 Jeremias Gotelf, die schwarze Spinne. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Vierter Teil. Die Kunde von diesem Schrecken war natürlich also bald ins Schloss gedrungen, und hatte auch dorthin Schreck und Streit gebracht, soweit es bei den Regeln des Orten stattfinden konnte. Dem von Stoffeln machte es Bange, dass auch sie ebenso heimgesucht werden möchten wie früher ihr Vieh, und der verstorbene Priester hätte manches geäußert, welches ihm jetzt die Seele aufruhrte. Er hatte ihm manchmal gesagt, dass alles leid, welches er den Bauern antue, auf ihn zurückfahre, aber er hatte es nie geglaubt, weil er meinte, Gott würde einen Unterschied zu machen wissen zwischen einem Ritter und einem Bauer, hätte er sie doch sonst nicht so verschieden erschaffen. Aber jetzt ward ihm doch Angst des Gehen nach des Priesters Wort. Gab harte Worte seinen Rittern und meinte, es käme jetzt schwere Strafe ihrer leichtfertigen Worte wegen. Die Ritter aber wollten auch nicht schuld sein, und einer schob es dem anderen zu, und wenn es auch keiner sagte, so meinten doch alle, was gehe eigentlich nur den von Stoffeln an, denn wenn man es recht nehme, so sei der an allem schuld. Und neben diesem sahen sie einen jungen Polen-Ritter an, der hatte eigentlich die meisten leichtfertigen Worte über das Schloss gesprochen und den von Stoffeln am meisten gereizt zum neuen Bau und vermessenen Schattengang. Der war noch sehr jung, aber der wildeste von allen, und wenn seine vermessene Tat Galzu war, er voran, er war wie ein Heide und fürchtete weder Gott noch Teufel. Der merkte wohl, was die anderen meinten, aber ihm nicht sagen durften, merkte auch ihre heimliche Angst. Darum höhnte er sie und sagte, wenn sie vor einer Spinne sich fürchteten, was sie dann gegen Drachen machen wollten. Dann wappnete er sich gut und ritt ihnstahl hinauf, sich vermessend, nicht zurückkehren zu wollen, wie sein Rost die Spinne zertreten, seine Faust sie zerdrückt. Will die Hunde sprangen um ihn her, der Falke saß ihm auf der Faust, am Sattel hing die Lanze, lustig bräumte sich das Pferd. Halbschaden froh, halb ängstlich samann ihn aus dem Schloss ereiten und gedachte der nächtlichen Wache auf Berhegen, wo die Kraft der weltlichen Waffen gegen diesen Feind so schlecht sich bewährt hatte. Er ritt am Saume eines tannen Waldes dem Nächsten gehöfte zu, scharfen Auges spähend um und über sich. Als er das Haus erblickte, leutete darum, rief er den Hunden, machte das Haupt des Falken frei, lose klirrte in der Scheite der Dolch. Wieder Falke, die geblendeten Augen zum Ritter kehrte, seines Winkels gewertig prallte er ab der Faust und schoss in die Luft. Die herbeigesprungenen Hunde holten auf und suchten mit dem Schweif zwischen den Beinen das Weite. Vergebens ritt und rief der Ritter, seine Tiere sah er nicht wieder. Dann ritterten Menschen zu, wollte Kunde einziehen, sie stunden ihm, bis er nahe kam. Da schrien sie grässlich auf und flohen in Wald und Schlott, denn auf des Ritters Helm saß schwarz in übernatürlicher Größe die Spünne und grotzte Giftigung Schadenfroh ins Land. Was er suchte, das trug der Ritter und wußte es nicht. Im glühendem Zorn rief und ritterten Menschen nach, rief immer wütender Ritt, immer toller, brüllte immer entsetzlicher, bis er und sein Ross über eine Fluche hinab zu Tale stürzten. Dort fand man Helm und Leib, durch den Helm hindurch hatten die Füße der Spinne sich gebrannt, dem Ritter ins Gehirn hinein, den schrecklichsten Brand ihm dorthin zündet, bis er den Tod gefunden. Da kehrte der Schreck erst recht ein ins Schloss. Sie schlossen sich ein und fühlten sich doch nicht sicher. Sie suchten nach geistigen Waffen, fand er aber lange niemand, der sie zuführen wußte und zuführen wagte. Endlich ließ sich ein ferner Pfaffe locken mit Geld und Wort. Er kam und wollte ausziehen mit heiligem Wasser und heiligen Sprüchen gegen den bösen Feind. Dazu aber stärkte er sich nicht mit Gebet und Fasten, sondern ertafelte des Morgens früh mit den Rittern und zählte die Becher nicht und lebte wohl an Hirsch und Bär. Da zwischenritete er viel von seinen geistigen Heldentaten und die Ritter von ihren weltlichen und die Becher zählte man sich nicht nach und die Spinne vergas man. Da löschte auf einmal alles Leben aus, die Hände hielten er Startbächer oder Gabel, der Mund blieb offen, Stier waren alle Augen auf einen Punkt gerichtet. Nur der von Stoffeln trank den Becher leer und erzählte an einer Heldentat im Heidenlande. Aber auf seinem Kopf saß groß die Spinne und glotzte um den Rittertisch, aber der Ritter füllte sie nicht. Da begann die Glut zu strömen durch gehirnend Blut, grässlich schrie er auf, fuhr mit der Hand nach dem Kopf, aber die Spinne war nicht mehr dort, war in ihrer schrecklichen Schnelle den Rittern allen über die Gesichter gelaufen, keiner konnte es wehren, einer nach dem anderen schrie auf, von Glut verzehrt und von des Pfaffenglatze niederglotzte sie in den Graul hinein und mit dem Becher, der nicht auf seiner Hand wollte, wollte der Pfaffe den Brand löschen, der loderte vom Kopf herab durch Mark und Bein. Aber der Waffe trotzte die Spinne und glotzte von ihrem Drohne herab in den Graul, bis der letzte Ritter den letzten Schrei ausgestoßen, am letzten Atemzug geendet. Im Schloß blieben nur wenige Diener verschont, die nie hohen mit den Bauern getrieben. Sie erzählten wie Schreckliches gegangen. Das Gefühl, dass den Rittern ihr Recht geschehen, tröstete aber die Bauern nicht, der Schreck war immer größer, grässlicher. Mancher suchte zu fliehen, die einen wollten das Tal verlassen, aber gerade die fielen der Spinne zu. Auf dem Weg fand man ihre Leichnahme. Andere flohen auf die hohen Berge, aber droben vor ihnen war die Spinne und wenn sie sich gerettet glaubten, saß ihnen die Spinne im Nacken oder im Gesicht. Das Untier war immer boshafter, immer teuflischer. Es überraschte nicht mehr unerwartet, brannte nicht mehr unversehens den Tod ein. Es saß vor den Menschen im Grase, hing über ihm am Baume, glotzte ihn giftig an. Dann floh der Mensch, so weit seine Füße ihn trugen und stunderatmlos stille, so saß die Spinne vor ihm und glotzte giftig ihn an. Floh er aber mal und mußte er aber mal die Schritte hemmen, so saß sie wieder vor ihm und konnte er nicht mehr fliehen, dann kroch sie langsam an ihn heran und gab ihm den Tod. Da versuchte wohl mancher in der Verzweiflung Widerstand, und ob die Spinne nicht zu töten sei, warf zentrige Steine auf sie, wenn sie vor ihnen im Grase saß, schlug mit Keulen, mit Beilen nach ihr, aber alles umsonst der schwerste Steiner drückte sie nicht, das schärfte Beil verletzte sie nicht. Unversehens saß sie den Menschen im Gesicht, unversehens kroch sie an ihn heran, flugt Widerstand, alles war eitel, da ging alles hoffen aus und Verzweiflung füllte das Tal, saß auf den Bergen. Ein einziges Haus hatte das Untier bis dahin verschont und war nie in demselben erschienen. Es war das Haus in welchem Christine gewohnt, aus welchem sie das Kind lang geraubt. Ihren eigenen Mann hat es ja auf einsamer Weise angefallen. Dort fand man seine Leichne