 1. Nachtwache Dies ist eine Libelvox-Aufnahme. Alle Libelvox-Aufnahmen sind lizenzfrei und ein öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an dieses Projekt gibt es bei Libelvox.org Nachtwachen Von Ernst August Friedrich Klingemann Erschienen unter dem Pseudonym Bonaventura Gelesen von Reiner 1. Nachtwache Das sterbende Freigeist Die Nachtstunde schlug, ich hüllte mich in meine abenteuerlich Vermummung, nahm die Pieke und das Horn zur Hand, ging in die Finsternis hinaus und rief die Stunde ab, nachdem ich mich durch ein Kreuz gegen die bösen Geiste geschützt hatte. Es war eine von jenen unheimlichen Nächten, wo Licht und Finsternis schnell und seltsam miteinander abwechselten. Am Himmel flogen die Wolken, vom Winde getrieben, wie wunderliche Riesenbilder vorüber und der Mond erschien unverschwanden raschen Wechsel. Unten in den Straßen herrschte toten Stille, nur hoch oben in der Luft hauste der Sturm wie ein unsichtbarer Geist. Es war mir schon recht und ich freute mich über meinen einsamen Wiederhallen in den Fußtritt, denn ich kam mir unter den vielen Schläfern vor, wie der Prinz im Märchen in der bezaubernden Stadt, wo eine böse Macht jedes lebende Wesen in Stein verwandelt hatte, oder wie ein einzig übrig gebliebener nach einer allgemeinen Pest- oder Sündflut. Der letzte Vergleich machte mich schaudern und ich war froh über ein einzelnes mattes Lämpchen, noch hoch oben über der Stadt auf einem freien Dachkämmerchen brenn zu sehen. Ich wusste wohl, wer da so hoch in den Lüften regierte. Es war ein verunglückter Poet, der nur in der Nacht wachte, weil dann seine Gläubiger schliefen und die Musen allein nicht zu den letzten gehörten. Ich konnte mich nicht entbrechen, folgende Standrede an ihn zu halten. O du, der du da oben dich herum treibst, ich verstehe dich wohl, denn ich war eines deinesgleichen, aber ich habe diese Beschäftigung aufgegeben, gegen ein ehrliches Handwerk, das seinen Mann ernährt und das für denjenigen, der sie darin aufzufinden weiß, doch keineswegs ganz ohne Poesie ist. Ich bin dergleichsam wie ein satirischer Stentor in den Weg gestellt und unterbreche deine Träume von Unsterblichkeit, die du da oben in der Luft träumst, hier unten auf der Erde regelmäßig, durch die Erinnerung an die Zeit und Vergänglichkeit. Nachtwächter sind wir zwar beide, schade nur, dass dir deine Nachtwachen in dieser kalt-prosaischen Zeit nichts einbringen, in dess die Meinigen doch immer ein übriges Abwerfen. Als ich noch in der Nacht poesierte, wie du, muss dich hungern, wie du, und sang taub in Ohren. Das letzte tu ich zwar noch jetzt, aber man bezahlt mich dafür. Oh freun Poet, wer jetzt leben will, der darf nicht dichten. Ist dir aber das Singen angeboren und kannst du es durchaus nicht unterlassen? Nun, so werde Nachtwächter, wie ich, das ist doch der einzige solide Posten, wo es bezahlt wird, und man dich nicht dabei verhungern lässt. Gut Nacht, Bruder Poet. Ich blickte noch einmal hinauf und gewahrte seinen Schatten an der Wand. Er war in einer tragischen Stellung begriffen, die eine Hand in den Haaren, die andere hielt das Blatt, vor dem er wahrscheinlich seine Unsterblichkeit sich vorrezitierte. Ich stieß ins Horn, rief ihm laut die Zeit zu und ging meiner Wege. Halt, dort wacht ein kranker, auch in Träumen, wie der Poet, in wahren Fieberträumen. Der Mann war ein Freigeist von jeher, und er hält sich stark in seine letzte Stunde, wie Voltaire. Da sehe ich ihn durch den Einschnitt im Fenster laden. Er schaut blass und ruhig in das leere Nichts, wohin er nach einer Stunde einzugehen gedenkt, um den traumlosen Schlaf auf immer zu schlafen. Die Herosen des Lebens sind von seinen Wangen abgefallen, aber sie blühen rund um ihn auf den Gesichtern dreier Holderknaben. Der Jüngste droht ihm kindlich unwissend in das blasse, starre Antlitz, weil es nicht mehr lächeln will wie sonst. Die anderen beiden stehen ernst betrachtend. Sie können sich den Tod noch nicht denken in ihrem frischen Leben. Das junge Weib dagegen, mit aufgelöstem Haar und offener schöner Brust, blickt verzweifelnd in die schwarze Gruft und wischt nur dann und wann den Schweiß, wie mechanisch von der kalten Stirn des Sterbenden. Neben ihm steht, blühen vor Zorn der Pfaff mit aufgehobenen Kuzifixe, den Freigeist zu bekehren. Seine Rehle schwillt mächtig an wie ein Strom und ermalt das jenseits im kühnen Bildern. Aber nicht das schöne Morgenrot des neuen Tages und die aufblühenden Lauben und Engel, sondern wie ein wilder Höllenbräugel, die Flammen und Abgründe und die ganze schaudervolle Unterwelt des Dante. Vergebens. Der Kranke bleibt stumm und starr. Er sieht mit einer fürchterlichen Ruhe ein Blatt nach dem anderen abfallen und fühlt, wie sich die kalte Eiserende des Todes höher und höher zum Herzen hinaufzieht. Der Nachtwind pfiff mir durch die Haare und ich schüttelte die morschen Fensterladen wie ein unsichtbarer, herannahender Todesgeist. Ich schauderte. Der Kranke blickte plötzlich kräftig um sich, als gesundete Errasch durch ein Wunder und fühlte Neues höheres Leben. Dieses schnelle, leuchtende Aufludern, der schon verlöschenden Flamme, der sichere Vorbote des nahen Todes, wirft zugleich ein glänzendes Licht in das vor dem sterbenden, aufgestellte Nachtstück und leuchtete rasch und auf einen Augenblick in die dichterische Frühlingswelt des Glaubens und der Poesie. Sie ist die doppelte Beleuchtung in des Corregios Nacht und verschmilzt den irdischen und himmlischen Strahl zu einem wunderbaren Glanze. Der Kranke wies die höhere Hoffnung fest und entschieden zurück und führte dadurch einen großen Moment herbei. Der Pfaff donnerte im Zornig in die Seele und malte jetzt mit flammen Züngen wie ein verzweifelnder und bandete den ganzen Tartarus herauf in die letzte Stunde des Sterbenden. Dieser lächelte nur und schüttelte den Kopf. Ich war in diesem Augenblicke seiner Fortdauer gewiss, denn nur das endliche Wesen kann den Gedanken der Vernichtung nicht denken, während der unsterbliche Geist nicht vor ihr zittert, der sich ein freies Wesen ihr frei opfern kann, wie sich die indischen Weiber kühn in die Flammen stürzen und der Vernichtung weilen. Ein wilder Wahnsinn schien bei diesem Anblick den Pfaffen zu ergreifen und getreu seinem Charakter redete er jetzt, indem ihm das Beschreiben zu ohnmächtig erschien in der Person des Teufels selbst, der ihm am nächsten lag. Er drückte sich wie ein Meister darin aus, echt teuflisch im künsten Stile und fern von der schwachen Manier des modernen Teufels. Dem Kranken wurde es zu arg, er wendete sich finster weg und blickte die drei Frühlingsrosen an, die um seinen Bette blüten. Da lodete die ganze heiße Liebe zum letzten Mal in seinem Herzen auf und über das Blasse Antlitz flog ein leichtes Rot wie eine Erinnerung. Er ließ sich den Knaben reichen und küsste mit Anstrengung, dann legte er das schwere Haupt an die hochwallende Brust des Weibes, stieß ein leises Ach aus, das mehr Wollust als Schmerz schien und entschlief liebend im Arm der Liebe. Der Pfaff, seiner Teufelsrolle getreu, donnete ihm, der Bemerkung gemäß, dass das Gehör bei Verstorbenen noch eine längere Zeit reizbar bleibt, in die Ohren und versprach ihm in seinem eigenen Namen fest und bündig, dass der Teufel nicht nur seine Seele, sondern auch seinen Leib abfordern würde. Somit stürzte er fort und hinaus auf die Gasse. Ich war verwirrt worden, hielt ihn in der Täuschung wahrhaft für den Teufel und setzte ihm, als er mir vorüberfahren wollte, die Pieke auf die Brust. Geh zum Teufel, sagte er schnaubend, da besand ich mich und sagte, verzeiht hochwürdiger, ich hielt euch in eine Art Besessenheit für ihn selbst und setzte euch deshalb die Pieke als ein Gott sei bei uns aufs Herz, haltet mir es diesmal zu Gute. Er stürzte fort. Ach, dort im Zimmer war die Szene lieblicher geworden. Das schöne Weib hielt in Blassen geliebten, still in ihren Armen, wie einen Schlummenden, in schöner Unwissenheit ahnte sie den Tod noch nicht und glaubte, dass ihn der Schlaf zum neuen Leben stärken werde. Ein heuler Glaube, der im höheren Sinne sie nicht täuschte. Die Kinder knieten ernst am Bette und nur der jüngste Bemühte, sich den Vater zu wecken, während die Mutter, ihm schweigend mit dem Augen zuwinkend, die Hand auf den Umlock des Haupt legte. Die Szene war zu schön. Ich wandte mich weg und den Augenblick nicht zu schauen, in dem die Täuschung schwände. Mit gedämpfter Stimme sang ich einen Sterbegesang unter dem Fenster, um in dem noch höheren Ohre den Feuerruf des Mönigs durch leise Töne zu verdrängen. Den Sternen ist die Musik verschwistert, sie ist der erste süße Laut vom fernen Jenseits und die Muße des Gesanges ist die mystische Schwester, die zum Himmel zeigt. So entschlummerte Jakob Böme, indem er die ferne Musik vernahm, die niemand, außerdem sterbenden, hörte. Ende der ersten Nachtwache. 2. Nachtwache Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und ein öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an dieses Projekt gibt es bei LibreVox.org. Nachtwachen Von Ernst August Friedrich Klingemann erschienen unter dem Pseudonym Bonaventura, gelesen von Reiner. 2. Nachtwache Die Erscheinung des Teufels Die Stunde rief mich wieder zu meiner nächtlichen Handierung. Der Lagen die öden Straßen, wie zugedeckt vor mir, und nur dann und wann flog ein Wetterleuchten, luftig und rasch durch sie hin, und weit, weit in der ferne murmelte es rein, wie unverständliche Zauberspruch. Mein Poet hatte das Licht ausgelöscht, weil er Himmel leuchtete, und er diesletztere für wohlpfeiler und poetischer zugleich hielt. Er schaute hoch drum in die Blitze hinein, im Fenster liegend, das weiße Nachthemd offen auf der Brust und das schwarze Haar struppig und unordentlich um den Kopf. Ich erinnerte mich an ähnliche, überpoetische Stunden, wo das innere Sturm ist, der Mund im Donner reden, und die Hand statt der Feder den Blitz ergreifen möchte, um damit in feurigen Worten zu schreiben. Da fliegt der Geist von Pole zu Pole, glaubt das ganze Universum zu überflügeln, und wenn er zuletzt zur Sprache kommt, so ist es kindisch Wort, und die Hand zerreißt rasch das Papier. Ich bannte diesen poetischen Teufeln mir, der am Ende immer nur Schadenfroh über meine Schwächen aufzulachen pflegte, gewöhnlich durch das Beschwörungsmittel der Musik. Jetzt pflege ich nur, ein paar Mal gelbend ins Horn zu stoßen, und da geht's auch schon vorüber. Überall kann ich allen denen, die sich vor ähnlichen poetischen Überraschungen, wie vor einem Fieber scheuen, den Ton meines Nachtswächter Horns als ein echtes Antipoetikum empfehlen. Das Mittel ist wohlfeil und von großer Wichtigkeit zugleich, da man in jetziger Zeit mit Plato die Poesie für eine Wut zu halten pflegt, mit dem einzigen Unterschiede, dass jener diese Wut vom Himmel und nicht aus dem Narrenhause herleitete. Mag dem in des Sein, wie im Wolle, so bleibt es doch heutzutage mit der Dichterei überall bedenklich, weil es so wenig Verrückte mehr gibt, und ein solcher Überfluss an vernünftigen Verhanden ist, dass sie aus ihren eigenen Mitteln alle Fächer und sogar die Poesie besetzen können. Eine rein tolle, wie ich, findet unter solchen Umständen kein Unterkommen. Ich gehe deshalb auch nur jetzt bloß noch um die Poesie herum. Das heißt, ich bin ein Humorist geworden, wozu ich als Nachtwächter die meiste Muße habe. Mein Beruf zum Humoristen müsste ich hier freilich wozu er erst da tun. Allein ich lasse mich nicht darauf ein, weil man es