 Abschnitt 11 von Priester und Detektiv. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizensfrei und in Öffentlichem besitzt. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Priester und Detektiv von Gilbert Keith Chusterton. Übersetzt von HM von Lame. Missgestalt, Teil 2. Er versank von Neuem in Schweigen und beobachtet den fernen Umrüst des Inders, der immer noch steif wie im Gebet das saß. Auf den ersten Blick schien er regungslos, doch als Father Brown ihn genauer betrachtete, gewahrte er, dass der Mann nahezu unmerklich in eine rhythmischen Bewegung hin und herschwankte, gerade wie die dunklen Baumwippel leise in dem leichten Binde wogten, der die düsteren Gartenpfade heraufwehte und die gefallenen Blätter auffürbelte. Die Dunkelheit senkte sich schnell auf das Land hernieder wie vor einem Gewitter, doch konnte man noch jede Gestalt auf ihrem Platz erkennen. Atkinson lehnte verdrossen an einem Baume. Quinten Skattin stand noch an ihrem Fenster. Der Arzt schlendete langsam um das Ende des Studierzimmers. Man konnte seine Zigare wie ein Irlecht leuchten sehen, und der Verkehr saß noch aufrecht, aber doch schwankend da, während die Bäume über ihm zu schwingen und fast zu Rauschen anfingen. Sicher zog ein Wetter herauf. Als der Ende mit uns sprach vor Brown in leisem Unterhaltungstone fort, hatte ich etwas wie eine Vision. Ich sah gewisse Massen ihn und die Welt, in der er lebte, und doch sagte er nur dreimal dasselbe. Als er zum ersten Mal sagte, ich wünsche nichts, bedeutet dies nur, dass er undurchdringlich sei, dass Asien sein Geheimnis für sich behält. Dann sagte er wiederum, ich wünsche nichts, und ich wusste, er meinte, er genüge sich selbst wie ein Kosmos, dass er keines Gottes bedürfe und es für ihn keine Sünde gebe. Und als er zum dritten Mal sagte, ich wünsche nichts, sagte er es mit flammenden Augen, und ich verstand, dass er buchstäblich meinte, was er sagte, dass nichts sein Sehnen und seine Heimat sei, dass er nach nichts verlangte als nach Wein, das Aufgehen in nichts die reine Zerstörung von allem und jedem. Zwei Regentropfen fielen, und aus irgendeinem Gründe schreckte Flambo auf und blickte aufwärts, als hätten sie ihn gestocken. Und in den selben Augenblicke begann vom Ende des Gewächshauses her, der Doktor auf sie zuzulaufen, wobei er irgendetwas laut rief. Als er wie eine Bombe unter sie fuhr, wollte es der Zufall, dass der unruhsame Atgenzin sich dem Hause näherte. Der Arzt packte ihn krampfhaubtem Griff am Kragen. – Betrüge, schrie er, was hast du ihm getan, du Hund? Der Priester war aufgesprungen, und seine Stimme klang stahlhart, wie die eines kommandierenden Soldaten. – Keine Schlägerei, rief er kühl, wir sind unser Genug hier. – Um wenn nötig jeden festzuhalten, was ist geschehen, Doktor? – Es ist etwas nicht in Ordnung mit Quinten, wer setzte der Arzt Leichenblass. – Ich konnte ihn so eben durch die Scheiben sehen, und die Art, wie er liegt, gefällt mir nicht. – Jedenfalls liegt er nicht mehr so, wie ich ihn verließ. – Gehen wir zu ihm hinein, sagte Fr. Brown kurz. – Sie können Mr. Atgenzin freilassen. – Ich habe ihn, seit wir Quinten's Stimme hörten, nicht aus dem Auge verloren. – Ich werde hierbleiben und ihn bewachen, erbot sich Flambeau Island. Sie gehen hinein und sehen nach. – Der Arzt und der Priester liefen zur Türe des Studierzimmers, schlossen auf und stürzten hinein. Dabei fielen sie fast über den großen Mahogany-Tisch in der Mitte, an welchem der Dichte zu schreiben pflegte, denn der Raum war nur durch ein schwaches für den kranken Unterhaltenes Kaminfeuer erleuchtet. In der Mitte dieses Tisches lag ein einzelnes Blatt Papier, augenscheinlich mit Absicht, dort hingelegt. Der Arzt griff es auf, warf einen Blick darauf und mit dem Ausruf. – Guter Gott, sehen Sie nur! Reichte er es Fr. Brown hin, stürzte nach dem Glashouse, wo über den verhängnisdrohenden Tropen Pflanzen noch ein Glutschimmer des Abendrotes zu hängen schien. Fr. Brown las die Worte dreimal, ehe er das Papier niedrig legte. Die Worte lauteten, ich sterbe durch meine eigene Hand, doch sterbe ich gemordet. Sie waren in der Ganz- und Nach-an-Bahlen, um nicht zu sagen unlesbaren Handschrift, seinen Quintens geschrieben. Dann schritt Fr. Brown noch immer das Papier in der Hand nach dem Wegshouse, wo ihm sein ärztliche Freund mit einem Ausdruck der Gewissheit und Besturzung entgegentrat. – Er hat es getan, sagte Harris. Mitzamen durchschritten sie die überwältigende, unnatürliche Pracht von Kapteen und Asälin und Pfandenden und Quinten, den Dichter- und Roman-Schriftsteller mit herabhängendem Kopf, sodass seine rötlichen, lockenden Boden berührten, auf der Ottemana liegend. In seiner linken Seite steckte das seltsame Dolkmesser, das sie im Garten aufgelesen hatten. Und seine weltgehande rute noch am Griff. Draußen hobte der Plötzlich in Fessels Sturmwind und der niedeströmenden Regen für dunkelte Garten und Glastach. Fr. Brown schien dem Papierer mehr Aufmerksamkeit zuzuwendeln als der Leiche. Er hielt es dicht vor die Augen und suchte es anscheinend in der Dunkelheit zu lesen. Dann hielt er es aufwärts gegen das schwache Licht und in diesem Augenblicke zuckte ein Blitz mit seinem weißen, lichtedochten Raum, so gräll, dass das Papier schwarz dagegen erschien. Donner erfüllte Finsternes Volkte und nachdem der Donner Verhalt war, sagte Fr. Brown's Stimme aus dem Dunkel, »Doctor, dieses Papier hat nicht die Rechte gestellt. Was meinen Sie damit?« fragte Dr. Harris und starte ihn sternrunzelt an. »Es ist nicht viereckig,« antwortete Brown. »Es ist der Rand an der Ecke, abgeschnitten. Was bedeutet das?« »Wie zum Teufel soll ich dann das wissen?« brummte der Doktor. »Glauben Sie, wir sollten den armen Burschen aufheben? Er ist ganz tot.« »Nein,« antwortete der Priester. »Wir müssen ihn liegen lassen, wie er liegt, und die Polizei holen lassen. Doch fuhr er immer noch fort, das Papier zu untersuchen. Als sie durch das Studierzimmer den Rückweg antraten, blieb er am Tische stehen und nahm eine kleine Nagelschere zu Hand. »Oh!« sagte er mit einer gewissen Erleichterung. »Damit,« hat er es gemacht. »Und doch!« und seine Augenbrauen zogen sich zusammen. »Ach, hören Sie doch endlich auf mit Ihrem Unsinn über den Papierfetzen,« versetzte der Arzt mit Nachdruck. »Das war eben seine Liebhaberei. Zu Hundeten hatte er deren. Er schnitt all sein Papier so zu. Und er wies auf einen Stoss noch unbeschriebenen Manuskriptpapieres auf einem anderen kleinere Tisch. Vater Braun trat an diesen Heran und ergriff einen Blatt. Es hatte dieselbe Unregelmesse gestalt. »Ganz richtig,« sagte er. »Und hier sehe ich die Ecken, die abgeschnitten worden sind. Und zum großen Ärge seines Begleiters begann er sie zu zählen. Stimmt,« schloss er mit entschuldigendem Lächeln, »23 beschnittete Bogen und 22 abgeschnittete Ecken. Und da ich sehe, dass sie ungeduldig sind, wollen wir die anderen aufsuchen. »Wer soll es seiner Gattin mitteilen?« fragte Dr. Harris. »Wollen Sie ihr jetzt die Nachtricht überbringen? Während ich einen Diener um die Polizei schicke? Wie Sie wünschen, fügte sich Vater Braun gleich Gültel und begab sich in die Vorhalle. Hier fand er auch ein Drama. Find gleich etwas grotescares Natur. Es zeigte nichts weniger als sein riesenhaften Freund Flambeau in eine Stellung, an die dieser Lange nicht mehr gewohnt war, während auf dem Gartenweg am Fuß der Treppe der herzige Atmendin zappelte die Füsse hoch in der Luft Hut und Stoch nach entgegengesetzten Richtungen dem Pfad in Lange flogen. Atkinson hatte die nahezu fetteliche Oberhut, Flambeaus, endlich satt bekommen und versucht, diesen Niede zu schlagen, was bei den Apache-König auch nach dessen Abdanken noch kein so einfaches Spiel war. Flambeau war daran, sich auf den Fein zu werfen und ihn von Neuem zu packen, als der Priester ihn leicht auf die Schulter klopfte. »Machen Sie Frieden mit, Mr. Atkinson, mein Freund,« sagte er, »bitten Sie einander ab und sagen Sie gute Nacht. Wir brauchen Ihnen nicht länger festzuhalten.« Dann, als Atkinson noch etwas zweifelhaft sich erhob, seinen Hut und Stoch aufglaubte, unter Gartentöre zu eilte, fuhr Father Brown mit etwas ernstere Stimme fort. Wo ist der Inder? Alle drei, denn der Arzt hatte sich zu Ihnen gesählt, wandten sich unwillkürlich der dunklen Rasenbank unter den im Abendunkelvioletten rauschenden Bäumen zu, wo sie zuletzt den braunen Mann in seinem sonderbaren Gebet Schwanken gesehen hatten. Der Inder war verschwunden. »Verdammt!« rief der Doktor, und stampfte wütend mit dem Fuss. »Jetzt weiß ich, dass es der schwarze Kerl war, der es getan hat. Ich dachte, Sie glauben nicht an Sauerei,« erwiderte Father Brown ruhig. »Das tue ich auch nicht,« gab der Arzt, rollenden Auges zurück. »Ich weiß nur, dass mich jener gelbe Teufel anwählte, schon, als mir der Gedanke kam, er sei ein abgefeimter Betrüger. Und er wird mir noch verhasst er sein, wenn ich denke, dass er wirklich ein solcher war. Nun, es tut nichts, dass er ein Kommen ist, meinte Flambo. Denn wir hätten ihm doch nichts beweisen und nichts anhaben können. Man kann nicht gut bei der Bezirkspolizei erscheinen und eine geschichte Vorbringung von jemandem, der durch Zauberei oder Autosuggestion oft gestwungen selbst Mord begangen hat. »Father Brown hatte sich inzwischen ins Haus begeben, um der Gattin des Toten die Nachtweg zu überbringen. Als er wieder herauskam, sah er etwas bleich und bewegt aus. Doch was bei jener Entunterredung vor sich ging, hat niemand je erfahren. Auch nicht nachdem alles sich aufgeklärt hatte. Flambo, der ruhig mit dem Arzt sprach, war überrascht, seinen Freund sobald wieder an seiner Seite zu sehen. Doch Brown beachtete dies nicht und zog nur den Doktor beiseite. »Sie haben nach der Polizeigeschicht nicht wahr, fragte er. Ja, antwortete Harris, sie muss in zehn Minuten hier sein. Wollen Sie mir einen Gefallen tun, sagte der Priester ruhig, um Ihnen die Wahrheit zu sagen, ich sammle solche sonderbare Geschichten, welche oft, wie auch hier in diesem Falle mit unserem Hindu, Elemente einhatten, die man kaum in einem Polizeiberichte niederlegen kann. Nun möchte ich, dass Sie einen Bericht über diesen Fall zu meinem Privatgebrauch niedeschreiben. Ihr Gewerbe fordert nüchterne Klugheit, betonte er und blickte dem Arzt streng und fest ins Auge. Es scheint mir manchmal, als wüssten Sie in einige Einzelheiten aus dieser Geschichte, die Sie vorzogen, zu verschweigen. Mein Gewerbe ist wie das Irige ein verschwiegendes und ich werde alles, was Sie für mich niedeschreiben, streng vertraulich behandeln, aber schreiben Sie alles. Der Arzt, welcher den Kopf etwas zur Seite gebeugt, nachdenklich zugehört hatte, blickte einen Augenblick dem Priester ins Gesicht und sagte er, einverstanden, begab sich in das Studierzimmer und schloss die Türe hinter sich. Flambo, lud Father Brown ein, dort ist ein Bank unter der Veranda, wo wir ungestört vom Regen rauchen können. Sie sind mein einziger Freund in der Welt und ich möchte mit Ihnen plaudern oder vielleicht mit Ihnen schweigen. Sie lesen sich behaglich unter der Veranda nieder. Father Brown nahm gegen seine Gewohnheit eine gute Zigarre ein und rauchte sie behaulich und stillschweigend, während der Regen auf das Dach niederstrümmte. Mein Freund begann erendlich. Dies ist ein sehr seltsamer Fall, ein höchst seltsamer Fall. Scheint mir auch so, Ivedete Flambo, sich leicht schüttelnd. Sie nennen ihn seltsam und ich nennen ihn seltsam, für jener fort. Und doch meinen wir ganz entgegengesetzte Dinge. Der moderne Verstand verwechselt immer zwei verschiedene Ideen, das Geheimnisvolle im Sinne des Wunderlichen und das Geheimnisvolle im Sinne des Unverständlichen. Darin liegt auch die Hälfte der Schwierigkeit bezüglich des Wunders. Ein Wunder ist aufsehenerregend, aber es ist einfach. Es ist einfach, weil es ein Wunder ist. Es ist Macht, welche direkt von Gott kommt, oder von Teufel, anstatt indirekt durch die Natur oder den menschlichen Willen. Sie meinen nun, dass dieser Fall wunderlich ist, Fall ein Wunder vorlegt, weil er durch von einem gottlosen Inder ausgeübt Zauberkraft geschah. Bestehen Sie wohl, ich sage nicht, er war nicht übersinnlich oder diabolisch. Nur Himmel und Hölle wissen, durch welche Umgebung von Einflüssen seltsame Sünden in das Leben der Menschen eindringen. Im vorliegenden Falle, aber dreht es sich darum, wenn es, wie Sie denken, nichts als Zauberkraft war, dann ist es wunderbar, aber es ist nicht Geheimnisvoll. Das heißt, nicht unbeständig, nicht verwickelt. Die Eigenart eines Wundes ist das Geheimnisvolle, doch seine Art ist einfach. Nun aber ist die Art dieses Falles gerade das Gegenteil von einfach. Das Gewitter, welches eine Weile nachgelassen hatte, schien wieder anzuwachsen und von fern her rollte schwache Donner. Father Brown streifte die Asche seine Zigarre ab und fuhr fort. Diesem Vorfall erhaftet etwas Ypfe-Wickeltes, Gastiges, Gewundenes an, das weder den geradeaus zielenden Schlägen des Himmels noch der Hillig Eigen ist. Wie man die gewundene Spur, eine Schlange kennt, so kenne ich die gewundene Spur eines Menschen. Ein grelle Blitz öffnete sein ungeheures Himmelsauger, der Himmel schloss sich wieder und er prißte vor fort. Von all diesen