am grässlich zugerichtet wie keinen anderen, seine Züge zerrissen in unausprechlichem Schmerz. An ihm hatte sie ihren grässlichsten Zorn ausgelassen, das grässlichste Widersee in dem Ehemann bereitet. Aber wie es zugehen, hatte niemand gesehen. Zum Hause war sie noch nicht gekommen, als ob sie es bis zuletzt sparen wollte, oder ob sie sich scheute davor, dass er riet man nicht, aber nicht weniger als an anderen Orten war die Angst angekehrt. Das Frommeweibchen war Genesen und es sagte nicht für sich, aber fast sehr um sein treues Bübchen und dessen Schwester sind und wachte übersieht Tag und Nacht und die treue Großmutter teilte seine Sorgen und Wachen. Und gemeinsam beteten sie zu Gott, dass er ihnen ihre Augen offenhalten möchte zur Wache, dass er sie erleuchten und stärken möchte zur Rettung der unschuldigen Kindlein. Oft war es ihnen, wenn sie so wachten, lange Nächte durch, als sehren sie die Spinne glimmen und glänzen in dunklem Winkeln, als glotze sie zum Fenster herein, dann war ihre Angst groß, denn sie wussten keinen Rat, wie vorder spinne die Kindlein schützen und umso brünstiger baten sie Gott um seinen Rat und Beistand. Sie hatten allerlei Waffen zur Hand gelegt, aber wie sie hörten, dass der Stein seine Schwere, das Beil seine Schärfe verliere, sie wieder bei Seite gelegt. Da kam es der Mutter immer deutlicher vor, immer lebendiger in den Sinn. Wenn jemand es wagen würde, die Spinne mit der Hand zu fassen, so vermöchte man sie zu überwältigen. Sie hörte auch von Leuten, die als der Stein nichts half mit der Hand sie zu erdrücken versuchten, allein vergeblich, ein grässlicher Glutstrom, der durch Hand und Arm zuckte Tilg die jede Kraft und brachte den Tod ins Herz. Es kam ihr auch vor, zu erdrücken, vermöchte sie die Spinne nicht, aber sie erfassen dürfte sie wohl, und so viel Kraft würde ihr Gott verleihen, dieselbe irgendwo hinzutun, sie unschädlich zu machen. Sie hatte schon oft gehört, wie kundige Männer die Geister eingesperrt hätten in ein Loch in Felsen oder Holz, welche sie mit einem Nagel zugeschlagen und solange den Nagel niemand ausziehe, müsse der Geist gebannt im Loch sein. Gleiches zu versuchen, renkte der Geist sie immer mehr. Sie bohrte ein Loch in das Biestal, das ihr am nächsten lag, zur rechten Hand, wenn sie bei der Wiege saß, rüstete einen Zapfen, der scharf ins Loch passte, wehte ihn mit geheiligtem Wasser, legte einen Hammer zur rechten und betete nun Tag und Nacht zu Gott, um Kraft zur Tat. Aber manchmal war das Fleisch stärker als der Geist, und schwerer Schlaf drückte ihr die Augen zu. Dann saß sie im Traum mit die Spinne, glotzen da für das Bübchensgold den Locken, dann fuhr sie aus dem Traum vor nach das Bübchenslocken. Dort war aber keine Spinne. Ein Lächeln saß auf seinem Gesichtchen wie Kindlein lächeln, wenn sie ihren Engel im Traume sehen. Der Mutter aber glitzerte in allen Ecken der Spinne giftige Augen, und auf lange Wichte schlaf von ihr. So hatte sie auch einmal nach strengem Wachen der Schlaf überwältigt, und dicht umnachtete er sie. Da war es ihr als Stürze der Fromme Priester, der in der Rettung des Kindleins gestorben, Herr Bay aus weiten Räumen und Rufe aus der Ferne her. Weib, wache auf, der Fallend ist da. Drei Mal rief er so, und erst beim dritten Mal rang sie sich los von des Schlafes engen Wandern. Aber wie sie die schweren Augen ledermüßam hob, saß sie langsam, giftgeschwollen die Spinne schreiten übers Bettlein, hinauf dem Gesichter ihres Bübchens zu. Da dachte sie an Gott, und griff mit rascher Hand die Spinne. Da fuhren Feuerströme von derselben aus, der trauen Mutter durch Hand und Arm bis ins Herz hinein. Aber Mutter Treue und Mutter Liebe drückten die Hand ihr zu, und zum Aushalten gab Gott die Kraft. Unter tausendfachen Todeschmerzen drückte sie mit der einen Hand die Spinne ins bereitete Loch, mit der anderen den Zapfen davor, und schlug mit dem Hammer ihn fest. Trinnen sauste und brauste es, wie wenn mit dem Meer die Wirbelwindel streiten. Das Haus wankte in seinen Grundfesten, aber fest saß der Zapfen, gefangen blieb die Spinne. Die traue Mutter aber freute sich noch, da sie ihre Kindlein gerettet, dankte Gott für seine Gnade. Dann starb sie auch den gleichen Tod wie alle. Aber ihre Mutter Treue löschte die Schmerzen aus, die Engel geleiteten ihre Seele zu Gottes Thron, wo alle Helden sind, die ihr Leben eingesetzt für andere, die für Gott und die Ihrem alles gewagt. Nun war der schwarze Tod zu Ende, Ruhi und Leben kehrte ins Tal zurück. Die schwarze Spinne war nicht mehr gesehen zur selben Zeit, denn sie saß in jenem Loch gefangen, wo sie jetzt noch sitzt. Was dort im schwarzen Holz schrie die Gotte und fuhr eines Satzes vom Boden auf, als ob sie in einen ammeisen Haufen gesessen wäre. An jenem Holz war sie gesessen in der Stube, und jetzt brannte ihr der Rücken, sie drehte sich, sie schaute hinter sich, fuhr mit der Hand auf und ab und kam nicht aus der Angst, die schwarze Spinne sie zu ihrem Nacken. Auch den anderen waren die Herzen zugeklemmt, als der Großvater schwieg. Es war ein großes Schweigen über sie gekommen, Spott mochte niemand wagen, der Sache bei Stimmen auch nicht gerne. Es hörte jeder lieber auf das erste Wort des Andern, um danach die eigene Rede richten zu können. So verfehlte man sich am wenigsten. Da kam die Hebamme, die schon mehrere Male gerufen hatte, ohne Antwort zu bekommen hergelaufen. Ihr Gesicht brannte hochrot, es war also, ob die Spinne auf demselben herumgekochen wäre. Sie begann zu schmählen, dass niemand kommen wolle, wie laut sie auch rufe. Das sei ja doch auch eine wunderliche Sache, wenn man gekocht hatte, sie wolle niemand zum Tisch. Und wenn dann alles nicht mehr gut sei, so solle sie schuld sein am allen, sie wisse wohl, wie es gehe. So fettes Fleisch, wie drinnen stehe, könne niemand mehr essen, wenn es kalt geworden, dazu sei es noch gar ungesund. Nun kamen die Leute wohl, aber gar langsam, und keines wollte das Erste bei der Türe sein. Der Großvater musste der Erste sein. Es war diesmal nicht so wohl die übliche Sitte nicht in Schein haben, so wolle man als Möge nicht warten, bis man zum Essen komme. Es war das Zögern, das alle befällt, wenn sie am Eingang stehen eines schauerlichen Ortes. Und doch war der Rinnen nichts Schauerliches. Hell glänzten auf dem Tische frisch gefüllt die schönen Weinflaschen, zwei glänzende Schinken brannten, gewaltige Kalbs und Schafbraten dampften. Frische Züpfel lagen dazwischen, Teller mit Datern, Dorten, Teller mit Reierlei, Kirchleni waren dazwischen gezwängt, und auch die Kännchen mit dem süßen Tee fehlten nicht. So war es ein schönes Schauen, und doch achteten sich alle desselben wenig, aber alle sahen sich um mit ängstlichen Augen, ob nicht die Spinne aus irgendeiner Ecke glitzere oder gar vom prangenden Schinken herab sie anglotze mit ihren giftigen Augen. Man sah sie nirgends, und doch machte niemand die üblichen Komplimente, was man doch sinne noch so viel aufzustellen, wer das doch essen wolle. Man habe bereits mehr als so viel, sondern alle dränken sich an die unteren Ecken des