 Der Michel und sein Todfeind von Ludwig Ganghofer Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Michel und sein Todfeind von Ludwig Ganghofer Ihre Namen, wie sie im Taufbuch stehen, darf ich nicht nennen. Muss auch verschweigen, wo die Geschichte spielte. Denn der Michel, so soll der Jäger heißen, sagte mir damals, Geld halten zweins Mäu, sonst kunden mir Nobel in Schlemmastikgämmer. Und ich fühlte nicht das Verlangen, als Ankläger aufzustehen, wo kein Richter war. Nach dem Strafrecht ist ja die Sache schon längst verjährt. Der Michel hätte also nichts Ernstliches mehr zu befürchten. Aber was ich da erzähle, könnte doch hinausklingen in das kleine Dorf, in dem der alte Weißkopf mit Behagen seine Pension verzehrt. Das würde dann ein böses Gerede absetzen. Und ich möchte dem Michel in der gemütlichen Runde seiner sinkenden Lebenstage keine Schlemmastik verursachen. Denn ein Mörder war er nicht. Obwohl er mordete. Schon der erste Abend, den ich mit dem Michel in der Jagdtüte verlebte, ist mir in schwüler Erinnerung geblieben. Noch heute, nach 26 Jahren, wenn ich an diesen Abend denke, läuft mir ein Schauer über den Rücken. Ich hatte damals, nach meinem letzten Universitätsjahr, eine Jagderlaubnis in einem der wildreichsten Reviere unserer Berge. Ende Juli, an einem regnerischen Nachmittag, kam ich in dem Dorf veran, in dem der Forstmeister wohnte. Obwohl es in Strömen schüttete, ließ mir die Glut meines jungen Jagdeifers keine Ruhe, und ich wollte noch vorabend hinauf ins Gemsrevier. Der Michel wurde mir als führender Jäger zugeteilt, ein langer, seniger Bursch mit einem derben und gutmütigem Gesicht, dem nach Art der Mongolenbärte ein dicker, brauner Schnauzer über die Mundwinkel hing. Im Wirtshaus verproviantierte ich mich flink für ein paar Hütentage, dann nahm der Michel den schweren Rucksack auf den Rücken und unter dem Schutz der Wetter-Mentel marschierten wir los. Ein nasses Vergnügen dieser Aufstieg. Ich hatte so viel mit meinem triefenden Mantel und dem glitschigen Weg zu schaffen, das ich zum Plaudern nicht sonderlich aufgelegt war. Der Michel aber machte immer wieder den Versuch, mir die Zeit zu vertreiben, und als er gelegentlich stehen blieb, um zu rasten und hinunterblickte in das grau vernebelte Waldtal, sagte er, gestern haben's den Lindelmeier Hormbracht an meinigen Kameraten. Heimgebracht, wieso? Schluss hat er halt gemacht, wissen's, an der Lungelsucht hat er labriert, und da hat er sie gestern a Kügerlauf wie Belsdorfs richtige Fleckl. Jetzt hat er sei fried, ist er braver Mensch gewesen, rechter Handsamer, ja! Ich wollte mich umblicken nach dem Jäger, der mit einem kurzen Jahr über allen Schmerz eines zerstörten Lebens hin übersprang, aber da ran mir die grüne Lauge meiner neuen Hubertus-Kappe über das Gesicht, und ich hatte Arbeit, um Augen und Nase wieder trocken zu bekommen. Auch war das Thema, das der Michel da angeschlagen hatte, nicht besonders erquicklich, darum ließ ich es ruhen. Bei den schlechten Wegen dauerte der Aufstieg länger, als ich gerechnet hatte, und wir kamen in die finstere Nacht hinein. In der Hütte fanden wir die kleine Hängelampe völlig ausgebrannt, kein Tropfen Petroleum war in der Kanne, und so mussten wir im Dunkeln sitzen, und unser Nachtmal, bei dem Glutschein verzehren, der aus dem Schürloch des eisernen Kochherdes glostete. In der winzigen Stube war eine Hitze zum Ersticken, die auf den Herdstangen trocknenen Kleider und Mäntel verursachten, einen abscheulichen Dunst, aber das Rasten im Trockenen tat mir wohl, die Hoffnung auf gutes Wetter und einen ergiebigen Perrstark vergoldete meine Laune, und während der Michel sich auf die Hölzer eine Bank legte, streckte ich mich behaglich auf die Seegrassmatratze des Bettes. – Gute Nacht, Herr! – Gute Nacht, Michel, sagte ich, gähnend, und zog die wollende Decke über den Hals. Wie süß mir die Ruhe in allen Gliedern präkelte, doch als ich schon zu Duseln anfing, spürte ich plötzlich unter meinem Rücken etwas Feuchtes. – Michel, da muß es hereingeregnet haben, die Matratze ist ganz nass. – Ah, na, da hat's net einigeregnet, das Dach ist gut, des wert halt blirt sein. – Blut? – Erschrocken fuhr ich in die Höhe. – Neuer, auf Enkra Liga statt, da hat sie gestern der Lindelmayert erschossen. Den Sprung, den ich aus dem Bett machte, hättet ihr sehen sollen, und wie ein Nahr hinaus zur Stube. Vom Ekel geschüttelt, riss ich mir draußen das Hemd herunter, ließ mir vom heiligen Petrus den nackten Rücken waschen. – Jassas, jassas, brummte der Michel verdrießlich. – Wir kommen den so horklisch sein. – Blirt ist halt blirt. Wenn er Gamsburg schworst, da graus der nador anet. – Um keinen Preis der Welt hätt ich die Nacht in dieser Stube zugebracht. Schaudern, in den feuchten Mantel gewickelt, blieb ich unter dem vorspringenden Hüttendach im Freien sitzen. Der Michel redete mir immer zu, daß ich gescheit sein sollte. Schließlich aber gab er die nutzlose Mühe seiner Überredungskünste auf, ging in die Stube zurück, breitete seinen Wettermantel über die Matratze und legte sich drauf. Ich konnte ihn schnarchen hören bis zum Morgen. Den hat das Blut nicht scheniert. Als das frülich Dämmerte übersiedelten wir in eine andere, zwei Stunden entfernte Hütte. Die Jagd aber wollte mich nicht mehr freuen. Doch der Michel lachte immer, als hätte er in seinen 35 Jahren was Lustigeres nicht erlebt. Und das wurde für ihn zu einer Art von Sport mich immer wieder zu fragen, Herr Doktor, haben's an drückenden Buckel? Ich mußte dem Michel das verbieten, denn ich konnte mich an diese fidele Frage nicht gewöhnen. Im Laufe jenes Sommers habe ich mit dem Michel noch manchen Pierschgang gemacht, doch in der feuchten Hütte habe ich niemals wieder geschlafen. Mit dem Michel aber bin ich gut Freund geworden. Er war ein vorzüglicher Jäger mit einer ruhe-losen Aufmerksamkeit in den huschenden Augen. Auch sonst ein Mensch, mit dem sich's auskommen ließ, einer, mit dem man lustig über alles schwatzen konnte. Nur von seinem Tod feint, durfte man mit dem Michel nicht reden. Vom Schmied-Bartl, wie ich den anderen nennen will. Wenn dieser Name klank, wurde der Michel völlig ein anderer Mensch. Seine Gestalt krümmte sich zusammen, wie die Katze den Buckel aufzieht, wenn der große Hund kommt. Die eingekniffenen Augen bekamen einen sterr funkelnden Blick und fliegende Hitzen gingen dem Michel über die aschfarbene Stirn. Dabei hatte er eine typische Redensart. Herr Gott, Sakre, den Kerl war nie einmal! Den Rest dieses Gedankens verschluckte er immer. Und mehr war aus dem Michel nicht herauszubringen. Aber vom Forstmeister erfuhr ich, dass der Schmied-Bartl seit Jahren im Verdacht wäre, ein Wilddieb zu sein, und zwar von den gefährlichsten einer. Er trieb sein Handwerk nach Paragraf 11, der bekanntlich lautet – nicht erwischen lassen. Die Jäger hatten um sein Wilden Verdruss und Ärger an allen Enden und Ecken des Reviers. Und noch etwas anderes hatten sie, Sorge um ihr Leben. Da konnte hinter jedem Baum, hinter jedem deckenden Fels, eine unerwartete Kugel herausfliegen. Und jetzt verstand ich sie erst, diese blitzende, rastlose Aufmerksamkeit, die in Michel's huschenden Augen war, wenn wir in der Dämmerung miteinander pirschten. Eines Vormittags, ehe wir zu bergsteigen wollten, saß ich mit dem Michel im Extrastübchen des Wertshauses, ich in der Aussicht auf gute Jagd, und der Michel in Fidele laune, denn er hatte einen kapitalen Hirsch bestätigt und wusste, dass es an einem guten Trinkgeld nicht fehlen würde, wenn der Gewaite sein Testament machte. Da trat ein Brusch in die Stube, ein paar Jahre über die 30 und gut gekleidet, ein bisschen stupzerhaft, wie die Schlierseherkommedienten in der Stadt umherlaufen, wo sie gastieren. Auch gut genährt war er und brauchte schon einen weiten Hosenbund, aber an seinen lässigen Bewegungen merkte man gleich, daß ich eine eisene Kraft hinter ihnen verbarg. Das glattrasierte, mit drei großen Blatternarben gezeichnete Gesicht, hatte gerade nichts Unsympathisches. Diese ruhigen, wasserblauen Augen gefielen mir sogar. Wie scharf mußten sie sehen, denn die Popillen, die schwarz in diesem Blausaßen, waren so klein wie Stecknadelköpfe. Ohne zu grüßen setzte er sich an das andere Ende unseres Tisches, legte die Ellenbogen auseinander und musterte mit gemütlichem Schmunzeln bald den Michel, bald wieder mich. Mit diesem Schmunzeln verdarb er es bei mir, und fragend zeigte den Michel an. Der hatte plötzlich seine gute Laune verloren und redete kein Wort mehr. Als ich diesen aufgezogenen Buckel sah, diesen harten, lauernden Blick und diese fliegenden Hitzen auf Michels kalkiger Sterne, da wußte ich gleich, das mußt der Schmied-Bartel sein. Der Michel in seinem Schweigen trank immer häufiger, doch immer nur mit kleinem Schluck, und wenn er das Bierglas auf den Tisch zurückstellte, zitterte ihm die Hand. Als es leer war, schlug er mit der Faust auf die Tippglocke, die vor ihm stand. »Mareidl, rief er der Kellnerin zu, an Schnaps bringst man!