 Abschnitt 1 von Das Fräulein von Sküderie. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Das Fräulein von Sküderie von ETA Hofmann. Eine Erzählung aus dem Zeitalter Ludwig XIV. Abschnitt 1 In der Straße Saint-Honoré war das kleine Haus gelegen, welches Magdalene von Sküderie, bekannt durch ihre anmutigen Ferse, durch die Gunst Ludwigs XIV und de Montenors bewohnte. Spät am Nachmittag, es mochte im Herbste des Jahres 1680 sein, wurde an dieses Haus hart und heftig angeschlagen, das es im ganzen Flur laut widerhalte. Baptist, der in Das Fräuleins kleinem Haushalt, Koch, Bedienten und Türsteher zugleich vorstellte, war mit Erlaubnis seiner Herrschaft über Land gegangen zur Hochzeit seiner Schwester. Und so kam es, dass die Martinière, Das Fräuleins Kammerfrau, allein im Hause noch wachte. Sie hörte die wiederholten Schläge. Es fiel ihr ein, dass Baptist fortgegangen und sie mit dem Fräulein ohne Weiterschutz im Hause geblieben sei. Aller Fräfel von Einbruch, Diebstahl und Mord, wie er jemals in Paris verübt worden, kam ihr in den Sinn. Es wurde ihr gewiss, dass irgendein Haufen Mäuter von der Einsamkeit des Hauses unterrichtet, da draußen tobe und eingelassen ein böses Vorhaben gegen die Herrschaft ausführen wolle. Und so blieb sie in ihrem Zimmer, zitternd und zagend, und den Baptist verwünschend samt seiner Schwester Hochzeit. Unterdessen donnerten die Schläge immer fort, und es war ihr, als Rufe eine Stimme dazwischen, so macht doch nur auf, um Christus willen, so macht doch nur auf. Endlich in steigender Angst ergriff die Martinière schnell den Leuchter mit der brennenden Kerze und rannte hinaus in den Flur. Da vernahm sie ganz deutlich die Stimme des Anpochenden. Um Christus willen, so macht doch nur auf. In der Tat, dachte die Martinière, so spricht doch wohl kein Räuber. Wer weiß, ob nicht gar ein verfolgter Zuflucht sucht bei meiner Herrschaft, die ja geneigt ist zu jeder Wohltat, aber lasst uns vorsichtig sein. Sie öffnete ein Fenster und rief hinab, werden da unten in später Nacht so an der Haustür tobe und alles aus dem Schlafe wegge, indem sie ihrer tiefen Stimme so viel Männliches zugeben, sich bemühte, als nur möglich. In dem Schimmer der Mondessstrahlen, die eben durch die Finstern Wolken brachen, gewahrte sie eine lange, in einen hellgrauen, mantelgewickelte Gestalt, die den breiten Hut tief in die Augen gedrückt hatte. Sie rief nun mit lauter Stimme, so, daß es der unten vernehmen konnte. Baptist, Claude, Pierre, steht auf und seht einmal, welcher Tauger nichts uns das Haus einschlagen will. Da sprach es aber mit sanfter, bei nahe Klagen der Stimme von unten herauf. Ach, la matière, ich weiß ja, daß ihr es seid, liebe Frau, so sehr ihr eure Stimme zu verstellen, trachtet. Ich weiß ja, daß Baptist über Land gegangen ist und ihr mit eurer Herrschaft allein im Hause seid. Macht mir nur getrost auf, befürchtet nichts, ich mußt durchaus mit eurem Fraulein sprechen, noch in dieser Minute. Wo denkt ihr hin, erwiderte die Mater, mein Fraulein wollt ihr sprechen mitten in der Nacht, wisst ihr denn nicht, daß sie längst schläft, und daß ich sie um keinen Preis wecken werde aus dem ersten süßesten Schlummer, dessen sie in ihren Jahren wohl bedarf? Ich weiß, sprach der Untenstehende, ich weiß, daß euer Fraulein so eben das Manuskript ihres Romans, Clélia, geheißen, an dem sie rastlos arbeitet, beiseite gelegt hat, und jetzt noch einige Verse aufschreibt, die sie morgen bei der Marquise de Montenor vorzulesen gedenkt. Ich beschwöre euch, Frau Martinière, habt die Barmherzigkeit und öffnet mir die Türe, wisst, daß es darauf ankommt, einen Unglücklichen vom Verderben zu retten, wisst, daß Ehre, Freiheit, ja, daß Leben eines Menschen abhängt von diesem Augenblick, in dem ich euer Fraulein sprechen muß, bedenkt, daß euer Gebieterin Zorn ewig auf euch lasten würde, wenn sie erfüre, daß ihr es warret, die den Unglücklichen, welcher kam, ihre Hilfe zu erflehen, hartherzig von der Tür wieset. Aber warum sprecht ihr denn meines Frauleins Mitleid an, an dieser ungewöhnlichen Stunde? Kommt morgen zu guter Zeit wieder, so sprach die Martinière herab, da erwiderte der Unten, kehrt sich denn das Schicksal, wenn es verderbend wie der tötende Blitz einschlägt, an Zeit und Stunde, darf, wenn nur ein Augenblick Rettung noch möglich ist, die Hilfe aufgeschoben werden, öffnet mir die Türe, fürchtet doch nur nichts von meinem Elend, der schutzlos verlassen von aller Welt, verfolgt, bedrängt von einem ungeheuern Geschick, euer Fraulein um Rettung anflähen will aus drohender Gefahr. Die Martinière vernahm, wie der Untenstehende bei diesen Worten, vor tiefem Schmerz stönte und schluchzte. Dabei war der Ton von seiner Stimme, der eines Jünglings, sanft und eindringend tief in die Brust. Sie fühlte sich im Innersten bewegt, ohne sich weiter lange zu besinnen, holte sie die Schlüssel herbei. So wie sie die Türe kaum geöffnet, drängte sich ungestühm die im Mantel gehüllte Gestalt hinein, und rief, der Martinière vorbeischreitend in den Flur, mit wilder Stimme, Fühlt mich zu eurem Fraulein. Erschrocken hob die Martinière den Leuchter in die Höhe, und der Kerzenschimmer fiel in ein totbleiches, furchtbar entstelltes Jünglings-Anglitz. Verschrecken hätte die Martinière zu Boden sinken mögen, als nun der Mensch den Mantel auseinanderschlug, und der blanke Griff eines Dilets aus dem Brustplatz hervorragte. Es blitzte der Mensch sie an mit funkelnden Augen, und rief noch wilder als zuvor, Fühlt mich zu eurem Fraulein, sag ich euch. Nun sah die Martinière ihr Fraulein in der dringendsten Gefahr, alle Liebe zu der treuen Herrschaft, in der sie zugleich die Fromme treue Mutter verehrte, flammte stärker auf im Innern, und erzeugte einen Mut, dessen sie wohl selbst sich nicht fähig geglaubt hätte. Sie warf die Tür ihres Gemaches, die sie offen gelassen, schnell zu, trat vor dieselbe und sprach stark und fest in der Tat. Euer tolles Betragen hier im Haus passt schlecht zu euren kläglichen Worten da draußen, die, wie ich nun wohl merke, mein Mitleid sehr zur unrechten Zeit erweckt haben. Mein Fraulein sollt und werdet ihr jetzt nicht sprechen. Habt ihr nichts Böses im Sinn, dürft ihr den Tag nicht