Pik Damm von Alexander Pushkin, Kapitel 2 Motto Il paraît que Monsieur et des idemans pour les suivants. Que voulez vous, madame? A somme plus fraiche. Aus einem Salon sprich. Die alte Gräfin Sternchen Sternchen saß in ihrem Toilettenzimmer vor dem Spiegel. Drei Zofen umgaben sie. Die eine hielt ein Töpfchen Ruch, die zweite eine Schachtel mit Haarnadeln und die dritte eine hohe Haube mit feuerroten Bändern. Die Gräfin hatte alle Ansprüche auf Schönheit längst aufgegeben, aber sie bewahrte alle Gewohnheiten ihrer Jugendzeit, kleidete sich streng nach der Mode der 70er Jahre und ihre Toilette war ebenso sorgfältig und nahm ebenso viel Zeit in Anspruch wie vor 60 Jahren. Am Fenster saß über einen Stickrahmen gebeugt ein junges Mädchen, ihre Pflegedochter. Guten Tag, grand-maman, sagte ein junger Offizier, ins Zimmer trittend. Bonjour, mademoiselle Lies. Grand-maman, ich komme mit einer Bitte. Was ist, Pavel? Gestatten Sie mir, dass ich einen meiner Freunde bei Ihnen einführe und ihn Freitag zu ihrem Ball mitbringe. Gut, bring ihn Freitag mit, und dann kannst du ihn mir gleich vorstellen. Warst du übrigens gestern bei Sternchen Sternchen? Gewiss, da ging es sehr lustig zu, man tanzte bis fünf Uhr früh, die Jelletskaya war entzückend. Aber mein Lieber, was findest du denn an ihr? Kann man sie denn mit ihrer Großmutter, der Fürsten Daria Petrovna, vergleichen? Die Fürsten ist wohl sehr gealtert. Wieso gealtert, Tomsky Muster auflachen? Sie ist ja seit sieben Jahren tot. Das junge Mädchen horchte auf und machte ihm ein Zeichen. Da fiel es erst Tomsky ein, dass man der alten Gräfin den Tod ihrer Altersgenossinnen zu Verheimlichen pflegte. Er biss sich in die Lippen, die Gräfin hatte aber die Nachricht gehört und blieb ziemlich ruhig. Also sie ist tot, sagte sie. Und ich habe nichts davon gewusst, wir wurden beide gleichzeitig zu Hofdamen ernannt, als wir uns dann der Kaiserern vorstellten, und die Gräfin erzählte die Geschichte ihrem Enkel bereits zum hundertsten Mal. Und Pavel, sagte sie dann, hilft mir aufstehen. Lisa, wo ist meine Tabattier? Die Gräfin zog sich mit ihren Zofen hinter eine spanische Wand zurück, um ihre Toilette zu verenden. Tomsky und das junge Mädchen blieben allein. Wen wollen sie bei uns einführen? fragte Lisa Wieter, ihr war noch in der Leise. Den Amorov kennen sie ihnen denn nicht? Nein, ist der Offizier oder Zivilist? Offizier. Genioffizier? Nein, Kavalarist, wie kommen sie denn auf einen Genioffizier? Das junge Mädchen lachte und gab keine Antwort. Pavel rief die Gräfin hinter der spanischen Wand. Schicke mir bitte irgendeinen Roman, aber keinen von den Modernen. Wie meinen sie das, Gromamo? Also einen Roman, in dem der Held weder Vater noch Mutter umbringt und in dem keine Wasserleichen vorkommen. Ich habe solche Angst vor Wasserleichen. Solche Romane gibt es jetzt gar nicht. Wollen sie nicht einen russischen Roman lesen? Gibt es denn überhaupt russische Romane? Schicke mir mal einen, mein Freund. Verzeihen Sie, Gromamo, ich habe große Eile. Auf Wiedersehen, Lisa Wieter Ivanovna. Also warum glauben Sie in Amorov's Genioffizier? Tomsky verließ das Toilettenzimmer. Lisa Wieter Ivanovna blieb allein. Sie ließ ihre Handarbeit liegen und blickt zum Fenster hinaus. An einer Straßenecke erschien bald ein junger Offizier. Sie wurde rot und neigte den Kopf über den Stickrahmen. In diesem Augenblick kam die Gräfin, die ihre Toilette beendet hatte. Lisa sagte sie, lass einspannen, wir wollen etwas spazieren fahren. Lisa stand auf und begann ihre Handarbeit wegzuräumen. Was ist denn Lisa, bist du taub, schrie die Gräfin, lass gleich einspannen. Sofort, sagte das Mädchen Leise und lief ins Vorzimmer. Ein Diener trat ein und brachte der Gräfin Bücher vom Fürsten Pavel Alexandrovich. Gut, ich lasse danken, sagte die Gräfin. Lisa, Lisa, was rennst du so? Ich will mich anziehen, du hast noch Zeit. So setz dich hierher, nimm den ersten Band und ließ mir vor. Lisa nahm das Buch und lass einige Zeilen. Lauter unterbrach sie die Gräfin. Was hast du denn, Kind, hast du keine Stimme mehr? Wart, rück mir mal den Fußschimmel her. Noch näher, so. Lisa Wieter Ivanovna las noch zwei Seiten. Die Gräfin gähnte. Leg das Buch weg, sagte sie. Es ist ja ganz albernes Zeug. Schick es dem Fürsten Pavel zurück und lass danken. Was ist mit dem Wagen? Der Wagen ist bereit, sagte Lisa Wieter Ivanovna, nachdem sie zum Fenster hinausgeblickt hatte. Warum bist du noch nicht fertig, fragte die Gräfin. Immer muss man oftig warten. Auf die Dauer ist es unerträglich. Lisa älte in ihr Zimmer. Nach zwei Minuten begann die Gräfin aus allen Kräften zu schellen. Drei Zofen erschienen in einer Tür, ein Kammerdiener in einer anderen. Warum kommt ihr nicht gleich, wenn ich schelle, herrschte sie die Gräfin an. Sagt Lisa Wieter Ivanovna, dass ich warte. Lisa Wieter Ivanovna kam in Hut und Mantel. So, endlich kommst du, mein Kind, sagte die Gräfin. Wozu dieser Aufzug, wen willst du heute erobern? Wie ist das Wetter? Ich glaube, es ist sehr windig. Durchaus nicht, durchlaucht, es ist windstill, antwortete der Kammerdiener. Ihr redet immer aufs Gerate wohl, mach einmal das Fenster auf. Natürlich ist es windig und auch noch kalt dazu. Lass wieder ausspannen. Lisa, wir fahren nicht aus. Der ganze Aufputz war überflüssig. So ist mein ganzes Leben, dachte Lisa. Lisa Wieter Ivanovna war in der Tat ein unglückliches Geschöpf. Fremdes Brot schmeckt bitter, sagt Dante. Und die Stufen eines fremden Hauses sind steil. Aber niemand fühlt so sehr die Bitterkeit der Abhängigkeit wie eine arme Pflegetochter einer vornehmen alten Dame. Gräfin Sternchen Sternchen hatte kein böses Herz, aber wie jede verwöhnte Weltdame ihrer Launen. Sie war geizig und egoistisch wie allen alten Leute, die ihr Leben und Lieben hinter sich haben und denen die Gegenwart fremd ist. Sie nahmen an allen Veranstaltungen der großen Welt teil und besuchte alle Welle, wo sie geschminkt und nach der alten Mode gekleidet in einer Ecke saß, als hässliches, aber notwendiges, punktschnücktes