 Der Tannenbaum Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen. Übersetzt von Julius Reuscher. Der Tannenbaum Draußen im Walde stand ein niedlicher kleiner Tannenbaum. Er hatte einen guten Platz. Sonne konnte er bekommen, Luft war genug da und ringsumher wuchsen viel größere Kameraden, sowohl Tannen als Fichten. Aber dem kleinen Tannenbaum schien nichts so wichtig als das Wachsen. Er achtete nicht der warmen Sonne und der frischen Luft, er kümmerte sich nicht um die Bauerkinder, die da gingen und plauderten, wenn sie herausgekommen waren, um Erdbeeren und Himbeeren zu sammeln. Oft kamen sie mit einem ganzen Topf voll oder hatten Erdbeeren auf einen Strohhalm gezogen, dann setzten sie sich neben den kleinen Tannenbaum und sagten, wie niedlich klein ist der. Das mochte der Baum gar nicht hören. Im folgenden Jahre war er ein langes Glied größer und das Jahr darauf war er um noch eins länger, denn bei den Tannenbäumen kann man immer an den vielen Gliedern, die sie haben, sehen, wie viele Jahre sie gewachsen sind. Oh, wäre ich doch so ein großer Baum wie die anderen, seufzte das kleine Bäumchen. Dann könnte ich meine Zweige so weit umher ausbreiten und mit der Krone in die weite Welt hinausblicken. Die Vögel würden dann Nester zwischen meinen Zweigen bauen und wenn der Wind weht, könnte ich so vornehmen nicken, gerade wie die anderen dort. Er hatte gar keine Freude am Sonnenschein, an den Vögeln und an den roten Wolken, die morgens und abends über ihn hinsegelten. War es nun Winter und der Schnee lag ringsum her funkend weiß, so kam häufig ein Hase angesprungen und setzte gerade über den kleinen Baum weg. Oh, war das ärgerlich. Aber zwei Winter vergingen und im Dritten war das Bäumchen so groß, dass der Hase um dasselbe herumlaufen mußte. Oh, wachsen, wachsen, groß und alt werden, das ist doch das einzige Schöne in dieser Welt, dachte der Baum. Im Herbst kamen immer Holzhauer und Felten einige der größten Bäume. Das geschah jedes Jahr und dem jungen Tannenbaum, der nun ganz gut gewachsen war, schauderte dabei. Denn die großen prächtigen Bäume fielen mit Knacken und Krachen zur Erde, die Zweige wurden abgehauen, die Bäume sahen ganz nackt, lang und schmal aus, sie waren fast nicht zu erkennen. Aber dann wurden sie auf Wagen gelegt und Pferde zogen sie davon, aus dem Walde hinaus. Wohin sollten sie? Was stand ihnen bevor? Im Frühjahr, als die Schwalben und Störche kamen, fragte sie der Baum, wirst ihr nicht, wohin sie geführt wurden, seid ihr ihnen begegnet? Die Schwalben wussten nichts, aber der Storch sah nachdenkend aus, nickte mit dem Kopf und sagte, ja, ich glaube wohl, mir begegneten viele neue Schiffe, als ich aus Ägypten flog. Auf den Schiffen waren prächtige Mastbäume, ich darf annehmen, dass sie es waren, sie hatten Tannengeruch. Ich kann vielmals grüßen, sie prangen, sie prangen. Oh, wäre ich doch auch groß genug, um über das Meer hinfahren zu können. Was ist das eigentlich, dieses Meer, und wie sieht es aus? Ja, das ist weitläufig zu erklären, sagte der Storch, und damit ging er. Freue dich, deiner Jugend, sagten die Sonnenstrahlen, freue dich deines frischen Wachstums, des jungen Lebens, das Indie ist. Und der Wind küste den Baum, und der Tau weinte Tränen über denselben, aber das verstand der Tannenbaum nicht. Wenn es gegen die Weihnachtszeit war, wurden ganz junge Bäume gefällt, Bäume, die oft nicht einmal so groß oder gleichen Alters mit diesem Tannenbaum waren, der weder Rast noch Ruhe hatte, sondern immer davon wollte. Diese jungen Bäume, und es waren gerade die Allerschönsten, behielten immer alle ihre Zweige, sie wurden auf Wagen gelegt, und Pferde zogen sie von Dannen zum Walde hinaus. Wohin sollen diese, fragte der Tannenbaum, sie sind nicht größer als ich, einer ist sogar viel kleiner, weswegen behalten sie alle ihre Zweige, wohin fahren sie? Das wissen wir, das wissen wir, zwitscherten die Sperlinge. Unten in der Stadt haben wir in die Fenster gesehen, wir wissen wohin sie fahren. Oh, sie gelangen zur größten Pracht und Herrlichkeit, die man sich denken kann. Wir haben in die Fenster gesehen und erblickt, dass sie mitten in der warmen Stube aufgepflanzt und mit den schönsten Sachen, vergoldeten Äpfeln, Honigkuchen, Spielzeug und vielen hundert Lichtern geschmückt werden. Und dann, fragte der Tannenbaum und biebte ihn allen Zweigen. Und dann, was geschieht dann? Ja, mehr haben wir nicht gesehen, das war unvergleichlich schön. Ob ich wohl bestimmt bin, diesen strahlenden Weg zu betreten, jubelte der Tannenbaum. Das ist noch besser, als über das Meer zu ziehen. Wie leide ich an Sehnsucht, wäre es doch Weihnachten. Nun bin ich hoch und entfaltet, wie die anderen, die im vorigen Jahre davon geführt wurden. Oh, wäre ich erst auf dem Wagen, wäre ich doch in der warmen Stube, mit all der Pracht und Herrlichkeit. Und dann? Ja, dann kommt noch etwas Besseres, noch Schöneres. Warum würden sie mich sonst so schmücken? Es muss noch etwas Größeres, Herrlicheres kommen. Aber was? Oh, ich leide, ich sehne mich, ich weiß selbst nicht, wie es mir ist. Freue dich, unser, sagten die Luft und das Sonnenlicht. Freue dich, deiner frischen Jugend im Freien. Aber er freute sich durchaus nicht. Er wuchs und wuchs. Winter und Sommer stand er grün. Dunkelgrün stand er da. Die Leute, die ihn sahen, sagten, das ist ein schöner Baum. Und zur Weihnachtszeit wurde er von allen zuerst gefällt. Die Axt hieb tief durch das Mark. Der Baum fiel mit einem Seufzer zu Boden. Er fühlte einen Schmerz, eine Ohnmacht. Er konnte gar nicht an irgendein Glück denken. Er war betrübt, von der Heimat scheiden zu müssen, von dem Flecke, auf dem er emporgeschossen war. Er wußte ja, daß er die lieben alten Kameraden, die kleinen Büsche und Blumen ringsum her, nie mehr sehen werde. Ja, vielleicht nicht einmal die Vögel. Die Abreise hatte durchaus nichts Behakliches. Der Baum kam erst wieder zu sich selbst, als er im Hofe, mit anderen Bäumen abgeladen, einen Mann sagen hörte. Dieser hier ist prächtig, wir brauchen nur diesen. Nun kamen zwei Diener im vollen Start und trugen den Tannenbaum in einen großen, schönen Saal. Rings herum an den Wänden hingen Bilder, und bei dem großen Kachelofen standen große chinesische Vasen mit Löwen auf den Deckeln. Da waren Wiegestühle, seidene Sofas, große Tische voll von Bilderbüchern und Spielzeug für hundertmal hundert Taler. Wenigstens sagten das die Kinder. Der Tannenbaum wurde in ein großes, mit Sand gefülltes Fass gestellt. Aber niemand konnte sehen, daß es ein Fass war, denn es wurde rundherum mit grünem Zeug behängt und stand auf einem großen, bunten Teppich. Oh, wie der Baum biebte! Was wird da doch vorgehen? Sowohl die Diener als die Freulein schmückten ihn. An einen Zweig hängten sie kleine Netze aus farbigem Papier ausgeschnitten. Jedes Netz war mit Zuckerwerk gefüllt. Vergoldete Äpfel und Walnüsse hingen herab, als wären sie festgewachsen, und über hundert, rote, blaue und weiße kleine Lichter wurden in den Zweigen festgesteckt. Puppen, die Leibhaft wie die Menschen aussahen, der Baum hatte früher nie solche gesehen, schwebten im Grünen, und hoch oben in der Spitze wurde ein Stern von Flittergold befestigt. Das war prächtig, ganz außerordentlich prächtig. Heute Abend, sagten alle, heute Abend wird es strahlen. Oh, dachte der Baum, wäre es doch abend, würden nur die Lichter bald angezündet. Und was dann wohl geschieht? Ob da wohl Bäume aus dem Walde kommen, mich zu sehen? Ob die Sperlinge gegen die Fensterscheiben fliegen? Ob ich hier festwachse, und Winter und Sommer geschmückt stehen werde? Ja, er wußte gut Bescheid, aber er hatte ordentlich Borkenschmerzen vor lauter Sehnsucht. Und Borkenschmerzen sind für einen Baum ebenso schlimm wie Kopfschmerzen für uns andere. Nun wurden die Lichter angezündet. Welcher Glanz, welche Pracht? Der Baum bebte in allen Zweigen dabei, sodass eines der Lichter das Grüne anbrannte. Es senkte ordentlich. Gott bewahre uns, schrien die Fräulein, und löschten es hastig aus. Nun durfte der Baum nicht einmal beben. Oh, das war ein Grauen. Ihm war Bange, etwas von seinem Staate zu verlieren. Er war ganz betäubt von all dem Glanze. Da gingen beide Flügel-Türen auf, und eine Menge Kinder stürzten herein, als wollten sie den ganzen Baum umwerfen. Die älteren Leute kamen bedächtig nach. Die Kleinen standen ganz stumm, aber nur einen Augenblick. Dann jubelten sie wieder, dass es laut schalte. Sie tanzten um den Baum herum, und ein Geschenk nach dem anderen wurde abgepflückt. Was machen sie, dachte der Baum, was soll geschehen? Die Lichter brannten gerade bis auf die Zweige herunter, und je nachdem sie niederbrannten, wurden sie ausgelöscht, und dann erhielten die Kinder die Erlaubnis, den Baum zu plündern. Oh, sie stürzten auf denselben ein, dass es in allen Zweigen knackte. Wäre er nicht mit der Spitze und mit dem Goldsterne an der Decke festgemacht gewesen, so wäre er umgestürzt. Die Kinder tanzten mit ihrem prächtigen Spielzeug herum. Niemand sah nach dem Baume. Ausgenommen das alte Kindermädchen, welches kam und zwischen die Zweige blickte, aber es geschah nur, um zu sehen, ob nicht noch eine Feige oder ein Apfel vergessen sei. Eine Geschichte, eine Geschichte, riefen die Kinder und zogen einen kleinen, dicken Mann gegen den Baum hin, und er setzte sich gerade unter denselben. Denn so sind wir im Grünen, sagte er, und der Baum kann besonders Nutzen davon haben, zuzuhören. Aber ich erzähle nur eine Geschichte. Wollt ihr die von Ivede Avede oder die von Klumpedumpe hören, der die Treppen hinunterfiel, und doch erhöht wurde und die Prinzessin erhielt? Ivede Avede schrien einige, Klumpedumpe schrien andere. Das war ein Rufen und Schreien. Nur der Tannenbaum schwieg ganz still und dachte, komme ich gar nicht mit, werde ich nichts dabei zu tun haben? Er war ja mit gewesen, hatte ja geleistet, was er sollte. Der Mann erzählte von Klumpedumpe, welcher die Treppen hinunterfiel, und doch erhöht wurde und die Prinzessin erhielt. Und die Kinder klatschten in die Hände und riefen, erzähle, erzähle. Sie wollten auch die Geschichte von Ivede Avede hören, aber sie bekamen nur die von Klumpedumpe. Der Tannenbaum stand ganz stumm und gedankenvoll. Nie hatten die Vögel im Walde dergleichen erzählt. Klumpedumpe fiel die Treppen hinunter und bekam doch die Prinzessin. Ja, ja, so geht es in der Welt zu, dachte der Tannenbaum und glaubte, dass es war sei, weil es ein so netter Mann war, der es erzählte. Ja, ja, vielleicht falle ich auch die Treppe hinunter und bekomme eine Prinzessin. Und er freute sich, den nächsten Tag wieder mit Lichtern und Spielzeug, Gold und Früchten aufgeputzt zu werden. Morgen werde ich nicht zittern, dachte er. Ich will mich recht aller meiner Herrlichkeit freuen. Morgen werde ich wieder die Geschichte von Klumpedumpe und vielleicht auch die von Ivede Avede hören. Und der Baum stand die ganze Nacht still und gedankenvoll. Am Morgen kamen die Diener und das Mädchen herein. Nun beginnt der Start aufs Neue, dachte der Baum. Aber sie schleppten ihn zum Zimmer hinaus, die Treppe hinauf, auf den Boden und stellten ihn in einen dunkelen Winkel, wo kein Tageslicht schien. Was soll das bedeuten, dachte der Baum, was soll ich hier wohl machen? Was mag ich hier wohl hören sollen? Er lehnte sich gegen die Mauer und dachte und dachte. Und er hatte Zeit genug, denn es vergingen Tage und Nächte, niemand kam herauf. Und als endlich jemand kam, so geschah es, um einige große Kasten in den Winkel zu stellen. Der Baum stand ganz versteckt, man mußte glauben, daß er ganz vergessen war. Nun ist es Winter draußen, dachte der Baum. Die Erde ist hart und mit Schnee bedeckt. Die Menschen können mich nicht pflanzen. Deshalb soll ich wohl bis zum Frühjahr hier im Schutz stehen. Wie wohl bedacht ist das, wie die Menschen doch so gut sind? Wäre es hier nur nicht so dunkel und schrecklich einsam? Nicht einmal ein kleiner Hase. Das war doch niedlich da draußen im Walde, wenn der Schnee lag und der Hase vorbeisprang. Ja, selbst als er über mich hinwegsprang, aber damals mochte ich es nicht leiden. Hier oben ist es doch schrecklich einsam. »Piep, piep!