gewundenen, missgestalteten Dingen war das Schlimmste die Gestalt jenes Stück Papier. Es war krummer als der Dolch, welche ihn tötete. Sie meinten, das Papier auf dem Quinten sein Selbstmord bekannte, freigte Flambeau. Ich meine das Papier, auf welches Quinten schrieb. Ich sterbe durch meine eigenen Hand, erwiderte Father Brown. Die Gestalt jenes Papiers, mein Freund, war die Unrechte, die Unrechte gestalt, wenn ich sie je in diesem erbärmlichen Welt gesehen habe. Es war eine Ecke abgeschnitten, war Flambeau ein, und wie ich hörte, war alles Papierquinten in dieser Weise beschnitten. Eine sehr merkwürdige Art fuhrt der andere fort, und meines Erachtens sei eine sehr schlechte Art. Hören Sie, Flambeau, dieser Quinten, Gott sei ihm gnädig, war vielleicht in mancher Hinsicht ein gemeiner Kerl, aber er war wirklich ein Künstler, mit dem Stift, sowohl wie mit der Feder. Seine Schrift, obwohl schwer lesbar, war kühn und schön. Die kann nicht beweisen, was ich sage, die kann überhaupt nichts beweisen, aber ich sage ihnen mit aller Kraft meine Überzeugung, dass er nie dieses älenden Stückchen von einem Bogenpapier abgeschnitten haben konnte. Wenn er zu irgendeinem passenden Zwecke, sei es zum Einbinden oder sonst etwas Papier zu beschneiden gehabt hätte, würde er ganz an den Schnitt mit der Schere getan haben. Erinnern Sie sich, wie es aussah? Es war von gemeiner Form, es war misgestaltet, schlecht, so etwa. Erinnern Sie sich nicht? Und er fuhr mit seiner brennenden Zigare vor ihm im Finstern umher und machte so schnelle, unregelmäßige Fierrecke, dass Frambo wirklich sie als feurige Chirurgliffen auf dem Dunkel zu sehen meinte, solche Chirurgliffen, von denen sein Freund gesprochen hatte, die unentzifferbar sind und doch nichts Gutes bedeuten können. Doch versetzte Frambo, als der Prüste seine Zigare wieder in den Mund steckte und zurückgelehnt zur Decke starte, nehmen wir an, jemand andere hat sich die Schere bedient. Weshalb sollte ein anderer, in dem er von Manuskriptecken abschneidet, Quinten veranlassen, Selbstmord zu begehen. Father Brown lag noch zurückgelehnt und blickte noch immer nach oben, nahm aber der Zigare aus dem Mund und sagte, Quinten hat niemals Selbstmord begangen. Frambo starte ihn an. Warum zum Teufel schlie er? Warum hat er dann Selbstmord eingestanden? Der Prüste lehnte sich vornüber, stützte die Ellenbogen auf die Knie, blickte zu Boden und sagte mit leiser, deutliche Stimme, er hat niemals Selbstmord eingestanden. Frambo setzte seine Zigare ab. Sie meinen, sagte er, die Schrift war gefälscht? Nein, erwiedete Father Brown, es ist von Quinten geschrieben. Nun, was wollen sie dann, entgegnete Frambo ärgerlich, Quinten schrieb, ich sterbe durch meine eigene Hand, mit seiner eigenen Hand auf ein einfaches Stück Papier. Von der unrechten Form ergänzte der Prüste ruhig. Ach, diese verdammte Papierform rief Frambo aus, was hat denn die damit zu tun? Es waren 23 beschnittene Blätter vor Brown unbeirrt fort und nur 22 abgeschnittenen Ecken. Vogelig ist eines von diesen vernichtet worden, wahrscheinlich das von den beschriebenen Blatte. Bringt sie das nicht auf einen Gedanken? In Frambo's Gesicht ging ein Licht auf. Es war, meinte er, noch weiteres von Quinten darauf geschrieben, noch eine Geworte. Man wird euch sagen, ich sterbe durch meine eigenen Hand oder laub nicht. Feuer, wie es im Kindespiel heißt, unterbrach ihn so ein Freund. Aber das Stückchen war kaum einen halben Zoll breit. Da war kein Raum für ein Wort, geschweige denn für fünf. Fällt ihnen nichts ein, eine Kleinigkeit größer als ein Komma, was der Mann in dessen Herz die Hölle topte, wegschneiden musste, um einen gegen ihn aussagenden Zeugen unschädlich zu machen? Es will mir nichts einfallen, bekannte Frambo, endlich. Was meinen sie zu einem Anführungszeichen, fragte der Priester und schleuderte seine Zigarre gleich einer Sternschnüppel in des Dunkel. Der andere war sprachlos, und Vater bran vorfort wie einer, der zum wesentlichen zurückkehrt. Leonard Quinten war Roman Schriftstelle und schrieb an einem orientalischen Romane über Zauberei und Hypnotismus. Er, in diesem Augenblicke, wurde die Türe hinter ihnen hastig geöffnet und der Doktor kam den Hut auf dem Kopf heraus und überreichte dem Priester einen langen Briefumschlag. Hier ist das Schriftstück, das sie wünschten, sagte er. Ich muss jetzt nach Hause gehen. Gute Nacht! Gute Nacht, rief Vater Braun nach, als der Arzt reichen Schritte der Pforte zu eilte. Er hatte die Haustüre offen gelassen, sodass ein Streifengasslichtes herausfiel. Bei diesem Licht eröffnete Braun den Umschlag und Lars. Werte, Vater Braun. Wie schießt die Gallelay? Wird Flucht sonst ihre Augen, denn sie durchschauen alles. Wäre es möglich, dass schließlich doch etwas hinter all ihrem Zeugs ist? Ich bin ein Mensch, der seit seiner Kindheit an die Natur und an alle natürlichen Funktionen und Instinkte geglaubt hatte. Gleich viel, ob man sie Sittig oder Unsittig nannte. Lange noch ehe ich Arzt wurde, als ich noch ein Schuljunge war und Mäuse und Spinnen hielt, glaubte ich, gut dahin zu leben sei das Beste in der Welt. Nun, aber, bin ich erschuttet. Ich habe an die Natur geglaubt, doch es scheint, als könne die Natur den Menschen im Stick gelassen. Sollte hinter ihrem Hombag am Ende doch etwas liegen? Ich fange wirklich an, krankhaft zu werden. Ich liebte Quintenzweib. Was war daran Unrecht? Die Natur hatte es mich geheißen und Liebe ist die Triebfeele der Welt. Ich dachte auch ganz aufrichtig, sie würde mit mir einem ehrlichen Zweifüßel glücklicher sein, als mit jenem halbverrückten Plagegeist. Was war Unrechtes darin? Ich stellte mich nur wie ein Mann der Wissenschaft Tatsachen gegenüber. Sie würde glücklicher sein. Nach meinem eigenen Glauben war ich vollkommen frei, Quinten zu töten, was für jedermann, auch für ihn selbst das Beste war. Doch als gesundes Lebewesen fiel mir nicht ein, mich selbst zu beseitigen. Ich beschloss daher es erst zu tun, wenn ich eine Gelegenheit finde, die mich völlig unbeheiligt ließ. Diese Gelegenheit sah ich heute morgens. Ich war heute im ganzen Dreimal, in Quintenzzimmer. Als ich das erste Mal hineinging, sprach er von nichts anderem als der unheimliche Erzählung der Fluch eines Heiligen. An der er schrieb und worin ein indische Einsiedler, einen englischen Oberst, nur durch Gedankenübertragung Selbstmord begehen lässt. Er zeigte mir die letzten Blätter und las mir sogar den letzten Abschnitt vor, der ungefähr lautete, der Eroberer des Panchab, nur noch ein gelbes Skelett, aber immer noch eine Riese, vermochte noch, sich auf seinen Ellbogen zu stützen und seinem Neffen ins Ohr zu rauchen. Ich sterbe durch meine eigene Hand, doch sterbe ich gemordet. Zufälligerweise, wie es in hundert Fällen nur ein einziges Mal zu geschehen pflegt, standen diese letzten Worte zu Beginn eines neuen Blattes. Ich verließ das Zimmer und berauscht von einer fürchterlichen günstigen Gelegenheit, ging ich in der Garten hinaus. Wir schlendeten um das Haus und zwei weitere Vorfälle arbeiteten mir in die Hand. Sie häckten Verdacht gegen den Inder und sie fanden einen Dolch, dessen Benutzung durch den Inder höchstwahrscheinlich erscheinen musste. Ich benützte die Gelegenheit, steckte ihn ein, kehrte in Quintens studiert Zimmer zurück und reichte ihm sein Schlafmittel. Er wollte nichts davon wissen, akkens in ein Antwort zu geben, aber ich drang in ihn, den Burschen zuzurufen und ihn zu beruhigen, denn ich brauchte einen klaren Beweis, das Quinten noch lebte, als ich das Zimmer zum zweiten Mal verließ. Quinten legte sich im Gewächshause nieder und ich kam durch das Studierzimmer. Ich bin sehr gewandt mit meinen Händen und in ein und einer halben Minute hatte ich getan, was ich tun wollte. Ich hatte den ganzen ersten Teil von Quintens Roman ins Kaminfeuer geworfen, wo er zu Asche verbrannte. Da sah ich, dass das Anführungszeichen hinderlich war, also schnitt ich es ab. Und um es noch wahrscheinlicher zu machen, beschnitt ich den ganzen Stostpapier in gleicher Weise. So kam ich heraus mit dem Bewusstsein. Das Quintenseingeständnis des Selbstmordes auf dem Tische lag, war in Quinten lebend, jedoch schlafend, im Gewächshause drüben rute. Der letzte Acht war ein Verwegene, das können Sie sich denken. Ich gab vor, Quinten totliegen gesehen zu haben und stürzte in sein Zimmer. Ich hielt sie mit dem Papieren auf und daran gewöhnt, mein Handy rasch zu gebrauchen, tötete ich Quinten, während sie sein Geständnis des Selbstmordes lasen. Er war halb betäubt von dem Schlaftrunk. Ich legte seine Hand um den Dolch und stieß ihn ihm in den Leib. Der Dolch war es von so sonderbarer Form, dass nur ein Operationskündiger den Winkel berechnen konnte, um sein Herz zu treffen. Ob Sie das wohl bemerkten? Als ich es getan hatte, geschah das Außergewöhnliche. Die Natur verließ mich. Ich fühlte mich krank. Mir war, als hätte ich und etwas Unrechtes begangen. Ich glaube, mein Gehirn besagt, ich empfinde etwas wie einen verzweifelten Trost in dem Gedanken, dass ich das Geschehene jemandem anvertraut habe, dass ich es nicht allein mit mir herumtragen muss, wenn ich heirate und Kinder habe. Was ist mit mir? Wahnsinn! Oder kann man Gewissensbisse haben, wie in Bayerns Gedickten? Ich kann nicht weiterschreiben. James Erskine Harris. Father Brown fallt in dem Brief sorgfältig zusammen und steckt ihn in seine Brusttasche, als ebenkräftig die Torglocke gezogen wurde und die nassen Gummimental mehrere Polizisten draußen auf der Straße glänzten. Ende von Missgestalt, Teil 2. Abschnitt 12 von Priester und Detektiv Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Priester und Detektiv von Gilbert Keith Chesterton übersetzt von HM von Lama. Die Stern-Schnuppen Das Schönste Verbrechen, das ich je beging, pflegte Flombo in seinen überaus moralischen alten Tagen zu erzählen, war in Folge eines ganz eigenartigen Zusammentreffens auch mein Letztes. Es wurde an Weihnachten vollführt. Als Künstler war ich von jeher bestrebt, meine Verbrechen so zu begehen, dass sie sich der jeweiligen Jahreszeit oder Landschaft, in der ich selbst mich befand, anpassten, wobei ich für eine Katastrophe, die eine oder andere Terrasse oder den Garten auswählte, wie man das so auch für eine Statuengruppe tut. Adelige Grundbesitzer erfordern eine Begaunerung in langen, in eiche getäfelten Räumen, während hin wiederum Juden sich unerwartet in der Beleuchtung oder hinter den Wandschirmen des Café Riche ohne auch nur einen Penny zu finden hatten. Wenn ich z.B. in England einen Dekan von seinen Reichtümern befreien wollte, was nicht so leicht ist, als du glauben möchtest, war ich bestrebt ihnen, wenn ich mich klar ausdrücke, in die grünen Wiesen und grauen Türme irgendeines alten Bischofssitzes zu rahmen. Ähnlich freute ich mich in Frankreich, wenn, nachdem ich einen reichen und leichtsinnigen Bauern um sein Geld gebracht hatte, was nahezu unmöglich ist, sich sein entrüstetes Haupt von der grauen Linie der beschnittenen Pappeln und jenen feierlichen Ebenen Galliens abhob, über denen der mächtige Geist Millets ruht. Nun also mein letztes Verbrechen war ein Weihnachtsverbrechen, ein lustiges, gemütliches, englisches Mittelstandsverbrechen, ein Verbrechen von der Art Charles Dickens. Ich beginke es in einem guten alten bürgerlichen Hause in der Nähe von Patney, einem Hause mit einer halbrunden Auffahrt, einem Hause mit einem Stall daneben, einem Hause mit dem Namen außen über der Thüre, einem Hause mit einer Thanne daneben, genug, du kennst die Sorte. Ich glaube wirklich, meine Nachahmung von Dickens Art war gelungen und durchaus literarisch. Es scheint beinahe schade, dass sie mich noch am selben Abend geräute. Flombo pflegte dann fortzufahren, uns die Geschichte von ihrer inneren Seite aus zu erzählen und selbst nach dieser hin war sie eigenartig. Von außen betrachtet war sie vollkommen unverständlich, und dennoch muss sie der Fremde von dort aus studieren. Von diesem Standpunkte aus könnte man sagen, das Drama begann, als die Vordertüre des Hauses mit dem Stallel sich nach dem Garten mit der Thanne öffnete und ein junges Mädchen mit Brot herauskam, um am Nachmittage des Tages nach Weihnachten die Vögel zu füttern. Sie hatte ein hübsches Gesicht mit guten braunen Augen, aber ihre Gestalt entzog sich jeder Vermutung, denn sie war so sehr in braune Pelze gehüllt, dass es schwer war zu sagen, was Haar und was Pelz war. Wäre ihr anziehendes Gesicht nicht gewesen, so hätte man sie für einen ganz niedlichen Zottelbeer halten können. Der Winternachmittag rötete sich mit den abendlichen Tinten und ein beinahe rubinrotes Licht lag über die blumenlosen Beete gebreitet, gleich als lägen über ihnen die Geister der toten Rosen. Auf der einen Seite des Hauses stand der Stall, auf der anderen führte eine Allee oder ein Kreuzgang von Lorbeer nach dem größeren Garten dahinter. Das Fräuleinschritt, nachdem es den Vögeln Brot gestreut hatte, zum vierten oder fünften Male, da der Hund ist immer wieder wegfraß, züchtig den Lorbeer Pfad entlang, hinüber zu der dahinter liegenden, schimmenden, immergrün Bepflanzung. Hier stieß sie einen Schrei wirklicher oder angeblicher Überraschung aus und zu der hohen Gartenmauer emporblickend sah sie dort eine etwas fantastische Gestalt, Rettlings, sitzen. »Oh, nicht springen, Mr. Kug!