 CAPÍTULO 6 DEL LIBRO OCTAVO DEL TOMO IV DE LOS MISERABLES DE VICTOR UGO Traducido por Nemesio Fernández Cuesta Esta grabación de LibriVox es de dominio público. CAPÍTULO 6 Mario desciende a la realidad hasta el punto de dar las señas de su casa a Cosette. Mientras que aquella perra con figura humana montaba la guardia en la verja y los seis bandidos retrocedían ante una muchacha, Mario estaba al lado de Cosette. El cielo no había estado nunca tan estrellado y tan hermoso, ni los árboles tan temblorosos, ni las hierbas tan embalsamadas. Nunca los pájaros se habían dormido entre las hojas con más suave arrullo. Nunca todas las armonías de la serenidad universal habían correspondido mejor a las músicas interiores del amor. Nunca Mario había estado tan conmovido, tan feliz, tan estasiado. Pero había encontrado triste a Cosette. Cosette había llorado, tenía los ojos encarnados. Aquella era la primera nube en tan admirable sueño. Las primeras palabras de Mario fueron, ¿qué tienes? Ella respondió, ¿ya verás? Después se sentó en el banco cerca de la escalinata y mientras que él se sentaba a su lado tembloroso continuó. Mi padre me ha dicho esta mañana que estuviese dispuesta porque tenía negocios que tal vez nos harían partir. Mario se estremeció desde los pies a la cabeza. Al fin de la vida, morir es partir, pero al principio, partir es morir. Desde hace seis semanas, Mario poco a poco, lentamente, por grados, iba tomando cada día posesión de Cosette, posesión enteramente ideal pero profunda. Como hemos dicho ya, en el primer amor se toma el alma antes que el cuerpo, después se toma el cuerpo antes que el alma y aún algunas veces no se toma el alma del todo. Los faublas y los prudom añaden, porque no existe, pero el sarcasmo es por fortuna una blasfemia. Mario, pues, poseía a Cosette como posee los espíritus, pero la envolvía con toda su alma y la poseía con una increíble convicción. Poseía sonrisa, su aliento, su perfume, la radiación profunda de sus ojos azules, la suavidad de sucutis cuando le tocaba la mano, la encantadora señal que tenía el cuello, todos sus pensamientos. Si había prometido no dormir nunca sin soñar cada uno con el otro y se habían cumplido la palabra, poseía pues todos los sueños de Cosette, la miraba sin cesar. Movía algunas veces con su aliento los cabellos cortos que Cosette tenía en la nuca y se decía que no había ni uno solo de aquellos cabellos que no perteneciese a Mario. Contemplaba y adoraba todo lo que ella se ponía, el lazo de cintas, sus guantes, sus manguitos, sus botitas, como objetos sagrados que eran suyos. Pensaba que era el dueño de aquellos bonitos peines de concha que se ponía en la cabeza y aún se decía por un sordo y confuso murmullo del deleite que aparecía que no había ni un solo hilo de su vestido, ni un punto de sus medias, ni un pliegue de su cosé que no fuese suyo. Al lado de Cosette se sentía cerca de su bien, cerca de su felicidad, cerca de su désbota y de su esclava. Parecía que habían mezclado sus almas de tal modo, que si hubiesen querido volver a tomar cada uno la suya, les habría sido imposible conocerlas. ¡Esta es la mía! ¡No! ¡Es la mía! ¿Te aseguro que te engañas? Es eso yo. Lo que tomas por tuyo es mío. Mario era algo de lo que formaba parte de Cosette. Cosette era algo de lo que formaba parte de Mario. Mario sentía que Cosette vivía en él. Tener a Cosette, poseerla, no era para él distinto de respirar. En medio de esta fe, de esta embriaguez, de esta posesión virginal, inaudita y absoluta, de esta soberanía cayeron estas palabras. ¡Vamos a partir! La brusca voz de la realidad le gritó. Cosette no es tuya. Mario se despertó. Desde hacía seis semanas, vivía como hemos dicho, fuera de la vida. Esta palabra, partir, le hizo entrar en ella dolorosamente. No hayó una palabra que responder. Cosette sintió solamente que su mano estaba helada y le dijo a su vez. ¿Qué tienes? Él respondió tan bajo que apenas lo oyó Cosette. No comprendo lo que has dicho. Y ella añadió. Esta mañana mi padre me ha dicho que tenga prontas todas mis cosas y esté dispuesta para partir, que prepare mi ropa para guardarla en una maleta, que se veía obligado a hacer un viaje que teníamos que partir, que necesitábamos una maleta grande para mí y una pequeña para él y que lo preparase todo en una semana porque iríamos tal vez a Inglaterra. ¡Pero eso es monstruoso! exclamó Mario. Y, ciertamente, en aquel momento, en el ánimo de Mario, ningún abuso de poder, ninguna violencia, ninguna abominación del más atroz cirano, ninguna acción de Biusiris, de Tiberio o de Enrique Octavo, habría igualado en ferocidad a ésta. El señor Foslevan lleva a su hija Inglaterra porque tiene allí negocios. Preguntó, pues, con voz débil. ¿Y cuándo marcháis? No me ha dicho cuándo. ¿Y cuándo volverás? No me ha dicho cuándo. Mario se levantó y dijo fríamente, ¡Cosette! ¿Ireís? Cosette volvió hacia él sus hermosos ojos llenos de angustia y respondió con acento extraviado. ¿A dónde? ¿A Inglaterra? ¿Ireís? ¿Por qué me hablas de vos? Os pregunto si Ireís. ¿Qué queréis que haga? dijo juntando las manos. Es decir, ¿qué Ireís? Sí, va mi padre. ¿Ireís, pues? Cosette cogió la mano a Mario y la oprimió sin responder. Está bien, dijo Mario. Entonces, yo me iré a otra parte. Cosette sintió, más bien que comprendió el significado de esta frase, se puso pálida, de modo que su rostro apareció blanco en la oscuridad y valbuceó. ¿Qué quieres decir? Mario la miró, después azolentamente los ojos hacia el cielo y respondió. ¡Nada! Cuando bajo los párpados, vio que Cosette se sonreía mirándole. La sonrisa de la mujer amada tiene una claridad que disipa las tinieblas. ¡Qué tontos somos! Mario me ocurre una idea. ¿Cuál? Parte si partimos los dos. ¿Te diré dónde? Ven a buscarme dónde esté. Mario era entonces un hombre completamente despierto, había vuelto a la realidad y dijo a Cosette. ¡Partir con vosotros! ¿Estás loca? Es preciso para eso dinero y yo no le tengo. ¡Ira Inglaterra! Ahora debo más de diez luíces a Cufirac, un amigo a quien tú no conoces. Tengo un sombrero viejo que no vale tres francos, una levita sin botones por delante, mi camisa está toda rota, llevo los codos por fuera, mis botas se calan. Hace seis semanas que no pienso en nada y no te lo he dicho. Cosette, soy un miserable. Tú no me ves más que por la noche y me das tu amor. Si me vieras de día, me darías limosna. ¡Ira Inglaterra! Y no tengo con qué pagar el pasaporte. Y se recostó contra un árbol que había allí, de pie, con los dos brazos por cima de la cabeza, con la frente en la corteza, sin sentir ni la espereza que le arañaba la frente, ni la fiebre que le golpeaba las sienes, inmóvil y próximo a caer al suelo como la estatua de la desesperación. Así permaneció un largo rato. En esos abismos se podría permanecer una eternidad. Por fin se volvió y oyó detrás de sí un ruido ahogado y triste. Era Cosette que estaba sollozando. Lloraba desde hacía dos horas que Mario meditaba. Mario se acercó a ella, cayó de rodillas prosternándose lentamente, cogió la punta del pie que salía por debajo del vestido y le besó. Ella le dejó hacer todo en silencio. Hay momentos en que la mujer acepta como una diosa sombría y resignada la religión del amor. —¡No llores! —dijo Mario. Y ella murmuró. —¡Qué he de hacer! —¡Sí voy a marcharme y no puedes venir! —y él respondió —¡Me amas! Cosette le contestó sollozando esta frase del paraíso que nunca es tan seductora como al través de las lágrimas. —¡Te adoro! Mario continuó con una voz que era una caricia. —¡No llores! —adlo por mí. —¡Me amas tú! —dijo ella. Mario la cogió la mano. Cosette nunca he dado mi palabra de honor a nadie porque mi palabra de honor me causa miedo. Conozco que al darla, mi padre está a mi lado. —¡Pues bien! —te doy mi palabra de honor más sagrada de que si te vas, me moriré. Había en el acento con que pronunció estas palabras una melancolía tan solemne y tan tranquila que Cosette tembló. Sientió ese frío que produce al pasar una cosa sombría y verdadera. La impresión la hizo cesar de llorar. —¡Ahora escucha! —dijo. —¡No me esperes mañana! —¿Por qué? —¡Ni me esperes hasta pasado mañana! —¡Oh! —¿Por qué? —ya lo verás. —¡Un día sin verte, eso es imposible! Sacrifiquemos un día para tener tal vez toda la vida. Y Mario añadió a media voz y aparte. Es un hombre que no cambia nunca sus hábitos y no recibe a nadie más que por la noche. —¿De quién hablas? —pregunto Cosette. —Yo no he dicho nada. —¿Qué esperas, pues? —Esperame hasta pasado mañana. —¿Lo quieres? —Sí, Cosette. Cosette entonces le cogió la cabeza entre sus manos, alzándose sobre la punta de los pies para igualar su estatura, tratando de ver en sus ojos la esperanza. —Mario continuó. —Creo que conviene que sepas las señas de mi casa, por lo que pueda suceder. Vivo en la casa de ese amigo llamado Cufferac, Calle de la Berriard número 16. Me dio la mano en el bolsillo, sacó un corta plumas y con la hoja escribió en el yeso de la pared. Calle de la Berriard, 16. Cosette, entre tanto, había vuelto a contemplar sus ojos. —Dime lo que piensas, Mario. Tienes una idea. Dímela. Oh, dímela para que pase buena noche. —Mi pensamiento es este. Es imposible que Dios quiera separarnos. Esperame pasado mañana. —¿Y qué haré yo hasta entonces? —dijo Cosette. —¿Tú estás libre? Va así bienes. Que felices sois los hombres. Yo me quedo sola. —Oh, qué triste voy a estar. ¿Qué vas a hacer tu mañana por la noche? —Dímelo. —Voy a hacer una tentativa. —En ese caso, rogaré a Dios. Y pensaré en ti hasta entonces para que la consigas. —No te pregunto más por qué no lo quieres. Eres mi dueño. Pasaré la noche mañana cantando el coro de Eurianto. ¿Qué tanto te gusta y que viniste a oír una noche debajo de mi ventana? Pero, pasado mañana, vendrás temprano. Te esperaré esa noche a las nueve en punto. Te lo advierto. ¡Dios mío! ¡Qué triste es esto de que los días sean tan largos! ¿Lo oyes? Al dar las nueve estaré en el jardín. Y yo también. Y sin decirse nada, movidos por el mismo pensamiento, arrastrados por esas corrientes eléctricas que ponen a dos almas en comunicación continua, embriagados ambos de deleite hasta en su dolor cayeron uno en brazos del otro sin notar que sus labios estaban juntos mientras que sus ojos, llenos de éstasis y de lágrimas, contemplaban las estrellas. Cuando salió Mario, la calle estaba desierta. En aquel momento, Eponina seguía a los bandidos hasta el boulevard. Mientras que Mario meditaba con la cabeza apoyada en el árbol, se le había ocurrido una idea. Una idea? Ah, que él mismo tenía por insensata e imposible. Había tomado un partido violento. Fin del capítulo seis. Capítulo siete del libro octavo del tomo cuatro de los miserables de Victor Hugo, traducido por Nemesio Fernández Cuesta. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. Capítulo siete. Dos corazones, uno viejo y otro joven, frente a frente. El señor Gile Nogman tenía entonces noventa y un años cumplidos. Seguía viviendo con la señorita Gile Nogman en la calle de las hijas del calvario número seis, en su propia y vieja casa. Era, como recordará el lector, uno de esos viejos rancios que esperan la muerte, a pie firme, que cargan con los años sin doblegarse y que no se encorban ni aún con los pesares. Sin embargo, desde hacía algún tiempo su hija decía, mi padre va decayendo. Ya no abofeteaba a las criadas, ya no golpeaba con el bastón y con acompañamiento de voces la puerta de la escalera cuando Vasco tardaba en abrirle. La revolución de Julio apenas le había exasperado por espacio de seis meses. Había visto casi con tranquilidad en el monitor esta reunión de palabras. El señor imbló con té, par de Francia. El hecho es que el viejo estaba abatido. No se doblegaba, no se rendía, porque esto era imposible, así en su naturaleza física como en la moral, pero se sentía desfallecer interiormente. Hacía cuatro años que esperaba a Mario a pie firme. Esta es la frase, con la convicción de que aquel pequeño picarón extraviado llamaría algún día a la puerta. Pero llegaba en algunos momentos tristes a decirse que por poco que Mario tardase en venir, y no era la muerte lo que temía, sino la idea de que no vería más a su nieto. No volver a ver a Mario era un triste y nuevo temor que no se le había presentado nunca hasta ahora. Esta idea que empezaba a aparecer en su cerebro le dejaba helado. La ausencia, como sucede siempre en los sentimientos naturales y verdaderos, sólo había conseguido aumentar su cariño de abuelo hacia el hijo ingrato que se había marchado con tanta indiferencia. En las noches de invierno, cuando el termómetro marca a diez grados bajo cero, es cuando más se piensa en el sol. El señor Gileno Gman era o se creía por lo menos incapaz de dar un paso hacia su nieto. «Antes moriré», decía. No encontraba en sus hechos ninguna culpa, pero sólo pensaba en Mario con profundo enternecimiento y con la muda desesperación de un viejo que anda en las tinieblas. Principiaba a perder los dientes lo que aumentaba su tristeza. El señor Gileno Gman, sin declarárselo sí mismo, porque esta declaración le hubiera enfurecido y avergonzado, no había amado a ninguna querida tanto como a Mario. Había mandado colocar en su cuarto, cerca de la cabecera de la cama, como la primera cosa que quisiera ver al despertar, un antiguo retrato de su otra hija, la que había muerto, la señora Pombersy, retrato hecho cuando tenía dieciocho años. Contemplaba sin cesar este retrato y un día dijo mirándole, «¿Ahora encuentro qué se le parece? ¿A mi hermana?», dijo la señorita Gileno Gman. «Sí, se parece», el viejo añadió, «y a él también». Otra vez, estando sentado con las rodillas juntas y los ojos casi cerrados, en una actitud de abatimiento, su hija se atrevió a decirle, «¿Padre, seguís tan enfadado con él?», y se detuvo, no atreviendose a ir más allá. «¿Con quién?», preguntó, «¿Con ese pobre Mario?». El señor Gileno Gman levantó su vieja cabeza, puso su delgado y arrugado puño sobre la mesa y gritó con el acento más vibrante y más irritado. «¡Pobre Mario!» decís, «ese señor es un pillo, un malpícaro, un vanidoso ingrato, sin corazón, sin alma, un orgulloso, un malvado». Y se volvió para que su hija no viese una lágrima que tenía en los ojos. Tres días después rompió un silencio que duraba cuatro horas para decir a su hija de repente. Había tenido el honor de rogar a la señorita Gileno Gman que no me hablase nunca de él. La tía Gileno Gman renunció a toda tentativa y formó este diagnóstico profundo. «Mi padre no ha querido nunca mi hermana después de su calaverada. Es claro que detesta a Mario. Después de su calaverada significaba después de haberse casado con el coronel». Por lo demás, como puede haberse conocido, la señorita Gileno Gman había visto defraudada su tentativa de sustituir su favorito el oficial del ancero Samario. El sustituto teódulo no había cuajado. El señor Gileno Gman no había aceptado el quid pro quo porque el vacío del corazón no se acomoda a un alma cualquier. Teódulo por su parte, aunque deseando la herencia, repugnaba la servidumbre de agradar. El viejo fastidiaba el ancero y el ancero chocaba al viejo. El teniente teódulo era alegre sin duda pero charlatán, frívolo pero vulgar, buen vividor pero de mala sociedad. Tenía queridas, es verdad, y hablaba mucho de ellas, también es verdad, pero hablaba mal. Todas sus cualidades tenían un defecto. El señor Gileno Gman cometía un exceso oyéndole hablar contra los buenos partidos que vivían alrededor de su cuartel en la calle de Babilonia. Además el teniente Gileno Gman venía alguna vez de uniforme con la escarapela tricolor. Todo esto le hacía imposible, y el señor Gileno Gman había concluido por decir a su hija, ya estoy cansado de teódulo. Me gustan poco los guerreros en tiempo de paz. Recibele tú si quieres. No sé si preferir los acuchilladores a los que andan arrastrando el sable. El crujido de las espadas en la batalla es menos despreciable que el ruido que hace la vaina en el suelo. Además, gallardearse como un mata-siete y apretarse el talle como una chiquilla, gastar cosé debajo de la coraza, es ser dos veces ridículo. El que sombre verdaderamente está a igual distancia de la fanfarnada y de la porilidad. Ni fiera braz ni tierno corazón. Guárdate tú teódulo. Su hija le contestó. Sin embargo, es nieto vuestro. Pero se descubrió que el señor Gileno Gman, que era abuelo hasta la punta de los dedos, no era enteramente buen tío. En realidad, como tenía ingenio y comparaba, teódulo solo había servido para hacerle sentir más la falta de Mario. Una noche, la del cuatro de junio, lo cual no impedía que el señor Gileno Gman tuviera una buena lumbre en la chimenea, había despedido a su hija que cosía en el cuarto próximo. Estaba solo en su cuarto de pinturas pastoriles, con los pies en los morrillos, medio rodeado por su ancho biombo de coro mandel de nueve hojas, recostado en la mesa, sobre la cual había dos bugías con pantalla verde, sumergido en su sillón de tapicería con un libro en la mano pero sin leerle. Estaba vestido según su moda, de increíble, y parecía un antiguo retrato de Garat. Si hubiera salido con este traje a la calle, le hubieran seguido los muchachos, pero su hija, cuando salía, le cubría con una gran bata episcopal. En su casa, excepto para levantarse y acostarse, no usaban nunca bata. Eso le hacía uno parecer viejo, decía. El señor Gileno Gman pensaba en Mario amorosa y amargamente, y como su sed de ordinariamente dominaba la amargura. Su ternura dolorida concluía por convertirse en indignación. Se encontraba en esa situación en que se trata de tomar un partido y en aceptar lo que mortifica. Estaba ya dispuesto a decirse que no había razón para que Mario volviese, que si hubiera debido volver, lo habría hecho ya, y que por consiguiente era preciso renunciar a verle. Trataba de familiarizarse con la idea de que todo había concluido y que moriría sin ver a aquel caballero. Por todas su naturaleza se revelaba y su vieja paternidad no podía consentirlo. —¿Qué? —decía. —No vendrá. Y ésta era su moletilla. Su cabeza calva había caído sobre su pecho y fijaba vagamente en la ceniza de la chimenea una mirada triste e irritada. Cuando estaba en lo más profundo de esta tristeza, su antiguo criado Vasco entró y preguntó. —Señor, ¿podéis recibir al señor Mario? El viejo se incorporó pálido y semejante a un cadáver que se levanta a consecuencia de una sacudida galvánica. Toda su sangre había refluido a su corazón y murmuró. —¿Qué, señor Mario? —No sé. —respondió Vasco intimado y desconcertado por el aspecto de su amo. —Nicolasita es la que acaba de decirme. Ahí está un joven, que dice que es el señor Mario. El señor Gileno Humán valvució en voz baja. —¿Qué entre? Y permaneció en la misma actitud, con la cabeza temblorosa y la vista fija en la puerta. Abriose ésta y entró un joven. Era Mario. Mario se detuvo a la puerta como esperando que le dijese en que entrase. Su traje, casi miserable, apenas se veía en la oscuridad que producía la pantalla. Sólo se distinguía su rostro tranquilo y grave, pero extrañamente triste. El señor Gileno Humán, como sobrecogido de estupor y de alegría, permaneció a algunos momentos, sin ver más que una claridad, como cuando se está delante de una aparición. Estaba próximo a desfallecer. Veía a Mario como al través de un deslumbramiento. Era él. Era Mario. En fin, después de cuatro años, se apoderó de él por decirlo así, de repente, con un solo golpe de vista. Le encontró hermoso, noble, distinguido, hombre hecho en actitud conveniente, con aire simpático. Tuvo deseo de abrir los brazos, de llamarle, de precipitarse. Oprimióse su corazón de alegría, le ahogaban, y se desbordaban de su pecho palabras afectuosas. Toda esta ternura se abrió paso y llegó a sus labios, y por el contraste que constituía su naturaleza, salió de ellos la dureza y dijo bruscamente, ¿Qué venís a hacer aquí? Mario respondió con embarazo. Señor. El señor Gileno Oman hubiera querido que Mario se arrojase en sus brazos y quedó descontento de Mario y de sí mismo. Conoció que había sido brusco, y que Mario estaba frío, y era para él una insoportable e irritante ansiedad sentirse tan tierno y tan conmovido en lo interior y ser tan duro exteriormente. Volvió a su amargura e interrumpió a Mario con aspereza. Pero entonces, ¿a qué venís? Este entonces significaba, si no venís a abrazarme, ¿a qué venís? Mario miró a su abuelo, que con su palidez parecía un busto de mármol. Señor. El viejo dijo con voz severa, ¿venís a pedirme perdón? ¿Habéis reconocido vuestra falta? Creía con esto poner a Mario en camino para que el niño le pidiese perdón. Mario tembló, le exigía que se opusiese a su padre bajo los ojos y respondió. No, señor. Y