« sagte da eine kleine Maus und huschte hervor. Und dann kam noch eine kleine. Sie beschnüffelten den Tannenbaum und dann schlüpften sie zwischen dessen Zweige. »Es ist eine kräuliche Kälte,« sagte die kleinen Mäuse. »Sonst ist hier gut sein. Nicht wahr, du alter Tannenbaum?« »Ich bin gar nicht alt,« sagte der Tannenbaum. »Es gibt viele, die weit älter sind, denn ich. »Woher kommst du?« fragten die Mäuse. »Und was weißt du?« Sie waren gewaltig neugierig. »Erzähle uns doch von den schönsten Orten auf Erden. Bist du dort gewesen? Bist du in der Speisekammer gewesen, wo Käse auf den Brettern liegen und Schinken unter der Decke hängen, wo man auf Talklicht tanzt, Mager hineingeht und Fett herauskommt?« »Das kenne ich nicht,« sagte der Baum. »Aber den Wald kenne ich, wo die Sonne scheint und die Vögel singen. Und dann erzählte er alles aus seiner Jugend. Die kleinen Mäuse hatten früher nie dergleichen gehört, und sie horchten auf und sagten, »Wie viel du gesehen hast, wie glücklich du gewesen bist. Ich« sagte der Tannenbaum und dachte über das, was er selbst erzählte, nach. Ja, es waren im Grunde ganz fröhliche Zeiten. Aber dann erzählte er vom Weihnachtsabend, wo er mit Kuchen und Lichtern geschmückt war. »Oh,« sagte die kleinen Mäuse, »wie glücklich du gewesen bist, du alter Tannenbaum. Ich bin gar nicht alt,« sagte der Baum. »Erst in diesem Winter bin ich vom Walde gekommen. Ich bin in meinem allerbesten Alter. Ich bin nur so aufgeschossen. »Wie schön du erzählst,« sagte die kleinen Mäuse, »und in der nächsten Nacht kamen sie mit vier anderen kleinen Mäusen, die den Baum erzählen hören sollten. Und je mehr er erzählte, desto deutlicher erinnerte er sich selbst an alles, und dachte, es waren doch ganz fröhliche Zeiten. Aber sie können wiederkommen, können wiederkommen. Klumpedumpe fiel die Treppe hinunter, und er hielt doch die Prinzessin. Vielleicht kann ich auch eine Prinzessin bekommen. Und dann dachte der Tannenbaum an eine kleine, niedliche Birke, die draußen im Walde wuchs. Das war für den Tannenbaum eine wirklich schöne Prinzessin. »Wer ist Klumpedumpe?« fragten die kleinen Mäuse. Da erzählte der Tannenbaum das ganze Märchen. Er konnte sich jedes einzelnen Wortes entsinnen. Die kleinen Mäuse waren aus reiner Freude bereit, bis an die Spitze des Baumes zu springen. In der folgenden Nacht kamen weit mehr Mäuse, und am Sonntag sogar zwei Ratten. Aber die meinten, die Geschichte sei nicht hübsch, und das betrübte die kleinen Mäuse, denn nun hielten sie auch weniger davon. »Wissen Sie nur die eine Geschichte?« fragten die Ratten. »Nur die eine,« antwortete der Baum. »Die hörte ich an meinem glücklichsten Abend. Aber damals dachte ich nicht daran, wie glücklich ich war.« »Das ist eine höchst jämmerliche Geschichte. Kennen Sie keine von Speck und Talklicht? Keine Speisekammergeschichte?« »Nein,« sagte der Baum. »Ja, dann danken wir dafür,« erwiderten die Ratten, und gingen zu den Irigen zurück. »Die kleinen Mäuse blieben zuletzt auch weg, und da säufzte der Baum. Es war doch ganz hübsch, als sie um mich herum saßen, die beweglichen kleinen Mäuse, und zuhörten, wie ich erzählte. Nun ist auch das vorbei. Aber ich werde daran denken, mich zu freien, wenn ich wieder hervorgehnen werde. Aber wann geschah das?« »Ja, es war eines Morgens, da kamen Leute, und wirtschafteten auf dem Boden. Die Kasten wurden weggesetzt, der Baum wurde hervorgezogen. Sie warfen ihn freilich ziemlich hart gegen den Fußboden, aber ein Diener schleppte ihn gleich nach der Treppe hin, wo der Tag leuchtete. »Nun beginnt das Leben wieder,« dochte der Baum. Er führte die frische Luft, die ersten Sonnenstrahlen, und nun war er draußen im Hofe. Alles ging geschwind, der Baum vergaß völlig, sich selbst zu betrachten. Da war so vieles rings umher zu sehen. Der Hof stieß an einem Garten, und alles blühte darin. Die Rosen hingen frisch und duftend über das kleine Gitter hinaus. Die Lindenbäume blüten, und die Schwalben flogen umher und sagten, »quirre, wirre, wid, mein Mann ist kommen.« Aber es war nicht der Tannenbaum, den sie meinten. »Nun werde ich leben« jubelte dieser, und breitete seine Zweige weitaus. Aber ach, die waren alle vertrocknet und gelb, und er lagt da zwischen Unkraut und Nesseln. Der Stern von Goldpapier saß noch oben in der Spitze und glänzte im hellen Sonnenschein. Im Hofe selbst spielten ein paar der munteren Kinder, die zur Weihnachtszeit den Baum umtanzt hatten und so froh über den selben gewesen waren. Eins der Kleinsten lief hin und riss den Goldstern ab. »Sie, was da noch an dem hässlichen alten Tannenbaum sitzt«, sagte es, und trat auf die Zweige, so daß sie unter seinen Stiefeln knackten. Der Baum sah auf all die Blumenpracht und Frische im Garten. Er betrachtete sich selbst und wünschte, daß er in seinem dunklen Winkel auf dem Boden geblieben wäre. Er gedachte seiner frischen Jugend im Walde, des lustigen Weihnachtsabends, und der kleinen Mäuse, die so munter die Geschichte von Klumpedumpe angehört hatten. »Vorbei«, sagte der arme Baum, »hätte ich mich doch gefreut, als ich es noch konnte.« »Vorbei«, »vorbei«. Der Diener kam und hieb den Baum in kleine Stücke. Ein ganzes Bund lag da. Helf lackerte es auf unter dem großen Braukessel. Der Baum säufzte tief, und jeder säufzer war einem kleinen Schussegleich. Deshalb liefen die Kinder, die da spielten, herbei, und setzten sich vor das Feuer, blickten in dasselbe hinein und riefen, »Pff, pff!« Aber bei jedem Knalle, der ein tiefer säufzer war, dachte der Baum an einen Sommerabend im Walde, oder an eine Winternacht da draußen, wenn die Sterne funkelten. Er dachte an den Weihnachtsabend und an Klumpedumpe, das einzige Märchen, welches er gehört hatte, und zu erzählen wusste. Und dann war der Baum verbrannt. Die Knaben spielten im Garten, und der kleinste hatte den Goldsternen auf der Brust, den der Baum an seinem glücklichsten Abend getragen. Nun war der vorbei, und mit dem Baum war es auch vorbei, und mit der Geschichte auch vorbei, vorbei. Und so geht es mit allen Geschichten. Ende von der Tannenbaum von Hans Christian Andersen Übersetzt von Julius Reuscher Der Schweinehird Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Michael Wolf Märchen von Hans Christian Andersen Übersetzt von Julius Reuscher Der Schweinehird Es war einmal ein armer Prinz. Er hatte ein Königreich, welches ganz klein war, aber es war immer groß genug, um sich darauf zu verheiraten, und verheiraten wollte er sich. Nun war es freilich etwas keck von ihm, dass er zur Tochter des Kaisers zu sagen wagte, willst du mich haben. Aber er wagte es doch, denn sein Name war weit und breit berühmt. Es gab hundert Prinzessinnen, die gerne ja gesagt hätten. Aber ob sie es tat? Nun, wir wollen hören. Auf dem Grabe des Vaters des Prinzen wuchs ein Rosenstrauch, ein herrlicher Rosenstrauch, da blühte nur jedes fünfte Jahr und trug dann auch nur eine einzige Blume. Aber das war eine Rose, die duftete so süß, dass man alle seine Sorgen und seinen Kummer vergas, wenn man daran roch. Da Prinz hatte auch eine Nachtegal, die konnte singen, als ob alle schönen Melodien in ihrer Kehle säßen. Diese Hose und die Nachtegal sollte die Prinzessin haben, und deshalb wurden sie beide in große silbener Behälter gesetzt und ihr zugesandt. Der Kaiser ließ sie vor sich her in den großen Saal tragen, wo die Prinzessin war, und es kommen Fremde mit ihren Hofdamen spielte. Als sie die großen Behälter mit den Geschenken darin erblickte, klatschte sie vor Freude in die Hände. Wenn es doch eine kleine Mitzekatze wäre, sagte sie, aber da kam der Rosenstrauch mit der herrlichen Rose hervor. Wie niedlich sie gemacht ist, sagten alle Hofdamen. Sie ist mehr als niedlich, sagte der Kaiser, sie ist schön. Aber die Prinzessin befühlte sie, und da war sie nah dran zu weinen. Puhi, Papa, sagte sie, sie ist nicht künstlich, sie ist natürlich. Puhi, sagten alle Hofdamen, sie ist natürlich. Lasst uns nun erst sehen, was in dem anderen Behälter ist, ehe wir böse werden, meinte der Kaiser, und da kam die Nachtegal heraus, die so schön sahen, dass man nicht gleich etwas Böses gegen sie vorbringen konnte. Superbe Charmon, sagte die Hofdamen, denn sie plauderten alle französisch, eine immer ärger als die andere. Wie der Vogel mich an die Spieldose der seligen Kaiserin erinnert, sagte ein alter Kavalier, ach ja, das ist derselbe Ton, derselbe Vortrag. Ja, sagte der Kaiser, und dann weinte er, wer ein kleines Kind. Es wird doch hoffentlich kein natürlicher sein, sagte die Prinzessin. Ja, es ist ein natürlicher Vogel, sagten die, welche ihn gebracht hatten. So lasst den Vogel fliegen, sagte die Prinzessin, und sie wollte nicht gestatten, dass der Prinz komme. Aber dieser ließ sich nicht einschüchtern, er bemalte sich das Antlitz mit braun und schwarz, drückte die Mütze tief über den Kopf und klopfte an. Guten Tag, Kaiser, sagte er. Könnte ich nicht hier auf dem Schloss einen Dienst bekommen? Jawohl, sagte der Kaiser, ich brauche jemand, der die Schweine hüten kann, dann deren haben wir viele. So wurde der Prinz angestellt, als keiserlicher Schweine herrt, er bekam eine jämmerlich kleine Kammer unten bei den Schweinen, und da musste er bleiben, aber den ganzen Tag saß er und arbeitete und als es Abend war, hatte er einen niedlichen kleinen Topf gemacht. Rings um denselben waren Schellen, und sobald der Topf kochte, klingelten sie schön und spielten die alte Melodie. Ach, du liebe Augustin, alles ist weg, weg, weg! Aber das allerkünstlichste war, dass wenn man den Finger in den Dampf des Topfes hielt, man sogleich riechen konnte, welche Speisen auf jedem Feuer herrt in der Stadt zubereitet wurden. Das war wahrlich etwas ganz anderes als die Hose. Nun kam die Prinzessin mit allen ihren Hofdamen daherspaziert, und als sie die Melodie hörte, blieb sie stehen und sah ganz erfreut aus. Denn sie konnte auch, ach, du lieber Augustin, spielen. Das war das Einzige, was sie konnte, aber das spielte sie mit einem Finger. Das ist ja das, was ich kann, sagte sie. Dann muß es ein gebildeter Schweineherz sein, höre, gehen unter und frage ihn, was das Instrument kostet. Da mußte einer der Hofdamen hineingehen, aber sie zog Holzpantoffeln an. Was willst du für den Topf haben? fragte die Hofdame. Ich will zehn Küsser von der Prinzessin haben, sagte der Schweineherz. Gott bewahre uns, sagte die Hofdame. Ja, anders tue ich es nicht, antwortete der Schweineherz. Es ist unartig, sagte die Prinzessin, und dann gingen sie, aber als sie ein kleines Stück gegangen war, erklangen die Schellen so lieblich. Ach, du lieber Augustin, alles ist weg, weg, weg. Hörer, sagte die Prinzessin, frage ihn, ob er zehn Küsser von meinen Hofdamen will. Ich danke schön, sagte der Schweineherz, zehn Küsser von der Prinzessin oder ich behalte meinen Topf. Was ist das doch für eine langweilige Geschichte, sagte die Prinzessin, aber dann mußt ihr vor mir stehen, damit es niemand sieht. Die Hofdamen stellten sich davor und breiteten ihre Kleide aus, und da bekam das Schweineherz zehn Küsser, und sie erhielt den Topf. Nun, das war eine Freude, denn den ganzen Abend und den ganzen Tag mußte der Topf kochen. Es gab nicht einen Feuerherz in der ganzen Stadt, von dem sie nicht wussten, was darauf gekocht wurde, sowohl beim Kammerherren, wie beim Schuhflicker. Die Hofdamen tanzten und klatschten in die Hände. Wir wissen, wer süße, super und Eierkuchen essen wird. Wir wissen, wer Grütze und Braten bekommt. Wie schön ist doch das. Ja, aber haltet rein in Mund, denn ich bin des Kaisers Tochter. Jawohl, jawohl, sagten alle. Der Schweineherz, das heißt der Prinz. Aber sie wussten es ja nicht anders, als dass er ein wirklicher Schweineherz sei. Lies die Tage nicht verstreichen, ohne etwas zu tun. Und da machte er eine Knarre, wenn man diese herumschwang, erklangen alle die Walzer und Hopser, die man von der Erschaffung der Welt ankannte. Ach, das ist Zyperbe, sagte die Prinzessin, in dem sie vorbei ging. Ich habe nie eine schönere Musik gehört. Hörer, geh hinein und frage ihn, was das Instrument kostet. Aber ich küsse