 Kapitel 6 von der Golem Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Golem von Gustav Meiring Kapitel 6 Nacht Willenlos hatte ich mich von zwag die Treppe hinunterführen lassen. Ich spürte den Geruch des Nebels, der von der Straße ins Haus drang, deutlicher und deutlicher werden. Usua Prokop und Frieslander waren einige Schritte vorausgegangen und man hörte, wie sie draußen vor dem Torweg mitsammensprachen. Er muss rein in das Kanalgitter gefallen sein. Es ist doch zum Teufel holen. Wir traten hinaus auf die Gasse und ich sah, wie Prokop sich bückte und die Marionette suchte. Freut mich, dass du den dummen Kopf nicht finden kannst, brummte Frieslander und hatte sich an die Mauer gestellt und sein Gesicht leuchtete krell auf und erlosch wieder in kurzen Intervallen, wie er das Feuer eines Streichholzes zischend in seine kurze Pfeil versog. Prokop machte eine heftig abwährende Bewegung mit dem Arm und beugte sich noch tiefer hinab. Er kniete beinahe auf dem Pflaster. – Still doch, hört ihr denn nichts? – Wir traten an ihn heran. Er deutete stumm auf das Kanalgitter und legte horchend die Hand ans Ohr. Eine Weile standen wir unbeweglich und lauschten in den Schacht hinab. – Nichts. – Was war's denn, flüsterte endlich der alte Marionettenspieler, doch sofort packte ihn Prokop heftig am Handgelenk. Einen Augenblick, kaum einen Herzschlag lang, hatte es mir geschienen, als klopfte unten eine Hand gegen eine Eisenplatte. Fast unhörbar. Wie ich eine Sekunde später darüber nachdachte, war alles vorbei. Nur in meiner Brust teilte es wie ein Erinnerungsecho weiter und löste sich langsam in ein unbestimmtes Gefühl des Grauens auf. Schritte, die die Gasse heraufkamen, verscheuchten den Eindruck. – Gehen wir, was stehen wir da herum, mahnte Frieslander. Wir schritten die Häusereihe entlang. Prokop folgte nur wieder willig. – Meinen Hals möchte ich wetten, da unten hat jemand geschrien in Todesangst. Niemand von uns antwortete ihm, aber ich fühlte, dass etwas wie leise dämmende Angst uns die Zunge infesseln hielt. Bald darauf standen wir vor einem rot verhängten Schenkenfenster. – Salon Loisycek, heinte großes Konzert, stand auf einem Pappdeckel geschrieben, dessen Rand mit verblechenen Fotografien von Frauenzimmern bedeckt war. Ehe noch zwag die Hand auf die Klinke legen konnte, öffnete sich die Eingangstür nach innen und ein vierschrötiger Kerl mit gewickstem schwarzem Haar ohne Kragen, eine grünseidende Krawatte um den bloßen Hals geschlungen und die Fraggweste mit einem Klumpen aus Schweinstzähnen geschmückt, empfing uns mit Bücklingen. – Ja, ja, das sind mir Gäste. – Pane Schafraneck, rasch einen Tusch! setzte er über die Schulter, in das von Menschen über Füllte lokal gewendet, hast ich seinem Willkommen skruß hinzu. Ein klimperndes Geräusch, wie wenn eine Ratte über Klavierseiten lief, war die Antwort. – Ja, ja, das sind mir Gäste, da schaut man, murmelte der vierschrötige immer während eifrig vor sich hin, während er uns aus den Mänteln half. – Ja, ja, heinte ist der ganze vererliche Hochadel des Landes bei mir versammelt, antwortete er, triumphieren Frieslanders erstaunter Miene, als im Hintergrund auf eine Art Estrade, die durch Geländer und eine zweistufige Treppe vom hinteren Teil der Schenke getrennt war, ein paar vornehme junge Herren in Abenteilette sichtbar wurden. Schwaden, beißenden Tabakrauches lagerten über den Tischen, hinter denen die langen Holzbänke an den Wänden voll besetzt mit zerlumpten Gestalten waren. Dirnen von den Schanzen, ungekämmt, schmutzig, barfuß, die festen Brüste kaum verhüllt von missfarbenen Umhängtüchern, Zuhälter daneben mit blauen Militärmützen und Zigaretten hinter dem Ohr. Viehändler mit harrigen Fäusten und schwerfälligen Fingern die bei jeder Bewegung eine stumme Sprache der Niedertracht redeten, verzierende Kälder mit frechen Augen und platternabige Kommiss mit karierten Hosen. Ich stelle ich ihnen spanische Blendeommerdummen damit sie schön ungestört seien, grechste die feiste Stimme des Vierschrötigen und eine Rollwand, beklebt mit kleinen, tanzenden Chinesen, schob sich langsam vor den Äktisch, an den wir uns gesetzt hatten. Schnarrende Klänge einer Harfe machten das Stimmengewirre im Zimmer verlöschen. Eine Sekunde, eine rhythmische Pause, Totenstille, als hielte alles den Atem an. Mit erschreckender Deutlichkeit hörte man plötzlich, wie die eisernen Gasstäbe fauchend die flachen, herzförmigen Flammen aus ihren Mündern in die Luft bliesen. Dann fiel die Musik über das Geräusch her und verschlang es. Als wären sie so eben erst entstanden, tauchten da zwei seltsame Gestalten aus dem Tabakqualm vor meinem Blick empor. Mit langem, wallendem weißem Prophetenbad, ein schwarzseidendes Käppchen, wie es die alten jüdischen Familienväter tragen, auf dem Karlkopf, die blinden Augen, milchbleulich und gläsern, starre zur Decke gerichtet, saß dort ein Kreis, bewegte lautlos die Lippen und fuhr mit glänzigen Hosen, und fuhr mit dünnen Fingern wie mit Geiergrillen in die Seiten einer Harfe. Neben ihm, in speckklänzendem schwarzem Tuffetkleid, Jet-Schmuck und Jetkreuz an Hals und Armen, ein Sinnbild erheuchelter Bürgermoral, ein schwammiges Weibsbild, die Ziermonika auf dem Schoß. Ein wildes Gestolper von Klängen drängte sich aus den Instrumenten, dann sank die Melodie ermattet zur bloßen Begleitung herab. Ronte blaue Stern. Rittiti, Rittiti, schrillte das Weibsbild dazwischen und schnappte sofort die keifigen Lippen zusammen, als habe sie schon zu viel gesagt. Ronte blaue Stern. Hörntlas essi ach gern. Rittiti, Rittiti. Rotbord, Grinbord, allerlei Stern. Rittiti, Rittiti. Die Paare traten zum Tanze an. Es ist das Lied vom schommelzigen Borschu, erklärte uns lächelnd der Marionettenspieler und schlug leise mit dem Zinnlöffel, der sonderbarerweise mit einer Kette am Tisch befestigt war, den Takt. Vor wohl hundert Jahren oder mehr noch hatten zwei Bäckergesellen, Rotbad und Grünbad, am Abend des Schabbes Hagodl das Brot, Sterne und Hörnchen vergiftet, um ein ausgiebiges Sterben in der Judenstadt hervorzurufen. Aber der Marschores, der Gemeindediener, war in Folge göttlicher Erleuchtung noch rechtzeitig darauf gekommen und konnte die beiden Verbrecher der Stadtpolizei überliefern. Zur Erinnerung an die wundersame Errettung aus Todesgefahr dichteten damals die Landonim, oder Bocherlech, jenes seltsame Lied, das wir hier jetzt als Bordellquadrie hören. Rittiti, Rittiti. Rote blaue Stern. Immer holer und fanatischer erscholl das Gebäll des Kreises. Blödslich wurde die Melodie confuser und ging allmählich in den Rhythmus eines bümischen Schlappack, eines schleifenden Schiebetanzes über, bei dem die Paare die schwitzigen Wangen innig aneinanderpresten. Rechtso, bravo! Eda, fang, hepp, hepp! rief von der Estrada ein schlanker junger Kavalier im Frack, das Monockel im Auge, dem Hafenisten zu, griff in die Westentasche und war auf ein Silberstück in der Richtung. Es erreichte sein Ziel nicht. Ich sah noch, wie es über das Tanzgewühl hinblitzte, da war es plötzlich verschwunden. Ein Sträulch? Sein Gesicht kam mir so bekannt vor. Ich glaube, es muß derselbe gewesen sein, der neulich bei dem Regenguss neben Charuset gestanden, hatte seine Hand hinter dem Busentuch seiner Tänzerin, wo er sie bisher hartnäckig ruhen gehabt hat, hervorgezogen, ein Griff in die Luft mit affenhafter Geschwindigkeit, ohne auch nur einen Takt der Musik auszulassen, und die Münze war geschnappt. Nicht ein Muskel zuckte im Gesicht des Burschen auf, nur zwei, drei Paare in der Nähe grinsten leise. Wahrscheinlich einer vom Battalion, nach der Geschicklichkeit zu schließen, sagte zwar klachend. Meister Perna hat sicherlich noch nie etwas vom Battalion gehört, viel Frieslander auffallend rasch ein, und zwinkerte heimlich den Marionettenspieler zu, dass ich es nicht sehen sollte. Ich verstand es gar wohl. Es war wie vorhin, oben auf meinem Zimmer. Sie hielten mich für krank, wollten mich aufheitern. Und zwar sollte etwas erzählen. Irgendetwas. Wie mich der gute Alte so mitleidig ansah, stieg es mir heiß vom Herzen in die Augen, wenn er wüsste, wie weh mir sein Mitleid tat. Ich überhörte die ersten Worte, mit denen der Marionettenspieler seine Worte einleitete. Ich weiß nur, mir war, als verblute ich langsam. Mir wurde immer kälter und starrer, wie vorhin, als ich als Holzenes Gesicht auf Frieslander Schoß gelegen hatte. Dann war ich plötzlich mittendrin in der Erzählung, die mich fremdartig umfing, einhüllte wie ein lebloses Stück aus einem Lesebuch. Zwang begann. Die Erzählung vom rechtsgelehrten Dr. Hulbert und seinem Battalion. No, was soll ich Ihnen sagen? Das Gesicht hatte er voller Warzen und krumme Beine wie ein Dachshund. Schon als Jüngling kannte er nichts als Studium, trockenes, entnervendes Studium. Von dem, was er sich durch Stunden geben mühsam erwarb, mußte er noch seine kranke Mutter erhalten. Wie grüne Wiesen aussehen und Hecken und Hügel voll Blumen und Wälder, erfuhr er, glaube ich, nur aus Büchern. Und wie wenig von Sonnenschein in Prags schwarze Gassenfeld wissen sie ja selbst. Sein Doktorat hat er mit Auszeichnung gemacht. Das war eigentlich selbstverständlich. Nun und mit der Zeit wurde er ein berühmter Rechtsgelehrter, so berühmt, dass alle Leute, Richter und alte Advokaten zu ihm Fragen kamen, wenn sie irgendetwas nicht wussten. Dabei lebte er ärmlich wie ein Bettler in einer Dachkammer, deren Fenster hinaus auf den Theinhof schaute. So vergingen Jahre um Jahre, und Doktor Holberts Ruf, als leuchte seiner Wissenschaft, wurde allmählich Sprichwort im ganzen Land. Dass ein Mann wie er weichen Herzemfindungen zugänglich sein konnte, zumal sein Haar schon anfing, weiß zu werden, und sich niemand erinnerte, ihn je von etwas anderem als von Juris Prudenz sprechen gehört zu haben, hatte wohl keiner geglaubt. Doch gerade in solchen verschlossenen Herzen glüht die Sehnsucht am heißesten. An dem Tage, als Doktor Holbert sein Ziel erreichte, das ihm wohl schon als höchstes seit seiner Studienzeit vorgeschwebt hatte, als nämlich seine Majestät der Kaiser von Wien aus ihn zum Rektor Magnificus an unserer Universität ernannte, da ging es von Mund zu Mund. Er habe sich mit einem jungen, bildschönen Fraulein aus zwar armer, aber adeliger Familie verlobt. Und wirklich schien von da an, das Glück bei Doktor Holbert eingezogen zu sein. Wenn auch seine Ehe kinderlos blieb, so trug er doch seine junge Gattin auf Händen, und jeden Wunsch zu erfüllen, den er ihr nur irgen von den Augen ablesen vermochte, war seine höchste Freude. In seinem Glück vergaß er jedoch keineswegs, wie es wohl so mancher andere getan hätte, seine leidenden Mitmenschen. Mir hat Gott meine Sehnsucht gestillt, soll er einmal gesagt haben. Er hat mir ein Traumgesicht zur Wahrheit werden lassen, dass wie ein Glanz vor mir hergegangen ist seit Kindheit an. Er hat mir das lieblichste Wesen zu eigen gegeben, das die Erde trägt. Und so will ich, dass ein Schimmer von diesem Glück, soweit es in meiner Macht steht, auch auf andere fällt. Und so kam es, dass er sich bei Gelegenheit eines armen Studenten annahm wie seines eigenen Sohnes. Vermutlich in der Erwägung, wie wohl ihm selbst ein solch gutes Werk getan hätte, wäre es ihm am eigenen Leib und Leben in den Tagen seiner kummervollen Jugendzeit passiert. Wie aber nun auf Erden manche Tat, die dem Menschen gut und edel scheint, folgen nach sich zieht, gleich der einer Fluchwürdigen, weil wir wohl doch nicht richtig unterscheiden können dem, was giftigen Samen in sich tragt und was heilsamen, so begab es sich auch hier, dass aus Dr. Hulberts mit leidvollem Werk das bitterste Leid für ihn selbst spross. Die junge Frau entbrannte gar bald in heimlicher Liebe zu dem Studenten und einen erbarmungslose Schicksal wollte, dass sie Direktor gerade in dem Augenblick, als er unerwartet nach Hause kam, um sie zum Zeichen seiner Liebe mit einem Straußrosen als Geburtstagspräsenz zu überraschen, in den Armen dessen Antraf, auf den er Wohltat über Wohltat geholft hatte. Man sagt, dass die blaue Mutter Gottesblume für immer ihre Farbe verlieren kann, wenn der Fahle schweflige Schein eines Blitzes, der ein Hagelgewitter verkündet, plötzlich auf sie fällt. Gewiss ist, dass die Seele des alten Mannes für immer