Ballsaals. Alle Gäste begrüßen sie immer zuerst mit tiefen Verbölgungen, wie es die Sitte vorschrieb, und beachteten sie dann nicht mehr. Auf ihren Empfängen erschien die ganze Stadt. Sie beobachtete die strengste Etikette, er kannte aber keinen von den Geladenen. Die zahlreiche Dienerschaft, die in den Vorzimmern und Mädchenkommen alt und fett geworden war, tat was sie wollte und bestahl die sterbende Alte auf die empfarmste Weise. Lisa Wetter-Ivanovna war die Märtyrerin des Hauses. Sie musste Tee einschenken und Vorwürfe wegen übermäßigen Verbrauchs von Zucker anhören. Sie musste Romane vorlesen und wurde für jeden Fehler des Verfassers verantwortlich gemacht. Sie musste die Gräfin bei ihren Ausfahrten begleiten und die Verantwortlichkeit für das Wetter tragen. Es war ihr ein bestimmtes Gehalt ausgesetzt, das aber nie voll ausbezahlt wurde. Und doch wurde von ihr verlangt, dass sie sich wie alle, das heißt wie sehr wenige, kleide. In der Gesellschaft spielte sie eine recht traurige Rolle. Alle kannten sie und niemand bemerkte sie. Auf den Bellen tanzte sie nur dann, wenn gerade ein Viservif hielt, und die Damen nahmen sie unter den Arm, so oft sie in die Garderobe mussten, um etwas an ihren Toiletten zu richten. Dabei war sie sehr stolz und empfindlich. Sie fühlte die Unerträglichkeit ihrer Lage und wartete mit Ungeduld auf einen Erlöser. Die jungen Leute waren viel zu berechnend und hochmütig, um ihr die geringste Beachtung zu schenken. Obwohl sie hundertmal mehr Reiz besaß, als die frechen und kalten jungen Mädchen, denen sie die Kurschnitten. Oft vermiss sie unbemerkt den punktvollen, aber langweiligen Salon und ging in ihr Kämmerchen, wo eine mit Tapeten beklebte spanische Wand, eine Kommode, ein kleiner Spiegel und ein gestrichenes Bett standen und in einem Messingleuchter ein einsames Talklicht flattete. Dann ließ sie ihren tränenfreien Lauf. Zwei Tage nach dem Kartenabend, den wir am Anfang unserer Erzählung beschrieben haben und acht Tage vor der Szene, an der wir stehen geblieben sind, blickte Lisa einmal zufällig von ihrem Stickrahmen auf und bemerkte draußen vor dem Fenster einen jungen Genie-Offizier. Er stand unbeweglich da und starte zum Fenster hinauf. Sie senkte gleich den Kopf und machte sich wieder an die Arbeit. Als sie aber nach fünf Minuten wieder hinaus sah, stand der junge Offizier noch immer auf der gleichen Stelle. Es war nicht ihre Art, mit vorbeigehenden Offizieren zu kokettieren, sie saß dann noch etwa zwei Stunden an ihrer Arbeit, ohne ein einziges Mal hinauszuschauen. Als das Mittagessen gereicht wurde, stand sie auf und begann ihre Stickerei wegzuräumen, als ihr blick dabei zufällig ins Fenster fiel, sah sie den Offizier noch immer stehen. Das kam mir etwas sonderbar vor. Nach dem Essen trat sie etwas beunruhigt ans Fenster. Der Offizier war fort und bald darauf vergass sie ihn ganz. Als sie zwei Tage später das Haus verließ, um mit der Gräfin auszufahren, sah sie ihn wieder. Er stand dicht an der Einfahrt, sein Gesicht war von dem Biberkragen halb verdeckt und unter dem Hut funkelten seine schwarzen Augen. Lisa wird der Ivanovna erschrak. Sie wusste selbst nicht, warum und setzte sich mit seltsamer Beklommenheit in den Wagen. Nach Hause zurückgekehrt, älte sie sofort ans Fenster. Der Offizier stand noch immer an gleicher Stelle und starte sie an. Sie entfernte sich, von Neugierde gequält und von einem ihr ganz neuen Gefühl ergriffen. Von nun an erschien der junge Mann jeden Tag zur gleichen Stunde vor ihrem Fenster. Zwischen ihm und ihr entwickelte sich ein stummes Verhältnis. Wenn sie an ihrer Arbeit saß und sein Naher entfühlte, hob sie den Kopf und blickte ihn an. Von Tag zu Tag wurde dieser Blick länger. Der junge Mann war ihr dafür, wie es schien sehr dankbar. Sie sah mit dem scharfen Blick der Jugend, wie seine blassen Wangen jedes Mal rot wurden, wenn sie ihre Blicke trafen. Nach weiteren acht Tagen lächelte sie ihm bereits zu. Als Tomski seine Großmutter um Erlaubnis bat, ihr einen seiner Freunde vorstellen zu dürfen, bekam das arme Mädchen Herz klopfen. Als sie aber erfuhr, dass Narumov nicht Genie-Offizier, sondern gerade Kaballerist sei, bereute sie ihre Frage, die dem leichtsinnigen Tomski ihr Geheimnis verraten konnte. Herrmann war der Sohn eines eingewanderten Deutschen, der ihm ein kleines Kapital hinterlassen hatte. Er setzte sich zum Ziel, die Festigung seiner materiellen Unabhängigkeit. Er ließ daher selbst die Zinsen seines Kapitals unberührt, lebte vom Gehalt allein und erlaubte sich keinerlei Extra-Ausgaben. Im Übrigen war er so verschlossen und ehrgeizig, dass seine Kameraden nur selten Gelegenheit hatten, über seine übertriebene Sparsamkeit zu spotten. Er hatte ein leidenschaftliches Temperament und eine feurige Fantasie, aber seine Charakterstärke bewahrte ihn vor den gewöhnlichen Veröhrungen der Jugend. Er war ein geborener Spieler und doch nahme nie eine Karte in die Hand, derne behauptete, seine Lage erlaube ihm nicht, unentbehrliches auf die Karte zu setzen, um Überflüssiges zu gewinnen. Er verbrachte aber ganze Nächte am Kartentisch, mit fieberhafter Erregung alle Wendungen des Spiels verfolgend. Die Anekdote von den drei Karten hatte auf ihn einen starken Eindruck gemacht und er musste an sie die ganze Nacht denken. Wie wäre es nun, dachte er, als er am nächsten Abend durch die Straßen von Petersburg flanierte? Wie wäre es nun, wenn die alte Gräfe in mir ihr Geheimnis anvertraute? Oder mir für einen Fall die drei Karten nannte? Warum sollte ich nicht meinen Glück versuchen? Ich könnte mich ihr vorstellen lassen, ihre Sympathie erwerben, vielleicht auch ihr Liebhaber werden. Dies alles erfordert Zeit, sie ist aber 87 Jahre alt und kann in einer Woche oder in zwei Tagen sterben. Dann diese Anekdote, ob sie auch wahr ist? Nein. Berechnung, Meisigkeit und Fleiß, das sind die drei zuverlässigsten Karten, die mein Vermögen vertreifachen, versieben fachen und mir Ruhe und Unabhängigkeit verschaffen werden. Mit solchen Gedanken beschäftigt, kam