überhaupt jetzt mit dem Beruf selbst nicht so genau nimmt und sich dagegen mit dem Ruf allein begnügt. Gibt es doch auch Dichter ohne Beruf, doch dem bloßener Ruf, und somit ziehe ich mich aus dem Handel. Eben flammt ein Blitz durch die Luft, da schlichen drei an der Kirchhofsmauer hin wie Karnevalslarven. Ich rief sie an, doch war schon wieder Nacht ringsrum, und ich sah nichts als einen glühenden Schweif und ein paar feurige Augen, und zu dem fernen Donner murmelte eine Stimme in der Nähe, wie zu einer Donner-Rohans Begleitung. Tu, was deines Amtes ist, Nachtrabel, aber mische dich nicht ins Geisterwerk. Das war mir doch etwas zu arg, und ich war auf meine Pieke dahin, wo die Stimme herkam. Eben blitzte es wieder, da waren die drei in Luftzerronnen, wie Macbess Hexen. Erkennt ihr mich nicht für einen Geist an, rief ich noch Zornig hinterdreien, in der Hoffnung, dass sie es vernähmen, und doch war ich Poet, Benklesänger, Marionettendirektor und alles dergleichen Geistreiches nacheinander. Ich möchte doch eure Geiste gekannt haben im Leben, wenn ihr anders wirklich bereits daraus seid. Ob sich der Meinige mit ihnen nicht hätte messen können, oder habt ihr einen Zusatz von Geist erhalten nach eurem Tode, wie wir das Beispiel bei manchen großen Männern erfuhren, die erst nach ihrem Tode berühmt wurden, und deren Schriften doch das Lange liegen an Geist gewannen. Gleich dem Weine, der mit dem zunehmenden Alter geistreicher wird. Jetzt war ich der Wohnung des exkommunizierten Freigeistes, bis auf einige Schritte nahe gekommen. Aus der offenen Tür legte sich ein Materschein in die Nacht hinein und floss oft seltsam mit dem Wetterleuchten zusammen. Auch murmelte es vernehmlicher von den fernen Bergen herüber, wie wenn das Geisterreich sich ernstlich ins Spiel zu mischen gedächte. Auf der Hausflur war der Tote, der üblichen Sitte gemäß, offen ausgestellt. Um ihn her brannten wenige ungewaltige Kerzen, weil der Pfaff teuflischen Andenken, der weihe verweigert hatte. Der verstorbene Lächelte in seinem festen Schlaf darüber, oder über seinen eigenen törichten Wahn, den das jenseits widerlegt hatte, und sein Lächeln glänzte wie ein ferner Widerschein vom Leben über die starren vom Tode verfestigten Züge. Durch eine lange, wenig erleuchtete Halle schaute man in eine schwarz behängte Nische. Dort knieten unbeweglich die drei Knaben und die blasse Mutter vor einem Altare, die Gruppe der Niobe mit ihren Kindern. In Stummes, angstvolles Gebiet versunken, um Leib und Seele des Verstorbenen, dem Teufl, dem der Pfaff sie zugesprochen, zu entreißen. Der Bruder des Abgeschiedenen allein, ein Soldat, hielt im festen, sicheren Glauben an den Himmel und an seinen eigenen Mut, der es mit dem Teufl selbst aufzunehmen wagte, wache an dem Sage. Sein Blick war ruhig und erwartend, und er schaute Abwechseln in das starre Anlitz des Toten und in das Wetterleuchten, das oft feindlich durch den matten Schein der Kerzen zuckte. Sein Sämel lag gezogen auf der Leiche, umglich mit seinem wie ein kreuzgeschalteten Griffe einer geistlichen und weltlichen Waffe zugleich. Übrigens herrschte Totenstillerings um, und außer dem fernen Murren des Gewitters und dem Knistern der Kerzen vernahm man nichts. So blieb es, bis in einzelnen, ernsten Schlägen die Glocke Mitternacht ankündigte. Dafür führte plötzlich der Sturmwind hoch oben in den Lüften die Gewitterwolke wie ein nächtliches Schreckbild vorüber, und bald hatte sie ihr Grabtuch am ganzen Himmel ausgebreitet. Die Kerzen um den Sarg verlöschten, der Donner berüllte zürnend wie eine aufrührerische Macht herunter und rief die festen Schläfer auf. Und die Wolke spiel Flamme auf Flamme aus, wodurch das starre, blasse Anlitz des Toten allein gerell und periodisch beleuchtet wurde. Ich sah jetzt, dass der Säbel des Soldaten durch die Nacht blitzte, und diese sich mutig zum Kampf rüstete. Es wehrte auch nicht lange, die Luft war auf Blasen auf, und die drei Macbess-Geister waren plötzlich wieder sichtbar, wie wenn der Sturmwind sie beim Scheitel herangewirbelt hätte. Der Blitz beleuchtete verzogene Teufelslarven und Schlangenhaare und dem ganzen höllischen Apparat. Mich fasst in dem Augenblick der Teufel bei einem Haare, und als sie die Gassen herauf fuhren, mischte ich mich rasch unter sie. Sie stutzten, wie wenn sie auf bösen Wegen gingen, über den vierten Ungebetenden der zu ihnen stieß. Nun zum Teufel. Keine Teufel auch auf guten Wegen gehen? Lief ich wild lachend aus. Darum lasst euch nicht irren, dass ich auf bösen Antreffe. Ich bin euresgleichen, Brüder. Ich mache mit euch Gemeinschaft. Das brachte sie wahrhaftig in Verlegenheit. Da eine stieß ein, Gott sei bei uns aus, und kreuzigte sich. Was mich Wunder nahm, weshalb ich ausrief. Bruder Teufel, fall nicht zu hart aus dem Charakter. Ich möchte sonst beinahe an dir selbst verzweifeln und dich vor einen Heiligen halten, zumindest für einen Gewalten. Überlege ich's in des reiflicher, so muss ich dir wohl eher Glück wünschen, dass du endlich auch das Kreuz verdauert hast, und von Haus aus ein eingefleischter Teufel durch dem Scheine nach zu einem Heiligen Ausbildetest. An der Sprache mochten sie es endlich weg haben, dass ich nicht einer ihresgleichen wäre, und sie fuhren alle drei auf mich ein, und sprachen nun gar in einem echt klärischen Tone von Exkommunizieren untergleichen, wenn ich sie in ihrer Handierung stören würde. Sorgt nicht, erwiderte ich. Ich habe bisher wahrlich an den Teufel nicht geglaubt, erst er mir klar geworden, und ich bin gewiss, dass ihr Zunftfähig seid. Macht eure Sachen ab, denn mit der Hölle und der Kirche kann's kein armer Nachtwächter aufnehmen. Dahin fuhren sie, ins Haus hinein. Ich folgte bedenklich nach. Es war ein furchtbares Schauspiel, Blitz und Nacht wechselten Schlag auf Schlag, jetzt war es hell, und man sah das Handgemenge der drei um den Sarg, und das Blitzen des Sebels in der Hand des eisenfesten Kriegsmannes, dazwischen schaute der Tote mit seinen blassen, starren Gesichte unbeweglich wie eine Larve. Dann war es wieder tiefe Nacht, und nur fern, im Hintergrund der Nische, ein matter Schimmer und die knieende Mutter mit den drei Kindern rang im verzweifelnden Gebet. Es ging alles still und ohne Wort zu, aber jetzt krachte auf einmal alles zusammen, wie wenn der Teufel die Oberhand erhielte. Die Blitze wurden sparsamer und es blieb längere Zeit Nacht. Nach einem Weichen in des fuhren zwei rasch zur Tür heraus, und ich sah es doch die Finzenis bei dem Leuchten ihrer Augen. Sie trugen wirklich einen Toten mit sich fort. Da stand ich, in mich hineinfluchen vor der Tür. Auf der Flur war es ganz finster, keine Seele regte sich, und ich glaubte auch dem Wackern Kriegsmanne zumindest den Hals gebrochen. In diesem Augenblick flammt ein heftiger Blitz, mit dem sich die Gewitterwolke völlig in Blut, und blieb gleichsam wie eine aufgepflanzte Fackel, eine Zeit lang in der Luft, ohne zu verlöschen. Da sah ich den Soldaten wieder ruhig und kalt am Saar gestehen, und die Leiche lächelte wie zuvor. Aber, oh Wunder, direkt neben dem lächelnden Toten an Blitze, grinsete eine Teufelslarve, und der Rumpf fehlte zum Ganzen, und ein purponer Blutstrom färbte das weiße Sterbegewandte schlafenden Freigeistes. Schaudern, wirkelte ich mich in meinen Mantel, vergas es, zu Blasen und die Stunde abzusingen, und floh meiner Hütte zu. Ende der zweiten Nachtwache Dritte Nachtwache Dies ist eine Liebewox-Aufnahme. Alle Liebewox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei Liebewox.org. Nachtwachen Von Ernst August Friedrich Klingemann erschienen unter dem Pseudonym Bonaventura. Gelesen von Rainer Dritte Nachtwache Redet des steinernen Crispinus über das Kapitel De Altueres. Wir Nachtwächter und Poeten kümmern uns um das Treiben der Menschen am Tage in der Tat wenig, denn es gehört zur Zeit zu den ausgemachten Wahrheiten. Die Menschen sind, wenn sie handeln, höchstens alltäglich, und man mag ihnen höchstens, wenn sie träumen, einiges Interesse abgewinnen. Aus diesem Grund erfuhr ich denn auch von dem Ausgange jener Begebenheit unzusammenhängendes, das sich ebenso unzusammenhängend mitteilen will. Über den Kopf zerbrach man sich am meisten die Köpfe. War es doch kein gewöhnlicher, sondern ein wahrhaftes Teufelshaupt. Die Justiz, der es vorgelegt wurde, wies die Sache von sich, indem sie äußerte, dass die Köpfe eben nicht in ihr Fach schlügen. Es war in der Tat ein böse Handel, und man geriet sogar ein Streit darüber, ob man gegen den Soldat kriminaliter Verfahren, indem er einen Totschlag begangen oder ihn vielmehr kanonisieren müsse, weil er erschlagene der Teufel. Aus dem Letzteren entsprang wieder neues Übel. Es wurde nämlich in mehreren Monaten keine Absolution mehr begehrt, weil man den Teufel jetzt gerade zu leugnete und sich auf den in Verwahrung genommenen Kopf berief. Die Pfaffen schrien sich von den Kanzeln heiser und behaupteten ohne Weiteres, dass ein Teufel auch ohne Kopf bestehen könne, wovon sie Beweissgründe aus ihren eigenen Mitteln anzuführen erbötig wären. Aus dem Kopf selbst konnte man in der Tat nicht ganz klug werden. Die Physiognomie war von Eisen, doch ein Schloss, das sich an der Seite befand, führte fast auf die Vermutung, dass der Teufel noch ein zweites Gesicht unter dem Ersten verborgen hätte, welches er vielleicht nur für besondere Festtage aufsparte. Das Schlimmste war, dass zu dem Schloss und also auch zu diesem zweiten Gesicht der Schlüssel fehlte. Wer weiß, was sonst zu fruchtbarer Bemerkungen über Teufels Physiognomien hätten gemacht werden können, dahin gegen das Erste nur im bloßes Alltagsgesicht war, dass der Teufel auf jedem Holzschnitt geführt. In dieser allgemeinen Verwirrung und bei der Ungewissheit, wenn er ein echtes Teufelshaupt vor sich habe, wurde beschlossen, dass der Kopf dem Dr. Gall in Wien zugesandt würde, damit er die untrücklichen satanischen Protuberanzen an ihm aufsuchen möchte. Jetzt mischte sich plötzlich die Kirchenspiel und erklärte, dass sie bei solchen Entscheidungen als die erste und letzte Instanz anzusehen sei. Sie ließ sich den Schädel ausliefern und, wie es bald darauf hieß, war verschwunden. Und mehrere der geistlichen Herren wollten in der Nachtstunde den Teufel selbst gesehen haben, wie er den ihm fehlenden Kopf wieder mit sich nahm. Somit blieb die ganze Sache so gut wie unaufgeklärt, umso mehr, da der Einzige, der allenfalls noch einiges Licht hätte geben können, jener Pfaff nämlich, der das Anathema über den Freigeist aussprach, an einem Schlagflusser plötzlich Todesverfahren war. So sagten es wenigstens das Gerücht und die Kloster Herren, denn den Leichnam selbst hatte kein Profahner gesehen, weil er der warmen Jahreszeitwegen schnell beigesetzt werden musste. Wie Geschichte ging mir während meiner Nachtwache sehr im Kopf herum, denn ich hatte bis jetzt nur an einen poetischen Teufel geglaubt, keineswegs aber an den Wirklichen. Was den Poetischen anbetrifft, so ist es gewiss ja schade, dass er ihn jetzt so äußerst vernachlässigt, und statt eines absolut bösen Prinzips, lieber die tugenthaften Bösewichter in Iffland und Kotzebücher Manier vorzieht, in denen der Teufel vermenschlicht und der Mensch verteufelt erscheint. In einem schwankenen Zeitalter schaut man alles absolute und selbstständige. Deshalb mögen wir denn auch weder echten Spaß noch echten Ernst, weder echte Tugend noch echte Bosheit mehr Leiden. Der Todcharakter ist zusammengeflickt und gestoppelt wie eine