 Vingt-neuvième section des scènes de la vie privée, tome trois, le contrat de mariage. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Scène de la vie privée, tome trois, le contrat de mariage, par honoré de Balzac. Réponse du marquis Henri de Marseille, au compte Paul de Manerville. « Ainsi, monsieur le Comte, tu t'es enfoncé, monsieur l'ambassadeur, assombré. Voilà donc les belles choses que tu faisais. Pourquoi, Paul, t'es-tu caché de moi ? Si tu m'avais dit un seul mot, mon pauvre bonhomme, je t'aurais éclairé sur ta position. Ta femme m'a refusé sa garantie. Puis ce seul mot te décié les yeux. S'il ne suffisait pas, apprends que tes lettres de change ont été protestées à la requête d'un sœur l'écuillé, ancien premier clair d'un sœur solenné, noté à Bordeaux. Cet usurier en herbe, arrivé de Gascogne pour faire ici des tributages, est le prête nom de ta très honorée belle-mère, créancière réelle des cent mille francs pour lesquels la bonne femme t'a compté, dit-o, soixante-dix mille francs. Comparé à Mme Evangélista, le papa gobsèque est une flanelle, un velour, une potion calmante, une meuringue à la vanille, un oncle à dénouement. Ton clos de belle-rose sera la proie de ta femme, à laquelle sa mère donnera la différence entre le prix de l'ajudication et le montant de ses reprises. Mme Evangélista aura le gadet et gras seul et les hypothèques qui grèvent en hôtel à Bordeaux lui appartiennent sous le nom des hommes de paille que lui a trouvés ce solenné. Ainsi ces deux excellentes créatures réuniront cent vingt mille livres de rente, somme à laquelle s'élèvent le revenu de tes biens, joint à trente et quelques mille francs en inscription sur le grand livre que les petites chattes possèdent. La garantie de ta femme était inutile. Ce susdiscieur l'écuillé est venu ce matin m'offrir le remboursement de la somme que je t'ai prêté contre un transport en bonne forme de mes droits. La récolte de 1825 que ta belle-mère a dans tes caves de l'enstraque lui suffit pour me payer. Ainsi ces deux femmes ont déjà calculé que tu devais être en mer, mais je t'envoie ma lettre par un courrier afin que tu sois encore à temps de suivre les conseils que je vais te donner. J'ai fait causer ce l'écuillé. J'ai saisi dans ses mensonges, dans ses paroles et dans ses réticences, les fils qui me manquaient pour faire reparaître la trame entière de la conspiration domestique ourdie contre toi. Ce soir, à l'ambassade d'Espagne, j'offrirai mes compliments d'admiration à ta belle-mère et à ta femme. Je ferai la cour à Mme Evangélista, je t'abandonnerai lâchement. Je te dirai, d'à droite, injure, quelque chose de grossier serait trop tôt découvert par ce sublime masquerie en jupons. Comment la tu mises contre toi ? Voilà ce que je veux savoir. Si tu avais eu l'esprit d'être amoureux de cette femme avant d'épouser sa fille, tu serais aujourd'hui père de France, duc de Manerville et ambassadeur à Madrid. Si tu m'avais appelé près de toi lors de ton mariage, je t'aurais aidé à connaître, à analyser les deux femmes avec lesquelles tu t'es engagé, et, de ces observations faites en commun, il serait sorti quelques conseils utiles. N'étais-je pas le seul de tes amis en position de respecter ta femme, était-je à craindre ? Après m'avoir jugé, ces deux femmes ont eu peur de moi et nous ont séparé. Si tu ne m'avais pas bêtement fait l'amour, elle ne t'aurait pas dévoré. Ta femme a bien aidé à notre refroidissement. Elle était serinée par sa mère, à qui elle écrivait deux lettres dans la semaine et tu n'y as jamais pris garde. J'ai bien reconnu mon pôle quand j'ai su ce détail. Dans un mois, je serai assez près de ta belle-mère pour apprendre d'elle la raison de la haine hisse pano-italienne qu'elle t'a vouée, à toi le meilleur homme du monde. Te haïcées-t-elle avant que sa fille aie nema phélix de Vendonesse ou te chasse-t-elle jusque dans les Indes pour rendre sa fille aussi libre que l'aie en France une femme séparée de corps et de biens ? Là est le problème. Je te vois bondissant et hurlant en apprenant que ta femme aime à la folie phélix de Vendonesse. Si je n'avais pas eu la fantaisie de faire un tour en Orient avec Maurivo, Ronkerolle et quelques autres bons vivants de ta connaissance, j'aurais pu te dire quelque chose de cette intrigue qui commençait quand je suis parti. Je voyais poindre alors les germes de ton malheur. Mais quel gentilleux m'a s'est dépravé pour ré-entraîné de semblables questions sans une première ouverture, qui oserait nuire à une femme, qui briserait le miroir aux illusions où l'un de nos amis se complait à regarder les fééries d'un heure-marriage. Les illusions ne sont-elles pas la fortune du cœur ? Ta femme, chère amie, n'était-elle pas, dans la plus large exception du mot, une femme à la mode ? Elle ne pensait qu'à ses succès, à sa toilette, et l'allée au bouffon, à l'opéra, au bal, se levait tard, se promenait au bois, dînait en ville ou donnait-elle-même à dîner. Cette vie me semble être pour les femmes ce qui est la guerre pour les hommes. Le public ne voit que les vainqueurs, il oublie les morts. Si les femmes délicates périssent à ce métier, celles qui résistent doivent avoir des organisations de fer, conséquemment au peu de cœur et des estomats excellents. Là est la raison de l'insensibilité, du froid des salons. Les belles âmes restent dans la solitude. Les natures faibles étendrent succombe. Il ne reste que des galets qui maintiennent l'océan social dans ces bornes en se laissant frotter, arrondir par le flot, sans suzer. Ta femme résistait admirablement à cette vie, elle y semblait habituée, et l'apparaissait toujours fraîche et belle. Pour moi, la conclusion était facile à tirer, elle ne t'aimait pas, et tu l'aimais comme un fou. Pour faire géir l'amour dans cette nature siliceuse, il fallait un homme de fer. Après avoir subi sans y rester le choc de Lady Dolly, la femme de mon vrai père, Félix devait être le fait de Nathalie. Il n'y avait pas grand mérite à deviner que tu étais indifférent à ta femme. De cette indifférence, au déplaisir, il n'y avait qu'un pas, et, tôt ou tard, un rien, une discussion, un mot, un acte d'autorité pouvait le faire sauter à ta femme. J'aurais pu te raconter à toi-même la scène qui se passait tous les soirs dans sa chambre à coucher entre vous deux. « Tu n'as pas d'enfant, mon cher. Ce mot n'explique-t-il pas bien des choses, un observateur ? Amoureux, tu ne pouvais guère ta percevoir de la froideur naturelle à une jeune femme que tu as formée à point pour Félix de Vendonès. Uis-tu trouvé ta femme froide ? La stupide jurisprudence des gens mariés te poussait à faire honneur de sa réserve à son innocence. Comme tous les maris, tu croyais pouvoir la maintenir vertueuse dans un monde où les femmes s'expliquent d'oreille à oreille ce que les hommes n'osent dire, ou tout ce qu'un mari n'apprend pas à sa femme et spécifiée, commenté sous les ventailles en riant, en badinant, à propos d'un procès ou d'une aventure. Si ta femme aimait les bénéfices sociaux du mariage, elle en trouvait les charges un peu lourdes. La charge, l'impôt, c'était toi. Ne voyant rien de ces choses, tu allais creusant des abîmes et les couvrons de fleurs, suivant l'éternel phrase de la rhétorique, tu obéissais tout doucement à la loi qui régit le commun des hommes, et de laquelle j'avais voulu te garantir. « Chers enfants, il ne te manquait plus pour être aussi bête que le bourgeois trompé par son épouse et qui s'en étonne, ou s'en épouvante, ou s'en fâche, que de me parler de tes sacrifices, de ton amour pour Nathalie, de venir me chanter, elle serait bien ingrate si elle me trahissait. J'ai fait cela, j'ai fait ceci, je ferai mieux, j'irai pour elle aux Indes, je, etc. Mon chère Paul, as-tu donc vécu dans Paris, as-tu donc l'honneur d'appartenir par les liens de l'amitié à Henri de Marseille, pour ignorer les choses les plus vulgaires, les premiers principes qui meuvrent le mécanisme féminin, l'alphabet de leur cœur ? Exterminez-vous. Allez pour une femme à Sainte Pélagie, tuer vingt-deux hommes, abandonner cette fille, servir l'abandon, traverser le désert, côtoyer le bâne, couvrez-vous de gloire, couvrez-vous de honte, refuser comme Nelson de livrer bataille pour aller baiser l'épaule de Lady Hamilton, comme Bonaparte, battez le vieux Whomzer, fendez-vous sur le pandarcole, déliré comme Roland, cassez-vous une jambe éclicée pour valcer six minutes avec une femme. Mon cher, qu'est-ce que ces choses ont à faire avec l'amour ? Si l'amour se déterminait sur de tels échantillons, l'homme serait trop heureux. Quelque prouesse faite dans le moment du désir lui donnerait la femme aimée. L'amour, mon gros Paul, mais c'est une croyance comme celle de l'immaculé conception de la Sainte Vierge. Cela vient ou cela ne vient pas ? À quoi servent des flots de sang versé, les mines du potos, ou la gloire pour faire naître, un sentiment involontaire, inexplicable. Les jeunes gens comme toi, qui veulent être aimés par balance de comptes, me semblent être dignobles usuriers. Nos femmes légitimes nous doivent des enfants et de la vertu, mais elles ne nous doivent pas l'amour. L'amour, Paul, et la conscience du plaisir donné et reçu, la certitude de le donner et de le recevoir. L'amour est un désir insécemment mouvant, insécemment satisfait et insatiable. Le jour où Van Denness a remué dans le cœur de ta femme la corde du désir que tu y laissais vierge, tes fanfaronnades amoureuses, tes torrents de cervelles et d'argent n'ont pas même été des souvenirs. Tes nuits conjugales se mettent de roses fumées, ton dévouement un remord à offrir, ta personne, une victime à égorger sur l'hôtel, ta vie antérieure, tes nebes. Une émotion d'amour effaraît tes trésors de passion qui n'était plus que de la vieille ferraille. Il a eu, lui, Félix, toutes les beautés, tous les dévouements gratisent peut-être. Mais en amour, la croyance équivaut à la réalité. Ta belle-mère a donc été naturellement du parti de l'amant contre le mari. Secrètement ou patement, elle a fermé les yeux, ou elle les a ouvert. Je ne sais ce qu'elle a fait, mais elle a été pour sa fille contre toi. Depuis quinze ans que j'observe la société, je ne connais pas une mère qui, dans cette circonstance, est abandonnée sa fille. Cette indulgence est un héritage transmis de femme en femme. Quel homme peut-elle leur reprocher ? Quelque rédacteur du Code civil qui a vu des formules là où il n'existe que des sentiments ? La dissipation dans laquelle te jeter la vie d'une femme à la mode, la pente d'un caractère facile et ta vanité peut-être ont fourni les moyens de se débarrasser de toi par une ruine habilement concertée. De tout ceci, tu concluras, mon bon ami, que le mandat dont tu me chargez et dont je me serai d'autant plus glorieusement acquitté qu'il m'aurait amusé, se trouve comme nul et non-avenu. Le mal à prévenir est accompli. Consumatum est. Pardonne-moi, mon ami, de t'écrire à la demarcée, comme tu disais, sur des choses qui doivent te paraître graves. Loin de moi, l'idée de pirouetter sur la tombe d'un ami, comme les héritiers sur celle d'un parent. Mais tu m'as écrit que tu devenais