Tisches, niemand wollte hinauf. Umsonst mannte man die Gäste nach oben und zeigte auf die leeren Plätze, sie stunden wie angenagelt. Vergebens schenkte der Kind Bettiman ein und rief, sie sollen doch kommen und Gesundheit machen, es sei ein geschenkt. Dann nahm derselbe die Gotte beim Arme und sagte, sei du das witzigste und gib das Exempel, aber mit aller Kraft, und die war nicht klein, sperrte sich die Gotte und rief, nicht um tausend Pfund sitze ich mehr da oben, es kramselt mir den Rücken auf und nieder, als führe man mir mit den Nesseln heran herum. Und sei es sich dort vor dem Miestal, so fühlte ich die streckliche Spinne, sondern unterlasse im Nacken. Und daran bist du schuld, Großvater, sagte die Großmutter, warum bringst du solche Dinge aufs Dabbet. So etwas trägt heutzutage nichts mehr ab und kann dem Ganzen Hause schaden. Und wenn eins die Kinder aus der Schule kommen und weinen und klagen, die anderen Kinder hielten ihnen vor, ihre Großmutter sei eine Hexe gewesen und ins Biestal gebannt, so hast du es dann. Sei ruhig, Großmutter, sagte der Großvater, man hat heutzutage alles bald wieder vergessen und behält nichts mehr lange im Gedächtnis, wie ehete ihm. Man hat die Sache von mir haben wollen und es ist besser, die Leute vornehmen Punkt um die Wahrheit, als dass sie selbst etwas ersinnen. Die Wahrheit bringt unserem Haus keine Unähre. Aber kommt und sitzt, seht vor den Zapfen will ich selbst sitzen, bin ich doch schon viel tausend Tage da gesessen, ohne Frucht und ohne Zagen und darum auch ohne Gefährte. Nur wenn böse Gedanken mir aufstiegen, die dem Teufel zur Hand habe werden konnten, so war es mir als Schnurre es hinter mir, wie eine Katze schnurret, wenn man sich mit ihr anlässt, ihr dem Balk streicht, ihr behaglich wird. Und mir fuhr es den Rücken auf seltsam und absonderlich. Sonst aber hält sie sich meistens still da innen, und solange mein Eh hier außen Gott nicht vergisst, muss sie warten da innen. Da fassten die Gäste Mut und setzten sich, aber ganz nahe zum Großvater rückte niemand. Jetzt endlich konnte der Kind bei dem Mann vorlegen, legte ein mächtiges Stück Braten seiner Nachbarin auf den Teller, diese Schnitt ein Stückchen ab und legte den Rest auf das Nachbarsteller in mit dem Daumen von der Gabel streifend. So ging das Stück um, bis einer sagte, er denke, er behalte es, es sei noch mehr, wo das gewesen sei, ein neues Stück begann die Runde. Während der Kind bei dem Mann einschenkte und vorlegte und die Gäste ihm sagten, er hätte heute einen strengen Tag, ging die Hebamme herum mit dem süßen Tee, stark gewürzt mit Safran und Zimmert, bot allen an und fragte, wer in Liebe solle es nur sagen, er sei für alle da, und wer sagte, er sei Liebhaber, dem schenkte sie Tee in den Wein und sagte, sie liebe ihn auch, man möge den Wein viel besser ertragen, er mache einem nicht Kopf weh. Man aß und trank, aber kaum war der Lärm vorbei, der alle mal entsteht, wenn man hinter neue Gerichte geht, so wart man wieder stille und ernst wurden die Gesichter, man merkte wohl alle Gedanken waren bei der Spinne. Schau und verstohlen blickten die Augen nach dem Zapfen hinter des Großvaters Rücken und doch schaute jeder sich wieder davon anzufangen. Da schrie laut auf die Gotte und wäre fast vom Stuhl gefallen, eine Fliege war über den Zapfen gelaufen, sie hatte geglaubt, der Spinne schwarze Beine grammselten zum Loch heraus und zitterte vor Schreck am Leib. Kaum war sie ausgelacht, ihr Schreck war willkommener Anlass, von neuem von der Spinne anzufangen, denn wenn eine Sache einmal unsere Seele recht berührt hat, so kommt die Selbe nicht so schnell davon los. »Aber hör mal, Vetter, sagte der ältere Götti, ist die Spinne seither nie aus dem Loch gekommen, sondern immer darin geblieben seit sovielhundert Jahren? »Äh, sagte die Großmutter, es wäre besser, man schwiege von der ganzen Sache, man hätte ja den ganzen Nachmittag davon geredet. »Äh, Mutter, sagte der Vetter, lass deinen alten reden, er hat uns recht kurze Zeit gemacht, und vorhalten wird euch das Ding niemand, stammet dir ja nicht von Christine ab. Und du bringst unsere Gedanken doch nicht von der Sache ab, und wenn wir nicht von ihr reden dürfen, so reden wir auch von nichts anderem, dann gibt's keine kurze Zeit mehr. Nun, Großvater, rede, deine alte wird es uns nicht vergönnen. »Äh, wenn ihr es zwingen wolle, so zwinget es meinet halben, aber geschauter wäre es gewesen, man hätte jetzt von etwas anderem angefangen, und besonders jetzt auf die Nacht hin, sagte die Großmutter. Da begann der Großvater, und alle Gesichter spannten sich wieder. »Was ich weiß, ist nicht mehr viel, aber was ich weiß, will ich sagen. Es kann sich vielleicht in der heutigen Zeit jemand ein Exempel daran nehmen, schaden würde, es war haftig viel, nichts. Als die Leute die Spinne eingesperrt wussten, sie ihres Lebens wieder sicher, da soll es ihnen gewesen sein, als seien sie im Himmel und der Liebe Gott mit seiner Sehlichkeit mitten unter ihnen, und lange ging es gut. Sie hielten sich zu Gott und flohenden Teufel, und auch die Ritter, die frisch eingezogen waren ins Schloss, hatten Respekt vor Gottes Hand und hielten milde die Menschen und halfen ihnen auf. Dieses Haus aber betrachteten alle mit Ehrfurt, fast wie eine Kirche. Anfangs schautete es sie freilich, wenn sie es ansahen, den Kerker der schrecklichen Spinne sahen und dachten, wie leicht sie da losbrechen und das Elend von vorn anfangen könnte mit des Teufels Gewalt. Aber sie sahen bald, dass da Gottes Gewalt stärker sei als die des Teufels, und aus Dank gegen die Mutter, die für sie alle gestorben, halfen sie den Kindern und bauten ihnen unentgeltlich den Hof, bis sie ihn selbst arbeiten konnten. Die Ritter wollten ihnen bewilligen, ein neues Haus zu bauen, damit sie vor der Spinne sich nicht zu fürchten hätten oder diese durch Zufall im bewohnten Hause loskomme. Und viele Nachbarn wollten ihnen helfen, die der Schau vor dem Untier von dem sie so schrecklich gezittert nicht loswerden konnten. Aber die alte Großmutter wollte es nicht tun. Sie lehrte ihre Enkel, hier seit die Spinne gebannt durch Gott, Vater, Sohn und Heiligengeist. Solange diese drei Heiligen Namen gelten in diesem Hause, solange in diesen drei Heiligen Namen an diesem Tisch gegessen und getrunken werde, solange seien sie vor der Spinne sicher und diese fest im Loch, und kein Zufall mache etwas an der Sache. Hier an diesem Tisch hinter ihnen die Spinne werden sie nie vergessen, wie nötig ihnen Gott und wie mächtiger er sei. So mahne sie die Spinne an Gott und müsse dem Teufel zum Trotz ihnen zum Heil werden. Liesen sie aber von Gott und wäre es hundert Stunden von da, so könnte die Spinne sie finden oder der Teufel selbst. Das Fasten die Kinder, blieben im Hause, wuchsen Gottes fürchtig auf und über dem Hause war der Segen Gottes. Das Bübschen, welches so treuernder Mutter gewesen, so treu die Mutter an ihm, wuchs auf zu einem stattlichen Manne, der lieb war Gott und Menschen und Gnade bei den Rittern fand. Darum war der auch gesegnet mit zeitlichem Gut, und vergaß Gott nie Darob, war