erblindete an dem Tag, wo sein Glück in Scherben ging. Am selben Abend noch saß er, er, der bis dahin nicht wusste, was Unmäßigkeit ist, hier im Leusiceck, fast bewusstlos vom Fusel, bis zum Morgengrauen. Und der Leusiceck wurde seine Heimstätte für den Rest seines zerstörten Lebens. Im Sommer schlief er irgendwo auf dem Schutt eines Neubaus, im Winter hier auf den Hölzernen Banken. Den Titel eines Professors und Doktors bei der Rechte belies man ihm stillschweigend. Niemand hatte das Herbst dazu gegen ihn den einst berühmten Gelehrten den Vorwurf zu erheben, dass man Ärgernisnehmer an seinem Wandel. Allmählich sammelte sich um ihn, was an lichtscheuen Gesindel in der Judenstadt sein Wesen trieb. Und so kam es zur Gründung jener seltsamen Gemeinschaft, die man noch heutigen Tags das Battalion nennt. Dr. Hulbert's umfassende Gesetzeskenntnis wurde das Bollwerk für all die, denen die Polizei zuscharf auf die Finger sah. War irgendein entlassener Sträfling daran zu verhungern, schickte ihn Dr. Hulbert splitternackt hinaus auf den Altstatterring und das Amt auf der sogenannten Fischbanker sah sich genötigt, einen Anzug beizustellen. Sollte eine unterstandslose Dirne aus der Stadt gewiesen werden, so heiratete sie schnell einen Sträuch, der bezirkszuständig war und wurde dadurch ansässig. Hunderte solcher Auswege wusste Dr. Hulbert und seinem Rat gegenüber stand die Polizei machtlos dar. Was diese Ausgestoßenen der menschlichen Gesellschaft verdienten, übergaben sie getreulich auf Heller und Kreuzer der gemeinsamen Kassar, aus der der nötige Lebensunterhalt bestritten wurde. Niemals ließ sich auch nur einer die geringste Unehrlichkeit zu Schulden kommen. Mag sein, dass angesichts dieser eisernen Disziplin der Name das Battalion entstand. Pünktlich am 1. Dezember, wo sich der Tag des Unglückseherte, das den alten Mann betroffen hatte, fand jedes Mal nachts beim Leusiceck eine seltsame Feierstadt. Kopf an Kopf gedrängt standen sie hier. Bettler war gabunden, Zuhälter und Dirnen, Trunkenbolde und Lumpensammler und eine lautlose Stille herrschte wie beim Gottesdienst. Und dann erzählte ihnen Dr. Hulbert dort von der Ecke aus, wo jetzt die beiden Musikanten sitzen, gerade unter dem Grönusbild seiner Majestät des Kaisers, seine Lebensgeschichte, wie er sich emporgerungen, den Doktortitel erworben und später Rektor Magnifikus geworden war. Wenn er zu der Stelle kam, wo er mit den Buschrosen in der Hand ins Zimmer seiner jungen Frau trat, zur Feier ihres Geburtstages und zumgleich zum Gedächtnis jener Stunde, da er der einst um sie angehalten gekommen und sie seine Liebe braut geworden war, da versagte ihm jedes Mal die Stimme und weinend sank er am Tisch zusammen. Dann geschah es wohl zu weilen, dass irgendein lederliches Frauenzimmer ihm verschämt und heimlich, damit es keiner sehen sollte, eine halbverwegte Blume auf die Hand legte. Unter den Zuhörern rührte sich dann noch lange Zeit keiner. Zum weinen sind diese Menschen zu hart, aber an ihren Kleidern blickten sie herunter und treten unsicher die Finger. Eines Morgens fand man Dr. Hulbert tot auf einer Bank unten an der Moldau. Er wird, denke ich, erfroren sein. Sein Leichenbegängnis sehe ich noch heute vor mir. Das Battalion hatte sich fast zerfleischt, um alles so prunkvoll wie möglich zu gestalten. Voran ging der Pedell der Universität in vollem Ornat. In den Händen das purpurne Kissenpolster mit der güldenden Kette darauf und hinter dem Leichenwagen die unabsehbaren Reihen, das Battalion barfuß, schmutzstarrend, zerlumpd und zerfetzt. Einer von ihnen hatte sein letztes verkauft und ging daher Leib, Beine und Arme mit Lagen aus altem Zeitungspapier umwickelt und umbunden. So erwiesen sie ihm die letzte Ehre. Auf seinem Grabe draußen im Friedhof steht ein weißer Stein. Derein sind drei Figuren gemeißelt. Der Heiland gekreuzigt zwischen zwei Räubern, von unbekanter Hand gestiftet. Man munkelt, Dr. Hulberts Frau habe das Denkmal errichtet. Im Testament des toten Rechtsgelehrten aber war ein Legat vorgesehen. Danach bekommt jeder vom Battalion mittags beim Leusicek umsonst eine Suppe. Zu diesem Zweck hängen hier am Tisch die Löffel an den Ketten und die ausgehüllten Mulden in der Tischplatte sind die Teller. Um zwölf Uhr kommt die Kellnerin und spritzt mit einer großen, blechernden Spritze die Brühe hinein und, wenn sich einer nicht ausweisen kann als vom Battalion, zieht sie die Suppe mit der Spritze wieder zurück. Von diesem Tisch aus machte die Geplogenheit als Witz die Runde durch die ganze Welt. Der Eindruck eines Tumultes im Lokal weckt mich aus Männerlitargie. Die letzten Sätze, die zwag gesprochen, wehten über mein Bewusstsein hinweg. Ich sah noch, wie er seine Hände bewegte, um das Vor- und Zurückschieben eines Spritzenkolbens klarzumachen. Dann jagten die Bilder, die sich ringsum uns abrollten, so rasch und automatenhaft und dennoch mit so gespenstischer Deutlichkeit an meinem Auge vorüber, im Momenten ganz mich selbst vergas und mir wie ein Rat vorkam in einem lebendigen Uhrwerk. Das Zimmer war ein einziges Menschengewühl geworden. Oben auf der Estrade dutzende Herren in schwarzen Frecken, weiße Manschetten, blitzende Ringe, eine Dragona-Uniform mit Rittmeisterschnüren, im Hintergrund ein Damenhut mit lachsfarbigen Strausenfedern. Durch die Stäbe des Geländers stierte das verzerrte Gesicht Leusars hinauf. Ich sah, er konnte sich kaum aufrechthalten. Auch Jaro mir war da und schaute unverwandt hinauf, mit dem Rücken dicht, ganz dicht an der Seitenwand, als presse ihn eine unsichtbare Hand dagegen. Die Gestalten hielten plötzlich im Tanzen inne. Der Wirt musste ihnen etwas zugerufen haben, was sie erschreckt hatte. Die Musik spielte noch, aber leise. Sie traute sich nicht mehr recht. Sie zitterte. Man fühlte es deutlich. Und doch lag der Ausdruck hemmisch wilder Freude in dem Gesicht des Wirtes. In der Eingangstür steht mit einem Mal der Polizeikommissär in Uniform. Er hat die Arme ausgebreitet, um niemand hinauszulassen. Hinter ihm ein Kriminalschutzmann. Wirt also doch hier getanzt. Trotz des Verbotes. Ich sperre die Spelunke. Sie kommen mit, Wirt. Und was hier ist, marsch auf die Wachstube. Es klingt wie Kommandos. Der Vierschrötige gibt keine Antwort, aber das hemmische Grinsen bleibt in seinen Zügen. Bloß starrer ist es geworden. Die Harmoniker hat sich verschluckt und pfeift nur noch. Auch die Harfe zieht den Schwanz ein. Die Gesichter sind plötzlich alle im Profil zu sehen. Sie glotzen erwartungsvoll hinauf auf die Estrade. Und da kommt eine Vornehmung schwarzer Gestalt, gelassen die paar Stufen herab und geht langsam auf den Kommissär zu. Die Augen des Kriminalschutzmannes hängen gebannt an den heranschlendernden schwarzen Lackschuhen. Der Kavalier ist einen Schritt vor dem Polizeibeamten stehen geblieben und lässt den Blick gelangweilt ihm von Kopf bis zu den Füßen und wieder zurückschweifen. Die anderen jungen Adeligen oben auf der Estrade haben sich über das Geländer gebeugt und verbeißen das Lachen hinter ihren grauseidenden Taschentüchern. Der Tragonaridmeister klemmt ein Goldstück ins Auge und spuckt einem Mädchen, das unter ihm lehnt, seinen Zigarettenstummel ins Haar. Der Polizeikommissär hat sich verfärbt und start in der Verlegenheit immerwährend auf die Perle an der Hemdbrust des Aristokraten. Er kann den gleichgültigen, glanzlosen Blick dieses glattrasierten unbeweglichen Gesichtes mit der Hakenase nicht ertragen. Es bringt ihn aus der Ruhe, schmettert ihn nieder. Die Totenstille im Lokal wird immer quälender. So sehen die Ritterstatuen aus, die mit gefalteten Händen auf den Steinsergen liegen in den gotischen Kirchen, flüstert der Maler-Frieslander mit einem Blick auf den Kavalier. Da bricht der Aristokrat endlich das Schweigen. Er kopiert die Stimme des Wirtes. Ja, ja, das sind mir Gäste, da schaut man. Ein schallendes Gejohle explodiert im Lokal, dass die Gläser klären. Die Sträulche halten sich den Bauch vor Lachen. Eine Flasche fliegt an die Wand und zerschellt. Der vierschrötige Wirt meckert uns erläutert und ehrfurchtsvoll zu. Seine Durchlaucht exzellenz Fürst Ferri Attenstedt. Der Fürst hat den Beamten eine Visitenkarte hingehalten. Der Ärmste nimmt sie, salutiert wiederholt und schlägt die Haken zusammen. Es wird von neuem Still, die Menge lauscht atemlos, was weiter geschehen wird. Der Kavalier spricht wieder. Die Damen und Herren, die sie hier versammelt sehen, sind meine Gäste. Seine Durchlaucht deutet mit einer nachlässigen Armbewegung auf das Gesindel. Wünschen Sie, Herr Kommissär, vielleicht vorgestellt zu werden? Der Kommissär verneint mit erzwungenem Lächeln, stottert Verlegen etwas von leidiger Pflichterfüllung und rafft sich schließlich zu den Worten auf. Ich sehe ja, dass es hier anständig zugeht. Das bringt Leben in den Dragoneritmeister. Er eilt in den Hintergrund auf den Damenhut mit der Strausenfeder zu und zerrt im nächsten Augenblick unter dem Jubel der jungen Adligen Rosina am Arm herunter in den Saal. Sie schwankt vor Trunkenheit und hält die Augen geschlossen. Der große, kostbare Hut sitzt ihr schief und sie hat nichts an als lange, rosa Strümpfe und einen Herrenfrag auf dem bloßen Körper. Die Musik fällt ein wie rasend. Rittiti, Rittiti! Und schwämmt den gurgelnden Schreifort, den der Taubstumme Jaromir als Herr Rosina gesehen an der Wand drüben ausgestoßen hat. Wir wollen gehen. Zwar ruft nach der Kellnerin. Der allgemeine Lärm verschlingt seine Worte. Die Szenen vor mir werden fantastisch wie ein Opiumrausch. Der Rittmeister hält die halbnakte Rosina im Arm und dreht sich langsam mit ihr im Takt. Die Menge hat respektvoll Platz gemacht. Dann murmelt es in den Benken. Der Leusicek, der Leusicek. Die Hälse werden lang und zu dem tanzenden Paar gesellt sich ein zweites, noch seltsameres. Ein weibisch aussehender Bursche in Rosatricot mit langem blondem Haar bis zu den Schultern. Lippen und Wangen geschminkt wie eine Dirne und die Augen niedergeschlagen in Koketterverwirrung hängt schmachtend an der Brust des Fürsten Attenstedt. Ein süßlicher Walzer quillt aus der Harfe. Wilder Ekel vor dem Leben schnürt mir die Kehle zusammen. Mein Blick sucht voll Angst die Türe. Der Kommissar steht dort abgewendet, um nichts zu sehen und flüstert hastig mit dem Kriminalschutzmann, der etwas einsteckt. Es klingt wie Handschellen. Die beiden spähen hinüber auf den platternabigen Leusar, der einen Augenblick sich zu verstecken sucht und dann, gelähmt, das Gesicht kalkweiß und verzerrt vor Entsetzen stehen bleibt. Ein Bild zuckt in der Erinnerung vor mir auf und erlischt sofort. Das Bild wie Prokop lauscht, wie ich es vor einer Stunde gesehen, über das Kanalgitter gebeugt und ein Todesschrei Geld aus der Erde empor. Ich will rufen und kann nicht. Kalte Finger greifen mir in den Mund und biegen mir die Zunge nach unten gegen die Vorderzähne, dass es wie ein Klumpen meinen Gaumen erfüllt und ich kein Wort hervorbringen kann. Ich kann die Finger nicht sehen, weiß, dass sie unsichtbar sind und doch empfinde ich sie wie etwas Körperliches. Und klar steht es in meinem Bewusstsein. Sie gehören zu der gespenstischen Hand, die mir in meinem Zimmer in der Handpassgasse das Buch Ebur gegeben haben. Wasser, Wasser, schreit zwag neben mir. Sie halten mir den Kopf und gleuchten mir mit einer Kerze in die Popillen. In seine Wohnung schaffen. Arzt holen. Der Archivar Hillel kennt sich aus mit solchen Dingen. Zu ihm bringen, beraten sie murmelnd. Dann liege ich Stare wie eine Leiche auf einer Bare und pro Kopf und Frieslander tragen mich hinaus. Ende von Kapitel 6. Kapitel 7 von der Golem. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Golem von Gustav Meiring. Kapitel 7. Wach. Zwag war vor uns die Treppe hinaufgelaufen und ich hörte, wie Miriam, die Tochter des Archivars Hillel, ihn ängstlich ausfragte und er sie zu beruhigen trachtete. Ich gab mir keine Mühe hinzuhorchen, was sie miteinander sprachen und er riet mehr, als ich es in Worten verstand, dass Zwag erzählte, mir sei ein Unfall zugestoßen und sie kämmend bitten, mir die erste Hilfe zu leisten und mich wieder zu Bewusstsein zu bringen. Noch immer konnte ich keinen Glied rühren und die unsichtbaren Finger hielten meine Zunge, aber mein Denken war fest und sicher und das Gefühl des Grauens hatte von mir abgelassen. Ich wusste genau, wo ich war und was mit mir geschah und empfand es nicht einmal als absonderlich, dass man mich wie einen Toten hinauf trug, samt der Bare im Zimmer Schemaya Hillels Niedersetzte und allein ließ. Eine ruhige, natürliche Zufriedenheit, wie man sie beim Heimkommen nach einer langen Wanderung genießt, erfüllte mich. Es war Finster in der Stube und mit verschwimmenden Umrissen hoben sich die Fensterrahmen in Kreuzesform von dem mattleuchtenden Dunst ab, der von der Gasse heraufschimmerte. Alles kam mir selbstverständlich vor und ich wunderte mich weder darüber, dass Hillel mit einem jüdischen, siebenflammigen Sabatleuchter eintrat, noch, dass er mir gelassen guten Abend wünschte, wie jemand dessen kommen er erwartet hatte. Was ich die ganze Zeit, die ich im Hause wohnte, nie als etwas Besonderes bemerkt hatte, trotzdem wir einander oft drei bis viermal in der Woche auf den Stiegen begegnet waren, viel mir plötzlich stark an ihm auf, wie er so hin und her ging, einige Gegenstände auf der Kommode zurechtdrückte und schließlich mit dem Leuchter einen zweiten, gleichfalls siebenflammigen anzündete. Nämlich sein Ebenmaß an Leib und Gliedern, der schmale, feine Schnitt des Gesichtes mit dem edlen Stirnaufbau. Er konnte, wie ich jetzt meinem Schein der Kerzen sah, nicht älter sein als ich, höchstens 45 Jahre zählen. Du bist um einige Minuten früher gekommen, begann er nach einer Weile, als anzunehmen war, sonst hätte ich die Lichter schon vorher angezündet. Er deutete auf die beiden Leuchter, trat an die Baare und richtete seine dunklen, tief liegenden Augen, wie es schien, auf jemand, der mir zu halbten Stand oder Kniete, den ich aber nicht zu sehen vermochte. Dabei bewegte er seine Lippen und sprach lautlos einen Satz. Sofort ließen die unsichtbaren Finger meine Zunge los und der Starrkrampf wich von mir. Ich richtete mich auf und blickte hinter mich. Niemand außer Shemaya Hillel und mir war im Zimmer. Sein Du und die Bemerkungen, das er mich erwartet habe, hatte also mir gegolten? Viel befremdender, als diese beiden Umstände an sich, wirkte es auf mich, dass ich nicht im Stande war, auch nur die geringste Verwunderung darüber zu empfinden. Hillel erriet offenbar meine Gedanken, denn er lächelte freundlich, ober er mir von der Baare aufstehen half und mit der Hand auf einen Sessel wies und sagte, es ist auch nichts Wunderbares dabei. Schreckhaft wirken nur die gespenstischen Dinge, die Kischupp auf den Menschen. Das Leben kratzt und brennt wie ein herrerner Mantel, aber die Sonnenstrahlen der geistigen Welt sind mild und erwärmend. Ich schwieg, da mir nichts einfiel, was ich hätte erwidern sollen. Er schien auch keine Gegenrede erwartet zu haben, setzte sich mir gegenüber und fuhr gelassen fort. Auch ein silberner Spiegel, hätte er Empfindung, littte nur Schmerz, wenn er poliert wird. Glatt und glänzend geworden gibt er alle Bilder wieder, die auf ihn fallen, ohne Leid und Erregung. Wohl dem Menschen, setzte er leise hinzu, der von sich sagen kann, ich bin geschliffen. Einen Augenblick versanker ihn nachdenken und ich hörte ihn einen hebräischen Satz murmeln. Dann drang seine Stimme wieder an mein Ohr. Du bist zu mir gekommen in tiefem Schlaf und ich habe dich wach gemacht. Im Salm David heißt es, da sprach ich in mir selbst, jetzt fange ich an. Die rechte Gottes ist es, welche diese Veränderung gemacht hat. Wenn die Menschen aufstehen von ihren Lagerstätten, so wähnen sie, sie hätten den Schlaf abgeschüttelt und wissen nicht, dass sie ihren Sinnen zum Opfer fallen und die Beute eines neuen viel tieferen Schlafes werden, als der da war, dem sie soeben entronnen sind. Es gibt nur ein wahres Wachsein und das ist das, dem du dich jetzt näherst. Sprich den Menschen davon und sie werden sagen, du seist krank, denn sie können dich nicht verstehen. Darum ist es zwecklos und grausam, ihnen davon zu reden. Sie fahren dahin wie ein Strom und sind wie ein Schlaf, gleich wie ein Gras, das doch bald welt wird, das des Abends abgehauen wird und verdorret. Wer war der Fremde, der mich in meiner Kammer aufgesucht hat und mir das Buch Ebur gab? Habe ich ihn im Wachen oder im Traum gesehen? Wollte ich fragen, doch Hillel antwortete mir, noch ehe ich den Gedanken in Worte fassen konnte. Nimm an, der Mann, der zu dir kam und den du den Golem nennst, bedeutet die Erweckung des Toten durch das innerste Geist des Leben. Jedes Ding auf Erden ist nichts als ein ewiges Symbol im Staub gekleidet. Wie denkst du mit den Augen? Jede Form, die du siehst, denkst du mit den Augen. Alles, was zur Form geronnen ist, war vorher eingespänzt. Ich fühlte, wie Begriffe, die bisher in meinem Hirn verankert gewesen, sich losrissen und gleich schiffen ohne Steuer hinaustrieben in ein uferloses Meer. Ruhevoll vor Hillel fort. Wer aufgeweckt worden ist, kann nicht mehr sterben. Schlaf und Tod sind dasselbe. Kann nicht mehr sterben? Ein dumpfer Schmerz ergriff mich. Zweipfade laufen nebeneinander hin, der Weg des Lebens und der Weg des Todes. Du hast das Buch Ebur genommen und darin gelesen. Deine Seele ist schwanger geworden vom Geist des Lebens, hört ich ihn reden. Hillel, Hillel, lass mich den Weg gehen, den alle Menschen gehen, den des Sterbens, schrie alles Wild in mir auf. Shemaya Hillels Gesicht wurde star vor Ernst. Die Menschen gehen keinen Weg, weder den des Lebens noch den des Todes. Sie treiben daher wie Spreu im Sturm. Im Talmut steht, ehe Gott die Welt schuf, hielt er den Wesen einen Spiegel vor, darin sahen sie die geistigen Leiden des Daseins und die Wonnen, die darauf folgten. Dann nahmen die einen die Leiden auf sich, die anderen aber weigerten sich und diese strich Gott aus dem Buch der Lebenden. Du aber gehst einen Weg und hast ihn aus freiem Willen beschritten, wenn du es jetzt auch selbst nicht mehr weißt. Du bist berufen von dir selbst, kräm dich nicht. Allmählich, wenn das Wissen kommt, kommt auch die Erinnerung. Wissen und Erinnerung sind dasselbe. Der freundliche, fast liebenswürdige Ton, in den Hillels Rede ausgeklungen war, gab mir meine Ruhe wieder und ich fühlte mich geborgen wie ein krankes Kind, das seinen Vater bei sich weiß. Ich blickte auf und sah, dass mit einem Mal viele Gestalten im Zimmer waren und uns im Kreis umstanden. Einige in weißen Sterbe gewendern, wie sie die alten Rabbiner trugen, andere mit dreieckigem Hut und silberschnallen an den Schuhen, aber Hillel fuhr mir mit der Hand über die Augen und die Stube war wieder leer. Dann geleitete er mich hinaus zur Treppe und gab mir eine brennende Kerze mit, damit ich mir hinaufleuchten könne in mein Zimmer. Ich legte mich zu Bett und wollte schlafen, aber der Schlummer kam nicht und ich geriet stattdessen in einen sonderbaren Zustand, der weder träumen war, noch wachen, noch schlafen. Das Licht hatte ich ausgelöscht, aber trotzdem war alles in der Stube so deutlich, dass ich jede einzelne Form genau unterscheiden konnte. Dabei fühlte ich mich vollkommen behaglich und frei von der gewissen qualvollen Unruhe, die einen foltert, wenn man sich in ähnlicher Verfassung befindet. Nie vorher in meinem Leben wäre ich im Stande gewesen, so scharf und präzise zu denken wie eben jetzt. Der Rhythmus der Gesundheit durchströmte meine Nerven und ordnete meine Gedanken in Rei und Glied wie eine Armee, die nur auf meine Befehle wartete. Ich brauchte bloß zu rufen und sie traten vor mich und erfüllten, was ich wünschte. Eine Gemme, die ich in den letzten Wochen aus Aventurienstein zu schneiden versucht hatte, ohne damit zurechtzukommen, da sich die vielen zerstreuten Flimmer in dem Mineral niemals mit den Gesichtszügen decken wollten, die ich mir vorgestellt, fiel mir ein und im Nu sah ich die Lösung vor mir und wusste genau, wie ich den Stichel zu führen hatte, um der Struktur der Masse gerecht zu werden. Ehe dem Sklave einer Horde fantastischer Eindrücke und Traumgesichter, von denen ich oft nicht wusste, waren es Ideen oder Gefühle, sah ich mich jetzt plötzlich als König und Herr im eigenen Reich. Rechenexempel, die ich früher nur unter echten und auf dem Papier hätte bewältigen können, fügten sich mir mit einem Mal im Kopf spielen zum Resultat. Alles mit Hilfe einer neuen, in mir erwachten Fähigkeit, das zu sehen und festzuhalten, was ich gerade brauchte. Ziffern, Formen, Gegenstände oder Farben. Und wenn es sich um Fragen handelte, die durch DLI Werkzeug nicht zu lösen waren, philosophische Probleme und ähnliches, Zutrat anstelle des inneren Sehens, das Gehör, wobei die Stimmische Maya Hillels die Rolle des Sprechers übernahm. Erkenntnisse seltsame Art wurden mir zuteil. Was ich tausendmal im Leben achtlos als bloßes Wort an meinem Ohr hatte vorübergehen lassen, stand wertgetränkt bis in die tiefsten Fasern vor mir, was sich auswendig gelernt, erfasste ich mit einem Schlag als mein Eigentum. Der Wortbildung Geheimnisse, die ich nie geahnt, lagen nackt vor mir. Die hohen Ideale der Menschheit, die vor dem mit kommerzienrätlich Bideramine die Patosbrust mit Orden beklext, mich von oben herab behandelt hatten, demütig nahmen sie jetzt die Maske von der Fratze und entschuldigten sich. Sie seien selbst ja nur Bettler, aber immerhin Krücken für einen noch frecheren Schwindel. Träumte ich nicht vielleicht doch? Hatte ich etwa gar nicht mit Hillel gesprochen? Ich griff nach dem Sessel neben meinem Bett. Richtig, dort lag die Kerze, die mir Shemaya mitgegeben hatte und seel ich wie ein kleiner Junge in der Christfestnacht, der sich überzeugt hat, dass der wundervolle Hampelmann wirklich unkleibhaftig vorhanden ist, wühlte ich mich wieder in die Kissen. Und wie ein Spürhund drang ich weiter vor in das dickig der geistigen Rätsel, die mich ringsum gaben. Zuerst versuchte ich zu dem Punkt in meinem Leben zurückzugelangen, bis zu dem meine Erinnerung reichte. Nur von dort aus, glaubte ich, könnte es mir möglich sein, jenen Teil meines Daseins zu überblicken, der für mich durch eine seltsame Verfügung des Schicksals in Finsternis gehüllt lag. Aber wie sehe ich mich auch bemühte? Ich kam nicht weiter, als dass ich mich wie einst in dem düsteren Hofe unseres Hauses stehen sah und durch den Torbogen den Trötlerladen des Aron Wassertrumm unterschied, als ob ich ein Jahrhundert lang als Gammenschneider in diesem Haus gewohnt hätte, immer gleich alt und ohne jemals ein Kind gewesen zu sein. Schon wollte ich es als hoffnungslos aufgeben, weiterzuschürfen in den Schächten der Vergangenheit, da begriff ich plötzlich mit beleuchtender Klarheit, dass in meiner Erinnerung wohl die breite Herstraße der Geschehnisse mit dem gewissen Torbogen endete, nicht aber eine Menge winzig schmaler Fußsteige, die wohl bisher den Hauptfahrt ständig begleitet hatten, von mir jedoch nicht beachtet worden waren. Woher, schrie es mir fast in die Ohren, hast du denn die Kenntnisse, dank derer du jetzt ein Leben fristest? Wer hat dich Gammenschneiden gelehrt und gravieren und all das andere, lesen, schreiben, sprechen und essen und gehen, atmen, denken, fühlen? Sofort griff ich den Rat meines Innern auf, systematisch ging ich mein Leben zurück. Ich zwang mich, in verkehrter, aber ununterbrochener Reihenfolge zu überlegen, was ist soeben geschehen, was war der Ausgangspunkt dazu, was lag vor diesem und so weiter? Wieder war ich bei dem gewissen Torbogen angelangt. Jetzt, jetzt, nur ein kleiner Sprung ins Leere und der Abgrund, der mich von dem vergessent Rente mußte überflogen sein. Da trat ein Bild vor mich, das sich auf der Rückwanderung meiner Gedanken übersehen hatte. Shemaya Hillel fuhr mir mit der Hand über die Augen, genau wie vorhin unten in seinem Zimmer. Und weggewischt war alles. Sogar der Wunsch weiter zu forschen. Nur eins stand fest als bleibender Gewinn. Die Erkenntnis, die Reihe der Begebenheiten im Leben, ist eine Sackgasse, so breit und gangbar sie auch zu sein scheint. Die schmalen, verborgenen Steigen sind's, die in die verlorene Heimat zurückführen. Das, was mit feiner, kaum sichtbarer Schrift in unserem Körper eingraviert ist. Und nicht die scheusliche Narbe, die die Rassbild des äußeren Lebens hinterlässt, bringt die Lösung der letzten Geheimnisse. So wie ich zurückfinden könnte in die Tage meiner Jugend, wenn ich in der Fiebel das Alphabet