entonces, exclamó impetuosamente el viejo con un dolor agudo y lleno de colera. ¿Qué me queréis? Mario, junto a las manos, dio un paso y dijo con voz débil y temblorosa. Señor, tened compasión de mí. Estas palabras comovieron al señor Gilenogman. Un momento antes le hubieran enternacido, pero ya era tarde. El abuelo se levantó y apoyó las dos manos en el bastón. Tenía los labios pálidos, la cabeza vacilante, pero su alta estatura dominaba a Mario, que estaba inclinado. Compasión de vos, señorito. Un adolescente que pide compasión a un anciano de noventa y un año, vos entrais en la vida y yo salgo de ella. Vos vais al teatro, a los bailes, al café, al billar. Tenéis talento, agradáis a las mujeres, sois un buen mozo, y yo escupo en medio del verano en la lumbre. Sois rico con las únicas riquezas que existen, y yo tengo todas las pobrezas de la vejez, la debilidad del aislamiento. Tenéis treinta y dos diantes, un buen estómago, la vista clara, fuerza, apetito, salud, alegría, un bosque de cabellos negros, y yo no tengo ni aún cabellos blancos. He perdido los dientes y voy perdiendo las piernas y la memoria. Hay tres calles cuyos nombres confundo siempre, la calle Charlotte, la calle de Schaum y la calle de St. Claude. Así me veo. Vos tenéis delante un porvenir llena de luz. Yo empiezo a no ver ni gota, tanto voy avanzando en la noche. Vos estáis enamorado. Eso no hay que decirlo. A mí no me ama nadie en el mundo. Y venís a pedirme compasión. Caramba, moliera olvidado esta escena. Si es así como litigáis en el tribunal los abogados, os felicito cordialmente. Sois unos pícaros. Y el octogenario añadió con voz aire grave. Pero vamos, ¿qué es lo que me queréis? Señor, dijo Mario, sé que mi presencia os enoja, pero vengo solamente a pediros una cosa. Después me iré enseguida. Sois un necio, dijo el anciano. ¿Quién os dice que os vayáis? Estas palabras eran la traducción de este tierno pensamiento que tenía en el corazón. Pero pídeme perdón. Ven a mis brazos. El señor Gile Nogman conocía que Mario iba a abandonarle dentro de algunos instantes, que su mal recibimiento le entiviaba, que su dureza le rechazaba. Se decía todo esto y se aumentaba su dolor, pero como éste se cambiaba en cólera, iba aumentándose su cólera. Hubiera querido que Mario le comprendiese y Mario no le comprendía lo que le ponía furioso y continuó. ¿Cómo? ¿Me habéis faltado? A mí, a vuestro abuelo. ¿Habéis abandonado mi casa para iros no sé dónde? ¿Habéis angustiado a vuestra pobre tía? ¿Habéis querido porque eso se adivina y es más cómodo llevar la vida de joven, hacer el currutaco o volver a casa a cualquier hora? ¿Tivertiros? ¿No habéis dado señal de vida? ¿Habéis contraído deuda sin decirme que las pague? ¿Habéis roto vidrios y os habréis hecho camorrista? ¿Y al cabo de cuatro años venís a mi casa y no tenéis que decirme más que eso? ¿Este modo violento de empujar al joven hacia la ternura sólo produjo el silencio de Mario? El señor Gillen Aguamán cruzó los brazos, movimiento que era en él particularmente imperioso y apóstrofó a Mario amargamente. ¿Concluyamos? ¿Venís a pedirme algo? Decidlo. ¿Qué queréis? ¿Qué es? ¿Hablad? Señor, dijo Mario con la mirada de un hombre que conoce que va a caer en un precipicio. Vengo a pediros permiso para casarme. El señor Gillen Aguamán tocó la campanilla y Vasco abrió la puerta. Decida a mi hija que venga. Un segundo después se abrió la puerta y la señorita Gillen Aguamán no entró, pero se dejó ver. Mario estaba de pie, mudó con los brazos caídos con el aspecto de un culpable. El señor Gillen Aguamán iba y venía en todas direcciones por el cuarto. Se volvió hacia su hija y le dijo. ¡Ah, nada! es el señor Mario. Dadle los buenos días. El señorito se quiere casar. Eso es todo. Y dos. La voz breve y ronca del viejo anunciaba una gran plenitud de ira. La tía miró a Mario con aire extraviado. Apenas aparentó conocerle. No hizo un gesto ni pronunció una sílaba y desapareció ante la voz de su padre más pronto que una paja ante el huracán. Mientras tanto, el señor Gillen Aguamán se había recostado en la chimenea. ¡Casaros! ¡A los veintiun años! Lo habéis arreglado así. No tenéis que hacer más que pedirme permiso. ¡Una formalidad! ¡Sentaos, caballero! Habéis pasado por una revolución desde que no he tenido el honor de veros y han vencido en vos los Jacobinos. Debéis estar muy contento. ¿No sois republicano desde que sois varón? ¿Podéis conciliar eso? La República es una salsa de la varonía. ¿Tenéis acaso la condecoración de Julio? ¿Habéis tenido alguna parte en la toma del Luba? Ay, aquí cerca, en la calle de San Antonio, enfrente de la calle de Nonandier, una bala incrustada en la pared en el tercer piso de una casa con esta inscripción, 28 de julio de 1830. Y, de haberlo, produce buen efecto. ¡Ah, vuestros amigos hacen cosas muy lindas! Y, a propósito, ¿no van a hacer una fuente en lugar del monumento del duque de Abagay? ¿Con qué queréis casaros? ¿Con quién? ¿Puedo preguntar sin ser indiscreto con quién? Y se detuvo. Pero antes de que Mario tuviese tiempo de responder, añadió con violencia. ¡Ah, tendréis una posición, una fortuna hecha! ¿Cuánto ganáis en vuestro oficio de abogado? ¡Nada! dijo Mario con una especie de firmeza y de resolución casi feroz. ¡Nada! no tenéis para vivir más que las 1.200 libras que os envío. Mario no respondió. El señor Gilenogman continuó. ¿Entonces, ya comprendo, ¿es rica la joven? Como yo. ¿Qué? No tiene dote. No. ¿Y esperanzas? Creo que no. Enteramente desnuda. ¿Y qué es su padre? No lo sé. ¿Cómo se llama? La señorita Foslevan. ¿Fos qué? Foslevan. ¡Pff! dijo el viejo. Señor, exclamó Mario. El señor Gilenogman le interrumpió con el tono de un hombre que se habla a sí mismo. ¡Eso es! 21 años, sin posición 1.200 libras al año, y la señora Baronesa de Pombersí irá a comprar dos cuartos de perejil a la plaza. ¡Señor! dijo Mario con la angustia de la última esperanza que se desvanece. ¡Os suplico en nombre del cielo! Con las manos juntas, me pongo a vuestros pies. ¡Permitidme que me case! El viejo dio una carcajada estridente y lúgubre, al través de la cual dosía y hablaba. ¡Os habéis dicho par diez! ¡Voy a buscar ese viejo pelucón a ese absurdo bodoque! ¡Qué lástima que no tenga yo 25 años! ¿Cómo le pasaría una respetuosa papeleta? ¿Cómo me gobernaría sin él? Pero es lo mismo, le diré. ¡Viejo gallina, eres muy dichoso en verme! Tengo ganas de casarme, quiero casarme con la señorita fulana, hija del señor fulano. Yo no tengo zapatos y ella no tiene camisa, pero quiero echar a un lado mi carrera, mi porvenir, mi juventud, mi vida. Deseo hacer una excursión por la miseria con una mujer al cuello. Este es mi pensamiento y es preciso que consientas. Y el viejo fósil consentirá en ello. ¡Ánda, hijo mío, como tú quieras! ¡Átate! ¡Cásate con tu puslevón, con tu cuplevón! ¡Nunca caballero, nunca! ¡Padre mío! ¡Nunca! Mario perdió toda esperanza al oír el acento con que fue pronunciado este nunca, atravesó el cuarto lentamente con la cabeza inclinada, temblando y más semejante al que se muere que al que se va. El señor Gillen Oggman le siguió con la vista y en el momento en que se cerraba la puerta y en que Mario iba a desaparecer dio cuatro pasos con esa viveza senil de los viejos impetuosos y coléricos, cogió a Mario por el cuello, le volvió a la habitación, le arrojó en un sillón y le dijo, ¡cuéntame eso! Sólo estas palabras, Padre mío, que se habían escapado a Mario habían causado esta revolución. Mario le miró asustado. El móvil semblante del señor Gillen Oggman no expresaba más que una ruda e inefable buena fe. El abuelo se había convertido en el padre. Vamos a ver, habla, cuéntame tus amores, dímelo el secreto, dímelo todo, caramba, ¡qué tontos son los jóvenes! Padre mío, volvió a decir Mario, todo el rostro del anciano se iluminó con un indecible resplandor. Sí, eso es, llámame Padre Eibras. Había en estas frases algo tan bueno, tan dulce, tan franco, tan paternal, que Mario pasó repentinamente de la desanimación a la esperanza y quedó como aturdido y confuso. Estaba sentado cerca de la mesa. La luz de las bugillas hacía muy visible la miseria de su traje que el señor Gillen Oggman examinaba con asombro. ¡Y bien, Padre mío! dijo Mario. ¡Ah! dijo el señor Gillen Oggman. ¡No tienes ni uno, chavo! Estás vestido como un ladrón. Y abriendo un cajón, saco una bolsa que puso sobre la mesa. ¡Toma ahí, tienes cien luises, cómprate un sombrero! ¡Padre mío! continuó Mario. ¡Mi buen padre! Si supieséis, la amo, no podéis figuraros. La primera vez que la vi fue en el Luxemburgo, a donde ella iba a pasear. Al principio no fije la atención, pero después yo no sé cómo me he enamorado. ¡Ah! qué desgraciado me ha hecho esto. Pero, en fin, ahora la veo todos los días en su casa. Su padre no lo sabe. Figuraos que van a partir. Nos vemos en el jardín por la noche. Su padre quiere irse a Inglaterra. Y yo me he dicho, voy a ver a mi abuelo y a contárselo. Me volveré loco, me moriré. Caeré enfermo, me arrojaré al agua. Es preciso que me case, porque si no, me volveré loco. Esta es la verdad. Creo que no he olvidado nada. Vive en un jardín en que hay una verja en la calle Primet, cerca de los inválidos. El señor Gilenoman se había sentado alegremente al lado de Mario. Al mismo tiempo que le escuchaba y saboreaba el sonido de su voz, saboreaba también un polvo de tabaco. Al oír, calle Primet detuvo la aspiración y dejó caer el tabaco sobre su rodilla. Calle Primet, Calle Primet, dices. Veamos. ¿No hay por allí un cuartel? Sí, eso es. Tu primo teódulo me ha hablado ya, el lancero, el oficial. Una jovencita, mi buen amigo, una jovencita. ¡Vaya, sí! Calle Primet, la que se llamaba antes Calle Blomet. Ahora me acuerdo. He oído hablar de esa verja de la calle Primet. En un jardín, una pamela. No tienes mal gusto. Es muy asiadita. Aquí, entre nosotros. Yo creo que ese tonto de lancero le ha hecho la corte. No sé hasta dónde habrá llegado. Pero, en fin, eso no es nada. Además de que no hay que creerle por qué es vanidoso. Mario, me parece muy bien que un joven como tú esté enamorado. Porque eso es propio de tu edad. Y mejor quiero que seas enamorado que Jacobino. Mejor quiero verte enamorado de unas faldas. ¡Caramba! De veinte faldas que del señor Robespiag. En cuanto a mí, en materia de Sackyloth, no me gustan más que las mujeres. Las muchachas