 CAPÍTULO 1 DE RIMAS DE DENTRO Esta es una grabación de Librebox. Todas las grabaciones de Librebox están en el dominio público. Para más información o para ser voluntario, por favor visite Librebox.org. Grabado por Kendall Riggans. Rimas de dentro. De Miguel de Unamuno. Caña salvaje. Arte. ¿Para qué arte? Canta, alma mía. Canta a tu modo, pero no cantes. Grita. Grita tus ansias sin acercarse a alguno de sus músicas y déjales que pasen. Son los artistas. Redondas conclusiones quieren los pobres. Tú busca. Busca sin descanso. Busca donde no encuentres. Uche de lo perfecto. De lo acabado. No. Nada que se acabe. Nada ya lleno. Cuánto des sea German de algo más alto. Ellos? ¿Quién es donde ellos? Los pobres para oír cuentan tan solo con los oídos. Hoy gritas una cosa. Otra mañana. Te traes su afán. Su grito. Cada día que pasa. Fuiste ayer uno y hoy eres otro. ¿Y qué serás mañana, mi pobre espíritu? Yo no sé lo que quiero. No me conozco. De mi importa saberlo. Es que soy algo más que frágil caña por la que sople el viento. El viento del Señor del infinito. Sin arranque ni término. Doblegate a su soplo. Y déjale que enti susurre o brame. Siempre a su modo. Arte? ¿Qué es eso de arte? No te hagas caramillo. Sigue de caña. Caña simple. Salvaje. Que cela con sus hojas. Las aguas del arroyo que no reposa. No. No junto al camino. A distraer el viaje del peregrino. No a alegrar las jornadas del caminante. Sino aquí. En el retiro. Donde tan solo llegan de cuando en cuando. Los que sin fin y rumbo van perdidos. Y tú. Caña salvaje. Darás a sus oídos la voz del viento del Señor Eterno. Del misterio. Los gritos. Hoy de levante sopla. Mañana de poniente. De norte a sur tal vez o en remolino. Y qué dice? Pregunta en los artistas. Que el caramillo tocan. Conforme el arte. Es decir. A la lógica. Vaya una caña simple. Juguete a todo viento. Se contradice. Es tu Señor. Mi alma. Es Dios quien por ti sopla. Es Dios mi pobre caña. Quien así mismo en ti se contradice. Sin plan alguno su poder ensaya. El plan es cosa de hombres. Seres finitos. Juegan la omnipotencia. Y tú. Mi pobre caña. Eres juguete de su divina fuerza. Caña salvaje. Al aire sueldo tus hojas verdes y tus raíces. Junto al arroyo de aguas. En la calle no jamás descansan. Caña. Mi caña. Ríndete al soplo del Señor. Tu espíritu es el que en ti. No canta, sino que chilla. Sumba o sosurra sin plan ni arte. Suplándate hoy de aquí y de allí mañana. Caña salvaje. Caña. Mi caña. No te hagas caramillo. Sigue salvaje. Nada de cortes. Sigue erguida y entera. Al albedrío de tu Dios rendida. Salvaje cuerda. Cuerda sonora. De la línea viviente de la selva. Lejos de los caminos de artistas y de andantes. Por donde no trafican boneros del arte. Donde los hiervos del Señor se pierden. En la selva a que se entra y no se sale. Las selvas incenderos. Como no sean los que nos muestran el cielo. Los henderos de estrellas. Caña. Mi caña. Bajo el cielo estrellado. Sumba de noche. Y a los pobres turmientes el sueño rompe. Caña salvaje. ¿Qué tienes? Dime. ¿Qué hay que hacer con eso? ¿Qué llaman arte? Caña. Mi caña. Doblegate el Señor que a su albedrío. Él en ti cante. En ti caña salvaje. Sin plan alguno su poder ensaya. Juega contigo. Sé su juguete tú. Mi pobre caña. Cánticos de Navidad. Fue con tu misterio. Dios ha nacido. Todo el que nace padece y muere. Curada al niño. Ve como llora. Lloro de pena. Chanto divino. Gustó la vida. Vierte sobre ella santo Rocío. Todo el que nace padece y muere. Sofrirá el niño. Pasión y muerte. La rosa viva que está buscando humana leche. Jelly vinagre. Para su sete monardiente tendrá a lajarse. Las manecitas que ahora se esconden en tres sospechos de amor caudales. Serán un día a día de gloria. Fuentes de sangre. Madre amorosa. Para