er auf seiner Wanderung in eine der Hauptstraßen und blieb vor einem alten Palä stehen. Unzählige Equipagen hielten vor der Einfahrt und füllten die ganze Straße. Aus den Equipagen streckte sich bald das schlanke Füßchen einer jungen Schönen, bald ein sporen klörender Reiterstiefel, bald der gestreifte Strumpf und der Schuh eines Diplomaten heraus. In Pelze und Mendelgehüllte gestalten, eilten amaesthetisch aussehenden Portier vorbei. Wem gehört das Haus? fragte er einen der stehenden Wachsoldaten. Der Gräfe in Sternchen, Sternchen, antwortete dieser. Hermann gab es einen Ruck. Die merkwürdige Anekdote fiel ihm wieder ein. Er begann vor dem Hause auf und ab zu gehen und dachte unaufhörlich an die Gräfin und an ihre wunderbare Fähigkeit. Spätabends kehrte er an seine bescheidene Wohnung zurück und schlief lange nicht ein. Als der Schlaf sich endlich einstellte, träumte er von Karten, Spieltischen, Bergen von Dukarten und Haufen von Banknoten. Er setzte eine Karte nach der anderen, bot entschlossen Paroli, gewann in einem fort, sammelte das Gold ein und steckte die Banknoten in die Tasche. Als er erwachte, säufzte er über den Verlust des geträumten Reichtums und begann wieder in den Straßen zu irren. Er kam wieder vor das Haus der Gräfin Sternchen, Sternchen, eine sonderbare Gewaltschini dorthin zu locken. Er blieb stehen und blickte nach den Fenstern hinauf. An einem Fenster bemerkte ein braunes Köpfchen, das er über ein Buch oder über eine Handarbeit gebeugt war. Das Köpfchen erhob sich. Hermann sah ein frisches Gesicht und dunkle Augen. In diesem Augenblick war sein Schicksal besiegelt. Ende von Kapitel 2 Kapitel 3 von Die Pieckdarm Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind dezenzfrei und ein öffentlicher Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbeisser. Die Pieckdarm von Alexander Pushkin, Kapitel 3 Motto Wumekrewe Monange, de laitre de cadre paage, blivit ke gene plüle lier. Aus dem Brief wechseln. Kaum hat Herr Lisavierter Ivanovna ihren Hut und Mantel abgelegt, als die Gräfin wieder nach ihr schickte und einspannend ließ. Sie stiegen in die Equipage. Als zwei Lakaien der Alte in den Wagen hoben, bemerkte Lisavierter Ivanovna dicht beim Wagen ihren Offizier. Er hatte ihre Hand erfasst, sie war ganz erschrocken. Der junge Mann verschwand und in ihrer Hand blieb einbilliert. Sie verbarg es in ihrem Handschuh und warden während der ganzen Fahrt wie Geistes abwesend. Die Gräfin pflegte während der Ausfaden ununterbrochen Fragen zu stellen. Wer war das eben? Wie heißt diese Brücke? Was steht dort auf dem Schild? Lisavierter Ivanovna gab diesmal unzutreffende Antworten und die Gräfin wurde böse. Was hast du, mein Kind? Hast du den Starkrampf? Du hörst mich nicht und verstehst mich nicht. Gott sei Dank, ich habe keinen Sprachfehler und bin noch bei Sinnen. Lisavierter Ivanovna gab keine Antwort. Sobald sie zu Hause waren, lief sie in ihr Zimmer und holte das Billett aus dem Handschuh hervor. Es war nicht versiegelt. Lisavierter Ivanovna begann zu lesen. Der Brief enthielt eine Liebeserklärung. Sie hat einen zärtlichen aber höflichen Ausdrücken gehalten und wörtlich aus einem deutschen Roman abgeschrieben. Lisavierter Ivanovna las aber keine deutschen Bücher und war mit dem Brief zufrieden. Der Brief, den sie von dem Offizier angenommen hatte, begann sie bald zu beunruhigen. Es war das erste Mal, dass sie mit einem jungen Mann in intimere Fühlung trat. Die Schönheit erschreckte sie. Sie machte sich Vorwürfe wegen ihres unvorsichtigen Benehmens und wusste nicht, was sie unternehmen sollte. Sollte sie nie mehr ans Fenster treten und durch ihre Gleichgültigkeit ihm die Lust zu weiteren Schritten vertreiben, sollte sie den Brief zurückschicken oder ihn kühl und abweisend beantworten. Sie hatte niemand, den sie um Rat fragen konnte, weder eine Freundin noch eine Leiterin. Sie entschloss sich zur Antwort. Sie setzte sich an den Schreibtisch, nahm Feder und Papier und saß eine Zeit lang sinnend da. Sie fing ihren Brief einige Male an, doch zerriss sie das geschriebene gleich wieder. Bald kam ihr der Ton zu wohlwollen vor, bald wieder zu schroff. Endlich brachte sie einige Zeilen fertig, mit denen sie zufrieden war. Sie schrieb, Ich bin von der Lauterkeit ihrer Absichten überzeugt, wie auch davon, dass sie mich durch ihren unbedachten Schritt nicht haben beleidigen wollen. Unsere Bekanntschaft sollte aber auf eine andere Art angeknüpft werden. Ich schicke ihnen ihren Brief zurück und hoffe, dass ich in Zukunft keine Ursache haben werde, mich über eine unverdiente Missachtung zu beklagen. Als Lisa Wetter-Ivanovner am nächsten Tag zum Fenster hinaus sah und Hermann abblickte, stand sie auf, ging in den Salon und ließ, auf die Geschicklichkeit des jungen Offiziers vertraut, wie obeliert aus dem Klappfenster auf die Straße fallen. Hermann lief herbei, hob das Beliert auf und ging in einen Konditorladen. Er abbrach das Siegel und fand seinen Brief und ließ das Antwort. So hatte er es auch erwartet. Er ging heim, ganz mit der angeknüpften Intrige beschäftigt. Drei Tage darauf brachte eine junge flinke Ladenmamcel ein Beliert für Lisa Wetter-Ivanovner. Sie entfaltete es mit einiger Unruhe, denn sie fürchtete, es sei eine Mahnung wegen einer unbezahlten Rechnung. Da erkannte sie die Handschrift Hermanns. Sie haben sich geürt, meine Liebe, sagte sie der Mamcel. Das Beliert ist nicht für mich. Nein, es ist bestimmt für sie, antwortete das flinke Mädel mit einem schelmischen Lächeln. Lesen sie es nur. Lisa Wetter-Ivanovner überflog den Zettel. Hermann bat um ein Stelldich ein. Es stimmt doch nicht, sagte sie, durch diese plötzliche Forderung und durch die Art, wie er sie ihr übermittelte, erschreckt. Der Brief ist nicht für mich. Mit diesen Worten zerriss sie das Beliert in kleine Fetzen. Warum zerreißen sie ihn denn, werne nicht für sie, es sagte die Mamcel. Ich hätte ihnen sonst der Person zurückgegeben, die mich geschickt hat. Ich bitte sie, mein Kind, sagte Lisa Wetter-Ivanovner, durch diese Bemerkung