 Kapitel 1 von Die Familie Pfeffling. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen gibt es bei LibriVox.org. Die Familie Pfeffling von Agnes Sapper. Erstes Kapitel. Wir schließen Bekanntschaft. Ihr wollt die Familie Pfeffling kennenlernen? Da muss ich Euch weit hinausführen bis an das Ende einer größeren süddeutschen Stadt, hinaus in die äußere Frühlingsstraße. Wir kommen ganz nahe an die Infanterie-Kaserne, sehen den umzeunten Kasernenhof und Exerzierplatz. Aber vor diesem, etwas zurück von der Straße, steht noch ein letztes Haus und dieses geht uns an. Es gehört dem Schreiner Hartweg, bei dem der Musiklehrer Pfeffling mit seiner großen Familie in Miete wohnt. Um das Haus herum bis an den Kasernenhof erstreckt sich ein Lagerplatz für Balken und Bretter, auf den Knaben und Mädchen fröhlich herum klettern, turnen und schaukeln. Meistens sind es junge Pfefflinge, die da ihr Wesen treiben. Manchmal sind es auch ihre Kameraden. Aber der eine kleine, den man täglich auf den obersten Brettern sitzen und dabei die Ziamonika spielen sieht, das ist sicher kein anderer als Frieder Pfeffling. Um die Zeit, da unsere Geschichte beginnt, ist übrigens der Hof verlassen und niemand auf dem weiten Platz zu sehen. Heute ist nach den langen Sommerferien wieder der erste Schultag. Der Musiklehrer Pfeffling, der schlanke Mann, der immer noch ganz jugendlich aussieht, war schon frühzeitig mit langen Schritten den gewohnten Weg nach der Musikschule gegangen, um dort Unterricht zu geben. Sechs von seinen sieben Kindern hatten zum ersten Mal wieder ihre Bücher und Hefte zusammengesucht und sich auf den Schulweg gemacht. Die lange Frühlingsstraße mussten sie alle hinunterwandern, aber dann trennten sich die Wege. Die drei Ältesten suchten weit drinnen in der Stadt das alte Gymnasiumsgebäude auf. Die zwei Schwestern hatten schon etwas näher in die Töchterschule und Frieder, der noch in die Volksschule ging, hätte sein Ziel am schnellsten erreichen können. Aber das kleine Runde Kerlchen pflegte in Gedanken, verloren dahin zu gehen und sich mehr Zeit zu lassen als die anderen. Im Hause Pfeffling war nach dem lauten Abgang der Sibel-Familienglieder eine ungewohnte Stille eingetreten. Es blieb nur noch die Mutter zurück und Älzchen, das jüngste niedliche Töchterchen, sowie die treue Wahlburg, die in der Küche wirtschaftete. Frau Pfeffling atmete auf. Die Stille tat ihr wohl. Was war das für ein Sturm gewesen, bis der Letzte die Tür hinter sich zugemacht hatte und was war eine Unruhe all die Ferienwochen hindurch? Während sie ordnend und räumend von einem Zimmer ins andere ging, war ihr ganz fest täglich zumute. Sie war von Natur aus eine stille, nachdenkliche Frau und gern in Gedanken versunken. Aber das Leben hatte sie als Mittelpunkt in einen großen Familienkreis gestellt und es treten sich lauter lebhafte, plaudernde, fragende, musizierende Menschen um sie herum. Während nun die Mutter sich der Ruhe freute, wusste Älzchen gar nicht, wo es ihr fehlte. Allein zu spielen, hatte sie ganz verlernt. So ging sie hinunter in den Hof, wo die großen Balken lagen. Oft hatte sie sich in den letzten Wochen geärgert, wenn sie ängstlich auf den glatten Balken kleine Schrittchen machte, dass die Brüder das so flink konnten und sie ihnen immer Platz machen sollte. Jetzt hatte sie alle die Baumstämme allein zu ihrer Verfügung, aber nun machten sie ihr gar keine Freude. Sie ging weiter zu den Brettern, die übereinander aufgestapelt lagen. Dort oben war Frieders Lieblingsplatz, auf dem er immer mit der Ziamonika saß. Wenn er gar zu lange spielte und sie gar nicht beachtete, war sie manchmal ungeduldig geworden und hatte sogar einmal gesagt, die Harmonika sei eine alte Kröte. Aber jetzt, wo es überall ganz still war, hätte sie auch die Harmonika gern gehört. Sie setzte sich auf Frieders Platz und dachte an ihn. Es war so langweilig heute Morgen, fast zum Weinen. Da tat sich oben im Haus ein Fenster auf und der Mutter Stimme rief, Älzchen flink, Essig holen! Einen Augenblick später wanderte auch Else die Frühlingsstraße hinunter, zwar nicht mit den Büchern in die Schule, aber mit dem Essigkrug zum nächsten Kaufmann. Im unteren Stock des Hauses wohnte der Schreiner Hartweg mit seiner Frau. Es waren schon ältere Leute und er hatte das Geschäft aufgegeben. Sie war eine freundliche Hausfrau, die aber auf Ordnung hielt und auf gute Erhaltung des Besitzes. Als diesen Morgen die Pfefflinge nacheinander die Treppe hinunter gesprungen waren, hatte sie zu ihrem Mann gesagt, hast du schon bemerkt, wie die Treppe abgenutzt ist? Seit dem Jahr, wo die Pfefflings bei uns wohnen, sind die Stufen schon so abgetreten worden, dass mir wirklich bang ist, wie es nach einigen Jahren aussehen wird. Verwehr's ihnen, dass sie so die Treppe herunter poltern, sagte der Hausherr. Ich will ja gar nicht behaupten, dass sie poltern. Sie sind ja rücksichtsvoll, aber hundertmal springen sie auf und ab und es eilt ihnen so. Ein Gehen gibt's bei ihnen gar nicht. Sie müssen immer springen. Ich will sie aber gleich heute aufmerksam machen, auf die abgetretenen Stellen. Tu's nur, aber das Springen wirst du ihnen nicht abgewöhnen. Springt doch der Vater selbst noch wie ein Junge. Was es um so eine neuenköpfige Musikerfamilie ist, wie wir ihnen voriges Jahr selbst unsere Wohnung angeboten haben, in ihrer Wohnungsnot. Und jetzt haben wir sie und zu kündigen, brechtest du doch nicht übers Herz. Nein, nie, aber du auch nicht. Dann sprich nur bei Zeiten mit einem Schwager, dass er Bretter für neue Böden bereithält, sagte der Hausherr. Und die Frau ging hinaus, stand bedenklich und sinnend vor der Treppe, wischte mit einem Tuch über die Stufen, aber sie blieben doch abgetreten. Die Vormittagsstunden waren endlich vorbeigegangen. Die kleine vereinsamte Schwester stand am Fenster, sah die Straße hinunter und erkannte schon von weitem den Vater, der mit raschen Schritten auf das Haus zukam. Bald darauf tauchten zwei Mädchengestalten auf. Das waren die Zwillingschwestern, die Elfjährigen, Marie und Anne, die der Bequemlichkeit halbe oft zusammen Marianne genannt wurden. So rief auch Else jetzt der Mutter zu. Der Vater ist schon im Hause, und Marianne sehe ich auch, aber sie stehen bei anderen Mädchen und machen gar nicht voran. Aber jetzt kommt der Frieder, und dahinter die drei Großen. Jetzt muss ich entgegenlaufen. Die Schwestern hatten sich den Brüdern zugesellt, und so kamen sie alle zugleich ins Haus herein, wo ihnen die kleine, laut, lachend vor Vergnügen entgegen rief. Alle sechs auf einmal! Sie wollte zu Frieder, der zu hinterst war, aber die Schwestern hatten sie schon an den Händen gefasst, und alle drängten der Treppe zu, als die Tür der unteren Wohnung aufging, und Frau Hartwig herbeikam. Flugs zogen die Brüder ihre Mützen, denn die Rücksicht auf die Hausleute war ihnen zur heiligen Pflicht gemacht, und die ganze Schar stand seit dem letzten Umzug in den Bewusstsein, durchaus keine begehrenswerte Mietpartei zu sein. So blieben sie auch alle stehen, als Frau Hartwig ihnen zu rief. Wartet ein wenig, Kinder! Ich muss euch etwas zeigen! Schaut einmal die Treppe an! Seht ihr, wie die Stufen in der Mitte abgetreten sind? Voriges Jahr war davon noch keine Spur. Wer hat das wohl getan? Eine peinliche Stille, lauter gesenkte Köpfe. Das habt ihr getan, vor die Hausfrau Fort, weil ihr mit euren genagelten Stiefeln hundertmal auf- und abgesprungen seid. Wenn ihr nicht acht gebt, dann richtet ihr mir in einem Jahr meine Treppe ganz zur Grunde. Sie standen alle betreten da, die Blicke auf die Treppe gerichtet. So schlimm kam ihnen diese wohl nicht vor, aber die Hausfrau mußte es ja wissen. In diesem peinlichen Augenblick kam Karl, dem Großen, der Mutter-Haupt-Regel ins Gedächtnis, nur immer gleich um Entschuldigung bitten. »Es ist mir leid«, sagte er, und alle Geschwister wiederholten das erlösende Wort. »Es ist mir leid!« Und darauf fing Karl der Große an, langsam und berutsam die Treppe hinauf zu gehen. Ihm folgte Wilhelm II. und Otto III. Ihnen nachschlichen unhörbar Marie und Anna mit Älzchen. Nur Frieda, der vorhin zu hinterst gestanden war und deshalb den Schaden der Treppe noch nicht hatte sehen können, der verweilte noch und betrachtete nachdenklich die Stufen. Dann sagte er zutraulich zu der Hausfrau. Nur in der Mitte sieht man etwas. »Warum denn nicht an den Seiten?« »Kleines Dumme aller«, sagte Frau Hartwig. »Kannst du dir das nicht denken?« In der Mitte geht man wohl am Öftesten. »So, deshalb«, sagte der Kleine. »Dann gehe ich lieber an der Seite.« Und in dem er dicht am Geländer hinauf stieg, rief er noch freundlicher runter. »Gell, so wird eine Treppe schön geschont!« »Ja, so ist recht«, sagte die Hausfrau. Und indem sie wieder in ihre Wohnung zurückkehrte, sprach sie vor sich hin. »Den guten Willen haben sie. Was kann man mehr verlangen? Oben an der Treppe hatte Älzchen schon auf Frieda gewartet. Sie zog ihn ins Zimmer und rief vergnügt. Jetzt sind sie alle wieder da!« Den Ess-Tisch hatte Frau Pfeffling gedeckt, ihr Mann war dabei, lebhaft hin und her zu laufen, und hatte ihr erzählt, was Neues von der Musikschule zu berichten war. Je mehr aber Kinder herein kamen, umso öfter lief ihm eins in den Weg. So gab er das Wandeln auf und klatschte mit seinen großen Händen, was immer das Zeichen war, zu Tisch zu gehen. Da gab es schnell ein Schieben und Stuhlrücken, einen Augenblick lautloser Stille, während die Mutter das Tischgebet sprach. Es war nicht alle Tage dasselbe, sie wusste viele. Sie fragte manchmal den Vater, manchmal die Kinder, welches sie gern hörten, und richtete sich danach. Heute sprach sie den einfachen Fers. »Du schickst uns die Arbeit, du gönnst uns die Ruhe. Herr gibt uns zu beiden den Segen dazu.« Das Essen, das die große Wallburg aufgetischt hatte, schmeckte allen, aber das Tischgespräch wollte heute den Eltern gar nicht gefallen. Sie kannten es schon, es war immer das Gleiche beim Beginn des Schuljahres. »Wir müssen jetzt ein Physikbuch haben.