 Cântico Negro, de José Régio. Esta gravação LibriVox está em domínio público. Vem por aqui, dizem-me, alguns com os olhos doces, estendendo-me os braços e seguros de que seria bom que eu os ouvisse. Quando me dizem, vêm por aqui. Eu olho-os com olhos laços. Há nos olhos meus, ironias e cansaços. E cruzo os braços. E nunca vou por ali. A minha glória é esta, criar desumanidades. Não acompanhar ninguém. Que eu vivo com o mesmo sem vontade com que rasguei o ventre a minha mãe. Não, não vou por aí. Só vou por onde me levam meus próprios passos. Se é o que busco saber, nenhum de vós responde. Por que me repetis, vêm por aqui? Prefiro escorregar nos becos lamascentos. Redemonhar aos ventos como farrapos, arrastar os pés sangrentos. A ir por aí. Se vim ao mundo, foi só para desflorar florestas virgens. E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada. O mais que faço, não vale nada. Como pois sereis vós, que me dareis impulsos, ferramentas e coragem, para eu derrubar os meus obstáculos? Corre nas vossas veias, sangue velho dos avós. E vós a mais o que é fácil. Eu amo longe e a miragem. Vamos abismos as torrentes, os desertos. Idi, tem desestradas, tem de jardins, tem de escanteiros, tem de espátrias, tem de estetos, e tem de regras e tratados, e filósofos e sábios. Eu tenho a minha loucura, levanto-a como um facho a arder na noite escura. E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios. Deus e o diálogo é que guiam, mas ninguém. Todos tiveram pai, todos tiveram mãe. Mas eu, que nunca principio nem acabo, nasci do amor que há entre Deus e o diálogo. Ha, que ninguém me depiedosa as intenções, ninguém me peça definições, ninguém me diga, vem por aqui. A minha vida é um vendaval que se soltou, é uma onda que se levantou, é um átomo a mais que se animou. Não sei por onde vou, não sei para onde vou, sei que não vou por aí. Fim do poema. E o grande sonho despertado em bruma. O grande sonho, o dor, quase vivido. Quase o amor, quase o triunfo e a chama. Quase o princípio e o fim, quase a expansão. Mas na minha alma tudo se derrama, entanto nada foi só ilusão. De tudo houve um começo, e tudo errou. Ai, a dor de ser quase dor sem fim. Eu falhei-me entre os mais, em mim, asa que se lançou, mas não voou. Momentos da alma que desbaratei, templos aonde nunca puz um altar. Rios que perdi, sem os levar ao mar. Anses que foram, mas que não fixei. Se me vaguei, o encontro só indícios. Os divas para o sol, vejo as serradas. E mãos de herói sem fé, acovardadas, puseram grades sobre os precipícios. Num ímpeto difuso de quebranto, tudo incetei e nada possui. Hoje de mim só resto desencanto. Das coisas que beijei, mas não vivi. Um pouco mais de sol e fora brasa, um pouco mais de azul e fora além. Para atingir, faltou-me um golpe d'asa. Se ao menos eu permanecesse a quem. Fim do poema. Este livro de Florebela Espanca. Esta gravação Libri Vox está no domínio público. Este livro de mágoas, desgraçados que no mundo passais chorai ao lelo. Somente a vossa dor de torturados pode, talvez, sentir-lhe e compreender-lo. Este livro é para vós abençoados que sentirem sem ser bom nem belo. Bíblia de Tristes. Os desventurados que a vossa imensa dor se acalma ao velo. Livro de mágoas, dores, ansiedades. Livros de sombras, névoas e saudades. Vai pelo mundo, trouxe-lhe no meu seio. Irão aos nomadores, olhos rasos de água. Chorae comigo a minha imensa mágoa. Lendo-me o livro só de mágoas cheio. Fim do poema. Psicologia de um vencido Augusto dos Anjos. Esta gravação Libri Vox está no domínio público. Psicologia de um vencido. Eu, filho do carbono e do amoníaco, monstro de escuridão e rutilância, sofro, desde a epigênese da infância, a influência mar dos signos do zodíaco. Profundíssimamente hipocondríaco, este ambiente me causa repugnância. Sobe-me a boca uma ânsia, análoga à ânsia, que se escapa da boca de um