la muerte criada a tu niño. Mira que llora. Llora la vida. Tú con la vida cierra su boca. Todo el que nace padece y muere. Morirá el niño. Muerte afrentosa. Dios ha nacido. No. Dios no nace. Dios se ha hecho niño. Quien se hace niño padece y muere. Gracias Dios mío. Tú con tu muerte no estás la vida que nunca acaba. La vida de la vida. Tú señor. Vencedores de la vida. Nos hiciste tomando nuestra carne. Y en la cruz vencedores de la muerte. Cuando de ella en dolor te despojaste. Gracias señor. Gracias de haber nacido en nuestro seno. Seno de muerte. Pues al hacerte niño nos haces dioses. Gracias mi Dios. Hoy te gocé Bilbao. Hoy te gocé Bilbao. Por la mañana topé con un paisano. Como yo por su dicha un hijo tuyo. En sus ojos la luz del hibaisaval. Y en el acento deshoblar el alma febril. En sus osiego. Que te anima mi villa. Era el hijo tuyo. Que te anima mi villa. Era el tonillo el aire en que vibraron. Cuando era mi alma virgen. Virgen es las palabras. En ella entrando. Te respire Bilbao. Y nos sentimos yo y tu otro hijo hermanos. En Bilbaínia. Tuve un rato en mis manos. Su mano abandonada. Y al despedirnos para mi me dije. Hermanos somos todos los humanos. El mundo entero es un Bilbao más grande. Fin. Capítulo 2 De Rimas de Dentro de Miguel de Unamuno Esta grabación de LibriPox está en el dominio público. Grabado por Kendall Regans. En el tren. Impasibles. Guardando su puesto. Prendidos a tierra. Desfilan los árboles. Y al pasar una torre aldiana. Con sus ojos rascados a plomo nos aluda. Un pastor con la barba apoyada. En las manos que cruza sobre el callado. Un momento nos mira sereno. Y en su torno que avispajas ovejas. Ni un ven que pasamos. Y entre tanto del monstruo de hierro. Una cárcel rodante que presos nos lleva. El resuelo. Va marcando en la marcha anhelante por los quietos campos. Y en el tren. Tras la dicha que huye buscando fortuna. Salud o alegría. Vamos presos. Dejando a lo largo la dicha que queda. Dejando también en los campos miserias. Mi vecino se enjuga los ojos. Y el resuelo del monstruo. La cárcel que corre. Va marcando al compas sus angustias. Y otro pobre va aquí al lado tociendo. Y astmático el monstruo. El dragón mecánico. Su toso acompaña. Lentamente en el fondo desfilan de bracete. Coronadas de luz y verdura a las colinas. Y nosotros seguimos. Seguimos dejando la tierra tranquila. Su testuz. Una vaca. Un momento levanta. Nos miran sus ojos impasibles. Y Reanuda su pasto tranquila. Algún niño sus voces al paso nos regala. Un adiós virginal y argentino que pasa. Y a lo lejos un blanco pañuelo flamiante. Nos dicen su lengua. Condiose el viaje. El dragón a beber un momento parose. Y en un soto a su vera cantaban ruiseñores. Reanuda su carrera. Y quedaron en el quieto soto. Cantando. Cantando quedaron y el monstruo prosiguió avanzando. Y en la cárcel que corre. Reindióme por fin la modorra. Parecía revivir a la vida que queda. Al verme de nuevo en mi casa. La quieta. La que entierra a raiga. Incidente doméstico. Trasa la niña toscos garrapatos. De escritura remedo. Me los presenta y dice. Con un muy ina inteligente gesto. ¿Qué dice aquí papá? Miro unas líneas que parecen versos. Aquí. Sí. Aquí. Lo he escrito yo que dice. ¿Por qué yo no sé leerlo? Aquí no dice nada. Le contesté al momento. Nada. Y se queda un rato pensativa. O si me lo parece por lo menos. Pues está en los demás. O está en nosotros. Eso quedamos en llamar talento. Luego reflexionando me decía. Y se vieron revelándole el secreto. No el sollo en el de aquellas toscas líneas. El mío por supuesto. Sé. Yo sé alguna musa misteriosa. Un subterráneo genio. Un espíritu errante que al espera para encarnar estado humano cuerpo. No le adictó esas líneas enigmáticos versos. Sello si son la