« »Die alte Ausgabe von der Grammatik, die ich von Karl noch habe, darf ich nimmer mitbringen. Zum Nähtuch brauchen wir ein Stück feine neue Leinwand. Bis Donnerstag müssen wir die richtigen Turnanzüge haben. In diesem Jahr kann ich mich nicht wieder ohne Atlas durchschwindeln. Mein Reißzeug sei ganz ungenügend. So ging das eine Weile durcheinander, und als das Essen vorbei war, umdrängten die Plagegeister, den Vater und die Mutter, nur Frieder, der kleine Volksschüler, hatte keine derartigen Wünsche. Er nahm seine Zihamonika und verzog sich. Hälschen folgte ihm unter auf den Balkenplatz, wo eine freundliche Herbstsonne die Kinder umfing, die sich noch sorgenlos in ihren Strahlensonden. Herr Pfeffling suchte sich, dem Drängen seiner Großen zu entziehen, indem er hinüberflüchtete in das Eckzimmer, das sein Musik- und Stundenzimmer war. Dort wartete ein Stoß neuer Notenhefte auf ihn, die er prüfen sollte. Aber es werte nicht lange, so folgten ihm seine drei Lateinschüler nach, und an jeder brachte wiederholt sein Anliegen vor, und suchte zu beweisen, dass es dringend sei. Ich glaube es ja, sagte der Vater, aber alles auf einmal können wir nicht anschaffen. Ihr müsst eben warten, bis sich wieder Geld angesammelt hat. Woher denn so viel da sein, eben jetzt nach den langen Ferien? Wenn sich nun wieder Stundenschüler einfinden und das Geld ins Haus bringen, dann sollt ihr Atlas, Reißzeug und die neusten Ausgaben der Schulbücher bekommen. Aber jetzt reicht es nur für das Dringendste. Herr Pfeffling zog eine kleine Schublade seines Schreibtisches auf, in der Geldverbart war. Schaut selbst herein und rechnet, wie lange es langt, sagte er. Es war nicht viel in der Schublade. Jetzt fingen die Jungen an zu rechnen und miteinander zu beraten, was das Unentbehrlichste sei. Für Marianne muss auch noch etwas übrig bleiben, bemerkte einer der Brüder. Bei ihr gibt es sonst gleich wieder Tränen. Leinwand zu einem Nähtuch wollen sie. Ob das wohl recht viel kostet? So unterhandelten sie miteinander, gaben von ihren Forderungen etwas ab und waren froh, dass das Geld wenigstens zum Allernotwendigsten reichte. Es blieb kein großer Rest mehr in der kleinen Schublade. Als kurze Zeit darauf die Lateinschüler und die Töchterschülerinnen sich wieder auf den Schulweg gemacht hatten, kam Frau Pfeffling zu ihrem Mann in das Musikzimmer, wo sie gerne nach Tisch ein Weilchen bei Sammen saßen. Sie nur zerzilie, sagte er zu ihr, die trostlos leere Kasse. Es ist höchste Zeit, dass wieder mehr herein kommt. Wenn sich nur auch neue Schüler melden, die besten vom Vorjagen abgegangen und es sind jetzt wieder so viele Musiklehrer hier, von der Musikschule alleine könnten wir nicht leben. Es werden gewiss welche kommen, sagte Frau Pfeffling, aber sehr zuversichtlich klang es nicht und eines wusste vom anderen, dass es sorgliche Gedanken im Herzen bewegte. In die Stille des Eckzimmers drang vom Zimmermannsplatz herauf der wohlbekannte Klang der Harmonika. Frau Pfeffling trat ans offene Fenster und sah die beiden kleinen Geschwister auf den Brettern sitzen. Es ist doch schon zwei Uhr vorbei, sagte sie. Hat denn Frieda heute Nachmittag keine Schule? Und sie rief dieselbe Frage dem kleinen Schulbuben hinunter. Die Harmonika verstummte, die Kinder antworteten nicht, sie sahen sich nur bestürzt an und die Eile, mit der sie von den Brettern herunter kletterten und durch den Hofranden dem Hause zu, sagte genug. Er hat wahrhaftig die Schulzeit vergessen, rief Herr Pfeffling. Daran ist wieder nur das verwünschte Harmonika Spielen schuld. Als Frieda die Treppe heraufkam, ohne jede Rücksicht auf abgetretene Stufen, streckte Vater ihm schon den Arm entgegen und nahm ihm die geliebte Harmonika aus der Hand mit den Worten. Damit ist es aus und vorbei, wenn du sogar die Schulzeit vergisst. Frieda beachtete es kaum, so sehr war er erschrocken. Sind alle anderen schon fort, ist schon arg spät, fragte er, während er ins Zimmer lief, um seine Bücher zu holen. Elzchen stand zitternd und strampelnd vor Aufregung dabei, während er seine Hälfte zusammenpackte, rief immer verzweifelter «Schnell, schnell, schnell!» und hielt ihm seine Mütze hin, bis er endlich ohne Gruß davon eilte. Auf halber Treppe blieb er aber noch einmal stehen und rief kläglich herauf. »Mutter, was soll ich denn zum Lehrer sagen?« »Sage nur gleich, es tut mir leid, rief sie ihm nach.« So rannte er die Frühlingsstraße hinunter und rief in seiner Angst immer laut vor sich hin. »Es tut mir leid!« Die vorübergehenden sahen ihm mitleidig lächelnd nach. Es war leicht zu erraten, was dem kleinen Schulbuben Leid tat, denn es schlug schon halb drei, als er um die Ecke der Frühlingsstraße bock. Herr Pfeffling nahm die Harmonika und besah sie genauer, ehe er sie in seinen Schrank schloss. »Retlich abgenutzt, ist sie, sagte er sich. Sie wird bald den Dienst versagen und den kleinen Spieler nicht mehr in Versuchung führen. Es hat wohl auch keinen Tag gegeben in den letzten zwei Jahren, an dem er sie nicht benutzt hat. Er ist ein wahrer Künstler auf dem Instrument. Aber er weiß es nicht, und das ist gut, und von den Geschwistern hört er ja auch keine Schmeiche leihen. Sie ärgern sich ja nur über den kleinen Meister. Ich wollte, ich hätte auch nur einen Schüler, der so begabt wäre wie Frieda. Aber dass er seine Schule über den Musik versäumt oder ganz vergisst wie heute, das ist doch ein starkes Stück. Am allerersten Schultag, das geht doch nicht an. Und nun wurde die Harmonika eingeschlossen. War Frieda als Letzter in die Schule gekommen, so kam er auch als Letzter heraus. Die Geschwister daheim hörten von der kleinen Schwester, was vorgefallen war und berieten, wie es ihm in der Schule ergangen sein mochte. Sie hatten viel Erfahrung bei allerer Lehrern gesammelt, und die Wahrscheinlichkeit sprach ihnen dafür, dass es glimpflich abgehen würde. Aber Frieda hatte einen neuen Lehrer, den kannte man noch nicht, und die neuen waren oft scharf. Als nun endlich der jüngste Heim kam und ins Zimmer trat, wo alle bei Sammen waren, sahen sie ihn begierig, zum Teil auch ein wenig spöttisch an. Aber das spöttische verging ihnen bald beim Anblick des kleinen Mannes. Er sah so kläglich verweint aus. Keine Frage, der Lehrer war scharf gewesen. Zuerst wollte Frieda nicht recht herausrücken mit der Sprache, denn der Vater war auch im Zimmer, und das war in Erinnerung an sein zörenden des Gesicht und die weggenommene Harmonika nicht aufmutternt für Frieda. Aber Herr Pfeffling ging ans Fenster, trommelte einen Marsch auf den Scheiben und achtete offenbar nicht auf die Kinder. Da hatte Marie bald alles aus dem kleinen Bruder herausgefragt, denn sie hatte immer etwas Mütterliches gegen die Kleinen, auch der Mutter Stimme. So erzählte denn Frieda, dass der Lehrer ihm zuerst nur gewinkt hätte, sich an seinen Platz zu setzen. Aber nach der Stunde hatte Frieda vorkommen müssen, ja, und dann, dann stockte der Bericht. Aber seine Geschwister kannten sich aus, sie nahmen seine Hände in Augenschein, die waren auf der Innenseite rot und dick. »Wie viel? fragte Marie. – Zwei. – Das geht noch an, meinte Karl der Große. Es kommt darauf an, ob es gesalzene waren. – Und nun erzählte Wilhelm II. Bei uns hat einer auch einmal die Schule vergessen, dann hat er zum Lehrer gesagt, er habe Nasenbluten bekommen, und dann ist er ohne alles durchgeschlupft, der war schlau. Da hörte auf einmal das Trommeln an den Fensterscheiben auf, der Vater wandte sich um und sagte, der war ein Lügner, und das ist der Frieda nicht. Gehe her, du kleines Dummalle, du. Wenn dir der Lehrer selbst einen Denkzettel gegeben, dann brauchst du von mir keinen. Du bekommst deine Harmoniker wieder, aber?« Die gute Lehre, die dem kleinen Schulknaben zugedacht war, unterblieb, denn in diesem Augenblick kam durchs Nebenzimmer Frau Pfeffling und sagte allfertig, »Kinder, warum macht ihr nicht auf? Ich habe hinten im Bügelzimmer das Klingeln gehört, und ihr seid vorne und achtet nicht darauf.« Schuldbewusst liefen die der Tür am nächsten Stehenden hinaus und riefen bald den Vater ab, in freudiger Erregung verkündend. »Es handelt sich um Stunden, eine vornehme Dame mit einem Freulein ist da.« »Und ihr habt sie zweimal klingeln lassen, wenn sie nun fortgegangen wäre, sagte die Mutter vorwurfsvoll. »Manchmal ist es recht unbequem, daß die Wahlburg taub ist, meinte Anne, und Else fügte Altklug hinzu. Es gibt Dienstmädchen, die hören ganz gut, die hören sogar das Klingeln, wenn wir eine hätten. »Seid ihr ganz zufrieden, daß wir unsere Wahlburg haben, erklärte Frau Pfeffling. Wenn sie nicht bei uns bleiben wollte, könnten wir gar keine nehmen. Sie tut's um den halben Lohn. Und wie viel tut sie uns? Es ist traurig zu denken, weil sie ein solches Gebrechen hat, muß sie sich mit dem halben Lohn begnügen. Wenn ich könnte, würde ich ihr den Doppelten geben.