 Urworte, Orfisch, von Johann Wolfgang von Goethe, gelesen für LibriVox.org von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im Februar 2009. Urworte, Orfisch Daimon Wie an dem Tag der dich der Welt verliehen, die Sonne stand zum Gruße der Planeten, bist also bald und fort und fortgediehen nach dem Gesetz, wonach du angetreten. So musst du sein, dir kannst du nicht entfliehen, so sagten schon sie Billen, so Propheten, und keine Zeit und keine Macht zerstückelt, geprägte Form, die lebend sich entwickelt. Tücher, das Zufällige Die strenge Grenze doch umgeht gefällig, ein wandelndes, das mit und um uns wandelt. Nicht einsam bleibst du, bildest dich gesellig und handelst wohl so wie ein anderer handelt. Im Leben ist's bald hin, bald wiederfällig, es ist ein Tant und wird so durchgetandelt. Schon hat sich still der Jahrekreis geründet, die Lampe hart der Flamme, die entzündet. Erroß, liebe, die bleibt nicht aus, er stürzt vom Himmel nieder, wohin er sich aus alter Öde schwang, er schwebt heran auf luftigem Gefieder um Stern und Brust den Frühlingstag entlang, scheint jetzt zu fliehen vom Fliehen kehrt er wieder, da wird ein Wohl im Weh so süß und bang. Gar manches Herz verschwebt im Allgemeinen, doch widmet sich das edelste dem einen. Ananke, nötigung Da ist's denn wieder wie die Sterne wollten, Bedingung und Gesetz und aller Wille ist nur ein Wollen, weil wir eben sollten und vor dem Willen schweigt die Willkür stille. Das Liebste wird vom Herzen weggescholten, dem harten Muss bequemt sich Will und Grille. So sind wir scheinfrei denn nach manchen Jahren nur enger dran, als wir am Anfang waren. Elpis, Hoffnung Doch solcher Grenze, solcher Ehrenenmauer höchstwiederwert gepforte wird entriegelt, sie stehe nur mit alter Felsendauer. Ein Wesen regt sich leicht und ungezügelt. Aus Wolkendecke Nebel Regenschauer erhebt sie uns, mit ihr durch sie beflügelt, ihr kennt sie wohl, sie schwärmt durch alle Zonen, ein Flügelschlag und hinter uns Äonen. Ende von Urworte, Orphish Mir zur Feier von Rainer Maria Rilke Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland, Februar 2009 Anmerkung, mir zur Feier ist der Titel einer Folge von 17 kurzen Gedichten samt einem Motto aus dem Jahr 1899. Rainer Maria Rilke, mir zur Feier. Das ist die Sehnsucht, wohnen im Gewoge und keine Heimat haben in der Zeit. Und das sind Wünsche, leise Dialoge täglicher Stunden mit der Ewigkeit. Und das ist Leben. Bis aus einem Gestern die einsamste Stunde steigt, die anders lächelnd als die anderen Schwestern dem ewigen Entgegen schweigt. Ich bin so jung. Ich möchte jedem Klange, der mir vorüberrauscht, mich schau dernd schenken. Und will ich in des Windes liebem Zwange, wie windendes über dem Gartengange, will meine Sehnsucht ihre Ranken schwenken. Und jeder Rüstung bar, will ich mich brüsten, solang ich fühle, wie die Brust sich breitet. Denn es ist Zeit, sich reisig auszurüsten, wenn aus der frühen Kühle dieser Küsten der Tag mich in die Binnenlande leitet. Ich will ein Garten sein, an dessen Bronnen die vielen Träume neue Blumen brächen, die einen abgesondert und versonnen und die geeint in schweigsamen Gesprächen. Und wo sie schreiten, über ihren Häupten will ich mit Worten, wie mit Wipfen rauschen, und wo sie ruhen, will ich den Betäubten mit meinem Schweigen in den Schlummer lauschen. Ich will nicht langen nach dem lauten Leben und keinen Fragen nach dem fremden Tage. Ich fühle, wie ich, weiße Blüten trage, die in der Kühle ihre Kälche heben. Es drängen viele aus den Frühlingserden, darinnen ihre Wurzeln tiefen trinken, um nicht mehr können, in die Knie zu sinken vor Sommern, die sie niemals segnen werden. Einer erwachsenen Blonden als Geschenk und Geschmeit, aber unter allen war ich einzig allein, und so ließ ich sie fallen, sie verrollten wie Losekorallen weit in den Abend hinein. Die armen Worte, die im Alltag darben, die unscheinbaren Worte lieb ich so. Aus meinen Festen schenke ich ihnen Farben, da lächeln sie und werden langsam froh. Ihr Wesen, dass sie bang in sich bezwangen, erneut sich deutlich, dass es jeder sieht. Sie sind noch niemals im Gesang gegangen, und schauernd schreiten sie in meinem Lied. Arme Heilige aus Holz kamen, meine Mutter beschenken, und sie staunten stumm und stolz hinter den harten Benken. Haben ihrem heißen Mühen sicher den Dank vergessen, kannten nur das Kerzenglün ihrer kalten Messen, aber meine Mutter kam ihnen Blumen geben. Meine Mutter, die Blumen, nahm alle aus meinem Leben. Ich gehe jetzt immer den gleichen Pfad am Garten entlang, wo die Rosengrad einem sich vorbereiten, aber ich fühle noch lang, noch lang ist das alles nicht mein Empfang, und ich muss ohne Dank und Klang ihnen vorüberschreiten. Ich bin nur der, der den Zug beginnt, dem die Gaben nicht galten. Bis die kommen, die seliger sind, lichte, stille gestalten, werden sich alle Rosen im Wind wie rote Fahnen entfalten. Das ist der Tag, in dem ich traurig throne. Das ist die Nacht, die mich ins Knien warf. Da bete ich, dass ich einmal meine Krone von meinem Haupte heben darf. Lang muss ich ihrem dumpfen Druck dienen. Darf ich zum Dank nicht einmal ihren blauen Türkeisen, ihren Rauten und Rubinen, erschauernd in die Augen schauen? Vielleicht erstarb schon lang der Strahl der Steine. Es stahl sie mir vielleicht mein Gast der Gram. Vielleicht auch waren in der Krone keine, die ich bekam. Weiße Seelen mit den silberschwingen Kinderselen, die noch niemals sangen, die nur leis in immer weiteren Ringen zu dem Leben ziehen, vor dem sie bangen. Werdet ihr nicht euren Traum enttäuschen, wenn die Stimmen draußen euch erwachen, und ihr könnt aus tausend Taggeräuschen nicht mehr lösen, euer Lieder lachen? Ich bin zu Hause zwischen Tag und Traum, dort wo die Kinder Schläfern heiß vom Hetzen, dort wo die Alten sich zu Abend setzen und Herde glühen und hellen ihren Raum. Ich bin zu Hause zwischen Tag und Traum, dort wo die Abendglocken klar verklangen und Mädchen vom Verhallenden befangen, sich müde stützen auf den Brunnen Saum. Und eine Linde ist mein Lieblingsbaum, und alle Sommer, welche in ihr schweigen, rühren sich wieder in den tausend Zweigen und wachen wieder zwischen Tag und Traum. Und einmal löse ich in der Dämmerung der Pinien vom Schulter und vom Schoß mein dunkles Kleid wie eine Lüge los und tauche in die Sonne bleich und bloß und zeige meine Meere, ich bin jung. Dann wird die Brandung sein wie ein Empfang, den mir die Wogen festlich vorbereiten und eine jede zittert nach der zweiten. Wie soll ich ganz allein entgegenschreiten? Das macht mich bang. Ich weiß, die hellgeselten Wellen weben mir einen Wind, und wenn der erst beginnt, so wird er wieder meine Arme heben. Du, den wir alle sangen, du einziger und echter Christ, du Kinderkönig, der du bist, ich bin allein, mein Alles ist entgegen dir gegangen. Du Mai vor deinen Minen sieh mich bereit, die Arme weit, dein Unmut, deine Zögerzeit, dein Mut und deine Müdigkeit, hat alles Raum in ihnen. Du wacher Wald, in mitten Wehen wintern hast du ein Frühlingsfühlen dir erkühnt und leise lässt du dein Silber sintern, damit ich seh wie deine Sehnsucht grünt. Und wie mich weiter deine Wege führen, erkennen ich kein wohin und kein woher und weiß vor deinen tiefen Warentüren und sind nicht mehr. Du musst das Leben nicht verstehen, dann wird es werden wie ein Fest und lass dir jeden Tag geschehen, so wie ein Kind im Weitergehen von jedem Wehen sich viele Blüten schenken lässt. Sie aufzusammeln und zu sparen, das kommt dem Kind nicht in den Sinn. Es löst sie leise aus den Haaren, drin sie so gern gefangen waren und hält den lieben jungen Jahren nach Neuen seine Hände hin. Ich möchte werden wie die ganz Geheimen, nicht auf der Sterne die Gedanken denken, nur eine Sehnsucht reichen in den Reimen, mit allen Blicken nur ein leises Keimen, mit meinem Schweigen nur ein Schauern schenken. Nicht mehr verraten und mich ganz