Narrenjacke, und was das Erkse dabei ist, der Narre, der darin steckt, möchte ernsthaft scheinen. Als ich diese Betrachtungen anstellte, hatte ich mich in eine Nische vor einen steinernen Crispinus gestellt, der eben einen solchen grauen Mantel trug als ich. Da bewegten sich plötzlich eine weibliche und eine männliche Gestalt dicht vor mir und lehnten sich fast an mich, weil sie mich für den Blind- und Taubstummen von Stein hielten. Der Mann ließ es sich recht angelegen sein im rhetorischen Bombast und sprach in einem Atem von Liebe und Treue. Das Frauenbild dagegen zweifelte gläubig und machte viel künstlichen Händeringens. Jetzt berief sich der Mann kecklich auf mich und der Schwur erstehe unwandelbar und unbeweglich wie der Standbild. Da wachte diese Tür in mir auf und als sie in der Hand gleichsam zur Beteuerung auf meinen Mantel legte, schüttelte ich mich boshaft ein wenig, worüber beide erstaunten. Doch der Liebhaber nahm es auf die leichte Achsel und meinte, der Quader unter dem Standbilde habe sich gesenkt, wodurch ist das Gleichgewicht in etwas verloren. Er verschwur jetzt nacheinander in zehn Charaktern aus den neuesten Dramen und ragödien seine Seele, wenn er jemals treu los. Zuletzt redete er gar noch in der Manier des Don Juan, dem er diesen Abend beigewohnt hatte und schloss mit den bedeutenden Worten, dieser Stein soll als furchtbarer Gast erscheinen bei unserem nächtlichen Male meine ichs nicht redlich. Ich merkte mir es und hörte nun noch, wie sie ihm das Haus beschrieb und eine geheime Feder an der Tür. Durch er diese öffnen könne, zugleich auch die Mitternachtstunde zum Gastmale festsetzte. Ich war eine halbe Stunde früher auf dem Platz, fand das Haus die Tür nebst der geheime Feder und schlich leise mehrere Hintertreppen hinauf bis zu einem Saale, an dem es dämmerte. Das Licht fiel doch zwei Glastüren. Ich nahte mich der einen und erblickte ein Wesen in einem Schlafrocke am Arbeitstische, an dem ich anfangs zweifelhaft blieb, ob es ein Mensch oder eine mechanische Figur sei. So sehr war alles menschliche an ihm verwischt und nur bloß der Ausdruck von Arbeit geblieben. Das Wesens schrieb in Aktenstöße vergraben wie ein lebendig eingescharter Lapländer. Es kam hervor, als wollte er das Treiben und Hausen unter der Erde schon im Voraus über ihr kosten, denn alles leidenschaftliche und teilnehmende war auf der kalten hölzernen Stirne ausgelöscht und die Marionette saß, leblos aufgerichtet, in dem Akten sage voll Bücherwürmer. Jetzt wurde der unsichtbare Draht gezogen. Da klapperten die Finger, ergriffen die Feder und unterzeichneten drei Papiere nacheinander. Ich blickte schärfer hin. Es waren Todesurteile. Auf dem Tische lagen der Justizian und die Halsordnung. Gleich sahen die personifizierte Seele der Marionette. Tateln konnte ich nicht, aber der kalte Gerechte kam hervor, wie die mechanische Todesmaschine, die willenlos niederfällt. Es seien Arbeitstisch wie die Gerichtsstätte, auf der er in einer Minute mit drei Federzügen drei Todesurteile verstreckt hatte. Beim Himmel hätte ich die Wahl zwischen beiden, lieber wäre ich der lebende Sünder, als dieser tote Gerechte. Noch mehr ergriff es mich, als ich sein Wohlgetroffenes in Wachs bossiertes Konterfei ihm unbeweglich gegenüber sitzen sah, als wäre es an einem leblosen Exemplar nicht genug und eine Duplette nötig, um die tote Seltenheit von zwei verschiedenen Seiten zu zeigen. Jetzt trat die Dame von vorhin ein und die Marionette zog die Mütze ab und legte sie ängstlich erwarten bei sich hin. Noch nicht schlafen gegangen, sagte Jene. Was führen Sie für ein wildes Leben, die Fantasie ewig angespannt? Fantasie? fragte er verwundert. Was meinen Sie damit? Ich verstehe die neuen Terminologien so selten, in denen Sie jetzt reden. Weil Sie sich nicht für höheres interessieren, nicht einmal für das Tragische. Tragisch? Ei, allerdings! antwortete er selbstgefällig. Sehen Sie hier, ich lasse drei Deliquenten hinrichten. Owe! Welche Sentiments? Wie? Ich dachte, Ihnen eine Freude damit zu machen, weil in den Büchern, die Sie lesen, so viele ums Leben kommen. Deshalb habe ich auch, um Sie zu überraschen, die Hinrichtungen an Ihrem Geburtstag festgesetzt. Mein Gott, meine Nerven! Owe! Sie bekommen in Zufall jetzt so häufig, dass mir jedes Mal bang im Voraus wird. Ach ja, Sie können leider dabei nicht helfen. Gehen Sie nur, ich bitte, und legen Sie sich schlafen. Das Gespräch war zu Ende, und er ging, indem er sich den Schweiß von der Stirn trocknete. Ich beschloss, in dem Augenblick getäufelig genug, ihm noch womöglich, diese Nacht seine Frau in die Hochnot peinliche Halsgerichtsordnung auszuliefern, damit er Macht über sie erhielte. Es werte nun auch nicht lange, als mein Mars zu seiner Venus schlich. Mir fehlte zum Vulkan, da ich von Natur hinkte, und nicht zum besten aussah, eben wenig mehr, als das goldene Netz. Indes beschloss ich, in Ermangelung dessen, einige goldene Wahrheiten und Sittensprüchlein anzuwenden. Anfänglich ging es ganz leidlich zu. Mein Bursche erzündigte bloß an der Poesie, doch eine zumaterielle Tenden seiner Schilderungen. Er malte einen Himmel voll Nymphen, und sich neckende Liebesgötter an den Bett himmel, unter dem er zur Ruhe gedachte. Den Weg dahin, bestreute er mit Wechselrosen, die er zahlreich in zierlichen Redefloskeln vor sich warf, und die Dornen, die ihm dann und wann die Füße verwunden wollten, umging er doch leichte frivole Wendungen. Als der Sünde sich nun aber so in ein poetisches Element versetzt, und die Moralvölle dem Geist der neuesten Theorien gemäß abgewiesen hatte, der grünenseidende Vorhang vor der Glaszürer abrollte, und das ganze ein Gardinenstück zu werden begann, wandte ich rasch mein Antipoetikum an, und stieß gellend in das Nachtwächterhorn. Vorauf ich mich auf ein leeres Piedestal, das für die Statue der Gerechtigkeit, die bis jetzt noch in der Arbeit bestimmt war, schwang und still und unbeweglich stehen blieb. Der furchtbare Ton hatte die beiden aus der Poesie und den Ehemann aus dem Schlafe geschreckt, und alle drei alten plötzlich zu gleicher Zeit aus zwei verschiedenen Türen. »Der steinende Gast« rief der Liebhaber schaudernnd, in wem er mich erblickte. »Ah, meine Gerechtigkeit, der Ehemann, ist sie endlich fertig geworden. Wie unerwartet hast du mich da doch überrascht, Liebchen. »Herr Rainer Erthum« sagte ich, »die Gerechtigkeit liegt noch immer drüben beim Bildhauer, und ich habe mich nur provisorisch auf das Piedestal gestellt, damit es, bei besonders wichtigen Gelegenheiten, nicht ganz leer sei. Es bliebe zwar immer mit mir nur ein Notbehelf, denn die Gerechtigkeit ist kalt wie Marmor, und hat kein Herz in der steinenden Brust. Ich aber bin ein armer Schelm voll sentimentaler Weichlichkeit, und Gardern und Wanne etwas poetisch gestimmt. Indes, bei gewöhnlichen Fällen für das Haus, mag ich immer gut genug sein, und wenn es Not tut, einen steinenden Gast abgeben. Solche Gäste haben das für sich, dass sie nicht mitessen und auch nicht warm werden, wo er Schaden bringen könnte. Dagegen, die anderen leicht Feuer fangen und es dem Hausherren vor der Stirnheiz machen, wie mir das Beispiel nahe liegt. »Ei, ei, mein Gott, was ist denn das?« stammelte der Ehemann. »Dass die Stimmen zu reden anfangen, meinen sie? Das fließt aus der Frivolität des Zeitalters. Man sollte nie den Teufel an die Wand malen. Unsere jungen Herren von Welt setzten sich aber darüber hinaus, um missbrauchendergleichen bei schwachen Seelen, um sich von der heroischen Seite zu zeigen. Da habe ich nun meinen Mann beim Worte genommen, ob ich gleich eigentlich nicht hierher gehöre, sondern draußen auf dem Markt des Stier, im grauen Mantel, als heiliger Christpinos von Stein. »Du Gott, was soll man davon denken?« Vor jener beängstigt fort. »Es ist gar nicht in der Ordnung und ein unerhörter Fall. Für den rechtsgelehrten Gewiss. Dieser Christpinos war nämlich ein Schuster. Legte sich aber aus besondere Frömmigkeit und einem wirklichen Überfluss von Tugend auf die Lieberei und stahl das Leder, um den armen Schuhe daraus zu machen. Was lässt sich da entscheiden? Reden Sie selbst. Ich sehe keinen anderen Ausweg, als ihn zuerst zu hängen und nachher zu kanonisieren. Aus ähnlichen Gründen müsste man zum Beispiel gegen Ehebrecher verfahren, die bloß, um den Hausfrieden aufrecht zu erhalten, gegen die Gesetze verstoßen. Der Anemus ist hier offenbar ein Lüblicher, und darauf kommt es doch hauptsächlich an. Wie manche Frau würde nicht ihren Mann zu Tode quälen, wenn nicht ein solcher Hausfreund sich einfände und aus reiner Moralität zum Schurken würde. Hier stehe ich eigentlich an meinem Thema, und wir können nun in Gottes Namen die hohen und peinliche Heißgerichtsordnung aufschlagen. Doch ich sehe, dass die Inquisiten bereits beide in Ohnmacht liegen, da müssen wir im Prozesse eine Pause machen. Inquisiten? fragte der Ehemann mechanisch. Ich sehe keine, die dort ist meine Ehehälfte. Schon gut, wir wollen fürs Erste bei ihr stehen bleiben. Ehehälfte. Ganz recht. Das heißt, das Kreuz oder die Qual in der Ehe. Und wahrhaftig, das ist schon eine exemplarische Ehe, wo dieses Kreuz nur die Hälfte ausmacht. Seid ihr nun, als die zweite Hälfte, der Ehe segen, so ist eure Ehe wirklich ein Himmel auf Erden? Der Ehe segen, sagte jene mit einem tiefen Seufze. Keine sentimentale Randglosse, lieber Freund. Werfen wir hier vielmehr einen Blick auf den zweiten Inquisiten, der, ebenfalls erschrecken, über den steinernen Gast in Ohnmacht liegt. Wenn wir, Personen von Rechtswegen, Milderungsgründe aus moralischen Prinzipien herleiten dürften, so möchte ich schon sein Defensor sein, und wollte wenigstens die Strafe des Köpfens, die die Karoline über ihn verhängt, von ihm abwenden. Zumal bei solchen Schächern das Köpfen doch nur in Effegie angewandt werden kann, weil bei ihnen, herzlich genommen, von einem Kopf nie die Rede ist. Die Karoline sollte auf einmal so grausam geworden sein? sagte jener ganz confuss. Voran schauderte sie doch noch, als ich vom Hinrichten sprach. Ich verdenke es euch nicht, antwortete ich, dass ihr beide Karolinien miteinander verwechselt. Denn eure lebende Karoline ist, als ehekreuzten Folter, leicht mit der hohen und peinlichen zu vertauschen, die ebenfalls keinen Himmel vor Geigen abhandelt. Ja, fast möchte ich behaupten, eine solche eheliche sei noch viel ärger als die kaiserliche, indem in dieser wenigstens in keinem einzigen Falle von lebenslänglicher Folter die Rede ist. Aber mein Gott, das kann noch nicht sofort gehen, sagte er auf einmal, wie zu sich kommend. Man weiß nicht so recht mehr, ob man wacht oder träumt. Ja, ich hätte Lust, mich zu betasten und zu zwicken, bloß um zu sehen, ob ich wachte oder schliefe, wenn ich nicht darauf schwören wollte, vor wirklich den Nachtwächter gehört zu haben. Ei, mein Gott, rief ich aus. Jetzt erwache ich. Ihr habt mich beim Namen gerufen, und es ist noch mein Glück, dass ich mich gerade nicht zu hoch befinde, etwa auf einem Dache oder in einer dichterischen Begeisterung, um mir jetzt beim herabfallenden Hals zu brechen. So aber stehe ich glücklicherweise nicht höher, als hier die Gerechtigkeit stehen soll, und da bleibe ich doch menschlich und unter den Menschen. Ihr startet mich an und könnt euch nicht darin finden. Doch will ich es euch zugleich lösen. Ich bin Nachtwächter hier und zugleich Nachtwandeler. Wahrscheinlich, was ich beide Funktionen in einer Person vorstellen lassen. Wenn ich nun als