« Unvermutet ging die Tür auf, und die, von der man gesprochen hatte, trat ein. Unwillkürlich sahen die Kinder sie aufmerksamer an als sonst, sie bemerkte es aber nicht, denn sie blickte auf das große Brett, voll geputster Bestecke und Tassen, das sie aus der Küche hereintrug. Wahlburg war eine ungewöhnlich große, kräftige Gestalt, mit ihr Gesicht hatte einen guten, vertrauenerbeckenden Ausdruck. Vor ein paar Jahren war sie aus einem Dienst entlassen worden, wegen ihrer zunehmenden Schwerhörigkeit, die nun fast Taubheit zu nennen war. Als niemand sie dingen wollte, war sie froh, bei kleinem Lohn in der Familie Pfeffling ein Unterkommen zu finden. Seitdem sie nicht mehr das Reden der Menschen hörte, hatte sie selbst sich das Sprechen fast abgewöhnt. So tat sie stumm aber gewissenhaft ihre Arbeit, und niemand wusste viel von dem, was in ihr vorging und ob sie schwer trug an ihrem Gebrechen. Durch der Mutterworte war aber die Teilnahme der jungen Pfefflinge wach geworden, und mit dem Wunsch freundlich gegen sie zu sein, griff Marie nach den Bestecken, um sie einzuräumen. Die anderen bekamen auch Lust zu helfen, und im Nuwa das Brett leer, und Wahlburg sehr erstaunt über die ungewohnte Hilfsbereitschaft. Freundlichkeit ist auch ein Lohn, sagte Frau Pfeffling, wenn ihr den alle sieben an Wahlburg bezahlt, dann wird sie kolossal reich vollendete Karl. Unser Musiklehrer kam vergnügt aus seinem Eckzimmer hervor. Ein guter Anfang des Schuljahres, sagte er. Eine Dame hat mir ihre Tochter als Schülerin angetragen, zwei Stunden wöchentlich in unserem Haus. Das Freuland mag 17 Jahre alt sein, und kommt mir allerdings vor, als sei es noch ein dummes Gänzchen, aber ein freundliches. Es lacht immer, wenn nichts zu lachen ist, und kam in Verlegenheit, als die Frau Marmar nach dem Preis fragte mit der Bemerkung, sie zahle immer voraus. Sie zog auch gleich ein hochfeines Täschchen heraus und zählte das Geld auf den Tisch. Wenn es auch nur eine Bagatelle ist, sagte die Dame, so bringt man doch die Sache gerne gleich in Ordnung. Darauf empfahl sie sich, das Freuland knickste und lachte, und morgen wird die erste Stunde sein. Da ist das Geld, du wirst es nötig haben, schloss Herr Pfeffling seinen Bericht ab und reichte seiner Frau das Geld hin. Die Kinder drückten sich an die Fenster, sahen hinunter und bewunderten die Dame, die mit ihrem seidenen Kleid durch die Frühlingsstraße rauschte, begleitet von ihrer Tochter, die mehr noch ein Kind als ein Freuland zu sein schien. Hat je eines von euch schon diesen Namen gehört, fragte Herr Pfeffling, und hielt ihnen die Besuchskarte der Dame hin. Sie schüttelten alle verneinend den Kopf. Der Name war ganz schwierig herauszubuchstabieren, erlautete, Frau Privatiere, vernagelding. Ende von Kapitel 1 Kapitel 2 von Die Familie Pfeffling Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Die Familie Pfeffling von Agnes Sapper Kapitel 2 Herr Direktor November Du düsterer, nebeliger, nass kalter Monat, wer kann dich leiden? Ich glaube unter allen Zwölfen hast du die wenigsten Freunde. Du machst den Herbstfreuden ein Ende und bringst doch die Winterfreuden noch nicht. Aber zu etwas bist du doch gut, zur ernsten regelmäßigen Arbeit. Was wurde allein in der Familie Pfeffling, gearbeitet an dem großen Tisch unter der Hängelampe, die schon um fünf Uhr brannte. Von den vier Brüdern schrieb der eine Griechisch, der andere Lateinisch, der dritte Französisch, der vierte Deutsch. Der eine stierte in die Luft und suchte nach geistreichen Gedanken für den Aufsatz, der andere blätterte im Wörterbuch, der dritte murmelte Reihen von Zeitwörtern, der vierte kritzelte Rechnungen auf seine Tafel. Dazwischen wurde auch einmal geplaudert und gefragt, gestoßen und aufbegehrt, auch gehustet und gepustet, wie es der November mit sich bringt. Die Mutter saß mit dem Flickkorb oben am Tisch, neben sich älzchen, die sich still beschäftigen sollte, was aber nicht immer ganz gelang. Marie und Anne, die Zwillingsschwestern, saßen selten dabei. Sie hatten ein Schlafzimmer für sich und in diesem ihrem kleinen Reich konnten sie ungestört ihre Aufgaben machen. Zwar war es ein kaltes Reich, denn der Ofen, der darin stand, wurde nie geheizt, aber die Schwestern wussten sich zu helfen. Sie lernten am liebsten aus einem Buch, dabei rückten sie ihre Stühle dicht zusammen, wickelten einen großen alten Schal um sich und wärmten sich aneinander. Nur mit der Beleuchtung hatte es eine Schwierigkeit. Eine eigene Lampe wurde nicht gestattet, es wäre ihnen auch nicht in den Sinn gekommen, einen solchen Anspruch zu machen. Aber im Vorplatz auf dem Schränkchen stand eine Ganglampe. Sie musste immer brennen wegen der Stundenschüler, die den langen Gang hinuntergehen mussten bis zu dem Eckzimmer, in dem Herr Feffling seine Stunden gab. Hatte aber ein Schüler den Weg gefunden und hinter sich die Tür des Musikzimmers geschlossen, so konnten die Mädchen wohl auf eine Stunde die Ganglampe rauben. Dann war es freilich Stockfinster im Vorplatz und manchmal stolperte eines der Geschwister, wenn es über den Gang ging und begehrte ein wenig auf, aber das nahmen die Schwestern kühl auf. Schlimmer war es, wenn sie etwa überhörten, daß die Musikstunde vorbei war und die Schüler im Finstern tappen mussten. Dann erschraken sie sehr, stürzten eilig hinaus, um zum Schluss noch zu leuchten, entschuldigten sich und waren froh, wenn der Vater es nicht bemerkt hatte. Aber einmal ging die Sache nicht so gut ab. Fräulein Fernagelding hatte Stunde, die Ganglampe war weg, aus der Ferne hörten die Mädchen das Spiel, jetzt wurde es still, rasch gingen sie hinaus mit der Lampe, aber die Stunde war noch nicht aus, sie lauschten und hörten den Vater sprechen. Das ist doch nicht eh, wie heißt denn diese Note? Sie sind noch nicht fertig, sagten sich die Schwestern und gingen wieder an ihre Arbeit. Aber Herr Pheffling sagte nur noch etwas rasch zu seiner Schülerin. Ich glaube es ist genug für heute, besinnen sie sich daheim, wie diese Note heißt. Und leicht darauf kam Fräulein Fernagelding heraus und stand in dem Stockfinsteren Gang. Jede andere hätte ihren Rückweg im Dunkeln gesucht, aber das Fräulein gehörte nicht zu den Tapfasten. Sie kehrte um, klopfte wieder am Eckzimmer an und sagte mit ihrem gewohnten Lachen, ach bitte Herr Pheffling, mir grausst so vor dem langen dunklen Gang, würden sie nicht Licht machen? Da entschuldigte sich der Musiklehrer und leuchtete seiner ängstlichen Schülerin. Aber gleichzeitig rief er gewaltig, Marianne! und die Schwestern mit der Lampe kamen erschrocken herbei. Sie wurden noch in Gegenwart von Fräulein Fernagelding gezankt, so daß dieser ganz das Lachen verging und sie so schnell wie möglich durch die Treppentür verschwand. Das Arbeiten im eigenen Zimmer musste also mit mancher Aufregung erkauft werden, aber sie mochten doch nicht davon lassen. So lernten denn die jungen Phefflinger an den langen Winterabenden, daß eine mehr, das andere weniger, im Ganzen hielten sie sich alle wacker in der Schule, machten ihre Aufgaben ohne Nachhilfe und brachten nicht eben schlechte Zeugnisse nach Hause. An einem solchen Novemberabend war es, daß Herr Pheffling in das Zimmertrat und seiner Frau zurief, Zerzilje, komm doch bitte einen Augenblick zu mir herüber, aber bitte gleich. Und er hatte kaum hinter ihr die Tür zugemacht, als er ihr Leise sagte, ein hochwichtiger Brief. Sie folgte ihm über den Gang. Dieser war wieder Stockfinster, aber sie beachteten es nicht. Im Musikzimmer, wo die Klavierlampe brannte, lag auf den Tasten ein Brief. Lebhaft reichte er ihn seiner Frau, ließ nur. Und als er sah, daß sie mit der fremden Handschrift für seine Ungeduld nicht schnell genug vorwärtskam, sprach er. Die erste Seite ist nebensächlich, die Hauptsache ist eben, Krausholt aus Marstadt schreibt, es solle dort eine Musikschule gegründet werden, und er wolle mich, wenn ich Lust hätte, als Direktor vorschlagen. Ob ich Lust hätte, in einer größeren aufblühenden Stadt eine Musikschule zu gründen, alles nach meinen Gedanken einzurichten, ein mit festem Gehalt angestellter Direktor zu werden, anstatt mich mit Vernagelding und Ähnlichem zu plagen. Zerzilje, hast du Lust, Fraudirektor zu werden? Da wiederholte sie mit fröhlichem Lachen seine eigenen Worte. Ob ich Lust hätte, wie kann man nur so fragen? Und nun setzten sie sich zusammen auf das kleine altmodische Kanapä und besprachen die Zukunftsaussicht, die sich so ganz unvermutet eröffnete. Und sprachen so lang, bis Älzchen herübergesprungen kam und rief, Walburg hat das Abendessen hereingebracht und nun werden die Kartoffeln kalt. Eine ganz pflichtvergessene Hausfrau, sagte Herr Pfeffling neckend, folgte Mutter und Töchterchen und war den ganzen Abend voll Fröhlichkeit, ging singend oder pfeifend im Familienzimmer hin und her und die glückliche Stimmung teilte sich allen mit. Obwohl nach stiller Übereinkunft die Eltern zunächst vor den Kindern noch nichts von dem unsicheren Zukunftsplan erwähnten. Herr Kraussold aus Marstadt, der durch seinen Brief zur freudiger Aufregung hervorgebracht hatte, war Herrn Pfeffling aus früheren Jahren gut bekannt, doch hatte er die Familie Pfeffling noch nie besucht. Bei diesem Anlass nun kündigte er sich zur Vorbesprechung der Angelegenheit auf den nächsten Mittwoch an. Zeitig am Nachmittag wollte er eintreffen und mit den fünf Uhrzug wieder abreisen. Herr Pfeffling war in einiger Aufregung wegen des Gastes. Er ist ein etwas verwöhnter Herr, sagte er zu seiner Frau, ein Junggeselle, der nicht viel Sinn für Kinder hat, am wenigsten für sieben auf einmal. Sie sollten ganz in den Hintergrund treten. Du wirst ihn wohl im Musikzimmer empfangen, dann stören die Kinder nicht, sagte Frau Pfeffling. Aber zum Tee möchte ich ihn wohl herüber ins Esszimmer bringen. Die Kinder können ja gerade irgendwo anders sein, dann richtest du für uns drei einen gemütlichen Tee-Tisch. Am Mittwoch wurde bei Tisch den Kindern mitgeteilt, dass sie an diesem Nachmittag möglichst unhörbar und unsichtbar sein sollten, wegen des erwarteten Gastes. Um der Sache mehr Nachdruck zu geben, sagte der Vater zu den Kleinen, lasst euch nur nicht blicken, wer weiß, wie es euch sonst geht, wenn der Kinderfeind kommt. Zunächst mussten alle zusammenhelfen, die schönste Ordnung herzustellen, bis der Vater mit dem Fremden vom Bahnhof herein käme. Das Wetter war leidlich, sie wollten sich unten im Hof aufhalten. Am Fenster stand immer einer der Brüder als Posten, und als nun der Vater in der Frühlingsstraße, in Begleitung eines kurzen, dicken Herrn auftauchte, rannte die ganze junge Gesellschaft die Treppe hinunter und verschwand hinter dem Haus. Dort war der Boden tief durchweicht und mit dem Zäh an den Schusolen haftenden Lehm ließ sich nicht gut auf den Balken klettern. Älzchen fiel gleich beim ersten Versuch herunter und weinte kläglich, denn sie sah übel aus. Die Schwestern bemühten sich, mit Wischen und Reiben ihr Kleid wieder zu säubern. Da tat sich ein Fenster auf, im Unterenstock, und die Hausfrau rief, »Kinder, ihr macht das ja immer noch schlimmer, das kann man ja nicht mit ansehen. Kommt nur herein, ich will euch helfen. Es ist doch auch heute so kalt, geht lieber hinauf.