« rief sie ein wenig erschrocken aus. »Es ist viel zu hoch!« Das Individuum, das wir auf einem Pegasus auf der Gartenmauer ritt, war ein starker, vierschrötiger junger Mann mit schwarzem, seiner Haarbürste aufrecht stehendem Haare, von intelligenten und sehr scharf geschnittenen Linien, jedoch blassen und beinahe fremdartigen Zügen. Das trat umso deutlicher hervor, als er ein herausfordernd rotes Haltstuch trug, der einzige Teil seiner Gewandung, auf den er einigermaßen zu halten schien. Vielleicht war es ein Sinnbild. Unbekümmert, um des Mädchens erschrockenen Zuruf, sprang er wie ein Grashüpfer neben ihr zu Boden, die vielleicht leicht seine Beine hätte brechen können. »Sie halten mich wohl für einen Einbrecher,« begann er ruhig, »und ich zweifle nicht, ich wäre einer, wenn ich nicht zufällig in jenem hübschen Hause nebenan geboren wäre. Es ist doch nicht Schlimmes dabei. »Wie können Sie nur so etwas sagen?« erwiderte sie vorwurfsvoll. »Nun,« antwortete der junge Mann, »wenn man auf der falschen Seite geboren ist, sehe ich nicht ein, was Schlimmes dabei ist, herüberzusteigen. Bei Ihnen weiß man nie, was Sie im nächsten Augenblick sagen oder tun. Das weiß ich oft selbst nicht, gab Mr. Crook zurück. Übrigens bin ich auch jetzt auf der rechten Seite der Mauer. »Und welche ist die rechte?« fragte das freuleinlichernd. »Dort wo Sie sind,« antwortete der Bursche namens Crook. Während Sie zusammen zwischen dem Lorbär hin dem vorderen Garten zuschritten, ertönte dreimal hintereinander, jedes Mal näher, eine Automobil-Hupe und ein Wagen von hervorragender Schnelligkeit, großer Eleganz und blassgrüner Farbe schwang sich wie ein Vogel vor das Haustor und blieb bebenstehen. »Hallo, hallo, schrie der junge Mann mit dem roten Hals-Tuche. Das ist jemand, der jedenfalls auf der rechten Seite geboren ist. Ich wusste gar nicht, Fraulein Adams, daß ihr St. Nicolaus so modern ist, wie dieser da. Oh, das ist mein Großvater, Sir Leopold Fischer. Er kommt immer zum Steffans Tage. Dann nach einer unschuldigen kleinen Pause, welche unbewusst ein klein wenig Mangel an Begeisterung verriet, fügte Ruby Adams hinzu. Er ist sehr gut. John Crook, der Journalist, hatte von dem hervorragenden Großstadtmagnaten schon gehört, und es war nicht sein Fehler, wenn der Großstadtmagnat noch nicht von ihm gehört hatte, denn in gewissen Artikeln, im Clarion und der neuen Zeit, war Sir Leopold Fischer sehr kräftig mitgenommen worden. Doch er sagte nichts, sondern beobachtete nur finster des Abladen des Kraftwagens, was ein ziemlich langer Vorgang war. Ein großer, hübscher Schoffer kam vorne heraus, und ein kleiner, hübscher Bedienter kam hinten heraus, und zwischen beiden stellten sie Sir Leopold auf die Torschwelle nieder und begannen, ihn auszupacken, wie ein besonders empfindliches und peinlich geschütztes Paket. Pelze genug, um einen Bazar damit zu eröffnen, Fälle von allen Tieren des Waldes und Schals von allen Regenbogenfarben wurden nacheinander abgewickelt, bis sie etwas enthüllten, was einer menschlichen Gestalt ähnete, nämlich einem freundlichen, aber fremdaussehenden alten Herrn mit grauem Ziegenbarte und gewinnendem Lächeln, der seine Pelzhandschuhe eineinander rieb. Lange, ehe diese Enthüllung sich ganz vollzogen hatte, hatten sich die beiden großen Flügel-Türen der Vorhalle mitten aufgetan, und Oberst Adams, der Vater der bepelzten Jungendame, war selbst herausgekommen, seinen ausgezeichneten Gast zum Eintreten zu laden. Er war ein hochgewachsener, sonnenverbrannter und sehr schweigsamer Mann, der eine rote, feetzartige Pelzmütze trug, was ihm das Aussehen der englischen Sier-Dars oder Pashas in Ägypten verlieh. Bei ihm befand sich sein vor Kurzem aus Kanada zurückgekehrter Schwager, ein starker und ziemlich geräuschvoller junger Grundbesitzer mit einem gelben Bart, ein gewisser Jacob-Blaunt. Dazu kam noch die bedeutungslosere Gestalt des Priesters von der benachbarten römisch-katholischen Kirche, denn des obersten verstorbene Frau war Katholikin gewesen und die Kinder waren, wie dies in solchen Fällen oft geschieht, ihr Hirn gefolgt. Alles an dem Priester, bis herab zu seinem Namen Brown, schien des Besonderen zu entbeeren. Dennoch hatte der Oberst in ihm einen nicht üblen Gesellschafter gefunden und lud ihn häufig zu derlei Familienveranstaltungen ein. In der großen Vorhalle des Hauses gab es genügend Raum, selbst für Sir Leopold und die Beseitigung seiner Hülle. Vorhalle und Gang waren im Verhältnisse zum Hause übermäßig geräumig und bildeten gewissermaßen einen einzigen großen Raum mit der Eingangstüre an dem einen und dem Treppenaufganger an dem anderen Ende. Gegenüber dem großen Kaminfeuer, über dem des obersten Säbel hing, wurde der ganze Vorgang zu seinem Abschluss gebracht und die Gesellschaft ein schließlich des melancholischen Krug Sir Leopold Fischer vorgestellt. Dieser ehrenwerte Geldmann schien jedoch immer noch mit einzelnen Teilen seiner gut geschnittenen Kleidung beschäftigt zu sein und brachte endlich aus einer innersten G-Rocktasche ein schwarzes, länglich rundes Gehäuse zum Vorschein, von dem er strahlenden Auges erklärte, es sei sein Weihnachtsgeschenk für sein Patenkind. Mit ungezwungener Selbstgefälligkeit, die etwas Entwaffnendes an sich hatte, hielt er ihnen allen das Gehäuse hin. Ein Druck, es sprang auf und ringsum war alles halb geblendet. Es war wie wenn eine Kristallfontäne ihnen in die Augen entgegensprang. In einem Neste aus orangefarbenen Sammet lagen wie drei Eier, drei weiße und feurige Diamanten, welche die Luft ringsum in Brand zu setzen schien. Fischer stand strahlend von Wohlwollen und tief das Erstaunen und Entzücken des Mädchens, die starre Bewunderung und die klobigen Dankäußerungen des Obersten sowie das Staunen der ganzen Gruppe trinkend. Ich werde sie jetzt wieder einstecken, meine Liebe, sagte Fischer, indem er das Kästchen zurück in seinen Rockschoß steckte. Ich mußte gut darauf aufpassen, als ich hierher fuhr. Es sind die drei großen afrikanischen Diamanten, genannt die Sternschnuppen, so oft wurden sie schon gestohlen. Alle großen Spitzbuben sind hinter ihnen her, aber selbst die Leute von der Straße und von den Hotels hätten es kaum vermocht, ihre Finger davon zu lassen. Es hätte ja sein können, dass ich sie unterwegs verlor. Ganz natürlich, muß ich schon sagen, brummte der Mann mit der roten Binde. Ich würde sie nicht schelten, wenn sie sie an sich genommen hätten. Wenn sie an Brot verlangen und sie geben ihnen nicht einmal einen Stein, dann mein ich, hätten sie den Stein wohl selber nehmen können. Ich will sie nicht so reden hören, schrie das Mädchen in merkwürdigem Erglühen. Sie haben erst angefangen, so zu reden, seit sie so ein Entsetzlicher, ich weiß nicht, was geworden sind. Sie wissen schon, was ich meine. Wie heißt man doch einen Mann, der auch einen Kaminkehrer umarmen würde? Einen Heiligen, antwortete Father Brown. Ich glaube, warf Sir Leopold ein, indem er von oben herab lächelte. Ruby meint einen Sozialisten. Einen Radikale nennt man nicht einen Mann, der von Radieschen lebt, bemerkte Kug mit einiger Ungeduld. Und konservativ heißt nicht einer, der Konserven macht. Ebenso wenig ist ein Sozialist ein Mensch, der sich einen sozialen, also einen Gesellschaftsabend, an der Seite eines Kaminkehrers wünscht. Unter einem Sozialisten versteht man einen Mann, der fordert, dass alle Kamine gekehrt und alle Kaminkehrer dafür bezahlt werden. Aber der ihnen nicht erlauben will, fügte der Priester mit Leiserstimme hinzu, dass sie selbst der Besitzer ihres eigenen Russes seien. Kug sah ihn mit einem Blick von Interesse und sogar Achtung an. Wünscht jemand Russ zu besitzen, fragte er. Es könnte doch einmal sein, erwiderte Brownsinnend. Ich habe gehört, Gärtner bedienen sich seiner. Und einmal machte ich an Weihnachten sechs Kinder glücklich, ausschließlich mit Russ äußerlich angewendet, als der St. Nikolaus sich nicht einfand. Oh, großartig, klatschte Ruby. Oh, ich wollte, sie würden es dieser Gesellschaft vormachen. Der lärmende Kanadier erhob in lautem Beifalle seine Stimme und auch der Geldmann ließ die seinige hören, allerdings missbilligend, als an der vorderen Doppelthüre ein Schlag ertönte. Der Priester öffnete, und es zeigte sich wieder der Blick auf den vorderen Garten mit seinem Immergrün, seinen Fichten und so weiter, jetzt in dunkel getaucht und gegen einen prächtigen violetten Sonnenuntergang. Die auf diese Weise gewissermaßen eingerahmte Szene war so farbensatt und fantastisch wie der Hintergrund einer Bühne, sodass man auf einen Augenblick die unscheinbare Gestalt, welche in der Türe stand, vergas. Sie sah ein wenig mitgenommen aus, steckte in einem abgetragenen Überrocke augenscheinlich ein ganz gewöhnlicher Boote. Ist jemand von den Herrschaften Mr. Blaunt fragte dieser und wies im Zweifel einen Brief vor. Mr. Blaunt trat herzu und blieb laut beteuernd vor jenem Stien. Offensichtlich überrascht, riss er den Briefumschlag auf und las. Sein Gesicht färbte sich ein wenig, um sich sofort wieder aufzuheitern, dann wandte er sich an seinen Schwager und Gastgeber. »Tut mir leid, da sich so viele Ungelegenheit verursacher oberst, entschuldigte er sich mit froher kolonialer Höflichkeit. Aber würde es dir Umstände machen, wenn mich heute abends hier ein alter Bekannter besuchen würde, geschäftlich? Tatsächlich ist es Florian, der berühmte Akrobat und Komiker. Ich kannte ihn vor vielen Jahren drüben im Westen. Er ist von Geburt ein französischer Kanadier und scheint ein Geschäft für mich zu haben, obwohl ich mir nicht denken kann, welches. »Natürlich, natürlich, antwortete der Oberst leicht hin. Mein lieber Junge, jeden deiner Freunde. Ohne Zweifel wird er eine Bereicherung für uns bedeuten. Oh, der ist schon dazu zu haben, sich sein Gesicht zu schwerzen, wenn du das meinst. Auch Weiß macht er es, und ich zweifle nicht, er ist bereit, auch euch allen etwas Weiß zu machen. Ich bin allerdings mehr für die alte, lustige Pantomime, wo ein Mann sich auf seinen Zylinderhut setzt. Bitte nicht auf den Meinigen, bemerkte Sir Leopold Fischer mitwürde. »Gut, gut, versetzte Kug von oben herab, breiten wir nicht. Es gibt noch niedrigere Scherze, als sich auf jemandes Hut zu setzen. Missfallen über den rotbeschlipsten Burschen, wachgerufen durch dessen räubermäßige Anschauungen und offensichtliche Vertraulichkeit mit dem hübschen Patenkind, verleiteten Fischer in seiner sakastischen, leermeisterlichen Art zu erwidern. Ohne Zweifel haben sie noch etwas gefunden, was noch weit darunter ist, als sich auf ein Zylinderhut zu setzen. Was meinen Sie damit, bitte? Wenn man den Hut auf sich sitzen lässt zum Beispiel, gab der Sozialist zurück. »Genug, genug!« rief der kanadische Landwirt mit seiner barbarischen Gutmütigkeit dazwischen. »Verpatzen Sie uns den fideelen Abend nicht. Ich bin dafür, wir sollten etwas für unsere Abendgesellschaft veranstalten. Nicht Gesichterschwärzen oder auf Hüten sitzen, wenn Ihnen das nicht gefällt, aber doch etwas dergleichen. Weshalb führen wir nicht eine richtige, altenglische Pantomime auf, Clown, Kolumbine und so weiter. Ich sah eine, als ich zwölf Jahre alt war, damals, als ich England verließ und die hat in meinem Gehirn gezündet wie ein Bergfeuer. Erst voriges Jahr bin ich nach dem alten Lande zurückgekehrt und fand den Brauch erloschen. Nur mehr eine Menge schundiger Märchenspiele gibt es heute noch. Mich verlangt nach einem Feuerteufel und nach einem Polizisten, den man zu Würsten verarbeitet und dafür bietet man mir sitenpredigende Prinzessinnen beim Mondenschein blaue Vögel und dergleichen. Für Blaubart hätte ich noch Verständnis und der gefiel mir am besten, wenn er sich in den Hanswurst verwanderte. Ich bin ganz für den Polizisten und das Wurstmachen, stimmte John Cook bei. Es ist eine bessere Definition des Sozialismus als alle anderen aus der letzten Zeit. Aber die Ausführung ist so gut wie unmöglich. Nicht die Spurschrie blau und ganz hingerissen, eine Hanswurstiade lässt sich am allerleichtesten aufhören, aus zwei Gründen. Erstens kann man den Schnabel aufsperren, so viel man will und zweitens, was man braucht, sind alles Dinge aus dem Haushalte, Tische und Handtuchgestelle und Wäschekörbe und solche Sachen. Stimmt, gab Cook eifrig nicken zu, indem er auf und niederschritt. Aber ich fürchte, ich kann meine Polizistenuniform nicht auftreiben. Ich habe in letzter Zeit keinen Polizisten umgebracht. Blau und runzelte eine Weile nachdenklich die Sterne und schlug sich auf die Schenkel. Ja, es geht, rief er. Ich habe hier Florians Adresse und erkennt jeden Maskenverleiher in London. Ich will ihn anrufen, er soll eine Polizistenuniform mitbringen. Und entschlossen schritt er strax ans Telefon. Oh, es ist riesig lustig, pate, jubelte Ruby fast tanzend. Ich mache die Kolumbine und du wirst der Pantalon sein. Der Millionär tat steif wie in einer Art heitnischer Feierlichkeit. Ich glaube, bemerkte er, du muß dich um einen anderen Pantalon umsehen. Ich mache ihn, wenn du willst, warf Oberst Adams ein, indem er die Zigarraus den Mund nahm und zum ersten und letzten Mal sprach. Du verdienst ein Denkmal, schrie der Kanadier, als er strahlend vom Telefon