 Sección número 8 de El Corsario de Lord Byron. Esta grabación de LibriVox es de dominio público, grabado por Víctor Villarrasa. Canto tercero, segunda parte. Séptimo. El primer día se pasa y Gulnara no parece. El segundo y el tercero también se han pasado y aún no ha vuelto. Pero lo que prometió supieran obtener los sus atractivos. Sin elia, Conrado no hubiera vuelto a ver lucir el sol. El cuarto día finaliza. Una tempestad viene a mezclar su horror con la oscuridad de la noche. Con qué atención escucha Conrado el choque ruidoso de las olas que hasta entonces nunca había interrumpido su sueño. Su imaginación agreste se extravía, inspirada por el elemento que amaba. Cuantas veces ha volado sobre el lomo de las olas rápidas. Cuanto gustaba de su agitación que hacía más pronta su carrera. Ahora el bramido del océano es para él una voz muy conocida que le advierte en vano, que no se alia separado, sino por una corta distancia. El viento hacía oír largos silbidos y la bóveda del calabozo resonaba con el ruido de los truenos. Al través de las barras de hierro brilhaban los relámpagos, cuya luz alegra más a Conrado que la delastro de las noches. Arrastra sus pesadas cadenas para atraer el rayo y levantando sus brazos cargados de hierro, ruega al cielo, que por efecto de su piedad envíe uno que le aniquile. El metal que le encadena y sus votos impíos llaman igualmente al rayo. La tempestad pasa, desdeña su súplica, y Conrado jime, como si un amigo infiel, hubiere despreciado sus ruegos. Octavo, las doce de la noche habían dado. Unas pisadas ligeras se acercan a su puerta maciza y se paran. Conrado oye sonar el cerrojo estrepitoso y volver la llave con sonido triste. Su corazón lo ha adivinado. Es la hermosa gulnara, que para él es un ángel protector tan hermoso como un prisionero pinta a la esperanza. Sin embargo, está algo mudada desde la primera vez que vino. La palidez reina sobre sus miembros. Fija sobre Conrado una vista inquieta y afligida que hubiera dicho a falta de sus labios, es necesario morir. Sí, morir, un solo medio puede salvarte. El único y el más terrible, pero aún lo es más el tormento. Gulnara, yo no busco ningún medio. Lo he dicho y lo repito. Conrado es siempre el mismo. ¿Para qué querer salvar la vida de un proscripto y arrancarlo del suplicio que le espera y que ha merecido justamente? Sí, y quizás no soy el solo. Yo he merecido muy bien la venganza que prepara Seide. ¿Por qué tú quieres saber por qué? ¿No has libertado tú a gulnara de una suerte peor que la esclavitud? ¿Por qué la desgracia te ha cerrado los ojos sobre los tiernos proyectos de una mujer? Lo confesaré. Sin embargo, que mi sexo deba ocultar lo que yo siento. A pesar de tus crímenes, mi corazón se alia conmovido a tu favor. Tú me has inspirado el temor, el reconocimiento, la piedad, la rabia y el amor. No me respondas nada. No me digas más que amas a otra. ¿Y qué es en vano que yo te ame? Quiero que me iguale en ternura como en hermosura, pero yo arrastro un peligro que la haría temblar. Su corazón es digno del tuyo. Ah, si yo fuese tu querida, no estarías aquí solo, esposa de un proscripto porque te deja ir errante sin acompañarte sobre los mares. Qué cuidado la contiene en su isla. Pero dejemos este discurso sobre tu cabeza y sobre la mía, una espada cortante se alia suspendida por un solo hilo. ¿Tienes aún valor? ¿Quieres quedar libre? Recibe ese puñal. Ven y sígueme. Seguirte y mis cadenas, cargado con un adorno semejante, podré atravesar sin hacer ruido por entre los guardias medio dormidos. ¿Has olvidado esto? ¿Es este el equipaje de un hombre que quiere huir? Este puñal es un arma bien temible en el combate. Hombre desconfiado, los guardias, siempre dispuestos a revelarse por el atractivo del oro, están ganados y una sola palabra que salga de mi boca hará caer tus cadenas. Sin ninguna ayuda me encontraría a tu lado. Después que vine a verte aproveché el tiempo. Y si me he hecho culpable es por ti. Culpable. Puede ser un delito el castigar a Seide. Este tirano detestable debe morir. Te veo estremecer, más mi alma está muy cambiada. Se le ha predicado el ultraje y el desprecio, pero será vengada. Se