 CHAPITRE-66 DU COUNTRE DE MONTÉ CRYSTAL Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. C. Gwon. Le compte de Monté-Cristaux par Alexandre Dumas, chapitre 66. PROJECT DE MARIÂGE Le lendemain de cette scène, à l'heure que Debris avait coutume de choisir pour venir faire, en allant à son bureau, une petite visite à Mme Denglaar, son coupé ne parut pas dans la cour. À cette heure-là, c'est-à-dire vers midi et demi, Mme Denglaar demanda sa voiture et sorti. Denglaar, placé derrière un rideau, avait guetté cette sortie qu'il attendait. Il donna l'ordre qu'on le prévint ou si tout que Mme reparaîtrait. Mais à deux heures, elle n'était pas rentrée. À deux heures, il demanda ses chevaux, se rendit à la chambre et se fit inscrire pour parler contre le budget. De midi à deux heures, Denglaar était resté à son cabinet. Des cachetances et des pêches s'assombrissant de plus en plus, entassant chiffres sur chiffres et recevant entre autres visites C'est le du majeur Cavalcanti, qui, toujours aussi bleu, aussi raide et aussi exacte, se présenta à l'heure annoncée la veille pour terminer son affaire avec le banquier. En sortant de la chambre, Denglaar, qui avait donné de violentes marques d'agitation pendant la séance et qui surtout avait été plus assurbe que jamais contre le ministère, remonta dans sa voiture et ordonna au cocher de le conduire à venue des Champs-Élysées n°30. Montécristou était chez lui, seulement il était avec quelqu'un, et il priait d'Denglaar d'attendre un instant au salon. Pendant que le banquier attendait, la porte s'ouvrit et il vit entrer un homme habillé en AB, qui, au lieu d'attendre comme lui plus familier que lui son doute dans la maison, le salua entra dans l'intérieur des appartements et disparu. Un instant après, la porte par laquelle le prêtre était entré se rouvrit et montait Christo paru. « Pardon, dit-il, cher Baron, mais un de mes bons amis l'avait bu sonné, que vous avez pu voir passer, vient d'arriver à Paris. Il y avait fort longtemps que nous étions séparés et je n'ai pas eu le courage de le quitter tout aussitôt. J'espère qu'en faveur du motif, vous m'excuserez de vous avoir fait attendre. « Comment donc, dit Denglaar, c'est tout simple, c'est moi qui ai mal pris mon moment, et je vais me retirer. Au point du tout, asseyez-vous donc, au contraire. Mais bon Dieu, qu'avez-vous donc ? Vous avez l'air tout soucieux. En vérité, vous m'effrayez. Un capitaliste chagrin est comme les comètes, il présage toujours quelques grands malheurs au monde. « J'ai, mon cher monsieur, dit Denglaar, que la mauvaise chance est sur moi depuis quelques jours, et que je n'apprends que des sinistres. « Ah, mon Dieu ! dit monté Christo, est-ce que vous avez eu une rechute à la bourse ? « Non, j'en suis guéris, pour quelques jours du moins. Il s'agit tout bonnement pour moi d'une banque routatrieste. « Vraiment, est-ce que votre banque routier serait par hasard Jacopo Manfredi ? « Justement, figurez-vous un homme qui faisait, depuis je ne sais combien de temps, pour huit ou neuf cent mille francs par an d'affaires avec moi. Jamais un méconte, jamais un retard, un gaillard qui payait comme un prince, qui paie. « Je me mets en avance d'un million avec lui, et ne voilà-t-il pas mon diable de Jacopo Manfredi qui suspense épément. « En vérité. « C'est une fatalité inouïe. Je tire sur lui six cent mille livres, qui me reviennent à payer, et de plus, je suis encore porteur de quatre cent mille francs de lettres de change signées par lui, et payable fin courant chez son correspondant de Paris. « Nous sommes le trente, j'en vois toucher. « Ah, bien oui, le correspondant a disparu. Avec mon affaire d'Espagne, cela me fait une gentille fin de mois. « Mais est-ce vraiment une perte votre affaire d'Espagne ? « Certainement, sept cent mille francs hors de ma caisse, rien que cela. « Comment diable avez-vous fait une appareil école ? « Vous, un vieux loup-servier. « Ah, c'est la faute de ma femme. Elle a rêvé que Don Carlos était rentré en Espagne. Elle croit au rêve. « C'est du magnétisme, dit-elle, et quand elle rêve une chose, cette chose, à ce qu'elle assure, doit infailliblement arriver. Sur sa conviction, je lui permets de jouer. Elle a sa cassette et son argent de change, elle joue et elle perd. Il est vrai que ce n'est pas mon argent, mais le sien qu'elle joue. Cependant, n'importe, vous comprendrez que lorsque sept cent mille francs sortent de la poche de la femme, le mari s'en aperçoit toujours bien un peu. « Vous ne saviez pas cela, mais la chose a fait un bruit énorme ? « Si fait, j'en avais entendu parler, mais j'ignorais les détails. Puis je suis on ne peut plus ignorant de toutes ces affaires de bourse. « Vous ne jouez donc pas ? « Moi, et comment voulez-vous que je joue ? Moi, qui ai déjà tant de peine à régler mes revenus, je serai forcé, outre mon intendant, de prendre encore un commis et un garçon de caisse. « Mais à propos d'Espagne, il me semble que la baronne n'avait pas tout à fait rêvé l'histoire de la rentrée de Don Carlos. Les journaux n'ont-ils pas dit quelque chose de cela ? « Vous croyez donc aux journaux, vous ? « Moi, pas le moins du monde, mais il me semble que cette honnête messager fait cette exception à la règle. Et qu'il n'annonçait que les nouvelles certaines, les nouvelles télégraphiques. « Eh bien, voilà ce qui est inexplicable, reprit D'Anglard. C'est que cette rentrée de Don Carlos était effectivement une nouvelle télégraphique. « De sorte, dit Montécristou, que ces dix-sept cent mille francs à peu près que vous perdez ce mois-ci. « Il n'y a pas d'à peu près, c'est juste mon chiffre. « Diable, pour une fortune de troisième ordre, dit Montécristou avec compassion, c'est un ru de cou. « De troisième ordre, dit D'Anglard un peu humilié, que diable entendez-vous par là ? « Sans doute, continuez à monter Christou, je fais trois catégories dans les fortunes. « Fortune de premier ordre, fortune de deuxième ordre, fortune de troisième ordre. « J'appelle fortune de premier ordre celle qui se compose de trésors que l'on a sous la main. « Les terres, les mines, les revenus sur les États comme la France, l'Autriche et l'Angleterre, pourvu que ces trésors, ces mines, ces revenus, forment un total d'une centaine de millions. « J'appelle fortune de second ordre, les exploitations manufacturières, les entreprises par association, les vices royautées et les principautés ne dépensent pas quinze cent mille francs de revenus. « Le tout formante un capital d'une cinquantaine de millions. « J'appelle enfin, fortune de troisième ordre, les capitaux fructifiant par intérêt composés, les gains dépendant de la volonté d'autrui ou les chances du hasard, une banque rôte en thames, qu'une nouvelle télégraphique ébranle, les spéculations éventuelles, les opérations soumises enfin aux chances de cette fatalité qu'on pourrait appeler force mineure, en la comparant à la force majeure, qui est la force naturelle. « Le tout formante un capital fictif au réel d'une quinzaine de millions. « N'est-ce point là votre position, à peu près, dite ? « Mesdames, oui, répondit d'Anglard. Il en résulte qu'après six fins de moi comme celle-là, continua imperturbablement Montécristaux, une maison de troisième ordre serait à l'agonie. Or, dit d'Anglard, avec un sourire fort pâle, comme vous y allez, mettons sept mois, répliqua Montécristaux du même ton. Dites-moi, avez-vous pensé à cela quelquefois, que sept fois dix-sept cent mille francs font douze millions ou à peu près ? Et bien, vous avez raison, car avec des réflexions pareilles, on n'engagerait jamais de ces capitaux, qui sont aux financiers ce que la peau est à l'homme civilisé. « Nous avons nos habits plus ou moins somptueux, c'est notre crédit. Mais quand l'homme meurt, il n'a que sa peau. De même quand sortant des affaires, vous n'avez que votre bien réel, cinq ou six millions tout au plus, car les fortunes de troisième ordre ne représentent guère que le tiers ou le quart de leur apparence, comme la locomotive d'un chemin de fer n'est toujours, au milieu de la fumée qui l'enveloppe et qui la grossit, qu'une machine plus ou moins forte. Et bien, sur ces cinq millions qui forment votre actif réel, vous venez d'en perdre à peu près deux, qui diminuent d'autant votre fortune effective ou votre crédit. C'est-à-dire, mon cher M. d'Anglard, que votre peau vient d'être ouverte par une saignée qui, réitérée quatre fois, entraînerait la mort. Et, et faites attention, mon cher M. d'Anglard ! Avez-vous besoin d'argent ? Voulez-vous que je vous en prête ? Que vous êtes un mauvais calculateur, s'écria d'Anglard en appelant à son aide toute la philosophie et toute la dissimulation de l'apparence. À l'heure qu'il l'est, l'argent est rentré dans mes coffres par d'autres spéculations qui ont réussi. Le sang sorti par la saignée est rentré par la nutrition. J'ai perdu une bataille en Espagne. J'ai été battu à Trieste. Mais mon armée navale de l'Inde aura pris quelques gallions. Mes pionniers du Mexique auront découvert quelques mines. Fort bien, fort bien ! Mais la cicatrice se reste. Et à la première perte, elle se rouvrira. Non, car je marche sur ce dessertitude poursuivie d'Anglard avec la facon de banale du charlatan, dont l'état est de prôner son crédit. Il faudrait pour me renverser que trois gouvernements croulassent. D'âme, cela s'est vu, que la terre manqua de récoltes. Rappelez-vous les sept vaches grasses et les sept vaches maigres ? Où que la mer se retira, comme du temps de Pharaon. Encore, il y a plusieurs mères et les vaisseaux en se réquittent pour se faire caravane. Tant mieux, mais le foie tant mieux, chère M. d'Anglard, dit Montécristo, et je vois que je m'étais trompée et que vous rentrez dans les fortunes du second ordre. Je crois pouvoir aspirer à cet honneur, dit d'Anglard, avec eux de ces sourires stéréotypées qui faisaient à Montécristo l'effet d'une de ses lunes pâteuses dont les mauvais peintres badigeinent leur ruine. Mais puisque nous en sommes à parler d'affaires, ajouta-t-il, enchanté de trouver ce motif de changé de conversation. Dites-moi donc un peu ce que je puis faire pour M. Cavalcanti. Mais lui donner de l'argent, s'il a un crédit sur vous, et que ce crédit vous paresse bon. Excellent ! Il s'est présenté ce matin avec un bond de quarante mille francs, payable à vue sur vous, signé buçonné, et renvoyé par vous, à moins, avec votre endo. Vous comprenez que je lui ai compté à l'instant même à ses quarante billets carrés. Montécristo fit un signe de tête qui indiquait toute son adhésion. Mais ce n'est pas tout, continua d'Anglard. Il a ouvert à son fils un crédit chez moi. Combien, sans indiscretion, donna-t-il au jeune homme ? Cinq mille francs par mois. Soixante mille francs par an. Je m'en doutais bien, dit Montécristo, en haussant les épaules. Ce sont des pleutres que les Cavalcanti. Que veut-il qu'un jeune homme fasse avec cinq mille francs par mois ? Mais vous comprenez que si le jeune homme a besoin de quelques mille de francs de plus, n'en faites rien. Le père vous les laisserait pour compte. Vous ne connaissez pas tous les millionnaires ultramondains. Ce sont de véritables harpagons. Et par qui, lui, est ouvert ce crédit ? Or, par la maison Fendi, une des meilleures de Florence. Je ne veux pas dire que vous perdrez, tant sans faux, mais tenez-vous cependant dans les termes de la lettre. Vous n'aurez donc pas confiance dans les Cavalcanti ? Moi, je lui donnerai six millions sur sa signature. Cela rentre dans les fortunes de second ordre, dont je vous parlais tout à l'heure, mon cher M. d'Anglard. Et avec cela, comme il est simple, je l'aurais pris pour un major, rien de plus. Et vous, lui, usifez une heure, car vous avez raison, il ne paie pas de mine. Quand je l'ai vu pour la première fois, il m'a fait l'effet d'un vieux lieutenant, moisi sous la contripolette. Mais tous les Italiens sont comme ceux-là. Ils ressemblent à de vieux juifs, quand ils n'y blousspent pas comme des mages d'Orient. Le jeune homme est mieux, dit d'Anglard. Oui, un peu timide peut-être, mais en somme, il m'a paru convenable, j'en étais inquiet. Pourquoi cela ? Parce que, vous l'avez vu chez moi, à peu près à son entrée dans le monde, à ce que l'on m'a dit du moins. Il a voyagé avec un précepteur très sévère et n'était jamais venu à Paris. Tous ces Italiens de qualité ont l'habitude de se marier entre eux, n'est-ce pas ? Demanda négligeamment d'Anglard. Ils aiment associer leur fortune. D'habitude, ils font ainsi, c'est vrai. Mais Cavalcanti est un original, qui ne fait rien comme les