zurückkam. Wir haben alles beisammen. Mr. Cook macht den Clown, er ist Journalist und weiß daher alle abgedroschenen Witze. Ich kann Harlequin sein, dazu braucht man nur lange Beine zu haben und herumhopsen zu können. Mein Freund Florian telefonierte, er bringt die Polizistenuniform, er zieht sich schon unterwegs um. Wir können gleich in diese Halle spielen. Die Zuschauer sitzen auf der breiten Stiege dorthin, eine Reihe über der anderen. Diese Vorderteuren geben den Hintergrund, offen wie geschlossen. Geschlossen sieht man das Innere eines englischen Hauses, offen einen Garten im Mondscheine. Es geht alles wie durch Zauberei und ein zufälliges Stück Billardkreide aus der Tasche ziehend rannte er zwischen Türe und Treppenaufgang entlang und zog die Linie für die Rampenlichter. Wie selbst eine so improvisierte Veranstaltung in so kurzer Zeit zustande kommen konnte, bleibt nach wie vor ein Rätsel. Genug, man machte sich an die Arbeit mit jenem Gemisch von Rastlosigkeit und Fleiß, das sich findet, wo Jugend im Hause ist und deren gab es an jenem Abende in jenem Hause. Wie es immer dabei zu geschehen pflegt, wucherten die Erfindungen immer wilder aus den Spießbürgergewohnheiten hervor, aus denen sie geschaffen werden mussten. Die Kolumbine sah sehr nett aus in ihrem abstehenden Rock, der sehr verdächtig dem großen Lampenschirm aus dem Wohnzimmer gleich sah. Der Clown und Pantalon puderten sich mit vom Koche gelieferten Mehl und die rote Schminke lieferte ein Dienstbote, der, wie alle wahrhaft christlichen Wohltäter, ungenannt bleiben soll. Der Harlequin in Silberpapier aus alten Zigarrenkisten konnte nur mit Mühe abgehalten werden, nicht den alten Viktoria-Kronleuchter zu plündern, um sich mit gläsernen Kristallen zu putzen. Wirklich hätte er das auch getan, hätte nicht Ruby irgendwo ein paar vergessene Theaterjuwelen ausgegraben, die sie einst auf eine Maskenballe als Diamantenkönigin getragen hatte. In der Tat fuhr ihr Onkel James Brown vor Aufregung beinahe aus der Haut darüber, wie ein richtiger Schuljunge. Father Brown setzte er mäuchlings eine Papiermütze auf, die dieser auch geduldig trug, wobei er sogar noch eine besondere Art herausfand, mit den Ohren zu wackeln. Und Sir Leopold Fisher versuchte, einen Papierschwanz an die Rockschöße zu heften, was jedoch stirnrundselnd abgelehnt wurde. Onkel sieht zu verrückt aus, rief Ruby, kug zu, um dessen Schuld an sie mit großem Ernste einen Kranz Würste geschlungen hatte. Was sieht er denn so wild drein? Der richtige Hans Wurst zu ihrer Kolumbine gab kug zurück. Ich bin nur der Clown, der die alten Späße macht. Ich wollte der Hans Wurst während sie, gab sie den Wurstkranz schwingend zurück. Obwohl Father Brown jeder Einzelheit, die hinter der Szene vorbereitet wurde, mit angesehen hatte und durch die Umwandlung eines Kissens in ein Theater-Wickelkind sogar selbst Beifall geerntet hatte, begab er sich doch in den Zuschauerraum hinüber und setzte sich mit der ganzen feierlichen Erwartung eines Kindes, das zum ersten Mal ein Theater sieht unter das Publikum. Der Zuschauer waren wenige, verwandte ein paar Freunde aus dem Orte und die Dienstboten. Sir Leopold Fischer saß in der Mitte und seine volle Gestalt und der Pelz, den er immer noch um den Hals hängen hatte, benamen dem kleinen Geistlichen hinter ihm fast den ganzen Ausblick. Doch ist noch von keiner Kunstbehörde festgestellt worden, ob er dadurch viel verloren hat. Die Pantomime war überaus chaotisch, jedoch nicht zu verachten. Zur Aufführung gelangte ein improvisierter Unsinn, der hauptsächlich von Coug, dem Clown, ausging. Er war für gewöhnlich ein wirklich geweckter Mann und heute abends war er von einer so wüsten Allwissenheit besessen, von einer die Welt an Weisheit überbietenden Nahrheit, wie sie einen jungen Mann überkommt, der für einen Augenblick, einen besonderen Ausdruck, auf einem besonderen Gesichte gesehen hat. Er hatte den Clown zu spielen. In Wirklichkeit aber war er bei nahe alles andere, nämlich der Verfasser, soweit von einem solchen die Rede sein kann, der Souffleur, der Dekorationsmaler, der Regisseur und vor allem das Orchester. Mitten drinnen, während der zügelosen Vorstellung, war er im Stande, in voller Verkleidung ans Klavier zu wirbeln und irgendein ebenso absurdes, wie passendes Musikstück, herunter zu hemmern. Der Gipfelpunkt hiervan, wie überhaupt der Glanzpunkt des Abends, war der Augenblick, wo er flog und den Lieblich vom Mond beschienenen Garten zeigten, deutliche aber noch den berühmten Künstler und Gast, den großen Florian verkleidet als Polizisten. Der Clown am Klavier spielte den Schutzmankoor aus den Piraten von Pensens, doch wurde er übertönt vom betäubenden Beifall, denn jede Bewegung des großen Komikers war eine wundervolle, nicht im mindesten übertriebene Darstellung verkleidens und benehmens eines wirklichen Polizisten. Der Hans Wurst sprang auf ihn zu und hieb ihn über den Helm, während der Mann am Klavier, ach, ich hab sie ja nur, spielte, und der Getroffene in wunderbar geheucheltem Erstaunen um sich blickte. Dann versetzte ihm der Hans Wurst noch einen Schlag, wobei der Pianist mit ein paar Takten von aber nur, aber nur noch einmal nach half. Dann fiel der Hans Wurst die Arme und warf ihn unter einem Schauer von Beifall vor sich nieder. Nun spielte der berühmte Schauspieler die berühmte Rolle des toten Mannes, von der man sich in Patnei noch heute erzählt. Es schien beinahe unglaublich, dass ein lebender Mensch wirklich so schlaftun konnte. Der riesenstarke Harlequin warf ihn wie einen Meelsack hin und her und schwank ihn wie eine indische Keule, während gleichzeitig die verrücktesten und tollsten Tänze vom Klavier verschollen. Als der Hans Wurst den Komiker-Polizisten keuchend vom Boden aufhob, spielte der Clown Reich mir die Hand mein Leben und als er ihn über seinen Rücken hinabgleiten ließ, behütte ich Gott, es wäre so schön gewesen. Als der Hans Wurst endlich den Schutzmann mit einem überaus überzeugenden Plumps fallen ließ, ging der Verrückte am Instrument in ein klimperndes Tempo über. Im Augenblicke, als dieser Ausbruch angelangt war, verdunkelte sich Father Browns Sicht gänzlich, denn der Großstadtmagnat, der gerade vor ihm saß, erhob sich zu voller Höhe und fuhr mit den Händen in allen Taschen umher. Dann, noch immer kramend, setzte er sich nieder, um sofort wieder von Neuem aufzustehen. Einen Augenblick schien es, als wolle er allen Ernstes über die Rampenlichter hinwegsteigen. Dann heftete er einen durchdringenden Blick auf den Klavierspielenden Clown letztlich ohne ein Wort aus dem Saale. Der Priester hatte noch ein paar Minuten länger den Tollen, dabei aber durchaus nicht ungewandten Tanz des Liebhaber-Hanswursten um seinen hervorragend bewusstlosen Gegner beobachtet. Mit wirklicher, wenn auch ungeübter Kunst tanzte der Harlequin langsam rückwärts zur Türe hinaus in das Mondlicht und Stillschweigen des Gartens. Das zusammengekleistete Kleid aus Silberpapier, das im Scheine der Lampen zu grell und zu deutlich gewirkt hatte, sah immer zauberischer und silberiger aus, als er durch den Mattenschimmer des Mondes hintanzte. Die Zuschauer fielen mit einem Beifahrtssturme ein, als Braun unvermittelt sich am Arme ergriffen fühlte und flüstern gebeten wurde, in das Arbeitszimmer des Obersten zu kommen. Er folgte seinem Booten mit steigenden Zweifeln, die auch nicht zerstreut wurden durch die feierliche Komik der ganzen Szene. Da saß, oberst Adams, noch immer in seiner vollständigen Verkleidung als Pantalon mit betrotteltem Fischbein, das über seinen brauen tanzte, doch seine armen alten Augen blickten ganz traurig drein in ihrem Bewusstsein, ein Spaß verderber sein zu müssen. Sir Leopold Fischer lehnte beklommen am Kamingesimse und trug alle Anzeichen des Schreckens an sich. »Es ist eine sehr peinliche Geschichte, Father Braun« begann Adams. Es handelt sich darum, dass jene Diamanten, die wir alle heute nachmittags gesehen haben, aus meines Freundes Rockschoß verschwunden sind, und da sie, da ich ergänzte, Father Braun mit breitem Grinsen, genau hinter ihm gesessen bin, »Nichts, der Gleichen soll angenommen werden« fiel oberst Adams mit einem festen Blick auf Fischer ein, der eher bestätigte, dass tatsächlich etwas der Gleichen angenommen worden war. »Ich bitte Sie nur um eines, um Ihre Meine erwarten darf.« Nämlich, dass er seine Taschen umkehrt, bemerkte Father Braun, und begann schon dies zu tun, wobei er ein paar Kupfermünzen, eine Rückfahrkarte, ein kleines Silberkreuz, ein kleines Brevier und eine stange Schokolade herausfielen. Der oberst blickte ihn lange an, dann sagte er, »Sie verstehen, ich möchte lieber die Innenseite ihres Kopfes, als die ihrer Taschen kennenlernen. Meine Tochter gehört ja wohl zu ihren Glaubensgenossen, sie hat neulich«, stückte er. »Sie hat neulich«, rief der alte Fischer dazwischen, »einem waschechten Sozialisten ihres Vaters Haus geöffnet, der offen sagt, er wäre im Stande, jedwedes Ding den Reicheren wegzunehmen. Das ist das Ende vom Liede, und hier haben wir den Reicheren und darum doch nicht Reicheren. Wenn Sie das Innere meines Kopfes wollen, das können Sie haben«, sagte Braun, gelangweilt. »Was es wert ist, können Sie mir später sagen, aber das erste, was ich darin finde, ist, dass Leute, die Diamanten stehlen, nicht von Sozialismus reden. Sie sind eher von jener Art, welche ihn ablehnen. Die anderen winkten heftig ab, aber der Priess davor unbekümmert fort. Wir kennen ja diese Leute mehr oder weniger alle, nicht? Der Sozialist dort würde ebenso wenig ein Diamanten stehlen wie eine Pyramide. Wir müssen sofort nach dem einen Menschen sehen, den wir nicht räuschen, der den Schutzmann machte, Florian. Ich möchte wissen, wo er in diesem Augenblick gesteckt. Der Pantalon sprang hoch auf und ging mit langen Schritten zur Türe hinaus. Drinnen setzte inzwischen eine Kunstpause ein, während welcher der Millionär auf den Priester und der Priester in sein Brevier sah. Dann kehrte der Pantalon zurück und berichtete in abgerissenem Ernste, der Polizist liegt noch auf der Bühne, der Vorhang ist schon sechsmal auf der Bühne, aber er liegt noch immer dort. Father Braun ließ ein Buch sinken und stand da, das Bild einer geistigen Niederlage. Sehr langsam nur, aber dennoch kehrte Licht in seine grauen Augen wieder, dann gab er die schwer verständliche Antwort. Verzeihen sie Oberst. Aber wann ist ihre Frau gestorben? Meine Frau, wiederholte der erstarrte Soldat, vor einem Jahre und zwei Monaten. Ihr Bruder Jacob kam gerade eine Woche zu spät an, um sie noch zu sehen. Der kleine Priester machte einen Satz wie ein angeschossenes Kaninchen. Vorwärts rief er in einer ganz ungewöhnlichen Aufregung. Vorwärts, wir müssen fort und nach den Polizisten sehen. Sie eilten nach der jetzt verlängerten Bühne, brachen ohne weiteres zwischen der Kolumbine und dem Clown durch, die sehr angelegentlich zu flüstern schienen und Father Braun beugte sich über den am Boden ausgestreckten Schutzmann Comica. Chlorofarm sagte er, als er aufstand. Ich kam erst jetzt darauf. Ein heftiges Schweigen erfolgte, dann sagte der Oberst langsam – Bitte, sagen sie im Ernst, was das bedeutet. Father Braun schüttelte sich plötzlich vor Lachen. Dann hielt er inne und kämpfte noch einige Male dagegen an, während er weiter sprach. – Eine Herren, schnappte er, wir dürfen nicht viel Zeit mit Reden verlieren, ich muss dem Missetäter nachlaufen. Aber dieser große französische Schauspieler, der so Naturgetreude in Wachmann spielte, dieser biegsame Körper, mit dem der Hans Wurst sich balgte und seine Posten trieb und den er hin und her warf, das war, seine Stimme schien ihm wieder zu versagen und er wandte sich ab, um davon zu rennen. Der war, rief ihm Fischer nach. Ein wirklicher Polizist gab Father Braun zurück und verschwand im Dunkel. Am Ende dieses laubreichen Gartens gab es Dickgichte und Lauben, von denen der Lorbeer und das andere immergrüne Buschwerk selbst in diesem tiefsten Winter gegen den Safir-Himmel und den Silbermond, wie warme südländische Farbentöne, sich abhoben. Das freundliche Grün des sichwiegenden Lorbeers, das reiche, satte, pur, pur Indigo der Nacht, der einem ungeheuerlichen Kristallgleichemond ergaben ein nahezu unverantwortlich romantisches Bild und zwischen den höchsten Zweigen der Gartenbäume kletterte eine schwierige Gestalt, die weniger romantisch als viel mehr unmöglich aussah. Sie glitzerte von Kopf bis Fuß, als wäre sie in zehn Millionen von Monden gekleidet. Der wirkliche Mond hielt sie jeden Augenblick fest, um immer wieder einen neuen Zoll an ihr in Feuer zu sitzen. Aber, funkelnd und mit Erfolg, schwank sie sich von den niedrigeren Bäumen dieses Gartens zu dem höheren, überragenden Auf und hielt dort nur einen Atemzug lang inne, weil ein Schatten unter dem kleineren Baume hin Glitt und Empor rief. Nun, Flombo, sagte jetzt die Stimme, sie schauen wirklich aus wie eine Sternschnüppe, aber schließlich versteht man darunter noch immer einen fallenden Stern. Die silberne, glitzende Gestalt oben scheint sich nach dem Lorbeer voran überzuneigen und des Entkommens ohne hinsicher, hört sie auf die kleine Gestalt unten. Sie haben niemals geleistet, Flombo. Es war durch Trieben aus Kanada zu kommen, mit einem