Nachtwächter mein Amt verrichte, so kommt mir oft die Lust an, als Nachtwandeler mich auf scharfe Spitzen, wie auf Dachspitzen oder andere kritische Stellen in dieser Art zu begeben. Und so bin ich denn auch wahrscheinlich hier auf das Piedestal der Themes gekommen. Es ist eine verzweifelte Laune, den mich noch um den Hals bringen kann. In des fügte es sich doch oft, dass ich dadurch die guten Einwohner dieser Stadt auf eine eigene Weise vor Diebstellen gesichert habe. Eben weil ich in alle Winkel zu Griechen pflege. Und das gerade die unschädlichsten Diebe sind, die ihr Handwerk nur draußen herum an den Läden mit Brechstrangen exerzieren. Dieser Punkt, glaube ich, entschuldigt mich. Und somit gehe es euch wohl. Ich entfernte mich und ließ in Ehemann und die anderen beiden, die nun auch wieder zu sich gekommen waren, erstaunt zurück. Wie sie nachher sich noch miteinander unterhalten haben, weiß ich nicht. Ende der dritten Nachtwache. Vierte Nachtwache. Dies ist eine Liebewox Aufnahme. Alle Liebewox Aufnahmen sind lizenzfrei und ein öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung in diesem Projekt gibt es bei Liebewox.org. Nachtwachen. Von Ernst August Friedrich Klingemann. Erschienen unter dem Pseudonym Bonaventura. Gelesen von Reiner. Vierte Nachtwache. Holzschnitte, nebst im Leben eines Wahnsinnigen als Marionettenspiel. Zu den Lieblingsörtern, an denen ich mich während meiner Nachtwachen aufzuhalten pflege, gehört der Vorsprung an dem alten gotischen Dome. Hier sitze ich bei dem dämmenden Scheine der einzigen, immer brennenden Lampe und komme mir oft selbst wie ein Nachtgeist vor. Der Ort lädt zu Betrachtungen ein. Heute führt es mich auf meine eigene Geschichte. Und ich blättere, gleichsam aus langer Weile, mein Lebensbuch auf, das verwirrt und toll genug geschrieben ist. Gleich auf dem ersten Blatt sieht es bedenklich aus. Und Pagina V. handelt nicht von meiner Geburt, sondern vom Schatzgraben. Hier sieht man mythische Zeichen aus der Kabbala und auf dem erklärenden Holzschnitte einen nicht gewöhnlichen Schuhmacher, der das Schuhmachern aufgeben will, um Goldmachen zu lernen. Eine Zigeunerin steht daneben, gelb und unkenntlich und das Haar struppig um die Stirn gezhauset. Sie unterrichtet ihn im Schatzgraben, gibt ihm eine Wünschelroute und zeigt auch genau den Ort an, wo er in drei Tagen einen Schatz heben soll. Ich habe heute bloß die Laune, mich bei den Holzschnitten in dem Buch aufzuhalten und somit gehe ich zum zweiten Holzschnitte über. Hier ist der Schuhmacher wieder, ohne die Zigeunerin. Sein Gesicht ist diesmal dem Künstler schon weit ausdrucksvoller gelungen. Er hat kräftige Züge und zeigt an, dass der Mann nicht bloß bei den Füßen stehen geblieben, sondern ultrakrepitam gegangen ist. Er ist ein satirischer Beitrag zu den Fehlgriffen des Genies und macht es einleuchtend, wie derjenige, der ein guter Hutmacher geworden wäre, einen schlechten Schuhmacher abgeben muss und auch im Gegenteil, wenn man das Beispiel auf den Kopf stellt. Das Lokal ist ein Kreuzweg, die schwarzen Striche sollen die Nacht anschaulich machen und das zick zack am Himmel einen Blitz bedeuten. Es ist klar, ein anderer, ehrlicher Mann von Handwerke liefe bei solchen Umgebungen davon. Unser Genie aber lässt sich nicht stören. Er hat bereits aus einer Vertiefung eine schwere Truhe gehoben und ist auch schon darüber ausgewiesen, seiner oberte Schatzkästlein zu öffnen. Doch, oh Himmel, sein Inhalt ist wohl nur allein für den kuriosen Liebhaber einen Schatz zu nennen, denn ich selbst befinde mich leibhaft in dem Kästlein und zwar ohne alle fahrende Habe und schon ein ganz fertiger Weltbürger. Was mein Schatzgräber für Betrachtungen über seinen Fund angestellt hat, nichts davon steht auf dem Holzschnitte, weil der Künstler die Grenzen seiner Kunst nicht im Mindesten hat überschreiten wollen. Dritter Holzschnitt Hier ist ein gewiegter Kommentator von Nöten. Auf einem Buche sitze ich, aus einem lese ich. Mein Adoptivvater beschäftigt sich mit einem Schuhe. Scheint aber zugleich, eigenen Betrachtungen über die Unsterblichkeit Raum zu geben. Das Buch, worauf ich sitze, enthält Hans Sachsens Festnachtsspiele. Das, woraus ich lese, ist Jakob Böhmens Morgenröte. Sie sind der Kern aus unserer Hausbibliothek, weil beide Verfasser zunftfähige Schuhmacher und Poeten waren. Weiter mag ich nicht im Erklären gehen, weil in dem Holzschnitte von meiner eigenen Originalität zu viel die Rede ist. Ich lese also lieber, dass sie zugehörige dritte Kapitel für mich in der Stille. Es ist von meinem Schuhmacher, der, soweit es ging, meinen Lebenslauf selbst fortgeführt hat, verfasst, und hebt so an. Wunderlich wird mir gar oft zumute, wenn ich den Kreuzgang betrachte. Es war nämlich dem Gebrauch gemäß, der Ort, wo ich gefunden, bei meiner Taufe, zu mir gefutter geworden. Über einen gewöhnlichen Leisten kann ich ihn nicht schlagen, denn es ist etwas Überschwängliches in ihm. Etwa wie in dem alten Böhm, der auch schon früh über dem Schuhmachen sich vertiefte und ins Geheimnis verfiel. So auch er kommen ihm doch ganz gewöhnliche Dinge höchst ungewöhnlich vor, wie zum Beispiel ein Sonnenaufgang, der sich doch tagtäglich zuträgt, wobei wir anderen Menschenkindern eben nichts Besonderliches zu denken pflegen. So auch die Sterne am Himmel und die Blumen auf der Erde, die er oft untereinander sich besprechen und gar wundersamen Verkehr treiben lässt. Hat er mich doch neulich über den Schuh gar konfuß gemacht, indem er mich anfangs über die Beschandteile des selben befragte, und, als ich ihm darauf Rede und Antwort gegeben hatte, plötzlich über jede einzelne Substanzaufklärung verlangte. Immer höher und höher sich verstieg, erst in den Naturwissenschaften, indem er das Leder auf den Ochsen zurückführte, dann gar noch weiter, bis ich mich zuletzt mit meinem Schuh hoch oben in der Theologie befand, und er mir gerade heraus sagte, dass ich in meinem Facher ein Stümpfer sei, weil ich ihm darin nicht bis zum letzten Grunde Auskunft geben könnte. Ebenfalls nennt er die Blumen oft eine Schrift, die wir nur nicht zu lesen verständen, desgleichen auch die bunten Gesteine. Er hofft, diese Sprache noch eins zu lernen und verspricht, dann gar wundersame Dinge daraus mitzuteilen. Oft behofft er ganz heimlich die Mücken oder Fliegen, wenn sie im Sonnenschein summen, weil er glaubt, sie unterredeten sich über wichtige Gegenstände, von denen bis jetzt noch kein Mensch etwas ahnte. Schwatzte er den Gesellen und Leerburschen in der Werkstatt dergleichen vor, und sie lachen über ihn, so erklärt er sie sehr ernsthaft für Blinde und Taube, die wieder Säen noch hörten, was um sie vorginge. Jetzt sitzt der Tag und Nacht beim Jakob Böhme und Hans Sachs, welches Zwien gar absonderliche Schuhmacher waren, aus denen auch zu ihrer Zeit niemand klug werden konnte. So viel ist mir Sonnen klar, ein gewöhnliches Menschenkind ist dieser Kreuzgang nicht, bin ich doch auch auf keine gewöhnliche Weise zu ihm gekommen. Nie wird mir der Abend aus dem Sinn kommen, als ich unmütig über meinen wenigen Verdienst hier auf dem Dreifuß eingeschlummert war. Dass es gerade ein Dreifuß sein musste, soll, wie man mir sagt, nicht ohne Einfluss gewesen sein. Es träumte mir, wie ich einen Schatz fände in einer verschlossenen Truhe, doch gebot man mir, diese Truhe nicht eher zu öffnen, bis ich erwacht sein würde. Das war alles so deutlich und selbstverständlich, in dem Traum und Wachen sich ganz klar voneinander unterschieden, dass es mir nie wieder aus dem Kopf bewollte, und ich zuletzt mit einer Zigeunerin Bekanntschaft machte, um den Versuch wirklich anzustellen. Es ging alles in der Ordnung. Ich hob die Truhe, die ich im Traume gesehen, besand mich zuvor, ob ich wirklich wachte und öffnete sie dann. Aber Schatt des Goldes, was ich erwartete, hatte ich dieses Wunderkind aus der Erde gehoben. Anfangs war ich wohl etwas betreten darüber, weil solch ein lebendiger Schatz zumindest von einem Toten begleitet sein muss, wenn ein übriges dabei herauskommen soll. Und der Bube war mutternackt und lachte noch dazu darüber, als ich ihn darauf ansah. Als ich nicht besonnen hatte, nahm ich in des die Sache tiefer und hatte meine eigenen Gedanken dabei, weshalb ich meinen Schatz sorgsamer Hause trug. So weit mein ehrlicher Schuhmacher, als ich plötzlich doch eine sonderbare Erscheinung unterbrochen wurde. Eine große, männliche Gestalt in einem Mantel gehüllt, schritt durch das Gewölbe und blieb auf einem Grabstande stehen. Ich schlich mich leise hinter eine Säule, wo ich ihr nahe war. Da warf sie den Mantel von sich und ich oblikte hinter schwarzen, tief über die Stirne herabtretenen Haaren, ein finsteres, feindliches Antlitz mit einem südlichen, blassgrauen Kolorit. Ich trete immer vor ein fremdes, ungewöhnliches Menschenleben mit denselben Gefühlen hin, wie vor den Vorhang, hinter dem ein Shakespeare-schess-Schauspiel aufgeführt werden soll. Und am liebsten ist es mir, wenn jenes so wie dieses ein Trauerspiel ist, wie ich denn auch neben dem echten Ernst nur tragischen Spaß leiden mag und solche nahen wie im Königlier. Ebenweil diese allein wahrhaft kecks sind und die Postenreißerei in groht treiben und ohne Rücksichten über das ganze Menschenleben. Die kleinen Witzbäude und gutmütigen Komüden verfassert dagegen, die sich bloß in den Familien umhertreiben und nicht wie Aristophanes selbst über die Götter sich lustig zu machen wagen, sind mir herzlich zuwider. Ebenso wie jene schwachen gerührten Seelen, die statt ein ganzes Menschenleben zu zertrümmern, um den Menschen selbst darüber zu erheben, sich nur mit der kleinen Quellerei beschäftigen und neben ihrem Gefolterten den Arzt stehen haben, der ihnen genau die gerade der Tortur bestimmt, damit der arme Schelm, obgleich gerade brecht, doch mit dem Leben zuletzt noch davon gehen kann. Als ob das Leben das Höchste wäre und nicht vielmehr der Mensch, der doch weitergeht als das Leben, das gerade nur den ersten Akt und den Inferno in der Divine Komedier, doch dir, um sein Zuidial zu suchen, hinwandelt, ausmacht. Mein Mann, der hier nahe vor mir auf zum Grab steine kniete, einen blank geschliffenen Dolch, den er aus einer schönen gearbeiteten Scheide gezogen, in der Hand, schien mir echt tragischer Natur zu sein und fesselte mich seine Nähe. Feuerlärm hatte ich eben nicht Lust zu machen, im Falle er etwas ernsthaftes unternehmen würde. Ebenso wenig wollte ich als Vertrauter in der Kulisse stehen, um im fünften Akt bei dem Stichworte zur rechter Zeit bereit zu sein, meinem Helden den Arm zu halten. Denn sein Leben kam mir vor, gleichsam wie die schön gearbeitete Scheide in seiner Hand, die in der bunten Hülle den Dolch verbarg, oder wie der Blumenkorb der Cleopatra, unter dessen Rosen die giftige Schlange lauschte, und wo das Drama des Lebens sich einmal so zusammengestellt hat, muss man die tragische Katastrophe nicht abwenden wollen. Ich hatte einen König Saul, als ich noch Marionettendirektor war, den mir aufs Haaglich, auch in allen Sein Manieren, gerade solche Hölzernen, mechanische Bewegungen und einen so steinernen, antiken Stil, wodurch sich Marionettentruppen vor lebenden Schauspielern auszeichnen, die heutzutage auf unseren Theatern nicht einmal auf die rechte Weise zu sterben verstehen. Es war schon alles dicht, bis zum Niederfallen des Vorhangs beendigt, da bliebte Manne, plötzlich, der schon zum Todesstoße aufgehobene Arm erstarrt, und der Kniete wie ein steinendes Denkbild