scheuen, so kommt morgen wieder, und bringt eure Sache an. Jetzt schert euch aus dem Hause. Der Mensch stieß einen dumpfen Seufzer aus, blickte die Martinier star an mit entsetzlichem Blick, und griff nach dem Stilett. Die Martinier befahl im Stillen ihre Seele dem Herrn, doch blieb sie standhaft, und sah dem Menschen Kek ins Auge, indem sie sich fester an die Tür des Gemaches drückte, durch welches der Mensch gehen musste, um zu dem Fraulein zu gelangen. Lass mich zu eurem Fraulein, sag ich euch, rief der Mensch nochmals. Tut, was ihr wollt, erwiderte die Martinier. Ich weiche nicht von diesem Platz. Vollendet nur die böse Tat, die ihr begonnen. Auch ihr werdet den schmachvollen Tod finden auf dem Gräfplatz, wie eure verruchten Spießgesellen. Ha! schrie der Mensch auf. Ihr habt recht, la Martinier. Ich sehe aus, ich bin bewaffnet wie ein verruchter Räuber und Mörder. Aber meine Spießgesellen sind nicht gerichtet, sind nicht gerichtet. Und damit zog er, giftige Blicke schießend auf die zum Tode geängstigte Frau, das die Lett heraus. Jesus rief sie, den Todesstoß erwartend, aber in dem Augenblick ließ sich auf der Straße das Gekliere von Waffen, der Huftritt von Pferden hören. Die Marechaussée, die Marechaussée, Hilfe, Hilfe! schrie die Martinier. Entsetzliches Weib, du willst mein Verderben. Nun ist alles aus, alles aus. Nimm, nimm, gib das dem Fraulein heute noch, morgen, wenn du willst. Dies leise murmelnd hatte der Mensch der Martinier den Leuchter weggerissen, die Kerze verlöscht und ihr ein Kästchen in die Hand gedrückt. Um deiner Sehlichkeit willen, gib das Kästchen dem Fraulein, rief der Mensch, und sprang zum Hause hinaus. Die Martinier war zu Boden gesunken, mit Mühe stand sie auf und tapte sich in der Finsternis zurück in ihr Gemach, wo sie ganz erschöpft keines lautes Mächtig in den Lähnstuhlsank. Nun hörte sie die Schlüssel klären, die sie im Schloß der Haustür hatte stecken lassen. Das Haus wurde zugeschlossen, und leise, unsichere Dritte naten sich dem Gemach. Fest gebannt, ohne Kraft sich zu regen, erwartete sie das Grässliche. Doch wie geschah ihr, als die Türe aufging, und sie bei dem Scheine der Nachtlamper auf den ersten Blick den ehrlichen Baptist erkannte. Der sah leichen Blass aus und ganz verstört. Um aller heiligen Willen, fing er an, um aller heiligen Willen, sagt mir Frau Martinier, was ist geschehen? Ach, die Angst, die Angst! Ich weiß nicht, was es war, aber fortgetrieben hatte es mich von der Hochzeit gestern Abend mit Gewalt. Und nun komme ich in die Straße. Frau Martinier, denk ich, hat einen leisen Schlaf. Die wird's wohl hören, wenn ich leise und säuberlich anpoche an die Haustüre und mich hineinlassen. Da kommt mir eine starke Patrouille entgegen, Reiter, Fußvolk, bis an die Zähne bewaffnet, und hält mich an und will mich nicht fortlassen. Aber zum Glück ist der Grä dabei, der Marischussee Leutnant, der mich recht gut kennt. Der spricht, als sie mir die Laterne unter die Nase halten. Ei, Baptist, wo kommst du denn her des Weges in der Nacht? Du musst fein im Hause bleiben und des Hüten. Hier ist es nicht geheuer, wir denken noch in dieser Nacht einen guten Fang zu machen. Ihr glaubt gar nicht, Frau Martinier, wie mir diese Worte aufs Herz fielen. Und nun drehte ich auf die Schwelle, und da stürzt ein verhüllter Mensch aus dem Haus, das blankes Dilett in der Faust, und trennt mich um und um. Das Haus ist offen, die Schlüssel stecken im Schloss, sagt, was hat das alles zu bedeuten? Die Martinier, von ihrer Todesangst befreit, erzählte, wie sich alles begeben. Beide, sie und Baptist, gingen in den Hausflur, sie fanden den Leuchter auf dem Boden, wo der fremde Mensch ihn im Entfliehen hingeworfen. Es ist nur zu gewiss, sprach Baptist, das unser Fräulein beraubt und wohl gar ermordet werden sollte. Der Mensch wusste, wie ihr erzählt, dass ihr allein wart mit dem Fräulein, ja sogar, dass sie noch wachte bei ihren Schriften. Gewiss war es einer von den verfluchten Gaunern und Spitzbuben, die bis ins Innere der Häuser dringen, alles listig auskundschaften, was ihnen zur Ausführung ihrer teuflischen Anschläge dienlich. Und das kleine Kästchen, Frau Martinier, das, denke ich, werfen wir in die Sähen, wo sie am tiefsten ist. Es besteht uns dafür, dass nicht irgendein verruchter Unhold unserm guten Fräulein nach dem Leben trachtet, dass sie das Kästchen öffnend nicht tot nieder sinkt, wie der alte Marquis von Tournais, als er den Brief aufmachte, den er von unbekannter Hand erhalten. Lange Ratschlagend beschlossen die Getreuen endlich, dem Fräulein am andern Morgen alles zu erzählen, und ihr auch das geheimnisvolle Kästchen einzuhändigen, das ja mit gehöriger Vorsicht geöffnet werden könne. Beide erwägten sie genau jeden Umstand der Erscheinung des verdächtigen Fremden, meinten, dass wohl ein besonderes Geheimnis im Spiele sein könne, über das sie eigenmächtig nicht schalten dürften, sondern die Enthüllung ihrer Herrschaft überlassen müssten. Ende von Abschnitt 1 Absnitz 2 von Das Fröhlein von Sköderie Diese Librivox-Aufnahme ist in der Public Domain. Das Fröhlein von Sköderie Von ETR Hoffmann 2. Baptists Besorgnisse hatten ihren guten Grund. Gerade zu der Zeit war Paris der Schauplatz der verruchtesten Kräueltaten, gerade zu der Zeit bot die Teuflisch der Erfindung der Hölle die leichtesten Mittel dazu. Glaser, ein deutscher Apotheker, der beste Chemiker seiner Zeit, beschäftigte sich, wie es bei Leuten von seiner Wissenschaft wohl zu geschehen pflegt, mit allchemistischen Versuchen. Er hatte es darauf abgesehen, den Stein der Weisen zu finden. Ihm gesellte sich ein Italiener Zoo namens Exili. Diesem diente aber die Goldmacher Kunst nur zum Vorwande. Nur das Mischen, Kochen, sublimieren der Giftstoffe, in denen Glaser sein Heil zu finden hoffte, wollte er erlernen, und es gelang ihm endlich, jenes feine Gift zu bereiten, das ohne Geruch, ohne Geschmack, entweder auf der Stelle oder langsam tötend, durchaus keine Spur im menschlichen Körper zurücklässt, und alle Kunst, alle Wissenschaft der Ärzte täuscht, die den Giftmord nicht ahnend den Tod einer natürlichen Ursache zuschreiben müssen. Zu vorsichtig Exili auch zu Werke ging, so kam er doch in den