Pariser Bié vermute ich, genau eine Woche nach Mrs. Adams tot, als niemand in der Stimmung war, Fragen zu stellen. Noch geriebener war es, die Sternschnuppen und den Tag von Fischers Ankunft sich genau zu merken. Aber es ist nicht mehr Geriebenheit, sondern wirkliches Genie in dem, was folgte. Die Steine zu stehlen war wohl keine Kunst – sie hätten es mit einem Taschenspieler-Trick auf hunderterlei andere Weise auch zu Wege gebracht, als durch das Vorgehen Fischers Rock einen Papierschwanz anzuheften. Im übrigen aber haben sie sich selbst übertroffen. Die silbrige Gestalt zwischen dem Grün der Blätter scheint, wie hypnotisiert, zu schwanken, obwohl das Entkommen nach rückwärts ganz leicht wäre, doch sie start auf den Mann dort unten. Oh ja, vor der Mann ich weiß die ganze Geschichte. Ich weiß, sie haben nicht nur die Pantomime durchgesetzt, sondern sie benützten sie sogar zu einem doppelten Zwecke. Erst haben sie ganz ruhig die Steine gestohlen. Durch einen Komplizen erhielten sie die Nachricht, dass man sie bereits im Verdacht habe und ein gewannter Polizeioffizier schon unterwegs sei, um sie gerade heute abends aufzuspüren. Ein gewöhnlicher Dieb wäre für die Warnung dankbar gewesen und hätte eine Traube gemacht. Sie aber sind ein Dichter. Sie hatten bereits den guten Gedanken gehabt, die Juwelien im Gefunkel falscher Theater Juwelien zu verbergen und dann sahen sie, wenn das Gewand das eines Hans Wursten war, würde das Erscheinen eines Polizisten vollkommen dazu passen. Der brave Sicherheitsbeamte brach von der Polizeivache in Patne auf, sie zu suchen und ging in die merkwürdigste Falle, die man seinem Leben gestellt hatte. Als die Türflügel sich öffneten, glaubte er, das Haus zu betreten, betrat aber direkt die Bühne einer Weihnachtspantomime, al wo er von dem tanzenden Hans Wurst unter dem schallenden Gelächter all der ehrenwerten Leute von Patne geschlagen, gestoßen, geschwungen und betäubt wurde. Oh, nie werden sie etwas besseres vollführen. Übrigens geben sie mir jetzt jene Diamanten zurück, ja? Der grüne Zweig, auf dem die glitzende Gestalt schwankte, raschelte wie ihn erstaunen, doch die Stimme vor fort. Ich möchte wirklich bitten, daß sie sie zurückgeben, Flombo, und auch, daß sie dieses Leben aufgeben. Noch steckt Jugend und Ehrgefühl und Temperament in ihnen, bilden sie sich doch nicht ein, die würden bei solchem Wandel lange ausreichen. Im Guten mag man sich wohl auf einer gewissen Stufe halten können, im Bösen aber hat man vermorgt. Dort führt der Weg immer nur weiter abwärts. Der Gute trinkt und wird grausam, der freimütige tötet und leugnet es. Manchen von ihrer Art habe ich gekannt, der so wie sie damit anfing, ein ehrlicher Verächter des Gesetzes zu sein, der ganz munter nur den reichen Bestahl, und dann damit endete, daß er im Schlammel erstickte. Moritz Blum begann als grundsätzlicher Anarchist ein Vater der Armen, und er endete als schäbiger Spion und Angeber den beide Seiten ausnützten und verachteten. Harry Burke begann in aller Einfall seine Bewegung zur Beseitigung des Geldes, jetzt erpresst er seine halbverhungerten Schwester endlose Schnepse ab. Lord Amber stieg gewissermaßen aus Ritterlichkeit in eine tiefe Gesellschaft herab, jetzt zahlt er, was die elendsten Geierlandens von ihm erpressen. Hermann Beryllian war der große Gentleman Apache vor ihnen, heulend aus Angst vor seinen Genossen und Helern, die ihn verraten und zu Tode gehetzt hatten. Ich weiß, Flombo, der Wald hinter ihnen sieht sehr frei aus, ich weiß. Sie können jetzt wie ein Affe darin ihm nu verschwinden. Eines Tages aber werden sie ein alltag grauer Affe sein, Flombo. Sie werden sich in ihrem freien Walde aufrechtsetzen, kalt im Verenden nahl und die Baumwipfel werden kahl sein. So ging es weiter, wie wenn der kleine Mann dort unten, den anderen auf dem Baume oben, an einer langen unsichtbaren Leine hielte und erfuhr fort. Ihr Weg nach Abwärts hat begonnen. Sie taten sich immer etwas darauf zugute, nichts Gemeines, nichts Niedriges zu tun, aber heute abends tun sie etwas Gemeines. Sie bringen einen ehrlichen Jungen, gegen wir hin schon ein Gutteil spricht, noch mehr ihn verdacht. Sie trennen ihn von dem Weibe, das er liebt und das ihn liebt. Aber sie werden noch Niedrigeres vollbringen, ehe sie sterben. Drei funkelnde Diamanten fielen vom Baume auf den Rasen. Der kleine Mann wückte sich, sie aufzulesen und als er wieder zu dem grünen Glitterwerke des Baumes aufblickte, war es leer, der silberne Vogel fort. Die Zurückstellung der zufällig gerade von Father Brown aufgelesenen Diamanten beschloss den Abend in überlautem Triumph und Sir Leopold Fischer auf dem Gipfel seiner guten Laune meinte sogar zu dem Priester, dass, obwohl was ihn betraf, er weniger engherzigen Ansichten huldige, er dennoch jene, deren Glauben ihnen abgeschlossenheit und Weltunkenntnis auferlege zu achten vermöge. Ende von Die Sternschnippen Abschnitt 13 von Priester und Detektiv Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Priester und Detektiv von Gilbert Keith Chesterton übersetzt von H.M. von Lama Die Sünden des Prinzen Saradin, Teil 1. Als Flambeau seinen Monatsurlaub von seinem Büro in Westminster nahm, verbrachte er ihn in einem Segelboot, so klein, dass es meistens für ein Ruderboot gehalten wurde. Er verbrachte ihn überdies auf kleinen Flüssen der östlichen Provinzen, so kleinen Flüssen, dass das Boot wie ein zwischen Wiesen und Kornfeldern über Landsegeln auf der Oberboot aussah. Das Fahrzeug reichte gerade für die zwei Personen aus. Es gab nur noch Platz für das Notwendigste und Flambeau hatte es mit solchen Dingen angefüllt, wie sie seine besondere Philosophie für nötig erachtete. Sie beschränkten sich im Wesentlichen anscheinend auf vier Dinge. Lachs in Büchsen, falls er danach Hunger empfände. Geladene Revolver, falls ihn wahrscheinlich für den Fall, dass er ohnmächtig würde. Und einen Priester, wahrscheinlich für den Fall, dass er sterben würde. Mit diesem leichten Gepäck schaukelte er langsam die kleinen Norfolk Flüsse hinab, den Brods zu, wobei er sich an den überhängenden Gärten und Wiesen, den widergespiegelten Herrensitzen und Dörfern ergötzte, hier und da verweilend in Teichen und Winkeln zu fischen und, je nach dem, auch das Ufer ließen. Wie ein richtiger Philosoph verfolgte Flombo kein bestimmtes Ziel bei seinem Urlaub, doch wie ein richtiger Philosoph hatte er auch eine Begründung für ihn. Er verfolgte gewissermaßen einen halben Zweck, den er gerade ernst genug nahm, dass ein Erfolg die Krönung des Urlaubs bedeutet hätte und gerade so leicht, dass ein Misserfolg den Urlaub nicht verdorben haben würde. Vor vielen Jahren, als er noch König Liebe und die bekannteste Person von Paris war, hatte er oft wunderliche Zuschriften des Beifalls, der Anschuldigung, ja sogar der Liebe erhalten. Eine aber war besonders in seinem Gedächtnishaften geblieben. Sie bestand einfach in einer Visitenkarte in einem Briefumschlage mit englischer Briefmarke. Auf der Rückseite der Karte war mit grüner Tinte in Französisch geschrieben, sollten sie sich je zurückziehen und ein weniger Mensch werden, dann kommen sie mich besuchen. Ich möchte sie kennenlernen, denn ich kenne alle großen Männer meiner Zeit. Jener Kniff, wie sie den einen Geheimpolizisten durch den anderen verhaften ließen, war der glänzendste Streich in der französischen Geschichte. Auf der Vorderseite der Karte stand in üblicher Form gedruckt Prinz Saradin, Schilfhaus, Schilfinsel, Norfolk. Er hatte sich damals nicht weiter um den Prinzen bekümmert, als indem er in Erfahrung brachte, dass Jener in Süditalien als glänzende und elegante Erscheinung bekannt war. Man erzählte sich in seiner Jugend sei er mit einer verheirateten Frau hohen Ranges durchgegangen. Die Entführung selbst hatte in seinen Gesellschaftskreisen wenig Aufsehen gemacht, aber in Folge einer damit verbundenen Tragödie hatte sie sich aufgedrängt, nämlich wegen des mutmaßlichen Selbstmordes betrogenen Gatten, der sich in Sizilien anscheinend in einen Abgrund gestürzt hatte. Der Prinz lebte dann einige Zeit in Wien, doch schien er seine letzten Jahre in beständigem und ruhelosen Reisen verbracht zu haben. Als jedoch Flonbeau, wie der Prinz selbst eine europäische Berühmtheit zu sein aufgegeben und sich in England niedergelassen hatte, kam es ihm in den Sinn, diesem hervorragenden Einsiedler den Norfolkbrots überraschend einen Besuch abzustatten. Ob er den Ort finden würde, davon hatte er keine Ahnung, und in der Tat war diese auch ziemlich klein und einsam gelegen, doch wieder so kam, er fand ihn eher, als er es erwartet hatte. Sie hatten eines Abends ihr Boot unter einer mit hohem Gras und niederen zugestützten Bäumen bewachsenen Uferbank festgemacht. Nach dem harten Rudern hatte sich der Schlaf früh eingestellt und durch einen entsprechenden Zufall erwachten sie, ehe es hell war, genauer gesprochen, sie erwachten, ehe es tag war, denn ein großer Mond, wie eine Zitrone, ging eben erst hinter dem Walde hohen Grasis über ihren Köpfen unter und der Himmel trug ein lebhaftes Blauviolett nächtlich aber klar. In den beiden Freunden tauchten gleichzeitig Kindheitsträume auf, die Zeit der Elfen und Abenteuer, da hohes Gras sich wie ein Wald über uns wölbte. So gegen den großen Tiefen Mond gesehen sahen die Gänseblümchen tatsächlich wie Riesen-Gänseblümchen und der Löwenzahn wirklich wie Riesenlöwenzahn aus. Es erinnerte auch an eine Wandstreifendekoration eines Kinderzimmers. Das Flussbett lag so tief, dass die Wurzeln der Sträucher und Blumen über ihnen hingen unten nach dem Grase im Poerblickten. Wahrhaftig, meinte Flombo, es ist gerade wie im Märchenland. Father Brown saß Kerzen gerade im Boot und bekreuzigte sich. Seine Bewegung war so unvermittelt, dass ein Freund ihn ein wenig anstarre und fragte, was denn los sei. Die Leute, welche die mittelalterlichen Balladen schrieben, antwortete der Priester, wussten mehr von Geistergeschichten als sie. Es sind nicht hübsche Dinge allein, die sich im Märchenland zutragen. – Ach, Unsinn, rief Flombo, nur hübsches könnte unter solch einem unschuldigen Mond geschehen. Ich wäre dafür weiter zu rudern und zu sehen, was wirklich kommt. Wir könnten sterben und vermodern, bevor wir je wieder einen solchen Mond und eine solche Stimmung finden. – Angenommen, erklärte Father Brown, ich habe ja nie gesagt, es ist nicht unrecht, ins Märchenland einzudringen. Ich sagte nur, es sei immer gefährlich. Langsam ruderten sie den erwachenden Fluss hinan, das glimmende Violett des Himmels und das Blassegold des Mondes erstarben mehr und mehr und verloren sich in das weite, farblose Gewölbe, das den Farben des Sonnenaufgangs vorangeht. Als die ersten leisen Streifen von Rot und Gold und Grau den Horizont gestalten, brachen sie sich an der schwarzen Masse einer Stadt oder eines Dorfes, das gerade etwas weiter oben am Fluss lag. Es war bereits leichtes Dämmerlicht, das alles sichtbar machte, als sie unter den herabhängenden Dächern und Brücken dieses Orts anlangten. Die Häuser mit ihren langen, niederen, steilen Dächern sahen aus wie mächtige, graue und rote Rinder, die an den Fluss zur Tränke herabgestiegen – das sich ausbreitende und weitende Dämmerlicht hatte sich schon in arbeitsames Tageslicht gewandelt, noch ehe sie ein lebendes Geschöpf auf den Stegen und Brücken dieses stillen Städtchens erblickten. Schließlich sahen sie einen sehr ruhigen, behäbigen Mann in Hemd ärmeln, mit einem Gesichter so rund wie der eben versunkene Vollmond und strahlend strengen eines roten Bartes längs der unteren Rundung, einen Pfahl gelehnt vor der trägen Flutstand. Mit einem nicht weiter zu erklärenden inneren Drange erhob sich Flombo im schwankenden Boot zu seiner vollen Höhe und rief dem Manne zu, ob er die Schilfinsel oder das Schilfhaus kenne. Das behäbigen Mannes Lächern verbreiterte sich allmählich und stumm wies er flussaufwärts nach der nächsten Biegung. Flombo ruderte ohne ein weiteres Wort zu verlieren voran. Das Boot fuhr noch um manche solche grasige Ecke und folgte noch mancher solchen schilfreichen und schweigenden Stromstrecke. Doch ehe das Suchen anfing eintönig zu werden, waren sie um eine besonders scharfe Ecke gebogen und in die Stille einer Art Teiches oder Sees gelangt, dessen Anblick sie instinktiv anhalten ließ. Denn in mitten dieser sich erweiternen Wasserfläche und ringsum von Schilf eingefasst flache Insel, auf deren ganzer Länge ein langes, flaches Haus wie ein Bungalow erbaut aus Bambus oder irgendeinem anderen zäentropischen Rohre sich hinzog. Die aufragenden Bambusstöcke, aus denen die Mauern bestanden, waren hellgelb, die schräg darauf ruhenden Rohre, die das Dach bildeten, zeigten ein dunkles Rot oder Braun, sonst aber machte das langgestrickte Haus den Eindruck des eintönigen Einförmigen. Der frühe Morgenwind raschelte indem die Insel umgebenden Schilfe und sank durch das eigenartig gerippte Haus wie auf einer riesigen Hirtenflöte. Warhaftig, rief Lambeau, das ist der Ort endlich. Hier ist die Schilfinsel, wenn es je eine solche gibt. Hier ist das Schilfhaus oder Nirgens, ich glaube, der dicke mit dem roten Barte war eine Fee. Aber wenn schon, dann war er eine böse Fee. Aber während er noch sprach, hatte der ungestühmene Frombeau in