cardíaco. Já o verme, este operário das ruínas, que o sangue podre das carnificinas come e a vida em geral declara guerra, anda a espreitar meus olhos para roelos e há de deixar-me apenas os cabelos na frialdade inorganica da terra. Fim do poema. Gravado por Lucas Meneses, o Berlândia 2008. Budismo moderno. Augusto dos Anjos. Esta gravação Libri Vox está no domínio público. Budismo moderno. Tome, doutor, esta tesoura e corte minha singularíssima pessoa, que importa a mim que abicharia a rua todo o meu coração depois da morte? Ah, um urubu pousou na minha sorte. Também das diatomácias da Lagoa. A criptogama cápsula se esbroa ao contato de bronca desta forte, dissolva-se portanto minha vida igualmente a uma célula caída, na aberração de um óvulo infecundo. Mas o agregado abstrato das saudades fique batendo nas perpétuas grades do último verso que eu fizer no mundo. Fim do poema. Gravado por Lucas Meneses, o Berlândia 2008. Vandalismo de Augusto dos Anjos. Esta gravação Libri Vox está no domínio público. Vandalismo. Meu coração tem catedrais imensas, templos de priscas e longíguas datas, onde um nome de amor em serenatas canta a Aleluia Virginal das Crenças. A ungivo fúgide nas colunatas vertem lustrais e radiações intensas, sentilações de lâmpadas suspensas e as ametistas, os florões e as pratas. Com os velhos templários medievais, entrei um dia nessas catedrais e nesses templos claros e rizões, erguendo os gládeos e brandindo as astas no desespero dos iconoclastas. Quebrei a imagem dos meus próprios sonhos. Fim do poema. Gravado por Lucas Meneses, o Berlândia, 2008. Num bar moderno de Cesário Verde, esta gravação Libri Vox está no domínio público. Dez horas da manhã, os transparentes matizam uma casa apalaçada. Pelos jardins estão com sas nascentes e, para vista com brancuras quentes, a larga rua macadamizada. Reduchou-se e repousam-se cegados, abriram-se em alguns asprecianas e, de um ou outro em quartos de tocados, ou entre a rama dos papéis pintados, reluzem no almoço as porcelanas. Comece saudável de ter o seu aconchego e a sua vida fácil. Eu descia sem muita pressa para o meu emprego, aonde eu agora quase sempre chego com estruturas de uma apoplexia. E rota, pequeninas, afamada, notei de costas uma rapadiga que no chadrez marmório de uma escada, como um retalho de horta aglomerada, para usar a julhando a sua giga. E eu, apesar do sol, examinei-a, pois de perro são-lhe os tamancos, e abro-se o algodão azul da meia se ela se curva esgadelhada, feia e pendurando-se os bracinhos brancos. O batamar responde-lhe um criado, se conventes paja, não converses, eu não dou mais, e muito descansado, atira um cobre lívido, oxidado, que vem bater nas faces dos alpersos. Subitamente, que visão de artista, se eu transformasse os tímulos vegetais à luz do sol, o intenso colorista, num ser humano que se movia e exista, cheio de belas proporções carnais. Boiam aromas, fomos de cozinha, com o cabas às costas e vergando, sobem padeiros claros de farinha, e às portas, uma outra campainha, toca frenética de vez em quando. E eu recompanha por anatomia um novo corpo orgânico aos bocados. Achava os tons e as formas, descobri-a uma cabeça numa melancia, e nos repolhos cheios injetados. As azeitonas que nos dão o azeite, negras e unidas, entre verdes folhos, são tranças de um belo cabelo que se ajeite, e os nabos, ossos nudos da cor de leite, e os caixos de uvas, os rosários de óleos. Há colos, ombras, bocas, um semblante nas posições certos frutos, e entre as urtaliças, túmido e fragrante, como de alguém que tudo aquilo jante, surge um molão que me lembrou um ventre. E, como um feto, enfim, que se dilate, vi nos legumes carnos tentadoras, sangue na ginga vívida, escarlate, bons corações pulsando no tomate, e deduzir-tos rubros nas cenouras. E o sol dourava o céu, e a regatera como venderá sua frescal