la ha creído capaz de una traición que hasta ahora no había imaginado. Demasiado fiel, aunque sumergida en una amarga esclavitud. Tú te sonríes, pero puedes creerlo. Seide no tenía ningún motivo para quejarse. Entonces yo no era pérfida, y tú no me inspirabas tanto amor. Pero Seide lo ha sospechado y los celos, esos tiranos que atormentándonos sin cesar, nos inspiran la traición, merecen muy bien el castigo que predice en sus enojos. Jamás he amado al Baja. Él me ha comprado, quizás un poco cara porque mi corazón no pudo ser le bendido. Yo era una esclava humilde. Él dice que yo hubiera huido contigo de buena gana. Miente, tú lo sabes, pero desgraciados los que son profetas como él, sus injurias realizan las predicciones. ¿Crees tú que ha sido por mis súplicas por lo que ha diferido tu suplicio? No, esta gracia pasajera le da tiempo para preparar los más horribles tormentos para ti. Y para gulnar a una desesperación más cruel, mi vida también se ha visto amenazada, pero su loca pasión ha retardado la venganza. Esperará a que mis atractivos dejen de agradarle, entonces se abrirá para mí el saco fatal y seré sepultada en las aguas. Permitiré, pues, a su capricho, que me trate como un juguete que arroja un niño porque ya he perdido la hermosura. Yo te he visto, te amo, y te lo debo todo. Quiero salvarte, aunque no sé, así no para probarte lo que puede el reconocimiento de una esclava. Los juramentos que pronuncia él bajá cuando está dominado por la cólera se alian exactamente cumplidos, pero aunque él no hubiera amenazado mi vida y mi honor, yo te hubiera libertado sin atentar a la vida de Seide. Es cierto, aquí me tienes toda tuya dispuesta a todo. Tú no me amas, tú no conoces a gulnara, quizás tú la odias, el amor y el odio me eran igualmente desconocidos que tú no puedas conocerme. Tú no resistirías con temor al fuego que arde en un corazón nacido en estos climas. Este fuego es el fanal que te salva del naufragio y te hace ver en el puerto la lancha que debe favorecerte, pero el tirano duerme en uno de los cuartos que vamos a atravesar. Su sueño debe ser eterno. Gulnara, hasta este momento jamás había conocido mi despreciable fortuna. Seide es mi enemigo y él nos hubiera destruido a todos sin piedad declarándonos la guerra. Yo me puse sobre mi navío para cruzar mi alfange con el suyo. Esta es mi arma y no el pérfido puñal. El que respeta la vida de una mujer respeta también al enemigo que duerme. Cuando te liberté de las llamas experimenté un gozo inexplicable. No me dejes, pues, creer que mi humanidad se ejerció sobre un objeto que no era digno de ella. Adiós, pues. Tranquiliza tu corazón. La noche se pasa. Es la última concedida a mi reposo sobre la tierra. Está bien. Descansa desgraciado. El sol saliente verá empezar tus tormentos y palpitar tus miembros sobre el palo que te espera. Yo he oído dar las órdenes y he visto preparar tu suplicio, pero no asistiré. Tú quieres morir, moriré contigo. Mi vida, mi amor, mi odio y todo lo que me une a la tierra depende de un solo golpe y sin verificarlo la huida es inútil. ¿Cómo podrán evitarse las persecuciones de seide? Además, olvidaré mis injurias, mi juventud desgraciada, los muchos años consumidos en el llanto, mi venganza forma nuestra seguridad. Pero supuesto que el puñal no es un arma digna de tu mano, probaré la de una mujer. Los guardias están ganados dentro de un momento conrado. Estamos salvos o perdidos. Si mi débil brazo me hace traición, la aurora dejará ver tu suplicio y mis funerales. Noveno, después de estas palabras, vuelve la cabeza y desaparece antes que Conrado pueda responderla. Él la sigue con la vista admirada e inquieta y recogiendo del mejor modo posible los eslabones de sus pesadas cadenas, a fin de hacer para seguir los pasos de gulnara muy poco ruido. Se arrastra bajo el supuesto que los cerrojos ya no se oponen a su evasión. La oscuridad y las revueltas de un paraje desconocido le detienen. No encuentra guardias ni lámparas, y de repente un sombrío resplandor yere su vista. ¿Se acercará? Uirá de esta claridad que apenas distingue. La casualidad guía sus pasos. Su frente recibe la impresión de una frescura repentina