 Kapitel 24 von der Mann im Mond – Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Mann im Mond – von Wilhelm Hauf Kapitel 24 – Emils Kummer Mein Herr war nicht von je her so, wie Sie ihn jetzt sehen. Jetzt ist er bleich, still, finster, spricht wenig und lacht nie, geht langsam seine Straße, und wenn er allein ist, so weint er. Ach, Sie hätten ihn sehen sollen als noch die gnädige Frau Gräfin und die Fräulein Schwester lebte. Keinen frischeren, kräftigeren jungen Herrn gab es in ganz Polen nicht mehr. Das Sprang, Ritt, Tanze, Defort liebte und lebte, lachte und tollte, wie man nur in der Jugend sein kann. Keinen schmuckeren Offizier habe ich meine Tage nicht gesehen, und es traten mir immer die Tränen in die Augen, wenn er, wie ein Hauptmann aus den himmlischen Heerscharen, an der Spitze seiner Schwadron zur Parade zog, wenn die Trompeter an unserem Hotel aufbliesen, die Ulanen ihre Fanlein schwenkten und der junge Graf zu seiner Fräulein Schwester herauflächelte, wie verklärt, und seinen Tiger-Schimmel dazu tanzen ließ. Das ging nun so seinen guten Gang, bis der Teufel den Herrn Fetter Antonio nach Warschau führte. Das war ein Schwesterson von der Frau Gräfin Exzellenz, ein schöner, schmucker Italiener mit braunroten Wangen, blitzenden Augen, und wenn er sprach, glaubte man, er singe. Der war eigentlich nur so weit herausgekommen, aus seinem schönen Land, um die Familie seiner Frau Mutter zu besuchen, aber ehe man sichs versah, nahm er Dienste bei uns und blieb, denn er sagte, es gefallte ihm nirgends so wie in Polen. Muss auch so gewesen sein, denn, wie sich nachher zeigte, er war zum Sterben verliebt in des Grafen Schwester, die junge Gräfin Exzellenz. Im Hause hatte ihn jedermann lieb, absonderlich aber der junge Graf, mein Herr, der ihm mit übermenschlicher Freundschaft zugetan und tat ihm alles, was er ihm nur an den Augen absehen konnte. Das ging nun lange Zeit gut. Kein Mensch merkte, daß der Herr Baron Antonio die junge Gräfin liebte, denn dieser hatte viele Liebhaber, welche großes Geräusch und Aufsehen machten. Der Italiener aber trieb seine Sache im Stillen und kam wohl bällder ans Ziel als die anderen, denn er hatte, ich stand dabei, eines Tages einen schönen Brillantring am Finger, der auch mir bekannt vorkam. Plötzlich fasste Graf E-Mail seiner Hand und fragte, wo hast du den Ring her? Er aber sagte lächelnd und ganz gelassen, von deiner Schwester. Nun wusste ich, was die Stunde geschlagen hatte. Der Graf sah ihn mit einem sonderbaren Blick an, gab ihm die Hand und sprach, ich habe nichts dagegen, nur sei ihr treu. Es verging wieder ungefähr ein Viertel Jahr, da kam mein Herr auf einmal nach Hause, wie ich ihn noch nie gesehen hatte. Seine Augen rollten und blitzten schrecklich, zweimal schnallte er den Sebel um und ebenso oft warf er ihn wieder hin. Ich fragte, was ihm wäre, er aber gab mir keine Antwort, was er sonst nie getan hatte. Ich habe nachher den ganzen Handel erfahren und darf ihn wohl erzählen. Der Graf war an jenem Nachmittag in ein Caféhaus gekommen, da kam ein Offizier zu ihm, nahm ihn auf die Seite und zeigte ihm einen Ring und fragte, ob er ihn wohl kenne. Der Graf besah ihn genau und erkannte, dass es derselbe Ring sei, den seine Schwester dem Marchese geschenkt. Er äußerte dies aber nicht gegen den Offizier, sondern fragte nur, woher er den Ring habe. Der Offizier sagte ihm, dass er diesen Ring an Personen gesehen habe, die dem Grafen Martinis nahe angingen. Er sei daher gekommen, um ihm freundschaftlich zu sagen, dass er diesen Ring auf eine Stunde von Madame Tritzka entlehnt habe, die ihn vom Italiener, seinem Vetter, zum Präsent bekommen zu haben behaupte. Madame Tritzka aber war die berüchtigste Kurtisane der Stadt und um Geld zu haben. Der Herr Graf fragte den Offizier auf sein Ehrenwort, ob alles sich so verhalte und nahm ihn auf seine Versicherung so gleich zum Sekundanten an. Er schickte ihn mit dem Ring an seinen Vetter und ließ ihn fragen, ob die Tritzka denselben von ihm bekommen habe. Der Italiener antwortete mit einem kalten, einfachen Ja, das meinen Herrn nur noch wütender machte. Seiner vollein Schwester mochte er, das Herzeleid nicht antun, ihr etwas von diesem boben Stück zu sagen, und beschloss daher, den treulosen Vetter sobald als möglich aus der Welt zu schaffen. In einem Garten der Krakauer Vorstadt schossen sie sich gleich den Morgen darauf. Mein Herr wurde an der rechten Schulter leicht gestreift, er aber, der eine sichere Hand hatte und einen Rubel auf dreißig Schritte draf, schoss den Marchese durch die Brust, das er keine Ader mehr zuckte. Man brachte beide in die Stadt und machte mit dem Italiener noch einige Versuche, ihn wieder zum Leben zu bringen, aber alles vergeblich. Es war zwar noch Leben in ihm, aber er lag ohne Besinnung und die Ärzte gaben gar keine Hoffnung. Mein Herr, der den Herrn Vetter trotz seiner Schlechtigkeit dennoch beweinte, war so um ihn besorgt, dass er sogar nicht auf seine Rettung bedacht war, sondern sich an das Sterbebett des Vaters bringen ließ. Dieser lag immer ohne Besinnung und, wie es schien, ohne Rettung. Mein Herr saß bis tief in die Nacht bei ihm. Am Ende, gegen zwölf Uhr in der Nacht, war niemand mehr zugegen als er, zwei Freunde, der Wundarzt und ich. Mit dem Schlag zwölf Uhr aber schlug der Italiener seine gräulichen dunklen Augen auf, er richtete sich in die Höhe und saß sich im Zimmer um. Uns alle wandelte ein Grauen an, denn man konnte glauben, er sei schon gestorben. So gestanden und gläsern war sein Blick. Endlich sah er meinen Herrn. Wütend riss er seine blutigen Binden von der durchschossenen Brust, das das Blut herausströmte. Maledetto diavolo, brüllte er und warf dem Grafen die Binden an den Kopf, sank zurück auf die Kissen, und als wir hinhalten, um ihn zu unterstützen, hatte er seinen wilden Geist schon aufgegeben. Mein Herr aber war bei dem schrecklichen Fluch des Toten in Ohnmacht gesunken. Er fiel in eine lange Krankheit, aus der er so unglücklich widererstand, wie sie ihn jetzt sehen. Als er aber aus seinem Warnfieber, in welchem er drei Wochen gelegen wieder aufwachte, da ging erst der Jammer von Neuem an, denn während der Krankheit war er vollens ganz zur Weise geworden. Die junge Gräfin war ein paar Tage nach dem traurigen Vorfall plötzlich gestorben. Man sagte arge Sachen in Warschau, von Gift und dergleichen, die aber ein alter Diener nicht glauben darf. Die Frau Gräfin Mutter, die immer gesicht hatte, überlebte sie wenige Tage, dann trug man auch sie zugrabe. Der junge Herr vernahm dies alles mit großer Fassung, als man ihm aber einen Brief seiner Schwester brachte, da kam er außer sich, so dass sich fürchtete, er komme wieder vom Verstand. Ich vermute, der Italiener war doch nicht so schuldig, als wir alle glaubten, denn der Graf ließ sich auf sein Grab führen und weinte dort lange und rief mit flehender Stimme in die Erde hinein um Vergebung. Als ich in der nächsten Nacht neben dem Zimmer des Herrn zum ersten Maler seit langer Zeit ruhig schlief, weckte mich ein schreckliches Geschrei. Es kam aus seinem Zimmer, ich eilte hinein und sah ihn in Schrecken und Wahnsinn, denn er glaubte, der Italiener sei in seinem blutigen Hemde zu ihm gekommen, habe die Binden abgerissen, sie ihm an den Kopf geworfen und sein maledetto diavolo dazugeschrien. Mit dem Schlag ein Uhr hörte auch sein Wahnsinn auf, aber seitdem kehrte er jede Nacht wieder. Er bekam wegen des Duells Begnadigung, musste aber auf einige Zeit sich außer Landes begeben. Diese Weisung kam erwünscht, denn die Ärzte rieten zur Zerstreuung durch eine Reise. Ach, wir fahren jetzt seit einem Jahr durch ganz Europa, und dennoch kehrt sein Zustand jede Nacht wieder. Ich glaube nicht an gespenster Herr, aber oft ist es mir doch auch, als habe mein Herr recht, und der selige Herr Antonio folgt uns auf den Fersen. In Rom, wohin wir auf unserer Irrfahrt kamen, entwischte er mir in seinem Anfall und lief in eine Kirche. Wie es nun sein mag, von da an behauptete er, der Spug könne nicht zu ihm herein, wenn er am Altar sitze. Wer war froher als ich über dieses Auskunstmittel? Aber auch nicht jede Kirche war ihm recht. Bald ist sie zu groß, bald zu klein, wie es so mit Krankenleuten geht. Hier geht es nun unbegreiflich gut. Die Kirche behakt ihm wie beinahe keine, und seit acht oder zehn Tagen hat er gar nicht mehr gewütet, sondern nur geweint. Der alte Diener hatte, oft unterbrochen von dem Hofrat, seine Erzählung beendigt. Berner konnte kaum seine Rührung zurückhalten. Was wollte ihm das Herz abdrücken, das ein Mensch so schön mit allen Gaben des Glückes so reichlich versehen, mit einem Schlag in so namenloses Unglück stürzen sollte? Er war voll eifer zu helfen. Aber welchen Weg konnte man einschlagen, um dem Grafen seinen schrecklichen Wahn zu benehmen? Waren nicht gewiss, alle Mittel schon versucht worden, ihn zu heilen? Er fragte den Alten, wozu er ihm behilflich sein könne, bei dieser Sache. Der alte Brückzwiesel lächelte geheimnisvoll vor sich hin, und begann dann, wenn ich recht gesehen habe, so ist mein Herr auf dem besten Wege zur Heilung, und der Herr Hofrat können als Arzt dabei dienen. Vor allem muss ich um Verzeihung bitten, wenn ich etwa nicht recht gesehen hätte. Einem alten Diener, der nur für das Wohl seines Herrn besorgt ist, kann man ja schon etwas zugute halten. Der Herr Onkel des Grafen, ein steinreicher Mann, der jetzt auch das Vermögen des Grafen verwaltet, hatte mich mit reichlichen Mitteln versehen, das sich jeden berühmten Arzt um Rat fragen konnte. Überall, wohin wir kamen, und uns auch nur zwei Tage aufhielten, befragte ich gleich die Ärzte. Die einen wollten dies, die anderen jenes, was man schon oft probiert hatte, die meisten aber rieten Reisen und Zerstreuung. In einer kleinen deutschen Stadt, wo ich gar keinen Arzt gesucht hätte, traf ich durch Zufall einen in unserem Wirtshaus. Es war ein kleiner alter Mann mit einem klugen Gesicht, das mir so gleich Vertrauen zu ihm einflößte. Er gab nicht gleich eine Antwort, sondern betrachtete den Kranken in seinem Zustand, aber von ihm ungesehen. Den anderen Tag sagte er zu mir, höre Alter, dein Herr ist unheilbar, wenn ihn nicht Liebe heilt, und zwar recht innige, warme Liebe zu einem Mädchen, das sie erwidert. Hat ihn erst einmal eine recht gefasst, so ist es unzweifelhaft, das sein Wahnsinn sich zerstreut und nach und nach vergeht. Diese Nachricht war mir nun von Anfang ein Donnerschlag, denn ich wusste, wie wenig er sich aus den Frauenzimmern macht. Wenn er durch Liebe geheilt werden soll und durch nichts anderes, so ist er verloren, dachte ich. Denn wo soll er sich verlieben? Er ging an keinen Ort, wo schöne Mädchen waren. In keiner Stadt wollte er über einen oder zwei Tage bleiben. Kurz, dieser Rat brachte mich erst recht zur Verzweiflung. Aber dennoch schrieb ich es treulich dem alten Herrn Onkel. Diesem aber leuchtete das Ding ein. Er schrieb mir, er wolle seinem Neffen eine recht gute Partie suchen, und wir sollen einstweilen hierher ins Schö gehen. Hier in Freilingen geschah nun, was