dem raschelnden Schilfe angelegt und sie standen auf der langen merkwürdigen Insel neben dem seltsamen, stillen Hause. Es geherte seine Rückseite dem Flüsse und dem einzigen Landungsstiege zu, der Haupteingang lag auf der anderen Seite und blickte nach dem Inselgarten hinaus. Die Ankömmlinge naten sich ihm daher auf einem schalen Pfade, der dicht unter dem niederen Dachrande an fast allen drei Seiten des Hauses entlang lief. Durch drei verschiedene Fenster blickten sie auf drei verschiedenen Seiten in denselben langen, gut beleuchteten und mit lichtem Holze getäfelten Raum, welcher eine große Anzahl Spiegel enthielt und für ein elegantes Frühstück hergerichtet war. Zu beiden Seiten der Vordertüre, an der sie endlich anlangten, standen zwei türkisen blaue Blumentöpfe. Ein Diener von der grämlichen Sorte, groß, hager, grau und lautlos, öffnete und murmelte, Prinz Saradin sei augenblicklich abwesend, werde aber stündlich zurück erwartet. Das Haus sei für ihn und seine Gäste bereit. Das Vorweisen der Karte mit den grünen Schriftzügen entfachte ein Fünkchenleben in dem Pergamentgesichte dieses frühen Vasallen und mit einer gewissen unsicheren Höflichkeit ersuchte er, die Fremden zu bleiben. Seiner Durchlaucht kann jede Minute hier sein und würde sehr bedauern, jemanden, den er eingeladen habe, zu verfehlen. Wir haben Befehl, stets ein kaltes Frühstück für ihn und seine Freunde bereit zu halten und ich bin sicher, er wird wünschen, dass serviert wird. Angetrieben von der Neugier für dieses kleine Abenteuer nahm Flombo die Einladung heraplassend an und folgte dem Alten, der ihn mit vielen Umständlichkeiten in den langen, hell getäfelten Raum geleitete. Es war nichts besonders bemerkenswertes daran, mit Ausnahme der ungewöhnlichen, abwechselnd aufeinanderfolgenden, vielen breiten und niederen Fenster und breiten und niederen rechteckigen Spiegel, die dem Zimmer etwas eigenartig luftiges und wesenloses war. Man hatte die Empfindung als Speisemann im Freien. Ein paar Bilder hingen in den Ecken, das eine die große graue Fotografie eines sehr jungen Mannes in Uniform, das andere eine rote Kreideskizze zweier Knaben mit langem Haar. Auf Flombos Frage, ob das Soldatenporträt den Prinzen darstelle, antwortete der Diener kurz verneinend, es sei des Prinzen jüngerer Bruder, Hauptmann Stefan Saradin. Und damit schien der Alte plötzlich einzutrocknen und alle Lust für weitere Unterhaltung verloren zu haben. Nachdem das Frühstück mit ausgezeichnetem Café seinen Abschluss gefunden hatte, wurden die Gäste mit dem Garten, der Bibliothek und der Haushälterin bekanntgemacht, einer dunkelharigen schönen Frau von nicht wenig eindrucksvoller Erscheinung, so etwas wie es schien, waren sie und der Diener die einzigen Überlebenden aus des Prinzen ursprünglichem ausländischem Haushalte, während alle anderen Dienstboten im Hause neu und von der Haushälterin in Norfolk aufgenommen waren. Letztere hörte auf den Namen Mrs. Anthony, da verriet ihre Aussprache einen leichten italienischen Akzent und Flombo zweifelte nicht, dass Anthony nur ein mehr ländischer Name ins Norfolkische übersetzt war. Mr. Paul, der Diener, ermangelte gleichfalls nicht leiser Anzeichen ausländischer Abstammung, wenngleich er der Sprache, wie dem Auftreten nach, Engländer schien, wie viele der abgeschliffensten Bedienten des kosmopolitischen Adels. So hübsch und einzig der Ort war, so lag doch eine gewisse merkwürdig lichte Trauer darüber. Sie wurden dort zu Tagen. Die langen, fensterreichen Räume erfüllte helles Tageslicht, dennoch schien es wie Tod. Und durch jedes andere zufällige Geräusch, den laut gesprochener Worte, das Klirren der Gläser oder den Schritt der Dienstboten konnte man auf allen Seiten des Hauses das schwermütige Rauschen des Flusses vernehmen. Wir sind um eine falsche Ecke gebogen und nach einem Orte gekommen, wo nicht alles richtig ist, meinte Father Brown, durch das Fenster auf das graugrühne Schilf und die silbernen Fluten hinausblickend. Aber macht nichts, man kann manchmal auch Gutes tun, indem man die richtige Person am unrichtigen Orte ist. Father Brown, obwohl für gewöhnlich ein Schweiger war ein eigentümlich anziehender kleiner Mann, und während jener wenigen aber endlosen Stunden versank er unbewusst tiefer in die Geheimnisse des Schilfhauses als es seinem Freunde trotz dessen Berufes gegeben war. Er besaß jene Gabe des teilnehmenden Schweigens und ohne selbst kaum ein Wort zu äußern, er fuhr er höchstwahrscheinlich von seinen neuen Bekanntschaften alles, was diese jedenfalls aus zu plaudern bereit waren. Der Aufwärter schien in der Tat von Natur aus nicht mitteilsam. Er verriet eine mürrische und beinahe tierische Anhänglichkeit an seinen Bruder, dem, wie er sagte, sehr schlecht mitgespielt worden sei. Der Hauptfeind schien der Bruder seiner Durchlaucht und sein Name genügte allein schon des alten eingefallene Wangen sich in die Länge ziehen und seine Papageinase sich rümpfen zu machen. Hauptmann Stefan mußte ein Tu nicht gut sein, und hatte seinen gutherzigen Bruder um hunderte und tausende geschröpft, ihn gezwungen das Weltleben zu fliehen und zurückgezogen hier in dieser Einsamkeit zu lieben. Das war alles, was sich aus dem Diener Paul herausbringen ließ und dabei war Paul unzweifelhaft parteiisch. Die italienische Haushälterin ging, wohl weil sie, wie Father Braun vermutete, weniger zufrieden war, etwas mehr aus sich heraus. Ihr Ton hatte, wenn sie von ihrem Herrn sprach, trotz einer gewissen Scheu einen Beiklang von Schärfe. Flombo und sein Freund standen in dem Spiegelzimmer und betrachteten die Rötelsgitze der beiden Knaben, als die Haushälterin irgendeine Verrichtung wegen rasch eintrat. Es war eine Besonderheit dieses blitzenden Glasgetäfelten Raumes, dass jeder Eintretende sofort von vier oder fünf Spiegeln zurückgeworfen wurde, somit brach Father Braun, ohne sich umzuwenden mitten im Satz seine Familienkritik ab. Flombo jedoch das Gesicht nahe am Bilde, ließ sich nicht stören und meinte mit lauter Stimme, wohl die Brüder Sarradin, sie sehen ganz unschuldig aus, es wäre schwer zu sagen, welcher der gute und welcher der schlimme ist. Dann, die Anwesenheit der Frau gewahrend, gab er der Unterhaltung eine belanglose Wendung und schlenderte in den Garten hinaus. Father Braun aber musterte immer noch unverwandt die rote Kreidesgitze, dieses Anthony musterte unverwandt Father Braun. Sie besaß große und tragische Augen und ihr Olivengesicht glühte dunkel in peinigender Neugier, wie bei jemand der Überzugehörigkeit und Sinn eines ihm Fremden im Zweifel ist. Ob des kleinen Priests das Rock und Bekenntnis irgendwelche südländischen Beichtgedanken in ihr Widerer weckte oder ob sie vermutete, er wisse mehr als er vorgab, jedenfalls sagte sie zu ihm mit leiser Stimme wie zu einem Mitverschworenen, eines teils hat er ganz recht, ihr Freund. Er sagt, es wäre schwer den guten Bruder von dem Bösen zu unterscheiden. Oh, es wäre schwer, furchtbar schwer, den Guten herauszufinden. Ich verstehe nicht, erwiderte Father Braun und begann sich abzuwenden. Die Frau trat einen Schritt näher zu ihm heran mit zusammengezogenen Augenbrauen und mit einer Verbeugung ein Stier, der seine Hörner senkt. Es gibt keinen Guten, zischte sie. Es war schon genug der Schlechtigkeit, daß der Hauptmann sich all das Geld aneignete, aber ich glaube nicht, daß darin viel des Guten lag, daß der Prinz es hergab. Der Hauptmann ist nicht der Einzige, der etwas auf dem Gewissen hat. In des geistlichen abgewandtem Gesichte begann ein Licht aufzudämmern und sein Mund verformte schweigend das Wort Erpressung. Eben da dies geschah, blickte die Frau plötzlich erbleichend über ihre Schulter und fiel beinahe um. Die Türe hatte sich lautlos geöffnet und der fahle Paul stand wie ein Geist im Eingang. In Folge der unheimlichen Anordnung der Spiegelwende Schines als ob fünf Paule gleichzeitig durch fünf Türen eingetreten seien. Seine Durchlaucht ist soeben angekommen, meldete er. Im gleichen Augenblicke war die Gestalt eines Mannes draußen am ersten Fenster vorübergegangen und hatte die sonnenbeschienene Täfelung wie eine Bühne gekreuzt. Einen Augenblick später kam sie am zweiten Fenster vorbei und die vielen Spiegel malten dasselbe Adlerprofil und die wandern der Gestalt. Sie schritt aufrecht und lebhaft, aber das Haar war weiß und die Farbe des Gesichtes war ein Gelb. Der Mann besaß jene kurze, gebogene römische Nase, welche gewöhnlich lange, haagere Wangen und eben solches Kinn begleiten, doch verdeckte diese zum Teile der Schnurr und Kinnbart. Ersterer war viel dunkler als der Letztere, was etwas theaterhaft wirkte. Auch war die Kleidung von derselben auffallenden Art, denn der Mann trug einen weißen Zylinder, eine Orchidee im Knopfloche, eine Weste und gelbe Handschuhe, die er beim Gehen schwank. Als er zur Vordertüre herumkam, hörten sie den steifen Paul diese öffnen und den Neuankömmlich in freundlichem Tone sagen, nun sie sehen, ich bin gekommen. Der steife Paul verbeugte sich und antwortete in seiner lautlosen Art. Während einiger Minuten war von ihrer Unterhaltung jedoch nichts zu verstehen, dann sagte der Diener, es ist alles bereit und der Handschuh schwingende Prinz betrat fröhlich das Zimmer die Gäste zu begrüßen. Wiederum bot sich ihnen die Spiegelszene fünf Prinzen, welche durch fünf Türen das Zimmer betraten. Der Prinz legte den weißen Hut und die gelben Handschuhe auf den Tisch und bot in aller Herzlichkeit seine Hand dar. Sehr erfreut sie zu sehen, Mr. Flombo, sagte er, kenne sie sehr gut aus ihrem Rufe, wenn diese Erwähnung ist. Nicht im mindesten antwortete Flombo lachend, ich bin nicht empfindlich, sehr selten ist Ruf durch unbeflegte Tugend erworben. Der Prinz warf einen scharfen Blick auf ihn, um zu sehen, ob die Erwiderung eine persönliche Spitze berg, dann lachte auch er und Lud zum Sitzen ein. Hübscher niedlicher Ort, das denke ich, begann er unbefangen, nicht wie los hier fürchte ich, aber das Fischen lohnt sich gut. Der Priester, der ihn mit dem ernsten Sinnen eines Kindes anstarre, war von einer Idee besessen, die sich jeder Erfassung entzog. Er studierte das graue, sorgfältig gekräuselte Haar, das gelblich weiße Gesicht und die schlanke etwas stützerhafte Gestalt. All das sah nicht unnatürlich, wenngleich vielleicht, etwas gemacht aus, wie die Ausstattung einer Figur hinter dem Rampen lichte. Das namenlose Interesse, das von ihr ausging, lag in etwas anderem, in dem Zusammenhang des Gesichtes selbst. Braun quälte irgendeine ungewisse Erinnerung, als habe er das schon einmal irgendwo gesehen. Der Mann sah wie irgendein alter, neu herausgeputzter Bekanter aus. Dann fielen ihm plötzlich die Spiegel ein und seine Gedanken wandten sich der psychologischen Wirkung jener verfielfältigung menschlicher Masken zu. Prinz Saradin erfüllte seine gesellschaftlichen Verpflichtungen gegen seine Gäste mit Frohsinn und Takt. Da er in dem Detektiv bereits den Sportsmann, der seinen Urlaub auszunützen beabsichtigte, erkannt hatte, lenkte er Flombo und Flombos Boot nach dem besten Angelplatz des Flusses und nach 20 Minuten war er wieder zurück, um in der Bibliothek sich, in ebenso höflicher Weise, Father Braun und seiner mehrphilosophischen Mousse zu widmen. Er schien über Erkenntnisse von Fischerei und Büchern zu verfügen, obwohl letzteren nicht gerade zu den erbaulichsten Zelten. Er sprach auch fünf oder sechs Sprachen, doch von jeder hauptsächlich nur die volksdümliche Ausdrucksweise. Augenscheinlich hatte er in verschiedenen Städten und in sehr gemisch der Gesellschaft gelebt, denn einige seiner lustigsten Geschichten handelten von Spielhöllen und Opiumhöhlen, australischen Strauchdieben und italienischen Banditen. Father Braun wusste, dass der einst allbekannte Saradin seine letzten Jahre auf fast endlosen Reisen verbracht hatte, doch nie war ihm der Gedanke gekommen, dass diese Reisen von so schimpflicher und amüsanter Art gewiesen wären. In der Tat umgab Prinz Saradin bei all seiner Würde als Mann von Welt gegenüber solch empfänglichen Beobachtern, wie der Priester einer war, eine gewisse Atmosphäre des Unbeständigen. Sein Gesichtsausdruck war der der lange Weile, doch das Auge blickte unsteht. Er besaß kleine nervöse Eigenheiten, gleich einem von Alkohol und Giften zugrunde gerichteten Manne, und weder früher noch jetzt hatte er sich je eingebildet, Sinn für Häuslichkeit zu besitzen. Derartiges war ganz den beiden alten Bediensteten, besonders dem Kellermeister überlassen, der eigentlich den Beile des Hauses bildete. Mr. Paul war in der Tat weniger Hausmeister als vielmehr Küchenmeister oder Kamadiner. Er nahm seine Mahlzeiten allein, doch mit fast ebenso viel Pomp wie sein Gebieter ein. Alle Dienstboten fürchteten ihn, und er verhandelte mit seinem Herrn in ergebener, aber dennoch eigensinniger Weise, gewissermaßen als wäre er des Prinzen Rechtsbeistand. Die finstere Haushälterin war in Schatten im Vergleiche zu ihm. Es schien in der Tat, als stelle sie sich selbst in den Hintergrund, um nur dem Kellermeister aufzuwarten. Und Braun hörte keines jener vulkanischen Flüsterworte mehr, welche ihm eröffnet hatten, wie der jüngere Bruder den Älteren gebrannt schatzt. Ob der Prinz wirklich von dem abwesenden Hauptmann gerupft