homme. Je te crois. Je te traite en politique et non en amoureux. Pour toi, cet accident n'est-il pas comme la marque à l'épaule qui décide un forçage à se jeter dans une vie d'opposition systématique et à combattre la société ? Te voilà dégagé d'un souci. Le mariage te possédait. Tu possèdes maintenant le mariage. Paul, je suis ton ami dans toute l'acception du mot. Si tu avais eu la cervelle cerclée dans un crâne d'éreins, si tu avais eu l'énergie qui t'est venu trop tard, je t'aurais prouvé mon amitié par des confidences qui t'auraient fait marcher sur l'humanité comme sur un tapis. Mais quand nous causions des combinaisons auxquelles j'ai dû la faculté de m'amuser avec quelques amis au sein de la civilisation parisienne, comme un boeuf dans la boutique d'un faillancier, quand je te racontais sous des formes romanesses que les véritables aventures de ma jeunesse, tu les prenais en effet pour des romans sans en voir la porter. Aussi n'ai-je pu te considérer que comme une passion malheureuse. Eh bien, foi d'homme, dans les circonstances actuelles, tu joues le beau rôle et tu n'as rien perdu de ton crédit auprès de moi, comme tu pourrais le croire. Si j'admire les grands fourbes, j'estime et j'aime les gens trompés. À propos de ce médecin qui a si mal fini, conduit à l'échafaud par son amour pour une maîtresse, je t'ai raconté l'histoire bien autrement belle de ce pauvre avocat qui vit, dont je ne sais quelle bagne, marquée pour un faux, et qui voulait donner à sa femme une femme adorée aussi, trente mille livres de rente. Mais que sa femme a dénoncé pour se débarrasser de lui et vivre avec un monsieur. Tu t'es récrisé, toi et quelques niets qui soupaient avec nous. Eh bien, mon cher, tu es l'avocat moins le bagne. Tes amis ne te font pas grâce de la considération qui, dans notre société, votent un jugement de cours d'assises. La sœur des deux ventes de naisse, la marquise de l'istomère et toute sa coterie, où s'est en régimenté le petit rastignac, un drôle qui commence à percer. Mme Desglomons et son salon aux règnes Charles de ventes de naisse, les Lenoncours, la Contesse Féro, Mme Despar, les Nussingen, l'ambassade d'Espagne, enfin tout un monde soufflé, fortabilement, te couvre d'accusations boueuses. Tu es un mauvais sujet, un joueur, un débauché qui a mangé stupidement ta fortune. Après avoir payé tes dettes plusieurs fois, ta femme, un ange de vertu, vient d'acquitter cent mille francs de lettres de change, quoique séparée de bien. Heureusement, tu t'es rendu justice en disparaissant. Si tu avais continué, tu l'aurais mise sur la paille, et lui t'étais victime de son dévouement conjugale. Quand un homme arrive au pouvoir, il a toutes les vertus d'une épitaph, qui il tombe dans la misère, il a plus de vis que d'en avoir l'enfant prodigue. Tu ne sors et imaginez combien le monde te prête de pêcher à la donjure. Tu jouais à la bourse, tu avais des goulis sensueux dont la satisfaction le coûtait des sommes énormes, et dont l'explication exige des commentaires et des plaisanteries qui font révéler femmes. Tu payais des intérêts horribles usuriers. Les deux vendonnes se racontent en riant, comme quoi Gobssec te donnait pour six mille francs une frégate enivoire et la faisait racheter pour son técu à ton valet de chambre, afin de te la revendre. Comme quoi tu la démolies solennellement en t'apercevant que tu pouvais avoir un véritable brique avec l'argent qu'elle te coûtait. L'histoire est arrivée à Maxime de Traille il y a neuf ans, mais elle te va si bien que Maxime a pour toujours perdu le commandement de sa frégate. Enfin je ne puis te dire tout, car tu fournis à une encyclopédie de Cancan que les femmes ont intérêts à grossir. Dans cet état de choses les plus prudes ne légitiment-elles pas les consolations du Comte Félix de Vendones ? Leur père est enfin mort hier. T'as faim à le plus prodigieux succès. Hier, Mme de Campes me répétait ces belles choses aux Italiens. « Ne m'en parlez pas, lui ai-je répondu. Vous ne savez rien, vous autres. Paul volait la banque et abusait le trésor royal. Il a assassiné Aiselin, fait mourir trois médoras de la rue Saint-Denis, et je le crois associé, je vous le dis entre nous, avec la bande des dix mille. Son intermédiaire est le fameux Jacques Collin, sur qui la police n'a pu remettre la main depuis qu'il s'est encore une fois évadé du bâgne. Paul le logé dans son hôtel. Vous voyez, il est capable de tout, il trompe le gouvernement. Ils sont partis tous deux pour aller travailler dans les Indes et voler le grand mogul. La de Campes a compris qu'une femme distinguée comme elle ne doit pas convertir ses belles lèvres en gueule de bronze vénicienne. En apprenant ces tragiques médies, beaucoup de gens refusent d'y croire. Ils prennent le parti de la nature humaine et de ces beaux sentiments. Ils soutiennent que c'est des fictions. Mon cher, Téléron a dit ce mot magnifique. Tout arrive. Certes, il se passe sous nos yeux des choses encore plus étonnantes que ne les se complot domestiques. Mais le monde a tant d'intérêt à les démentir, à se dire qu'à l'homme nier. Puis ces magnifiques drames se jouent si naturellement, avec un vernis de si bon goût, que souvent j'ai besoin d'éclaircir le verre de ma lornière pour voir le fond des choses. Mais je te le répète, quand un homme est de mes amis, quand nous avons reçu ensemble le baptême du vin de Champagne, communié ensemble à l'hôtel de la Vénus Comode, quand nous nous sommes faits confirmés par les doigts crochus du jeu, et que mon ami se trouve dans une opposition fausse, je briserai vingt familles pour le remettre droit. Tu dois bien voir ici que je t'aime, et je jamais à ta connaissance écris des lettres aussi longues que les celles-ci, lis donc avec attention ce qu'il me reste à te dire. Hélas, Paul, il faut bien se livrer à l'écriture. Je dois m'habituer à minuter des dépêches. J'aborde la politique. Je veux avoir dans cinq ans un portefeuille de ministres ou quelque ambassade d'où je puisse remuer les affaires publiques à ma fantaisie. Il vient un âge où la plus belle maîtresse que puisse servir un homme et sa nation. Je me mets dans les rangs de ceux qui renversent le système aussi bien que le ministère actuel. Enfin je vogue dans les eaux d'un certain prince qui n'est manchot que du pied, et que je regarde comme un politique de génie dont le nom grandira dans l'histoire. Un prince complet comme peut l'être un grand artiste. Nous sommes, ronquerolle, morivaux, les grands lieux, la ruche hugon, sérisie, phéro et grand ville, tous alliés contre le parti prêtre. Il vit ingénieusement le parti nier, représenté par le constitutionnel. Nous voulons renverser les deux vendonnesses, les ducs de le non court, de Navarin, de l'Angers et la grande menerie. Pour triomphée, nous irons jusqu'à nous réunir à la faillette, aux orléanistes, à la gauche, genre à égorger le lendemain de la victoire, car tout gouvernement est impossible avec leurs principes. Nous sommes capables de tout pour le bonheur du pays et pour le nôtre. Les questions personnelles, en fait de roi, sont aujourd'hui des sorties sentimentales. Il faut en déblayer la politique. Sous ce rapport, les Anglais, avec leur façon de doge, sont plus avancés que nous ne le sommes. La politique n'est plus là, mon cher, elle est dans l'impulsion à donner à la nation en créant une oligarchie ou demeure une pensée fixe de gouvernement et qui dirige les affaires publiques dans une voie à droite, au lieu de laisser tirailler le pays en mille sens différents, comme nous l'avons été depuis quarante ans dans cette belle France, si intelligente et signaise, si folle et si sage, à laquelle il faudrait un système plutôt que des hommes. Que sont les personnes dans cette belle question ? Si le but est grand, si elle vit plus heureuse et sans trouble, qu'importe à la masse les profits de notre gérance, notre fortune, nos privilèges et nos plaisirs, je suis maintenant carré par ma base. J'ai aujourd'hui cent cinquante mille livres de rente dans le trois pour cent et me réserve de deux cent mille francs pour parier à des pertes. Ceci me semble encore peu de chose dans la poche d'un homme qui part du pied gauche pour escalader le pouvoir. Un événement heureux a décidé mon entrée dans cette carrière qui me souriait peu, car tu sais combien j'aime la vie orientale. Après trente-cinq ans de sommeil, ma tréshonneur et mère s'est réveillée en se souvenant qu'elle avait un fils qui lui faisait honneur. Souvent, quand on arrache un plan de vigne à quelques années de là, certains s'appreparaient sa fleur de terre. Eh bien, mon cher, quoique ma mère m'e presse qu'arrachée de son cœur, j'ai repoussé dans sa tête. À cinquante-huit ans elle se trouve assez vieilli pour ne plus pouvoir penser à un autre homme qu'à son fils. En ces circonstances, elle a rencontré, dans je ne sais quel bouilloir d'eau thermale, une délicieuse vieille fille anglaise, riche de deux cent quarante mille livres de rente, à laquelle, en bonne mère, elle a inspiré l'audacieuse ambition de devenir ma femme. Une fille de trente-six ans, ma foi, élevée dans les meilleurs principes puritains, une vraie couveuse qui soutient que les femmes adultères devraient être brûlées publiquement. — Où prendrait-on du bois ? lui agit. Je l'aurais bien envoyé à tous les diables, attendus que deux cent quarante mille livres de rente ne sont pas l'équivalent de ma liberté, de ma valeur physique ou morale, ni de mon avenir. Mais elle est seule et unique héritière d'un vieux peau d'agre, quelque brasseur de Londres qui, dans un délai calculable, doit lui laisser une fortune au moins égale à celle dont est déjà douée la mignonne. Outre ses avantages, elle a le nez rouge, des yeux de chèvres mortes, une taille qui me fait craindre qu'elle ne se casse en trois morceaux si elle tombe, et l'a l'air d'une poupée malcoloriée, mais elle est d'une économie ravissante, mais elle adorera son maricant même, mais elle a le génie anglais, elle me tiendra à mon hôtel, mes écuries, ma maison, mes terres, mieux que ne le ferait un intendant. Elle a toute la dignité de la vertu, elle se tient droite comme une confidente du théâtre français. Rien ne motterait l'idée qu'elle a été empalée et que le pâle s'est brisé dans son corps. Miss Stevens est d'ailleurs assez blanche pour n'être pas trop désagréable à épouser, quand il le faudra absolument. Mais, et ceci m'affecte, elle a les mains d'une fille vertueuse comme l'arche sainte, et elles sont si rougeaudes que je n'ai pas encore imaginé le moyen de les lui blanchir sans trop de frais, et je ne sais comment lui en effiler les doigts qui ressemblent à des boudins. Oh ! elle tient évidemment aux brasseurs par mains et à l'aristocratie par son argent, mais elle affecte un peu trop les grandes manières, comme les riches anglaises qui veulent se faire prendre pour des lédis et ne cachent pas assez ses pattes de homards. Et là d'ailleurs aussi peu d'intelligence que j'en veux chez une femme. S'il en existait une plus bête, je me mettrai en route pour l'aller chercher. Jamais cette fille, qui se nomme Dina, ne me jugera. Jamais elle ne me contrariera. Je