in verkehrter Reihenfolge vornehme, von Z bis A, um dort anzulangen, wo ich in der Schule zu lernen begonnen, so begriff ich, mußte ich auch wandern können in die andere ferne Heimat, die jenseits allen Denkens liegt. Eine Weltkugel an Arbeit wälzte sich auf meine Schultern. Noch Hercules trug eine Zeit lang des Gewölbe des Himmels auf seinem Haupte, fiel mir ein, und versteckte Bedeutungen schimmerten mir aus der Sage entgegen. Und wie Hercules wieder loskam durch eine List, indem er den Riesenatlas bat, las mich nur einen Bausch von Stricken um den Kopf binden, damit mir die entsetzliche Last nicht das Gehirn zersprengt, so gäbe es vielleicht einen dunklen Weg, der mate mir, von dieser Klippe weg. Ich lege mich gerade und verschloss mit den Fingern Augen und Ohren, um nicht abgelenkt zu werden durch die Sinne, um jeden Gedanken zu töten. Doch mein Wille zerschälte an dem ehrenen Gesetz. Ich konnte immer nur einen Gedanken durch einen anderen vertreiben, und starb der eine, schon mästete sich der nächste an seinem Fleische. Ich flüchtete in den Brauchen, und ich war in der Nähe, ich flüchtete in den brausenden Strom meines Blutes, aber die Gedanken folgten mir auf dem Fuß. Ich verbarg mich im Hammerwerk meines Herzens, nur für eine kleine Weile, und sie hatten mich entdeckt. Abermals kam mir da Hillels freundliche Stimme zur Hilfe, und sagte, bleib auf deinem Weg und wanke nicht. Der Schlüssel zur Kunst des Vergessens gehört unsern Brüdern, die den Pfad des Todes wandeln. Du aber bist geschwängert vom Geiste des Lebens. Das Buch Ibuur erschien vor mir, und zwei Buchstaben flammten darin auf. Der eine, der das ärztene Weib bedeutete, mit dem Pulschlag mächtig gleich einem Erdbeben, der andere in unendlicher Ferne, der Hermaphrodit auf dem Thron von Perlmutter, auf dem Haupte die Krone aus rotem Holz. Dann fuhr Shemaya Hillel ein drittes Mal mit der Hand über meine Augen, und ich schlummerte ein. Ende von Kapitel 7 Kapitel 8 von der Golem Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Golem von Gustav Meiring Kapitel 8 Schnee Mein lieber und verehrter Meister Pernat. Ich schreibe Ihnen diesen Brief in fliegender Eile und höchster Angst. Bitte vernichten Sie ihn sofort, nachdem Sie ihn gelesen haben, oder besser noch bringen Sie ihn mir samtkuwehr mit. Ich hätte keine Ruhe sonst. Sagen Sie keiner Menschenseele, das ich Ihnen geschrieben habe, auch nicht, wohin Sie heute gehen werden. Ihr ehrliches gutes Gesicht hat mir neulich. Sie werden durch diese kurze Anspielung auf ein Ereignis, dessen Zeuge Sie waren, erraten, wer Ihnen diesen Brief schreibt, denn ich fürchte mich, meinen Namen darunter zu setzen, so viel Vertrauen eingeflößt und weiter, dass Ihr lieber seliger Vater mich als Kind unterrichtet hat. Alles das gibt mir den Mut, mich an Sie, als vielleicht den einzigen Menschen, der noch helfen kann, zu wenden. Ich flehe Sie an. Kommen Sie heute abends um fünf Uhr in die Domkirche auf dem Rad schien. Eine Ihnen bekannte Dame. Wohl eine Viertelstunde lang saß ich da und hielt den Brief in der Hand. Die seltsame, weyevolle Stimmung, die mich von gestern Nacht her umfangen gehalten, war mit einem Schlag gewichen, weggeweht von dem frischen Windhauch eines neuen irdischen Tages. Ein junges Schicksal kam lächelnd und verheißungsvoll, ein Frühlingskind auf mich zu. Ein Menschenherz suchte Hilfe bei mir, bei mir. Wie sah meine Stube plötzlich so anders aus? Der wurmstichige, geschnitzte Schrank blickte so zufriedend rein, und die vier Sessel kamen mir vor wie alte Leute, die um den Tisch herum sitzen und behaglich kichernd Terrock spielen. Meine Stunden hatten einen Inhalt bekommen, einen Inhalt voll Reichtum und Glanz. So sollte der Morsche Baum noch Früchte tragen? Ich fühlte, wie mich eine lebendige Kraft durchwieselte, die bisher schlafen gelegen in mir, verbraugen gewesen in den Tiefen meiner Seele, verschüttet von dem Geröll, das der Alltag häuft, wie eine Quelle losbricht aus dem Eis, wenn der Winter zerbricht. Ich wusste so gewiss, wie ich den Brief in der Hand hielt, dass ich würde helfen können, um was es auch ginge. Der Jubel in meinem Herzen gab mir die Sicherheit. Wieder und wieder las ich die Stelle, und weiter, dass ihr lieber seliger Vater mich als Kind unterrichtet hat. Mir stand der Atem still. Klang das nicht wie Verheißung, heute noch wirst du mit mir im Paradise sein? Die Hand, die sich mir hinstreckte, hilfesuchend, hielt mir das Geschenk entgegen, die Rückerinnerung, nach der ich dürstete, würde mir das Geheimnis offenbaren, den Vorhang heben helfen, der sich hinter meiner Vergangenheit geschlossen hatte. Ihr lieber seliger Vater! Wie fremdartig die Worte klangen, als ich sie mir vorsagte. Vater! Einen Augenblick sah ich das müde Gesicht eines alten Mannes mit weißem Haar in dem Lähnstuhl neben meiner Truhe auftauchen. Fremd, ganz fremd und doch schauerlich bekannt. Dann kamen meine Augen wieder zu sich, und die Hammerlaute meines Herzens schlugen die greifbare Stunde der Gegenwart. Erschreckt fuhr ich auf, hatte ich die Zeit versäumt? Ich blickte auf die Uhr, Gott sei lob, erst halb fünf. Ich ging in meine Schlafkammer nebenan, holte Hut und Mantel und schritt die Treppe hinab. Was kümmerte mich heute das Geraune der dunklen Winkel, bösartigen, engherzigen, verdrossenen Bedenken, die immer von ihnen aufstiegen? Wir lassen dich nicht. Du bist unser. Wir wollen nicht, dass du dich freust. Das wäre noch schöner. Freude hier im Haus. Der feine, vergiftete Staub, der sich sonst aus allen diesen Gängen und Ecken her um mich gelegt mit würgenden Händen, heute wich er vor dem lebendigen Hauch meines Mundes. Einen Augenblick blieb ich stehen an Hillels Tür. Sollte ich eintreten? Eine heimliche Scheu hielt mich ab zu klopfen. Mir war so ganz anders heute, so als dürfte ich gar nicht hinein zu ihm. Schon trieb mich die Hand des Lebens vorwärts, die Stiege hinab. Die Gasse lag weiß im Schnee. Ich glaube, dass viele Leute mich gegrüßt haben. Ich erinnere mich nicht, ob ich ihnen gedankt. Immer wieder fühlte ich an die Brust, ob ich den Brief auch bei mir trüge. Es ging eine Wärme von der Stelle aus. Ich wanderte durch die Bogen der gequaderten Laubengänge auf dem Altstädter Ring und an dem Erzbrunnen vorbei, dessen barockenes Gitter voll Eiszapfen hing. Hinüber über die steinerne Brücke mit ihren heiligen Statuen und dem Standbild des Johannes von Nepomuc. Unten schäumte der Fluss voll Hass gegen die Fundamente. Halb im Traum fiel mein Blick auf den gehüllten Sandstein der heiligen Ludgard mit den Qualen der Verdammten darin. Dicht lag der Schnee auf den Liedern der Bösenden und den Ketten an ihren betend erhobenen Händen. Torbogen nahmen mich auf und entließen mich. Paläste zogen langsam an mir vorüber in den meisten hochmütigen Portalen darin Löwenköpfe in branzene Ringebissen. Auch hier überall Schnee, Schnee, weich, weiß wie das Fell eines riesigen Eisbären. Hohe stolze Fenster, die Simse verglitzert und vereist, schauten teilnahmslos zu den Wolkenempor. Ich wunderte mich, wie der Himmel so vollziehender Vögel war. Wie ich die unzähligen Granitstufen im Purstieg zum Rad schien, jede so breit, wie wohl vier Menschenleiber lang sind, versank schritt um schritt die Stadt mit ihren Dächern und Giebeln vor meinem Sinn. Schon schlich die Dämmerung die Häusereien entlang, da trat ich auf den einsamen Platz, aus dessen Mitte der Dom aufragte zum Thron der Engel. Fußstapfen, die Ränder mit Krüsten aus Eis, führten hin zum Nebentor. Von irgendwo aus einer fernen Wohnung klangen leise, verlorene Töne eines Harmoniums in die Abendstelle hinaus. Wie Tränentropfen der Schwermut fielen sie in die Verlassenheit. Ich hörte hinter mir das Seufzen des Schlagpolsters, wie die Kirchentür mich aufnahm. Dann stand ich im Dunkel, und der goldene Altar blinkte in starrer Ruhe herüber zu mir, durch den grünen und blauen Schimmer sterbenden Lichtes, durch die farbigen Fenster auf die Beetstühle Niedersang, Funken sprüten aus roten, gläsernen Ampeln. Welker Duft von Wachs und Weihrauch. Ich lehnte mich an eine Bank. Mein Blut ward seltsam still in diesem Reich der Regungslosigkeit. Ein Leben ohne Herzschlag erfüllte den Raum. Ein heimliches, geduldiges Warten. Ein silberne Reliquien-Schrein lag im ewigen Schlaf. Da, aus weiter, weiter Ferne drang das Geräusch von Pferdehufen, gedämpft, kaum merklich an mein Ohr, wollte näher kommen und verstummte. Ein Mathehall, wie wenn ein Wagenschlag zufällt. Das Rauschen eines seidenen Kleides war auf mich zugekommen, und eine zarte, schmale Damenhand hatte leicht meinen Arm berührt. Bitte, bitte, gehen wir doch dort neben den Pfeiler. Es widerstrebt mir hier in den Beetstühlen von den Dingen zu sprechen, die ich ihnen sagen muss. Die weihevollen Bilder ringsum zerrannen zu nüchterner Klarheit. Der Tag hatte mich plötzlich angefasst. Ich weiß gar nicht, wie ich ihnen danken soll, Meister Pernhardt, dass sie mir zu liebe bei dem schlechten Wetter den langen Weg hier heraufgemacht haben. Ich störterte ein paar banale Worte. Aber ich wusste keinen anderen Ort, wo ich sicherer von Nachforschung und Gefahr bin als diesen. Hier, in den Dom, ist uns gewiss niemand nachgegangen. Ich zog den Brief hervor und reichte ihn der Dame. Sie war fast ganz vermummt in einen kostbaren Pelz, aber schon am Klang ihrer Stimme hatte ich sie wieder erkannt als dieselbe, die damals voll entsetzen vor Wassertrumm in mein Zimmer in der Handpasskasse flüchtete. Ich war auch nicht erstaunt darüber, denn ich hatte niemand anderen erwartet. Meine Augen hingen an ihrem Gesicht, das in der Dämmerung der Mauernische wohl noch blasser schien, als es in Wirklichkeit sein mochte. Ihre Schönheit benahm mir fast den Atem, und ich stand wie gebannt. Am liebsten wäre ich vor ihr niedergefallen und hätte ihre Füße geküsst, dass sie es war, der ich helfen sollte, dass sie mich dazu erwählt hatte. Vergessen sie, ich bitte sie von Herzen darum, wenigstens so lange wie hier sind, die Situation, in der sie mich damals gesehen haben, sprach sie gepresst weiter. Ich weiß auch gar nicht, wie sie über solche Dinge denken. Ich bin ein alter Mann geworden, aber kein einziges Mal in meinem Leben war ich so vermessen, dass ich mich richtergedüngt hätte über meine Mitmenschen, war das Einzige, was ich hervorbrachte. Ich danke ihnen, Meister Pernhard, sagte sie warm und schlicht, und jetzt hören sie mich geduldig an, ob sie mir in meiner Verzweiflung nicht helfen oder wenigstens einen Rat geben können. Ich fühlte, wie eine wilde Angst sie packte und hörte ihre Stimme zittern. Damals, im Atelier, damals brach die schreckliche Gewissheit über mich herein, dass jener grauenhafte Oga mir mit Vorbedacht nachgespürt hatte. Schon durch Monate war mir aufgefallen, dass, wohin ich auch immer ging, ob allein oder mit meinem Garten oder mit Dr. Savioli, geht das entsetzliche Verbrecher Gesicht dieses Trödlers irgendwo in der Nähe auftauchte. Im Schlaf und im Wachen verfolgten mich seine schielenden Augen. Noch macht sich ja kein Zeichen bemerkbar, was er vorhat, aber umso qualvoller drosselt mich nachts die Angst. Wann wirft er mir die Schlinge um den Hals? Anfangs wollte mich Dr. Savioli damit beruhigen, was denn so ein armseliger Trödler wie dieser Aron Wassertrum überhaupt vermöchte. Schlimmstenfalls könne es sich nur um eine geringfügige Erpressung unter der gleichen handeln. Aber jedes Mal wurden seine Lippen weiß, wenn der Name Wassertrum fiel. Ich ahne, Dr. Savioli hält mir etwas Geheim, um mich zu beruhigen. Irgendetwas Furchbares, das ihn oder mich das Leben kosten kann. Und dann erfuhr ich, was er mir sorgsam verheimlichen wollte, was ihn der Trödler mehrere Male des Nachts in seiner Wohnung besucht hat. Ich weiß es, ich spüre es in jeder Faser meines Körpers. Es geht etwas vor, dass sich langsam um uns zusammenzieht wie die Ringe einer Schlange. Was hat dieser Mörder dort zu suchen? Warum kann Dr. Savioli ihn nicht abschütteln? Nein, nein, ich sehe das nicht länger mit an. Ich muss etwas tun, irgendetwas, ehe es mich in den Wahnsinn treibt. Ich wollte ihr ein paar Worte des Trostes entgegnen, aber sie ließ mich nicht zu Ende sprechen. Und in den letzten Tagen nahm der Alp, der mich zu erwürgend rot immer greifbare Reformen