nie geizigst damit. Half andern in ihren Nöten, wie er wünschte, dass ihm geholfen werde in der letzten Not. Und wo er zu schwach zu eigener Hilfe war, da war er ein umso kräftigerer Fürsprecher bei Gott und den Menschen. Er ward gesegnet mit einem weißen Weibe, und zwischen ihnen war ein unergründlicher Friede. Darum blühten Fromm ihre Kinder auf und beide fand den Späten einen sanften Tod. Seine Familie blühte fort in Gottes Furcht und Recht tun. Ja, über dem ganzen Tale lag der Segen Gottes und Glück warren Feld und Stall und Friede unter den Menschen. Die schreckliche Lehre war den Menschen zu Herzen gegangen, sie hielten fest an Gott. Was sie taten, taten sie in seinem Namen, und wo einer dem anderen helfen konnte, da sahnte er nicht. Vom Schlosse her ward ihnen kein Übel, aber viel Gutes. Immer weniger Ritter wohnten dort, denn immer härter war der Streit im heiten Lande, und immer nötig jede Hand die fechten konnte. Die aber, welche im Schlosse waren, meinte täglich die große Totenhalle, in der die Spinnern Rittern werden Bauern ihre Macht geübt. Dass Gott mit gleicher Kraft über jedem sei, der von ihm abfalle, sei er Bauer oder Ritter. So schwanden viele Jahre in Glück und Segen, und das Tale ward berühmt vor allen anderen. Stattlich waren ihre Häuser, groß ihre Vorräte, manch Geldstück rute im Kasten, ihr Vieh war das Schönste zu Berg und Thal, und ihre Töchter waren berühmt Land auf, Land ab, und ihre Söhne gerne gesehen überall. Und diese Ruhm wälgte nicht über Nacht mit dem Jonas seine Schattenstaude, sondern er dauerte von Geschlecht zu Geschlecht. Denn in der gleichen Gottesfucht und Ehrbarkeit wie die Väter lebten auch die Söhne von Geschlecht zu Geschlecht. Aber wie gerade in den Birnbaum, der am flüssigsten genährt wird, am stärksten treibt, der Wurm sich bohrt, ihn umfriest, welken lässt und tötet, so geschieht es, dass, wo Gottes Segenstrom am Reichsten über die Menschen fließt, der Wurm in den Segen kömmt, die Menschen bläht und blind macht, dass sie ob dem Segen Gott vergessen, ob dem Reichtum, den er ihn gegeben hat, dass sie werden wie die Israeliten, die, wenn Gott ihn geholfen, ob goldenen Kälbern ihn vergassen. So wurden, nachdem viele Geschlechter dahin gegangen, Hochmut und Hofvater heimisch im Tale, Fremdeweiber brachten und meerten beides. Die Kleider wurden hoffärtiger, Kleinode sammeln glänzen, ja selbst an die heiligen Zeichen wagte die Hofvater sich, und stattdessen ihre Herzen während dem Beten in Brünstich bei Gott gewesen wären, hingen ihre Augen hoffärtig an den goldenen Kugeln ihres Rosenkranzes. So war der Gottesdienst brach und hoffahrt ihre Herzen aber hart gegen Gott und Menschen. Um Gottes Gebote bekümmerte man es nicht. Seines Dienstes, seiner Diener spotte man, denn wofür Hofvater ist oder viel Geld, da kommt gerne der Wahn, dass man seine Gelüsten für Weisheit hält und diese Weisheit höher als Gottesweisheit. Wie sie früher von den Rittern geplagt worden waren, so wurden sie jetzt hart gegen das Gesinde und plagten dieses, und je weniger sie selbst arbeiteten, umso mehr muteten sie diesem zu, und je mehr sie Arbeit von Knechten und Mägden forderten, umso mehr behandelten sie dieselben wie unvernünftiges Schi, und dass diese auch Seelen hätten, die zu waren seien, dachten sie nicht. Wo viel Geld oder viel Hofvater ist, da fängt das Bauen an, einer schöner als der andere, und wie früher die Ritter bauten, so bauten jetzt sie, und wie früher die Ritter sie plagten, so schonten sie jetzt, wenn der Gesinde noch viel, wenn der Bauteifel über sie kam. Dieser Wandel war auch über dieses Haus gekommen, während der alte Reichtum geblieben war. Fast zweihundert Jahre waren verflossen seit die Spinne im Loche gefangen saß. Da war ein schlau und kräftig Weib hier, Meister. Sie war keine Lindaurin, aber doch krieg sie Christine in vielen Stücken. Sie war auch aus der Fremde. Der Hofvater, dem Hochmutter ergeben, hatte einen einzigen Sohn. Der Mann war unter ihrer Meisterschaft gestorben. Dieser Sohn war ein schöner Bube, hatte ein gutes Gemüt, und war freundlich mit Menschen viel. Sie hatte ihn auch gar lieb, aber sie ließe sie nicht merken. Sie meisterte in jeden Schritt und Tritt, und keiner war ihr Recht, den sie ihm nicht erlaubt, und längst war er erwachsen und durfte nicht zur Kameradschaft und an keine Kilbi ohne der Mutter begleiten. Als sie ihn endlich alt genug glaubte, gab sie ihm ein Weib aus ihrer Verwandtschaft eins nach ihrem Sinn. Jetzt hatte er zwei Meister statt nur einen, und beide waren gleich hoffärtig und hochmütig, und weil sie es waren, so sollte auch Christen es sein, und wenn er freundlich war und demütig, wie sie wohl anstund, so erfuhre er, wer Meister war. Schon lange war das alte Haus ihnen ein Dorn im Auge, und sie schänden sich seiner, da die Nachbarn neue Halser hatten und doch kaum so reich als sie waren. Die Sage von der Spinne, und was die Großmutter gesagt war, damals noch in Wiedermanns Gedächtnis, sonst wäre das alte Haus längst schon eingerissen worden, aber alle wirten es ihnen. Sie nahmen aber dieses Wehren immer mehr für Neid, der ihnen kein neues Haus könne. Zudem war das ihnen immer unheimlich im alten Hause. Als sie hier am Tische saßen, so war es ihnen, entweder als Schnurre hinter ihnen beharrlich die Katze, oder als ging Eleise das Loch auf, und die Spinne zielte nach ihrem Nacken. Ihnen fehlte der Sinn, der das Loch vermachte. Darum fürchteten sie sich immer mehr, das Loch möchte sich öffnen. Darum fanden sie einen guten Grund, ein neues Haus zu bauen, indem sie die Spinne nicht zu fürchten hätten, wie sie meinten. Das alte wollten sie dem Gesinde überlassen, dass ihr auch oft im Wege war. So wurden sie re. Christen tat es sehr ungern, er wusste, was die alte Großmutter gesagt und glaubte, dass der Familiensegen an das Familienhaus geknüpft sei, und vor der Spinne fürchtete er sich nicht. Und wenn er hier oben am Tische saß, so schien es ihm, er könne am andächtigsten beten. Er sagte, wie er es meinte, aber seine Weiber hiesen ihn schweigen, und weil er ihr Knecht war, so schwieg er auch, weinte aber oft bitterlich, wenn sie es nicht sahen. Dort, oberhalb des Baumes, unter welchem wir gesessen, sollte ein Haus gebaut werden, wie keiner eins hätte in der ganzen Gegend. In hoffwärtiger Ungeduld, weil sie keinen Verstand vom Bauen hatte und nicht warten mochten, wie sie mit einem neuen Hause hochmütig tun konnten, blagten sie beim Baungesinde und Viehübel, schonten selbst die heiligen Feiertage nicht und könnten ihnen auch des Nachts nicht ruhe. Und kein Nachbar war, der ihnen helfen konnte, dass sie zufrieden waren, dem sie nicht böses nachgewünscht. Wenn er nach unentgeltlicher Hilfe, wie man sie schon damals einander leistete, wieder heim ging, um auch zu seiner Sache zu sehen. Als man aufrichtete und den ersten Zapfen in die Schwelle schlug, so rauchte es aus dem Loch herauf wie nasses Stroh, wenn man es anbrennen will. Da schüttelten die Wirkleute bedenklich die Köpfe und sagte es heimlich und laut, dass der neue Bau nicht alt werden werde, aber die Weiber