auf dem Grabsteine. Zwischen der Dolchspitze und der Brust, die sie durchschneiden sollte, war kaum noch einer spannerweide Raum, und der Tod stand ganz dicht an dem Leben. Doch schien die Zeit aufgehört zu haben, und nicht mehr vorrücken zu wollen, und der eine Moment zur Ewigkeit geworden zu sein, die auf immer alle Veränderung aufgehoben. Mir wurde es ganz unheimlich, ich sah erschrocken hinauf nach dem Zifferblatt der Kirchenuhr, auch hier stand der Zeiger still und gerade auf der Mitternachtszahl. Ich schien mir gelähmt, und der Ringsrum war alles unbeweglich und tot. Der Mann auf dem Grabel, der Dom mit seinen starren hohen Säulen und Monumenten, und den umherknienden steinenden Rittern und Heiligen, die unbeweglich auf eine neue, hereinbrechende Zeit und ein Fortschreiten in derselben, wodurch sie entfesselt würden, zur Haare schienen. Jetzt war es vorüber, das Räderwerk der Uhr machte sich Luft, der Zeiger rückte fort, und der erste Schlag der Mitternachtsstunde, halte langsam doch das öde Gewölbe. Da schien, wie durch das anziehendes Uhrwerks, der Mann auf dem Grabel wieder Bewegung zu erhalten, der Dolch rollte rasselnd auf dem Steine hin und zerbrach. »Verwünscht sei die starre Sucht,« sagte er kalt, »wie, wenn er schon gewohnt wäre. Sie lässt mich nie den Stoß vollführen. Damit stand er, wie, wenn nichts weiter vorgefallen wäre, auf und wollte sich wieder entfernen. »Du gefällst mir, rief ich. Es ist doch Haltung in deinem Leben und eine echte tragische Ruhe. Ich liebe die große klassische Würde im Menschen, die viel Worte hast, wo viel getan werden soll. Und an solcher Seite mortale, wie der, zu dem du eben bereit warst, ist doch nichts Kleines und gehört zu den Forststücken, die man bis zuletzt aufspart. »Kannst du mir zu dem Sprunger verhelfen?« sagte er finster, »So ist's gut. Sonst bemühe dich nicht weiter in Lobsprüchen und Bemerkungen. Über die Kunst zu leben ist mehr als viel geschrieben, doch suche ich noch immer einen Traktat über die Kunst zu sterben. Vergeblich, und ich kann nicht sterben. »Oh, besäß' doch dieses Talent, manche von unseren beliebten Schriftstellern« rief ich aus. Ihre Werke könnten dann immerhin Ephemeren bleiben, während sie selbst doch unsterblich, und könnten ihre Ephemerische Schriftstellerei ewig fortsetzen und bis zum jüngsten Tage beliebt bleiben. Leider aber kommt für sie die Stunde nur zu früh, in der sie und ihre Eintagsfliegen mit ihnen sterben müssen. »Oh, Freund, könnte ich dich doch in diesem Augenblicke zu einem Kotzebüe erheben. Dieser Kotzebüe ging ihr dann nie unter, und selbst am Ende aller Dinge lägen noch seine letzten Werke in dem hogartischen Schwanzstücke, und die Zeit könnte ihre letzte Pfeife, die sie da raucht, mit einer Szene aus seinem letzten Drama anbrennen und so begeistert in die Ewigkeit übergehen. Der Mann wollte jetzt still abtreten, und ohne, wie ein schlechter Akteur, noch zum Schluss eine gewaltige Terade zu machen. Ich aber hehl' den bei der Hand und sagte, nicht so eilig, Freund, es ist doch nicht nötig, da du immer Zeit hast, solange nur überhaupt von der Zeit selbst die Rede sein kann. Denn aus deinen Worten zu schließen, halte ich dich für den ewigen Juden, der, weil er das Unsterbliche lässt, hatte, zur Strafe schon hier unten unsterblich geworden ist, wo alles um ihn her vergeht. Du siehst Finster, ein einziger Mensch, dessen Leben der Zeige der Zeit, als ein scharfes, nie im Morden innehaltendes Schwert auf dem Ziffernblatte herumfliegt, nimmer durchschneiden soll, und der nicht eher vergehen kann, als bis ihr Eisen das Räderwerk selbst zertrümmert. Nimm die Sache von der leichten Seite, denn es ist doch spaßhaft und der Mühe wert, dieser großen Tragekomödie der Weltgeschichte bis zum letzten Akte als Zuschauer beizuwohnen, und du kannst dir zuletzt das ganz eigene Vergnügen machen, wenn du am Ende aller Dinge über der allgemeinen Sündflut auf dem letzten hervorragenden Berggipfel als einzig übrig gebliebener stehst, das ganze Stück auf deiner eigenen Hand auszupfeifen und dich dann wild und zornig, ein zweiter Prometheus in den Abgrund zu stürzen. »Pfeifen will ich, sagte der Mann trotzig, hätte mich nur der Dichte nicht selbst mit ins Stück verflochten, als handelnde Person, das verzeih ich ihm nimmer. »Umso besser, rief ich. Da gibt es wohl gar noch zu guter Letzt eine Ravolte im Stück selbst, und der erste Held empört sich gegen seinen Verfasser. Ist das doch auch in der der großen Weltkomödie nachgeäften, kleinen, nicht selten? Und der Held wächst am Ende dem Dichte über den Kopf, dass er ihn nicht mehr bezwingen kann. Oh, ich hätte wohl Lust, deine Geschichte anzuhören, du ewig reisender, um darüber mich auszuschütten vor Lachen, wie ich den oft bei einer echten, ernsten Tragödie, brav zu Lachen pflege, und im Gegenteil beim guten Postenspiele, dann und wann weinen muss, indem das wahrhaft kühne und große immer zugleich von den beiden entgegengesetzten Seiten aufgefasst werden kann. Ich verstehe dich, Spaßvogel. sagte der Mann. Bin auch gerade jetzt wild genug, um zu Lachen und dir meine Geschichte zu erzählen. Doch beim Himmel lasst dir keine ernste Minen dabei entwischen, sonst machst du mich in dem Augenblick gestummen. Sorge nicht, Kamerad, ich lache mit, antwortete ich, und jener setzte sich unter eine Steinerne am Grabe beten der Ritterfamilie und hub an. Es ist, du wirst mir's zugeben, verdammt langweilig, ist eine eigene Geschichte, von Perioden zu Perioden, so recht gemütlich aufzurollen. Ich bringe sie deshalb lieber in Handlung, und führe sie als ein Marionettenspiel mit dem Hanze Wurst auf. Da wird das Ganze anschaulicher und postierlicher. Zuerst gibt es eine Mozartsch symphonie, von schlechten Dorfmusikanten exekutiert. Das passt so recht zu einer verpfuschten Leben und erhebt das Gemüt durch die großen Gedanken, in dem man zugleich bei dem Gekratzer des Toffes werden möchte. Dann kommt der Hanze Wurst und entschuldigt den Marionettendirektor, weil er es wie unser Herrgott gemacht und die wichtigsten Rollen den talentlosesten Akteuren anvertraut habe. Er leitet gerade daraus aber auch wieder das Gute her, dass das Stück rührend ausfallen müsse, eben wie dies bei großen tragischen Stoffen der Fall sei, die doch kleine, gewöhnliche Dichte bearbeitet würden. Über das Leben und den Zeitcharakter macht er die höchst albernen Bemerkungen, dass beide jetzt mehr rührend als komisch seien, und dass man jetzt weniger über den Menschen lachen als weinen könne. Weshalb er denn auch selbst ein moralischer und ernsthafter nahe geworden. Und immer nur im edlen Genre sich zeige, wo er viel Applaus bekäme. Darauf treten die Holzen den Puppen selbst auf. Zwei Brüder ohne Herzen umarmen sich, und der Hanze Wurst lacht über das zusammenklappende Arme und über den Kuss, wobei sie die steifen Litten nicht bewegen können. Der eine Holzen der Bruder bleibt Marionettencharakter und drückt sich unendlich steif aus, macht auch lange, trockene Perioden, worin gar kein Leben hineinkommen will, und die deshalb Muster im prosarischen Stile abgeben. Die andere Puppe aber möchte gern einen lebendigen Akteur affektieren und spricht hin und wieder in schlechten Jamben, reimt auch wohl gar zu Zeiten die Entselben, und der Hanze Wurst nickt dabei mit dem Kopf und hält eine Rede über die Wärme des Gefühls in einer Marionette und über den eleganten Vortrag bei tragischen Gedichten. Darauf geben sich die Brüder die Holzen in Hände und gehen ab. Der Hanze Wurst tanzt ein solo zur Zugabe und dann redet im Zwischenakte Mozart wieder durch die Dorfmusikanten. Jetzt geht's weiter. Zwei neue Puppen treten auf. Eine Kolumbine mit einem Pagen, der er den Sonnenschirm über sie ausspannend. Die Kolumbine ist die prima Donner der Gesellschaft und ohne Schmeichenlei das meiste Stück des Formenschneiders. Wahrhaft griechische Konture und alles an ihr ins Ideale hinüber gearbeitet. Der eine Bruder kommt, derjenige, der vorher in prosa sprach. Er blickt sie, schlägt sich auf die Stelle des Herzens, redet darauf in Fersen, reimt alle Entselben oder bringt die Assenanz in A und O an, dass die Kolumbine darüber erschrickt und mit dem Pagen davonläuft. Jener will ihr nachstürzen, rennt aber, weil der Marionettendirektor hier ein Versehen macht, sehr hart gegen den Handzwurst, der er nun aus dem Steegreife eine sehr boshafte, satirische Rede hält, wobei er ihm da tut, dass es einem Schöpfer, dem Marionettendirektor nämlich, nicht gefalle, ihm die Dame zu bestimmen und dass dadurch eben das Stück recht toll und komisch werden würde, indem ein melancholischer Narr die porzierlichste Person in einem Possensspiel abgäbe. Die andere Puppe stößt Flüche aus, lässt sie sogar in Verzweiflung auf den Direktor, wobei den Zuschauern vor Lachen die Tränen aus den Augen stürzen. Zuletzt fasst sie aber doch noch die Hoffnung, die Dame wiederzufinden und beschließt wenigstens das ganze Theater zu durchsuchen. Der Handzwurst begleitet sie. Im dritten Akte erscheint die Kolumbine wieder und tut sehr schön mit der anderen Bruder Marionette. Sie singen auch ein zärtliches Duett miteinander und wechseln so dann geringe, worauf ein alter, geschäftiger Pantalon mit Musikanten ankommt, die viel lustige Musik abspielen, wobei man nur allein die Töne nicht hört, was auf die Zuschauer einen sonderbaren Eindruck macht. Zuletzt wird bei der stummen Musik getanzt und der Pantalon macht recht gute Bemerkungen über sein musikalisches Gehör, verteidigt auch das Märchen, dass die Töne am Nordpole gefroren und nur im warmen Süden wieder auftauten und hörbar würden. Das alles ist so sonderbar, dass man schlechte Dings nicht weiß, ob man es ernsthaft oder lustig nehmen soll. Einige gescheite Leute unter den Zuschauern halten es gar für toll. Als jene beiden Ersten endlich zu Betten gegangen sind, kommt der Hans Wurst mit dem anderen Bruder wieder. Dieser spricht, wie er weiterreisen von einem Pole zum anderen gemacht und doch die Kolumbine nicht gefunden, weshalb er verzweifeln und sich ums Leben bringen wollte. Der Hans Wurst öffnet eine Klappe an der Bruste Marionette und findet wirklich jetzt zu seinem Erstaunen ein Herz darin, worüber er besorgt wird und in der Angst mehrere gescheite Ideen bekommt, zum Beispiel, dass alles in dem Leben, sowohl der Schmerz, wie die Freude, nur Erscheinung sei, wobei nur bloß das ein Brüserpunkt, dass die Erscheinung selbst nie zur Erscheinung käme. Weshalb die Marionetten es denn auch niemals ahnten, dass man sie zum Besten hätte und bloß zum Zeitvertreibe mit ihnen spielte, sondern sich vielmehr sehr ernsthafte und bedeutende Personen dünkten. Er will ihm darauf, dass Wesen eine Marionette selbst begreiflich machen, konfundiert sich aber beständig dabei und steht nach einer langen, sehr drolligen Rede, wieder am Ende da, wo er anfing. Nun lacht er in der stille Hämmisch ins Fäustchen und geht ab. Im vierten Akte treffen die beiden Brüder zusammen und in dem, der mit dem Herzen redet, werden plötzlich die stummen Töne aus dem vorigen Akt hörbar und begleiten die Worte, worüber der Bruder ohne Herz ganz konfus wird. Arale Queen kommt nun auch dazu und spottet über die Liebe, weil sie keine heroische Empfindung sei und nicht für das allgemeine Beste benutzt werden könne. Er fordert auch den Direktor auf, sie für die Folge ganz abzuschaffen, und der reine moralische Gefühle bei seiner Truppe einzuführen. Zuletzt dringt er auf eine Revision des Menschen Geschlechts und auf