an. Dr. Savioli ist plötzlich erkrankt. Ich kann mich nicht mehr mit ihm verständigen. Darf ihn nicht besuchen, wenn ich nicht stündlich gewärtigen sollte, dass meine Liebe zu ihm entdeckt wird. Er liegt in Delirien. Und das Einzige, was ich erkundigen konnte, ist, dass er sich im Fieber von einem Scheusal verfolgt wähnt, dessen Lippen von einer Hasenscharte gespalten sind. Aaron Wassertrum. Ich weiß, wie mutig Dr. Savioli ist. Umso entsetzlicher können sie sich das vorstellen, wirkt es auf mich in jetzt gelähmt vor einer Gefahr, die ich selber nur wie die dunkle Nähe eines grauenhaften Würgeengels empfinde, zusammenbrechen zu sehen. Sie werden sagen, ich sei feige. Warum ich mich denn nicht offen zu Dr. Savioli bekenne? Alles von mir würfe, wenn ich ihn doch so liebe. Alles Reichtum, Ehre, Ruf und so weiter. Aber sie schrie es förmlich heraus, dass es Widerhalte von den Coa-Galerien. Ich kann nicht. Ich hab doch mein Kind, mein Liebesblondes kleines Mädel. Ich kann doch mein Kind nicht hergeben. Glauben Sie denn, mein Mann ließe es mir? Da, da, nehmen Sie das, Meister Pernhardt. Sie riss im Warnwitz ein Täschchen auf, das vollgestopft war mit Perlen, Schnüren und Edelsteinen. Bringen Sie es dem Verbrecher. Ich weiß, er ist habsüchtig. Er soll sich alles holen, was ich besitze. Aber mein Kind soll er mir lassen. Nicht wahr? Er wird schweigen. So reden Sie doch um Jesu Christi Willen. Sagen Sie nur ein Wort, das Sie mir helfen wollen. Es gelang mir mit größter Mühe, die rasende, wenigstens so weit zu beruhigen, dass sie sich auf eine Bank sinken ließ. Ich sprach zu ihr, wie es mir der Augenblick eingab. Wirre, zusammenhanglose Sätze. Gedanken jagten dabei in meinem Hirn, sodass ich selbst kaum verstand, was mein Mund redete. Ideen fantastischer Art, die zusammenbrachen, kaum, dass sie geboren waren. Geistesabwesend haftete mein Blick auf einer bemalten Mönchsstatur in der Wandnische. Ich redete und redete. Allmählich verwandelten sich die Züge der Statur. Die Kutte wurde ein fadenscheiniger Überzieher mit hochgeklapptem Kragen und ein jugendliches Gesicht mit abgezehrten Wangen und hektischen Fleckenwuchs daraus empor. Ehe ich die Visionen verstehen konnte, war der Mönch wieder da. Meine Pulse schlugen zu laut. Die unglückliche Frau hatte sich über meine Hand gebeugt und weinte still. Ich gab ihr von der Kraft, die in mich eingezogen war in der Stunde, als ich den Brief gelesen hatte und mich jetzt abermals übermächtig erfüllte, und ich sah, wie sie langsam daran genahs. Ich will ihnen sagen, warum ich mich gerade an sie gewendet habe, Meister Pernhard. Fingen sie nach langem Schweigenleise wieder an. Es waren ein paar Worte, die sie mir einmal gesagt haben und die ich nie vergessen konnte, die vielen Jahre hindurch. Vor vielen Jahren mir gerannt das Blut. Sie nahmen Abschied von mir. Ich weiß nicht mehr, weshalb und wieso. Ich war ja noch ein Kind. Und sie sagten so freundlich und doch so traurig, es wird wohl nie die Zeit kommen. Aber gedenken sie meiner, wenn sie je im Leben nicht aus noch einwissen. Vielleicht gibt mir Gott der Herr, dass ich es dann sein darf, der ihnen hilft. Ich habe mich damals abgewendet und rasch meinen Ball in den Springbrunnen fallen lassen, damit sie meine Tränen nicht sehen sollten. Und dann wollte ich ihnen das rote Korallenherz schenken, dass ich an einem Seidenband um den Hals trug. Aber ich schämte mich, weil das gar so lächerlich gewesen wäre. Erinnerungen Die Finger des Starrkrampfes tasteten nach meiner Kehle. Ein Schimmer wie aus einem vergessenen, fernen Land der Sehnsuchtrat vor mich. Unvermittelt und schreckhaft. Ein kleines Mädchen in weißem Kleid und ringsum die dunklen Wiesen eines Schlossparks von alten Ulmen umsäumt. Deutlich sah ich es wieder vor mir. Ich musste mich verfärbt haben. Ich merkte es an der Hass, mit der sie fortfuhr. Ich weiß ja, dass ihre Worte damals nur der Stimmung des Abschieds entsprangen, aber sie waren mir oft ein Trost, und ich danke ihnen dafür. Mit aller Kraft bis sich die Zähne zusammen und jagte den heulenden Schmerz, der mich zerfetzte, in die Brust zurück. Ich verstand. Eine gnädige Hand war es gewesen, die die Riegel vor meiner Erinnerung zugeschoben hatte. Klar stand jetzt in meinem Bewusstsein geschrieben, was ein kurzer Schimmer aus alten Tagen herübergetragen. Eine Liebe, die für mein Herz zu stark gewesen, hatte für Jahre mein Denken zernagt, und die Nacht des Irrsins war damals der Ballsam für meinen wunden Geist geworden. Allmählich senkte sich die Ruhe des Erstorbenseins über mich und kühlte die Tränen hinter meinen Augenliedern. Der Hall von Glocken zog ernst und stolz durch den Dom, und ich konnte freudig lächelnd der in die Augen sehen, die gekommen war, Hilfe bei mir zu suchen. Wieder hörte ich das dumve Fallen des Wagenschlages und das Trappen der Hufe. Durch nachtblau glitzenden Schnee ging ich hinab in die Stadt. Die Laternen staunten mich an mit zwingkanten Augen, und aus geschichteten Bergen von Tannenbäumen raunte es von Flitter und silbernen Nüssen und vom kommenden Christfest. Auf dem Rathausplatz an der Mariensäule murmelten bei Kerzenklans die alten Bettelweiber mit den grauen Kopftüchern der Mutter Gottes ihren Rosenkranz. Vor dem dunklen Eingang zur Judenstadt hockten die Boden des Weihnachtsmarktes. Mitten darin, mit rotem Tuch bespannt, leuchtete Grel, den schwellenden Fackeln bestienen, die offene Bühne eines Marionettentheaters. Zwargs Pokinelle in Purpur und Violett, die Peitsche in der Hand und daran an der Schnur einen Totenschädel, ritt klappend auf Hölzernem Schimmel über die Bretter. In Reihen fest aneinander gedrängt, starten die Kleinen, die Pelzmützen tief über die Ohren gezogen, mit offenen Mund hinauf und lauschten gebannt den Fersen des Pragerdichters Oskar Wiener, die mein Freund Zvark da drinnen im Kasten sprach. Ganz vorne schritt ein Hampelmann, der Kerl war mager wie ein Dichter und hatte bunte Lappen an und torkelte und Schnittgesichter. Ich bog in die Gasse ein, die schwarz und winklig auf den Platz mündete. Dicht, Kopf an Kopf, stand lautlos eine Menschenmenge da in der Finsternis vor einem Anschlagzettel. Ein Mann hatte ein Streichholz angezündet und ich konnte einige Zeilen bruchstückweise lesen. Mit dumpfen Sinnen nahm mein Bewusstsein ein paar Worte auf. Vermisst, tausend gulden Belohnung, älterer Herr, schwarz gekleidet, signalement, fleischiges, klatt rasiertes Gesicht, Haarfarbe, weiß, Polizeidirektion, Zimmernummer. Wunschlos, teilnahmslos, ein lebendiger Leichnam ging ich langsam hinein in die lichtlosen Häuser rein. Eine handvoll winziger Sterne klitzerte auf dem schmalen, dunklen Himmelsweg über den Giebeln. Friedvoll schweiften meine Gedanken zurück in den Dom und die Ruhe meiner Seele wurde noch beseeligender und tiefer. Da Drang vom Platz herüber, schneiden klar, als stünde sie dicht an meinem Ohr, die Stimme des Marionettenspielers durch die Winterluft. Wo ist das Herz aus rotem Stein? Es hing an einem Seidenband und funkelte im Frührotschein. Ende von Kapitel 8 Kapitel 9 von Der Golem Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Golem von Gustav Mayring Kapitel 9 Spuk Bis tief in die Nacht hatte ich ruhelos mein Zimmer durchmessen und mir das Gehirn zermatert, wie ich ihr Hilfe bringen könnte. Oft war ich nah daran gewesen, hinunter zu Shemaya Hillel zu gehen, ihm zu erzählen, was mir anvertraut worden und ihn um Rat zu bitten. Aber jedes Mal verwarf ich den Entschluss. Er stand im Geist so riesengroß vor mir, dass es eine Entweihung schien, ihn mit Dingen, die das äußere Leben betrafen, zu behälligen. Dann wieder kamen Momente, wo mich brennende Zweifel befielen, ob ich in Wirklichkeit alles das erlebt hätte, was nur eine kurze spannende Zeit zurücklag und doch so seltsam verblasst schien, verglichen mit den lebensstrotzenden Erlebnissen des verflossenen Tages. Hatte ich nicht doch geträumt, durfte ich, ein Mensch, dem das Unerhörte geschehen war, dass er seine Vergangenheit vergessen hatte, auch nur eine Sekunde lang als Gewissheit annehmen, wofür als einziger Zeuge bloß meine Erinnerung die Hand aufhob. Mein Blick fiel auf die Kerze Hillels, die immer noch auf dem Sessel lag. Gott sei Dank, wenigstens das eine stand fest, ich war mit ihm in persönlicher Berührung gewesen. Sollte ich nicht ohne Besinnen hinunterlaufen zu ihm, seine Knie umfassen und wie Mensch zu Mensch ihm klagen, das ein unsägliches Weh an meinem Herzen fraß? Schon hielt ich die Klinke in der Hand. Dann ließ ich wieder los. Ich sah voraus, was kommen würde. Hillel würde mir mild über die Augen fahren und ... Nein, nein, nur das nicht. Ich hatte kein Recht, Linderung zu begehren. Sie vertraute auf mich und meine Hilfe. Und wenn die Gefahr, in der sie sich fühlte, mir in Momenten auch klein und nichtig erscheinen mochte, sie empfand sie sicherlich als riesengroß. Hillel, um Rat zu bitten, blieb morgen Zeit. Ich zwang mich, kalt und nüchtern zu denken. Ihnen jetzt, mitten in der Nacht zu stören? Es ging nicht an. So würde nur ein Verrückter handeln. Ich wollte die Lampe anzünden. Dann ließ ich es wieder sein. Der Abglanz des Mondlichtes fiel von den Dächern gegenüber herein in mein Zimmer und gab mehr Helle als ich brauchte. Und ich fürchtete, die Nacht könnte noch langsamer vergehen, wenn ich lichtmachte. Es lag so viel Hoffnungslosigkeit in dem Gedanken, die Lampe anzünden, nur um den Tag zu erwarten. Eine leise Angst sagte mir, der Morgen rücke danach in unerlebbare Ferne. Ich trat ans Fenster. Wie ein Gespenstischer in der luftschwebender Friedhof lagen die reihen, verschnörkelter Giebel dort oben. Leichensteine mit verwitterten Jahreszahlen, getürmt über die dunklen Moderkrüfte, diese Wohnstätten darin das Gewimmel der lebenden Höhlen und Gänge genagt. Lange stand ich so und starte hinauf. Bis ich mich leise, ganz leise zu wundern begann, warum ich denn nicht aufschräge, wurde doch ein Geräusch von verhaltenen Schritten durch die Mauer neben mir, deutlich an meine Ohren drang. Ich horchte hin. Kein Zweifel. Wieder ging da ein Mensch. Das kurze Echzen der Dielen verriet, wie seine Sohle zu gern schlich. Mit einem Schlag war ich ganz bei mir. Ich wurde förmlich kleiner, so presste sich alles in mir zusammen, unter dem Druck des Willens zu hören. Jedes Zeitempfinden gerannt zu Gegenwart. Noch ein rasches Knistern, das vor sich selbst erschrak und hastig abbrach. Dann toten Stille, jene lauernde, grauenhafte Stille, die ihr eigener Verräter ist und Minuten ins ungeheuerliche Wachsen macht. Regungslos stand ich, das Ohr an die Wand gedrückt, das drohende Gefühl in der Kehle, das Trüben einer Stand, genau wie ich, und dasselbe Tat. Ich lauschte und lauschte. Nichts. Der Atelierraum nebenan schien wie ausgestorben. Lautlos, auf den Zehenspitzen, starle ich mich an den Sessel bei meinem Bett, nahm Hillels Kerze und zündete sie an. Dann überlegte ich. Die eisene Speichertür draußen auf dem Gang, die zum Atelier Saviolis führte, ging nur von drüben aufzuklingen. Aufs Gratewohl ergriff ich ein hakenförmiges Stück Draht, das unter meinen Graviersticheln auf dem Tischel lag. Der Leihschlösser springen leicht auf, schon beim ersten Druck auf die Riegelfeder. Und was würde dann geschehen? Nur Aron Wassertrum konnte es sein, der nebenan spionierte, vielleicht den Kästen wühlte, um neue Waffen und Beweise in die Hand zu bekommen, legte ich mir zurecht. Ob es viel nützen würde, wenn ich dazwischen trat? Ich besand mich nicht lang, handeln, nicht denken, nur dieses furchtbare Warten auf den Morgen zerfetzen. Und schon stand ich vor der eisernen Bodentür, drückte dagegen, schub vorsichtig den Haken ins Schloss und horchte. Richtig, ein schleifendes Geräusch drinnen im Atelier, wie wenn jemand eine Schublade aufzieht. Im nächsten Augenblick schnellte der Riegel zurück. Ich konnte das Zimmer überblicken und sah, obwohl es fast finster war und meine Kerze mich nur blendete, wie ein Mann in langem schwarzem Mantel entsetzt von dem Schreibtisch aufsprang. Eine Sekunde unschlüssig, wohin sich wenden, eine Bewegung machte, als wollte er auf mich losstürzen, sich dann den Hut vom Kopf riss und hast dich damit sein Gesicht bedeckte. – Was suchen Sie hier? wollte ich rufen, doch der Mann kam mir zuvor. – Pernat, sind