Verdacht des Giftverkaufs und wurde nach der Bastille gebracht. In dasselbe Zimmer sperrte man bald darauf, den haupt man Gouda de Saint-Croix ein. Dieser hatte mit der Marquise de Branvilliers lange Zeit in einem Verhältnisse gelebt, welches Schande über die ganze Familie brachte, und endlich, da der Marquis unempfindlich blieb für die Verbrechen seiner Gemahlin, ihren Vater, Drødorn Drähe, Zivilleutnant zu Paris, nötigte, das verbrecherische Paar durch einen Verhaftungsbefehl zu trennen, den er wieder den haupt man auswirkte. Leidenschaftlich, ohne Charakter, Frömmigkeit heuchelnd, und zulass dann aller Art geneigt von Jugend auf, eifersüchtig, rachsüchtig bis zur Wut, konnte dem haupt man nichts Willkommener sein als Exilis teufliches Geheimnis, das ihm die Macht gab, alle seine Feinde zu vernichten. Er wurde Exilis eifriger Schüler und tat es bald seinem Meister gleich, so dass er, aus der Bastille entlassen, allein fortzuarbeiten im Stande war. Die Branvillée war ein entartetes Weib, durch Saint-Croix wurde sie zum Ungeheuer. Er vermochte sie nach und nach erst ihren eigenen Vater, bei dem sie sich befand, ihn mit verruch der Heuchelei im Alter pflegend, dann ihre beiden Brüder und endlich ihre Schwester zu vergiften, den Vater aus Rache, die anderen der reichen Erbschaft wegen. Die Geschichte mehrerer Giftmörder gibt das entsetzliche Beispiel, dass Verbrechen derart zur unwiderstehlichen Leidenschaft werden. Ohne weiteren Zweck aus reiner Lust daran, wie der Chemiker Experimente macht zu seinem Vergnügen, haben oft Giftmörder Personen gemordet, deren Leben oder Tod ihnen völlig gleichgültig sein konnte. Das plötzliche Hinstärben mehrerer Armen im Hotel-Yue erregte später den Verdacht, dass die Brote, welche die Branvillée dort wöchentlich auszuteilen pflegte, um als Muster der Fräumigkeit und des Wohltouns zu gelten, vergiftet waren. Gewiss ist es aber, dass sie Taubenpastete vergiftete und sie den Gästen, die sie geladen, vorsetzte. Der Chevalier du Guy und mehrere andere Personen fielen als Opfer dieser höllischen Mahlzeiten. Saint-Croix, sein Gehilfer Lachocé, die Branvillée, wussten lange Zeit hindurch ihre grässlichen Untaten, in undurchdringliche Schleier zu hüllen. Doch welche verruchte List verworfener Menschen vermag zu bestehen, wenn die ewige Macht des Himmels beschlossen, schon hier auf Erden die Fräfler zu richten. Die Gifte, welche Saint-Croix bereitete, waren so fein, dass das Pulver, Poudre du Succession, nannten es die Pariser, bei der Bearbeitung offen, ein einziger Atemzug hinreichte, sich augenblicklich den Tod zu geben. Saint-Croix trug deshalb bei seinen Operationen eine Maske von feinem Glase. Diese fiel eines Tages, als er eben ein fertiges Giftpulver in eine Viola schütten wollte, herab, und er sank, den feinen Staub des Gifts einatmend, augenblicklich Tod nieder. Da er ohne Erben gestorben, eilten die Gerichte herbei, um den Nachlass unter Siegel zu nehmen. Da fand sich in einer Kiste verschlossen, das ganze höllische Arsenal des Giftmords, das dem verruchten Saint-Croix zu Gebote gestanden, aber auch die Briefe der Bravilliers wurden aufgefunden, die über ihre Untaten keinen Zweifel ließen. Sie floh nach Lüttich in ein Kloster. Der Grê, ein Beamter der Marichoussé, wurde ihm nachgesendet. Als Geistlicher verkleidet, erschien er in dem Kloster, wo sie sich verborgen. Es gelang ihm, mit dem entsetzlichen Weiber einen Liebeshandel anzuknüpfen, und sie zu einer heimlichen Zusammenkunft in einem einsamen Garten vor der Stadt zu verlocken. Kaum dort angekommen, wurde sie von de Grê's Häschern umringt. Der geistliche Liebhaber verwandelte sich plötzlich in den Beamten der Marichoussé und nötigte sie in den Wagen zu steigen, die er vor dem Garten bereit stand und von den Häschern umringt, geradewegs nach Paris abfuhr. La Choussé war schon früher enthauptet worden. Die Bravilliers litt den selben Tod. Ihr Körper wurde nach der Hinrichtung verbrannt und die Asche in die Lüftet zerstreut. Die Pariser atmeten auf, als das Ungeheuer von der Welt war, daß die heimliche, mörderische Waffe ungestraft richten konnte gegen Feind und Freund. Doch bald tat es sich kund, daß das Verruchten Lacroix entsetzliche Kunst sich fortvererbt hatte. Wie ein unsichtbares türkisches Gespenst schlicht der Mord sich ein in die engsten Kreise, wie sie Verwandtschaft, Liebe, Freundschaft nur bilden können, und erfasste sicher und schnell die unglücklichen Opfer. Der, den man heute in blühender Gesundheit gesehen, bankte morgen krank und zieh ich umher, und keine Kunst der Ärzte konnte ihn vor dem Tode retten. Reichtum, ein einträgliches Amt, ein schönes, vielleicht zu jugendliches Weib, das Genükte zur Verfolgung auf den Tod. Das grausamste Misstrauen trennte die heiligsten Bande. Der Gatte zitterte vor der Gattin, der Vater vor dem Sohn, die Schwester vor dem Bruder. Unberührt blieben die Speisen, blieb der Wein bei dem Mal, das der Freund den Freunden gab, und wo sonst Lust und Scherz gewaltet, späten verwilderte Blicke nach dem verkappten Mörder. Man sah Familienväter ängstlich in entfernten Gegenden Lebensmittel einkaufen und in dieser jener schmutzigen Garküche selbst bereiten, in ihrem eigenen Hause teuflischen Verrat fürchtend. Und doch war manchmal die größte bedachtester Vorsicht vergebens. Der König, dem Unwesen, das immer mehr über Hand namen zu steuern, ernannte einen eigenen Gerichtshof, dem er ausschließlich die Untersuchung und Bestrafung dieser heimlichen Verbrechenübertrug. Das war die sogenannte Chambre Ardont, die ihre Sitzungen unfern der Bastille hielt und welcher la Régnis als Präsident vorstand. Mehrere Zeit hindurch blieben Régnis Bemühungen, so eifrig sie auch sein mochten, fruchtlos, dem Verschlagenen de Gré wars vorbehalten, den geheimsten Schlupfwinkel des Verbrechens zu entdecken. In der Vorstadt Saint-Germain wohnte ein altes Weib, Lavoisage heißen, die sich mit Warsagen und Geisterbeschwörung abgab und mithilfe ihrer Spießgesellen, Lissage und Levioreux, auch selbst Personen, die eben nicht schwach und leichtgläubig zu nennen, in Vorricht und Erstaunen zu setzen wusste. Aber sie tat mehr als dieses. Exilis Schülerin, Villacroix, bereitete sie