einige höchstnötige Weltreparaturen. Er besteht auch sehr trotzig darauf, zu wissen, weshalb er den Narren eines ihm unbekannten Publikums abgeben müsse. Nun wird eine tragische Situation sehr schlecht ausgeführt. Die schöne Kolumbine erscheint nämlich, und als der Bruder ohne Herz sie dem anderen als eine gemahlen vorstellt, fällt dieser ohne ein Wort zu sagen, höchst ungeschickt, mit dem hölzenden Kopf auf einen Stein. Jene beiden laufen fort, um Hilfe zu senden. Der Hansewurst aber hebt ihn auf, und indem er ihm die blutige Stirn abwischt, bittet er ihn ganz gelassen, dass, weil es keine Dinge an sich gäbe, er sich den Stein, sowie die ganze Geschichte, lieber aus dem Kopf verschlagen möge. Auch lobt er den Direktor, dass er das griechische Fatem abgeschafft und dafür eine moralische Theaterordnung eingeführt habe, nach der alles zuletzt sich gut auflösen müsse. Der letzte Akt ist nun gar zum Tod lachen. Erst werden alberne Walzer gespielt, um die Gemüter zu besänftigen, dann erscheint die Marionette mit dem Herzen und beweisiert der Kolumbine durch Sylogismen und Sophismen, dass der Direktor die Puppen vertauscht, und sie in einem Irrtume seinem Bruder zu gemahlen gegeben, da sie doch dem komischen Ausgang des Stücks gemäß ihm selbst gehöre. Die Kolumbine scheint ihm zu glauben, will aber doch aus Moralität und Achtung gegen den Marionettendirektor es nicht gehabt haben, worauf er in Verzweifung gerät und kurze Anstalt sie zu entführen macht. Sie stößt ihn verächtlich zurück, da gebärtet er sich wie ein Rasender, rennt die Hölzchen des Stirn gegen die Wand und wendet die Assonanz in U an. Zuletzt stürzt er fort und schleutert nur noch den schönen Paaschen aus dem zweiten Akte, der eben schlaftrunken im Nachtkleider vorübergehen will, in das Zimmer, das er hinter sich zuschließt. Nach einer kurzen Pause erscheint er wieder mit der Bruder Marionette, die einen gezogenen Degen in der Hand hält und nach einer kurzen, steifem Tirade, erst den Paaschen, dann die Kolumbine und endlich sich selbst niederstößt. Der Bruder steht ganz stier und dumm die Rings umher auf der Erde liegen. Dann greift er, ohne ein Wort weiter zu sagen, ebenfalls nach dem Degen, um auch sich selbst, zu guter Letzt, hinterherzusenden. Doch in diesen Augenblicke reist der Tirad, den der direkte Zustarre anzieht und der Arm kann den Stoß nicht vollführen und hängt unbeweglich nieder. Zugleich spricht es, der eine fernende Stimme aus dem Munde der Puppe unterruft. »Du! sollst ewig leben!« Nun erscheint der Hans Wurst wieder, um ihn zu besänftigen und zu trösten. Führt auch unter anderem, als er es gar zu arg macht, ärgerlich an, wie albern es sei, wenn es einer Marionette einfiele, über sich selbst zu reflektieren, da sie doch bloß der Laune des Direktors gemäß sich betragen müsse, der sie wieder in den Kasten lege, wenn es ihm gefiele. Dann sagte er auch manches Gute über die Freiheit des Villens und über den Wahnsinn in einer Marionettengehirne, der da ganz surrealistisch und vernünftig abhandelt. Alles das, um der Puppe zu beweisen, wie toll es eigentlich von ihr sei, dergleichen Dinge sehr hochzunehmen, indem alles zuletzt nur auf ein Possenspiel hinausliefe. Und der Hans Wurst im Grunde die einzige vernünftige Rolle in der ganzen Fahresabgäbe war. Eben, weil er die Fahres nicht höher nehme, als eine Fahres. Hier hielt der Mann einen Augenblick inne und sagte dann in recht lustig wilder Laune, da hast du das ganze Fastnachtsspiel, worin ich selbst den Beruder mit dem Herzen dargestellt habe. Ich finde es übrigens recht wohl getan, seine Geschichte so in Holz zu schnitzen und abzuspielen. Man kann dabei recht boshaft sein, was wir dagegen einwenden und es eine Lästerung heißen dürfen. Auch erscheint alles, recht erhaben unmotiviert, wie es doch in den ursprünglichen Verhältnissen wirklich ist. Obgleich wir, albernen Menschen, im Kleinen gern motivieren mögen, dagegen unser Direktor es gar nicht tut und keine Rechenschaft gibt. Weshalb er so manche verfuschte Rolle, wie ich zum Beispiel eine bin, Oh, schon seit vielen Menschenaltern habe ich mich bestrebt aus dem Stücke herauszuspringen und dem Direktor zu entwischen, aber er lässt mich nicht fort. So pfiffig ich es auch anfangen mag. Das überdrüstigste dabei ist die Langeweile, die ich immer mehr empfinde, denn du sollst wissen, dass ich hier unten schon viele Jahrhunderte als Akteur gedient habe und eine von den stehenden italienischen Masken bin, um Theater herunterkommen. Ich habe es auf alle Weise versucht. Anfangs gab ich mich bei den Gerichten an als großen Bösewicht und dreifachen Mörder. Sie untersuchten es und taten endlich den Ausspruch, indem sich aus meiner Defension ergeben, wie ich nicht in bestimmten und ausdrücklichen Worten den Mord beauftragt und er mir nur höchstens als eine geistige Handlung zuzurechnen sei, nicht für ein Forum externum gehöre. Ich verwünschte meinen Defensor und die Folge war ein leichter Injury in Prozess, womit man mich laufen ließ. Darauf nahm ich Kriegsdienste und versäumte keine Schlacht, doch zeichnete der Schicksal meinen Namen auf keine einzige Kugel und der Tod umarmte mich auf der großen Wahlstätte unter tausend Sterbenden und zerriss seine Lorberkranz, um ihn mit mir zu teilen. Ich mußte nun gar in dem verhassten Drama eine glänzende Heldenrolle übernehmen und verwünschte knerischend meine Unsterblichkeit, den ihr auf allen Seiten in den Weg trat. Tausendmal setzte ich den Giftbecher an die Lippen und tausendmal entstürzte er der Hand, je ich ihn leeren konnte. Zu jeder Mitternachtstunde trete ich, wie die mechanische Figur an dem Ziffernblatte einer Uhr aus meiner Verborgenheit hervor. Um den Tod der Stoß zu vollführen, gehe aber jedes Mal, wenn der letzte Schlag verhalt ist, wie sie, zurück, um sofort ins Unendliche wiederzukehren und abzugehen. Oh, wüsste ich, nur dieses immer fort sausende Räderwerk der Zeit selbst aufzufinden, um mich hineinzustürzen und es auseinanderzureisten oder mich zerschmettern zu lassen. Die Sehnsucht, diesen Vorsatz auszuführen, bringt mich oft zur Verzweiflung. Ja, ich mache er selbst, wie im Wahnsinn, tausend Plane, es möglich zu machen. Dann schaue ich aber, plötzlich tief in mich selbst hinein, wie in einem unermesslichen Abgrund, in dem die Zeit, wie ein unterirdischer, nie versiegender Strom, dumpf dahin rauscht und aus der finsteren Tiefe schalt das Wort, ewig, einsam herauf. Und ich stürze Schaudern forme selbst zurück und kann mir doch nimmer entfliehen. Hier endete der Mann und in mir stieg die heiße Sehnsucht auf, dem armen Schlaflosen, das wohltätige Opium mit eigener Hand zu reichen und ihm, den langen, süßen Schlaf, nachdem sein heißes, überwachtes Auge, vergeblich schmachtete, zuzuführen. Doch fürchtete ich, dass in dem entscheidenden Augenblicke sein Wahnsinn von ihm weichen könnte und er, sterbend, das Leben eben um der Vergänglichkeit willen, wie der lieb gewinnen möchte. Oh, aus diesem Widerspruch ist er der Mensch geschaffen. Er liebt das Leben um das Todes willen und er würde es hassen, wenn das, was er fürchtet, vor ihm verschwunden wäre. So konnte ich nichts für ihn tun und überließ ihn seinem Wahnsinn und seinem Schicksale. Ende der vierten Nachtwache. Fünfte Nachtwache. Dies ist eine Libewox-Aufnahme. Alle Libewox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und ein öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung in diesem Projekt gibt es bei Libewox.org. Nachtwachen. Von Ernst August Friedrich Klingemann erschienen unter dem Pseudonym Tura. Gelesen von Reiner. Fünfte Nachtwache. Die Brüder. Die vorige Nachtwache werte lange. Die Folge war, wie bei jenem Schlaflosigkeit und ich mußte den hellen prosageen Tag, den ich sonst meiner Gewohnheit gemäß, wie die Spanier zur Nachtmache, durchwachen und mich in dem bürgerlichen Leben und unter den vielen mittelstollen Nacht in klare, langweilige Prose übersetzen und ich brachte das Leben des Wahnsinnigen recht motiviert und vernünftig zu Papiere und ließ es zur Lust und der Götzlichkeit der gescheiten Tagwandler abdrucken. Eigentlich war es aber nur ein Mittel, mich zu ermüden und ich wollte es in dieser Nachtwache mir vorlesen, um nicht zum zweiten Mal mit der Prose zu kommen. Don Juan's Vaterland war das heiße glühende Spanien, in dem Bäume und Menschen sich weit üppiger entfalten und das ganze Leben ein feuriges Kolorit annimmt. Nur er allein schien wie ein nordischer Felsen in diesen ewigen Frühling versetzt zu sein, er stand kalt und unbeweglich da und nur dann und wann liefern Erbbeben unter ihm hin, dass sie erschraken ging, war jungfreulich mild und wenn er sprach, blühten seine Worte in Blumen auf und schlagen sich um das Leben, doch das er wie doch einen grün verhüllten Zaubergarten hin wandelte. Alle liebten ihn. Juan hasste ihn nicht, aber sein Ausdruck war ihm zu wieder, weil er nichts ruhig und groß nehmen wusste, sondern alles doch überladene Verzierungen verkleinerte und überall seine bunten wie schlechte Poeten die die üppig reiche Natur noch zum zweiten Mal auszuschmücken versuchen, statt eine neue selbständige doch eigene Kraft zu erschaffen. Ohne Teilnahme lebten sie beieinander und wenn sie sich umarmten, so schienen sie, wie zwei erstarrte Tote auf dem Bern hat, Brust gegen Brust gelehnt, so kalt war es in den Herzen, in denen weder Hass war vor das Gesicht und verschwendete vielfreundliche Worte bei einem reinen, angenehmen Vortrage ohne genialische Härten und herzliche Rohheit. Juan wurde dann nur Spröder und zurückstoßender und dieser strengen Norden wehte feindlich in den milden Süden, dass die erkünstelten Blumen schnell entblätterten. Das Schicksal schien sich zu Erzürnen über die Gleichgültigkeit und schichten sie, damit sie, die die Liebe verschmäht hatten, als zornige Feinde sich einander nähern möchten. Es war zu Sevilla als Juan unternehmend einem Stiergefechte beiwohnte. Sein Blick schweifte von dem Amphithiater ab über die übereinander emporsteigenden Reihen der Zuschauer und haftete weniger bei der lebenden Menge als den bunten, fantastischen Wurde auf eine einzige, noch leerer Loge aufmerksam und erstarrte mechanisch dahin, wie, wenn hier erster Vorhang des wahren Schauspiels für ihn sich erheben würde. Nach einer langen Pause erschien eine einzelne, ganzen schwarze Schleiergehüllte hohe, weibliche Gestalt und hinter ihr ein bildschöner Page, der durch den ausgespannten Sonnenschirm sie vor der Hitze schützte. Sie blieb unbeweglich auf der Tribüne stehen und ebenso unbeweglich stand ihr Choren gegenüber. Es war ihn, als wenn das Rätsel seines Lebens hinter diesen Schleiern verborgen wäre. Doch fürchtete er den Augenblick, wenn sie fallen würde, wie, wenn ein blutiger Bankos Geist sich daraus erheben sollte. Endlich war der Moment gekommen und wie eine weiße Lilie blühte eine zauberische, weibliche Gestalt aus den Gewändern auf. Ihre Wangen schienen ohne Leben und die kaum gefärbten Lippen waren still geschlossen. So glich sie mehr den bedeutungsvollen Bilder eines wunderbaren übermenschlichen Wesens als einem irlischen Weibe. Choren fühlte zugleich Entsetzen und heiße, wilde Liebe. Es verwirrte sich tief in ihm und ein lauter Schrei war die einzige Äußerung, die seine Munde entfuhr. Die Unbekannte blickte rasch und scharf nach ihm hin. In demselben Augenblicke die Schleier über und war verschwunden. Choren eilte er nach und fand sie nicht. Er durchstrich sie wie er, vergeblich, Angst und Liebe trieben