sich für meine Seele nicht für möglich gehalten hätte. Er blieb vor 14 Tagen bis nach elf Uhr auf dem Ball, das ich ihn sogar abberufen musste. Nach der Kirche geht er wieder auf den Ball, was er in einem Jahre nie getan und kommt ganz stillselig nach Haus. Gleich den anderen Morgen lässt er mich Logie im goldenen Mond auf vier Wochen bestellen. Ich glaubte, mir solle hören und sehen vergehen. Er merkte auch, dass ich mich so verwundere, und gab vor, dass ihm die Kirche sowohl gefallen habe. Aber wie ich aus unserem mittleren Zimmer einmal hinausschaue, werde ich in dem Haus drüben einen Engel gewahr, der so holzselig herüber lächelt, dass mir altem Kerl ganz warm ums Herz wurde. Da ging mir denn ein Licht auf. Schon auf der Heereise hatten wir dieses Vollein gesehen. Auf dem Ball war sie auch gewesen, und tagelang schaute jetzt mein Herr hinter dem Vorhang nach dem Fenster im Hause gegenüber. Und das ist niemand als die wunderschöne Fraulein Ida. Meinen sie, mein Herr sei früher in Gesellschaft gegangen? Zu keiner Seele, obgleich ich für jede Stadt eine handvoll Empfehlungsbriefe hatte. Aber ich will die Tasse Tee mit Löffel und Stil aufessen, die er seit einem Jahr in Gesellschaft gedrunken hat, und seit er ins Haus hinüber kommt, geht er alle Abende, die Gott ihm gibt, zum Tee hinüber. Seit der Zeit lässt aber auch sein Zustand mehr und mehr nach. Er raset gar nicht mehr, er richtet sich nicht mehr auf, er bleibt ganz ruhig am Altar sitzen und weint aber desto mehr. Ich hatte eine Freude, als ich dies bemerkte, dass ich dem alten Doktor auf der Stelle mein Hab und Gut geschenkt hätte, dem Engelsfreulein aber, dass dies Wunder bewirkte, möchte ich, so oft ich es sehe, vor purer Freude zu Füßen fallen. Wenn es nun Gottes Wille wäre, dass das Vollein meinen Herrn liebte, ach, da wäre ihm geholfen, so gewiss ich seelig werden will, und wenn sie nicht schon einen anderen hat, der kann ihr ja doch gewiss recht sein. Lassen Sie ihn nur einmal wieder zu roten Wangen kommen, lassen Sie ihn nur ein wenig lächeln wie früher, lassen Sie ihn erst einmal wieder in die Uniform schlupfen, statt des schwarzen Zeuges, das er anhat, da muss er ja eine Mädel gefallen, und wenn sie einen Marbelstein in der Brust hätte, statt eines Herzens. Über das Vermögen will ich gar nicht sagen, sehen Sie, da ist das herrlich eingerichtete Hotel in Warschau, da sind die Güter, Razzitzka, Martinitsoff, da ist Flatzitzhof, da, las gut sein, alter Bad der Hofrat, mit einem davon könnten wir Samt und Sonders zufrieden sein. Was deinen Herrn betrifft, so glaube ich selbst, dass er das Vollein gerne sieht, wie das Vollein über ihn denkt, weiß ich nicht so genau, doch kann sie ihn nicht übelleiden. Das Ding muss sich übrigens bald geben, glaube mir. Hat dein Herr das Vollein recht von Herzen lieb, so soll er, merke wohl auf, so soll er es ihr sagen. Ich meine, ich könnte dafür stehen, dass sie ihn nicht nein sagt. Der alte Brückzwiesel war außer sich vor Freude, als er dies hörte. Nun, das muss wahr sein. Wenn sich vernünftige Menschen miteinander besprechen, gibt es ein Stück. Mein Herr soll dran, soll Hochzeit haben und wieder fröhlich sein. Und der alte Brückzwiesel will kuppeln, und all sein 40-jähriges dienen soll umsonst sein, wenn er nicht eh acht Tage ins Land kommen, den Herrn Grafen auf der rechten Pferde hat. Aber meinst du auch, du verdienst dir beim alten Onkel Dank, wenn du den Herr Neuve heiratest? Das Vollein ist eigentlich doch keine rechte Partie für einen polnischen Grafen. Wird ihm wohl an ein paar Hunderttausend Taler mehr liegen, als an der gesunden Vernunft seines Brudersones? Nein, der alte Graf ist ein resonabler, nobler Herr, der nicht auf solche Sachen viel sieht. Mach mir meinen Emil gesund, hat er zu mir gesagt, als wir abfuhren. Bring ihn vernünftig zurück, attupri. Da darf man ja wohl auch eine Heirat dazu rechnen. Überdies bekümmern wir uns eigentlich nicht sehr viel um den alten Herrn. Der junge Graf ist eigentlich sein eigener Herr, und der Onkel hat ihm nicht so viel zu gestatten oder zu verbieten. Doch besser bleibt besser, und dass der Alte mit Freuden seinen Segen gibt, dafür stehe ich. Ach, wenn er nur das liebe Engelskind selbst sehen könnte. Dem alten Mann schien der Mund zu wässern. Er bat den Hofrat noch einmal, recht zu sorgen, und ging. Ende von Kapitel 24 Gelesen von Hocus Pocus Kapitel 25 von Der Mann im Mond Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Mann im Mond Von Wilhelm Hauf Kapitel 25 Der seelige Berner Als Brickzwiesel fort war, schlug der Hofrat ein Schnipchen nach dem anderen in die Luft. Er hatte sich ja seine Herzensfreude vor dem klugen Alten nicht merken lassen dürfen, und doch hätte er dem alten verwitterten Polacken um den Halsfallen mögen. So recht ins Schwarze seiner Seele hatte er mit seinem Plänchen getroffen. Ein kapitaler Kerl der Brickzwiesel, dachte der Hofrat. Ohne den wären wir doch samt unserer stillen Liebe und unseren geheimen Plänchen, ganz und gar den Katzen. Beim alten Ohrheim scheint er einen Stein im Brett zu haben, und nicht nur so einen Bauern- oder lausigen Läufer, wie man von der alten Dressenrocksäle glauben sollte, sondern einen gewichtigen Rochen, der dem ganzen feindlichen Hof, der Königin Arstein und dem Staatssekretär Springer mit seinen Winkelzügen ein verdecktes und entscheidendes Schach geben soll. So waren das Hofrats Gedanken. Es war ihm dabei so federleicht und stolz zu Mut wie einem Kandidaten, der sein letztes Examen im Rücken und vorsicht die Aussicht auf eine fette Pfarrer hat, wo er mit Frauchen, Pferdchen, Kindchen, Kühen scharfen und Schweinen mitten unter seiner lieben Pastoralherde residieren kann. Ja, es war ihm sogar ein wenig göttlich zu Mut, als hätte er Stangen, Zaum und Trense der Welt unter der Faust und Regierer an geheimen Schicksalsfäden, das Los des Grafen und seiner Ida. Alle Leute blieben auf der Straße stehen, als Berner vorüber kam. Man kannte ihn sonst als einen lieben, freundlichen Mann, der gerne jedermann grüßte, und hier und dort mit einem Sprach. Aber heute? Nein, es sah zu pussierlich aus. Wie der gute alte Herr vor sich hinsprach und lächelte, alle Mädchen in die Wangen kniff, allen Männern zuwinkte, und ein paar Bettelbuben, die sich am Markt prügelten, einige Kroschen schenkte, daß sie sich einen vergnügten Tag machen möchten. Den Präsidenten traf er auf der Treppe. Er bot ihm einen guten Morgen, schüttelte ihm ganz treuherzig die Hand und dachte sich, wie sich wohl der alte Freuen werde, wenn der polnische Freier angestiegen komme, um sein eheleibliches Töchterchen zu freien. Alte Exzellenz, wissperte er ihm ins Ohr, aus der Heirat aus Polen mit der Gräfin Arstein wird nichts. Nichts fragte der Präsident mit langem Gesicht. Nichts? Hat er nachrichten, Berner? Hat etwa der Hof andere Absichten mit dieser Dame? Was der Hof? Was der Staatsminister? lachte der Hofrat. Es gibt noch ganz andere Diplomaten als die Herren in Residenz. Meinst denn du, wenn so ein echter, feuriger Pole liebt, das ihm das Feuer aus den Kohlenaugen herauspuffert, er werde erst vor dem Staatssekretär den Hut abziehen und fragen, erlauben Sie gütigst, wollen Euer Gnaden mir einen Gegenstand für meine zärtliche Neigung rekomandieren? Nein, Herr Bruder, auf Ehre, wir haben das anders gehalten, Anno 88, und ich mag es dem guten reichen Junge nicht verdecken, wenn er es auch so macht. Wie? So wäre der Graf in eine andere verliebt, unterbrach ihn der Präsident. Verliebt, wie ich sage, und für die Gräfin so gut wie verloren? Ai, ai, sagte der Präsident, mit einem klugen Gesicht, indem er die Finger an die Nase legte. Siehst du, das habe ich mir neulich gleich gedacht, dass das Attachement an die hohe Person nicht so gar groß sein müsse. Du weißt von den Aufträgen, die mir in einem Handschreiben des Staatssekretärs zukamen. Ich richtete mich mit aller Gewissenhaftigkeit nach meiner Vorschrift und bohrte ihn zuerst über die hiesige Gegend an. Weiß Gott, ich meine, der Mensch wird mir nerisch, lobt und preist die Gegend bis in den Himmel, hat in den 14 Tagen, wie er mich versichert, mit seinen scharfen Augen lokal Schönheiten entdeckt, die ihn unwiderstehlich anziehen und fesseln. Ja, sogar unser gutes, ehrliches Freilingen, das nun in meinen Augen eben nichts Apartes hat, liebt er so, daß ihm die hellen Tränen liefen. Nun haben wir ja den Goldfisch, denke ich. Ja, ja, der Freilingerkreis ist nicht übel, aber die Gräfin Arstein ist wahrscheinlich der Köder. Ich wende also das Gespräch auf den Hof und endlich auch auf die Gräfin. Da ist er aber so kalt und gleich giltig wie Eis. Ich frage ihn endlich, als er gar nicht anbeißen wollte, ob er die Gräfin denn nicht kenne, und da macht er ein ganz eigenes Gesicht, wie wenn man beim überzuckerten Kalmus endlich aufs Bittere kommt und sagt, nicht anders kenne ich sie als Parenomée. Das ist nun freilich bei der Frau Gräfin nicht das Beste, was man haben kann. Wenn er sie daher nur und zuerst von dieser Stelle kennt, so hat der Herr Staatssekretär schlechte manövriert. Mein Gott, das hat er, lachte der Hofrat. Ich konnte dir Dinge sagen, doch gedulde dich noch ein paar Wochen und du siehst den Herrn Grafen als Breutigam. Eine Dame aus der Residenz ist es nicht, an die er sein Herz verlieren wird. Nichtdestu weniger ist es ein Landeskind unseres allerknädigsten Herrn, und zwar ein gutes, liebes, schönes. Nun nun, so arg wird der Engel auch nicht sein, meinte der Präsident, indem er sich verabschiedete. Aber ordentlich wohl ist es mir, dass es die Gräfin nicht ist, denn ich sammelte mir so unter der Hand Nachrichten über sie, und die lauten denn doch gar zu fatal. War es dem Präsidenten ordentlich wohl, so war es dem Hofrat außerordentlich seelig zumut, als er vollends die Treppe hinanstieg, als er näher und näher an Ida's Zimmer kam, als ihn das Mädchen Wunderholt empfing. Er hätte mögen nur gleich mit allem, was er im Herzen und Gedächtnis hatte, herausplatzen, aber nein, Hand auf den Mund, so ging's nicht. Vor seinem Schicksalspuppenspiel, das er jetzt dirigierte, wäre das Mädchen bis in das Herz hinein errötet und davon gelaufen. Daher ließ er seine Gedanken eine kleine Schwenkung rechts machen, um dem Mädchen mit den Plänkern der Neugierde und den schweren Kaballeriemassen der Rührung in die linke Flanke zu fallen und ihr Herzchen zu nehmen. Darum erzählte er ihr das Unglück des Martinis, aus seiner eigenen Fantasie tat er die rührendsten Farben hinzu, um den tiefen Jammer des Grafen zu schildern. Doch das bedurfte es ja nicht, des innig liebenden Mädchens tränen Flossen, als er noch nicht zur Hälfte fertig war. Wenn sie sich den fröhlichen, kräftigen Jüngling dachte, geliebt, geachtet von allen und plötzlich so unendlich unglücklich, ja, jetzt hatte sie den Schlüssel zu seinem ganzen Wesen, zu seinem ganzen Betragen. Jetzt wusste sie, warum er damals, als sie ihn zuerst im Walde sah, so bitter geweint habe. Jetzt wachte es ihr auf einmal klar, warum er niemals wieder recht fröhlich sein könne. Er hatte seinen liebsten