wie dieser das feine, spurlose Gift und half auf diese Weise ruchlosen Söhnen zur frühen Erbschaft, entarteten Weibern zum anderen jüngern Gemal. Der Gré drang in ihr Geheimnis Sie gestand alles, die Chambre Ardont verurteilte sie zum Feuertode, den sie auf dem Gräfplatz erlitt. Man fand bei ihr eine Liste aller Personen, die sich ihrer Hilfe bedient hatten, und so kam es, das nicht allein Hinrichtung auf Hinrichtung folgte, sondern auch schwerer Verdacht selbst auf Personen von hohem Ansehen lastete. So glaubte man, dass der Kardinal Bonsy bei der Lavoisin das Mittel gefunden, alle Personen, denen er als Erzbischof von Nabon Pension bezahlen musste, in kurzer Zeit hinsterben zu lassen. So wurde die Herzogin von Bouillon, die Gréfin von Soissant, deren Namen man auf der Liste gefunden, der Verbindung mit dem teuflischen Weiber angeklagt, und selbst François-Aurie de Montmorency, Boud Bael, Herzog von Luxembourg, Bère und Marschall des Reichs, blieb nicht verschont. Auch ihn verfolgt er die furchtbare Chambre Ardont, er stellte sich selbst zum Gefängnis in der Bastille, wo in L'Ovois und Larénis Hass in ein sechsfuß langes Loch einsperren ließ. Monate vergingen, ehe es sich vollkommen ausmittelte, dass das Herzogs Verbrechen keine Rüge verdienen konnte. Er hatte sich einmal von Lissage das Horoskop stellen lassen. Gewiss ist es, dass Blinda Eifer den Präsidenten Larénier zu Gewaltstreichen und Grausamkeit verleitete. Das Tribunal nahm ganz den Charakter der Inquisition an, der geringfügigste Verdacht reichte hin zur strengen Einkerkerung, und oft war es dem Zufall überlassen, die Unschuld des auf den Tod angeklagten Dar zu tun. Dabei war er nie von garstigem Aussehen und heimtückischem Wesen, sodass er bald den Hass derer auf sich lud, deren Recher oder Schützer er zu sein berufen wurde. Die Herzogin von Bouillon, von ihm im Verhöre gefragt, ob sie den Teufel gesehen, erwiderte, mich dünkt, ich sehe ihn in diesem Augenblick. Während nun auf dem Gräfplatz das Blut schuldiger und verdächtiger in strömen Floss, und endlich der heimliche Giftmau, Zeltner und Zeltner wurde, zeigte sich ein Unheil anderer Art, welches neue Bestürzung verbreitete. Eine Gaunerbande schien es darauf angelegt zu haben, alle Juwelen in ihren Besitz zu bringen. Der reiche Schmuck, kaum gekauft, verschwand auf unbegreifliche Weise, mochte er verwahrt sein, wo er wollte. Noch viel Ärger war es aber, daß jeder, der es wagte, zur Abendzeit Juwelen bei sich zu tragen, auf offener Straße oder in finsteren Gängen der Häuser beraubt, ja wohl gar ermordet wurde. Die mit dem Leben davon gekommenen, sagten aus, ein Faustschlag auf den Kopf, habe sie wie ein Wetterstrahl niedergestürzt, und aus der Betäubung erwacht, hätten sie sich beraubt und am ganz anderen Orte als da, wo der Schlag sie getroffen wiedergefunden. Die ermordeten, wie sie beinahe jeden Morgen auf der Straße oder in den Häusern lagen, hatten alle dieselbe tödliche Wunde, ein Dolchstich ins Herz, nach dem Urteil der Ärzte so schnell und sicher tötend, daß der verwundete sich keineslautes Mächtig zu Boden sinken moßte. Wer war an dem üppigen Hofe Ludwigs des Vierzehnten, der nicht in einen geheimen Liebeshandel verstrickt, spät zur liebenden Schlech und manchmal ein reiches Geschenk bei sich drog? Als stünden die Gaune mit Geistern im Bunde, wussten sie genau, wann sich so etwas zutragen sollte. Oft erreichte der Unglückliche nicht das Haus, wo er Liebesglück zu genießen dachte. Oft fiel er auf der Schwelle, ja vor dem Zimmer der Geliebten, die mit Entsetzen den blutigen Leichnam fand. Vergebens ließ Arjansson, der Polizeiminister, alles aufgreifen in Paris, was von dem Volk nur irgend verdächtig schien. Vergebens wütete La Rignier und suchte Geständnisse zu erpressen, vergebens würden Wachen, Patrouillen verstärkt, die Spur der Täter war nicht zu finden. Nur die Vorsicht, sich bis an die Zähne zu bewaffnen und sich eine Leuchte vortragen zu lassen, half einiger Maßen. Und doch fanden sich Beispiele, dass der Diener mit Steinwürfen geängstet und der Herr in demselben Augenblick ermordet und beraubt wurde. Merkwürdig war es, dass alle Nachforschungen auf allen Plätzen, wo Juwelenhandel nur möglich war, unerachtet, nicht das Mindeste von den geraubten Kleinodien zum Vorschein kam und also auch hier keine Spur sich zeigte, die hätte verfolgt werden können. Der Grê schäumte vor Wut, dass selbst seiner List die Spitzpuben zu entgehen wussten. Das Viertel der Stadt, in dem er sich gerade befand, blieb verschont, während in dem anderen, wo keiner Böses geahnt, der raubt nur seine reichen Opfer erspähte. Der Grê besann sich auf das Kunststück, mehrere der Grê zu schaffen, sich untereinander so ähnlich in Gang, Stellung, Sprache, Figur, Gesicht, dass selbst die Hescher nicht wussten, wo der Rechte der Grê steckte. Unterdessen lauschte er, sein Leben wagend, allein in den geheimsten Schlupfwinkeln, und folgte von weitem diesem oder jenem, der auf seinen Anlass einen reichen Schmuck bei sich trug. Der blieb unangefochten, also auch von dieser Maßregel waren die Gauner unterrichtet. Der Grê geriet in Verzweiflung. Eines Morgens kommt der Grê zu dem Präsidenten Larengy. Blas entstellt außer sich. »Was habt ihr? Was für Nachrichten? Fandet ihr die Spur?« ruft ihm der Präsident entgegen. »Ha! knedige Herr!« fängt der Grê an, vor Wut stammelnd. »Ha! knedige Herr! Gestern, in der Nacht! Unfern des Louvre ist der Marquis de la Far angefallen worden, in meiner Gegenwart. »Himmel und Erde, jauchze Larengy, vor Freude! Wir haben sie! »Oh, hört nur!