« »Es ist ja der Kinderfeind, droben, rief Älzchen kläglich. »Owe,« sagte die Hausfrau mit freundlicher Teilnahme, »was tut auch ein Kinderfeind bei euch? Dann kommt nur herein zu mir, aber streift die Füße gut ab.« Die Mädchen ließen sich nicht zweimal sagen, aber Frieder wusste nicht recht, ob auch er mit der Einladung gemeint sei. Er sah sich nach den Brüdern um, die waren hinter den Balken verschwunden. So wollte er doch lieber mit hinein zu der Hausfrau. Inzwischen waren aber auch die Schwestern weg, und bis er ihnen nach ins Haus ging, hatten sie eben die Tür hinter sich geschlossen. Anklingeln wollte er nicht eigens für seine kleine Person. So hielt er sich wieder an seine treueste Freundin, die Ziamonika, und bestieg mit ihr den Thron hoch oben auf den Brettern. Im neuen Schuljahr wurden neue Corella eingeübt, die wollte er auf seine Harmonika herausbringen. Da rein vertiefte er sich nun und hatte kein Verlangen mehr nach den Brüdern, obwohl er sie von seinem hohen Sitzausgleich entdeckt hatte. Die drei standen an dem Zaun, der den Balkenplatz von dem Kasernenhof und Exerzierplatz trennte. Im Oktober waren neue Rekruten eingerückt, die nun täglich ihre Turnübungen ganz nahe dem Zaun machten. Unter diesen Soldaten war ein guter Bekannter, ein früherer Lehrling des Schreiners Hartwig. Diesen nun in Uniform zu sehen, ihm beim Turnen und Exerzieren zuzuschauen, war etwas ganz Neues. Er kam auch manchmal an den Zaun und plauderte freundschaftlich mit Karl. Aufmerksam sahen die jungen Pfefflinge nach dem Turnplatz hinüber. Unter den Rekruten, die jetzt eben am Turnen waren und den Sprung über ein gespanntes Seil üben sollten, waren drei, die sich etwas ungeschickt anstellten. Der eine zeigte Eifer, er nahm immer wieder einen Anlauf, um über die Schnur zu kommen, und wenn es ihm fünfmal misslungen war, so kam er doch das sechste Mal hinüber, und der schweißredlichste Anstrengung stand ihm auf der Stirn. Die beiden anderen machten träge Bewegungen. Als die Abteilung zur Kaserne zurückkommandiert wurde, mussten sie nachexerzieren. Das war ein Menschenunwürdiger Anblick. Dazu fing es an zu regnen. Große, wässerige Schneeflocken mischten sich darunter, und die kleinen Zuschauer entfernten sich im lebhaften Meinungsstreit. So wollten sie weder kommandieren noch kommandiert werden. Sie wollten alle diese Übungen schon vorher machen. Gleich morgen sollte da zwischen den Balken ein Sprungseil gespannt werden. Sie kamen an Frieda vorbei. Der hatte auch gemerkt, dass Schnee und Regen herunterfielen und kletterte von seinem Brettersitz. Nun besprachen sich die Brüder über ihn. Er würde vielleicht auch einmal so ein Ungeschickter. Es durfte nicht sein, dass er immer nur Harmoniker spielte, und sie wollten ihn auch springen lehren. Er musste mittun, gleich morgen. Er sagte auch ja dazu, aber es war ihm ein wenig bedenklich und mit Recht. Drei über-eifrige Unteroffiziere gegen einen Rekruten. Als sie an das Haus kamen, fiel ihnen erst wieder der Gast ein, der droben die Gegend unsicher machte. War er vielleicht schon fort? Die Schwestern, die noch bei der Hausfrau waren, wurden gerufen, und man beschloss, dass sie erkunden sollten, wie es oben stünde. Marie wagte sich hinauf. Er schien bald wieder an der Treppe und winkte den anderen, leise nachzukommen. Älzchen folgte nur zaghaft den Geschwistern. Sie stellte sich den Kinderfeind als eine Art Menschenfresser vor. Er ist im Wohnzimmer, flüsterte Marie. Wir gehen in das Musikzimmer, da hört man uns nicht. Auf den Zehen schlicht die ganze Kindergesellschaft in das Eckzimmer. Dort fühlten sie sich in Sicherheit. Nur war von allen, was sie gern gehabt hätten, von Büchern und Heften oder Spielen, hier nichts zu haben. So standen sie alle sieben herum, warteten und fingen an, in dem kühlen Zimmer zu frieren, denn sie waren nass und durchkältet. Wir wollen miteinander ringen, dass es uns warm wird, schlug Willhelm vor. Und Otto ging darauf ein. Karl war auch dabei. Ich nehme es mit der ganzen Marianne auf, rief er. Komm, du Marie, gegen meine rechte Hand, du Anne, gegen meine Linke. Frieda, Älzchen, stellt die Stühle aus dem Weg. Sie taten es. Und dann machten sie es den großen Geschwistern nach. Das gab ein großes Gelächter und Gekreisch, aber auch einen großen Plumps, weil Otto und Willhelm zu Boden fielen. In diesem Augenblick ging die Tür auf. Herr Vefling hatte ahnungslos seinen Besuch zu gemeinsamen Klavierspiel aufgefordert, und so tratten sie miteinander ins Kinderzimmer. Nein, auch für einen Kinderfreund, wäre dieser Knoll sich baldender Knaben und ringender Mädchen kein schöner Anblick gewesen, und nun erst für den Kinder feint. Er prallte ordentlich zurück. Älzchen schrie beim Anblick des gefürchteten Fremden laut auf, und er griff eiligst durch den anderen Ausgang die Flucht. Alle Geschwister ihr nach. Aber unter der Tür noch Besann sich Karl kehrte zurück, grüßte und sagte, entschuldige Vater, wir wollten drüben nicht stören, deshalb sind wir alle hier gewesen, und dann stellte er rasch die Stühle an ihren Platz und rettete dadurch noch einigermaßen die Ehre der Veflinge, die sich wohl noch nie so ungünstig gezeigt hatten, wie eben diesem Fremden gegenüber. Eine kleine Weile danach reiste der Gast ab, von Herrn Vefling zur Bahn geleitet. Die Kinder nahmen wieder Besitz von dem großen Tisch im Wohnzimmer, und bald saßen sie in der gewohnten Weise an ihren Aufgaben. Doch war ihnen allen bang, wie der Vater wohl die Sache aufgenommen habe, und was er sagen würde bei seiner Rückkehr von der Bahn. Die Mutter war ja nicht dabei gewesen, sie konnte es nicht wissen. Nun kam der Vater heim. Eine merkwürdige Stille herrschte im Zimmer, als er über die Schwelle trat. Er blieb einen Augenblick stehen, betrachtete das friedliche Familienbild. Dann sagte er, da sitzen sie nun wie Musterkinder, ganz brav bei der Mutter, sanft wie unschuldige Lämlein, nicht wiederzuerkennen die wilde Horde von drüben. Bei diesem scherzenden Ton wurde ihnen allen leicht ums Herz. Sie lachten, sprangen dem Vater entgegen und älzchen fragte. Ist der Herr weit weggereist, Vater, und bleibt er jetzt schön da, wo er hingehört? Jawohl, du kannst beruhigt sein, er kommt nicht mehr. Und wenn er käme, oder wenn ein anderer kommt, setzte Herr Feffling hinzu, indem er sich an seine Frau wandte. Dann geben wir uns gar keine Mühe mehr, unser Hauswesen in stiller Vornehmheit zu zeigen und in künstliches Licht zu stellen, denn so ein künstliches Licht verlöscht doch plötzlich, und dann ist die Dunkelheit umso größer. Ein paar Stunden später, als Älzchen längst schlief, die Schwestern gute Nacht gesagt hatten und Frieda mit Willem und Otto im sogenannten Bubenzimmer ihre Betten aufsuchten, saß Karl noch allein mit den Eltern am Tisch. Seit seinem 15. Geburtstag hatte er dies vorrecht. Es wurde allmählich still im Haus, auch Wallbork hatte gute Nacht gewünscht. Manchmal lag kein anderes Wort zwischen ihrem «guten Morgen» und «gute Nacht». Die drei, die nun noch am Tisch saßen, waren ganz schweigsam und bewegten doch ungefähr denselben Gedanken. Herr Feffling dachte, wenn nur Karl auch zu Bett ginge, daß sich mit meiner Frau von Marschstadt reden könnte, die Kinder sollen ja noch nichts davon wissen. Er zog seine Taschenuhr, es war noch nicht spät. Dann ging er auf und ab, sah wieder nach der Uhr und wurde immer ruheloser. Herr Feffling dachte, meine Mann ist es lästig, daß wir nicht allein sind, aber er möchte Karl doch nicht so früh zu Bett schicken. Nein, diese Unruhe, und dagegen die Ruhe, mit der Karl in sein Buch schaut und nicht ahnt, daß er stört. Darin täuschte sich aber Frau Feffling, denn Karl dachte, der Vater schweigt und die Mutter schweigt. Wenn ich nur zur Tür hinaus ginge, würden sie reden. Über Herrn Kraussold von Marschstadt, denn mit diesem hatte es eine besondere Bewandnis. Nun zieht der Vater zum dritten Mal in fünf Minuten seine Uhr. Er möchte mich forthaben und doch nicht fortschicken, und die Mutter auch. Da ist es wohl angezeigt, daß ich freiwillig gehe. Er klappte das Buchzustand auf und sagte, gute Nacht, Vater, gute Nacht, Mutter, ich will jetzt auch gehen. Gute Nacht, Karl! Sie waren überrascht, daß er sobald aufbrach. Es ist Zufall, sagte Herr Feffling. Oder er hat gemerkt, daß er uns stört, meinte die Mutter. Woran sollte er das gemerkt haben? Wir haben nichts gesagt, und er hat gelesen. – Dir kann man so etwas schon anmerken, erwiderte Frau Feffling lächelnd. – Das muss ich noch erfahren, sagte Herr Feffling, und rief seinen Junge noch einmal zurück. – Sage offen, warum du sobald zu Bett gehst! – Einen Augenblick zögerte Karl, dann erwiderte er schelmisch. – Weil du dreimal auf deine Uhr gesehen hast, Vater. – Also doch. – So geh du immerhin zu Bett, Karl, es ist nett von dir, daß du Takt hast. – Übrigens, wenn du Takt hast, dann kannst du ebenso gut hier bleiben. Dann wirst du auch nicht taktlos ausplaudern, was wir besprechen. – Das meine ich auch, sagte Frau Feffling. – Er wird nun bald sechzehn Jahre, komm großer, setz dich noch einmal zu uns. – Dem Sohn wurde ganz eigentumute. Mit einem Mal fühlte er sich wie ein Freund zu Vater und Mutter herbeigezogen, und in dieser Abendstunde erfuhr er, was seine Eltern gegenwärtig freudig bewegte. Als er sich aber eine Stunde später leise neben seine Brüder zu Bett legte, da besann er sich, ob irgendetwas auf der Welt ihn bewegen könnte, das Vertrauen der Eltern zu täuschen, und er fühlte, daß keine Lockung noch Drohung stark genug wäre, ihm das anvertraute Geheimnis zu entreißen. In aller Stille reiste am folgenden Sonntag unser Musiklehrer nach Marstadt, um sich dort den Herren