Freund getötet und, wie die Erzählung des alten Dinas Martinis, unschuldig getötet. Je zarter ihr eigenes Gefühl war, desto tiefer fühlte sie den Schmerz in dieser Fremden und ihr dennoch so verwandten Brust. Sie weinte lange und ihr alter treuer Freund wagte es nicht, dieses Tränenopfer zu unterbrechen. Noch hatte er ihr aber nichts darüber gesagt, wie der Graf aus seinem Wahnsinn zu retten sein möchte. So schonend als möglich berührte er diese Seite, indem er nicht undeutlich zu verstehen gab, dass ihre Nähe wunderbar auf ihn zu wirken scheine. Sie sah ihn lange an, als ob sie sich besenne, ob sie auch recht verstanden habe. Eine hohe röte Flug über das liebliche Gesichtchen, ein schelmisches Lächeln mitten durch die Tränen zeigte, dass sie dies selbst wohl gedacht habe. Sie schien zu zögern, das auszusprechen, was sie dachte, aber endlich warf sie sich an die Brust des alten Mannes, verbarg ihr glühendes Gesichtchen und flüsterte kaum hörbar, wenn er durch wahre Teilnahme, durch lautere innere Freundschaft zu retten ist, so will ich ihn retten. Sie weinte an Berners Brust leise fort und fort, ihre schwanen Brust hob und senkte sich, als wolle sie alle 36 Schnürlöcher des Korsettchens zum Mahl zersprengen. Dem Hofrad aber kam dies mitten in seinem Schmerz höchst komisch vor. Die weint, dachte er, weil sie einen schönen Mann und drei Millionen verdienen soll, er konnte sich nicht enthalten, sie, vielleicht auch, um das Mädchen wieder aufzuheitern, recht auszukichern. Ist es doch, als ob es ihnen blutessig sauer würde, dass sie den schönen edlen Grafen aus seinem wahnsinnsfähige Feuer herauslangen sollen? Es ist ja nicht die Rede von einem solchen leeren Schliff und muß je unausstehlich, wie sie jetzt zu Dutzenden herumschlendern. Nein, um solchen wäre es nicht der Mühe wert, sich die Handnast zu machen, und wenn sie im Sumpf bis unter die Nase stecken und nicht mehr um Hilfe schreien, sondern nur ein wenig näseln und rüffeln könnten. Aber nein, es ist ja der Ausbund von Männer-Schönheit, der Mann mit den interessanten, feurigen Augen, mit der zarten Blesse, welche die Gemüter so anzieht, mit dem feinen Bärtchen über den Lippen, das ein ganz klein wenig sticht, wenn er den würzigen Mund wölbt zum Kuh. Nein, es ist zu arg, Maulteidchen, und tat so ernst und reputierlich wie eine Karthäuserin, und doch mußte das lose Ding die Knie zusammenpressen, um nicht zu lachen. Zu arg, nicht einmal ein Fünkchen-Mitleid darf man zeigen, ohne daß die böse Welt den Herrn Hofrat an der Spitze gleich darüber kritisiert, ob es einem schönen Herrn gegolten oder nicht. Nun nun, lachte der Hofrat noch stärker als zuvor, es kommt immer besser, Sie machen ja, weiß Gott, ein Gesichtchen, als wollten sie mir nichts dir nichts der ganzen Welt, ein Periat bringen, aber im Hintergrund lauert doch der Schelm, denn mein Ithchen hat das Faust-Dick hinter den Ohren. Ich mache gewiss nicht wie Fräulein von Sorben und Frau von Schulderoff die große Stadtklatsche aus jedem Maulwurfshaufen einen Himalaja, aber wer schaut denn immer hinter dem Vorhang hinüber in den Mond, um den Mann im Mond, wie ihn die bösen Stadtkinder heißen, heraus zuäugeln? Aber freilich, die jungen Damen machen jetzt gerne astronomische Versuche, sie je nach den schönen Sternen, welche das schönste Feuer haben, da muss man ja doch auch in den Mond sehen. Aber Fräulein Ida wird nicht, wie jener scharfsichtige Astronom, Städte, Festungen, ganze Welle und Verschanzungen darin erschauen, sondern höchstens die Besatzung selbst, den Grrrr, Ithchen hielt es nicht mehr aus, sie wurde röter als ein Purpurröschen, sie presste dem Hofrat die weiche Flammenhand auf den Mund, was ihm Hören und Sehen verging, und schmälte ihn jetzt so tüchtig aus, wie er früher sie selbst geschmält hatte, als sie noch ein ganz kleines, unreifes Ding war. Wie oft habe ich hören müssen, eiferte sie, man soll die schönen Püppchen nicht beschmutzen, und sie, böser Hochverräter, machen ja ihr armes Püppchen Ida ganz schwarz, wie oft haben sie gesagt, man soll nicht alles untereinander werfen, sondern jedes Ding ordentlich an seinem Platz lassen, wo es steht, und sie nehmen da und dort etwas rudeln und nudeln, es recht bunt durcheinander, wie ein Apotheker, und malen die Leute damit an. Ist das auch recht? Kann das ihr sonst so geordnetes Oberbuchhaltergewissen vertragen? Der arme Hofrat bat nur durch die Augen um Pardons, denn der Mund war ihm so verpätschiert, dass er nicht einmal ach oder au hervorgurgeln konnte. Endlich gab sie Pardons, der Hofrat schöpfte tief Atem, und sagte endlich, das verdient Strafe, und die einzige Strafe sei, dass sie auf der Stelle über und über rot werden. Ida behauptete zwar, das lasse sich nicht nur so befehlen, aber es half nichts. Der Hofrat begann. So wissen sie denn, dass der Graf seit einem Jahre Europa durchfliegt, durchrennt, an keinem Orte länger als einen höchstens zwei Tage verweilt, dass er auch eigentlich hier nur einen Rastag halten wollte. Es sind Wochen daraus geworden. Ich gebe ihnen mein Wort, wegen ihnen allein ist er hier geblieben. Der Hofrat hatte seine Strafe richtig beurteilt. Sie schragt zusammen, als er es aussprach. Wegen mir wäre er hier geblieben? Meinet Willen? Sie konnte nicht weiter. Einen Holl des Lächeln geschmeichelter Selbstzufriedenheit schwebte um die roten frischen Lippen. Der Zarte in Karnat ward überall zur Flamme, und wie von Alta Seher das weibliche Geschlecht ein tiefes Rätsel für den Forscher war, war es Freude, war es Schmerz, das überraschte Herzchen machte sich in heißen Tränen Luft. Das hatte der Hofrat nicht gewollt. Er wollte wieder von neuem anfangen, wollte die linderten Mittel der Fröhlichkeit und des Scherzes auf die Wunde legen, die er so ganz ohne Absicht geschlagen hatte, wollte das Mädchen aufheitern, zerstreuen, aber war es denn möglich, war es möglich, wenn man diese Augen in Tränen sah? So mit ihrem Schmerz beschäftigt, hatte er ganz überhört, dass man schon zweimal an die Türe geklopft habe. Leise wurde sie endlich geöffnet. Auf dem weichen Fußteppich halte kein Schritt. Ida war es als wehe sie ein kühlendes Lüftchen an. Es war ihr so Wunderwohl und Süß zumut. Sie nahm das Tuch von den weinenden Augen und tat einen lauten Schrei, denn vor ihr stand in voller Lebensgröße Graf Martinis. Auch dem Hofrat erstarb das Wort auf den Lippen verstaunen, gerade in diesem Augenblick den Mann zu sehen, von welchem er und Ida gesprochen hatten. Doch der gewannte junge Mann ließ sie nicht lange in diesem peinlichen Stillschweigen. Er entschuldigte sich, so unberufen eingetreten zu sein. Er habe aber niemand zum Anmelden gefunden und auf sein wiederholtes Prochen habe niemand geantwortet. Er setzte sich neben Ida und fragte mit der Zutraulichkeit eines Hausfreundes, ob er den Grund ihres Kummers nicht wissen dürfte. Ach, er war ja der Grund dieses Kummers. Ihm galten ja diese Tränen, die aus den geheimnisvollen Tiefen des liebevollen Mädchenherzens heraufdrangen. Sie wollte antworten. Die Stimme versagte ihr. Sie wollte lächeln, aber ihre unwillkürlich strömenden Tränen straften sie lügen. Er hatte so freundlich, so zart gebeten, an ihrem Schmerz teilnehmen zu dürfen, dass es sie immer mehr und mehr rührte. Mit einem Feldherren-Auge schaute der Hofrat in diese wirren Verhältnisse. Rasch musste die Blöße genutzt werden. Der Zweck heiligte die Mittel, dachte er, wirf sie beide in einen wirbelnden Strom. Sie werden sich eher finden, sich vereint an den Strand hinaus retten. Ihr ergriff also sein Hütchen, brach auf und flüsterte dem Grafen laut genug, dass es Ida hören konnte ins Ohr, wenn sie noch zehn Jahre so da sitzen und nach ihrem Kummer fragen, sie sagt ihnen doch nicht, warum sie weint. Um sie, bester Graf, weint das Vorlein, weil sie meint, sie seien unglücklich und doch nicht helfen kann. Mit schnellen Schritten witschte er aus dem Zimmer, es war ihm zu Mut wie einem, der gesät hat und doch nicht weiß, was aufgehen wird. Der Würfel liegt, sprach er bei sich, als er die Treppe hinab eilte. Er liegt, zählet nun selbst die Augen und vergleichet euer Gerat oder Ungrat. Ende von Kapitel 25 gelesen von Hokus Pokus Kapitel 26 von der Mann im Mond Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Mann im Mond von Wilhelm Hauf Kapitel 26 Entdeckung Die beiden jungen Leutchen saßen sich gegenüber wie die Ölgötzen. Keines wagte von Anfang ein Wörtchen zu sagen. Selbst den Atem hielten sie fest an sich. Dem Freulein hatte der Hofrat durch seinen gewagten Scherz alles Blut aus den rosigen Wangen gejagt. Es war ihr, als stärke ihr einer den Dolch von Eis-Zapfen in das Glühen der Herz und ein anderer schütte eine Kufe des kältesten Wassers über sie herab. Und im nächsten Augenblick war ihr wieder so brüh-sied heiß zu Mut, als ob die Feuerflammenbrandung der Lavar in ihren Adern siede und ein Rheinstrom von rotglühendem flüssigem Eisen durch all ihre Nerven sich ergöße. Sie wusste nicht, sollte sie aufspringen und davon laufen, sollte sie lachen oder vor Unmut über diese Unzahrtheit weinen. Ein tiefer Seufzer entriss sich dem gepressten Herzen. Und Martinis? Was hilft in solchen Momenten das vollendetste Studium dessen, was wir Welt nennen? Er war auf Hofbellen von Kaisern und Königen gewesen. Er hatte mit einer Fürstin eine Polonese eröffnet und ihr dabei die Schleppe von der drab-dargentenen Hofrube abgetreten, dass ihr die Fetzen vom Leibe hingen und hatte dennoch dabei die Fassung behalten, obgleich die Durchlaucht einen ganzen Karotetschenhagel aus ihrer Augenbatterie auf ihn spielen ließ. Er hatte doch was konnte es ihm in diesem Augenblick ge- helfen, dass er sich sonst nicht so leicht verblüffen ließ. Der Moment riss ihn hin. Sie, die er mit aller Macht heimlicher Glut liebte, sie, die in seinen Träumen allnächtlich ihm erschien und ihn zum Gott machte, sie hatte um ihn geweint, weil sie ihn für unglücklich hielt. Und als er jetzt zu ihr hinauf blitzte, als er die rührende Scham aus dem engelsreinen Gesichtchen, das Holde lächeln um den Mund, tiefer hinab die Schneepracht des Halses, dieses Nackens, dieser Brustansah, er hatte auf seiner großen Tour alle Galerien der Welt, die Kunstschätze der Malerei, die lockenden majestätischen, niedlichen Formen der alten und neuen Bildhauer Kunst gesehen, mit wahrhaftem Kunstfleiß studiert. Und was waren sie? Was war Venus und alle Grazien? Was war Madonna und alle die herrlichen, heiligen Gesichtchen aller Zeiten und Schulen gegen dieses geheimnisvolle Amurettenköpfchen? Es lag ein Liebreitz in diesem süßen Wesen. Er hörte sie säufzen. Eine große helle Perle hob sich unter den seidenen Wimpern. Er ergriff ihre Hand und drückte seinen Mund darauf. Sie zog das weiche Wunderpatschen nicht weg. Können sie zürnen, mein Fräulein, hob er an, dass sich so zu ungelegener Zeit, er hielt inne, um ihre Antwort zu erwarten. Keine Antwort. Wenn ich gewusst hätte, dass ich sie nicht heiter finden würde, ich hätte mir nicht die Freiheit. Noch keine Antwort. Sie haben einem Unglücklichen eine Träne des Mitleids geschenkt. Zarte