gráfica en vultura de un idioma de siglos venideros. Sello si dicen algo. He vivido yo acaso de ellas dentro. No dicen más los árboles. Las nubes. Los pájaros. Los ríos. Los luceros. No dicen más y nos lo dicen todo. ¿Quién sabe de secretos? Escrito en el cuarto en que viví mi museadad. Vuelven a mí mis noches. Noches vacías. Rumores de la calle. Las pisadas tardías. Rodar de coches. Conversaciones rotas. Y desgranadas notas de un pobre piano. Viejo y lejano. Un dios y así el tesoro de mis noches en esta misma alcova. Aquí dormí. Soñé. Fingí esperanzas. Fui. Soy otro. Piensó si que era yo. Más no lo siento. Es solo pensamiento. No es nada. La realidad presente me las roba. Los días que se fueron. Donde han ido? De aquel que fui. ¿Qué ha sido? Muriendo sumergios de aquel que fuera. Hijos de tantos días. Que en el fondo de la oscura cantera. De mi conciencia ya hacen. Y allí dentro. ¿Qué hacen? El alma de cementerio. Donde devoran. Cierro a los ojos. A ver mi fiel memoria. ¿A casa no te acuerdas? Era un muchacho pálido. Triste. Con la tristeza del que sueña. Díaz de gloria. O si hubiera llegado a conocerme. O si aquel que yo fui ahora me viera. Y si le viera yo. Si en un abrazo se hiciese vivo el lazo. Quédate el pasado al porvenir oscuro. Se me ha muerto al que fui. No. No he vivido. Allá entre nieblas. Miro como se mira a los extraños. Al que fui yo a los 25 años. Cada hijo de mis días que pasaron. Te borró al de la víspera de la muerte. Del hoy surge el mañana. O mischos que finaron. Y mi último yo. El de la muerte. Morina solo. Otremendo misterio de la muerte. Todos esos que he sido. No acudirán en torno de mi lecho. Para aliviarme el pecho. De la terrible salida postrera. No vendréis o mis almas juveniles. Ángeles de los días de mi infancia. Y de aquella mi verde primavera. Con la auroral fragancia. Consolaréis el tránsito tremendo. Cuánto he sido. Y habiendo sido tantos. Acabaré por fin en ser ninguno. De este pobre un amuno. Quedará solo el nombre. Se pierden ya las notas. Desgranadas y rotas del pobre piano. Viejo y lejano. Y en el ambiente espiritual. En la melodía. Tocada de amargura. O música del alma. Celeste sinfonía. De lo que fue. Lo que es. Lo que será. Y misterio torturador eterno. O silencio infinito. No sé qué habrán tanto impasible seno con nuestro grito. ¿Dónde estás? Alma mía. Se re el libro que hablaba. De esencias. De conceptos e ideas. De números. Phenomenos. Cosas en sí y en otras opiniones. Hipótesis. Teorías. Se re el libro y abrió hacia mis ojos el mundo. Transpuesto había el sol y a la colina. En el cielo esmaltaban se los álamos. Y nacían entre ellos las estrellas. La luna enhalvejaba el firmamento. Coyo fulgor difuso en las aguas del río. Se bañaba. Y mirando a la luna a la colina. Las estrellas. Los álamos. El río y el fulgor del firmamento. Sentí la gran mentira. De esencias. De existencias. De sustancias. De accidentes y modos. De causas y de efectos. De materia y de forma. De conceptos e ideas. De números. Phenomenos. Cosas en sí. Y en otras opiniones. El tiempo se habló. Verde el trigo. Mayo está encima. ¿Y qué es esto de así brotar las mieses? Esto es un dogma. Si alguien dijera que por esto un lo otro. Sea anatema. Brotaron porque sí. Porque brotaron. Sin por qué acaso. Ellos cosa de fe. Y el que no cree. Y el que no cree. Y el que no cree. Ellos cosa de fe. Y el que no cree que brotan porque sí. Místicamente sea anatema. De este árbol en la sombra. Descansó un día. De esto hace ya más de 300 años. Y aún el recuerdo en su follaje vibra. Y ese sagrado ruiseñor. Que el nido guarda en las ramas. Guarda la doctrina. Que del labio sollo del santo andante. Un ruiseñor como él. Cuando declina. El mismo solde entonces. A la estación. Se cura la