que parece la de la mañana, porque había llegado a una galería descubierta. El cielo ofrece todavía a su vista la última estrella de la noche. Conrado no hace atención. Otra claridad en un cuarto solitario es la que atrae su vista. Una puerta entreabierta le permite ver una lámpara y no otra cosa. Alguno se acerca con paso precipitado. Se detiene, se vuelve, se detiene todavía. Finalmente es Gulnara, sin puñal en su mano y sin ningún indicio del crimen. Bendito sea, dice, ese corazón restituido a la tranquilidad no ha podido dar el golpe. La observa de nuevo y su vista admirada parece herida de terror a los repentinos rayos del día. Hace un movimiento para poner sobre sus espaldas sus cabellos desordenados que cubrían todo su rostro y el alabastro de su garganta. Parece que ha salido de un momento de sueño, de duda o de terror. Conrado se acerca. La mano de Gulnara demasiado apresurada ha olvidado el quitarse una pequeña mancha que tenía en su frente. Conrado observa el color y adivina, es un testigo muy débil, pero irrecusable del crimen. Es una gota de sangre. Désimo, Conrado había visto los furores de un combate, había conocido en la soledad de su calabozo lo espantoso que es para el culpable el esperar un cruel suplicio. Había sido criminal y había sido castigado. Sus brazos estaban todavía cargados con una cadena que podían soportar para siempre. Y bien, los combates, la pérdida de la libertad, los remordimientos, ninguna cosa de las que ha experimentado de más terrible ha podido hacerle temblar como aquella gota de sangre que le hiela de horror. Aquella gota de sangre ha sido suficiente para empanear todos los encantos de Gulnara. Conrado ha visto correr la sangre y puede verla derramar todavía sin conmoverse, pero es en el calor de una batalla y por la mano de los hombres. Désimo primero, esto es hecho, dijo Gulnara. Él iba a despertarse y ha perecido. Esto es hecho. ¿Cuán caro me cuestas? Todo lo que puede decirse sería inútil en este momento. Uyamos, la barca nos espera y el día aparece. Los que he seducido están a mis órdenes y vendrán a reunirse con el resto de tu tropa. Mi voz hará la apología de mi brazo cuando rememos lejos de esta costa aborrecida. Désimo segundo, da unas palmadas a esta señal los que han jurado obedecerla, griegos o moros acuden a la galería y se detienen delante de Gulnara. Conrado queda despojado de sus cadenas. Vedle ya libre como el viento de las montañas, pero le oprime una tristeza tan grande que parece que el peso de sus guerros se había pasado sobre su corazón. Se guarda un profundo silencio. A una señal de Gulnara se abre una puerta que conduce a la playa por una salida secreta. Se alejan de la ciudad y se apresuran para llegar sobre la arena a donde vienen a expirar sucesivamente las olas. Conrado se deja guiar. Docil a la voluntad de Gulnara se manifestaba como indiferente haberse salvo o vendido y toda resistencia le parecía tan inútil como si Seide viviese todavía para saciar su venganza por medio de su suplicio. Désimo tercero se embarca. Las velas se desplegan al soplo de un viento favorable. Cuantas memorias diversas se ofrecen al pensamiento de Conrado. Permanece absorto en sus meditaciones hasta el paraje en que se avanza como un gigante la roca a cuyo abrigo había echado el ancla. Después de esta funesta noche, algunos días habían sido para él lo mismo que un siglo de terror, de penas y de crímenes. En el momento en que la sombra de la roca cubrió el palo de la barca, Conrado se cubrió la cabeza y experimentó un amargo dolor. Se acordó de Gonzalves y de sus compañeros, de su triunfo pasajero y de su cruel derrota. También se acuerda de su amiga abandonada y al volver los ojos ve a su lado a la homicida Gulnara. Désimo cuarto, él ya observaba las facciones de su rostro y no puede soportar el aspecto frío que la desdeñaba. Las lágrimas tardías vinieron a desterrar de sus ojos una mirada sombría y feroz que no le era natural. Se arrodilla delante de Conrado y le aprieta la mano. Alá me confundiría con su ira y tú aún deberías perdonarme. Dijo, sin este negro atentado, ¿qué te sucedería? Liéname de reconvenciones, pero dignate por el