Herzen wie das Irige verstehen einen tiefen Schmerz viel früher als andere. Möge Gott ihnen diese Tränen des Mitgefühls entgelten, die mir so unendlich wohltun. Keine Antwort. Nur Perlchen um Perlchen drängt er sich über den feinen Rand der Wimpern. Sie zürnen mir also dennoch, vor der Graf dröbelächelnd fort. Das Beste wird sein, ich nehme mir die Freiheit, sie ein Andermal zu besuchen. Er wollte seine Hand aus der Irigen ziehen, aber jeder hielt ihn fest. Herr Graf, flüsterte sie leiser. Warum nennen sie mich Herr Graf? antwortete Martinis. Wie oft haben sie versprochen, Martinis, oder wenn ich recht gut bin, E-Mail zu sagen? Martinis, flüsterte sie wieder. Oh, bin ich denn nicht mehr so gut wie gestern? Oder sind sie nicht mehr die freundliche Trösten der Eder wie früher? E-Mail, hauchte sie kaum hörbar. Aber in diesem einzigen Wörtchen lag ein so süßer Ton, dem alle Seiten in E-Mails Brust antworteten. Voll namenloser Seligkeit beugte er sich von Neuem auf ihre zarte Hand. Doch er fasste sich wieder, und es war ihm zwar sauer genug, aber dennoch kam er halb wieder in den rechten Takt der vertrauenden Freundschaft. Er bat sie, ihn geduldig anzuhören. Er wolle ihr sagen, warum er so trübe und traurig durchs Leben gehe, und vielleicht werde sie ihn entschuldigen. Er erzählte ihr die Geschichte seines unglücklichen Hauses, wie sie der alte Brückzwiesel dem Hofrat erzählt hatte. Aber den schrecklichen Verdacht, den der alte Diener nur ahnte, und sich selbst nicht zu bestehen wagte, bestätigte er. Er erzählte, dass, als er aus jener langen Krankheit wieder zu völligem Bewusstsein und dem Gebrauch seiner Verstandeskräfte gekommen sei, habe ihm das Leben und die ganze Erde so ödegeschienen, dass er seiner Mutter und Schwester die selige Ruhe im Grabe gegönnt ja beneidet habe. Besonders seiner Schwester habe er glücklich gepriesen, denn betrugen von dem Manne, den sie liebte, wie hätte sie ferner glücklich leben können. Aufs Neue sei damals eine große Bitterkeit in seiner Seele gegen den Italiener aufgestiegen, der nur nach dem fernen Norden gekommen schien, um ein holdes Mädchen auf wenige Stunden glücklich zu machen und stand zu betrügen, einen Freund zu gewinnen und ihn dann zum unerbittlichen Recher zu machen. Da habe man ihm einen Brief gebracht, den seine Schwester kurz vor ihrem Ende geschrieben habe. Er enthielt das Bekenntnis einer tiefen Schuld, einer unwürdigen Schande. Antonio habe lange geahnt, dass er, obgleich ihr Verlobter, doch nicht der einzige Begünstigte sei. Er habe sie in einem Augenblick getroffen, der ihm keinen Zweifel über die Unwürdigkeit der Geliebten gelassen. Doch zu edel, sie der Schmach und dem Unwillen ihrer Familie preiszugeben, habe er ihr erlaubt, seinen Verlobungsring fortzutragen. In wenigen Wochen wolle er Warschau verlassen, und sie nie mehr sehen. Ihren Ring, bei welchem sie ihm mit den heiligsten Eiden Treue geschworen, wolle er der nächsten besten Metze schenken. Dies war die einzige Strafe, fuhr Martinis Ford, die sich der edle, so schändlich betrogerne Mann erlaubte. Wie unselig rasch ich handelte, wissen sie, mein Vorlein. Meinem Sekundanten wollte er die Schande meiner Schwester nicht anvertrauen. Eine persönliche Zusammenkunft mit ihm schlug ich in meiner Wut aus. So stellte er sich denn mit seinem ganzen Unglück, mit seinem noch größeren Edelmut vor die Mündung meiner Pistole. Jeden ganzen Tag, da ich die Schuld meiner Schwester und seine Unschuld erfuhr, wütete ich gegen mich selbst. Ich wurde ruhiger, als es Abend wurde. Aber zu derselben Stunde, wo er verschieden war, fühlte ich auf einmal seine Nähe. Sein blutbedecktes Bild stand vor mir. Meine Seele fasste das Schreckliche nicht. Ich verfiel in Wahnsinn. Seit jener schrecklichen Stunde naht er mir alle Nacht und zeigt mir seine klaffende Wunde. Kein Raum ist ihm zu weit, kein Gebet verscheucht ihn. Er würde mir im frohesten Zirkel meiner Freunde erscheinen. Nur in eine Kirche scheint er sich nicht zu wagen. Und meine letzte Zuflucht ist, mich jeden Abend an den Altar zu retten. Mein Leben ist für jede Freude verloren. Mir blüht kein Frühling mehr. Die Natur ist mir erstorben. Ein rastloser Flüchtling eile ich über die Erde hin, verfolgt vom Gespenster dessen, den mein unüberlegter Racher Durst erschlug. Ich bin kein, der seinen edlen Bruder ermordete. Ich fliehe und fliehe, bis sich mir eine frühe Grube öffnet, wohin sein blutiger Schatten nicht mehr dringt. Wo ich ausruhe, unbekannt, unbeweint, der letzte Spross meines Stammes, ohne Denkmal als das der Blumen, die der Frühling aus meiner Asche keimen lässt. Ohne Ida's Antwort abzuwarten, hatte sich nach den letzten Worten Martinis erhoben und war davon geeilt. Er war von seiner eigenen Erzählung so ergriffen, dass er die laute Teilnahme des geliebten Mädchens in diesem Augenblick nicht hätte ertragen können. Ihre zarte Teilnahme, die tausend Zeichen der lautlosen Liebessprache, hatten ohne dies schon so heftig auf ihn gewirkt, dass er die rasende Glut in seinem gepressten Herzen kaum mehr beschwichtigen, dass er sich kaum enthalten konnte, die Tränen, die seinem Unglück flossen, von den zarten Wangen zu küssen. Wie eine trauernde Andromachésas Ida das Engelsköpfchen auf ihr schneeweises Händchen gestützt, und ließ die Tränen herab in den Schoßrollen. Nach und nach schien sie aber ruhiger zu werden. Sie sah oft auf, und dann lag in dem schönen Auge etwas schwärmerisch Sinnendes, dass man glauben durfte, sie Sinne über einen großen Entschluss nach. So traf sie Berner, der mit einem armen Sündergesicht zur Türe hereinguckte. Es hatte ihm unterwegs, nachdem der erste Kitzel über seinen gewagten Feldherrneinfall vorüber war, doch ein wenig das Gewissen geplagt, dass er die Leutchen so im heillosen Zappel zurückgelassen habe. Er mußte sich gestehen, dass die Sache auf diese Manier ebenso leicht ganz über den Haufen gerannt werden konnte. Doch da war er ja der Mann dazu, auch die verzweifelsten Verhältnisse wieder zu entwirren. Haben sie sich auch, wie ungeschickter Harderer, ein wenig verfahren, dachte er, der alte Berner weiß sie schon wieder ins rechte Gleis zu bringen. Als er aber den Graf nicht mehr traf, als er sah, dass das Mädchen sogar bitterlich weinte und schluchzte, dass es einen Stein in der Erde hätte erbarmen mögen, da rieselte es ihm doch den Rücken hinauf, eine Gänsehaut flog über seinen Kadaver und schnürte ihm die Brust zusammen. Sicher einen dummen Streich gemacht, brummte er vor sich hin. Da schaute sich Ida nach ihm um. Unter den verweinten Augen hervor traf ihn doch ein so mildes Lächeln, dass es ihm wieder wohl und warm wurde, als hätte er den besten Exträt absinnt vor den Magen geschlagen. Habe ich ein dummes Streichelchen gemacht, mein Kindchen, sagte er klein laut, machte aber so verschmitzte, kluge Euglein dazu, dass Ida so ernst design wollte, lächeln musste. Sie gab ihm die Hand und erzählte ihm, wie sie von Anfang durch seine doch etwas gar zu indiskrete Äußerung sehr außer Kontenance gekommen, dass sie ihm aber jetzt nicht genug danken könne. Denn der Graf habe ihr all sein Unglück, seine Leiden erzählt, und sie sei wie von ihrem Leben überzeugt, dass er von seinem Phantome könne befreit werden. Jetzt hatte ja der Hofrat Ida auf dem Punkte, wo er sie haben wollte. Jetzt war er mit der ganzen Geschichte auf einmal im Klaren und rieb sich unter dem Tisch vor Freude und lauter Sehlichkeit die Hände. Sie können und müssen ihn retten, und darum hat mir mein Genius das tolle Waagestück von vorhin eingegeben. Sie müssen ihn überzeugen, dass alles Ausgeburt seiner Fantasie ist. Sie müssen machen, dass er wieder den Menschen gehört, der gute Junge, dass er bei Tag freundlich und gesellig ist und nachts nicht mehr in die Kirche läuft. Ich will davon gar nicht sagen, dass es für seine Gesundheit höchst nachteilig ist, alle Nacht sich vor einem blutigen Gespenst zu fürchten. Aber bedenken sie nur alle anderen Unternehmlichkeiten, die ein solcher Umstand mit sich führt. Der Graf ist er nun so recht im Feuer, so recht, was man sagt im Zug, gibt es dann einen herrlicheren, angenehmeren Gesellschafter als ihn? Da ist alles Leben, alles Feuer, das sprudelt von dem feinsten Witz, von der zartesten Geselligkeit. Und um die Zeit, wo gewöhnlich der Champagnerpunch, den sie so trefflich zu bereiten wissen, oder Kardinal und für Liebhaber des Roten auch Bischof aufgesetzt werden soll, wenn man glaubt, jetzt geht es erst recht an, da wird er nach und nach ernster und stiller. Zieht einmal um das andere die Uhr aus der Tasche, oder lässt sie in der Tasche repetieren, dass man glaubt, er habe ein Glockenspiel im Magen, und, hast ihn gesehen, schleicht er sich, sans-sadieu fort und eilt der Kirche zu. Der Mondwirtin kann ich es, ob ich gleich die heiligsten, fürchterlichsten Eide dazu schwöre, noch immer nicht begreiflich machen, dass er nicht auf ganz schlimme Wege im Dunkeln schleiche. Ich weiß das besser, sagt sie immer, im Dunkeln ist gut munkeln, das mache mir ein anderer weiß. Und dann, wie unangenehm ist ein solches Verhältnis, wenn der Herr Graf einmal in den heiligen Stand der Ehe sich begeben soll. Zur Zeit, wenn da sein Weibchen ihre Tücher und Tüchelchen ihre Röcke und Röckchen abgeworfen hat, wenn sie ihm Hemdchen und Nachtkorsettchen ins Bettchen schlüpft. Was weiß ein alter Hage-Stolz wie sie, unterbrach ihn das Fräulein eifrig, indem sie ihm mit dem Weichen Patschen, über und übererrückend, eins hinter das Ohr versetzte, Schelme schlechelte und innerlich beinah platzte. Was wissen sie von Nachtkorsettchen und Schlafhäubchen? Solche Dinge gehören ganz und gar nicht in ihr Fach, und der Schuster, heißt das alte Sprichwort, der Schuster bleibe bei seinem Leisten. Leider, Gott erbarms, säufzte und knurrte der alte Kater Mureberner mit komischem Patos. Leider heißt es bei mir, nie Ultra Crepita. Fußnote, nicht über den Leisten hinaus, Ende Fußnote. Ich darf nicht sehen als ein hübsches Füßchen und höchstens, aller, allerhöchstens, Jahres einmal ein hübsches Wäd, doch um wieder auf Martinis zu kommen. Ich habe hin und her gedacht, ich weiß nur ein Mittel, wie man ihn der Welt wiedergeben kann. Wir mögen über die Torheit des Gespensterglaubens an ihn hin predigen, solange wir wollen. Er gibt uns recht, und in der Nacht zieht er dennoch wieder sein Phantom. Nein, man muss ihm auf ganz anderem Wege beikommen. Sie, Leider, Sie müssen in der Stunde der Mitternacht zu ihm an den Altar gehen. Bei ihm bleiben, in dem Augenblick der Angst, und ich stehe dafür, er wird so viel an sie denken, dass das Bild seiner Fantasie verschwindet. Leider sträubte sich vor diesem Hilfsmittel mit mädchenhafter Scheu. Sie gab dem Hofrat zu bedenken, dass das sich aufdringen hieße, was die Welt dazu sagen werde, wenn sie einem landfremden Menschen in die Kirche nachlaufen, und dies und jenes. Aber der Hofrat, der das Mädchen von seiner Kindheit ankannte, sah tiefer. Er sah, wie sich in ihr zwar das Mädchenhafte gegen das Unschickliche, das nach den Begriffen der Welt darin liegen könne, sträube, das