 Farben und Erzählungen 1 bis 12 Von Farben Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Farben von Gotthold Efraim Lessing Farben und Erzählungen 1 bis 12 1. Der Sparling und die Feldmaus Zur Feldmaus sprach ein Spatz, sie dort den Adler sitzen, sie, weil du ihn noch siehst, er wiegt den Körper schon breit zum kühnen Flug, bekannt mit Sonnen und Blitzen, zielt er nach Jovestron. Doch Wette, sieh ich schon nicht Adler-mäßig aus, ich fliege ihm gleich. Flug, Prahler, rief die Maus, in des flog jener auf, kühn, auf geprüfte Schwingen, und dieser wagt ihm nachzudringen, doch kaum, dass ihr ungleicher Flug, sie beide bis zur Höhe, gemeiner Bäume trug, als beide sich dem Blick der blöden Maus entzogen, und beide, wie sie schloss, gleich unermesslich flogen. Ein unbixtamer Ef-Sternchen will kühn wie Milton singen, nach dem er richter wehrt, nach dem wagt's ihm gelingen. Zwei, der Adler und die Eule, der Adler Juppitas und Palas Eule stritten, abscheulich Nachtgespenst, Bescheidner darf ich bitten, der Himmel hegt mich und dich, was bist du also mehr als ich? Der Adler sprach, war ist's, im Himmel sind wir beide, doch mit dem Unterscheide, ich kam durch eigenen Flug, wohin dich deine Göttin trug. Drei, der Tanzbär Ein Tanzbär war der Kettentrössen, kam wieder in den Wald zurück, und tanzte seiner Schaar ein Meisterstück auf den gewohnten Hinterfüßen. Seht, schrie er, das ist Kunst, das lernt man in Welt. Tut mir es nach, wenn's euch gefällt und wenn ihr könnt. Geh, brumm dein alter Bär, der gleichen Kunst, sie sei so schwer, sie sei so rahr, sie sei, zeigt deinen Niedern Geist und deines Klaverei. Ein großer Hofmann sein, ein Mann dem Schmeichelai und List, statt witz und tugend ist, der durch Kabalen steigt, des Forstengunst erstillt, mit Wacht und Schwur als Komplimenten spielt. Ein solcher Mann, ein großer Hofmann sein, schließt das Lob oder Tadel ein. Vier, der Hörsch und der Fuchs Hörsch warlich, das begreif ich nicht, hört ich den Fuchs zum Hörschesagen, wie dir, der Mut so sehr gebrächt, der kleinste Windhund kann dich jagen, besied ich doch, wie groß du bist und soll des dir an Starke fehlen. Den größten Hund, so stark er ist, kann dein Gewei mit einem Stoß entsehlen. Uns Füchsen muss man wohl die Schwachheit übersehen, wir sind zu schwach zum Widerstehen, doch das ein Hörsch nicht weichen muss, ist Sonnen klar. Hör meinen Schloß, ist jemand starker als sein Feind, der braucht sich nicht vor ihm zurückzuziehen. Du bist den Hunden nun weit überlegen, Freund, und folglich darfst du niemals fliehen. Gewiss, ich habe es nie so reiflich überlegt, von nun an, sprach der Hörsch, sieht man mich unbewegt. Wenn Hund und Jäger auf mich fallen, nun wieder stehe ich allen. Zum Unglück, dass die Janens Scha, so nah mit ihrem Hunden war, sie bellen, und sobald der Wald von ihrem Bellen widerschallt, fliehen schnell der schwache Fuchs und starke Hörsch davon. Natur tut allzeit mehr als Demonstration. Fünf, die Sonne, der Stern, durch den es bei uns tagt, ach, dichter Lahn wie unser einer Sprechen, muss man, wenn du erzählst und uns mit albern Farben quäzt, sich denkend noch den Kopf zerbrechen. Nun gut, die Sonne ward gefragt, ob sie es nicht verdrösse, dass ihre unermessene Größe, die durch den Schein betrogene Welt im Durchschnitt größer kaum als eine Spanne hält? Mich spricht sie, sollte dieses kränken? Wer ist die Welt? Wer sind sie, die so denken? Ein blind Geworm. Genug, wenn jene Geister nur, die auf der Wahrheit dunklen Spur das Wesen von dem Schein trennen, wenn diese mich nur besser kennen. Ja, dichter, welcher Feuer und Geist des Pöbel zu blödem Blick entreist, Lahn, will euch misgeschätzt des Lesers kalt sind, kränken, zufrieden mit euch selbst, stolz, wie die Sonne denken. Sechs, das Muster der Ehen. Ein rares Beispiel will ich singen, wobei die Welt erstaunen wird, dass alle Ehen Zvitracht bringen, glaubt jeder, aber jeder öcht. Ich sah das Muster aller Ehen still, wie die stillste Sommernacht, oh, dass sie keiner möge sehen, der mich zum frechen Lügner macht. Und gleichwohl war die Frau kein Engel und der Gemahl kein Heiliger. Es hatte jedes seine Menge, denn niemand ist von allen leer. Doch sollte mich ein später fragen, wie diese Wunder möglich sind, der lasse mich zur Antwort sagen, der Mann war Taub, die Frau war Blind. Sieben, das Geheimnis. Hans war zum Vater hingetreten, ihm seine Sünden vorzubeten. Hans war noch jung, doch ohne Ruhm, so jung er war, von Hachzen dumm. Der Vater hört ihn an, Hans beistete nicht viel, was sollte Hans auch beisten? Von Sünden wusst er nichts und desto mehr vom Spiel. Spielt es dein Mittelding, das braucht er nicht zu beisten. Nun soll das alles sein? Feld, sprach der Vater, dir sonst nichts zu beisten ein. Er wird gehaar, sonst nichts. Sonst weißt du gar nichts mehr, gar nichts bei meiner Ehr. Sonst weißt du nichts, das wäre schlecht. So wenige Sünden, Hans, sind dich recht. Aha, mit seinem scharfen Fragen. Ich wüsste wohl noch was. Nur, nur heraus. Ja, das, Herr Vater, kann ich ihm bei meiner Treu nicht sagen. So weißt du etwa schon, worüber junge Dörnern, wenn man es ihnen tut und ihnen nicht tut, zöhnen? Herr, ich verstehe euch nicht und desto besser. Gut. Du weißt doch nichts von die Berei von Blut. Dein Vater hört doch nicht. Oh, meine Mutter, sprichts. Doch das ist alles nichts. Nichts? Nur, was weißt du denn? Gesteh, du musst es sagen. Und ich verspreche es dir, was du gestehst, bleibt bei mir. Auf sein Versprechen, Herr, mag es ein anderer Wagen, dass ich kein Narre bin. Er darf's, er wird Gehaar nur einem Jungen sagen. So ist mein