zum Errötenen gebracht, mir in der Zukunft keine Beliez zu überbringen. Dem Herrn, der sie geschickt hat, sagen sie aber, er soll sich schämen. Aber Hermann ließ sich nicht beüren. Lisa Wetter-Ivanovner bekam von ihm, bald auf diese, bald auf jene Weise, täglich Briefe. Sie waren jetzt nicht mehr deutschen Romanen entdehnt. Hermann schrieb sie selbst, durch seine Leidenschaft angeregt, in seiner eigenen Sprache. In diesen Briefen spiegelte sich sein eigensinniges Verlangen und seine verworrene züglose Fantasie. Lisa Wetter-Ivanovner dachte gar nicht daran, sie ihm jetzt zurückzuschicken. Sie berauschte sich an ihnen und schrieb ihm wieder. Ihre Billets wurden von Tag zu Tag länger und zärtlicher. Schließlich warf sie ihm folgenden Zettel zu. Heute Abend ist Ball beim Sternchen-Sternchen gesanden. Die Griffen geht hin. Jetzt haben sie die Gelegenheit, mich allein zu treffen. Wir bleiben bis gegen zwei Uhr dort. Sobald die Griffen fort ist, wird auch die ganze Dienerschaft das Haus verlassen. Der Portier wird wahrscheinlich bleiben, aber er wird sich wohl in seine Kammer zurückziehen. Kommen sie um halb zwölf und gehen sie gleich die Treppe hinauf. Wenn sie im Vorzimmer auf jemanden stoßen, so fragen sie, ob die Gräfin zu Hause ist. Sie werden dann hören, dass sie nicht zu Hause sei und leider abziehen müssen. Wahrscheinlich werden sie aber auf niemanden stoßen. Die Zofen schlafen alle in einem Zimmer. Wenn sie das Vorzimmer passiert haben, so gehen sie links immer geradeaus bis zum Schlafzimmer der Gräfin. Im Schlafzimmer finden sie hinter der spanischen Wand zwei kleine Türen. Rechts befindet sich ein Kabinett, das die Gräfin nie betritt, links ein Korridor mit einer schmalen Wendeltreppe, die in mein Zimmer führte. Hermann zitterte in der Erwartung der bestimmten Stunde wie ein Tiber. Um 10 Uhr abends postierte er sich schon vor dem Palais. Das Wetter war sehr schlecht. Der Wind pfiff und der nasse Schnee fiel in großen Flocken. Die Straßenlaternen brannten trübe. Die Straßen waren leer. Nur selten vor eine Drosche vorbei, deren Kutscher nach einem verspäteten Fragerst ausspielte. Hermann war nur mit einem Rock bekleidet, noch spürte nichts von Wind und Schnee. Endlich wurde der Wagen vor. Hermann sah, wie die Lakaien eine in Zogelpels gehörte, zusammen geschumpfte alte Dame in den Wagen holen und wie ihr ihre Pflegetochter in einem Mantel und mit Blumen im Haar nachfolgte. Die Wagentür wurde zugeschlagen und der Wagen rollte schwer über den weichen Schnee. Der Portier schloss die Tür und in den Fenster war kein Nicht mehr zu sehen. Hermann ging noch immer vor dem Hause auf und ab. Er trat an eine Laterne und sah auf die Uhr. Es war erst 20 Minuten nach elf. Er blieb bei der Laterne stehen, den Blick auf den Minutenzeiger berichtet. Punkt halb zwölf trat er in den hellbeleuchteten Flur. Der Portier war nicht da. Hermann lief die Treppe hinauf, öffnete die Vorzimmertür und erblickte einen Lakaie, der vor der Lampe in einem alten schmierigen Lehnsessel sitzen schlief. Hermann ging mit leichtem und festem Schritt an ihm vorbei. Der Salon und das Empfangszimmer waren dunkel und nur aus dem Vorzimmertrag schwerliches Licht. Er kam ins Schlafzimmer. Vor dem heiligen Schrein, der mit alten Bildern gefüllt war, brannte eine goldene Lampe. An den mit chinesischen Tapeten begleiteten Wänden standen ein trauriger Symmetrie mit verblaster Seide überzogene Sessel und Sofa, deren Vergoldung alt und schwarz war. Auf der Wand hängeln zwei von Madame Libreur in Paris gemalte Bildnisse. Das eine stellte einen etwa 40-jährigen Herrn mit vollem rosigen Gesicht und hellgrüner Uniform mit Ordensstern dar. Das andere eine junge Schönheit mit einer Adlarnase, glattfrisierten Schlefen und einer Hose im gepruderten Haar. An allen Ecken standen Porzellan-Schäferinnen, vom berühmten Leroy stammende Stutzbohren, schächtlichen Roulettes und alle möglichen Darmelspielsachen, die am Ende des vorigen Jahrhunderts zugleich mit dem Montgolfier-Balon und dem Mesmerismus erfunden worden sind. Hermann trat hinter die spanische Wand. Da stand eine Eisenbettstelle, rechts war die Tür ins Kabinett, links die zum Korridor. Hermann öffnete die Letztere und sah jene schmale Wendeltreppe, die ins Zimmer der armen Pflegedochter führte. Er kehrte aber um und ging in das finstere Kabinett. Die Stunden schleppten sich langsam hin. Alles war still. Die Uhr im Empfangszimmer schlug Mitternacht, dann schlugen auch alle anderen Ohren des Hauses und dann war wieder alles still. Hermann stand an einen kalten ungeheizten Ofen gelehnt. Er war ruhig und sein Herz schlug gleichmäßig, wie bei einem, der eine gefährliche, aber notwendige Sache beschlossen hat. Die Ohren schlugen eins, dann zwei und da hörte er das ferne Rollen eines Wagens. Er wurde etwas unruhig. Der Wagen hielt vor dem Hause und Hermann hörte, wie der Wagen tritt herabgelassen wurde. Im ganzen Hause wurde es lebendig. Die Diener liefen hin und her, es wurde Licht gemacht und viele Stimmen ließen sich vernehmen. Drei alte Zofen kamen ins Schlafzimmer gelaufen und ihnen folgten die Kräfen. Sie war totenmüde und ließ sich gleich in einen Volthersessel sinken. Hermann beobachtete alles durch die Tür spalte. Lisa Wieter Ivanovna ging an ihm vorbei und er hörte, wie sie die Wendeltreppe hinaufeilte. Er spürte etwas wie Gewissensbisse, doch nur für einen Augenblick. Er war wie versteinert. Die Kräfen entkleidete sich vor dem Spiegel. Man steckte ihr die mit Rosen geputzte Haube los und nahm ihr vom Kurzgeschore einen schädeltige, puderte Perücke ab. Die Stecknadeln fehlen wie ein Regen um sie herum. Die gelbe, silbergestickte Rube fiel zu ihren unförmigen Füßen. Hermann war Zeuge aller abstoßenden Mysterien ihrer Toilette. Schließlich blieb sie in einer Nachtjacke und einer Nachthaube sitzen. Im Aufput, der ihrem Alter besser entsprach, sah sie viel weniger abstoßen und schrecklich aus. Wie die meisten alten Leute, litt die Kräfin an Schlaflosigkeit. Als ihre Nachttoilette beendet war, schickte