« Und der andere sagte mit seinem gemütlichen Schmunzeln, »Mir bringst an Champagne Geld.« Die Kellnerin zeigte ein wütendes Gesicht. »Bartel, da machst du das aus, sie kommst!« »Ah so, fragte der andere in seiner lächelnden Ruhe. Hab ich schon Abendlebis nicht zahlt? Geh, mein Champagne bringst mehr, mir leid so an. War du, der Wirtin sag ich's, und das Mädelsurte zur Türe hinaus. Der Schmied-Bartel begann einen Ländler, leise vor sich hin zu pfeifen, und betrachtete dabei der Reihe nach die Hirschgeweihe, die am braunen Getäfel hingen. Den Michel sah er gar nicht mehr an. Der sprang aber plötzlich auf wie ein verrückter und seine Stimme kreischte verzorn. »Du, willst mehr Rebis?« »Jee, verwundert sah der andere an dem Jäger hinauf, und die kleinen Pupillen seiner wasserblauen Augen wurden nur noch kleiner. Was drein fällt?« Der Michel schien den Verstand verloren zu haben und wollte losdreschen, aber da hatte ich ihn schon an der Jappe erwischt und riss ihn zurück. Im gleichen Augenblick erschien auch die Wirtin eine kleine magere Person, so schwächlich, dass der Schmied-Bartel sie mit einem Schnaufer zur Tür hätte hinausblasen können. »Warte!« sagte sie mit einem Messerschafenstimmchen und deutete nach dem Loch, das der Zimmermann gemacht hatte. »Staub aus!« Ohne ein Wort zu sagen, erhob sich der Bursch und verließ die Stube. »Dim macht das ewig Weiblichen!« Der Michel aber krampfte die Fäuste zusammen, daß er ganz weiße Knöcher bekam. »Habst du es nicht gesehen? Das Pech hat doch noch hinter den Ohr wascheln, wo er sie beim Wildern laufend, der mit anpickt. Herr Gott, Sakra! Den Kerl wann ihr mal!« Den Rest dieses Gedankens verschluckte er wieder. Das wußte ich jetzt, wenn die beiden sich da droben im Bergwald einmal begegnen, dann geht nur einer vom Fleck, der eine, der mit dem krummen Finger der Flinkere ist. Zwei Jahre später sollte mich ein böser Zufall zum Zeugen der Abrechnung machen, die in der Sonne eines schönen Morgens diese beiden Todfeinde miteinander hielten. Seit einer Woche hauste ich mit dem Michel Hochdroben über dem See in einer Jagdtüte. Am Samstagabend mußte der Jäger ins Dorfin unter, um seinen Wochenrapport zu erstatten, weil er am folgenden Morgen nicht zurück sein konnte, bis es schusslicht wurde, machten wir aus, daß ich für mich allein einen Pirschgang unternehmen sollte, während der Michel seinen Rückweg zu einem Speggaliermarsch durch die tiefer liegenden Wälder zu benutzen, gedachte, die an Sonnen- und Feiertagen gern von ungeladenen Jagdgästen besucht wurden. Dann wollten wir uns auf der Seeplatte treffen. Es war ein herrlicher Morgen, so reich an geheimnisvollem Reiz und zärtlich flüsternen Farben, daß ich bei unersättlichem Schauen ganz der Jagd vergaß. Als die kommende Sonne ihre Rosenglut über die steinernen Zinnen hinhauchte, alle die schweigsamen Wipfel der Zerben umgoldete und in den weißen Taubperlen die feurig blitzenden Seelchen weckte, schwammen aus der Tiefe gerade die sanften Glockentöne herauf, die drunden im Dorf zur Frühmesse riefen. Wie köstlich fein das in der Stimmung war. Zu solcher Stunde, wenn die Natur im Käuschen glans der Frühe, alle ihre Schönheit vor dir entschleiert wie ein Weib, daß dich liebt, zu solcher Stunde rinnend dir merkwürdige Dinge durch Blut und Sinne, durch Kopf und Herz. Da glaubst du, allem ungelösten Rätsel des Lebens wie ein Wissen dagegen überzustehen. Da lächelst du und alles denken ist in dir wie der silberne Lauf einer klaren Quelle. Aber was mag sich wohl in dieser köstlich feinen Stimmung der Hirsch gedacht haben, der auf dreißig Gänge vor mir stand, ohne daß ich ihn sah und der mich erst durch den Lärm seiner Flucht auf sich aufmerksam machte. Und als ich dann hinauskam in die Seewände und dem steil hinunterstürzenden Gefels zu Füßen den See da drunden liegen sah, wie einen großen Dunkel ins Marakt, im Filikran der Steinen und Ufer, da vergrämte ich noch einen Gemsbock, der pfeifend über die Wand hinaufsauste. Die gute Pirschtzeit war noch nicht vorüber, aber mich lockte die Jagd nicht mehr. Und da war auch schon die Seenplatte eine grün gepolsterte Felsnase, die sich wie ein kleiner Erker hinaushob in die Luft. Ich legte das Fernrohr und die Büchse ins Gras, breitete den Wettermantel in die Sonne und ließ mich nieder, um auf den Michel zu warten. Als ich meine Zigarette anbrannte, klang der Hall eines fernen Schusses weit draußen in der Leitenwand, die mit schwindelnder Steile hinunterfiel nach dem See, in hohen Stockwerken von schmalen, grünen Bändern durchzogen und gesprenkelt mit kleinen Waldflecken, auf denen niedere Ladschen stauden und kümmernde Fichten um ihr bisschen Leben rangen. Der Michel hat einen anderen Weg genommen, dachte ich mir, und hat auf irgendein Raubwild geschossen. Eine Weile späte ich über die Leitenwand hinaus, ob nicht der Michel irgendwo daher käme. Dann guckte ich wieder hinunter in die wundersame Tiefe und blies in Träumen den Rauch der Zigarette vor mich hin. Die Sonnenstrahlen, die da drüben durch alle Scharten der Berge breit hervorbrachen, spannten sich wie goldene Stege über den Kessel, in dem der See gebetet lag. Bei mir, Herr Rüben, auf der Sonnenseite, war alles ein Schimmer und Glast. Drüben aber waren die Wände und Wälder versunken unter dunstigem Schattenblau, wie eine Welt, die noch nicht fertig ist. Da weckte mich das geklapper flinker Schritte, der Michel kam, aber nicht von der Leitenwand, sondern von der entgegengesetzten Seite. »Hab schon gehört, rief er mich an. Liegt er bis oder haben es gefehlt?« »Aber, Michel, war denn der Schuss nicht von Ihnen? Ich habe ja doch gar nicht geschossen.« »Herr Gott, Sakra!« Von hinten schob er den Hut in die Stirn. »Da haben wir numpen im Revier.« Und an wen er dachte, das merkte ich gleich, denn er machte den krummen Buckel und hatte keinen Tropfen Blut mehr im Gesicht. Wie der Blitz huschte sein spärender Blick über alles Sichtbare hin. Das war kein Mensch mehr. So muß der Blick eines Tieres sein, das den Wolf in der Nähe wittert. Sich duckend sprang er zu mir, warf sich auf die Knie, fragte flüstern, in welche Richtung ich den Schuss gehört hätte und zischlite. »Schau's, das Horm kommen! Jetzt kann er nimmer brauchen, jetzt muß sie dürft machen. Ich wollte schon in Eile mein Zeug zusammenraffen, als drüben in der Leitenwand das Rollen und Sausen fallen das Steineklang. Und bei einem der kleinen Waldflecke, die wie Vogelnäste an den Felsen hingen, meinte ich, etwas Bewegliches zu entdecken. Während ich mit zitternden Händen das Fernrohr auseinander zog, hörte ich hinter mir einen keuchenden Laut. Und was ich im Glase hatte, alles gaukelte, die mageren Bäumchen, das graue Gestein, die niederen Latschen und der näher steigende Mensch da drüben, über dessen Kopf die Läufe eines Gemsbockes hinaufstarten, den er im Rucksack schleppte. Mit der einen Hand klammerte er sich immer an die Latschen und Felsen an, in der anderen hielt er, wie schussfertig, die Büchse. Alle paar Schritte blieb er stehen und drehte den Kopf, der Gestalt nach meinte ich, ihn zu erkennen, aber das Gesicht war von einer schwarzen Maske aus Drahtgeflecht bedeckt und mit einem Wulst von Rosshaaren umhangen. »Michel, wollte ich sagen, aber da warf mich der Luftdruck eines Schusses, der mir dicht am Ohr vorbeigegangen, fast zu Boden, und der Mensch in der Leitenwand, der machte einen meterhohen Sprung und verschwand. Mir wurde übel, und wie in einem Nebel sah ich, daß der Michel in der Faust die rauchende Büchse an den Rand der Platte vorsprang und mit gestrecktem Hals auf das Rollen und Gepolter lauschte, das immer weiter hinunter rasselte gegen den See. Dann drehte er das Gesicht zu mir und sagte, da fällt Dorna happy, ob jetzt ist der Gemsbock sein Verb oder der Bartel. Das Grauen schüttelte mir alle Glieder. »Michel, um Gottes Willen, wie kann man denn einen Menschen so nieder schießen? Der Michel gab keine Antwort, sondern guckte wieder und lauschte in die Tiefe, in der es still geworden. Dann sagte er, jetzt muß sie all weil um mich steigen. Könnt ja möglich sein, daß er nur stauft, und der Konstant Menschen Doanet liegen lassen. Er sprang von der Platte auf einen steinernen Sockel hinunter und während er in die Leitenwand einstieg, schob er eine frische Patrone in die Büchse. Es wirkte in mir, ich konnte mich kaum noch auf den Beinen halten, und dennoch trieb es mich hinter dem Michel her. Aber langsam ging es, und den Michel sah ich schon nie mehr. Nach einer Weile hörte ich ihn rufen, an Schworz hab ich so. Dann schrie er, Bartel, hey, Bartel, hey, sei gscheit und gib an, bald du nur konntst. Nun stille, nur manchmal das Rollen kleiner Steine, und jetzt ein lautes Erbarmens, jess es da liegt. Von dem Felsband, über das ich mich vorwärts krabbelte, konnte ich hinuntergehren auf den Fleck, der den Bartel im Sturze aufgefangen hatte. Was