face, e der ao rame de orte laque cheira, voltando-se gritou o prazer inteira, não passa mais ninguém, se me ajudasse. Eu acerquei-me dela sem desprezo, e, pelas duas asas a cobrar, nós levantámos todo aquele peso, que ao chão do pedra resistia preso, como um enorme esforço muscular. Muito obrigada a Deus lhe a saúde, e recebi naquela despedida as forças à alegria e à plenitude, que brotam dos excessos de virtude, ou de uma digestão desconhecida. E enquanto sigo para o lado oposto, e ao longe rodam as carruagens, a pobrea faz-te-se ao calor de agosto, descobrida nas maçãs do rosto, e sem quadris na saia de ramagens. Um pacorruxo rega a trepadeira de uma janela azul, e com um raldo regador parece que joeira, ou que borrifa estrelas, e a poeira que leva nuvens alvas e encensá-lo. Chegam do giro e manações a dias, ou isso um canário, que infantilos e alrada, lidam menages entre as elusias, e o sol estende, pelas frontarias, seus raios de laranja destilada. E pituresca e aldaz na sua chita, o peito urguido os pulso nas ilhargas, de uma desgraça alegre que me incita, ela apregou a magre em fesadita, as suas coves repolhudas largas. E como grossas pernas de um gigante, centrão-com as atléticas inteiras, carregam sobre a pobre caminhante, sobre a verdura rústica abundante, de duas frugais, abóboras, carneiras. Fim de poema. Amor a folgo que arde sem se ver, de Luís Vas de Camões. Esta gravação, Libre e Vogue, está no domínio público. Amor a folgo que arde sem se ver, a ferida que dói e não se sente, é um contentamento descontentador que desatina sem doer. É um não querer mais que bem querer, é solitário andar por entre a gente. E se contentar-se de contente, é cuidar que se ganhem-se de perder. É querer estar preso por vontade, é servir a quem vence o vencedor, é ter com quem nos mata a realidade. Mas como causar podes seu favor nos corações humanos amizade, se tão contrário a si, é o mesmo amor? Fim de poema. Alma minha gentile que partiste de Luís de Camões. Esta gravação Libre e Vogue no domínio público. Alma minha gentile que partiste de tão cedo desta vida descontente, repouza lá no céu eternamente e viveu cá na terra sempre triste. Se lá no acento itéreo onde subiste memória desta vida se consente, não desqueças daquele amor ardente que já nos olhos meus estão por visto. E se vires que pode mercer-te alguma cosa a dor que me ficou da mágoa sem remédio de perderte, roga a Deus que teus anos encurtou, que tão cedo de cá me leve a ver-te quão cedo dos meus olhos te levou. Fim de poema. Balata da neve de Augusto Gil. Esta gravação Libre e Vogue se está no domínio público. Bate em leve, levemente, como quem chama por mim. Será chuva, será gente, gente não é certamente e a chuva não bate assim. É talvez a ventania, mas a pouco a pouco, em uma agulha bolia na queta dos meus olhos do caminho. Quem bata assim levemente com tão estranha leveza que mal se ouve, mal se sente, não é chuva, não é a gente, nem a venta, com certeza. Fui ver, a neve caía do azul cinzento do céu, branque leve, branque e fria. Há quanto tempo a não via e que saudades teus meu. Olho através da vidraça, postudo da cordulhinho, passa gente e quando passa na branquecura do caminho. Fico olhando-se os sinais da pobre gente que avança e noto, por entre os mais, os traços miniaturiais nos pezinhos de criança, e descalcinhos douridos, a neve deixa ainda vê-los, primeiro bem-defenidos, depois em sucos compridos porque não podia irguê-los. Que quem já é pecador se sofre tormentos, enfim, mas as crianças senhor, porque lhes dais tentador, porque padecem assim e uma infinita tristeza me funda a aturbação, entre em mim fica a minha empresa, cai neve na natureza e cai no meu coração. Fim de poema. As pombas de Raimundo Correia Esta gravação LibriVox está em domínio público. Vai ser a primeira pomba despertada. Vai ser outra mais, mais