vorzustellen, die über die Ernennung des Direktors für die neu zugrundende Musikschule zu entscheiden hatten. Es kam noch ein anderer jüngerer Mann aus Marstadt für die Stelle in Betracht, und nun mußte sich zeigen, ob Herr Feffling wirklich, wie sein Freund Krausholt meinte, die besseren Aussichten habe. Unterwegs nach der ihm unbekannten Stadt wurde Herr Feffling immer kleinmütiger. Warum sollten sie denn ihn den Fremdling wählen, statt des Einheimischen? Sie konnten ja gar nicht wissen, wie eifrig er sich seinem neuen Beruf widmen wollte, und wie ihm dabei all seine bisherigen Erfahrungen an der Musikschule helfen würden. In Marstadt angekommen machte er Besuche bei den Herren, die sein Freund Krausholt ihm nannte. War er bei dem Ersten noch verzagt, so wuchs seine Zuversicht bei jedem weiteren Besuch, denn wie aus einem Munde lautete das Urteil über seinen Mitbewerber zu jung, viel zu jung zum Direktor. Und einmal, als er in Begleitung seines Freundes über die Straße ging, sah er selbst den Jüngling, der sein Mitbewerber war, und von da an war er beruhigt. Das war noch kein Mann für eine solche Stelle, der sollte nur noch zehn Jahre warten. In froher Zuversicht konnte unser Musiklehrer die Heimreise antreten. Am Bahnhof von Marstadt bot ein Mädchen Blumen an. In seiner hoffnungsfreudigens Stimmung gestattete er sich bei ihm eine ganz unerhörte Üppigkeit. Er kaufte eine Rose. Sein Freund Krausholt sah ihn groß an. Zu was brauchst du so etwas? Für die zukünftige Frau Direktor antwortete Herr Pfeffling fröhlich, und als sein Freund noch immer verwundert schien, setzte er ernst hinzu. Weißt du? Sie hat es schon manchmal recht schwer gehabt in unseren knappen Verhältnissen. Sie verabschiedeten sich, und Krausholt versprach am nächsten Donnerstag gleich nach Schluss der Sitzung, ihm den Bescheid über die Besetzung der Stelle zu drauten. Als bei seiner Rückkehr Herr Pfeffling seiner Frau die Rose reichte, wusste sie alles, auch ohne Worte. Seine glückselige, siegesgewisse Stimmung, seine Freude, dass er ihr auch ein schöneres Los bieten konnte, das alles erkannte sie an der unerhört verschwenderischen Gabe einer Rose im November. Die Sache blieb nicht länger Geheimnis. Herr Pfeffling besprach sich mit seinem Direktor. In der Zeitung kam eine Mitteilung aus Marstadt über die geplante Musikschule und die Zweibewerber um die Direktorstelle. Auch die Kinder hörten nun davon. Die Hausleute erfuhren es, und Wallberg wurde es ins Ohr gerufen. Je näher der Donnerstag kam, umso mehr wuchs die Spannung auf den Entscheid. Am Vorabend lief noch ein Brief von Krausholt ein, der keinen Zweifel mehr darüber ließ, dass Pfeffling einstimmig gewählt werden würde. Gegen Mittag konnte die Nachricht einlaufen. Sie war noch nicht da, als Herr Pfeffling aus der Musikschule heimkam. So setzten sie sich alle zu Tisch wie gewöhnlich, aber die Kinder stritten sich darum, wer aufmachen dürfte, wenn der Boote klingeln würde. Die Mutter hatte das aufmerksame Ohr einer Hausfrau. Sie legte den Löffel aus der Hand und sagte, er kommt. Einen Augenblick später klingelte es, und von den Dreien, die hinaus gerannt waren, brachte Wilhelm die Drahtnachricht dem Vater der rasch den Umschlag aufriss. Es war ein langes, ein bedenklich langes Schreiben. Es besagte, dass noch in der letzten Stunde der Beschluss im nächsten Jahr schon eine Musikschule zugründen umgestoßen worden sei, und dass man eines günstigen Bauplatzes wegen noch ein paar Jahre warten wolle. Herr Pfeffling war es zu Mute, wie wenn man ihm den Boden unter den Füßen weggezogen hätte, als er laß, dass die ganze Musikschule, die er übernehmen sollte, wie ein Luftschloss zusammenbrach. Oh, diese traurige Tischgesellschaft! Wie bestürzt sahen die Eltern aus, wie starten die Buben das unheilvolle Blattpapier an, wie flossen den Mädchen die Tränen aus den Augen, wie schaute Älzchen so ratlos von einem zum anderen, weil sie gar nichts von all dem verstand. Frieder, der neben der Mutter saß, wandte sich halb laut an sie. Es wäre viel freundlicher gewesen, wenn sie das mit der Musikschule schon vorher ausgemacht hätten, und das mit dem Vater dann erst nachher. Oh, Frieder rief der Vater und fuhr so lebhaft vom Stuhl auf, dass alle erschraken. Wenn die Maßstädter nur so klug wären wie du, aber die sind so, ich will gar nicht sagen wie, das kann man überhaupt nicht sagen, dafür gibt es keinen Ausdruck. Frau Pfeffling nahm das Blatt noch einmal zur Hand. Ein paar Jahre wollen sie warten, sagte sie, vielleicht nur zwei Jahre, dann wäre es ja nicht so sehr ferne gerückt. Es können auch fünf daraus werden und zehn entgegnete Herr Pfeffling. Inzwischen kommen die, die jetzt noch zu jung waren, ins richtige Alter und ich komme darüber hinaus. Nein, nein, da ist nichts mehr zu hoffen, Direktor bin ich gewesen. Mit diesen Worten verließ er das Zimmer und man hörte ihn über den Gang in das Musikzimmer gehen. Die Kinder aßen, was auf ihren Tellern fast erkaltet war. Ich wollte, Herr Krausholt, wäre gar nie in unser Haus gekommen, sagte Anne. Da stimmten alle ein und der ganze Zorn entlud sich über ihn, bis die Mutter wehrte. Herr Krausholt hat es nur gut gemeint. Ihr Kinder habt überdies allen Grund froh zu sein, dass wir hier bleiben. Ihr bekommt es nirgends mehr so gut, wie hier draußen in der Frühlingsstraße. Für euch wäre es kein Gewinn gewesen. Aber für den Vater und für dich, sagte Karl, und er dachte an den schönen Abend, an dem die Eltern ihm die frohe Zukunftsaussicht anvertraut hatten. Ja, sagte die Mutter, aber der Vater und ich kommen darüber hinweg. In der ersten Viertelstunde ist man wohl betroffen, aber dann stämmt man sich gegen das Ungemach und sagt sich, dies gehört auch zu den Dingen, die uns zum Besten dienen müssen, wie alles, was Gott schickt, und dann besinnt man sich. Wie muss ich es anpacken, damit es mir zum Besten dient? Die Mutter versank in Gedanken. Seit ihr satt Kinder fragte sie nach einer kleinen Weile, dann deckt den Tisch ab. Ich will ein wenig zum Vater hinübergehen. Nehmt auch die Rose mit hinaus, die Blätter fallen ab. Im Eckzimmer wanderte Herr Pfeffling auf und ab und wartete auf seine Frau, denn er wusste ganz gewiss, dass sie zu ihm kommen würde. Sie hatten schon manches Schwere miteinander getragen, und nun musste auch diese Enttäuschung gemeinsam durchgekämpft werden. Als Frau Pfeffling eintrat, hatte ihr Mann ein Blatt Papier in der Hand und reichte es ihr mit einem schmerzlichen Lächeln. Da sie gestern Abend weich so zuversichtlich, da habe ich für dich ein kleines Lied erdacht. Das wollte ich dir heute Abend mit der Gitarre singen. Die Kinder hätten im Chor den Schlussrein mitsingen dürfen, auf den jeder Vers ausgeht. Darum rufen wir mit frohem Sinn, es lebe die Direktorin. Nun muss es heißen. Schlagt dir die Ehre aus dem Sinn, du wirst niemals Direktorin. Nein, nein, werte Frau Pfeffling. Du musst es anders umändern, es muss ausgedrückt sein, dass wir trotz allem einen frohen Sinn haben. Für den Gedanken finde ich jetzt noch keinen Reim, sagte er trübsinnig. Ich brauche auch keine, mit dem Lied kannst du Feuer machen. Sie sprachen nun noch lange von der großen Enttäuschung, und dann kamen sie auf den beginnenden Winter zu sprechen, für den noch nicht so viel Stunden angesagt waren, als nötig erschien, um gut durchzukommen. So erschien ihnen die Zukunft grau, wie der heutige Novemberhimmel. Inzwischen war wohl eine halbe Stunde vergangen. Da fragte vor der Tür eine Kinderstimme, dürfen wir herein? Was wollt ihr denn, rief dagegen, wenig ermutigend der Vater? Unter der Tür erschienen die drei Schwestern, voran die Kleine mit strahlendem Ausdruck, dann Marie und Anne. Sie trugen zwei Tassen, Kaffee und Milchkanne, und stellten das alles vorsichtig auf den Tisch. Die zwei Großen sahen zarkhaft aus, wussten nicht recht, wie die Überraschung wohl aufgenommen würde. Was fällt euch denn ein, Kinder, fragte die Mutter. Marie antwortete, aber ihre Stimme zitterte, und die Tränen wollten kommen. Wir haben euch heute einen Kaffee gemacht, weil ihr fast nichts gegessen habt, und Anne flüsterte der Mutter zu. Von unserem Geld, du darfst nicht zanken. Schnell gingen sie wieder hinaus, und hörten unter der Tür, wie die Mutter freundlich sagte. Dann kann ich freilich nicht zanken. So war also die Überraschung gut aufgenommen. Solch ein Kaffee nach Tisch war eine Liebhaberei von Herrn Pfeffling, die er sich nur an Festtagen gestattete. So kam es ihm auch wunderlich vor, sich gerade heute mit seiner Frau an den Kaffee-Tisch zu setzen. Er war sich keiner festtäglichen Stimmung bewusst. Aber man musste es schon den Kindern zu Liebe tun, sicher würde Marie das Hausmütterchen gleich nachher schauen, ob auch die Kannen gelehrt seien. Diesem festtäglichen Kaffee gegenüber, wichtig graue Novemberstimmung unwirklich, und bei der zweiten Tasse sagte unser Musiklehrer zu seiner Frau, man müsste eben den Schlußreim so verändern. Direktor her, Direktor hin, wir haben dennoch frohen Sinn. Der letzte Schluck Kaffee war noch nicht genommen, da klingelte es. Frau Pfeffling horchte und rief erschrocken, kann das frohleinvernagelding sein. Donnerstag? Freilich, das ist Ihr Tag. Oh, die Unglücksähle gestohnte, die hatte ich ganz vergessen, musste jetzt auch noch gerade heute sein. Wenn ich die jetzt ertrage, Zerzilie, dann bewundere ich mich selber. Du glaubst nicht, wie unmusikalisch das frohlein ist. Frau Pfeffling hatte das Kaffeegeschirr rasch auf das Brett gestellt und war damit verschwunden, bis frohleinvernagelding im Vorplatz am Kleiderhalter und Spiegel sich hergerichtet und ihren niedlichen Löckchen zurechtgesteckt hatte. Herr Pfeffling nahm sich gewaltig zusammen, als die unbegabteste aller Schülerinnen sich ans Klavier setzte und mit heuldem Lächeln sagte, Heute dürfen Sie es nicht so streng mit mir nehmen, Herr Pfeffling. Ich konnte nicht so viel üben, denken Sie, ich war gestern auf meinem ersten