aber das Edle und Große, das sie nur von wenigen gekannt, tief in der stolzen, jungfreulichen Brust verschlossen, schon jetzt diesen Rettungsgedanken mit Wärme ergriffen haben müsse, denn in ihrem Auge sah er jenes stille Feuer ernsten nachdenkens. Ihre Brust hob sich stolzer, wie wenn sie eines großen Entschlusses mächtig geworden wäre. Er tröstete sie über den Gedanken, was die Welt sagen würde. Unerkannt wolle er sie in der dunklen Nacht in die Kirche führen. Und landfremd, fuhr er mit schalkhaftem Lächeln fort, landfremd, nennen sie diesen Menschen, mir wenigstens ist er in den 14 Tagen geworden, wie wenn ich ihnen lange, lange gekannt hätte. Und wer war es denn, der in jener Ballnacht, als wir den landfremden Menschen zum allerersten Mal sahen, sagte, ich möchte hingehen und fragen, warum bist du nicht fröhlich mit den Fröhlichen? Sag mir deinen Kummer, ob ich nicht helfen kann. Es ist etwas im weiblichen Herzen, dass sie in einzelnen Momenten so hoch erhebt, dass sie Entschlüsse fassen und ausführen, wovor ein Mann vielleicht sich gescheut hätte. Auch Idas Herz war nicht unempfänglich für diese großen Entschlüsse, die der kältere Beobachter mit Unrechtschwärmerei nennt. Sie lehnte sich an die Brust des alten Freundes und lispelte mit geschlossenen Augen kaum hörbar, aber fest entschlossen, ich will es tun. Denn ich fühle es. Der Zug des Herzens ist das Schicksalsstimme. Ende von Kapitel 26 Gelesen von Hokus Pokus Kapitel 27 von Der Mann im Mond Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Kaktus Der Mann im Mond oder der Zug des Herzens ist das Schicksalsstimme von Wilhelm Hauf. Zweiter Teil, die Heilung Es war 44 Minuten auf Mitternacht, als aus das Präsidentenhaus ein paar dunkle Gestalten traten. Die eine größere war in einen dicken Überrock geknüpft, den Hut tief ins Gesicht gedrückt, die andere kleinere hatte einen Schal von dunkler Farbe um den Kopf geschlagen, war tief in einen Carbonaro eingewickelt, der aber zu lang schien, denn die Person, die ihn trug, musste ihn alle Augenblicke aufnehmen. Die beiden Gestalten schlichen sich dicht an den Häusern hin, gingen mehrere Straßen entlang und verschwanden endlich im Portal der Münsterkirche. Bald darauf kam ein Mann mit einer Laterne über den Münsterplatz. Es war der Freilinger Küster. Er schloss schweigend die große, knarrende Kirchtüre auf und winkte den beiden Gestalten einzutreten. Die kleinere schien zu zögern, als scheue sie sich in den Nachtraben schwarzen Dom zu treten. Als aber der Küster mit seiner Laterne voran leuchtete, schien sie mutiger zu werden und folgte. Doch sah sie bei jedem Schritt unter dem Schal hervor, als fürchte sie, irgendetwas gräuliches hinter den großen Säulen hervorgucken zu sehen. Am Altar machten sie Halte. Der Küster zeigte auf einen breit vorspringenen Pfeiler, von wo aus man den Altar und einen großen Teil der Kirche übersehen konnte. Und die beiden Verhüllten nahmen dort ihren Platz. Die Laterne gab übrigens so wenig Licht, dass man, ohne näher zu treten, die an dem Pfeiler Sitzenden von dem übrigen Dunkel nicht unterscheiden konnte. Indem hörte man den Glockenhammer im Turmesuren und zum Schlag ausholen. Der erste Glockenschlag von Mitternacht rollte dumpf über die Kirche hin und zugleich halten eilende Schritte den mittleren Säulengang herauf, dem Altar zu. Es war Martinis mit seinem Diener. Blast und verstört setzte sich Jena, wie er alle Nacht zu tun pflegte, auf die Stufen des Altars. Zuerst sah er still vor sich hin. Er weinte und säufzte und wie in jener Nacht, da ihn der Küster zum ersten Mal gesehen hatte, rief er mit wehmütiger, pittender Stimme, nicht versöhnt. Kannste noch immer nicht vergeben, Antonio. Seine Stimme tönte voll und laut durch die Gewölbe der Kirche. Aber kaum war der letzte Lautverhalt, da rief einer silbereine, Glockenhelle Stimme, wie die eines Engels vom Himmel. Er hat vergeben. Freudiger Schrecken durchzuckte den Grafen. Seine Wangen röteten sich, sein Auge glänzte. Er streckte seine Rechte zum Himmel herauf und rief, wer bist du, der du mir Vergebung bringst von den Toten? Daraushte es an jenem vorspringenen Pfeiler, einen dunkle Gestalt trat hervor. Der Kraft trat bebend einen Schritt zurück. Sein Haar schien sich im Vor zu sträumen, sein Blick hing star an jeder Bewegung des Nahenden. Die Gestalt kam näher und näher. Der milde Schein der Laterne empfing sie, noch einige Schritte und der dunkle Mantre fiel. Ein sehr raff ähnliches Wesen. Ida mit der Tauben Frommheit eines himmlischen Engels schwebte auf den Grafen zu. Dieser war in ein willenloses Hinster und versunken, noch immer glaubte er, einen Bewohner höhere Rheume zu sehen, bis ihn die süß wohlbekannte Stimme aus der Betäubung weckte. Ich bin es, flüsterte sie, als sie ganz nah zu ihm getreten war, das mutige Engelschöne Mädchen. Ich bin es, die ihnen die Vergebung eines Toten verkündigt. Ich bringe sie ihnen im Namen des Gottes, der ein Gott der Liebe und nicht der Qual ist, der dem Sterblichen vergibt, was er aus Übereilung und Schwachheit gesündigt, wann ernste Reue den Richter zu versöhnen strebt. Dies lerbt mich mein Glaube, es ist auch der Irrige. Ich weiß, sie werden ihn nicht zu Schatten machen. Du, aber, setzte sie mit feierlicher Stimme hinzu, indem sie sich gegen das Schiff der Kirche wandte. Du, der du durch die Hand des Freundes fielst, wenn du noch diesseits Ansprüche hast zu erscheinen in dieser Stunde, zeige dich unseren Blicken oder gib einen Zeichen deiner Nähe. Tiefe Stelle nimmt Gottes Hause, tiefe Stelle draußen in der Nacht. Kein Düftchen regte sich, kein Blättchen bewegte sich. Mit seligem Lächeln, mit dem Sieg der Überzeugung in den strahlenden Augen wandte sich jeder wieder zum Grafen. Er schweigt, sagte sie, sein Schatten kehrt nicht wieder. Er ist versöhnt. Er ist versöhnt, jubelte der Graf, die Kirche dröhnte. Er ist versöhnt und kehrt nicht wieder. Oh, Engel des Himmels, sie, sie haben ihn gebannt. Ihre treue Freundschaft für mich Unglücklichen, die eben so hoch, eben so rein, ist als Antonius treue und großmut. Sie hat den blutigen Schatten versöhnt. Wie kann ich Ihnen danken? Tanken Sie dem, der stark war in mir schwachen, sagte jeder, indem sie ihm sanft die Hand entzog, die er gefasst und mit glühenden Küsten bedeckt hatte. Weil sie aber mir etwas mehr gönnen, um es sein, dem Freunde genützt zu haben, so danken sie mir dadurch, dass sie sich wieder den Menschen schenken, dass sie wieder heiter und froh sind, wie es Menschen gebührt, denen Gott die schöne Erde zu einem Ort der Freude geschenkt hat. Sprachlos fasste er das Zeit der Händchen wieder und drückte es an sein klopfenes Herz. Sein freudiges Lächeln, ein seliger Blick, sagten er, dass er erfüllen wollte, was sie ihm geheißen. Der Hofrad war in des Näher getreten und hatte mit Freudiger zuweilen etwas schalkhaft amine die schöne Gruppe betrachtet. Man konnte aber auch nichts Schöneres sehen. Der hohe, schlanker, junge Mann mit dem zarten, sprechenden Gesicht aus dem jetzt alle Wehmut, alle Trauergewichen war, das jetzt nur Freude und Glück aussprach und seiner Seite die Feine sehr rauf gestalt. Mit dem lieblichen Engelsköpfchen, das aus dem sinnigen, schmelzenden Augen so freudig, so schmachtend an jenem hinauf sah, beide umstrahlt von dem ungewissen Mildenschein der Laterne, an den Seiten und im Hintergrund der Altar und die wunderlich geformten Bogen und Säulen des majestätischen Tempels. Nun, dachte Werner, sei es um ein paar Wochen, dann sind wir zu guter Tageszeit wieder hier am Altar. Dort auf den Stufen steht der Herr Pastor Primarius und weiter unten müssen wir die beiden Leutchen dort knien. Der Herr Pastor spricht an den Segen und stammte ihn etwas am Rock-Schoß. Er sah sich um. Der Alte bringt zwar selbst stand hinter ihm und wischte sich einmal über das andere die alten Augen, die vor seliger Rührung übergingen. Das ist ihr Werk, Herr Hofrat, schluchzte er. Möge ist Inseid und Ewigkeit. Sei still, flüsterte Werner. Dein Werk ist es. Dann hättest du nicht endlich geschwatzt, so spuchte der Herr Antonio nach wie vor. Der alte treue Diener nahm aber das Lob nicht an. Nun, am Ende ist es doch der Himmelsengel dort, schluchzte er weiter. Der ist vollbracht hat. Ohne sie hätten wir anzelteln können, was wir hätten wollen, wir hätten doch nichts zu Wege gebracht. Morgen in Tages schreibe ich alles dem alten Herrn Onkel. Und er kann nicht anders. Er muss seinen Segen zu der holzähligen zukünftigen Frau greif. Ein Wink seines Herrn unterbrach ihn. Er eilte zu ihm hin, küsste die Hände des Grafen und hielt den Saum von ihr das Gewand und brachte dann, wie im der Grafbefall, ihr das Mantel. Scherzend, als ging es von einem Ball nach Hause, hing Martinis, dem Häusen Mädchen den Mantel um und hüllte ihr das Köpfchen so tief in den Schall, dass nur noch das feine Näschen hervorsah. Der Hofrat hörte sie, der stillsiedige Graf ging neben seiner Retterin her und Perna wurde gar nicht eifersüchtig, dass diese das Gesichtchen immer nur dem Grafen und viel seltener ihn zubandte. Rückzwiesel und der Küster, der ganz drei Rückschien, dass seine Talerquelle doch endlich versiegt war, schlossen den Zug. So Gott will, sagte zu ihm der alte Diener, als er die Türe schloss, sind wir zum letzten Mal nachts da drinnen gewesen. Die soll es übrigens dennoch nicht schaden, Alter Kauts. Wenn deine durstige Seele nach einem Glas Wein verlangt, so komme nur zum alten Rückzwiesel in den Mond. Da setzen wir uns dann hinter den Tisch. Die Frau Wirthin muss Alten geben und wir trinken dann aufs Wohlsein meines Herrn und des schönen Freuleins. Ende von Kapitel 27, gelesen von Cactus. Kapitel 28 von der Mann im Mond. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung www.librivox.org Aufgenommen von Gesine. Der Mann im Mond oder der Zug des Herzens ist das Schicksalsstimme von Wilhelm Hauf. Kapitel 28. Neue Entdeckung. Der alte Brickzwiesel kam am anderen Morgen mit einem Gesicht, aus welchem man sich nicht recht vernehmen konnte, zum Hofrat. Er wünschte mit freundlichem Grinsen und zischte doch dabei, wie wenn ein Rhabarber zwischen den Zähnen hätte, ein wenn nur das heilige Kreuzdonner oder wenn nur das Morenkraut Sternelementärchen um das andere heraus. Er rapportierte, dass er einen Brief von der alten Exzellenz dem Ohheim habe, worin ihm dieser Ankündige, dass er seine Briefe nach Fusselbronn, einer Badeanstalt zwischen Freilingen und der Residenz seitwärts gelegen, zu schicken habe. Der Kuckuck, dass er eine halbe Treue knacht, hätte der alte Herr nicht die 14 Meilen weitermachen können? Jetzt wäre er hier in Freilingen und schaute das Glück seines Herrn Bruder Sohn mit leiblichen Augen, könnte nebenbei auch den Hochzeitvater vorstellen. Was hilft mich das, dass er wieder schreibt, Brickzwiesel, scheue keine Kosten, wir können es ja bezahlen, wenn der Himmel unseren E-Mail wieder einen ich Schweden, Norwegen, England, Holland, wo wir herumfuhren, habe ich keine Kosten gescheut. Ich mag gar nicht denken, was nur die Doktores kosteten, wenn ich nicht alle mal die Antwort bekam. Reise weiter! Zerstreuung hilft! Glückliche Reise! Jetzt, wo wir hier Zerstreuung und Freude umsonst hatten, wo ein Engelchen meinen Armen herrnkuriert hat, jetzt soll ich keine Kosten scheuen? Was hilft da der verfluchte Mammon? Kann ich dem Freund ein Sechsluidor geben wie einem Doktor oder Professor? So knurte der alte Kautz bei dem Hofrat, die Worte pullerten ihm nur so hervor, als war ihm ganz ernstliche Ernst mit der Sache, und er war auf sich und die ganze Welt ergrimmt, dass er jetzt nicht stand der Pede eine Hochzeit herhexen konnte. Der Hofrat sah ihn ganz erstaunt an und hielt sich den Bauch vor Lachen, so komisch kam ihm des alten Gesellen Wüten vor. Alter nah, rief er endlich, muss man dir denn die Nase darauf stoßen und eine Brille aufsetzen, dass du findest, was du suchst? Kannst du dich denn nicht hinsetzen und die ganze Geschichte von den letzten 14 Tagen deinem alten Herrn schreiben und dabei einfließen lassen, dass dein Herz am Sterben in das Mädchen verschameriert sei? Und wenn der Herr Onkel das weiß, nun ja, das Freundin ist von gutem Adel, ich sehe nicht ein, was für ein besonderes Hindernis. Weiß Gott, so tu ich! Rief Brugzwizzel und setzte vor Freuden den Respekt so ganz aus dem Auge, dass er einen Katzensprung in die Luft machte. Aber eines fehlt doch immer noch. Mein Herr sollte nur erst mit dem Fräulein im Reinen sein. Aber geben sie acht, geben sie acht, der macht uns einen Streich, er ist so blöde, so furchtsam. Wenn er es nur gewusst hätte, der alte Brugzwizzel, sein Herr saß, in dem sein Diener von seiner Blödigkeit perurierte, bei Ida auf dem Sofa, der Präsident, der nur so auf ein Viertelstündchen in seiner Tochter Boudoir eingesprochen hatte, neben ihm. Was ist doch eine eigene freie Kunst, um das Augenpaarlieren ist? Da schwarzten jetzt die guten Leutchen ein langes und breites mit dem Herrn Papa von Bergen und liegenden Gründen. Nebenher hielten sie sich die schönsten Reden durch verstohlene Blicke mit einer Beretsamkeit, einem rednerischen Feuer, von dem selbst Zizero und seine Rednerkunst keine Aufschlüsse gibt und wovon auch kein Wörtchen, wie der in der Sündtags der deutschen Sprachlehre noch in den verschiedenen Rhetoriken und ästhetischen Vorlesungen steht, die alljährlich von den Kathedern abgehasbelt werden. Der Präsident taute immer mehr auf, denn Martinis sprach von einem bedeutenden Güterkauf, den er in hiesiger Gegend im Sinne habe, und der gute Präsident glaubte nicht anders, als seine Aufmutterungen haben den Grafen auf diesen vernünftigen Gedanken gebracht, und wenn er es vollends dazu bringen könnte, dass der Graf die Gräfin Arstein, er gratulierte sich schon im Vorost zu einem allernedigsten Handschreiben, besah lächeln seine Brust, wo nächst dem das Großkreuz des Zivilverdienstordens paradieren werde, nannte Martinis seinen neuen Landsmann und sein liebes Gräfchen und zog kichernd und schneizend über seine vorträftig gelungene Negation zum Zimmer hinaus. Ende von Kapitel 28 Kapitel 29 So lange er da war, war es dem Grafen und Ida ziemlich leicht zu gut. Zwar prickelte es beiden ein wenig ängstlich im Herzen, denn das Wiedersehen nach einem so wichtigen Moment, wie die gestrige Mitte Nacht war, führt immer eine kleine unabweisbare Verlegenheit mit sich. Man ist nicht sicher, den Ton gleich wiederzufinden, in welchem man sich verlassen hat. Denn das ist keinem Zweifel unterworfen, dass man wie in jedem Gespräch so auch in den Flüsten der angehenden Liebe abends wärmer ist und in einer Viertelstunde weiter kommt als den Morgen nachher, wo schon der Verstand mehr mit der Fantasie über die Haushaltung rechnet. Daher war es Martinis auf den ersten Augenblick des Alleinseins mit Ida Bange. Er war so traurig von ihr geschieden. Er hätte ihr gestern Abend alles, alles sagen können, wovon sein Herz so voll war. Und jetzt, jetzt hatte er wieder allen Mut verloren. Er hatte mit den ersten Damen von vier großen Reichen geschärzt und gelacht, ohne sich von den imposantesten Schönen verblüffen zu lassen. Wo war sein Mut? Seine Gewandtheit, diese Mädchen gegenüber. Es war aber auch unmöglich bei dem Engelskind die Fassungsbehaltung. Er freute der herrliche Tannenwuchs, das ungezwungene, graziöse der Haltung das Auge, war man beinahe geblendet von dem Liedenschnee der Haut. Von der jungfräulichen Pracht des Alarbasterbusens war man entzückt von dem Rosenamt der blühenden Wangen, von den zum kussgeöffneten Korallenlippen, war man wunderbar bewegt von dem lieblichen Kontrast, den jede Brandt, Brandt, Brandtrabenraben, Kohlen, Tinten, Schwarzen, Ringelöckchen und orientalisch geschweiften Brauen mit den Sianen-Augenmachten. War man hingerissen von dem Sauberlöchen, das die Grübchen in den Wangen, die Perlen hinter dem schön geformten Mund zeigte, hätte man hinfliegen mögen, die zarte Teile mit dem einen Arm zu umfangen, mit dem anderen das amoreten Köpfchen recht fest Mund auf Mund zu drücken. Oh, so durfte sie ja nur das Auge aufschlagen. Durfte nur jenen Blick voll jungfräulicher Hoheit auf dem sündigen Menschen und seine Begierden herabblicken lassen. So schlich man sich so duchs und geschmiegt, hinter die Grenzbarrieren der Bescheidenheit zurück, als haben einen Seenpassvisitatoren und zwanzig schandarmen dahinter zurückgedonnert wettert. Das ist der Sauberreiner Jungfräulichkeit. Man sage, was man will. Von Verdorbenheit der Sitten und das kein reputierliches Frauen sind wir mehr allein, auch nur einem Meile weitreißen könne. An den Männern liegt es wahrhaftig nicht, sondern an jenen selbst, die ohne den Schutz und Geleitsbrief jungfräuliche Reinheit im Blick und Minen hinausgehen. Der Graf war kein solcher Gep wie viele unserer heutigen jungen Herren, welche glauben jedes Herz, das sie lognetieren, müsse auch unwillkürlich von ihrer interessanten Erscheinung hingerissen sein. Nein, seinem scharfen Auge war es nicht entgangen, wie Ida dieses saubern Herrn, als sie sich mit ihrer dreisten handgreiflichen Unverschämtheit an sie drängten, hatte ablaufen lassen, wenn auch ihm keine solche Zurechtweisung bevorstammt, wenn er sich auch schmeischen durfte, von diesem Phönix von Mädchen vor allem ausgezeichnet worden zu sein. Wenn er sich auch eines hören Wertes bewusst war, wer stand ihm dafür, dass nicht dieses Mädchen, das gewiss auf ihre Freundschaft einen hohen Wert legte, sich tief beleidigt fühlen werde, wenn er zärtliche Gefühle äußerte? Wer stand ihm dafür, zwar der Hofrat hatte es ihm zu dutzend malen, mit den fürchterlichsten Eiden geschworen, dass es nicht so sei, aber was wusste der Hofrat eines tiefen Mädchenherzens? Wer stand ihm dafür, dass sie nicht schon einen anderen, würdigeren lieh? Nein, er konnte den Gedanke nicht ertragen. Die ganze Nacht hat es ihm gepeinigt. Die guten Betten, über welche er jenen Morgen der Frau Montvirtin viel Schönes gesagt hatte, waren hart und schneiden wie die Latten, auf welche er sonst seine ungezogensten Ulanen geschickt hatte. Die Kopfkissen, Jakobs Stein, muss ein Eiderdünnen-Fühl dagegen gewesen sein. Denn er konnte ja darauf schlafen und sogar eine Himmelsleiter träumen, die ihn in den Himmel. Es peinigte ihn den ganzen Morgen- und Vormittag, bis er endlich den Riesenentschluss faste, sich Gewissheit zu verschaffen. Noch auf der Treppe hatte er Löwenmut. Er stieg die Stufen hinan, als wären es die schiefen Seiten einer feindlichen Batterie. Noch so lange der Papa dabei saß, flüsterte er sich zu, dass er mehr Mut besitze, als er gedacht habe. Ihr Blick schien ihm heute besonders glänzen, schien ihn selbst aufzumuten. Aber nein, es war ja nur das gewöhnliche, freundschaftliche Wohlwollen. Er wünschte den Papa zum Henker oder in seine Kanzlei, und doch hätte er ihn, als er ging, beim Fraktzipfel nehmen und festhalten mögen. Jetzt Mut, aber es schnürrte ihm, die Kähle zu zammeln. Er konnte nicht anfangen. Alles schien ihm zu gemein, zu trivial, für diese Stunde. Warum so still und trübe Martinis, fragte Ida, als der Graf immer noch keine Worte finden konnte. Sie sind doch wohl nicht krank, wie wohlt hat ihm diese Teilnahme? Das Gespräch war eingeleitet, und dennoch konnte er nicht weiter. Da fiel ihm auf einmal ein Gedanke ein. Er beschloss ihn auszuführen. Er nahm noch einmal das Thema von vorhin auf und ging die Landzitze, die ihm angeboten worden waren, einzeln durch. Auf allen war Ida bekannt, und wie unendlich hübsch stand es dem Mädchen, wenn sie vor der Landökonomie so kunderbund plapperte, wie ihr das Schnäbelchen gewachsen war. Es war ihm als hätte er schon mit ihr abends vor der Tür seines Schlösschens, die Kinderchen alle um ihn her im Gras, wie es auf seines Vaterschloss gehalten wurde. Und neben ihm, neben ihm Ida, als süchtiges, hübsches, allerliebstes Frauchen. Und wie sie dann? Nein, es war zu hübsch, wenn er es sich so vorstellte, wenn sie dann sorglich die Kinder hineinschickte, und selbst aufstand und ihn bei der Hand nahm, und die andere Hand ihm auf die Stirne legte. Und ja, und dann sagte, Menschen, es macht hier unten schon etwas kalt, wollen wir nicht zu betten. Da sitz ich schon ein gutes Halbviertel stündchen, unterbrach Ida mit fröhlichem Lachen sein Selbstgespräch. Und sehe ihnen so, wie sie sogar nachdenklich sind, als wollten sie die Quadratur des Zirkels ausklügeln. Wo haben sie nur ihre Gedanken? Gewiss, saßen sie schon auf irgendeinen Landgut und sahen nach, wie lustig sie sich dort die Tage vertreiben wollen. Ach, antwortete Emil, so lustig wird es wohl dort nicht werden, wenn man so allein, so ganz allein auf der Erde ist. Nun, das kommt ja nur auf sie an. Sie können sich die Einöde froh machen, können Freunde zu sich bitten. Freunde, fragte Martinis mit sonderbarem Ausdruck der Stimme. Es ist wohl etwas Gutes um Freunde, aber sie kommen und gehen, und das Herz verlangt nach etwas Bleibendem. Wer bedenkt, antwortete Ida mit gerührtem Blick auf den jungen Mann. Wer bedenkt, wie viel sie schon verloren haben, wird sie um diese Ansicht nicht schelten. Sie haben recht, es ist nichts Bleibendes auf der Erde. So hat aber der Graf auch wieder nicht gemeint. Nein, sagt er, es hieße dem Leben seinen schönsten Reiz ablügen. Wollt man dies so streng behaupten, etwas ist, was dem Mann in jedem Wechsel bleibt. Ihnen darf ich es sagen, was ich meine. Ihnen, die in dem ersten Augenblick dem Unglücklichen ihre zarte Teilnahme schenkte, die durch die zarten Bande der Gastfreundschaft mein Herz wieder für die edlen Freuden der Geselligkeit öffnete, die wenn alle Menschen mich verkanten oder über mein Unglück spotteten, die treue Teilnahme und reichen Trost gewährte, die mir aus gläubiger Frummerfreudenschaft selbst in jener Schreckenstunde, die mich von den Menschen verbannte, nachfollte, die den Fluch von mir nahm, der mich von Land zu Land rastlos fortscheuchte. Dir, du reines Holdes Ewigheiteres Engelskind, darf ich sagen, was mir fehlt. Du hast mir ja immer geholfen. Mir fehlt, sei du es mir ein liebes Weib. Mit steigendem Erstaunen war Ida der Rede Emels gefolgt. Ihr Auge hing an seinen Lippen. Ihre Hand sittete in