verschanzen und einsam bleiben, denn so tun die ganzen. Erst wenn, wie hingefällt von lichten Lanzen, die laute Menge tief ins Knien glitt, dann heben sie die Herzen wie Monstranzen aus ihrer Brust und segnen sie damit. Vor lauter Lauschen und Staunen sei still du mein tieftiefes Leben, dass du weißt, was der Wind dir will, eh noch die Birken beben. Und wenn dir einmal das Schweigen sprach, lass deine Sinne besiegen, jedem Hauche gib dich, gib nach, er wird dich lieben und wiegen. Und dann meine Seele sei weit, sei weit, dass dir das Leben gelinge, breite dich wie ein Feierkleid über die sinnenden Dinge. Träume, die in deinen tiefen Wallen aus dem Dunkel, lass sie alle los. Wie Fontänen sind sie und sie fallen, Lichter und in Liederintervallen, ihren Schalen wieder in den Schoß. Und ich weiß jetzt, wie die Kinder werde. Alle Angst ist nur ein Anbeginn, aber ohne Ende ist die Erde und das Bangen ist nur die Gebärde und die Sehnsucht ist ihr Sinn. Ende von mir zur Feier. Im Abendrot von Josef von Eichendorf, gelesen für LibriVox.org von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im Februar 2009. Im Abendrot, wir sind durch Not und Freude gegangen, Hand in Hand. Vom Wandern ruhen wir beide nun überm stillen Land. Rings sich die Täler neigen, es dunkelt schon die Luft. Zwei Lärchen nur noch steigen, nach Träumend in den Duft. Tritt her und lass sie schwirren, bald ist es Schlafenszeit, dass wir uns nicht verirren in dieser Einsamkeit. Oh, weiter stiller Friede! So tief im Abendrot, wie sind wir Wander müde? Ist dies etwa der Tod? Ende von im Abendrot, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Dauer im Wechsel von Johann Wolfgang von Goethe, gelesen für LibriVox.org von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im Februar 2009. Dauer im Wechsel. Hielte diesen frühen Segen, ach, nur eine Stunde fest, aber vollen Blütenregen schüttelt schon der laue West. Soll ich mich des Grünen freuen, dem ich Schatten erst verdankt, bald wird Sturm auch das zerstreuen, wenn es Falb im Herbst geschwankt. Willst du nach den Früchten greifen, eilig, nimm dein Teil davon, diese fangen an zu reifen und die anderen keimen schon, gleich mit jedem Regengusse ändert sich dein Holdestal, ach, und in dem selben Fluss schwimmst du nicht zum zweiten Mal. Du nun selbst, was felsenfeste sich vor dir hervorgetan, Mauern siehst du, siehst Paläste, stets mit anderen Augen an. Weggeschwunden ist die Lippe, die im Kusse sonst genaß, jener Fuß, der an der Klippe sich mit gemsen freche Maas, jene Hand, die gern und milde sich bewegte, wohlzutun, das gegliederte Gebilde, alles ist ein anderes Nun. Und was sich an jener Stelle nun mit deinem Namen nennt, kam herbei wie eine Welle und so eils zum Element. Lass den Anfang mit dem Ende sich in eins zusammenziehen, schneller als die Gegenstände selber dich vorüberfliehen, danke, dass die Gunst der Musen Unvergängliches verheißt, den Gehalt in deinem Busen und die Form in deinem Geist. Ende von Dauer im Wechsel, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Zwei Segel von Konrad Ferdinand Meier, gelesen für LibriVox.org von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im Februar 2009. Zwei Segel. Zwei Segel erhellend die tiefblaue Bucht. Zwei Segel sich schwellend zu ruhiger Flucht. Wie eins in den Winden sich wölbt und bewegt, wird auch das Empfinden des anderen erregt. Begehrt eins zu Hasten, das andere geht schnell. Verlangt eins zu Rasten, ruht auch sein Gesell. Ende von Zwei Segel, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Mensch von Matthias Claudius, gelesen für LibriVox.org von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im Februar 2009. Der Mensch empfangen und genähert vom Weibe wunderbar, kömmt er und sieht und hört und nimmt des Trugs nicht wahr. Gelüstet und begehrt und bringt sein Tränenlein dar, verachtet und verehrt hat Freude und Gefahr. Glaubt, zweifelt, wähnt und lehrt, hält nichts und alles wahr. Er baut und zerstört und quält sich immer dar. Schläft, wachet, wächst und zehrt, trägt braun und graues Haar und alles dieses wäret, wenn es hochkommt, 80 Jahre. Dann legt er sich zu seinen Väter nieder und er kömmt nimmer wieder. Ende von der Mensch, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Garnimet von Johann Wolfgang von Goethe, gelesen für LibriVox.org von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im Februar 2009. Garnimet, wie im Morgenrot du rings mich angelöst, Frühling geliebter, mit tausendfacher Liebeswonne sich an mein Herz drängt, deiner ewigen Wärme heilig gefühl, unendliche Schöne, dass ich dich fassen möchte in diesen Arm. Ach, an deinem Busen lieg ich, schmachte, und deine Blumen, dein Gras drängen sich an mein Herz. Du kühlst den brennenden Durst meines Busens lieblicher Morgenwind, ruft drein die Nachtigall, liebend nach mir aus dem Nebeltal, ich komme, ich komme. Wohin, ach, wohin, hinauf, hinauf, strebt, es schweben die Wolken abwärts, die Wolken neigen sich der sehenden Liebe, mir, mir in eurem Schoße aufwärts, umfangend umfangend aufwärts an deinen Busen, allliebender Vater. Ende von Garnimet, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Lenzfahrt von Konrad Ferdinand Meyer, gelesen für LibriVox von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im Februar 2009. Lenzfahrt am Himmel wächst der Sonneglut, aufquillt der See das Eis zersprang, das erste Segel teilt die Flut, mir schwillt das Herz wie Segeldrang. Zu wandern ist das Herz verdammt, das seinen Jugendtag versäumt, sobald die Lenzes Sonne flammt, sobald die Welle wieder schäumt. Verscherzte Jugend ist ein Schmerz und einer ewigen Sehnsucht hort, nach seinem Lenz sucht das Herz in einem Fort, in einem Fort. Und ob die Locke dir ergraut und bald das Herz wertstille stehen, doch muss es, wann die Welle blaut, nach seinem Lenz wandern gehen. Ende von Lenzfahrt, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Anschwager Kronos von Johann Wolfgang von Goethe, gelesen für LibriVox von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im Februar 2009. Anschwager Kronos. Spute dich, Kronos, fort den rasselnden Trott, bergabgleitet der Weg, ekles Schwindeln zögert mir vor die Sterne dein Zaudern, frisch holpert es gleich über Stock und Steine den Trott rasch ins Leben hinein. Nun schon wieder den eratmenden Schritt mühsam berg hinauf, auf den nicht träge den strebend und hoffend hinan. Weithoch, herrlich der Blick rings ins Leben hinein, vom Gebirg zum Gebirg schwebt der ewige Geist ewigen Lebens ahndevoll. Seitwärts des Überdachsschatten zieht dich an und ein Frischung verheißender Blick auf der Schwelle des Mädchens dar. Labet dich, mir auch Mädchen, diesen schäumenden Trank, diesen frischen Gesundheitsblick. Ab denn rascher hinab, sie die Sonne sinkt, eh sie sinkt, eh mich kreisen ergreift im mohre Nebelduft, entzahnte Kiefer schnattern und das schlotternde Gebein, trunken vom letzten Strahl reiß mich, ein Feuer mehr mir im schäumenden Auge, mich geblendeten taumenden in der Hölle nächtliches Tor. Töne schwaager ins Horn, rassle den schallenden Trab, dass der Orkus vernehme, wir kommen, das Gleich an der Türe, der wird uns freundlich empfange. Ende von Anschwager Kronos. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Legt in die Hand das Schicksal dir ein Glück, von Wilhelm Rabe. Gelesen für LibriVox von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im Februar 2009. Legt in die Hand das Schicksal dir ein Glück. Legt in die Hand das Schicksal dir ein Glück, musst du ein anderes wiederfallen lassen. Schmerz und Gewinn erhältst du Stück um Stück und tief Ersehntes wirst du bitter hassen. Des Menschenhand ist eine Kinderhand. Sie greift nur zu, um achtlos zu zerstören. Mit Trümmern überstreuert sie das Land und was sie hält, wird ihr doch nie gehören. Des Menschenhand ist eine Kinderhand. Sein Herz ein Kinderherz im heftigen Trachten. Greift zu und halt, da liegt der bunte Tant und klagen müssen nun die Eben lachten. Legt in die Hand das Schicksal dir den Kranz. So musst die schönste Pracht du selbst zerflücken. Zerstören wirst du selbst des Lebensglanz und weinen über den zerstreuten Stücken. Ende von legt in die Hand das Schicksal dir ein Glück. Das Lied von der Glocke von Friedrich Schiller gelesen für LibriVox.org von Christian. Das Lied von der Glocke. Vivos Voco, Mortuos Plango, Fulgura Franco. Fest gemauert in der Erden steht die Form aus Lehm gebrannt. Heute muss die Glocke werden. Frischgesellen, sei zur Hand. Von der Stirne heiß rennen muss der Schweiß, soll das Werk den Meister loben. Doch der Segen kommt von oben. Zum Werke, das wir ernst bereiten, geziemt sich wohl ein ernstes Wort. Wenn gute Reden sie begleiten, dann fließt die Arbeit munter fort. So lasst uns jetzt mit Fleiß betrachten, was durch die schwache Kraft entspringt. Den schlechten Mann muss man verachten, der nie bedacht, was er vollbringt. Das ist ja, was den Menschen ziert, und dazu wahrt ihm der Verstand, dass er im Innern Herzen spürt, was er erschafft mit seiner Hand. Nehmt Holz vom Fichtenstamme, doch recht trocken lasst es sein, dass die eingepresste Flamme Schlage zu dem Schwalch hinein. Koch des Kupfers brei, schnell das Zinn herbei, dass die Zehe Glockenspeise fließe nach der rechten Weise. Was in des Dammes tiefer grube, die Hand mit Feuers Hilfe baut, hoch auf des Turmes Glockenstube, da wird es von uns zeugen laut. Noch dauern wird's in späten Tagen und rühren vieler Menschen ohr, und wird mit dem Betrübten klagen und stimmen zu der Andacht Chor. Was unten tief dem Erdensone, das wechselnde Verhängnis bringt, das schlägt an die metallene Krone, die es erbaulich weiterklingt. Weiße Blasen sehe ich springen, wohl die Massen sind im Fluss, lasst's mit Aschensalz durchdringen, das befördert schnell den Guss. Auch vom Schaume rein muss die Mischung sein, das vom reinlichen Metalle rein und voll die Stimmelschalle. Denn mit der Freude Feierklange begrüßt sie das geliebte Kind, auf seines Lebens erstem Gange, den es in schlafes Arm beginnt. Ihm ruhen noch im Zeiten Schoße, die Schwarzen und die Heitern lose. Der Mutterliebe zarte Sorgen bewachen seinen goldenen Morgen. Die Jahre fliehen pfeilgeschwind, vom Mädchen reist sich stolz der Knabe, er stürmt ins Leben wild hinaus, durchmisst die Welt am Wanderstabe. Fremd kehrt er heim ins Vaterhaus und herrlich in der Jugend prangen, wie ein Gebild aus Himmelshöhen mit züchtigen verschämten Wangen, sieht er die Jungfrau vor sich stehen. Da fasst ein namenloses Sehnen des jünglings Herz, er irrt allein, aus seinen Augen brechen Tränen, er flieht der Brüder wilden rein. Errötend folgt er ihren Spuren und ist von ihrem Groß beglückt, das Schönste sucht er auf den Fluren, womit er seine Liebe schmückt. Oh zarte Sehnsucht, süßes Hoffen, der ersten Liebe goldene Zeit, das Auge sieht den Himmel offen, es schwelgt das Herz in Seeligkeit. Oh, dass sie ewig grünen bliebe, die schöne Zeit der jungen Liebe. Wie sich schon die Pfeifen bräunen, dieses Stäbchen tauchig ein, sehen wir es über Glas erscheinen, wird's zum Gussezeitig sein. Jetzt gesellen frisch, prüft mir das Gemisch, ob das Spröde mit dem Weichen sich vereint zum guten Zeichen. Denn wo das Stränge mit dem Zarten, wo stark es sich und mildes parten, da gibt es einen guten Klang. Drum prüfe wer sich ewig bindet, ob sich das Herz zum Herzen findet. Der Wahn ist kurz, die Räu ist lang. Lieblich in der Breute locken, spielt der jungfräuliche Kranz, wenn die hellen Kirchenglocken laden zu des Festes Glanz. Ach, des Lebens schönste Feier, endigt auch den Lebensmai. Mit dem Gürtel, mit dem Schleier reist der schöne Wahn in zwei. Die Leidenschaft flieht, die Liebe muss bleiben, die Blume verblüht, die Frucht muss treiben. Der Mann muss hinaus, ins feindliche Leben, muss wirken und streben, und pflanzen und schaffen, erlisten, erraffen, muss wetten und wagen, das Glück zu erjagen. Da strömt er bei die unendliche Gabe, und köstlicher habe, die Räume wachsen, es dehnt sich das Haus. Und drinnen waltet die züchtige Hausfrau, die Mutter der Kinder, und herrscht Weise im häuslichen Kreise, und lehret die Mädchen und wehret den Knaben, und reget ohne Ende die fleißigen Hände und mehrt den Gewinn mit ordnendem Sinn. Und füllet mit Schätzen die duftenden Laden, und dreht um die schnurrende Spindel den Faden, und sammelt im reinlich geglätteten Schrein die schimmande Wolle, den schnechten Lein, und füge zum Guten den Glanz und den Schimmer, und ruet nimmer. Und der Vater mit frohem Blick von des Hauses weitschauendem Giebel überzählt sein blühend Glück, sieht der Pfosten ragende Bäume, und der scheunen gefüllte Räume, und die Speicher vom Segen gebogen, und des Kornes bewegte Wogen, rühmet sich mit stolzem Mund, fest wie der Erdegrund, gegen des Unglücks Macht, steht mir des Hauses pracht. Doch mit des geschickes Mächten ist kein Efgerbund zu schlechten, und das Unglück schreitet schnell. Wohl nun kann der Guss beginnen, schön gezacket ist der Bruch, doch bevor wir es lassen rinnen, betet einen Frommenspruch. Stoßt den Zapfen aus, Gott bewahr das Haus. Rauchend in des Henkels Bogen schießt's mit Feuerbraunen Wogen. Wohl tätig ist es Feuers Macht, wenn sie der Mensch bezähmt bewacht, und was er bildet, was er schafft, das dankt er dieser Himmelskraft. Doch furchtbar wird die Himmelskraft, wenn sie der Fessel sich entraft, ein Hertritt auf der eigenen Spur, die freie Tochter der Natur. Wehe, wenn sie losgelassen, wachsend ohne Widerstand, durch die folgbelebten Gassen, wälzt den ungeheuren Brand. Denn die Elemente hassen das Gebild der Menschenhand. Aus der Wolke quillt der Segen, strömt der Regen. Aus der Wolke ohne Wahl zuckt der Strahl. Hört ihr Swimmern hoch vom Turm? Das ist Sturm. Rot wie Blut ist der Himmel. Das ist nicht des Tagesglut. Welch Getümmel? Straßen auf, Dampfwald auf. Flackern steigt die Feuersäule. Durch der Straße lange Zeile, wächst es fort mit Windeseile. Kochend wie aus Ofens rachen, glühen die Lüfte, Balken krachen, Pfosten stürzen, Fenster klirren, Kinder jammern, Mütter irren, Tiere wimmern unter Trümmern, alles rennet, rettet, flüchtet. Tag hell ist die Nacht gelichtet. Durch der Hände lange Kette, um die Wette fliegt der Eimer, hoch im Bogen spritzen Quellen, Wasser wogen. Heulend kommt der Sturm geflogen, der die Flamme brausend sucht. Prasselnd in die Dürrefrucht fällt sie in des Speichers Räume, in der Sparn-Dürre-Bäume und als wollte sie im Wehen mit sich fort der Erde Wucht reißen in gewaltiger Flucht, wächst sie in des Himmels Höhen riesengroß. Hoffnungslos weicht der Mensch der Götter Stärke, müßig sieht er seine Werke und bewundernd untergehen. Leer gebrannt ist die Stätte, wilder Stürme, raues Bette, in den öden Fensterhöhlen wohnt das Grauen und des Himmels Wolken schauen hoch hinein. Einen Blick nach dem Grabe seiner Habe sendet noch der Mensch zurück, greift fröhlich dann zum Wanderstabe. Was Feuers Wut ihm auch geraubt, ein süßer Trost ist ihm geblieben, erzählt die Häupter seiner Lieben und sie ihm fehlt kein teures Haupt. In die Erd ist's aufgenommen, glücklich ist die Form gefüllt. Wird's auch schön zutage kommen, dass es Fleiß und Kunst vergilt? Wenn der Guss misslang, wenn die Form zersprang, ach, vielleicht indem wir hoffen, hat uns Unheil schon getroffen. Dem dunklen Schoß der heiligen Erde vertrauen wir der Händetat, vertraut der Sähmann seine Saat und hofft, dass sie entkeimen werde zum Segen nach des Himmels rat. Noch köstlicheren Samen bergen wir trauernd in der Erde schoß und hoffen, dass er aus den Sergen erblühen soll zu schön am Los. Von dem Dome schwer und bang tönt die Glocke Grabgesang. Ernst begleiten ihre Trauerschläge einen Wanderer auf dem letzten Wege. Ach, die Gattin ist's die Teure. Ach, es ist die treue Mutter, die der