Glück hin. Verstockter Bösewicht, fuhr ihn der Vater an. Weißt du, vor wem du stehst, dass ich dich zwingen kann? Geh, dein Wissen soll dich brennen, kein Heiliger dich kennen. Dich kenn Maria nicht, auch nicht Mariens Sohn. Hier wär dem armen Bauernjungen vor Angst, bei nah das Herz zersprungen. Er weint und sprach voll roll, ich weiß. Das weiß ich schon, dass du was weißt, doch was? Was sich nicht sagen lässt, noch zauderst du? Ich weiß, was denn? Ein Vogelnäst. Doch wo es ist, fragt nicht, ich fürchte, drum zu kommen. Vom Jahre hat mir Matz wohl Zähne weggenommen. Geh, nah, ein Vogelnäst war nicht der Mühe wert, dass du es mir gesagt und ich's von dir begehrt. Ich kenn ein Drolligt-Volk, mit mir kennt es die Welt, das schon seit manchen Jahren die Neugier auf der Folter hält. Und dennoch kann sie nichts erfahren. Hör auf, leicht gläub geschah, sie forschend zu umschlingen. Hör auf, mit Ernst in sie zu drängen. Wer kein Geheimnis hat, kann leicht den Mund verschließen. Das Gift der Plauderei ist, nichts zu plaudern wissen. Und wissen sie auch was, so kann mein Märchen lehren, dass oft Geheimnisse uns nichts Geheimes lehren. Und man zuletzt wohl spricht, war das der Mühe wert, dass ihr es mir gesagt und ich's von euch begehrt. Acht, Faustin. Faustin, der ganze 15 Jahre entfahren, von Haus und Hof und Weib und Kindern war, war von dem Wucher reichgemacht, auf seinem Schiff erheimgebracht. Gott solft der rätliche Faustin, als ihm die Vaterstadt in dunkler Fahne erschien. Gott strafe mich nicht meiner Sünden und gibt mir nicht verdienten Lohn. Lass, weil du gnädig bist, mich Tochter, Weib und Sohn, gesund und fröhlich wiederfinden. So solft Faustin, und Gott erhört den Sünder. Er kam und fand sein Haus in Überfluss und Ruh. Er fand sein Weib und seine beiden Kinder und segen Gottes zwei dazu. Neun, die ehrliche Liebe, klorende Stab, sechs Wachen drauf gab auch ihr Mann das Leben auf. Und seine Seele nahm aus diesem Welt getümmel, den Pfeil geraden Weg zum Himmel. Herr Petrus rief er, aufgemacht, wer da, ein wacker Christ, was für ein wacker Christ, der manche Nacht, seitdem die Schwind sucht ihn, aufs Krankenbette brachte, infroscht gebet und zittern wachte, macht bald. Das Tor wird aufgetan, ha ha, klorendens Mann, mein Freund spricht Petrus, nur herein, noch wird bei eurer Frau ein Plätzchen ledig sein. Was, meine Frau im Himmel, wie? Klorenden habt ihr eingenommen. Lebt wohl, habt Dank für eure Mühe, ich will schon sonst wo unterkommen. Zehn, die Bären Den Bären glückt es nun schon seit geraumer Zeit mit Brummen, plumpen Ernst und stolzer Framigkeit, das Sitten Richteramt, bei allen Schwächantieren aus angemaßter Macht gleich wütrichen zu führen. Ein Jedes forchte sich und keines war so kühn, sich um die saure Pflicht nebst ihnen zu bemühen. Bis endlich noch im Fuchs der Patriot erwachte und hier und da ein Fuchs auf Sittensprüche dachte. Nun sah man beide stets auf gleiche Zwecke sehen, und beide sah man doch verschiedene Wege gehen. Die Bären wollen nur durch strenge Heilig machen, die Füchse strafen auch, doch strafen sie mit Lachen. Dort braucht man nur Fluch, hier braucht man nur Scherz. Dort bessert man den Schein, hier bessert man das Herz. Dort sieht man Düsternheit, hier sieht man Licht und Leben. Dort nach der Häuschlei, hier nach der Tugend streben. Du, der du weiter denkst, fragst, du mich nicht geschwind, ob beide Teile wohl auch gute Freunde sind. Oh, während sie's Weltschglück für Tugend witz und setten. Doch nein, der arme Fuchs wird von dem Bär bestritten und trotz des guten Zwecks von ihm in Bann getan. Warum? Der Fuchs greifte selbst die Bären tadend an. Ich kann mich diesmal nicht bei der Moral verweilen, der fünfte Stunde schlägt, ich muss zum Schauplatz eilen. Freund, leg die Predigt weg, willst du nicht mit mir gehen? Was spielt man, den Tatöv, dies Schandstöck soll dich sehen? Der Löwe und die Möcke, ein junger Held vom Mund an Herre, das nur der Sonnenschein belebt und das mit saugendem Gewehre nach rum gestochener Beulen strebt. Doch die man noch zum großen Glück durch zwei Paar Strumpfe hindern kann. Der jung Held war eine Möcke, hört meine selden Taten an. Auf ihren Kreuz- und Rötterzügen fand sie, entfernt von ihrer Schah, im Schlummer einen Löwen liegen, der von der Jagd entkräftet war. Seht, Schwestern, dort den Löwen schlafen, schrie sie die Schwestern gaukelnd an. Jetzt will ich hin und will ihn strafen, er soll mir bluten der Tyran. Sie eilt und mit verwegnem Sprung setzt sie sich auf des Königs Schwanz, sichtigt und flieht mit schnellem Schwungel stolz auf den sauren Lorbergkranz. Der Löwe will sich nicht bewegen, wie, ist er tot? Das heiß ich Wut, zum Madrig war der Möcke Degen, doch sagt, ob er nicht Wunder tut. Ich bin es, die den Wald befreiert, wo seine Macht sucht, sonst getobt. Seht, Schwestern, den der Tiger scheut, der stirbt, mein Stachel sei gelobt. Die Schwestern jauchzen, voll vergnügen, um ihre laute Siegerin. Wie, Löwen, Löwen zu besiegen, wie, Schwestern, kam dir das in Sinn? Ja, Schwestern, wagen muss man, wagen. Ich hätte es selber nicht gedacht, auf, lasset uns mehr Feinde schlagen, der Anfang ist zu schön gemacht. Doch unter diesen Sieges liedern, da jede von Triumphen sprach, erwacht der Mathe Löwe wieder, und all der quickt dem Rauben nach. 12. Das Kruzifix Hans spricht der Vater, du musst laufen, uns in der nächsten Stadt ein Kruzifix zu kaufen. Nimm Matzen mit, hier hast du Geld, du wirst wohl sehen, wie teuer man es hält. Hans kommt mit Matzen nach der Stadt. Der erste Künstler war der Beste. Ha, wenn er Kruzifixer hat, so las er