der Seinigen, denn sie meinte nicht anders, als ein neues noch furchtbares Geheimlich zu vernehmen. Mit einem Schrei der Überraschung der Freude, der Verlegenheit, flog sie daher vom Stuhl auf, als er endete. Herr Graf Marty stammelte sie in steigender Verlegenheit. Ihr Gesicht brannte in den hohen, gluten, bräutlicher Schamm. Mein Mädchen, meine Ida, flüsterte Martinis und zog sie zu sich herab in seine Arme. Er nannte sie mit den süßesten Schmeichelnamen. Oh, lass mir noch einen glauben, noch eine Hoffnung. Lass mir noch einen Trost, den Deiner Liebe. Mein Emil hauchte sie aus den süßen Lippen hervor. Unter Graf fresste sie in stürmischen Entzücken an die Brust, wollte eben den ersten heiligen Kuss reiner lie. Da schmetterten Posttörner die Straße herab. Ein schwerer Reisewagen rasselte dröhnend über das Pflaster und hielt vor der Präsidentenhaus. Aufgeschreckt wie ein Rehe flog Ida aus des Grafenarmen und riss das Fenster auf. Aber erbleichen trat sie zurück. Mein Gott im Himmel rief sie. Es ist die Gräfin Arstein. Die Saat des Bösen reift schnell. Ende von Kapitel 29 Gelesen von Lars Rolander Kapitel 30 von Der Mann im Mond Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Chessie Der Mann im Mond von Wilhelm Hauf Kapitel 30 Das Unkraut im Weizen Die höllischen Ladwergen und Rhabarbermüßchen aus der Leumunziderrei, Schulderorf und Kompanie taten ihre Wirkung vollkommen. Kaum hatte Onkel Sorben eine jener Hofselin, die durch Intrigen geboren, mit Intrigen großgezogen werden und sicher einmal in einer Intrie gestorben, die sie gegen den Tod oder den Meister Uri ananzette. Onkel Sorben hatte kaum den Brief seiner liebenswürdigen Posaunensirafs Nichte zu Gesicht bekommen, als er wie wütend nach seinem Stadtwagen schrie. War doch die Geschichte so geschickt, so fein eingefädelt gewesen und Geschenke, vom Horn eine Dose, vom Staatssekretär ein Staatsuppe, von der Gräfin ein paar Pferde und sonst noch was, was ein alter Couch wie er nie verschmäht. Und dies alles sollte ihm ein so naseweises Ding, die kaum hinter den Ohren trocken, wegliebäugeln. Die Röte des Zons lag noch auf seinem Gesicht, als er bei der Gräfin vorgelassen wurde. Er traf sie allein, nur der Rittmeister Sporneck, ihr tägliche Gesellschafta, war dort. Der Letztere hatte einen Brief in der Hand, aus welchem er soeben etwas Unangenehmes vorgelesen haben mochte, denn die Gräfin schien mit Mühe sehr heiter zu sein. Ihr kolossaler Busen wogte Ungestüm auf und ab. Excellence, krächtste Sorben, aus deiner angegriffenen Brust hervor. Excellence, da bekomme ich soeben ganz sonderbare Nachrichten von ihrem zukünftigen Osfreilingen. Die Gräfin und der Rittmeister warfen sich bedeutende Blicke zu, aber der graue Hofmann ließ sich nicht merken, dass er es gemerkt habe. Ja, Osfreilingen, er soll dort en passant ein galantes Verhältnis mit einer jungen Dame des Präsidenten von Sanden Tochter angeknüpft haben. Solches wäre nun unter anderen Umständen ziemlich gleichgültig. Excellence werden sich aber vielleicht noch aus dem Brief aus Warschauer erinnern, dass der Herr Graf ein Schwirmer genannt wurde, und einem Seuchen, wissen sie wohl, ist nicht zu tre… Nicht zu trauen, da haben sie recht, lieber Sorben, da haben sie recht, und ich danke ihnen für ihren Eifer. Die Sache ist übrigens einmal so weit eingeleitet, dass das Gräfchen daran muss, es mag wollen oder nicht. Was schreibt sein Onkel? Diese Querfrage brachte den Geheimrat bei nahe ganz außer Fassung, denn sein Gewissen sagte ihm, dass er in dieser Hinsicht ein gewagtes Spiel spiele. Als nämlich Graf Martinis ins Land kam, als man überall von seinem Reichtum sprach, der Staatssekretär ihn für eine gute Prise erklärte und alle Segel aufspannte, um ihn für die Gräfin zu kapern, da wollte es Sorbens Glück stern, dass ihm eine bedeutende Rolle zufiel. Er hatte in Karlsbad den alten Onkel Martinis kennengelernt und stand jetzt noch in einiger Korrespondenz mit ihm. Sein Geschäft war es daher, den alten Polen für die Heirat seines Neffen mit der Gräfin Arstein zu gewinnen. Er hatte sich auch nicht anders gedacht, als er werdeleichte Spiel haben. Der alte Graf wusste ja nichts von den fatalen Verhältnissen der Arstein und, ja, es musste gehen. Er schrieb dem alten Martinis und trug ihm gleichsam die Hand der Gräfin für den Neffen an. Mittlerweile hatte er, um sich bei der Gräfin, die dem regierenden Hause so nahe verwandt war, wichtig und unentbehrlich zu machen, viel von seinem großen Einfluss peruriert, den er auf seinen Intimus, den alten Martinis, habe und jedes Mal, so oft auf die Heirat die Rede kam, ganz zuversichtlich gesagt. Es fehlt sich gar nicht. Der alte Polen muss wollen, was ich will und damit holler. Das Ding hatte aber doch einen Haken. Der Graf hatte seinem Karlsbader Freund wieder geantwortet, dass diese Verbindung mit einer so erlauchten Dame seinem Neffen, wie dem ganzen Hause Martinis, nicht anders als zur größten Ehre gereichen könne und dass er sich unendlich freue, die schöne Gräfin einmal als seine Schwiegerniess zu umarmen. Bis hierher war es nun ganz gut. Jetzt aber kam der Haken, was übrigens sein Wotum in der Sache betreffe, schrieb er weiter, so müsse er sich mit Wünschen begnügen, denn er habe den Grundsatz in solche Affären sich auch nicht im Geringsten einzumischen. Sein Neffen kenne ihn auch von dieser Seite vollkommen und wisse, dass er ihm zu keiner Verbindung weder zu noch abraten werde. Er solle einmal nach Liebe heiraten, natürlich nicht unter seinem Stand. Wenn er aber diese Grenze nicht überschreite, gebe er seinen Segen zu jeder Wahl. Das war nun ein verzweifelter Haken. Sorben hatte sich vorgestellt, der Alte werde bei einer Gräfin Arstein so gleich mit beiden Händen zugreifen und sie dem Herrn Neveu als Frau gemahlen präsentieren, ohne weitere Sperran ziehen. Wahrhaftig, man muß dem Norden noch weit, sehr weit in der Kultur zurück sein, dass man von einer Heirat nach Liebe sprechen konnte. Doch der Karren war schon einmal Verfahren und konnte auf dieser Seite nicht mehr herausgehaudert werden. Der Alte Herr von Sorben dachte also, vogue la galère, der Alte nah muss wollen, macht den gute Mine zum bösen Spiel und sagte dem Staatssekretär und der Gräfin, der Alte Martinis sei vollkommen damit einverstanden. Ein böses Gewissen behielt er aber bei der Sache noch immer, wenn ja das Gräfin Goldfischchen doch nicht anbeißen muchte. Nein, er konnte den Gedanken nicht ausdenken, er wäre ja um Ehre und Reputation gekommen. Denn auf seine Nachricht von dem Alten Grafen hin hatte man sich nicht mehr geniert und von der Verbindung als von etwas, nicht von selbstverständende überall gesprochen. Wie jetzt die Sachen standen, ging ihm das Wasser bis an die Kehle und die fatale Querfrage der Gräfin, was schreibt sein Onkel, hätte ihn beinahe aus aller Kontinence gebracht. Doch er fasste sich und antwortete mit der heitersten Mine von der Welt. Der ist, wie ich schon oft gesagt habe, sich aus damit einverstanden und diese Verbindung liegt ganz in seinen Wünschen. Wie? Ganz in seinen Wünschen? Damit einverstanden? Das sind nicht die Ausdrücke, die sie mir früher sagten. Erinnern sie sich, sie sagten mir, erschreibe er sei von selbst auf den Gedanken gekommen, das sei neffel mich. Höllenangst, Höllenpein, nagte in Sorbensbrust. Nein, wenn er kompromitiert würde. Doch da galt kein Besinnen mehr. Vollkommen damit einverstanden, meine Gnerdige, so vollkommen sage ich, dass er selbst zuerst auf den glücklichen Gedanken kam. Nun, was wollen wir weiter, fuhr die Gräfin ruhig fort. Mein Gräfchen wird nicht ungehorsames Söhnchen spielen wollen, denn die drei Miljöhnchen, die er von dem Onkel erben soll und die, wie sie mir sagen, wegfallen, wenn er mich nicht. Sorben schnitt gräuliche Gesichter. Es war jemals, sollten ihm die hellen Tränen hervorstutzen, dass er sich so dumm verplaudert hatte. Und dennoch sollte er lächeln und freundlich sein. Er grinste daher furchtbar, wie einer, der Asa für Tida oder recht bitteres Salzkonfekt im Mund hat und doch Zucke Honig süß dabei aussehen will. Ende von Kapitel 30 Kapitel 31 von der Mann im Mond Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Chessi Der Mann im Mond von Wilhelm Hof Kapitel 31 Das Unkraut wächst Der Ritmeister hatte bis jetzt noch kein Wort gesprochen, aber die Mine des alten Fuchses mochte ihm doch nicht so ganz sparshaft vorkommen, als sie aussehen sollte. Mir scheint es, als dürfe man die Sache nicht nur so gehen lassen, wie sie geht und am Ende warten, ob der Graf gehorsam sein will oder nicht. Denn hole mich der, verzeihen sie gnädige Gräfin, wenn ich selbst drei Millionen hätte, wie der Goldfisch, der jetzt in Freilingen vor Anker liegt, so täte ich nach meinem Sinn und nicht, wie mein alter Ohrheim wollte. Das heißt also, rief die Gräfin, pikiert. Sie würden ihrem Kopf folgen, auch zu den Füßen des Freilands Ida liegen und die Gräfin Arstein refusieren? Wie sie nur so reden mögen, antwortete der Ritmeister empfindlich. Sie wissen ja selbst, wie ich mit Ida stehe, aber ich wollte damit sagen, dass der Graf sie sehen muss und hat er sie nur erst einmal gesehen, nun, so stehe ich dafür, dass er keine weitere Vergleichung anstellt, sondern zu ihren Füßen liegt. Die geschmeichelte Schluckin mit der Ebonzai auf die Hand und meinte selbst, indem sie einen Blick in den Deckenhoh und Spiegel warf, dass dieser Rat vielleicht zu übel nicht wäre. Auch Sorben schiene das einzige Rettungsmittel in seiner peinlichen Lage. Kommt die nur erst einmal hinter den Polen, dachte er, dann sei ihm Gott gnädig. Denn wenn die einen lieben und von einem geliebt sein will, dann kostet es 24 Stunden und erst im Netz. Sie hielten jetzt großen Kriegsrat. Die Nachrichten, die der Ritmeister von seinem Kameradenschulderoff aus Freilingen erhalten und kaum zuvor der Gräfin mitgeteilt hatte, stimmten auf ein Haar mit dem überein, was Freilingen Sorben ihrem Onkel geschrieben hatte. Über den Tatbestand war also nicht der geringste Zweifel mehr. Aber wie dem Grafen beikommen? Ist sie denn wirklich so hübsch, fragte Sorben, um die feindliche Stellung recht genau zu rekognizieren. Hübsch, lachte die Gräfin bitter. Hübsch! Nun, das müssen sie ihren Primo Amoroso, den Ritmeister fragen. Wenn durcheinander gefitzt das Rabenhaar, ein Maul voll gesunder Zähne, ein paar rote Bäckchen, eine gedrexelte Hopfenstange von Körper, die mir die Nerven angreift, weil man sie nicht berühren darf, ohne fürchten zu müssen, dass man eines der zarten Gliederchen abknicke. Bei der kolossalen, riesen Kyrasilfigur der Gräfin war dies nicht zu befürchten. Wenn dies alles für hübsch gelten soll, so ist sie wunderschön, ha ha ha, wunderschön. Nun, und das muss man ihr lassen, viel Welt und Bronton hat sie auch. Denken sie sich, ich lasse mich herab, sie mir letzten Winter präsentieren zu lassen. Lade sie zu Mannensuares und Hausbällen ein. Aber, siehe da, mamselt simpelig, setzt ihr mir keinen Schritt wieder ins Haus. Ob dies nicht eine Sotiso-Nigleichen ist? Und als ich mich einmal bei ihrer Frau Pate, die