Ball. Es war ganz reizend, ich war in Rosa. Freut mich, freut mich, sagte Herr Pfeffling, und trippelte bereits etwas erregt mit dem rechten Fuß. Aber jetzt wollen wir gar nicht mehr an den Ball denken, sondern bloß an unsere Tonleiter. Geh duar! Und nicht wieder F nehmen statt Fiss, das klingt gräulich für mich. Schon wieder F, wieder F, aber sie nehmen ja jedes Mal F. Sie denken wieder an den gestrigen Ball. Nein, Herr Pfeffling entgegnete sie und sah ihn strahlend an. Ich denke ja an den morgigen Ball. Was sagen Sie dazu, dass ich morgen schon wieder tanze? Diesmal in Meergrün, ist das nicht süß? Herr Pfeffling wurde noch ungeduldiger. Süß, ja süß, wiederholte er. Aber zwischen zwei Bellen, sie mit der G-Dur-Tonleiter zu plagen, das wäre grausam, auch gegen mich. Da gehen Sie lieber heim für heute. Ja, darf ich, sagte sie aufstehend, und die hoffnungsvolle Schülerin empfahl sich mit dankbarem Lächeln und Knicks. Als Frau Pfeffling durch den Vorplatz ging, sah sie mit Staunen, das Fraulein ver-Nagelding schon wieder am Spiegel stand. Sie hatte diesmal entschieden mehr Zeit am Spiegel als am Klavier verbracht. Herr Pfeffling erzählte, dass ihm die Geduld ausgegangen sei. Er glaube aber nicht, dass es das Fraulein übel genommen habe. Aber Frau Privatiere Nagelding wird umso mehr gekränkt sein, sagte Frau Pfeffling besorgt. Unnötige Sorge. Als das tanzlustige Fraulein daheim von der abgekürzten Stunde berichtete, sagte die Mutter, dies ist ein einsichtsvoller Herr, er gönnt doch auch der Jugend ihr unschuldiges Vergnügen. Wir müssen ihm gelegentlich ein Präsent machen, Agate. Ende von Kapitel 2 Kapitel 3 von Die Familie Pfeffling Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Die Familie Pfeffling von Agnes Sapper Kapitel 3 Der Leonidenschwarm Samstag Nachmittag war es und eifrige Tätigkeit in Haus und Hof. Frau Pfeffling und Wallburg hatten viel zu putzen und zu ordnen und auf die Hilfe von Marie und Anne wurde dabei schon ganz ernstlich gerechnet. Ob sie gerne das Geschirr in der Küche abtrockneten und mit Vorliebe den Staub wischten, ob sie mit Lust die Leuchter putzten oder mit Freuden die Lampen, das wusste niemand. Aber das wussten alle, dass diese Arbeiten geschehen mussten und Wallburg nicht allein mit ihnen fertig werden konnte. Die Brüder hatten auch für etwas einzustehen im Haus. Sie mussten sorgen, dass in der Holzkammer stets feingespaltendes Holz vorrätig war. Das hatten sie aber heute schon besorgt und nun waren sie in fröhlicher Tätigkeit auf dem Balkenplatz. Der Schreinergeselle Remboldt, der als Soldat diente und durch den Zaun die Freundschaft mit den jungen Pfefflings pflegte, hatte gesehen, wie sie sich mühsam ein Sprungseil zu Spannen versuchten und nicht zu Recht damit kamen. Darauf hatte er versprochen, ihnen zu helfen, sobald er frei habe, und nun war er herübergekommen. Mit seiner Hilfe ging die Sache anders vonstatten. Zwei Fähle wurden eingerammt, an denen sich das Seil in unterschiedlicher Höhe spannen ließ, ganz wie drüben auf dem Militär-Tornplatz, nur dass auf kleinere Torner gerechnet werden musste. Frieder wurde herbeigeholt. Er war für einen achtjährigen noch ein kleiner Kerl und nicht so gewandt wie seine leichtfüßigen Brüder. Es zeigte sich, dass man das Seil noch viel näher am Boden spannen musste, und als er seine ersten Sprungversuche machte und fest auf das Seil anstatt darüber sprang, lachten sie alle und nannten ihn, wie in seinen Kinderjahren, das kleine Dummalle. Er nahm das aber nicht übel, umso weniger als Remboldt, der inzwischen Frieders Harmonica genommen und umsonst versucht hatte, etwas Wohlklingen des herauszulocken, bewundern sagte, wie der kleine Kerl nur so umgehen kann mit dem großen Instrument. Gestern haben ihm viele Soldaten zugehört, da hat es geklungen wie das Lied, wachet auf, ruft uns die Stimme. Ja, das war es, sagte Frieder, das lernen wir jetzt in der Schule. Was sagt denn dein Lehrer dazu, wenn du die Lieder so spielen kannst? Ich nehme doch die Harmonica nicht mit in die Schule, sagte Frieder, ganz erstaunt. Nimm sie doch einmal mit, entgegnete Remboldt, da wirst du sehen, wie der Lehrer Achtung vor dir bekommt und alle deine Mitschüler. Frieder machte große Augen. Der Heim war eigentlich immer nur eine Stimme des Ärgers über sein Spiel, und nun meinte Remboldt, er sollte seine Harmonica absichtlich dahin mitnehmen, wo recht viele sie hören würden. Zweifelnd sah er auf seine alte Treue Begleiterin. Bisher hatten sie sich immer möglichst miteinander entfernt von allen Menschen, und nun sollten sie sich vordrängen. Ihm kam es unbescheiden vor, aber doch auch lockend, und so ging er nachdenklich davon, während seine Brüder sich noch mit Remboldt unterhielten. Dieser erzählte von seinem Soldatenleben. Heute hatte er Neues zu berichten. Gestern Nacht war ich auf der Wache, sagte er, vor dem Kasernentor. Da bläst einem der Wind eisig um die Ohren und die Füße werden steif, wenn man nicht immer zuhin und hergeht. Man hört auch gern seinen eigenen Tritt, weil es so tot und still ist. Man meint, man sei ganz allein auf der Welt. Es war so eine finstere Nacht. Kein Mond scheint am Himmel und im Westen eine schwarze Wand. Nur im Osten war es hell und ein paar Sterne am Himmel. Vor mir lag der weite leere Kasernenhof hinter mir die lange schwarze Kasernenmauer. Ganz unheimlich, sage ich euch. Da, nach Mitternacht, hat sich der Wind gelegt und der Himmel ist klarer geworden. Wie ich nun so hinauf schaue, wie immer mehr Sterne herauskommen, fliegt einer in großem Bogen über den halben Himmel. Und wie ich dem nachschaue, kommt wieder einer. Und zwei auf einmal. Und so ging es fort. Und mir war es gerade, wie wenn mir zu liebe so ein himmlisches Feuerwerk veranstaltet wäre. Denn, dachte ich, es sieht ja sonst niemand als du. Mir war es ganz feierlich zumute. Ich nahm ihr aber vor. Den Kameraden erzählst du das nicht, sie meinen, sonst du flunkerst. Aber da kam morgens eine Abteilung von einer nächtlichen Felddienstübung heim und die hatten es auch beobachtet und fingen gleich an, davon zu erzählen. Ihnen hat ihr Hauptmann erklärt, dass alle Jahre in den Nächten um den 12. bis 17. November herum so ein Sternschnuppenschwarm sei. Der heiße der Leonidenschwarm. In manchen Jahren sei er besonders reich und so in diesem, aber erst nach Mitternacht. Und man sehe es nur selten so schön wie in der vergangenen Nacht, weil die Novembernächte meistens trüb sein. Wenn es heute Nacht hell wäre, ich wollte gleich wieder auf die Wache ziehen um den Preis. Karl, der Große, Wilhelm II., Otto III., sie kamen alle mit einem Gedanken vom Hof herauf. Den Leonidenschwarm mussten sie sehen. Heute oder morgen wollten sie nach Mitternacht hinuntergehen und von den Balken aus die Sternschnuppen beobachten, wenn nur die Erlaubnis der Eltern zu bekommen war. Oder konnte man es ungefragt unternehmen? Es war ja nichts Schlimmes. Sie berieten miteinander. Die Schwestern kamen dazu und wurden eingeweiht in den Plan. Da entschied Marie das praktische Hausmütterchen. Ohne Erlaubnis geht das nicht, weil es nicht ohne Hausschlüssel geht. Die Haustür wird nachts geschlossen. Also musste man bittend an die Eltern kommen. Der Vater wollte nicht gern der Jugend den Hausschlüssel anvertrauen und die Mutter meinte, so vom Bett in die Novembernacht hinaus würden sie sich erkälten. Und alle beide fürchteten sie, die Hausleute möchten bei Nacht gestört werden. Dagegen sagte der Vater, seine Buben dürften nicht so zimperlich sein, dass sie nicht eine Stunde draußen in der Winternacht aushalten könnten. Und die Mutter erzählte, dass sie schon von ihrer Jugend an den Wunsch gehabt hätte, so einen Sternschnuppen schwarm zu sehen. Die drei Brüder versicherten, dass sie lautlos die Treppe hinunterschleichen würden. Da machte die kleine Else, die gespannt zugehört hatte, ob die Brüder mit ihrer Bitte wohl durchdringen würden, den Schluss, indem sie erklärte, also, dann dürft ihr. Da lachten sie alle und niemand widersprach. Aber doch war es nur so eine halbe Erlaubnis und die Brüder hielten es für klug, nicht mehr auf das Gespräch zurückzukommen. Überdies fing es am Abend an zu regnen, ja, es regnete auch noch den ganzen Sonntag und niemand dachte mehr an die Sternschnuppen. Als er aber am Sonntagabend Karl zu Bett ging, bemerkte er, dass am Himmel ein paar Sterne sichtbar waren. Wenn es nun doch möglich würde, errichtete seine Weggur auf ein Uhr und konnte vor Erwartung kaum einschlafen. Während nun Stille im ganzen Haus wurde und die Nacht weiter vorrückte, lösten und verteilten sich am Himmel immer mehr die schweren Wolken, ein Stern nach dem Andern leuchtete hervor und als vom Wecker aufgeschreckt, Karl ans Fenster huschte, um zu sehen, ob etwas zu hoffen wäre, strahlte ihm der klarste Himmel entgegen. Ja, er meinte sogar ein kurzes Leuchten, wie von einer fliegenden Kugel gesehen zu haben. Es war nun keine leichte Aufgabe, Wilhelm und Otto zu wecken, ohne dabei das ganze Haus aufzumuntern. Zum Glück lag das Bubenzimmer nicht neben dem Schlafzimmer der Eltern. Die verschlafenen Brüder hatten nicht einmal mehr Lust zu dem nächtlichen Unternehmen, aber die stellte sich wieder ein, sobald sie ganz wach waren und nun richteten sich die drei in aller Stille. Nebenan schliefen die Schwestern. Plötzlich ging die Tür leise auf, ein Arm streckte sich herein und ein geheimnisvolles Geld ihr geht, da habt ihr unseren Schal wurde geflüstert. Das große warme Tuchflug herein, die Tür ging leise wieder zu. Mit klopfendem Herzen nahm Karl den Hausschlüssel vom Nagel, in Strümpfen, die Stiefel in der Hand, schlichen sie alle drei über den Gang und die Treppe hinunter. Aber ehe sie hinaus traten in den nassen Hof, mussten doch die Stiefel angezogen werden. Und das ging nicht so ganz ohne jegliches Geräusch, nicht ohne Geflüster. Auch der Schlüssel bewegte sich nicht ohne metallenen Klang im Schloss und die Tür ging nicht