outra. Em fim dezenas de pombas vão-se dos pombais apenas raia sanguíne fresca madrugada. E a tarde, quando a rígida nortada sopra aos pombais de novo, elas serenas, ruflando as asas sacudindo as penas voltam todas, embando e enrevoada. Também dos corações onde abotou, os sonhos, um por um, céleres voam, como voam as pombas dos pombais. No azul da adolescência as asas soltam, fogem, mas aos pombais as pombas voltam e eles, aos corações, não voltam mais. Fim do poema. Nel metro del caminho de Olavo Bilac Esta gravação LibriVox está em domínio público. Cheguei, chegaste. Vinhas fatigada e triste e triste e fatigado eu vinha. Tinhas a alma de sonhos povoadas eu tinha. E paramos de súbito na estrada da vida. Longos anos, presa a mim a tua mão, a vista deslumbrada tive da luz que teu olhar continha. Hoje, seguis de novo. Na partida, nem o pranto os teus olhos umedece, nem te comove a dor da despedida. E eu, solitário, volto a face e tremo, vendo teu vulto que desaparece na extrema curva do caminho extremo. Fim do poema. Já bocajo não sou a cova escura de bocajo. Esta gravação LibriVox está no domínio público. Já bocajo não sou, a cova escura maestro vai parar desfeito em vento. Eu, aos seus ultrajei, o meu tormento leve-me torne sempre a terradura. Conheço agora já quão vá a figura de meu mesmo louco intento. Musa, tiver algum merecimento se um raio da razão seguir-se pura? Eu me arrependo, a língua quase fria, brada em alto pregão amocidade, que atrás de um fantástico corria. Outro, a retino fui. A santidade manchei. Ó, se me creeste, gente ímpia, rasga meus versos querendo a eternidade. Fim do poema. Primavera de Francisca Júlia. Esta gravação, LibriVox, está no domínio público, gravado por Ariane. Bem cedo, mal rompe o dia, já estão gorjando as aves, os seus pipilos tuaves em desusada alegria. Vasto o campo se descopre, ondula, se estende e perde, todo verde, todo verde da nova relva que o copre. De toda banda invadidos, e cheios estão usados, do perfume dos pomares e dos jardins florescidos. As aves eriçam a pulma, varrem os ares e os refresca. O sofro da brisa fresca, que tudo bem de perfume. A natureza se esmera em galas e enfeites novos, e o sol brotam renovos. É a rezonha primavera, que bem cedo acordam os inimigos, as flores perfumam em folha, as árvores folham a folha, onde cantam os passarinhos. Fim do Poema Fim de Mário de Sacroneiro Esta gravação, LibriVox, está no domínio público. Quando é um morrer, batam em latas, rompam os saltos e aos pinócios façam estalar no ar xicotes, chamem palhaços e acrobatas, que uma caixão vá sobre um burro ajeizado a andalusa, a um morto nata se recusa. Eu quero, por força, ir de burro. Fim do Poema Ser poeta de Florbella Espanca Esta gravação LibriVox está no domínio público. Ser poeta é ser mais alto, a ser maior do que os homens, morder como quem beija, a ser mendigo e dar como quem seja rei do reino de a quem e de alendor, a ter de mil desejos do esplendor e não saber se quer que se deseja, a ter cá dentro um astro que flameja, a ter garras e asas de condor, a ter fome, a ter sede de infinito, por elmas manhagens de ouro e de setim, a condensar o mundo num só grito. E é a mártia sim, perdidamente, a ser zalma e sangue e a ser salma e sangue e a ser salma e sangue e a ser salma e sangue e a ser zalma e sangue e a ser salma e sangue e a ser salma e sangue e ser salma e sangue e vindue em mim e diz-wo cantando a toda gente. Thindo poema Amar, te florebe implac немного, é isto a gravação LibriVox que airk éhim no domínio público. Eu quer amar, amar perdidamente, amar só por amar, entender, é mau, é bem, quem disser que se pode amar alguém durante a vida inteira, porque mente. Há uma primavera em cada vida, é preciso cantá-la assim florida, pois se Deus nos deu vós, foi para cantar, e se um dia de ser pó, se enzenada, que seja a minha noite