 CHAPITRE XXI DE L'HONOR DU NON DEUXIÈME PARTY DE M. LE COCK CET ENREGISTREMENT LIBRIVOX FAIT PARTY DU DEMÈNE PUBLIQUE M. LE COCK PAR I. GABORIO DEUXIÈME PARTY L'HONOR DU NON CHAPITRE XXI CHUPIN avait perdu le sommeil, presque le bois, depuis ce matin funeste, où il avait vu flamboyer, sur les murs de Montagnac, l'arrêter de M. LE DUKE DE CERMEUSE, promettant à qui livrerait la cheneur, mort ou vif, une gratification de 20 000 francs. L'audieuse provocation s'adressait à de tels âmes. 20 000 francs, répétait-t-il d'un air sombre, 20 sacs de 100 pistoles chaque, pleins à crever, de pièces de sang sous, où je puiserais à même comme un richard. Ah, je découvrirai la cheneur, fut-il à 100 pieds sous terre, je le dénoncerai et la toucherai la récompense. L'infamie du crime, le nom de traître et d'infâme qui lui en reviendrait, la honte et la réprobation qui en résulterait pour lui et les siens, ne l'arrêtèrent pas un instant. Il ne voyait, il ne pouvait voir qu'une seule chose, la prime, le prix du sang. Le malheur est qu'il n'avait pour guider ses recherches aucun indice, même vague. Tout ce qu'on savait à Montagnac, c'était que le cheval de M. Lacheneur avait été tué à la Croix d'Arcy, on l'avait reconnu en travers de la route. Mais on ignorait si Lacheneur avait été blessé ou s'il s'était tiré sain et sauf de la mêlée. Avaient-il gagné la frontière ? était-il allé demander un asile à quelques fermiers de ses amis ? Donc Chupin se mangeait le sang, selon son expression, quand le jour même du jugement, sur les deux heures et demi, comme il sortait de la citadelle après sa déposition, et tant entré dans un cabaret, son attention fut éveillée par le nom de Lacheneur prononcé à demi voie près de lui. Deux paysans vidaient une bouteille, et l'un d'eux, d'un certain âge, racontaient qu'il avait fait le voyage de Montagnac pour donner à M. Lacheneur des nouvelles de son père. Il disait comment son gendre avait rencontré le chef du soulèvement dans les montagnes qui sépare l'arrondissement de Montagnac de la Savoie. Il précisait l'endroit de la rencontre. C'était dans les environs de Saint-Pavain des Grottes, un petit hameau de quelques feux. Certes, ce brave homme ne croyait pas commettre une dangereuse indiscretion. À son avis, sans doute, Lacheneur, si près de la frontière, pouvait être considéré comme hors de tout danger. En quoi il se trompait ? Du côté de la Savoie, la frontière était entourée d'un cordon de carabiniers royaux, gendarmes du pied-mont, qui, ayant reçu des ordres, fermait au conjurer tous les défilés pratiquables. Franchir la frontière présentait donc les plus grandes difficultés, et, encore de l'autre côté, on pouvait être recherchés, arrêtés et emprisonnés en attendant les bref formalités de l'extradition. Avec cette promptitude de coudeuil trop souvent départis à des céléra, Chupin jugea ses avantages et compris tout le parti qu'il pouvait tirer du renseignement. Mais il n'y avait pas une seconde à perdre. Il jeta une pièce blanche dans le tablier de la cabartière, et, sans attendre sa monnaie, il courut jusqu'à la citadelle, entra au poste et demanda aux sergentes une plume et du papier. Le vieux marodeur, d'ordinaire, écrivait péniblement. Ce jour-là, il ne lui fallut qu'un tour de main pour tracer ses quatre lignes. Je connais la retraite de Lacheneur et prie mon seigneur d'ordonner que quelques soldats à cheval m'accompagnent pour le saisir. Chupin. Ce billet fut remis à un homme de garde avec prière de le porter au Duc de Sermeuse qui présidait la commission militaire. Cinq minutes après, le soldat repas rue, rapportant le billet. En marge, le Duc de Sermeuse avait écrit de mettre à la disposition de Chupin un sous-officier et huit hommes choisis parmi les chasseurs de montagnac dont on était sûrs et qu'on ne le soupçonnait pas, comme tout le reste de la garnison, sous lèvement. Le vieux Maraudor avait demandé un cheval de troupes. On lui en accorda un. Il l'enfourcha d'une jambe nerveuse et, prenant la tête du petit peloton, il partit au galop, en cavalier qui c'est à boire sa fortune sous les fer de sa bête. De ce billet venait l'air triomphant du Duc de Sermeuse quand il entra brusquement dans le salon où Marianne et Martial négociaient déjà l'évasion du baron d'Escorval. C'est parce qu'il avait pris à la lettre les promesses en vérité fort hasardées de son espion qu'il s'était crié dès la porte « Par ma foi, il faut convenir que ce chupin est aligné incomparable, grâce à lui. » Alors il avait aperçu mademoiselle Lachenor et c'était arrêté court. Ni Martial, ni Marianne, malheureusement, n'était dans une situation d'esprit à remarquer la phrase et l'interruption. Questionné, M. le Duc de Sermeuse eût peut-être s'est échappé la vérité, et très probablement M. Lachenor eût été sauvé. Mais il est de ces malheureux qui semblent poursuivies par une destinée fatale qu'il ne saurait fuir. Renversé sous son cheval, à présumer les furieuses, M. Lachenor avait perdu connaissance. Lorsqu'il revinte à lui, ranimé par la fraîcheur de l'aube, le carrefour était désert et silencieux. Non loin de lui, il aperçut deux cadavres qu'on n'était pas encore venus relever. Ce fut un moment tafreux, et du plus profond de son âme, il maudit la mort qui avait trahi ses suprêmes désirs. S'il eût eu une arme sous la main, sans nul doute il eût mis fin par le suicide au plus cruel torture morale qu'il soit donné à un homme d'enduré. Mais il était désarmé. Force lui était donc d'accepter le châtiment de la vie qui lui était laissée. Peut-être aussi la voix de l'honneur lui crée à telle que se soustraire par la mort à la responsabilité de ses actes est une insignes l'acheter. Si irréparable que paraissent le mal qu'on a fait, il y a toujours à réparer. Enfin ne se devait-il pas à sa fille si misérablement sacrifiée ? Avant tout, il devait se retirer de dessous le cadavre de son cheval, et sans aide, ce n'était pas chose facile. Outre que son pied était resté engagé dans l'étrier, tous ses membres étaient à ce point engourdi qu'à grand peine il parvenait à se mouvoir. Il se dégage à ce pendant, et s'est endressé. Il s'examina et se palpa. Lui qui eût dû être tué dix fois, il n'avait d'autres blessures qu'un coup de baïonnette à la jambe, une longue rafleur qui, partant du coup de pied, remontait jusqu'au genou. Telle qu'elle, cette blessure le faisait beaucoup souffrir, et il se baissait pour la bander avec son mouchoir, lorsqu'il entendit sur la route un bruit de pas. Il n'y avait pas à hésiter. Il se jeta dans les bois qui sont sur la gauche de la croix d'Arcy. C'était des soldats qui regagnaient Montaignac, après avoir poursuivi le gros déconjuré pendant plus de trois lieues, la baïonnette dans les reins. Il pouvait être deux cents et ramener des prisonniers, une vingtaine de paysans, attachés deux à deux par les poignets, avec des lanières de cuir coupées au fourniment. Blottie derrière un gros chêne, à moins de quinze pas de la route, l'acheneur reconnu aux premières clartés du jour, quelques-uns de ses prisonniers. Comment ne fut-il pas découvert lui-même ? Ce fut une grande chance. Il échapa à ce danger, mais il compris combien il lui serait difficile de gagner la frontière, sans tomber au milieu d'un de ces détachements qui sillonnaient le pays, observant les routes, battant les bois, fouillant les fermes et les villages. Cependant il ne désespéra pas. Deux lieues à peine le séparait des montagnes, et il croyait fermement qu'il serait à l'abri de toutes les poursuites, aussitôt qu'il aurait atteint les premières gorges. Il se mit donc courageusement en route. Hélas, il avait compté sans les fatigues exorbitantes des jours précédents qui maintenant l'écrasaient, sans sa blessure dont il ne pouvait arrêter le sang. Il avait arraché un échala à une vigne, et sans servante en guise de béquille, il se traînait plutôt qu'il ne marchait, restant sous boiteant qu'il pouvait, et rampant le long des haies et au fond des fossés quand il avait attraversé un espace découvert. À temps de souffrance physique, aux plus crues angoisses morales, un supplice venait se joindre plus douloureux de moment en moment, la fin. Il y avait trente heures qu'il n'avait rien pris, et il se sentait défaillir de besoin. Bientôt, la torture de Vinci intolérable qu'il se sentit prête à tout braver pour y mettre un terme. À une portée de fusil, il apercevait les toits d'un petit amour, il résolu de s'y rendre, projetant de pénétrer dans la première maison par le jardin. Il approchait. Il arrivait à un petit mur de clôture en pierre sèche, quand il entendit un roulement de tambour. Instinctivement, il s'a plati derrière le petit mur. Mais ce n'était qu'un de ses bains, comment battre l'écrieur de village pour amasser le monde. Aussitôt après, une voici éleva, claire et persante, qui arrivait très distincte à la cheneur. Elle disait, c'est pour vous faire à savoir que les autorités de Montagnac promettent de donner une récompense de 20 000 livres, vous m'entendez bien vous autres. Je dis, 2 000 pistoles, à qui livrera le nom de la cheneur, mort ou vif ? Vous comprenez, n'est-ce pas ? Il serait mort que la gratification serait la même. 20 000 francs ont payé racontant, en or. D'un bon, la cheneur s'était dressée, fou dépouvant et d'horreur. Lui qui s'était cru à bout d'énergie, il trouva des forces surnaturelles pour courir, pour fuir. Sa tête était mise à prix. Cette horrible pensée le transportait de cette frénésie qui, à la fin, rend si redoutable les bêtes traquées. De tous les villages autour de lui, il lui semblait entendre monter des roulements de tambour et la voix du chien l'infâme récompense. Ou aller maintenant qu'il était comme un vivant tapas offert à la trahison et à la cupidité. À quelle créature humaine se confiait ? À quelle toit demander un abri ? Et mort, il vaudrait encore une fortune. Quand il serait tombé d'inanitions et d'épuisements sous quelques buissons, quand il y serait crevé comme un chien après la lantagonie de la fin, son corps vaudrait toujours 20 000 francs. Et celui qui trouverait son cadavre se garderait bien de lui donner la sépulture. Il le chargerait sur une charrette et le porterait à Montagnac. Il irait droit aux autorités et dirait, voici le corps de la cheneur, comptez l'argent de la prime. Combien de temps et par quel chemin marcha ce malheureux, lui-même n'a pu le dire. Mais sur les deux heures, comme il traversait les hauts futés de charves, ayant aperçu deux hommes qui s'étaient levés à son approche et qui fuyaient, il les applaudent d'une voix terrible. « Hé, vous autres ! voulez-vous mille pistoles chacun ? Je suis la cheneur ! » Il revint sur leurs pases en le reconnaissant, et lui-même reconnu deux déconjurés, des métiers dont les familles étaient aisées et qu'il avait eu bien de la peine à enrôler. Ces hommes avaient un demi-pain et une gourde pleine d'eau de vie. « Prenez, » dire-t-ils au pauvre affamé. Il s'était assis près de lui sur l'herbe, et pendant qu'il mangeait, il lui disait leurs infortunes. Ils avaient été signalés, on les recherchait. Leur maison était pleine de soldats. Mais ils espéraient gagner les états sardes grâce à un guide qui les attendait à un endroit convenu. La cheneur leur tendit la main. « Je suis donc sauvé, » dit-il. « Faible et blessée comme je le suis, je périssais si je restais seul. Mais les deux métiers ne prirent pas la main qui leur était tendue. « Nous devrions vous abandonner, dit le plus jeune d'un air sombre, car c'est vous qui nous perdez, qui nous ruinez. Vous nous avez trompé, M. la Cheneur. Il nous a pas protesté, tant le juste sentiment de ses fautes l'écrasait. Bast, qu'il vienne tout de même, fil autre paysant avec un regard étrange. Il partit, et le soir même, après neuf heures de marche dont cinq de nuit, à travers les montagnes, il franchir la frontière. Mais cette longue route ne s'était pas faite sans damer reproche, sans les plus cruelles récriminations. Pressé de questions par ses compagnons, l'esprit tafessé comme le