mit Gerassel in die Tiefe gefahren, das war nur der Rucksack mit dem Bock gewesen. Ganz ruhig lag der Bartel auf dem Rücken, mit der linken Hand an eine latschen Staude geklammert. Die Joppe war ihm halb über die Schulter gezogen, und die Drahtmaske war von dem bleichen Gesicht gerissen, in dessen wasserblauen Augen noch das Leben glänzte. Und jetzt kommt das merkwürdige, um dessen Willen ich diese Geschichte erzähle. Ob alle meine Leser das verstehen werden? Auch mir, der ich mein halbes Leben mit dem Volk der Berge teilte, ist das in 23 Jahren nicht völlig verständlich geworden. Da liegt ein Sterbender, und sein Mörder steht vor ihm, zwei Menschen, in denen der aus Lebenssorge entstandene Hass seit Jahren gebrannt hat, wie das Feuer in der Esse brennt, wenn der Blasbalk getreten wird. Und nun ratet, was diese beiden Menschen sich zu sagen hatten. Ich sah, wie sich der Michel die beiden Hände auf seiner nackten Knie gestützt, über den anderen hinbeugte und hörte ihn fragen, in einem gutmütig freundlichen Ton. Woß man's denn Bartel? Fehlt's weit? Und der andere, mit der Stimme eines Gesunden, sagte, »Bis Horm, daucht mir, Langzebber, nimmer, kunst mir Schoang gefallen toern, wenn mir den Pfarrer aufhöhlen tatst. Aber freilig gern, die Lauf, wo sie laufen kann! Feggelt's Gott, und bis sie der Pfarrer wird, die Macht, kunst es sein Vater, ah, Gleissong! »Freilig, ja!« Der Michel wollte davon, und besann sich. Bart, i tu dir neu, Bass. Mit seinen eisernen Händen riss er einen großen Rasenbrocken von der Felswand und legte ihn dem Bartel mit der Grasseite auf die rote Brust. Woß des Hebters blührt auf? »Monst?« »Ja, des hat mir einer gesagt einmal, aber schön statthalten muß die Geld. I tummel mich scho, für Gott der Weil!« Und während der Michel durch die Felswand hinaus stieg, so flink als hätte er das Trottoir einer städtischen Promenade unter den Schuhen, rief er zu mir herauf, steigen's ab wie her und bleiben socken bei erm, sonst kundt langweil harm. In vier Stunden, Morni, bin i da mit dem Pfarrer. Alles Entsetzen, das i mir gezittert hatte, war für einen Augenblick überwunden von einem fassungslosen Staunen über diese beiden Menschen, für die alles Geschehene eine selbstverständliche und erledigte Sache war, über die es kein Wort mehr zu reden gab. Doch als ich zu dem Grasband hinunterkam und den Sterbenden und sein rinnendes Blut in der Nähe sah, packte mich das Grauen wieder. Er stöhnte ein wenig und wollte mit der rechten Hand nach seinem Nacken greifen. Mühsam brachte ich's heraus. Kann ich Ihnen was helfen? »Abislamis, kunst mir ein, i schieben und das Knack! So erstornelt es, drückt mir so!« Mit der einen Hand raffte ich das Moos zusammen, mit der anderen klammerte ich mich an einen Felszacken, denn der Platz war bedenklich. Und so schmal war der Fleck, daß ich am Bartel nicht vorbei konnte, sondern über ihn hinübersteigen mußte, um zu seinem Kopf zu kommen. Als ich mich bügte, das Moosbüschel zwischen den Händen, wollte sich der Bartel aufrichten, um mir die Sache zu erleichtern. Das Rasenpflaster, das ihm der Michel auf den Einschuss gelegt hatte, kollerte ihm über die Brust herunter, und da schien es, als wäre dem Bartel plötzlich zwischen den Rippen etwas entzweigegangen. Die Augen quollen ihm, starre aus den Höhlen, seine Fäuste machten noch einen Zug nach dem Herzen, lautlos fiel er zurück, die Arme schlugen wie Blei auf die Steine, der Körper fing zu Rollen an, leblos, nur vom Gewicht seiner Schwere. Und bevor ich in meinem Schreck noch zugreifen konnte, glitt der Tote über den Rand des Felsens hinaus, umprasselt von Steinen, die seine Reise in die Tiefe mitmachten. »Michel!« begann ich, wie er sie nicht zu schreien. »Michel! Michel! Michel!« Nach einer Weile kam der Jäger hastig durch die Wand hereingestiegen. Nicht mein Schrei, sondern das Gepolter der Steinlawine hatte ihn zurückgerufen. Als er mich sah, tat er einen Schnaufer der Erleichterung und guckte über die Wand hinunter. »Horst den Bartel, Abi Crissen!« den Namen betonte er. »Da braucht er Korn Pfarrnimmer!« Der Michel nahm den Hut ab und bekreuzigte sich. »Muss doch halt selben schauen, wie er mit dem Herr Gott füernandt kommt!« Er warf die Joppe ab und streifte die Schuhe von den nackten Füßen. »Da haben wir jetzt da grobstücker Bett!« »Himm mir, Herr Gott, sacrament!« Mit ruhiger Vorsicht kletterte er über die Felswand hinunter. »Um dieses Blut nicht mehr sehen zu müssen, stieg ich aus der Felswand hinaus. In einer engen Steinrinne setzte ich mich nieder.« Das dauerte lange, bis der Michel wiederkam. Damals meinte ich, es wäre eine Ewigkeit, aber es waren nur drei Stunden. Plötzlich stand er vor mir, die Joppe über der Schulter, in der einen Hand die Büchse, in der anderen die globigen Schuhe. Von den wundgerissenen Füßen tropfte ihm das Blut, sein eigenes. »Jetzt liegen's alle zwei benannt,« sagte er, »der Bock und der Bartel. Und es macht er allweil so, unser See. Das Rekornnimmer fiel Last. Da währt erner Suchen nicht viel bedeuten. Sauberer Hetzen, nicht aufgehend Kinder. Mit einem Grasbüscher wischte er das Blut von den Füßen und schlüpfte in die Schuhe. Schau'n, wer hohermt, zur. Tief atment, zog er die Joppe an, trocknete sich mit dem Ärmel den Schweiß vom Gesicht, nahm die Patronen aus der Wüchse und sah mir fest in die Augen. »Geld, halten's feins Mäu, sonst kunde mehr Nobelin, Schleimast die Gemme. Die darketen Leutsen alle, weil die Meeren, doch weißt nie, wie dran bist. Ich brachte kein Wort heraus. Und dieser Heimweg zur Hütte war eine böse Sache für mich. Die Nachwehen der Aufregung kochten in mir, daß ich alle paar hundert Schritte zu einem bitteren Heiligen beten mußte. Überall hatte der Michel eine Quelle zur Hand und immer lief er und brachte mir Wasser in seinem Hut. Schließlich verging ihm bei dieser Krankenpfleger aber doch die Geduld und verdrossen muhrte er vor sich hin, Malle fies Stadtleut verfluchte, was Madalwil für Scherei hat. Doch er besänftigte sich wieder und rüttelte mich zutraulicher nahm, aber so stell'n Cernador bis zu vernünft, ja. Ist doch scheider mir zwei Gengern horn und der Ander liegt rund, weil uns der Andern derspechtet, Mons, der Hetspring ging gar und gemacht. Da hetzt's halt Corsen, Söder i, Winsalt troffnet, na na, Sammer zufrieden, jetzt haben wir unser Ruhr. Diese Logik, der ich nicht widersprechen konnte, beruhigte mich ein wenig. Ich sagte nichts mehr und schweigend marschierte der Michel hinter mir her, aber dann hatte er zu seiner Logik noch einen Nachtrag zu machen. Ein Nagel neue Doppelbüchse hat trug gehabt, da hätt'n uns alle zwei Resin-Kinner, ein Feinsquär, des hat mich feind kreut, weil i's einig schmissen ab mir's nen See. Nun blieb er still, erst als wir in die Nähe der Hütte kamen, machte er aus seiner nachdenklichen Stimmung auf und sagte, jetzt ist's rumt gleich an, o Gemma. Durs werden Fuchsen, da trennt, Wissens, an der Schmieden, da hängt der Mordsmäßige Freitschaft. Devoiné, Malle, mit der Leichgange, ja, als schönes Begräbnis hätt'n haben, Kinder, wenn Rind-Rotnung gestorben war. Drei unterhackliche Tage blieb ich noch in der Hütte und tat es, weil der Michel das aus trifftigen Gründen für nötig hielt. Als ich am Mittwochabend hinunterkam ins Dorf, mußte ich vor dem Forstmeister mein Gewissen erleichtern. Der er schrag zuerst, dann kratzt er sich hinter den Ohren und Fink zu Schimpfnern, aber nicht auf den Michel. Den ganzen Abend redete er in Mich hinein und erzählte mir die Geschichte von einem Dutzend Jägern, die man kalt im Bergwald gefunden hatte, mit einer Kugel im Rücken oder mit dem Posten im Bauch. Aber von einem Wilddieb, der zu Gericht gegangen, um sich als Mörder zu bekennen, hätte man noch nie was gehört. Im Gesetz, da muß es freilich heißen, der Jäger darf sich nur wehren, aber wenn der Jäger, sobald es ans Wehren geht, schon ein toter Mann ist und Weib und Kind hat, was dann? Bis nach Mitternacht schwarzte der Forstmeister immer zu, und heiß bald wieder ruhig. Aber mit seiner fünfstündigen Rede sagte er mir auch nichts anderes, als was der Michel mit fünf kleinen Worten gesagt hatte. Geld, halten zwei Smoi. Als die Woche zu Ende ging, begann man in der Schmiede einen zu vermissen. Wo hätte man ihn suchen sollen? Auf zehn Stunden in der Runde war jedes wildreiche Revier ein Lieblingsaufenthalt des Bartel gewesen. Von allen Jägern der Nachbarschaft stand jeder unter dem Verdacht, dass er den Bartel füreinanderbracht hätte. Nur den Michel ließ das Geschwätz in Ruhe, denn im Dorfe wussten sie, der Michel hatte einen Jagdgas zu führen, und so ein bequemer Stadtfrack will nicht nur auf die Perche geführt sein, sondern will auch seine Schuhe geschmiert bekommen. Da hat der führende Jäger keine Zeit für andere Dinge. Erst nach vierzehn Jahren sah ich den Michel wieder, ein lustiger Kerl gesund und frisch wie das rechte Leben, und jenen ruhelos huschenden Blick den hatten seine Augen ganz verloren. Mit gemütlichem Behagen guckte er hinein in die Welt und in den Wald, und niemals sprach er zu mir auch nur mit einer Silbe von jenem roten Sonntag. Dann bin ich ihm nimmer begegnet. Vergangenes Jahr, an Ostern, las ich in der Zeitung, dass er in Pension gegangen, in den verdienten Ruhestand, wie sie das amtlich nennen. Und da nun gedruckt ist, was ich hier erzählte, wer weiß, ob da nicht ein Zufall dem Michel das Buch in die Hände spielt? Das Gesicht, das er dazu machen wird, kann ich mir ungefähr denken. Vor allem wird der Michel verwundert, dreingucken, wenn er merkt, dass ich an dieser Geschichte nicht ganz verstanden habe, wie Todfeinde miteinander reden müssen, wenn dem einen die Kugel des anderen zwischen den Rippen sitzt. Und dann wird er mit der Faust auf den Tisch hauen und wird schimpfen. Herr Gottzakra! hat roll doch sein Maul nicht halten, kinder! Malefiets Stadtleut verfluchte! Ende von der Michel und sein Todfeind von Ludwig Gangkofer. Die Pflanzen des Dr. Cinderella von Gustav Meiring. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Pflanzen des Dr. Cinderella. Siehst du? Dort die kleine schwarze Branche zwischen den Leuchtern ist die Ursache all meiner sonderbaren Erlebnisse in den letzten Jahren. Wie ketten die Lieder hängen diese gespenstischen Beunruhkungen, die mir die Lebenskraft aussorgen zusammen und folge ich die Kette zurück in die Vergangenheit. Immer ist der Ausgangspunkt derselbe. Die Branche. Lüge ich mir auf andere Ursachen vor. Immer wieder taucht sie auf, wieder malen Stein am Wege. Und wohin dieser Weg führen mag, ob zum Licht der Erkenntnis oder weiter zu Immerwachsenden entsetzen, ich will es nicht wissen und mich nur an die runden Rasttage klammern, die mir mein Verhängnis freilässt, bis zur nächsten Erschütterung. Im Theben habe ich sie aus dem Wüstensande gekraben, die Statuette, so ganz zufällig mit dem Stock und von dem ersten Augenblick an, wo ich sie genauer betrachtete, war ich von der krankhaften Neugebe fallen, zu ergründen, was sie denn eigentlich bedeute. Ich bin doch sonst nie so wissensdurstig gewesen. Anfangs fragte ich alle möglichen Forscher, aber ohne Erfolg. Nur ein alter arabischer Sammler schien zu ahnen, um was es sich handele. Die Nachbildung einer ägyptischen Hieroglyph meinte er und die sonderbare Armstellung der Figur müsse irgendeinen unbekannten exatischen Zustand bedeuten. Ich nahm die Branche mit nach Europa und fast kein Abend verging, an dem ich mich nicht sinnend über ihre geheimnisvolle Bedeutung in die seltsamsten Gedankengänge verloren hätte. Ein unheimliches Gefühl überkam ich oft dabei. Ich grübelte daran etwas Giftigem, bösartigem, dass ich mit hemischen Bahagen von mir aus dem Bande der Leblosigkeit los schälen lasse, um sich später wie eine unheilbare Krankheit an mir festzusaugen und der dunkle Tyran meines Lebens zu bleiben. Und eines Tages bei einer ganz nebensächlichen Handlung schoss mir der Gedanke, der mir das Rätsel löste mit solcher Wucht und so unerwartet durch den Kopf, da sich zusammenfuhr. Solche blitzartigen Einfälle sind wie Meteorsteine in unserem Innenleben. Wir kennen nicht ihr woher, wir sehen nur ihr weiß Glühn und ihr Fall. Fast ist es wie ein Furchtgefühl, dann ein leises so, so als sei jemand Fremdes. Was wollte ich doch nur sagen? Verzei, ich werde manchmal so seltsam geistes abwesend, seitdem ich mein linkes Bein gelähmt nachzählen muss. Ja, also die Antworten auf meinen Grübeln lag plötzlich nackt vor mir. Nachahmen. Und als hätte dieses Wort eine Wand eingedrückt so schossen die Sturzöllen der Erkenntnis in mir auf, dass das allein der Schlüssel ist zu einem Rätseln unseres Daseins. Ein heimliches automatisches Nachahmen, ein unbewusstes, rastloses, der verborgenene Lenker aller Wesen, ein allmächtiger, geheimnisvoller Lenker, ein Lohze mit einer Maske vor dem Gesicht, der schweigend beim Morgengrauen das Schiff des Lebens betritt, der aus jenen Abgründen stammt, dahin unsere Seele wandern mag, wenn der Tiefschlag die Tore des Lebens verschlossen und vielleicht steht tief dort unten in den Schluchten des körperlichen Seins das Erzbild eines Demons errichtet, der da will, dass wir ihm gleich sein und sein Ebenbild werden. Und dieses Wort Nachahmen, dieser kurze Zugruf von irgendwoher, wurde mir ein Weg, den ich augenblicklich betrat. Ich stellte mich hin, beide Arme über den Kopf, so wie die Stator, und senkte die Finger, bis ich mit den Nägeln meinen Scheitel berührte. Doch nichts geschah, keine Veränderungen imnen und außen. Um keine Fehler in der Stellung zu machen, sah ich die Figur genauer an und bemerkte, dass ihre Augen geschlossen und wie schlafend waren. Da wusste ich genug, brach die Übung ab und wartete, bis es lacht wurde. Stellte dann die dickenen Uhren ab und legte mich nieder, die Arm- und Handstellungen wiederholend. Einige Minuten verstrichen so, aber ich kann nicht glauben, dass ich eingeschlafen wäre. Plötzlich war mir, als käme ein heilendes Geräusch aus meinem inneren Empor, wie wenn ein großer Stein in die Tiefe rollt. Und als ob mein Bewusstsein ihm nach einer ungeheuren Treppe hinabfiel, zwei, vier, acht, immer mehr und mehr Stufen überspringend, so verfieberugweise meine Erinnerung an das Leben und das Gespenste Scheintotes legte sich über mich. Was dann eintrat, das werde ich nicht sagen. Das sagt keiner. Wo lacht man darüber, dass die Ägypter und Kalleer ein magisches Geheimnis gehabt haben sollen, behütet, von Oreos Schlangen, dass unter tausenden Eingeweiter auch nicht ein einziger jefacher an hätte? Es gibt keine Eide, meinen wir, die so festbinden. Auch ich dachte eins so, in jedem Augenblick, aber begriff ich alles. Es ist kein Vorkommnis aus menschlicher Erfahrung, indem die Wahrnehmungen hintereinander liegen und kein eint, bildet die Zunge, nur der bloße Gedanke, eine Andeutung dieser Dinge hier, hier im Diesseits, und schon zielen die Wiebern des Lebens nach deinem Herzen. Darum wird das große Geheimnis verschwiegen, weil es sich selbst verschweigt und wird ein Geheimnis bleiben, solange die Welt besteht. Aber all das hängt nur nebensächlich zusammen mit dem versengenen Schlag, von dem ich nie wieder gesunden kann. Auch das äußere Schicksal eines Menschengerät in andere Bahnen durchbricht sein Bewusstsein nur in einem Augenblick die schranken irdischen Erkenntnis. Eine Tatsache, in der ich aus meinem Körper bin. Seit jeder Nacht, in der ich aus meinem Körper trat, ich kann es kommen und anders nennen, hat sich die Flugbahn meines Lebens geändert. Und mein früher so gemächliches Dasein kreist jetzt von einem rätselhaften, graunerregenden Erlebnis zum anderen, irgendeinem dunklen, unbekannten Ziel zu. Es ist, als ob eine teuflische Hand mir in immer kürzer werdenden Pausen immer weniger Erholung zumisst und Schreckbilder in den Lebensweg schiebt, die von Fall zu Fall an Furchtbarkeit wachsen, wie um eine neue unbekannte Art Wahnsinn in mir zu erzeugen, langsam und mit äußerster Vorsicht. Eine Wahnsinnsform, die kein Außenstehender merken und ahnen kann und deren sich nur ein von ihr befallener in namenloser Qual bewusst ist. In den nächsten Tagen schon nach jedem Versuch mit Flüfe trat ein Wahrnehmung bei mir auf, die ich anfangs für Sinnes-Täuschung hielt. Seltsam sausende oder schrillende Lebentöne hörte ich in den Wärmen des Alltags durchqueren, sah schimmerne Farben, die ich nie gekannt, rätselhafte Wesen tauchten vor mir auf, ungehört und ungefühlt von den Menschen und vollführenden schemenhaften Dämmer, unbegreifliche und planlose Handlungen. So konnten sie ihre Form ändern und plötzlich wie tot darliegen. Glitschten dann wieder wie lange, schleime Seile an den Regnerinnen herab und hockten wie er mattet in blödsinniger Stumpfheit in dunklen Hausfluchen. Dieser Zustand von Überwachssein bei mir hält nicht an. Er wächst und schwindet wie der Mond. Der stetige verfall jedoch das Interesses an der Menschheit, deren Wünschen und Hoffen nur noch wie aus weiter Ferne zu mehr dringt, sagt mir, dass meine Seele beständig auf eine dunklen Reise ist. Fort, weit fort von Menschentum. Anfangs ließ ich mich von den flüsteren Ahnungen leiten, die mich erfüllten. Jetzt bin ich wie ein angeschirrtes Pferd und muss die Wege gehen, auf die es mich zwingt. Und siehst du, eines Nachts da riss es mich wieder auf und trieb mich planlos durch die stillen Gassen der Kleinseite zu gehen, um den fantastischen Eindruckswöhlen, den die alte tümlichen Häuser erzeugten. Es ist unheimlich in diesem Stadtviertel wie nirgends auf der Welt. Nie ist hell und nie ganz nacht. Irgend ein Matter drüber scheinen, kommt von irgendwo her. Wie fosforistierende Dunst, singert es vom Radschien auf die Dächer herab. Man wiegt ihn eine Gasse totes Dunkel. Da sticht aus einer Fensterritze ein gespenstischer Lichtstrahl plötzlich wie eine lange boshafte Nadel einem in die Pupillen. Aus den Nebeltochtern Haus mit abgebrochenen