fresca sombra. Gorjea la vesilla. Las palabras que el hombre en lengua humana. Dijo a lengua del cielo traducidas. El árbol las entiende. Y su follaje oyendo en las palpitas. Todas las tardes te paseó sube. Dejando al sol de espalda. Y llevando en los ojos soñadores. Aún encendí del alba. A la estación todas las tardes sube. Delante de ella va su sombra larga. Larga como al enzueño. Va a ver el tren que pasa. Los que vienen y van y no se quedan. Sus ojos vuelve triste a la montaña. Luego que ya en su cima el sol se acuesta. Y el alba que en sus ojos aún muraba. Se vuelve anochecer sin medio día. Y al pueblo vuelve. Ya su sombra larga se derritió. En la sombra de la tierra. Y así los días pasan. Fin del capítulo 2. Capítulo 3. De rimas de dentro. De Miguel de Unamuno. Esta grabación del Imprimox está en el dominio público. Grabado por Kendall Riggans. Noile llevamos un llorto pertileto. Tilan cheloto. Fue así leyendo un libro. Sin pternos galiotos. Fue así. Luego subieron de las páginas. Los ojos a los ojos. Y las manos que juntas lo tenían se soltaron de pronto. Soltaronse para subirse al cuello. Para crisparse en gozo. Soltaronse para un más resionudo de pechos anhelosos. Y el libro se cerró a su propio peso. Testigo mudo y sordo. Sordo, quien sabe. Quien sabe sin mudo. Ese libro hablará. Lo dirá todo. Que de historias no selan en sus páginas. Los libros, los galiotos. Y no se callan. No, temprano o tarde. Revelan fiel en sus secretos todos. Horazón de rebase de la vida. Son horas de silencio. Horaz de calma. Entonces nos sustenten el universo y cuáldose el proteje en nuestras frentes el firmamento. Es la infinita idea. Que encarnar baja humildia en nuestra mente. Soportamos el peso de lo eterno en estas horas de pensar sin nombre. Del pensar sin nombre. Del pensar sin nombre. Del pensar sin nombre. Del pensar sin nombre. Del pensar sin nombre. Del pensar sin nombre. Del pensamiento puro. Cuando ella se va, queda en el alma el trémulo del mundo. El hombre aquel que allí habla en la esquina. Porque brasea tanto. Que importa lo que dice. Porque no importa es en las par de brazos que sí importará. Y quien soy yo para medir los grados de importancias ajenas. Dios le conserva al hombre su entusiasmo mientras así brasea. De sí mismo se olvida. mi calma, irán a descansar al mismo lago de aguas muertas estériles. Brasea, ciudadano, es una gran gimnasia, y en la vida lo que importa es vivir contento y sano. En estas tardes bardas, mientras tardas las horas resbalando, van dejando atrás y huella de tedio, el único remedio triste estrella, tan desterrado al verse esa cogerse al golfo del recuerdo de lo que nunca fue. Desoñar un pasado venturoso, hermoso sueño, es con el sueño reacer la vida, perdida ya, es volver a vivir del tiempo fuera en la esfera bendita de la infinita libertad, la de soñar que fue lo que no fuera, no, no con rosa, fue con margarita y cerrando los ojos fácil cosa. A la verdad, a la verdad tiránica intratable, cuán dable es construir un nuevo nido, venido allá en las nubes hirizadas, que mece en la hora de la eternidad, fue lo que fue, quien sabe. La nave sur que el infinito océano y en sus cristales, iguales todos, no deja atraso de su errante surco, ni huella en su regazo, no, no es sino ella, la nave misma, sí, rápida o tarda, la que guarda esas olas que pasaron, o las que solo fueron sueños del mar. No llevamos en esta nave acaso lo que al paso soñamos y en sueno solo fue, de la ilusión al viento va la vela y la estela borrándose, más las olas, las frisas, sonrisas de los mares y los cielos de anhelos, llenan la desierta nave que no sabe do va, y en su carrera corto o larga esos anhelos son su carga. Lo que soñamos es nuestro tesoro, nuestro caudal, el coro de