corps, la Cheneur avait fini par reconnaître l'inanité des promesses dont il enflamait ses complices. Il reconnut qu'il avait dit que Marie-Louise, le roi de Rome, et tous les marichauds de l'Empire, devaient se trouver à Montaignac, et c'était là un monstrueux mensonge. Il confessa qu'il avait donné le signal du soulèvement, sans chance de succès, sans moyen d'action, en s'en remettant presque au hasard. Enfin, il avoua qu'il n'y avait de réel que sa haine, la haine implacable qu'il avait vouée aux sermeuses. Dix fois pendant ces terribles aveux, les paysans qui soutenaient la marche de la Cheneur avaient été sur le point de le pousser dans un des précipits qu'il côtoyait. Ainsi, pensait-il, frémissant de rage, c'est pour ces haines à lui qu'il a fait battre et massacrer le monde, qu'il nous ruine et qu'il nous perd. On verra. Les fugitives arrivaient à la première maison qu'ils usent vues sur le territoire Sard. C'était une auberge isolée, bâti à une lieu en avant du petit bourre de singe en decoche, et tenu par un nommé Balstain. Il frappèrent sans s'inquiéter de l'heure. Il était plus demi-nuit. On leur ouvrit et ils demandèrent qu'on leur préparât à souper. Mais la Cheneur, épuisée par la perte de son sang, brisée par l'effort d'une marche si pénible, déclara qu'il ne souprait pas. Il se jeta sur un graba dans la seconde pièce de l'auberge et s'endormit. C'était, depuis qu'ils avaient rencontré la Cheneur, la première fois que les deux métiers se trouvaient seuls et pouvaient échanger leurs impressions. La même idée leur était venue. Ils avaient pensé qu'en livrant la Cheneur, ils obtiendraient leur grâce. Certes, ils nus pour rien au monde consentit à accepter un sous de l'argent promisé au traître. Mais échanger leurs libertés et leurs vies contre la vie et la liberté de la Cheneur ne leur semblait pas une trahison. D'ailleurs, ils nous a trompés, se disait-il. Ils décidèrent donc que dès qu'ils auraient souper, ils iraient à Saint-Jean de Coche prévenir les gendarmes pieds montés. Mais ils devaient être devancés. Ils avaient parlé assez haut et un homme les avait entendus. Qui avait appris dans la journée qu'elle prime splendide et était promise à la délation. Cet homme était l'aubergiste balstain. En apprenant le nom de l'autre qui dormait sans défiance sous son toit, le vertige de l'or le saisit. Il ne dit qu'un mot à sa femme et s'échappa par une fenêtre pour courir aux gendarmes. Depuis une demi-heure il était parti quand les métayers sortirent. Pour monter leur courage jusqu'à l'abominable action qu'ils allaient commettre, les malheureuses avaient beaucoup bu en soupant. Ils fermairent si violemment la porte que l'achenor, réveillé par la secousse, se leva. La femme de l'aubergiste était seule dans la première pièce. « Où sont mes amis ? demanda-t-il vivement. Où est votre mari ? Troublé, ému, cette femme essayait de balbussier quelques excuses. N'en trouvant pas, elle se laissa tomber à genoux en criant « Souvez-vous, monsieur ! Vous êtes trahi ! » Brusquement, l'achenor se rejeta en arrière, cherchant de l'œil une arme pour se défendre, une issue pour fuir. Il avait pu se croire abandonné. Mais trahi, non, jamais. « Qui donc m'a vendu ? fit-il d'une voie étranglée. Vos amis, ces deux hommes qui soupaient là, à cette table. Impossible, madame, impossible ! C'est qu'il était à milieu de soupçonner les calculs et les espérances des deux métiers, et il ne pouvait pas. Il ne voulait pas les croire capable de le livrer ignoblement pour de l'argent. Cependant, poursuivait la femme de l'aubergiste, toujours aux à genoux, ils viennent de partir pour Saint Jean de Coche, où ils vont vous dénoncer. Comme cela, que votre vie rachèterait la leur, ils vont pour sûr ramener les gendarmes. Pourquoi faut-il que j'ai encore cette honte d'avouer que mon mari lui aussi est allé vous vendre ? L'Acheneur comprenait maintenant. Et se suprême ma leur, après tant de misère, brisa les derniers ressorts de son énergie. De grosses larmes jaillirent de ses yeux, et il s'affaissa sur une chaise en murmurant. Qu'il vienne donc, je les attends. Non, je ne bougerai pas d'ici. C'est trop de disputer une misérable existence. Mais la femme du traître s'était relevée, et elle s'attachait obstinément aux vêtements du malheureux. Elle le secouait, elle le tirait, elle lui portait si elle en eutue la force. « Vous ne resterez pas, disait-elle avec une vémence extraordinaire. Partez, suivez-vous, soyez présistis, cela nous porterait malheur. » Et branlé par ces adjurations violentes, l'instinct de la conservation reprenant le dessus, l'acheneur se leva et s'avança jusque sur le seuil de l'auberge. La nuit était noire, et un brouillard glacé épaisissait encore les ténèbres. « Voyez, madame, fit doucement le pauvre fugitif. Comment me guider à travers ce pays de montagnes que je ne connais pas, où il n'y a point de route, où les sentiers sont à peine fraillés. D'un geste rapide, la femme de Balstain pousse à l'acheneur dehors et le tournant comme un aveugle qu'on remet en son chemin. « Marchez droit devant vous, dit-elle, toujours contre le vent. Dieu vous protège. Adieu ! » Il se retourna pour demander à l'auberge. Mais la femme était rentrée dans l'auberge et avait refermé la porte. Il s'éloigna donc, soutenu par l'excitation d'une fièvre terrible, et durant de longues heures il marcha. Il n'avait pas tardé à perdre la direction et il errait au hasard à travers les montagnes de la frontière, transies de froid, butantes à chaque pas contre des roches, tombant parfois et se relevant meurtrie. Comment il ne roule pas au fond de quelques précipices, c'est ce qui est difficile d'expliquer. Ce qui est sûr, c'est qu'il s'égara complètement et le soleil était déjà bien haut sur l'horizon, quand, enfin, il aperçut au milieu de ses mornes solitudes un être humain à qui demandait où il se trouvait. C'était un petit verger qui s'en allait, chassant quatre chèvres et qui, effrayé de l'aspect de cet étranger qui lui apparaissait, refusait d'abord d'approcher. Une pièce de monnaie la tira pourtant. « Vous êtes monsieur, dit-il en mauvais patois, tout au sommet de la chaîne et juste sur la ligne de la frontière. Ici est la France, là c'est la Savoie. Et quel est le village le plus proche ? Du côté de la Savoie, Saint-Jean de Coche, du côté de la France, Saint-Pavain. Ainsi, après tant de prodigieuses efforts, Lacheneur ne s'était pas éloigné d'une lieu de l'auberge de Balstein. Consterné par cette découverte, il demeura un moment indécis, délibérant. À quoi bon ? Les infortunés voués à la mort choisissent-ils ? Toutes les routes ne les mènent-elles pas fatalement à l'abîme où ils doivent rouler ? Ils se souvient des carabiniers royaux dont l'avait menacé la femme de l'aubergiste lentement, avec des difficultés inouïes. Ils descendient les panthroites qui le ramenaient en France. Ils venaient d'entrer sur le territoire de Saint-Pavain quand, devant une cabane isolée, il aperçut une jeune femme, fraîche et jolie, qui filait assise au soleil. Péniblement, il se traîna jusqu'à elle et, d'une voie expirante, il lui demanda l'hospitalité. À la vue de ce malheureux ave et pal, aux vêtements souillés de boue et de sang, la jolie paysanne s'est élevée, plus surprise évidemment qu'effrayée. Elle l'examinait et elle reconnaissait que son âge, sa taille et ses traits se rapportaient à un signalement publié au tambour et répandu à profusion sur toute cette frontière. « Vous êtes, dit-elle, celui qui a conspiré, qu'on cherche partout et dont on promet deux mille pistoles. Lacheneur, très saillie. « Eh bien, oui, répondit-il après un moment de silence. Je suis Lacheneur. Livrez-moi si vous voulez. Mais, par pitié, donnez-moi un morceau de pain et laissez-moi prendre un peu de repos. À ce mot, livrez-moi. La jolie jeune femme avait tué un geste d'horreur et de dégoût. « Nous, vous vendre, monsieur ? dit-elle. Ah, vous ne connaissez pas les Antoines. Entrez chez nous, monsieur, et jetez-vous sur notre lit, pendant que je préparerai des oeufs au l'art. Quand mon mari sera rentré, nous aviserons. » La journée était bien avancée, quand parut le maître de la maison, un robuste montagnard à l'œil ouvert et franc. En apercevant cet étranger, assis devant son nâtre, il palit tafreusement. « Malheureuse, dit-il à sa femme, tu ne sais donc pas que l'homme s'y sera trouvé, sera fusillé, et que sa maison sera rasée ? » L'acheneur se leva frissonnant. Il ne savait pas cela à lui. Il connaissait le chiffre de la prime promise à l'infamie. Il ignorait de quelle terrible peine ont menacé les gens d'honneur. « Je me retire, monsieur, prononça-t-il. Mais le paysan, laissant retomber sa large main sur l'épaule de son hôte, le força à se rasseoir. « Ce n'est point pour vous chasser que j'ai parlé, monsieur, dit-il. Vous êtes chez moi, vous y resterez jusqu'à ce que je trouve un moyen de pourvoir à votre sûreté. La jolie paysanne saute au cou de son mari, et avec l'accent de la passion la plus vive. « Tu es un brave homme, Antoine, s'écria-t-elle. Il sourit, embrasse attendrement sa femme, puis lui montrant la porte restée ouverte. « Veille, dit-il. M. Lacheneur peut croire que la destinée enfin se l'assait. « Je dois vous avouer, monsieur, repris l'honnête montagnard, que vous sauvez ne sera pas facile. Les promesses d'argent ont mis en mouvement tous les mauvais gueux du pays. On vous sait aux environs. Un gros d'un dobergiste a passé la frontière tout exprès pour vous dénoncer aux gendarmes français. Balstain. Il vous cherche. Ce n'est pas tout. Comme je traversais Saint-Pavain, remontant ici, j'ai vu arriver huit soldats à Cheval, guidés par un paysan à Cheval comme eux. Ils ont déclaré qu'ils vous savaient cacher dans le village, et ils se sont mis à visiter toutes les maisons. Ces soldats n'étaient autre que les chasseurs de Montagnac confiers à Chupin par le duc de sermeuse. Et, en effet, ils faisaient bien ce que disait Antoine. C'était leur goût, mais ils étaient surveillés de près par le sous-officier qui les commandait. Ce sous-officier n'était pas un méchant homme, mais il avait été, le long de la route, endoctriné par Chupin, lequel avait poussé l'impudence jusqu'à lui promettre l'épolette au nom de monsieur de sermeuse si les investigations étaient couronnées de succès. Antoine, cependant, exposait à monsieur Lacheneur ses espérances et ses craintes. « Épuisé et blessé comme voulette, lui disait-il, vous ne serez pas en état d'entreprendre une longue marche avant quinze jours. Jusque-là, il faut vous cacher. Je connais par bonheur une retraite sûre à deux portées de fusil dans la montagne. Je vous y conduirai de nuit, avec des provisions pour une semaine. Un cri étouffé de sa femme l'interrompit. Il se retourna et l'a perçu toute défaillante, appuyée plus blanche que ses coiffes, le bras roi dit vers le sentier qui, de Saint-Pavain, conduisait à la cabane. Elle disait, « Les soldats, ils viennent ! » Plus pron que la pensée, Lacheneur et Lonnette Montagnard se précipitèrent vers la porte, allongeant la tête pour voir sans se montrer. La jeune femme n'avait dit que trop vrai. Les chasseurs de Montagnac gravissaient le sentier lentement, embarrassés qu'ils étaient par leur rôde zépreuné, mais obstinément. En avant marchait Chupin qui, de l'exemple de la voix et du geste, les animait. Une parole imprudente de ce petit berger qu'il avait questionné venait, il n'y avait pas vingt minutes, de décider du sort de M. Lacheneur. Revenu à Saint-Pavain et apprenant que les soldats cherchaient le chef des conjurés, cet enfant avait dit au hasard, « Je l'ai rencontré, moi, sur Léo. Il m'a demandé son chemin, et je l'ai vu descendre par le sentier qui passe devant la cabane des Antoines. Et, à l'appui de son dire, il montrait fièrement la pièce blanche que le monsieur lui avait donné. Du coup, c'était écrit et Chupin transporté, « Nous tenons notre homme, en route, camarade. » Et maintenant, le petit détachement n'était pas à plus de deux cents pas de la maison où