bonitas son las muchachas bonitas. ¡Qué diablo! Y a esto no puede hacerse objeción ninguna. Con que la niña te recibe a escondidas del papá. Eso está muy puesto en el orden. A mí me han pasado historias de ese género y más de una. ¿Y sabes lo que se hace? No se toma la cosa con ferocidad. No se precipita uno en lo trágico. No se concluye por un casamiento y por ir a casa del alcalde a verle con su faja. Es preciso ser un muchacho de genio. Es preciso tener sentido común. Tropezad mortales, pero no os caséis. Cuando llega un caso como este, se busca al abuelo, que es un buen hombre, en el fondo. Y que tiene siempre algunos cartuchos de Luis en un cajón. Y se le dice, abuelo, esto me pasa. Y el abuelo dice, es muy natural. Es preciso que la juventud se divierta y que la vejez se arrugue. Yo he sido joven y tú serás viejo. Anda, hijo mío, que ya dirás esto mismo a tus nietos. Aquí tienes 200 pistolas. Divierte, te caramba, nada mejor. Así debe llevarse este negocio. No se casa uno, pero eso que impide. ¿Me comprendes? Mario, petrificado y sin poder pronunciar una palabra, hizo con la cabeza un movimiento negativo. El buen viejo se echó a reír. Guiñó el ojo, le dio un golpecito en la rodilla, le miró entre ambos ojos con aire misterioso y le dijo alzando amistosamente los hombros. ¡Tonto! Toma la, por querida. Mario se puso pálido. No había comprendido nada de todo lo que acababa de decir su abuelo. Aquella confusión de la calle Blomet, de Pamela, de Cuartel, del Ancero, había pasado por delante de Mario como una cosa fantasmagórica. Nada de aquello podía referirse a Cosette que era una azucena. El viejo divagaba sin duda, pero todo había concluido en una palabra que Mario había comprendido y que era una injuria mortal a Cosette. La frase, Toma la, por querida, había entrado en su corazón como una espada. Se levantó, cogió el sombrero que estaba en el suelo y se dirigió hacia la puerta con paso firme y seguro. Allí se volvió, se inclinó profundamente ante su abuelo, levantó después la cabeza y dijo... Hace cinco años insultasteis a mi padre. Hoy habéis insultado a mi mujer. No os pido nada. Adiós. El señor Gilenogman estupefacto abrió la boca, extendió los brazos y trató de levantarse, pero antes de que hubiera podido pronunciar una palabra, se había cerrado la puerta y Mario había desaparecido. El anciano permaneció algunos momentos inmóvil como si hubiera caído un rayo sus pies, sin poder hablar ni respirar, como si una mano vigorosa le abretase la garganta. Por fin se levantó del sillón, corrió hacia la puerta con toda la velocidad con que se puede correr a los noventa y un años, la abrió y grito... ¡Socorro! ¡Socorro! Acudió su hija y luego las criadas y les dijo con angustioso aliento... ¡Corre detrás de él! ¡Cógele! ¡Qué le he hecho yo! ¡Qué está loco! ¡Se va! ¡Ay, Dios mío! ¡Ahora ya no volverá! Se dirigió a la ventana que daba a la calle, la abrió con sus viejas manos arrugadas, se inclinó sacando medio cuerpo fuera, mientras que Vasco y Nicolásita le tenían por detrás y gritó... ¡Mario! ¡Mario! ¡Mario, Mario! Pero Mario no podía oírle, porque en aquel momento volvía la esquina de la calle San Luis. El octogenario llevó dos o tres veces las manos a las sienes con expresión de angustia, rato cedió temblando y se recostó en un sillón sin pulso, sin voz, sin lágrimas meneando la cabeza y agitando los labios con aire estúpido, sin tener en los ojos y el corazón más que una cosa triste y profunda como la noche. Fin del capítulo 7 y fin del libro 8. Libro 9 ¿A dónde van? Capítulo 1 del libro 9 del tomo 4 de los miserables de Víctor Hugo, traducido por Nemesio Fernández Cuesta. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. Capítulo 1 Juan Balján Aquel mismo día hacia las 4 de la tarde, Juan Balján estaba sentado solo en uno de los declives más solitarios del campo de Marte. Ya fuese por prudencia y por ese deseo de recogimiento que sigue a los cambios insensibles de costumbres que se introducen poco a poco en todas las existencias, ahora salía poco con Cosette. Tenía su traje de obrero y un pantalón gris. La ancha visera de su gorra le ocultaba el rostro. Estaba tranquilo y era feliz respecto de Cosette, porque se había disipado lo que le había asustado algún tiempo. Pero hacía una semana o dos le perseguía una ansiedad de otra naturaleza. Un día, paseándose por el boulevard, había visto a Tenagdie y gracias a su disfraz este no le había conocido. Pero desde entonces Juan Balján le había vuelto a ver varias veces y había adquirido la certeza de que rondaba su barrio. Esto bastaba para determinarle a tomar una gran resolución. Estando allí Tenagdie, estaban todos los peligros a un tiempo. Además, París no se hallaba tranquilo. Las agitaciones políticas ofrecían el inconveniente para todo el que tuviera que ocultar algo en su vida, que la policía andaba inquieta y recelosa y que buscando la pista de un hombre como Pepin Homogey podía muy bien encontrarse con un hombre como Juan Balján. Se había decidido a abandonar a París y a una Francia e ir a Inglaterra y había prevenido a Cosette porque quería partir antes de ocho días. Se había sentado en la cuesta del campo de Marte, dando vuelta en su cerebro a toda clase de pensamientos Tenagdie, la policía, el viaje y la dificultad de hacerse con un pasaporte. Todas estas cosas le inquietaban igualmente. Además, un hecho inexplicable que acababa de sorprenderle y que le tenía un impresionado aumentaba su inquietud. Aquel día por la mañana se había levantado temprano y paseándose por el jardín antes que Cosette hubiese abierto su ventana había descubierto este letrero grabado en la pared, probablemente con un clavo. Calle de la Berriere 16 La escritura era muy reciente porque las letras estaban aún blancas en la antigua argamasa negrecida y porque una mata de ortigas que había al pie de la pared estaba cubierta de polvo de yeso. Aquello había sido escrito probablemente por la noche. Pero ¿qué era? ¿Una señal para otros? ¿Un aviso para él? En todo caso era evidente que había sido violado el jardín y que había penetrado en él algún desconocido. Entonces recordó los incomprensibles incidentes que había alarmado ya a la casa, meditó sobre aquel letrero y se guardó muy bien de hablar de él a Cosette por miedo de asustarla. En medio de estos pensamientos se fijó en una sombra que el sol proyectaba sin duda de alguno que acababa de detenerse en lo alto de la cuesta por detrás de él. Iba a volverse cuando cayó sobre sus rodillas un papel doblado en cuatro dobleces como si una mano le hubiera dejado caer sobre su cabeza. Cogió el papel, le desdobló y leyó esta palabra escrita en gruesos caracteres con lápiz. Mudados. Juan Balján se levantó vivamente pero no había nadie en la cuesta. Miró por todas partes y descubrió un ser más grande que un niño y más pequeño que un hombre vestido con blusa gris y pantalón de pana de color de polvo que saltaba el parapeto y desaparecía en el foso del campo de Marte. Juan Balján se volvió enseguida a su casa pensativo. Fin del capítulo 1. Capítulo 2 del libro noveno del tomo 4 de los miserables Victor Hugo. Traducido por Nemesio Fernández Cuesta. Esta grabación de Librebox es de dominio público. Capítulo 2. Mario. Mario había salido trastornado de casa del señor Gilenogman. Había entrado en ella con poca esperanza y salía con inmensa desesperación. Por lo demás, y los que han observado el corazón humano lo comprenderán, el lancero, el oficial, el necio, el primo teódulo, no había dejado sombra alguna en su espíritu ni la más pequeña nube. El poeta dramático podría esperar algunas complicaciones de esta revelación hecha a quemarropa al nieto por el abuelo. Pero lo que con esto ganaría el drama lo perdería la verdad. Mario estaba en esa edad en que no se cree nada malo. Después viene la edad en que se cree todo. Las sospechas no son más que arrugas y la primera juventud no las tiene. Lo que anonada a Otelo pasa sencillamente por cándido. Sospechar de Cosette. Antes hubiera cometido Mario mil crímenes. Puso se a pasear por las calles, recurso de todos los que padecen y no pensó en nada de que pudiese acordarse. A las dos de la mañana entró en casa de Cufreirac y se ha hecho vestido en su colchón. Había salido ya el sol cuando se durmió, con ese horrible sueño pesado que deja ir y venir las ideas en el cerebro. Cuando se despertó, vio a Cufreirac en Jorras, Feilí y Combefer, de pie, con el sombrero puesto, preparados para salir y muy afanosos. Cufreirac le dijo. ¿Viene salentierro del general Lamarck? Le pareció que Cufreirac hablaba en chino. Salió de casa algunos momentos después que ellos. Se metió en el bolsillo los dos cachorrillos que Jaber le había entregado para la aventura de 3 de febrero y que se habían quedado en su poder. Los cachorrillos estaban aún cargados. Sería difícil decir que oscuro pensamiento tenía en su cabeza llevarlos. Todo el día estuvo vagando, sin saber por dónde iba. Estaba lloviendo a intervalos, pero no lo notaba. Compró para comer un bollo de un sueldo en un puesto de pan. Le guardó en el bolsillo y no volvió a acordarse de él. Parece también que se baño en el Sena sin tener conciencia de lo que hacía. Hay momentos en que se tiene un horno bajo el cráneo y Mario estaba en uno de esos momentos. Ya no esperaba nada ni temía nada. Había dado este paso desde la víspera. Esperaba la noche con impaciencia febril. No tenía más que una idea clara que a las nueve vería a Cosette. Esta última felicidad era todo su porvenir. Después sólo le quedaba la sombra. Por intervalos paseando por los bulevares más desiertos le parecía huir en París ruidos extraños y saliendo de su meditación decía «¿Es que pelean?» Al caer la noche a las nueve en punto como había prometido a Cosette estaba en la calle Plymouth. Cuando se acercó a la verja todo lo olvidó. Hacía 48 horas que no había visto a Cosette y iba a verla y todas las demás ideas se borraron y sólo sintió una profunda alegría. Esos minutos en que se vive un siglo tienen una cosa soberana y admirable en el momento en que pasan llenan por completo el corazón. Mario abrió la verja y se precipitó en el jardín. Cosette no estaba en el sitio en que le esperaba siempre. Atravesó la espesura y llegó a la rinconada cerca de la escalinata. «Me espera allí», se dijo. Cosette no estaba. Alzó la vista y vio que