uns doch eins zum heilgen Oster feste. Der Künstler war ein schalkscher Mann, der Garn, der Einfalte lachte, und dumme Garn noch dümmer machte, und fing im Scherz zu Fragen an. Was wollt ihr denn für eines? Denon spricht Matz ein wackerfeines. Wir werden sehen, was wir uns gibt. Das glaub ich wohl, allein das frag ich nicht, ein totes oder eins das lebt. Hans guckte Matzen und Matz Hansen ins Gesicht. Sie öffneten das Maul, allein es rätte nicht. Nun gibt mir doch Bericht, habt ihr den Vater nicht gefragt? Mein Blut spricht endlich Hans, der aus dem Traum erwachte. Mein Blut, er hat uns nichts gesagt. Weißt du es, Matz? Ich dachte, wenn du es nicht weißt, wie soll ich's wissen? So werdet ihr den Weg nach einmal gehen müssen. Das wollen wir wohl bleiben lassen, ja, wenn es nicht zur Frone wär. Sie denken lange hin und her und wissen keinen Rat zu fassen. Doch endlich fällt es Matzen ein. Je, Hans, soll's nicht am besten sein. Wir kauften eins, das lebt, denn sie ist ihm nicht recht. So macht's ja wenig Mühe, wär's auch ein Orks, es tot zu schlagen. Nun ja, spricht Hans, das wollte ich eben sagen. So haben wir nicht viel zu wagen. Das war ein Argument, der Herren Theologen, das Hans und Matz ex Tuto zogen. Ende von Farben und Erzählungen 12 Farben und Erzählungen 13 bis 15 Von Farben. Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Farben. Von Gotthalt Efraim Lessing Farben und Erzählungen 13 bis 15 Der Eremid Im Walde nah bei einer Stadt, die man mir nicht genannt hat, ließ einst ein seltenes Gefieder, ein junger Eremid, sich nieder. In einer Stadt denkt Applikant, die man ihm nicht genannt. Was muss er wohl für einem meinen? Beinahe sollte mir es scheinen, dass die, nein die, gemeinet wär. Kochtsapplikant denkt hin und her und schließt noch eh er mich gelesen. Es sei gewiss Berlin gewesen. Berlin? Ja, ja, das sieht man bald, denn bei Berlin ist ja ein Wald. Der Schloss ist stark bei meiner Ehre. Ich dachte nicht, dass es so deutlich wäre. Der Wald passt halisch auf Berlin und ihn beim Haar herbeizuziehen. Und ob das Übrige wird passen, will ich dem Leser überlassen. Auf Griechisch weiß ich, wie sie hieß, doch wer versteht's? Kerapolis. Ja, nahe bei Kerapolis war's, wo ein junger Eremid in einer kleinen leeren Hütte im dicksten Wald sich niederließ. Was je ein Eremid getan fing er mit größtem Eifer an. Er betete, er sang erschrie des Tags des Nachts und spät und früh. Er aß kein Fleisch, er trank nicht Wein, ließ Wurzeln seine Nahrung sein und seinen Trank das helle Wasser, bei allem Appetit kein Prasser. Er geißete sich bis aufs Blut und wusste, wie das Wachen tut. Er fastete wohl ganze Tage und blieb auf einem Fuss stehen und machte sich recht schaffende Plage, in Himmel mühsam einzugehen. Was Wunder also, dass gar bald vom jungen Heiligen im Wald der Ruf bis in die Stadt erschallt. Die erste, die aus dieser Stadt zu ihm die Heilige Wallfahrt tat, war ein betagtes Weib. Auf Kölken zitternd kam sie an und fand den wilden Gottesmann, der sie von Weitem kommen sah, dem Hölzern Kreuze kniernd nahe. Je näher sie ihm kommt, je mehr, schlägt er die Brust und weint und winzelt er. Und wie es sich für einen Heilgen schickelt, erblickt sie nicht, ob er sie gleich erblickt. Bis er zuletzt vom Knienmat und heiliger Verstellung saht, vom fasten Kölzgen, Klosterleben, Marienbildern, Opfer geben, von beischte Salbung Seelen messen und das Vermächtnis zu vergessen, von Rosenkrenzen mit ihr rätte, und das so oratorisch sagt, dass sie erbarmlich weint und klagt, als ob er sie geprügelt hätte. Zum Schluss bricht sie von seiner Hütte, wozu der Sauere ihre Miete mit Nodia die Erlaubnis gab, sich einen Heilgen splitter ab, den sie beküsset und beleckert und in den Welkenbußen steckert. Mit diesem Schatz von Heiligkeit kehrt sie zurück, begnadigt und erfreut und lässt daheim die framsten Frauen in Küssen, andere nur beschauen. Sie ging zugleich von Haus zu Haus und rief auf allen Gassen aus, der ist verloren und verflucht, der unseren Eremiten nicht besucht und brachte hundert Gründe bei, warum es sonderlich den Weibern nützlich sei. Ein altes Weib kann Eindruck machen, zum Weinen bei der Frau und bei dem Mann zum Lachen. Zwar ist der Satz nicht allgemein, auch Männer können Weiber sein, doch diesmal waren sie es nicht. Die Weiber schienen nur erpicht, den teuren Wald sehr rauf zu sehen. Die Männer aber wehrten es nicht und ließen ihre Weiber gehen. Die hässlichen und schönen, die ältesten und jüngsten Frauen, das Arme wie das reiche Weib, kurz jede ging, sich zu erbauen und jede fand erwünschten Zeitvertreib. Was? Zeitvertreib, wo man erbauen will. Was soll der Widerspruch bedeuten? Ein Widerspruch. Das wäre viel. Er sprach ja sonst von lauter Seligkeiten. Oh, davon sprach er noch, nur mit dem Unterschiede. Mit alten sprach er stets von Tod und Altigkeit, mit Armen von des Himmels Freude, mit hässlichen von Ehrbarkeit, nur mit den schönen alle Zeit vom ersten jeder Christen-Triebe. Was ist das? Wer mich fragt, kann der ein Christwold sein? Denn jeder Christ kommt damit überein. Es sei die Liebe Liebe. Der Ehre mit war jung. Das habe ich schon gesagt. Doch schön, wer nach der Schönheit fragt, der mag ihn hier besen. Genug, den Weibern, war er schön. Ein starker, frischer, junger Karl, nicht dicke wie ein Fass, nicht tager wie ein Qual. Nun, nun, aus seiner Kost ist jenes leicht zu schließen. Doch sollte man auch wissen, dass Gott dem, den er liebt, zu Steinen wohl Gedeihen gibt. Und das ist doch kein Fettgerichte, ein bräunlich-männliches Gesicht, nicht allzu klein, nicht allzu groß. Das sehe ich im