schwarze Führst der Schatten wegführt aus dem Arm des Gattens. Aus der zarten Kinderschar, die sie blühend ihm gebar, die sie an der treuen Brust wachsen, sah mit Mutterlust. Ach, des Hauses zarte Bande sind gelöst auf immer da, denn sie wohnt im Schattenlande, die des Hauses Mutter war. Denn es fehlt ihr treues Walten, ihre Sorge wacht nicht mehr. An verweister Städte schalten wird die Fremde, liebe Leer. Bis die Glocke sich verkühlt, lasst die strenge Arbeit ruhen. Wie im Laub der Vogel spielet, mag sich jeder gütlich tun. Winkt der Sterne licht, ledig aller Pflicht, hört der Porsche die Fesper schlagen. Meister muss sich immer plagen. Mutter fördert seine Schritte fern im wilden Forst der Wandra, nach der lieben Heimathütte. Blöken ziehen heim die Schafe und der Rinder, breitgestirnte, glattischaren, kommen brüllend, die gewohnten Stelle füllend. Schwer herein schwankt der Wagen, Korn beladen, bunt von Farben auf den Garben liegt der Kranz, das junge Volk der Schnitter fliegt zum Tanz. Markt und Straße werden stiller, um des Lichts geselge Flamme sammeln sich die Hausbewohner und das Stadttor schließt sich gnarrend. Schwarz bedecket sich die Erde, doch den sichern Bürger schrecket nicht die Nacht, die den Bösen grässlich wecket, denn das Auge des Gesetzes wacht. Heil Geordnung, segenreiche Himmels Tochter, die das Gleiche frei und leicht und freudig bindet, die der Stitte Bau gegründet, die herein von den Gefilden rief den Ungeselgen wilden, Eintrat in der Menschen hütten, sie gewöhnt zu sanften Sitten und das teuerste der Bande, Wob den Trieb zum Vaterlande. Tausend Fleißgehände regen, helfen sich in mutterm Bund und in feurigem Bewegen werden alle Kräfte kund. Meister rührt sich und Geselle in der Freiheit heilgem Schutz. Jeder freut sich seiner Stelle, bietet dem Verächter Trutz. Arbeit ist des Bürgers Zierde, Segen ist der mühe Preis. Ert den König seine Würde, Ehret uns der Hände fleiß. Holder Friede, süße Eintracht, weilet, weilet freundlich über dieser Stadt. Mögen nie der Tag erscheinen, wo des rauen Krieges Horden dieses stille Tal durchtoben, wo der Himmel, den des Abends sanfte Röte lieblich malt, von der Dörfer, von der Städte, wildem Brande schrecklich strahlt. Nun zerbrecht mir das Gebäude, seine Absicht hat es erfüllt, das sich Herz und Auge weide an dem wohl gelungenen Bild. Schwingt den Hammer, schwingt, bis der Mantel springt. Wenn die Glock soll auferstehen, muss die Form in Stücken gehen. Der Meister kann die Form zerbrechen, mit weiser Hand zur rechten Zeit. Doch wehe, wenn in Flammen bechen, das glühende Erz sich selbst befreit. Blind wütend mit des Donners krachen, zersprengt es das geborstene Haus, und wie aus offenem Höllen rachen, spät es verderben zündend aus. Wo rohe Kräfte sinnlos walten, da kann sich kein Gebild gestalten. Wenn sich die Völker selbst befreien, da kann die Wohlfahrt nicht gedeihen. Wehe, wenn sich in dem Schoß der Städte, der Feuerzunder stillgehäuft, das Volk zerreißend seine Kette zur Eigenhilfe schrecklich greift. Da zerret an der Glocke strengen der Aufruhr, dass sie heulend schallt, und nur geweiht zu Friedensklängen die Losung anstimmt zur Gewalt. Freiheit und Gleichheit hört man schallen, der ruhige Bürger greift zur Wehr, die Straßen füllen sich, die Hallen und Bürgerbanden ziehen umher. Da werden Weiber zu Hyänen und treiben mit Entsetzen Scherz. Noch zuckend mit des Panthers Zähnen zerreißen sie des Feindes Herz. Nichts Heiliges ist mehr, es lösen sich alle Bande Frommascheu, der Gute räumt den Platz dem Bösen und alle Laster walten frei. Gefährlich ist's, den Leu zu wecken, verderblich ist es Tigers Zahn. Doch der Schrecklichste der Schrecken, das ist der Mensch in seinem Wahn. Weh denen, die dem ewig blinden des Lichtes Himmelsfackel leihen, sie strahlt ihm nicht, sie kann nur zünden und eschert Städt und Länder ein. Freude hat mir Gott gegeben, seht wie ein goldner Stern, aus der Hülse blank und eben, schält sich der metallene Kern. Von dem Helm zum Kranz, spiel's wie Sonnenglanz. Auch des Wappens nette Schilder loben den erfahrenen Bilder. Herr Reien, Herr Reien, Gesellen alle, schließt den Reien, dass wir die Glocke taufend weihen. Concordia soll ihr Name sein. Zur Eintracht, zu herzenigem Vereine, versammle sie die liebende Gemeine. Und dies sei fort an ihr Beruf, wozu der Meister sie erschuf. Hoch überm Niedernerden leben, soll sie in blauem Himmelszelt die Nachbarin des Donners schweben und grenzen an die Sternenwelt. Soll eine Stimme sein von oben, wie der gestirrne Helleschar, die ihren Schöpfer wandelnd loben und führen das begrenzte Jahr. Nur ewigen und ernsten Dingen sei ihr metallner Mund geweiht und stündlich mit den schnellen Schwingen berühre im Fluge sie die Zeit. Dem Schicksal leihe sie die Zunge, selbst herzlos ohne Mitgefühl begleite sie mit ihrem Schwunger des Lebens wechselvolles Spiel. Und wie der Klang im Ohr vergeht, der mächtig tönend ihr entschallt, so leere sie, dass nichts besteht, das allesirdische Verhalt. Jetztso mit der Kraft des Stranges wiegt die Glocke mir aus der Gruft, dass sie in das Reich des Klanges steige in die Himmelsluft. Zieht, zieht, hebt, sie bewegt sich, schwebt, Freude dieser Stadt bedeute, Friede sei ihr erst Geläute. Ende von das Lied von der Glocke diese Aufnahme ist in der Publik Domäne. Dies Leben fleucht davon wie ein Geschwätz und Scherzen. Die vor uns abgelegt des schwachen Leibeskleid und in das Totenbuch der großen Sterblichkeit längst eingeschrieben sind, sind uns aus Sinn und Herzen. Gleich wie ein Eidwiltraum leicht aus der Acht hinfällt und wie ein Strom verscheust, den keine Macht aufhält, so muss auch unser Name, Lob, Ehe und Rom verschwinden. Was ihr zunt Atem holt, fällt unversehens dahin. Was nach uns kommen wird, wird uns ins Grab nachziehen. Was sage ich? Wir vergehen gleich als ein Rauch von Winden. Ende von menschliches Elende diese Aufnahme ist in der Publik Domäne. An die Sternen von Andreas Gruffius gelesen für LibriVox.org von Christian. An die Sternen ihr Lichter, die ich nicht auf Erden satt kann schauen, ihr Fackeln, die ihr stets das weite Firmament mit euren Flammen ziert und ohne Aufhören brennt, ihr Blumen, die ihr schmückt des großen Himmelsauen, ihr Wächter, die als Gott die Welt aufwollte bauen. Sein Wort die Weisheit selbst mit rechten Namen nennt. Die Gott allein recht misst, die Gott allein recht kennt. Wir blinden Sterblichen, was wollen wir uns trauen? Ihr Bürgen meiner Lust, wie manche schöne Nacht, habe ich, indem ich euch betrachtete, gewacht? Regierer unserer Zeit, wenn wird es doch geschehen, dass ich, der euer Nichtall hier vergessen kann, euch derer Liebe mir steckt Herz und Geister an, von anderen Sorgen frei, was näher werde sehen. Ende von An die Sternen diese Aufnahme ist in der Publik Domäne. Tränen des Vaterlandes von Andreas Gruffius gelesen für LibriVox.org von Christian. Tränen des Vaterlandes Anno 1636 Wir sind doch nur mehr ganz, ja mehr denn ganz verheeret. Der frechen Völkerschar, die rasende Posaun, das vom Blut fette Schwert, die donnande Karton, hat aller Schweiß und Fleiß und Vorrat aufgezehrt. Die Türme stehen in Glut, die Kirch ist umgekehrt, das Rathaus liegt im Graus, die Starken sind zerhauen, die Jungfrauen sind geschennt, und wo wir hin nur schauen, ist Feuer pässt und tot, der Herz und Geist durchfähret. Hier durch die Schanz und Stadt rennt Allzeit frisches Blut. Dreimal sind schon sechs Jahr, als unser Ströme flut, von so viel Leichen schwer sich langsam fortgedrungen. Doch schweige ich noch von dem, was ärger als der Tod, was grimmer denn die Pest und Glut und Hungersnot, das nun der Seelenschatz so vielen abgezwungen. Ende von Tränen des Vaterlandes, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Hölle, von Andreas Gruffius, gelesen für LibriVox.org von Christian. Die Hölle, Ach und We, Mord, Zitter, Jammer, Angst, Kreuz, Mater, Würmer, Plagen, Pech, Folter, Henker, Flamm, Stank, Geister, Kälte, Zagen, Ach, Verge, Tief und Hö, Meer, Hügel, Berge, Fels, wer kann die Pein ertragen? Schluck, Abgrund, Ach, Schluck ein, die nichts den Ewig klagen. Je und eh, schreckliche Geister der tunkellen Höhlen, ihr, die ihr martert und marter erduldet, kann denn der ewigen Ewigkeit Feuer nimmer mehr büßen dies, was ihr verschuldet? Oh grausam Angst, stets sterben, sonder sterben. Dies ist die Flamme der grimmigen Rache, die der erhitzete Zorn angeblasen. Hier ist der Fluch der unendlichen Strafe, hier ist das immer der wachsende Rasen. Oh Mensch, verdirb! Um hier nicht zu verdirben. Ende von Die Hölle. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Du siehst, wohin du siehst, nur Eitelkeit auf Erden. Was dieser heute baut, reist jener Morgen ein. Wo ich zum Städte stehn, wird eine Wiesen sein, auf der ein Schäferskind wird spielen mit den Herden. Was its und prächtig blüht, soll bald zu treten werden. Was its zu pocht und trotzt, ist Morgenasch und Bein. Nichts ist, dass ewig sei, kein Erz, kein Marmorstein. Jetzt lacht das Glück uns an, bald donnern die Beschwerden. Der hohen Tartenhum muss wie ein Traum vergehen. Soll denn das Spiel der Zeit, der leichte Mensch bestehen? Ach, was ist alles dies, dass wir vor köstlich achten, als schlechte Nichtigkeit, als Schatten, Staub und Wind, als eine Wiesenblumen, die man nicht widerfindet. Noch will, was ewig ist, kein Einigmensch betrachten. Ende von Es ist alles Eitel. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Drei kurze Gedichte aus Sängerleben von Josef von Eichendorf. Gelesen für LibriVox.org im März 2009 von Christopher Arndt. Singen kann ich nicht wie du. Singen kann ich nicht wie du. Und wie ich nicht, der und jener. Kannst du's besser? Sing frisch zu. Andere singen wieder schöner. Drogen an dem Himmelstor wird's ein wunderbarer Chor. Guter Rat. Springer, der in Luft gem Schreiten über die gemeine Welt kokettiert mit den Leuten sicherlich vom Seilefeld. Schiffer, der nach jedem Winde blass erwitzig oder dumm, seine Segel stellt Geschwinde, kommt im Wasser schmählich um. Weisen Sterne doch die Richtung, hörst du nachts doch fernen Klang. Dorthin liegt das Land der Dichtung. Fahre zu und frag nicht lang. Wünschel Rute. Schläft ein Lied in allen Dingen, die da träumen fort und fort und die Welt hebt an zu singen, triffst du nur das Zauberwort. Ende von drei kurze Gedichte aus Sängerleben. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Sie faule verbummelte Schlampe von Joachim Ringelnatz, gelesen für LibriVox.org im März 2009 von Christopher Arndt. Sie faule verbummelte Schlampe von Joachim Ringelnatz. Sie faule verbummelte Schlampe, sagte der Spiegel zur Lampe. Sie altes schmieriges Schervenstück, gab die Lampe dem Spiegel zurück. Der Spiegel in seiner Erbitterung bekam einen ganz gewaltigen Sprung. Der zornigen Lampe verging die Puste. Sie fauchte, rauchte, schwelte und rußte. Das Stubenmädchen ließ beide in Ruhe. Und doch, ihr schob man die Schuld in die Schuhe. Ende von? Sie faule verbummelte Schlampe. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Schöne Müllerin von Wilhelm Müller. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im März 2009. Die Schöne Müllerin von Wilhelm Müller. Die Schöne Müllerin im Winter zu lesen. Der Dichter als Prolog. Ich lade euch, schöne Damen, kluge Herren, und die ihr hört und schaut was Gutes gern, zu einem Funkelnagelneuen Spiel im aller Funkelnagelneuesten Stil. Schlicht ausgedrexelt, kunstlos zugestutzt, mit edlerdeutscher Rohheit aufgeputzt, keck wie ein Bursch im Stadtsoldatenstrauß, dazu wohl auch ein wenig Fromm fürs Haus. Das mag genug mir zur Empfehlung sein, wem die behagt, der trete nur herein. Er hoffe, weil es grad ist Winterzeit, tut euch ein Stündlein hier im Grün nicht leid. Denn wisst es nur, dass heut in meinem Lied der Lenz mit allen seinen Blumen blüht. Im Freien geht die freie Handlung vor in reiner Luft weit von der Städtetour, durch Wald und Feld in Gründen auf den Höhen. Und was nur in vier Wänden darf geschehen, das schaut ihr halb durchs offene Fenster an, so ist der Kunst und euch genug getan. Doch wenn ihr nach des Spiels Personen fragt, so kann ich euch den Musenseis geklagt, nur eine präsentieren recht und echt, das ist ein junger blonder Müllers Knecht. Denn ob der Bach zuletzt ein Wort auch spricht, so wird ein Bach deshalb Person noch nicht. Drum nehmt nur heut das Monodram vorlieb, wer mehr gibt als er hat, der heißt ein Dieb. Auch ist dafür die Szene reich geziert, mit grünem Sammet unten tapeziert, der ist mit tausend Blumen bunt gestickt und Weg und Steg darüber ausgedrückt. Die Sonne strahlt von oben hell herein und bricht in Tau und Tränen ihren Schein. Und auch der Mond blickt aus der Wolkenfloor schwermütig, wie es die Mode will, hervor. Den Hintergrund umgrenzt ein hoher Wald, der Hund schlägt an, das muntere Jagdhorn schallt, hier stürzt vom Schroffenfels der junge Quell und fließt im Tal als Bechlein Silberhell. Das Müllrat braust, die Werke klappern drein, man hört die Vöglein kaum im Nahenheim. Drum denkt, wenn euch zu rau manch Liedchen klingt, dass das Lokal es also mit sich bringt. Doch was das Schönste bei den Rädern ist, das wird euch sagen mein Monodramist. Verriet ich's euch, verdirb ich ihm das Spiel. Gehabt euch wohl und amüsiert euch viel. Wanderschaft Das Wandern ist des Müllers Lust, das Wandern. Das muss ein schlechter Müller sein, dem niemals viel, das Wandern ein, das Wandern. Vom Wasser haben wir es gelernt, vom Wasser. Das hat nicht Rast bei Tag und Nacht, ist stets auf Wanderschaft bedacht, das Wasser. Das sehen wir auch den Rädern ab, den Rädern, die gar nicht gerne stille stehen, die sich mein Tag nicht müde drehen, die Räder. Die Steine selbst, so schwer sie sind, die Steine, sie tanzen mit den Mundtern rein und wollen gar noch schneller sein, die Steine. Oh Wandern, Wandern, meine Lust, oh Wandern, Herr Meister und Frau Meisterin, lasst mich in Frieden weiterziehen und Wandern. Wohin? Ich hört ein Bechlein rauschen, wohl aus dem Felsenquell, hinab zum Tale rauschen, so frisch und wunderhell. Ich weiß nicht, wie mir wurde, nicht wer den Rat mir gab, ich mußte gleich hinunter mit meinem Wanderstab, hinunter und immer weiter und immer dem Bache nach und immer frischer rauschte und immer heller der Bach. Ist das denn meine Straße? Oh Bechlein, sprich, wohin? Du hast mit deinem Rauschen mir ganz berauscht den Sinn. Was sag ich denn von Rauschen? Das kann kein Rauschen sein. Es singen wohl die Nixen dort unten, ihren Rhein. Lass singen, Gesell, lass Rauschen und Wandere fröhlich nach. Es gehen ja Mühlenräder in jedem klaren Bach. Halt! Eine Mühle sehe ich blicken, aus den Erlen heraus. Durch Rauschen und Singen bricht Rädergebraus. Ei, willkommen, ei, willkommen süß Herr Mühlen gesang. Und das Haus, wie so traurig, und die Fenster wie blank, und die Sonne, wie helle vom Himmel sie scheint. Ei, Bechlein, liebes Bechlein, war es allso gemeint? Danksagung an den Bach. War es allso gemeint, mein Rauschen der Freund? Dein Singen, dein Klingen. War es allso gemeint? Zur Müllerin hin, so lautet der Sinn. Geld habe ich verstanden, zur Müllerin hin. Hat sie dich geschickt, oder hast mich berückt? Das möchte ich noch wissen, ob sie dich geschickt? Nun, wie es auch mag sein, ich gebe mich rein. Was ich such, ist gefunden, wie es immer mag sein. Nach Arbeit ich frug, nun habe ich genug. Für die Hände, fürs Herze, voll auf genug. Am Feierabend, hätt ich tausend Arme zu rühren, könnt ich brausend die Räder führen, könnt ich wehen durch alle Heine, könnt ich drehen alle Steine, dass die schöne Müllerin merkte meinen treuen Sinn. Ach, wie ist mein Arm so schwach, was ich hebe, was ich trage, was ich schneide, was ich schlage? Jeder Knappe tut es nach. Und da sitz ich in der großen Runde zu der stillen