los postigos de la ventana estaban cerrados. Dio la vuelta al jardín y vio que estaba desierto. Entonces volvió a la casa y, perdido de amor, loco asustado, exasperado de dolor y de inquietud como un amo que entra en su casa a mala hora llamó a la ventana. Llamó y volvió a llamar, expuesto a ver abrirse la ventana y asomar por ella la sombría cabeza del padre y oír que le preguntaba. «¿Qué queréis? Esto no era nada al lado de lo que sospechaba. Cuando hubo golpeado la ventana, gritó y llamó a Cosette. «Cosette», gritó. «Cosette», repitió imperiosamente. Todo había concluido, no había nadie en el jardín, nadie en la casa. Mario fijó sus ojos desesperados en aquella casa lucbre, tan negra, tan silenciosa y más vacía que una tumba y miró después el banco de piedra en que había pasado horas tan felices al lado de Cosette. Entonces se sentó en la escalinata con el corazón lleno de dolor y de resolución, bendijo su amor en el fondo de su pensamiento y se dijo que, puesto que Cosette se había marchado, no tenía que hacer más que morir. De repente hay una voz que parecía salir de la calle y que gritaba a través de los árboles. «Señor Mario» se levantó. «¿Quién es?» dijo. «Señor Mario, ¿estáis ahí? ¿Sí? Señor Mario», añadió la voz. «Vuestros amigos os esperan en la barricada de la calle de San Brighi». Esta voz no le era enteramente desconocida. Se parecía la voz tomada y ruda de eponina. Mario corrió a la verja, se paró el hierro móvil, pasó la cabeza y vio una figura que le pareció un joven, desaparecer corriendo en la oscuridad. Fin del capítulo 2. Capítulo 3 del libro noveno, tomó cuatro de los miserables de Víctor Hugo. Traducido por Nemesio Fernández Cuesta, esta grabación de LibriVox es de dominio público. Capítulo 3 El Señor Mabef La bolsa de Juan Ballán había sido inútil al Señor Mabef, porque este, en su venerable austeridad infantil, no había aceptado el regalo de los astros, no había admitido que una estrella pudiese convertirse en Luíses de Oro, y no había podido adivinar que lo que caía del cielo viniera de Gabhosh. Había llevado la bolsa al comisario de policía del barrio, como objeto perdido, puesto por el que le había hallado a disposición del que lo reclamase. La bolsa en efecto se perdió. No hay que decir que nadie la reclamó, sin que disfrutase este socorro el Señor Mabef. Por lo demás, el Señor Mabef continuaba viniendo a menos. Los ensayos sobre el índigo no habían dado mejor resultado en el jardín botánico, que en su jardín de Austerlitz. El año anterior debía el salario a su ama, y ahora debía, como hemos visto, el alquiler de la casa. El monte de piedad, después de cumplidos trece meses, había vendido las planchas de flora, y algún calderero habría hecho de ellas cacerolas. Perdidas fue sus planchas, y no pudiendo completar los ejemplares descabalados de su flora, que poseía aún había cedido a bajo precio a un librero chalan, planchas y texto como desperfectos. Nada le quedó de la obra de toda su vida. Empezó a conocer el dinero de sus ejemplares. Cuando vio que este miserable recurso se agotaba, renunció a su jardín y le dejó sin cultivo. Antes, mucho tiempo antes, había renunciado a los dos huevos y al pedazo de carne que comía de tiempo en tiempo. Sólo se alimentaba con pan y patatas. Había vendido sus últimos muebles. Después todo lo que tenía doble en materia de ropa de cama, vestidos y mantas, después sus hervarios y sus estampas, pero aún conservaba los libros más preciosos, entre los cuales había algunos muy raros, los Cuatros Históricos de la Biblia, edición de 1560, la Concordancia de las Biblias, de Pedro de Vés, las Margaritas de la Margarita, de Juan de la Ey, con una dedicatoria a la Reina de Navarra, el libro del cargo y dignidad de embajador por el señor de Villier-Odman, un Florilegium rabbinicum de 1644, un tíbulo de 1567, con esta espléndida inscripción, Benedictis y Noedibus Manutianis, y en fin, un diógenes laercio, impreso en Lyon en 1644, en que se hallaban las famosas variantes del manuscrito 411 del siglo XIII del Vaticano y las de los dos manuscritos de Venecia, 393 y 394, tan fructuosamente resultados por Enrique Estien y todos los pasajes en dialecto dórico, que no se encuentran más que en el célebre manuscrito del siglo XII de la biblioteca de nápolis. El señor Mabeuf no encendía nunca lumbre en su cuarto y se acostaba con el día para no encender luz. Parecía que no tenía vecinos, porque evitaban su encuentro cuando salía. Él lo había anotado. La miseria de un niño conmueve a una madre, la miseria de un joven conmueve a una joven, pero la miseria de un viejo no conmueve a nadie y es de todas las desgracias la más fría. Pero el señor Mabeuf no había perdido enteramente su serenidad de niño. Sus ojos despedían aún luz cuando se fijaban en sus libros y se sonría cuando contemplaba el diógenes laercio, que era un ejemplar único. En los finales, era lo único que había conservado además de lo indispensable. Un día le dijo la tía Plutargo, no tengo con qué traer comida. Lo que ella llamaba comida era un pan y cuatro o cinco patatas. ¿Fiado? dijo el señor Mabeuf. Ya sabéis que me lo niegan. El señor Mabeuf abrió su biblioteca, miró mucho tiempo todos sus libros, uno después de otro, como un padre obligado a diezmar a sus hijos, los miraría antes de escoger, después cogió uno de repente, se le puso debajo del brazo y salió. A las dos horas volvió sin nada debajo del brazo, puso treinta sueldo sobre la mesa y dijo traeréis qué comer. Desde aquel momento la tía Plutargo vio cubrirse el cándido semblante del señor Mabeuf con un velo sombrío que no desapareció nunca. El día siguiente el otro, todos los demás, fue preciso hacer lo mismo. El señor Mabeuf salía con un libro y volvía con una moneda de plata. Como los libreros chalanes le veían obligado a vender le compraban por veinte sueldos los libros porque había dado veinte francos alguna vez a ellos mismos. Así concluyó toda su biblioteca tomo a tomo. En algunos momentos se decía sin embargo, tengo ochenta años como si tuviese alguna esperanza de llegar antes al fin de sus días que al fin de sus libros. Su tristeza iba en aumento pero una vez tuvo una alegría. Salió con un Roberto Estien que vendió en treinta y cinco sueldos en el muelle Malacé y volvió con un alde que había comprado por cuarenta sueldos en la calle de Grez. Debo cinco sueldos dijo muy alegre a la tía Plutarco aquel día no comieron. Era de la sociedad de horticultura donde se sabía su pobreza. El presidente de esta sociedad vino a verle le prometió hablar de él al ministro de Agricultura y Comercio y lo hizo. ¿Cómo? exclamó el ministro ya lo creo un doctor anciano un botánico un hombre inofensivo y lo hizo hacer algo por él. Al día siguiente el señor Mabef recibió una invitación para comer con el ministro enseñó la carta temblando de alegría a la tía Plutarco nos hemos salvado dijo el día fijado fue a casa del ministro notó que su corbata rosada sufra grande y cuadrado y sus zapatos embetunados asombraban a los porteros nadie le habló al ministro hacia las 10 de la noche como estaba todavía esperando una palabra oyó a la mujer del ministro hermosa señora descotada a quien no se había atrevido a acercarse que preguntaba ¿Quién es ese caballero anciano? Se volvió a su casa a pie a media noche con una fuerte lluvia había vendido un elcebir para pagar el coche alir tenía la costumbre de leer todas las noches desde acostarse algunas páginas de su diógenes laercio sabía bastante griego para encontrar un placer en las particularidades del texto que poseía ya no tenía más goces pasaronse algunas semanas pero de pronto la tía Plutarco cayó enferma hay una cosa más triste que no tener para comprar pan en la taona y es no tener para comprar medicinas en la bótica una noche el médico recetó una poción muy cara además agravándose la enferma necesitaba una persona que la cuidara el señor Mbeth abrió la biblioteca y ya no tenía nada había vendido hasta el último volumen no le quedaba más que el diógenes laercio se puso el ejemplar único bajo el brazo y salió era el 4 de junio de 1832 fue a la puerta de Santiago a casa del sucesor de Goyol y volvió con cien francos puso la pila de Napoleones sobre la mesa de noche de la antigua criada y se volvió a su cuarto sin decir una palabra al día siguiente desde que amaneció se sentó en el guardacantón que había en el jardín y pudo versele por encima del seto toda la mañana inmóvil con la cabeza inclinada y la vista vagamente fija de las vidas yo vi a intervalos pero el viejo no lo notaba a mediodía estalló en París un ruido extraordinario parecía que se oían tiros de fusil y clamores populares el señor Mbeth levantó la cabeza vio pasar a un jardinero y le preguntó ¿qué es eso? el jardinero respondió con su azadón al hombro y con el acento más tranquilo ¿cómo? un motín? sí, están combatiendo ¿y por qué? diablo, dijo el jardinero ¿hacia qué lado? preguntó el señor Mbeth hacia el arsenal el señor Mbeth volvió a entrar en su casa buscó maquinalmente un libro para llevarle debajo del brazo no le encontró y dijo es verdad y de extraviado fin del capítulo 3 y fin del libro 9 libro 10 el 5 de junio de 1832 capítulo 1 del libro 10 del tomo 4 de los miserables de Víctor Hugo traducido por Nemesio Fernández Cuesta esta grabación de LibriVox es de dominio público capítulo 1 la superficie de la cuestión de qué se compone un motín de todo y de nada de una electricidad que se desarrolla poco a poco de una llama que se forma súbitamente de una fuerza vaga de un soplo que pasa este soplo encuentra cabezas que hablan cerebros que piensan almas que padecen pasiones que arden miserias que se lamentan y las arrastra ¿a dónde? a través del estado a través de las leyes a través de la prosperidad y de la insolencia de los demás la convicción irritada el entusiasmo frustrado la indignación conmovida el instinto de guerra comprimido el valor de la juventud exaltado la ceguidad generosa la curiosidad el placer de la variación la sed de lo inesperado el sentimiento que hace experimentar placer a leer el cartel de un nuevo espectáculo y a lo ir en el teatro el silbato del maquinista los odios vagos los rencores las contrariedades la vanidad que cree que ha fracasado el destino el malestar los pensamientos profundos las ambiciones rodeadas de abismos todo el que espera de un derrumbamiento