serai sa chambre haute, son lorde, ses communes. Enfin, Paul. Cette fille est une preuve irrécusable du génie anglais. Elle offre un produit de la mécanique anglaise arrivé à son dernier degré de perfectionnement, et l'assertainement était fabriqué à Manchester entre l'atelier des plumes péris et celui des machines à vapeur. Sa manche, sa marche, sa bois, ça pourrait faire des enfants, les soigner, les élever admirablement, et s'ajoue la femme à croire que s'en est une. Quand ma mère nous a présenté l'un à l'autre, elle avait si bien monté la machine, elle en avait si bien repassé les chevilles, tant mis d'huile dans les rouages, que rien n'a crié. Puis, quand elle a vu que je ne faisais pas trop la grimace, elle a lâché les derniers ressorts. Cette fille a parlé. Enfin ma mère a lâché aussi le dernier mot. Miss Dina Stevens ne dépense que trente mille francs par an, et voyage par économie depuis sept ans. Il existe donc un second mago et en argent. Les affaires sont tellement avancées que les publications sont à terme. Nous en sommes à My Dear Love. Miss me fait des yeux à renverser un porte-fait. Les arrangements sont prises. Il n'est pas un question de ma fortune. Miss Stevens consacre une partie de la sienne à un majorat en fond de terre d'un revenu de 240 000 francs et à l'achat d'un hôtel qui en dépendra. La dotte avérée dont je serai responsable est d'un million. Il n'a pas se plaindre. Je lui laisse intégralement son ancle. Le bon brasseur qui a contribué d'ailleurs au majorat a failli crever de joie en apprenant que sa nièce devenait marquise. Il est capable de faire un sacrifice pour mon aîné. Je retirerai ma fortune des fonds publics aussitôt qu'ils atteindront 80 et je placerai tout en terre. Dans deux ans, je puis avoir quatre cent mille livres en revenu territoriaux. Une fois le brasseur en bière, je puis compter sur six cent mille livres de rente. Tu le vois, Paul, je ne donne à mes amis que les conseils dont je fais usage pour moi-même. Si tu m'avais écouté, tu aurais une anglaise, quelques filles de nabab qui te laisserait l'indépendance du garçon et la liberté nécessaire pour jouer le whist de l'ambition. Je te cèderai ma future femme si tu n'étais pas marié. Mais il n'en est pas ainsi. Je ne suis pas homme à te faire remacher ton passé. Ce préambule était nécessaire pour t'expliquer que je vais avoir l'existence nécessaire à ceux qui veulent jouer le grand jeu d'onchet. Je ne te faudrai point, mon ami. Au lieu d'aller te mariner dans les Indes, il est beaucoup plus simple de naviguer de conserve avec moi dans les eaux de la Seine. Crois-moi, parie est encore le pays doux sourd le plus abondamment la fortune. Le potos est situé rue Vivienne, ou rue de la paix, à la place Vendôme, ou rue de Rivoli. En tout autre contrée, des œuvres matérielles des sueurs de commissionaires des marches et des contre-marches sont nécessaires à l'édifice d'une fortune. Mais ici les pensées suffisent. Ici, tout homme, même médiocrement spirituel, aperçoit une mine d'or en mettant ses pantoufles en se curant les dents à prédiner, en se couchant, en se levant. Trouve un lieu du monde où une bonne idée bien bête rapporte davantage et soit plutôt comprise ? Si j'arrive en haut de l'échelle, crois-tu que je sois homme à te refuser une poignée de main, un mot, une signature ? Ne nous faut-il pas à nous autres jeûne rouer, un ami sur lequel nous puissions compter, quand ce ne serait que pour le compromettre en autre lieu et place, pour l'envoyer mourir comme simple soldat, afin de sauver le général ? La politique est impossible sans un homme d'honneur avec qui l'on puisse tout dire et tout faire. Voici donc ce que je te conseille. Laisse partir la belle Amélie. Reviens ici comme la foudre, je te ménagerai un duel avec Félix devant Denis, où tu tireras le premier et tu me l'abattras comme un pigeon. En France, le mari insulter qui tue son rival devient un homme respectable et respecté. Personne ne s'en moque. La peur, mon cher, est un élément social, un moyen de succès pour ceux qui ne baissent les yeux sous le regard de personne. Moi qui me soucie de vivre comme de boire une tasse de lait d'anès, et qui n'ai jamais senti l'émotion de la peur, j'ai remarqué, mon cher, les étranges effets produits par ce sentiment dans nos mœurs modernes. Les uns tremblent de perdre les jouissances auxquelles ils se sont à Coquiné, les autres tremblent de quitter une femme. Les mœurs aventureuses d'autrefois, où l'on jetait la vie comme un chausson, n'existe plus. La bravoure de beaucoup de gens est incalculablement fait sur la peur qui saisit leur adversaire. Et Polonais se bat seul en Europe pour le plaisir de se battre, il cultifte encore l'art pour l'art et non par spéculation. Tu vends de naisses, et ta femme tremble, et ta belle-mère tremble, et le public tremble, et tu te réhabilites, et tu publites ta passion insensée pour ta femme, et l'on te croit, et tu deviens un héros. Telle est la France. Je ne suis pas à cent mille francs prêts avec toi. Tu paieras tes principales à dette, tu arrêteras ta ruine en vendant tes propriétés à remérer, car tu auras promptement une position qui te permettra de rembourser avant-termes tes créanciers. Puis, une fois éclairé sur le caractère de ta femme, tu la dominera par une seule parole. En l'aimant, tu ne pouvais pas lutter avec elle, mais en l'aimant plus, tu auras une force indomptable. Je t'aurais rendu ta belle-mère souple comme un grand, car il s'agit de te retrouver avec les cent cinquante mille livres de rente que ces deux femmes se sont ménagées. Ainsi renonce à l'expatriation qui me paraît le réchaud de charbon des gens de tête. T'en allait, n'est-ce pas donné gain de cause au calomnie ? Le joueur qui va chercher son argent pour revenir au jeu perd tout. Il faut avoir son or en poche. Tu me fais les faits d'aller chercher des troupes fraîches aux Indes. Mauvais. Nous sommes deux joueurs au grand tapis vert de la politique. Entre nous, le prêt est de rigueur. Ainsi, prends des cheveux de poste, arrive à Paris et recommence la partie. Tu la gagneras avec Henri de Marseille pour partner, car Henri de Marseille sait vouloir et sait frapper. Voyons où nous en sommes. Mon vrai père fait partie du ministère anglais. Nous aurons des intelligences en Espagne par les évangélistes à. Car une fois que nous aurons mesuré nos griffes, Tabelmère et moi nous verrons qu'il n'y a rien à gagner quand on se trouve diable contre diable. Mon rivaux, mon cher, Éliotement général, il sera certes un jour ministre de la guerre, car son éloquence lui donne un grand ascendant sur la chambre. Voici Roncoeurolle, ministre d'État et du Conseil privé. Marciale de la Rochugon est ambassadeur. Il nous apporte en dottes le maréchal duc de Carigliano et tout le croupion de l'Empire qui s'est soudé si bêtement à l'échine de la restauration. Cerisi mène le Conseil d'État, où il est indispensable. Grand-ville tient la magistrature à laquelle appartiennent ses deux fils. Les grands lieux sont admirablement bien en cours. Féro et l'âme de la Côte-Rigondreville. Bas intrigant, qui sont toujours en eau, je ne sais pourquoi. Appuyez ainsi qu'avons-nous à craindre. Nous avons un pied dans toutes les capitales, un œil dans tous les cabinets, et nous enveloppons l'administration sans qu'elle s'endoute. La question argent n'est-elle pas une misère, un rien dans ses grands rouages préparés ? Qu'est surtout une femme ? Restera-tu donc toujours lycéen ? Qu'est la vie, mon cher, quand une femme est toute la vie ? Une galère dont on n'a pas le commandement, qui obéit à une boussole folle, mais non sans aimant, que régissent des vents contraires, et où l'homme est un vrai galérien qui exécutent non seulement la loi, mais encore celle qu'improvise l'argousin, sans vengeance possible ? Poit. Je comprends que par passion, ou pour le plaisir, que l'on éprouve à transmettre sa force à des mains blanches, on obéissait une femme. Mais obéir à mes dors ? Dans ce cas, je brise angélique. Le grand secret de l'alchimie sociale, mon cher, est de tirer tout le parti possible de chacun des âges par lesquels nous passons, d'avoir toutes ces feuilles au bruntant, toutes ces fleurs en été, tous les fruits en automne. Nous nous sommes amusés, quelques bons vivants et moi, comme des mousquetaires noires, grises et rouges, pendant douze années, ne nous refusant rien, pas même une entreprise de flibustier par-ci par-là. Maintenant, nous allons nous mettre à secouer les prunes murs dans l'âge où l'expérience adorait les moissons. Viens avec nous, tu auras ta part dans le pudding que nous allons cuisiner. Arrive, et tu trouveras un ami tout à toit, dans la peau II. Henry II. Au moment où Paul de Manerville achevait cette lettre dont chaque phrase était comme un coup de marteau donné sur l'édifice de ses espérances, de ses illusions, de son amour, il se trouvait au-delà des assorts. Au milieu de ses décombres, il fut saisi par une rage froide, une rage impuissante. « Que l'aurais-je fait ? se demanda-t-il ? le mot des niers, le mot des gens faibles qui ne savent rien voir et ne peuvent rien prévoir. » Il cria « Henry, Henry ! » à l'amie fidèle. Bien des gens seraient devenus fous. Paul alla se coucher. Il dormit de ce profond sommeil qui suit les immenses désastres et qui saisit Napoléon après la bataille de Waterloo. Paris, septembre, octobre, 1835, fin de la vingt-neuvième section, fin des scènes de la vie privée, tome trois par honoré de Balzac, enregistré par Bernard. Vingt-neuvième section des scènes de la vie privée, tome trois, Béatrix. C'est enregistrement libriveux, c'est parti du domaine public. Vingt-neuvième section des scènes de la vie privée, tome trois, Béatrix par honoré de Balzac. Béatrix, première et deuxième partie, à Sarah. Par un temps pur, au rive de la Méditerranée où s'étendait jadis l'élégant empire de votre nom, parfois la mer laisse voir sous la gaze de ses eaux une fleur marine, chez d'œuvres de la nature. La dentelle de ses filets, teint de pourpre, de bistre, de rose, de violet ou d'or, la fraîcheur de ses filigrane vivants, le velour du tissu, tout se flétrit dès que la curiosité l'attire et l'expose sur la grève. De même, le soleil de la publicité offenserait votre pieuse modestie. Aussi douage, en vous dédiant cette œuvre, terre un nom qui sert en serait l'orgueil, mais, à la faveur de ce demi-silence, vos magnifiques mains pourront l'abénir. Votre front sublime pourra s'y pencher en rêvant, vos yeux pleins d'amour maternel pourront lui sourire, car vous serez ici tout à la fois présente et voilée. Comme cette perle de la flore marine, vous resterez sur le sable unis, fin et blanc, où s'épenouit votre belle vie, cachée par une onde, dit Afan, seulement pour quelques yeux amis et discrets. J'aurais voulu mettre à vos pieds une œuvre en harmonie avec vos perfections. Et si c'était chose impossible, je savais, comme consolation, répondre à l'un de vos instants en vous offrant quelque chose à protéger. 2. Balzac Fin de la 29e section. 30e section des scènes de la vie privée Tom 3. Béatrix. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Scène de la vie privée Tom 3. Béatrix, par honoré de Balzac. Béatrix, première et deuxième partie. 1ère partie, les personnages. La France et la Bretagne particulièrement possèdent encore aujourd'hui quelques villes complètement en dehors du mouvement social qui donne au XIXe siècle sa physionomie. Faute de communication vive et soutenue avec Paris, à peine liée par un mauvais chemin avec la soupréfecture ou le chef-lieu dont elle dépend. Ces villes entendent ou regardent passer la civilisation nouvelle comme un spectacle. Elles s'en étonnent, sans y applaudir, et, soit qu'elles la craignent ou s'en moquent, elles sont fidèles aux vieilles humeurs dont l'empreinte leur est restée. Qui voudrait voyager en archéologue moral et observer les hommes au lieu d'observer les pierres pourrait retrouver une image du siècle de Louis XV dans quelques villages de la Provence, celle du siècle de Louis XIV au fond du Poitou, celle de siècles encore plus anciens au fond de la Bretagne. La plupart de ces villes sont déchus de quelques splendeurs dont ne parlent point les historiens, plus occupés des fées et des dates que des meurs, mais dont le souvenir vit encore dans la mémoire comme en Bretagne où le caractère national admet peu l'oubli de ce qui touche au pays. Beaucoup de ces villes ont été les capitales d'un petit état féodal, compté du ché conquis par la couronne ou partagé par des héritiers faute d'une lignée masculine. Des hérités de leur activité, ces têtes sont dès lors devenues des bras. Le bras privé d'aliments se dessèche et végète. Cependant, depuis trente ans, ces portraits des anciens âges commencent à s'effacer et deviennent rares. En travaillant pour les masses, l'industrie moderne va détruisant les créations de l'art antique dont les travaux étaient tout personnel aux consommateurs comme à l'artisan. Nous avons des produits, nous n'avons plus d'œuvres. Les monuments sont pour la moitié dans ces phénomènes de rétrospection. Or, pour l'industrie, les monuments sont des carrières de moellons, des mines à salpêtres ou des magasins à coton. Encore quelques années, ces cités originales seront transformées et ne se verront plus que dans cette iconographie littéraire. Une des villes où se retrouve le plus correctement la physionomie des siècles féodaux est Guérande. Ce nom seul réveillera mille souvenirs dans la mémoire des peintres, des artistes, des penseurs qui peuvent être allés jusqu'à la Côte, où j'y se magnifique joyeux de féodélité si fièrement posés pour commander les relais de la mer et les dunes, et qui est comme le sommet d'un triangle au coin duquel se trouvent deux autres bijoux non moins curieux, le croisique et le bourde batts. Après Guérande, il n'est plus que vitré, situé au centre de la Bretagne, avignon dans le midi qui conserve au milieu de notre époque leur intacte configuration du Moyen Âge. Encore aujourd'hui, Guérande est enceinte de ses puissantes murailles. Ses larges douves sont pleines d'eau, ses créneaux sont entiers, ses meurtriers ne sont pas encombrés d'arbustes. Le lier n'a pas jeté de manteaux sur ses tours carrésurondes, et la trois portes où se voient les anneaux des herces, vous n'y entrez qu'en passant sur un pont le vie de bois ferré, qui ne se relève plus, mais qui pourrait encore se lever. La mairie a été blamée d'avoir, en 1820, planté des peupliers le long des douves pour y embrager la promenade. Elle a répondu que, depuis cent ans, du côté des dunes, la longue et belle esplanade des fortifications qui semblent hachevées d'hier, avaient été converties en un maille, ombragées dorment sous lesquelles se plaisent les habitants. Là, les maisons n'ont point subi de changement. Elles n'ont ni augmenté ni diminué. Nul d'elles n'a senti sur sa façade le marteau de l'architecte, le pinceau du badigeoneur, ni faibli sous le poids d'un étage ajouté. Toutes ont leur caractère primitif. Quelques-unes reposent sur des piliers de bois qui forment des galeries sous lesquelles les passants circulent et dont les planchers plissent en rompre. Les maisons des marchands sont petites et basses, à façade couverte en ardoise clouée. Les bois, maintenant pourris, sont entrés pour beaucoup dans les matériaux sculptés aux fenêtres, et aux appuis, ils s'avancent au-dessus des piliers en visages grotesques, ils s'allongent en forme de bêtes fantastiques aux angles, animés par la grande pensée de l'archi, dans ce temps donner la vie à la nature morte. Ces vieilleries qui résistent à tout présentent aux peintres les tombreins et les figures effacées que leurs brosses affectionnent. Les rues sont ce qu'elles étaient il y a quatre cents ans, seulement, comme la population n'y abonde plus, comme le mouvement social y est moins vif, un voyageur curieux d'examiner cette ville, aussi belle qu'une antique armure complète, pour assuivre non sans mélancolie une rue presque déserte, où les croisés de pierre sont bouchés en pisées pour éviter l'impôt. Cette rue aboutit à une potère ne condamnée par un mur en masonnerie, et au-dessus de laquelle croit un bouquet d'arbustes élégamment posés par les mains de la nature bretonne, l'une des plus luxuriantes, des plus plantureuses végétations de la France. Un peintre, un poète, resteront assis occupés à savourer le silence profond qui règne sous la voûte encore neuve de cette poterne, où la vie de cette cité paisible n'envoie aucun bruit, où la riche campagne apparaît dans toute sa magnificence à travers les meurtrières occupées jadis par les archers, les arbres à l'étrier, et qui ressemble au vie trop à point de vue ménagée dans quelque mêle védère. Il est impossible de se promener là sans penser à chaque pas aux usages, aux meurs des temps passés. Toutes les pierres vous en parlent. Enfin les idées du Moyen-Âge y sont encore à l'état de superstition. Si, par hasard, il passe un gendarme à chapeau bordé, sa présence est un anachronisme contre lequel votre pensée proteste, mais rien n'est plus rare que d'y rencontrer un être ou une chose du temps présent. Il y a même peu de choses du vêtement actuel, ce que les habitants en admettent s'approprient en quelque sorte à leurs meurs immobiles, à leur physionomie stationnaire. La place publique est pleine de costumes bretons que viennent dessiner les artistes et qui ont un relief incroyable. La blancheur d'étoiles que portent les paludiers, non des gens qui cultivent le sel dans les marées salants, contraste vigoureusement avec les couleurs bleues et brunes des paysans, avec les parures originales et saintement conservées des femmes. Ces deux classes et celles des marins à jaquette à petit chapeau de cuir vernis sont aussi distinctes entre elles que les castes de l'Inde, et reconnaissent encore les distances qui séparent la bourgeoisie, la noblesse et le clergé. Là, tout est encore tranché. Là, le niveau révolutionnaire a trouvé les masses trop raboteuses et trop dures pour y passer. Il s'y serait ébréché, sinon brisé. Le caractère d'immutabilité que la nature a donné à ses espèces zoologiques se retrouve là chez les hommes. Enfin, même après la révolution de 1830, Guerrand est encore une ville à part, essentiellement bretonne, catholique et fervente, silencieuse, recueillie, où les idées nouvelles ont peu d'accès. La position géographique explique ce phénomène. Cette jolie cité commande des marais salants dont le sel se nomme dans toute la Bretagne celle de Guerrand, et auquel beaucoup de Bretons attribuent la bonté de leur beurre et des sardines. Elles ne se relient à la France moderne que par deux chemins, celui qui mène à sa vnée, l'arrondissement dont elle dépend, et qui passe à Saint-Nazaire, celui qui mène à Van et qui la rattache au Morbillon. Le chemin de l'arrondissement établit la communication par terre, et Saint-Nazaire la communication maritime avec Nantes. Le chemin par terre n'est fréquenté que par l'administration, la voie la plus rapide, la plus usitée et celle de Saint-Nazaire. Or, entre ce bourre et Guerrand, il se trouve une distance de moins si lieu que la poste ne dessert pas, et pour cause, il n'y a pas trois voyageurs à voiture par année. Saint-Nazaire est séparé de pain-beufs par l'embouchure de la Loire, qui a quatre lieux de largeur. La barre de la Loire rend assez capricieuse la navigation des bateaux à vapeur, mais pour surcroît d'empêchement, il n'existait pas de débarque adhère en 1829 à la pointe de Saint-Nazaire, et cet endroit était torné des roches gluantes, des récifs granitiques, des pierres colossales, qui servent de fortifications naturelles à sa pittoresque église et qui forçaient les voyageurs à se jeter dans des barques avec leurs paquets, quand la mer est étagité, ou quand ils faisaient beau d'aller à travers les écueils jusqu'à la jetée que le génie construisait alors. Ces obstacles, peu faits pour encourager les amateurs, existent peut-être encore. D'abord, l'administration est lente dans ses oeuvres, puis les habitants de ce territoire, que vous verrez découper comme une dent sur la carte de France, et compris entre Saint-Nazaire, le Bourg de Bates et le Croisique, s'accommodent assez de ces difficultés qui défendent l'approche de leurs pays aux étrangers. Jeter, au bout du continent, Guéronde ne mène donc à rien, et personne ne vient à elle. Heureuse d'être ignorée, elle ne se soucie que d'elle-même. Le mouvement des produits immenses des marais salants, qui ne payent pas moins d'un million aux fisques, est au Croisique, ville péninsulaire dont les communications avec Guéronde sont établies sur des sables mouvants, où s'effacent pendant la nuit le chemin tracé le jour, et par des barques indispensables pour traverser le bras de mer qui sert de porc au Croisique, et qui fait irruption dans les sables. Cette charmante petite ville est donc l'erculanome de la féodalité, moins le linceul de lave. Et les deux bousses en vivent, elle n'a point d'autre raison d'être que de n'avoir pas été démolie. Si vous arrivez à Guéronde, par le Croisique, après avoir traversé le paysage des marais salants, vous éprouverez une vive émotion à la vue de cette immense fortification encore toute neuve. Le pithoresque de sa position et les grâces naïves de ses environs quand on y arrive par Saint-Nazaire ne s'éduisent pas moins. À l'entour, le pays est ravissant, les aies sont pleines de fleurs, de chèvres-feuilles, de buies, de rosiers, de belles plantes. Vous diriez d'un jardin anglais dessiné par un grand artiste. Cette riche nature, si coîte, si peu pratiquée, et qui offre la grâce d'un bouquet de violettes et de muguets dans un forêt de forêt, a pour cadre un désert d'Afrique bordé par le océan. Mais un désert sans un arbre, sans une herbe, sans un oiseau, ou, par les jours de soleil, les paludiers, vêtus de blancs et clairsemés dans les tristes marécages où se cultive le sel, font croire à des arabes couverts de leurs bûrenous. Aussi, guérande, avec son joli paysage en terre ferme, avec son désert, borné à droite par le croisique, à gauche par le bourde bats, ne ressemble-t-elle à rien de ce que les voyageurs voient en France. Ces deux natures, si opposées, unies par la dernière image de la vie féodale, ont je ne sais