ohne Knarren in den Angeln. Hingegen ging sich slautlos auf dem bodenlosen Weg nach dem Balken. Und als die drei erst hinter den Brettern nah dem Kasernenzaun waren, schien ihnen das Unternehmen gelungen. Das wachsame Ohr von Frau Hartwig, der Hausfrau, hatte aber etwas gehört. Sie wusste zunächst selbst nicht an, was sie erwacht war, aber sie hatte das Gefühl, irgendetwas ist nicht in Ordnung. Sie setzte sich im Bett auf, horchte, vernahm ganz deutlich den ihr wohlbekannten Ton der sich schließenden Haustür und dann ein Flüstern außerhalb derselben. Es ist jemand hinaus gegangen, sagte sie sich, wer hat Nacht zum einen Uhr hinaus zu gehen? Sie besann sich, es war ihr unerklärlich. Es ist ungehörig, sagte sie sich, wer solch nächtliche Spaziergänge macht, der soll nur draußen bleiben. Und rasch entschlossen ging sie hinaus und schob den Nachtriegel an der Haustür vor. Dann legte sie sich beruhig nieder. Nun konnte niemand ins Haus herein, ohne anzuklingeln. Auf diese Weise wollte sie schon herausbringen, wer hinaus geschlüpft war. War es jemand mit gutem Gewissen, mochte er klingeln. Auf Friedershum, Brettersitz, saßen die drei Brüder in der Stille der Nacht und sahen erwartungsvoll hinauf nach dem Sternenhimmel. In wunderbarer Klarheit wölbte er sich über ihnen. Das war ein Schimmern und Leuchten aus unendlichen Fernen. Keiner von ihnen hatte es je so schön gesehen. Wenn auch weiter gar nichts zu sehen wäre, sagte Karl, so würde mich es doch nicht räuen, dass ich aufgestanden bin. Mich räuz auch nicht, sagte Wilhelm, obwohl ich es gar nicht glaube, dass einer von den Sternen auf einmal anfängt zu fliegen. Die Stehen da droben alle so fest. Seht, seht da, rief in diesem Augenblick Otto und deutete nach Osten. Ein heller, weiß glänzender Stern schoss am Firmament in weitem Bogen dahin und war dann plötzlich verschwunden. In einem Nu hatte er die riesige Bahn durchflogen, wie weit wohl. Ja, das mochte wohl eine Strecke gewesen sein, größer als das ganze Deutschland. Staunend sahen die Kinder hinauf. Da, schon wieder eine Sternschnuppe, größer als die vorige, in gelbem Licht strahlend und nach wenigen Minuten wieder eine. Die meisten kamen aus derselben Himmelsrichtung und flogen in der gleichen Richtung. Die Kinder fingen an zu zählen. Aber als die Zeit vorrückte, um das auf den Turmuhren zwei Uhr geschlagen hatte, wurden die Sternschnuppen immer häufiger. Oft waren zwei oder drei zugleich sichtbar. Es war über alles erwarten schön. Allmählich schoben sich aber von Westen herauf, immer größere Wolkenmassen, und fingen an, die Sterne zu verdunkeln. Endlich kam das Gewölk bis an die Himmelsgegend, von der die meisten Sternschnuppen ausgingen. Und wie wenn den staunenden Blicken nicht länger das schöne Schauspiel vergönnt sein sollte, zog sich eine dichte, undurchdringliche Decke über die ganze Herrlichkeit. Noch standen die Kinder auf ihren Posten und hofften, die Wolken würden sich wieder verteilen. Da und dort schimmerte zwischendurch ein einzelner Stern. Sie sind alle noch da und fliegen herum, sagte Otto, nur die Wolken sind davor. Nun wurde es vollständig Nacht, und die Brüder empfanden auf einmal, dass es kalt war, und sie selbst müde und schlähfricht. Jetzt ins warme Bett schlüpfen, musste köstlich sein. Also kletterten sie herunter und gingen in der Stockfinsternis dem Haus zu. Du hast noch den Schlüssel, Karl? Jawohl, er ist da. Das wäre kein Spaß, wenn du den verloren hättest, und wir müssten draußen bleiben in der Kälte. Sie kamen nun nah an das Haus, schlichen sich leise und schweigend an die Tür. Karl schloss auf und klingte an der Schnalle. Aber die von innen verriegelte Tür ging nicht auf. Was ist denn das, flüsterte Karl? Drehte den Schlüssel noch einmal im Schloss auf und zu und klingte und drückte gegen die Tür. Aber die gab nicht nach. Lass doch mich versuchen, sagte Willer im Leise. Du hast wohl falsch herumgedreht. Er brachte ebenso wenig Zustande, und Otto auch nicht mehr. Lass doch, ihr verdreht das Schloss noch, sagte Karl. Ihr seht doch, es geht nicht. Was kann denn aber schuld sein? Das Schloss ist doch in Ordnung. Was hält die Tür zu? In leisem Flüsterton gingen nun die Vermutungen hin und her. Jemand hat etwas vor die Tür gestellt, damit wir nicht hineinkönnen. Oder den Riegel vorgeschoben? Ja, ja, den Riegel natürlich. Der Riegel ist vorgeschoben. Wer hat das getan? Wer hat uns hinaus geriegelt? Da meldete sich das Gewissen. Vielleicht der Vater, weil wir nichts gesagt haben. Aber er hat es doch erlaubt. Ich weiß nicht mehr so recht. Hat er es wirklich erlaubt? Wir hätten vielleicht um den Hausschlüssel bitten sollen. So wird's sein. Der Vater hat den Wecker gehört. Hat gemerkt, dass wir ungefragt fortgehen und hat hinter uns zugeriegelt. Es muss ja so sein, wer hätte es sonst tun sollen. Nach einigem Nachdenken über diese traurige Lage, sagte Karl, klingeln dürfen wir nicht. Gehen wir wieder hinten auf den Platz, wickeln uns in den warmen Schal und legen uns auf ein Brett, da kann man auch schlafen. So schlichen sie noch einmal wie drei kleine Sünder ums Haus herum und suchten sich ein Lager zu machen auf den Brettern. Wenn es nur nicht so Stockfinster gewesen wäre und die Bretter so nass und so hart und so unbequem und wenn es nur vor allem nicht so bitter kalt gewesen wäre. Karl blieb nur einen Augenblick liegen, dann sprang er auf. Der Schal reicht doch nicht für drei, ihr könnt ihn haben und ich laufe lieber hin und her, wie wenn ich wache hätte. Wer weiß, in drei Jahren muss ich's ganz im Ernst tun. Er wickelte die Brüder in das Tuch, wanderte stramm hin und her, war ganz wohlgemut und dachte an das Soldatenleben. Aber nach einer kleinen Weile hörte er einen seltsamen Ton. Was war denn das? Er kam etwas näher zu den Brüdern her, war haftig. Otto schluchzte und weinte ganz laut. Er hatte ein wenig geschlafen und war nun aufgewacht und klagte, es tut ihm alles weh. Auch Wilhelm erhob sich wieder aus seiner unbequemen Lage und schien ebenso nah am Weinen. Da fühlte sich Karl als Ältester verantwortlich. Die müssen ins Bett, sagte er zu sich, sonst werden sie krank. Wir wollen sehen, ob wir nicht die Marianne wachrufen können, damit sie uns aufregelt. Da waren die Verschlafenen gleich wieder munter. Sie gingen nach der Seite des Hauses, wo das Schlafzimmer der Mädchen lag und nun galt es, so laut zu rufen, dass diese aufwachten und zugleich so leise, dass die Hartwicks, die unter ihnen schliefen, nichts hörten. Marianne! Marianne! klang es zuerst leise und allmählich lauter. Es ging aber umgekehrt. Die Schwestern hörten nichts und die Hausleute wachten auf. Die Hausfrau lächelte ganz befriedigt. Aha, sagte sie sich, nun möchte man wieder herein. Sie erzählte ihren Mann von der verriegelten Türe. Er machte das Fenster auf. Wer ist da, rief er. Die Brüder erschraken, als sie des Hausherren Stimme hörten. Keiner rührte sich, keiner antwortete. Der Hausherr startete in die Dunkelheit hinaus und lauschte. Er sah nichts, hörte nichts und schloss das Fenster. Eine gute Weile blieben unsere drei Ausgestoßenen wie angewurzelt stehen. Wir wollen etwas an das Fenster hinaufwerfen, schlug Karl vor und sie tasteten nach Steinchen und Warfen. Aber sie trafen schlecht in der Dunkelheit, fingen wieder an, Marianne zu rufen und fanden es unbegreiflich, dass die Schwestern so fest schliefen. Ich habe ganz deutlich die Stimme von einem Pfeffling erkannt, sagte die Hausfrau zu ihrem Mann. Es wird doch keines von den Kindern draußen sein in der kalten Nacht. Lass mich mal rufen, mich kennen sie besser. Und leise öffnete sie das Fenster und rief freundlich. Seid ihr es Kinder? Auf diesen Lockton gingen sie ein. Ja, wir sind's, riefen sie dreistimmig, näherten sich dem Fenster und sagten, wir wollten nur Marianne rufen, damit sie uns hereinlässt. Die Hausfrau erschrak. So hatte sie die Kinder hinaus geschlossen. An die Bösen hatte sie gedacht, denen es nur recht geschah. An die Guten, die klingeln würden. Aber nicht an die Bescheidenen, die nicht klingeln mochten. Ich mache euch gleich auf, Kinder, sagte sie. Wie kommt ihr nur hinaus? Wir haben den Leonidenschwarm angesehen. Aber Kinder rief sie vorwurfsvoll und schloss das Fenster. Was haben sie sich angesehen? Den Leonidenschwarm fragte der Hausherr. Was ist denn das wieder? Eine Studentenverbindung? Ein Verein? Und da schwärmen die Burschen hinaus ohne ihren Vater und bleiben bis gegen morgen? Herr Hartwig war sehr aufgebracht. Bleibe du nur da, sagte er zu seiner Frau. Ich will selber hinaus und ihnen sagen, was nötig ist. Wenn man nicht mehr seine Nachtruhe hat, nicht weiß, ob das Haus nachts geschlossen bleibt, dann hört ja alles auf. Für solche Miezleute bedanke ich mich. Mittlerweile hatte der Hausherr sich angekleidet, kam heraus und schob den Riegel der Haustür zurück. Die drei frierenden, übernächtigten Kameraden sahen nicht erfreulich aus. Und Schreiner Hartmann maß sie mit einem so verächtlichen Blick, dass ihnen sogar die gewohnte Entschuldigung entfiel. Sie standen vor ihm wie das böse Gewissen. Er schob sie von der Tür weg und den Riegel mit Gewalt wieder vor und dann sprach er ruhig und deutlich den einen Satz. Sagt eurem Vater, auf 1. Januar sei ihm die Wohnung gekündigt. Ach, auf den nassen harten Brettern draußen in der Winterkälte war es den drei Brüdern nicht so Elend zumute gewesen, wie in den eigenen Betten, in die sie ganz vernichtet sanken. Sie waren ja noch immer der Meinung, der eigene Vater habe den Riegel vorgeschoben. Hatte er ihr Fortgehen schon so schlimm aufgenommen? Wie mußte er dann erst zürnen, wenn er erfuhr, was daraus entstanden war? Und wie deutlich erinnerten sie sich der Wohnungsnot vor zwei Jahren, als der Vater von einem Haus zum anderen gegangen und von jedem Haus Herrn abgewiesen worden war? Weswegen? Wegen der sieben Kinder. Und nun war durch sie die Kündigung heraufbeschworen, in ihren Augen das größte Familien