autres. On ne mottera pas l'idée qu'il envoie son fils en France pour qu'il y trouve une femme. Vous croyez ? J'en suis sûr. Et vous avez entendu parler de sa fortune ? Il n'est question que de cela. Seulement, les uns lui accordent des millions, les autres prétendent qu'ils ne possèdent pas un seul. Et votre opinion à vous ? Il ne faudrait pas vous fonder dessus, elle est toute personnelle. Mais enfin, mon opinion à moi, que tous ces vieux Podestas, tous ces anciens Condotieri, car les Cavalcanti ont commandé des armées, ont gouverné des provinces. Mon opinion, dis-je, et qu'ils ont enterré des millions dans les coins que leurs aînés seules connaissent et font connaître à leurs aînés de génération en génération. Et la preuve, c'est qu'ils sont toujours néssèques comme leurs florins du temps de la République, dont ils conservent un reflet à force de les regarder. Dis d'Anglard, et c'est d'autant plus vrai qu'on ne leur connaît pas un pouce de terre à tous ces gens-là. Fort peu, du moins. Moi, je sais bien que je ne connais à Cavalcanti que son palais de Luc. Ah, il a un palais, dis-t-en, riant d'Anglard. C'est déjà quelque chose. Oui, et encore le loutil au ministre des Finances, tandis qu'il habite, lui, dans une Amazonette. Oh, je vous l'ai déjà dit, je crois le bonhomme est serré. Allons, allons, vous ne le flattez pas. Écoutez, je le connais à peine. Je crois l'avoir vu trois ou quatre fois dans ma vie. Ce que j'en sais, c'est par la bébussonnue et par lui-même. Il me parlait ce matin de ses projets sur son fils, et me laissait entrevoir que, last de voir dormir des fonds considérables en Italie, qui est un pays mort, il voudrait trouver un moyen, soit en France, soit en Angleterre, de faire fructifier ses millions. Mais remarquez bien toujours que, quoi que j'ai la plus grande confiance dans la bébussonnue personnellement, moi je ne réponds de rien. N'importe, merci du client que vous m'avez envoyé. C'est un fort bon nom à inscrire sur mes registres. Et mon caissier, à qui j'ai expliqué ce que c'était que les cavals cantis, en est tout fière. À propos, et ceci est un simple détail de touristes. Quand ces gens-là marient leur fils, leur donnent-ils des dos, et bien mon Dieu, c'est selon. J'ai connu un prince italien, riche comme une mine d'or, un des premiers dons de Toscan, qui, lorsque ses fils se mariaient à sa guise, leur donnaient des millions. Et quand ils se mariaient malgré lui, se contentaient de leur faire une rente de 30 écus par mois. Admettons qu'Andria se marie selon les vues de son père, il lui donnerait peut-être un, deux, trois millions. Si c'était avec la fille d'un banquier, par exemple, peut-être prendrait-il un intérêt dans la maison du beau-père de son fils. Puis, supposé à côté de cela, que sa brûlie lui déplaise. Bonsoir, le père caval cantis met la main sur la clé de son coffre fort, donne un double tour à la serrure. Et voilà, maître Andria obligeait de vivre comme un fils de famille parisien, en bisotant des cartes ou en pipant d'aider. Ce garçon-là trouvera un princesse bavaroise ou peruvienne. Il voudra une couronne formée, un aile d'orado traversé par le potos. Non. Tous ces grands seigneurs de l'autre côté des monts épousent fréquemment des simples mortels. Ils sont comme jubitaires. Ils aiment accroiser les races. Ah, ça ! Est-ce que vous voulez marquer Andria, mon cher M. d'Anglard, que vous me faites toutes ces questions-là ? Ma foi, dit d'Anglard, ne paraîtrait pas une mauvaise spéculation. Et je suis un spéculateur, moi. Ce n'est pas avec moi de moisel d'Anglard, je présume. Vous ne voudriez pas faire égorger ce pauvre Andria par Albert. Albert, dit d'Anglard, en haussant les épaules. Ah bien oui, il se soucie pas mal de cela. Mais il est fiancé avec votre fille, je crois. C'est-à-dire que M. de Morserfe et moi nous avons quelquefois causé de ce mariage. Mais M. de Morserfe et Albert, n'allez-vous pas me dire que tout ce signe n'est pas un bon parti ? Et, et, M. d'Anglard vaut bien M. de Morserfe, ça me semble. La doute de M. d'Anglard se révèle en effet, et je n'en doute pas, surtout si le télégraphe ne fait plus de mauvaise folie. Oh, ce n'est pas seulement la doute, mais dites-moi donc à propos. Eh bien, pourquoi donc n'allez-vous pas inviter Morserfe et sa famille à votre dîner ? Je l'avais fait aussi, mais il a objecté un voyage à Dieppe avec M. de Morserfe, à qui on a recommandé l'air de la mère. Oui, oui, dis d'Anglard en riant, il doit lui être bon. Pourquoi cela ? Parce que c'est l'air qu'elle a respiré dans sa jeunesse. Monté-Christou laisse à passer l'épigramme sans paraître y faire attention. Mais enfin, dit-le-compte, si Albert n'est point aussi riche que mademoiselle d'Anglard, vous ne pouvez nier qu'il porte un beau nom. Soit, mais j'aime autant le mien, dit d'Anglard. Certainement, votre nom est populaire, et il a orné le titre dont on a cru l'orner. Mais vous êtes un homme trop intelligent pour n'avoir pas compris que, selon certains préjugés trop puissants moins enracinés pour qu'on les extirpe, noblesse de cinq siècles vaut mieux que noblesse de vingt ans. — Et voilà justement pourquoi, dit d'Anglard, avec un sourire qu'il essayait de rendre sardonique. Voilà pourquoi je préfèrerais M. Andrea Cavalcanti à M. Albert de Morserf. — Mais cependant, dit Monté-Christou, je suppose que les Morserfs ne le cèdent pas au Cavalcanti. — Les Morserfs, tenez mon cher compte, d'repris d'Anglard. Vous êtes un gallant homme, n'est-ce pas ? — Je le crois. — Et de plus, connaisseur en blason ? — Un peu. — Eh bien, regardez la couleur du mien. Elle est plus solide que celle du blason de Morserf. — Pourquoi cela ? Parce que moi, si je ne suis pas baron de naissance, je m'appelle d'Anglard au moins. — Après ? — Tandis que lui ne s'appelle pas Morserf. — Comment ? Il ne s'appelle pas Morserf ? — Pas le moins du monde. — Allons donc. — Il m'a fait baron, de sorte que je le suis. Lui s'est fait compte tout seul, de sorte qu'il ne l'est pas. — Impossible. — Écoutez, mon cher compte, continue d'Anglard, M. de Morserf et mon ami, ou plutôt ma connaissance depuis trente ans. — Moi, vous savez que je fais bon marché de mes armories, attendus que je n'ai jamais oublié d'où je suis parti. — Et bien, quand j'étais petit commis, moi, Morserf était simple pêcheur. — Et alors, on l'appelait ? — Fernand. — Tout court ? — Fernand Montego. — Vous en êtes sûre ? — Par Dieu, il m'a vendu assez de poissons pour que je le connaisse. — Alors, pourquoi lui donner vous votre fille ? — Parce que Fernand et d'Anglard étant deux parvenus, tout de enrichi, se valent au fond, sauf certaines choses. Cependant, qu'on a dite de lui et qu'on n'a jamais dite de moi. — Quoi donc ? — Rien. — Ah oui, je comprends. Ce que vous me dites là me rafraîchit la mémoire à propos du nom de Fernand Montego. J'ai entendu prononcer ce nom-là en Grèce. — À propos de l'affaire d'Ali Pacha ? — Justement. Voilà le mystère, repris d'Anglard. C'est pour ça qu'il s'est donné bien des choses pour le découvrir. Ce ne serait pas difficile si vous en aviez eu grand envie. — Comment cela ? — Sans doute. Vous avez bien quelques correspondants en Grèce. — Par Dieu ? — À Janina ? — J'en ai partout. — Eh bien, écrivez à votre correspondant de Janina et demandez-lui quel rôle a joué à l'appartement j'écrirai aujourd'hui-même. Faites, je vais le faire. Et si vous avez quelques nouvelles bien scandaleuses, je vous la communiquerai. Vous me ferez plaisir. D'Anglard s'ilence à or de l'appartement et ne fique un bon jusqu'à sa voiture. Fin du chapitre 66. Chapitre 67 du Comte de Monté-Cristaux Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. C. Guane. Le Comte de Monté-Cristaux par Alexandre Dumas. Chapitre 67 Le cabinet du procureur du Roi Laisse-on le banquier revenir aux grands trous de ses chevaux et suivons Mme d'Anglard dans son excursion matinale. Lorsque la midi et demie Mme d'Anglard avait demandé ses chevaux et était sorti en poiture. Elle se dirigea du côté du faubourg Saint-Germain pris la rue Mazarin et fit arrêter au passage du pont-neuf. Elle descendit et traversa le passage. Elle était vêtue fort simplement comme il convient à une femme de goût qui sort le matin. Rue Guénégo, elle monta en fiagre en désignant, comme le but de sa course, la rue du Harley. À peine fut-elle dans la voiture qu'elle tira de sa poche un voile noir très épais qu'elle attacha sur son chapeau de paille puis elle remit son chapeau sur sa tête et vit avec plaisir en regardant dans un petit miroir de poche qu'on ne pouvait voir d'elle que sa peau blanche et la prunelle est insolante de son œil. Le fiagre prit le pont-neuf et entra par la place d'Ophine dans la cour du Harley. Il fut payé en ouvrant la porte et Mme d'Anglard s'est lancant vers l'escalier, qu'elle franchit légèrement, arriva bientôt à la salle des pas perdues. Le matin, il y a beaucoup d'affaires et encore plus de gens afférés au palais. Les gens afférés ne regardent pas beaucoup les femmes. Mme d'Anglard traversa donc que la salle des pas perdues sans être plus remarquée que dix autres femmes qui guettaient leur avocat. Il y avait encombrement dans l'anti-chambre de M. de Villefort. Mais Baname d'Anglard n'eut même pas besoin de prononcer son nom, dès qu'elle parut, un huissier se leva, vingt à elle, lui demandant si elle n'était point la personne à laquelle M. le procureur du roi avait donné rendez-vous. Et sur sa réponse affirmative, il la conduisit par un corridor réservé au cabinet de M. de Villefort. Le magistrat écrivait, assis sur son fauteuil, le dos tourné à la porte. Il entendit la porte s'ouvrir. Le huissier prononça ses paroles. Entrez, madame. Et la porte serait fermée, sans faire un seul mouvement. Mais à peine eut-il senti se perdre les pas de huissier qui s'éloignaient, qu'il se retourna vivement, à la pousser les verrous, tirer les rideaux et visiter chaque coin du cabinet. Puis, lorsqu'il lui acquit la certitude qu'il ne pouvait être ni vu ni entendu, et que par conséquent il fut tranquillisé. — Merci, madame, dit-il, merci de votre exactitude. Et il lui offrit un siège que Mme Dondelard accepta, car le cœur lui bâtest fortement qu'elle se sentait près de suffoquer. — Voilà, dit le procureur du roi, en s'asseillant à son tour et en faisant décrire un demi-cercle à son fauteuil, afin de se trouver en face de Mme Dondelard. — Voilà bien longtemps, madame, qu'il ne m'est arrivé d'avoir ce bonheur de causer seul avec vous. À mon grand regret, nous nous retrouvons pour entamer une conversation bien pénible. Cependant, monsieur, vous voyez que je suis venue à votre premier appel. Quoique certainement, cette conversation soit encore plus pénible pour moi que pour vous. — Vilfort sourit amèrement. — Il est donc vrai, dit-il, répondant à sa propre pensée, bien plutôt qu'aux paroles de Mme Dondelard. Il est donc vrai que toutes nos actions les unes sombres, les autres lumineuses, dans notre passé. Il est donc vrai que tous nos pas dans cette vie ressemblent à la marche du reptile sur le sable et font un sillon. Hélas, pour beaucoup, ce sillon est celui de leurs larmes. — Monsieur, dit Mme Dondelard, vous comprenez mon émotion, n'est-ce pas ? Ménagez-moi donc, je vous prie. Cette chambre, autant de coupables ont passé tremblant et honteux, où je massis à mon tour honteuse et tremblante. Ortenez, j'ai besoin de toute ma raison pour ne pas voir en moi une femme bien coupable et en vous un juge menaçant. — Vilfort, secoua la tête et poussa un soupir. — Et moi, reprit-il, et moi, je me dis que ma place n'est pas dans le fauteuil du juge, mais bien sur la célète de l'accusé. — Vous, dit Mme Dondelard, y tenez ? — Oui, moi. — Je crois que de votre part, M. votre puritanisme s'exagère la situation, dit Mme Dondelard, dont l'œil est si beau, s'illumina d'une fugitive lueur. Ces sillons, ne vous parliez à l'instant même, ont été tracées par toutes les jeunesses ardentes. Au fond des passions, au-delà des plaisirs, il y a toujours un peu de remords. C'est pour cela que l'évangile, cette ressource éternelle des malheureux, nous a donné pour soutien à nous autres pauvres femmes l'admirable parabol de la fille pécheresse et de la femme adulterre. Aussi je vous l'avoue, en me reportant à ces délires de ma jeunesse, je pense quelquefois que Dieu me les pardonnera, car sinon l'excuse, du moins la compensation, s'en est bien trouvée dans mes souffrances. Mais vous, qu'avez-vous à craindre de tout cela, vos autres hommes, que tout le monde excuse et que le scandale s'éteint ? Madame, répliquez-vous le fort, vous me