Schultern und zurückweichen der Stirn und glotzt besinnungslos aus leeren Dachloken zum Nachttheme auf wie ein fein endendes Tier. Daneben eines reckt sich, gerig mit glimbernden Fenstern mit dem Grund des Brunns da unten zu schielen, ob das Kind des Goldschmiedes noch darinnen, das vor hundert Jahren ertrank. Und geht man weiter über die Bucklingen Lastersteine und sieht sich plötzlich um. Da möchte man wetten. Es habe ein schwammiges fales Gesicht aus der Ecke nachgestarrt. Nicht in Schulterhöhe. Nein, ganz tief unten, wo nur große Hunde die Köpfe haben könnten. Kein Mensch ging auf der Straße. Totenstelle. Die uralten Haustoure bissen schweigend ihre Lippen zusammen. Ich bog in die tunnische Gasse, wo das Palet der Gräfe im Wortsinn steht. Da kauerte im Dunst ein schmales Haus, nur zwei Fenster breit. Ein hektisches, bösartiges Gemäuer. Dort hielt es mich fest und ich fühlte den Gewissen über Wachen Zustand kommen. In solchen Fällen handle ich blitzschnell wie unterfremden will und weiß kaum, was mir die nächste Sekunde befiehlt. So drückte ich hier gegen die nur angelehnte Tür und schritt durch einen Gang eine Treppe in den Kerlein ab, als ob ich in das Haus gehöre. Unten ließ der unsichtbare Zügel, der mich führt, wie ein unfreist Tier wieder nach. Und ich stand da in der Finsternis mit dem Quellen der Bewusstsein eine Handlung vollbracht, ohne Zweck. Warum war ich hinuntergegangen? Warum hatte ich nicht einmal den Gedanken gefasst, solch sinnlose Einfällen Halt zu gebieten? Ich war krank, offenbar krank und ich freute mich, dass nichts anderes nicht die unheimliche Rätselhafte Hand im Spiel war. Doch im nächsten Moment wurde mir klar, da sich die Türe geöffnet, das Haus betreten, die Treppe hinabgestinkt war, ohne nur ein einziges Mal anzustoßen, ganz wie jemand der Schritt und Tritt genau kennt. Und meine Hoffnung war schnell zu Ende. Allmählich gewöhnten sich meine Augen an die Finsternis und ich blickte umher. Dort auf einer Stufe der Kellertreppe saß jemand, dass ich ihn nicht gestreift hatte ihm vorbeigehen. Ich sah die zusammengekrömmte Gestalt, ganz verschwommen im Dunkeln. Ein schwarzer Bart über ein blöster Brust, auch die arme waren nackt, nur die Beine schienen in Hosen oder einem Tuch zu steppen. Die Hände hatten etwas Schreckhaftes in ihrer Lage. Sie waren so merkwürdig abgebogen, fast rechtwinkelig zu den Gelenken. Lange starte ich den Mann an. Er war so leichenhaft unbeweglich, das mir war, als hätten sich seine Umrisse in den Dunkeln Hintergrund eingefressen und als müssten sie so bleiben, bis zum Verfall des Hauses. Mir wurde kalt vor Grauen und ich schlicht den Gang weiter, seiner Grimmung entlang. Einmal fasste ich nach der Mauer und griff dabei in ein spätriges Holzgeter, wie man es verwendet, um Schlingpflanzen zu ziehen. Es schien auch solche in großen Mengen daran zu wachsen, denn ich blieb fast hängen in einem Netz stängelartig gönnens. Das Unbegreifliche war nur, dass sich diese Pflanzen oder was es auch sonst sein mochte Blut warm und strotzend anfühlen und überhaupt einen animalischen Eindruck auf den Tastzinn machten. Ich traf ihn noch einmal hin, um erschrecken zurückzufahren. Ich hatte diesmal einen kugeligen, nussgroßen Gegenstand berührt, der sich kalt anfühlte und sofort wegschneulte. War es ein Käfer? In diesem Moment flackerte er nicht irgendwo auf und er hält eine Sekunde lang die Wand vor mir. Was ich je an Furcht und Grauen empfunden, war nichts gegen diesen Augenblick. Jede Fieber meines Körpers brüllte auf in unbeschreiblichen Entsetzen. Ein stummer Schrei bei gelimmten Stimmbändern, der durch den ganzen Menschen fährt, wie ihr Eis es kälte. Mit einem Rankennetz blutroter Adern, aus dem, wie Bären, Hunderte von glotzenden Augen hervorquollen, war die Mauer bis zur Decke überzogen. Das eine, in das ich soeben gegriffen hatte, schnellte noch end zur Unterbewegung hin und her und schielte mich bösartig an. Ich fühlte, dass ich zusammenbrechen würde und stürzte zwei, drei Schritte in die Finsternisse hinein. Eine Wolke von Gerüchen, der das feiste, humusartiges, wie von Schwämmen und Alantos hatten, tragen mir entgegen. Meine Knie wangten, und ich schluck wild um mich. Da glomm es vor mir auf, wie ein kleiner glühender Ring, der erlöschende Docht einer Öllampe, die im nächsten Augenblick noch einmal aufblackte. Ich sprang darauf zu und schraubte den Docht mit beben den Fingern hoch, so, dass ich ein kleines, rosendes Schwämmchen noch retten konnte. Dann, mit Eindruck, drehte ich mich um, wie zum Schutz die Lampe vorstreckend. Der Raum war leer. Auf den Tisch, auf dem die Lampe gestanden, lag ein länglicher Blitz in der Gegenstand. Meine Hand fuhr danach wie nach aller Waffe. Doch war es bloß ein leichtes Rausding, das ich fasste. Nichts rührte sich, und ich stöhnte erleichtert auf. Vorsichtig, die Flamme nicht zu verlöschen, leuchtete sich die Mauer entlang, überall die selben Holzspalliere und, wie ich jetzt deutlich sah, durch Rangt von offenbar zusammengestöckeln Adern in den Blut pulsierte. Die grausig glitzerten der Zwischen zahllose Augepfe, die in Abwechslung mit scheuslichen, brummbeartigen Knollen hervorsprossen und mir langsam mit den Blicken folgten, wie ich vorbeiging. Augen aller Größe und Farben, von der Klarschemmern in Iris bis zum hellblauen, toten Pferdeauge, das unbeweglich aufwärts steht. Manche runslig und schwarz geworden, glichen verdorbenen Tolkirchen, die Hauptstämme der Adern rankten sich aus Blut gefüllten violen Empor, aus ihnen Kraft eines Rätselaftenprozesses ihren Saft ziehnt. Ich stieß auf Schalen, gefüllt mit weislichen Fettbrocken aus den fliegen Pilze mit einer glasigen Haut überzogen Emporwuchsen, Pilze aus rotem Fleisch, die bei jeder Berührung zusammenzugten und alles schien Teile aus lebenden Körpern entnommen mit unbegreiflicher Kunst zusammengefügt, ihrer menschlichen Beseelung beraubt und auf rein vegetatives Wachstum heruntergedrückt. Das Leben in ihnen war, erkannte ich deutlich, wenn ich die Augen näher beleuchtete und sah, wie sich sofort die Pupillen zusammenzogen. Wer mochte der teuflische Gärtner sein, der diese grauenhafte Zucht angelegt? Ich erinnere mich des Menschen auf der Kellerstiege. Instinktiv griff ich in die Tasche nach irgendeiner Waffe, da füllte ich einen rissigen Gegenstand, den ich vorhin eingesteckt. Er blitzte trüb und schuppe ich, ein Tanzhafen aus rostigen Menschen negeln. Schaudernd liess ich ihn fallen und bis die Zähne zusammen, nur hinaus, hinaus und wenn der Mensch auf der Treppe aufwachen und über mich herfallen sollte. Und schon war ich bei ihm und wollte mich auf ihn stürzen, da sah ich, dass er tot war. Wachs gelb aus den verrenkten Händen die Näge ausgerissen, kleine Messerschnitte an der Brust und Schäfen zeigten, dass er setziert worden war. Ich wollte an ihm vorbei und habe ihn, glaube ich, mit der Hand gestreift. Im selben Augenblick schien er zwei Stufen herunter auf mich zuzurutschen und stand plötzlich aufrecht da, die Arme nach oben gebogen, die Hände zum Scheitel, wie die egyptische Hohklüfe, dieselbe Stellung, dieselbe Stellung. Ich weiß nur noch, dass die Lampe zerschälte, dass ich die Haustür aufwaff und fühlte, wie der Dämon des Starktrampfes mein zungenes Herz zwischen seinen kalten Fingern nahm. Dann machte ich mir halbwach irgendetwas klar. Der Mann müsse mit den Ellebogen an Strecken aufgehängt gewesen sein. Nur durch er verbrutschen von den Stufen hatte sein Körper in die aufrechte Stellung geraten können und dann rüttelte mich jemand. Sie sollen zum Herrn Kommissär. Und ich kam in eine schlecht beleuchtete Stube. Tabak-Zweifen lebten an der Wand. Ein warmenten Mandel hing an einem Ständer. Es war ein Polizeizimmer. Ein Schutzmann stützte mich. Der Kommissär saß vor einem Tisch und sah immer von mir weg. Er holte, haben sie seine Nationale aufgeschrieben. Er hatte wirsicken Karten bei sich. Hörte ich den Schutzmann antworten. Was wollten sie in der Tunschengasse vor einem offenen Haustor? Lange Pause. Sie, meinte der Schutzmann und schieß mich an. Ich leilte etwas von einem Mord im Keller in der Tunschengasse. Darauf ging der Wachmann hinaus. Der Kommissar sah immer von mir weg und sprach einen langen Satz. Ich hörte nur, was denken Sie denn? Der Doktor Cinderella ist ein großer gelehrter Ägyptologe und er zieht viele neuartige Fleischfressen in Pfanzen, Neften, Trosserien oder so. Ich weiß nicht. Sie sollten nachts zu Hause bleiben. Da ging die Tür hinter mir. Ich drehte mich um und dort stand ein langer Mensch mit einem Reierschnabel, ein ägyptischer Anubis. Mir wurde schwarz vor Augen und der Anubis machte eine Verbeugung vor dem Kommissär, ging zu ihm hin und flüsterte mir zu Doktor Cinderella. Und da fiel mir etwas Wichtiges aus der Vergangenheit ein, dass ich so gleich wieder vergas. Wie ich den Anubis aber mal ansah, war er ein Schreiber geworden und hatte nur einen Vogeltypus und gab mir meine eigene Visitenkarte. Darauf stand Doktor Cinderella. Der Kommissär sah mich plötzlich an und ich hörte, wie er sagte, Sie sind es ja selber. Sie sollten nachts zu Hause bleiben. Und der Schreiber führte mich hinaus und dem Vorbeigehen streift ich dem Beamtenmantel an der Wand, der viel langsam herunter und blieb mit einem Ärmel hängen. Sein Schatten an der kalkweißen Mauer hob die Ärme nach oben über den Kopf und ich sah, wie ihr unbeholfen die Stellung der ägyptischen Statuette nachahm wollte. Siehst du, das war mein letztes Erlebnis vor drei Wochen. Ich aber bin seitdem gelähmt, habe zwei verschiedenen Gesichtshelften jetzt und schleppe das linke Bein nach. Das schmale hektische Haus habe ich vergeblich gesucht und auf dem Kommissariat weist niemand etwas von jener Nacht. Ende von die Pflanzen des Doktors Cinderella. Gelesen von Frank Hemsel. Von Kindern und Katzen und Visitinienbegruben von Theodor Stahm. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrauen den öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es LibriVox.org aufgenommen von Ellie von Kindern und Katzen und Visitinienbegruben von Theodor Stahm. Mit Katzen ist es in früherer Zeit in unserem Haus sehr begänge gewesen. Noch vor meiner Hochzeit wurde mir von einem alten Hofbesitzer ein kleines Kaninchenkraues Kätzchen ins Haus gebracht. Ein Name sorgsam aus seinem zusammengeknüpften Schnupftor mich auf den Tisch und sagte, da, ich bringe was zur Aussteuer. Diese Katze, welche in weißen Kragen und vier weißen Pfötchen hatte, hieß die Manschettenmiese. Während ihrer Kindheit hatte ich sie oft, wenn ich arbeitete, vor allem einem Schlafrock sitzen, sodass nur der kleine, hübsche Kopf vervorgugte. Höchst aufmerksam folgten ihre Augen meiner schreibenden Feder, die bei dem melodischen Spinnerlid des Kätzchens gar munter hin und wieder glitt. Oftmals, als ich meinen gar zu großen Elfer zügeln, streckte sie wohl auch das Pfötchen aus und hielt die Feder an, was mich dann stets bedenklich machte und wodurch mancher Gedankenstrich in meine nachgedruckten Schriften gekommen ist. Die Manschettenmiese selber ist, wie ich fürchte, doch diesen Verkehr etwas gar zu gebildet geworden. Denn, da sie endlich groß und dann auch mutter manches aller liebsten Kaninchenkraues Kätzchens geworden war, verlangte sie gleich den feinen Damen alle Zeit in der Amel für ihre Kinder. Und da die Nachbars Katzen sich nur selten zu diesem Dienst verstehen wollten, so sind fast alle ihre kleinen Ebenbilder elendiglich zugrunde gegangen. Nur einen kleinen weißen Kater zog sie wirklich groß, welcher wegen seines krimmigen Aussehens der weiße Bär genannt wurde und nachher aber eine Katze war. Später, da schon zwei kleine Buben lustig durch Haus und Garten topten, waren zwei Katzen in der Wirtschaft. Nämlich aus dem vorbenannten noch ein Sohn des weißen Bären, genannt der schwarze Kater. Ein großer, ungebärdiger Geselle, vielleicht ein Held, aber jedenfalls ein Scheusel, von dem nicht viel zu sagen, als da es er, besonders in der schönen Frühlingszeit, unter schauderhaftem Gehalt, gegen alle Nachbars Kater zur Felde lag, dass er stets mit einem blutigen Auge und zerfetzten Fell umherlief und außerdem noch seine kleinen Herrn Biss und Kratzte. Von der großen Mutter der Manschettenmiese, die nachmals ganz berühmt geworden ist, wäre noch vielerlei zu berichten, wenn der Geschichte, die ich hier am Schluss erzielen will, mein einziges Mal Michau zu sagen hat, so soll es für eine schicklichere Gelegenheit verspart sein. Es geschah aber, dass unser mit drei Katzen also stattlich begründetes Heimwesen durch den hereingebrochenen Dänenkräger jämmerlich zugrunde ging. Wenn die beiden Knaben und noch ein kleinerer Tritter, der hinzugekommen war, wussten mit mir und ihrer Mutter in die fremde Wandern. Unzugastlich man uns doch draußen aufnahm, in eine dröbe, katzenlose Zeit. Zwarten wir ein Kindermädchen, welches Anna hieß. Ihr gutes, rundes Gesicht sah alle Zeit aus, als wäre sie eben vom Tor verbladen hergekommen. Weshalb die Kinder sie die schwarze Andernanden. Aber eine Katze in unser gemietetes Haus zu nehmen, konnten wir doch immer nicht im Muck gewinnen. Da, drei Jahre waren so vergangen, kam von selber in den Zuge laufen. Ein weiß und schwarz gepflegtes Tierchen, schon wohl erzogen und von anschmucksamer Gemützart. Was ist von diesem Katerchen zu sagen? Zum mindestens ein Pyramidenrit. Da nämlich den beiden größeren Buben das gewöhnliche zu Bette gehen, doch gar so simpel war, so hatten sie erfunden, auf der schwarzen Andern zu bett zu reiten. Der, dass sie dabei auf ihrer Schulter saßen und die kleinen Kinderbeinchen von herab baumelten. Jetzt aber wurde das um viele stattlicher. Denn eines abends, dass sich die Tür der Schlafkammer öffnete, kam in das Wohnzimmer zum gute Nachzahlen zu beten. Über dem großen Kopf der schwarzen Ander, der kleinere des lachenden Jungen. Über diesem dann der noch viel kleinere Kopf des Katerchens. Das sich ruhig bei dem Vorderpfötchen halten und dabei ein gabehartlich und vernehmbare Spinnen ausgehen ließ. Dreimal read diese Pyramide die Runde in der Stube und dann zu Bett. Das war sehr hübsch, aber es wurde der Tod des kleinen Katers. Die guten Stunden, die er nach einem solchen Ritt zur Belohnung empfieh der Bett bei seinem jungen Gewöhn, dass er eines schaffen, Winter morgens, da er am Abend ausgeschlossen worden, tot und steif gefreut im Waschhause aufgefunden wurde. Und wieder kam eine stille, katzenlose Zelt. Aber wo fände sich nicht eine Aushilfe? Ich konnte ja vorträflich Katzen zeichnen. Und ich zeichnete. Freilich nur mit Feder und Tinte. Aber sie wurden ausgeschnitten und aus dem Tuschkasten sauber ausgemalt. Katzen in allen Farben und Arten, Sitzende und Springende, und auf zwei hingehend. Katzen mit einer Maus im Maul, mit einem Milchtopf in der Pfote, Katzen mit Kätzchen auf dem Arme und bunten Vögeln in der Tatze. Den Preis über alle aber gewann ein würdig blicken der grauer Kater mit raunfertigen Anglitz. Ihm wurde in einer Kammer, wo die Kinder spielten, aus Bauholz ein eigenes Haus mit Wohn- und Staatsgemächern aufgebaut. Viel Zeit und Mühe war darauf verwandt worden. Deshalb hielt es aber auch das Vorrecht vor dem Heilbesen der Köchin, durch strenges Verbot geschützt zu werden. Es hieß, das Hotel zur schwarzen Anna und der alte Herr, welchen Namen der Graue sich bald erworben hatte, hat lange darin gewohnt. Nur selten verließ er seine angenehmen Räume, desto lieber, da es ihm an Dienerschaft nicht fehlte, versammelte er bis sich die Gesellschaft seiner Freunde und Freundinnen. Dann ging es hochher. Wir haben oft aufs Fenster geguckt. Fett der Rahm in Tassen schälchen Bratwürstchen und bratene Leachen tragen. Den Ehrenplatz zu rechten des Gasgebers hatte aber alle Zeit in aller liebstes weißes Kätzchen und einem roten Bändchen um den Hals. Ob es eine Verwandte oder gerade Tochter desselben gewesen, haben wir nicht erfahren können. Aus so solchen Festen lebte übrigens der alte Herr still für sich weg. Nur manchmal lebte er es, aus seinem Haus auf die Spiele der Kinder in der Kammer hinab zu blicken, wozu er die bequemste Gelegenheit hatte, da das Hotel zur schwarzen Anna auf einer Hand war. Dann stiegs wohl einst der Kinder das andere an und flüsterte. Seht, seht, der alte Herr steht wieder einmal am Fenster. Auch sein Geburtstag sollte er noch erleben. Zu diesem Fest, an welchem alle Katte und Katzen sich zur Kratulation versammeln sollten, bekam ich den Auftrag, sein Brustbild in Lebensgröße zu malen, was den auch wirklich am Morgen des Festtages in einem breiten Goldrahmen gefasst, um sale des Hotels aufgehangen wurde. Aber es nimmt alles einmal Ende. Da wir eines morgens aufgestanden waren, fanden wir in Tod in seinem Bett. Ob er bei dem letzten leckere Male sich zu viel getan, ob die ihm zugemessene Lebensdauer abgelaufen war, so viel steht fest, was wir hier vor uns sahen, war nur noch seine entzählte Hülle. Also wurde ein Schächliche mit schwarzen Papier beklebt und ausgeschlagen, um so ein Sack daraus gemacht. Der alte Herr wurde hineingelegt und stand zur Parade in dem großen sale des Hotels, wo von der Wand noch in Lebensfülle gemalt des Bildenes auf den Sack herab sah. Endlich wurde auf dem Steinhofe, ach, in den Garten hatten wir da draußen nicht, in das für Ingegrabene Grab gesenkt und mit einem schweren Steine fest und dauerhaft bedeckt. Aber wer möchte nicht gerne wissen, wie die Toten aussehen? Natürlich wurde der alte Herr nach einem halben Jahr wieder ausgegraben. Sie haben mit Schimmelüberzogen vorgefunden, schaudend und ganz genau betrachtet und dann endlich noch einmal und auch allerletzend mal begraben. Für Kinder und alte Leute, welchen erlösender Zauber, liegt in dem begraben. In der Heimat zuzeit der Manschettenmiese, als die zwei ältesten Knaben in ersten Kittel noch nicht ausgetragen hatten, als sie für den großen Garten, der