worden war, wusste er nicht mit Bestimmtheit zu sagen. Einheimnisvolles in Saradin, was die Vermutung keineswegs unglaubwürdig erscheinen ließ. Ende von Die Sünden des Prinzen Saradin Teil 1 Abschnitt 14 von Priester und Detektiv Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Priester und Detektiv von Gilbert Keith Chesterton übersetzt von H.M. von Lama Die Sünden des Prinzen Saradin Teil 2 Als sie nochmals den langen Raum mit den Fenstern und Spiegeln betraten, senkte sich bereits das Abendgold auf das Wasser und die Weiden am Ufer her nieder und eine Rohrdommel schlug in der Ferne gleich einem Kobolde, der mit seiner winzigen Trommel spielt. Dasselbe eigenartige Bewusstsein eines traurigen und unheilvollen Märchenlandes befiel von Neuem wie eine trübe Wolke den Priester. »Ich wünschte Flombo wäre zurück, sagte er leise. Glauben Sie an Verhängnis? fragte der ruhelose Prinz Saradin und vermittelt. Nein, antwortete sein Gast. Ich glaube an den Tag des Verhängnisses, das jüngste Gericht. Der Prinz wandte sich vom Fenster ab ziemlich an. »Was meinen Sie? fragte er. Ich meine, dass wir hier nur die Kehrseite des Gewebes sehen, erwiderte Father Brown. Die Dinge, welche hier geschehen, scheinen nichts zu bedeuten. Ihre Bedeutung tritt erst anderswo hervor. Anderswo trifft den wahrhaft schuldigen die Vergeltung. Hier scheint sie oft auf den Unrichtigen zu fallen. Der Prinz stieß einen unerklärlichen fast tierischen Laut aus. Seine Augen glänzten seltsam in den beschatteten Gesichte. Ein neuer und schlimmer Gedanke barst stillschweigend in des anderen Gehirn. Gab es etwa eine andere Bedeutung in Saradins Gemisch von Frosin und Schroffheit? War der Prinz geistig vollkommen gesund? Immer wieder wieder holte er den Unrichtigen, den Unrichtigen, viel öfter als für einen im gesprächfallenden Ausruf dann erwachte Fr. Braun allmählich zu einer zweiten Wahrheit. In den Spiegeln ihm gegenüber konnte er die stumme Türe offen und den stummen Mr. Paul mit seiner üblichen farblosen Teilnahmslosigkeit in ihr Stehen sehen. Ich hielt es für besser es so gleich zu vermelden, unterbrach dieser mit derselben Steifen eher Erbietung, als wäre er ein alter Familienanwalt. Ein von sechs Mann gerudetes Boot hat am Landungssteg angelegt und am Steuer sitzt ein feiner Herr. Ein Boot rief der Prinz ein feiner Herr und stand auf. Banges Schweigen herrschte in Absätzen unterbrochen durch den eigenartigen Laut des Vogels im Schilfe und dann, ehe noch jemand erneut zu Wort kommen konnte, schritt ein neues Gesicht und eine neue Gestalt im Profil an den drei sonnenbeschinenden Fenstern vorüber, so wie der Prinz vor etwas mehr als einigen Stunden war. Aber abgesehen von dem Zufall, dass beiden Profilen das Adlerartige gemeinsam war, gelichen sie einander sehr wenig. Anstelle des neuen weißen Zylinders Saradin war hier ein schwarzer von veralteter Form, darunter steckte ein junges, sehr feierliches Gesicht glatt rasiert, bleulich um das entschlossene Kinn und leise an den jungen Napoleon erinnert. Die Ähnlichkeit wurde noch verstärkt durch das alter Tümliche und seltsame, wie er sich trug, etwa wie ein Mann, der sich nie damit befasst hat, die Gewohnheiten seiner Voreltern zu ändern. Er trug einen verschlissenen blauen Frag, eine rote Weste, die aussah als Kommissi von einem Soldaten und eine Art plumper weißer Beinkleider, wie man sie zu Beginn des Viktoria-Zeitalters trug, die aber heute sonderbar störend erschien. Aus diesem ganzen alten Kleiderladen blickte ein olivenbraunes Gesicht für dich jung und ungeheuerlich aufrichtig hervor. Zum Teufel rief Prinz Saradin, schritt sein weißen Hut aufsetzend selbst der vor der Tür zu und stieß sie nach dem abendlichen Garten hinaus auf. Inzwischen hatte der neu angekommene und sein Gefolge sich wie eine kleine Theaterarmee auf dem Rasenplatz aufgestellt. Die sechs Bootsleute hatten das Boot an Land gezogen und blickten beinah drohend darauf nieder, während sie ihre Bricht hielten. Es waren gebräunte Männer und einige von ihnen trugen Ohrringe. Einer jedoch stand näher zur Seite des jungen Mannes mit dem oliven Gesichte und der Roten Weste und trug einen großen und schwarzen, länglichen Kasten von ungewöhnlicher Form. Ihr Name ist Saradin, fragte der junge Mann. Saradin nickte ziemlich lässig. Der angekommene hatte schwermütige braune Hunde- und braunen Augen des Prinzen so verschieden waren, als dies nur überhaupt sein konnte. Nochmal jedoch wurde Fr. Braun von einem Gefühle gepeinigt, als habe er schon irgendwo eine Wiederholung dieses Gesichtes gesehen. Noch einmal dachte er an die Verfielfältigungen des Glasgetäfelten Raumes und schrieb das Zusammentreffen diesem Umstande zu. Zum Kuckuck mit diesem Glasbalasste murmelte er, wenn Sie Prinz Saradin sind, sagte der junge Mann, so will ich Ihnen sagen, dass mein Name Antonelli ist. Antonelli wiederholte der Prinz gelassen, ich entzine mich entfernt des Namens. Gestatten Sie mir, mich selbst einzuführen, versetzte der junge Italiener. Mit der linken nahm er höflich seinen altmodischen Hut ab, während er mit der rechten ausholte und dem Prinzen eine so schallende Ohrfeige versetzte, das dessen Abkollerte und einer der blauen Blumentöpfe von seinem Gestelle fiel. Der Prinz, was er auch sein mochte, war jedoch keineswegs ein Feigling. Er sprang seinem Gegner an den Hals und legte ihn fast rückwärts in das Gras. Doch sein Feind entwand sich mit einer eigentümlich unpassenden Bewegung, sich beeilender Höflichkeit. Das wäre erledigt, sagte er keuchend und in holprigem Englisch, ich habe insultiert, ich werde genug Drogen geben. Marco Kasten. Der Mann ihm zur Seite mit den Ohrringen und dem großen Schwarzen Kasten schickte sich an, diesen zu öffnen und entnahm ihm zwei lange italienische Rapiere mit glänzenden Stahlgriffen und Klingen, die er mit der Spitze abwärts in den Rasen steckte. Der merkwürdige, dem Eingange gegenüberstehende junge Mann mit seinem gelben und rachgierigen Gesichte, die beiden wie zwei Friedhofskreuze aufrecht in der Erde steckenden Schwärter und die Reihe der Ruderleute dahinter verlieren dem Ganzen das Aussehen irgendeines altertümlichen Gerichtshofes. Alles andere jedoch war unverändert geblieben, so rasch war die Unterbrechung geschehen. Das Gold der sinkenden Sonne glühte noch auf dem Rasen und die Rohrdommel schlug noch, wie um irgendein kleines, aber furchtbares Verhängnis anzukündigen. Prinz Saradin, sagte der Mann namens Anthony, als ich ein Wickelkind war, töteten sie ein Vater und starlen meine Mutter. Mein Vater war der Glücklichere. Sie töteten ihn nicht ehrlich, wie ich nun mehr sie töten werde. Sie und meine Elendemutter nahmen ihn auf eine Fahrt nach einem einsamen Wege mit, stürzten ihn eine Klippe hinab und zogen ihres Weges. Ich könnte es ihnen nachmachen, wenn ich wollte, aber ihnen etwas nachzumachen ist mir zu verächtlich. Ich bin ihnen durch die ganze Welt gefolgt und immer sind sie mir entkommen. Aber ist das Ende der Welt und auch das Irrige. Jetzt habe ich sie und ich gebe ihnen eine Gelegenheit, die sie meinem Vater nie gaben. Wälen sie eines dieser beiden Schwärter. Prinz Saradin schien mit zusammengezogenen Braun einen Augenblick zu zaudern, aber seine Ohren klangen noch von dem Schlag, er sprang vorwärts und erfasste einen der beiden Griffe. Auch Vater Braun war her zugesprungen, bemüht, den Streit zu schlichten, bald aber ernte er, dass seine persönliche Anwesenheit die Dinge nur noch schlimmer machte. Saradin war französischer Freimauerer und ein verbissender Gottesleugner und ein Priester brachte ihn in Folge des Gesetzes der Gegensätze nur noch mehr in Harnisch. Und was den anderen betraf, so brachte ihn überhaupt nichts in Harnisch weder Priester noch Leie. Dieser junge Mann mit seinem Bonaparte Gesichte und den braunen Augen war etwas noch weit strengeres als ein Puritana, ein Heide. Er war ein einfacher Totschläger aus der Frühzeit der Erde, ein Mann aus der Steinzeit, ein Mann aus Stein. Eine Hoffnung blieb noch, nämlich das Hauspersonal herbeizurufen und Vater Braun rannte in das Haus zurück. Er fand jedoch, dass von dem Selbstherrscher Paul allen Dienstboten der Tag zu einem Besuch an Land freigegeben worden war und nur die Finstere Mrs. Anthony schritt unruhig in den langgestreckten Zimmern umher. Aber in dem Augenblicke, da sie ihm ihr totenbleiches Gesicht zukehrte, löste sich ihm eines der Rätsel des Spiegelhauses. Die schweren braunen Augen Antonellis waren die schweren braunen Augen von Mrs. Anthony und in einem einzigen Auflackern erkannte er die Hälfte der Geschichte. Ihr Sohn ist draußen, sagte er, ohne Worte zu verschwenden. Entweder er oder Sachadin wird getötet. Wo steckt Mr. Paul? Er ist am Landungsstegel, oftlos. Er signalisiert um Hilfe. Mrs. Anthony bemerkt der Vater Braun ernst. Es ist keine Zeit zu Unsinn. Mein Freund ist mit seinem Boot flussaufwärts und fischt. Ihres Sohnes Boot wird von seinen Leuten bewacht. Es gibt also nur dies eine Fahrzeug. Was macht Mr. Paul damit? Santa Maria, ich weiß es nicht, rief sie und sank der Länge nach auf den mit Mappen belegten Boden. Vater Braun hob sie auf das Sofa, schüttete einen Topf Wasser über sie, rief um Hilfe und rannte dann nach dem Landungsstegel der kleinen Inseln hinab. Doch das Boot befand sich bereits in der Mitte des Stromes und der alte Paul ruderte und stieß es mit einer für seine Jahre unglaublichen Kraft flussaufwärts. Ich will meinen Herren retten, schrie er und seine Augen flammten wie im Wahnsinn. Ich will ihn noch retten. Vater Braun konnte nichts tun, als den Boote nachblicken, wie es gegen den Menschen kämpfte und beten, der alte möchte noch rechtzeitig das Städtchen alarmieren. Ein Zweikampf ist schon schlimm genug, murmelte er, sich durch sein staubgraues borstiges Haar fahrend, aber es ist etwas nicht in Ordnung mit diesem Duell, selbst als Duell genommen. Ich fühle es in meinen Knochen. Was kann es nur sein? Während er so darstand und auf das Wasser, auf den zitternden Spiegel des Sonnenuntergangs starte, vernahm er vom anderen Inselgartens her einen schwachen, aber nicht zu verkennenden Klang, das Kalte gegeneinander klirren von Stahl. Er wandte den Kopf. Draußen, an der entfernten Spitze der langgestreckten Insel, auf einem Streifen Rasens, jenseits der äußersten Rosenhecke, kreuzten die Duellanten bereits die Waffen. Der Abend wirbte sich über ihnen wie ein jungfräulicher Dom von Gold, und in dieser Entfernung trat jede Einzelheit scharf wahrnehmbar hervor. Die Röcke abgeworfen, doch die gelbe Weste und das weiße Haar Saradins, die rote Weste und die weißen Beinkleider Antonelis schimmerten im waagerechten Lichte wie die Farben von tanzenden mechanischen Puppen. Die zwei Rapiere funkelten von der Spitze bis zum Griff wie zwei Diamantstifte, und etwas entsetzenerregendes lag in den zwei so kleinen und so lebhaft sich bewegenden Gestalten. Sie sahen wie zwei Schmetterlinge aus, von denen an jeder versucht, einen Kork zu spießen. Vater Braun lief, so rasch er konnte, und seine kurzen Beine bewegten sich wie zwei Räder. Doch als er auf den Kampfplatz kam, sah er, dass er sowohl zu spät, wie zu früh kam, zu spät um dem Zwist Einhalt zu tun, der sich im Schatten der Grimmen auf ihre rudergelehnten Siziliane abspielte, und zu früh um irgendeinen unglücklichen Ausgang zu verhindern, denn die beiden Männer waren einander ganz außerordentlich gewachsen. Prinz setzte seine ganze Sorgfalt mit einem gewissen zynischen Vertrauen ein, und der Siziliana diseine mit einer mörderischen Sicherheit. Selten wohl kann ein besser ausgewähltes Fechterpaar in gedrängt vollem Amphitheater gesehen worden sein als jenes, welches auf diesem vergessenen Eilande in schilfbedecktem Flusseklirte und Glitzerte. Der schwindelnde Fechterkampf hielt sich so lange im Gleichgewichte, dass in dem protestierenden Priester die Hoffnung zum Beleben begann. Mit aller Wahrscheinlichkeit mußte Paul mit der Polizei bald zurück sein. Es wäre schon eine gewisse Erleichterung gewesen, wenn Flombo vom Fischen zurückgekehrt wäre, denn er wog physisch genommen vier Männer auf. Aber keine Spur von Flombo zeigte sich, und, was noch viel merkwürdiger war, auch keine Spur von Paul oder der Polizei. Weder Floß noch Stange war irgendwo zu entdecken, womit man hätte übersetzen können, in einer verlorenen Insel in jenem weiten, namenlosen Flusstheiche war man wie auf einem Felsen im Weltmere von allem abgeschnitten. Fast unmittelbar nach diesem Gedanken steigerte sich das Klingen der Rapiere zu einem Klirren, des Prinzenarme flogen empor und die Spitze drank in seinem Rücken zwischen den Schulterblättern hervor. Mit einer stark taumelnden Bewegung fiel er zurück, beinahe wie jemand, der einen halben Purzelbaum schlägt. Die Waffe flog ihm aus der Hand wie eine Sternschnuppe und versank im nahen Flusse. Mit solch erdbebenhaftem Falle brach er zusammen, dass er mit seinem Körper einen großen Rosenstock abknickte und eine Wolke roter Erde aufwirbelte wie bei einem heitnischen Opfer. Der Sisyvianer hatte dem Geist seines Vaters sein Blutopfer dargebracht. Der Priester lag sofort auf den Knien neben dem Körper, aber nur um eben noch festzustellen, dass es eine Leiche war. Während er noch einige letzte hoffnungslose Versuche machte, vernahm er weit oben vom Flusser herab die ersten Stimmen und Gewarte, wie ein Polizeiboot zum Landungsstieg Heranschoß mit Schutzleuten und anderen wichtigen Personen darin, einschließlich den aufgeregten Paul. Der kleine Priester erhob sich mit einer deutlich zweifel ausdrückenden Grimmasse. »Weshalb nun?