le proscrit avait trouvé Asile. Antoine et sa femme se regardaient et une angoisse pareille se lisait dans leurs yeux. Ils voyaient leur haute irrémissiblement perdu. « Cependant, il faut le sauver, dit la jolie jeune femme. Il le faut ? Oui, il le faut, répéta le mari d'un air sombre. On me tuera avant de porter la main sur mon haute dans ma maison. S'il se cachait dans le grenier derrière les bottes de paille, il trouverait. Ces soldats sont pires que des tigres et le vil gredin qu'il émène doit avoir le flair d'un chien de chasse. Il s'interrompit pour prendre un parti, et vivement, « Venez, monsieur, dit-il, sautons par la fenêtre de derrière et gagnons la montagne. On nous verra. Qu'importe. Ces cavaliers à pied ne doivent pas être l'est. Si vous ne pouvez pas courir, je vous porterai. On nous tirera sans doute et votre femme, fit la Cheneur. L'honnête montagnard frissona, mais il dit, elle nous rejoindra. La Cheneur lui prit la main qu'il sert avec un attendrissement dont il ne cherchait ni à se cacher ni à se défendre. « Ah, vous êtes de brave gens, dit-il, et Dieu vous récompensera de votre pitié pour le pauvre proscrit. Mais vous avez trop fait déjà. Je serai le plus lâche des hommes si je vous exposez inutilement. Je ne puis plus, je ne veux plus être sauvé. Il attira à lui la jeune femme qui s'englotait et l'embrassant sur le front. J'ai une fille, murmura-t-il, belle comme vous, mon enfant, comme vous, généreuse et fière. Pauvre Marianne, qu'est-elle devenue, elle que j'ai impitoyablement sacrifiée en cune. Allez, il ne faut pas me plaindre. Quoi qu'il m'arrive, je l'ai mérité. Le bruit débotte sur le sentier devenait de plus en plus distinct. L'acheneur se redressa, rassemblant pour leur décisif toute l'énergie dont son âme al-tière était capable. Restez, commanda-t-il à Antoine et à sa femme. Moi je sors, je ne veux pas qu'on m'arrête chez vous. Il sortit, en disant cela, d'un pas ferme, le front haut, le regard calme et assuré. Les soldats arrivaient. Oh là ! Leur créatile d'une voix forte. C'est l'acheneur que vous cherchez, n'est-ce pas ? Me voici, je me rends. Pas une acclamation le répondit. La mort qui planète au-dessus de sa tête imprimait à sa personne une si imposante majesté que les soldats s'arrêtèrent frappés de respect. Mais il y eut un homme que cette voix retentissante terrifia, chupin. Le remord plus douloureux que le fer rouge venait de traverser le cœur du misérable et blême, tremblant et perdu, il essayait de se dissimuler derrière les soldats. L'acheneur marcha droit à lui. C'est donc toi qui me vends, chupin, prononça-t-il. Tu n'as pas oublié, je le vois bien, que, souvent, l'hiver, Marianne a rempli ta huge vide et tu te venges. Le vieux maraud d'or était écrasé. On lui dit qu'il allait tomber à genoux. Maintenant qu'il avait trahi, il comprenait ce qu'est la trahison. « Va, dit encore M. Lacheneur. Tu toucheras le prix de mon sang, mais il ne te portera pas bonheur. C'est un traître. Mais déjà, chupin, s'indignant de sa faiblesse, relevé la tête, s'efforçant de secouer la frayeur qui l'envaillissait. « Vous avez conspiré contre le roi, dit-il. Je n'ai fait que mon devoir en vous dénonçant. Et, se retournant vers les soldats, quant à vous, camarades, soyez sûrs que M. le Duc de Cermeuse vous témoignera sa satisfaction. Vous étiez les poignées de Lacheneur, et la petite troupe s'apprêtait à redescendre le sentier, quant un homme paru, ruisse l'an de sueur, hors d'aleine, la tête nue. Il faisait presque nuit déjà, cependant M. Lacheneur reconnut Balstain. Dès qu'il fut apporté de la voie, « Ha, vous le tenez ! » s'écria-t-il en montrant le prisonnier. « C'est à moi que revient la prime. C'est moi qui l'ai dénoncé le premier entier, les carabiniers de Saint-Jean-de-Coches en témoigneront. Il devait être pris cette nuit chez moi, mais il a profité de mon absence le gueu, le céléra, pour séduire ma femme et s'évader. Quand je suis revenu avec les carabiniers, il était parti. Ma femme est au lit de la correction que je lui ai administrée, et moi, depuis seize heures, je suis la trace de ce bandit. Il s'exprimait avec une violence et une volubilité extraordinaire. La cupidité déçue que je tais hors de soi. Il était comme fou, en songeant que de sa délation, il ne recueillait que l'infamie. « Si vous avez des droits, lui dit le sous-officier, vous les ferez valoir près des autorités, comment si j'ai des droits ? interrompit Balstein, qui donc me les conteste. Il promenait autour de lui des regards menaçants. Il reconnut chupin. « Ce reste-toi ? demanda-t-il. Ose donc soutenir que c'est toi qui a découvert le brigand. Oui, c'est moi qui ai deviné sa retraite. « Tu mends, imposteur, vous s'y ferez l'aubergiste. Tu mends ! Les soldats ne bougaient pas. Cette scène l'évanja des dégoûts de l'après-midi. Du reste, poursuivait Balstein avec l'emphase des hommes de son pays, que peut-on attendre d'un ville coquin tel que chupin ? Chacun ne s'est-il pas que dix fois au moins il a été obligé de quitter la France pour ses crimes ? Où te réfugiais-tu quand tu passais la frontière, chupin ? Dans ma maison, dans l'auberge de Lynette Balstein, on t'y cachait et on t'y nourrissait. Combien de fois t'ai-je sauvé de la potence et des galères ? Je n'ai pas compté. Et pour me récompenser, tu me vols mon bien. Tu t'emparts de cet homme qui était à moi. Il est fou ! réprétait le vieux maraudeur Ayuri. Il est fou ! L'aubergiste changea de tactique. Si du moins tu étais raisonnable, reprit-il ? Voyons, chupin, un bon mouvement pour un vieil ami. Par à deux, un, veux-tu ? Non ? Tu me réponds non ? Que veux-tu donc me donner, compère ? Le tiers ? C'est trop ? Le quart, alors ? Chupin ne sentait que trop que tous les hommes du détachement étaient ravis de son horrible humiliation. Il riait et l'instant d'avant, il les avait vus éviter son contact avec une visible horreur. Transporté de colère, il pousse à viola mon balstain en criant au soldat. Ha, ça ! allons-nous coucher ici ? Un éclair d'implacable haine flamboya dans l'œil du pied monté. Il tira très ostensiblement son couteau de sa poche et faisant avec le signe de la croix. Saint Jean de Coche, prononça-t-il d'une voix éclatante, et vous, bonne sainte Vierge, recevez mon serment, que je sois d'année si jamais je me serre d'un couteau à mes repas avant d'avoir enfoncé celui que je tiens dans le ventre du Céléra qui me vole. Ayant dit, il disparut et le détachement se mit en marche. Mais le vieux Marodor n'était plus le même. Rien ne lui restait de son impudence accoutumé. Il marchait la tête basse, remuée par toutes sortes de pensées comme jamais il n'en avait tué, assaillie par les plus sinistres pressentiments. Un serment comme celui de Balstein et de la part d'un tel homme s'était, il ne pouvait se le dissimuler, sinon un arrêt de mort, du moins la certitude d'une tentative prochaine d'assassinat. Cela le tourmentait tellement que jamais il ne voulait laisser le détachement coucher à Saint-Pavain comme c'était convenu. Il lui tardait de s'éloigner. Quand les soldats eurent souper et longuement, chupin envoyait chercher une charrette où le prisonnier fut garoté et on partit. Deux heures après, minuit venait de sonner quand la cheneur fut décrouée à la citadelle de Montagnac. Nul ne semblait s'y douter qu'en ce moment même M. Descorval et le caporal Bavoie travaillaient à leur évasion. Fin du chapitre 31 de l'Honneur du nom enregistré par Ésoy en Belgique en novembre 2009. Chapitre 32 de l'Honneur du nom 2e partie de M. Le Coq cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. M. Le Coq par Émile Gaborio 2e partie l'Honneur du nom Chapitre 32 saourt à son cachot. Après le départ de Marial Charloynaux s'abandonnait au plus affreux des espoirs. Il venait de donner plus que sa vie à cette femme tant aimée. N'avait-il pas risqué son honneur en simulant pour obtenir une entrevue les plus ignoble défaillance de la peur ? Tant qu'il l'avait attendu, Tant qu'elle avait été là, il ne songait qu'au succès de sa rose. Mais maintenant, il ne prévoyait que trop ce que dirait les gardiens. « Ce champ-lui-naux, raconterait-il sans doute, n'était après tout qu'un misérable fanfaron. Nous l'avons entendu implorer sa grâce à Genoux, prometant de livrer et de faire prendre ses complices. » La pensée que sa mémoire pouvait être flétrie de ses imputations de l'acheter et de trahison, le rendait fou de douleur. Il souhaitait la mort qui allait, pensait-il, lui offrir un moyen de réhabilitation. « On verra bien, » disait-il avec rage. « On verra bien demain, en face du peloton d'exécution, si je pallie et si je tremble. » Il était dans ses dispositions, quand sa porte s'ouvrit, livrant passage au marquis de Courtaumieux qui, après avoir vu lui échapper Mademoiselle Lacheneur, venait s'informer des résultats de sa visite. « Et bien, mon bref garçon ! » commença-t-il de son ton douceureux. « Sortez ! » crie-a-chant-luineau, exaspéré. « Sortez, sinon ! » Sans attendre la fin de la phrase, le marquis sait ce qui va presquement effrayer et surtout fort surpris du changement. « Quel roue d'outable est Ferros Célura ? » dit-il au gardien. « Il serait peut-être prudent de lui mettre la camisole de force. « Ha ! il n'en était pas besoin ! » L'héroïque paysan venait de se laisser tomber sur la paille de son cachot, brisé par ces torribles fièvres de l'angoisse qui vieillit un homme en une nuit. « Marianne, serait-elle du moins tirée partie de l'arme qu'il venait de mettre entre ses mains ? » S'il l'espérait, c'est qu'il songeait qu'elle aurait pour conseil et pour guide un homme dont l'expérience lui inspirait une confiance absolue, l'abémidon. « Marcia, le rappeur de la lettre, se répétait-il, certainement il le rappeur. » En cela, Jean-Louis No se trompait absolument. Son intelligence était certes au-dessus de sa condition, mais elle n'était pas assez raffinée pour pénétrer un caractère tel que celui du jeune marquis de sermeuse. Ce brouillon, écrit par lui en un moment d'abandon et d'aveuglement, fut presque sans influence sur les déterminations de Marcia. Il parut sans l'effrayer prodigieusement pour en épouvanter son père, mais au fond, il considérait la menace comme puérile. Marianne, sans la lettre, eut obtenu de lui la même assistance. D'autres causes décidaient Marcia. La difficulté et le danger de l'entreprise, les risques à courir, les préjugés à braver. Déjà à cette époque, il n'y avait que l'impossible capable de tenter cet esprit aventureux et blasé, et cependant avide d'émotion. Sauver la vie du baron d'Escorval, un ennemi, presque sur les marches de l'échafaud, lui semble à beau. Assurer en le sauvant le bonheur d'une femme qui l'adorait et qui lui préférait un autre homme, lui parut digne de lui. Quel occasion, d'ailleurs, pour l'exercice des facultés de son sang-froid, de diplomatie et de finesse qu'il s'accordait. Il fallait jouer son père. C'était Taizé. Il le joua. Il fallait jouer le marquis de Courtaumieux. C'était difficile. Il crue l'avoir joué. Mais le malheureux chanluino ne pouvait concevoir de telle contradiction, et il se consumait d'anxiété. C'est avec joie qu'il lui consentit à subir la torture avant de recevoir le coup de la mort pour pouvoir suivre toutes les démarches de Marianne. Que faisait-elle ? Comment savoir ? Dix fois pendant la nuit, sous toutes sortes de prétexte, il appela ses gardiens et s'efforça de les faire causer. Sa raison lui disait bien que ces gens n'étaient pas plus instruits que lui-même, qu'on ne les mettraient pas dans la confidence, quoi qu'on résolu. N'importe. La retraite bâti, puis l'appel du soir, puis l'extinction des feux. Après, rien, le silence. L'oreille au guichet de sa prison, concentrant toute son âme en un effort surhumain d'attention, chanluino écoutait. Il lui semblait que, si de façon ou d'autre, le baron d'escorval recouvrait sa liberté, il en serait averti par quelques signes. Ce qu'il sauvait lui devait bien penser-t-il cette marque de reconnaissance. Un peu après deux heures, il