una salida y en fin, en lo más bajo la turba es el odo que se convierte en fuego tales son los elementos del modín lo más grande y lo más ínfimo los seres que vagan fuera de todo esperando una ocasión gitanos, gente sin profesión vagabundos de las encrucijadas los que duermen por la noche en un desierto de casas sin más techo que las frías nubes del cielo los que piden cada día y no al trabajo los desconocidos de la miseria y de la nada los brazos desnudos los pies descalzos pertenecen al modín todo el que tiene en el alma una rebelión secreta contra un hecho cualquiera del estado de la vida o de la suerte tiene afinidad con el modín y desde que se presenta empiezan a temblar y a sentirse conmovido por el tovelino el modín es una especie de tromba de la atmósfera social que se forma de repente en ciertas condiciones de temperatura y que en sus remolinos sube, corre truena, arranca corta, rompe, demuele desarraiga arrastrando consigo los ánimos grandes y los pequeños el hombre fuerte y el débil el tronco del árbol y la arista de paja desgraciado aquel con la máquina rastra lo mismo que aquel con quien choca los estrella uno contra otro comunica a los que coge un poder extraordinario lleva al primero que encuentra con la fuerza de los sucesos y hace de todo proyectiles convierte un canto en una bala y un arenero en un general si se ha de creer a ciertos oráculos de la política recelosa bajo el punto de vista del poder humotín es una cosa deseable para ellos es un axioma que el motín afirma a los gobiernos si no los destruye porque pone a prueba al ejército concentra a los ciudadanos estira los músculos de la policía y pone de manifiesto la fuerza del esqueleto social es un ejercicio gimnástico casi higiénico el poder se siente mejor después de humotín como el hombre después de una fricción el motín hace 30 años se consideraba además bajo otros puntos de vista hay para todo una teoría que se llama a sí misma del sentido común filinto contra el cestes mediación ofrecida entre lo verdadero y lo falso explicación, admolición atenmoción un poco altiva que porque tiene cierta mezcla de culpa y de excusa de la sabiduría y no es más que la pedantería toda una escuela política llamada del justo medio ha salido de aquí entre el agua fría y el agua caliente hay el partido del agua tibia esta escuela con su falsa profundidad enteramente superficial que diseca los efectos sin remontarse a las causas censura desde lo alto de una semifiencia las agitaciones de la plaza pública según esta escuela los motines que complicaron la revolución de 1830 quitaron a este gran acontecimiento una parte de su pureza la revolución de julio había sido un hermoso huracán popular seguido inmediatamente de la calma pero los motines volvieron a nublar el cielo hicieron que degenerarse en que de ella esta revolución tan notaba al principio por su unanimidad en la revolución de julio como en todo progreso que se realiza por una sacudida había habido fracturas secretas el motín las hizo sensibles y pudo decirse ah, esto está roto después de la revolución de julio sólo se sentía a la libertad después de los motines se conoció la catástrofe todo motín cierra las tiendas hace bajar los fondos asusta a la bolsa suspende el comercio detiene los negocios precipita las quiebras se retira el dinero las fortunas privadas están inquietas el crédito público perdido la industria desconcertada los capitales retroceden el trabajo menos pagado en todas partes reina el miedo la reacción en todas las ciudades de acquisar en los precipicios se ha calculado que el primer día de motín cuesta a Francia 20 millones el segundo 40 el tercero 60 un motín de tres días cuesta 120 millones es decir que no teniendo en cuenta más que este resultado económico equivale a un desastre a un naufragio o a una batalla perdida que destruyese una escuadra de 60 navíos de línea sin duda los motines tienen sus bellezas históricas la guerra de las calles no es menos grandiosa ni menos patética que la guerra del campo en la una está el alma de los bosques y en la otra el corazón de las ciudades la una tiene a Juan Shonan y la otra a Juana los motines despicen llamas rojizas pero espléndidas y todos los rasgos más originales del carácter parisiense la generosidad el desinterés la alegría tempestuosa los estudiantes probando que la bravura es parte de la inteligencia la guardia nacional inquebrantable los vivaces de los tenderos las fortalezas de los pilluelos el desprecio de la muerte en los transeúntes las escuelas y los regimientos se encuentran bien considerado todo entre los combatientes no hay más que una diferencia de edad son la misma raza de los mismos hombres estoicos que mueren a los 20 años por sus ideas y a los 40 por su familia el ejército siempre triste en las guerras civiles opone la prudencia a la audacia los motines al mismo tiempo que manifiestan la intrepidez popular educan en el valor al ciudadano pero todo esto vale la sangre que se ha derramado y añadas a la sangre vertida en el oscuro el progreso comprometido la inquietud aún entre los mejores los liberales sonrados desesperando ya el absolutismo extranjero viendo con placer estas heridas hechas a la revolución por sí misma a los vencidos de 1830 triunfando y diciendo ya lo habíamos dicho añadas a esto que parís tal vez puede engrandecerse con un motín de francias en pequeña c y por último pues todo debe decirse los asesinatos que deshonran con frecuencia la victoria del orden feroz sobre la libertad loca en suma los motines han sido funestos así habla esa sabiduría con que la clase de los pequeños propietarios egoístas que es un casi pueblo se contenta gustosa en cuanto a nosotros rechazamos esa palabra tan extensa y por consiguiente tan cómoda los motines entre un movimiento popular y otro movimiento popular hacemos una distinción no nos preguntamos si un motín cuesta tanto como una batalla y por qué como una batalla aquí se presenta la cuestión de la guerra acaso la guerra es un azote menos sensible que la calamidad de un motín además son calamidades todos los motines y que aunque el 14 de julio costase 120 millones la instalación de Felipe Quinto en España costó a Francia 2 mil millones pues por igual precio preferimos el 14 de julio por otra parte negamos esas cifras que parecen razones y no son más que palabras dado un motín le examinamos en sí mismo en todo lo que dice la objeción doctrinaria en las palabras arriba sólo se trata del efecto nosotros buscamos la causa vamos a explicarnos fin del capítulo 1 capítulo 2 del libro décimo del tomo 4 de los miserables de Victor Hugo traducido por Nemesio Fernández Cuesta esta grabación de LibriVox es de dominio público capítulo 2 el fondo de la cuestión de los motines y a insurrecciones son dos clases de colera una equivocada otra con derecho en los estados democráticos únicos que están fundados sobre la justicia sucede algunas veces que una fracción es usurpadora entonces todo se levanta y la necesaria reivindicación de su derecho puede llegar hasta tomar las armas en todas las cuestiones que llegan a la soberanía colectiva la guerra del todo contra la fracción es la insurrección el ataque de la fracción contra el todo es motín según que las tuyerías estén habitadas por el rey o por la convención son justa o injustamente atacadas el mismo cañón asestado contra la multitud no tiene razón el 10 de agosto y la tiene el 14 de vendimiario la apariencia después semejante el fondo diferente los suizos defienden lo falso pon aparte lo verdadero lo que el sufragio universal ha hecho en su libertad y en su soberanía no puede ser desecho por las calles lo mismo sucede en las cosas de pura civilización el instinto de las masas ayer previsor puede estar mañana turbado la misma ira es legítima contra terrae y absurda contra tioco la destrucción de máquinas el pillaje de los almacenes la ruptura de los raíles la demolición de los dogs los falsos caminos de la multitud el desafío de la justicia del pueblo al progreso ramos asesinado por los escolares rusó expulsado de suiza epedradas son motines israel contra muisés atenas contra afoción roma contra estipión parís contra la bastilla es la insurrección los soldados contra alejandro los marineros contra cristóbal colón es la misma rebelión rebelión impía y por qué? porque alejandro hace por asia con la espada lo que cristóbal colón por américa con la brújula alejandro como colón descubre un mundo estos dones de un mundo a la civilización son tales aumentos de luz que toda resistencia es criminal algunas veces el pueblo se miente fidelidad a sí mismo y la multitud hace traición al pueblo hay por ejemplo nada más extraño que esa larga y sangrienta protesta de los falsos solnier legítima rebelión crónica que en el momento decisivo en el día de la salvación en la hora de la victoria popular se hace vendeana y de insurrección en contra se vuelve motina en favor obra sombría de la ignorancia el falso solnier huye del poder real y con un resto de cuerda al cuello en arbola la escarapela blanca grita mueran las gavelas y prepara el viva el rey asesinos en la noche de sámbar tolomé de golladores de septiembre verdugos de avión asesinos de coliñí asesinos de la señora lamballé asesinos de brun micheletes, merdets cadenetes compañeros de hegeú caballeros de brazá ese es el motín la bandé es un gran motín católico el rumor del derecho en movimiento se conoce y no sale siempre del temblor de las masas turbulentas hay furores locos como hay campanas ragadas no suena al somaten siempre a bronce el estremecimiento de la pasión y de la ignorancia es distinto de la sacudida del progreso levanta o sí pero para engrandeceros decidme hacia qué lado vais solo hay insurrección hacia adelante cualquier otro levantamiento es malo todo paso violento hacia atrás es un motín el retroceso es una vía de hecho contra el género humano la insurrección es el acceso del furor a la verdad los adoquines que mueve la insurrección despiden la chispa del derecho esos adoquines solo dejan su lado al motín Danton contra Luis XVI es la insurrección Herbert contra Danton es el motín de aquí proviene que si la insurrección de los casos dados puede ser como ha dicho la Fayette el más santo de los deberes el motín puede ser el más fatal de los atentados hay también alguna diferencia en la intensidad del