connaissez, je ne suis pas un hypocrite, ou du moins je ne fais pas de l'hypocrisie sans raison. Si mon front est sévère, c'est que bien des malheurs l'ont assombri. Si mon cœur s'est pétrifié, c'est afin de pouvoir supporter les chocs qu'il a reçus. Je n'étais pas ainsi dans ma jeunesse, je n'étais pas ainsi ce soir au défi en saille, où nous étions tous assis mais depuis tout a bien changé en moi et autour de moi. Ma vie s'est usée à poursuivre des choses difficiles et à briser dans les difficultés ceux qui, volontairement ou involontairement, par leur libre arbitre ou par le hasard, se trouvaient placés sur mon chemin pour me susciter ces choses. Il est rare que ce qu'on désire ardemment ne soit pas défendu ardemment par ceux de qui on veut l'obtenir ou tentant de l'arracher. Ainsi, la plupart des mauvaises actions des hommes sont venus au devant d'eux, déguisés sous la forme spécieuse de la nécessité. Puis la mauvaise action commise dans un moment d'exaltation, de crainte et de délire. On voit qu'on aurait pu passer auprès d'elle en l'évitant. Le moyen qui l'ut était bon d'employer, qu'on n'a pas vu aveugle qu'on était, se présente à vos yeux faciles et simples. Vous vous dites, comment n'ai-je pas fait ceci au lieu de faire cela ? Vous m'édame au contraire. Bien rarement, vous êtes tourmentés par des remords, car bien rarement, la décision vient de vous. Vos malheurs vous sont presque toujours imposés. Vos fautes sont presque toujours le crime des autres. En tout cas, M. Convénézant répondit madame Dandlard, si j'ai commis une faute, cette faute fut hier la sévère punition. Pauvre femme, divile fort, en lui serrant la main, trop sévère pour votre force, car deux fois vous avez failli y succomber. Et cependant, et bien, et bien je dois vous dire, rassembler tout votre courage, madame, car vous n'êtes pas encore au bout. Mon Dieu s'écria madame Dandlard effrayé, qu'y a-t-il donc encore ? Vous ne voyez que le passé, et certes, il est sombre. Et bien, fuguez-vous un avenir plus sombre encore, un avenir affreux certainement, sanglant peut-être. La baronne connaissait le calme de Villefort. Elle fut épouvantée de son exaltation, qu'elle ouvrait la bouche pour crier, mais que le crime mourut dans sa gorge. Comment est-il ressuscité, ce passé terrible, s'écria Villefort ? Comment, du fond de la tombe et du fond de nos coeurs, où il dormait, est-il sorti comme un fantôme pour faire pallir nos joues et rougir nos fronts ? Hélas, dit termine, sans doute le hasard. Le hasard reprit Villefort. Non, non, madame, il n'y a point de hasard. Mais si, n'est-ce pas un hasard fatal et livré, mais un hasard qui a fait tout cela ? N'est-ce pas le par hasard que le compte de Monte-Cristaux a acheté cette maison ? N'est-ce point par hasard qu'il a fait creuser la terre ? N'est-ce point par hasard enfin que ce malheureux enfant a été détéré sous les arbres ? Pauvre innocente créature sorti de moi, à qui je n'ai jamais pu donner un baiser, mais à qui j'ai donné bien des larmes. Ah ! tout mon cœur a volé au devant du compte, lorsqu'il a parlé de cette chair au dépouille et trouvé sous des fleurs. Eh bien non, madame, et voilà ce que j'avais dit, répondit-il fort d'une voix sourde. Non, il n'y a pas eu de dépouille trouvé sous les fleurs. Non, il n'y a pas eu d'enfants détérés. Non, il ne faut pas pleurer. Non, il ne faut pas gémir. Il faut trembler. Que voulez-vous dire, s'écria madame d'Anglard, toute frémissante ? Je veux dire que Monsieur de Monte-Cristaux, en creusant au pied de ses arbres, n'a pu trouver ni squelette d'enfants, ni ferrure de coffre, parce que les arbres, ils n'y avaient ni l'un ni l'autre. Ils n'y avaient ni l'un ni l'autre, redit madame d'Anglard, en fixant sur le procureur du roi des yeux dont la prunelle effroyablement dilatée, indiquait la terreur. Ils n'y avaient ni l'un ni l'autre, répéta-t-elle encore, comme une personne qui essaie de fixer par le son des paroles et par le bruit de la voix ses idées prêtes à lui échapper. Non, dit-il fort, en laissant tomber son front dans ses mains, sans foi non. Mais ce n'est donc point-là que vous aviez déposé le pauvre enfant, monsieur. Pourquoi me tromper ? Dans quel but ? Vous y en dites ? C'est là. Mais écoutez-moi, écoutez-moi, madame, et vous allez me plaindre. Moi, qui ai porté vingt ans sans en rajouter la moindre part sur vous, le fardeau de douleur que je vais vous dire. Bon, Dieu, vous m'effrayez, mais n'importe, par l'île, je vous écoute. Vous savez comment s'accompler cette nuit douloureuse, où vous étiez expirantes sur votre lit. Dans cette chambre de Damas rouge, tandis que moi, presque aussi à le temps que vous, j'attendais votre délivrance. L'enfant vin me fut remis sans mouvement, sans souffle, sans voix. Nous le cru me morts. Madame Dandlard fut un mouvement rapide, comme si elle lui voulait s'élancer de sa chaise. Mais Villefort l'arrêta, les mains, comme pour implorer son attention. Nous le cru me morts, répète-t-il. Je le mis dans un coffre qui devait remplacer le cercueil. Je descendis au jardin. Je creusais une fosse et l'enfuis à la hâte. J'achevais à peine de le couvrir de terre, que le bras du corps s'étendit vers moi. Je vis comme une ombre se dresser, comme un éclair reluire. Je sentis une douleur, je voulais crier, donc glacé me parcouru tout le corps et m'étraîné à la gorge. Je tombais mourant et je me cru tué. Je n'oublierai jamais votre sublime courage, quand, revenu à moi, je me traînais expirant jusqu'au bas de l'escalier, ou, expirant de vous-même, vous vintes au devant de moi. Il fallait garder le silence sur la terrible catastrophe. Vous êtes le courage de regagner votre maison, soutenu par votre nourrice. Un duel fut le prétexte de ma blessure. Contre toute attente, le secret nous fut gardé à tous deux. On me transporta à Versailles. Pendant trois mois, je luttais contre la mort. Enfin, comme je parus me rattacher à la vie, on m'ordonna le soleil et l'air du midi. Quatre hommes me portèrent de Paris à Chalon, en faisant cilus par jour. Madame de Villefort suivait le branquin dans sa voiture. À Chalon, on me mit sur la saune. Puis je passais sur le Rhône. Et par la seule vitesse du courant, je descendais jusqu'à Arles. Puis d'Arles, je repris ma litière et continuai mon chemin pour Marseille. Ma convalescence durera six mois. Je n'entendais plus parler de vous. Je n'osais m'informer de ce que vous étiez devenu. Quand je revins à Paris, j'appris que, veuve de monsieur de Nargon, vous aviez épousé monsieur d'Anglard. À quoi avais-je pensé depuis que la connaissance m'était venue, toujours à la même chose, toujours à ce cadavre d'enfants qui chaque nuit, dans mes rêves, s'envolait du sein de la terre et planait au-dessus de la fosse en me menaçant du regard et du geste. Aussi, à peine de retour à Paris, je m'informais. La maison n'avait pas été habitée depuis que nous en étions sortis, mais elle venait d'être louée pour neuf ans. J'allais trouver le leucataire. Je finis d'avoir un grand désir de ne pas voir passer entre des mains étrangères, cette maison qui appartenait au père et à la mère de ma femme. Je frie un dédommagement pour qu'on rompille le bail. On me demanda six mille francs. J'en ai se donné dix mille. J'en ai se donné vingt mille. Je les avais sur moi. Je fit, si en se tenant, signis la résiliation. Puis, lorsque je teins cette cessation tant désirée, je parti au galop pour hauteuil. Personne depuis que j'en étais sorti n'était entré dans la maison. Il était cinq heures de l'après-midi. Je montais dans la chambre rouge et j'attendis la nuit. Là, tout ce que je me disais depuis un an dans mon agonie continuelle se représenta, bien plus menaçant que jamais, à ma pensée. Ce corse qui m'avait déclaré l'avant-d'État, qui m'avait suivi de Nîmes à Paris, ce corse qui était caché dans le jardin, qui m'avait frappé, m'avait vu creuser la fausse, m'avait vu enterrer l'enfant. Il pouvait en arriver à vous connaître. Peut-être vous connaissait-il. Ne vous ferait-il pas payer un jour le secret de cette terrible affaire ? Ne saurais-ce pas pour lui une bien douce vengeance, quand il apprendrait que je n'étais pas mort de son coup de poignard. Il était donc urgent qu'avant toute chose, et à tout hasard, je fis se disparaître les traces de ce passé, que j'en détruis ce tout vestige matériel. Il n'y aurait toujours que trop de réalité dans mon souvenir. C'était pour cela que j'avais annulé le bail. C'était pour cela que j'étais venue. C'était pour cela que j'attendais. La nuit arriva. Je la laissais bien s'épaissir. J'étais sans lumière dans cette chambre, où des souffles de vent faisaient trembler les portières derrière lesquelles je croyais toujours croire quelques espions embusqués. De temps en temps je t'ressaillais. Je me semblait derrière moi, dans ce lit, entendre vos plaintes, et je nous aime retourner. Mon cœur battait dans le silence, et je la sentais battre civilement, que je croyais que ma blessure allait se rouvrir. Enfin j'entendis s'éteindre, l'un après l'autre, tous ces bruits divers de la campagne. Je compris que je n'avais plus rien à craindre, que je pouvais être névu, ni entendu, et je me décidais à descendre. — Écoutez, Hermine, je me crois aussi brave qu'un autre homme, mais lorsque je retirais de ma poitrine cette petite clé de l'escalier, que nous chérieçons tous deux, et que vous aviez voulu faire attacher à un anau d'or, lorsque j'ouvris la porte, lorsque à travers les fenêtres j'avais une lune pas le jeter sur les degrés en spirale, une longue bande de lumière blanche pareille à un spectre, je me retins aux murs et je fus près de crier. Il me semblait que j'allais devenir fou. Enfin je parvain à me rendre maître de moi-même. Je descendis l'escalier marche à marche. La seule chose que je n'avais plus vaincre, c'était un étrange tremblement dans les genoux. Je me cramponnais à la rampe. Si je l'usse lacher un instant, je me fût se précipiter. J'arrivais à la porte d'en bas. En dehors de cette porte, une bêche était posée contre le mur. Je m'étais munie d'une lanterne sourde. Au milieu de la pelouse, je m'arrêtais pour l'allumer. Puis je continuais mon chemin. Novembre finissait. Toute la verdure du jardin avait disparu. Les arbres n'étaient plus que des silhouettes aux longs bras dégirés, et les feuilles mortes criaient avec le sable sous mes pas. Les froids m'étraînissent si fortement le cœur, qu'en approchant du massif, je tirais un pistolet de ma poche et l'armée. Je croyais toujours voir apparaître à travers les branches la figure du corse. J'éclairais le massif avec ma lanterne sourde. Il était vide. Je jetais les yeux tout autour de moi. J'étais bien seul. Aucun bruit ne troublait le silence de la nuit, si ce n'est le champ d'une chouette qui jetait son cri aigu et l'ugubre comme un appel au fantôme de la nuit. J'attachais ma lanterne à une branche pourchue que j'avais déjà remarqué un an auparavant, à l'endroit même où je m'arrêtais pour creuser la fosse. L'herbe avait, pendant l'été, poussé bien épaisse à cet endroit. Et l'automne venu, personne ne s'était trouvé là pour la faucher. Cependant, une place moins garnie attira mon attention. Il était évident que c'était là que j'avais retourné la terre. Je me mises à l'œuvre. J'en étais donc arrivé à cette heure que j'attendais depuis plus d'un an. Aussi, comme je l'espérais, comme je travaillais, comme je sondais chaque touffe de gazon, croyant sentir de la résistance au bout de ma bêche. Rien. Et cependant, je fus un trou deux fois plus grand que n'était le premier. Je cru m'être abusé, m'être trompé de place, je m'orientais, je regardais les arbres, je cherchais connaître les détails qui m'avaient frappé. Une bise froide et aigu s'iflait à travers les branches des pouillets, et cependant la sueur russe l'est sur mon front. Je me rappelais que j'avais reçu le coup de poignard au moment où je piétinais la terre pour recouvrir la fosse. En piétinant cette terre, je m'appuyais à un faux ébaigné. Derrière moi était un rejet artificiel destiné à servir de bancs aux promeneurs. Car en tombant, ma main, qui venait de quitter l'ébaigné, avait senti la fraîcheur de cette pierre. À ma droite était le faux ébaigné. Derrière moi était le rushy. Je tombais en me plaçant de même. Je me relevais, et me m'étais à creuser et à élargir le trou. Rien. Toujours rien. Le coffret n'y était pas. Le coffret n'y était pas, murmura Mme d'Anglard suffoqué par les pouvantes. « Ne croyais pas que je me bornais à cette tentative, » continua Villefort. « Non. Je fouillais tout le massif. Je pensais que