mal vorada, que começava a perder, para me encontrar. Fim do poema. Sôbulos rios que vão, por Luís Vais de Camões. Esta gravação LibriVox está em domínio público. Sôbulos rios que vão, por Babilônia me achei, onde sentado chorei as lembranças de Siam e quanto nela passei. Ali o rio corrente de meus olhos foi manado, e tudo bem comparado, Babilônia ao mal presente, Siam ao tempo passado. Ali lembranças contentes na alma se representaram, e minhas causas ausentes se fizeram tão presentes como se nunca passaram. Ali depois de acordado, com o rosto banhado em água deste sonho imaginado, vi que tudo bem passado não é gosto, mas é mágoa. E vi que todos os danos se causavam das mudanças, e as mudanças dos anos, onde vi quantos enganos faz o tempo as esperanças. Ali vi o maior bem, com pouco espaço que dura, o mal onde pressa vem, e com triste estado tem quem se fia da ventura. Vi aquilo que mais val, que então se entende melhor quanto mais perdido for. Vi o bem suceder o mal, e o mal muito pior. E vi com muito trabalho comprar arrependimento, vi nenhum contentamento, e vejo-me a mim que espalho tristes palavras ao vento. Vem São Rios estas águas, com que banho este papel. Bem parece ser cruel, variedade de mágoas e confusão de babel. Como homem que, por exemplo, dos trânsis em que se achou, depois que a guerra deixou, pelas paredes do templo suas armas pendurou. Assim, depois que assentei que tudo o tempo gastava, da tristeza que tomei, nos salgueiros pendurei os órgãos com que cantava. O instrumento ledo deixei da vida passada, dizendo, musica amada, deixo-vos neste arvoredo, a memória consagrada. Fralta minha, que tangendo, os montes faziais vir para onde estáveis, correndo, e as águas que iam descendo, tornavam logo a subir. Jamais vos não ouvirão os tigres que se amansavam, e as ovelhas que pastavam, das ervas se fartarão, que por vos ouvir deixavam. Já não fareis docemente em rosas tornar abrólhos na ribeira florescente, nem por ex freio a corrente, e mais se for dos meus olhos. Não movereis a espessura, nem podereis já trazer atrás-vois a fonte pura, pois não pudeste mover desconcertos da aventura. Ficareis oferecida a fama que sempre vela, fralta de mim tão querida. Por que, mudando-se a vida, se mudam os gostos dela? Já tem ramocidade prazeres acomodados, e logo a maioridade já sente por pouquidade aqueles gostos passados. Um gosto que hoje se alcança, amanhã já o não vejo, assim nos traz a mudança, de esperança em esperança, e de desejo em desejo. Mas em vida tão escassa, que esperança será forte? Fraqueza da humana sorte, que quando da vida passa, está receitando a morte? Mas deixar nesta espessura, o canto da mocidade, não cuide a gente futura que será a obra da idade, o que é força da aventura. Que idade, tempo, o espanto de ver quão ligeiro passe, nunca em mim puderam tanto, que posto que deixe o canto, a causa dele deixasse. Mas em tristezas e nojos, em gosto e contentamento, por sol, por neve, por vento, tendré presente a luz-horros, porque enueiro tão contento. Então se frauta deixava, depois o meu tão querido, no salgueiro que a listava, que para troféu ficava, de quem me tinha vencido. As lembranças da feição que a lica ativo me tinha, me perguntaram então, que era da música minha que eu cantava em Siam, que foi daquele cantar, das gentes tão celebrado, porque o deixava de usar, pois sempre ajuda a passar qualquer trabalho passado. Canta o caminhante ledo, no caminho trabalhoso, por entre o espesso arvoredo. E de noite o temeroso, cantando, refrei o medo. Canta o preso docemente, os duros grilhões tocando. Canta o sagador contente, e o trabalhor, cantando, o trabalho menos sente. Eu, que estas couzes senti na alma de mágoas tão cheia, como dirá, respondi, quem alieio está de si, doce canto em terra alheia? Como poderá cantar quem choro banha o peito? Porque se quem trabalhar