« brummte er. »Weshalb nun konnte er nicht eher gekommen sein. An die sieben Minuten später war die Insel durch einen Einfall von Stadtvolk und Polizisten belebt und die Letzteren hatten ihre Hand an den obsigenden Duellanten gelegt, wobei sie ihn pflichtschuldigst daran erinnerten, das, was immer er sagen würde, ihm zur Last fiele. »Ich werde nichts sagen, gab der von einer fixen Idee besessene mit wunderbarem und friedvollem Gesicht zurück. Ich werde nie wieder etwas sagen. Ich bin sehr glücklich und wünsche aufgehängt zu werden. Dann schloss er den Mund, während man ihn abführte, und es ist die seltsame, aber gewisse Wahrheit, das er ihn nie mehr öffnete in dieser Welt, außer um bei seiner Verhandlung das Wort »schuldig« auszusprechen. Vater Braun hatte stierend Blickes den plötzlich bevölkerten Garten, die Verhaftung des Blutmenschen, das Hinwegtragen der Leiche nach erfolgter Untersuchung durch den Arzt betrachtet, etwa so wie jemand den Abschluss eines garstigen Traumes verfolgt. Er war bewegungslos wie ein von Albtrücken befallener Mann. Er gab Name und Adresse als Zeuge an, lehnte aber das angebotene Boot zum Übersetzen nach dem Lande ab und blieb allein in dem Inselgarten sinnend den geknickten Rosenstrauch und den ganzen grünen Schauplatz dieser blitzschnellen und unerklärbaren Tragödie betrachtend. Längst des Flusses erstabt das Licht, Nebelstreifen aus dem sumpfigen Ufer auf und dann und wann huschte ein verspäteter Vogel vorüber. Hartnäckig aber erhielt sich in seinem ungewöhnlich lebendigen Unterbewusstsein eine sich jedem Ausdruck entziehende Gewissheit, das hier noch irgendetwas ungeklärtes Vorlag. Diese Empfindung, die schon den ganzen Tag über in ihm festgesessen hatte, ließ jedoch nicht vollends mit jenem Einfalle vom Spiegelland erklären. Die eigentliche, die wahre Geschichte musste es immer noch nicht sein, sondern nur erst irgendein Spiel eine Maske. Und dennoch niemand lässt sich um einer Scherzfragewillen hängen oder den Leib durchbohren. Während er grübelnd auf den Stufen des Landungssteges saß, wurde er des großen dunklen Streifens eines Segels gewahr, das schweigend den schimmenden Fluss herabglitt und so unvermittelt sprang er auf die Füße, dass er bei nahe Rücklingsnieder fiel. Dann schüttelte er und schüttelte seinen Freund, als dieser mit seinem Angelzeug ans Land stieg, mit beiden Händen wieder und wieder zum großen Erstaunen dieses Sportsmannes. Flambow sagte er, so hat man sie also nicht umgebracht? Umgebracht, fragte der Angler in gesteigertem Erstaunen. Weshalb sollte ich umgebracht worden sein? Oh, weil fast jeder andere hier es auch ist, sagte sein Gefährte zu werden und seine Mutter liegt bewusstlos drinnen und was mich betrifft, weiß ich nicht, ob ich noch in dieser Welt bin oder in der anderen, aber Gott sei Dank, sie sind in der gleichen. Und er ergriff des verblüfften Flambos arm. Im Weiterschreiten kam sie unter das vorspringende Dach des niedrigen Bambushouses und blickten durch eines der Fenster hinein, wie sie es bei ihrer ersten Ankunft getan hatten. Sie bemerkten ein vom Rampenlicht erhältes Innere, danach war, ihr Auge zu fesseln. Der Tisch des langen Speisezimmers war gedeckt worden, als Sarradins Mörder wie ein Donnerkeil über die Insel hereingebrochen war. Und nun nahm das Abendessen seinen ruhigen Verlauf, denn Mrs. Anthony saß einigermaßen verdrossen am unteren Ende der Tafel, während am oberen Mr. Paul, der Majordomus, sich Essen und Trinken behagen ließ. Dabei traten seine triefenden bläulichen Augen merkwürdig und die hageren Züge schienen undurchdringlich, wenngleich keineswegs eine gewissen Befriedigung entbierend. Mit einer Bewegung heftiger Ungeduld rüttelte Flambo am Fenster, stieß es auf und steckte seinen entrüsteten Kopf in den erleuchteten Raum. »Nun freilich, schrie er. Ich kann es begreifen, ihr werdet wohl etwas Aufrischung brauchen, aber geradezu eures herren Abendessen wegstellen, während er tot im Garten liegt. Ich habe viele Dinge in einem langen und angenehmen Leben gestohlen, erwiderte der seltsame Alter her in aller Ruhe, und dies Abendessen ist eines von den wenigen Dingen, die ich nicht gestohlen habe. Dieses Abendessen und dieses Haus und der Garten gehören zufällig mir. Ein Gedankertrieb Flambo das Blut ins Gesicht. Sie wollen wohl sagen, versetzte er, im Testamente des Prinzen, ich bin Prinz Saradin, unterbrach der Alte her, während er an einer Salzmandel kaute. Vater Braun, der den Vögeln draußen zusah, richtete sich wie angeschossen auf und steckte sein Gesicht, so weiß wie eine weiße Rübe zum Fenster hinein. »Sie sind was?« wiederholte er mit schriller Stimme. »Paul, Prinz, Saradin, ar vos ordre, sagte die ehrwürdige Person höflich, ein Glas scherry ergreifend. Ich lebe hier da ich ein Mann mit starkem Sinn für häusliches Leben bin und nur aus Bescheidenheit lasse ich mich Mr. Paul nennen zum Unterschied von meinem unglücklicheren Bruder Stefan. Er starb, wie ich höre, vor Kurzem, im Garten. Es ist natürlich nicht meine Schuld, wenn die Feinde ihn bisher her an diesen Ort verfolgen. Das liegt an der bedauerlichen Unregelmäßigkeit seines Lebens. Er war kein häuslich veranlagter Charakter. Er verfiel wieder in Schweigen und sein Blick wandte sich von Neuem über das Gebeugte und mürrischer Haupt der Frau hinweg der gegenüberliegenden Wand zu. Deutlich erkannte Father Braun die Familienähnlichkeit, die ihm an dem Toten aufgefallen war. Dann begannen seine alten Schultern sich zu heben und ein wenig zu schütteln, wie wenn er an etwas wirkte, aber seine Züge blieben unverändert. »Mein Gott, rief Lambo, nach einer Pause! Der Kerl lacht auch noch! Kommen Sie mit, Vater Braun ein, der Käse weiß geworden war. Fort aus diesem Höllenhause schauen wir, dass wir wieder in ein ehrliches Boot kommen. Die Nacht war auf Schilf und Fluss niedergesunken, als sie von der Insel abstießen und im Dunkelstrom abwärts treibend sich an zwei Zigarren wärmten, die wie zwei rote Schiffslaternen glühten. Vater Braun nahm die Seine aus dem Mund und begann. Sie können jetzt wohl die ganze Geschichte erraten? Immerhin sie ist einfach genug. Ein Mann hatte zwei Feinde. Er war ein kluger Mann und so entdeckte er, dass zwei Feinde besser sind als einer. Ich kann Ihnen nicht folgen, unterbrach Lambo. Oh, es ist wirklich so einfach vor sein Freund fort. Einfach, ob schon alles, nur nicht unschuldig. Beide Saradine waren Schurken, aber der Prinz, der ältere, war von der Sorte von Schurken, die sich oben halten und der Hauptmann von der anderen die Untersinken. Dieser verkommene Offizier fiel tiefer und tiefer, vom Bettler zum Erpresser und eines Tages bekam er seinen Bruder den Prinzen zu fassen. Sichtlich war es in keiner leichten Sache, denn Prinz Saradine saß so gut wie fest und hatte keinen guten Ruf mehr zu verlieren, was die sogenannten Gesellschaftssünden anbelangt. Kurz gesagt, es war eine Sache, um gehängt zu werden und hatte buchstäblich einen Strick um seines Bruders Hals geworfen. Irgendwie hatte er die Wahrheit in jener sezillianischen Geschichte herausgefunden und war ihm standet, zu beweisen, dass Paul den alten Antonelli im Gebirge ermordet hatte. Der Hauptmann wühlte zehn Jahre im Schweigegeld, bis selbst des Prinzen glänzendes Vermögen ein wenig ärmlich auszusehen bekann. Aber Prinz Saradine trug noch eine andere Last neben diesem Blutsauger von Bruder. Er wußte, dass Antonelli's Sohn ein Kind nur zur Zeit des Mordes in den rauen Ehrbegriffen Siziliens auferzogen, nur dafür lebte, seinen Vater zu rächen. Und zwar nicht mit dem Galgen, denn es mangelte ihm der gesetzliche Beweis, wie ihn Stefan besaß, sondern mit den alten Waffen der Vendetta. Als Knabe schon brachte er es in der Waffe zu tödlicher Vollkommenheit und als er alt genug war, sie zu gebrauchen, begann Prinz Saradine wie die Salonpresse erzählte, zu reisen. Tatsache ist, dass er um sein Leben zu fliehen begann, indem er wie ein gehetzter Verbrecher von einem Ort zum anderen alte, immer mit dem unbarmherzigen Mann auf den Fersen. Das war Paul's Lage, keineswegs eine gemütliche. Je mehr Geld er ausgab, um Antonelli zu entgehen, umso weniger blieb ihm, um Stefan den Mund zu stopfen. Je mehr er ausgab, umso weniger Aussicht blieb, Antonelli schließlich noch zu entkommen. Da geschah es, dass er sich als großen Mann zeigte, als Genie wie Napoleon. Anstatt sich seinen beiden Widersachen zu widersetzen, lieferte er sich ihnen aus. Wie ein japanischer Wettkämpfer wich er zurück und seine beiden Gegner vielen der Länge nach zu seinen Füßen nieder. Er gab das Wettrennen rings um die Erde auf und ließ den jungen Antonelli seinen Aufenthalt wissen. Dann übergab er alles seinem Bruder. Er schickte Stefan Geld genug für elegante Kleidung und sorglose Reisen und einen Brief dazu, der ganz trocken besagte, das ist alles, was noch übrig ist. Du hast mich total ausgeplündert. Ich besitze noch ein kleines Haus in Norfolk mit Dienerschaft und Keller und wenn du noch mehr von mir forderst, musst du eben dieses nehmen. Komm und ergreife Besitz, wenn es dir beliebt, und ich will ganz ruhig dort, oder was immer leben. Er wußte, der Scylianer hatte nie die Brüder Saradin gesehen außer auf Bildern. Er wußte, sie sahen einander etwas ähnlich, da sie beide graue Spitzbärte trugen. Dann rasierte er sein Gesicht und wartete ab. Die Falle gelang. Der unglückliche Hauptmann mit seinen neuen Kleidern betrat das Haus im Triumph als Prinz und rannte in das Scylianische Schwert. Einen Haken nur gab es und der spricht für die Ehre der menschlichen Natur. Böse Geister wie Saradin hauen oft daneben, indem sie niemals mit den menschlichen Tugenden rechnen. Er nahm es als selbstverständlich hin, dass, wenn der Schlag des Italieners kommen würde, es aus dem Dunkel, mit Gewalt und ohne Zeugen sein würde, wie der Schlag der gerecht werden sollte. Das zum Beispiel das Opfer bei Nacht erdeucht oder hinter der Hecke hervor niedergeschossen und so ohne einen Laut sterben würde. Es war eine schlimme Minute für Prinz Paul als Antonellis Ritterlichkeit ein förmliches Duellvorschlug mit all den möglichen Auseinandersetzungen. Da war es, dass ich ihn traf, wie er wilden Blickes sich mit einem Boote davonmachte. Er flohbar häuptig in einem offenen Boote noch ehe Antonelli erfahren sollte, wer er war. Aber bei aller Aufregung war er nicht ohne Hoffnung. Er kannte den Abenteurer und er kannte den Fanatiker. Es war ganz wahrscheinlich, dass Stefan, der Abenteurer, seinen Mund halten würde, allein schon aus theatralischer Lust eine Rolle zu spielen, aussucht, sich an sein neues gemütliches Heim anzuklammern, im Vertrauen auf das Glück und seine überlegene Fichtkunst. Es war gewiss, dass Antonelli, der Fanatiker, seinen Mund halten und sich hängen lassen würde, ohne den Familienschmutz auszukramen. Paul trieb sich oben auf dem Flusser herum, bis er wusste, der Kampf war vorüber. Dann alarmierte er die Stadt, holte die Polizei, sah seine beiden überwundenen Feinde für immer besiegt und setzte sich lächelnd zu seinem Abendessen nieder. Lachend, Gott steh uns bei, schloss Flombo unter heftigem Schaudern. Solche Gedanken können nur vom Satan eingegeben sein. Nein, der Gedanke stammt von Ihnen, erwiderte der Priester. Gott behüte, verwarte sich Flombo, entsehnen sie. Der Priester zog eine Visitenkarte aus der Tasche und hielt sie beim schwachen Scheine der Zigarra-Empor. Sie war mit grüner Tinte beschrieben. Entsehnen sie sich nicht seiner eigenen Einladung an sie, fragte er, und des Kompliments für ihre Verbrecher Heldentat, jenes Kniffes, wie sie den einen Korheimpolizisten durch den anderen verhaften ließen? Er hat ganz genau ihren Trick nachgemacht. Mit je einem Feinde zu beiden Seiten schlüpfte er gewandt bei Seite und ließ sie sich anfallen und einandertöten. Flombo entriss Prinz Saradins Karte der Hand des Priesters und zerriss sie wütend in kleine Stücke. Das ist das letzte Überbleibsel jenes Alpen toten Schädels mit seinen gekreuzten Armknochen, sagte er, während er die Stückchen auf die dunklen und entschwindenden Wellen verstreute, aber ich fürchte die Fische vergiften sich noch daran. Der letzte Glimmer weißen Kartons wurde hinweggetragen und verschwand im Dunkel. Eine schwache und zitternde Färbung, wie von anbrechendem Tage, überflog den Himmel und der Mond hinter dem Grase wurde bleicher. Schweigend trieben sie dahin. »Father!« fragte Flombo plötzlich. Meinen sie nicht, es war alles nur ein Traum? Der Priester schüttelte den Kopf. Sei es, daß er anderer Meinung war, sei es, daß er keine Antwort wusste, aber er blieb stumm. Ein Duft von Weistorn obstgärten wehte ihnen aus der Nacht entgegen und sagte ihnen, daß ein Wind noch wache. Den nächsten Augenblick machte er ihr kleines Boot schaukeln und schwelte ihre Segel und trug sie durch die Windungen des Flusses hinab, nach glücklicheren Gefilden und zu den Heimstätten harmloser Menschen. Ende von Die Sünden des Prinzen Saradin