treçaillit. Il se faisait un grand mouvement dans les corridors. On courait, on s'appelait, on agitait des trousseaux de clé, des portes soubrettes et se refermait. Le corridor s'éclairant, il regarda, et à la lueur douteuse des lanternes, il crut voir passer, comme une ombre pâle, l'acheneur, entraîné par des soldats. « L'acheneur était-ce possible ? » Il voulu douter de ses sens. Il se disait que ce ne pouvait être là qu'une vision de la fièvre qui brûlait son cerveau. Un peu plus tard, il entendit un cri déchirant. Mais qu'avait de surprenant un cri dans une prison où vingt et un condamnés à mort suait l'agonie de cette effroyable nuit qui précédait l'exécution. Enfin, le jour glissa, l'ivité morne, le long de la hôte de la fenêtre. « Jean-Louis Noeud désespéra. « C'est fini, me murmura-t-il, la lettre a été inutile, pauvre généreux garçon. » Son cœur eut bondi de joie s'il eût pu jeter un coup d'œil dans la cour de la citadelle. Il y avait plus d'une heure qu'on avait sonné le réveil. Les cavaliers achever le pensage du matin, quand deux femmes de la campagne, de celles qui apportent au marché leurs beurs et leurs œufs, se présentèrent aux postes. Elles racontaient que, passant le long des rochers à pique de la tour plate, elles venaient d'apercevoir une longue corde qui pendait. Une corde, un des condamnés, s'était donc évadé, ont couru-t à la chambre du baron d'Escorval. Elles étaient vides. Le baron s'était enfui, entraînant l'homme qui lui avait été donné pour gardien, le caporal Bavois, des grenadiets. La stupeur fut grande et aussi l'indignation. Mais la frayeur fut plus grande encore. Il n'était pas un des officiers de service qui ne frémit en songeant à sa responsabilité, qui ne vit presque sa carrière brisée. Qu'allait dire le terrible duc de sermeuse et le marquis de Courtaumieux, bien autrement redouté avec ses façons froides et polies ? Il fallait les avertir cependant. Un sergent leur fut dépêché. Bientôt-t-il parure, accompagné de Martial, enflammé en l'apparence d'une effroyable colère tout à fait propre en vérité à écarter tout soupçon de connivance de leur part. M. de sermeuse surtout semblait hors de soi. Il jurait, injuriait, accusait, menacait et s'en prenait à tout le monde. Il avait commencé par faire mettre en prison tous les factionnaires, jusqu'à plus ample informé, et il parlait de demander la destitution en masse de tous les officiers et de tous les sous-officiers. « Quant à ce misérable Bavois ! » criait-il au soldat. « Quant à ce loge désertor, il sera fusillé dès qu'on l'aura repris, et on le reprendra qu'on taisit. » On avait espéré calmer un peu M. de sermeuse en lui apprenant l'arrestation de l'Acheneur, mais il la connaissait. Shupar avait tosé l'éveiller au milieu de la nuit pour lui apprendre la grande nouvelle. Celui fut seulement une occasion d'exalter les mérites du traître. « Celui qui a découvert l'Acheneur ? » dit-il. « Surra bien retrapé le Suresc Orval, qu'on aille me chercher Jupin. » Plus calme, M. de Courtaumieux prenait ses mesures afin de remettre, disait-il, le grand coupable sous la main de la justice. Il expédiait des courriers dans toutes les directions et faisait porter avis de l'événement dans les localités voisines. Ces commandements étaient précisés bref, surveiller la frontière, soumettre les voyageurs à un examen sévère, pratiquer de nombreuses visites domicilières, répandre à profusion le signalement du Suresc Orval. Avant tout, il avait donné l'ordre de rechercher et d'arrêter le Suresc Midon, ancien curé de sermeuse, et le Suresc Orval fils. Mais parmi tous les officiers présents, il y en avait teint. C'était un vieux lieutenant décoré que le ton du Duc de sermeuse avait profondément blessé. Il s'avança d'un air sombre en disant que tout cela sans doute était bel et bien, mais que le plus pressé était de procéder à une enquête qui, en faisant connaître les moyens d'évasion, révéleraient peut-être les complices. À ce simple mot, « enquête », ni le Duc de sermeuse, ni le Marquis de Courtaumieux n'avaient été maître d'un imperceptible trécaïment. Pouveait-il ignorer à combien peu tient le secret des trames les mieuxourdis ? Que fallait-il ici pour dégager la vérité des apparences mensongères ? Une précaution négligée, un puéril détail, un mot, un geste, un rien. Il tremblèrent que cet officier le fut un homme d'une perspicacité supérieure qui avait vu clair dans leur jeu ou qui, tout au moins, avait des présomptions qu'il était impatient de vérifier. Non, le vieux lieutenant n'avait aucun soupçon. Il avait parlé ainsi au hasard uniquement pour exhaler son mécontentement. Même son intelligence était si peu subtile qu'il ne remarqua pas le rapide coup d'œil qui échangeait le Marquis et le Duc. Martial, lui, le surpris se regarde. Et tout aussi tôt. « Je suis de la vie du lieutenant, » prononça-t-il avec une politesse trop étudiée pour n'être pas une raïrie. « Oui, il faut ouvrir une enquête. Cela est aussi ingénieusement pensée que bien dit. » Le vieil officier décoré tourna le dos en machonnant un juron. « Ce joli coco se fiche de moi, » pensait-il. Et lui et son père et cet autre pékin mériteraient. « Mais il faut vivre. » A s'avancer comme ils venaient de le faire, Martial sentait fort bien qu'il ne courait pas le moindre risque. À qui revenait le soin des investigations ? Au Duc et au Marquis, ils étaient donc en vérité un peu naïf de s'inquiéter. Ne resterait-il pas seul juge de ce qu'il serait tôt pour teins de terre ou de révéler et complètement maître de cacher ce qui serait de nature à trahir leur connivence ? Ils se mirent donc à l'œuvre immédiatement avec un empracement qui eût fait évanouir les doutes, s'il y en eut tue parmi les assistants. Mais qui donc se fut avisé de concevoir des doutes ? Le succès de la comédie était dout en plus certain que la fuite du baron d'escorval paraissait menacer sérieusement les intérêts de ceux qui l'avaient favorisé. Les détails de l'évasion, Martial pensait les connaître aussi exactement que les évadés eux-mêmes. Il était l'auteur s'ils avaient été les acteurs du drame de la nuit. Il s'abusait. Il ne tarda pas à se l'avouer. L'enquête, dès les premiers pas, révela des circonstances qui lui parurent inexplicables. Il était clair, et la disposition des lieux le démontrait, que pour recouvrer leur liberté, le baron d'escorval et le caporal Bavois avaient eu à accomplir deux descents de successives. Ils avaient dû d'abord descendre de la fenêtre de la prison jusque sur la saïe qui se trouvait au pied de la tour plate. Il leur avait ensuite fallu se laisser glisser de cette saïe jusqu'au bas des rochers à pique. Pour réaliser cette double opération, et les prisonniers l'avaient réaliser puisqu'ils s'étaient échappés, deux cordes leur étaient indispensables. Martial les avait apportés, on eût dû les retrouver. Eh bien, on n'en retrouvait qu'une, celle que les paysanes avaient aperçue pendant de la saïe où elle était accrochée à une pince de fer. De la fenêtre à la saïe, point de corde, se fait sauta aux yeux de tout le monde. Voilà qui est extraordinaire ! murmura Martial devenu pensif. Tout à fait bizarre ! approuva monsieur de Courtaux-Mieux. Comment diable s'y sont-ils pris pour arriver de la fenêtre du cachot à cette étoile corniche ? C'est ce qui ne se comprend pas. Martial allait trouver une bien autre occasion de s'étonner. Ayant examiné la corde restant, celle qui avait servi pour la seconde descente, il reconnut qu'elle n'était pas d'un seul morceau. On avait noué bout à bout les deux cordes qu'il avait apportés. La plus grosse évidemment ne s'était pas trouvée assez longue. Comment cela se faisait-il ? Le duc avait-il donc mal évalué la hauteur du rocher ? L'abbé midon avait-il mal pris ses mesures ? Il haunaient cette grosse corde de l'œil et, positivement, il lui semblait qu'elle avait été raccourcie. Elle lui avait paru avoir un bon tiers en plus pendant qu'on la lui roulait autour du corps pour l'entrer dans la citadelle. Il sera survenu quel qu'accident a imprévu. Disait-il à son père et au Marquis de Courthomieux. Mais lequel ? « Heu ! que nous importe ! » répondait le Marquis. « Vous avez la lettre compromettante, n'est-ce pas ? » Mais Martial était de ses esprits qui ne sauraient rester en repos tant qu'ils sont en face d'un problème à résoudre. Il voulu, quoique pu lui dire, M. de Courthomieux, aller respecter le bas des rochers. Juste sous la corde se voyait de larges tâches de sang. Un des prisonniers est tombé, fit Martial vivement, et s'est dangereusement blessé. « Par ma foi ? » s'écria le duc de sermeuse. « Le sœur Escorval se serait brisé les os que j'en saurais ravis. » Martial rougit, et regardant fixement son père. « Je suppose, M. » prononça-t-il froidement. « Que vous ne pensez pas un mot de ce que vous dites ? Nous nous sommes engagés sur l'honneur de notre nom à sauver M. le Baron d'Escorval. S'il s'était tué, ce serait un malheur pour nous, M. un très grand malheur. Quand son fils prenait ce ton hautein et glacé, le duc ne trouvait rien à répondre. Il s'en indignait, mais c'était plus fort que lui, fit M. de Courthomieux. « Si ce coquin-là s'était seulement blessé, nous le saurions. » Ce fut l'opinion de Chupin qui, mandé par le duc, venait d'arriver. Mais le vieux Maraudor, si l'ocasse d'ordinaire et si empressé, répondit brièvement, et, chose étrange, n'offrit point ses services. De son imperturbable assurance, de son impudence familière, de son sourire obséquieuse et bas, rien ne restait. Son œil trouble, la contraction de ses traits, son air sombre, le trait saillement qui, par intervalle, le secouait, tout trahissait la détresse de son âme. Si visible était le changement, que M. de Sermeuse le remarqua. « Quelle mésaventure t'est arrivée, M. Chupin ? » demanda-t-il. Il est arrivé, répondit d'une voix rauque, l'ancien braconnier, que, pendant que je me rendais ici, les enfants de la ville m'ont jeté de la boue et des pierres. Je courais, ils me poursuivaient en criant traître, infâme. Ses points se crispaient dans le vide, comme s'il eût médité quelques vengeance et il ajouta. Ils sont contents, les gens de Montaignac, ils savent l'évasion du baron et ils se réjouissent. Hélas ! cette joie des habitants de Montaignac devait être de courte durée. Ce jour était désigné pour l'exécution des condamnés à mort. Jujé par un conseil de guerre, il devait être passé par les armes. C'était un vendredi. À midi, les portes furent fermées et les troupes prirent les armes. L'impression fut profonde, terrible, quand les funèbres roulements des tambours annoncèrent les préparatifs de l'épouvantable Holocaust. La consternation et une sorte d'épouvante se répandirent dans la ville. Un silence de mort se fit, qui, de proche en proche, gagnait à tous les quartiers. Les rues devinrent désertes et, bientôt, on pu voir chaque habitant fermer ses fenêtres et ses portes. Enfin, comme trois heures sonnaient, les portes de la citadelle s'ouvrirent et donnaient passage à 14 condamnés qui s'avancèrent lentement, accompagnées chacun d'un prêtre. 14. Pris de remorse et d'effroi au dernier moment, M. de Courtaumieux et le Duc de Sermeuse avaient suspendu l'exécution de six condamnés, et, en ce moment même, un courrier emportait vers Paris six demandes de grâce signées par la Commission militaire. Jean-Louis Nou n'était pas au nombre de ceux pour qui on sollicitait la Clémence royale. Tiré de son cachot, sans avoir appris si oui ou non sa lettre avait été inutile, il comptait avec une poignée en tant que s'y était les condamnés. Il y eût un moment où ses regards rurent une telle expression d'angoisse que le prêtre qui l'accompagnait se pencha vers lui en murmurant. « Qui cherchez-vous des yeux, mon fils ? Le Baron des Scorvales. Il s'est évadé cette nuit. « Je mourrai donc content ! » s'écria l'héroïque paysan. Il mourut sans pas lire, comme il se l'était promis. « Calme et fier ! » le nom de Marianne sur les lèvres. Fin du chapitre 32 de l'Honneur du Non, enregistré par Hésois en Belgique en mai 2009. Chapitre 33 de l'Honneur du Non, deuxième partie de M. Le Coq. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. M. Le Coq par Émile Gaborio, deuxième partie, l'Honneur du Non, chapitre 33. Eh bien, il y eût une femme, une jeune fille, que némure ni ne touchèrent les lamentables scènes dont Montaignac était le théâtre. Mademoiselle Blanche de Courtaumieux demeura souriante comme de coutume au milieu d'une population en deuil. Ses yeux si beaux restèrent secs pendant que coulait tant de pleurs. Fie d'un homme qui, durant une semaine, exerça une véritable dictature. Elle n'essaya pas d'arracher au bourreau un seul des malheureux qui furent jetés à la Commission militaire. On avait arrêté sa voiture sur le grand chemin. Voilà le crime que Mademoiselle de Courtaumieux ne pouvait oublier. Elle n'avait dû qu'à l'intercession de Marianne de n'être pas retenu prisonnière. Voilà ce qu'il était au-dessus de ses forces de pardonnée. Aussi, elle s'avec l'exagération du ressentiment que le lendemain, en arrivant à Montaignac, elle avait raconté à son père ce qu'elle appelait, ses humiliations, l'incroyable arrogance de la fille de Lacheneur et l'épouvantable brutalité des paysans. Et quand le marquis de Courtaumieux lui demanda si elle consentirait à déposer contre le baron des Scorvales, elle répondit froidement, « Je crois que c'est mon devoir et je le remplirai, quoique il soit pénible. » Elle ne pouvait ignorer. On ne lui laissa pas ignorer que sa déposition serait un arrêt de mort. Elle persista, parant sa haine et son insensibilité, des noms de vertu et de sacrifice à la bonne cause. Au moins faut-il lui rendre cette justice que son témoignage fut sincère. Elle croyait réellement, en son âme et conscience, que c'était le baron des Scorvales qui se trouvait parmi les conjurés sur la route de Cermeuse et dont Jean-Louis Nou avait invoqué l'opinion. Cette erreur de mademoiselle Blanche, qui fut celle de beaucoup de gens, venait de l'habitude où on était dans le pays, de ne jamais désigner Maurice que par son prénom. En parlant de lui, on disait Monsieur Maurice. Quand on disait Monsieur des Scorvales, c'est qu'il s'agissait du baron. Du reste, une fois cette tacablante déposition écrite et signée de sa jolie et petite écriture aristocratique bien fine et bien sèche, mademoiselle de Courtaumieux affecta pour les événements la plus profonde indifférence. Elle voulait qu'il fut bien dit que rien de ce qui touchait des gens de rien, comme ses pauvres paysans, n'était capable de troubler la sérénité de son orgueil. On ne l'entendit pas adresser une seule question. Mais cette superbe indifférence était jouée. En réalité, au fond de son âme, mademoiselle de Courtaumieux bénissait cette conspiration avortée qui faisait verser tant de larmes et tant de sang. Maria n'était-elle pas, la pauvre jeune fille, emportée par le tourbillon des événements ? Maintenant, pensait-elle, le marquis me reviendra, et je lui aurais vite fait oublier cette effrontée qu'il avait t'en sorcelée. Chimer. Le charme, c'était Tévanoui qui avait fait flotter indécise la passion de Martial entre mademoiselle de Courtaumieux et la fille de Lacheneur. Surpris d'abord par les grâces pénétrantes de mademoiselle Blanche, il avait fini par distinguer l'expérience cruelle et la profondeur de calcul dissimulée sous les apparences d'une adorable candeur. Mis en garde, il découvrit vite la froid d'ambitieuse sous la pensionnaire naïve. Il compris la sécheresse de son âme, ses vanités féroces, son égoïsme, et la comparante à la noble et généreuse Marianne, il ne ressentit pour elle qu'éloignement. Il lui revint cependant, ou du moins il parut lui revenir. Mais uniquement par suite de cette légèreté qui était le fond de son caractère, poussée par cet inexplicable sentiment qui parfois nous détermine nos actions qui nous sont le plus désagréables, et aussi par désœuvrement, par découragement, par désespoir, parce qu'il sentait bien que Marianne était perdue pour lui. Enfin, il se disait qu'il y avait eu paroles changées entre le duc de sermeuse et le marquis de Courtaumieux que lui-même avait promis que mademoiselle Blanche était sa fiancée. Et est-ce la peine de rompre des engagements publics ? Ne faudrait-il pas finir par se marier un jour ? Pourquoi ne se pas marier ainsi qu'il était convenu ? Autant épouser mademoiselle de Courtaumieux que tout autre, puisqu'il était sûr que la seule femme qui lui t'aimait, la seule qu'il pu t'aimait, ne serait jamais sienne, froid et maître de lui prédèle et certain qu'il resterait de même. Il lui fut taisé de jouer la comédie merveilleuse de l'amour avec cette perfection et ce charme que n'atteint jamais, cela est triste à dire, un sentiment vrai. Son amour propre, bien qu'il ne fût point fat, il trouvait son compte et aussi cet instinct de duplicité qui, perpétuellement, mettait en contradiction ses actes et ses pensées. Mais pendant qu'il paraissait ne s'occuper que de son mariage, tandis qu'il berçait mademoiselle Blanche en ivrée de rêves décevants et des plus doux projets d'avenir, il ne s'inquiétait que du baron d'Escorval. Qui était devenu, après leur évasion, le baron et le caporal Bavois ? Qui était devenu tous ceux qui étaient allés les attendre ? Martial le savait, au bas du rocher, Madame d'Escorval et Marianne, l'Abémidon et Maurice, et aussi quatre officiers à la demi-solde ? C'était donc dix personnes en tout qui s'étaient enfuis. Et il en était à se demander comment tant de gens avaient pu disparaître comme cela, tout à coup, sans laisser de traces, sans seulement avoir été aperçus. « Ha ! il n'y a pas à dire ! » pensait Martial. Cela dénote une habileté supérieure. Je reconnais la main du prêtre. L'habileté en effet a été grande, car les recherches ordonnées par M. de Courtaumieux et par M. de Cermeuse se poursuivaient avec une fièvreuse activité. Cette activité même désolait le duc et le marquis. Mais qui pouvait-il ? Il leur arrivait, ce qui le plus souvent advient au chef qui se passionne tout d'abord. Ils avaient imprudemment t'exciter le zèle de leurs subalternes, et maintenant que ce zèle allait à l'encontre de leurs intérêts et de leurs désirs, ils ne pouvaient ni le modérer, ni même se dispenser de le louer. Ils ne songeaient cependant pas sans terreur à ce qui se passerait si le baron d'Escorval et Bavois étaient repris. T'airait-il la connivence qui leur avait valu la liberté ? Évidemment non. Il n'était certain que de la complicité de Martial, puisque Martial seul avait parlé au vieux caporal, mais c'était assez pour tout perdre. Heureusement, les perquisitions les plus minutieuses restaient veines. Un seul témoin déclarait que, le matin de l'évasion, au petit jour, il avait rencontré, non loin de la citadelle, un groupe d'une dizaine de personnes, hommes et femmes, qui lui avaient paru porté un cadavre. Rapproché des circonstances des corps dosés du sang, ce témoignage faisait frémir Martial. Il avait noté un autre indice encore, révélé par la suite de l'enquête. Tous les soldats de service la nuit de l'évasion ayant été interrogés, voici ce que l'un d'eux avait déclaré. J'étais de faction dans le corridor de la tour plate, quand, vers deux heures et demie, après qu'on eût écroué la cheneur, je vis venir à moi un officier. Il me donna le mot d'ordre. Naturellement, je le laissais passer. Il a traversé le corridor et est entré dans la chambre voisine de celle où était enfermée M. d'Escorval et en est ressortie au bout de cinq minutes. « Reconnétriez-vous cet officier ? avait-on demandé à ce factionnaire ? Et il avait répondu ? Non, parce qu'il avait un manteau dont le collet a été relevé jusqu'à ses yeux. Quel pouvait être ce mystérieux officier ? Qu'était-il à les faire dans la chambre où les cordes avaient été déposées ? Martial se mettait l'esprit à la torture sans trouver une réponse à ces deux questions. Le marquis de Courtaumieux, lui, semblait moins inquiet. Disait-il que le complot avait dans la garnison des adhérents assez nombreux ? Tenez pour certains que ce visiteur qui se cachait si exactement était un complice qui, prévenu par Bavois, venait savoir si on l'avait besoin d'un coup de main. C'était une explication, éplosible même. Cependant elle ne pouvait satisfaire Martial. Il entrevoyait, il pressentait au fond de cette affaire un secret qui irritait sa curiosité. Il est inconcevable, pensait-il avec d'épi, que M. Descorval n'est pas dénié me faire savoir qu'il est en sûreté. Le service que je lui ai rendu valait bien cette attention, si obsédante devint son inquiétude qu'il résolu de recourir à l'adresse de Chupin, encore que ce traître lui inspira d'une répugnance extrême. Mais n'obtenait plus qu'il voulait les offices du vieux Maraudor. Ayant touché le prix du sang de l'Acheneur, ses 20 000 francs qu'il avait fascinés, Chupin avait déserté la maison du Duc de Sermeuse. Retiré dans une auberge des Faubours, il passait ses journées tout seuls dans une grande chambre du premier étage. La nuit, il se barricadait et buvait, et jusqu'au jour, le plus souvent, on l'entendait crier et chanter ou lutter contre des ennemis imaginaires. Cependant, il n'osa pas résister à l'ordre que lui porta un soldat de planton d'avoir à se rendre sur le champ à l'hôtel de Sermeuse. « Je veux savoir ce qui est devenu le Baron Descorval. » lui demanda Marcia la brûle pour point. Le vieux maraudeur très saillit, lui qui était de bronze autrefois, et une fugitive rougeur courue sous le hall de séjour. « La police de Montagnac est là, » répondit-il d'un tombouru, pour contenter la curiosité de M. le Marquis. « Moi, je ne suis pas de la police. » « Et est-ce sérieux ? N'attendait-il pas plutôt qu'on eût intéressé sa cupidité ? Marcia le pensa. « Tu n'auras pas à te plaindre de ma générosité, » lui dit-il. « Je te paierai bien. Mais voilà qu'à ce mot, payé, qui, huit jours plus tôt, eût allumé dans son œil l'éclair de la convoitise, chupin paru transporté de fureur. « Si c'est pour me tenter encore que vous m'avez fait venir, c'est créatif, mieux valer me laisser tranquille à mon auberge. Qu'est-ce à te dire, drôle ? » Cette interruption, le vieux Marauder ne l'entendit même pas. Il poursuivait avec une violence croissante. On m'avait dit que livrer la cheneur serait servir le roi et la bonne cause. Je l'ai livré et on me traite comme si j'avais commis le plus grand des crimes. Autrefois, quand je vivais de braconnage et de maraud, on me méprisait peut-être, mais on ne me fuyait pas. On m'appelait coquin, pire, vieux fil ou est le reste, mais on traquait tout de même avec moi. Aujourd'hui que j'ai deux mille pistoles, on se sauve de moi comme d'une bête vénimeuse. Si j'approche, on recule. Quand j'entre quelque part, on sort. Le souvenir des injures qu'il avait subi, lui était si cruel qu'il paraissait véritablement hors de soi. « Est-ce donc, poursuivait-il, une action infâme que j'ai commise, ignoble et abominable ? Alors pourquoi, M. le Duc, me l'a-t-il proposé ? Toute la honte doit en retomber sur lui. On ne tente pas, comme cela, le pauvre monde avec de l'argent. Et je bien agis au contraire. Alors qu'on fasse des lois pour me protéger. » C'était un esprit troublé qu'il fallait rassurer. Martial le compris. « Je ne suis pas un mon garçon, dit-il. Je ne te demande pas de chercher M. Descorval pour le dénoncer loin de là. Je désire seulement que tu te mettes en campagne pour découvrir si on a eu connaissance de son passage à Saint-Pavain à Saint-Jean-de-Coches, à ce dernier nom, le vieux marodeur de Vimblème. « Vous voulez donc me faire assassiner ? » s'écria-t-il en pensant à Balstain. « Je tiens à ma peau, moi maintenant que je suis riche. » Et près d'une sorte de panique, il s'enfuit. Martial était stupéfait. On dirait, pensait-il, que le misérable se repent de ce qu'il a fait. Il n'eût pas été le seul, en tout cas. Déjà, M. de Courtaumieux et le Duc de Cermeuse, on était à se reprocher mutuellement les exagérations de leurs premiers rapports et les