ihn oft fort und wieder zurück. Doch aber er schien ihm oft in einzelnen, schnell vorüberfliegenden Sekunden der Augenblick, in dem er sie finden würde, ebenso entsetzlich als erwünscht. Er bemühte sich, um sie zu halten, um sie zu begreifen. Aber sie rauschte jedes Mal wie ein nächtlicher Traum schnell an ihm vorüber. Und wenn er sich besann, war es wieder dunkel und alles in seinem Gedächtnisse ausgelöscht. Dreimal hatte er ganz Spanien doch kreist, ohne das blasse Antlitz wiederzutreffen, das tödlich und liebend zugleich in sein Leben zu schauen schien. Und dort begegnete, war Ponche. Beide Brüder schienen voreinander zu erschrecken, denn beide warneinander fremd bis zum Rätsel geworden. Rohans Härte war verschwunden und er stand ganz in Flammen wie ein Vulkan, doch dessen tausend Jahre Geschichten, das innere Feuer sich mit einem Mal Luft machte. Aber in seine Nähe schien es jetzt nur umso gefährlicher. Ponches, er hat eine Brutigkeit geworden und er stand kalt neben dem glühenden Bruder dar. Allerfalscher Flitter war von seinem Leben abgefallen und dergleich einem Baume, der seines vergänglichen Frühlingsschmuckes beraubt, die nackten Äste starre und verworren in die Lüfte ausstreckt. So entzündet derselbe Blitzstrahl einen Wald, das er tausend Nächthin durch den Horizont beleuchtet, in dess er flüchtig über die Heide hinfährt und keine Spur zurücklassen. Kalt höflich bat Ponche, Don Juan ihn zu seiner Wohnung zu begleiten, damit er ihm seine Gemahlen vorstellen könne. Juan folgte mechanisch. Es war eben die Zeit der Siesta. Die Brüder traben in einen von dichtem Weinlaube umhüllten Pavillon. Da ruhte an einem Marmor den Denksteine eben die Blasse gestalt, der Tod ist, dessen umgestürzte Fackel ihre Brust berührte. Juan stand starre und eingewurzelt. Die finstere Ahnung stieg rasch vor seinem Geister auf und verschwand nicht wieder und wurde furchtbar deutlich, wie das sich plötzlich auflösende Rätsel des Ödipus. Dann verließen ihn die Sinne und er sank bewusstlos auf den Stein nieder. Als er wieder erwachte, fand er sich allein verblieben. Sturm und Aufruhr im Innern stürzte hinaus ins Freie. Und da war alles um ihn herverwandelt und anders worden. Die alte Zeit schien sich wieder zu gebären und das graue Schicksal erwachte aus einem tiefen Schlafe und herrschte wieder über Erde und Himmel. Eine Furie verfolgte ihn, wie den Orestes, auf jedem Schritte landlitz. Ponche mußte auf längere Zeit sevilla verlassen, da schlichte und horne aus seiner tiefen Verborgenheit hervor, wie ein Lichtscheuer Verbrecher. In seiner Seele war alles fest und entschieden, doch floh er seinen eigenen Umgang, um dem dunklen Gefühle keine Worte zu geben und sich nicht gegen sich selbst erklären zu müssen. So suchte er, gegen sich geheimnisvoll, in ein kleines Zimmer. Sie erkannt ihn rasch und die weiße Rose blühte zum ersten Mal errot und glühend auf und die Liebe belebte Pygmalions kaltes Wunderbild. Die Abendsonne brandete durch Laub und Blüten und ihn es schob, kindlich schuldlos, den Wangen pur pur, dem Himmelsfeuer zu, dass sie anstrahlte. Dann ergriff sie beben die Harfe und wie chorn ihr Spiel hatte an und die Töne bekannten und erwiderten Liebe. So blieb es, bis Juan Cuner wurde, die mythische Hieroglyphe verschmähte und die schöne geheimnisvolle Sünde in heller Rede offenbarte. Da schwand die Dämmerung vor der Unschuldigen. Sie schien erst jetzt wie durch einen feindlichen Fackelglanz, alles um sich herzuerkennen und nannte zum ersten Mal schaudern und erschrocken die Blütenblicke unter und als eben noch gefärbte Antlitz war schnell wieder blass wie zuvor. Juan verstummte, ihn es zog die Glocke und eben jener Page, schön wie der Liebesgott, trat in das Zimmer. Juan entfernte sich, ohne ein Wort zu reden. Es war schon ganz finster, draußen im Walde. Er schritt gedankenlos vor sich hin. Plötzlich stand Don Ponche nicht vor ihm. Rasch zog er den Dolch und führte wild ins Stoß. Jetzt kam er zur Besinnung. Der Dolch steckte tief in dem Stammer eines Baumes und nur seine Fantasie hatte den Bruder Mord begangen. Ponche kehrte endlich zurück, aber ihn es gedachte der Stunde nicht gegen ihn und verhüllte Liebe und Vergehen tief in ihre Brust. Juan hasste den Tag und lebte von jetzt an nur in der Nacht, und im Morgen war Lichtscheu und gefährlich. Sobald es finster wurde, wandelte er jedes Mal von dem Ort des seines Aufenthalts hin nach Ponches Landgute und blickte nach innes Fenstern. Doch wenn der Morgen wieder graute, entfernte er sich wild und gerollend. Einmal sah innes und ein Page beim Lichtscheine und seine Fantasie schuf ein Märchen, wie innes ihn und nur diesem die süßen Stunden der Nacht heimlich war er. Da schwur er in wilder Eifersucht dem schönen Knaben den Tod und beschloss die erste Gelegenheit zur Ausführung zu ergreifen. Das Licht auf ihrem Zimmer erloscht nicht, erwähnte den Page noch immer an ihrer Seite, harte Beben vor Wut und Liebe bis zur Mitternachtsstunde, dann schlich er, seien er nicht mehr mächtig, ein halb Wahnsinniger, mit ungewissen, wankenden Schritten ging er vor sich hin und kam vor innes Zimmer. Eine rascher Druck und es war geöffnet. Da lag die Blasse, wieder wie in dem Sakofage, das Nachtgewand war nur leicht um sie hergewunden und in der Seitenspiel, dass sie, noch schlummernd an die Brust lehnte, schlangen sich braune Lockengrenze. Rohans Lippen entfuhr unwirklich den Namen seines Bruders. Da glaubte er plötzlich in der Schlafenden, die Furie zur Blicken, die zwischen ihnen beiden aufgestiegen und die Locken, die das Schöne antlitz um Walten, schienen sich in Schlangen zu verwandeln. Dann war sie aber wieder das Weib seiner Liebe und der Sank, außer sich, zu ihren Füßen nieder und drückte seine heißen Lippen in ihre Brust. Sie taumelte erschrocken empor, erkannte ihn beim Scheine des Nachtlichts, stieß ihm mit heftiger Kraft von sich und ihr Blick drückte Schauer und Entsetzen aus. Der einzige Blick zerschmetterte ihn, doch erhob sich schnell sein böser Dämon, er sturzte fort, bewusstlos, was er tun wollte. Ein blutiger Vorsatz, lag dunkel vor seiner Seele. Von dem Geräusche erweckt, taumelte der Page Schlaftrunk und aus einem Zimmer im Vorsahle. Er ergriff ihn und sagte rasch, deine Gebieterin verlangt nach dir, sie will in die Frühmesse. Der Page rieb sich die Augen, erblickte ihm nach und sah noch, wie er in ihnes Zimmer verschwand. Das Schicksal hatte die Katastrophe tückisch vorbereitet. Don Juan fand es Bruder Schlaf gemacht, riss ihn aus dem ersten Schlumme und rief ihn die Untreue seines Weibes zu. Ponche fuhr rasch auf und wollte Erklärung, aber er zog ihn heftig mit sich fort und drückte ihm nur auf dem Wege und rief ihn völlig in die Hand. Dann schupe ihn in das Zimmer. Es war toten still um Don Juan. Er stand furchtbereinsam in der Nacht und suchte Zähne klappern den dumfer Angst, die eben weggegebene Waffe. Jetzt entstand ein Geräusch und die Tür flog wie von selbst aus den Angeln. Da wurde das schreckliche Nachtstück beleuchtet. Der schöne Knabe lag schon im festen toten Schlumme auf dem Boden und aus innes Brust flosste pur pur rote Strom und haftete auf dem schneeweißen Schleier wie vorgesteckte Rosen. Juan stand starre wie eine Bildsäule. Ines blickte ihn fest an, aber die blasse Lippe blieb geschlossen und enthüllte nichts. Dann senkte sich der tiefe Schlaf sanft über ihre Augen. Als sie starb, erwachte er es Ponche und erschien jetzt zum ersten Mal zu lieben, weil er die Liebe verlor und ein liebendes Herz zu fühlen, um es zu doch bohren. Er vermählte sich still wieder mit Ines. Don Juan stand stumm und wahnsinnig unter den Toten. Ende der fünften Nachtwache. Sechste Nachtwache. Dies ist eine Lippewox-Aufnahme. Alle Lippewox-Aufnahmen sind licenzfrei und unöffentlich im Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung in dieses Projekt www.nachtwachen.org Nachtwachen von Ernst August Friedrich Klingemann erschienen unter dem Pseudonym Bonaventura gelesen von Rainer. Sechste Nachtwache. Das Weltgericht. Was gebe ich doch darum, so recht zusammenhängt und schlechtweg erzählen zu können, wie andere ehrliche protestantische Dichte und Zeitschriftsteller, die groß und herrlich dabei werden und für ihre goldenen Ideen, goldenen Realitäten eintauschen. Mir ist es nun einmal nicht gegeben, und die kurze, simple Mordgeschichte hat mich schweiß und mühe genug gekostet und sieht doch immer noch graus und bunt genug aus. Ich bin leider in den Jugendjahren und gleichsam im Keime schon verdorben, denn wie andere gelehrte Knaben und vielversprechende Jünglinge es sich angelegen sein lassen, immer gescheiter und vernünftiger zu werden, habe ich im Gegenteil stets eine besondere Vorliebe für die Tollheit gehabt und es zu einer absoluten Verworrenheit in mir zu bringen gesucht, eben um, wie unser Herrgott, er ist ein gutes und vollständiges Chaos zu vollenden, aus welchem sich nachher gelegentlich, wenn es mir einfiele, eine leitliche Welt zusammenordnen ließe. Ja, es kommt mir zu Zeiten in überspannten Augenblicken wohl gar vor, als ob das Menschengeschlecht das Chaos selbst verpfuscht habe und mit dem Ordnen zuvor alle gewesen sei, weshalb in auch nichts an seinem gehörigen Platz zu stehen kommen könne und der Schöpfer bald möglichst dazu tun müsse, die Welt wie ein verunglücktes System auszustreichen und zu vernichten. Ach, diese fixe Idee ist mir übel genug bekommen und hätte mich selbst bei nahe einmal um mein Nachtwächterabend gebracht, indem es mir in der letzten Stunde des Serkulums einfiel mit dem jüngsten Tage vorzuspucken und statt der Zeit die Ewigkeit auszurufen. Worüber viele geistliche und weltliche Herren erschrocken aus ihren Federn fuhren und ganz in Verlegenheit kamen, weil sie so unerwartet nicht darauf vorbereitet waren. Der Rolle genug machte sich die Szene bei diesem falschen jüngsten Tageslärm, wobei ich den einzigen ruhigen Zuschauer abgab, in dess alle anderen mir als leidenschaftliche Akteurs dienen mussten. Oh, man hätte das sehen sollen, was das für ein Getreiber und Getränke wurde mit Menschenkindern und wie der Adl ängstlich doch einander lief und sich doch noch zu rangieren suchte vor seinem Herrgott. Eine Menge Justiz und andere Wölfe wollten aus ihrer Haut fahren und bemühten sich in voller Verzweiflung sich in Schafe zu verwandeln, indem sie hier den feuriger Angst umherlaufenden Witwen und Weisen große Pensionen aussetzten, dort ungerechte Urteile öffentlich kassierten und die geraubten Summen, im Vergleich nach Ausgang des jüngsten Tages zurück zu Zahlen gelobten. So manche Blutsauger und Vampire denunzierten sich selbst, erstes Hängen und Köpfen, zu würdig und der Rangen darauf, dass noch in der Eile hier unten ihr Urteil an ihnen verzogen würde, um die Strafe von höherer Hand von sich abzuwenden. Der stolzeste Mann im Staat stand zum ersten Mal demütig und fast griechend mit der Krone in der Hand und komplementierte einem zerlumpten Kerl um den Vorrang, weil ihm eine reinbrechende, allgemeine Gleichheit möglich schien. Ämter wurden niedergelegt, Ordensbänder und Ehrenzeichen eigenhändig von ihren unwürdigen Besitzern abgelöst. Seelenhörten versprachen feierlich, künftig ihren Herden neben den guten Worten, noch obendrein ein gutes Beispiel in den Kauf zu geben, wenn der Herrgott nur dieses eine Mal es noch beim Einsehen bewenden ließe. Oh, was kann ich es beschreiben, wie das Volk vor mir auf der Bühne in und durcheinander lief und in der Angst betete