« fällt der Grê mit bitterem Lächeln ein. »Oh, hört nur erst, wie sich alles begeben. Am Louvre stehe ich also und passe die ganze Hölle in der Brust auf die Teufel, die meiner spotten. Da kommt mit unsicherem Schritt, immer hinter sich schauend, eine Gestalt dicht bei mir vorüber, ohne mich zu sehen. Im Mondesschimmer erkenne ich den Marquis de la Far. Ich konnte ihn da erwarten. Ich wusste, wo er hinschlich. Kaum war er zehn, zwölf Schritte bei mir vorbei. Da springt wie aus der Erde herauf eine Figur, schmettert ihn nieder und fällt über ihn her. Unbesonnen, überrascht von dem Augenblick, der den Mörder in meine Hand liefern konnte, schrie ich laut auf und will mit einem gewaltigen Sprunger aus meinem Schlupfwinkel heraus auf ihn zusetzen. Da verwickele ich mich in den Mantel und falle hin. Ich sehe den Menschen wie auf den Flügeln des Windes forteilen. Ich rapple mich auf. Ich renne ihm nach. Laufend stoße ich in mein Horn. Aus der Ferne antworten die pfeifende Hescher. Es wird lebendig. Waffengeklär. Pferde Treppel von allen Seiten. Hinterher! Hinterher! Degré! Degré! schreie ich. Das ist durch die Straßen halt. Immer sehe ich den Menschen vor mir im hellen Montenschein, wie er, mich zu täuschen, da dort einbiegt. Wir kommen in die Straße Nicez. Da scheinen seine Kräfte zu sinken. Ich strenghe die Meinigen doppelt an. Noch fünfzehn Schritte höchstens hat er Vorsprung. Ihr holt ihn ein. Ihr packt ihn. Die Hescher kommen, ruft Larénye mit blitzenden Augen, indem er Degré beim Arm ergreift, als sei er der fliehende Mörder selbst. Fünfzehn Schritte fährt Degré mit dumm Verstimme und mühsam atmen fort. Fünfzehn Schritte vor mir springt der Mensch auf die Seite in den Schatten und verschwindet durch die Mauer. Verschwindet durch die Mauer seid ihr rasend, ruft Larénye, indem er zwei Schritte zurücktritt und die Hände zusammenschlägt. Nennt mich, fährt Degré fort, sich die Stirn ereibend wie einer den böse Gedanken plagen, nennt mich gnädige Herr immerhin einen rasenden, törichten Geisterseher, aber es ist nicht anders als wie ich es euch erzähle. Erstarrt stehe ich vor der Mauer, als mehrere Hescher atemlos herbeikommen, mit ihnen der Marquis de la Fahre, der sich aufgeraft den bloßen Degen in der Hand. Wir zünden die Fackeln an, wir tappen an der Mauer hin und her, keine Spur einer Türe, eines Fensters, einer Öffnung. Es ist eine starke steinane Hofmauer, die sich an ein Haus lehnt, in dem Leute wohnen, gegen die auch nicht der leiseste Verdacht aufkommt. Noch heute habe ich alles in genauen Augenschein genommen. Der Teufel selbst ist es, der uns fobbt. Der Gräßgeschichte wurde in Paris bekannt. Die Köpfe waren erfüllt von den Zaubereien, Geisterbeschwörungen, Teufelsbündnissen der Voisin, das Figuré, das berüchtigten Priester's Lissage, und wie es denn nun in unserer ewigen Natur liegt, was der Hang zum Übernatürlichen, zum Wunderbaren alle vernunft überbietet, so glaubte man bald nichts Geringeres als das, wie der Grä nur im Unmut gesagt, wirklich der Teufel selbst die verruchten Schütze, die ihm ihre Seele verkauft. Nun kann man sich denken, dass der Gräßgeschichte mancherlei tollen Schmuck erhielt. Die Erzählung davon, mit einem Holzschnitt darüber, eine grässliche Teufelsgestalt vorstellend, die vor dem Erschrockenen der Grä in die Erde versinkt, wurde gedruckt und an allen Ecken verkauft. Genug das Volk einzuschüchtern und selbst den Heschern allen Mut zu nehmen, die nun zur Nachtzeit mit Zittern und Zagen die Straßen durchirrten, mit Amuletten behängt und ein Geweicht in Weihwasser. Arjanson sah die Bemühungen der Chambre Ardaun scheitern und ging den König an, für das neue Verbrechen einen Gerichtshof zu ernennen, der mit noch ausgedehnterer Macht den Täter nachspüre und sie strafe. Der König überzeugt schon der Chambre Ardaun zu viel Gewalt gegeben zu haben, erschüttert von dem Gräuil unzähliger Hinrichtungen, die der blutgierige Larénie veranlasst, wies den Vorschlag gänzlich von der Hand. Man wählte ein anderes Mittel, den König für die Sache zu beleben. In den Zimmern der Montenot, wo sich der König nachmittags aufzuhalten und wohl auch mit seinen Ministern bis in die späte Nacht hinein zu arbeiten pflegte, wurde ihm ein Gedicht überreicht, im Namen der gefährdeten Liebhaber, welche klagten, das Gebiete ihnen die Galanterie, der Geliebten ein reiches Geschenk zu bringen, sie alle mal ihr Leben daran setzen müssten. Ehre und Lust sei es, im ritterlichen Kampf sein Blut für die Geliebte zu verspritzen. Anders verhalte es sich aber mit dem heimtückischen Anfall des Mörders, wieder den man sich nicht wappnen könne. Ludwig, der leuchtende Polarstern aller Liebe und Galanterie, der möge heraufstrahlend die finstere Nacht zerstreuen und so das schwarze Geheimnis, das darin verborgen enthüllen. Der göttliche Held, der seine Feinde niedergeschmettert, werde nun auch sein siegreich funkelndes Schwert zucken und wie Hercules die lernäische Schlange, wie Thesäus den Minotau, das bedrohliche Ungeheuer bekämpfen, das alle Liebeslust wegzehren und alle Freude verdüstere in tiefes Leid, in troßlose Trauer. So ernst die Sache auch war, so fehlte es diesem Gedicht doch nicht, vorzüglich in der Schilderung, wie die Liebhaber auf dem heimlichen Schleichweg zur Geliebten sich ängstigen müssten, wie die Angst schon alle Liebeslust jedes schöne Abenteuer der Galanterie im aufkeimen Töte an geistreich witzigen Wendungen. Kam nun noch hinzu, daß beim Schluss alles in einen hochdrabenden Panegyrikus auf Ludwig XIV. ausging, so konnte es nicht fehlen, daß der König das Gedicht mit sichtlichem Wohl gefallern durchlas. Damit zustande kommen, drehte er sich, die Augen nicht wegwenden von dem Papier rasch um zur Mante-Nord, las das Gedicht noch einmal mit lauter Stimme ab und fragte dann, anmutig lächelnd, was sie von den Wünschen der gefährdeten Liebhaber halte. Die Mante-Nord, ihrem ernsten Sinne treu und immer in der Farbe einer gewissen Frömmigkeit, erwiderte, daß geheime, verbotene Wege eben keines besonderen Schutzes würdig, die entsetzlichen Verbrechen aber wohl besondere Maßregeln zu ihrer Verteilung wert wären. Der König, mit dieser schwankenden Antwort unzufrieden, schlug das Papier zusammen und wollte zurück zu dem Staatsekretär, der er in dem anderen Zimmer arbeitete, als ihm bei einem Blick, den er seitwärts warf, die Sküderie ins Auge fiel, die zugegen war, und eben unfern der Mante-Nord auf einem kleinen Lehnsessel Platz genommen hatte. Auf diese schritt er nun los. Das anmutige Lächeln, das erst um Mund und Wange spielte, und das verschwunden, gewann wie der Oberhand, und sticht vor dem Fräulein stehend, und das Gedicht wieder auseinander faltend, sprach er sanft, die Marquis mag nun einmal von den Galanterien unserer verliebten Herren nichts wissen, und weicht mir aus auf Wegen, die nichts weniger als verboten sind. Aber ihr, mein Fräulein, was haltet ihr von dieser dichterischen Supplik? Die Sküderie stand er erbietig auf von ihrem Lehnsessel, ein flüchtiges Rot überflog wie Abendpurpur die plassen Wangen der alten würdigen Dame. Sie sprach, sich leise verneigend mit niedergeschlagenen Augen. Anna-Mont Kigrain-Lévaleur, ne Poir-Dignée d'Amour. Der König, ganz erstaunt über den ritterlichen Geist dieser wenigen Worte, die das ganze Gedicht mit seinen ellenlangen Tiraden zu Boden schlugen, rief mit blitzenden Augen «Beim heiligen Dionys, ihr habt Recht, Frau Leyen. Keine blinde Maßregel, die den Unschuldigen trifft mit dem Schuldigen, soll die Freiheit schützen. Mögen Arjançon und Larenye das irige Ton. Ende von Abschnitt 2. Gelesen von Hokus Pokus. Abschnitt 3 von das Fräulein von Sküderie. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Das Fräulein von Sküderie, von ETA Hoffmann. Abschnitt 3. Alle die Kräuel der Zeit schilderte nun die Martinière mit den lebhaftesten Farben, als sie am andern Morgen ihrem Fräulein erzählte, was sich in voriger Nacht zugetragen und übergab ihr zitternd und zagend das geheimnisvolle Kästchen. Obwohl sie als Baptist, der ganz verblasst in der Ecke stand und vor Angst und Beklommenheit die Nachtmütze in den Händen knetend kaum sprechen konnte, batten das Fräulein auf das wehmütigste, um aller heiligen Willen doch nur mit möglichster Beutsamkeit das Kästchen zu öffnen. Die Sküderie, das verschlossene Geheimnis in den Händen wiegend und prüfend, sprach lächelnd, ihr seht beide Gespenster, dass ich nicht reich bin, dass bei mir keine Schätze eines Mordeswehr zuholen sind, das wissen die verruchten Möchelmörder da draußen, die wie ihr selbst sagt das Innerste der Häuser erspähen wohl ebenso gut als ich und ihr. Auf mein Leben soll es abgesehen sein, wem kann was an dem Tode liegen einer Person von 73 Jahren, die niemals andere verfolgt als die böse Wichter und Friedensstörer in den Romanen, die sie selbst schuf, die mittelmäßige Ferse macht, welche niemand des Neid erregen können, die nichts hinterlassen wird als den Staat des alten Frolleins, das bisweilen an den Hof ging und ein paar dutzend gut eingebundener Bücher mit vergoldetem Schnitt. Und du, Martinier, du magst nun die Erscheinung des fremden Menschen so schreckhaft beschreiben wie du willst, doch kann ich nicht glauben, dass er Böses im Sinne getragen. Also die Martinier prallte drei Schritte zurück, Baptist sank mit einem dumpfen Ach halb in die Knie, als das Frollein nun an einen hervorragenden Stähl einen Knopf drückte und der Deckel des Kästchens mit Geräusch aufsprang. Wie erstaunte das Frollein, als ihr aus dem Kästchen ein paar goldener, reich mit Juwelen besetzte Armbänder und eben ein solcher Halsschmuck entgegen funkelten. Sie nahmen das Geschmeide heraus und indem sie die wundervolle Arbeit des Halsschmucks lobte, beäugelte die Martinier die reichen Armbänder und rief einmal über das andere, dass ja selbst die Eitlemontesborn nicht solchen Schmuck besitze. Aber was soll das, was hat das zu bedeuten, sprach die Sküderie. In dem Augenblick gewahrte sie auf dem Boden des Kästchens einen kleinen zusammengefalteten Zettel. Mit Recht hoffte sie, den Aufschluss des Geheimnisses darin zu finden. Der Zettel kaum hatte sie, was er enthielt gelesen, entfiel ihren zitternden Händen. Sie war auf einen sprechenden Blick zum Himmel und sank dann, wie halb ohnmächtig, in den Lehnsessel zurück. Verschrocken sprang die Martinier, sprang Baptist ihr bei. Oh, rief sie nun mit von Tränen halb erstickter Stimme. Oh, der Kränkung, oh, der tiefen Beschähmung, muss mir das noch geschehen in hohem Alter, habe ich denn im Türrichten leichtsinn gefräfelt, wie ein junges, unbesonnenes Ding. Oh Gott, sind Worte halb im Scherz hingeworfen, solch krässlichen Deutung fähig. Darf dann mich, die ich der Tugendgetreu und der Fräumigkeit, tadelos geblieben von Kindheit an, darf dann mich das Verbrechen des teuflischen Bündnisses zeilen? Das Fräulein hielt das Schnupftuch vor die Augen und weinte und schluchzte heftig, sodass die Martinier und Baptist ganz verwirrt und beklommen, nicht wussten, wie ihrer guten Herrschaft beistehen in ihrem großen Schmerz. Die Martinier hatte den verhängnisvollen Zettel von der Erde aufgenommen. Auf demselben Stand? Anamakikralevolaire, Nippor d'Ingedamour. Euer scharfsinniger Geist, hochgeerter Dame, hat uns, die wir an der Schwäche und Feigheit, das Recht des Stärkeren üben und uns Schätze zueignen, die auf unwürdige Weise vergeudet werden sollten, von großer Verfolgung gerettet. Als einen Beweis unserer Dankbarkeit, nehmt gütig diesen Schmuck an. Es ist das Kostbarste, was wir ihr seit langer Zeit haben auftreiben können, wie wohl euch, würdige Dame, viel Schöneres geschmeide zieren sollte, als dieses nun eben ist. Wir bitten, dass ihr uns eure Freundschaft und euer hultvolles Andenken nicht entziehen mögelt. Die Unsichtbaren. Ist es möglich, rief die Sküderie, als sie sich einigermaßen erholt hatte, ist es möglich, dass man die schamlose Frechheit, den verruchten Hohen so weit treiben kann? Die Sonne schien hell durch die Fenstergardinen von hochroter Seite, und so kam es, dass die Brillanten, welche auf dem Tische neben dem offenen Kästchen lagen, in rötlichem Schimmer aufblitzen. Hinblickend verhüllte die Sküderie voll entsetzen das Gesicht und befahl der Martinier das fürchterliche Geschmeide, an dem das Blut der ermordeten Klebe augenblicklich fortzuschaffen. Die Martinier, nachdem sie Halsschmuck und Armwender so gleich in das Kästchen verschlossen, meinte, dass es wohl am geratensten sein würde, die Juwelen dem Polizeiminister zu übergeben, und ihm zu vertrauen, wie sich alles mit der beängstigenden Erscheinung des jungen Mannes und der Einhändigung des Kästchens zugetragen. Die Sküderie stand auf und schritt schweigend langsam im Zimmer auf und nieder, als sinne sie erst nach, was nun zu tun sei. Dann befahl sie dem Baptist einen Tragsessel zu holen, der Martinier aber sie anzukleiden, weil sie auf der Stelle hinwolle zur Marquise de Montenor. Sie ließ sich hintragen zur Marquise gerade zu der Stunde, wenn diese, wie die Sküderie wusste, sich