momento concederme alguna indulgencia. Yo no soy lo que parezco. Esta noche de terror ha extraviado mi razón. Modera tu alma irritada. Si yo no hubiera amado nunca, hubieras sido menos criminal, pero aunque tú no lo hubieras querido, no hubieras vivido para odiarme. Désimo quinto, Gulnara no se ha hecho cargo del pensamiento de Conrado. Él se acusa a sí mismo más bien que a él ya y siente en su corazón el haber sido la causa involuntaria de sus desgracias, pero un silencio profundo y sombrío atestigua solamente las penas secretas que le atormentan. Mientras tanto, el viento es favorable. La mar no está agitada y las olas azuladas borbotean delante de la proa del pequeño navío. Sobre el horizonte se distingue a lo lejos un punto. Muy pronto es un palo, una vela y un navío armado. Los hombres que están de guardia se dejan ver sobre la cubierta y una vela más ancha que se redondea al impulso del viento hace su curso más rápido. Se acerca con majestad y sus costados imponen terror. Un relámpago repentino guiere la vista. Una bala pasa sobre la barca y resbala silbando sobre las olas. Conrado vuelve en sí de repente. Un gozo que había mucho tiempo que desconocía brilla en sus ojos. Lo reconozco, exclama, ven mi pabellón rojo. Vamos, aún tengo amigos sobre el océano. Los piratas reconocen la señal de su jefe y le saludan con sus aclamaciones. Al momento el bote está en el mar y las velas se alian a mainadas. Es conrado, es conrado, repiten. Las órdenes que se daban no podían reprimir su alegría y con gozo y orgullo le ven subir otra vez sobre el puente del navío. Una sonrisa suavizó sus fisonomías agrestes y sus brazos apenas podían resistir el deseo de abrazarlo. En cuanto a conrado, medio olvidado de sus peligros y de su derrota, corresponde, según debe, hacerlo un jefe. Al modo como fue acogido aprieta la mano a Anselmo y conoce que aún puede mandar y vencer. Fin del canto tercero, segunda parte. Sección número 9 de El Corsario de Lord Byron. Esta grabación de LibriVox es de dominio público, grabado por Víctor Villarrasa. Canto tercero, tercera parte. Décimo sexto. Luego que pasaron los primeros momentos de alegría, un disgusto aflige a los corsarios y es el de conducir a conrado sin haberse servido de sus armas. Dieron la vela jurando el vengarlo y si hubiesen sabido que la mano de una mujer les había quitado la gloria de reconquistar a su jefe, menos escrupulosos que él, la hubieran proclamado su reina. Se comunican a voz baja su sorpresa y su admiración con el gesto risueño de la curiosidad y miran muy atentamente a Gulnara. Esta mujer, superior e inferior a su sexo, se manifiesta turbada de sus miradas, sin embargo que la sangre no la había espantado. Dirige a conrado una mirada débil y suplicante, baja después el velo y se mantiene a su lado, guardando silencio. Sus brazos se cruzan sobre un corazón que luego que conrado se aliaba fuera de peligro, abandonaba todo lo demás a la suerte. A pesar del excesivo furor de que se vio dominada, igualmente capaz de un extremado amor que de un odio implacable, del crimen como de la virtud, solo se manifestó como una mujer después de haber cometido la más infame perfidia. Désimo séptimo, conrado lo advierte y experimenta aún mismo tiempo, leer a posible a ser otra cosa, horror por su crimen y compasión por su desgracia. Torrentes de lágrimas no son suficientes para poder borrar lo que ha hecho. El cielo la castigará el día de su cólera, pero él no ignora que el puñal irió para favorecerle y que por él corrió la sangre, que debe su libertad a la culpable y que él ya le ha sacrificado todas las esperanzas de la tierra y del cielo. Se acerca esta hermosa esclava, su mirada le hace bajar los ojos. Cuán mudada y humiliada, débil y tímida la encuentra. El encarnado de sus mejilias se cambia a cada momento en una palidez mortal y no queda de su vivo color, sino una mancha de la sangre que hizo correr el puñal. Conrado coge su mano, culnara tiembla. Ja, ya es demasiado tarde. Aprieta aquel yamano tan suave al tacto del amor y tan terrible a las inspiraciones del odio. Tiembla, la suya ha perdido su fuerza y el acento de su voz se haya alterado. La llama