Sie es? Gottes Willen, das Licht weg! Die Stimme kam mir bekannt vor, war aber keinesfalls die des Trödlers Wasser drum. Automatisch bließ ich die Kerze aus. Das Zimmer lag halb dunkel dar, nur von dem schimmernden Dunst, der aus der Fensternische hereintragen, matt erhält, genau wie meines, und ich mußte meine Augen aufs äußerste Anstrengen, ehe ich in dem abgezehrten hektischen Gesicht, das plötzlich über dem Mantel auftauchte, die Züge des Studenten Charussek erkennen konnte. Der Mönch drängte es sich mir auf die Zunge, und ich verstand mit einem Mal die Vision, die ich gestern im Dom gehabt, Charussek, das war der Mann, an den ich mich wenden sollte, und ich hörte seine Worte wieder, die er damals im Regen unter dem Torbogen gesagt hatte. Aaron Wassertrum wird es schon erfahren, dass man mit vergifteten, unsichtbaren Nadeln durch Mauern stechen kann, genau an dem Tage, an dem er Dr. Savioli an den Hals will. Hatte ich an Charussek einen Bundesgenossen? Wusste er ebenfalls, was sich zugetragen? Sein Hiersein zu so ungewöhnlicher Stunde ließ fast darauf schließen, aber ich scheute mich, die direkte Frage an ihn zu richten. Er war ans Fenster geeilt, und späte hinter dem Vorhang hinunter auf die Gasse. Und ich erriet, er fürchtete, Wassertrum könnte den Lichtschein meiner Kerze wahrgenommen haben. Sie denken gewiss, ich sei ein Dieb, dass ich Nachts hier in einer fremden Wohnung herum suche, Meister Pernhardt, fing er nach langem Schweigen mit unsicherer Stimme an. Aber ich schwöre ihnen, ich fiel ihm sofort in die Rede und beruhigte ihn. Und um ihm zu zeigen, dass ich keinerlei Misstrauen gegen ihn hegte, in ihm viel mehr an den Bundesgenossen sah, erzählte ich ihm mit kleinen Einschränkungen, die ich für nötig hielt, welche Bewandnis es mit dem Atelier habe, und dass ich fürchte, eine Frau, die mir nahestehe, sei in Gefahr den erpresserischen Gelüsten des Drötlers in irgendwelcher Art zum Opfer zu fallen. Aus der höflichen Weise, mit der er mir zuhörte, ohne mich mit Fragen zu unterbrechen, entnahm ich, dass er das Meiste bereits wusste, wenn auch vielleicht nicht in Einzelheiten. Es stimmt schon, sagte er grübelnd, als ich zu Ende gekommen war. Habe ich mich also doch nicht geirrt. Der Kerl will Savioli an die Gurgel fahren, das ist klar, aber offenbar hat er noch nicht genug Material beisammen. Weshalb würde er sich sonst noch hier immer während herumdrücken? Ich ging nämlich gestern, sagen wir mal zufällig, durch die Hahnpassgasse, erklärte er, als er meine Fragendemine bemerkte, da fiel mir auf, dass Wassertrumm erst langsam, scheinbar unbefangen, vor dem Tor unten auf und abschlenderte. Dann aber, als er sich unbeobachtet glaubte, rasch ins Hausburg. Ich ging ihm sofort nach und tat so, als wollte ich sie besuchen. Das heißt, ich klopfte bei ihnen an. Und dabei überraschte ich ihnen, wie er draußen an der eisernen Bodentür mit dem Schlüssel herumhandierte. Natürlich gab er es augenblicklich auf, als ich kam und klopfte ebenfalls als Vorwand bei ihnen an. Sie schien übrigens nicht zu Hause gewesen zu sein, denn es öffnete niemand. Als ich dann vorsichtig in der Judenstadt erkundigte, erfuhr ich, dass jemand, der nach der Schilderung nur Dr. Savioli sein konnte, hier heimlich ein Absteigekwartier besäße. Da Dr. Savioli schwer krank liegt, reimte ich mir das Übrige zurecht. Sehen Sie, und das da habe ich in den Schubladen zusammengesucht, um Wassertrumm für alle Fälle zuvor zu kommen. Schloss Charusseck und deutete auf ein Paket Briefe auf dem Schreibtisch. Es ist alles, was ich an Schriftstücken finden konnte. Hoffentlich ist sonst nichts mehr vorhanden. Wenigstens habe ich in sämtlichen Truhen und Haken gestöbert, so gut das in der Finsternis ging. Meine Augen durchforschen bei seiner Rede das Zimmer und blieb unwillkürlich auf einer Falltür am Boden haften. Ich entsand mich dabei dunkel, dass zwar, wie irgendwann erzählt hatte, ein geheimer Zugang führe von unten herauf ins Atelier. Es war eine rechteckige Platte mit einem Ring daran als Griff. Wo sollen wir die Briefe aufheben, fing Charusseck wieder an. Sie, Herr Pernat und ich, sind wohl die einzigen im ganzen Ghetto, die Wassertrumm harmlos vorkommen. Warum gerade ich, das hat seine besonderen Gründe. Ich sah, dass sich seine Züge in wildem Hass verzerrten, wie er so den letzten Satz förmlich zerbiss. Und sie hält er für ... Charusseck erstickte das Wort verrückt mit einem raschen, erkünstelten Husten, aber ich erriet, was er hatte sagen wollen. Es tat mir nicht weh. Das Gefühl, ihr helfen zu können, machte mich so glückselig, dass jede Empfindlichkeit ausgelöscht war. Wir kamen schließlich überein, das Paket bei mir zu verstecken und gingen hinüber in meine Kammer. Charusseck war längst fort, aber immer noch konnte ich mich nicht entschließen, zu Bette zu gehen. Eine gewisse innere Unzufriedenheit nagte an mir und hielt mich davon ab. Irgendetwas sollte ich noch tun, fühlte ich. Aber was? Was? Einen Plan für den Studenten entwerfen, was weiter zu geschehen hätte? Das allein konnte es nicht sein. Charusseck ließ den Trötler sowieso nicht aus den Augen. Darüber bestand kein Zweifel. Ich schauderte, wenn ich an den Hass dachte, der aus seinen Worten gewählt hatte. Was ihm Wasser drum wohl angetan haben mochte? Die seltsame innere Unruhe in mir wuchs und brachte mich fast zur Verzweiflung. Ein unsichtbares jenseitiges rief nach mir und ich verstand nicht. Ich kam mir vor wie ein Gaul, der trissiert wird, das Reisen am Zügel spürt und nicht weiß, welches Kunststück er machen soll, den Willen seines Herrn nicht erfasst. Hinuntergehen zu Shemaya Hillel? Jede Faser in mir verneinte. Die Vision des Mönchs in der Domkirche, auf dessen Schultern gestern der Kopf Charussecks aufgetaucht war, als Antwort auf eine Stumme bitte umrat, gab mir Fingerzeit genug, von nun an dumpfe Gefühle nicht ohne weiteres zu verachten. Geheime Kräfte keimten in mir auf seit geraumer Zeit. Das war gewiss. Ich empfand es zu übermächtig, als daß ich auch nur den Versuch gemacht hätte, es wegzuleugnen. Buchstaben zu empfinden, sie nicht nur mit den Augen in Büchern zu lesen, einen Dollmatch in mir selbst aufzustellen, der mir übersetzt, was die Instinkte ohne Worte raunen, darin muß der Schlüssel liegen, sich mit dem eigenen Innern durch klare Sprache zu verständigen, begriff ich. Sie haben Augen und Sehen nicht, Sie haben Ohren und Hören nicht. Fiel mir eine Bibelstelle wie eine Erklärung dazu ein. Schlüssel, Schlüssel, Schlüssel, wiederholten mechanisch meine Lippen, der weil mir der Geist jene sonderbaren Ideen vorgaukelte, bemerkte ich plötzlich. Schlüssel, Schlüssel, mein Blick fiel auf den krummen Draht in meiner Hand, der mir vorhin zum Öffnen der Speichertüre gedient hatte, und eine heiße Neugier, wohin wohl die vieräckige Falltür aus dem Atelier führen könnte, peitschte mich auf. Und ohne zu überlegen, ging ich nochmals hinüber in Saviolis Atelier und zog an dem Griffring der Falltür, bis es mir schließlich gelang, die Platte zu heben. Zuerst nichts als Dunkelheit. Dann sah ich schmale, steile Stufen vielen hinab in tiefe Finsternis. Ich stieg hinunter. Eine Zeit lang tastete ich mich mit den Händen die Mauer entlang, aber es wollte kein Ende nehmen. Nischen, feucht von Schimmel und Moda, Windungen, Ecken und Winkel, Gänge geradeaus, nach links, nach rechts, Reste einer alten Holztür, Wegteilungen und dann wieder, Stufen, Stufen, Stufen hinauf und hinab. Mathe, erstickender Geruch nach Schwamm und Erde überall. Und noch immer kein Lichtstrahl. Wenn ich nur Hillels Kerze mitgenommen hätte. Endlich flacher, ebener Weg. Aus dem Knirschen unter meinen Füßen schloss ich, dass ich auf trockenem Sand dahin schritt. Es konnte nur einer jener zahllosen Gänge sein, die scheinbar ohne Zweck und Ziel unter dem Ghetto hinführten bis zum Fluss. Ich wunderte mich nicht. Die halbe Stadt stand doch seit unvorderlicher Zeit auf solchen unterirdischen Läufen und die Bewohner Braags hatten von jeher ertriftigen Grund, das Tageslicht zu scheuen. Das fehlende jeglichen Geräusches zu meinen Häupten sagte mir, dass ich mich immer noch in der Gegend des Judenviertels, das nachts wie ausgestorben ist, befinden musste, obwohl ich schon eine Ewigkeit gewandert war. Belebtere Straßen oder Plätze über mir hätten sich durch fernes Wagenrasseln verraten. Eine Sekunde lang wirkte mich die Furcht. Was, wenn ich im Kreise herum ging? In ein Loch stürzte, mich verletzte, ein Bein brach und nicht mehr weitergehen konnte. Was geschah dann mit ihren Briefen in meiner Kammer? Sie mussten unfählbar Wasser drum in die Hände fallen. Der Gedanke an Shemaya Hillel, mit dem ich Waage den Begriff eines Helfers und Führers verknüpfte, beruhigte mich unwillkürlich. Vorsichtshalber ging ich aber doch langsamer und hastenden Schrittes und hielt den Arm in die Höhe, um nicht unversehens mit dem Kopf anzurennen, falls der Gang niedriger würde. Von Zeit zu Zeit, dann immer öfter, stieß ich oben mit der Hand an und endlich senkte sich das Gestein so tief herab, dass ich mich bücken musste, um durchzukommen. Plötzlich fuhr ich mit dem erhobenen Arm in einen leeren Raum. Ich blieb stehen und starte hinauf. Nach und nach schien es mir, als Falle von der Decke ein leiser, kaum merklicher Schimmer von Licht. Mündete hier ein Schacht, vielleicht aus irgendeinem Keller herunter? Ich richtete mich auf und tastete mit beiden Händen in Kopfeshöhe um mich herum. Die Öffnung war genau viereckig und ausgemauert. Allmählich konnte ich darin als Abschluss die schattenhaften Umrisse eines waagerechten Kreuzes unterscheiden und endlich gelang es mir, seine Stäbe zu erfassen, mich daran empor zu ziehen und hindurch zu zwängen. Ich stand jetzt auf dem Kreuz und orientierte mich. Offenbar endeten hier die Überbleibsel einer eisernen Wendeltreppe, wenn mich das Gefühl meiner Finger nicht täuschte. Lange, unsagbar lange musste ich tappen, bis ich die zweite Stufe finden konnte. Dann klom ich empor. Es waren im ganzen acht Stufen, eine jede fast eine Manneshöhe über der anderen. Sonderbar, die Treppe stieß oben gegen eine Art horizontalen Getäfels, das aus regelmäßigen, sich schneidenden Linien den Lichtschein herabschimmern ließ, den ich schon weiter unten im Gang bemerkt hatte. Ich dukte mich so tief ich konnte, um aus etwas weiterer Entfernung besser unterscheiden zu können, wie die Linien verliefen, und sah zu meinem Erstaunen, dass sie genau die Form eines Sechsex, wie man es auf den Synagogen findet, bildeten. Was mochte das nur sein? Plötzlich kam ich dahinter, es war eine Falltür, die an den Kanten Licht durchließ, eine Falltür aus Holz in Gestalt eines Sternes. Ich stemmte mich mit den Schultern gegen die Platte, drückte sie aufwärts und stand im nächsten Moment in einem Gemach, das von Grellem Moonschein erfüllt war. Es war ziemlich klein, vollständig leer, bis auf einen Haufen Gerümpel in der Ecke und hatte nur ein einziges, stark vergittertes Fenster. Eine Türe oder sonst einen Zugang mit Ausnahme dessen, den ich soeben benützte, vermochte ich nicht zu entdecken, so genau ich auch die Mauern immer wieder von neuem absuchte. Die Gitterstäbe des Fensters standen zu eng, als daß ich den Kopf fette durchstecken können. So viel aber sah ich. Das Zimmer befand sich ungefähr in der Höhe eines dritten Stockwerks, denn die Häuser gegenüber hatten nur zwei Etagen und lagen wesentlich tiefer. Das eine Ufer der Straße unter mir war für mich noch knapp sichtbar, aber infolge des blendenden Mondlichts, das mir voll ins Gesicht schien, in tiefen Schlagschatten getaucht, die es mir unmöglich machten, Einzelheiten zu unterscheiden. Zum Judenviertel mußte die Gasse unbedingt gehören, denn die Fenster drüben waren sämtlich vermauert und aus Simmsen im Bau angedeutet, und nur im Ghetto kehrten die Häuser einander so seltsam den Rücken. Vergebens quälte ich mich ab, herauszubringen, was das wohl für ein sonderbares Bauwerk sein mochte, in dem ich mich befand. Sollte es vielleicht ein aufgelastendes Seitentürmchen der griechischen Kirche sein, oder gehörte es irgendwie zur alten Neusynagoge? Die Umgebung stimmte nicht. Wieder sah ich mich im Zimmer um, nichts, was mir auch nur den kleinsten Aufschluss gegeben hätte. Die Wände und die Decke waren kahl, Bewurf und kahl klängst abgefallen und weder Nagelöcher noch Nägel, die verraten hätten, dass der Raum einst bewohnt gewesen. Der Boden lag fußhoch bedeckt mit Staub, als hätte ihn seit Jahrzehnten kein lebendes Wesen betreten. Das Gerümpel in der Ecke zu untersuchen ekelte mich, es lag in tiefer Finsternis und ich konnte nicht unterscheiden, woraus es bestand. Dem äußeren Eindruck nach schienen es lumpen zu einem Kneil geballt. Oder waren es ein paar alte, schwarze Handkoffer? Ich tastete mit dem Fuß hin und es gelang mir, mit dem Absatz einen Teil davon in die Nähe des Lichtstreifens zu ziehen, den der Mond quer übers Zimmer warf. Es schien wie ein breites, dunkles Band, das sich da langsam aufrollte. Ein blitzender Punkt wie ein Auge. Ein Metallknopf vielleicht? Allmählich wurde mir klar, ein Ärmel von sonderbarem, altmodischem Schnitt hing da aus dem Bündel heraus. Und eine kleine weiße Schachtel, oder dergleichen lag darunter, lockerte sich unter meinem Fuß und zerfiel in eine Menge fleckiger Schichten. Ich gab ihr einen leichten Stoß. Ein Blattflug ins Helle. Ein Bild? Ich bückte mich. Ein paar Gart. Was mir eine weiße Schachtel erschien, war ein Tarogspiel. Ich hob es auf. Konnte es etwas lächerlicheres geben? Ein Kartenspiel hier an diesem gespenstischen Ort. Merkwürdig, dass ich mich zum Lächeln zwingen musste. Ein leises Gefühl von Grauen beschlich mich. Ich suchte nach einer banalen Erklärung, wie die Karten wohl hierher gekommen sein könnten und zählte dabei mechanisch das Spiel. Es war vollständig. 