dichten Barteschloss. Die Blicke willt, doch sonder anmut nicht, die Nase lang, wie man die Kaiser-Nasen dicht. Das ungebundene Haar floss straubigt um das Haupt und wesentlichere Schönheitsstücke hat der Zerrestenrock dem Blicke nicht ganz entdeckt, nicht ganz geraubt. Der Waden nur noch zu gedenken, sie waren groß und hart wie Stein. Das sollen, wie man sagt, nicht schlimme Zeichen sein. Allein den Grund wird man mir schenken. Nun war ich, so ein Kahl kann Weiberlöstern machen. Ich sage es nicht für mich, es sind Geschehnesachen. Geschehnesachen? Was? So ist man gar zur Tat gekommen. Mein Lieber Simplex fragt sich das, weswegen hätte er denn die Predigt unternommen, die süße leere süßer Triebe. Die Liebe heischt gegen Liebe, und wer ihr Priester ist, verdient keinen Hass. Oh Andacht, musst du doch so manche Sünde decken, zwar die Moralist hier zu scharf, weil mancher Mensch sich nicht bespiegeln darf, aus Frust. Er möchte vor sich selbst erschrecken. Drum will ich nur mit meinen leeren, ganz still nach Hause wiederkehren. Kommt mir einmal der Einfall ein, und ein Verleger will für mich so gnädig sein, mich in großquartend Druck zu nehmen. So könnte ich mich vielleicht bequemen mit hundert englischen Moralen, die ich im Laden sah, zu prallen. Exempelschätze, Sittenrichter, die alten und die neuen Dichter mit witzigen Fingern nachzuschlagen, und was die sagen und nicht sagen, in einer Note abzuschreiben. Bringt, sage ich noch einmal, man mich gedruckt an Tag, denn in der Handschrift las ich's bleiben, weil ich mich nicht belügen mag. Ich fahr in der Erzählung fort, doch möchte ich in der Tat gestehen. Ich hätte manchmal mögen sehen, was die und die, die an den Wallfahrtsort mit heiligen Gedanken kam, für fremde Minen an sich nahm, wenn der verweckene Ehre miet. Fein, listig, Schritt vor Schritt, vom Geist aufs Fleisch zu reden kam. Ich zweifle nicht, dass die verletzte Scham den Zorn nicht ins Gesicht getrieben, das Mund und Hand nicht in Bewegung kam, weil beide die Bewegung lieben. Allein, dass die Versöhnung ausgeblieben, glaub ich, und wer die Weiber kennt, nicht eher, als kein Stroh mehr brennt, denn wacht doch wohl ein Löwe zahm, und eine Frau ist ohne dem ein Lamm. Ein Lamm, du magst die Weiber kennen, je nun, man kann sie doch in soweit Lämmer nennen, als sie von selbst ins Feuer rennen. Fährst du in der Erzählung fort, und bleibst mit deinem Kritisieren, doch ewig an demselben acht? So kann das Nützliche den Dichter auch verführen. Nun gut, ich fahre fort und sag, um wirklich fort zu fahren, dass nach fünf Viertel Jahren die Schelmereien ruchbar waren. Erst nach fünf Viertel Jahren? Nun, der Eremit hat wacker ausgehalten, so viel trau ich mir doch nicht zu. Ich möchte nicht sein Amt ein Viertel Jahr verwalten. Allein, wie war das ewig kund? Hat es ein schlauer Mann erfahren, verriet es einer Frau waschhafter Mund? Wie? Oder dass den Hochverrat ein altneugierig Weib aus Neid begangen hat? Oh nein, hier muss man besser raten, zwei muntere Mädchen hatten Schuld, die Verlaufraumen ungeduld, das Taten, was die Mütter taten. Und dennoch wollten sich die Mütter nicht bequemen, die guten Kinder mitzunehmen. Sie merkten also wohl den Braten, und haben ihn gar dem Papa verraten. Die Töchter sagten es dem Papa, wo blieb die Liebe zur Mama? Oh, die kann nichts darunter leiden, denn wenn ein Mädchen auch die Mutter liebt, dass es der Mutter in der Not den letzten Bissen Brot aus seinem Munde gibt, so kann das Mädchen doch die Mutter hier beneiden, hier, wo so lieb als Klugheit spricht. Ihr Schönen, trotz der Kinderpflicht, vergesst euch selber nicht. Kurz, durch die Mädchen kam es ans Licht, dass er, der ihre Miet, beinahe die ganze Stadt zu schmägern oder Kindern hat. Oh, der verfluchte Schelm, wer hätte das gedacht? Die ganze Stadt war aufgebracht, und jeder eh man schwur, dass in der ersten Nacht er und sein Mitgenoss der Hein des Feuers Beute müsse sein. Schon roteten sich ganze Scharen, die zu der Rache fertig waren, doch ein Hochweiser Magistrat besetzt das Tor und spracht die Stadt. Der Eigenrache vorzukommen und schickelt also bald die Schagen in den Wald, die ihn vom Kreuz weg und ihn verhaft genommen. Man redet schon von Galgen und von Rad, so sehr schien sein Verbrechen hässlich, und keine Strafe war so grässlich, die, wie man sagt, er nicht verdient hat. Und nun ein Hagesstolz, ein schlauer Advokat, sprach, oh, dem kommt man nicht ans Leben, der es unzähligen zu geben, so rümlich sich beflissen hat. Der Eremite, der die Nacht im Kaker ungewiss und sorgend durchgewacht, wart morgen ins Verhör gebracht. Der Richter war ein schalkscher Mann, der jeden mit vergnügen schraubte, und doch, wie man sich hören kann, von seiner Frau das Beste glaubte. Sie ist ein Ausbund aller Frommen, und nur einmal in Wald gekommen, den Vater ihre Miet zu sehen. Einmal, was kann dafür geschehen? So denkt der Gütige Herr Richter, denk immer so zu deiner Ruhe, lacht gleich die Wahrheit und der Dichter. Und deine fromme Frau dazu, nun tritt der Eremite vor ihn. Mein Freund, wollt ihr von selbst die nennen, die, die ihr kennt und die euch kennen, so könnt ihr der Tochter entfliehen. Doch darum lass ich mich nicht plagen, ich will sie alle sagen. Herr Richter schreibt er nur. Und wie? Der Eremite entdeckt sie. Ein Eremite kann nicht schweigen, sonst ist das Plaudern nur den Stutzern eigen. Der Richter schrieb. Die erste war Camilla. Wer? Camilla? Ja, für war. Die anderen sind Sophia, Laura, Doris, Angelica, Corinna, Chloris. Der Henker mag sie alle fassen, gemacht und eine nach der anderen fein. Denn eine nur