culnara no responde. Querida culnara, entonces levanta sus ojos, en los cuales se lee su respuesta y se precipita entre sus brazos. Si Conrado le hubiese negado este asilo, su corazón hubiera sido demasiado grande o demasiado vil para pertenecer a un mortal. Puede ser que sin los presentimientos cuya voz le parece oír, la última virtud de Conrado se hubiera reunido a las otras, pero hasta la misma medora podía perdonar un beso que no exigía nada más de una mujer tan hermosa. El primero y el último, que la fragilidad ocultó a la constancia sobre unos labios en los que el amor había exhalado el soplo más puro. Sobre unos labios cuyos suspiros interrumpidos difundían el perfume que este Dios acababa de refrescar con el movimiento de sus alas. Désimo octavo, al rayar el alba reconocen la isla de los corsarios. Las rocas parece que manifiestan su júbilo. Un murmulio alegre se deja oír en el puerto. Los gallardetes de las señales brillan sobre las alturas. Los botes nadan en la bahía, los delfines los empujan, jugando a través de la espuma de las olas. Los pájaros marinos con su voz discordante los saludan con un grasnido ronco y agudo y su imaginación les hace ver cerca de los fuegos a los amigos que alimentan su claridad. Ha, quien puede hermosear mejor la dicha de una llegada que la risueña alegría de la esperanza en medio del océano. Désimo noveno, entre los fuegos que brillan sobre la montaña y en la isla, Conrado busca la torre de Medora, pero era en vano. Todos reparan con sorpresa que era el solo punto que se notaba sumergido en la obscuridad. Siempre se había notado en aquel paraje una luz querida. Puede ser que esté cubierta y no apagada. Conrado se precipita en el primer bote y acusa en su impaciencia la lentitud de los remos, que no tengan las alas rápidas del alcón para ir de un vuelo hasta la cumbre de la montaña. Los remeros descansan un momento. Conrado no puede esperar, se arroja a las olas, concluye anado la distancia que falta y trepa por la senda que le es tan conocida, llega y se detiene a la puerta de la torre. Ningún ruido interrumpe el silencio que reina en aquel paraje. Las tinieblas lo rodean, llama con fuerza y nadie le responde. Ningún paso anuncia que se le haya oído y que se le crea tan cerca. Vuelve al llamar, pero débilmente. Su mano trémula se niega a auxiliar al deseo de su corazón. Abren. Es una persona conocida, pero no aquelia que él anhela estrechar entre sus brazos. No le habla una palabra. Él mismo reconoce dos veces que sus preguntas expiran en sus labios, coge el candelero que se escapa de su mano y la luz se apaga al caer. Esperará que vuelva a encenderse. Lo mismo era esperar la luz del día. La claridad vacilante de otra luz arroja algunos rayos en diferentes puntos del corredor. Se precipita en el cuarto. Ve lo que no puede creer y que no obstante había presentado. Vigésimo, con rado, queda inmóvil y mudo. Sus tristes miradas se fijan sobre la que amaba. Cuesta mucho al dolor el alejarse del objeto que causa sus penas y no se atreve a confesar que es inútil contemplarlas. Medora había sido tan pacífica y tan hermosa que la muerte se presentaba en su persona bajo un aspecto más dulce. Sus manos frías tenían unas flores que parecía que aún las estaba apretando. Lo mismo que si fingiera aliarse dormida le hubiera hecho dudar un momento si todavía era tiempo de derramar lágrimas sus grandes párpados blancos como la nieve que cubrían sus ojos privados del fuego que los animaba. De qué modo la muerte imprime más particularmente sus sellos sobre los ojos y cómo hace huir el alma de su trono de luz. Ya se observan empañados y hundidos estos círculos azulados pero la frescura de los labios de Medora todavía se alia respetada. Parece que la sonrisa no los ha abandonado sino por un momento. Ay, el paño mortuario, las trenzas colgantes de sus hermosos cabellos que antes se escapaban de las floridas guirnaldas que los coronaban para flotar a la voluntad de los céfiros. La palidez de sus mejillas todo anuncia suficientemente que la sepultura la reclama. Ya no existe. ¿Qué hace Conrado contemplándola? Vigésimo primero, Conrado no tiene nada que preguntar. La