quoi de saisissant. La vie le produit sur l'âme, les faits que produit un calmant sur le corps, et les silencieuses autant que Venise. Il n'y a pas d'autre voiture publique que celle d'un messager qui conduit dans une patache, les voyageurs, les marchandises, et peut-être les lettres de Saint-Azère à guérande, et réciproquement. Bernus, le voiture-y, a été, en 1829, le fact automne de cette grande communauté. Il va comme il veut, tout le pays le connait, il fait les commissions de chacun. L'arrivée d'une voiture, soit quelque femme qui passe à guérande par la voie de terre pour gagner le croisique, soit quelque vieux malade qui vont prendre les bains de mer, lesquels, dans les roches de cette presquille ont des vertus supérieurs à ceux de boulogne, de diep et des sables, est un immense événement. Les paysans y viennent à cheval, la plupart apporte les denrées dans des sacs. Ils y sont conduits surtout, de même que les paludiers, par la nécessité d'y acheter les bijoux particuliers à leur caste, et qui se donnent à toutes les fiancées bretonnes, ainsi que la toile blanche ou le drap de leurs costumes. A dilue à la ronde, guérande est toujours guérande. La ville illustre où se signa le traité fameux dans l'histoire, la clé de la côte, et qui accuse, non moins que le bourde bats, une splendeur aujourd'hui perdue dans la nuit des temps. Les bijoux, le drap, la toile, les rubans, les chapeaux se font ailleurs. Mais ils sont de guérande pour tous les consommateurs. Tout artiste, tout bourgeois même, qui passent à guérande, y éprouvent, comme ceux qui séjournent à Venise, un désir bientôt oublié d'y finir leur jour dans la paix, dans le silence, en se promenant par les bottons sur le maille qui enveloppe la ville du côté de la mer, d'une porte à l'autre. Parfois l'image de cette ville revient frappée au temple du souvenir, et l'entre coiffait de ses tours, paré de sa ceinture, et le déploie sa robe semée de ses belles fleurs, ce coulement au dort de ses dunes, exalent les senteurs enivrantes de ses jolies chemins épineux, et pleins de bouquets noués au hasard. Elles vous occupent et vous appellent comme une femme divine que vous avez entrevue dans un pays étrange et qui s'est logeée dans un coin du cœur. Fin de la trentième section. Trente et uneième section des scènes de la vie privée, tome trois. Béatrix, cet enregistrement LibriVox, fait partie du domaine public. Scène de la vie privée tome trois, Béatrix, par honoré de Balzac. Auprès de l'Église de Guérande, se voit une maison qui est dans la ville, ce que la ville est dans le pays, une image exacte du passé. Le symbole d'une grande chose détruite, une poésie. Cette maison appartient à la plus noble famille du pays, au Génic, qui, du temps des du Guéclins, leur était aussi supérieure en fortune et en antiquité que les Troyens l'étaient au Romain. Les Guéclins, également orthographiés jadis du Gléquin, dont on a fait Guéclins, sont issus des Guéniques. Vieux comme le granit de la Bretagne, les Guéniques ne sont ni francs ni gaulois. Ils sont bretons, ou, pour être plus exactes, celtes. Ils ont du jadis être druides, avoir cueilli le guide des forêts sacrés et sacrifier des hommes sur les dolmènes. Il est inutile de dire ce qu'ils furent. Aujourd'hui, cette race, égale Rouen, sans avoir dénié ce fer-princière, qui existait puissante avant qu'il ne fût question des ancêtres de hugues capés, cette famille, pure de tout alliage, possède environ deux mille livres de rente, sa maison de guérande et son petit castel du Guénique. Toutes les terres qui dépendent de la baronie du Guénique, la première de Bretagne, sont engagées au fermier et rapportent environ 60 mille livres, malgré l'imperfection des duures. Les duques guéniques sont d'ailleurs toujours propriétaires de leurs terres. Mais, comme ils n'en peuvent rendre le capital, consignés depuis deux cents ans entre leurs mains par les tenanciers actuels, ils n'entouchent point les revenus. Ils sont dans la situation de la couronne de France avec ces engagistes avant 1789. Où et quand les barons trouveront-ils le million que leurs fermiers leur ont remis, avant 1789, la mouvance des fiefs soumis au castel du Guénique, perchée sur une colline, valait encore 50 mille livres. Mais on invote l'Assemblée nationale, supprime à l'impôt des l'eau et vente perçue par les seigneurs. Dans cette situation, cette famille qui n'est plus rien pour personne en France serait un sujet de moquerie à Paris. Elle est toute la Bretagne aguerrande. Aguerrande, le baron du Guénique, est un des grands barons de France, un des hommes au-dessus desquels il n'est qu'un seul homme, le roi de France, gédis élu pour chef. Aujourd'hui, le nom de du Guénique, plein de signifiant ce Bretonne et dont les racines sont d'ailleurs expliquées dans les chouans ou la Bretagne en 1800, a subi l'altération qui défigure celui de du Géclin. Le percepteur des contributions écrit, comme tout le monde, Guénique. Au bout d'une ruelle silencieuse, humide et sombre, formée par les murailles à pignon des maisons voisines, se voit le centre d'une porte bâtarde, assez large et assez haute pour le passage d'un cavalier, circonstance qui, déjà, vous annonce que tant où cette construction fût terminée, les voitures n'existaient pas. Ce centre, supporté par deux jambages, est tout en granite. La porte enchaîne fondillée comme l'écorce des arbres qui fournire le bois et pleine de clous énormes, lesquels dessinent des figures géométriques. Le centre est creux. Il offre l'écuçon des du Guénique, aussi nette, aussi propre que si le sculpteur venait de l'achever. Cet écu ravirait un amateur de l'art éraldique par une simplicité qui prouve la fierté, l'antiquité de la famille. Il est comme au jour où les croisés du monde chrétien inventèrent ses symboles pour se reconnaître. Les Guéniques ne l'ont jamais écartelé. Il est toujours semblable à lui-même, comme celui de la maison de France, que les connaisseurs retrouvent en abîmes ou écartelés, semés dans les armes des plus vieilles familles. Le voici tel que vous pouvez encore le voir à Guérande. De gueule à la main au naturel gonfalonné d'Hermine, à l'épée d'argent en pâle, avec ce terrible mot pour devise, faque. N'est-ce pas une grande et belle chose ? Le tortile de la couronne baroniale surmonte ce simple écu, dont les lignes verticales, employées en sculpture pour représenter les gueules, brillent encore. L'artiste a donné je ne sais quelle tournure fière et chevalresque à la main. Avec quelle naire elle tient cette épée dont s'est encore servie hier la famille. En vérité, si vous alliez à Guérande, après avoir lu cette histoire, il vous serait impossible de ne pas très saillir en voyant ce blason. Oui, le républicain le plus absolu serait attendri par la fidélité, par la noblesse et la grandeur cachée au fond de cette ruelle. Les duguéniques ont bien fait hier, ils sont prêts à bien faire demain. « Faire » est le grand mot de la chevalerie. « Tu as bien fait à la bataille, » disait toujours le connaitable par excellence, ce grand duguéclin qui mit pour un temps l'anglais hors de France. La profondeur de la sculpture, préservée de tout un tempérie par la forte marge que produit la cahironde du centre, est en harmonie avec la profondeur morale de la devise dans l'âme de cette famille. Pour qui connaît les duguéniques, cette particularité devient touchante. La porte ouverte laisse voir une cour assez vaste à droite de laquelle sont les écuries, à gauche la cuisine. L'hôtel est en pierre de taille depuis les caves jusqu'au grenier. La façade sur la cour est ornée d'un péron, à double rampe, dont la tribune est couverte de vestiges de sculptures effacées par le temps, mais où l'œil de l'anticaire distingrait encore au centre les masses principales de la meinte dans l'épée. Sous cette jolie tribune encadrée par des nervures cassées en quelques endroits, et comme vernies par l'usage à quelques places, est une petite loge autrefois occupée par un chien de garde. Les rampes en pierre sont disjointes. Il y pousse des herbes, quelques petites fleurs et des mousses offantes, comme dans les marches de l'escalier que les siècles ont déplacé sans leur haute de la solidité. La porte du tête d'un joli caractère, autant que le reste des dessins permet d'en juger, elle fut travaillée par un artiste élevé dans la grande école vénitienne du XIIIe siècle. On y retrouve, je ne sais quelle mélange du Byzantin et du Moresque. Elle est couronnée par une cahie circulaire chargée de végétation, un bouquet rose, jeune, brun ou bleu, dans les saisons. La porte, en chaîne cloutée, donne entrée dans une vaste salle au bout de laquelle est une autre porte avec un péron pareil qui descente au jardin. Cette salle est merveilleuse de conservation. Ces boiseries à hauteur d'appui sont en châtaignées, un magnifique cuir espagnol, animé de figures en relief, mais où les dorures sont émiettées et rougies, couvrent les murs. Le plafond est composé de planches artistement jointes, peintes et dorées, l'or s'y voit à peine. Il est dans le même état que celui du cuir de cordous. Mais on peut encore apercevoir quelques fleurs rouges et quelques feuillages verts. Il est à croire qu'un nettoyage ferait reparaître des peintures semblables à celles qui décorent les planchers de la maison de Tristan à Tours, et qui prouverait que ces planchers ont été refaits ou restaurés sous l'oreigne de Louis XI. La cheminée est énorme, en pierrescultées, munies de chenets gigantesques en faire forger d'un travail précieux. Il y tiendrait une voie de bois. Les meubles de cette salle sont tous en bois de chaînes et portent dessus de leurs dossiers les cuissons de la famille. Il y a trois fusils anglais également bons pour la chasse et pour la guerre, trois sabres, deux carniers, les ustensiles du chasseur et du pêcheur, accrochés à des clous. À côté se trouve une salle à manger qui communique avec la cuisine par une porte pratiquée dans une tourelle d'angle. Cette tourelle correspond dans le dessin de la façade sur la cour à une autre collée à l'autre angle et où se trouve un escalier en colimaçon qui monte aux deux étages supérieurs. La salle à manger est tendue de tapisserie qui remonte au quatorzième siècle. Le style et l'orthographe des inscriptions écrite dans les banderoles sous chaque personnage en fond foi. Mais, comme elles sont dans le langage naïf des fablios, il est impossible de les transcrire aujourd'hui. Ces épiceries, bien conservées dans les endroits où la lumière a peu pénétré, sont encadrées de bandes en chaînes sculptées, devenues noires comme les bennes. Le plafond est à solive saillante, enrichie de feuillages différents à chaque solive. Les entre-deux sont couverts d'une planche peinte ou court une guirlande de fleurs en or sur fond bleu. Deux vieux dressoirs à buffet sont en face l'un de l'autre. Sur leur planche, frotté avec une obstination bretonne par mariote, la cuisinière, se voit comme au temps où les rois étaient tout aussi pauvres en 1200 que les duguéniques en 1830. Quatre vieux goblets, une vieille soupierre bosselée et deux salières en argent. Puis, force assiette d'éteins, force