78 Stück. Aber schon während des Zählens fiel mir etwas auf. Die Blätter waren wie aus Eis. Eine lähmende Kälte ging von ihnen aus. Und wie ich das Paket geschlossen in der Hand hielt, konnte ich es kaum mehr loslassen. So erstarrt waren meine Finger. Wieder haschte ich nach einer nüchternden Erklärung. Mein dünner Anzug, die lange Wanderung ohne Mantel und Hut in den unterirdischen Gängen, die grimmige Winternacht, die Steinwände, der entsetzliche Frost, der mit dem Mondlicht durchs Fenster hereinfloss, sonderbar genug, dass ich erst jetzt anfing zu frieren. Die Erregung, in der ich mich die ganze Zeit befunden, musste mich darüber hinweggetäuscht haben. Ein Schauer nach dem anderen jagte mir über die Haut. Schicht um Schicht drangen sie tiefer, immer tiefer in meinen Körper ein. Ich fühlte mein Skelett zu Eiswerden und wurde mir jedes einzelnen Knochen bewusst, wie kalte Metallstangen, an denen mein Fleisch festfrohr. Kein Umherlaufenhalf, kein Stampfen mit den Füßen und nicht das Schlagen mit den Armen. Ich biss die Zähne zusammen, um ihr Klappern nicht zu hören. »Das ist der Tod, sagte ich mir, der mir die kalten Hände auf den Scheitel legt. Und ich werte mich wie ein Rasender gegen den betäubenden Schlaf des Erfrierens, der, wohlig und erstickend, mich wie mit einem Mantel einhüllen kam. Die Briefe in meiner Kammer, ihre Briefe, brüllte es in mir auf, man wird sie finden, wenn ich hier sterbe. Und sie hofft auf mich, hat ihre Rettung in meine Hände gelegt. Hilfe, Hilfe, Hilfe! Und ich schrie durch das Fenstergitter hinunter auf die öde Gasse, dass es wiederhalte. Hilfe, Hilfe, Hilfe! Warf mich zu Boden und sprang wieder auf. Ich durfte nicht sterben, durfte nicht. Irritwegen, nur Irritwegen. Und wenn ich Funken aus meinen Knochen schlagen sollte, um mich zu erwärmen. Dann fiel mein Blick auf die Lumpen in der Ecke. Und ich stürzte darauf zu und zog sie mit schlotternden Händen über meine Kleider. Es war ein zerrissener Anzug aus dickem, dunklem Tuch, von altmodischem, seltsamem Schnitt. Ein Geruch nach Moder ging von ihm aus. Dann kauerte ich mich in dem gegenüberliegenden Mauerwinkel zusammen und spürte meine Haut langsam, langsam wärmer werden. Nur das schauerliche Gefühl des eigenen, eisigen Gerippes in mir wollte nicht weichen. Regungslos saß ich da und ließ meine Augen wandern. Die Karte, die ich zuerst gesehen, der Pagat, lag noch immer in mitten des Zimmers in dem Lichtstreifen. Unverwandt musste ich ihn anstarren. Sie schien, soweit ich auf die Entfernung hinerkennen konnte, in Wasserfarben ungeschickt von Kinderhand gemalt und stellte den hebräischen Buchstaben Alepda in Form eines Mannes, altfränkisch gekleidet, den grauen Spitzbad kurz geschnitten, den linken Arm erhoben, während der andere abwärtsdeutete. Hatte das Gesicht des Mannes nicht eine seltsame Ähnlichkeit mit meinem, dämmerte mir ein Verdacht auf, der Bart, er passte so gar nicht zu einem Pagat, ich kroch auf die Karte zu und warf sie in die Ecke zu dem Rest des Gerümpels, um den quälenden Anblick los zu sein. Dort lag sie jetzt zum Schimmerte, ein grauweißer unbestimmter Fleck, zu mir herüber aus dem Dunkel. Mit Gewalt zwang ich mich zu überlegen, was ich zu Beginn hätte, um wieder in meine Wohnung zu kommen. Den Morgen abwarten. Unten die vorübergehenden vom Fenster aus anrufen, damit sie mir von außen mit einer Leiter, Kerze oder Laterne heraufbrechten. Ohne Licht, die endlosen, sich ewig kreuzenden Gänge zurückzufinden, würde mir nie gelingen, empfand dich als beklemmende Gewissheit. Oder falls das Fenster zu hoch lege, das jemand vom Dach mit einem Strick? Gott im Himmel, wie ein Blitzstrahl durchfuhr es mich. Jetzt wusste ich, wo ich war. Ein Zimmer ohne Zugang, nur mit einem vergitterten Fenster. Das altertümliche Haus in der Altschulgasse, das jeder mied. Schon einmal vor vielen Jahren hatte sich ein Mensch mit einem Strick vom Dach herabgelassen, um durchs Fenster zu schauen, und der Strick war gerissen und ... ja, ich war in dem Haus, in dem der gespenstische Golem jedes Mal verschwand. Ein tiefes Grauen, gegen das ich mich vergeblich werte, dass ich nicht einmal mehr durch die Erinnerung an die Briefe niederkämpfen konnte, lämnte jedes Weiterdenken, und mein Herz fing an, sich zu krampfen. Hastig, sagte ich mir vor mit steifen Lippen, es sei nur der Wind, der da so eisig aus der Ecke herüber wehte. Sagt es mir vor, schneller und schneller, mit pfeifendem Atem. Es half nicht mehr. Dort drüben der weisliche Fleck, die Karte. Sie quoll auf zu blasigem Klumpen, tastete sich hin zum Rande des Mondstreifens und kroch wieder zurück in die Finsternis. Tropfende Laute, halb gedacht, halb geahnt, halb wirklich, im Raum und doch außerhalb, um mich herum und doch anderswo, tief im eigenen Herzen und mitten im Zimmer, erwachten, Geräusche, wie wenn ein Zirkel fällt und mit der Spitze im Holz stecken bleibt. Immer wieder der weisliche Fleck, der weisliche Fleck. Eine Karte, eine erbärmliche, dumme, alberne Spielkarte ist es, schrie ich mir ein Zirn hinein, umsonst. Jetzt hat er sich dennoch, dennoch gestalt erzwungen, der Pagat, und hockt in der Ecke und stiert herüber zu mir mit meinem eigenen Gesicht. Stunden und Stunden kauerte ich da, unbeweglich in meinem Winkel ein froststarrendes Gerippe in fremden, motrigen Kleidern und drüben eher, ich selbst. Stumm und regungslos. So starten wir uns in die Augen, einer das grässliche Spiegelbild des anderen. Ob er es auch sieht, wie sich die Mondstrahlen mit schneckenhafter Trägheit über den Boden hinsaugen und wie Zeiger eines unsichtbaren Urwerks in der Unendlichkeit die Wand empor griechen und fahler und fahler werden. Ich bannte ihn fest mit meinem Blick, und das half ihm nichts, das er sich auflösen wollte in dem Morgendemmerschein, der ihm vom Fenster her zur Hilfe kam. Ich hielt ihn fest. Schritt vor Schritt habe ich mit ihm gerungen um mein Leben, um das Leben, das mein ist, weil es nicht mehr mir gehört. Und wie er kleiner und kleiner wurde und sich bei Tagesgrauen wieder in sein Kartenblatt verkroch, da stand ich auf, ging hinüber zu ihm und steckte ihn in die Tasche, den Pagat. Immer noch war die Gasse unten öd und menschenleer. Ich durchstöberte die Zimmerecken, die jetzt im stumpfen Morgenlicht lagen. Scherben, dort eine rostige Pfanne, morsche Fetzen, ein Flaschenhals, tote Dinge und doch so merkwürdig bekannt. Und auch die Mauern, wie die Risse und Sprünge dann deutlich wurden. Wo hatte ich sie nur gesehen? Ich nahm das Kartenpäckchen zur Hand. Es dämmerte mir auf, hatte ich die nicht eins selbst gemalt, als Kind, vor langer, langer Zeit? Es war ein uraltes Tarogspiel mit hebräischen Zeichen. Nummer zwölf musste der Gehängte sein, überkam mich's wie halbe Erinnerung. Mit dem Kopf abwärts, die Arme auf dem Rücken, ich blätterte nach. Da, da war er. Dann wieder, halb Traum, halb Gewissheit, tauchte ein Bild vor mir auf, ein geschwärztes Schulhaus, bucklich, schief, ein mürrisches Hexengebäude, die linke Schulter hochgezogen, die andere mit dem Nebenhaus verwachsen. Es sind mehrere halbwüchsige Jungen, ein verlassener Keller ist irgendwo. Dann sah ich an meinem Körper herab und wurde wie der Irre. Der altmodische Anzug war mir völlig fremd. Der Lärm eines stolpernden Karrens schreckte mich auf. Doch als ich hinabblickte, keine Menschen sehle. Nur ein Fleischerhund stand versonnen an einem Eckstein. Da, endlich, stimmen, menschliche stimmen. Alte Weiber kamen langsam die Straße daher getrottet und ich zwenkte den Kopf halb durch das Gitter und rief sie an. Mit offenen Mund glotzen sie in die Höhe und berieten sich. Aber als sie mich sahen, stießen sie ein gelendes Geschrei aus und liefen davon. Sie haben mich für den Golem gehalten, begriff ich. Und ich erwartete, dass ein Zusammenlauf von Menschen entstehen würde, denen ich mich verständlich machen könnte. Aber wohl eine Stunde verging und nur hier und da späte unten vorsichtig ein blasses Gesicht herauf zu mir, um sofort in Todesschreck wieder zurückzufahren. Sollte ich warten, bis vielleicht nach Stunden oder gar erst morgen Polizisten kamen? Die Staatsverlotten, wie zwag sie zu nennen pflegte? Nein, lieber wollte ich einen Versuch machen, die unterirdischen Gänge ein Stück weit auf ihre Richtung hin zu untersuchen. Vielleicht fiel jetzt, bei Tag, durch Ritzen im Gestein eine Spur von Licht herab? Ich kletterte die Leiter hinunter, setzte den Weg, den ich gestern gekommen war fort, über ganze Halden zerbrochener Ziegelsteine und durch versunkene Keller, erklommen eine Treppenruine und stand plötzlich im Hausflur des schwarzen Schulhauses, das ich vorhin wie im Traum gesehen, sofort stürzte eine Flutwelle von Erinnerungen auf mich ein. Bänke bespritzt mit Tinte von oben bis unten. Rechenhefte, plärnder Gesangen, ein Junge, der Maikäfer in der Klasse loslässt, Lesebücher mit zerquetschten Butterbroten darin und der Geruch nach Orangenschalen. Jetzt wusste ich mit Gewissheit, ich war einst als Knabe hier gewesen. Aber ich ließ mir keine Zeit nachzudenken und alte Heim. Der erste Mensch, der mir in der Salnitergasse begegnete, war ein verwachsener alter Jude mit weißen Schläfenlocken. Kaum hatte er mich erblickt, bedeckte er sein Gesicht mit den Händen und heulte laut hebräische Gebete herunter. Auf den Lärm hin mussten wahrscheinlich viele Leute aus ihren Höhlen gestürzt sein, denn es brach ein unbeschreibliches Gezehter hinter mir los. Ich drehte mich um und sah ein wimmelndes Heer, toten Blasser, entsetzens verzater Gesichter sich mir nachwälzen. Erstaunt blickte ich an mir herunter und verstand, ich trug noch immer die seltsam mittelalterlichen Kleider von Nachtzea über meinem Anzug und die Leute glaubten, den Golem vor sich zu haben. Rasch lief ich um die Ecke hinter ein Haustor und riss mir die modrigen Fetzen vom Leiber. Gleich darauf raste die Menge mit geschwungenen Stöcken und geifanden Mäulern schreiend an mir vorüber. Ende von Kapitel 9 Kapitel 10 von der Golem Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Golem von Gustav Meiring Kapitel 10 Licht Einige Male im Laufe des Tages hatte ich an Hilles Tür geklopft. Es ließ mir keine Ruhe, ich mußte ihn sprechen und fragen, was all diese seltsamen Erlebnisse bedeuteten, aber es hieß immer, er sei noch nicht zu Hause. So wie er heimkehme vom jüdischen Rathaus, wollte mich seine Tochter sofort verständigen. Ein sonderbares Mädchen übrigens, diese Miriam. Ein Typus, wie ich ihn noch nie gesehen. Eine Schönheit, so fremdartig, dass man sie im ersten Moment gar nicht fassen kann. Eine Schönheit, die einen Stumm macht, wenn man sie ansieht, und ein unerklärliches Gefühl, so etwas wie leise Mutlosigkeit in einem erweckt. Nach Proportionsgesetzen, die