lachten darüber und achteten des Zeichen sich nicht. Als endlich das Haus erbaut war, zogen sie hinüber, richteten sich ein mit unerhörter Pracht und gaben als sogenannte Haus Rauki eine Kilbi, die drei Tage dauerte und Kind und Kindeskinder noch davon erzählten im ganzen Emtal. Aber während allen drei Tagen so man im ganzen Haus ein seltsam Sorgen gehört habe, wie da seiner Katze, welcher es behaglich wird, weil man ja den Balk streicht. Doch die Katze, von welcher es kam, konnte man trotz aller Suchens nicht finden. Da wart manchem unheimlich und trotz aller Herrlichkeit lief er mitten aus dem Feste. Nur die Weiber hörten nichts oder achteten sich dessen nicht. Mit dem neuen Hause meinten sie alles gewonnen. Ja, wer blind ist, zieht auch die Sonne nicht und wer taub ist, hört auch den Donner nicht. Ja, drum freuten die Weiber des neuen Hauses sich, wurden alle Tage hoffwärtiger, dachten an die Spinne nicht, sondern führten im neuen Hause ein üppiges, arbeitsloses Leben mit Putzen und Essen. Kein Mensch konnte es ihnen treffen und an Gott dachten sie nicht. Im alten Hause blieb das Gesinde alleine, lebte wie es wollte und wenn Christen dasselbe auch unter seiner Aufsicht haben wollte, so duldeten es die Weiber nicht und schalten ihn. Die Mutter aus Hochmut hauptsächlich, das Weib aus Eifersucht, zu Meist. Daher war drunter keine Ordnung und bald auch keine Gottesfurt und wo kein Meister ist, geht es so durch weg. Wenn kein Meister oben an Tische sitzt, kein Meister im Hause die Ohren spitzt, kein Meister draußen und drinnen die Zügel hält. So meint sich bald der der größte, welcher am wüßtesten tut und der der Beste, welcher die ruchlosesten reden führt. So ging es zu im Hause drunden und das sämtliche Gesindeglich bald einer Rudel kotzen, wenn sie am wüßtesten tun. Vom Beten wußte man nichts mehr, hatte darum wieder vor Gottes Willen noch vor seinen Gaben Respekt, wie die Hofarzt der Meisterweiber keine Grenzen mehr kannte, so hatte der tierische Übermut des Gesindes keine Schranken mehr. Man schändete ungeschaut das Brot, dreht das Habermus über den Tischweg mit den Löffeln sich an die Köpfe, ja, verunreinigte Viehisch die Speise und Bootshaft in anderen die Lust, am Essen zu vertreiben. Sie neckten die Nachbarn, quälten das Vieh, höhnten jeden Gottesdienst, leugneten alle höhere Gewalt und plagten auf alle Weise dem Priester, der strafend zu ihnen geredet hatte. Kurz, sie hatten keine Furrt mehr vor Gott und Menschen und taten alle Tage Wüste. Das wüsteste Leben führten Knechte und Mägte und doch plagen sie einander wie nur möglich und als die Knechte nicht mehr wussten, wie sie auf neue Art die Mägde quälen konnten, da fiel es ihnen ein Meter Spinne im Loch die Mägde zu schrecken oder zahn zu machen. Er schmießt Löffel voll Habermus und Milch an den Zapfen und schrie, die drinnen werde wohl humrig sein, weil sie so viel hundert Jahre nichts gehabt. Da schrie die Mägde grösslich auf und versprachen alles was sie konnten und selbst in anderen Knechten graute es. Da das Spiel sich ungestraft wiederholte, so wirkte es nicht mehr. Die Mägde schrie nicht mehr, versprachen nichts mehr und die anderen Knechte begannen es auch zu treiben. Nun fing der an mit dem Messer gegen das Loch zu fahren mit den grässlichsten Flüchen sich zu vermessen. Er mache den Zapfen los und wolle sehen was drinnen sei und sie müssten einmal auch was Neues sehen. Das weckte Neues ins Zetzen und der Bursche der das Tatwart allen Meister und konnte zwingen was er wollte, besonders bei den Mägden. Das soll aber auch ein seltsamer Mensch gewesen sein. Man wusste nicht woher er kam. Er konnte sanft tun wie ein Lamm und reißen wie ein Wolf. War er alleine bei einem Weibsbild des obereren sanftes Lamm vor der Gesellschaft aber war er wie ein reißender Wolf und tat also bei alle hasste, also wer über alles auswollte mit Wüsten, Taten und Worten. Solche sollen den Weibsbildern aber gerade die Liebsten sein. Darum entsetzen sich die Mägde öffentlich vor ihm solle ihn aber doch, wenn sie allein waren, am Liebsten von allen gehabt haben. Er hatte ungleiche Augen, aber man wusste nicht von welcher Farbe und beide hassten einander, sah nie den gleichen Weg aber unter langem Augenhaar und demütigem Niedersehen wusste er es zu verbergen. Sein Haar war schön gelockt, aber man wusste nicht war es rot oder falb. Im Schatten war es das schönste Flachshaar, schien aber die Sonne darauf, so hatte kein Eichhörnchen einen röteren Pelz. Er quälte wie keiner das Vieh, dasselbe hasste ihn auch danach. Von den Knechten meinte ein jederer sei sein Freund und gegen jeden wies er die anderen auf. Den Meisterweibern war er unter allen alleine recht. Er alleine war oft im oberen Hause. Dann taten unten die Mägde Wüsten. Sobald er es merkte, steckte er sein Messer an den Zapfen und begann sein Drohen bis die Mägde zum Kreuzekrochen. Doch behilte sie Spiel auch nicht lange seine Wirkung. Die Mägde wurden dessen gewohnt und sagten endlich »Tue es doch, wenn du darfst, aber du darfst nicht!« Es nahte Weihnacht, die heilige Nacht. An das, was dieselbe uns weihet, dachten sie nicht. Ein lustiges Leben hatten sie abgeraten in derselben. Im Schlosset runden hauste ein alter Ritternur und der bekümmerte sich wenig mehr um das zeitliche. Ein schelmischer Vogt verwaltete alles zu seinem Vorteil. Um ein Schelmenstück hatten sie diesem edlen, ungeraten Wein abgehandelt. Neben welchem Land die Ritter in großem Streit der lagen, des edlen Weines Kraft und Feuer kannten sie nicht. Ein fürchterliches Unwetter kam herauf mit Blitz und Sturm, wie selten sonst um diese Zeit. Keinen Hund hätte man unter dem Ofen hervorgejagt. Zur Küche zu gehen, hielt sie es nicht ab. Sie wären bei schönem Wetter auch nicht gegangen, hätten den Meister allein gehen lassen. Aber es hielt andere, ab sie zu besuchen. Sie waren im alten Haus beim edlen Weine. Sie begannen den heiligen Abend mit Fluchen und Tanzen, mit Wüstern und ärgern Dingen. Dann setzen sie sich zum Male, wozu die meckte Fleisch gekocht hatten, weißen Brei und was sie sonst gut bestehlen konnten. Da war die Rohheit immer grässlicher, sie schändeten alle Speisen, lästerten das Heilige. Der genannte Knechtsportete des Priesters teilte Brot aus und trank seinen Wein, also über die Messe vor Walte, taufte den Hund unter dem Ofen, trieb es, bis es Angst und Bange den anderen wurde, beruchlos sie auch sonst waren. Der Stacher mit dem Messer ins Loch und fluchte, er wolle ihnen noch ganz andere Dinge zeigen, als sie der Rohb nicht erschrecken wollten, als der Messer gegen den Zapfen kaum viel abzubringen war. So griff er in halber Raserei nach einem Bohrer, vermaß sich aufs Schreckliste, sie sollten es so fahren, was er könne, püßen ihr Lachen, dass ihnen die Haare zu Berge ständen, und drehte mit wildem Stoß in den Bohrer in den Zapfen hinein. Laut Aufschreien stürzen alle auf ihn zu, aber eh es jemand hindern konnte, lachte er wie der Teufel selbst, tat einen kräftigen Ruck am Bohrer. Da bebte von ungeheuren Dommerschlag das ganze Haus, der Missethäter stürzte rücklingsnieder, ein