sie die Zofen fort. Die Kerzen wurden fortgetragen und das Zimmer war wieder nur von der Lampe, die vor den heiligen Bildern brannte, beleuchtet. Die Kräfin war ganz gelb. Sie bewegte stumm ihre herabhängende Lippen, ihr Oberkörper pendelte hin und her. Ihre trüben Augen drüchten keinerlei Denken aus. Man konnte glauben, dass die Bewegungen der schauerlichen Alpen nicht ihrem Willen, sondern einer vorbogenen galvanischen Kraft entsprangen. Plötzlich ging auf ihrem leblosen Gesicht eine schreckliche Veränderung vor sich. Die Lippen bewegten sich nicht mehr, ihre Augen lebten auf. Vor der Kräfin stand ein unbekannter Mann. Um Gottes Willen erschrecken sie nicht, sagte er leise aber deutlich. Ich habe keine feindlichen Absichten, ich will sie nur um eine Gnade anflehen. Die alte starte ihn stumm an, sie schien ihn nicht zu hören. Hermann dachte, sie sei taub, er neigte sich zu ihrem Ohr und wiederholte die gleichen Worte. Die alte schwieg noch immer. Sie können mein Lebensglück begründen, vor Hermann fort. Es soll sie nichts kosten, ich weiß, dass sie die Fähigkeit besitzen, drei hintereinanderfolgende Karten zu erraten. Hermann stoppte, die Kräfin schien zu begreifen, was er von ihr wollte und nach Worten zu suchen. Endlich sagte sie, es war ein Scherz, ich schwöre ihnen, dass es nur ein Scherz war. Mit so etwas soll man nicht scherzen, entgegnete Hermann Zornig, denken sie nur, Czaplicki, dem sie zur Widerallagung seines Verlustes verhelfen. Die Kräfin geriet offenbar in Verlegenheit. Ihre Züge drückten eine starke seelische Erregung aus, bald verfiel sie aber in ihre frühere Teilnamslosigkeit. Können sie mit die drei sicheren Karten nennen, vor Hermann fort. Die alte Schwieg. Für wen wollen sie ihr Geheimnis bewahren, für die Enkel? Die sind ohnehin reich und kennen auch den Wert des Geldes nicht. Bei einem Verschwender können ihre drei Karten nichts nützen. Wer das väterliche Erbe nicht zu bewahren weiß, der wird trotz aller Täufskünste in Armut sterben. Ich bin kein Verschwender und kenne den Wert des Geldes. Ihre drei Karten sind also bei mir nicht verloren. Nun, er hielt inne und erwartete beend ihre Antwort. Sie schwieg. Hermann sank in die Knie. Wenn ihr Herz jemals liebe kannte, wenn sie sich noch der Freuden der Liebe erinnern, wenn sie nur einmal beim Schrei eines Neugeborenen gelächelt haben, wenn sich je etwas Menschliches in ihrer Brust geregt hat, so beschwöre ich sie bei den Gefühlen einer Gattin, gelebten Mutter und allem, was im Leben heilig ist. Vertrauen Sie mir Ihr Geheimnis an. Was nützt es Ihnen? Vielleicht ist es mit irgendeiner schrecklichen Sünde, mit dem Verlust der ewigen Sehlichkeit, mit einem Teufelspack verbunden. Denken Sie doch daran, dass Sie alt sind und nicht mal lange zu leben haben. Ich bin bereit, Ihre Sünde auf mich zu nehmen. Eröffnen Sie mir nur Ihr Geheimnis. Bedenken Sie doch, dass Sie jetzt das Glück eines Menschen in der Hand haben. Das nicht nur ich, das auch meine Kinder, Enkel und Urenkel, ihr Andenken stets heilig halten werden. Die alte entgegnete kein Wort. Hermann stand auf. Alte Hexe, sagte er mit zusammengepressten Zähnen, ich werde dich zwingen mir zu antworten. Mit diesen Worten holte er eine Pistole hervor. Als die alte diese sah, zeigte sie zum zweiten Mal eine heftige Erregung. Sie nickte mit dem Kopf, hob die Hand, als ob sie ihr Gesicht schützen wollte, fiel dann in den Sessel und blieb unbeweglich. Lassen Sie diese Kindereien, sagte Hermann, ihre Hand ergreift. Ich frage sie zum letzten Mal, wollen Sie mir die drei Karten nennen, ja oder nein? Die alte antwortete nicht. Und Hermann sah, dass sie tot war. Ende von Kapitel 3 Kapitel 4 von Die Pikdarm Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klub-Baiser. Die Pikdarm von Alexander Buschkin, Kapitel 4 Motto, om sommer et son religion, aus dem Briefwechsel Lisa Wetter Iwanoffner saß noch immer im Ballkleid in ihrem Zimmer. Sie war in Gedankenversuch. Sobald sie nach Hause gekommen war, schickte sie die verschlafene Zaufe, die ihr beim Auskleiden behilflich sein wollte, fort und ging webend in ihr Zimmer, in der Hoffnung, dort Hermann zu treffen und mit dem Wunsch ihn nicht zu treffen. Beim ersten Blick sah sie, dass er nicht gekommen war und dankte dem Schicksal, dass ihm irgendein Hindernis in den Weg gelegt hatte. Sie setzte sich, ohne sich auszukleiden hin und ließ alle Umstände, die sie in so kurzer Zeit so weit gebracht hatten, Revue passieren. Es waren ja seit jenen Tage, als sie den jungen Mann zum ersten Mal im Fenster abblickt hatte, kaum drei Wochen verstrichen. Und doch korrespondierte sie mit ihm bereits und hatte ihm sogar ein nächtliches Stelldich eingewährt. Seine Namen kannte sie nur aus den Unterschriften seiner Briefe. Sie hatte mit ihm noch nie gesprochen, kannte selbst den Klang seiner Stimme nicht und hatte bis zu diesem Abend noch nie von ihm sprechen hören. Es hatte sich alles so sonderbar gefügt. Tomski wollte heute auf dem Mal die junge Fürsten Pauline ärgern, weil sie diesmal gegen ihre Gewohnheit mit einem anderen und nicht mit ihm kokettierte. Um sich zu rächen, engagierte er Lisa Wetter-Ivanovna zu einer endlosen Masurka. Während des Tanzes neckte er sie wegen ihrer Vorliebe für Genieoffiziere und behauptete, viel mehr zu wissen als sie glaube. Einige seiner Scherze waren so geschickt gezielt, dass Lisa Wetter-Ivanovna zu Glauben anfingen, dass er ihr Geheimnis kenne. Von wem wissen sie das alles, fragte sie lachend. Von den Freunden einer ihnen wohlbekannten Person erwiderte Tomski eines ganz ungewöhnlichen Menschen. Wer ist denn dieser ganz ungewöhnliche Mensch? Er heißt Hermann. Lisa Wetter-Ivanovna fand keine Antwort, aber ihre Glieder erstarten zu Eis. Dieser Hermann, vor Tomski fort, ist eine echte Romangestalt. Er hat das Profil von Napoleon und die Seele eines Mephisto. Ich glaube, dass er mindestens drei Verbrechen auf dem Gewissen hat. Wie blassig geworden sind. Ich habe Kopfweh. Was hat ihnen dieser Hermann erzählt, oder wie hieß er doch? Hermann ist