l'assassin, ayant détéré le coffre et croyant que c'était un trésor, avait voulu son emparer, l'avait emporté, puis sa percevant de son erreur avait fait à son tour un trou et il y avait déposé. Rien. Puis il me va l'idée qu'il n'avait point pris tant de précautions, et l'avait purement et simplement jeté dans quelque coin. Dans cette dernière hypothèse, il me fallait, pour faire mes recherches, attendre le jour. Je remontais dans la chambre et j'attendis. « Oh, mon Dieu ! » Le jour venu, je descendis de nouveau. Ma première visée te fut pour le massif. J'espérais y trouver des traces qui m'auraient échappé pendant l'obscurité. J'avais retourné la terre sur une superficie de plus de vingt pieds carrés, et sur une profondeur de plus de deux pieds. Une journée eût à peine suffi à un homme salarié pour faire ce que j'avais fait un mois en une heure. Rien. Je ne vis absolument rien. Alors je me mis à la recherche du coffre, selon la supposition que j'avais faite, qu'il avait été jeté dans quelque coin. Ce devait être sur le chemin qui conduisait à la petite porte de sortie. Mais cette nouvelle instigation fut aussi inutile que la première. Et le cœur serré, je revins au massif, qui lui-même ne me laissait plus aucun espoir. « Oh ! s'écria Mme Dondelard ! Il y avait de quoi devenir fou ? Je l'espérais en un instant, dit Villefort, mais je n'eus pas ce bonheur. Cependant, rappelant ma force et par conséquent mes idées, pourquoi cet homme aurait-il emporté ce cadavre ? me demandait-je. Mais vous l'avez dit, reprit Mme Dondelard, pour avoir une preuve. Et non, Mme, ce ne pouvait être cela. On ne garde pas un cadavre pendant un an. On le montre à un magistrat, et l'on fait sa déposition. Or, rien de tout cela n'était arrivé. « Et bien, alors ? demanda Hermine, toute palpitante. Alors, il y a quelque chose de plus terrible, de plus fatal, de plus effrayant pour nous. Il y a que l'enfant était vivant, peut-être, et que l'assassin l'a sauvé. Mme Dondelard poussa un cri terrible, et saisissons les mains de Villefort. Mon enfant était vivant, dit-elle. Vous avez enterré mon enfant vivant, monsieur. Vous n'étiez pas sûrs que mon enfant était mort, et vous l'avez enterré. Ah ! Mme Dondelard s'était redressée, et elle se tenait devant le procureur du roi, dont elle serrait les poignées entre ses mains délicates, debout et presque menaçantes. Que sais-je ? Je vous dis cela, comme je vous dirai autre chose, recondue Villefort, avec une fixité de regard qui indiquait que cet homme assez puissant était prêt d'atteindre les limites du désespoir et de la folie. En mon enfant, mon pauvre enfant s'écria la baronne, retombant sur sa chaise et étouffant ses sangles loups dans son mouchoir. Villefort remette à lui, et compris que pour détourner l'orage maternel qui s'amassait sur la tête, il fallait faire passer chez Mme Dondelard la terreur qui l'éprouve lui-même. Vous comprenez alors que si cela est ainsi, dit-il, en se levant à son tour et en s'approchant de la baronne pour lui parler d'une voie plus basse. Nous sommes perdus. Cet enfant vit, et quelqu'un sait qu'il vit, quelqu'un à notre secret, et puisque Montécristot parle devant nous d'un enfant déterré, ou cet enfant n'était plus. Ce secret, c'est lui qui l'a. Dieu, Dieu Juste, Dieu Vengeur, murmura Mme Dondelard. Villefort ne répondait que par une espèce de rugissement. Mais cet enfant, cet enfant, monsieur, reprit la mère obstinée. Ah, que je l'ai cherché, reprit Villefort, en se tordant les bras, que deux fois je l'ai appelé, dans mes longues nuits sans sommeil, que deux fois j'ai désiré une richesse royale pour acheter un million de secrets à un million d'hommes, et pour trouver mon secret dans les leurs. Enfin, un jour que pour la centième fois je reprenais la bêche, je me demandais pour la centième fois ce que le corse avait pu faire de l'enfant. Un enfant emboira sa fugitif, peut-être en s'apercevant qu'il était vivant encore, l'avait-il jeté dans la rivière. « Oh, impossible ! s'écria Mme Dondelard ! On assassine un homme par vengeance, on ne noie pas de s'en froid un enfant. — Peut-être, continue Villefort, l'avait-il mis aux enfants trouvés ? — Oh, oui, oui s'écria la baronne, mon enfant est là, monsieur. Je courus à l'aspice, et j'appris que cette nuit même, la nuit du 20 septembre, un enfant avait été déposé dans le tour. Il était enveloppé d'une moitié de serviette en toile fine, déchirée avec intention. Cette moitié de serviette portait une moitié de couronne de baron et la lettre H. — Si cela, si cela s'écria Mme Dondelard, tout mon âge était marqué ainsi. Monsieur Donargon était baron, et je m'appelle Hermine. — Merci, mon Dieu, mon enfant n'était pas mort. — Non, il n'était pas mort. — Et vous me le dites ? vous me dites cela sans craindre de me faire mourir de joie, monsieur. — Où est-il ? Où est mon enfant ? — Vilfort, rosa les épaules. — Le sage, dit-il, et croyez-vous que si je le savais, je vous ferai passer par toutes ces gratations, comme le ferai un dramaturge ou un remorcier ? — Non, hélas, non, je ne le sais pas. Une femme, il y avait six mois environ, était venue réclamer l'enfant avec l'autre moitié de la serviette. Cette femme avait fourni toutes les garanties que la loi exige, et on le lui avait remis. — Mais il fallait vous informer de cette femme, il fallait la découvrir. — Et de quoi pensez-vous donc que je me sois occupée, madame ? J'ai faim une instruction criminelle, et tout ce que la police a de faim l'émier, d'à droit à Jean, je les ai mis à sa recherche. On a trouvé ses traces jusqu'à Chalon. À Chalon, on les a perdu. — Perdu ? Oui, perdu, perdu, à jamais. Madame Denglar avait écouté ce récit avec un soupir, une larme, un cri pour chaque circonstance. — Et c'est tout, dit-elle, et vous vous êtes bornés là ? — En non, dit-ville fort. Je n'ai jamais cessé de chercher, de m'enquérir, de m'informer. Cependant, depuis deux ou trois ans, j'ai donné quelque relâche. Mais aujourd'hui, je vais recommencer avec plus de persévérance et d'acharnement que jamais. Et je réussirai, voyez-vous, car ce n'est plus la conscience qui me pousse, c'est la peur. Mais repris, madame Denglar, le con de ne monter Christo ne sait rien, sans quoi se me semble, il ne nous rechercherait point comme il le fait. — Oh, la méchanceté des hommes est bien profonde, dit-ville fort, puisqu'elle est plus profonde que la bonté de Dieu. Avez-vous remarqué les yeux de cet homme, tandis qu'il nous parlait ? — Non. — Mais l'avez-vous examiné profondément, parfois ? — Sans doute. — Il est bizarre, mais voilà tout. Une chose qui m'a frappé seulement, c'est que de tout ce repas exquis qu'il nous a donné, il n'a rien touché. C'est que d'aucun plat, il n'a voulu prendre sa part. — Oui, oui, d'il est fort, j'ai remarqué cela aussi. Si j'avais su ce que je sais maintenant, moi non plus je ne suis touché à rien. J'aurais cru qu'il voulait nous empoisonner. — Et vous vous seriez trompé, vous la voyez bien. — Oui, sans doute. — Mais croyez-moi, cet homme a d'autres projets. Voilà pourquoi j'ai voulu vous voir. Voilà pourquoi j'ai demandé à vous parler. Voilà pourquoi j'ai voulu vous prémunir contre tout le monde, mais contre lui surtout. Dites-moi, continuez à vue le fort, en fixant plus profondément encore qu'il ne l'avait fait jusque-là, ses yeux sur la baronne. — Vous n'avez parlé de notre liaison à personne ? — Jamais, à personne. — Vous m'en comprenez, repris affectueusement, vue le fort. Quand je dis à personne, pardonnez-moi cette insistance. À personne au monde, n'est-ce pas ? — Oh, oui, oui, je comprends très bien, dit la baronne en rougissant. Jamais je vous le jure. Vous n'avez point l'habitude d'écrire le soir ce qui s'est passé dans la matinée ? Vous ne faites pas de journal ? — Non, hélas, ma vie passe emportée par la frivolité. Moi-même je l'oublie. — Vous ne rêvez pas haut que vous sachiez ? — J'ai un sommeil d'enfant. Ne vous le rappelez-vous pas ? Le pourpre monta au visage de la baronne, et la pâleur envahit celui de Villefort. — C'est vrai, dit-il, Siba, qu'on l'entendait à peine. — Eh bien, demanda la baronne. — Eh bien, je comprends ce qu'il me reste à faire, repris Villefort. Avant huit jours d'ici, je saurais ce que c'est que Monsieur de Montécristaux, d'où il vient, où il va, et pourquoi il parle devant nous des enfants qui ont des terres dans son jardin. Villefort prononça ses mots avec un accent qui eut fait frissonner le compte, s'il eût pu les entendre. Puis il serra la main que la baronne aurait puni à lui donner, et la reconduisit avec respect jusqu'à la porte. Mme d'Anglard reprit un autre fiacre, qui la ramena au passage, de l'autre côté duquel elle retrouva sa voiture et son cochée, qui, en l'intendant, dormait paisiblement sur son siège. Fin du chapitre 67 Chapitre 68 du Comte de Montécristaux Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org Enregistré par J. C. Guane Le Comte de Montécristaux Par Alexandre Dumas Chapitre 68 Un bal d'été Le même jour, vers l'heure où Mme d'Anglard faisait la séance que nous avons dite, dans le cabinet de M. le procureur du roi, une calèche de voyage entrant dans la rue du Eldair franchissait la porte n°27 et s'arrêtait dans la cour. Au bout d'un instant, la portière resouvrait, et Mme de Morsurf en descendait, appuyée au bras de son fils. À peine Albert eut-il reconduit sa mère chez elle, que, commandant un bain et ses chevaux, après s'être mis au ma de son valet de chambre, il se fit conduire au Champs-Élysées, chez le Comte de Montécristaux. Le Comte le reçut avec son sourire habituel. C'était une étrange chose. Jamais on ne paraissait faire un pas en avant dans le cœur ou dans l'esprit de cet homme. Ceux qui voulaient, si l'on peut dire cela, forcer le passage de son intimité trouvaient un mur. Morsurf, qui accourait à lui les bras ouverts, laissa en le voyant, et malgré son sourire amical, tomber ses bras, et osa tout au plus lui tendre la main. De son côté, Montécristaux la lui toucha, comme il faisait toujours, mais sans la lui serrer. — Eh bien, me voilà, dit-il, chère Comte, soyez le bienvenu. Je suis arrivé depuis une heure, de Dieppe, du Tréport. — Ah, c'est vrai, et ma première visite est pour vous. — Si charmant de votre part, dit Montécristaux, comme il lui dit tout autre chose. — Eh bien voyons, quelle nouvelle. — Des nouvelles ? Vous demandez cela à moi, un étranger. — Je m'entends, quand je demande quelle nouvelle, je demande si vous avez fait quelque chose pour moi. — M'aviez-vous donc chargé de quelque commission ? dit Montécristaux en jouant l'inquiétude. — Allons, allons, dit Albert, ne simulez pas la différence. On dit qu'il y a des avertissements sympathiques qui traversent la distance. Eh bien, au Tréport, j'ai reçu mon coup électrique. Vous avez, sinon, travaillé pour moi, du moins, pensé à moi. — Cela est possible, dit Montécristaux. J'ai en effet pensé à vous. Mais le courant magnétique dont j'étais le conducteur agissait, je l'avoue, indépendamment de ma volonté. — Vraiment, comptez-moi cela, je vous prie. — C'est facile. M. Danglard a diné chez moi. — Je le sais bien, puisque c'est pour fuir sa présence que nous sommes partis, ma mère et moi. Mais il a diné avec M. Andrea Cavalcanti. Votre prince italien n'exagéront pas. M. Andrea se donne seulement le titre de vie compte. — Se donne, dites-vous ? — Je dis, se donne. — Il ne l'est donc pas ? — Il le sait, je moi. Il se le donne. Je le lui donne. On le lui donne. N'est-ce pas comme s'il l'avait ? — Oh, m'étrange, que vous faites, allez. Eh bien. — Eh bien quoi ? M. Danglard a donc diné ici. — Oui. Avec votre vie compte, Andrea Cavalcanti ? Avec le vie compte, Andrea Cavalcanti, le marquis son père, M. Danglard, M. et M. de Villefort, des gens charmants, M. Debray, Maximilla Morel, et puis qui, encore, attendez donc ? — Ah, M. de Château Renault. — On a parlé de moi ? — On n'en a pas dit un mot. — Tempille. — Pourquoi cela ? — Il me semble que, si l'on vous a oublié, on a fait en agissant ainsi que ce que vous désiriez. Mon cher Comte, si l'on n'a pas parlé de moi, c'est qu'on y pensait beaucoup, et alors je suis désespérée. Que vous importe, puisque M. Danglard n'était point au nombre de ceux qui y pensaient ici. Ah, il est vrai qu'elle pouvait y penser chez elle. — Oh, quant à cela, non, j'en suis sûr. — Aussi à lui penser, c'est certainement de la même façon que je pense à elle. — Tout chante sympathie, dit le Comte. Alors vous vous détestez ? — Écoutez, dit Morserve, si M. Danglard était femme à prendre en pitié le martyr que je ne souffre pas pour elle, et m'en