ilusiones que ganamos, y dueño solo del ideal. Recuerda pues, o sueña tú, alma mía, la fantasía es tu sustancia eterna, lo que no fue, con tus figuraciones haste fuerte, que eso es vivir, y lo demás es muerte. La nevada es silenciosa. La nevada es silenciosa, cosa lenta, poco a poco y con blandura en reposa sobre la tierra y cobija la llanura, posa la nieve callada, blanca y leve, la nevada no hace ruido, cae como cae el olvido, copo a copo, abriga blanda a los campos cuando el hielo los hostiga, con sus lampos de blancura, cubre todo con su capa, pura, silenciosa, no se le escapa en el suelo cosa alguna, donde cae allí se queda, leda y leve, pues la nieve no resbala como resbala la lluvia, si no queda y cala, flores del cielo, los copos blancos lirios de las nubes que en el suelo se ajan, bajan floridos pero quedan pronto de arretidos, florecen solo en la cumbre sobre las montañas, pesadumbre de la tierra y en sus entrañas perecen, nieve, blanda nieve, la que cae tan leve sobre la cabeza, sobre el corazón, ven y abriga mi tristeza, la que descansa en razón, viendo dormir a un niño. Sueño del niño es como flor que se abre allá en la cumbre de la montaña, margarita de armiño, vera del cielo que no la empaña, volvareda del valle del tumulto, ni arrumbre, como un sueño de adulto, cuando aquí, junto a mí, dormirte veo, niño, creo volverá la mañana primera en que Adán, el eterno, abrió sus ojos en la primavera recién nacida y no de padre invierno. A través de tus parpados pétalos rosa de pureza angélica, de célica visión místico velo, cielo del alba primordial divino, adivino en tus ojos, allí dentro detrás de esa cortina, sin mancha de sagrario, luerme su pasto, alma que ilumina mi camino, el misterio mayor de la pureza en tu sueño palpita, y es la bendita gracia que se ha hecho naturaleza, en tus dormidos ojos el arcano tremendo de la vida, en ellos el misterio soberano de la última hora, que sólo un niño comprender consigue con su mente de armiño, aunque lo ignona. ¿Quién es en tu boca mística sonrisa, brisa del cielo, que nos revela o que nos cela ti? ¿Es que estás viendo la verdad suprema, la crema del saber? Sí, la más alta verdad es la del sueño de un niño, es el cariño en la íntima hermandad del universo a todo, porque él duerme de Dios en el regazo, en abrazo con todo lo que es puro, con todo lo que vive sin saberlo, del abrigo al seguro, de tu alma y la laguna, cuna de calma, cuando sea duerme se refleja la mente soberana, la infinita inconsciencia, que es la ciencia de Dios, pídele mientras duermes, niño mío, que cuando al fin se duerma, enferma de misterio en la alma vía, para no despertar, sea con la sonrisa de tu boca, cuando le toca brisa de eternidad, se la manca dos, sexto, diez, fin el capítulo tres, capítulo cuatro de rimas de dentro de Miguel de Unamuno, esta grabación de Librebox está en el dominio público, grabado por Kendall Rickens, renacer durmiendo en el campo, era el caer la tarde en la ribera verde donde el río pierde subrió juvenil y para reposar un poco de cara al cielo, sumergía mi bici en el océano, en que mi loco anhelo se tortura con vano esfuerzo y la verdura en torno respondía, con su silencio en la mudé celeste que descendía al campo, luego en el mar de arriba, inmenso mar azul de un dozo ciego, a nacer empezaron las estrellas y con entes brotaron también cruceros en mi fantasía, del día los postreros resplandores, moría el día lentamente y mi suerte moría con él a la locura del ensueño, como veleño dulce, el pensar sin en glas se me ganaba, el que nos hace libres, se desgranaba roto mi pensamiento y al compás de mi aliento palpitaba la tierra en torno mío, del río al borde, mis nervios convirtieron en raíces y sentí la raiga hambre de mi vida