primera mirada que ha dirigido sobre este cuerpo inanimado se lo ha dicho todo. Está muerta. ¿Qué importa el saber cómo? Esto es bastante. El amor de su juventud, la esperanza de un porvenir más dichoso, el manantial de sus más dulces deseos y de su más tierna solicitud. El solo ser viviente a quien no ha podido odiar. Todo le ha sido arrebatado. Él merece su suerte, pero no por esto le es menos amarga. El hombre virtuoso en sus desgracias se vuelve hacia las regiones de las que el crimen se alia desterrado para siempre. El orgulloso y el malo que han fundado toda su dicha sobre los objetos precederos y que no ven ningún dolor más alia del sepulcro lo pierden todo cuando pierden lo que los une a la tierra. Quizás es poco, pero ¿quién puede resignarse a verse a arrancar lo que hacía su única delicia? ¿Cuántas frentes estoicas y severas sirven de máscara a los corazones que han agotado todos los infortunios? ¿Cuántos tristes pensamientos se encuentran disimulados pero no perdidos en la sonrisa de aquellos a quienes convendría más un exterior melancólico? Vigésimo segundo, los que son muy sensibles manifiestan mal el desorden de un corazón que padece y que busca ansiosamente un asilo que no encuentra de modo alguno. No hay palabras suficientes para pintar el estado secreto del alma. Los verdaderos dolores son su eloquencia y los de Conrado han colmado la medida. Inmóvil de estupor ha quedado tan débil que sus ojos enternecidos se lienan de lágrimas lo mismo que los de un niño. Confesión de una desgracia irreparable. Nadie vio los lloros que inundaban sus mejilias y delante de testigos quizás no hubieran corrido. Su mano los enjuga luego y se aleja con el corazón despedazado e inconsolable. El sol aparece, el día es oscuro para Conrado. La noche viene y sus tinieblas no le abandonarán jamás. No hay ningún punto más oscuro que el que extienden sobre los ojos, las nubes del alma. Y no hay ninguna ceguidad comparable a la del desgraciado que no se atreve a ver y que huyendo hacia las sombras más espesas no quiere admitir el socorro de una guía. Pigesimo tercero, el corazón de Conrado formado para agradar, se había vuelto forzado a los crímenes. Vendido desde muy temprano y engañado durante mucho tiempo, sus más puros sentimientos habían experimentado lo que sucede al agua, que se endurece como la caverna en donde cae gota menos clara quizás después de haber atravesado el filtro de la tierra pero al fin helada y petrificada. Viene luego el rayo a romper la roca yaminada por el soplo de las tempestades. El corazón de Conrado ha sido herido de un choque semejante. Una flor crecía al abrigo de esta roca escarpada cuya sombra la había protegido hasta este instante. El mismo rayo ha aniquilado la roca y la lis. Esta hermosa planta no ha dejado una hoja para atestiguar sus desgracias. Todas se han marchitado y consumido y los restos de su frío protector se encuentran esparcidos sobre una playa árida. Vigésimo cuarto, la aurora había aparecido. Son muy pocos los compañeros de Conrado que se atreven a interrumpir su soledad. Anselmo se decide finalmente a penetrar en su torre. No se le encuentra allí ni tampoco sobre la playa. Se alarman todos, se recorre toda la isla antes de la noche. La mañana siguiente ofrece nuevas pesquisas. Su nombre cansa a los ecos. Es inútil visitar las montañas, las grutas, las cuevas y los valles. Sobre la playa se encuentra rota la cadena de una barca. La esperanza renace. Se sigan las huellas del mar. Todo es inútil. Y los días se suceden unos a otros. Conrado no vuelve. Ya no volverá más. Ninguna noticia, ningún indicio que dé a conocer su suerte. Ni que pruebe si existe todavía. O si la sepultura ha dado fin a su desesperación. Sus compañeros lo lloraron mucho tiempo. Ellos solos podían llorarlo. Un hermoso monumento se consagró a las cenizas de su amiga. Pero con respecto a él, ni una sola lápida atestiguó su muerte o la continuación de una vida que se ignoraba. Conrado dejó a los tiempos venideros la memoria de un corsario que tuvo una virtud en medio de mil crímenes. Fin del Canto Tercero. Fin del Corsario. De Lord Byron. Grabado para LibriVox por Victor Villarrasa.