Unglück. Wilhelm und Otto schliefen trotz allem bald ein, denn sie fühlten sich ein wenig gedeckt dadurch, dass Karl, der Große, der Anführer gewesen war. Umso schwerer lag diesem die Sache auf und er konnte sich nicht vorstellen, wie er am Morgen den Eltern unter die Augen treten sollte. Er fand nur einen kurzen, unruhigen Schlaf. Frieda hatte von allem, was seine Schlafkameraden erlebt hatten, keine Ahnung. Er wunderte sich aber am Morgen, dass sie alle schwer aus dem Bett kamen, bedrückt und einsilbig waren, und wunderte sich noch mehr, als die Schwestern durch die Türspalte herein riefen. Was recht schön heute Nacht! Als er aber gern erfahren hätte, wovon die Rede sei, bekam er die ungeduldige Antwort. Sei nur still, du wirst noch genug davon hören. Sie waren sonst alle flinker als Frieda. Heute aber kam dieser zuerst ins Wohnzimmer, wo die Eltern schon mit den Schwestern beim Frühstück waren, und von Marie und Anne wussten, dass die Brüder in der Nacht fort gewesen waren. Diese zögerten aber immer noch zu kommen. Endlich, sagte Karl, es hilft uns ja doch nichts, einmal muss es gesagt werden, kommt. Er ging tapfer voran, Wilhelm und Otto hinter ihm. So tratten sie in das Wohnzimmer, wo Herr Vefling sich gleich lebhaft nach ihnen umwandte. Nun fragte er, ist eure Unternehmung geglückt? Heute Nacht um elf hat sich der Himmel so schön aufgeklärt. Da dachte ich an euch. War aber der Meinung, ihr würdet die Zeit verschlafen. War's denn nun schön? Die drei waren so betroffen über die unerwartet freundliche Anrede, dass sie zunächst gar keine Antwort fähig waren. Frau Vefling ahnte gleich Böses. Ihr seht alle so schlecht aus, sagte sie, ist euch der nicht gut? Das nicht. Also was sonst redet doch, rief der Vater. Da trat Karl näher und sagte, ich will es ganz erzählen, wie es war. Um ein Uhr sind wir hinuntergegangen, ganz leise, ohne Stiefel. Sind auf dem Balken gewesen. Wie schön es da war, sage ich später. Um halb drei etwa wollten wir wieder ins Haus. Da ist die Tür von ihnen zugeriegelt. Aber wie abscheulich! Wer hat das getan, riefen die Schwestern, wie aus einem Munde. Klingeln mochten wir nicht, so gingen wir wieder zurück und wollten auf den Brettern schlafen, aber es war zu kalt. So schlichen wir unter Mariannes Fenster und wollten sie wecken. Wir riefen ihr leise. Das hörte die Hausfrau und fragte durchs Fenster, ob wir es seien. Wir sagten, wo wir herkämen und dass wir nicht hereinkönten. Da riegelte Herr Hartwig die Haustür auf und ließ uns herein. Karl hielt inne. So habt ihr richtig die Hausleute gestört, sagte Frau Vefling. Hättet ihr mir doch gesagt, dass ihr in dieser Nacht fort wollt. Ich würde euch vorher hinunter geschickt haben, damit sie davon wissen. So aber waren sie wohl ängstlich, als sie etwas hörten und haben deshalb geriegelt. Habt ihr euch auch entschuldigt? Er hat uns dazu gar keine Zeit gelassen. Sie senkt in die Köpfe. Herr Vefling sah seine Söhne aufmerksam an. Kinder, ihr habt noch nicht alles gesagt. Nein. Da trat eine Bange stille ein. Bis Karl sich ermannte und die schlimme Botschaft aussprach. Der Hausherr lässt ihr sagen, auf 1. Januar sei gekündigt. Ein Ausruf des Schreckens entfuhr der Mutter und den Schwestern der Jammerruf. Oh, hätten wir doch das Rufen gehört, wären wir doch aufgewacht. Herr Vefling aber sträubte sich die Nachricht zu glauben. Es ist doch gar nicht möglich, dass das sein Ernst ist. Glaubst du, dass Zerzilje kann das wirklich sein? Kündigt man, weil man einmal im Schlaf gestört wird? Tätten wir das? Mich dürfte man zehnmal wecken und ich dächte noch gar nicht an so etwas. War er denn im Zorn? Was hat er denn sonst noch gesagt? Kein Wort weiter, aber das so langsam und so deutlich, wie wenn er sich es schon vorher ausgedacht hätte. Und ihr habt euch nicht entschuldigt und habt kein Wort gesagt, um ihn zu begütigen. Ihr Stöpsel. Und warum habt ihr der nicht lieber geklingelt? Ist unsere Hausglocke zum Schmuck da oder zum Leuten? Die Marianne rufen. Der Einfall, die schlafen doch wie Murmeltiere. Frau Vefling unterbrach die immer lebhafteren Ausrufe ihres Mannes. Es ist gleich Schulzeit und ich meine, wenn es die Buben auch nicht verdient haben, sollten sie doch einen warmen Schluck trinken, ehe sie in die Schule gien. Sie, wie sie aussehen. Wie die Leintücher, sagte der Vater, schnell setzt euch Frühstück. So waren die drei doch wieder zu Gnaden am Tisch angenommen und konnten wirklich ihr Frühstück brauchen nach dieser Nacht. Willem und Otto verschlangen ihr Teil mit warem Heishunger. Und als sie damit fertig waren, griffen sie noch über zu dem Teil ihres Frieders, der vor lauter Horchen und Staunen noch gar nicht zum Essen gekommen war und sich auch nicht wehrte gegen den Übergriff. So etwas kam hier und davor und heute fühlte er, dass es so sein müsse. Herr Vefling umkreiste noch eine Weile den Tisch in heftiger Erregung, sodass es seiner Frau schier schwindelte. Endlich atmete er tief auf und säufzte. Oh, marscht hat, marscht hat! Und verließ das Zimmer, um sich zum täglichen Gang nach der Musikschule zu richten. Rascher noch als sonst eilte er durch den unteren Hausflur. Er hatte keine Lust, heute dem Hausherrn zu begegnen. Aber da wäre auch gar keine Gefahr gewesen, denn der Schreiner wünschte auch keine Begegnung und wartete ab, bis alle Glieder der Familie Vefling auf dem Schulweg waren, ehe auch er das Haus verließ. So gab es zwei Männer im Haus, die sich mieden, aber es gab auch zwei Frauen, die sich suchten. Frau Hartwig tat das Herz weh bei dem Gedanken an die Sorge, die der Familie Vefling auferlegt wurde. Jetzt bei Beginn des Winters und der eben erlebten Enttäuschung durch die Direktorstelle. Und es krankte sie, dass ihr Mann mit Recht von der leichtsinnigen Gesellschaft da oben sprechen sollte. Sie hatte so viel von der Familie gehalten. Ja, sie spürte es erst jetzt recht deutlich. Eine wahre Liebe hatte sie für sie alle empfunden. Ganz anders als je für frühere Mietzleute. Sie musste das alles mit Frau Vefling besprechen, aber ihr Mann war dagegen, dass sie hinaufging. Frau Vefling ihrerseits war ganz irre geworden an den Hausleuten. Sie hatte so viel Vertrauen in sie gehabt und sie hoch geachtet, wegen des echt christlichen Sinnes, den sie jederzeit bewährt hatten. Wie stimmte dazu die Lieblosigkeit, die Kinder in der kalten Nacht hinauszuschließen und dann noch zu kündigen? Und das alles bloß wegen einer gestörten Nachtruhe. Sie musste sich das alles erklären lassen von Frau Hartwig, aber mit ihr allein wollte sie sprechen. So strebten die beiden Frauen zusammen und wo ein Wille ist, findet sich bald ein Weg. Im obersten Stock des Hauses war eine Stätte die beide Familien benutzten. Das war der große Bodenraum, wo die Seile gezogen waren zum Wäschetrocknen und die Mangelstand zum Mangen und Rollen des Weißzeuges. Die Hausfrau war mit dem kleinen Kopfwäsche hinaufgegangen, fing an das Rad zu drehen und zum Mangen. Frau Vefling konnte das Unten gut hören. Nicht lange, so stieg sie auch hinauf. Vom Drehen des Rades war nun bald nichts mehr zu hören. Nach einer Weile kamen die beiden Frauen fröhlichen Sinnes miteinander herunter. Zwischen ihnen gab es kein Missverständnis mehr und sie waren der guten Zuversicht, dass sich auch die beiden Männer miteinander verständigen würden. Frau Hartwig sagte an diesem Mittag zu ihrem Mann, hat dir nicht gestern Remboldt erzählt von den vielen Sternschnuppen, die er auf der Wache gesehen hat? Ja, du warst ja dabei. Weißt du, wie man diese Sternschnuppen heißt? Ich habe es heute zum ersten Mal gehört. Die heißt man den Leonidenschwarm. Weiter sagte Frau Hartwig gar nichts. Aber sie beobachtete, wie dieses Wort ihrem Mann zu denken gab. Sie wusste ja, dass mit dem richtigen Verständnis des Wortes sein ganzer Zorn gegen die Familie Vefling schwinden musste. Sie wollte ihm gar nicht zureden. Sein eigenes Gefühl würde ihn treiben, zu tun, was recht war. Am Nachmittag fasste er die drei Lateinschüler ab, als sie heim kamen. Er ließ sich von ihnen genau erzählen, wie herrlich der Sternenhimmel gewesen sei, und wollte auch wissen, warum die Sternschnuppen der Leonidenschwarm hießen. Das wusste Karl. Weil diese Sternschnuppen, die da im November so massenhaft fielen, aus dem Sternbild des Löwen ausgingen. Während sie zusammensprachen, bemerkten die Kinder, dass der Hausherzi wieder ganz anders ansah als vergangene Nacht und fingen an, auf seine Verzeihung zu hoffen, und wirklich sagte er nun mit aller seiner Freundlichkeit, Seht, ich weiß eben gar nichts von der Sternkunde. Ich habe den Leonidenschwarm für einen Verein oder dergleichen gehalten, mit dem ihr euch nachts herumtreibt, und so etwas dulde ich nicht in meinem Haus. Aber ich werde euch doch nicht bös sein, wenn ihr nach dem Himmel schaut. Nein, wir sind nun wieder gute Freunde, sagt nur eurem Vater, die Kündigung gilt nicht. Nach dieser offenen Aussprache herrschten wieder Friede und Eintracht Freundschaft und Fröhlichkeit im ganzen Haus. Als gegen Abend die Kinder von ihren Tonübungen zurückkehrten, trafen sie an der Treppe mit Frau Hartwig zusammen, die eben aus dem Keller einen Vorrat Äpfel heraufgeholt hatte. Ihr kommt mir gerade recht, sagte sie, und gab jedem der Kinder einen Apfel. Hausfrau sagte Frieda, wir haben miteinander etwas ausgemacht, damit deine Treppe geschont wird, sie einmal her. Die Schwestern gehen jetzt immer ganz nah am Geländer, und wir Buben müssen ganz dicht an der Wand gehen. Dann werden deine Stufen in der Mitte geschont, sie so hinauf und wieder herunter. Um recht dicht an der Mauer zu gehen, setzte er einen Fuß vor den anderen, verlor das Leichgewicht und kollerte den ganzen Rest der Treppe voll entziehen unter, gerade vor die Füße der erschrockenen Hausfrau. Geschadet hat es ihm nicht. Aber als Frau Hartwig in ihre Wohnung zurückkehrte, sagte sie zu sich, da ist gar nichts zu machen, je besser sie es meinen, umso ärger Polters.