im Hause war, mit eigenem Schmierzeug noch versehen waren. In genaue glücklichen Zeit gab es außer Katzen auch noch anderes Getier im Hause. Da war ein kleiner weißer Pudel, welcher Bube hieß, aber leider erztes, schon früher noch Hunde Kinderkrankheit sterben musste. Dann war ein weißes Kaninchen, welches Niene hieß und außerdem noch eine weiße Taube, welche keinen Namen hatte, sonst aber sehr wohl viel da los hätte heißen können. In dem geräumigen Taubenschlag auf dem Hausboden hatte sie eins mit vielen schönen Gefährten, Hanen, Schwänzen und Morgenköpfen gewohnt und sich von dort aus lustig mit ihnen über den grünen Garten in der Luft getummelt. Aber in des Nachts war da eingebrochen und sie allein blieb die Überlebende. Damit sie in dem großen Lernschlage nicht allzu serde Einsamkeit empfinde, wurde das Kaninchen ihr zum Gesellen beigegeben und da weder dieses von ihren Erbsen noch sie von den Hundeblumenblätter des Kaninchens begärte, so lebten sie wie Geschwister endriglich beisammen. Wenn die Taube von den Ausflügen heimkam, klappte Niene alle Zeit freudig mit den Hinterläufen, denn sie spielten dann greifend hasche Männchen miteinander und da das Kaninchen sehr gut greifend konnte, so geschah es dabei ganz von selber, dass sie seiner Freundin in den Mund voll feder nach dem anderen abbiss. So wurde sie das Täubchen federlos und konnte nur noch mit den Posen fliegen. Aber weiter kam es nicht, die Posen sollte sie behalten. Denn da die Knaben eines morgens in den Schlag in einer Stege flattete das Täubchen federlos, zwar noch um sie herum, Niene aber lag mit ausgestreckten Vierntod und Blatt am Boden. Eilig stürmten sie die Treppen hinab und im Wohnzimmer ihre Trauerkunde, wo ich anungslos bei meiner Tasse T saß. Wahrscheinlich hatte Niene sich ein Taubenfeld an Tod gegessen, in dessen ich bedachte solches nicht und sagte ohne viel Umstände, da habte sie wohl verhungern lassen. Ob das Gewissen der beiden dennoch nicht ganz rein gewesen? Aber, hilf Himmel, wie hoben auf dieses Wort die kleinen Kerle anzuschreien, kein Trost, kein Zuspruch als, die Tränen liefen in den Stromweise über die Backen. Der Trabenfreund der Doktor, der als Primarner einst so schön die Klarenette spielte in die Tür. Hallo, Jungens, was ist da los? Die Augen wandten sich zu dem Sprecher und einen Augenblick lang stockte das Gehäul. Doktor rief der eine im Wimmendigsten klar gelaut. Unsere Niene ist tot. Und wir haben es verhungern lassen, schrie der andere. Dann holten sie beide wieder mit vereinten Kräften. Jungens, rief der Doktor, eurer Niene wird nicht mehr lebendig. Aber, wisst ihr denn das nicht? Wenn es tot ist, so müsste es begraben. Begraben, das Zauberwort war gesprochen, das Geschrei verstummte, die Tränen wurden abgewischt. In wahres Sonnenleuchten verklärte die Gesichter der beiden Kinder. Schon waren sie aus dem Zimmer und die Bodentreppe hinauf. Und nicht lange, so kamen sie fröhlichen Angesichtes mit dem Leichen um ihre Niene angezogen. Der eine hatte es an den Ohren, der andere an den Hinterläufen. Dann waren wir mit zusammen in den Garten hinaus. Als wir auf der großen Stiege waren, begegnete uns die Manschettenmese. Miao, sagte sie, in dem sie stehen blieb und uns ansah. Der Zug hielt und die Kinder sahen sie wieder an. Mithe, sagte der kleine noch einmal in sein Klageton verfallen. Unsere Niene ist tot. Dann setzte der Zug sich wieder in Bewegung. Mithe machte einen Buckel und sprang mit, um den Begräbnis beizubohnen. Der Doktor hatte schon den Spaten in der Hand und an der Geißblattlaube unter überhängenden Ulmenzweigen wurde nach reiflicher Erwägung die Städte ausgewählt. Da wurde ich von der Markt ins Haus zurückgerufen und überließ dem Doktor allein die Leitung unserer Trauer-Feierlichkeit. Drinnen im Hause erwarteten mich ganz andere Dinge. Da war ein Mann, der hatte eine bösen Schulter, von dem er weder Kapital noch Zinsen erhalten konnte und der Sprachen wollte eine halbe Stunde miteinander, auf welche Weise ihm zu beiden zu verhelfen sei. Als ich dann wieder in den Garten hinauskam, war der Doktor nicht mehr da. Auch der Körper des verstorbenen Nien war verschwunden und der Spaten lehnte an der Blanke. Die beiden kleinen toten Gräber aber, die natürliche Schmierzack an hatten, lagen neben der Geißblattlaube auf den Knien und hatten einen kleinen seltsam glänzenden Erdügel zwischen sich, auf dem sie beide elfrig mit ihren rot gerierten Taschentüchern reben. Was machte denn da, fragte ich, indem ich zu ihnen trat. Diese Sache war mir völlig unverständlich. Da guckte der Kleine auf. Papa sagte er und sein Gesicht leuchtete so fröhlich, wie troben kaum die liebe Himmelssonne. Wir polieren Niene sein Grab mit Spucke und also endete das vergnügliche Begräbnis. Ende von von Kindern und Katzen und wie sie die Niene begroben, gelesen von Ellie, May 2010. Der weiße Fuchs von Carl Alberti. Dies ist eine LibraVox-Aufnahme. Alle LibraVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibraVox.org. Aufgenommen von Ellie, der weiße Fuchs von Carl Alberti. Vor vielen Jahren jagte einmal im Walde von Shimoda, Fussnote, Shimoda, Ort auf der Halbinsel Itso, nahe bei Yokohama, Ende Fussnote. Der Sonnen ist Fürsten. Er hatte das seltene Glück, einen schneeweißen Fuchs weiblichen Geschlechtes zu fangen. Er wollte das Tier töten, um sich an der Jagd beteiligte, bad es ihm zu schenken, weil er wusste, dass solche Füchse mit weißem Feld Zauberkräfte besitzen, mehrere tausend Jahre alt werden und sich in jede beliebige Gestalt verwandeln können. Aber der Sonn des Fürsten wollte das schöne Fell des Tieres für sich haben. Schlug Yasuna die Bitte ab und befahl seinen Leuten, die Füchse zu töten. Yasuna aufmächte sich diese mit Gewalt, indem er mit den Jägern kämpfte und in eine weilige Laufen Warbraucherstab zusammen. Er musste die Füchsen loslassen, die schnell im Walde verschwand. Seltsamerweise kam plötzlich seine verlobte Kusunoa daher, die, als sie seine Wunden sah, sie ihm verband und ihn nach Hause geleitete. Yasuna war erstaunt, seine Verlobte bei sich zu sehen, die aber ihren Eltern, die in der Kumamoto-Provinz, Fussnote Kumamoto, statt um Provinz im Süden Japans, nahe bei Nagasaki, Ende Fussnote. Kusunoa vermutete und fragte daher, wie es komme, dass sie sich jetzt hier befinde und ihn im Walde gefunden habe. Kusunoa aber antwortete, frage mich jetzt nicht, noch ist es nicht Zeit, dir dies zu erklären. Ist es an der Zeit, so wirst du alles erfahren. Damit berückte sich Yasuna, der glücklich war seine Braut bei sich zu haben, erzögerte nicht lange, sondern machte einige Tage darauf mit ihrer Hochzeit. Einige Jahre liebten beide glücklich und zufrieden und verschönte ihr Glück. Diesem Knaben haben sie in den Namen Dokjo gegeben. Endes Tag es war Yasuna im Walde gewesen und kehrte erst später abends zurück. Also vor seinem Hause ankam war er nicht wenig überrascht vor der Tür seine Schwiegerelter mit seiner Frau stehen zu sehen, die sich lebhaft unterhielten. Er trat näher, begrüßte sie und fragte, warum sie nicht in das Haus gingen, sondern vor der Tür stenden. Sein Schwiegerfahrt aber fuhren zwar nicht an, was das heißen solle, dass er sich die ganzen Jahre lang mit einem anderen Webe zusammenlebe. Yasuna wusste nicht, was er zu solche Rede seien sollte und war noch mehr verwundert, als auch seine Braut ihm die gleichen Vorwürfe machte. Er öffnete kurzerhand die Tür des Hauses und lud alle ein einzutreten. Wir können uns da drinnen weiter darüber unterhalten, was eure Vorwürfe bedeuten sollen. Hier auf der Straße ist nicht der Ort dazu, sagte er, und wollte vorgehen, prallt aber zurück, denn im Zimmer saß seine Frau und nähte. Hier draußen stand aber auch seine Frau. Die aber behauptete er noch nicht seine Frau zu sein, sondern nur seine Verlobte. Er war die richtige, wer die falsche Kusunoa. Er schloss nun ganz laut los die Tür, trat zurück und sagte zu seinen Schwiegereltern, wartet hier in eurem Blick, ich komme gleich zurück. Dann trat er in sein Haus, begrüßte seine Frau und sagte er, deine Eltern sind angekommen, rüste dich sie zu empfangen. In einer Stunde sitte er wieder da. Nachdem die Frau zugesagt hatte, alles aufs Beste zu besorgen, ging Yasuna zu den Schwiegereltern zurück und bat sie mit ihm in Spazierung zu machen. Nach einer Stunde würde er sie in sein Haus führen. Auf dem Wege erzählten ihm die Schwiegereltern, dass das bei ihnen befindliche Mädchen tatsächlich ihre Tochter Kusunoa seine Braut sei, und dass diese ungrößlich darüber, dass Yasuna in der langen Zeit nichts habe von sich hören lassen, ihre Eltern veranlasst habe, die weite Reise mit ihr zu machen. Jetzt angekommen, müssten sie zu ihrer großen Betrugnis sehen, dass bereits eine andere Frau im Hause sei. Yasuna erzählte es in Abenteuer und seine glückliche Ehe. Unter diesem Gespräch war die Stunde vergangen. Alle Kärten zurück und gingen ins Haus. Aber es war keine Frau