peau en gré bleu et gris à dessins arabesques et aux armes des duguéniques, recouverte d'un couvercle à charnière en éteins. La cheminée a été modernisée. Son état prouve que la famille se tient dans cette pièce depuis le dernier siècle. Elle est en pierres sculptées dans le goût du siècle de Louis XV, ornée d'une glace encadrée dans un trumeau à baguette perlée et dorée. Cette antithèse indifférente à la famille chagrinerait un poète. Sur la tablette, couverte de velours rouges, il y a au milieu un cartel en écailles incrusté de cuivre et de chaque côté deux flambeaux d'argent d'un modèle étrange. Une large table carrée à colonne torse occupe le milieu de cette salle. Les chaises sont en bois tournée, garnies de tapisseries. Sur une table ronde à un seul pied, figurant un cèpe de vigne et placé devant la croisée qui donne sur le jardin, se voit une lampe bizarre. Cette lampe consiste dans un globe de verre commun, un peu moins gros qu'un œuf d'autruche, fixé dans un champ de lier par une queue de verre. Il sort d'un trou supérieur une mèche plate, maintenue dans une espèce d'enche en cuivre, et dont la trame, pliée comme un ténia dans un bocal, boit l'huile de noix que contient le globe. La fenêtre qui donne sur le jardin, comme celle qui donne sur la cour, et toutes deux se correspondent, est croisée de pierres et avitrage sexagone, certi en plomb, drapée de rideaux à baldaquin et à gros glans en une vieille étoffe de soie rouge à reflet jaune, nommée jadis, brocatelle ou petit brocard. À chaque étage de la maison, qui en a deux, il ne se trouve que ces deux pièces. Le premier sert d'habitation aux chefs de la famille. Le second était destiné jadis aux enfants. Les autres logeaient dans les chambres sous le toit. Les domestiques habitaient au-dessus des cuisines et des écuries. Le toit pointu, garni de plomb à ses angles, est percé sur la cour et sur le jardin d'une magnifique croisée en nojive qui se lève presque aussi haut que le fête. À console mince et fine, dont les sculptures sont rongées par les vapeurs salines de l'atmosphère. Au-dessus du timpant embrodé de cette croisée à quatre croisions en pierre, grince encore la girouette du noble. N'oublions pas un détail précieux et plein de naïveté qui n'est pas sans mérite aux yeux des archéologues. La tourelle, où tourne l'escalier, orne l'angle d'un grand mur à pignon dans lequel il n'existe aucune croisée. L'escalier descend par une petite porte en nojive jusque sur un terrain sablé qui sépare la maison du mur de clôture auquel sont adossés les écuries. Cette tourelle est répétée vers le jardin par une autre à cinq pans, terminées au cul de four et qui supporte un cloche-ton au lieu d'être coiffé, comme sa sœur, d'une poivrière. Voilà comment ces gracieuses architectes savaient varier leur symétrie. À la hauteur du premier étage seulement, ces deux tourelles sont réunies par une galerie en pierre que soutiennent des espèces de prous à visage humain. Cette galerie extérieure est ornée d'une balle strade, travaillée avec une élégance, avec une finesse merveilleuse. Puis, du haut du pignon, sous lequel il existe un seul croisillon au blond, pans un ornement en pierre représentant un dé, semblable à ceux qui couronnent les statues des saints dans les portails d'église. Les deux tourelles sont percées d'une jolie porte à cintres aigus donnant sur cette terrasse. Telle est le parti que l'architecte du XIIIe siècle tirait de la muraille nu et froide, que présente aujourd'hui le pan coupé d'une maison. Voyez-vous une femme se promenant au matin sur cette galerie et regardant par deux suggérants de le soleil, illuminés l'or des sables, et miroiter la nappe de l'océan ? N'admirez-vous pas cette muraille à pointe fleurtée, meublé à ces deux angles de deux tourelles quasi canelées, dont l'une est brusquement arrondie en hidi rondelle et dont l'autre offre sa jolie porte à cintres gothiques et décorée de la main, tenant une épée ? L'autre opinion de l'hôtel du Guénic tient à la maison voisine. L'harmonique, cherchée si soigneusement les maîtres de ce temps, est conservée dans la façade de la cour par la tourelle semblable à celle où monte la visse. Telle est le nom donné Jédis à un escalier et qui sert de communication entre la salle à manger et la cuisine. Mais elle s'arrête au premier étage, et son couronnement est un petit dôme à jour sous lequel s'élève une noire statue de saint Caliste. Le jardin est luxueux, dans une vieille enceinte. Il a un demi-arpent environ. Ces murs sont garnis d'espaliers. Il est divisé en carrés de légumes, bordés de quenouilles que cultive un domestique mâle, nommé gaslin, lequel pense les chevaux. Au bout de ce jardin est une tunnel sous laquelle est un banc. Au milieu s'élève un cadran solaire. Les alais sont sablés. Sur le jardin, la façade n'a pas de tourelle pour correspondre à celle qui monte le long du pignon. Elle rachète ce défaut par une colonnette tournée en vis depuis le bas jusqu'en haut, et qui devait jadis supporter la bannière de la famille, car elle est terminée par une espèce de grosse crapoudine en fer roulée, d'où il s'élève de maigres herbes. Ce détail en harmonie avec les vestiges de sculpture prouve que ce logis fut construit par un architecte vénitien. Cette ampe élégante est comme une signature qui trahit Venise, la chevalerie, la finesse du XIIIe siècle. S'il restait des doutes à cet égard, la nature des ornements les disciperait. Les trèfles de l'hôtel de Guénic ont quatre feuilles au lieu de trois. Cette différence indique l'école vénitienne adulterée par son commerce avec l'Orient, ou les architectes à demi-moresque, peu soucieux de la grande pensée catholique, donnait quatre feuilles aux trèfles, tandis que les architectes chrétiens demeuraient fidèles à la trinité. Sous ce rapport, la fantaisie vénitienne était herétique. Si ce logis surprend votre imagination, vous vous demanderez peut-être pourquoi l'époque actuelle ne renouveait le plus ces miracles d'art. Aujourd'hui, les beaux hôtels se vendent, sont abattus et font place à des rues. Personne ne sait si sa génération gardera le logis patrimonial, ou chacun passe comme dans une berge. Tandis qu'autrefois, en bâtissant une demeure, on travaillait, on croyait du moins travailler pour une famille éternelle. De là, la beauté des hôtels. La foi en soi faisait des prodiges, autant que la foi en Dieu. Quant aux dispositions et aux mobiliers des étages supérieurs, ils ne peuvent que se présumer d'après la description de ce rez-de-chaussée, d'après la physionomie et les mœurs de la famille. Depuis cinquante ans, les dugéniques n'ont jamais reçu personne, ailleurs que dans les deux pièces où respirer, comme dans cette cour et dans les accessoires extérieurs de ce logis, l'esprit, la grâce, la naïveté de la vieille et noble Bretagne. Sans la topographie et la description de la ville, sans la peinture minutieuse de cet hôtel, les surprenantes figures de cette famille ustétaient peut-être moins comprises. Aussi les cadres devaient-ils passer avant les porterées. Chacun pensera que les choses ont dominé les êtres. Il est des monuments dans l'influence et visible sur les personnes qui vivent à l'entour. Il est difficile d'être irréligieux à l'ombre d'une cathédrale comme celle de Bourges, quand partout l'âme est rappelée à sa destinée par des images, il est moins facile d'y faillir. Telle était l'opinion de nos aïeux, abandonnée par une génération qui n'a plus ni signe ni distinction, et dont les mœurs changent tous les dix ans. Ne vous étendez-vous pas à trouver le baron du Génique, une épée au point où tout ici serait mon songe ? Fin de la 31e section, 32e section des scènes de la vie privée Tom III, Beatrix. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Scène de la vie privée Tom III, Beatrix, par honoré de Balzac. En 1836, au moment où s'ouvre cette scène, dans les premiers jours du mois d'août, la famille du Génique était encore composée de monsieur et de madame du Génique, de mademoiselle du Génique, sereinée du baron, et d'un fils unique, âgé de vingt-et-un ans, nommé Godebert Callisthe Louis, suivant un vieil usage de la famille. Le père se nommait Godebert Callisthe Charles. On ne variait que le dernier patron. Saint Godebert et Saint Callisthe devaient toujours protéger les Géniques. Le baron du Génique avait quitté Guérande dès que la Vendée et la Bretagne prirent les armes, et il avait fait guerre avec Charrette, avec Catalinaux, la Roche Jacqueline, D'Elbé, Bonchamps et le Prince de Talmont. Avant de partir, il avait vendu tous ses biens à sa sereinée, mademoiselle Zephyrine du Génique, par entrée de prudence unique dans les annales révolutionnaires. Après la mort de tous les héros de l'ouest, le baron, qui un miracle seul avait préservé de finir comme eux, ne s'était pas soumis à Napoléon. Il avait guérroyé jusqu'en 1802, année où, après avoir failli se laisser prendre, il revint à Guéronde, et de Guéronde au Croisique, d'où il gagna l'Irlande, fidèle à la vieille haine des Bretons pour l'Angleterre. Les gens de Guéronde finirent d'ignorer l'existence du baron, il n'eut pas en vingt ans une seule indiscrétion. Mademoiselle du Génique touchait les revenus et les faisait passer à son frère par des pêcheurs. M. du Génique revint en 1813 à Guéronde, aussi simplement que s'il était allé passer une saison anante. Pendant son séjour à Dublain, le vieux Breton s'était pris, malgré ses cinquante ans, d'une charmante irlandaise, fille d'une des plus nobles et des plus pauvres maisons de ce malheureux royaume. Miss Fanny O'Brienne, habite alors vingt et un an. Le baron du Génique vint chercher les papiers nécessaires à son mariage, retourna se marier et revint dix mois après, au commencement de 1814, avec sa femme qui lui donna à Caliste le jour même de l'entrée de Louis XVIII à Calais, circonstance qui explique son prénom de Louis. Le vieux et loyel Breton avait en ce moment soixante-trésans. Mais la guerre de partisans fête à la République, mais ses souffrances pendant cinq traversées sur des chasses marées, mais sa vie à Dublain avait pesée sur sa tête. Il paraissait avoir plus d'un siècle. Aussi jamais, à aucune époque, aucun Génique ne fut-il plus en harmonie avec la vétusté de ce logis, bâti dans le temps où il y avait une cour à Guéronde. M. du Génique était un vieillard de haute taille, droit, sec, nerveux et maigre. Son visage ovale était ridé par des milliers de plis qui formaient des franges arcs et au-dessus des pommettes, au-dessus des sourcils, et donnaient à sa figure une ressemblance avec les vieillards que le pinceau devant nos stades, de Rembrandt, de Myéris, de Gérard Daud, a tant qu'arressé et qui veulent une loupe pour être admirée. Sa physionomie était comme enfoui sous ses nombreux sillons, produits par sa vie en plein air, par l'habitude d'observer la campagne sous le soleil, au lever comme au déclin du jour. Néanmoins, il restait à l'observateur les formes impérissables de la figure humaine et qui disent encore quelque chose à l'âme, même qu'en l'œil n'y voit plus qu'une tête morte. Les fermes contours de la face, le dessin du front, le sérieux