mit seinem Freund höchst unzufrieden. Er sagt, dass er an seiner Stelle anders gehandelt hätte. Ich glaube übrigens, dass dieser Hermann selbst Absichten auf sie hat. Jedenfalls kann er die Liebesirküsse seines Freundes nicht gleichgültig hören. Wo hat er mich denn gesehen? Vielleicht in der Kirche, oder auf der Promenade. Gott weiß wo. Vielleicht auch in ihrem Zimmer, während sie schliefen. Er ist zu allemfähig. In diesem Augenblick traten an sie drei Damen heran mit der Frage Obli Urikret. Und so wurde dieses Gespräch, welches für Lisa Wetter Ivan auf einer so quälend interessant geworden war, unterbrochen. Die Dame, die Tomsky jetzt wählte, war eben die Fürsten Pauline, von der er sich anfangs abgewandt hatte. Sie tanzte mit ihm eine Extratur und machte alles wieder gut. Als Tomsky auf seinen Platz zurückkehrte, dachte er weder an Lisa noch an Hermann. Sie wollte durchaus das begonnene Gespräch fortsetzen, aber die Masurka war schon zu Ende und die alte Gräfin brach auf. Die Worte Tomskys warre nichts mehr als ein gewöhnliches Masurka-Geschwätz. Und doch drangen sie tief in die Seele der jungen Träumerin ein. Das von Tomsky entworfene Bild stimmte mit dem, dass sie sich selbst ausgemalt hatte überein. Und die eigentlich ganz gewöhnliche Gestalt reizte und ängstigte ihre von den neuen Romanen stark beeinflusste Fantasie. Sie saß, die nackten Arme gekreuzt und dennoch mit Blumen geschmückten Kopf auf die entblöste Brust gesenkt, als die Tür aufging und Hermann eintrat. Sie erwebte. Wo waren sie, flüsterte sie ängstlich. Im Schlafzimmer der alten Gräfin, antwortete Hermann, ich habe sie eben erst verlassen, die Gräfin ist tot. Mein Gott, was sagen Sie? Und ich glaube, vor Hermann fort, dass ich Ihren Tod verschuldet habe. Lisa Werther Ewanofner sah ihn an und musste an die Worte Tomskys dinken. Dieser Mensch hat mindestens drei Verbrechen auf dem gewissen. Hermann setzte sich neben sie auf das Fensterbrett und erzählte hier alles. Lisa Werther Ewanofner hörte ihm zittern zu. Die leidenschaftlichen Briefe, die ungestimmelt Forderungen, die frechen, hartnäckigen Nachstellungen, dies alles bedeutete also nicht Liebe. Geld, nur nach Geld, lechzte er. Nur Geld und nicht sie sollte sein Verlangen stillen und ihm glücklich machen. Die arme Pflegetochter war also nur die blinde Helferin eines Räubers, des Mörders ihrer alten Wohltäterin. Sie weint der bitteren Tränen der späten, qualvollen Räue. Hermann sah sich schweigend an. Auch er war bestürzt. Doch waren es nicht die Tränen des jungen Mädchens und nicht die große Schönheit ihrer Verzweiflung, was ihn so ergriff. Eines quälte ihn nur. Der unwiderbringliche Verlust des Geheimnisses, auf das er seine Hoffnung auf Bereicherung gesetzt hatte. Sie sind ein Ungeheuer, sagte endlich Lisa Werther. Ich habe ihren Tod nicht gewollt, erwiderte Hermann. Die Pistole war ja gar nicht geladen. Beide blieben schweigend sitzen. Der Morgen brach an. Lisa Werther Ivanovna blies die niedergebrannte Kerze aus. Das erste Blass im Morgenlicht dramm ins Zimmer. Sie wischte sich die Tränen aus den Augen und sah Hermann an. Er saß mit gekreuzten Armen und drohend gerunselter Stürme auf dem Fenster breit. In dieser Stellung hatte er große Ähnlichkeit mit Napoleon. Diese Ähnlichkeit erschütterte Lisa Werther Ivanovna. Wir verlassen sie nun das Haus, sagte sie nach einer Pause. Ich hatte vor, sie über die geheime Treppe hinunterzuleiten. Man muß da aber das Schlafzimmer passieren und ich habe solche Angst. Erklären sie mir nur, wie ich zu der geheimen Treppe komme. Ich finde dann schon selbst hinaus. Lisa Werther Ivanovna stand auf, holte aus der Kommode einen Schlüssel und gab ihn Hermann mit der genauen Anweisung, wie er zu gehen habe. Hermann drückte ihre kalte leblose Hand, küsste ihren gesenkten Kopf und verließ das Zimmer. Er ging die Wendeltreppe hinunter und kam wieder ins Schlafzimmer der Gräfin. Die tote Alte saß wie versteinert, ihre Züge drückten tiefen Frieden aus. Hermann blieb vor ihr Stehen und sah sie lange an, als ob er sich noch der schrecklichen Wahrheit vergewissern wollte. Dann ging er ins Kabinett, wo er Tasten eine hinter der Tapete vorborgende Tür fand. Er kam auf eine dunkle Treppe. Sonderbare Gedanken gingen ihm durch den Kopf, während er die Stufen hinunterstieg. Vor 60 Jahren schlich vielleicht über diese Treppe in dieses Schlafzimmer und um dieselbe Zeit ein junger glücklicher Galan im gestickten Rock allo so royal frisiert und den Dreimaster ans Herz drückend. Er ist längst im Grabe zu Staub zerfallen, das Herz seiner alten Geliebten hat aber erst heute zu schlagen aufgehört. Unten angelangt fand Hermann eine Tür, die er mit dem gleichen Schlüssel öffnete und kam so in einen Korridor, noch den er auf die Straße gelangte. Ende von Kapitel 4 Kapitel 5 von Die Pieckdarm Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind dezenzfrei und ein öffentlicher Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbäiser. Die Pieckdarm von Alexander Buschkin, Kapitel 5 Moto Heute Nacht erschien mir die verstorbene Baronen von A. Sie war ganz in Weiß gekleidet und sagte mir, guten Abend Herr Rad. Emanuel von Swedenburg Drei Tage später begab sich Hermann um neun Uhr früh in die Kirche des Sternchen-Sternchen-Klusters zum Totenamt für die verstorbene Gräfin. Er empfand keine Reue. Und doch gelang es ihm nicht, eine innere Stimme zum Schweigen zu bringen, die ihm Ununterbrochen zuflüsterte, du bist der Mörder der Alten. Obwohl er keinen richtigen Glauben hatte, war er doch sehr arberbleubisch. Er glaubte, dass die tote Gräfin sein weiteres Leben ungünstig beeinflussen könne, und daher kam er zu ihrer Beerdigung, um sie um Vergebung zu bitten. Die Kirche war überfüllt, und Hermann konnte sich nur mit der größten Mühe durch die Volksmenge hindurch drängen. Der Sarg stand auf einem brunkvollen Katafalk unter einem Sandballdach hin. Die Tote lag im offenen Sarg mit gekreuzten Armen und war mit einer Spitzenhaube und einem weißen Atlaskleid angetan. Um den Katafalk standen