calórico la insurrección suele ser un volcán el motín es con frecuencia fuego de paja la rebelión según hemos dicho parte algunas veces del poder poliña que es un amotinador y lo Desmoulin es un gobernante muchas veces insurrección es resurrección siendo un hecho absolutamente moderno la solución de todo por el sufragio universal y siendo toda la historia anterior a este hecho desde hace 4000 años la violación del derecho y el padecimiento de los pueblos cada época de la historia trae consigo la protesta que le es posible de los césares no había insurrección pero había un juvenal el facit indignatio reemplaza a los gracos en tiempo de los césares hay un descerrado de siena hay también un autor de los anales y no hablamos del gran descerrado de patmos que también condena el mundo real en una protesta en nombre del mundo ideal hace de la visión una sátira enorme y arroja sobre roma ninive sobre roma babilonia sobre roma sodoma la resplandeciente reverberación del apocalipsis Juan sobre su roca es la esfinge sobre su pedestal no es posible comprenderle es un judío es el pueblo hebreo pero el hombre que escribe los anales es un latino o mejor dicho un romano como los nerones reinan de una manera oscura deben ser pintados del mismo modo el trabajo del buril solo sería pálido es preciso verter en los blancos una prosa concentrada y mordiente los déspotas entran para algo en la mente de los pensadores palabra encadenada, palabra terrible el escritor duplica y triplica su estilo cuando un señor impone silencio al pueblo de este silencio nace cierta plenitud misteriosa que se filtra y se solidifica duramente en el pensamiento la comprensión en la historia produce la concisión en el historiador la solidez granítica de alguna prosa célebre no es más que una condensación hecha por el tirano la tiranía obliga al escritor a contracciones de diámetro que son acrecentamientos de fuerza cuando el idiodo cicero neano apenas suficiente para der se embotaría en tiempo de calígula cuanto menor sea la extensión de la frase mayor es la intensidad del golpe tácito piensa con inmensa fuerza la honradez de un gran corazón condensada en justicia y en verdad fulmina digamos de paso que es muy notable el que tácito no sea superior históricamente hablando a césar a aquel están reservados los tiberios césar y tácito son dos fenómenos sucesivos cuyo encuentro parece misteriosamente evitado por el que al sacar los siglos a la escena arregla las entradas y las salidas césar es grande tácito es grande Dios dirige estas dos grandezas para que no choquen una contra otra el justiciero iriendo a césar podía herir demasiado y ser injusto lo que Dios no quiere las grandes guerras de áfrica y de españa los piratas de cilicia destruidos la civilización introducida en la galia en bretaña en germania toda esta gloria cubre el rubicon hay en esto una especie de delicadeza de la justicia divina dudando en dejar caer sobre el usurpador ilustre el ilustre historiador formidable y concediendo circunstancias atenuantes al genio cierto que el despotismo es siempre despotismo aún bajo el despota del genio hay corrupción bajo los tiranos ilustres pero la pérdida moral es más repugnante aún bajo los tiranos infames en esos reinados nada vela la vergüenza y los hacedores de ejemplos tácito como juvenal en presencia del género humano a esa ignominia sin réplica Roma despide peores miasmas en tiempo de vitelio que en tiempo de sila con claudio y domiciano hay una deformidad de bajeza correspondiente a la fealdad del tirano la miseria de los esclavos es un producto directo del despota de esas conciencias encogidas se exhala un miasma en que se refleja el amo los poderes públicos son inmundos los corazones pequeños las conciencias planas las almas son repugnantes como una chinché así sucede con caracalla así con cómodo así con el iogávalo mientras que del senado romano en tiempo de césar no sale más que el olor del estierco el propio de los nidos de águila de aquí proviene la aparición tardía solo en apariencia de los nidos y juveniles el demostrador sólo aparece en la hora de la evidencia pero juvenal y tácito lo mismo que Isaías en los tiempos bíblicos lo mismo que Dante en la edad media son el hombre el motín y la insurrección son la multitud que tan pronto tiene razón como no la tiene en la generalidad de los casos el motín sale de un hecho material la insurrección es siempre el motín es más anielo la insurrección es espartaco la insurrección confina con la inteligencia el motín con el estómago Gaster se irrita pero Gaster no siempre tiene razón en las cuestiones de hambre el motín Busan Kais por ejemplo tiene un punto de partida verdadero patético y justo y sin embargo es un motín ¿por qué? porque teniendo razón en el fondo no lo tiene en la forma terrible aún teniendo derecho violento aunque fuerte y era el acaso marcha como elefante ciego rompiéndolo todo deja detrás de sí cadáveres de ancianos de mujeres y de niños vierte sin saber por qué la sangre de los seres inofensivos e inocentes alimentar al pueblo es un buen fin pero matarle es un mal medio todas las protestas armadas aún las más legítimas aún el 10 de agosto aún el 14 de julio principian con la misma agitación antes que el derecho se desprenda hay tumulto y espuma al principio la insurrección es motín lo mismo que el río estorrente y ordinariamente llega a este océano revolución algunas veces sin embargo de esas altas montañas que dominan el horizonte moral la justicia, la prudencia, la razón el derecho formada de la más pura nieve de lo ideal después de una larga caída de roca en roca después de haber reflejado el cielo en su transparencia y de haber crecido con cien afluentes en el majestuoso camino del triunfo la insurrección se pierde de repente en alguna hondura popular como al rín en un pantano todo esto se refiere a lo pasado en lo porvenir será otra cosa el sufragio universal tiene de admirable que disuelve el motín en su principio y dando el voto a la insurrección le quita las armas la desaparición de las guerras de la guerra de las calles como de la guerra de las fronteras es el progreso inevitable la paz cualquier cosa que sea hoy es mañana por lo demás insurrección, motín diferencia entre una y otra todo esto apenas existe para el ciudadano para él todo es edición rebelión pura y simple rebelión del perro contra el amo especie de morde dura que venga la cadena y la cobacha ladrido hasta el día en que la cabeza del perro que va creciendo se bosqueja vagamente la sombra entonces el ciudadano grita viva el pueblo dada esta explicación que es para la historia el movimiento de julio de 1832 es un motín o una insurrección es una insurrección podrá sucedernos al traer a la escena este acontecimiento terrible que llamamos alguna vez motín pero sólo para calificar los hechos de la superficie haciendo siempre la distinción necesaria entre la forma o motín y el fondo o insurrección este movimiento de 1832 tuvo en su rápida explosión y en su lúgubre extinción tal magnitud que aún aquellos que no ven en él más que un motín hablan de él con respeto para estos es como un residuo de 1830 las imaginaciones con movidas dicen que no se calman en un día una revolución no se corta a pico tiene siempre necesariamente algunas ondulaciones antes de volver al estado de paz lo mismo que una montaña antes de desaparecer en la llanura no hay alpes sin jura ni pirineos sin asturias esta crisis patética de la historia contemporánea que la memoria de los parisienses llama la época de los motines es seguramente una hora característica entre las más tempestuosas de este siglo digamos aún dos palabras antes de entrar en la narración los hechos que vamos a referir pertenecen a esa realidad dramática y viva que el historiador desprecia muchas veces por falta de tiempo y despacio en ella sin embargo insistimos en ella está la vida la palpitación el temblor humano por menores según hemos dicho ya son por decirlo así el follaje de los grandes sucesos y se pierden en la lontananza de la historia la época llamada de los motines abunda en estos hechos pequeños los procesos judiciales por otras razones que la historia no nos han revelado todo tal vez no lo han profundizado tampoco nosotros vamos a dar a luz entre particularidades conocidas y publicadas cosas que no se han sabido hechos sobre los cuales ha pasado el olvido de unos y la muerte de otros la mayor parte de los actores de estas escenas gigantescas han desaparecido al día siguiente se callaban pero podemos decir de lo que contamos lo hemos visto cambiaremos algunos nombres porque la historia refiere y no denuncia pero pintaremos cosas verdaderas en este libro no manifestaremos más que un lado y un episodio seguramente el menos conocido las jornadas de los días 5 y 6 de junio de 1832 pero lo haremos de modo que el lector entre vea bajo el sombrío ve lo que vamos a levantar la figura real de esa terrible aventura del pueblo fin del capítulo 2 capítulo 3 del libro décimo del tomo 4 de los miserables de victor Hugo traducido por nemesio fernández cuesta esta grabación de LibriVox este dominio público capítulo 3 un entierro ocasión de renacer en la primavera de 1832 aunque hacía tres meses que el cólera tenía helados los espíritus y había echado sobre la agitación una lúgubre tranquilidad parís estaba hacia tiempo dispuesto para una conmoción como hemos dicho ya la gran ciudad parece un cañón cuando está cargado basta que caiga una chispa para que salga el tiro en junio de 1832 la chispa fue la muerte del general Lamarck Lamarck era un hombre de fama y de acción había tenido sucesivamente las dos clases de valor necesarias en las dos épocas el valor de los campos de batalla y el valor de la tribuna era tan elocuente como bravo su palabra parecía una espada como fue su antecesor después de haber mantenido a gran altura el mando militar mantuvo a gran altura la libertad se sentaba entre la izquierda y la extrema izquierda era querido del pueblo porque aceptaba el porvenir y querido de la multitud porque había servido bien al emperador era con el con de llegar uno de los mariscales impeto de napoleón los traidores de 1815 le miraban como una ofensa personal odiaba a Wellington con un odio directo que agradaba a la multitud y hacía 17 años que guardaba majestuosamente la tristeza de Waterloo atento apenas a