proportions mensongères données au soulèvement. L'ivresse d'ambition qui les avait saisies au premier moment s'étant dissipée, ils mesuraient avec qu'effroi les conséquences de leurs audieux calculs. Il s'accusait réciproquement de la précipitation fatale des juges, de l'oubli de toute procédure, de l'injustice de l'arrêt rendu. Chacun prétendait rejeter sur l'autre et le s'enverser et l'exécration publique. Du moins espérait-il obtenir la grâce des six condamnés dont ils avaient suspendu l'exécution. Il ne l'obtient pas. Une nuit, un courrier arriva à Montagnac qui a porté de Paris cette laconique d'épêche. Les vingt-et-un condamnés doivent être exécutés. Quoiqu'ils puient dire le Duc de Richelieu, le Conseil des ministres entraînés par M. Decaze, ministre de la police, avait décidé que les grâces devaient être rejetées. Cette dépêche devait atterrer le Duc de Cermeuse et M. de Courtaux mieux. Il savait mieux que personne combien peu méritait la mort ces pauvres gens dont ils avaient voulu, trop tard, sauver la vie. Il savait, cela était prouvé et public, que de ces six condamnés, deux n'avaient pris aucune part au complot. Que faire ? Martial voulait que son père résigna son autorité. Le Duc n'eut pas ce courage. M. de Courtaux mieux l'emporta. Il disait que tout cela était bien fâcheux, mais que le vin étant tiré, il fallait le boire, qu'on ne pouvait se déjuger sans s'attirer une disgrace éclatante. C'est pourquoi le lendemain, les funèbres roulements du tambour se firent encore une fois entendre, et les six condamnés, dont deux reconnus innocent, furent conduits sous les murs de la citadelle et fusillés à la place même, ou sept jours auparavant, étaient tombés les 14 malheureux qui les avaient précédés dans la mort. Et cependant, l'organisateur du complot n'était pas jugé encore. Enfermé dans un cachot voisin de celui de Chambuineau, l'acheneur était tombé dans un mort en engourdissement qui dura autant que sa détention. À mes corps, il était brisé. Une seule fois, on vit remonter un peu de sang à son visage palis, le matin où le Duc de Sermeuse entra dans sa prison pour l'interroger. « C'est vous qui m'avez amené là où je suis, dit-il. Dieu nous voit et nous juge. » Malheureux hommes. Ces fautes avaient été grandes. Son châtiment fut terrible. Il avait sacrifié ses enfants aux rancunes de son orgueil blessé. Il n'eût pas cette consolation suprême de les serrer sur son cœur et d'obtenir leur pardon avant de mourir. Seul en son cachot, il ne pouvait distraire sa pensée de son fils et de sa fille, et telle était l'horreur de la situation qu'il avait faite, qu'il n'osait demander ce qu'ils étaient devenus. À la seule pitié d'un joli é, il eût d'apprendre qu'on n'était sans nouvelles aucune de gens et qu'on croyait Marianne passer à l'étranger avec la famille d'Escorval. Renvoyé devant la cour prévotale, l'acheneur fut calme et digne pendant les débats. Loin de marchander sa vie, il répondit avec la plus entière franchise. Il n'accusa que lui et ne nomma pas un seul de ses complices. Condamné à voir la tête tranchée, il fut conduit à la mort le lendemain, qui était le jour du marché de Montagnac. Malgré la pluie, il voulu faire le trajet à pied. Arrivé à l'échafaud, il gravit les degrés d'un pas ferme et de lui-même s'étendit sur la planche fatale. Quelques secondes après, le soulèvement du 4 mars comptait sa 21e victime. Et le soir même, des officiers à la demi-sol de s'en aller racontant partout que des récompenses magnifiques venaient d'être accordées au marquis de Courtaumieux et au Duc de Cermeuse et qu'ils allaient marier leurs enfants à la fin de la semaine. Fin du chapitre 33 de l'Honneur du Non, enregistré par Ezois en Belgique en octobre 2009. Chapitre 34 de l'Honneur du Non, 2e partie de M. Le Coq, cet enregistrement Librivox fait partie du domaine public. M. Le Coq par Émile Gaborio, 2e partie, l'Honneur du Non, chapitre 34. Que Marciel de Cermeuse épouse à Mademoiselle Blanche de Courtaumieux, il n'y avait rien là qui dû surprendre les habitants de Montaignac. Mais en répandant, comme toute fraîche, cette vieille nouvelle, le soir même de l'exécution de la demi-solde savait bien tout ce qu'il en rejaillerait d'eau Dieu sur deux hommes qui étaient devenus le point de mire de leur haine. Il prévoyait l'irritant rapprochement qui de lui-même naîtraient dans les cervelles les plus bornés. Dieu sait pourtant que M. de Courtaumieux et le Duc de Cermeuse s'efforçaient alors d'atténuer autant qu'il était en eux l'horreur de leurs conduites. Descentez quelques révoltés des tenues à la citadelle. Dix-huit ou vingt au plus furent mis en jugement et frappés de peine légères. Les autres furent relâchés. Le Major Carini lui-même, le chef des conjurés de la ville qui avait fait le sacrifice de sa vie, s'entendit avec surprise condamné à deux ans de prison. Mais il est de ses crimes que rien n'efface ni n'atténue. L'opinion attribua à la peur la soudaine indulgence du Duc et du Marquis. On les exécrait pour leur cruauté. On les méprisa pour ce qu'on appelait leur lâcher. Eux ne savaient rien de tout cela, et ils pressaient le mariage de leurs enfants sans se douter qu'on le considérait comme un no-dieu défi. La cérémonie avait été fixée au 17 avril, et il avait été décidé que la nosse aurait lieu au château de Cermeuse, transformée à grand fraise en un palais féérique. C'est dans l'église du petit village de Cermeuse par la plus belle journée du monde que ce mariage fut béni par le curé qui avait remplacé le pauvre Abimidon. À la fin de l'allocution emphatique qu'il adressa aux jeunes époux, il prononça ses paroles qu'il croyait prophétiques. « Vous serez, vous devez être heureux, qui n'ucrue comme lui ? Ne réunissait-il pas ces beaux jeunes gens, si nobles et si riches, toutes les conditions qui semblent devoir faire le bonheur ? » Et cependant, si une joie dissimulée éclatait dans les yeux de la nouvelle marquise de Cermeuse, les observateurs remarquèrent la préoccupation du mari. On lui dit qu'il faisait effort pour écarter des pensées sinistres. C'est qu'en ce moment où sa jeune femme se suspendait radieuse et fier à son bras, le souvenir de Marianne lui revenait, plus palpitant. Plus obstiné que jamais. Qu'était-elle devenue qu'on ne l'avait pas vu lors de l'exécution de la cheneur ? Courageuse comme il la savait, il se disait que si elle n'avait pas paru, c'est qu'elle n'avait rien su. Ah, si lui t'était aimé d'elle, oui, véritablement il se fut cru heureux. Tandis que maintenant il était lié pour la vie à une femme qu'il n'aimait point. Au dîner, cependant, il réussit à secouer la tristesse qu'il avait envahie, et quand les convives se levèrent de table pour se répandre dans les salons, il avait presque oublié ses noirs pressentiments. Il se levait à son tour, quand un domestique mystérieusement s'approcha de lui. On demande, monsieur le marquis, en bas, dit ce valet à voix basse. Qui ? Un jeune paysan qui n'a pas voulu se nommer. Un jour de mariage, il faut donner audience à tout le monde, fit Martial. Et souriant et gay, il descendit. Dans le vestibule, encombris de plantares et d'arbustes, un jeune homme était debout, fort pâle, dont les yeux avaient l'éclat de la fièvre. En le reconnaissant, Martial ne put retenir une exclamation de stupeur. « Jean Lacheneur, Jean Lacheneur, fit-il, imprudant, le jeune homme savant ça. Vous vous étiez cru délivrer de moi, prononça-t-il d'un ton amère. Dans le fait, je suis revenu de loin, mais vous pouvez encore me faire prendre par vos gens. La figure de Martial s'en pourpra sous l'insulte, mais il reste à calme. Comme voulez-vous, demanda-t-il froidement. « Jean tira de sa veste un pli cacheté. « Vous remettre ceci, répondit-il, de la part de Maurice Descorval. D'une main fièvreuse, Martial rompit le cachet. Il lut la lettre d'un coup d'œil, palique comme pour mourir, chance là, il ne dit qu'un mot. « Un famille ! Que dois-je dire à Maurice ? Insiste à Jean. Que comptez-vous faire ? » Grâce à un prodige d'énergie, Martial avait dompté sa défaillance. Il paraît réfléchir dix secondes, puis tout à coup, saisissant le bras de Jean, il l'entraîne à vers l'escalier en disant, « Venez, je le veux, vous allez voir ». En trois minutes d'absence, les traits de Martial s'étaient décomposés, qu'il n'y eut qu'un cri quand il reparut au salon une lettre ouverte d'une main, traînant de l'autre un jeune paysan que personne ne reconnaissait. « Où est mon père ? » demanda-t-il d'une voix affreusement altérée. « Où est le marquis de Courtaumieux ? » Le duc et le marquis étaient près de madame Blanche, dans un petit salon au bout de la grande galerie. Martial y courut, suivi présentant quelques scènes très graves, tenait à n'en pas perdre une syllabe. Il alla droit à monsieur de Courtaumieux, debout près de la cheminée, et lui tend dans la lettre de Maurice. « Lisez ! » dit-il d'un ton terrible. Monsieur de Courtaumieux obéit, et aussitôt il devint livide. Le papier trembla dans sa main. Ses yeux se voilairent et il fut obligé de s'appuyer au marbre pour ne pas tomber. « Je ne comprends pas ! » bégeillait-il. « Non, je ne vois pas ! » Le duc de sermeuse et madame Blanche s'avancèrent vivement. « Qu'est-ce ? » demanda-t-il ensemble. « Qu'arrives-t-il ? » D'un geste rapide, Martial arracha la lettre des mains du marquis de Courtaumieux et s'adressant à son père. « Écoutez ce qu'on m'écrit ! » fit-il. Il y avait la 300 personnes et cependant le silence s'établit. Si profond et si solennelle que la voix du jeune marquis de sermeuse s'entendit jusqu'à l'extrémité de la galerie pendant qu'il lisait. « Monsieur le marquis, en échange de dix lignes qui pouvaient vous perdre, vous nous aviez promis sur l'honneur de votre nom la vie du baron d'escorval. Vous lui y avez, en effet, porté des cordes pour qu'il puisse s'évader, mais d'avance, sans qu'il y parut rien, elles avaient été coupées et mon père a été précipité du haut des roches de la citadelle. « Vous avez fort fait à l'honneur, monsieur, et souyez votre nom d'un opprobre inéfaçable. Tant qu'une goutte de sang me restera dans les veines, par tout moyen je poursuivrai la vengeance de votre lâche et ville trahison. En me tuant, vous échapperiez, il est vrai, à la flétriture que je vous réserve. Consantez à vous battre avec moi. Dois-je vous attendre demain sur les lampes de la reche ? À quelle heure ? Avec quelles armes ? Si vous êtes le dernier des hommes, vous pouvez me donner rendez-vous et envoyer des gendarmes qui m'arrêteront. C'est un moyen. Maurice Descorval Le duc de sermeuse était désespéré. Il voyait le secret de l'évasion du baron livré. C'était sa fortune politique renversée. « Malheureux ! disait-il à son fils. « Malheureux ! Tu nous perds ? » Marsial n'avait pas seulement paru l'entendre. Quand il eut terminé, eh bien, demanda-t-il au marquis de court au mieux. « Je continue à le pas comprendre ! dit froidement le vieux gentilhomme qui avait eu le temps de se remettre. Marsial eut un si terrible mouvement que tout le monde crut qu'il allait frapper cet homme qui était son beau-père depuis quelques heures. Eh bien, moi je comprends. C'est créatif. Je sais maintenant qui était cet officier qui s'est introduit dans la chambre où j'avais déposé les cordes. Et je sais ce qu'il allait faire. Il avait froissé la lettre de Maurice entre ses mains. Il l'a lancé au visage de monsieur de court au mieux en disant « Voilà votre salaire. Lâche ! » Ainsi atteint, il s'assure un fauteuil et, déjà, Marsial sortait en trainant la cheneur quand sa jeune femme est perdue lui barre à le passage. « Vous ne sortirez pas ! s'écria-t-elle exaspéré. Je ne le veux pas. Où allez-vous ? Rejoindre la sœur de ce jeune homme que je reconnais maintenant. Vous courez retrouver votre maîtresse. Or de soi, Marsial repousse à sa femme. « Malheureuse ! Fait-il. Vous osez insulter la plus noble et la plus pure des femmes. Eh bien, oui. Je vais retrouver Marianne. Adieu ! Et il passa. Fin du chapitre 34 de l'Honneur du nom enregistré par