que enchida de hambre la paz sorbía de la tierra áustera, en la ribera verde donde pierde subrío el río loco poco a poco se había hecho de noche y negro era el azul y el verde negro y allí en la oscura comunión del cielo con la tierra inquietóse la tortura de mi anhelo de ser uno y el mismo y en el abismo de la noche quieta en tierra enraizado dormí la vida y en aquella dormida me bañaron concurso lento mágicas aguas de renacimiento en el tren de Plasencia hacia la manca 29 30 10 nubes de ocaso al caer de la tarde y al caer de las hojas hacia el poniente bocando encima de su larga sombra se iba mi ensueño a perderse del cielo en las rosas nubes de ocaso y rodando las hojas en la cama del sol cual mi ensueño perdidas iban ay otoño mi otoño de gloria que triste es tu calma serena y tranquila cuando corre al ocaso a la hora que el sol se traspone de ensueños la ronda sembrando en tierras semillas de otro mundo largas sombras a la costa del sol van rodando amarillas olas que ayer verdes prendidas al árbol vivieron sus rayos del cielo en la copa del sol mismo hambrientas buscando la sola leterna aventura de arder de su pecha en la fragua ardorosa y allí se niza si uno tara la tierra lo que de ella brota y a las nubes al cielo los celeste y en las celestes costas el sol al acostarse cada día rendido de su obra en jugarle el sudor de oro encendido la sabia roja y vosotros también mis ensueños del árbol de mi vida frescas hojas en tierra dejaréis vuestra seniza que fue tierra fangosa y el sol eterno en el templo de gloria en que oriente y ocaso sea hermano el alma entera rendiréis en su prima victoria vuelta al fin a su fuente de vida al caer de la tarde y al caer de las hojas amarillos como ellos se van mis ensueños rodando cual olas en el leche del sol van buscando libertad redentoral al de barán rubi encendido en la divina frente al de barán lumbrera de misterio perla de luz en sangre cuantos días de dios viste a la tierra mota de polvo rodar por los vacíos rodar la tierra viste a brotar el sol recién nacido le viste acaso cual diamante en fuego soltarse del anillo que fue este nuestro coro de planetas que hoy rondan en su torno de su lumbre al abrigo como la vista de su madre juegan pendientes de sus ojos confiados los hijos eres un ojo del señor en vela aunque siempre despierto un ojo escudriñando las tinieblas y contando los mundos de su rebaño le falta caso alguno o alguno le ha nacido y más allá de todo lo visible que es lo que hay del otro lado del espacio a gende el infinito di al de barán que resta donde acaban los mundos todos van en silencio solitario sin una vez juntarse todos se miran a través del cielo y siguen siguen cada cual solitario en un sendero no anhelas di juntarte tu consirio y besarle en la frente es que el señor un día en un redil no ha de juntar a todas las celestes estrellas no hará de todas ellas una rosa de luz para su pecho que amores imposibles guarda el abismo que mensajes de anhelo seculares transmiten los cometas soy sermandad te duele dime el dolor de sirio al de barán marcháis todos a un punto oyes al sol me oyes a mí sabes que aliento y sufren esta tierra mota de polvo rubi encendido en la divina frente al de barán si es tu alma lo que irradia con tu lumbre lo que irradia es amor es tu vida secreto o no quieres decir nada en la frente del tenebroso dios eres adorno y nada más que en ella para propio recreo se colgará siempre solo perdido y lo infinito al de barán perdido y lo infinita mucho de hume de solitario sin hermandad o soy una familia que se entiende que se mira los ojos que se cambia pensar es y sentir es en lo infinito o suña caso algún común deseo como tu luz nos llega a dulce estrella dulce y terrible no nos llega de tu alma el