zu sehen, nur das Kind lag auf seinem Lager und weinte. Jubelte aber der Kusunoa zu, die den Knaben auf den Arm nahm und mit ihm scherzte. Da erzählte der Knabe ihren Sonderbahntraum, den er gehabt habe und fragte, was er bedeutete. Er sagte zu Kusunoa, vorhin, als ich schlief, sagtest du zu mir, dass du gar kein Mensch, sondern ein verzauberte Füchsen sei. Der Vater habe dir einmal das Leben gerettet, und deshalb habe ich die menschliche Gestalt angenommen und sei zu dem Gestalt seiner Braut erschienen, um zu danken. Jetzt habe die wirkliche Brauch gekommen, und so müsstest du schäden. Ich solle dies dem Vater erzählen, und ich soll brav und gut werden und bleiben. Ein dummer Traum, nicht wahr? Alles an sich erstaunt an, war doch jetzt das Rätsel geklärt. Die wirkliche Kusunoa blieb nun im Hause als rechtmäßige Gartin Yasunas und erzog den kleinen Dokjo zu einem tüchtigen Menschen, der klug und tapfer wurde. Ende von der weiße Fuchs von Karl Albert, gelesen von Elli März 2010 Priester und Detektiv von Kurt Tuchholzki Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Priester und Detektiv von Kurt Tuchholzki Der lustige Fall, das einer einen kleinen Relikionstraktat schreibt und Detektivgeschichten und nachdenklich unterhaltsame Betrachtungen über den europäischen Gesellschaftskörper und das alles in einem hin. Dieser Fall ist wirklich eingetreten. Wer anders kann das getan haben als unser guter, dicker, alter Chesterton. Habt ihr jemals ein Bild von ihm gesehen? Ihr solltet das nicht versäumen. Dick sein ist keine physiologische Eigenschaft. Das ist eine Weltanschauung. Der dicker also, dem der Krieg viel von seiner schönen antiken Ruhe raubte, also das es geschah, dass er statt gute Erkenntnisse mit giftigen Invektiven aufwartete, im Gegensatz zu Wells, im Gegensatz zu Shaw, die beide mehr nachgedacht hatten. Der dicker also hat vor Jahren ein Buch, vom Pater Brown geschrieben, das nun übersetzt vorliegt. Priester und Detektiv bei Friedrich Pustet zu Regensburg und Köln 1920. In den Geschichten geht es so her. Ein ganz verwickelter und böser Kriminalfall harrt seiner Lösung. Niemand weiß aus noch ein. Da kommt ganz zufällig gerufen oder ungerufen der Bescheidene unauffällige und kleine Vater Brown dazu. Ein Priester, ein Sohn der katholischen Kirche kommt, sieht, schweigt und siegt. Dieser Sherlock Holmes ist katholisch. Ich hätte nie geglaubt, dass Sellerie und Spargel nebeneinander möglich wären. Es schmeckt. Es schmeckt sogar sehr gut. Spaßig und neu ist an den Geschichten natürlich nicht die Fabel. Das kennen wir nun bis zur Übermüdung und jeder einigermaßen gewannte Kroschenjournalist in Deutschland und auf der ganzen Welt dürfte wohl nachgerade fähig sein, dergleichen zu erfinden. Spaßig ist das Bayewerk. Wie fast immer in dieser Art Geschichten. Spaßig ist der unnachahmliche Chesterton-Humor. Glauben Sie nicht, sagt einer, dass es Sünde ist, fünf Pfennigbrötchen zu essen? Man sollte sie wachsen lassen, bis sie zehn Pfennigbrötchen geworden sind. Spaßig sind die kleinen, scheinbar unabsichtlich eingestreuten Privatkollegs über Soziologie und über das bürgerliche Leben. Als ob ich den Berliner Westen vor mir sehe, den Berliner Westen, wie er mit seinen Dienstboten umgeht. So ist mir, wenn ich das da lese. Es ist die Rede davon, dass in ein sehr vornehmes Dinner einen Kellner hereinplatzt, offenbar mit irgendeiner Schreckensnachricht. Der Kellner stand und starbte einige Sekunden, während auf jedem Gesicht am Tisch eine eigentümliche Scham zutage trat, durchaus ein Erzeugnis unserer Zeit. Es ist die Vermischung des modernen Menschlichkeitsdusels mit dem schrecklichen modernen Abgrund zwischen den Seelen der Armen und der Reichen. Ein echter historischer Aristokrat würde dem Kellner alles Mögliche an den Kopf geworfen haben, angefangen mit leeren Flaschen und aufhörend wahrscheinlich mit Bargeld. Ein echter Demokrat würde mit kameradschaftlicher Geradtheit in der Stimme gefragt haben, was zum Teufel er denn habe. Aber diese modernen Plutokraten konnten einen armen Mann nicht in ihrer Nähe vertragen, weder als Sklaven noch als Freund. Brutal wollten sie nicht sein und wohlwollend sein zu wollen, davor schreckten sie zurück. Warum wohl nicht? Ist es das Gefühl einer Schuld? Und wie famos, wenn manchmal in zwei Sätzen einen Wurfgeschoss daherflitzt. Ich finde, dass Leute die Diamanten stehlen nicht von Sozialismus reden, sie sind eher von jener Art, die ihn ablehnen. Von Berlin nach Hannover und wenn ihr einen Sitzplatz bekommt und dieses Buch und euch keine dicke Frau ihr Kind so lange zu halten gibt, ihr seid sicherlich intellektuelle, also Fahrt ihr Dritter, für so eine Eisenbahn Fahrt ist dieser Chesterton gerade recht. Man kann ihn aber auch auf dem festen Lande lesen und sollte dann nicht versäumen die anderen ernsten Werke von ihm zu studieren, Heretiker und Orthodoxie und das Lustige der Mann der Donnerstag war. Ende von Priester und Detektiv gelesen von Hokus Pokus. Der kleine Wurzelprofessor von Manfred Küber Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der kleine Wurzelprofessor von Manfred Küber Es war einmal ein kleiner Wurzelprofessor. Der stand im Walde und war ganz aus Wurzeln. Der Körper, die Arme von Wurzeln und auch der Kopf. Der kleine Wurzelprofessor war nur ein unendlich kleines Stückchen eines sehr großen hohen Baumes dessen Gipfel er nie gesehen und den erläugnete. Die Vögel, die oben auf dem Gipfel des Baumes ihre Nester bauten, setzten sich dem kleinen Wurzelprofessor gerade auf die Nase und sangen ihm die herrlichsten Lieder vor vom Gipfel des großen Baumes von dem er selbst ja doch nur ein unendlich kleines Stückchen war. Aber der kleine Wurzelprofessor glaubte es auch dann nicht, wenn sie es ihm in beide Ohren gleichzeitig hineinschriehen. Auch ein Eichhörnchen, das in beruflichen Angelegenheiten täglich am Stamm des Baumes hinauflief, hatte dem kleinen Wurzelprofessor von all den Wundern erzählt, die es oben zu sehen gab. Wunder über Wunder, sagte das Eichhörnchen, und über allem ist der Himmel. Das alles gibt es ja gar nicht, sagte der kleine Wurzelprofessor, denn wie soll es etwas geben, was ich nicht beleuchtet habe? Der kleine Wurzelprofessor konnte nämlich leuchten und ich will auch erzählen, wie es gekommen war, dass er so leuchten konnte. Weil er doch festgewachsen war und gar nicht vom Fleck konnte, so hatte er nichts weiter getan, als bloß immer gedacht. Und so viel hatte er gedacht, dass er allmählich einen ganz verfaulten Kopf bekommen hatte. Nun war doch der Kopf aus Holz, und jeder weiß, dass faules Holz im Finstern leuchtet. So leuchtete auch der Kopf des kleinen Wurzelprofessors, und seitdem war er sehr froh. Nur durfte es sonst nicht zu hell sein, und der Mond durfte nicht scheinen, den er nicht kannte, und den er leugnete. Am Anfang war es ja noch nicht so besonders bedeutend, aber im Laufe der Jahre leuchtete er doch schon so sehr, dass bei seinem Schein die Regenwürmer ganz bequem ihren Weg finden, und die Hamster ihre Einnahmen aufschreiben konnten. Aber natürlich musste es, damit der kleine Wurzelprofessor wirklich leuchtete, immer schon sehr dunkel sein. So stand der kleine Wurzelprofessor auch in einer stillen Nacht, wie immer da, und dachte, und leuchtete so vor sich hin. Die Nacht war keine gewöhnliche Nacht, denn am Himmel stand der Stern der Liebe. Eine gewöhnliche Nacht, denn ein Dichter führte seine liebste Heim in den Märchenwald, der seine Heimat war. Und als er mitten im tiefsten Märchenwald angekommen war, wo die sieben silbernen Quellen sind, da küsste er seine Liebste auf den Mund, und setzte er eine seltsame Krone auf den Scheitel. Das war eine von den Kronen, die es auf der ganzen Welt nur ein Dichter seiner Liebsten ins Haar flechten kann. Der Stern der Liebe an Gottes Himmel aber schien auf beide Nieder, und sein Licht verfing sich in der Krone auf das Mädchens Scheitel. Da flammte die Krone auf in tausend wunderbaren Farben, die schöner waren als alle Farben der Erde. Denn das Mädchen war das Dichters Liebste, und es war die Krone als sie drog. Davon fing der ganze Märchenwald an zu leuchten. Die Nixen tauchten aus den dunklen Wassern auf, die Elfen warfen sich heimlich und leise ihrer Schleier zu, und von Ferne läuteten die Glocken versunkener Städte. Auch die Tiere des Waldes kamen alle herbei, um zuzusehen. Die Frösche sangen Loblieder, und sogar die Pilze nahmen ihre großen Hütte ab und grüsten nach allen Seiten. Denn eines Dichters Liebste ist Königin im ganzen Märchenland. Nur der kleine Wurzelprofessor sah nichts vom Dichter und seiner Liebsten, nichts vom Stern der Liebe und nichts von der Krone der Unendlichkeit. Er stand und leuchtete so vor sich hin, und dachte, all der Glanz am Himmel und auf der Erde ging er einzig und allein nur davon her, dass er so heftig leuchte. Ende von der kleine Wurzelprofessor von Manfred Küber gelesen von Hokus Pokus.