roter Glutstroh brach aus dem Loch hervor, und mittendrin saß groß und schwarz, aufgeschwollenen Gift von Jahrhunderten, die Spinne, und glotzte ein giftiger Lust über die Fräfler hin, die versteinert in tödlicher Angst kein Glied bewegen konnten, dem schrecklichen Untiere zu entrennen, dass langsam und schadenfroh ihnen über die Gesichter kroch, ihnen einimpfte den feurigen Tod. Da erbebte das Haus von schrecklichem Wege heil, wie hundert Wölfe es nicht auszustoßen vermögen, sie peinigte. Und bald er scholl ein ähnliches Wegeschrei aus dem neuen Hause, und Christen, der eben dem Berg aufkam von der heiligen Messe meinte, seien Räuber eingebrochen, und seinem starken Arme Trauen stürzte er denn seinen zu Hilfe. Er fand keine Räuber, aber den Tod, mit diesem rangen Weib und Mutter, und hatten schon keine Stimme mehr in den Hoch aufgelaufen, sondern in den schwarzen Gesichtern. Ruhig schlummerten seine Kinder, und gesunden Rot waren ihre munteren Gesichter. Es stieg in Christen die schreckliche Ahnung, dessen auf was geschehen war. Er stürzte ins untere Haus, dort saalte Diensten alle verendet, die Stube zur Totenkammer geworden, geöffnet das schauerliche Loch im Bistal, in des schalzlichen stellten Knechtes hand den Bohr, und auf des Bohr spitzelten schrecklichen Zapfen. Jetzt wusste er, was da geschehen war, schlug die Hände über dem Kopf zusammen, und wenn die Erde ihn verschlungen hätte, so wäre es ihm recht gewesen. Da kroch etwas hinterm Ofen hervor, schmägte sich ihm an, entsetzt Fuhrer zusammen, aber es war nicht die Spinne. Es war ein armes Bübchen, das er um Gotteswillen ins Haus genommen und unter dem ruchlosen Gesinde gelassen hatte, wie es ja auch jetzt viel geschieht, dass man Kinder um Gotteswillen nimmt und sie dem Teufel in die Hände spielt. Das hatte keinen Teil genommen an den Gräulen des Gesindes, war er schreckt hinter dem Ofen geflohen, eins allein hatte die Spinne verschonet, es konnten und den Hergang erzählen. Aber noch während das Bübchen erzählte, scholl doch Wind und Wetter angstgeschrei von anderen Häusern her, wie ein hundertjähriger aufgeschwelter Lust flog, die Spinne durch die Talschaft, las zuerst die üblichsten Häuser sich aus, wo man am wenigsten an Gott dachte, aber am meisten an die Welt, daher von dem Tod er am wenigsten wissen mochte. Noch war es nicht Tag geworden, so war die Kunde in jeglichem Hause, die alte Spinne sei losgebrochen, gehe hier aufs neue Tod bringen und um in der Gemeinde schon legen viele Tod und hinten im Tale fahre Schreiung, Schrei zum Himmel auf von den Gezeichneten, die sterben müssten. Da kamen sich denken, welch Jammer im Lande war, welche Angst in allen Herzen, was das für eine Weihnacht war in so Misswald. An die Freude, die sie sonst bringt, konnte keine Seele denken und solcher Jammer kam vom Chrevel der Menschen. Der Jammer aber war alle Tage größer, den schneller, giftiger als das frühere Mal, war die Spinne jetzt. Bald war sie zu vorderst, bald zu hinterst in der Gemeinde, auf den Bergen im Tale erschien sie zu gleicher Zeit. Wie sie früher meist hier einen dort, einen gezeichnet hatte zum Tod, so verließ sie jetzt selten ein Haus, eh sie alle vergiftet. Erst wenn alle im Tode sich wandten, setzte sie sich auf die Schwelle und glotzte Schaden froh in die Vergiftung, als ob sie sagen wollte, sie sei es, und sie sei noch da, wie lange man sie auch eingesperrt. Es schien, als ob sie wüsste, ihr sei wenig Zeit vergond, oder als ob sie sich viele Mühe sparen wollte, sie tat, wo sie konnte, viele auf einmal ab. Darum lauerte sie am liebsten auf die Züge, welche die toten Zuchtchen geleiten wollten. Bald hier, bald dort, am liebsten, unten am Kirchstalten, tauchte sie mitten in den Haufen auf, oder glotzte plötzlich vom Sargeherr ab auf die Begleitenden. Da fuhr dann ein schreckliches Wegeschrei aus dem Begleitenden Zuge zum Himmel auf, Mann um Mann viel nieder bis der ganze Zug, der Begleitenden am Wege lag und rang mit dem Tode, bis kein Leben mehr unter ihnen war. Und um den Sargern lag ein Haufen Tote, wie tapfere Kriegerumme wie Fahne liegen, von der Übermacht erfasst. Da wurden keine Toten mehr zu klüpfig gebracht, niemand wollte sie tragen, niemand geleiten, wo der Tod sie streckte, da ließ man sie liegen. Verzweiflung lag überm ganzen Tale, Wut kochte in allen Herzen, strömte in schrecklichen Verwünschungen gegen den Namen Christen aus. An allem sollte er jetzt schuld sein. Jetzt auf einmal wussten alle, dass Christen das alte Haus nicht hätte verlassen, dass Gesinnte nicht sich selbst überlassen sollen. Auf einmal wussten alle, dass der Meister schon sein Gesinnte mehr oder weniger verantwortlich sei. Und essen, wehren solle gottlosem Leben, gottlosem Reden und gottlosem Schänden, da gaben Gottes. Jetzt war allen auf einmal hoffart und Hochmut vergangen, sie taten diese Laster in die unterste Hölle hinunter und hätten es kaum Gott geglaubt, dass sie dieselbe noch vor wenig Tagen so schmählich an sich getragen. Sie waren alle wieder from, hatten die schlechtesten Kleider an verachteten Rosengrenze wieder in den Händen und überredeten sich selbst, sie seien immer gleich from gewesen und an ihnen fehlte es nicht, dass sie Gott nicht das Gleiche überredeten. Christen allein unter ihnen allen sollte gottlos sein und Flüche wie Berge kamen von allen Seiten auf ihn her. Und war er doch vielleicht unter allen der Beste, aber sein Wille lag gebunden in seiner Weiberwillen und dieses Gebundensein ist allerdings eine schwere Schuld für jeden Mann und schwere Verantwortung enttrinkt er nicht, weil er anders ist als Gott ihn will. Das sah Christen auch ein, darum war er nicht trotzig, pochte nicht, gab sich schuldiger dar, als er war, aber damit versöhnte er die Leute nicht, erst jetzt schrien sie einander zu, wie groß seine Schuld sein müsse, da so viel Aufsicht nehme, so weit sich unterziehe, es ja selbst bekenne, er sei nichts wert. Er aber betete Tag und Nacht zu Gott, dass er das übel wende, aber es war schrecklicher von Tag zu Tag. Er war des Inne, dass er gut machen müsse, was er gefehlt, dass er sich selbst zum Opfer geben müsse, dass ein ihm liege die Tat, die seine Anfrau getan. Er betete zu Gott, bis ihm so rechtfeurig im Herzen deren Schlussen vorwuchs, die Talschaft zu retten, das übel zu söhnen und zum Entschluss kam der standhafte Mut, der nicht wankt, immer bereit ist zur gleichen Tat, am Morgen wie am Abend. Dazu ging er mit seinen Kindern herab aus dem neuen Haus ins alte Haus, Schnitt zum Loch einen neuen Zapfen, ließ ihn wein, mit heiligem Wasser und heiligem Sprüchen, legte zum Zapfenden Hammer, setzte zu den Betten der Kinder sich und harte der Spinne. Da saß er, betete und wachte und rang mit dem schweren Schlaf, festen Mutes und wankte nicht. Aber die Spinne kam nicht, ob sie sonst allenthalben war, denn immer größer war der Sterbett, immer wilder die Wut der Überlebenden. Mitten in diesen Schrecken sollte ein wildes Weib ein Kind gebären, da kam den Leuten die alte Angst, ungetauft möchte die Spinne das Kindlein holen, das Pfand ihrer alten Pacht. Das