canta por menos cansar, eu só descansos em jeito. Que não parece razão, nem seria couza idônia, por abrandar a paixão, que cantasse em babilônia as cantigas de Siam. Que, quando há muita gravesa de saudade quebrante, esta vital fortaleza, antes moura de tristeza, que por abrandá-la cante. Que se o fino pensamento, só na tristeza consiste, não tenho medo ao tormento. Que morrer de puro triste, que maior contentamento? Nem na fralta cantarei o que passo e passei já, nem menos o escreverei, porque a pena cansará e eu não descansarei. Que se a vida tão pequena se acrescenta em terra estranha, e se a moração ordena, razão é que canse a pena de escrever pena tamanha. Porém, se para sentar o que sente o coração, a pena já me cansar, não canse para voar a memória em Siam. Terra bem-aventurada, se por algum movimento da alma me fores mudada, minha pena seja dada a perpétuo esquecimento. A pena deste desterro, que o mais desejo esculpida, em pedra ou em duro ferro, essa nunca seja ouvida em castigo de meu erro. E se eu cantar quiser, em babilônia sujeito, e herusa lém sem te ver, a voz, quando a mover, se me congele no peito. A minha língua se apegue, as falses, pois te perdi, se enquanto viver a si, houver tempo em que te negue o que me esqueça de ti. Mas a tu terra de glória, se eu nunca vi tu essência, como me lembras na ausência? Não me lembras na memória, senão na reminiscência, que a alma é tabuarrasa, que, com a escrita doutrina Celeste tanto imagina, que voa da própria casa e sobe a pátria divina. Não é logo a saudade das terras onde nasceu a carne, mas é do céu, daquela santa cidade do onde esta alma descendeu. E aquela humana figura, que Cami pode alterar, não é quem se há de buscar, é raio da fermosura que só se deve de amar. Que os olhos e a luz que ateia o fogo que cá sujeita, não do sol, mas da candeia, é sombra daquela ideia que em Deus está mais perfeita. E os que Cami cativaram são poderosos afeitos, que os corações têm sujeitos, sofistas que me ensinaram, maus caminhos por direitos. Destes o mando tirando me obriga com desatino a cantar ao som do dano, cantares de amor profano por versos de amor divino. Mas eu, lustrado com santo raio na terra de dor, de confusão e de espanto, como hei de cantar o canto que só se deve ao Senhor? Quanto pode o benefício da graça que dá saúde, que ordena que a vida mude, e o que tomei por vício me faz grau para a virtude, e faz que este natural amor que tanto se presa suba da sombra ao real, da particular beleza para a beleza geral? Fique logo pendurada, a fralta com que tangi, ó, heruza lá em sagrada, e tome a lira dourada para só cantar de ti. Não que ative ferrolhado na babilônia infernal, mas dos vícios desatado, e cadesta ati elevado pátria minha natural. E se eu mais dera serviç, amundanos acidentes, duros, tiranos e urgentes, risque-se quanto já fiz do grão livro dos viventes, e tomando já na mão a lira santo e capaz de outra mais alta invenção, calhe-se esta confusão, cante-se a visão da paz. Ouça-me o pastor e o rei, retumbe este assento santo, mova-se no mundo espanto, que do que já mal cantei, a palinode é já canto. A voz só me quero ir, Senhor e grão capitão, da alta torre de Siam, a qual não posso subir, se me voz não dais a mão. No grão dia singular, que na lira o douto som, e heruza lém celebrar, lembrai-vos de castigar os ruins filhos de Edom, aqueles que tintos vão no pobre sangue inocente, soberbos com o poder vão, arrasai-os igualmente, conheçam que humanos são. E aquele poder tão duro dos afeitos com que venho, que encendem alma e engenho, que já me entraram no muro do livre ao vidrio que tenho, estes que tão furiosos, gritando venha a escalar-me, maus espíritos danosos, que querem, como forçosos, do alicerce derrubar-me, derrubai-os, fiquem sós, de forças fracos em beles, porque não podemos nós, nem com eles ir a voz, nem