récompenser en dehors des convenances matrimoniales arrêtées entre nos deux familles, cela mirait à merveille. — Bref, je crois que M. Danglard serait une maîtresse charmante, mais comme femme diable. — Ainsi, dit Montécristo en riant, voilà votre façon de penser sur votre futur. — Oh, mon Dieu, oui, un peu brutal, c'est vrai, mais exact du moins. Or, puisqu'on ne peut faire de ce grève une réalité, comme pour arriver à un certain but, il faut que M. Danglard devienne ma femme. — C'est-à-dire qu'elle vive avec moi, qu'elle pense près de moi, qu'elle chante près de moi, qu'elle fasse des vers et de la musique à dit pas de moi, et cela pendant tout le temps de ma vie. Alors je m'épouvante. Une maîtresse, mon cher Comte, cela se quitte. Mais une femme, peste, c'est autre chose, cela se garde éternellement, de près ou de loin, c'est-à-dire. Or, c'était fraillant de garder toujours M. Danglard, fut-ce même de loin. — Vous êtes difficile, vit Comte. — Oui, car souvent je pense à une chose impossible. — À laquelle ? — À trouver pour moi une femme comme mon père en a trouvé une pour lui. — Mon déchristopalie, et Regardat Albert en jouant avec des pistolets magnifiques, dont il faisait rapidement crier les ressorts. — Ainsi, votre père a été bien heureux, dit-il. — Vous savez mon opinion sur ma mère, M. Le Comte, un ange du ciel. — Voyez-la encore belle, spirituelle toujours, meilleure que jamais. J'arrive du triport. Pour tout autre fils, et mon Dieu, accompagner sa mère serait une complaisance ou une corvée. Mais moi, j'ai passé quatre jours en tête-à-tête avec elle, plus satisfait, plus reposée, plus poétique, vous le dirais-je, que si juste emmener au triport l'arrêt nomable ou titania. — C'est une perfection désespérante, et vous donnez, à tous ceux qui vous entendent, de graves envies de rester célibataires. — Voilà, justement, Reprimorsurf, pourquoi, sachant qu'il existe au monde une femme accomplie, je ne me soucis pas d'épouser, mademoiselle d'Anglard. Avez-vous quelquefois remarqué, comme notre égoïsme revêt de couleur brillante tout ce qui nous appartient, le diamant, qui chatoiait à la vitre de Marlée ou de Fossin, devient bien plus beau depuis qu'il est notre diamant. Mais si l'évidence vous force à reconnaître qu'il en est d'une eau plus pure, et que vous soyez condamnés à porter éternellement ce diamant inférieur à un autre, comprenez-vous la souffrance ? — Monde, murmura le comte. — Voilà pourquoi, je sauterai de joie, le jour où mademoiselle eugénie, s'apercevra que je ne suis qu'un chétif atome, et que j'ai à peine autant de cent mille francs qu'elle a de millions. — Mon t'écris tout souri. — J'avais bien pensé à autre chose, continua Albert. France aime les choses excentriques. J'ai voulu le rendre, malgré lui, amoureux de mademoiselle d'Anglard. Mais à quatre lettres que je lui ai écrites dans le plus affrayant des styles, France m'a imperturbablement répondu. Je suis excentrique, c'est vrai, mais mon excentricité ne va pas jusqu'à reprendre ma parole quand je l'ai donnée. — Voilà ce que j'appelle le dévouement de l'amitié. — Donnez à un autre la femme dont on ne voudrait soi-même qu'à titre de maîtresse. — Albert souri. — À propos, continua-t-il, il arrive, ce cher France. Mais peu vous importe, vous ne l'aimez pas, je crois. — Moi, dit Monte Cristo. — Et mon cher viconte, ou donc avez-vous vu que je n'aimais pas M. France ? — J'aime tout le monde. — Et je suis compris dans tout le monde. — Merci. — Oh, ne confondons pas, dit Monte Cristo. — J'aime tout le monde à la manière dont Dieu nous ordonne d'aimer notre prochain, chrétiennement, mais je n'ai bien que de certaines personnes. — Revenons à M. France dépiner. — Vous dites donc qu'il arrive ? — Oui, mandé par M. de Villefort, aussi enragé à ce qu'il paraît de Marie-Mademoiselle Valentine, que M. d'Anglard est enragé de Marie-Mademoiselle Eugénie. Décidément, il paraît que c'est un état des plus fatigants que celui de père de grande fille. Il me semble que cela leur donne la fièvre, et que leur poup bat quatre-vingt-dix fois à la minute, jusqu'à ce qu'ils en soient débarrassés. Mais M. de Piner ne vous ressemble pas, lui, il prend son mal en patience. — Mieux que cela, il le prend au sérieux. Il met des cravates blanches et parle déjà de sa famille. Il l'a au reste pour les villes forts une grande considération. — Mérité, n'est-ce pas ? — Je le crois. M. de Villefort a toujours passé pour un homme sévère, mais juste. — À la bonne heure, dit Monticristot, en voilà un ou moins que vous ne traitez pas comme ce pauvre M. d'Anglard. — Cela tient peut-être à ce que je ne suis pas forcée d'épouser sa fille, répondit Albert en riant. — En vérité, mon cher M., dit Monticristot, vous êtes d'une fatuité révoltante. — Moi ? — Oui, vous, prenez donc un cigare. — Bien volontiers, et pourquoi sujefas ? — Mais parce que vous êtes là à vous défendre, à vous débattre d'épouser ma demoiselle d'Anglard. — Et mon Dieu, laissez aller les choses, et ce n'est peut-être pas vous qui retirerez votre parole le premier. — Bah ! fit Albert avec de grands yeux. — Et sans doute, M. de Villefort, on ne vous mettra pas de force le coup dans les portes, que diable. Voyons sérieusement reprimonté Christot en changeant d'intonation. Avez-vous envie de rompre ? — Je donnerai cent mille francs pour cela. — Eh bien, soyez heureux. M. d'Anglard est prêt à en donner le double pour atteindre au même but. — Est-ce bien vrai, ce bonheur-là ? dit Albert, qui cependant, en disant cela, ne put empêcher que d'aperceptible nuage passa sur son front. — Mais, mon cher Conte, M. d'Anglard a donc des raisons ? — Ah, te voilà bien, nature orgueilleuse et égoïste. À la bonne heure, je retrouve l'homme qui veut trouver l'amour propre d'autrui à coup de hache, et qui crie quand on trouve le sien avec une aiguille. — Non, mais c'est qu'il me semble que M. d'Anglard devait être enchanté de vous, n'est-ce pas ? — Eh bien, M. d'Anglard est un homme de mauvais goût, c'est convenu, et il est encore plus enchanté de notre. — De qui donc ? — Je ne sais pas moins. Et tu dis, regardez, saisissez les allusions à leur passage et faites-en votre profit. — Bon, je comprends. — Écoutez, ma mère. — Non, pas ma mère. Je me trompe. — Mon père a eu l'idée de donner un balle. — Un balle dans ce moment de l'année ? — Les balles d'été sont à la mode. Il n'y serait pas que la comtesse n'aurait qu'à vouloir et elle les y mettrait. — Pas mal. Vous comprenez ? Ce sont des balles pursants. Ceux qui restent à Paris dans le mois de juillet sont de vrais parisiens. Voulez-vous vous charger d'une invitation pour M. Cavalcanti ? — Dans combien de jours a lieu votre balle ? — Someday. — M. Cavalcanti père sera parti. — Mais M. Cavalcanti fils demeure. Voulez-vous vous charger d'amener M. Cavalcanti fils ? — Écoutez, vis-compte, je ne le connais pas. — Vous ne le connaissez pas ? — Non. Je l'ai vu pour la première fois il y a trois ou quatre jours et je n'en réponds en rien. — Mais vous le recevez bien, vous ? — Moi, c'est autre chose. Il m'a été recommandé par un brave AB qui peut lui-même avoir été trompé. Invitez-le directement à merveille, mais ne me dites pas de vous le présenter. S'il l'allait plus tard épouser M. Moiselle d'Anglard, vous m'accuseriez de ma neige et vous voudriez vous couper la gorge avec moi. D'ailleurs, je ne sais pas si j'irai moi-même. — Où ? — À votre balle. — Pourquoi n'y viendrez-vous pas ? — D'abord parce que vous ne m'avez pas encore invité. — Je viens exprès pour vous apporter votre invitation de moi-même. — Oh ! c'est trop charmant ! mais je puis en être empêché. Quand je vous aurai dit une chose, vous serez assez aimable pour nous sacrifier tous les empêchements. — Dites ? — Ma mère vous en prie. — Madame l'accontence de Moiselle reprit Montécristaux en trisaillant. — À compte, dit Albert, je vous préviens que Madame de Moiselle course librement avec moi. Et si vous n'avez pas senti craquer en vous ces fibres sympathiques dont je vous parlais tout à l'heure, c'est que ces fibres-là vous manquent complètement, car pendant quatre jours nous n'avons parlé que de vous. — De moi ? En vérité, vous me comblez. — Écoutez, c'est le privilège de votre emploi, quand on est un problème vivant. — Ah ! je suis donc aussi un problème pour votre mère. En vérité, je l'aurais cru trop raisonnable pour se livrer à de pareilles écarts d'imagination. — Problemes, mon cher compte, problèmes pour tous, pour ma mère comme pour les autres. Problemes acceptés, mais non devinés. Vous demeurez toujours à l'état d'énigmes, rassurez-vous. Ma mère seulement demande toujours comment il se fait que vous soyez si jeunes. Je crois qu'au fond, tandis que l'accontesse que j'ai vous prend pour Lord Bruce Wayne, ma mère vous prend pour Cagliostro ou le compte de Saint-Germain. — La première fois que vous viendrez voir Madame de Morsurf, confirmez-la dans cette opinion. Cela ne vous sera pas difficile. Vous avez la pire philosophale de l'un et l'esprit de l'autre. — Je vous remercie de m'avoir prévenu, dit le content souriant. Je tacherai de me mettre en mesure de faire face à toutes les suppositions. Ainsi vous viendrez samedi, puisque Madame de Morsurf m'en prie. Vous êtes charmant. — Et M. d'Anglard ? — Oh ! il a déjà reçu la triple invitation. Mon père s'en est chargé. Nous tacherons aussi d'avoir le grand Dagueso, M. de Villefort, mais on en désespère. — Il ne faut jamais désespérer de rien, dit le proverbe. — Dansis-vous, cher Comte ? — Moi ? — Oui-vous. — Qui aurait-il détenant à ce que vous danse s'assier ? — Ah ! en effet, tant qu'on n'a pas franchi la quarantaine. — Bon, je ne danse pas, mais j'aime avoir dansé. — Et ma dame de Morsurf, danse-t-elle ? — Jamais non plus. — Vous causerez. Elle a tant envie de causer avec vous ? — Vraiment ? — Parole d'honneur, et je vous déclare que vous êtes le premier homme pour lequel ma mère ait manifesté cette curiosité. Albert prit son chapeau et se leva. Le comte le reconduisit jusqu'à la porte. — Je me fais un reproche, dit-il, en l'arrêtant au haut du péron. — Lequel ? — J'ai été indiscret. Je ne devais pas vous parler de M. d'Anglard. Au contraire, parlément encore, parlément souvent, parlément toujours, mais de la même façon. — Bien, vous me rassurez. À propos, quand arrive M. Dépiné, mais dans cinq ou six jours au plus tard, et quand se marie-t-il ? Ou si tout l'arrivée de M. et de Mme de Saint-Mérand ? — Amenez-le-moi donc, quand il sera à Paris. Quoique vous prétendiez que je ne l'aime pas. Je vous déclare que je serai heureux de le voir. — Bien, vos ordres seront exécutés, Seigneur. — Au revoir. À samedi, en tout cas, bien sûr, n'est-ce pas ? Comment donc, ces paroles données ? Le comte suivit des œufs Albert en le saluant de la main. Puis, quand il fut remonté dans son failleton, il se retourna, et trouvant Bertugio derrière lui. — Eh bien, demanda-t-il ? — Elle est allée au palais, répondit l'intendant. Elle y est restée longtemps. Une heure et demie. — Et elle est rentrée chez elle. — Directement. — Eh bien, M. Bertugio, dit le comte, si j'ai maintenant un conseil à vous donner, c'est d'aller voir en Normandie si vous ne trouverez pas cette petite terre dont je vous ai parlé. Bertugio salua, et comme à ses désirs, était en parfaite harmonie avec l'ordre qu'il avait reçu. Il partit le soir même. Fin du chapitre 68 Chapitre 69 du Comte de Montécristaux Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. C. Guane. Le Comte de Montécristaux Par Alexandre Dumin Chapitre 69 Les informations M. de Villefort t'emparole à Mme d'Anglard, et surtout à lui-même, en cherchant à savoir de quelle façon M. de Montécristaux avait pu apprendre l'histoire de la maison d'Auteuil. Il écrivit le même jour à un certain M. de Beauville, qui, après avoir été autrefois inspecteur du prison, avait été attaché, dans un gras de supérieur, à la police de sûreté, pour avoir les renseignements qu'il désirait, et celui-ci demanda deux jours pour savoir au juste près de qui l'on pourrait se renseigner. Les deux jours expirés, M. de Villefort reçut la note suivante. La personne que l'on appelle M. de Montécristaux est connue particulièrement de Lord Wilmore, riche étranger, que l'on voit quelquefois à Paris, et qui s'y trouve en ce moment. Il est connu également de la bébussonie, prêtre Sicilien, d'une grande réputation en Orient, où il a fait beaucoup de bonnes oeuvres. M. de Villefort répondit par un ordre de prendre sur ces deux étrangers les informations les plus promptes et les plus précises. Le lendemain soir, ces ordres