Weib gewertete sich wie unsinnig, hatte kein Gottvertrauen, desto mehr Hass und Rache im Herzen. Man wußte, wie die Alten gegen den Grünen sich geschützt verzeiten, wenn ein Kind geboren werden sollte, wie der Priester der Schild war, den sie zwischen sich und den ewigen Feind gestellt. Man wollte auch nach dem Priester senden, aber wer sollte der Boote sein? Die unbegrabenen Toten, welche die Spinne bei den leichen Zügen erfasst, sperrten die Wege und würde wohl ein Boote über die wilden Höhen der Spinne, die alles zu Wissen schienen gehen können, wenn er dem Priester holen wollte. Es zagten alle. Da dachte endlich der Mann des Weibes, wenn die Spinne ihn haben wolle, so könne sie ihn daheim fassen wie auf dem Wege, wenn ihm der Tod bestimmt sei, so entrinne ihm hier nicht und dort nicht. Er machte sich auf den Weg, aber stunde um stunde ran vorüber, kein Boote kam wieder. Wut und Jammer wurden immer entsetzlicher, die Geburt rückte immer näher, da riss das Weib in der Wut der Verzweifung vom Lager sich auf, stürzte hin nach Christenshaus, dem tausendfach verwünschten, der betend bei seinen Kindern saß, des Kampfes mit der Spinne gewärtig. Weit her schon tönte ihr Geschrei, ihr Verwünschungen donnert an Christenstüre, lange eh sie dieselben aufriss und den Donner in die Stube ihm brachte. Als sie hereinstürzte so schrecklichen Angesichtes, da fuhr er auf, er wußte erst nicht Maris Christine in ihrer ursprünglichen Gestalt, aber unter der Türe hämte der Schmerz ihren Lauf. An den Türpfosten wandste sich die Flut ihrer Verwünschungen ausgießend über den armen Christen. Er sollte der Boote sein, wenn er nicht verflucht sein wolle mit Kind und Kindeskindern in Zeit und Ewigkeit. Da überwallete der Schmerz ihr Fluchen, und ein Söhnlein war geboren vom wilden Weibe auf Christensschwelle und alle, die er gefolgt waren, stoben ins Weite des Schrecklichsten gewärtig. Das unschuldige Kindlein hielt Christen in den Armen, stechen nun wild giftig, starten aus des Weibes verzerrten Zügen dessen Augen ihn an, und es ward ihm immer mehr, als trete die Spinne aus ihnen heraus, als sei sie es selbst. Da kam eine Kraft Gottes in ihn, und ein übermenschlicher Wille warte nie mächtig, einen innigen Blick warf er auf seine Kinder, hüllte das neugeborene Kind in ein warm Gewand, sprang über das glotzende Weib den Berg hinunter entlang, so wie es Wald zu. Zur heiligen Weih wollte er das Kindlein selbst tragen zur Söhne der Schuld, die auf ihm lag, dem Haupt des seines Hauses, das übrige überließ er Gott. Tote hämten seinen Lauf, vorsichtig musste er seine Tritte setzen, da erhalte ihn ein leichter Fuß. Es war das arme Bübchen, dem es graute bei dem wilden Weibe, da sein kindlicher Trieb dem Meister nachgetrieben. Wie Stacheln fuhr es doch Christens Herz, da seine Kinder allein bei dem wilden Weibe seien, aber sein Fuß stund nicht stille, strebte dem heiligen Ziele zu. Schon war er unten am Kirchstalten, hatte die Kapelle im Auge, da glühte es plötzlich vor ihm mitten im Wege, es riehte sich im Busch, im Wege saß die Spinne, im Busch wankte Rot ein Federbusch und hoch hob sich die Spinne als wie zum Sprunge. Der rief Christen mit lauter Stimme zum dreieinigen Gott, und aus dem Busche tönte ein wilder Schrei, es schwanz die rote Feder. In des Bübchens arme legte er das Kind und griff dem Herrn seinen Geist empfehlend mit starker Hand die Spinne, die wie gebannt durch die heiligen Worte am gleichen Flecke sitzen blieb. Der Blut strömte durch sein Gebein, aber er hielt fest, der Weg war frei, und das Bübchen verständigen seines alten Priester zu mit dem Kind. Christen aber, feuer in der starken Hand, alte Geflügelten laufe seinem Hause zu. Schrecklich war der Brand in seiner Hand, der Spinne giftdrang doch alle Glieder. Zu Glut ward sein Blut, die Kraft wollte er starren, der Atem stocken, aber er betete fort und fort, hielt Gott fest vor Augen, hielt aus in der Hölle Glut. Schon sah er sein Haus, mit dem Schmerz wuchs ein Hoffen, und der Tür war das Weib. Als das selbe ihn kommen sah, ohne Kind stürzte sich ihm entgegen, einer Tigerin gleift, der man die Jungen geraubt. Es glaubte an den schändlichsten Verrat. Es achtete sich seines Winkens nicht, hörte nicht die Worte aus seiner keuchenden Brust, stürzte in seine vorgestreckten Hände, klammerte an sie sich an. In Todesangst mußte er die Wüten des Schleppens zum Haus herein, mußte frei die Arme kämpfen. Ehe es ihm gelingt, ins alte Loch die Spinne zu drängen, mit sterbenden Händen den Zapfen vorzuschlagen. Er vermag's mit Gottes Hilfe, den sterbenden Blick wirft er auf die Kinder, holt lächeln sie im Schlafe. Da wird es ihm leicht, eine höhere Hand schein' in seine Glut zu löschen, und laut Beten schließt er zum Tod seine Augen, und Frieden und Freude fanden die auf seinem Gesicht, die vorsichtig und angstvoll kamen zu schauen, wo das Weib geblieben. Erstaunt sahen sie das Loch verschlagen, aber das Weib fanden sie versenkt und verzerrt im Todelieben. An Christen's Hand hatte sie den faurigen Tod geholt. Noch standen sie und wussten nicht, was geschehen war, als mit dem Kind das Bübschen wiederkehrte vom Priester begleitet, der das Kind schnell getauft nach damaliger City und wohlgerüchtet und mutvoll demgleichen Kampfe entgegen wollte, indem sein Vorgänger siegereich das Leben gelassen. Aber ein solch Opfer forderte Gott nicht von ihm, den Kampf hatte schon ein anderer bestanden. Lange fassten die Leute nicht, welch große Tat Christen vollbracht. Als ihnen endlich Glaube und Erkenntnis kam, da beteten sie freudlich mit dem Priester, dankten Gott für das Neugeschenkte Leben und für die Kraft der Christen gegeben. Diesem aber warten sie im Tode noch ihr Unrecht ab und beschlossen, mit hohen Ehren ihn zu begraben, und sein Andenken stellte sich glorreich, wie das eines Heiligen in aller Seele. Sie wussten nicht, wie ihnen war, als der so schreckliche Schreck der Forden fort durch ihre Glieder zitterte, auf einmal geschwunden war, und sie mit Freuden wieder in den blauen Himmel hinaufsehen konnten, ohne Angst, die Spinnenkrieche unterdessen auf ihre Füße. Sie beschlossen viele Messen und einen allgemeinen Kirchgang, vor allem wollten sie die beiden Leichen bestatten, Christen und seine Drengrin, dann sollten auch die Andern meine Städte finden, soweit es möglich war. Es war ein feierlicher Tag, als das ganze Tal so kirchisch gewanderte, und auch in manchem Herzen war es feierlich, manche Sünde war erkannt, manche Glübde wart getan, und von dem Tag an wurde viel übertriebenes Wesen auf den Gesichtern und in den Kleidern nicht mehr gesehen. Als in der Kirche und auf dem Kirchhof viele Tränen geflossen, viele Gebete geschehen waren, gingen alle aus der ganzen Talschaft, welche zur Begräbnis gekommen war, und gekommen waren alle, die dort ledermächtig waren, zum üblichen Imbiss ins Wirthaus. Da geschah es nun, dass wir üblich Weiber und Kinder an einem eigenen Tische saßen, die sämtliche erwachsene Mannschaft, aber Platz hatte an den berühmten Scheibentische, der jetzt noch im Bären zu Summiswald zu sehen ist. Er ward