vorbeizulassen, wird wohl kein großer Schade sein, viel jeder Ratser ihm ins Wort. Hört, schrien sie, erzählt nur fort, weil jeder Ratser in Gefahr, sein eigen Weib zu hören war. Ihr Herrn schrieb der Richter, nein, die Wahrheit muss am Tage sein, was können wir sonst für ein Urteil fassen? Ihn schrien alle, gehen zu lassen. Nein, die Gerechtigkeit. Und kurz der Delinquent hat jede noch einmal genannt, und jeder hing der Richter dann ein loses Wort für ihren Harnrei an. Das Hundert war schon mehr als voll und der Ermit, der mehr gestehen soll, stark weigert sich, scheut sich zu sprechen. Nu, nu, nur fort, was zwingt euch wohl, so unvermutet abzubrechen? Das sind sie alle. Seid ihr toll, ein Held wie ihr, wird nur gesteht. Die letzten Waren, wie ihr seht, Clara, Pulcheria, Susanne, Charlotte, Marianne, Hanna. Denkt nach, ich lass euch Zeit dazu. Das sind sie wirklich alle. Nu, macht ihr wer scharfer in euch dringen? Nein, keine mehr, ich weiß genau. Haha, ich sehe, man soll euch zwingen. Nun gut, Herr Richter, seine Frau. Dass man von der Erzählung nicht als einem Weibermärchen spricht, so mache ich sie zum Leergedichte durch beigefügten Unterricht. Wer seines nächsten Schande sucht, wird selber seine Schande finden. Nicht wahr, so liest man mich mit, forscht, und ich erzähle, sondern sünden. Vierzehn, die Brille, dem alten Freiharn von Cresante, fragts armor, einen Streich zu spielen. Für einen Hagesstolz bekannt, fing um die Sechzig-Er sich wieder an zu fühlen. Es flatterte, von alt und jung begafft, mit Reizen ganz besonderer Kraft, ein Burgermädchen in der Nachbarschaft. Dieses Burgermädchen hieß Finette. Finette war das Freiharnsiegerin. Ihr Bild stand mit ihm auf und ging mit ihm zu Betten. Da dacht in seinem Sinn, der Freiharr und warum denn nur ihr Bild? Ihr Bild, das zwar den Kopf, doch nicht die Arme füllt. Sie selbst steh mit mir auf und geh mit mir zu Betten. Sie werde meine Frau. Es schälte, werde schält. Knetgetannt und nicht und schweigeren. Finette ist meine Frau und ihre Dienerin. Schon so gewiss, man wird es hören. Der Freiharr kommt, sich zu erklären. Er greift, dass Mädchen bei der Hand tut, wie ein Freiharr ganz bekannt und spricht. Ich, Freiharr von Cousin, ich habe sie, mein Kind, zu meiner Frau ersehen. Sie wird sich hoffentlich nicht selbst im Lichte stehen. Ich habe gut die Hüll und Fülle und hierauf las er ihr durch eine große Brille von einem großen Zettel ab, wie viel ihm Gott an Gütern gab. Wie reich er sie beschenken wolle, welch großen Witwenschatz sie einmal haben solle. Dies alles las der reische Mann ihr von dem Zettel ab und guckte durch die Brille bei jedem Punkt sie begierig an. Nun, Kind, was ist ihr Wille? Mit diesen Worten schwieg der Freiharr stille und nahm mit diesen Worten seine Brille, denn, dacht er, wird das Mädchen nun sowie ein kluges Mädchen tun, wird mich und sie ihr schnelles Jahr beglücken, werde ich den ersten Cous auf ihre Lippen drücken. So kann dich im Entzücken die teure Brille leicht zack nicken. Die teure Brille wohl bedächtig ab. Finette, der dies Zeit sich zu Bedenken gab, bedachte sich und sprach nach reiflichem Bedenken. Sie sprechen, Gnetge Ha, vom Freien und vom Schenken. Ach, Gnetge Ha, das alles wär sehr schön. Ich wollte in Sand und Seide gehen. Was gehen? Ich wurde nicht mehr gehen. Ich wurde stolz mit Sechsen fahren. Mir wurden ganze Scharen von Dienern zu Gebote stehen. Ach, wie gesagt, das alles wär sehr schön, wenn ich, wenn ich ein Wenn, ich will doch sehen, hier sah man den alten Harn sich plänen. Was für ein Wenn mir kann im Wege stehen, wenn ich nur nicht verschworen hätte. Verschworen? Was, Finette, verschworen nicht zu Freien? Ach, Grille, rief der Freiharr, Grille, und griff nach seiner Brille und nahm das Mädchen durch die Brille noch mazen Augenschein. Und rief beständig, Grille, Grille, verschworen nicht zu Freien? Behüte, sprach Finette, verschworen nur mir keinen Mann zu Freien, der so wie ihre Gnaden pflegt, die Augen in der Tasche trägt. 15. Nix Bodenstrom Nix Bodenstrom, ein Schiff vornahm. War es in Hamburg oder Amsterdam? Daran ist wenig oder nichts gelegen, ein junges Weib. Das ist auch sehr verwegen, freund, sprach der Kaufherr, den zum Hochzeitschmause der Schifferbad. Du bist so lang und oft von Hause, dein Weibchen bleibt in des allein. Und dennoch, willst du mit Gewalt denn Haarei sein? In des, da du zur See dein Leben wachst, in des, das du in Surinam, am Amazonenfluss, dich bei den Hottentotten Kanibalen plagst, in des wird sie. Mit eurem schönen Schloss versetzte nix, in des in des einun, das Nämliche kann euer Weibchen tun, denn Haar, was brauchts dazu für Zeit, in des ihr auf der Base seid. Ende von Farben und Erzählungen 15. Farben, drei Bücher, erstes Buch. Von Farben. Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Farben. Von Gottalt Efraim Lessing. Farben, drei Bücher, erstes Buch. Eins, die Erscheinung. In der einsamsten Tiefe jenes Waldes, wo ich schon manches redende Tier belauscht, lag ich an einem sanften Wasserfalle und war bemüht, einem meiner Märchen den leichten poetischen Schmuck zu geben, in welchem am liebsten zu erscheinen Lafontaine die Farbe fast verwöhnt hat. Ich san, ich wählte, ich verwahrf, die Sterne glüte, umsonst es kam nichts auf das Blatt. Voll unwill sprang ich auf, aber sie, auf einmal stand sie selbst, die farbende Muse vor mir, und sie sprach lächelnd, Schüler, wozu diese undankbare Mühe, die Wahrheit braucht die Anmut der Farbe, aber wozu braucht die Farbe die Anmut der Harmonie? Du willst das gewöchze Wöchzen, genug, wenn die Erfindung des Dichters ist. Der Vortrag sei des ungekünstelten Geschichtsschreibers, sowie der Sinn des Weltweisen. Ich wollte antworten, aber die Muse verschwand. Sie verschwand, höre ich, einen Leser fragen, wenn du uns doch nur wahrscheinlich ertäuschen wolltest, die seichten Schlüsse, auf die dein Unvermögen dich führte, der Muse in den Mund zu legen, zwar ein gewöhnlicher Betrug. Vortrefflich, mein Leser, mir ist keine Muse erschienen. Ich erzählte eine bloße Farbe, aus der du selbst die Lehre gezogen. Ich bin nicht der erste und werde nicht der letzte sein, der seine Grillen zu Orakel sprüchen einer göttlichen Erscheinung macht. Zwei, der Hamster und die Armeise. Ihr armseligen Armeisen sagte ein Hamster. Verlohnte es sich der Mühe, dass ihr den ganzen Sommer arbeitet, um ein so weniges einzusammeln, wenn ihr meinen Vorrat sehen solltet. Hörre, antwortete eine Armeise, wenn er größer ist, als du ihn brauchst, so ist es schon recht, dass die Menschen dir nachgraben, deine Scheuren auslehren und dich deinen räubrichen Geiz mit dem Leben büßen lassen. Drei, der Löwe und der Hase. Ein Löwe wurdigte einen dralligten Hasen seiner nähern Bekanntschaft. Aber ist es denn wahr, fragt ihn einst der Hase, dass euch Löwen ein elender krähender Hahn so leicht verjagen kann? Allerdings ist es wahr, antwortete der Löwe und es ist eine allgemeine Anmerkung, dass wir große Tiere durchgängig eine gewisse kleine Schwachheit an uns haben. So wirst du zum Exempel von dem Elefanten gehört haben, dass ihm das Grunzen eines Schweins schau da und entsetzen erweckt. War haftig unterbrach ihn der Hase. Ja, nun begreif ich auch, warum wir Hasen uns so entsetzlich vor den Hunden fürchten. Vier, der Esel und das Jagdpferd. Ein Esel vermaß sich, mit einem Jagdpferd um die Wette zu laufen. Die Probe fiel erbarmlich aus und der Esel war ausgelacht. Ich merke nun wohl, sagte der Esel, woran es gelegen hat. Ich trat mir vor einigen Monaten einen Dorn in den Fuß und der schmerzt mich noch. Entschuldigen Sie mich, sagte der Kanzelredner Liederhalt, wenn meine heutige Predigt so gründlich und erbaulich nicht gewesen, als man sie von dem glücklichen Nachahmer eines Mosheims erwartet hätte. Ich habe, wie Sie hören, einen heißen Hals und den schon seit acht Tagen. Fünf, Zeus und das Pferd. Vater der Tiere und Menschen, so sprach das Pferd und nahte sich dem Throne des Zeus. Man will, ich sei eines der schönsten Geschöpfe, womit du die Welt geziert und meine Eigenliebe heisst mich es glauben. Aber sollte gleich wohl nicht nach Verschiednis an mir zu bessern sein. Und was meinst du denn, dass an dir zu bessern sei? Rede, ich nehme Leere an, sprach der gute Gott und lächelte. Vielleicht sprach das Pferd weiter, würde ich flüchtiger sein, wenn meine Beine höher und schmächtiger wären. Ein langer Schwanenhals würde mich nicht verstellen, eine breitere Brust, würde meine Stärke vermehren, und da du mich doch einmal bestimmt hast, deinen Liebling den Menschen zu tragen, so könnte mir ja wohl der Sattel an erschaffen sein, den mir der wohltätige Reiter auflegt. Gut, versetzte Zeus, gedurte dich einen Augenblick. Zeus mit ernstem Gesicht sprach das Wort der Schöpfung. Dank wohl Leben in den Staub, da verband sich organisierter Stoff und plötzlich stand vor dem Throne das hässliche Kamel. Das Pferd sah, schauderte und zitterte vor entsetzendem Abscheu. Hier sind höher und schmächtigere Beine Sprachzeus. Hier ist dein langer Schwanenhals, hier ist deine breitere Brust, hier ist der anerschaffene Sattel. Willst du fährt, dass ich dich so umbilden soll? Das fährt, zitterte noch. Geh vor Zeus Facht, diesmal sei belehrt, ohne bestraft zu werden. Dich deiner Vermessenheit aber dann und wann reuend zu erinnern, so dauere du Facht Neues Geschapf. Zeus warf einen erhaltenen Blick auf das Kamel und das Fert erblicke dich nie, ohne zu schaudern. Sechs, der Affe und der Fuchs. Nenne mir ein so geschicktes Tier, dem ich nicht nachahmen könnte, so prallte der Affe gegen den Fuchs. Der Fuchs aber erwiderte und du nenne mir ein so gering schätziges Tier, dem es einfallen könnte, dir nachzuhamen. Schriftsteller meiner Nation, muss ich mich noch deutlicher erklären? Sieben, die Nachtigall und der V. Eine gesellige Nachtigall fand unter den Sängern des Waldes leider die Menge, aber keinen Freund. Vielleicht finde ich ihn unter einer anderen Gattung, dachte sie, und floh vertraulich zu dem V. herab. Schöner V., ich bewundere dich. Ich dich auch, liebliche Nachtigall. So lass uns Freunde sein. Sprach die Nachtigall weiter. Wir werden uns nicht beneiden dürfen. Du bist dem Auge so angenehm, als ich dem Aure. Die Nachtigall und der V. wurden Freunde. Kneller und Pope waren bessere Freunde als Pope und Edison. Acht, der Wolf und der Schäfer. Ein Schäfer hatte durch eine grausame Solche seine ganze Herde verloren. Das erfuhr der Wolf und kam, seine Kondolenz abzustatteln. Schäfer, sprach er, ist es wahr, dass dich ein so grausames Unglück betroffen. Du bist um deine ganze Herde gekommen. Die liebe Fromme fette Herde, du dauerst mich und ich möchte blutige Tränen weinen. Hab Dank, Meister Isegrem, versetzte der Schäfer. Ich sehe, du hast ein sehr mitleidiges Herz. Das hat er auch wirklich, fügte des Schäfers, Hülaks hinzu, so oft er unter dem Unglöcke, seines Nächsten, selbst leidet. Neun, das Ross und der Stier. Auf einem feurigen Ross floh stolz ein dreister Knabe daher. Darief ein wilder Stier dem Ross zu, Schande von einem Knaben ließ ich mich nicht regieren. Aber ich versetzte das Ross, denn was für Ehre könnte es mir bringen, einen Knaben abzuwerfen. Zehn, die Grille und die