étaient exécutés, et voici les renseignements qu'ils recevaient. L'abbé, qui n'était que pour un mois à Paris, habitait, derrière s'insulpisse, une petite maison composée d'un seul étage, au-dessus d'un ray de chaussée. Quatre pièces, deux pièces en haut et deux pièces en bas, formaient tout le logement, dont il était l'unique locataire. Les deux pièces d'en bas se composaient d'une salle à manger avec table, de chaise et buffets en noyées, et d'un salon boisé, peintant blanc, sans ornement, sans tapis et sans pendules. On voyait que, pour lui-même, l'abbé se bornait aux objets de strictes nécessités. Il est vrai que l'abbé habitait de préférence le salon du premier. Ce salon, tout meblé de livres, de théologies et de parchemins, au milieu desquels on le voyait sans se valir, disait son valet de chambre, pendant des mois entiers, était en réalité moins un salon qu'une bibliothèque. Ce valet regardait les visiteurs au travers d'une sorte de guichet, et lorsque leur figure lui était inconnue ou ne lui plaisait pas, il répondait que M. l'abbé n'était point à Paris, ce dont beaucoup se contentait, sachant que l'abbé voyageait souvent et restait quelquefois fort longtemps en voyage. Au reste, qu'il fut au loger ou qu'il n'y fut pas, qu'il se trouva à Paris ou au Caire, l'abbé donnait toujours, et le guichet servait de tour aux omônes que le valet distribuait incestamment au nom de son maître. L'autre chambre, située près de la bibliothèque, était une chambre à coucher. Un lit sans rideau, quatre poteilles et un canapé de velours du trex jaune formaient avec un prix-dieu tout son amablement. Quant à Lord Wilmore, il demeurait rue Fontaine-Saint-Georges. C'était un de ses anglais touristes qui mange toutes leurs fortunes en voyage. Il louait en garnis l'appartement qu'il habitait, dans lequel il venait passer seulement deux ou trois heures par jour, et où il ne couchait que rarement. Une de ses manies était de ne vouloir pas absolument parler la langue française, qui l'écrivait cependant, assurait-on, avec une assez grande pureté. Le lendemain du jour où ses pressurants segments étaient parvenus à M. le procureur du roi, un homme qui descendait de la voiture au coin de la rue Férou va frapper à une porte peinte en vert-olive et demanda la bébussonie. « M. Labé est sorti dès le matin, répondit le valet. « Je pourrais ne pas me contenter de cette réponse, dit le visiteur, car je viens de la part d'une personne pour laquelle on est toujours chez soi. Mais veuillez remettre à la bébussonie. Je vous ai déjà dit qu'il n'y était pas, répéta le valet. Alors, quand il sera rentré, remettez-lui cette carte et ce papier cacheté. Ce soir, à huit heures, M. Labé sera-t-il chez lui ? Oh ! sans faute, M. ! à moins que M. Labé ne travaille, et alors c'est comme s'il était sorti. Je viendrai donc ce soir alors qu'on venu, reprit le visiteur, et il se retira. En effet, alors indiqué, le même homme revint dans la même voiture, qui cette fois, au lieu de s'arrêter au coin de la rue Férou, s'arrêta devant la porte verte. Il frappa, on lui ouvrit, et il entra. Au signe de respect dont le valet fut prodigue envers lui, il comprit que sa lettre avait fait les faits désirés. — M. Labé est-il chez lui ? demanda-t-il. — Oui, il travaille dans sa bibliothèque. Mais il attend, monsieur, répondit le serviteur. L'étranger monta un escalier assez rude. Et devant une table dont la superficie était inondée de la lumière que contenait un vaste abajour, tandis que le reste de l'appartement était dans l'ombre, il aperçut Labé, en habits ecclésiastiques, la tête couverte de ses coqueluchons, sous lesquels son se velissait le crâne des savants ennu du Moyen-âge. — C'est à M. Bussoni que j'ai l'honneur de parler, demanda le visiteur. — Oui, monsieur, répondit Labé, et vous êtes la personne que M. de Beauville, ancien intendant des prisons, m'envoie de la part de M. le préfet de police ? — Justement, monsieur. — Un des agents préposés à la sûreté de Paris ? — Oui, monsieur, répondit l'étranger avec une espèce d'hésitation, et surtout un peu de rougeur. Labé rajusta les grands de lunettes qui lui couvraient non seulement les yeux, mais encore les tempes, et, se rassayant, fit un signe au visiteur de s'asseoir à son tour. — Je vous écoute, monsieur, dit Labé, avec un accent italien des plus prononcés. — La mission dont je me suis chargée, monsieur, reprit le visiteur en pesant chacune de ses paroles, comme si elles avaient peine à sortir, est une mission de confiance pour celui qui la remplit, et pour celui près duquel on la remplit. — Labé s'inclina. — Oui, reprit l'étranger, votre propriété, monsieur Labé, et ses connus de M. de préfet de police, qu'il veut savoir de vous, comme magistra, une chose qui intéresse cette sûreté publique, au nom de laquelle je vous suis député. Nous espérons donc, monsieur Labé, qu'il n'y aura ni lien d'amitié, ni considération humaine, qui puisse vous engager à déguiser la vérité à la justice. Pour vous, monsieur, que les choses-là qu'il vous importe de savoir ne touchent en rien aux scrupules de ma conscience. Je suis prête, monsieur, et les secrets de la confession, par exemple, doivent rester en moi et la justice de Dieu, et non entre moi et la justice humaine. — Bon, soyez tranquilles, monsieur Labé, dit l'étranger, dans tous les cas, nous mettrons votre conscience à couvert. À ces mots, Labé, en pesant de son côté sur la bâjour, le va ce même bâbâjour du côté opposé, de sorte que, tout en éculérant en plein le visage de l'étranger, le sien restait toujours dans l'ombre. — Pardon, monsieur Labé, dit l'envoyé de monsieur le préfet de police, mais cette lumière me fatigue horriblement la vue. Labé baissait le carton vert. — Maintenant, monsieur, je vous écoute, parlez. — J'arrive au fait. Vous connaissez, monsieur, le compte de Montécristaux ? — Vous voulez parler de monsieur Zaconé, je présume ? — Zaconé, ne s'appelle-t-il donc pas Montécristaux ? Montécristaux est un homme de terre, ou plutôt un homme de rocher, et non pas un homme d'un famille. — Et bien, soit, ne discutons pas sur les mots, et puisque monsieur de Montécristaux et monsieur Zaconé, c'est le même homme, absolument le même. — Parlons de monsieur Zaconé. — Soit, je vous demandais si vous le connaissiez. — Beaucoup. — Qui est-il ? — C'est le fils d'une riche armateur de Malte. — Oui, je le sais bien, c'est ce qu'on dit, mais, comme vous le comprenez, la police ne peut pas se contenter d'un hondi. Cependant, repris la vie avec un sourire tout affable. Quand cet hondi est la vérité, il faut bien que tout le monde s'en contente, et que la police fasse-t comme tout le monde. — Mais vous êtes sûr de ce que vous dites ? — Comment, si j'en suis sûr ? — Remarquez, monsieur, que je ne suspecte en aucune façon votre bonne foi. Je vous dis, êtes-vous sûr ? — Écoutez, je connais monsieur Zaconé le père. — Ah ! ah ! — Oui, et tout en fin, j'ai joué dix fois avec son fils dans leurs chantiers de construction. Mais cependant ce titre de compte, vous savez, cela s'achète, en Italie, partout. Mais c'est richeux ceux qui sont immenses à ce qu'on dit toujours. — Oh ! quand Attela répondit l'abbé, il m'en cessait le mot. — Combien croyez-vous qu'il possède, vous qui le connaissez ? — Oh ! il a bien cent cinquante à d'autres cent milles livres de rente. — Ah ! voilà qui est raisonnable, dit le visiteur. Mais on parle de trois de quatre millions. — Deux cent mille livres des rentes, monsieur, font juste quatre millions de capitales. — Mais on parlait de trois à quatre millions de rentes. — Oh ! cela n'est pas croyable ! — Et vous connaissez son île de Montécristaux ? — Certainement, tout homme qui est venu de Palermes, des Naples ou des Romes, en France par mer, la connaît, puisqu'il est passé à côté d'elle et l'avoue en passant. — C'est un séjour enchanteur, à ce que l'on assure. C'est un rocher. — Et pourquoi donc le compte, Attela châté, un rocher ? — Justement pour être compte. En Italie, pour être compte, on a encore besoin d'en compter. — Vous avez sans doute entendu parler des aventures de jeunesse de M. Zaconnet ? — Le père ? — Non, le fils. — Ah ! voici où commande-tu mes incertitudes ? Car voici où j'ai perdu mon jeune camarade de vieux. Il a fait la guerre ? Je crois qu'il a servi. — Dans quelle arme ? — Dans la marine. — Voyons, vous n'êtes pas son confesseur ? — Non, monsieur, je le crois l'utérien. — Comment, l'utérien ? — Je dis que je crois. Je n'affirme pas. D'ailleurs, je croyais la liberté des cultes établis en France. — Sans doute. Aussi n'est ce point de ces croyances que nous nous occupons en ce moment. C'est de ces actions. — Au nom de M. le préfet de Paulus, je vous sens de dire ce que vous savez. — Il passe pour un homme forge charitable. Notre Saint-Père le Pape l'a fait chevalier du Christ, faveur qu'il n'accorde guerre qu'au prince, pour les services éminents qu'il a rendus aux chrétiens d'Orient. Il a sent qu'aussi grand cordon conquis par des services rendus, ainsi au prince ou aux États. — Et il les porte ? — Non, mais il en est fier. Il dit qu'il aime mieux les récompenses accordées aux bienfaiteurs de l'humanité que celles accordées aux destructeurs des hommes. — C'est donc un Quaker que cet homme-là ? — Justement, c'est un Quaker. Moi, le grand chapeau et la vie marron, bien entendu. — Lui, connait-on des amis ? — Oui, car il a pour ami tous ceux qui le connaissent. — Mais enfin, il a bien quelques ennemis ? — Un seul. — Comment le nommez-vous ? — Lord Wilmore. — Où est-il ? — À Paris, dans ce moment-même. — Et il peut me donner des renseignements ? — Prêt-tu ? Il était dans l'Inde en même temps que Zaconé. — Saviez-vous où il demeure ? — Quelque part dans la chaussée d'Antin. Mais j'ignore la roue et le numéro. — Vous êtes mal avec cet anglais ? — Je me zaconais et lui le déteste. Nous sommes en froid à cause de cela. — M. Labé, pensez-vous que le comte de Monte-Christot n'a jamais venu en France avant le voyage qu'il vient de faire à Paris ? — Ah, pour cela, je puis vous répondre pertinemment. Non, monsieur, il n'y est jamais venu, puisqu'il s'est adressé à moi il y a six mois pour avoir les renseignements qu'il désirait. Dès mon côté, comme j'ignorais à quelle époque je serais moi-même de retour à Paris, je lui ai adressé M. Cavalcanti. — Andrea ? — Non, Partolomeo, le père. — Très bien, monsieur. J'ai plus à vous demander qu'une chose, et je vous sommes, au nom de l'honneur, de l'humanité et de la religion, de me répondre sans détour. — Dites, monsieur, saviez-vous dans quel but M. le Comte de Monte-Christot a acheté une maison à Houtaï ? — Certainement, car il m'a dit. — Dans quel but, monsieur ? — Dans celui d'en faire un hospice d'aliené dans le genre de celui fondé par le baron de Pisanée à Palermais. — Connaissez-vous cet hospice ? — De réputation, oui, monsieur. C'est une institution magnifique. Et là-dessus, la baie salue à l'étranger, en homme qui désire faire comprendre qu'il ne serait pas fâché de se remettre au travail interrompu. Le visiteur, soit qu'il compris le désir de la baie, soit qu'il fut au bout de ses questions, se leva à son tour. La baie le reconduisit jusqu'à la porte. — Vous faites de riches aux mônes, dit le visiteur. Une fois qu'on vous dise riches, j'oserai vous offrir quelque chose pour vos pauvres, de votre côté. Dignez-vous accepter mon offrande. — Merci, monsieur. Il n'y a qu'une chose dont je sois jaloux au monde, c'est que le bien que je fais vienne de moi. Mais cependant, c'est une résolution invariable. Mais cherchez, monsieur, et vous trouverez. Et là, sur le chemin de chaque homme riche, il y a bien des misères à coudoyer. La baie salua une dernière fois en ouvrant la porte. L'étranger salua à son tour et sortit. La voiture le conduisit chez monsieur de Villefort. Une heure après, la voiture sortit de nouveau, et cette fois se dirigea vers la rue Fontaine de Saint-Georges. Au numéro cinq, elle s'arrêta. C'était là que demeurait Lord Wilmore. L'étranger avait écrit à Lord Wilmore pour lui demander un rendez-vous que celui-ci avait fixé à dix heures. Aussi, comme l'envoyé de monsieur le préfet de police arriva à dix heures moins dix minutes, lui fut-il répondu que Lord Wilmore, qui était l'exactitude et la ponctualité en personne, n'était pas encore rentré, mais qu'il rentrerait pour sûr à dix heures sonnantes. Le visiteur attendit dans le salon. Ce salon n'avait rien de remarquable et était comme tous les salons d'hôtel-garnie. Une cheminée, avec deux vases de cèvres modernes, une pendule avec un amour tenant son arc, une glace