Ezois en Belgique en novembre 2009. Chapitre 35 de l'Honneur du nom 2e partie de M. Le Coq cet enregistrement LibriVox dans le domaine public, M. Le Coq par Émile Gaborio, 2e partie, l'Honneur du nom, Chapitre 35. Etroite était la saïde rochée où avait dû prendre pied en fuyant le baron d'Escorval et le caporal Bavoie. À son point le plus large, elle ne mesurait pas plus d'un mètre et demi. Elle était extrêmement inégale en outre, glissante, toute rugueuse et coupée de fissures et de crevasses. Au debout, en plein jour, avec le mur de la tour plate derrière soi et devant un précipice, eût été considéré comme une grave imprudence. À plus forte raison était-il périlleux de laisser glisser de là, en pleine nuit, un homme attaché à l'extrémité d'une longue corde. Aussi, avant de hasarder la descente du baron, l'honnête Bavoie avait pris toutes les précautions possibles pour n'être pas entraînée par le poids qu'il aurait à soutenir. Le baron, un peu logé solidement dans une fente, servit à son pied de point d'appui. Il s'assit solidement sur ses jarrets, le buste bien en arrière et c'est seulement quand il fut bien sûr de sa position qu'il dit au baron « J'y suis, éferme, laissez-vous couler Bourgeois. » La corde rompant tout à coup, le baron tombant, l'effort devenant inutile, le brave caporal fut lancé violemment contre le mur de la tour et rejeté en avant par le contrecoup. Sans son inaltérable sans froid, s'en était fait de lui. Pendant plus d'une minute, tout le haut de son corps fut suspendu au-dessus de la bime ou venait de rouler M. Descorval et ses bras se crisperdent dans le vide. Un mouvement brusque et il était précipité. Mais il eut cette puissance de volonté merveilleuse de ne tenter aucun effort violent. Prudemment, mais avec une énergie obstinée, il s'accrochât des genoux et du bout des pieds aux aspérités du roc. Ses mains cherchèrent un point d'appui, il oblique à doucement et enfin reprit plante. Il était temps, car une crampe lui vint, si violente qu'il fut contraint de s'asseoir. Que le baron se fut tué sur le coup, c'est ce dont il ne doutait pas. Mais cette catastrophe le pouvait troubler l'intelligence de ce vieux soldat qui, au jour de bataille, avait eu tant de camarades emportées à ses côtés par le brutal. Ce qui le confondait, c'était que la corde se fut rompue au ras de sa main, une corde si grosse qu'on eut jugé à la voir, solide assez pour supporter dix fois le poids du corps du baron. Comme il ne pouvait, à cause de l'obscurité, voire le point de rupture, Bavois promena son doigt dessus à son inexprimable étonnement, il le trouve à lisse. Point de filaments, point de brin de chanvre comme après un arrachement, la section était nette. Le caporal comprit, comme Maurice avait compris en bas, et il l'achat son plus effroyable juron. 100 millions de tonnerres, les camins ils ont coupé la corde, et un souvenir qui ne remontait pas à quatre heures lui revenant, voilà donc, pensa-t-il, la cause du bruit qui avait entendu ce pauvre baron dans la chambre à côté. Et moi qui lui disais, bastes, c'est l'éra. Cependant il songea qu'il avait un moyen simple de vérifier l'exactitude de ses conjectures. Il passa la corde sur la pince et tira dessus de toutes ses forces et par saccades. Elle se rompit en trois endroits. Cette découverte consterna le vieux soldat. Vous voici dans de beaux draps caporales, gromela-t-il. Une partie de la corde était tombée avec le malheureux baron, et il était clair que tous les morceaux réunis ne suffiraient pas pour atteindre le bas du rocher. De cette saïe isolée, il était impossible de gagner plein de la citadelle. Avec ce rapide coup d'œil des gens d'exécution, l'honnête bavoua envisagant la situation sous toutes ses faces, et il l'a vie désespérée. « Allons, murmura-t-il, vous êtes l'embêt caporal, il n'y a pas à dire, mon bel ami. Au jour, on arrive et on trouve vide la prison du baron. On met le nez à la fenêtre, et on vous aperçoit ici, comme un sein de pierre sur son pied d'estal. Naturellement, on vous repêche, on vous juge, on vous condamne, et on vous mène faire un tour dans les fossés de la citadelle. Portez, arme, apprêtez, arme, jou, feu ! Et voilà l'histoire. Il s'arrête à court. Une idée lui venait vague encore, indécise, qu'il sentait devoir être une idée de salut. Et lui venait en regardant et en touchant la corde, qui lui avait servi à descendre et qui, solidement attaché au barreau, pendait le long du mur. Si vous aviez cette corde qui pend là inutilement, caporal, reprit-il, vous l'ajouteriez au morceau de celle-ci et vous vous laisseriez glisser jusqu'au bas du rocher. Montez la chercher et possible. Mais comment redescendre sans qu'elle soit accrochée solidement là-haut ? Il chercha et trouva et il poursuivit, se parlant à soi-même, comme s'il y eut deux bavoises en l'un seul. L'un pronte à la conception, l'autre un peu bornée, à qui il était indispensable de tout expliquer par le menu. Attention, commandement caporal ! disait-il. Vous allez me raboutir les cinq morceaux de la corde coupée que voici. Vous les attachez à votre ceinture et vous remontez à la prison à la force du poignet. Hein, que dites-vous ? Vous n'êtes pas dégouté caporal. Donc vous grimpez et vous voici dans la chambre. Qui faites-vous ? Presque rien. Vous détachez la corde fixée à la fenêtre. Vous la nouez à celle-ci et le tout vous donne 80 bon pieds de chambre tordu. Alors, au lieu d'assujettir cette longue corde à demeure, vous la passez à cheval autour d'un barreau intact. Elle se trouve ainsi doublée que vous n'avez qu'à tirer un débout pour la dépasser là-haut. Est-ce compris ? C'était si bien compris que 20 minutes plus tard, le caporal était revenu sur l'étroite corniche ayant accompli la difficile et audacieuse opération qu'il avait imaginée. Non sans efforts inouïs, par exemple. Non sans s'être mis les mains et les genoux en sang. Mais il avait réussi à dépasser la corde. Mais il était certain maintenant qu'il avait échappé. Il riait, oui, il riait de bon cœur, de se rire muet qui lui était habituel. L'anxie était, puis la joie lui avait fait oublier M. Descorval, le souvenir qui lui en revint, lui fut douloureux comme un remord. « Pauvre homme, murmera-t-il, je s'ouvrais ma vieille peau qui n'intéresse personne, je n'ai pas pu sauver sa vie. Sans doute à cette heure ses amis l'ont emporté. Il s'était penché au-dessus de l'abîme en disant ses mots. Il se demandait s'il n'était pas pris d'un éblouissement. Tout au fond, il lui semblait distinguer une petite lumière qui allait t'évenir. Qu'était-il donc arrivé ? Bien évidemment, il avait fallu quelques raisons d'une gravité extraordinaire, impossible à concevoir pour décider les amis du Baron Descorval, des hommes intelligents, et des fenêtres de la citadelle trahissaient leur présence et les perdaient. Mais les minutes étaient trop précieuses pour que le caporal bavois les gaspillait en stéril conjecture. « Mieux vous descendre en deux temps, prononça-t-il à haute voix, comme pour fouetter son courage. Allons, caporal mon ami, crachez dans vos mains et en avant, en route. Tout en parlant ainsi, le vieux soldat s'était couché à plat ventre sur les trois de Corniche, et il reculait lentement vers l'abîme, assurant de toutes ses forces, après la corde, ses mains et ses genoux. La hame était forte, mais la chair frissonnait. Marcher sur une batterie avait toujours paru une plaisanterie au digne caporal, mais affronter un péril inconnu, mais suspendre sa vie à une corde, diable. Quelques gouttes de sueur perlèrent à la racine de ses cheveux quand il sentit que la moitié de son corps avait dépassé le bord du rocher, qu'il se trouvait absolument en équilibre et que le plus faible mouvement le lançait dans l'espace. Ce mouvement, il le fit en murmurant s'il y a un bon Dieu pour les honnêtes gens qu'il ouvre l'œil, c'est l'instant. Le Dieu des honnêtes gens veillait. Bavoie arriva en bas trop vite, les mains et les genoux affreusement déchirés, mais saint et sauf. Il tomba comme une masse et le choc, lorsqu'il touche à terre, fut si rude qu'il lui arracha une plainte rouque comme un mugissement de bête à sommer. Durant plus d'une minute, il demeurat à terre, auri et tourdi. Quand il se releva, deux hommes qu'il reconnut pour des officiers à demi-solde, le saisir par les poignets, les sérrantes à les briser. Hé, doucement, fit-il, pas de bêtises, c'est moi Bavoie. Ceux qui le tenaient ne le lâchèrent pas. Comment se fait-il, demanda l'un d'eux d'un ton de menace, que le baron d'Escorval était précipité et que vous ayez réussi à descendre ensuite ? Le vieux soldat avait trop d'expérience pour ne pas comprendre toute la portée de cette humiliante question. La douleur et l'indignation qu'il en ressentit lui donnaient la force de se dégager. « Mil tonnerre ! s'écria-t-il, je passerai pour un traître moi ? Non, ce n'est pas possible ! Écoutez-moi !» Et aussitôt, rapidement et avec une surprenante précision, il raconta tous les détails de l'évasion, sa douleur, ses angoisses et quelles obstacles en apparence insurmontables il avait su vaincre. Il n'avait pas besoin de temps se débattre. L'entendre s'était le croire. Les officiers lui tendirent la main. Sincèrement affligé d'avoir froissé un tel homme, si dignes d'estime et s'y dévouer. « Vous nous excuserez, Caporal, dire-t-il tristement. Le malheur rend défiant et injuste, et nous sommes malheureux. Il n'y a pas d'offense, mes officiers, groni-a-t-il. Si je m'étais défié, moi, le pauvre M. Descorval, un ami de l'autre Mil tonnerre, serait encore de ce monde. Le baron respire encore, Caporal, dit un des officiers. Cela tenait si bien du prodige que Bavois parut un moment confondu. « Ah ! s'il ne fallait que donner un de mes bras pour le sauver ? s'écria-t-il enfin. S'il peut être sauvé, il le sera, mon ami. Ce brave prêtre que vous voyez là est, paraît-il, un fameux médecin. Il examine en ce moment les blessures affreuses de M. Descorval. C'est sur son ordre que nous nous sommes procurés et que nous avons allumé cette bougie peut nous mettre tous nos ennemis sur les bras. Mais il n'y avait pas avalancé. Bavois regardait de tous ses yeux mes vêtements. De sa place, il ne distinguait qu'un groupe confus à quelque pas. « Je voudrais bien voir le pauvre homme. Demanda-t-il tristement. Approchez, mon brave, ne craignez rien. Avancez. Il savance ça. Et, à la lueur tremblante d'une bougie que tenait Marianne, il vit un spectacle le remua, lui qui pourtant, plus d'une fois, avait fait la corvée du champ de bataille. Le baron était étendu à terre, tout de son long, sur le dos. La tête appuyait sur les genoux de M. Descorval. Il n'était pas défiguré. La tête n'avait point porté dans la chute. Mais il était pâle comme la mort même. Et ses yeux étaient fermés. Par intervalle, une convulsion le secouait. Il ralait. Et alors une gorgée de sang sortait de sa bouche, glissait le long de ses lèvres, et coulait jusque sur sa poitrine. Ses vêtements avaient été hachés, littéralement, et ont voyé que tout son corps n'était pour ainsi dire qu'une effroyable plaie. À genouiller, près du blessé, l'abémidon, avec une dextérité admirable, étanchait le sang et fixait des bandes qui provenaient du linge de toutes les personnes présentes. Maurice est un officier à la demi-sol de l'aider. Ah ! si je tenais le grudin qui a coupé la corde, murmurait le caporal violemment ému. Mais patience, je le retrouverai. Vous le connaissez ? Que trop ? Il se tue. L'abémidon venait de terminer tout ce qu'il était possible de faire là, et il osait un peu le blesser sur les genoux de madame Descorval. Ce mouvement t'arracha au malheureux un gémissement qui trahissait la souffrance Zatros. Il ouvrit les yeux et balbucia quelques paroles. C'était les premières. Firmin, murmura-t-il. Firmin. C'était le nom d'un secrétaire qui avait eu le baron autrefois, qui lui avait été absolument dévoué, mais qui était mort depuis plusieurs années. Le baron n'avait donc pas sa raison qu'il appelait ce mort. Il avait