Nachtigall. Ich versichere dich, sagte die Grille zu der Nachtigall, dass es meinem Gesang gar nicht an Bewunderung fehlt. Nenne mir sie doch, sprach die Nachtigall. Die Arbeit Samenschnitter versetzte die Grille, hören mich mit vielem Vergnügen, und dass dieses die nützlichsten Leute in der menschlichen Republik sind, das wirst du doch nicht erleugnen wollen. Das will ich nicht erleugnen, sagte die Nachtigall, aber deswegen darfst du auf ihren Beifall nicht stolz sein. Ehrlichen Leuten, die alle ihre Gedanken bei der Arbeit haben, müssen ja wohl die feineren Empfindungen fehlen. Bilde dir also ja nichts eher auf dein Lied ein, als bis ihm der sorglose Schäfer, der selbst auf seiner Flöte sehr lieblich spielt, mit stillem Entzücken lauscht. Elf, die Nachtigall und der Habicht. Ein Habicht schoß auf eine singende Nachtigall. Da du so lieblich singst, sprach er, wie vortrefflich wirst du schmecken. War es höhnliche Boßheit oder war es Einfalt, was der Habicht sagte? Ich weiß nicht. Aber gestern hört ich sagen, dieses Frauenzimmer, das so unvergleichlich dichtet, muss es nicht ein allerliebstes Frauenzimmer sein, und das war gewiss Einfalt. Zwölf, der kriegerische Wolf. Mein Vater, glorreichen Andenkens, sagte ein junger Wolf zu einem Fuchse, das war ein rechter Held. Wie vorstallig hat er sich nicht in der ganzen Gegend gemacht. Er hat über mehr als 200 Feinde nach und nach triumphiert und ihre schwachzen Seelen in das Reich des Verdarbens gesandt. Was Wunder also, dass er endlich doch einem unterliegen musste. So wurde sich ein leichen Redner ausdrücken, sagte der Fuchs. Der trockene Geschichtsschreiber, aber wurde hinzusetzen, die 200 Feinde, über die er nach und nach triumphiert, waren Schafe und Esel, und der eine Feind, dem er unterlag, war der erste Stier, den er sich anzufallen, erkühlte. 13. Der Phoenix Nach vielen Jahrhunderten gefiel es dem Phoenix, sich wieder einmal sehen zu lassen. Er erschien und alle Tiere und Vögel versammelten sich um ihn. Sie gaften, sie staunten, sie bewunderten und brachen in entzückendes Lob aus. Bald aber verwandten die besten und geselligsten mit Leitzvoll ihre Blicke und Seufzten. Der unglückliche Phoenix, ihm wacht das Harte los, weder Geliebte nach Freunde zu haben, denn er ist der Einzige seiner Art. 14. Die Ganz Die Federn einer Ganzbeschämten den neugeborenen Schnee. Stolz auf dieses blendende Geschenk der Natur glaubte sie eher zu einem Schwane, als zu dem, was sie war, geboren zu sein. Sie sanderte sich von ihres Gleichen ab und schwam einsam und majestätig auf dem Teich herum. Bald dehnte sie ihren Hals, dessen verreiterischer Kruchze sie mit aller Macht abhelfen wollte. Bald suchte sie ihm, die prächtige Biegung zu geben, in welcher der Schwahn das Wordigste ansehen, eines Vogels des Apollo hat. Doch vergebens, er war zu steif und mit aller ihrer Bemühung brachte sie es nicht weiter, als dass sie eine lächerliche Ganzwart ohne ein Schwahn zu werden. 15. Die Eische und das Schwein Ein gefräßiges Schwein bestete sich unter einer hohen Eische mit der herab gefallenen Frucht, indem es die eine Eische zerbiss, verschluckte es bereits eine andere mit dem Auge. Undankbares Vieh rief endlich der Eisbaum herab. Du nährst dich von meinen Früchten ohne einen einzigen dankbaren Blick auf mich in die Höhe zu rechten. Das Schwein hielt einen Augenblick inne und grünste zur Antwort. Meine dankbaren Blicke sollten nicht außen bleiben, wenn ich nur wüsste, dass du deine Eischen meinen Wegen hättest fallen lassen. 16. Die Wespen Vollnis und Verwesung zerstörten das stolze Gebäu eines kriegerischen Rasses, das unter seinem Könenreiter erschossen worden. Die Ruinen des einen braucht die Allzeit wirksame Natur zu dem Leben des Andern und so floh auch ein schwarm junger Wespen aus dem beschmeißten Ase hervor. Oh, riefen die Wespen, was für eines göttlichen Ursprungs sind wir. Das prächtigste Raus der Liebling Neptuns ist unser Erzeuger. Diese seltsame Prahlerei hörte der aufmerksame Fabeldichter und dachte an die heutigen Italiener, die sich nichts Geringeres als Abkömmlinge der alten unstaplischen Römer zu sein einbilden, weil sie auf ihren Gräbern geboren wurden. 17. Die Sparlinge Eine alte Kirche, welche den Sparlingen unzähligen Nester gab, war ausgebessert. Als sie nun in ihrem neuen Glanzedar stand, kamen die Sparlinge wieder, ihre alten Wohnungen zu suchen. Allein sie fanden sie alle vermauert. Zu was schrien sie, taugt denn nun das große Gebäude. Kommt, verlasst den unbrauchbaren Steinhaufen. 18. Der Strauß Jetzt will ich fliegen, rief der gigantische Strauß und das ganze Volk der Vögel stand in ernster Erwartung, um ihn versammelt. 19. Jetzt will ich fliegen, rief er nochmals, breitete die gewaltigen Fittige weit aus und schoss gleich einem Schiff mit aufgespannten Segeln auf dem Boden dahin, ohne ihn mit einem Trötte zu verlieren. Seht da ein poetisches Bild jener unpoetischen Köpfe, die in den ersten Zeilen ihrer ungeheuren Oden mit stolzen Schwingenpralen sich über Wolken und Sterne zu erheben drohen und dem Staube doch immer getreu bleiben. 19. Der Spaling und der Strauß Sei auf deine Größe, auf deine starke, so stolz, als du willst, sprach der Spaling zu dem Strauß. Ich bin doch mehr ein Vogel als du, denn du kannst nicht fliegen, ich aber fliege, obgleich nicht hoch, obgleich nur Rockweise. 19. Der leichte Dichter eines fröhlichen Trinkliedes, eines kleinen verliebten Gesanges, ist mehr ein Genie als der schwunglose Schreiber einer langen Hermaniade. 