des lignes, la roi d'œur du nez, les linéaments de la charpente que les blessures seules peuvent altérer, annoncées une intrépidité sans calcul, une foi sans borne, une obéissance sans discussion, une fidélité sans transaction, un amour sans inconstance. En lui le granit de Breton s'était fait homme. Le baron n'avait plus de dents, ses lèvres jadis-rouge, mais alors violacées, n'étant plus soutenus que par les durs gencives sur lesquels il mangeait du pain que sa femme avait soin d'amolir en le mettant dans une serviette humide, rentrée dans la bouche en dessinant toutefois un rictus menaçant et fier. Son menton voulait rejoindre le nez, mais on voyait dans le caractère de ce nez bossué au milieu les signes de son énergie et de sa résistance Bretonne. Sa peau, marbrée de tâches rouges qui paraissaient à travers ses rides, annoncées intempéraments sanguins, violents, faits pour les fatigues qui sans doute avaient préservé le baron de moates apoplexies. Cette tête était couronnée d'une chevelure blanche comme de l'argent, qui retombait en boucle sur les épaules. La figure alors éteinte, en partie, vivait par l'éclat de deux yeux noirs, qui brillaient au fond de leurs orbites brunes et jetaient les dernières flammes d'une âme généreuse et loyale. Les sourcils et les cils étaient tombés. La peau, devenue rude, ne pouvait se déplacer. La difficulté de se raser obligait le vieillard à laisser pousser sa barbe en éventail. Un peintre eût admiré par-dessus tout dans ce violon de Bretagne aux larges épaules, à la nerveuse poitrine d'admirable main de soldat, des mains comme devait être celle de du guéclin, des mains larges, épaises, poilues, des mains qui avaient embrassé la poignée du sabre pour ne la quitter comme fille gêne d'arc, qu'au jour où l'étendard royale flotrait dans la cathédrale de Rince. Des mains qui souvent avaient été mises en sang par les épines des alliés dans le bocage, qui avaient manier la rame dans le marée pour aller surprendre les bleus ou en pleine mer pour favoriser l'arrivée de Georges. Les mains du partisan, du canonier, du simple soldat, du chef, des mains alors blanches, quoique les bourbons de la branche aînée fustent en exil. Mais en y regardant bien, on y aurait vu quelques marques récentes qui vous usent dit que le baron avait naguère rejoins madame dans la vendée. Aujourd'hui ce fait peut savouer. Ses mains étaient le vivant commentaire de la belle devise à laquelle aucun guénic n'avait failli. FAC. Le front a tiré l'attention par des teintes dorées aux tempes qui contrastaient avec le tombrin de ce petit front dur et serré que la chute des cheveux avait assez agrandi pour donner encore plus de majesté à cette belle ruine. Cette physionomie, un peu matérielle d'ailleurs, et comment eut-elle pu être autrement, offrait, comme toutes les figures bretonnes groupées autour du baron, des apparences sauvages, un calme brut qui ressemblait à l'impassibilité des hurons. Je ne sais quoi de stupide, dû peut-être au repos absolu qui suit les fatigues excessives et qui laisse alors reparaître l'animal tout seul. La pensée y était rare, elle semblait y être un effort, et n'avait son siège plus au cœur que dans la tête, et l'aboutissait plus au fait qu'à l'idée. Mais, en examinant ce beau vieillard avec une attention soutenue, vous deviniez les mystères de cette opposition réelle à l'esprit de son siècle. Il avait des religions, des sentiments pour ainsi dire inés, qui le dispenseaient de méditer. Ces devoirs, ils les avaient appris avec la vie. Les institutions, la religion, pensaient pour lui. Il devait donc réserver son esprit, lui et les siens, pour agir, sans le dissiper sur aucune des choses jugées inutiles, mais dont s'occuperaient les autres. Il sortait sa pensée de son cœur comme son épée du fourreau, éblouissante de candor, comme était dans son écuson la main gonfalonée d'Hermine. Une fois ce secret deviné, tout s'expliquait. On comprenait la profondeur des résolutions dues à des pensées nettes, distinctes, franches, immaculées comme l'Hermine. On comprenait cette vente faite à sa sœur avant la guerre et qui répondait à tout, à la mort, à la confiscation, à l'exil. La beauté du caractère des deux vieillards, car la sœur ne vivait que pour et par le frère, ne peut plus même être comprise dans son étendu par les meurs égoïstes que nous font l'incertitude et l'inconstance de notre époque. Un arcange chargé de lire dans leur cœur n'y aurait pas découvert une seule pensée en printes de personnalité. En 1814, quand le curé de Guéronde insinua au baron du Guénic d'aller à Paris et d'y réclamer sa récompense, la vieille sœur, si avare pour la maison, s'écria « Fis donc mon frère, a-t-il besoin d'aller tendre la main comme un gueu ? On croirait que j'ai servi le roi par intérêt, dit le vieillard. D'ailleurs, c'est à lui de se souvenir, et puis ce pauvre roi, il est bien embarrassé avec tous ceux qui le harcèlent. Donnait-il la France par morceau, on lui demanderait encore quelque chose. Celui à le serviteur, qui portait tant d'intérêt à Louis XVIII, eut le grade de colonel. La croix de Saint-Louis est une retraite de deux mille francs. « Le roi s'est souvenu, dit-il en recevant ses brevets. Personne ne d'ici pas son erreur. Le travail avait été fait par le Duc de Feltres, d'après les Etats des Armées Vendéennes, où il avait trouvé le nom de Dugénique, avec quelques autres noms bretons, en Iques. Aussi, comme pour remercier le roi de France, le baron s'outint-il en 1815 un siège à Guéronde contre les bataillons du général Travaux. Il ne voulu jamais rendre cette forteresse, et quand il fallut l'évacuer, il se sauvât dans les bois avec une bande de chouants qui restèrent armés jusqu'au second retour des Bourbons. Guéronde garde encore la mémoire de ce dernier siège. Si les vieilles bandes bretones étaient venues, la guerre éveillée par cette résistance héroïque eut embrasé la Vendée. Nous devons avouer que le baron du Dugénique était entièrement illettré, mais il l'étrait comme un paysan. Il savait lire, écrire et quelque peu compter. Il connaissait l'art militaire et le blason, mais, hormis son livre de prière, il n'avait pas lu trois volumes dans sa vie. Le costume, qui ne serait-être indifférent, était invariable, et consistait en gros souliers, en bas drapés, en une culotte de velours verdâtre, un gilet de draps et une redingote à coller à laquelle était attachée une croix de Saint-Louis. Une admirable sérénité siègée sur ce visage, que depuis un an, un sommeil, avant coureur de la mort, semblait préparé au repos éternel. Ces somnolences constantes, plus fréquentes de jour en jour, n'inquiétaient ni sa femme, ni sa sœur aveugle, ni ses amis, dont les connaissances médicales n'étaient pas grandes. Pour eux, ces pauses sublimes d'une âme sans reproche, mais fatiguées, s'expliquaient naturellement. Le baron avait fait son devoir. Tout était dans ce mot. Dans cet hôtel, les intérêts majeurs étaient les destinés de la branche d'épocédés. L'avenir des Bourbons exilait, et celui de la religion catholique, l'influence des nouveautés politiques sur la Bretagne, occupait exclusivement la famille du baron. Il n'y avait d'autres intérêts mêlés à cela que l'attachement de tous pour le fils unique, pour Caliste, l'Héritier, le seul espoir du grand nom des Dugéniques. Le vieux vendéen, le vieux chouant, avait eu quelques années auparavant comme un retour de jeunesse pour habituer ce fils aux exercices violents qui conviennent à un gentil homme appelé d'un moment à l'autre à guéroyer. Dès que Caliste eut seize ans, son père l'avait accompagné dans les marées et dans les bois, lui montrant dans les plaisirs de la chasse les rudiments de la guerre, prêchant d'exemples, durs à la fatigue, inébranlables sur sa salle, sûres de son cou, quel que fut le gibier, à cours, au vol, un trépis d'affranchir les obstacles convient son fils au danger comme s'il avait eu dix enfants à risquer. Aussi, quand la Duchesse de Béry vint en France pour conquérir le royaume, le père emmena-t-il son fils afin de lui faire pratiquer la devise de ses armes. Le baron partit pendant une nuit, sans prévenir sa femme, qui lui peut-être attendri, menant son unique enfant aux feux comme à une fête, et suivi de Gaslin, son seul vassal, qui détala joyeusement. Les trois hommes de la famille furent absents pendant six mois, sans donner de leurs nouvelles à la baronne, qui ne lisait jamais la quotidienne sans trembler de ligne en ligne, ni à sa vieille belle-sœur, héroïquement en droite, et dont le fond ne sourciait pas en écoutant le journal. Les trois fusils accrochés dans la grande salle avaient donc récemment servi. Le baron, qui jugea cette prise d'armes inutile, avait quitté la campagne avant la faire de la pénissière, sans quoi peut-être la maison du Génique eût-elle été finie. Quand, par une nuit affreuse, le père, le fils et le serviteur arrivaient chez eux après avoir pris congé de madame, et surpire leurs amis, la baronne et la vieille mademoiselle du Génique, qui reconnue, par l'exercice d'un sens, dont sont doués tous les aveugles, le pas des trois hommes dans la ruelle, le baron regarda le cercle formé par ses amis inquiets autour de la petite table éclairée par cette lampe antique, et dit d'une voix chevre-tente, pendant que Gaslin remettait les trois fusils et les sabres à leur place ce mot de naïveté féodale. Tous les barons n'ont pas fait leur devoir. Puis après avoir embrassé sa femme et sa sœur, il s'acide en son vieux fauteuil et commanda de faire assouper pour son fils, pour Gaslin et pour lui. Gaslin, qui s'était mis au devant de Caliste, avait reçu dans l'épaule un coup de sabre, chose si simple que les femmes le remercièrent à peine. Le baron, ni ses autes, ne profèrèrent ni malédiction, ni injurent contre les vainqueurs. Ce silence est un détrait du caractère breton. En quarante ans, jamais personne ne surprit un mot de mépris sur les lèvres du baron contre ses adversaires, à eux de faire leur métier comme ils faisaient son devoir. Ce silence profond est l'indice des volontés immuables. Ce dernier effort, ces lueurs d'une énergie à bout, avaient causé l'affaiblissement dans lequel était en ce moment le baron. Ce nouvel exil de la famille de Bourbon, aussi miraculeusement chassé que miraculeusement rétabli, lui causait une mélancolie amer. Fin de la trente-deuxième section. Trente-troisième section des scènes de la vie privée tome trois, Béatrix. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Scène de la vie privée tome trois, Béatrix, par honoré de Balzac. Vers six heures du soir, au moment où commencent cette scène, le baron, qui, selon sa vieille et habitude, avait fini de dîner à quatre heures, venait de s'endormir en entendant lire la quotidienne. Sa tête s'était posée sur le dossier de son fauteuil, au coin de la cheminée, du côté du jardin. Auprès de ce tron noueux de l'arbre antique et devant la cheminée, la baronne, assise sur une des vieilles chaises, offrait le type de ces adorables créatures qui n'existent qu'en Angleterre, en Écosse ou en Irlande. Là seulement naissent ces filles pétrées de lait, à chevelure dorée, dont les boucles sont tournées par la main des anges, car la lumière du ciel semble ruisse-lait dans leur spirale, avec l'air qui s'y joue. Fanny O'Brien était une de ses sylphides, forte de tendresse, invincible dans le malheur, douce comme la musique de sa voix, pure comme était le bleu de ses yeux, d'une beauté fine, élégante, jolie et douce de cette chair soyeuse à la main, car recente regard que ni le pinceau ni la parole ne peuvent peindre. Belle encore à quarante-deux ans, bien des hommes eusse-regarder comme un bonheur de l'épouser, à l'aspect des splendeurs de cette houtte chaudement colorée, plein de fleurs et de fruits, rafraîchies par de céleste rosé. La baronne tenait le journal d'une main frappée de fossettes à doigts retroussées et dont les angles étaient taillés carrément comme dans les statues antiques. Étendu à demi, sans mauvaise grâce ni affectation sur sa chaise, les pieds en avant pour les chauffer, elle était vêtue d'une robe de velours noirs, car le vent avait fraîchie depuis quelques jours. Le corsage montant moulait des épaules d'un contour magnifique et une riche poitrine que la nourriture d'un fils unique n'avait pu déformer. Elle était coiffée de cheveux qui descendaient d'un ringlet, le long de ses joues, et les accompagnaient suivant la mode anglaise. Tordu simplement au-dessus de cette tête et retenue par un peigne des cailles, cette chevelure, au lieu d'avoir une couleur indécise, sentie au jour comme des filigrane d'or brunis. La baronne faisait traisser les cheveux folés qui se jouaient sur sa nuque et qui sont un signe de race. Cette nate mignonne, perdue dans la masse de ses cheveux soigneusement relevés, permettait à l'œil de suivre avec plaisir la ligne onduleuse par laquelle son col se rattachait à ses belles épaules. Ce petit détail prouvait le soin qu'elle apportait toujours à sa toilette. Elle tenait à réjouir les regards de ce vieillard. Quel charmant et délicieux attention ! Quand vous verrez une femme déployant dans la vie intérieure, la coqueterie que les autres femmes puisent dans un seul sentiment, croyez-le, elle est aussi noble mère que noble épouse. Elle est la joie et la fleur du ménage, elle a compris ses obligations de femmes, et là dans l'âme et dans la tendresse les élégances de son extérieur, elle fait le bien en secret. Elle s'est adorée sans calcul, elle aime ses proches comme elle aime Dieu, pour eux-mêmes. Aussi semblait-il que la vierge du paradis, sous la garde de laquelle elle vivait, eût récompensé la chaste jeunesse, la vie sainte de cette femme auprès de ce noble vieillard en l'entourant d'une sorte de réol qui l'a préservé des outrages du temps. Les altérations de sa beauté platon les eût célébrés, peut-être comme autant de grâces nouvelles. Son teint si blanc, j'ai dit, s'avait pris ses tons chauds et nacrés que les peintres adorent. Son front large et bien taillé recevait avec amour la lumière qui s'y jouait en déluisant cet inet. Sa prunelle d'un bleu de turquoise bruyait sous un sourcil pâle et velouté, d'une extrême douceur. Ses paupières mollent et ses tempes attendries invitaient à je ne sais quelle muette mélancolie. Au-dessous, le tour des yeux était d'un blanc pâle, semée de fibrilles bleuâtres comme à la naissance du nez. Ce nez, d'un contour aquilin, mince, avait je ne sais quoi de royal qui rappelait l'origine de cette noble fille. Sa bouche, pure et bien coupée, était embellie par un sourire aisé que dictait une inépuisable aménité. Ses dents étaient blanches et petites. Elle avait pris un légère embon point, mais ses hanches délicates, sa taille svelle tenant souffré point. L'autône de sa beauté présentait donc quelques vives fleurs de printemps oubliées et les indentes richesses de l'été. Ses bras, noblement arrondis, sa peau tendue et lustrée, avait un grain plus fin. Les contours avaient acquis leur plénitude. Enfin sa physionomie ouverte, sereine et faiblement rosée, la pureté de ses yeux bleus qu'un regard trop vif eut blessé, exprimait l'inaltérable douceur, la tendresse infinie des anges. À l'autre coin de la cheminée et dans un fauteuil, la vieille sœur octogénère, semblable en tout point, sauf le costume, à son frère, écoutait la lecture du journal en tricotant des bas, travail pour lequel la vue est inutile. Elle avait les yeux couverts d'une thé et se refusait obstinément à subir l'opération malgré les instances de sa belle-sœur. Le secret de son obstination est le seul le savait, et elle se rejetait sur un défaut de courage, mais elle ne voulait pas qu'il se dépensa à Vincin-Louis pour elle. Cet homme eût été de moins dans la maison. Cependant elle aurait bien voulu voir son frère, ses deux vieillards faisaient admirablement ressortir la beauté de la baronne. Quelle femme eût semblé jeune et jolie entre monsieur du Guénic et sa sœur. Mademoiselle Zephyrine, privée de la vue, ignorait les changements que ses quatre-vingts ans avaient apportés dans sa physionomie. Son visage pale et creusé, que l'immobilité des yeux blancs et sans regard faisaient ressemblés à celui d'une morte, que trois ou quatre dents saillantes rendaient presque menaçants, où la profonde orbite des yeux était cerclée de teintes rouges ou quelques signes de virilité déjà blanchies percées dans le menton et aux environs de la bouche. Ce froid mais calme visage était encadré par un petit béguin d'indienne brune, piqué comme une courte pointe, garni d'une ruche en percale et noué sous le menton par des cordons toujours un peu rous. Elle portait un cotillon de gros draps sur une jupe de piqué, vrai matelas qui recelait des doubles louis et des poches cousues à une ceinture qu'elle détachait tous les soirs et remettait tous les matins comme un vêtement. Son corsage était serré dans le casacain populaire de la Bretagne, en draps pareil à celui du cotillon, orné d'une collerette à mille plis dont le blanchissage était l'objet de la seule dispute qui élute avec sa belle-sœur. Elle ne voulait la changer que tous les huit jours. Des grossements chouattés de ce casacain sortaient deux bras desséchés, ménerveux, au bout desquels s'agitait ces deux mains, dont la couleur un peu rousse faisait paraître les bras blancs comme le bois du peuplier. Ces mains, crochues par suite de la contraction que l'habitude de tricotter leur avait fait prendre, étaient comme un métier à bas, insécemment montés. Le phénomène eut été de les voir arrêter. De temps en temps, mademoiselle du Guénic prenait une longue aiguille à tricoter, fichée dans sa gorge, pour la passer entre son béguin et ses cheveux en fourgonnant sa blanche chevelure. Un étranger hurit, devoir l'insouciance avec laquelle elle repikait l'aiguille sans la moindre crainte de se blesser. Elle était droite comme un cloché. Sa prestance de colonne pouvait passer pour une de ses coquetteries de vieillards qui prouve que l'orgueil est une passion nécessaire à la vie. Elle avait le sourire gai et elle aussi avait fait son devoir. Au moment où Fanny vit le baron endormi, elle cessa la lecture du journal. Un rayon de soleil allait d'une fenêtre à l'autre, et partagé en deux par une bande d'or, l'atmosphère de cette vieille salle, où il faisait resplendir les meubles presque noires. La lumière bordait les sculptures du plancher, papillotées dans l'ébaïe, étendées une nappe luisante sur la table de chêne, égayer cet intérieur brun et doux, comme la voix de Fanny jetait dans l'âme de la vieille octogénère une musique aussi lumineuse, aussi gai que ce rayon. Bientôt les rayons du soleil prirent ces couleurs rougeâtres qui, par d'insensibles gradations arrivent au ton mélancolique du crépuscule. La baronne tomba dans une méditation grave, dans un de ses silences absolues que sa vieille belle sœur observait depuis une quinzaine de jours, en cherchant à se les expliquer, sans avoir adressé la moindre question à la baronne. Mais elle n'en étudiait pas moins les causes de cette préoccupation à la manière des aveugles qui lisent comme dans un livre noir où les lettres sont blanches et dans l'âme desquelles tous sont retentis comme dans un écho divinatoire. La vieille aveugle sur qui l'heure noire n'avait plus de prise continuait à tricoter et le silence de vin si profond que l'on pût entendre le bruit des aiguilles d'acier. « Vous venez de laisser tomber le journal, ma sœur, et cependant vous ne dormez pas, dit la vieille d'un air fin. La nuit était venue, Mario devint allumer la lampe, la plaça sur une table carrée devant le feu, puis elle alla chercher sa canouille, son peloton de fil, une petite escabelle, et se mit dans l'embrazure de la croisée qui donnait sur la cour occupée affilée comme tous les soirs. Gaslin tournait encore dans les communs, et il visitait les chevaux du baron et de caliste, il voyait si tout allait bien dans les curies, il donnait aux deux beaux chiens de chasse leur pâté du soir. Les aboiements joyeux des deux bêtes furent le dernier bruit qui réveilla les échos cachés dans les murailles noires de cette vieille maison. Ces deux chiens et les deux chevaux étaient le dernier vestige des splandeurs de la chevalerie. Un homme d'imagination assis sur une des marches du péron, qui se serait laissé aller à la poésie des images encore vivantes dans ce logis, eu très saillie peut-être en entendant les chiens et les coups de pied des chevaux énisants. Gaslin était un de ces petits bretons courts, épais, trapus, à chevelure noire, à figure bistrée, silencieux, lent, têtue comme des mules, mais allant toujours dans la voie qui leur a été tracée. Il avait quarante-deux ans, il était depuis vingt-de-cinq ans dans la maison. Mademoiselle avait pris Gaslin à quinze ans, en apprenant le mariage et le retour probable du baron. Ce serviteur se considérait comme faisant partie de la famille. Il avait joué avec caliste, il aimait les chevaux et les chiens de la maison. Il leur parlait et les caressait comme s'il lui juste appartenut. Il portait une veste bleue en toile de fil à petite poche, balottant sur ses hanches, un gilet et un pantalon de même étoffe par toutes les saisons, des bas bleus et de gros souliers ferrés. Quand il faisait trop froid ou par des temps de pluie, il mettait la peau de bique en usage dans son pays. Mariott, qui avait également passé quarante ans, était en femme ce qui était Gaslin en homme. Jamais à tel âge, ne fut mieux accouplé. Même teint, même taille, même petits yeux vifs et noirs. On ne comprenait pas comment Mariott et Gaslin ne s'étaient pas mariés. Peut-être y aurait-il eu un ceste. Il semblait être presque frère et sœur. Mariott avait trente écus de gages et Gaslin sans livres. Mais mille écus de gages ailleurs ne leur auraient pas fait quitter la maison de Guénic. Tous deux étaient sous les ordres de la vieille demoiselle qui, depuis la guerre de Vendée jusqu'au retour de son frère, avait eu l'habitude de gouverner la maison. Aussi, quand elle suit que le baron allait amener une maîtresse logie, avait-elle été très émue, en croyant qu'il lui faudrait abandonner le septre du ménage et abdiquer en faveur de la baronne du Guénic, de laquelle elle serait la première sujette. Fin de la trente troisième section.