soplo acaso al de barán al de barán al de barán ardiente el pecho del espacio di no es regazo vivo regazo palpitante de misterio tú sigues a las playa de siglos de siglos al de barán y siempre el mismo trecho te mantiene esos mismos lucientes jeroglíficos que la mano de dios trazó en el cielo vio el primer hombre y siempre indesifrables ruedan en torno nuestra pobre tierra su fingida es que salve el cambiar de los siglos agorero es nuestro lazo de quietud cadena de permanencia augusta símbolo del anhelo permanente del aceite verdad nunca saciado no son esas figuras que no cambian al de barán de vosotros celestes jeroglíficos en que el en un universal se encierra cuelgan por siglos los sueños seculares de vosotros descienden las leyendas por mosas estelares que cual oculta cebras al hombre cavernario no se enlace el en la noche de tormenta y hambre te vio rubín pasible al de barán y loco alguna vez con su ojo en sangre te vio al morir sangriento ojo del cielo ojo de dios al de barán y cuando tú te mueras cuando tu luz cabo se derrita una vez en las tinieblas cuando frío y oscuro el espacio sudario ruede sin fin y para fin ninguno este techo nocturno de la tierra bordado con enigmas esta estrellada tela de nuestra pobre tienda de campaña es la misma que un día vio este polvo que hoy huechan nuestras plantas con denumanas frentes fragúo vivientes ojos hoy se alza en remolino cuando el aire lo azota y ayer fue pechos respirando vida y ese polvo de estrellas ese arena al redondo sobre que rueda el mar de las tinieblas no fue también un cuerpo soberano sede no fue de un alma al de barán no lo es aún hoy al de barán ardiente no eres acaso estrella misteriosa gota de sangre vive en las venas de dios no es su cuerpo el espacio tenebroso y cuando tú te mueras qué hará de ti ese cuerpo a donde dios por su salud luchando te habrá de segregar estrella muerta al de barán aquí tremendo muladar de mundos sobre mi tumba al de barán derrama tu luz de sangre y si un día volvemos a la tierra te encuentre inmobile al de barán callando del eterno misterio la palabra si la verdad suprema nos inyese volveríamos todos a la nada de eternidad es tu silencio prenda al de barán 13 cuarto ocho pobre miguel tus hijos de silencio aquellos en que diste tus entrañas van en silencio y solos pasando por delante de las casas más sin entrar en ellas pues los miran pasar como si fuesen mendigos que molestan no los llaman y aquellos adoptivos de bujangas sin padre conocido aquellos que arrancados a la masa les prestaste tu nombre estos son con aplauso y algazara recibidos son estos los que tu nombre llevan traen y exaltan como a de ser son suyos de los que así los vi man de su raza en ellos reconocen algo propio los engendraron ellos mismos nada debe pues extrañarte los festegen son sus padres a guarda para tus propios hijos mejor tiempo déjalos al mañana las idias expósitas hoy triunfan ellas llevan tu fama obra de caridad fue darles nombre buen provecho les haga pero tus pobres hijos de silencio los propios de tu alma los de limpio linaje y noble alcurnia los que eran tu esperanza hay miguel mírales que van perdidos que será que les falta pero no déjalos cuando los otros los expósitos vuelvan a la masa los tuyos surgirán limpios y enteros ellos solo se bastan cuando después que entrego al público un escrito de esos que el punto con deleite traga por haberlo sacado del puchero que guarda su vasofía cotidiana viene un amigo el para bien a darme me esfuerzo por ponerle buena cara es que voy a pegarle si acaso su intención es muy honrada o la amistad nuestro mayor consuelo le doy claro las gracias y me quedo pensando hay que aceptar la vida a lo que caiga fin del capítulo 4 fin de rimas de dentro de miguel di unamuno