nicht wieder. Er will hundert Küsse von der Prinzessin haben, sagte die Hofdame, welche hineingegangen war, um zu fragen. Ich glaube, ist verrückt, sagte die Prinzessin, und dann ging sie. Aber als sie ein kleines Stück gegangen war, blieb sie stehen. Man muß die Kunst aufmuntern, sagte sie. Ich bin das Kaiserstochter, sage ihm, als soll wir neulich zehn Küsse haben, denn rest kann er von meinen Hofdamen nehmen. Ach, aber wir tun es ungern, sagte die Hofdame. Das ist Geschwärts, sagte die Prinzessin. Wenn ich ihn küssen kann, dann könnt ihr es auch. Bedenkt, ich gebe euch Kost und Lohn. Da mußten die Hofdamen wieder zu ihm hineingehen. Hundert Küsse von der Prinzessin, sagte er, oder jeder behält das Seine. Stellt euch davor, sagte sie dann, und da stellten sich alle Hofdamen davor, und nun küsste er. Was mag das wohl für ein Anlauf beim Schweinestallen sein, fragte der Kaiser, welche auf den Balkon hinausgetreten war. Er rieb sich die Augen und setzte die Brille auf. Das sind ja die Hofdamen, die da ihr Wesen treiben. Ich werde wohl zu ihnen hinuntergehen müssen. Pots tausend, wie er sich sputete. Sobald er in den Hof hinunterkam, ging er ganz leise, und die Hofdamen hatten so viel damit zu tun, die Küsse zu zählen, damit es ehrlich zugehen möge, dass sie den Kaiser gar nicht bemerkten. Er erhob sich auf den Zehen. Was ist das? sagte er, als er sah, dass sie sich küsten, und ein Schluga seiner Tochter mit seinem Pantoffel auf den Kopf, gerade als das Schweinehirt den 86. Kuss erhielt. Fort mit euch, sagte der König, denn er war böse, und sowohl die Prinzessin wie das Schweinehirt mussten sein Kaiserreich verlassen. Da stand sie nun und weinte. Das Schweinehirt schallt, und der Regen strömte hernieder. Ach, ich elendes Geschöpf, sagte die Prinzessin, hätte ich doch den schönen Prinzen genommen. Ach, wie unglücklich bin ich! Das Schweinehirt aber ging hinter einen Baum, wischte sich das schwarze und braune aus seinem Antlitz, warf die schlechten Kleider von sich, und trat nun in seiner Prinzentracht hervor, so schön, dass die Prinzessin sich verneigen musste. Ich bin dahin gekommen, dich zu verachten, sagte er. Du wolltest keinen ehrlichen Prinzen haben. Du verstandest dich nicht auf die Rose und die Nachtegal, aber den Schweinehirten konntest du für eine Spielerei küssen. Das hast du nun dafür. Und dann ging er in sein Königreich rein, da konnten sie draußen singen. Ach, du liebe Augustin, alles ist weg, weg, weg. Ende von Der Schweinehirt Der Sandmann Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Märchen von Hans Christian Andersen Übersetzt von Julius Reuscher Der Sandmann Fußnote Im dänischen führt dieses Märchen den Titel Ole Luköje, was wörtlich Übersetzt Ole Augenschließer heißt, weshalb ich keinen Anstand nahm, den deutschen Sandmann dafür zu wählen, wenn dieser auch keiner so gemütliche und den Kindern liebe Erscheinung ist als jener. Der Übersetzer Ende Fußnote Es gibt niemand in der ganzen Welt, der so viele Geschichten weiß als der Sandmann. Er kann ordentlich erzählen. Gegenabend, wenn die Kinder noch am Tische oder auf ihrem Schemel sitzen, kommt der Sandmann. Er kommt die Treppe sacht herauf, denn er geht auf Socken. Er macht ganz leise die Türen auf und husch, da spritzt er den Kindern süße Milch in die Augen hinein, und das so fein, so fein, aber immer genug, dass sie die Augen nicht offen halten und ihn deshalb auch nicht sehen können. Er schleicht sich gerade hinter sie, bläst ihnen, sacht in den Nacken, und dann werden sie schwer im Kopf. Aber es tut nicht weh, denn der Sandmann meint es gut mit den Kindern. Er will nur, dass sie ruhig sein sollen, und das sind sie am schnellsten, wenn man sie zu Bette gebracht hat, und sie sollen still sein, damit er ihnen Geschichten erzählen kann. Wenn die Kinder nun schlafen, setzt sich der Sandmann auf ihr Bett. Er ist gut gekleidet. Sein Rock ist von Seidenzeug, aber es ist unmöglich zu sagen, von welcher Farbe, denn er glänzt grün, rot und blau, je nachdem, wie er sich wendet. Unter jedem Arm hält er einen Regenschirm. Den einen mit Bildern darauf spannt er über die guten Kinder aus, und dann träumen sie die ganze Nacht, die herrlichsten Geschichten. Auf dem anderen ist durchaus nichts. Den stellt er über die unartigen Kinder. Dann schlafen diese und haben am Morgen, wenn sie erwachen, nicht das Aller geringste geträumt. Nun werden wir hören, wie der Sandmann an jedem Abend in einer Woche zu einem kleinen Knaben, welcher Friedrich hieß, kam und was er ihm erzählte. Es sind sieben Geschichten, denn es sind sieben Tage in der Woche. Montag. Hörer einmal, sagte der Sandmann am Abend, als er Friedrich zu Bett gebracht hatte. Nun werde ich aufputzen. Da wurden alle Blumen in den Blumentöpfen zu großen Bäumen, welche ihre langen Zweige unter der Decke und längst der Wände ausstreckten, sodass die ganze Stube wie ein prächtiges Lufthaus aussah. Alle Zweige waren voll Blumen, und jede Blume war noch schöner als eine Rose, duftete lieblich und wollte man sie essen, so war sie noch süßer als Eingemachtes. Die Früchte glänzten gerade wie Gold, und Kuchen waren da, die vor lauter Rosinen platzten. Es war unvergleichlich schön. Aber zur gleichen Zeit ertönte ein schreckliches Jammern aus dem Tischkasten, wo Friedrichs Schulbücher lagen. Was ist das, sagte der Sandmann, und ging nach dem Tisch und zog den Kasten auf. Es war die Tafel, in der es riss und wühlte, denn es war eine falsche Zahl in das Rechenexempel gekommen, sodass es nahe daran war, auseinander zu fallen. Der Griffel hüpfte und sprang an seinem Bande, gerade als ob er ein kleiner Hund wäre, der dem Rechenexempel helfen möchte, aber er konnte es nicht. Und dann war es Friedrichs Schreiberbuch, in welchem es auch jammerte. Oh, es war hässlich mit anzuhören. Auf jedem Blatte standen der Länge nach herunter die großen Buchstaben. Ein jeder mit einem kleinen zur Seite. Das war die Vorschrift. Neben diesen standen wieder einige Buchstaben, welche glaubten ebenso auszusehen, und diese hatte Friedrich geschrieben. Sie lagen fast so, als ob sie über die Bleifederstriche gefallen wären, auf welchen sie stehen sollten. Seht, so sollt ihr euch halten, sagte die Vorschrift. Seht, so zur Seite mit einem kräftigen Schwung. Oh, wir möchten gerne, sagten Friedrichs Buchstaben, aber wir können nicht. Wir sind so jämmerlich. Dann müsst ihr Kinderpulver haben, sagte der Sandmann. Oh nein, riefen sie, und da standen sie schlank, daß es eine Lust war. Jetzt wird keine Geschichte erzählt, sagte der Sandmann. Nun muß sich sie exerzieren. Eins, zwei, eins, zwei. Und so exerzierte er die Buchstaben, und sie standen so schlank und so schön, wie nur eine Vorschrift stehen kann. Aber als der Sandmann ging und Friedrich sie am Morgen besah, da waren sie ebenso elend als früher. Dienstag. Sobald Friedrich zu Bette war, berührte der Sandmann mit seiner kleinen Zauberspritze alle Möbel in der Stube, und sogleich fingen sie an zu plaudern, und allesamt sprachen sie von sich selbst, mit Ausnahme des Spucknapfes, welcher Stummdarstand und sich darüber ergattert, daß sie so eitel sein konnten, nur von sich selbst zu reden, nur an sich selbst zu denken und durchaus keine Rücksicht auf den zu nehmen, der doch so bescheiden in der Ecke stand und sich bespucken ließ. Über der Kommode hing ein großes Gemälde in einem vergoldeten Rahmen. Das war eine Landschaft. Man sah darauf große alte Bäume, Blumen im Grase und einen großen Fluss, welcher um den Wald herumfloss, an vielen Schlössern vorbei, und weit hinaus strömte in das wilde Meer. Der Sandmann berührte mit seiner Zauberspritze dieses Gemälde, und da begannen die Vögel darauf zu singen. Die Baumzweige bewegten sich und die Wolken zogen weiter. Man konnte ihre Schatten über die Landschaft hinerblicken. Nun hob der Sandmann den kleinen Friedrich gegen den Rahmen empor, und stellte seine Füße in das Gemälde, gerade in das hohe Gras, und da stand er. Die Sonne beschieden ihn durch die Zweige der Bäume. Er lief hin zum Wasser und setzte sich in ein kleines Boot, welches dort lag. Es war rot und weiß angestrichen. Das Segel glänzte wie Silber, und sechs Schwäne, alle mit Goldkronen um den Hals, und einem strahlenden blauen Stern auf dem Kopf, zogen das Boot an den grünen Wald vorbei, wo die Bäume von Räubern und Hexen, und die Blumen von den niedlichen kleinen Elfen, und von dem, was die Schmetterlinge ihnen zu sagen hatten, erzählten. Die herrlichen Fische mit Schuppen wie Silber und Gold schwammen dem Boote nach. Mitunter machten sie einen Sprung, das es im Wasser plätscherte, und Vögel, rot und blau, klein und groß, flogen in langen Reihen hinterher. Die Mücken tanzten, und die Maykäfer sangen, bumm, bumm! Sie wollten Friedrich alle folgen, und alle hatten sie eine Geschichte zu erzählen. Das war eine Lustfahrt. Bald waren die Wälder ganz dicht und dunkel, bald waren sie wie der herrlichste Garten im Sonnenschein und Blumen. Da lagen große Schlösser von Glas und Marmor, auf den Altanen standen Prinzessinnen, und alle waren als kleine Mädchen, die Friedrich gut kannte, er hatte früher mit ihnen gespielt. Sie streckten jede die Hand aus und hielten das niedlichste Zuckerherz hin, welches je eine Kuchenfrau verkaufen konnte, und Friedrich fasste die eine Seite des Zuckerherzens an, in dem er vorbeifuhr, und die Prinzessin hielt recht fest, und so bekam jedes sein Stück. Sie je das kleinste, Friedrich das größte. Bei jedem Schlosser standen kleine Prinzen Schildwache, sie schulderten mit Säbeln und ließen Rosinen und Zinsoldaten regnen. Das waren echte Prinzen. Bald segelte Friedrich durch Wälder, bald durch große Säle und bald mitten durch eine Stadt. Er kam auch durch die, in welcher sein Kindermädchen wohnte, welches ihn getragen hatte, da er noch ein ganz kleiner Knabe war, und das ihm immer gut gewesen, und sie nickte und winkte und sang den niedlichen kleinen Pferres, den sie selbst gedichtet und Friedrich gesandt hatte. Ich denke deinerso manches Mal, mein teurer Friedrich, du Lieber, ich gab dir Küße ja ohne Zahl auf Stirne, Mund, Augenlieder. Ich hörte dich lallen das erste Wort, doch muß dich dir Leber wohl sagen. Es segne der härtig an jedem Ort du Engel, den ich getragen. Und alle Vögel sangen mit, die Blumen tanzten auf den Stielen, und die alten Bäume nickten, gerade als ob der Sandmann ihnen auch Geschichten erzählte. Mittwoch. Draußen strömte der Regen, Herr Nieder. Friedrich konnte es im Schlaf hören, und da der Sandmann ein Fenster öffnete, stand das Wasser gerade herauf bis an das Fensterbrett. Es war ein ganzer See da draußen, aber das prächtigste Schiff lag dicht am Hause. Willst du mitsegeln, kleiner Friedrich, sagte der Sandmann, so kannst du diese Nacht in fremde Länder gelangen und morgen wieder hier sein. Da stand Friedrich plötzlich in seinen Sonntagskleidern mitten auf dem prächtigen Schiffe. Sogleich wurde die Witterung schön, und sie segelten durch die Straßen, kreuzten um die Kirche, und nun war alles eine große wilde See. Sie segelten so lange, bis kein Land mehr zu erblicken war, und sie sahen einen Flug Störche, die kamen auch von der Heimat und wollten nach den warmen Ländern. Ein Störch flog immer hinter dem anderen, und sie waren schon weit, weit geflogen. Einer von ihnen war so ermüdet, dass seine Flügel ihn kaum noch zu tragen vermochten. Er war der Allerletzte in der Reihe, und bald blieb er ein großes Stück zurück. Zuletzt sank er mit ausgebreiteten Flügeln tiefer und tiefer. Er machte noch ein paar Schläge mit den Schwingen, aber es half nichts. Nun berührte er mit seinen Füßen das Tauwerk des Schiffes. Glitt vom Segel herab und Bums stand er auf dem Verdeck. Da nahm ihn der Schiffsjunge und setzte ihn in das Hühnerhaus zu den Hühnern, Enten und Trothänen. Der arme Störch stand da ganz befangen mitten unter ihnen. »Sie, den!« sagten alle Hühner. Der kalekutische Hahn blies sich so dick auf, wie er konnte, und fragte, wer er sei. Die Enten gingen rückwärts, stießen einander an. »Rappel dich, rappel dich!