los sucesos intermedios en su agonía en su última hora apretado contra su pecho una espada que le habían dedicado los oficiales de los 100 días napoleón murió pronunciando la palabra ejército la mark pronunciando la palabra patria su muerte prevista era considerada por el pueblo como una pérdida y por el gobierno como una ocasión aquella muerte fue un duelo duelo que como todo lo que es amargo se pasaba en una revuelta esto fue lo que sucedió la víspera y la mañana del 5 de junio vía fijado para el entierro del general la mark el arrabal de san antonio por el cual debía pasar el entierro tomó un aspecto temible aquella tumultuosa red de calles se llenó de rumores armabanse todos como podían los carpinteros llevaban las tablas de sus establecimientos para echar abajo las puertas uno de ellos se había hecho un puñal de unos ganchos de zapatero rompiendo el gancho y aguzando la espiga otro en la fiebre de atacar dormía vestido hacía tres días un carpintero llamado lombie encontró a un compañero que le preguntó ¿a dónde vas? pfff no tengo armas pues si entonces me voy a mi tallera a coger un compás ¿para qué? pfff no lo sé decía lombie otro llamado jaqueline hombre de recursos se acercaba a los obreros que pasaban y les decía ven les pagaba un cuartillo de vino y añadía ¿tienes trabajo? no pues vía a casa de filsbierg entre la barrera de mentrail y la barrera charon y hallarás trabajo de filsbierg encontraban armas y cartuchos ciertos jefes conocidos corrían la posta, es decir iban de una otra parte para reunir a la gente en casa de baglemy cerca de la barrera del trono en casa de capel en el petit chapou los bebedores se acercaban con aire sombrío y se los oía decir ¿dónde tienes tu pistola? debajo de la blusa ¿y tú? debajo de la camisa en la calle Traversier delante del taller Roland y en la plaza de la casa quemada frente al taller del instrumentista Bagné cuchicheaban algunos grupos distinguías entre ellos un tal Mabot que nunca estaba una semana en un taller pues los maestros le despedían porque tenían disputas con él todos los días Mabot fue muerto al día siguiente en la barricada de la calle Menilmontang pretó que debía morir también en la lucha seguía a Mabot y a esta pregunta ¿qué quieres? le respondía la insurrección algunos obreros reunidos en la esquina de la calle de Bercy esperaban a un tal Lemagang, agente revolucionario de la Raval de San Marcelo las órdenes se cambiaban casi públicamente el 5 de junio pues con un día en que se mezclaban la lluvia y el sol el entierro del general Lamarck atravesó las calles de París con la pompa militar oficial aumentada un poco con las precauciones dos batallones con los tambores enlutados y los fusiles a la funerala 10.000 guardias nacionales con el sable al lado las baterías de artillería y de la Guardia Nacional escoltaban el féretro era llevado por jóvenes los oficiales de inválidos le seguían inmediatamente llevando ramos de laurel después venía una multitud innumerable agitada, extraña los seccionarios de los amigos del pueblo la escuela del derecho la de medicina los proscritos de todas las naciones banderas españolas, italianas alemanas, polacas tricolores horizontales las edenseñas niños agitando ramas verdes picapedreros y carpinteros impresores que se distinguían por sus gorros de papel marchando de dos en dos de tres en tres dando gritos, agitando palos casi todos algunos sables sin orden y a pesar de esto con un solo pensamiento semejantes ya a una confusión ya a una columna algunos pelotones de un jefe un hombre armado con un par de pistolas perfectamente visible parecía pasar revista a otros cuyas filas se abrían para dejarle paso en los paseos de los bulevares en las ramas de los árboles en los balcones en las ventanas en los tejados hormigueaban cabezas hombres mujeres y niños con la ansiedad en los ojos pasaba una multitud armada otra multitud asustada miraba el gobierno por su parte observaba observaba con la mano en el pomo de la espada podían verse dispuestos a marchar cartucheras llenas, fusiles y caravinas cargados en la plaza de luis 15 cuatro escuadrones de carabineros montados y con los clarines a la cabeza en el barrio latino y en el jardín botánico la guardia municipal escalonada de calle en calle en el mercado de los vinos un escuadrón de dragones en la plaza de kheb una mitad del doceavo ligero y la otra mitad de la bastilla el sexto de dragones de los celestinos y la artillería llenando la plaza del lubre el resto de las tropas estaba retenida en los cuarteles sin contar los regimientos de los alrededores de parís el poder inquieto tenía suspendidos en la multitud amenazadora 24.000 soldados en la ciudad y 30.000 en las afueras en el acompañamiento circulaban diversos rumores se hablaba de intenciones legitimistas se hablaba del duque de reistat a quien dio señalaba para la muerte en el momento mismo en que la multitud le designaba para el imperio una persona desconocida anunciaba que, a una hora contra maestres ganados abridían al pueblo las puertas de una fábrica de armas en todas las frentes descubiertas de la multitud de espectadores dominaba un entusiasmo mezclado con abatimiento veíanse también aquí y allá en aquella multitud presa de tantas emociones violentas pero nobles verdaderos rostros de malechores y bocas innobles que decían robemos hay ciertas agitaciones que se remueven el fondo de los pantanos y que hacen subir a la superficie del agua nubes de cien fenómeno a que no es extraña la policía bien montada el acompañamiento fue con una lentitud febile desde la casa mortuoria por los bulevares hasta la bastilla llovía de tiempo en tiempo pero la lluvia no incomodaba a aquella multitud en el tránsito habían ocurrido varios incidentes el ataúd había sido paseado alrededor de la columna abandon había sido apedreado el duque de Fitz James que estaba en un balcón con el sombrero opuesto el gallo de los galos había sido rancado de una bandera popular y arrastrado por el lodo una gente de policía había sido herido de un sablazo en la puerta de san martín un oficial del doce a boligero decía en voz alta la escuela politécnica había dado después de su consigna forzada los gritos viva la escuela politécnica viva la república todos estos hechos marcaron el paso del fúnebre convoy en la bastilla las grandes filas de curiosos que descendían de la Raval de San Antonio se unieron con el acompañamiento y principio a levantarse cierto murmullo terrible hoyo se a un hombre que decía a otro ves bien aquel de la perilla roja pues ese dirá cuando hemos de tirar parece que aquella misma perilla roja se encontró después haciendo lo mismo en otro motín en el de kéniset el feretro pasó la bastilla siguió por el canal atravesó el puente pequeño y llegó a la esplanada del puente de Austerlitz allí se detuvo en aquel momento la multitud vista abuelo de pájaro ofrecía el aspecto de una cometa cuya cabeza estuviese en la esplanada y cuya cola desarrollada por el muelle cubriera la bastilla y se prolongara por el boulevard hasta la puerta de san martín trazóse un círculo alrededor del carro fúnebre el acompañamiento guardo silencio la falleta habló y se despidió de la marc fue aquel un instante tierno y augusto todas las cabezas se descubrieron todos los corazones palpitaron de pronto se presentó en medio del grupo un hombre a caballo vestido de negro con una bandera roja y según otros con una pica terminada por el gorro frigio la féyed volvió la cabeza excelman abandonó el convoy aquella bandera roja levantó una tempestad y desapareció uno de esos terribles rumores que parecen una marejada de la multitud corrió desde el boulevard de boudon hasta el puente de austerlead oyeronse gritos prodigiosos la marca al panteón la féyed al hotel de vill al oir estas exclamaciones algunos jóvenes arrastraron el carro fúnebre de la marca por el puente de austerlead y a la féyed en un coche por el muelle moglán en la multitud que rodeaba y aclamaba a la féyed se distinguía y era señalado un alemán llamado Ludwig Schneider que murió centenario que había hecho la guerra de 1776 y había peleado en Trenton a las órdenes de Washington y en Brandein a las de la féyed mientras tanto por la orilla izquierda la caballería municipal se ponía en movimiento y venía a ocupar el puente por la orilla derecha los dragones salían de los celestinos y se desplegaban a lo largo del muelle moglán el grupo que llevaba a la féyed los vio repentinamente en la esquina del muelle y grito los dragones los dragones los dragones avanzaban al paso en silencio con las pistolas en las pistoleras y las carabinas en el mosquetón con un aire sombrío de espera a 200 pasos del puente hicieron alto el coche en que iba la féyed llegó hasta ellos abrieron sus filas le dejaron pasar y volvieron a cerrarse en aquel momento se tocaban los dragones y la multitud las mujeres huyeron con terror ¿qué pasó en aquel momento fatal? nadie podrá decirlo aquel fue el momento tenebroso en que se chocan dos nubes unos dicen que en el lado del arsenal se oyó una trompeta que tocaba ataque otros que un muchacho dio una puñalada a un dragón el hecho es que se oyeron tres tiros el primero mató al jefe del escuadrón Cholet el segundo a una vieja sorda que estaba cerrando una ventana en la calle de Contrescarp y el tercero quemó la charretera un oficial una mujer gritó se empieza muy pronto y de repente se vio por el lado puesto al muelle Moglán un escuadrón de dragones que se había quedado en el cuartel desembocar al galope con el sale desnudo por la calle de Bassan Pierre y el boulevard Boudon y barrer todo lo que se les ponía adelante todo concluye entonces desencadénase la tempestad llueve las piedras estalla el fuego unos se precipitan por los ribazos y pasan el estrecho prazo del cena o ycegado las canteras de la isla subie basta ciudadela natural se erizan de combatientes se arrancan las estacas se disparan pistoletazos se bosqueja una barricada los jóvenes rechazados pasan el puente de Austerlitz con el feretro a paso de carga se arrancan a la guardia municipal acuden los carabineros los dragones acuchillan la multitud se dispersa en todas direcciones un rumor de guerra sale de los cuatro extremos de parís se grita a las armas corren, tropiezan huyen, resisten la cólera transmite el motín como el viento transmite las llamas fin del capítulo 3