20. Die Hunde Wie ausgearte des Tierzulande unser Geschlecht, sagte ein gereister Pudel. In dem fernen Welteile, welches die Menschen in den nennen, da, da gibt es noch rechte Hunde, Hunde, meine Brüder. Ihr werdet mir es nicht glauben, und doch habe ich es mit meinen Augen gesehen, die auch einen Löwen nicht fürchten und kühn mit ihm anbinden. Aber fragte den Pudel ein gesetzter Jagd und überwinden sie ihn denn auch den Löwen? Überwinden, war die Antwort, das kann ich nun eben nicht sagen, gleichwohl bedenke nur, einen Löwen anzufallen. Oh, vor der Jagdhundfacht, wenn sie ihn nicht überwinden, so sind deine geprisene Hunde in Indien besser als wir so viel wie nichts, aber ein guter Teil, immer. 21. Der Fuchs und der Stasch Erzähle mir doch etwas von den fremden Ländern, die du alle gesehen hast, sagte der Fuchs zu dem weit gereisten Stasche. Hier rauf fing der Stasch an, ihm jede Lache und jede feuchte Wiese zu nennen, wo er die schmackhaftesten Wurmer und die fettesten Frösche geschmauselt. Sie sind lange in Paris gewesen, mein Herr. Wo speist man da am besten? Was für Weine haben sie da am meisten nach ihrem Geschmack gefunden? 22. Der Eule und der Schatzgräber Jener Schatzgräber war ein sehr unbeliger Mann. Er wagte sich in die Ruinen eines alten Raubschlosses und wart da gewahr, dass die Eule eine magere Maus ergriff und verzehrte. Schickt sich das, sprach er für den philosophischen Liebling Minervens. Warum nicht versetzte die Eule, weil ich stille Betrachtungen liebe, kann ich deswegen von der Luft leben? Ich weiß zwar wohl, dass ihr Menschen es von euren Gelehrten verlangt. 23. Die junge Schwalbe Was macht ihr da, fragte eine Schwalbe die geschäftigen Ameisen. Wir sammeln Vorrat auf den Winter, war die Geschwinde antwort. Das ist klug, sagte die Schwalbe, das will ich auch tun. Und sogleich fing sie an, eine Menge toter Spinnen und Fliegen in ihr Nest zu tragen. Aber wozu soll das, fragte endlich ihre Mutter. Wozu? Vorrat auf den bösen Winter, liebe Mutter, sammle doch auch, die Ameisen haben mich diese Vorsicht gelehrt. Olass den irdischen Ameisen Diese kleine Klugheit versetzte die Alte, was sich für sie schickt, schickt sich nicht für bessere Schwalben. Uns hat die gütige Natur ein holderes Schicksal bestimmt. Wenn der reiche Sommer sich endet, ziehen wir vonhin. Auf dieser Reise entschlafen wir allgemach und da empfangen uns warme Sumpfe, wo wir ohne Bedürfnis rasten, bis uns ein neuer Frühling zu einem neuen Leben erweckt. 24. Meerups Ich muß dich doch etwas fragen, sprach ein junger Adler zu einem tiefsinnigen Grund gelehrten Uhu. Man sagt, es gäbe einen Vogel mit Namen Meerups, der, wenn er in die Luft steige, mit dem Schwanze voraus, den Kopf gegen die Erde gekehrt fliege. Ist das wahr? Ein nicht doch antwachtete der Uhu, das ist eine alberne Erdichtung des Menschen. Er mag selbst ein solcher Meerups sein, weil er nur gar zu garen den Himmel erfliegen möchte, ohne die Erde auch nur einen Augenblick aus dem Gesicht zu verlieren. 25. Der Pelikan Für wohl geratene Kinder können Eltern nicht zu viel tun, aber wenn sich ein blöder Vater für einen ausgearteten Sohn das Blut vom Achzen zapft, dann wird Liebe zur Torheit. 26. Ein Frommapelikan, da er seine jungen Schmachten sah, rötzte sich mit scharfem Schnabel die Brust auf und erquickte sie mit seinem Blute. 27. Ich bewundere deine Zertlichkeit, rief ihm ein Atler zu und bejammerte deine Blindheit. 28. Sie doch, wie manchen Nichtswürdigen, guck guck du unter deinen Jungen ausgebrütet hast. So war es auch wirklich, denn auch ihm hatte der kalte guck guck seine Eier untergeschoben. Waren es undankbare guck guck wert, dass ihr Leben so teuer erkauft wurde? 26. Der Löwe und der Tiger Der Löwe und der Hase beide schlafen mit offenen Augen und so schlief Jena ermüdet von der gewaltigen Jagd einst vor dem Eingang seiner vorsterlichen Höhle. Da sprang ein Tiger vorbei und lachte des leichten Schlummers. 27. Der Nichtsforstende Löwe rief er, schläft er nicht mit offenen Augen, natürlich wie der Hase. 28. Wie der Hase brüllte der aufsprängende Löwe und war dem Spötter an der Gurgel. 29. Der Tiger welzte sich in seinem Blute und der beruhigte Tiger legte sich wieder zu schlafen. 27. Der Stier und der Hirsch Ein schwerfälliger Stier und ein flüchtiger Hirsch weideten auf einer Wiese zusammen. Hirsch sagte der Stier, wenn uns der Löwe anfallen sollte, so lass uns für einen Mann stehen. Wir wollen ihn tapfer abweisen. Das mutte mir nicht zu, erwiderte der Hirsch, denn warum sollte ich mich mit dem Löwen in ein ungleiches Gefächt einlassen, da ich ihm sicherer entlaufen kann. 28. Der Esel und der Wolf Ein Esel begegnete einem hungrigen Wolf, habe mit Leiden mit mir, sagte der zitternde Esel, ich bin ein armes krankes Tier, sie nur, was für einen Dorn ich mir in den Fuß getreten habe. War haftig, du dauerst mich, versetzte der Wolf, und ich finde mich in meinem Gewissen verbunden, dich von diesen Schmerzen zu befreien. Kaum war das Wort gesagt, so war der Esel zerrössen. 29. Der Springer im Schach Zwei Knaben wollten Schach ziehen, weil ihnen ein Springer fehlte, so machten sie einen überflüssigen Bauer durch ein Markzeichen dazu. Eih riefen die anderen Springer, woher, Herr Schröth vor Schröth, die Knaben hörten die Spätterei und Sprachen schweigt. Tut er uns nicht eben die Dienste, die ihr tut. 30. Esopus und der Esel Der Esel sprach zu dem Esopus, wenn du wieder ein Geschicht schön von mir ausbringst, so lass mich etwas recht vernünftiges und sinnreiches sagen. Dich etwas Sinnreiches, sagte Esop, wie wurde sich das schicken, wurde man nicht sprechen, du seist der Sittenlehrer und ich der Esel? Ende von Fabeln, drei Bücher, erstes Buch.