en deux morceaux, de chaque côté de cette glace une gravure représentant, l'une aux mères portant son guide, l'autre belisère demandant l'aumône. Un papier gris sur gris, un meuble en drape rouge imprimé de noir, tel était le salon de Lord Wilmore. Il était éclairé par des globes de verre des polis qui ne répandaient qu'une faible lumière, laquelle semblait ménager exprès pour les yeux fatigués de l'envoyer de monsieur le préfet de polis. Au bout de dix minutes d'attente, l'a pendu le son à dix heures. Au cinquième coup, la porte s'ouvrit et Lord Wilmore parut. Lord Wilmore était un homme plutôt grand que petit, avec des favoris rares, héros, le tim blanc et les cheveux blancs grisonnants. Il était vêtue avec toute l'excentricité anglaise, c'est-à-dire qu'il portait un abîme bleu à bouton d'or et collait au piqué, comme on les portait en 1811. Un gilet de caisse d'huile blan et un pantalon de nankine, de trois pouces trop court, mais que des sous-pies et de même étoffe empêchaient de remonter jusqu'au genou. Son premier mot en entrant fut « Vous savez, monsieur, que je ne parle pas français. Je sais, du moins, que vous n'aimez pas à parler notre langue, quand il envoyait de monsieur le préfet de police. Mais vous pouvez la parler, vous, reprit Lord Wilmore, car si je ne la parle pas, je la comprends. Et moi, reprit le visiteur en changeant d'idiôme, je parle assez facilement l'anglais pour soutenir la conversation dans cette langue. Ne vous gênez donc pas, monsieur. How, fit Lord Wilmore, avec cette intonation qui n'appartient qu'au naturel les plus purs de la Grande-Bretagne. L'envoyé du préfet de police présentat à Lord Wilmore sa lettre d'introduction. Celui, c'est la lue, avec un phlegme tout anglican. Puis, lorsqu'il lui terminait sa lecture, « Je comprends, dit-il en anglais. Je comprends très bien. Alors commencent les interrogations. Elles furent à peu près les mêmes que celles qui avaient été adressées à la bébussonie. Mais comme Lord Wilmore, en sa qualité d'ennemis, du compte de Montécristaux, n'y mettait pas la même retenue que l'abbé. Elles furent beaucoup plus étendues. » Il raconta la jeunesse de Montécristaux, qui selon lui, était à l'âge des dix ans, entré au service d'un de ses petits souverains de l'Inde qui font la guerre aux Anglais. C'est là qu'il avait, lui, Wilmore, rencontré pour la première fois, et qu'ils avaient combattu l'un contre l'autre. Dans cette guerre, Zaconnet avait été fait prisonnier, avait été envoyé en Angleterre, mis sur les pontons, et était enfui à la nage. Alors avait commencé ses voyages, ses duels, ses passions. Alors était arrivée l'insurrection de Grèce. Il avait servi dans les rangs des Grecs. Tandis qu'il était à leur service, il avait découvert une mine d'argent dans les montagnes de la Tessalie. Mais il s'était bien gardé de parler de cette découverte à personne. Après Navarin, et lorsque le gouvernement grec fut consolidé, il demanda au roi autant un privilège d'exploitation pour cette mine. Ce privilège lui fut accordé. De la cette fortune immense qui pouvait, selon Lord Wilmore, monter à un ou deux millions de revenus, fortune qui, néanmoins, pouvait arriver tout à coup si la mine elle-même tarissait. Mais demanda le visiteur, saviez-vous pourquoi il est venu en France ? Il veut spéculer sur les chemins de fer, dit Lord Wilmore, comme il est chimiste, habile et physicien, non moins distingué, il a découvert un nouveau telegraph dont il poursuit l'application. Combien dépense-t-il à peu près par an ? demanda l'envoyé de M. le préfet de police. — Oh ! cinq ou six cent mille francs, tout au plus, dit Lord Wilmore. Il est avare. Il était évident que la haine faisait parler l'anglais, et que, ne sachant que le chose reproché au compte, lui reprochait son avarice. — Quelque chose de sa maison d'hôtel ? — Oui, certainement. — Eh bien, qu'en savez-vous ? Vous demandez dans quel but il a acheté ? — Oui. Eh bien, le compte est un spéculateur qui se runera certainement en essai et en utopie. Il prétend qu'il y a, à hauteuil, dans les environs de la maison qu'il vient d'acquérir, un courant d'eau minérale qui peut rivaliser avec les eaux de baguière, de luchon et de couturais. Il veut faire de son acquisition un Bad House, comme disent les Allemands. Il a déjà deux ou trois fois retourné tout son jardin pour retrouver le fameux cour d'eau. Et comme il n'a pas pu le découvrir, vous allez le voir, d'ici à peu de temps, acheter les maisons qui environnent la sienne. Or, comme je lui en veux, j'espère que dans son chemin de fer, dans son telegraph, électrique ou dans son exploitation de ban, il va se ruiner. Je le suis pour jouir de sa déconfiture, qui ne peut manquer d'arriver un jour et pourquoi lui en voulez-vous, demanda le visiteur. Je lui en veux, répondit Lord Wilmore, parce qu'en passant en Angleterre il a séduit la femme d'un de mes amis. Mais si vous lui en voulez, pourquoi ne cherchez-vous pas à vous venger de lui ? Je me suis déjà battu trois fois avec le compte, dit l'anglais, la première fois au pistolet, la seconde à l'épée, la troisième à l'espadon. Et le résultat de ces duels a été la première fois il m'a cassé le bras, la seconde fois il m'a traversé le poumon, et la troisième il m'a fait cette blessure. L'anglais rabattit un col de chemise qui lui montait jusqu'aux oreilles et montra une cicatrice dont la rougeur indiquait la date peu ancienne. De sorte que je lui en veux beaucoup, répète à l'anglais, et que ne mourra bien sûr que de maman. Mais, dit l'envoyé de la préfecture, vous ne prenez pas le chemin de le tuer, ça me semble. — Haou, fut l'anglais ! Tous les jours je vais au tir, et tous les deux jours, cruisiers, viens chez moi. C'était ce que voulait savoir le visiteur, ou plutôt c'était tout ce que paraissait savoir l'anglais. L'agent se leva donc, et après avoir salut Lord Wilmore, qui lui répondit avec la raideur et la politesse anglaise, il se retira. De son côté, Lord Wilmore, après avoir entendu se refermer sur lui la porte de la rue, rentra dans sa chambre à coucher, où, en un tour de main, il perdit ses cheveux blancs, ses favoris rous, sa fausse machoire et sa cicatrice, pour retrouver les cheveux noirs, le tamas et les dents de perles du compte de Montécristou. Il est vrai que, de son côté, ce fut M. de Wilfort, et non l'envoyé de M. le préfet de police, qui rentra chez M. de Wilfort. Le procureur du roi était un peu tranquillisé à cette double visite, qui, au reste, ne lui avait rien appris de rassurant, mais qui ne lui avait rien appris non plus d'inquiétant. Il en résulta que, pour la première fois depuis le dîner d'hôtel, il dormait la nuit suivante avec quelque tranquillité. Fin du chapitre 69 Chapitre 70 du compte de Montécristou Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer. Rendez-vous sur LibriVox.org Enregistré par J. C. Goine. Le compte de Montécristou par Alexandre Dumas. Chapitre 70 Le Bale On en était arrivé au plus chaud de journée de juillet lorsque va se présenter à son tour, dans l'ordre des temps, ce samedi où devait avoir lieu le Bale il était dix heures du soir. Les grands arbres du jardin de l'hôtel du compte se détachaient en vigueur sur un ciel où glissait, découvrant une tenture d'azur parsemée d'étoiles d'or, les dernières vapeurs d'un orage qui avaient grondé, menaçant toute la journée. Dans les salles durées de chaussées, on entend des brûres la musique et tourbillonner la valse et le galop. Les tentes de lumière passaient enchantées à travers les ouvertures des persiennes. Le jardin était livré en ce moment à une dizaine de serviteurs à qui la maîtresse de la maison, rassurée par le temps qui se rasserenaient de plus en plus, venait de donner l'ordre de dresser le soupé. Jusque-là, on avait hésité si l'on souperait dans la salle à manger ou sous une longue tente de coutile dressée sur la pelouse. Ce beau ciel bleu, tout parsemé d'étoiles, venait de décider le procès en faveur de l'attente et de la pelouse. On illuminait les allées du jardin avec des lanternes de couleur, comme c'est l'habitude en Italie, et l'on surchargeait de bougies et de fleurs la table du soupé, comme c'est l'usage dans tous les pays, où l'on comprend un peu ce luxe de table, le plus rare de tous les luxes, quand on veut le rencontrer complet. Au moment où la Contesse de Mercer rentrait dans ses salons, après avoir donné ses derniers ordres, les salons commençaient à se remplir d'invités, qui attirait la charmante hospitalité de la Contesse, bien plus que la position distinguée du compte. Car on était sûr d'avance que cette fête offrirait, grâce au bon goût de Mercedez, quelques détails dignes d'être racontées ou copiées aux besoins. Mme Dondlard a quitt les événements que nous avons racontés, avait inspiré une profonde inquiétude, hésitait à aller chez Mme de Mercer lorsque, dans la matinée, sa voiture avait croisé celle de Villefort. Villefort lui avait fait un signe, les deux voitures s'étaient rapprochées et, à travers les portières, vous alliez chez Mme de Mercer, n'est-ce pas, avait demandé le procureur du roi. Non, avait répondu Mme Dondlard, je suis trop souffrante. Vous avez tort, reprit Villefort avec un regard significatif. Il serait important que l'on vous y vit. Ah, croyez-vous ? demanda la baronne. Je le crois. En ce cas giré. Et les deux voitures avaient repris leur course divergente. Mme Dondlard était donc venue, non seulement belle de sa propre beauté, mais encore éblouissante de luxe. Elle entrait par une porte au moment où Mercedez entrait l'autre. La conteste détacha Albert ou devant de Mme Dondlard. Albert savant ça, fit à la baronne, sur sa toilette, les compliments mérités, et lui prit le bras pour la conduire à la place qu'il lui plairait de choisir. Albert regarda autour de lui. Vous cherchez ma fille, dit-en souriant la baronne. Je l'avoue, dit Albert, auriez-vous eu la cruauté de ne pas nous l'amener ? Rassurez-vous, elle a rencontré un oiseau de Villefort et apprit son bras. Tenez les voici qui nous suivent toutes les deux en robes blanches. L'une avec un bouquet de Camilia, l'autre avec un bouquet de Miyazaki. Mais dites-moi donc. Que cherchez-vous à votre tour ? demanda Albert en souriant. Est-ce que vous n'aurez pas ce soir le compte de Montécristaux ? Dix-sept répondit Albert. Que voulez-vous dire ? Je veux dire que cela va bien, et que vous êtes la dix-septième personne qui me fait la même question. Il va bien le compte. Je lui en fais mon complément. Et répondez-vous à tout le monde comme à moi ? Ah, c'est vrai. Je ne vous ai pas répondu. Rassurez-vous, madame. Nous aurons l'âme à la mode. Nous sommes des privés légers. Etez-vous hier à l'opéra ? Non. Il y était, lui. Ah, vraiment ! Et l'Excentric man a-t-il fait l'utilité ? Peut-il se montrer sans cela ? Elsler dansait dans le diable boiteux. La princesse grecque était dans le ravissement. Après la cachoucha, il a passé une bague magnifique dans la queue du bouquet, et il a jeté à la charmante dangereuse, qui, au troisième acte, a reparu pour lui faire honneur avec sa bague aux doigts. Et sa princesse grecque, l'aurez-vous ? Non. Il faut que vous vous en priviez. Sa position dans la maison du compte n'est pas assez fixée. « Tenez, laissez-moi ici, et allez saluer Mme de Villefort, » dit la baronne. Je vois qu'elle meurt d'envie de vous parler. Albert salue à Mme d'Anglard et s'avance à Mme de Villefort, qui ouvrit la bouche à mesure qu'il approchait. « Je paris, » dit Albert en l'interrompant, « que je sais ce que vous allez me dire. À par exemple, dit Mme de Villefort. Si je devine juste, me l'avouerez-vous ? Oui. D'honneur ? D'honneur. Vous alliez me demander si le compte de Montécristaux était arrivé ou allait venir ? Pas du tout. Ce n'est pas de lui que je m'occupe en ce moment. J'allais vous demander si vous aviez reçu des nouvelles de M. Franz. Oui. Hier. Que vous disait-il ? Qu'il partait en même temps que sa lettre. Bien. Maintenant le compte. Le compte viendra. Soyez tranquille. Vous savez qu'il a un autre nom que Montécristaux ? Non, je ne savais pas. Montécristaux est un nom d'île. Et il a un nom de famille. Je n'ai jamais entendu prononcer. Eh bien, je suis plus avancé que vous. Il s'appelle Zaconé. C'est possible. Il est maltais. C'est possible encore. Fils d'un armateur. En maisant vérité, vous devriez raconter ces choses là tout haut. Vous auriez le plus grand succès. Il a servi dans l'Inde, exploite une mine d'argent en Tessali, et vient à Paris pour faire un établissement dominéral à Hauteuil. Eh bien, à la bonne heure, dit Morsurf. Voilà des