ihre Angehörigen und Hausgenossen. Die Diener entschwarzen die Frehen mit Wappenbändern an der Schulter und Kerzen in der Hand, dann die Familie, ihre Kinder, Enkel und Urenkel, alle in Trauerkleidung. Niemand weinte, denn Tränen wären ja uneffektion gewesen. Die Gräfin war so alt, dass ihr Tod niemand erschüttern konnte, und die ganze Verwandtschaft betrachtete sie längst als verstorben. Ein junger Bischof hielt die Grabrede. Er schilderte in schlichten und rührenden Worten das friedliche Hinscheiden der Gerechten, deren langes Leben nur eine stille rührende Vorbereitung auf ein christliches Ende gewesen sei. Der Engel des Todes, sprach der Prediger, fand sie wachend in gottgefällige Gedanken versunken und den Breutigern, der davon Mitternacht kommt, erwartend. Der Gottesdienst war zu Ende. Die Verwandten begannen Abschied von der Leiche zu nehmen. Ihnen folgte das Publikum, das in Scharen herbei geströmt war, um derjenigen, die so lange Zeit an ihren festen Teil genommen hatte, die letzten Ehren zu erweisen. Dann kam das Hausgesinde an die Reihe. Schließlich nahte die Haushälterin eine Altersgenossin der Verstorbenen von zwei Mädchen an den Armen geführt. Sie hatte nicht die Kraft, um die vorgeschriebene tiefe Verbeugung zu machen, dafür vergoss sie aber allein einige Tränen, während sie die erkaltete Hand der Herren küste. Zuletzt entschloss sich auch Hermann an den Sarg zu trüten. Er verbeugte sich bis zur Erde und blieb einige Augenblicke auf dem kalten, mit tannenreisig bestreuten Fußboden liegen. Dann erhob er sich und ging die Stufen zum Katafalk herauf. Er war so blass wie die Tote selbst. Als er sich über die Tote neigte, schien es ihm, dass sie ihm höhnisch zulächelte und mit einem Auge blinzelte. Hermann, wie ich eilig zurück, stolperte und fiel rücklings auf dem Boden. Man hob ihn auf. Im gleichen Augenblick fiel diese Werte Ivanovna in Ohnmacht, man trug sie schleunigst aus der Kirche ins Freie. Dieser Zwischenfall störte etwas die Fähiglichkeit des traurigen Amtes. Die Besucher begannen zu tuscheln und ein dürrer Kammer her, ein nahe Verwandter der Verstorbenen, erklärte einem neben ihm stehenden Engländer, der junge Offizier sei ein natürlicher Sohn der Kräfen, wobei der Engländer nur kühl, oh, erwiderte. Den ganzen Tag darauf war Hermann sehr verstümmt. Er ahs in einem entlegenen Gasthaus zum Mittag und trank dabei ganz gegen seine Gewohnheit viel Wein. Er wollte sich etwas betäuben. Der Wein erhitzte aber seine Fantasie noch viel mehr. Nach Hause zurückgekehrt legte er sich angekleidet ins Bett und schlief gleich ein. Als er erwachte, war es bereits Nacht, in sein Zimmer dran Mondlicht. Die Uhr zeigte dreiviertel drei, er hatte ganz ausgeschlafen. Auf dem Wetter sitzend, dachte er noch an die Totenfeier der alten Gräfin. Da blickte plötzlich jemand von der Straße in sein Fenster herein und verschwand sofort wieder. Hermann schenkte dem keine Aufmerksamkeit. Nach einigen Minuten hörte er die Vorzimmertür knarren. Hermann dachte, es sei ein Bursche, der wie gewöhnlich betrunken hereinkomme. Die Schritte kamen ihm jedoch unbekannt vor. Es waren die dritte leise schlürfender Pantoffel. Die Tür ging auf. Ins Zimmertrat eine weiß gekleidete weibliche Gestalt. Hermann glaubte im ersten Augenblick, es sei seine alte Amme und wunderte sich, dass sie ihn um diese Nachtstunde besuche. Die weiße Frau kam immer näher und da erkannte er die Gräfin. Ich komme zu dir gegen meinen Willen, sagte sie mit fester Stimme. Es ist mir aber befohlen worden, deine Bitte zu erfüllen. Die drei, die sieben und das Ass werden hintereinander gewinnen. Du darfst aber im Laufe einer Nacht nur eine Karte besetzen und dann im ganzen Leben nie widerspielen. Ich verzeihe dir meinen Tod, wenn du meine Pflegetochter Lisa Werther-Iwan auf nach Heirat bist. Mit diesen Worten wandte sie sich um, ging schluffend den Schritt des Zur Tür und verschwand. Hermann hörte noch, wie draußen die Tür zugeschlagen wurde und sah, wie jemand wieder von der Straße ins Fenster blickte. Es verging lange Zeit, ehe Hermann zur Besinnung kommen konnte. Er ging ins Nebenzimmer, sein Bursche schlief auf dem Fußboden und mit großer Mühe gelang es Hermann, ihn zu wecken. Der Bursche war wie gewöhnlich betrunken und man konnte aus ihm kein Wort herausbringen. Die Haustür war versperrt. Hermann ging wieder in sein Zimmer, machte Licht und notierte sich seine Vision. Ende von Kapitel 5 Kapitel 6 und Epilogue von Die Pikdarm Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind dezenzfrei und ein öffentlicher Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbeisser. Die Pikdarm von Alexander Pushkin Kapitel 6 Zwei unverrückbare Gedanken können in der Welt des Abstrakten unmöglich nebeneinander wohnen, wie in der Welt des Greifbaren zwei Körper unmöglich den gleichen Raum einnehmen können. In Hermanns Fantasie wurde das Bild der toten Alten ganz von den drei Karten, drei, sieben und Aß, verdrängt. Drei, sieben und Aß gingen ihm nicht aus dem Kopf und wichen nicht von seinen Lippen. Wenn er ein junges Mädchen sah, sagte er, sie ist schlank wie eine Kördrei. Wenn man ihn nach der Zeit fragte, sagte er, in fünf Minuten eine sieben. Jeder beleibte Herr erinnerte ihn an das Aß. Drei, sieben und Aß verfolgten ihm selbst im Traume und nahmen da alle möglichen Formen an. Die drei Blüter als ein wunderbarer Grandiflorus, die sieben erschien ihm als ein gotisches Portal und das Aß in der Gestalt einer Riesenspünne. Alle seine Gedanken liefen immer auf das Einig hinaus, wie das so teuer erkaufte Geheimnis ausnutzen. Er wollte den Dienstquittieren und Reisen unternehmen. In den öffentlichen Spielsälen von Paris wollte er die Göttin Fortuna versuchen. Ein Zufall machte dies alles überflüssig. In Moskau hatten einige reiche Spieler einen Club gegründet. Den Vorsitz führte der berühmte Czekalinski, der sein ganzes Leben am Spieltisch verbracht und Millionen erworben hatte, in dem Erwechsl gewann und Bares Geld verlor. Seine langjährigen Erfahrungen verschaften ihm