und fluchte und jammerte und heultte und wie jeglicher Maske auf diesem zusammengeblasenen großen Balle die Larve vor dem Antlitz fiel und meinen Battlerkleid am Könige und umgekehrt in Ritterrüstung in Schwächlinge und so fast immer das Gegenteil zwischen Kleid und Mann entdeckte. Es freute mich, dass sie lange vor übergroßer Angst im finalen Justiz gar nicht bemerkten und die ganze Stadt Zeit hatte, alle ihre Tugenden und Laster aufzudecken und sich gleichsam vor mir, ihrem letzten Mitbürger völlig zu entlösen. Das einzige geniale Stückchen verübte ein satirischer Bube, der schon vorher aus langer Weile entschlossen war, in das neue Säkulum nicht mit hinüber zu wandern und jetzt in der letzten Stunde des Alten sich erschoss, um hochzumachen, ob in diesen Indifferenzmomente zwischen Tod und Auferstehen das Sterben noch auf einen Augenblick möglich sei, damit er nicht mit der ganzen übergroßen Lebenslangeweile in die Ewigkeit ohne Weiteres hinübermüsse. Außer mir gab es übrigens nur noch eine ruhige Person und zwar den Stadtpoeten, der aus seinem Dachfenster trotzig in das Michelangelo gemälde hinabschaute Wollenschien. Ein Astronom nahe bei mir merkte endlich an, dass dieser große Akto Solennis sich doch etwas zu lange verzögere und dass das Feuergeschwert im Norden statt des Gerichtenschwertes auch wohl nur als ein bloßer Nordschein zu nehmen sei. In diesen entscheidenden Momente, da schon einige von den Tschechern die Köpfe wieder emporrecken wollten, hielt es für nützlich, sie wenigstens während einer kurzen, erbaulichen Rede noch in ihrer Zerknirschung festzuhalten zu suchen und ich hupe folgender Gestalt an. Teuerste Mitbürger, ein Astronom kann in diesem Fall nicht als ein kompetent der Richter angesehen werden, indem ein so wichtiges Phänomen, das über uns am Himmel heraufzuziehen scheint, keineswegs wie ein unbedeutender Komet berechnet werden kann und nur einmal während der Zeit, was uns darum unsere feierliche Stimmung nicht so leichtsinnig aufgeben, sondern vielmehr einige für unseren Standpunkt wichtige und zweckmäßige Betrachtungen anstellen. Was liegt uns wohl am Weltgerichtstage, näher als ein Rückblick auf den unter uns wankenden Planeten, denn nun mit seinen Paradiesen und Kerkern, mit seinen nahen Häusern und gelehrten Republiken nur kurz und sommerisch überschauen, was wir seit dieser Erdball aus dem Chaos hervorgestiegen, auf ihm getrieben und ausgeführt haben. Es ist seit Adern her eine recht lange Reihe von Jahren, wenn wir nicht gar die Zeitrechnung der Chineser als die Gültige annehmen wollen. Was haben wir aber darin vollbracht? Ich behaupte, gar nichts. Staunen mich nicht so an. Der heutige Tag ist eben nicht dazu eingerichtet, sodass wir uns über Hals und Kopf noch ein wenig mit der Bescheidenheit zu beschäftigen suchen. Sag mir, mit was für eine Miene wollt ihr bei unserem Hergut erscheinen, ihr, meine Brüder, Fürsten, Zinswucherer, Krieger, Mörder, Kapitalisten, Diebe, Staatsbeamten, Juristen, Theologen, Philosophen, Narren und welches Amtes und Gewerbes ihr sein mögt, denn es darf heute keiner in dieser allgemeinen Nationalversammlung aber ich merke, dass mehrere von euch sich gern auf die Beine machen möchten, um Reis auszunehmen. Gebt der Wahrheit die Ehre. Was hat ihr vollbracht, dass der Mühe wert wäre? Ihr Philosophen zum Beispiel. Habt ihr bis jetzt etwas Wichtiges gesagt, als das ihr nichts zu sagen wüsstet? Das eigentlich und am meisten einleuchten der Resultat aller bisherigen Philosophien. Ihr gelehrten, was hat eure Gelehrsamkeit und Verflüchtigung des menschlichen Geistes um zuletzt mit Muße und einfälliger Wichtigkeit an das übrig gebliebene Kaputtmorte um euch zu halten? Ihr Theologen, die ihr so gern zur göttlichen Hofhaltung gezählt werden möchtet und in dem ihr mit dem Allerhögsten liebäugelt und fuchsschwänzt, hier unten eine leitliche Mördergrube veranstaltet und die Menschen, und den schönen, allgemeineren Brüder und Familien stand, als boshafte Hausfreunde auf immer zerrissen habt. Ihr Juristen, ihr Halbmenschen, die ihr eigentlich mit den Theologen nur eine Person ausmachen solltet. Stattdessen euch aber in einer verwünschten Stunde von ihnen trenntet, um leiber hinzurichten, wie jene Geister. Ach, nur auf dem Rahmensteine reicht ihr Brüderselen vor dem armen Sünder und die restliche und weltliche Hänke erscheinen würdig nebeneinander. Was soll ich gar von euch sagen, ihr Staatsmänner, die ihr das Menschengeschlecht auf mechanische Prinzipien reduziertet? Könnt ihr mit euren Maximen vor einer himmlischen Revision bestehen? Und wie wollt ihr, da wir jetzt in einen Geisterstadt überzugehen im Begriffe sind, jene ausgeplünderten Menschengestalten platzieren, von denen ihr gleichsam in einen alten Balk, in dem ihr den Geist in ihnen ertötet, zu benutzen wusstet. Oh, und was drängt sich mir nicht noch alles auf? Über die einzelnen stehenden Riesen, die Fürsten und Herrscher, die mit Menschen statt mit Münzen bezahlen und mit dem Tode den schändlichen Sklavenhandel treiben. Oh, es hat mich toll und wild gemacht und wie ich die Erden beruht jetzt vor mir rumkriechend erblicke mit ihren Verdiensten und Tugenden, so möchte ich nur auf eine Stunde in allgemeinen Weltgerichte der Teufel sein, bloß um euch eine noch kräftige Rede zu halten. Die feierliche Handlung zögert noch immer, wie ich sehe und es wird euch zur Bekehrung noch Raum gegeben. So betet und heult denn ihr Heuchler, wie ihr es kurz vor dem Tode zu machen pflegt, wenn ihr euer verpfuschtes Leben nicht besser anzuwenden wisst und unfähig geworden seid, länger zu sündigen. Es gibt nur wenige leidliche Charaktere und eine Unzahl erbärmlicher gibt. Ach, euer Herrgott hat es nur in dem einzigen versehen, dass er ihn nicht selbst bearbeitete, sondern es euch überließ, daran zu schreiben. Sagt mir, wird er es jetzt wohl der Mühe werthalten, das verpfuschte Ding in eine höhere Sprache zu übersetzen oder muss er nicht viel mehr, wenn er es in seiner ganzen Seichtigkeit vor sich liegen sieht, und euch mit euren ganzen Planen der Vergessenheit über antworten. Ich sehe es nicht anders ein, denn ihr alle, wie ich euch hier erblicke, könnt ihr wohl mit Recht auf den Himmel oder die Hölle Anspruch machen, für jenen seid ihr zu schlecht, für diese zu langweilig. Die Gerichtsanstalben ziehen sich noch in die Länge, doch rate ich euch, werdet nicht etwa beruhigter, raft euch vielmehr zusammen, in der Zerknirschung gemacht zu haben. Ich will mit den trifftigsten Gründen losbrechen. Daher verschonte eines Sodom und Gomorrah um eines einzigen gerechten Willen. Doch könntet ihr frech genug sein zu folgern, dass ihr, einiger leidlich vormenwegen, an den ganzen Erdball voll heuchler bei sich beherbergen werde. Tu ihr jemand unter euch auch nur einen einzigen vernünftigen Vorschlag, wohin man euch platzieren soll. Schon der Seele gekannt, hat es euch da getan, wie Zeit und Raum nur bloße Formen der sinnlichen Anschauung sind. Nun wisst ihr aber, dass beide in der Geistewelt nicht mehr vorkommen. Jetzt bitte ich euch, die ihr nun allein in der Sinnlichkeit lebt und webt, wie wollt ihr Raum finden, da wo es keinen Raum mehr gibt. Ja, was wollt ihr gar beginnen, wenn es mit der Zeit zu Ende geht? Selbst auf eure größten Weisen und Dichte angewandt, die Sterblichkeit zuletzt doch auch nur ein uneigentlicher Ausdruck. Was soll sie für euch arme Teufel bedeuten, die ihr keine andere Handlung ausgeübt habt, als die mit Waren und keinen anderen Geist kennt, als den Weingeist, doch den eure Poeten ein Analogon von Begeisterung in sich hervorbringen. Da gebe nur jemand einen leidlichen Rat, ich wenigstens, weiß beim Teufel nicht, dem merkte ich eine Unruhe in der Versammlung vor mir und hörte auch ganz deutlich, wie einige junge Freigeister, welche jetzt synonyma mit Geistlosen sind, kecklich behaupten, dass das Ganze nur ein falscher Lärm gewesen. Der eine aus der Versammlung hatte auch bereits wieder seine Krone aufgesetzt und der erste Ratsstand, der sich vorhin selbst denunzierte, äußerte erboßt, dass es strenge Ahnung verdiene, und dass man sich an mich als den ersten Lärmstifter halten müsse. Ich gab jetzt klein zu und bat nur noch, indem ich mich an den Mann mit der Krone wandte, um einen Augenblick gehör, worauf ich folgendes bemerkte. Wie ein solches Gerichtstag ansagen, selbst wenn es bloß blinder Lärm, doch von einigem Nutzen sein könne und es sogar so wünschen wäre, dass doch physikalische Experimente und einige zentener Bärlappenmehl um von den Anhöhen und Thürmen damit herab zu blitzen, regelmäßig von Staatswegen ein solcher Vorspruch gemacht werden möchte, damit der Mann mit der Krone, der in keinem Falle allwissend, dann und wann, dadurch eine allgemeine Staatsrevision veranstalten und in Staat selbst, in puren Naturallibus, mit allen seinen Gebrechen erblicken könnte, da er ihm sonst nur immer in Gala und täuschen durch die Staatsschneider oder B-Schneider die Günstlinge und Räte ausgeschmückt vorgeführt würde. Ja, ich trüge selbst darauf an, mir als ersten Erfinder dieser Staatsexperiments ein Patent über meine Erfindung auszufertigen. Bloß um die Nebensporteln, die in einem solchen pseudojüngsten Tage vorfielen, als zum Beispiel die Segenswünsche der vielen wiederem vorgeholfenen armen Teufel, die Flüche der gestürzten Heiligen und dergleichen in meinen Säckchen zu ziehen. Ja, ich wagte zuletzt, durch die toten Stille um mich her kühner gemacht, zu bemerken, wie ich selbst heute schon eine solche Revision durch meinen Feuerlärm veranstaltet hätte und es nicht übel geraten sei, gleich jetzt an eine mäßige Reparatur zu gehen und das verschobene Staatsgebäude wieder leidlich durch einige Ämterentsetzungen, Hinrichtungen und so weiter einzurücken. Keiner redete, als ich ausgesprochen, ein Wort und der Mann schob die Krone auf dem Haupte hin und her, als wenn er mit sich unschlüssig wäre. Das endliche Resultat war in dess, dass meine Erfindung als unanwendbar verworfen wurde und ich als höchster Gnade nur als ein Nahr angesehen werde und für dieses Mal noch mit der Amtsentsetzung gegen mich inne gehalten werden solle. Damit in dess ein ähnlicher Lärm nicht wieder für die Folge zu besorgen, so wurden durch eine Kabinettsordere die von Samuel Day erfundenen Watchman's Nocturys eingeführt, wodurch ich von einem singenden und blasenden Nachtwächter auf einen Stummen reduziert wurde. Fußnote Diese Nachturen sind so eingerichtet, dass der Nachtwächter jedes Mal in einem bis dahin verstecktes Loch, das erst bei der bestimmten Stunde hervorrückt, einen Zettel steckt zum Belege, dass er regelmäßig umhergegangen ist. Am Morgen schließt dann ein Polizeiauffizier die Uhr auf, um zu sehen, ob in jedem einzelnen Loch der Zettel sich vorfindet. Ende der Fußnote Wodurch ich von einem singenden und blasenden Nachtwächter auf einen Stummen reduziert wurde, wobei man zum Grunde anführte, dass ich doch meinen Blasen und Rufen mich den Nachtdieben verriet und deshalb als unzweckmäßig abgeschafft werden müsse. Die Tagdiebe waren so mit einem Male meine Aufsicht entzogen und ich wandele jetzt stummen und traurig durch die öden Straßen, um in jeder Stunde meine Karte in die Nacht Uhr zu schieben. Oh, es ist unglaublich, was seitdem der Schlafe fördert ist und wieso mancher, der bei seinen geheimen Sünden nichts als den jüngsten Tag fürchtete, seitdem meine Gerichtsposaune zerbrochen ist. Oh, es ist sehr ruhig und fest, in seinem Kissen liegt. Ende der sechsten