nouvelles. Me permettez-vous de les répéter ? Oui, mais petit à petit, une à une, sans dire qu'elles viennent de moi. Pourquoi cela ? Parce que c'est presque un secret surpris. À qui ? À la police. Ces nouvelles se débitaient. Hier soir, chez le préfet, Paris s'était mu, vous le comprenez bien, à la vue de sa luxe inusité, et la police a pris des informations. Bien, il ne manquait plus que d'arrêter ce compte comme vagabond sous prétexte qu'il est trop riche. Ma foi, c'est ce qu'il aurait bien plu lui arriver, si les renseignements n'avaient pas été si favorables. Pauvre compte, c'est d'outre-tier le du péril qu'il a couru ? Je ne crois pas. Alors c'est charité que de l'en avertir. À son arrivée, je n'y manquerai pas. En ce moment, un beau jeune homme aux yeux vifs, aux cheveux noirs, à la moustasse luisante, va saluer respectueusement la madame de Villefort. Albert lui tendit la main. Madame, dit Albert, j'ai l'honneur de vous présenter M. Maximilien Morel, capitaine au Spaï, l'un de nos bons et surtout de nos braves officiers. J'ai déjà eu le plaisir à Hauteuil chez M. le Comte de Montécristaux, répondit madame de Villefort, en se détournant avec une froideur marquée. Cette réponse, et surtout le ton dont elle était faite, serrère le cœur du pauvre Morel. Mais une compensation lui était ménagée. En se retournant, il va, à l'enconneur de la porte, une belle et blanche figure, dont les yeux dilatés et sans expression apparentes s'attachaient sur lui, en disque le bouquet de Miozeti montait lentement à ses lèvres. Ce salut fut si bien compris que Morel, avec la même expression de regard, approchât à son tour son mouchoir de sa bouche. Et les deux statues vivantes, dont le cœur battait si rapidement sous le marbre apparent de leur visage, séparaient l'une de l'autre par toute la largeur de la salle, s'oublier un instant. Ou plutôt, un instant, oublier tout le monde de muettes contemplations. Elles-y se puissent rester plus longtemps, ainsi perdre du lune dans l'autre, sans que personne remarquait le rubli de toute la chose. Le compte de Montécristaux venait d'entrer. Nous l'avons déjà dit, le compte, sa prestige factice, sa prestige naturelle, attirait l'attention partout où il se présentait. Ce n'était pas son habit noir irréprochable il est vrai dans sa coupe, mais simple et sans décoration. Ce n'était pas son gilet blanc sans aucune braderie. Ce n'était pas son pantalon en boitant un pied de la forme la plus délicate qui attirait l'attention. C'était son tama, ses cheveux noirs hondés. C'était son visage calme et pur. C'était son aille profond et mélancolique. C'était enfin sa bouche dessinée avec une finesse merveilleuse et qui prenait si facilement l'expression d'un haut-dédin faisait que tous les yeux se fixaient sur lui. Il pouvait y avoir des hommes plus beaux, mais il n'y avait certes pas de plus significatif qu'on ne passe cette expression. Tout dans le compte voulait dire quelque chose et avait sa valeur, car l'habitude de la pensée utile avait donné assez trait à l'expression de son visage et au plus insignifiant de ses gestes une souplesse et une fermeté incomparable. Et puis notre monde parisien est si étrange qu'il n'eût peut-être point fait attention à tout cela, s'il n'y eût sous tout cela, une mystérieuse histoire dorée par une immense fortune. Quoi qu'il en soit, il s'avance à, sous le poids des regards et à travers l'échange de petits salus jusqu'à Mme de Morserf, qui, debout devant la cheminée garnie de fleurs, l'avait vu apparaître dans une glace placée en face de la porte et s'était préparée pour le recevoir. Elle se retourna donc vers lui avec un sourire composé au moment même où il s'inclinait devant elle. Sans doute elle crut que le comte allait lui parler. Sans doute de son côté le comte crut qu'elle allait lui adresser la parole. Mais des deux côtés, il restait muet, tant une banalité leur semblait sans doute indigne de tous deux. Et après un échange de salut Montécristus se dirigea vers Albert qui venait à lui la main ouverte. « Vous avez vu ma mère ? demanda Albert. « Je viens d'avoir l'honneur de la saluer, dit le comte, mais je n'ai point à perdre sur votre père. Tenez, il cause aux politiques là-bas dans ce petit groupe de grandes célébrités. « En vérité, dit Montécristus, ces messieurs que je vois là-bas sont des célébrités. Je ne m'en serai pas douté. Et de quel genre il y a de toutes espèces, comme vous savez ? Il y a d'abord un savant, ce grand monsieur sec. Il a découvert dans la campagne de Rome une espèce de l'isart qui a une vertèbre de plus que les autres, et il est revenu faire sa part à l'institut de cette découverte. La chose a été longtemps contestée, mais force est restée au grand monsieur sec. La vertèbre avait fait beaucoup de bruit dans le monde savant. Le grand monsieur sec n'était que chevalier de la Légion d'honneur, on l'a officié. « À la bonne heure, dit Montécristus, voilà une croix qui me paraît sagement donnée. Alors s'il trouve une seconde vertèbre, on le fera commandeur ? — C'est probable, dit Morcev. Et cet autre, qui a eu la singulière idée de sa fûblée d'un habit bleu brodé de verre. Quelle petite lettre ! Ce n'est pas lui qui a eu l'idée de sa fûblée de cet habit. C'est la République, laquelle, et qui, voulant donner un uniforme aux académiciens, a prié d'avis de leur dessiner un habit. « Ah, vraiment ! dit Montécristus. Ainsi, ce monsieur est académicien. Depuis huit jours, il fait partie de la docute assemblée. Et quelle est son mérite ? Sa spécialité ? — Sa spécialité ? Je crois qu'il enfonce des impingles dans la tête des lapins, qu'il fait manger de la garance de laine la moelle épinière des chiens. Et il est de l'académie des sciences pour cela ? Non pas, de l'académie française. Mais qu'a donc affaire l'académie française là-dedans ? Je vais vous le dire. Il paraît que ses expériences ont fait faire un grand pas à la science, sans doute. Non, mais qu'il écrit en fort bon style. Cela doit, dit Montécristus, flutter énormément l'amour propre des lapins, à qui il enfonce des impingles dans la tête des poules dont il teint les eaux en rouge et des chiens dont il repousse la moelle épinière. Albert se mit à rire. Et cet autre homme demande à Montécristus. Cet autre ? Oui, le troisième. Ah, la Bible bleue barbeau. Oui, c'est un collègue du comte qui vient de s'opposer le plus chaudement à ce que la chambre des pères est un uniforme. Il a eu un grand succès de tribunes à ce propos-là. Il était mal avec les gazettes libérales, mais sa noble opposition au désir de la cour, vient de le raccommoder avec elle. On parle de le nommer ambassadeur. Et quelles sont ses titres à la péril ? Il a fait deux ou trois opéracomiques, pris quatre ou cinq sections au siècle, et votait cinq ou six ans pour le ministère. Bravo, Viconte, dit Montécristus en riant. Vous êtes un charmant cicérone. Maintenant, vous me rendriez un service, n'est-ce pas ? Lequel ? Vous ne me présenterai pas à ces messieurs, et s'ils demandent à m'être présentés, vous me préviendrez. En ce moment, le comte sentit qu'on lui posait la main sur le bras. Il se retourna. C'était d'Anglard. « Ah, si vous barrons, dit-il. Pourquoi m'appelez-vous barrons, dit d'Anglard ? Vous savez bien que je ne tiens pas à mon titre. Ce n'est pas comme vous, Viconte, vous y tenez, n'est-ce pas ? « Certainement, répondit Albert. Attendu que si je n'étais pas Viconte, je ne serai plus rien. Tandis que vous, vous pouvez sacrifier votre titre de barron, vous resterez encore millionnaire. Ce qui me paraît le plus beau titre sous la royauté de juillet, reprit d'Anglard. « Malheureusement, dit Montécristus, on n'est pas millionnaire à vie, comme on est barron, père de France ou académicien. Tais-moi les millionnaires Franck et Pullman, de Francfort, qui viennent de faire banqueroute. « Vraiment ? dit d'Anglard en palissant. Ma foi, j'en ai reçu la nouvelle ce soir par un courrier. J'avais quelque chose comme un million chez eux. Mais, averti attend, j'en ai exigé le remboursement, voici un mois à peu près. « Oh, mon Dieu, reprit d'Anglard, ils les ont tirés sur moi pour deux cent mille francs. Eh bien, vous voilà prévenu. Leur signature vaut cinq pour cent. — Oui, mais je suis prévenu trop tard, dit d'Anglard. J'ai fait honneur à leur signature. — Bon, dit Montécristus, voilà deux cent mille francs qui sont allés rejoindre. — Chut, dit d'Anglard, ne parlez donc pas de ces choses-là. Puis, s'approchant de Montécristus, surtout devant M. Cavalcantifis, ajoutant le banc, qui, en prenant ses mots, se tourna en souriant, du côté du jeune homme. Morsarf avait quitté le compte pour aller parler à sa mère. D'Anglard le quitta pour saluer Cavalcantifis. Montécristus se trouva un instant seul. Cependant, la chaleur commençait à devenir excessive. Les valets circulaient dans les salons avec des plateaux chargés de fruits et de glace. Montécristus essuia avec son mouchoir son visage mouillé de sueur, mais il se reculât quand le plateau passa devant lui, et ne prie rien pour se rafraîchir. Mme de Morsarf ne perdait pas du regard Montécristus. Elle vit passer le plateau sans qu'il y toucha. Elle saisit même le mouvement par lequel il s'en est éloignant. « Albert, dit-elle, a-t-il vous remarqué une chose ? La quelle ma mère ? C'est que le compte n'a jamais voulu accepter de dîner chez M. de Morsarf. Oui, mais il a accepté de déjeuner chez moi, puisque c'est par ce déjeuner qu'il a fait son entrée dans le monde. « Chez vous n'est pas chez le compte, murmura Mercedes. Et depuis qu'il est ici, je l'examine. Eh bien ? Eh bien, il n'a encore rien pris. Le compte est très sombre. Mercedes sourit tristement. « Rapprochez-vous de lui, dit-elle, et au premier plateau qui passera, insister. Pourquoi cela ma mère ? C'est moi ce plaisir, Albert, dit Mercedes. Albert baisa la main de sa mère et alla se placer près du compte. Un autre plateau passa, chargé comme elle est précédent. Elle vit Albert insister près du compte, prendre même une glace et la lui présenter. Mais il refusa obstinément. Albert revint près de sa mère. La comptesse était très pâle. « Eh bien, dit-elle, vous voyez, il a refusé. Oui, mais en quoi cela peut-il vous préoccuper ? Vous le savez, Albert, les femmes sont singulières. Je rêvais avec plaisir le compte prendre quelque chose de chez moi, ne fut-ce qu'un grain de grenades. Peut-être au reste ne s'accommode-t-il pas des coutumes françaises ? Peut-être a-t-il des préférences pour quelque chose ? Mon Dieu, non. Je l'ai vu en Italie prendre de tout. Sans doute qu'il est mal disposé ce soir. Puis, dit la comptesse, ayant toujours habité des clémas brûlants, peut-être est-il moins sensible qu'un autre à la chaleur ? Je ne crois pas, car il se plaignait d'étouffer, et il demandait pourquoi, puisqu'on a déjà ouvert les fenêtres, on n'a pas aussi ouvert les jalousies. En effet, dit Mercedes, c'est un moyen de m'assurer si cette abstinence est un parti pris. Et elle est sortie du salon. Un instant après, les persaînes s'ouvrirent, et l'ont pu, à travers les jasmins et les climatites qui garnissaient les fenêtres, voire tout le jardin, illuminés avec les lanternes et le souper servi sous la tante. Joueur et causeur poussèrent un cri de joie. Tous ces poumons altérés, aspirés avec des lisses, l'air qui entrait à flots. Au même moment, Mercedes repas rue, plus pâle qu'elle n'était sortie, mais avec une fermeté de visage qui était remarquable chez elle dans certaines circonstances. Elle a la droit au groupe dont son mari formait le centre. « N'enchaînez pas ces messieurs ici, M. le Comte, » dit-elle, et les hommes auront autant, s'ils ne jouent pas, aspirés au jardin qui tout fait ici. « Ah, madame, » dit un vieux général fort galant, qui avait chanté, partons pour la syrie, en 1809, « nous n'irons pas seuls au jardin. Soit, dit Mercedes, je vais donc donner l'exemple. Et se tournant vers Montécristaux, M. le Comte, dit-elle, faites-moi l'honneur de m'offrir votre bras. Le Comte chante la presque à ses simples paroles. Puis il regarda un moment Mercedes. Ce moment eut la rapidité de l'éclair. Et cependant il parut à la comtesse qu'il durait un siècle, tant Montécristaux avait mis de pensée dans ce seul regard. Il offrit son bras à la comtesse. Elle s'y appuya. Ou pour mieux dire, elle l'effleura de sa petite main. Et tous deux descendirent un des escaliers, du Péron, bordé de Rododendron et de Camélia. Derrière eux, et par l'autre escalier, s'élancèrent dans le jardin avec de bruyantes exclamations de plaisir, une vingtaine de promeneurs. Fin du chapitre 70