das Vertrauen seiner Freunde. Durch seine Gastfreundschaft, gute Küche und Lebenswürdigkeit erwarbe sich die Achtung des Publikums. Er siedelte nach Petersburg über. Die Jugend strömte scharenweise in sein Haus und vergaß die Bälle über den Karten und die Lockungen der Damenwelt bei den Lockungen des Fahreru. Hermann wurde zu ihm von Namorov gebracht. Sie passierten eine Reihe prunkvoller Zimmer, in welchen wohl erzogene Lakeien herum standen. Alle Säle waren überfüllt. Einige Generäle und Geheimräte spielten Wist, die jüngeren Gäste lehnten an den Sofas arsengefrorenes und rauchten Pfeifen. Im Salon stand ein langer Tisch, um den sich etwa zwanzig Spieler trinkten, der Hausherr selbst hielt die Bank. Es war ein etwa sechzigjähriger Herr von höchst erwürdigem Aussehen, sein Kopf war stark erkraut, sein volles frisches Gesicht drückte Gutmütigkeit aus, seine Augen leuchteten und lächelten unaufförlich. Narumov stellte ihn Hermann vor. Checker Linski drückte ihm freundschaftlich die Hand, warte ihn wie zu Hause zu sein und vor vor die Bank zu halten. Diese Teil dauerte lange. Auf dem Tische lagen gegen dreißig Karten. Nach jedem Wurf machte Checker Linski eine Pause, um den Spielern Gelegenheit zum Ordnen ihrer Karten und zum Ankreiden ihrer Verluste zu geben. Er hörte höflich jeden Wunsch an und glättete noch höflicher, die aus versehen, umgebogenen Karten ecken. Endlich war die Teil zu Ende. Checker Linski mischte die Karten und machte Anstalten, mit einer neuen Teil zu beginnen. Gestatten sie, dass ich mitspiele, sagte Hermann, seine Hand hinter einem sehr kopulenten Ponteur hervorsteckend. Checker Linski lächelte und nickte bejahend. Narumov gratulierte Hermann lautlachend zur Beendigung der langen Abstinenz und wünschte ihm einen guten Anfang. Ich setze, sagte Hermann, den Betrag überankreidend. Wie viel, fragte der Bankhalter sich vornehmend. Sie verzeihen, ich kann es nicht lesen. 47.000 erwiderte Hermann. Alle Augen richteten sich auf Hermann. Er ist wahnsinnig dachtender Narumov. Gestatten sie die Bemerkung, sagte Checker Linski mit dem gleichen Lächeln, dass ihr Spiel sehr hoch ist. Hier hat noch nie jemand über 275 Sample gesetzt. Nun, sagte Hermann, wollen sie meine Karte schlagen oder nicht? Checker Linski nickte wieder höflich bejahend. Ich möchte noch bemerken, sagte Checker Linski, dass ich, wie ich es dem mir entgegen gebrachten Vertrauen schuldig bin, nur mit barem Geldbank halte. Ich bin natürlich fest davon überzeugt, dass ihr Wort genügt, lediglich der Ordnung wegen, bitte ich sie, ihren Einsatz auf die Karte zu legen. Hermann zog ein Bankbejett aus der Tasche und reichte es Checker Linski. Dieser sah es flüchtig an und legte es auf Hermanns Karte. Dann begann er zu werfen. Rechts fiel einen neuen, links eine drei. Gewonnen, sagte Hermann, seine Karte vorzeigend. Unter den Spielern erhob sich ein Gemurmel. Checker Linski wurde ernst, sein Lächeln kehrte aber gleich wieder. Wünschen sie, das Geld gleich in Empfang zu nehmen, fragte er Hermann, wenn ich bitten darf. Checker Linski zog aus der Tasche einige Bankbejetts und verglich den Verlust. Hermann nahm das Geld und verließ gleich den Tisch. Narumo war ganz bestürzt. Hermann lehrte ein Glas Limonade und fuhr nach Hause. Am nächsten Tag erschien er wieder bei Checker Linski, der auch diesmal die Bank hielt. Als Hermann an den Spieltisch straht, machten ihm die Ponoteurs gleich Platz. Der Wirt lächelte ihm freundlich zu. Hermann wartete eine neue Thei ab und setzte dann auf eine Karte seine 47.000 und noch den gestrigen Gewinn dazu. Checker Linski spielte aus, rechts fiel ein Bube, links eine 7. Hermann zeigte seine 7. Man schrie förmlich auf. Checker Linski wurde verlegen. Er zählte 94.000 ab und übergab sie Hermann. Dieser nahm das Geld höchst kaltblüdig in Empfang und ging sofort nach Hause. Am nächsten Abend war er wieder da. Man erwartete ihn bereits, die Generale und Geheimräder hatten ihren Wist verlassen, um diesem ungewöhnlichen Spiel zuzusehen. Die jungen Offiziere verließen ihre Sofas, selbst die Lakaien kamen herbei. Alles drängte sich um Hermann. Die anderen Spieler setzten gar nicht und warteten erst den Ausgang ab. Hermann stand im Bleichen, aber immer noch lächelnden Checker Linski als einziger Punkt hör gegenüber. Jeder nahm ein Spiel neuer Karten in die Hand. Checker Linski mischte, Hermann hob ab, wählte sich eine Karte und bedeckte sie mit einem Haufen von Banknoten. Es sah wie ein Duell aus. Tiefes schweigen herrsteringsum. Checker Linski spielte mit zitternden Händen aus. Rechts fiel eine Dame, links ein Ass. Das Ass hat gewonnen, sagte Hermann und zeigte seine Karte. Ihre Dame ist geschlagen, versetzte Checker Linski verbindlich. Hermann zuckte zusammen. Er hatte in der Tat statt eines Asses eine Pik Damm besetzt. Er traute seine Augen nicht und begriff nicht, wie er sich hatte üren können. In diesem Augenblick kam es ihm vor, als ob die Pik Damm mit den Augen blinzelte und ihm zulächelte. Eine ungeheure Ähnlichkeit fiel ihm auf. Die Alte, schrie er ganz außer sich. Checker Linski kassierte die verlorenen Banknoten ein. Hermann stand wie versteinert. Als er seinen Platz am Tisch verließ, erhob sich ein Lärm von vielen Stimmen. Er hatte es gut gemacht, meinten die Spieler. Checker Linski mischte die Karten und der Neues Spiel begann. Epilog Hermann wurde verrückt. Er befindet sich jetzt im Obuchhoffschenspital auf Nummer 17. Er antwortet auf keine Frage und mummelt mit rasender Geschwindigkeit unauffällig vor sich hin. Drei sieben Ass. Drei sieben Darmel. Leservierter Ewanoffner verheiratete sich mit dem Sohn des ehemaligen Verwalters der Altengräfin, einem liebenswürdigen jungen Menschen, der irgendwo im Staatsdienst ist und ein kleines Vermögen besitzt. Sie hat eine Arme verwandt, als Pflegedochter bei sich aufgenommen. Tomski ist Rittmeister geworden und hat die Fürsten Pauliniker heiratet. Ende von Kapitel 6 und Epilog Ende von Die Pikdarm von Alexander Pushkin In ihrer deutschen Fassung von Alexander Eliasberg