aufbewahrt zum Andenken, dass nur noch zwei Dutzend Männer waren, wo jetzt an zwei Tausende wohnen zum Andenken, dass auch das Leben der zwei Tausende in der Hand dessen stehe, der die zwei Dutzend gerettet. Damals sollte man sich nicht lange erder greppt, es waren die Herzen zu voll, als das Vielspeise und Trankplatz gehabt hätte. Als sie aus dem Dorf hervor auf die freie Höhe kamen, sahen sie eine Röte am Himmel, und als sie heim kamen, fanden sie das neue Haus niedergebrannt bis auf den Boden. Wie es zugegangen erfuhr man nie, aber was Christen an ihnen getan vergassen die Leute nicht, an seinen Kindern vergalten sie es. Fromm und Wackerer zogen sie dieselben in den Frömmsten Häusern, an ihrem Gute vergriff sich keine Hand, obgleich keine Rechnung zu sehen war. Es wurde gemähert und wohl besorgt, und als die Kinder auferwachsen waren, so waren sie nicht nur nicht um ihr Gut betrogen, sondern auch viel weniger um ihre Seelen. Es wurden Rechtschaffene, Gottes fürchtige Menschen, die Gnade bei Gott hatten und wohlgefallen beiden Menschen, die Segen im Leben fanden und im Himmel noch mehr. Und so blieb es in der Familie, und man fürchtete die Spinne nicht, denn man fürchtete Gott. Und wie es gewesen war, so soll es, so Gott will auch bleiben, solange hier ein Haus steht, solange Kinder den Eltern folgen in Wegen und Gedanken. Hier schwieg der Großvater, und lange schwiegen alle, und die einen sahen dem Gehörten nach, und die anderen meinten, er schöpfe Atem und fahre dann weiters fort. Endlich, sagte der ältere Götti, an dem Scheibentisch bin ich manchmal gesessen und habe von dem Sterbend gehört, und das nach demselben sämtliche Mannschaft in der Gemeinde der Randplatz gehabt. Aber wie punktum alles zugegangen, das konnte mir niemand sagen, die einen stürmten dies und andere anders. Aber sage mir, wo hast du denn das alles vernommen? Hä, sagte der Großvater, das erbte sich bei uns vom Vater auf den Sohn, und als das Andenken davon bei den anderen Leute im Tal es sich verlor, hielt man es in der Familie sehr heimlich und schauete sich etwas davon, unter die Menschen zu lassen. Nur in der Familie redete man davon, damit kein Glied derselben Vergesse was ein Haus baut und ein Haus zerstört, was Segen bringt und Segen vertreibt. Du hörst es meiner Alten wohl noch an, wie ungern sie es hat, wenn man so öffentlich davon redet, aber mich stüngt es, hätte je länger je nötig davon zu reden, wie weit man es mit Hochmut und Hoffart bringen kann. Darum tue ich auch nicht mehr so geheim mit der Sache, und es ist nicht das erste Mal, dass ich unter guten Freunden sie erzähle. Ich denke immer, was unsere Familie so viele Jahre im Glück erhalten, das werde anderen auch nicht schaden, und rechts sei es nicht ein Geheimnis mit dem zu machen, was Glück und Gottes Segen bringt. Du hast recht, Vettermann, antwortete der Gotti, aber fragen muss ich Dich doch noch. Warte das Haus, welches Du vor sieben Jahren einrissest, das Uralte. Ich kann es fast nicht glauben. Nein, sagte der Großvater, das Uralte Haus war gar baufällig geworden schon vor fast 300 Jahren, und der Segeln Gottes in Feldern und Matten hatte schon lange nicht mehr Platz darin. Doch wollte es die Familie nicht verlassen, und ein neues Bauen durfte sie nicht. Sie hatte nicht vergessen, wie es dem Früren ergangen. So kam sie in große Verlegenheit und fragte endlich einen weißen Mann, der zu Hasslebach gewohnt haben soll, um Rat. Der soll geantwortet haben. Ein neues Haus könnten sie wohl bauen an die Stelle des Alten und nicht anderswo, aber zwei Dinge müssen sie wohl bewahren, das Holz, worin die Spinne sei, den alten Sinn, der ins alte Holz die Spinne geschlossen, dann werde der alte Segen auch im neuen Hause sein. Sie bauten das neue Haus und fügten ihm ein mit Gebet und sorgfall das alte Holz, und die Spinne rührte sich nicht, Sinn und Segen änderten sich nicht. Aber auch das neue Haus war wiederum alt und klein, Wurmstichig und faul sein Holz, nur der Pfosten hier blieb fest und Eisenhard. Mein Vater hätte schon bauen sollen, er konnte es erwehren, es kam an mich. Nach langen Zöger und wagte ich es. Ich tat wie die früheren, fügte das alte Holz dem neuen Hause bei, und die Spinne regte sich nicht. Aber gestehen will ich es. Mein Lebtag betete ich nie so inbrünstig wie damals, als ich das vorhängnisvolle Holz in Händen hatte. Die Hand der ganze Leib brannte mich, und wie kürlich musste ich sehen, ob mir nicht schwarze Flecken wüxeln an Hand und Leib, und ein Berg fiel mir von der Seele, als endlich alles in seinem Ortestund. Da wart meine Überzeugung noch fester, daß wieder ich doch meine Kinder und Kindeskinder etwas von der Spinne zu fürchten hätten, solange wir uns fürchten vor Gott. Da schwieg der Großvater, und noch war der Schauer nicht verflogen, der in den Rücken heraufgekrochen, als sie hörten, der Großvater hätte das Holz in Händen gehabt, und sie dachten, wie es ihnen wäre, wenn sie es auch da reinnehmen müssten. Endlich sagte der Vetter, es ist nur schade, dass man nicht weiß, was an solchen Dingen wahr ist. Alles kann man kaum glauben, und etwas muß doch an der Sache sein, sonst wäre das alte Holz nicht da. Sei jetzt daran wahr, was da wolle, so könne man viel daraus lernen, sagte der jüngere Götti. Dazu hätten sie noch kurze Zeit gehabt, das dünke ihn, er sei erst aus der Kirche gekommen. Sie sollten nicht zuviel sagen, sagte die Großmotor, sonst fange er, sie sollten jetzt auch einmal Essen und Trinken, es sei ja eine Schande, wie niemand Essen und Trinke, es solle doch nicht alles schlecht sein, sie hätten angewendet, so gut sie es verstünden. Nun wart viel gegessen, viel getrunken und zwischendurch gewechselt manche verständige Rede, bis groß und golden am Himmel der Mond stand, die Sternen aus ihren Kammern traten, die Menschen, dass es Zeit sei, schlafen zu gehen in ihre Kämmerlein. Die Menschen sahen die geheimnisvollen Mahner wohl, aber sie saßen da so heimlich, und jedem klopfte es unheimlich unter den Brusttuch, wenn er ans Heim gehen dachte. Und wenn es schon keiner sagte, so wollte doch keiner der Erste sein. Endlich stand die Gotte auf und schickte mit zitternden Herzen zum Wecken in sich an. Doch es fehlte ihren sicheren Begleiter nicht und miteinander verließ die ganze Gesellschaft das gastliche Haus. Mit vielem Dank und guten Wünschen, allen bitten an Einzelnen, die Gesamtheit doch noch länger zu bleiben, es werte ja nicht finster zum Trotz. Bald war es still ums Haus, bald auch in demselben, friedlich lag es da, rein und schön glänzte es in des Mondes, schein das Tal entlang, sorglich und freundlich, bargesprache Leute, süß und schlummer, wie die schlummern, welche Gottesfucht und gute Gewisse in den Bussen tragen, welche nie die schwarze Spinne, sondern nur die freundliche Sonne aus dem Schlummer wecken wird. Denn wo solcher Sinn wohnt, darf sich die Spinne nicht regen, weder bei Tag noch bei Nacht. Was ihr aber für eine Macht führt, wenn der Sinn ändert, das weiß der, der alles weiß und jeden seine Kräfte zuteilt, den Spinnen wie den Menschen. Ende der Erzählung