du moins un sentiment vague de son horrible situation, car il ajouta d'une voix étouffée, à peine distincte. Ah ! que je souffre ! Firmin. Il se fut tout. Ses yeux se refermèrent, et sa tête qu'il avait soulevée retomba inert. On pu croire qu'il venait de rendre le dernier soupir. Les officiers le crurent, et c'est avec une poignante anxiété qu'ils entraînèrent l'abémidon à quelques pas de madame Descorval. Il se finit, monsieur le curé, demandèrent-ils. Espérez-vous encore ? Le prêtre ocha tristement la tête, et du doigt montrant le ciel. J'espère en Dieu, prononça-t-il. L'or, le lieu, l'émotion de l'horrible catastrophe, le danger présent, les menaces de l'avenir, tous se réunissaient pour donner aux paroles du prêtre Si vive fut l'impression que, pendant plus d'une minute, les officiers à demi-solde demeurèrent silencieux, remués profondément, eux, de vieux soldats, dont tant de scènes sanglantes avaient dû émousser la sensibilité. Maurice qui s'approcha, suivi du caporal Bavoie, les rendit au sentiment de l'implacable réalité. Ne devons-nous pas nous hâter d'emporter mon père, monsieur la Bé ? demanda-t-il. Ne faut-il pas qu'avant ce soir nous soignions en piémons ? Oui, s'écrièrent les officiers, partons. Mais le prêtre ne bougea pas et, d'une voix triste, essayez de transporter monsieur Descorval de l'autre côté de la frontière serait le tuer, prononça-t-il. Cela semblait si bien un arrêt de mort que tous ferait mire. Que faire, mon Dieu ! Balbusia Maurice, quelle partie prendre ? Pas une voix ne s'éleva. Il était clair que du prêtre seul on attendait une idée de salut. Lui réfléchissait et ce n'est qu'au bout d'un moment qu'il reprit. À une heure et demi d'ici, au-delà de la croix d'Arcy, habite un paysan dont je puis répondre, un nommé Poignot qui a été autrefois le métier de monsieur Lacheneur. Il exploite maintenant, avec l'aide d'une ferme assez vaste. Nous allons nous procurer un brancard et porter monsieur Descorval chez cet honnête homme. Quoi, monsieur le curé ? interrompit un désofficier. Vous voulez que nous cherchions un brancard à cette heure aux environs ? Il le faut. Mais cela ne va pas manquer d'éveiller des soupçons ? Assurément. La police de Montaignac nous suivra à la piste ? J'y compte bien. Le baron sera repris ? Non. La baie s'exprimait de ce ton bref et impérieux de l'homme qui assumant toute la responsabilité d'une situation veut être obéie sans discussion. Une fois le baron déposé chez Poignot, reprit-il, l'un de vous, messieurs, prendra sur le brancard la place du blessé, les autres le porteront, et tous ensemble vous tâcherez de gagner le territoire pied-montet. Seulement entendons-nous bien. Arrivez à la frontière, mettez toute votre adresse à être maladroit. Cachez-vous, mais de telle façon qu'on vous voit partout. Tout le monde maintenant comprenait le plan si simple du prêtre. De quoi s'agissait-il ? Simplement de créer une fausse piste, destinée à égarer les agents que lancerait M. de Courtaumieux et le Duc de Sermeuse. Du moment où il paraîtrait bien prouvé que le baron avait été aperçu dans les montagnes, il serait en sûreté chez Poignot. « Encore un mot, messieurs, ajoute à la B. Il importe de donner au cortège du faux blessé toutes les apparences de la suite qui eut accompagné M. Descorval. M. Lacheneur vous suivra donc, et aussi Maurice. On sait que je ne quitterai pas le baron qui est mon ami, et ma robe me désigne à l'attention. L'un de vous revêtira ma robe. Dieu nous pardonnera ce travestissement en faveur du motif. Il ne s'agissait plus que de se procurer le brancard. Et les officiers délibéraient pour décider à quelle porte prochaine ils allaient frapper quand le caporal bavoua les interrompits. « Pardon, excuse, fit-il. Ne vous dérangez pas. Je connais à dix enjambés d'ici un coquin d'aubergis qui aura mon affaire. Il dit, partit en courant et moins de cinq minutes plus tard, reparu, pourtant une manière de civière, un mince matelas et une couverture. Il avait pensé à tout. Mais il s'agissait de soulever le blessé et de le placer sur le matelas. Ce fut une difficile opération, fort longue et qui, en dépit de précautions extrêmes, arracha au baron deux ou trois crits déchirants. Enfin tout fut prêt. Les officiers prirent chacun un bras de la civière et on se mit en route. Le jour se levait. Le brouillard qui se balançait au-dessus des collines lointaines se teintait de lueur pour proser violette. Les objets insensiblement émergeaient des ténèbres. Le triste cortège, guidé par l'abbé midon, avait pris à travers champ et à chaque instant qu'elle copstacle se présentait et ou fossé qu'il fallait franchir. Que d'attentions alors pour éviter au branquard des sociations dont la moindre devait causer des tortures inouïes, que de soins, mais aussi que de temps perdues. Appuyé au bras de Marianne, la baronne d'Escorval marchait près de la civière et au passage difficile elle pressait la main de son mari. Le sentait-il ? Rien en lui ne trahissait la vie qu'un ras le sourd par intervalle et quelquefois un de ses vomissements de sang qui épouvantait si fort l'abbé midon. On avançait cependant et la campagne s'éveillait et s'animait. C'était tantôt quelques paysanes revenant de l'herbe qu'on rencontrait, tantôt quelques gars, les guillons sur l'épaule qui conduisaient ses besoins laboraux. Hommes et femmes s'arrêtaient et bien après qu'on les avait dépassés, on les apercevait encore, plantées à la même place suivant d'un œil étonné ces gens qui leur semblaient le prêtre paraissait se soucier peu de ses rencontres, il ne faisait rien pour les éviter. Mais il s'inquiait à visiblement et devincir conspets, quant après trois heures de marche, on aperçut la ferme de poignaux. Heureusement, il y avait à une portée de fusil de la maison, un petit bois. L'abbé midon, il fit entrer tout son monde recommandant la plus stricte prudence pendant qu'il allait lui courir en avant s'entendre avec l'homme qui posait toutes ses espérances. Comme il arrivait dans la cour de la ferme, un petit homme, à cheveux gris, très maigre, au timbas années, sortait de l'écurie. C'était le père poignau. « Comment, vous, monsieur le curé ? » s'écria-t-il tout joyeux. « Dieu, ma femme va-t-elle être contente ? Nous avons un fier service à vous demander. Et, aussitôt, sans laisser à l'abbé midon le temps d'ouvrir la bouche, il a raconté son embarras. La nuit du soulèvement, il avait ramassé un malheureux qui avait reçu un coup de sabre. Ni sa femme, ni lui, ne savait comment penser cette blessure. Et il n'osait à l'équérir un médecin. « Et ce blessé ? » ajouta-t-il. « C'est Jean Lacheneur, le fils de mon ancien maître. Une affreuse anxiété serrait le cœur du prêtre. Ce fermier, qui avait déjà donné asile à un blessé, consentirait-il à en recevoir un autre ? La voix de l'abbé midon tremblait en présentant sa requête. Dès les premiers mots, le fermier devint fort pâle. Et tant que par là le prêtre, il haucha gravement la tête. Quand ce fut fini. « Savez-vous, M. Lecuré ? dit-il froidement. Que je risque grosses affaires de ma maison à l'hôpital pour les révolter ? » L'abbé midon nous a pas répondre. « On m'a dit comme ça, poursuivi le père poignot, que j'étais un lâche parce que je ne voulais pas me mettre du complot. Ça n'était pas mon idée, j'ai laissé dire. Maintenant il me convient de ramasser les éclopées. Je les ramasse. Mais t'as vu que c'est aussi courageux que d'aller tirer des couilles de fusil ? « Ah, vous êtes un brave homme ! s'écria l'abbé. « Pardonne, je le sais bien. Allez chercher M. Descorval. Il n'y a ici que ma femme et mes trois garçons. Personne ne le trahira. Une demi-heure après, le baron était couché dans un petit grenier où déjà on avait installé Jean Lachenor. De la fenêtre, l'abbé midon et M. Descorval pour voir s'éloigner rapidement le cortège destiné à donner le change aux espions. Le caporal Bavois, la tête entortillée de linge en sanglanté, avait remplacé le baron sur le branque-cart. C'est aux époques troublées l'histoire qu'il faut chercher l'homme. Alors l'hypocrisie fait rêve, et il apparaît tel qu'il est avec ses bassesses et ses grandeurs. Certes, de grande lâcheté furent commises au premier jour de la seconde restauration, mais aussi que de dévouement sublime. Ces officiers à demi-solde qui entourèrent M. Descorval et Maurice, qui prétèrent ensuite leur concours à l'abbé midon, ne connaissaient le baron de réputation. Il leur suffit de savoir qu'il avait été ami de l'autre, de celui qui avait été leur idol, pour se donner rentièrement, sans hésitation, comme sans forfantrie. Ils trions faire quand ils virent M. Descorval coucher dans le grenier du perpogno en sûreté relativement. Après cela, le reste de leur tâche, qui consistait à créer une fausse piste jusqu'à la frontière, leur paraissait un véritable jeu d'enfant. Ils ne songeaient en vérité qu'aux bons tours qu'ils jouaient au duc de sermeuse et au marquis de Courtaumieux. Et ils riaient à l'idée de la besogne et de la déception qu'ils préparaient à la police de Montagnac. Mais toutes ces précautions étaient bien inutiles. En cette occasion, éclatèrent les sentiments véritables de la contrée et ont pu voir que les espérances de la chenore n'étaient passées en quelques fondements. La police ne découvrait rien. Elle ne connu pas un détail de l'évasion. Elle n'a pris pas une circonstance de ce voyage de plus de trois lieux en plein jour, de six personnes portant un blessé sur un brancard. Parmi les deux mille paysans qui crurent bien que c'était le baron d'Escorval qu'on portait ainsi, il ne se trouva pas un délateur. Il ne se rencontra pas même un indiscret. Cependant, en approchant de la frontière qu'il savait strictement surveiller, les fugitifs devaient à circonstance paix. Ils attendirent que la nuit fut venue avant de se présenter à une auberge isolée qu'ils avaient aperçue et où ils espéraient trouver un guide pour franchir les défilés des montagnes. Une affreuse nouvelle les y avait devancé. L'aubergiste qui leur ouvrit leur apprit les sanglantes présailles de Montagnac. Une grosse larme coulait de ses yeux pendant qu'il racontait les détails de l'exécution qu'il tenait d'un paysan qui y avait assisté. Heureusement, tout malheureusement, cet aubergiste ignorait l'évasion de M. d'Escorval et l'arrestation de M. Lachenor. Mais il avait connu particulièrement Jean-Louis Nou et il était consterné de la mort de ce beau gars le plus solide du pays. Les officiers qui avaient laissé le brancard dehors jugèrent alors que l'homme était bien celui qu'il souhaitait et qu'il pouvait lui confier une partie de leur secret. « Nous portons, lui dire-t-il, un de nos amis blessés. Pouvez-vous nous faire franchir la frontière cette nuit même ? L'aubergiste répondit qu'il le ferait volontiers, qu'il se chargeait même d'éviter tous les postes, mais qu'il ne fallait pas s'engager à s'engager dans la montagne avant le lever de la Lune. À minuit, les fugitifs se mirent en route. Au jour, il foulait le territoire du pied-mont. Depuis assez longtemps, déjà, ils avaient congédié leur guide. Ils brisèrent le brancard et, poignés par poignées, ils jetèrent au vent la laine du matelas. « Notre tâche est remplie, monsieur, » dirent alors les officiers à Maurice. « Nous allons rentrer en France. Dieu nous protège. Adieu ! » C'est les yeux pleins de l'arme que Maurice regarde à s'éloigner sans doute venait de sauver la vie à son père. Maintenant, il était le seul protecteur de Marianne qui, pâle, anéantie, brisé de fatigue et d'émotion, tremblait à son bras. Non, cependant, près de lui se tenait encore le caporal Bavois. « Et vous, mon ami, lui demanda-t-il d'un ton triste ? Qu'allez-vous faire ? « Vous suivre donc ? » répondit le vieux soldat. « J'ai droit au feu et à la chandelle chez vous, c'est convelu avec votre père. Ainsi, pas accéléré. La jeune boiselle n'a pas l'air bien du tout, et je vois là-bas le clochier de l'étape. Fin du chapitre 35 de l'Honneur du non, enregistré par Hésois en Belgique en février 2010.