kühlen Feierstunde. Und der Meister spricht zu allen, euer Werk hat mir gefallen. Und das liebe Mädchen sagt, allen eine gute Nacht. Der Neugierige Ich frage keine Blume, ich frage keinen Stern. Sie können mir nicht sagen, was ich erfür so gern. Ich bin ja auch kein Gärtner, die Sterne stehen zu hoch. Mein Bechlein will ich fragen, ob mich mein Herz belog. O Bechlein meiner Liebe, wie bist du heute so stumm? Will ja nur eines wissen, ein Wörtchen um und um. Ja, heißt das eine Wörtchen. Das andere heißt, nein. Die beiden Wörtchen schließen die ganze Welt mir ein. O Bechlein meiner Liebe, was bist du wunderlich? Willst ja nicht weiter sagen, sag Bechlein, liebt sie mich? Das Mühlenleben See ich sie am Bache sitzen, wenn sie Fliegen, Netze strickt oder Sonntags für die Fenster frische Wiesenblumen pflückt. See ich sie zum Garten wandeln mit dem Körbchen in der Hand, nach den ersten Bärenspähen an der grünen Dornenwand. Dann wird's eng in meiner Mühle, alle Mauern ziehen sich ein und ich möchte flugs ein Fischer, Jäger oder Gärtner sein. Und der Steine lustig pfeifen und des Wasserrats gebraus und der Werke emm sich klappern, sie jagt mich fast zum Tor hinaus. Aber wenn in guter Stunde plaudern sie zum Burschen tritt und als kluges Kind des Hauses seitwärts nach dem Rechten sieht und verständig lobt den einen, dass der andere merken mag, wie er's besser treiben solle, geht er ihrem Danke nach. Keiner fühlt sich recht getroffen und doch schießt sie nimmer fehl, jeder muss von Schonung sagen und doch hat sie keinen Hehl. Keiner wünscht sie möchte gehen, steht sie auch als Herrin da und fast wie das Auge Gottes ist ihr Bild uns immer nah. Eida mag das Mühlenleben wohl des Lides würdig sein und die Räder, Stein und Stampfen stimmen als Begleitung ein. Alles geht in schönem Tanze auf und ab und ein und aus, Gott gesegne mir das Handwerk und des guten Meisters Haus. Ungeduld, ich schnitt es gern in alle Rinden ein, ich grüb es gern in jeden Kieselstein, ich möcht es säen auf jedes frische Beet, mit kressensamen, der es schnell verrät, auf jeden weißen Zettel möcht ich's schreiben. Dein ist mein Herz und soll es ewig bleiben. Ich möcht mir ziehen einen jungen Starr, bis das er sprächt die Worte rein und klar, bis er sie sprächt mit meines Mundes klang, mit meines Herzens vollem heißem Drang, dann senng er hell durch ihre Fenster scheiben. Dein ist mein Herz und soll es ewig bleiben. Den Morgenwinden möcht ich's hauchen ein, ich möcht es säuseln durch den Regen hein, oh leuchtete es aus jedem Blumenstern, trüg es der Duft zu ihr von nah und fern, ihr Wogen könnt ihr nichts als Räder treiben. Dein ist mein Herz und soll es ewig bleiben. Ich meint, es müsst in meinen Augen stehn, auf meinen Wangen müsst man's brennen sehn, zu lesen wär's auf meinem stummen Mund, ein je der Atemzug gäb's laut ihr Kund, und sie merkt nichts von all dem Bangen treiben. Dein ist mein Herz und soll es ewig bleiben. Morgen, Gruß, guten Morgen, schöne Müllerin, wo steckst du gleich das Köpfchen hin, als wär dir was geschehen? Verdrießt dich denn mein Gruß so schwer? Verstört dich denn mein Blick so sehr? So muss ich wiedergehen. Oh, lass mich nur von Ferne stehn, nach deinem lieben Fenster sehn, von Ferne, ganz von Ferne. Du blondes Köpfchen, komm hervor, hervor aus eurem runden Tor, ihr blauen Morgensterne. Ihr schlummer Trunknen, Eugelein, ihr taubetrübten Blümelein, was scheuet ihr die Sonne? Hat es die Nacht so gut gemeint, dass ihr euch schließt und bückt und weint nach ihrer stillen Wonne? Nun schüttelt ab der Träume Flur und hebt euch frisch und frei empor in Gottes hellen Morgen. Die Lerche wirbelt in der Luft und aus dem tiefen Herzen ruft die Liebe, Leid und Sorgen. Des Müllers Blumen Am Bach viel kleine Blumen stehen aus hellen blauen Augen sehn. Der Bach, der ist des Müllers Freund und hellblau Liebchens Auge scheint, drum sind es meine Blumen. Dicht unter ihrem Fensterlein da pflanze ich meine Blumen ein. Da ruft ihr zu, wenn alles schweigt, wenn sich ihr Haupt zum Schlummer neigt. Ihr wisst ja, was ich meine. Und wenn sie tät die Euglein zu und schläft in süßer, süßer Ruh, dann lispelt als ein Traumgesicht ihr zu. Vergiss, vergiss mein nicht. Das ist es, was ich meine. Und schließt sie früh die Laden auf, dann schaut mit liebes Blick hinauf. Der Tau in euren Euglein. Das sollen meine Tränen sein. Die will ich auf euch weinen. Tränen regen. Wir saßen so traurig bei Samen im kühlen, erlen Dach. Wir schaute so traurig zusammen hinab in den rieselnden Bach. Der Mond war auch gekommen, die Sternlein hinterdreien und schaute so traurig zusammen in den silbernen Spiegel hinein. Ich sah nach keinem Monde, nach keinem Sternenschein. Ich schaute nach ihrem Wilde, nach ihren Augen allein. Und sah sie nicken und blicken herauf aus dem seligen Bach. Die Blümlein am Ufer, die Blauen, sie nickten und blickten ihr nach. Und in den Bach versunken der ganze Himmel schien und wollte mich mit hinunter in seine Tiefe ziehen. Und über den Wolken und Sternen da rieselte munter der Bach und rief mit Singen und Klingen Geselle, Geselle, mir nach. Da gingen die Augen mir über. Da wart es im Spiegel so graus. Sie sprach, es kommt ein Regen, Adé, ich geh nach Haus. Mein, Bechlein, lasst dein Rauschen sein, Räder, stellt euer Brausen ein. All ihr muntern Waldvögel ein, Groß und klein endet eure Melodein Durch den Hain, aus und ein, Schalle heut ein, Reim allein. Die geliebte Müllerin ist mein, mein. Frühling, sind das alle deine Blümlein? Sonne, hast du keinen hellern Schein? Ach, so muss ich ganz allein Mit dem seeligen Worte mein Unverstanden in der weiten Schöpfung sein. Pause. Meine Laute hab ich gehängt an die Wand. Hab sie umschlungen mit einem grünen Band. Ich kann nicht mehr singen. Mein Herz ist zu voll. Weiß nicht, wie ich's in Reime zwingen soll. Meine Sehnsucht aller heißesten Schmerz Durft ich aushauchen in Liederschärz Und wie ich klagte, so süß und fein, Meint ich doch, mein Leiden wär nicht klein. Ai, wie groß ist wohl meines Glückeslast, Dass kein Klang auf Erden es in sich fasst. Nun, liebe Laute, ru an dem Nagel hier Und weht ein Lüftchen über die Seiten dir Und streift eine Biene mit ihren Flügeln dich. Da wird mir so bange Und es durchschauert mich. Warum ließ ich das Band auch hängen so lang? Oft fliegt's um die Seiten mit säufzendem Klang. Ist es der Nachklang meiner Liebespein? Soll es das Vorspiel neuer Lieder sein? Mit dem grünen Lautenbande. Schad um das schöne grüne Band, Erbleicht hier an der Wand. Ich hab das Grün so gern. So sprachst du, liebchen, heut zu mir, Gleich knüpfig's ab und send es dir. Nun hab das Grüne gern. Ist auch dein ganzer Liebster weiß, Soll Grün doch haben seinen Preis, Und ich auch hab es gern, Weil unsere Lieb ist immer Grün, Weil Grün der Hoffnung fernen blühen. Drum haben wir es gern. Nun schlingst du in die Locken dein, Das grüne Band gefällig ein. Du hast ja's Grün so gern. Dann weiß ich, wo die Hoffnung wohnt, Dann weiß ich, wo die Liebe thront. Dann hab ich's Grün erst gern. Der Jäger. Was sucht denn der Jäger am Müllbach hier? Bleib trotziger Jäger in deinem Revier. Hier gibt es kein Wild zu jagen für dich. Hier wohnt nur ein Rehlein, ein Zahmes für mich. Und willst du das zärtliche Rehlein sehen? So lass deine Büchsen im Walde stehen Und lass deine klaffenden Hunde zu Haus Und lass auf dem Horn den Saus und Braus Und schäre vom Kinn das struppige Haar, Sonst scheut sich im Garten, das Rehlein für war. Doch besser du bliebest im Walde dazu Und ließ es die Mühlen und Müller in Ruhe. Was taugen die Fischlein im grünen Gezweich? Was will denn das Eichhorn im bläulichen Teich? Drum bleibe du trotziger Jäger im Hein Und lass mich mit meinen drei Rädern allein. Und willst meinem Schätzchen dich machen beliebt? So wisse mein Freund, was ihr Herzchen betrübt. Die Eber, die kommen zu Nacht aus dem Hein Und brechen in