sem voz tirar-nos deles. Não basta minha fraqueza para me dar defensão, se voz santo capitão, nesta minha fortaleza não puser desguarnição. E tu, ó carne que encantas, filha de babel tão feia, toda de miséria cheia, que mil vezes te levantas, contra quem te senhoreia, beato só pode ser quem, com a ajuda celeste, te prevalecer, e te vier a fazer o mal que lhe tu fizeste. Quem, com disciplina crua, se fere que uma vez, cuja alma de vícios nua faz nóduas na carne sua, que já a carne na alma fez, e beato quem tomar seus pensamentos recentes, e em nascendo os afogar, por não virem a parar em vícios graves e urgentes. Quem, com eles, logo der, na pedra do furor santo, e batendo os desfizer na pedra que veio a ser, em fim, cabeça do canto, quem, logo, quando imagina, nos vícios da carnimar, os pensamentos declina, aquela carne divina que na cruz esteve já, quem duviu o contentamento cada este mundo visível, quanto a alma, em for possível, passar logo o entendimento para o mundo inteligível, ali achará alegria, em tudo perfeito e cheia, de tão suave harmonia que nem por pouca recreia, nem por sobeja, em fastia, aliverá tão profundo mistério na suma uteza, que vencida a natureza, os mortes falstos do mundo julguem por maior bachesa. Ó tu, divino aposento, minha pátria singular, se só com te imaginar, tanto sobe o entendimento, que fará sentir se achar. Inditoso quem se partir para ti, terra excelente, tão justo e tão penitente, que depois de a ti subir, lá descance, eternamente. Fim do poema, a Carolina de Machado de Assis, esta gravação LibriVox está no domínio público, gravado por Lenny, querida, ao pé do leito derradeiro, em que descansas dessa longa vida, a que venho e virei, pobre querida, trazer-te o coração do companheiro. Pulsa-lhe aquele afeto verdadeiro, que a despeito de toda a humana lida, fez a nossa existência apetecida, e num recanto pois o mundo inteiro. Trago-te flores, restos arrancados da terra que nos viu passar unidos, e ora mortos, deixam-se separados, que eu, se tenho nos olhos malferidos pensamentos de vida formulados, são pensamentos idos e vividos. Fim do poema, lembrança de morrer, de Álvaris de Azevedo, esta gravação LibriVox está no domínio público, gravado por Lenny, quando em meu peito reventar-se a fibra que o espírito enlaça do vivente, não derramem por mim nenhuma lágrima, em pau pebrademente. E nem desfolhem da matéria impura a flor do vale que adormece ao vento, não quero que uma nota de alegria se calhe por meu triste passamento. Eu deixo a vida como deixo o tédio do deserto o puento caminheiro, como as horas de um longo pesadelo que se desfaz ao dobre de um sineiro. O desterro de minha alma errante, onde fogo insensátuo a consumia, só leva uma saudade é desses tempos que a morosa ilusão embelecia. Só leva uma saudade é dessas sombras que eu sentia velar nas noites minhas, e de ti, ó minha mãe, pobre coitada, que por minhas tristezas te definha. De meu pai, de meus únicos amigos, poucos, bem poucos, e que não zombavam quando em noites de febre endolecido minhas pálidas crenças duvidavam. Se uma lágrima as pálpebras minunda, se um suspiro nos ceios treme ainda, é pela virgem que sonhei, que nunca aos lábios me encostou a face linda. Ó tu que a mocidade sonhadora do pálido poeta deste flores, se vivi foi por ti e de esperança de na vida gozar de teus amores. Beijarei a verdade santa inua, verei cristalizar-se o sonho amigo, homem à virgem dos errantes sonhos, filha do céu, eu vou amar contigo. Descanse no meu leito solitário, na floresta dos homens esquecida. A sombra de uma cruz e escreva-o nela, foi poeta, sonhou e amou na vida. Noites do vale, noites da montanha, que minha alma cantou e amava tanto, protegei o meu corpo abandonado, e no silêncio derrama ele um canto. Mas quando preludiava e da aurora, e quando à meia-noite o céu repousa, arvorei dos