« Der Störch erzählte vom warmen Afrika, von den Pyramiden, und vom Strauze, der einem wilden Pferde gleich die Wüste durchlaufe. Aber die Enten verstanden nicht, was er sagte, und dann stießen sie einander an. Wir sind doch darüber einverstanden, dass er dumm ist. »Ja, sicher ist er dumm«, sagte der kalekutische Hahn, und dann kollerte er. Da schwieg der Störch ganz still und dachte an sein Afrika. »Das sind ja herrlich dünne Beine, die ihr habt«, sagte der kalekute. »Was kostet die Elle davon?« »Gratz, gradz, gradz!« grinsten alle Enten. Aber der Störch tat, als ob er es gar nicht höre. »Ihr könnt immer mitlachen«, sagte der kalekute zu ihm, denn es war sehr witzig gesagt. »Oder war es euch vielleicht zu hoch? Ach, er ist nicht vielseitig. Wir wollen für uns selbst bleiben.« Und dann kluckte er, und die Enten schnatterten, es war schrecklich, wie sie sich selbst belustigten. Aber Friedrich ging nach dem Hühnerhause, öffnete die Tür und trief den Störch, und er hüpfte zu ihm hinaus auf das Verdeck. Nun hatte er ja ausgeruht, und es war gleichsam, als ob er Friedrich zunickte, um ihm zu danken. Darauf entfaltete er seine Schwingen und flog nach den warmen Ländern. Aber die Hühner kluckten, die Enten schnatterten, und der kalekutische Hahn wurde ganz feuerrot am Kopf. »Morgen werden wir Suppe von euch kochen«, sagte Friedrich, und dann erwachte er, und lag in seinem kleinen Bette. Es war doch eine sonderbare Reise, die der Sandmann ihn diese Nacht hatte machen lassen. »Donnerstag. Weißt du was?« sagte der Sandmann. »Sei nur nicht furchtsam. Hier wirst du eine kleine Maus sehen.« Da hielt er ihm seine Hand mit dem leichten niedlichen Tiere entgegen. »Sie ist gekommen, um dich zur Hochzeit einzuladen. Hier sind diese Nacht zwei kleine Mäuse, die in den Stand der Ehe treten wollen. Sie wohnen unter deiner Mutter Speisekammerfußboden. Das soll eine schöne Wohnung sein.« »Aber wie kann ich durch das kleine Mauseloch im Fußboden kommen?« fragte Friedrich. »Lass mich nur machen,« sagte der Sandmann. »Ich werde dich schon klein bekommen.« Und er berührte Friedrich mit seiner Zauberspritze, wodurch dieser so gleich kleiner und kleiner wurde. Zuletzt war er keinen Finger lang. »Nun kannst du dir die Kleider des Zinsoldaten leihen. Ich denke, sie werden dir passen. Und es sieht gut aus, wenn man Uniform in Gesellschaft hat.« »Ja, freilich« sagte Friedrich. Und da war er im Augenblick wie der niedlichste Zinsoldat angekleidet. »Wollen Sie nicht so gut sein und sich in Ihrer Mutter Fingerhut setzen?« sagte die kleine Maus. »Dann werde ich die Ehre haben, Sie zu ziehen.« »Will sich das Fräulein selbst bemühen?« sagte Friedrich. »Und so fuhren Sie zur Mäuse Hochzeit.« Zuerst kamen Sie unter dem Fußboden in einen langen Gang, der nicht höher war, als da Sie gerade mit dem Fingerhut dort fahren konnten. Und der ganze Gang war mit faulem Holz erleuchtet. »Riecht es hier nicht herrlich?« sagte die Maus, die ihn zog. Der ganze Gang ist mit Speckschwarten geschmiert worden. Es kann nichts Schöneres geben. Nun kamen Sie in den Brauzahl hinein. Hier standen zu rechten alle die kleinen Mäuserdamen, die wisperten und zischelten, als ob sie einander zum Besten hielten. Zur linken standen alle Mäuse herren und strichen sich mit den Pfoten den Schnauzbad. Aber mitten im Saal sah man das Brautbaar. Sie standen in einer ausgehüllten Käserinde und küssten sich gar schrecklich viel vor aller Augen, denn sie waren ja Verlobte und sollten nun gleich Hochzeit halten. Es kamen immer mehr und mehr Fremde. Die eine Maus war nahe daran, die andere Tod zu treten, und das Brautbaar hatte sich mitten in die Tür gestellt, sodass man weder hinaus noch hineingelangen konnte. Die ganze Stube war ebenso wie der Gang mit Speckschwarte eingeschmiert. Das war die ganze Bewirtung, aber zum Nachtisch wurde eine Erbse vorgezeigt, in die eine Maus aus der Familie den Namen des Brautbaares eingebissen hatte, d.h. den ersten Buchstaben. Das war etwas ganz Außerordentliches. Alle Mäuse sagten, daß es eine schöne Hochzeit und daß die Unterhaltung gut gewesen sei. Dann fuhr Friedrich wieder nach Hause. Er war wahrlich in vornehmer Gesellschaft gewesen, aber er hatte auch ordentlich Zusammenkriegen, sich kleinmachen und Zinssoldatenuniform anziehen müssen. Freitag. Es ist unglaublich, wie viel ältere Leute es gibt, die mich gar zu gern haben möchten, sagte der Sandmann. Es sind besonders die, welche etwas Böses verübt haben. Guter kleiner Sandmann, sagen sie zu mir, wir können die Augen nicht schließen, und so liegen wir die ganze Nacht und sehen alle unsere bösen Taten, die wie hässliche kleine Kobolder auf der Bettstelle sitzen und uns mit heißem Wasser bespritzen. Möchtest du doch kommen und sie fortjagen, damit wir einen guten Schlaf bekämen? Und dann säufzen sie tief. Wir möchten es wahrlich gern bezahlen. Gute Nacht, Sandmann, das Geld liegt am Fenster. Aber ich tue es nicht für Geld, sagte der Sandmann. Was wollen wir nun diese Nacht vornehmen? fragte Friedrich. Ja, ich weiß nicht, ob du diese Nacht wieder Lust hast, zur Hochzeit zu kommen. Es ist eine andere Art, als die gestrige war. Deiner Schwester große Puppe, die, welche wie ein Mann aussieht und Herrmann genannt wird, wird sich mit der Puppe Bertha verheiraten. Es ist obendrein der Puppe Geburtstag, und deshalb werden da sehr viele Geschenke kommen. Ja, das kenne ich schon, sagte Friedrich. Immer wenn die Puppen neue Kleider brauchen, lässt meine Schwester sie ihren Geburtstag feiern oder Hochzeit halten. Das ist sicher schon hundertmal geschehen. Ja, aber in dieser Nacht ist es die hundert- und erste Hochzeit, und wenn hundert- und eins aus ist, dann ist alles vorbei. Deswegen wird auch diese so ausgezeichnet. Sieh nur einmal. Friedrich sah nach dem Tische. Da stand das kleine Papphaus mit Lichtern in allen Fenstern, und draußen davor präsentierten alle zehn Soldaten das Gewehr. Das Brautpaar sah es ganz gedankenvoll, wozu es wohl Ursache hatte, auf dem Fußboden, und lehnte sich gegen den Tischfuß. Aber der Sandmann, in den schwarzen Rock der Großmutter gekleidet, traute sie. Als die Trauung vorbei war, stimmten alle Möbel in der Stube folgenden Gesang an, welcher von der Bleifeder geschrieben war. Er ging nach der Melodie des Zapfenstreichs. Das Lied ertönte wie der Wind, dem Brautpaar hoch, das sich verbindet. Sie prangen beide steif und blind, da sie von Handschuhleder sind. Hurra! Hurra! Ob taub und blind, wir singen es im Wetter und Wind. Nun bekamen sie Geschenke. Aber sie hatten sich alle Esswaren verbeten, denn sie hatten an ihrer Liebe genug. Wollen wir nun eine Sommerwohnung beziehen oder auf Reisen gehen, fragte der Präutigam. Die Schwalbe, die viel gereist war und die Hofhenne, welche fünfmal Küchlein ausgebrütet hatte, wurden zur Rate gezogen. Und die Schwalbe erzählte von den herrlichen warmen Ländern, wo die Weintrauben groß und schwer hängen, wo die Luft so mild ist und die Bergefarben haben, wie man sie hier gar nicht an denselben kennt. Sie haben doch nicht unseren Grünkohl, sagte die Henne. Ich war einen Sommer mit allen meinen Küchlein auf dem Lande, da war eine Sandgrube, in der wir gehen und kratzen konnten, und dann hatten wir Zutritt zu einem Garten mit Grünkohl. Oh, wie war der Grün! Ich kann mir nichts Schöneres denken. Aber ein Kohlstrung sieht gerade so aus wie der andere, sagte die Schwalbe, und dann ist hier oft schlechtes Wetter. Ja, daran ist man gewöhnt. Aber es ist hier kalt und es friert. Das ist gut für den Kohl, sagte die Henne. Übrigens können wir es auch warm haben. Hatten wir nicht vor Jahren einen Sommer so heiß, dass man kaum atmen konnte? Dann haben wir nicht alle die giftigen Tiere, die sie dort haben. Wir sind vor Räubern gefeit. Der ist ein Bösewicht, der nicht findet, dass unser Land das Schönste ist. Er verdient wahrlich, nicht hier zu sein. Und dann weinte die Henne und fuhr fort. Ich bin auch gereist. Ich bin einmal zwölf Meilen gefahren. Es ist durchaus kein Vergnügen beim Reisen. Ja, die Henne ist eine vernünftige Frau, sagte die Puppe Bertha. Ich halte nichts davon, Berge zu bereisen, denn das geht nur hinauf und dann wieder herunter. Nein, wir wollen nach der Sandgrube hinausziehen und im Kohlgarten spazieren. Und dabei blieb es. Sonnabend. Bekomme ich nun Geschichten zu hören, fragte der kleine Friedrich, sobald der Sandmann ihn in den Schlaf gebracht hatte. Diesen Abend haben wir nicht Zeit dazu, sagte der Sandmann, und spannte seinen schönsten Regenschirm über ihn auf, betrachte nur die Chinesen. Der ganze Regenschirm sah aus wie eine große chinesische Schale, mit blauen Bäumen und spitzen Brücken und mit kleinen Chinesen darauf, die da standen und mit dem Kopf vernickten. Wir müssen die ganze Welt zu morgen schön ausgeputzt haben, sagte der Sandmann. Es ist ja morgen Sonntag. Ich will die Kirchtürme besuchen, um zu sehen, ob die kleinen Kirchkobolde die Klocken polieren, damit sie hübsch klingen. Ich will hinaus auf das Feld gehen und sehen, ob die Winde den Staub von Gras und Blättern blasen. Und was die größte Arbeit ist, ich will alle Sterne herunterholen, um sie zu polieren. Ich nehme sie in meine Schürze, aber erst muss ein jeder nummeriert werden, und die Löcher, worin sie oben sitzen, müssen auch nummeriert werden, damit sie wieder an den rechten Fleck kommen, sonst würden sie nicht festsitzen, und wir würden zu viele Sternschnuppen bekommen, indem der eine nach dem anderen herunterputzeln würde. Hören Sie, wissen Sie, was, Herr Sandmann, sagte ein altes Bild, welches an der Wand hing, wo Friedrich schlief. Ich bin Friedrichs Urgroßvater. Ich danke Ihnen, dass Sie dem Knaben Geschichten erzählen, aber Sie müssen seine Begriffe nicht verdrehen. Die Sterne können nicht heruntergenommen und poliert werden. Die Sterne sind Kugeln, ebenso wie unsere Erde, und das ist gerade das Gute an Ihnen. Ich danke dir, du alter Urgroßvater, sagte der Sandmann. Ich danke dir. Du bist ja das Haupt der Familie. Du bist das Urhaupt. Aber ich bin doch älter als du. Ich bin ein alter Heide. Römer und Griechen nannten mich den Traumgott. Ich bin in die vornehmsten Häuser gekommen, und komme noch dahin. Ich weiß sowohl mit Geringen wie mit Großen umzugehen. Nun kannst du erzählen. Und starr gegen der Sandmann und nahm seinen Regenschirm mit. Nun darf man wohl seine Meinung gar nicht mehr sagen, brummte das Bild. Da erwachte Friedrich. Sonntag. Guten Abend, sagte der Sandmann. Friedrich nickte, und wandte das Bild des Urgroßvaters gegen die Wand um, damit es nicht wie gestern mitspreche. Nun musst du mir eine Geschichte erzählen. Von den fünf grünen Erbsen, die in einer Schute wohnten, und von dem Hanenfuß, der dem Hühnerfuß den Hof gemacht, und von der Stopfnadel, die so vornehmt tat, daß sie sich einbildete, eine Nähnadel zu sein. Man kann auch des Guten zu viel bekommen, sagte der Sandmann. Du weißt wohl, daß ich dir am liebsten etwas zeige. Ich will dir meinen Bruder zeigen. Er heißt auch Sandmann, aber er kommt zu niemand öfter als einmal. Und zu wem er kommt, den nimmt er mit auf seinem Pferd, und erzählt ihm Geschichten. Er kennt nur zwei. Die eine ist so außerordentlich schön, daß niemand in der Welt sie sich denken kann. Und die andere ist so hässlich und gräulich. Es ist gar nicht zu beschreiben. Und dann hob der Sandmann den kleinen Friedrich zum Fenster hinauf, und sagte, da wirst du meinen Bruder sehen. Sie nennen ihn auch den Tod. Siehst du, er sieht gar nicht so schlimm aus wie in den Bilderbüchern, wo er nur ein Knochengerippe ist. Nein, das ist Silberstickerei, die er auf dem Kleider hat. Die schönste Husarenuniform, ein Mantel von schwarzem Sammet, fliegt hinten über das Pferd. Sie, wie er im Galopp reitet. Friedrich sah, wie der Sandmann davon ritt, und sowohl Junge wie alte Leute auf sein Pferd nahm. Einige setzte er vorn, andere hinten auf. Aber immer fragte er erst, wie stets mit dem Zeugnisbuch. Gut, sagten sie allesamt. Ja, lass mich selbst sehen, sagte er, und sie mussten ihm das Buch zeigen. Alle, die welche, sehr gut und ausgezeichnet gut hatten, kamen vorn auf das Pferd und bekamen die herrliche Geschichte zu hören. Die aber, welche, ziemlich gut und mittelmäßig hatten, mussten hinten auf und bekamen die gräuliche Geschichte. Sie zitterten und weinten. Sie wollten vom Pferd springen, konnten es aber nicht, denn sie waren so gleich daran festgewachsen. Aber der Tod ist ja der prächtigste Sandmann, sagte Friedrich. Vor ihm ist mir nicht Bange. Das soll auch nicht sein, sagte der Sandmann. Sie nur zu, dass du ein gutes Zeugnis hast. Ja, das ist lehrreich, murmelte das alten Urgroßvaters Bild. Es hilft doch, wenn man seine Meinung sagt. Und nun war es zufrieden. Sie, das ist die Geschichte vom Sandmann. Nun mag er dir selbst diesen Abend mehr erzählen. Ende von der Sandmann. Gelesen von Hocus Pocus. An diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Michael Wolf. Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher. Däumelinchen. Es war einmal eine Frau, die sich sehr nach einem kleinen Kindes sehnte, aber sie wusste nicht, woher sie es nehmen sollte. Da ging sie zu einer alten Hexe und sagte zu ihr, ich möchte herzlich gern ein kleines Kind haben. Willst du mir nicht sagen, woher ich das bekommen kann? Ja, damit wollen wir schon fertig werden, sagte die Hexe. Da hast du ein Gerstenkorn. Das ist gar nicht von der Art, wie sie auf dem Felder des Landmanns wachsen oder wie sie die Hühner zu fressen bekommen. Ich lege das in einem Blumentopf. Sie wärst du etwas zu sehen bekommen. Ich danke dir, sagte die Frau, und gab da Hexe fünf Groschen, ging dann nach Hause, pflanzte das Gerstenkorn, und so gleich wuchs da eine herrliche große Blume. Sie sah aus wie einer Tulpe, aber die Blätter schlossen sich fest zusammen, gerade als ob sie noch in der Knospel wären. Das ist eine niedliche Blume, sagte die Frau, und küsste sie auf die roten und gelben Blätter. Aber gerade, wie sie darauf küsste, öffnete sich die Blume mit einem Knall. Es war eine wirkliche Tulpe, wie man nun sehen konnte. Aber mitten in der Blume saß auf dem grünen Samengriffel ein ganz kleines Mädchen, fein und niedlich. Sie war nicht über einen Daumen breit und lang, deswegen wurde sie Däumelinchen genannt. Eine niedliche lackierte Walnussschale bekamen sie zur Wiege, blaue Feilchenblätter waren ihrer Matratze und ein Rosenblatt ihr Deckbett. Da schlief sie beinacht, aber am Tage spielte sie auf dem Tisch, wo die Frau einen Teller hingestellt, um den sie einen ganzen Kranz von Blumen gelegt hatte, deren Stängel im Wasser standen. Hier schwamm ein großes Tulpenblatt und auf diesem konnte Däumelinchen sitzen und von der einen Seite des Tellers nach der anderen fahren. Sie hatte zwei weiße Pferdehaare zum Rudern, das sah ganz allerliebst aus. Sie konnte auch singen und so fein und niedlich, wie man es nie gehört hatte, einmal nachts, als sie in ihrem schönen Bette lag, kam eine Kröte durch das Fenster herein gehüpft, wo eine Scheibe in zwei war. Die Kröte war hässlich, groß und nass. Sie hüpfte gerade auf den Tisch herunter, wo Däumelinchen lag und unter dem roten Rosenblatt schlief. Das wäre eine schöne Frau für meinen Sohn, sagte die Kröte, und da nahmen sie die Walnussschale, woren Däumelinchen schlief und hüpfte mit ihr durch die zerbrochene Scheibe fort in den Garten hinunter. Da floss ein großer, breiter Fluss, aber gerade am Ufer war es sumfig und morastig. Hier wohnte die Kröte mit ihrem Sohne. Hu, da war hässlich und garstig und glich ganz seiner Mutter. Quacks, quacks, quacks, quacks, quacks! Das war alles, was er sagen konnte, als er das niedliche kleine Mädchen in der Walnussschale erblickte. – Sprech nicht so laut, denn sonst erwacht sie, – sagte die alte Kröte. Sie könnte uns noch entlaufen, denn sie ist so leicht wie ein Schwannenflaum. Wir wollen sie auf eins der breiten Seerosenblätter in den Fluss hinaus setzen, das ist für sie, wie so leicht und klein ist, gerade wie eine Insel. Da kann sie nicht davon laufen, während wer die Staatsstube unten unter der Morast, wo ihr wohnen und hausen, sollt in Stand setzen. Draußen in dem Fluss wuchsen viele Seerosen mit den breiten grünen Blättern, welche aussahen, als schwämmen sie oben auf dem Wasser. Das Blatt, welches am weitesten hinaus lag, war auch das Allergrößte. Da schwamm die alte Kröte hinaus und setzte die Walnussschale mit Däumenlinchen darauf. Das kleine Wesen erwachte frühmorgens, und da sie sah, wo sie war, fing sie recht bitterlich an zu weinen, denn es war Wasser zu allen Seiten des großen grünen Blattes, und sie konnte gar nicht an das Land kommen. Der alte Kröte saß unten im Morast und putzte ihre Stube mit Schilf und gelben Fischblattblumen aus, es sollte da recht hübsch für die neue Schwiegertochter werden, und schwamm dann mit dem hässlichen Sohn zu dem Blatte hinaus, wo Däumenlinchen stand. Sie wollten ihr hübsches Bett holen, das sollte in das Brautgemacht gestellt werden, bevor sie es selbst betrat. Der alte Kröte verneigte sich tief im Wasser vor ihr und sagte, hier siehst du meinen Sohn, er wird dein Mann sein, und ihr werdet recht prächtig unten im Morast wohnen. Dann nahmen sie das niedliche kleine Bett und schwammen damit fort, aber Däumenlinchen saß ganz allein und weinte auf dem grünen Blatte, denn sie mochte nicht bei der garstigen Kröte wohnen oder ihren hässlichen Sohn zum Manne haben. Die kleinen Fische, welche unten im Wasser schwammen, hatten die Kröte wohl gesehen und gehört, was sie gesagt hatte. Deshalb streckten sie die Köpfe hervor. Sie wollten doch das kleine Mädchen sehen. Sobald sie es erblickten, fanden sie dasselbe so niedlich, dass es ihnen leid tat, dass es zur hässlichen Kröte hinunter sollte. Nein, das durfte nie geschehen. Sie versammelten sich unten im Wasser rings um den grünen Stängel, welcher das Blatt hielt, nackten mit den Zähnen den Stiel ab und das Schwamm das Blatt den Fluss hinab mit Däumenlinchen davon weit weg, wo die Kröte sie nicht erreichen konnte. Däumenlinchen segelte vor vielen Städten vorbei und die kleinen Vögel saßen in den Büschen, sahen sie und sangen, welch liebliches kleines Mädchen. Das Blatt schwamm mit ihr immer weiter und weiter fort. So reißte Däumenlinchen außer Landes. Ein niedlicher weißer Schmetterling umflatterte sie stets und ließ sich zuletzt auf das Blatt nieder, denn Däumenlinchen gefiel ihm. Dieser war sehr erfreut, denn nun konnte die Kröte sie nicht erreichen, und es war so schön, wo sie fuhr. Die Sonne schien auf das Wasser, dieses glänzte wie das herrlichste Gold. Sie nahm ihren Gürtel, band das eine Ende um den Schmetterling, das andere Ende des Bandes befestigte sie am Blatte. Das glitt nun viel schneller davon und sie mit, denn sie stand ja auf dem selben. Da kam ein großer Maikäfer angeflogen. Der erblickte sie und stug Augenblicklich seiner Klauen um ihren schlanken Leib und flog mit ihr auf einen Baum. Das grüne Blatt schwamm den Fluss hinab und das Schmetterling mit, denn er war an das Blatt gebunden und konnte nicht von dem selben loskommen. Wie war das arme Däumenlinchen erschrocken, als der Maikäfer mit ihr auf den Baum flog. Aber hauptsächlich war sie des schönen weißen Schmetterlings wegen betrübt, den sie an das Blatt festgebunden hatte. Im Fall er sich nicht befreien konnte, musste er ja verhungern. Aber darum kümmerte sich der Maikäfer gar nicht. Er setzte sich mit ihr auf das größte grüne Blatt des Baumes, gab ihr das Süße der Blumen zu essen und sagte, dass sie niedlich sei, obgleich sie einem Maikäfer durchaus nicht gleiche. Später kamen alle die anderen Maikäfer, die im Baume wohnten, und besuchten sie. Sie betrachteten Däumenlinchen und die Maikäfer freilein rümpften die Fühlhörner und sagten, sie hat doch nicht mehr als zwei Beine, das sieht er bärmlich aus. Sie hat keine Fühlhörner, sagte eine andere. Sie ist so schlank in der Mitte. Fui! Sie sieht wer ein Mensch aus, wie hässlich sie ist, sagten alle Maikäferinnen, und doch war Däumenlinchen so niedlich. Das erkannte auch der Maikäfer, der sie geraubt hatte, aber als alle anderen sagten, sie sei hässlich, so glaubte er es zuletzt auch und wollte sie gar nicht haben. Sie konnte gehen, wohin sie wollte. Sie flogen mit ihr den Baum hinab und setzten sie auf ein Gänseblümchen. Da weinte sie, weil sie so hässlich sei, dass die Maikäfer sie nicht haben wollten, und doch war sie das lieblichste, das man sich denken konnte, so fein und klar wie das schönste Rosenblatt. Den ganzen Sommer über lebte das arme Däumenlinchen ganz allein in dem großen Walde. Sie flochte sich ein Bett aus Grashalmen und hing es unter einem Klettenblatte auf, so war sie vor dem Regen geschützt. Sie pflückte das Süße der Blumen zur Speise und trank vom Tau, da jeden Morgen auf den Blättern lag. So vergingen Sommer und Herbst. Aber nun kam der Winter, der kalte, lange Winter. Alle Vögel, die so schön vor ihr gesungen hatten, flogen davon. Bäume und Blumen verdochten das große Klettenblatt, unter dem sie gewohnt hatte, schrumpfte zusammen, und es blieb nichts, als ein gelber verwelgter Stängel zurück. Däumenlinchen, froh, erschrecklich, denn ihrer Kleider waren in zwei, und sie war selbst so fein und klein, sie musste erfrieren. Es fing an zu schneien, und jede Schneeflocke, die auf sie fiel, war, als wenn man auf uns eine ganze Schaufel voll wirft, denn wir sind groß, und sie war nur einen Zoll lang. Da hüllte sie sich in ein verdorchtes Blatt ein. Aber das wollte nicht wärmen. Sie zitterte vor Kälte. Dicht vor dem Walde, wohin sie nun gekommen war, lag ein großes Kornfeld. Aber das Korn war schon lange abgeschnitten, nur die nackten, trockenen Stoppeln standen aus der gefrorenen Erde hervor. Sie waren gerade während ganzer Wald für sie zu durchwandern, und sie zitterte vor Kälte. Da gelangte sie vor die Türe der Feldmaus, die ein kleines Loch unter den Kornstoppeln hatte. Da wohnte die Feldmaus warm und gut, hatte die ganze Stube voll Korn, eine herrliche Küche und Speisekammer. Das arme Däumelinchen stellte sich in die Türe, gerade wie jedes andere arme Bettelmädchen, und bat mein kleines Stück von einem Gerstenkorn, denn sie hatte in zwei Tagen nicht das Mindeste zu essen gehabt. »Du kleines Wesen«, sagte die Feldmaus, denn im Grunde war es eine gute alte Feldmaus. »Komm herein, meine warme Stube, und ist mit mir?« Da ihren und Däumelinchen gefiel, sagte sie, »Du kannst den Winter über bei mir bleiben, aber du musst meine Stube sauber und reinhalten und mir Geschichten erzählen, denn die liebe ich sehr.« Däumelinchen tat, was die gute alte Feldmaus verlangte, und hatte es außerordentlich gut. »Nun werden wir bald Besuch erhalten«, sagte die Feldmaus. »Mein Nachbar pflegt mich wöchentlich einmal zu besuchen. Er steht sich noch besser als ich, hat große Säle und trägt einen schönen schwarzen Samtpälz. Wenn du den zu Manne bekommen könntest, so wärst du gut versorgt. Aber er kann nicht sehen. Du musst ihm die niedlichsten Geschichten erzählen, die du weißt.« Aber darum kümmerte sich Däumelinchen nicht. Sie mochte den Nachbarn gar nicht haben, denn er war ein Maulwurf. Er kam und startete den Besuch in seinem schwarzen Samtpälz ab. »Er sei reich und gelehrt«, sagte die Feldmaus. Seine Wohnung war auch zwanzigmal größer als die der Feldmaus. Gelehrsamkeit besaß er, aber die Sonne und die schönen Blumen mochte er gar nicht leiten. Von diesen sprach er schlecht, denn er hatte sie noch nie gesehen. Däumelinchen musste singen, und sie sang »Majkäfer fliege!« und »Geht der Pfaffe auf das Feld?