allein in ihren Gemächern befand. Das Kästchen mit den Juwelen nahm sie mit sich. Wohl musste die Marquise sich doch verwundern, als sie das Fräulein, sonst die Würde, ja trotz ihrer hohen Jahre die Liebenswürdigkeit, die Anmut selbst eintraten sah, blass, entstellt, mit wankenden Schritten. Was um aller heiligen Willen ist euch widerfahren, rief sie der armen, beängsteten Dame entgegen, die ganz außer sich selbst kaum im Stande sich aufrecht zu erhalten, nur schnell den Lehnsessel zu erreichen suchte, den ihr die Marquise hinschob. Endlich das Wort, das wieder mächtig, erzählte das Fräulein, welche Tiefe, nicht zu verschmerzende Kränkungen ihr jener unbedachtsame Scherz, mit dem sie die Supplik der gefährdeten Liebhaber beantwortet, zugezogen habe. Die Marquise, nachdem sie alles von Moment zu Moment erfahren, urteilte, dass die Sküderie sich das sonderbare Ereignis viel zu sehr zu Herzen nehme, dass der hohen, verruchten Gesindels nie ein frommes, edles Gemüt treffen könne und verlangte zuletzt den Schmuck zu sehen. Die Sküderie gab ihr das geöffnete Kästchen, und die Marquise konnte sich, als sie das köstliche Geschmeide erblickte, des lauten Ausrufs der Verwunderung nicht erwehren. Sie nahm den Halsschmuck, die Armbänder, heraus und trat damit an das Fenster, wo sie bald die Juwelen in der Sonne spielen ließ, bald die zierliche Goldarbeit ganz nah vor die Augen hielt, um nur recht zu erschauen, mit welcher wundervollen Kunst jedes kleine Häkchen der verschlungenen Kette gearbeitet war. Auf einmal wandt sich die Marquise rasch um nach dem Fräulein und rief, wisst ihr wohl, Fräulein, dass diese Armbänder diesen Halsschmuck niemand anders gearbeitet haben als René Cardillac. René Cardillac war damals der geschickteste Goldarbeiter in Paris, einer der kunstreichsten und zugleich sonderbarsten Menschen seiner Zeit. Eher klein als groß, aber breitschuldrig und von starkem, muskulösem Körperbau hatte Cardillac hoch in die fünftiger Jahre vorgerückt, noch die Kraft und Beweglichkeit des Jünglings. Von dieser Kraft, die ungewöhnlich zu nennen, zeugte auch das dicke, grause, rötliche Haupthaar und das gedrungene, gleißende Antlitz. Vérecardillac, nicht in ganz Paris als der rechtlichste Ehrenmann, uneigennützig, offen, ohne Hinterhalt, stets zu helfen bereit, bekannt gewesen, sein ganz besonderer Blick aus kleinen, tiefliegenden, grün funkelnden Augen hätte ihn in den Verdacht heimlicher Tücke und Bosheit bringen können. Wie gesagt, Cardillac war in seiner Kunst der geschickteste, nicht sowohl in Paris als vielleicht überhaupt seiner Zeit. Innig vertraut mit der Natur der Edelsteine, wusste er sie auf eine Art zu behandeln und zu fassen, dass der Schmuck, der erst für unscheinbar gegolten, aus Cardillacs Werkstatt hervorging in glänzender Bracht. Jeden Auftrag übernahm er mit brennender Begierde und machte einen Preis, der, so geringe er war, mit der Arbeit in keinem Verhältnis zu stehen schien. Dann ließ ihm das Werk keine Ruhe, Tag und Nacht hörte man ihn in seiner Werkstatt hemmern und oft war die Arbeit beinahe vollendet, missfiel ihm plötzlich die Form, er zweifelte an der Zierlichkeit irgendeiner Fassung der Juwelen, irgendeines kleinen Häkchens, Anlass genug, die ganze Arbeit wieder in den Schmelztiegel zu werfen und von neuem anzufangen. So wurde jede Arbeit ein reines, unübertreffliches Meisterwerk, das den Besteller in Erstaunen setzte. Aber nun war es kaum möglich, die fertige Arbeit von ihm zu erhalten. Unter tausend Vorwänden hielt er den Besteller hin, von Woche zu Woche, von Monat zu Monat. Vergebens bot man ihm das Doppelte für die Arbeit, nicht einen Louis mehr als den gedungenen Preis wollte er nehmen. Musste er dann endlich dem Andringen des Bestellers weichen und den Schmuck herausgeben, so konnte er sich aller Zeichen des tiefsten Verdrusses ja einer inneren Wut, die ihn im Kochte nicht erwehren. Hatte er ein bedeutenderes, vorzüglich reiches Werk, vielleicht viele Tausende an Wert bei der Kostbarkeit der Juwelen, bei der überziehlichen Goldarbeit abliefern müssen, so war er im Stande, wie unsinnig umherzulaufen, sich, seiner Arbeit, alles um sich herverwünschend. Aber so wie einer hinter ihm herrannte, und laut schrie, René Cardillac, möchtet ihr nicht einen schönen Halsschmuck machen für meine Braut, Armbänder für mein Mädchen, und so weiter, dann stand er plötzlich still, blitzte den an mit seinen kleinen Augen und fragte, die Hände reibend, was habt ihr denn, der zieht nun einen Schächtelchen hervor und spricht, hier sind Juwelen, viel Sonderliches ist es nicht, gemeines Zeug, doch unter euren Händen? Cardillac lässt ihn nicht ausreden, reist ihm das Schächtelchen aus den Händen, nimmt die Juwelen heraus, die wirklich nicht viel wert sind, hält sie gegen das Licht und ruft voll Entzücken, hoho, gemeines Zeug, mit Nichten, hübsche Steine, herrliche Steine, lasst mich nur machen, und wenn es euch auf eine Hand voll Louis nicht ankommt, so will ich noch ein paar Steinchen hineinbringen, die euch in die Augen funkeln sollen, wie die liebe Sonne selbst. Der spricht, ich überlasse euch alles, Meister René, und zahle, was ihr wollt. Ohne Unterschied mag er nun ein reicher Bürgersmann oder ein Vornehmherr vom Hofe sein, wirft sich Cardillac ungestüm an seinen Hals, und drückt und küst ihn und spricht, nun sei er wieder ganz glücklich, und in acht Tagen werde die Arbeit fertig sein. Er rennt über Hals und Kopf nach Hause, hinein in die Werkstatt, und hemmert darauf los, und in acht Tagen ist ein Meisterwerk zustande gebracht. Aber so wie der, der es bestellte, kommt, mit Freuden die geforderte geringe Summe bezahlen und den fertigen Schmuck mitnehmen will, wird Cardillac verdrießlich, grob, trotzig. Aber Meister Cardillac bedenkt, morgen ist meine Hochzeit. Was schert mich eure Hochzeit? fragt ihn vierzehn Tagen wieder nach. Der Schmuck ist fertig, hier liegt das Geld, ich muss ihn haben. Und ich sage euch, dass ich noch manches an dem Schmuck ändern muss, und ihn heute nicht herausgeben werde. Und ich sage euch, dass wenn ihr mir den Schmuck, den ich euch allenfalls doppelt bezahlen will, nicht herausgebt im Guten, ihr mich gleich mit Ajans-Sans dienstbaren