ihren Kohlgarten ein Und treten und wühlen herum in dem Feld Die Eber, die schieße, du Jäger hält. Eifersucht und stolz. Wohin so schnell, so graus, so wild, mein Lieber Bach? Eilst du voll Zorn dem frechen Bruder Jäger nach? Kehr um, kehr um Und schild erst deine Müllerin Für ihren leichten, losen, kleinen, flatter Sinn. Saßt du sie gestern Abend nicht am Torestehen Mit langem Halse nach der großen Straße sehen? Wenn von dem Fang der Jäger lustig zieht nach Haus, Da steckt kein Sitz am Kind den Kopf zum Fenstern aus. Geh Bechlein hin und sag ihr das. Doch sag ihr nicht, hörst du, kein Wort. Von meinem traurigen Gesicht. Sag ihr, er schnitzt bei mir sich eine Pfeif aus Rohr Und bläst den Kindern schöne Tänz und Lieder vor. Erster Schmerz, letzter Scherz. Nun sitzt am Bache nieder mit deinem hellen Rohr Und blas den lieben Kindern die schönen Lieder vor. Die Lust ist ja verrauscht. Das Leid hat immer Zeit. Nun singe neue Lieder von alter Seligkeit. Noch blühen die alten Blumen, noch rauscht der alte Bach. Es scheint die liebe Sonne noch wie am ersten Tag. Die Fensterscheiben glänzen im klaren Morgenschein Und hinter den Fensterscheiben. Da sitzt die Liebste mein. Ein Jäger, ein grüner Jäger, der liegt in ihrem Arm. Ei Bach, wie lustig du rauschest. Ei Sonne, wie scheinst du so warm. Ich will einen Strauß dir pflücken, Herzliebste, Von buntem Klee. Den sollst du mir stellen ans Fenster, Damit ich den Jäger nicht sehe. Ich will mit Rosenblättern den mühlen Steg bestreuen. Der Steg hat mich getragen zu dir, Herzliebste mein. Und wenn der stolze Jäger ein Blättchen mir zertritt, Dann stürz, o Steg, zusammen und nimm den grünen mit. Und trag ihn auf dem Rücken ins Meer mit gutem Wind, Nach einer fernen Insel, wo keine Mädchen sind. Herzliebste, das Vergessen, es kommt dir ja nicht schwer. Willst du den Müller wieder? Vergiss dich nimmer mehr. Die liebe Farbe. In grün will ich mich kleiden, In grüne Tränen weiden. Mein Schatz hat's grün so gern. Will suchen einen Zypressenhain, Eine Heide voll grünem Rosmarin. Mein Schatz hat's grün so gern. Wohl auf zum fröhlichen Jagen, Wohl auf durch Heid und Hagen. Mein Schatz hat's Jagen so gern. Das Wild, das ich jage, Das ist der Tod. Die Heide, die heiß ich die Liebesnot. Mein Schatz hat's Jagen so gern. Grabt mir ein Grab im Vasen, Deckt mich mit grünem Rasen. Mein Schatz hat's grün so gern. Kein Kreuzlein schwarz, Kein Blümlein bunt. Grün, alles grün, So rings und rund. Mein Schatz hat's grün so gern. Die böse Farbe. Ich möchte ziehen in die Welt hinaus, hinaus in die weite Welt, Wenn's nur so grün, so grün nicht wär, Da draußen in Wald und Feld. Ich möchte die grünen Blätter all pflücken Von jedem Zweich. Ich möchte die grünen Gräser all weinen Ganz totenbleich. Ach, Grün, du böse Farbe, du, Was siehst mich immer an, So stolz, so keck, so schadenfroh, Mich armen weißen Mann. Ich möchte liegen vor ihrer Tür In Sturm und Regen und Schnee Und singen ganz leise bei Tag und Nacht Das eine Wörtchen. Adé! Horch, wenn im Wald ein Jagdhorn ruft, Da klingt ihr Fensterlein Und schaut sie auch nach mir nicht aus, Darf ich doch schauen hinein? O Binde von der Stern dir ab, Das grüne, grüne Band. Adé! Adé! Und reiche mir zum Abschied Deine Hand. Blümlein vergiss mein. Was treibt mich jeden Morgen So tief ins Holz hinein? Was frommt mir mich zu bergen Im unbelauschten Hein? Es blüht auf allen Fluren. Blümlein vergiss mein nicht. Es schaut vom heitern Himmel Herab in blauem Licht. Und soll ich's niedertreten, Bebt mir der Fuß zurück. Es fleht aus jedem Kälche Ein wohl bekannter Blick. Weißt du, in welchem Garten Blümlein vergiss mein steht? Das Blümlein muss ich suchen. Wie auch die Straße geht. Es ist nicht für Mädchen bußen. So schön sieht es nicht aus. Schwarz. Schwarz ist seine Farbe. Es passt in keinen Strauß. Hat keine grüne Blätter. Hat keinen Blütenduft. Es windet sich am Boden In nächtig dumpfer Luft. Wächst auch an einem Ufer. Doch unten fließt kein Bach. Und willst das Blümlein pflücken, Dich zieht der Abgrund nach. Das ist der rechte Garten. Ein schwarzer, schwarzer Flur. Darauf merkst du dich betten. Schleust zu das Gartentor. Trockne Blumen. Ihr Blümlein alle, die sie mir gab. Euch soll man legen, mit mir ins Grab. Wie seht ihr alle mich an, so weh, als ob ihr wüstet, wie mir gescheh. Ihr Blümlein alle, wie welk, wie blass. Ihr Blümlein alle, wovon so nass. Ach, Tränen machen nicht Mayengrün. Machen Tote Liebe der Blüm. Und Lenz wird kommen und Winter wird gehen und Blümlein werden im Grase stehen und Blümlein liegen in meinem Grab. Die Blümlein alle, die sie mir gab. Und wenn sie wandelt am Hügel vorbei und denkt im Herzen, dann Blümlein alle, heraus, heraus, der Mai ist kommen, der Winter ist aus. Der Müller und der Bach. Der Müller, wo ein treues Herze in Liebe vergeht, da welken die Lilien auf jedem Beet. Da muss in die Wolken der Vollmond gehen, damit seine Tränen die Menschen nicht sehen. Da halten die Englein die Augen sich zu und schluchzen und singen die Seele zu ru. Der Bach. Und wenn sich die Liebe dem Schmerz entringt, ein Sternlein, ein neues am Himmel erblinkt, da springen drei Rosen, halb Rot, halb Weiß, die Welken nicht wieder aus Dornenreis. Und die Englein schneiden die Flügel sich ab und gehen alle Morgen zur Erde hinab. Der Müller, ach Bachlein, liebes Bachlein, steinst es so gut. Ach Bachlein, aber weißt du, wie Liebe tut? Ach unten, da unten, die Kühle ru. Ach Bachlein, liebes Bachlein, so singe nur zu. Das Baches wiegenlied. Guteru, Guteru, tu die Augen zu. Wanderer, du müder, du bist zu Haus. Die Treu ist hier, sollst liegen bei mir, bis das Meer will trinken die Bachlein. Will betten dich kühl auf weichem Pfühl in dem blauen, kristallenen Kämmerlein. Heran, heran, was wiegen kann. Voget und wieget den Knaben mir ein. Wenn ein Jagdhorn schalt aus dem Grün, will ich sausen und brausen, wohl um dich her. Blickt nicht herein, blaue Blümelein. Ihr macht meinem Schläfer die Träume so schwer. Hinweg, hinweg, von dem mülen Steg, böses Mäktlein, das in dein Schatten nicht weckt. Wirf mir herein, dein Tüchlein fein, dass ich die Augen ihm halte, bedeckt. Gute Nacht, gute Nacht, bis alles wacht. Schlaf aus, deine Freude, aus dein Leid. Der Vollmond steigt, der Nebel weicht und der Himmel da oben. Wie ist er so weit? Der Dichter als Epilog. Weil gern man schließt mit einer Rundenzahl, einmal in den vollen Saal, als letztes, 25. Gedicht, als Epilog, der gern das Klügste spricht. Doch pfuschte mir der Bach ins Handwerk schon mit seiner Leichenred im nassen Ton. Aus solchem Hohlen-Wasser-Orgel-Schall zieht jeder selbst sich besser die Moral. Ich geb es auf und lasse diesen Zwist, weil Widerspruch nicht meines Amtes ist. So habe ich denn nichts lieber hier zu tun, als euch zum Schluss zu wünschen. Wohl zu ruhen. Wir blasen unsere Sonnen- und Sternlein aus, nun findet euch im Dunkel gut nach Haus und wollt ihr träumen einen leichten Traum, so denkt an Mühlenrat und Wasserschaum, wenn ihr die Augen schließt zu langer Nacht, bis es den Kopf zum Drehen euch gebracht. Und wer ein Mädchen führt an seiner Hand, der Bitte scheidend um ein Liebespfand und gibt sie heute, was sie oft versagt, so sei des treuen Müllers treu gedacht, bei jedem Händedruck, bei jedem Kuss, bei jedem reißen Herzensüberfluss. Geb ihm die Liebe für sein kurzes Leid in eurem Busen lange Seligkeit. Ende von Die Schöne Müllerin. Die Winterreise von Wilhelm Müller. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im März 2009. Die Winterreise von Wilhelm Müller. Gute Nacht. Fremd bin ich eingezogen, Fremd zieh ich wieder aus. Der Mai war mir gewogen mit manchem Blumenstrauß. Das Mädchen sprach von Liebe, die Mutter gar von Ehe. Nun ist die Welt so trübe, der Weg gehüllt in Schnee. Ich kann zu meiner Reisen nicht wählen mit der Zeit. Muss selbst den Weg mir weisen in dieser Dunkelheit. Es zieht ein Mondenschatten als mein Gefährte mit. Und auf den weißen Matten such ich des Wildes tritt. Was soll ich länger weilen? Bis man mich trieb hinaus, lass irre Hunde heulen vor ihres Herrenhaus. Die Liebe liebt das Wandern. Gott hat sie so gemacht, von einem zu dem Andern. Feinliebchen, gute Nacht. Will dich im Traum nicht stören. Wer schad um deine Ruh sollst meinen Tritt nicht hören. Sacht, sagt die Türe zu. Ich schreibe nur im Gehen ans Tor noch. Gute Nacht. Damit du mögest sehen. Ich hab an dich gedacht. Die Wetterfahne. Der Wind spielt mit der Wetterfahne auf meines schönen Liebchenshaus. Da dachte ich schon in meinem Wahne, sie pfiff den armen Flüchtling aus. Er hätte es eh herbemerkern sollen, des Hauses aufgestecktes Schild. So hätt er nimmer suchen wollen im Haus ein treues Frauenbild. Der Wind spielt drinnen mit den Herzen, wie auf dem Dach nur nicht so laut. Was fragen sie nach Mannheim? So laut. Was fragen sie nach meinen Schmerzen? Ihr Kind ist eine reiche Brut. Gefrorene Tränen. Gefrorene Tropfen fallen von meinen Wangen ab. Und ist mir den entgangen, was ich geweint hab? Eidtränen. Meine Tränen. Und seid ihr gar so lau, dass ihr erstarrt zu Eise, wie kühler Morgentau? Und dringt doch aus der Quelle der Brust so glühend heiß, als wolltet ihr zerschmelzen des ganzen Winters Eis. Er tränen. Er tränen. Eis. Erstarrung. Ich such im Schnee vergebens nach ihrer dritte Spur. Hier, wo wir oft gewandelt, selbst anders durch die Flur. Ich will den Boden küssen. Durch Dringen, Eis und Schnee mit meinen heißen Tränen. Bis ich die Erde sehe. Wo finde ich eine Blüte? Wo finde ich grünes Gras? Die Blumen sind erstorben. Der Rasen sieht so blass. Soll denn kein angedenken ich nehmen mit von hier? Wenn meine Schmerzen schweigen. Wer sagt mir dann von ihr? Mein Herz ist wie erfroren. Kalt starrt ihr Bild darin. Schmilzt je das Herz mir wieder. Fließt auch das Bild dahin. Der Lindenbaum. Am Brunnen vor dem Tore da steht ein Lindenbaum. Ich träumt in seinem Schatten so manchen süßen Traum. Ich schnitt. In seiner Rinde so manches Liebewort. Es zog in Freude und Leide. Zu ihm mich immer fort. Ich muss auch heute wandern vorbei in tiefer Nacht. Da habe ich noch im Dunkel die Augen zugemacht. Und seine Zweige rauschten. Als riefen sie mir zu. Komm her zu mir, Geselle. Hier findst du deine Ruhe. Die kalten Winde bliesen mir grad ins Angesicht. Der Hut flog mir vom Kopf. Ich wendete mich nicht. Nun bin ich manche Stunde entfernt von jenem Ort. Und immer hör ich's rauschen. Du findest Ruhe dort. Die Post. Von der Straße her ein Posthorn gelingt. Was hat es, dass es so hoch aufspringt, mein Herz? Die Post bringt keinen Brief für dich. Was drängst du denn so wunderlich, mein Herz? Nun ja, die Post kommt aus der Stadt, wo ich ein liebes Liebchen hat, mein Herz. Willst wohl einmal hinübersehen und fragen, wie es dort mag gehen? Mein Herz. Was er flut. Manche Tränen aus meinen Augen ist gefallen in den Schnee. Seine Tränen in den Schnee. Seine kalten Flocken saugen durstig ein das heiße Weh. Wann die Gräser spossen wollen, weht daher ein lauer Wind. Und das Eis zerspringt in Schollen und der weiche Schnee zerrinnt. Schnee. Du weißt von meinem Sehnen, sag mir, wohin geht dein Lauf? Folge nach nur meinen Tränen, nimmt dich bald das Bechlein auf. Wirst mit ihm die Stadt durchziehen, muntere Straßen ein und aus, fühlst du meine Tränen glühen? Da ist mein erliebsten Haus. Auf dem Flusse. Der du so lustig rauschtest, du heller wilder Fluss. Wie still bist du geworden? Gibst keinen Scheidegruß. Mit harter, starrer Rinde hast du dich überdeckt. Liegst kalt und unbeweglich im Sande hingestreckt. In deine Decke grab ich mit einem spitzen Stein den Namen meiner liebsten und Stund- und Tag hinein. Den Tag des ersten Grußes, den Tag, an dem ich ging. Um Namen und Zahlen windet sich ein zerbrochener Ring. Und du weißt, mein Herz, in diesem Bache erkennst du nun dein Bild, ob's unter seiner Rinde wohl auch so reißend schwillt. Rückblick. Es brennt mir unter beiden Sohlen, dreht ich auch schon auf Eis und Schnee. Und in den Sohlen, bis ich nicht mehr die Türme seh, hab mich an jedem Stein gestoßen, so eilt ich zu der Stadt hinaus, die Krähen, Warfen, Bell und Schloßen auf meinen Hut von jedem Haus. Wie anders hast du mich empfangen, du Stadt der Unbeständigkeit, an deinen blanken Fenstern sangen, die Lerich und Nachtigall im Streit. Die runden Lindenbäume blüten, die klaren Rinnen rausten hell und ach, zwei Mädchen-Augen glüten. Da war es geschehen um dich, Gesell. Kommt mir der Tag in die Gedanken. Möcht ich noch einmal rückwärts sehen. Möcht ich zurückerwieder wanken, vor allem, vor ihrem Hause stille stehn. Der Greisekopf. Der Reif hatte einen weißen Schein mir übers Haar gestreut. Da meint ich schon, ein Greis zu sein und hab mich sehr gefreut. Doch bald ist er hinweggetaut, hab wieder schwarze Haar das mir's vor meiner Jugend graut. Wie weit noch bis zur Bahre? Vom Abendrot zum Morgenlicht wart mancher Kopf zum Greise. Wer glaubt's und meiner, wart es nicht auf dieser ganzen Reise. Die Krähe. Einige Krähe. Eine Krähe war mit mir aus der Stadt gezogen, ist bis heute für und für um mein Haupt geflogen. Krähe, wunderliches Tier, willst mich nicht verlassen? Meinst wohl bald als Beute hier meinen Leib zu fassen? Nun, es wird nicht weit mehr gehen an dem Wanderstabe. Krähe, lass mich endlich sehen, treue bis zum Grabe. Letzte Hoffnung. Hier und da ist an den Bäumen noch ein buntes Blatt zu sehen und ich bleibe vor den Bäumen oftmals in Gedanken stehen. Schau nach dem einen Blatte, hänge meine Hoffnung dran, spielt der Wind mit meinem Blatte zittrig, was ich zittern kann. Ach und fällt das Blatt zu Boden, fällt mit ihm die Hoffnung ab. Fall ich selber mit zu Boden, Wein auf meiner Hoffnung Grab. Im Dorfe. Es bellen die Hunde, es rasseln die Ketten, die Menschen schnarchen in ihren Betten. Träumen sich manches, was sie nicht haben. Tun sich im Guten und Argen, erlhaben. Und morgen früh ist alles zerflossen. Je nun, sie haben ihr Teil genossen und hoffen, was sie noch übrig ließen, doch wieder zu finden auf ihren Kissen. Bellt mich nur fort, ihr wachen Hunde. Lasst mich nicht ruhen in der Schlummerstunde. Ich bin zu Ende mit allen Träumen. Das will ich unter den Schläfern säumen. Der stürmische Morgen. Wie hat der Sturm zerrissen des Himmels graues Kleid, die Wolken fetzen flattern, umher in Mattem streit. Und rote Feuerflammen ziehen zwischen ihnen hin. Mein Herz sieht an dem Himmel gemalt sein eigenes Bild. Es ist nichts als der Winter. Der Winter kalt und wild. Täuschung. Ein Licht tanzt freundlich vor mir her. Ich folg ihm nach die Kreuz und quer. Ich folg ihm gern und sehe ihm an, dass es verlockt den Wandersmann. Ach, wer wie ich so elend ist, gibt gern sich hin der bunten List, die hinter Eis und Nacht und graus ihm weist ein helles, warmes Haus und eine liebe Seele drin. Nur Täuschung ist für mich Gewinn. Der Wegweiser. Was vermeid ich denn die Wege, wo die anderen Wanderer gehen? Suche mir versteckte Stiege durch verschneite Felsenhöh'n. Habe ja doch nichts begangen, dass ich Menschen sollte scheuen. Welch ein törichtes Verlangen treibt mich in die Wüste nein. Weiser steh'n auf den Straßen, weisen auf die Städte zu und ich wandre sondermaßen ohne Ruhe und suche Ruhe. Einen Weiser sehe ich stehn, unverrückt vor meinem Blick. Eine Straße muss ich gehen, die noch keiner ging zurück. Das Wirtshaus. Auf einen toten Acker hat mich mein Weg gebracht. All hier will ich einkehren, habe ich bei mir gedacht. Ihr grünen Totengrenze könnt wohl die Zeichen sein, die müde Wanderer laden, ins kühle Wirtshaus ein. Sind denn in diesem Hause die Kammern all besetzt? Bin matt zum Niedersinken und tödlich schwer verletzt. Oh unbarm Herzgeschenke, doch weisest du mich ab? Nun weiter denn, nur weiter mein treuer Wanderstab. Das Irrlicht in die tiefsten Felsengründe machte mich ein.