seit Jahrtausenden verloren gegangen sein mußten, ist dieses Gesicht geformt, grübelte ich mir zurecht, so wie ich es im Geiste wieder vor mir sah. Und ich dachte nach, welchen Edelstein ich wählen mußte, um es als Gemme festzuhalten und dabei den künstlerischen Ausdruck richtig zu wahren. Schon an dem Rhein äußerlichen, dem blau-schwarzen Glanz des Haares und der Augen, der alles übertraf, worauf ich riet, scheiterte es. Wie erst die unirdische Schmalheit dieses Gesichtes, sinn- und visionsgemäß in eine Kamee-Bannen, ohne sich in die stumpfsinnige Ähnlichkeitsmacherei der kanonischen Kunstrichtung festzurennen. Nur durch ein Mosaik ließ es sich lösen, er kannte ich klar. Aber was für Material wählen? Ein Menschenleben gehörte dazu, das passende zusammenzufinden. Wo nur Hillel blieb. Ich sehnte mich nach ihm wie nach einem lieben alten Freunde. Merkwürdig, wie er mir in den wenigen Tagen. Ich hatte ihn doch genau genommen nur ein einziges Mal im Leben gesprochen, ins Herz gewachsen war. Ja, richtig, die Briefe. Ihre Briefe wollte ich noch besser verstecken. Zu meiner Beruhigung, falls ich wieder einmal länger von zu Hause fort sein sollte. Ich nahm sie aus der Truhe. In der Kassette würden sie sicherer aufbewahrt sein. Eine Fotografie glitt zwischen den Briefen heraus. Ich wollte nicht hinschauen, aber es war zu spät. Den Prokratstoff um die bloßen Schultern gelegt, so wie ich sie das erste Mal gesehen, als sie in mein Zimmer flüchtete, aus Saviolis Atelier, blickte sie mir in die Augen. Ein wahnsinniger Schmerz bohrte sich in mich ein. Ich las die Widmung unter dem Bilde, ohne die Worte zu erfassen. Und den Namen? Deine Angelina. Angelina. Wie ich den Namen aussprach, zerriss der Vorhang, der meine Jugendjahre vor mir verbarg, von oben bis unten. Vor Jammer glaubte ich, zusammenbrechen zu müssen. Ich kralte die Finger in die Luft und winselte, bis mich in die Hand. Nur wieder blind seien Gott im Himmel. Den Scheintod weiterleben wie bisher, flehte ich. Das Weh stieg mir in den Mund. Voll, schmeckte seltsam süß wie Blut. Angelina. Der Name kreiste in meinen Adern und wurde zu unerträglicher, gespenstischer Liebkosung. Mit einem gewaltsamen Ruck riss ich mich zusammen und zwang mich, mit knirschenden Zähnen das Bild anzustarren, bis sich langsam Herr darüber wurde. Herr darüber. Wie heute Nacht über das Kartenblatt. Schritte. Männertritte. Er kam. Volljubel eilte ich zur Tür und riss sie auf. Shemaya Hillel stand draußen und hinter ihm. Ich machte mir leise Vorwürfe, dass ich es als Enttäuschung empfand, mit roten Bäckchen und runden Kinderaugen der alte Zwarg. Wie ich zu meiner Freude sehe, sind sie wohl auf, Meister Pernat, fing Hillel an. Ein kaltes Sie. Frost. Ertöten der Frost lag plötzlich im Zimmer. Betäubt. Mit halbem Ohr hörte ich hin, was Zwarg atemlos vor Aufregung auf mich los plapperte. Wissen sie schon, der Golem geht wieder um. Neulich erst sprachen wir davon, wissen sie noch, Pernat. Die ganze Judenstadt ist auf. Frieslander hat ihn selbst gesehen, den Golem. Und wieder hat es, wie immer, mit einem Mord begonnen. Ich heuchte erstaunt auf. Ein Mord? Schüttelte mich. Ja, wissen sie denn von gar nichts, Pernat. Unten hängt doch großmächtig ein Polizeiaufruf an den Ecken. Den dicken Zottmann, den Freimauern. Na, ich meine doch den Lebensversicherungsdirektor Zottmann. Soll man ermordet haben. Der Leuser, hier im Haus, ist bereits verhaftet, und die rote Rosina, spurlos verschwunden. Der Golem, der Golem, es ist ja Haarstreubend. Ich gab keine Antwort und suchte in Hillels Augen. Warum blickte er mich so unverwandt an? Ein verhaltenes Lächeln zuckte plötzlich um seine Mundwinkel. Ich verstand. Es galt mir. Am liebsten wäre ich ihm um den Hals gefallen, vor jauchzender Freude. Außer mir in meinem Entzücken lief ich planlos im Zimmer umher. Was zuerst bringen? Gläser? Eine Flasche Burgunder? Ich hatte nur noch eine. Zigarren? Endlich fand ich Worte. Warum setzt ihr euch nicht? Rasch schub ich meinen Freunden Sessel unter. Zwarg fing an sich zu ärgern. Warum lächeln sie denn immer während, Hillel? Glauben sie vielleicht nicht, dass der Golem spuckt? Mir scheint, sie glauben überhaupt nicht an den Golem. Ich würde nicht an ihn glauben, selbst wenn ich ihn hier im Zimmer vor mir sehe. Antwortete Hillel, gelassen mit einem Blick auf mich. Ich verstand den Doppelsinn, der aus seinen Worten klang. Zwarg hielt erstaunt im Trinken inne. Das Zeugnis von hunderten Menschen gilt ihnen nicht, Hillel. Aber warten sie nur, Hillel, denken sie an meine Worte. Mord auf Mord wird es jetzt in der Judenstadt geben. Ich kenne das. Der Golem zieht eine unheimliche Gefolgschaft hinter sich her. Die Häufung gleichartiger Ereignisse ist nichts Wunderbares, erwiderte Hillel. Er sprach im Gehen, trat ans Fenster und blickte durch die Scheiben hinab auf den Trödlerladen. Wenn der Tauwind weht, rührt sich's in den Wurzeln. In den Süßen wie in den Giftigen. Zwarg zwingerte mir lustig zu und deutete mit dem Kopf nach Hillel. Wenn der Rabbi nur reden wollte, er könnte uns Dinge erzählen, dass einem die Haare zu Berge stünden, warf er halblaut ein. Chemaya drehte sich um. Ich bin nicht Rabbi, auch wenn ich den Titel tragen darf. Ich bin nur ein armseliger Archivar im jüdischen Rathaus und führe die Register über die Lebendigen und die Toten. Eine verborgene Bedeutung lag in seiner Rede, fühlte ich. Auch der Marionettenspieler schien es unterbewusst zu empfinden. Er wurde still und eine Zeit lang sprach keiner von uns ein Wort. Ich wollte Sie schon lange etwas fragen. Sie brauchen mir ja nicht darauf zu antworten, wenn Sie nicht mögen oder nicht dürfen. Chemaya trat an den Tisch und spielte mit dem Weinklaas. Er trank nicht. Vielleicht verbot es ihm das jüdische Ritual. Fragen Sie ruhiger Zwarg. Wissen Sie etwas über die jüdische Klinik? Ich habe mich nicht geholfen. Wissen Sie etwas über die jüdische Geheimlehre? Die Kabbalahillel? Nur wenig. Ich habe gehört, es soll ein Dokument geben, aus dem man die Kabbalah lernen kann. Den Shoah? Ja, den Shoah, das Buch des Glanzes. Sehen Sie, da hat man's, schimpfte Zwarg los. Ist es nicht eine himmelschreiende Ungerechtigkeit, dass eine Schrift, die angeblich die Schlüssel zum Verständnis der Bibel und zur Glückseligkeit enthält? Hillel unterbrach ihn. Nur einige Schlüssel. Gut, immerhin einige. Also, dass diese Schrift in Folge ihres hohen Wertes und ihrer Seltenheit immer nur den Reichen zugänglich ist? In einem einzigen Exemplar, das noch dazu im Londoner Museum steckt, wie ich mir habe erzählen lassen? Und über die Skaldäge, Aramege, Hebräge oder was weiß ich, wie geschrieben? Habe ich zum Beispiel je im Leben Gelegenheit gehabt, diese Sprachen zu lernen oder nach London zu kommen? Haben Sie denn all Ihre Wünsche so heiß auf dieses Ziel gerichtet? fragte Hillel mit leisem Spott. Offen gestanden? Nein, gab Zwarg einigermaßen verwirrt zu. Dann sollten Sie sich nicht beklagen, sagte Hillel trocken. Wer nicht nach dem Geist schreit mit allen Atomen seines Leibes, wie ein Ertrinkender nach Luft, der kann die Geheimnisse Gottes nicht schauen. Es sollte trotzdem ein Buch geben, in dem sämtliche Schlüssel zu den Rätseln der anderen Welt stehen und nicht nur einige. Schoss es mir durch den Kopf und meine Hand spielte automatisch mit dem Pagat, den ich immer noch in der Tasche trug, aber ehe ich die Frage in Worte kleiden konnte, hatte Zwarg sie bereits ausgesprochen. Hillel lächelt es fingshaft. Jede Frage, die ein Mensch tun kann, ist im selben Augenblick beantwortet, wo er sie geistig gestellt hat. Verstehen Sie, was er damit meint? Wann zwarg sich an mich? Ich gab keine Antwort und hielt den Atem an, um kein Wort von Hillels Rede zu verlieren. Schemaier fuhr fort. Das ganze Leben ist nichts anderes als formgewordene Fragen, die den Keim der Antwort in sich tragen und antworten, die Schwanger gehen mit Fragen. Wer irgendetwas anderes darin sieht, ist ein Nahrer. Zwarg schlug mit der Faust auf den Tisch. Jawohl, Fragen, die jedes Mal anders lauten und Antworten, die jeder anders versteht. Gerade darauf kommt es an, sagte Hillel freundlich. Alle Menschen über einen Löffel zu kurieren, ist lediglich vorrechter Ärzte. Der Fragende erhält die Antwort, die ihm nottut. Sonst ginge nicht die Kreatur den Weg ihrer Sehnsucht. Glauben Sie denn, unsere jüdischen Schriften sind bloß aus Willkür nur in Konsonanten geschrieben? Jeder hat sich selbst die geheimen Vokale dazuzufinden, die ihm den nur für ihn allein bestimmten Sinn erschließen, soll nicht das lebendige Wort zum toten Dogma erstarren. Der Marionettenspieler werte heftig ab. Das sind Worte, Rabbi, Worte. Pagat Ultimo will ich heißen, wenn ich daraus klug werde. Pagat. Das Wort schlug in mich ein wie ein Blitz. Ich fiel vor Entsetzen beinah vom Stuhl. Hillel wich meinen Augen aus. Pagat Ultimo? Wer weiß, ob sie nicht wirklich so heißen, Herr Zwarg? Schlug Hillels Rede wie aus weiter Ferne an mein Ohr. Man soll seiner Sache niemals allzu sicher sein. Übrigens, da wir gerade von Karten sprechen, Herr Zwarg, spielen sie Tarok? Tarok? Natürlich von Kindheit an. Dann wunderts mich, wieso sie nach einem Buch fragen können, in dem die ganze Kabala steht, wo sie es selbst doch tausende Male in der Hand gehabt haben. Ich? In der Hand gehabt? Ich? Zwarg griff sich an den Kopf. Jawohl, sie, ist es ihnen niemals aufgefallen, dass ein Tarokspiel 22 Trümpfer hat, genau so viele wie das hebräische Alphabetbuchstaben, zeigen unsere böhmischen Karten nicht zum Überfluss noch Bilder dazu, die offenkundig Symbole sind, der Naher, der Tod, der Teufel, das letzte Gericht. Wie laut, lieber Freund, wollen sie eigentlich, dass ihnen das Leben die Antwort in die Ohren schreien soll. Was sie allerdings nicht wissen brauchen, ist, dass Tarok oder Tarot so viel bedeutet wie die jüdische Tora, das Gesetz, oder das Altegyptische Tarot, die befragte, und in der uralten Zentsprache das Wort Tarisk, ich verlange die Antwort. Aber die Gelehrten sollten es wissen, bevor sie die Behauptung aufstellen, dass Tarok stammert aus der Zeit Karls des Sechsten. Und so, wie der Pagat die erste Karte im Spiel ist, so ist der Mensch die erste Figur in seinem eigenen Bilderbuch, sein eigener Doppelgänger. Der hebräische Buchstabe Alep, der nach der Form des Menschen gebaut, mit der einen Hand zum Himmel zeigt, und mit der anderen abwärts, das heißt also, so wie es oben ist, ist es auch unten, so wie es unten ist, ist es auch oben. Darum sagte ich vorhin, wer weiß, ob sie wirklich zwag heißen, nicht Pagat, berufen sie es nicht. Hillel blickte mich dabei unverwandt an, und ich ahnte, wie sich unter seinen Worten ein Abgrund immer neuer Bedeutung auftat. Berufen sie es nicht, Herr Zvagh, man kann da in finstere Gänge geraten, aus denen noch keiner zurückfand, der nicht einen Talisman bei sich trug. Die Überlieferung erzählt, dass einmal drei Männer hinabgestiegen sein, ins Reich der Dunkelheit. Der eine wurde wahnsinnig, der zweite blind, nur der dritte. Rabbi Ben Akiba kam heil wieder heim und sagte, er sei sich selbst begegnet. Schon so mancher werden sie sagen, ist sich selbst begegnet, zum Beispiel Goethe, gewöhnlich auf einer Brücke oder sonst einem Steig, der von einem Ufer des Flusses zum anderen führt, hat sich selbst ins Auge geblickt und ist nicht wahnsinnig geworden. Aber dann war es eben nur eine Spiegelung des eigenen Bewusstseins und nicht der wahre Doppelgänger. Nicht das, was man den Hauch der Knochen, den Habalgamin nennt, von dem es heißt, wie er in die Grube fuhr, unverweslich im Gebein, so wird er auferstehen am Tage des letzten Gerichts. Hillitz Blick bohrte sich immer tiefer in meine Augen. Unsere Großmütter sagten von ihm, er wohnt hoch über der Erde in einem Zimmer ohne Türe, nur mit einem Fenster, von dem aus eine Verständigung mit den Menschen unmöglich ist. Wer ihn zu bannen und zu verfeinern versteht, der wird gut freund mit sich selbst. Was schließlich das Tarog betrifft, so wissen sie so gut wie ich, für jeden Spieler liegen die Karten anders. Wer aber die Trümpfe richtig verwendet, der gewinnt die Partie. Aber kommen Sie jetzt, Herr Zvark, gehen wir. Sie trinken sonst Meister Pernards ganzen Wein aus und es bleibt nichts mehr übrig für ihn selbst.