« Da wurde der Maulwurf in sie der schönen Stimme wegen verliebt. Aber er sagte nichts. Er war ein besonderer Mann. Er hatte sich vor kurzem einen langen Gang durch die Erde von seinem bis zu ihrem Hause gegraben. In diesem erhielten die Feldmaus und Däumelinchen die Erlaubnis zu spazieren, so viel sie wollten. Aber er bat sie, sich nicht vor dem toten Vogel zu fürchten, da in dem Gange liege. Es war ein ganzer Vogel mit Federn und Schnabel, der sicher erst kürzlich gestorben und nun begraben war, gerade da, wo er seinen Gang gemacht hatte. Der Maulwurf nahm nun ein Stück faules Holzensmaul, denn das schimmert ja wie Feuer im Dunkeln, ging dann voran und leuchtete ihnen in dem langen, dunklen Gange. Als sie dahin kam, wo der tote Vogel lag, stemmte der Maulwurf seine breite Nase gegen die Decke und stieß die Erde auf, sodass ein großes Loch wurde, durch welches das Licht hinunterscheinen konnte. Mitten auf dem Fußboten lag eine tote Schwalbe. Die schönen Flügel fest an die Seite gedrückt, die Füße und den Kopf unter die Federn gezogen. Der arme Vogel war sicher vor Kälte gestorben. Das tat Däumelinchen leid. Sie hielt viel von allen kleinen Vögeln. Sie hatten ja den ganzen Sommer so schön vor ihr gesungen und gezwitschert. Aber der Maulwurf stieß ihn mit seinen kurzen Beinen und sagte, nun pfeift er nicht mehr. Es muß doch erbärmlich seines kleine Vogel geboren zu werden. Gott sei Dank des keins von meinen Kindern das wird. Ein solcher Vogel hat ja außer seinem Kiewit nichts und muß im Winter verhungern. Ja, das mögt er als vernünftiger Mann wohl sagen, erwiderte die Feldmaus. Was hat der Vogel für all sein Kiewit, wenn der Winter kommt? Er muß hungern und frieren. Doch das soll wohl vornehm sein. Däumelinchen sagte gar nichts. Aber als die beiden anderen dem Vogel den Rücken wandten, neigte sie sich herab, schob die Federn beiseite, welchen den Kopf bedeckten und küsste ihn auf die geschlossenen Augen. Vielleicht war er es, der so hübsch vor mir im Sommer sang, dachte sie, wie viel Freude hat er mir nicht gemacht, der liebe schöne Vogel. Der Maulwurf stopfte nun das Loch zu, durch welches der Tage reinschien und begleitete dann die Damen nach Hause. Aber nachts konnte Däumelinchen gar nicht schlafen. Da stand sie von ihrem Bette auf und flochte von Heu einen großen schönen Teppich, den trug sie zu dem Vogel, breitete ihn über denselben und legte weiche Baumwolle, welche sie in der Stube der Feldmaus gefunden hatte, an die Seiten des Vogels, damit er in der kalten Erde warm liegen möge. »Leb wohl, du schöner kleiner Vogel!« sagte sie. »Leb wohl, und habe Dank für deinen herrlichen Gesang im Sommer, als alle Bäume grün waren und die Sonne warm auf uns herab schien.« Dann legte sie ihr Haupt an das Vogels Brust, erschreckte aber zugleich, denn es war gerade, als ob drinnen etwas klopfte. Das war das Vogels Herz. Der Vogel war nicht tot, er lag nur betäubt da und war nun erwärmt worden und bekam wieder Leben. Im Herbst fliegen alle Schwalben nach den warmen Ländern fort, aber ist da eine, die sich verspätet, zufriert sie so, dass sie wie Tod niederfällt, liegen bleibt, wo sie hinfällt und da kalte Schnee sie bedeckt. Darmelinchen zitterte heftig, so war sie erschrocken, denn der Vogel war ja groß, sehr groß gegen sie, die nur einen Zoll lang war. Aber sie fasste doch Mut, legte die Baumwolle dichter um die arme Schwalbe und holte ein Grausemünzblatt, welches sie selbst zum Deckblatt gehabt hatte, und legte es über den Kopf des Vogels. In der nächsten Nacht schlich sie sich wieder zu ihm, und da war er nun lebendig, aber ganz mackt, er konnte nur einen Augenblick seine Augen öffnen und Darmelinchen ansehen, die mit einem Stück faulen Holzes in der Hand, denn eine andere Laterne hatte sie nicht, vor ihm stand. Ich danke dir, du niedliches kleines Kind, sagte die kranke Schwalbe zu ihr. Ich bin herrlich erwärmt worden, bald erhalte ich meine Kräfte zurück und kann dann wieder draußen in dem warmen Sonnenschein herumfliegen. – Oh, sagte Darmelinchen, es ist kalt draußen, es schneit und friert, bleib in deinem warmen Bette, ich werde dich schon pflegen. Dann brachte sie der Schwalbe Wasser in einem Blumenblatt, und diese Trank unterzählte ihr, wie sie ihren einen Flügel an einem Dornbusch gerissen und deshalb nicht so schnell habe fliegen können, als die anderen Schwalben, welche fortgeflogen seien, weit fort nach den warmen Ländern. So sei sie zuletzt zur Erde gefallen. Mehr wusste sie nicht, und auch nicht, wie sie hierher gekommen war. Den ganzen Winter blieb sie nun da unten, Darmelinchen pflegte sie und hatte sie lieb, weder der Maulwurf noch die Feldmaus erfuhr etwas davon, denn sie mochten die arme Schwalbe nicht leiten. Sobald das Frühjahr kam und die Sonne die Erde erwärmte, sagte die Schwalbe, Darmelinchen lebt wohl, die das Loch öffnete, welches der Maulwurf oben gemacht hatte. Die Sonne schien herrlich zu ihnen herein und die Schwalbe fragte, ob sie mitkommen wolle, sie könnte auf ihrem Rücken sitzen, sie wollten weit in den grünen Walten einfliegen. Aber Darmelinchen wusste, dass es die alte Feldmaus betrüben würde, wenn sie sie verließe. – Nein, ich kann nicht, sagte Darmelinchen. – Lebt wohl, lebt wohl, du gutes niedliches Mädchen, sagte die Schwalbe und flog hinaus in den Sonnenschein. Darmelinchen sah ihr nach und das Wasser trat ihr in die Augen, denn sie war der armen Schwalbe von Herzen gut. – Kiewid, Kiewid, – sang der Vogel – und flog in den grünen Wald. Darmelinchen war recht betrübt. Sie erhielt gar keine Erlaubnis, in den warmen Sonnenscheinen auszugehen, dass Korn, welches auf dem Felde über dem Hause der Feldmaus gesät war, wuchs auch hoch in die Luft empor. – Das war ein ganz dichter Wald für das arme kleine Mädchen, das nur einen Zoll lang war. – Nun sollst du im Sommer deiner Aussteuer nähen, sagte die Feldmaus zu ihr, denn der Nachbar, der langweilige Maulwurf in dem schwarzen Samtpelze, hatte um sie gefreit. – Du musst sowohl wollen, wie Leinenzeug haben, denn es darf dir an nichts fehlen, wenn du des Maulwurfs Frau wirst. – Darmelinchen musste auf der Spindelsspinnen, und die Feldmaus mietete vier Spinnen, welche Tag und Nacht für sie spannen und webten. – Jeden Abend besuchte sie der Maulwurf und sprach dann immer davon, dass, wenn der Sommer zu Ende gehe, die Sonne lange nicht so warm scheinen werde. Sie brenne ja jetzt die Erde fest wie einen Stein. Ja, wenn der Sommer vorbei sei, dann wolle er mit Darmelinchen Hochzeit halten. Aber sie war gar nicht erfreut darüber, wenn sie mochte den langweiligen Maulwurf nicht leiten. – Jeden Morgen, wenn die Sonne aufging und jeden Abend, wenn sie unterging, steil sie sich zur Tür hinaus, und wenn dann der Wind die Korn ehren trennte, so dass sie den blauen Himmel erblickten konnte, dachte sie daran, wie hell und schön es hier draußen sei, und wünschte seenlichst die liebe Schwalbe wieder zu sehen. Aber die kam nicht wieder. Sie war gewiss weit weg in den schönen grünen Wald gezogen. Als es nun Herbst wurde, hatte Darmelinchen ihre ganze Aussteuer fertig. – In vier Wochen sollste Hochzeit halten, sagte die Feldmaus. Aber Darmelinchen weinte und sagte, sie wolle den langweiligen Maulwurf nicht haben. – Schnick-Schnack, sagte die Feldmaus, werde nicht widerspenstig, denn sonst werde ich dich mit meinen weißen Zählen beißen. – Es ist ja ein schöner Mann, den du bekommst. Die Königin selbst hat keinen solchen schwarzen Samtpälz. Er hat Küche und Keller voll, dank du Gott für ihn. – Nun, sollten sie Hochzeit haben. Der Maulwurf war schon gekommen, Darmelinchen zu holen. Sie sollte bei ihm wohnen, tief unter der Erde. Nie an die warme Sonne herauskommen, denn die mochte er nicht leiden. Das arme Kind war sehr betrübt. Sie sollte nun der schönen Sonne Lebwohl sagen, die sie doch bei der Feldmaus hatte von der Tür aus sehen dürfen. – Lebwohl, du helle Sonne, sagte sie, streckte die Arme hoch am Poor, und ging auch eine kleine Strecke weiter vor dem Haus der Feldmaus. Denn nun war das Korn geerntet, und hier standen nur die trockenen Stoppeln. – Lebwohl, Lebwohl, sagte sie, und schlang ihre Arme um eine kleine rote Blume, die da stand. – Grüßt die kleine Schwalbe von mir, wenn du sie zu sehen bekommst. – Kiewit, Kiewit, ertönte es plötzlich über ihrem Kopf, sie sah im Poor. Es war die kleine Schwalbe, die gerade vorbeikam. Sobald sie Darmelinchen erblickte, wurde sie sehr erfreut. Diese erzählte ihr, wie ungern sie den hästlichen Maulwurf zum Mann erhaben wolle, und dass sie dann tief unter der Erde wohnen solle, wo nie die Sonne – sie konnte sich nicht enthalten, dabei zu weinen. – Nun kommt der kalte Winter, sagte die kleine Schwalbe, ich fliege weit fort nach den warmen Ländern. – Willst du mit mir kommen? – Du kannst auf meinem Rücken sitzen. – Binde dich nur mit deinem Gürtel fest, dann fliegen wir von dem hästlichen Maulwurf und seiner dunkeln Stube fort, weit über die Berge, nach den warmen Ländern, wo die Sonne schöner scheint, als hier, wo es immer Sommer ist und herrliche Blumen gibt. – Flieg nur mit mir, du liebes kleines Darmelinchen, die mein Leben gerettet hat, als ich wie tot in dem dunkeln Erdkeller lag. – Ja, ich werde mit dir kommen, sagte Darmelinchen, und setzte sich auf das Vogels Rücken mit den Füßen auf seine entfalteten Schwingen, band ihren Gürtel an einer dachstärksten Federn fest, und da flog die Schwalbe hoch in die Luft hinauf, über Wald und über See, hoch hinauf, über die großen Berge, wo immer Schnee liegt. – Darmelinchen, froher in der kalten Luft, aber dann verkoch sie sich unter das Vogels warmen Federn und streckte nur den kleinen Kopf hervor, um all die Schönheiten unter sich zu bewundern. – Da kamen sie denn nach den warmen Ländern. Dort schien die Sonne weit klarer als hier, da Himmel war zweimal so hoch, und an Gräben und Hecken wuchsen die schönsten grünen und blauen Weintrauben. – In den Wäldern hingen Zitonen und Apfelsinen, hier duftete es von Mürten und Krausemünze, auf den Landstraßen liefen die niedlichsten Kinder und spielten mit großen, bunten Schmetterlingen. Aber die Schwalbe flog noch weiter fort, und es wurde schöner und schöner. Unter den herrlichsten grünen Bäumen, an dem blauen See, stand ein blendend weißes Marmor-Schloss aus noch alten Zeiten. – Weinreben rankten sich um die hohen Säule Nampor. Ganz oben waren viele Schwalbennester, und in einem derselben wohnte die Schwalbe, welche du im Lienchen trug. – Hier ist mein Haus, sagte die Schwalbe. Aber willst du dir nun selbst einer der prächtigsten Blumen, die da unten Wachsen aussuchen? Dann will ich dich hineinsetzen, und du sollst es so gut haben, wie du es nur wünschest. – Das ist herrlich, sagte Däumelinchen, und klatschte in die kleinen Hände. Da lag eine große weiße Marmor-Säule, welche zu Boden gefallen und in drei Stücke gesprungen war. Aber zwischen diesen wuchsen die schönsten großen weißen Blumen. Die Schwalbe flog mit Däumelinchen inunter und setzte sie auf eins der breiten Blätter. – Aber wie erstaunte diese? Da saß ein kleiner Mann mitten in der Blume, so weiß und durchsichtig, als wäre er von Glas. Die niedlichste Goldkrone trug er auf dem Kopf, und die herrlichsten klaren Flügel an den Schultern, er selbst war nicht größer als Däumelinchen. – Es war der Blume Engel. In jeder Blume wohnte so ein kleiner Mann oder eine Frau. – Aber dieser war der König über alle. – Gott, wie ist das schön? flüsterte Däumelinchen da Schwalbe zu. Der kleine Prinz erschrak sehr über die Schwalbe, denn sie war gegen ihn, der so klein und fein war, ein Riesenvogel. Aber als er Däumelinchen erblickte, wurde er hoch erfreut. Sie war das schönste Mädchen, das er je gesehen hatte. – Deswegen nahm er seiner Goldkrone vom Haupte und setzte sie ihr auf, fragte, wie sie heiße und ob sie seine Frau werden wolle, dann solle sie Königin über alle Blumen werden. – Ja, das war wahrlich ein anderer Mann, als der Sohn da kröte und da Maulwurf mit dem schwarzen Samtpelze. Sie sagte deshalb ja zu dem herrlichen Prinzen, und von jeder Blume kam eine Dame oder ein Herr, so niedlich, daß es eine Lust war. Jeder brachte Däumelinchen ein Geschenk, aber das Beste von allen waren ein paar schöne Flügel von einer großen weißen Fliege. Sie wurden Däumelinchen am Rücken befestigt, und nun konnte sie auch von Blume zu Blume fliegen. Da gab es viele Freude, und die Schwalbe saß oben in ihrem Neste und sang ihnen vor, so gut sie konnte. Aber im Herzen war sie doch betrübt, denn sie war Däumelinchen gut und hätte sich nie von ihr trennen mögen. – Du sollst nicht Däumelinchen heißen, sagte der Blumenengel zu ihr, das ist ein hästlicher Name, und du bist schön. Wir wollen dich Maya nennen. – Geh wohl, geh wohl, sagte die kleine Schwalbe und flog wieder fort von den warmen Ländern, weit weg nach Deutschland zurück, dort hatte sie ein kleines Nest über dem Fenster, wo der Mann wohnt, der Märchen erzählen kann. Vor ihm sang sie, kiwit, kiwit, daher wissen wir die ganze Geschichte. Ende von Däumelinchen. – Der kleine Klaus und der große Klaus. Dies ist der LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org. Aufgenommen von Ellie. Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher. Der kleine Klaus und der große Klaus. In einem Dorf wohnten zwei Leute, die beide denselben Namen hatten. Beide hießen Klaus, aber der eine bis als Vierpferde und der andere nur ein einziges. Um sie nun voneinander unterscheiden zu können, nannte man den, der Vierpferde bis als den großen Klaus, den, der nur ein einziges Pferd hatte, den kleinen Klaus. Nun wollen wir hören, wie es den beiden erging, denn es ist eine wahre Geschichte. Die ganze Woche hindurch mußte der kleine Klaus für den großen Klaus pflügen und ihm sein einziges Pferd leihen. Dann half der große Klaus ihm wieder mit allen seinen Vieren, aber nur einmal wöchentlich und das war des Sonntags. Hussa, wie klatschte der kleine Klaus mit seiner Patsche, war alle fünf Pferde. Sie waren ja so gut wie sein an dem einen Tage. Die Sonne schien herrlich und alle Glocken im Kirchtum leuteten zur Kirche. Die Leute waren alle geputzt und gingen mit dem Gesangbucher unter dem Arme, dem Prediger zu hören und sie sahen den kleinen Klaus mit den fünf Pferden pflügen und er war so vergnügt, dass sie immer wieder mit seiner Patsche klatschte und rief, hü alle meine Pferde. So mußt du nicht sprechen, sagte der große Klaus, das eine Pferde ist ja nur dein. Aber als wieder jemand vorbei ging, vergaß der kleine Klaus, dass er es nicht sagen sollte, und da rief er, hü alle meine Pferde. Nun, ich ersuche dich dies zu unterlassen, sagte der große Klaus, denn sagst du es noch einmal, so schlage ich dem Pferd vor den Kopf, dass es auf der Stelle tot ist. Ich will es wahrlich nicht mehr sagen, sagte der kleine Klaus, aber als der Leute vorbei kamen, um einen guten Tag zuzunicken, wurde er sehr erfreut und dachte, es seh doch recht gut aus, dass er fünf Pferde habe, sein Feld zu pflügen, und dann klatschte er mit der Patsche und rief, hü alle meine Pferde. Ich werde dein Pferde hü, sagte der große Klaus, nahm einen Hammer und schlug das kleine Klaus einziges Pferd vor dem Kopf, das es umviel und tot war. Auch nun habe ich gar kein Pferd mehr, sagte der kleine Klaus und fing an zu weinen. Später zog er dem Pferde die Haut ab und ließ sie gut im Winde trocknen, steckte sie dann in einen Sack, den er auf der Schulter trug und machte sich nach der Stadt auf den Weg, um seine Pferde haut zu verkaufen. Er hatte einen sehr weiten Weg zu gehen, musste durch einen großen, dunklen Wald, und nun wurde es gewaltig schlechtes Wetter. Er verehrte sich gänzlich und ehe wieder auf den rechten Weg kam, war es abend und allzu weit um zur Stadt oder wieder nach Hause zu gelangen, bevor es nacht wurde. Dicht am Weg lag in großer Bauernhof. Die Fensterleden waren draußen vor den Fenstern geschlossen, aber das Licht konnte doch darüber hinausscheinen. Da werde ich wohl Erlaubnis erhalten können, die Nacht über zu bleiben, dachte der kleine Klaus und klopfte an. Die Bauerfrau machte auf, als er behörte, was er wollte, sagte sie, er solle weitergehen, er meinte nicht zu Hause und sie nehme keine Fremden auf. Nun, so muss ich draußen liegen bleiben, sagte der kleine Klaus und die Bauerfrau schlug ihm die Tür vor der Nase zu. Dicht daneben stand ein großer Heuschober und zwischen diesem und dem Haus war ein kleiner Schuppen mit einem flachen Strohdache gebaut. Da oben kann ich liegen, sagte der kleine Klaus, als er das Dache blickte. Das ist ja ein herrliches Bett. Der Storch fliegt wohl nicht herunter und beißt mich in die Beine, denn den Storch stand auf dem Dache, weil es ein Nest hatte. Nun kocht der kleine Klaus auf den Schuppen hinauf, wo er lag und sich drehte, um recht gut zu liegen. Die Hölzer entleden vor den Fenstern, schlossen oben nicht zu, so konnte er gerade in die Stube hineinblicken. Da war ein großer Tisch gedeckt, mit Wein und Braten und einem herrlichen Fisch darauf. Die Bauerfrau und der Küster saßen bei Tische und sonst niemand anders. Sie schenkte ihm ein und ergabelte den Fisch, denn das war sein Leibgericht. Wer doch etwas davon abbekommen könnte, dachte der kleine Klaus und streckte den Kopf gerade gegen das Fenster. Ein herrlichen Kuchen sah er auch im Zimmer stehen. Ja, das war ein Fest. Nun hörte jemand von der Landstraße her gegen das Haus geritten kommen. Das war der Mann der Bauerfrau, der nach Hause kam. Das war ein ganz guter Mann, aber er hatte die wunderliche Eigenheit, dass er es nie ertragen konnte, in den Küster zu sehen. Kam ihm ein Küster vor die Augen, wo er ja ganz rasend. Deshalb war es auch, dass der Küster zu seiner Frau hineingegangen war, um einen guten Tag zu sagen, weil er wusste, dass der Mann nicht zu Hause sei und die gute Frau setzte ihm dafür das herrlichste Essen vor, dass sie hatte. Als ihn unter Mann kommen hörten, erschrak sie sehr und die Frau bat den Küster in eine große leere Kiste hineinzukriechen, denn er wusste ja, dass der arme Mann es nicht ertragen konnte, in den Küster zu sehen. Die Frau versteckte geschwind all das herrliche Essen und den Wein in ihrem Backofen, denn hätte der Mann das zu sehen bekommen, so hätte er sicher gefragt, was es zu bedeuten habe. Ach ja, säuft sich der kleine Klaus oben auf seinem Schuppen, als er all das Essen verschwinden sah. Ist jemand dort oben, fragte der Bauer und sah nach dem kleinen Klaus hinauf, warum liegst du dort, komm lieber mit in die Stube. Nun erzählte der kleine Klaus, wie er sich verehrt habe und bat, dass sie die Nacht überbleiben durfe. Ja, freilich, sagte der Bauer, aber müssen zuerst etwas zu leben haben. Die Frau empfing beide sehr freundlich, deckte den langen Tisch und gab ihn in eine große Schüssel voll Krütze. Der Bauer war hungrig und aus dem Gerechtem Appetit. Aber der kleine Klaus konnte nicht unterlassen, an den herrlichen Braten Fisch und Kuchen, welchen er im Ofen wusste, zu denken. Unter den Tisch zu seinen Füßen hat er den Sack mit der Pferdehawk gelegt, denn wir wissen ja, dass er ihr deswegen ausgegangen war, um sie in der Stadt zu verkaufen. Die Krütze wollte ihm nicht schmecken, da trat er auf seinen Sack und die trockene Haut im Sack geknaht er laut. Schtt, sagte der kleine Klaus zu seinem Sack, trat aber zu gleicher Zeit wieder drauf, da knarrte es weit lauter als zuvor. Ei, was hast du in deinem Sack, fragte der Bauer darauf. Oh, es ist ein Zauberer, sagte der kleine Klaus. Er sagt, er soll noch keine Krütze essen. Er habe den ganzen Ofen voll Braten Fisch und Kuchen gehackst. Ei, der Tausend, sagte der Bauer und machte schnell den Ofen auf, wo er all die prächtigen leckeren Speisen erblickte, welche die Frau dort verborgen hatte, die aber nach seiner Meinung der Zauberer im Sack für sie gehackst hatte. Die Frau durfte nicht sagen, sondern setzte so gleich die Speisen auf den Tisch und so asen beide von Fische, vom Braten und von dem Kuchen. Nun trat der kleine Klaus wieder auf seinen Sack, dass die Haut knarrte. Was sagt er jetzt, fragte der Bauer. Er sagt, er widerte der kleine Klaus, dass er auch drei Flaschenweilen für uns gehackst hat. Sie standart in der Ecke beim Ofen. Nun musste die Frau den Wein hervorholen, wenn sie verborgen hatte und der Bauer drank und wurde lustig. Einen solchen Zauberer, wie der kleine Klaus im Sack gehackte, hätte er auch zu gern gehabt. Kann er auch den Teufel hervorhexen, fragte der Bauer. Ich möchte ihn wohl sehen, denn nun bin ich lustig. Ja, sagte der kleine Klaus, wenn Zauberer kann alles, was ich verlange, nicht wahr du, fragte er und trat den Sack, dass es knarrte. Hörst du? Er sagt ja, aber der Teufel sieht hässlich aus. Wir wollen lieber nicht sehen. Oh, mir ist gar nicht bange, wie mag er wohl aussehen. Ja, er wird sich ganz lebhaftig aus dem Küster zeigen. Hu, sagte der Bauer, das ist hässlich. Ihr müsst wissen, ich kann nicht da tragen, einen Küster zu sehen, aber es macht nichts. Ich weiß ja, dass es der Teufel ist, so werde ich mich wohl leichter da reinfinden. Nun habe ich Mut, aber er darf mir nicht zu nahe kommen. Nun, ich werde mir einen Zauberer fragen, sagte der kleine Klaus, trat auf den Sack und hielt den Ohr hin. Was sagt er? Er sagte, könnt hingehen und die Kiste aufmachen, die dort in der Ecke steht, so werdet ihr den Teufel sehen, wie er darin kauert, aber er müsste den Deckel halten, dass er nicht entwischt. Wollte mir helfen, ihn zu halten, bat der Bauer und ging zur Kiste hin, wo die Frau den Küster verborgen hatte, der darin saß und sich sehr fürchtete. Der Bauer öffnete den Deckel ein wenig und sah unter den selben Hineeln. Hu, schrehe er und sprang zurück. Ja, nun habe ich ihn gesehen, er sah ganz aus wie unser Küster, das war schrecklich. Darauf musste getrunken werden und so tranken sie denn noch lange bis in die Nacht hinein. Den Zauberer musst du mir verkaufen, sagte der Bauer, verlange dafür, was du willst. Ach, ich gebe dir gleich ein ganzer Schäffel Geld. Nein, das kann ich nicht, sagte der kleine Klaus, bedenke doch, wieviel Nutzen ich von diesem Zauberer haben kann. Ach, ich möchte ihn sehr gern haben, sagte der Bauer, um vorfort zu bitten. Ja, sagte der kleine Klaus zuletzt, da du so gut gewesen bist, mir diese Nacht Obdach zu gewähren, so mag es sein. Du sollst den Zauberer für einen Schäffel Geld haben, aber ich will den Schäffel gehäuft voll haben. Das sollst du bekommen, sagte der Bauer, aber die Kiste dort musst du mit dir nehmen. Ich will sie nicht eine Stunde länger im Hause behalten, man kann nicht wissen, vielleicht ist sie noch drin. Der kleine Klaus gab den Bauer seinen Sack mit der trockenen Haut darin und bekam er ein ganzer Schäffel Geld gehäuft gemessen dafür. Der Bauer schenkte ihm sogar noch einen großen Kahn, um das Geld und die Kiste darauf fortzufahren. Liegt wohl, sagte der kleine Klaus, dann fuhr er mit seinem Gelder und der großen Kiste, worin noch der Küster saß davon. Auf der anderen Seite des Waldes war ein großer tiefer Fluss, das Wasserfluss zur Reisenderin, das man kaum gegen den Strom anschümmen konnte. Man hatte eine große neue Brücke darüber geschlagen. Der kleine Klaus will bitten auf derselben an und sagte ganz laut, damit der Küster in der Kiste es hören konnte. Was soll ich doch mit der dummen Kiste machen? Sie ist so schwer, als ob Steine drin wären. Ich werde nur müde davon, sie weiter zu fahren. Ich will sie daher in den Fluss werfen. Wenn sie zu mir nach Hause, so ist es gut. Wo nicht? So hat es auch nichts zu sagen. Darauf fasste er die Kiste mit der einen Hand an und hob sie ein wenig auf, gerade als ob er sie in das Wasser werfen wollte. Nein, weiß das selbst, rief der Küster innerhalb der Kiste, weiß mich erst heraus. Hu, sagte der kleine Klaus, und Tadeus fürchte der sich. Er sitzt noch drin, da muss ich in geschwindenden Fluss werfen, damit er trinkt. Oh nein, oh nein, sagt der Küster, ich will dir ein ganzer Schäffel Geld geben, wenn du mich gehen lässt. Ja, das ist etwas anderes, sagte der kleine Klaus und machte die Kiste auf. Der Küster kocht schnell heraus, schließt die leere Kiste in das Wasser hinaus und ging noch zu einem Hause, wo der kleine Klaus ein ganzer Schäffel Geld bekam. Einen hatte er von den Bau erhalten, nun hatte er also ein ganzer Kahn voll Geld. Sie, das Pferde, hielt dich ganz gut bezahlt, sagte er zu sich selbst, also zu Hause in seiner eigenen Stube wart und alles Geld auf einem Berg mitten in der Stube ausschädete. Das wird den großen Klaus ärgern, wenn er erfährt, wie reichig ich durch mein einziges Pferd geworden bin. Aber ich will es ihm doch nicht gerade heraus sagen. Nun sende er den Knaben zum großen Klaus hin, um sich ein Schäffelmaß zu leihen. Was Margot wohl damit machen wollen, sagte der große Klaus und schmierte Tär unter den Boden desselben, damit von dem, was gemessen wurde, etwas daran hängen bleiben könnte. Und so kam es auch, denn als er der Schäffelmaß zurück