 Todos me terminan, no se acercan por qué vuelo mal, me nombran porque soy un problema a tratar. A veces los escucho y no los entiendo, dicen que tengo residuos en mi causa. Hablan de plantas, de remoción, de canalización, desde el gasto de mi lecho filtrante. Todos los días siento que me quitan algo. Un día es la gravilla, otro, la arena y hasta las piedras. Si aún les se llevan algo de mí, todo se anirá. A veces creo que mi destino es seguirnos, pero me resisto. Sólo no puedo, mi alma está débil. Maduras penas crecen en invierno. Están socavando mi orilla, todo estudio, oscuro. Futuro no sé si para mí lo hay. Hiciera que todo fuera como hierro y ser parte de su desarrollo. Volver y sentir mi alma diáfana, cristalina, hiciera volver. Sentir el vaivén de los frondosos árboles. Sentir que soy orgullo. Quiero volver, recuperar mi fuerza, volver a sentir la pureza, la libertad. Caer en los brazos de mis pensamientos, sumergirme en la nada y en el todo.