einen Affen an ihr gefressen haben musste, als ich mich bei der Fürstin Romanov beklagte, warum die junge Dame sich so impertinent gegen mich betrage, was meinen sie, dass ich zu antwurzer hielt? Denken sie sich, das gute Kind sei zu unverdorben und käusch, als da sie sich in meinen Serkle gefallen könnte. Dergleichen kann man von der Fürstin sich sagen lassen und es ohne Replik einstecken, aber ma foie, sonst von niemand. Also zu unverdorben und käusch. Nun, der Herr Rittmeister, da wird von ihrer Käuschheit zu sprechen wissen, wie ist es damit? Gestehen sie. Der Rittmeister versicherte zwar auf das Heiligste, dass er Ida immer nur als ein reines Kind in Natur gefunden habe, aber sein höhnisches Teufels lächeln bei diesen Schwüren, die Art, mit welcher er den Stutzpart bis an die Ohren zurückriss und die Augen einkniff, ließ fast erraten, dass er mehr Wisse und erfahren habe, als er sagen wolle. Nun, sagte Sorben, wenn die Aktien so stehen, so ist es nicht schwer zu agieren. Sie, Excellenz, heben den Grafen durch ihre Reize aus dem Sathe. Der Rittmeister aber Ida und zwar dadurch, dass er den Grafen allversüchtig macht. Er darf nur dem süßen Schwirmer schwören, dass er die Gunst des Freulands Engelrein noch nie ganz genossen habe und dazu ein Gesicht machen, wie wir es eben gesehen haben, so muß der gute Mann abgekühlt sein, als sei er nie in Brand gewesen. Aber wie soll dies alles geschehen? Wir können doch die Mamsel zimperlich nicht mit Extraprost kommen lassen, da sie erst vor 14 Tagen die Residenz verlassen hat und der Graf ist auch nicht so schnell zu meinen Füßen zitiert, als sie sich wohl vorstellen. Ist gar nicht nötig, replizierte Sorben, indem er seine Karte immer hübscher mischte. Nicht nötig, wie wäre es? Ja, das wäre am Ende das Beste, wenn sie selbst nach Freilingen gingen und dort dem ganzen Spaß auf einmal ein Ende machten. Der Gedanke schien der Grafen nicht übel zu gefallen. Warhaftig, es wäre so übel nicht, antwortete sie sinnend. Der alte Präsident. Warhaftig, ich quartiere mich selbst bei ihm ein. Erst vor einem Jahr hatte mich eingeladen, wenn ich einmal auf der Durchreise auf meine Güter durch Freilingen komme, bei ihm abzusteigen. Das wäre ein zu hübscher Spaß, Freuland Ida in ihrem eigenen Hause den Galan abzuspannen. Nein, der Einfall ist göttlich und ich bin fest entschlossen, ihn auszuführen. Sorben atmete wieder freier, als er die Grafen auf so gutem Wege sah. Jetzt konnte, jetzt mußte er noch alles gut werden und sein Ansehen, seine Ehre, war gerettet. Er tat sich nicht wenig auf seinen Witz zu gut, mit welchem er so hübsch die Wold geschlagen und sein zweifelhaftes Spiel korrigiert hatte. Noch einmal wieder dringend zur Reise und empfahl sich. Als er fort war, gestand die Gräfe in ihrem tschütsches Bio, daß sie nach Freilingen reisen werde und zwar gleich morgen, aber nur unter einer Bedingung, nämlich er mußte sie es kortieren. Einmal würde ihr die Reise zu langweilig ohne ihn und dann habe sie ihn auch höchst nötig, um Ida bei dem Grafen aus dem Felde zu schlagen. Der Rittmeister sagte freudig zu. Eine Reise mit einer solchen Frau war eine herrliche Aussicht. Dass er als Reisestallmeister den Wein nicht zu schonen habe, mußte er wohl. Nach Freilingen war es drei Tagreisen. Wie angenehm ließ es sich bei der Gräfe in dem Wagen sitzen. Wie interessant ließen sich die Verhältnisse weiterspielen, wenn man abends ins Nachtquartier einrückte. Und dann, er kitzelte sich schon mit dem Gedanken, sich an Ida zu rächen, in die er, er mußte es sich zu seiner Schande gestehen, bis zum Tollwerden verliebt war und die ihm nicht einmal ein Küsschen. Nein, es war zu unverschämt, bei anderen hatte er nach den ersten Preliminarien beinahe ohne Schwertstreich gesiegt und dieses Landpommerenzchen hatte ihm so imponiert, dass er es nicht wagte, nachdem sie ihn einmal mit Verachtung abgewiesen hatte, noch einmal einen Versuch zu machen. Und diese Blahn war ausgekommen, man wußte es sogar in dem kleinen Nest Freilingen zwanzig Meilen von der Residenz. Sein Kamerad Shuldorov, die ehrliche Haut, hatte ihn beschworen sich zu Recht. Es mußte sein, Rache wollte ernehmen an der stolzen Jungfrau, dass ihr die Haut schaudern sollte. Am andern Morgen fuhr ein Reisewagen mit den gräflich-aarsteinischen Wappen zum Tor hinaus. Bald nachher jagte der Rittmeister von Sporneck mit seinem Jochai hinten drein. Eine Stunde vor der Stadt gab er das Pferd dem Jochai und setzte sich in den gräflichen Reisewagen. Und fort ging es über Stock und Stein bis mal in Münsterturm von Freilingen sah. Dort stieg er aus, küsste noch einmal eine schöne Hand, die ihm aus dem Wagen geboten wurde, saß auf und ritt auf einem Umweg in die Stadt, wo er sich im Gasthof zum gollenden Mond einkortierte. Ende von Kapitel 31 Kapitel 32 von Der Mann im Mond Dies ist ein LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizensfrei und in öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org. Der Mann im Mond von Wilhelm Hauf Kapitel 32 Trübe Augen Alle füllte einen tiefen Stich im Herzen, als sie die Gräfen aus dem Wagen steigen sah. Nun, Adieu, Liebes und Lebensglück, säuftet sie, indem sie einen trüben Blick über Martinis Hinfliegen ließ und zur Treppe eilte, um den erlauchten Gäst zu empfangen. Nun, Adieu, Liebes, Glück, wenn dieses Weib in meinen Leben greift. Sie se drückte eine Träne des Unmutts über ihr Geschick und ging weiter. So ungefähr muss es jenen unschuldigen Tärchen zum Mut sein. Wenn sie die Riesenschlange erblicken und von ihrem gräulichen Anblick überteut, nicht auf ihre Flucht denken, sondern in geduldiger Resignation dem Verderben entgegengehen. Mit jener Leichtigkeit und Grazie, die Mann in höheren Verhältnissen von Kindheit anstudiert, wüsste die Gräfen schnell über das Unangenehme der ersten Augenblicke hinüberzukommen. Sie war die Freundlichkeit, die Herzlichkeit selbst. So weit hatte es Freilich, ider in der Bildung nicht gebracht, dass sie denen, die sie nicht lieben konnte, wie ihren wärmsten Freunden begegnete. Auch war sie die Überraschte und sie greffen die Überraschende. Daher war ider etwas befangen und Zeremonies beim Empfangen der hohen Dame. Aber ihr natürliche Takt sagte ihr, dass sie jede andere Rücksicht beiseite setzen müsse, um nur die im Auge zu haben, die Gräfen, die nun einmal ihr Gest war, anständig und würdig zu behandeln. Um wie viel edler waren die Motive, welche ider bei ihrem Betragen leiteten, als die der Gräfen. So verschieden als Natur und Kunst. Die Arstein wusste gegen jeden, auch wenn sie ihn bitte hasste, und ihm hätte den Dolch in den Liebrennen mögen, freundlich und leutzelig zu sein. Sie konnte ihm etwas Verbindliches sagen, wenn sie das bitteste Wort auf der Zunge hatte. Aber so sind jener Gesellschaftsmenschen, die nichts Höheres kennen, als sich zu produzieren. Wenn man in ihre Zerkels tritt, glaubt man, in die alten Zeiten zu kommen, wo noch alles so brüderlich und freundlich war. Da ist alles übertüngt. Alles hat den schönen Anstreck der Gesellschaft, aber man soll nur einmal hinhochen, wie es da über die ehrlichen Leute hergeht, wie medisant da alles bekrittelt wird, wie da der Brüder der Freund gewiss sein darf, von dem, der ihm gerade noch so schön getan, ohne Schonung bitte bespettelt zu werden. Aber ist es nicht überhaupt in der Welt so? Sucht nicht immer eine, dem anderen so viel als möglich abrückt zu tun? Woll dem, der es dahin gebracht hat, dass er ruhig in dieses böse Treiben hineinsieht und dazu lächelt. Mit Ruhe und dem Bewusstsein, gutes Gewalt zu haben, in der zufriedenen Brust, lache ich über den Sport meiner Nieder, über die hemmischen Bemühungen jener Falschmünze, die mit schneller Schadenfreude aus allem, was man je gesagt und gedacht, nicht gesagt und nicht gedacht hat, Gift saugen und in ihre frechen Leum- und Zirei ein Gebräu zusammenkochen, das sie gerne mehr unterschieben möchten. Sie sind zu bedauern. Solche schlechte Menschen, die von Neid und Schale sucht, gestackelt, so ganz den wahren Lebensweg aus dem Auge verlieren, glücklich und brüdelig untereinander zu wohnen. So denke ich und viele Tausende mit mir, über jene bösen Menschen in den gesellschaftlichen Zirkeln und in der Welt überhaupt. So denken wir und lachen, denn das Spiel des Lebens sieht sich heiter an, wenn man ein sicheres Glück im Herzen trägt, und froher kehre ich, wenn ich es gemüstet, zu meinem schönen Eigentum zurück. So dachte auch Ida, als sie an der Hand der Greffen die Treppe hinanstiegt. Ein tröstender Gedanke lag recht hell in ihrer Seele. Sie verglich ihren Innenwert, mit dem ihres Gastes und dachte, wenn Martinis mich liebt, wie ich ihn liebe, ihn werd er dieses Frau verachten. Und wenn, ach, sie dürfte den Gedanken nicht recht ausdenken, ohne dass ihr das Wasser in die Augen trat. Nun, wenn er an sie verloren geht, so habe ich wenig verloren. Es gab einen sonderbaren, aber schönen Anblick, wenn man die beiden Damen so nebeneinander hingehen sah. Greffen Arstein eine kolossale Figur. Sie hätte ohne Anstand in jedem gerade Regiment dienen können. Voll, üppig gebaut, in ihren Bewegungen lag etwas imposantes, majestätisches, gebietendes, in ihren Minen eine Hoheit, die an Übemüt grenzte. Ihre dunklen Augen hatten das holde, medikinhafte Niedeschlagen schon lang verlernt, und losen mit einem unstehten Feuer umher. Als suchten sie Lüsten einen Gegenstand der Begierde, oder als müssten sie alles umher, ob auch die Gehörge erfrucht gegen ein Sprüßling eines so hohen Hauses bewiesen werde. Ihr Gang war etwas schwerfällig, weil die kopolente Figur die in die feinsten Pariser Atlas-Schuhe eingepresst in Füße etwas zu schwer war. Neben ihr die leichte, schlanke, sylviden ähnliche Gestalt Idas. Nein, dieser Kontrast! Sie hielt sich zwar kerzen gerade wie eine Tanne, aber doch war das holde Lockenköpfchen ein wenig vorwärts gesenkt, das sanfte Auge oft niedegeschlagen im Demut. Zeigte dennoch, wenn sie es aufschlug, glänzenden Mut, so feure Gelust und Liebe, so gebiedenden Ernst, dass es durch die sanfte Bereitsamkeit überzeugende Gebot als das Rollauge der gebiedenen Greffen. Und um wieviel Ansehende war das schelmen Grübkenlächeln des süßen Mädchens als das schranklose Lachen und Gäunde Greffen, die doch ihr Raue. Tiefe Stimme Jedes Ohr verletzt. So schwebte Idas nebende Greffen hin, so wie Juno und Hebe tratten sie in das Zimmer. Martinis sah finste durch die Scheiben auf den Wagen hinab, der ihn so unbarmherzig aus dem süßesten Moment seines Lebens herausgerasselt hatte. Er verwünschte den Gast, der gerade jetzt gekommen musste, wo er endet seinem herzen Luft gemacht, wo er dem Mädchen, das er liebte, das er anbetete, seine Gefühle gestanden hatte, wo er Gegenniebe, süße verschämte Gegenniebe in ihren sanften Augen las, wo, wie von Engel des Himmels gesungen, mein Emil von ihren Lippen tönte, wo er, das Engels Kind in Arm, die Seeligkeit erwiderte Liebe in der Brust, Himmel und Erde vergass und auf diese würzigen Pippo-Lippen, auf die bräutlich erörtenen Wangen den ersten seligen Kuh, Ende von Kapitel 32.