gehüllt, hingen drei Taler dran. Was ist das, sagte der große Klaus und lief sogleich zu dem kleinen. Wo hast du all das Geld bekommen? Oh, das ist für meine Pferde Haut. Ich verkaufe die sie gestern Abend. Da so wirklich gut bezahlt, sagte der große Klaus, lief geschwind nach Hause, nahm eine Axt und schlug alle seine vier Pferde vor den Kopf, zugehen die Haut ab und vor mit diesen Häuten in die Stadt. Heute, heute, wer will heute kaufen, rief er durch die Straßen. Alle Schumacher und Gerber kamen gelaufen und fragten, was er dafür haben wolle. Einen Schäffel Geld für jede, sagte der große Klaus. Bist du toll, riefen alle, glaubst du, wir haben das Geld Schäffelweise? Heute, heute, wer will heute kaufen, rief er wieder, aber all denen, welche infragten, was die heute kosten sollten, erwiderte er. Einen Schäffel Geld. Er will uns foppen, sagten alle und der Namen die Schumacher ihre Spannremen und die Gerber ihre Schurzfälle und fingen an auf den großen Klaus los zu prügeln. Heute, heute, riefen sie ihm nach. Ja, wir wollen dir die Haut gerben. Hinaus aus der Stadt mit ihm, riefen sie und der große Klaus musste laufen, was er nur konnte. So war er noch nie durchgepuggelt worden. Na, sagt er, als er nach Hause kam, dafür soll der kleine Klaus bestraft werden. Ich will ihn tot schlagen. Zu Hause beim kleinen Klaus war die alte Großmutter gestorben. Sie war freilich recht böse und schlimm gegen ihn gewesen, aber er wird auch betrübt. Da haben die toten Frauen legt sie ein warmes Bett um zu sehen, ob sie nicht zum Leben zurückkehren werde. Das sollte sie die ganze Nacht liegen. Er selbst wollte im Winkel sitzen und auf einem Stuhl schlafen. Das hat er schon früher getan. Als er nun da in der Nacht saß, ging die Tür auf und der große Klaus kam mit seiner Achse rein. Er wusste wohl, wo das kleinen Klaus spät stand. Er ging gerade darauf los und schlug nun die alte Großmutter vor den Kopf, indem er glaubte, das ist der kleine Klaus sei. Sie, sagte er, nun sollst du mich nicht mehr zum besten haben. Und dann ging er wieder nach Hause. Das ist doch ein recht böser Mann, sagte der kleine Klaus. Da wollte er mich tot schlagen. Es war doch gut für die alte Mutter, dass sie schon tot war, sonst hätte er das Leben genommen. Nun legte er der alten Großmutter sonntags Kleider an. Wie sich von dem Nachbarn entfernt, spannte es vor den Wagen und setzte die alte Großmutter auf den hintersten Sitz, so dass sie nicht in den Ausfallen konnte, wenn er fuhr. Und so rollten sie von dann an durch den Wald. Als die Sonne aufging, waren sie vor einem großen Wirtshause. Da hielt der kleine Klaus an und ging hinein, um etwas zu genießen. Der Wirt hatte sehr viel Geld. Er war auch ein recht guttaufer, hitziger Mann, als wir empfehlen von Tabak in ihm. Guten Morgen, sagte er zum kleinen Klaus. Du bist heute früh ins Zeug gekommen. Ja, sagte der kleine Klaus. Ich will mit meiner alten Großmutter zur Stadt. Sie sitzt da draußen auf dem Wagen. Ich kann sie nicht in die Stube hereinbringen. Wollte dasselbe nicht ein Glas Mehl geben, aber er müsste laut sprechen, denn sie hört nicht gut. Ja, das will ich tun, sagte der Wirt und schenkte ein großes Glas Mehl ein, mit dem er zu toten Großmutter hinausging, welchen dem Wagen aufrecht gesetzt war. Hier ist ein Klaus Mehl von ihrem Sohn, sagte der Wirt, aber die tote Frau erwiderte kein Wort, sondern saß ganz still. Hörte nicht, rief der Wirt zu lauter Kante. Hier ist ein Klaus Mehl von ihrem Sohn. Noch einmal rief er dasselbe und dann noch einmal, aber dass es sich durchaus nicht von der Stelle rührte, wurde er ärgerlich und war für das Glas ins Gesicht, sodass er der Mehl gerade über die Nase lief und sie hinunterfiel, denn sie war ja nur aufgesetzt und nicht festgebunden. He da, rief der kleine Klaus, sprang zu Tür heraus und backte den Wirt an der Brust. Du hast meine Großmutter erschlagen. Sieh du, da ist ein großes Loch in ihrer Stirn. Sieh dir die Hände über dem Kopf zusammen. Das kommt alles zu meiner Heftigkeit. Lieber kleiner Klaus, ich will dir einen Schäfler Geld geben und deine Großmutter bekamen lassen, als wäre es meine eigene. Aber schweige nur still, sonst wird mir der Kopf abgeschlagen und das wird doch zu arg. So bekam der kleine Klaus ein ganzer Schäfler Geld und der Wirt bekob die alte Großmutter so, als ob es seine eigene gewesen wäre. Als nun der kleine Klaus wieder mit seinem vielen Geld nach Hause kam, schickte er gleich seinen Knaben hinüber zum großen Klaus ein Schäflmaß zu leihen. Was ist das? sagte der große Klaus. Habe ich ihn nicht totgeschlagen? Da muss ich selbst nachsehen und so ging er selbst mit dem Schäflmaß zum kleinen Klaus. Wo hast du doch alters Geld bekommen? fragte er und riss die Augen auf, weil er alles, dass er blickte, was noch hinzugekommen war. Du hast meine Großmutter, aber nicht Micha schlagen, sagte der kleine Klaus. Die habe ich nun verkauft und ein Schäflgeld dafür bekommen. Das ist zwarlich gut bezahlt, sagte der große Klaus. Er schlug seine alte Großmutter tot, legte sie auf den Wagen und formierte zur Stadt, wo der Apotheker wohnte und fragte, ob er einen toten Menschen kaufen wollte. Wer ist es und woher habt den? fragte der Apotheker. Es ist meine Großmutter, sagte der große Klaus. Ich habe sie totgeschlagen, um ein Schäflgeld dafür zu bekommen. Gott bewahre uns, sagte der Apotheker. Er redet irre, sagt doch nicht dergleichen, sonst könnte den Kopf verlieren. Und nun sagte er im Gehörig, was das für eine schlechter Mensch sei und dass er bestraft werden müsse. Da erschrak der große Klaus so sehr, dass er von der Apotheke gerade in den Wagen sprang und auf die Pferde schlug und nach Hause fuhr. Aber der Apotheker und die Leute glaubten, er sei verrückt und deshalb ließen sie in den Fahren, wohin er wollte. Das sollst du mir bezahlen, sagte der große Klaus, als er draußen auf der Landstraße war. Ja, ich will nicht bestrafen, kleiner Klaus. Sobald er nach Hause kam, nahmen den größten Sack, den er finden konnte. Ging hinüber zum kleinen Klaus und sagte, er hat mich wieder gefobbt. Erst schlag ich meine Pferde tot, dann meine alte Großmutter. Das ist alles deine Schuld, aber du sollst mich nie mehr fobben. Da packte er den kleinen Klaus um den Leib und steckte ihn in seinen Sack, nahm ihn so auf seinen Rücken und rief ihm zu. Nun gehe ich und ertrenke dich. Es war ein weiter Weg, den er zu gehen hatte, bevor er zu dem Fluss kam und der kleine Klaus war nicht leicht zu tragen. Der Weg ging dich bei der Kirche vorbei, die Orgel ertönt und die Leute sangen schönerinnen. Da setzte der große Klaus seinen Sack um den kleinen Klaus darin, nicht bei der Kirche unter Nieder und dachte, es könne wohl ganz gut sein, hinein zu gehen, deinem Psalm zu hören. Er erweiterte gehe. Der kleine Klaus konnte ja nicht herauskommen und alle Leute waren in der Kirche. So ging er hinein. Ach Gott, ach Gott, säuft sich der kleine Klaus in dem Sack und drehte und wandte sich. Aber es war ihm nicht möglich, das Band aufzulösen. Da kam ein alter, alter Viehtreiber daher mit schneeweißem Haare in deinem großen Stab in der Hand. Er triebe eine ganze herde Kühe und Stiere vor sich her. Die lief an den Sack in dem der kleine Klaus saß, sodass er ungeworfen wurde. Ach Gott, säuft sich der kleine Klaus, ich bin noch so jung und soll schon ins Himmel reich. Und nicht armer, sagte der Viehtreiber, ich bin schon so alt und kann noch nicht dahin kommen. Mach den Sack auf, rief der kleine Klaus. Kirche stabt meiner hinein, so kommst du so gleich ins Himmel reich. Ja, das will ich herzlich gern, sagte der Viehtreiber und band den Sack auf, aus dem der kleine Klaus so gleich heraussprang. Willst du nun auf das Viehach geben, sagte der alte Mann und krochten in den Sack hinein, den der kleine Klaus zuband und damit allen Können und Stirn seines Weges zog. Bald darauf kam der große Klaus aus der Kirche. Er nahm seinen Sack wieder auf den Rücken, obgleich es im Schien, als sei derselbe leichter geworden, denn der alte Viehtreiber war nur halb so schwer als der kleine Klaus. Wie leicht er doch zu tragen geworden, ja, das kommt daher, dass ich ein Psalm gehört habe. So ging er nach dem Fluss, welcher tief und groß war, warf den Sack mit dem alten Viehtreiber ins Wasser und rief hinterdrehen, denn er glaubte ja, das sei der kleine Klaus, sie, und sollst mich nicht mehr foppen. Darauf ging er nach Hause, aber als er an die Stelle kam, wo sich der Weg kreuzte, begegnete er dem kleinen Klaus, welchen mit all seinem Vieh der Herr trieb. Was ist das, sagte der große Klaus, habe ich dich nicht erdrängt? Ja, sagte der kleine Klaus, du warfst mich auf eine halben Stunde in den Fluss hinunter. Aber wo hast du all das herrliche Vieh bekommen, fragte der große Klaus. Das ist Zefi, sagte der kleine Klaus, ich will dir die Geschichte erzählen und dir Dank sagen, dass du mich erdrängtest, denn nun bin ich wahrlich reich. Mir war banger, als ich in dem Sack gesteckte und der Wind pfiffen um die Ohren, als du mich von der Brücke hinunter in das kalte Wasser warfst. Ich sang so gleich zu Boden, aber ich stieß mich nicht, denn da unten wächst das schönste weiche Gras. Darauf fiel ich, und so gleich wurde der Sack geöffnet und das lieblichste Mädchen in schneeweißen Kleidern und mit einem grünen Kranz um das nasse Haar nahm mich bei der Hand und sagte, bist du da, kleiner Klaus? Da hast du zuerst einiges Vieh, eine Meile weit auf dem Weg, es steht noch eine ganze Herde, wie ich dir schenken will. Nun sah ich, dass der Fluss eine große Landstraße für das Meer vollgebildete und auf dem Grunde gingen und fuhren sie gerade von der See her und ganz hinein in das Land, bis wo der Fluss endet. Da waren die schönsten Blumen und das frischeste Gras. Die Fische, welche im Wasser schwammen, schossen mir in den Ohren vorüber, gerade so wie die Vögel in der Luft. Es gab es da für hübsche Leute und was war da für Vieh, das an den Gräben und Wellen weiterte. Aber warum bist du gleich so raufgekommen, fragte der große Klaus, das hätte ich nicht getan, wenn es da unten so schön ist. Ja, sagte der kleine Klaus, das ist gerade genug für mir gehandelt. Du hörst ja wohl, dass ich dir erzähle. Die Mehrfrau sagte mir, eine Meile weit auf dem Weg und mit dem Weg meinte sich ja den Fluss, denn sie kann nie was anders hinkommen, steht noch eine ganze Herde Vieh für mich. Aber ich weiß, dass der Flussgrümung gemacht, bald hier, bald dort, das ist ein weiter Umweg. Nein, so macht man es kürzer ab, wenn man hier auf das Land kommt wieder zum Fluss, dabei spare ich eine halbe Meile und komme schneller zu meinem Vieh. Oh, du bist ein glücklicher Mann, sagte der große Klaus. Glaubst du, dass ich auch Seevieh erhielte, wenn ich auf den Grund des Flusses käme? Ja, das denke ich wohl, sagte der kleine Klaus, aber ich kann dich nicht im Sack bis zum Fluss tragen. Du bist mir so schwer, willst du selbst dahingehen, dann in den Sack riechen, so werde ich dich mit dem größten Vergnügen hineinwerfen. Ich danke dir, sagte der große Klaus, aber halte ich kein Seevieh, wenn ich hinunter komme, so glaube mir, werde ich dich tüchtig prügeln. Oh nein, mach es nicht so schlimm, und da gingen sie zum Fluss hin. Als das Vieh welches durstig war, das Wasser erblickte, lief es, so schnell es nur konnte, um hinunter zum Trinken zu gelangen. Seevieh es sich sputtet, sagte der kleine Klaus, es verlangt danach, wieder auf den Grund zu kommen. Ja, hilf mir nur erst, sagte der große Klaus, sonst bekommst du prügel. Und so kroch er in den großen Sack, der quer über den Rücken eines Stieres gelegen hatte. Leg einen Stein hinein, ich fürchte, dass ich nicht unter sinke, sagte der große Klaus. Das geht schon, sagte der kleine Klaus, legte aber noch einen großen steinenden Sack, knüpfte das Band fest zu, und dann stieß er daran. Plumps, da lag der große Klaus in dem Fluss, und sank so gleich hinunter auf den Grund. Ich fürchte, er wird es viel nicht finden, sagte der kleine Klaus, und tritt dann heim mit dem, was er hatte. Ende von der kleine Klaus und der große Klaus gelesen von Ellie, Oktober 2009.