Trabanten anrücken sehen sollt. Nun, so quäle euch der Satan mit hundert glühenden Kneipzangen und hänge drei Zentner an den Halsschmuck, damit er eure Braut erdrossle. Und damit steckt Cardillac dem Bräutigam den Schmuck in die Brustasche, ergreift ihn beim Arm, wirft ihn zur Stubentür hinaus, dass er die ganze Treppe hin abpoltert und lacht wie der Teufel zum Fenster hinaus, wenn er sieht, wie der arme junge Mensch das Schnupftuch vor der blutigen Nase aus dem Hause hinaus hinkt. Gar nicht zu erklären war es auch, dass Cardillac oft, wenn er mit Enthusiasmus eine Arbeit übernahm, plötzlich den Besteller mit allen Zeichen des im Innersten aufgeregten Gemüts mit den erschütternsten Beteuerungen ja unter Schluchzen und Tränen bei der Jungfrau und allen Heiligen beschwore, ihm das unternommene Werk zu erlassen. Manche, der von dem Könige, von dem Volke hoch geachtelsten Personen, hatten vergebens große Summen geboten, um nur das kleinste Werk von Cardillac zu erhalten. Er warf sich dem Könige zu Füßen und flehte um die Hult, nichts für ihn arbeiten zu dürfen. Ebenso verweigerte er der Montenain jede Bestellung. Ja, mit dem Ausdruck des Abscheus und Entsetzens verwarf er den Antrag derselben, einen kleinen, mit den Emblemen der kunstverzierten Ring zu fertigen, den Rassin von ihr erhalten sollte. Ich wette, sprach die Montenain, ich wette, dass Cardillac, schicke ich auch hin zu ihm, um wenigstens zu erfahren, für wen er diesen Schmuck fertigte, sich weigert herzukommen, weil er vielleicht eine Bestellung fürchtet und doch durchaus für mich nichts arbeiten will, wie wohl er seit einiger Zeit abzulassen scheint von seinem starren Eigensinn, denn wie ich höre, arbeitet er jetzt fleißiger als je und liefert seine Arbeit ab auf der Stelle, jedoch noch immer mit tiefem Verdruss und weggewandtem Gesicht. Die Sküterie, der auch viel daran gelegen, dass, sei es noch möglich, der Schmuck bald in die Hände des rechtmäßigen Eigentümers komme, meinte, dass man dem Meister Sonderling ja gleich sagen lassen könne, wie man keine Arbeit, sondern nur sein Urteil über Juwelen verlange. Das belichte die Markis. Es wurde nach Cardillac geschickt, und, als sei er schon auf dem Weg gewesen, trat er nach Verlauf weniger Zeit in das Zimmer. Er schien, als er die Sküterie erblickte, betreten, und wie einer, der von dem Unerwarteten plötzlich getroffen die Ansprüche des Schicklichen, wie sie der Augenblick darbietet, vergisst, neigte er sich zuerst tief und ehrfurchtsvoll vor dieser ehrwürdigen Dame und wandte sich dann erst zur Markis. Die frug ihn hastig, indem sie auf das Geschmeidewies, das auf dem dunkelgrün behängten Tisch funkelte, ob dies seine Arbeit sei. Cardillac warf kaum einen Blick darauf und packte, der Markis ins Gesicht starrend, Armbänder und Halsschmuck schnell ein in das Kästchen, das daneben stand, und dass er mit Heftigkeit von sich wegschob. Nun sprach er, nachdem ein hässliches Lächeln auf seinem roten Anklitz gleiste, in der Tat, Frau Markis, man muss René Cardillac's Arbeit schlecht kennen, um nur einen Augenblick zu glauben, dass irgendein anderer Goldschmied in der Welt solchen Schmuck fassen könne. Freilich ist das meine Arbeit. So sagt denn, vor die Markis fort, für wen ihr diesen Schmuck gefertigt habt. »Für mich ganz allein,« erwiderte Cardillac, »ja, ihr mögelt,« fuhr er fort, »als beide, die Mante Nord und die Sküterie, in ganz verwundert Anblickten, jene voll Misstrauen, diese voll bange Erwartung, wie sich nun die Sache wenden würde, ja, ihr mögelt es seltsam finden, Frau Markis, aber es ist dem so. Bloß der schönen Arbeit willen, suchte ich meine besten Steine zusammen und arbeitete aus Freude daran fleißiger und sorgfältiger als jemals. Vor weniger Zeit verschwand der Schmuck aus meiner Werkstatt auf unbegreifliche Weise. »Dem Himmel sei gedankt« rief die Sküterie, in dem ihr die Augen vor Freude funkelten, und sie rasch und behände wie ein junges Mädchen von ihrem Lehnsessel aufsprang, auf den Cardillac los schritt, und beide Hände auf seine Schultern legte. »Empfangt« sprach sie dann, »empfangt, Meister René, das Eigentum, das euch verruchte Spitzbuben raubten, wieder zurück. Nun erzählte sie ausführlich, wie sie zu dem Schmuck gekommen. Cardillac hörte alles schweigend mit niedergeschlagenen Augen an. Nur mitunter stieß er ein unvernehmliches »Mmm, so, ei, hoho« aus, und warf bald die Hände auf den Rücken, bald streichelte er leise Kinn und Wange. Als nun die Sküterie geendet, war es, als kämpfte Cardillac mit ganz besonderen Gedanken, die währenddessen ihm gekommen, und als wolle irgendein Entschluss sich nicht fügen und fördern. Er rieb sich die Stirne, er säufzte, er fuhr mit der Hand über die Augen, wohl gar um hervorbrechende Tränen zu steuern. Endlich ergriff er das Kästchen, das ihm die Sküterie da bot, ließ sich auf die Knie langsam nieder, und sprach, »Euch, edles würdiges Vorlein, hat das Verhängnis diesen Schmuck bestimmt!« »Ja, nun weiß ich es erst, dass ich während der Arbeit an euch dachte, ja, für euch arbeitete.« »Verschmät es nicht, diesen Schmuck als das Beste, was ich wohl seit langer Zeit gemacht, von mir anzunehmen und zu tragen.« »Ei, ei«, erwiderte die Sküterie, anmutig scherzend. »Wo denkt ihr hin, Meister Rene, steht es mir denn an, in meinen Jahren mich noch so heraus zu putzen, mit blanken Steinen?« »Und wie kommt ihr denn dazu, mich so überreich zu beschenken?« »Geht, geht, Meister Rene, wäre ich so schön wie die Marquise de Fontanche und reich in der Tat, ich ließe den Schmuck nicht aus den Händen. Aber was soll diesen welken Armen die Eidle gebracht? Was soll diesem verhüllten Hals der glänzende Putz?« Kadiak hatte sich in das erhoben und sprach, wie außer sich, mit verwildertem Blick, indem er fortwährend das Kästchen des Sküterie hinhielt, tut mir die Barmherzigkeit, Frau Lein, und nehmt den Schmuck. Ihr glaubt es nicht, welche tiefe Verehrung ich für eure Tugend, für eure hohen Verdienste im Herzen trage. Nehmt doch mein geringes Geschenk, nur für das Bestreben an, euch recht, meine innerste Gesinnung zu beweisen. Als nun die Sküterie immer noch zögerte, nahm die Montenors das Kästchen aus Kadiaks Händen, sprechend, nun beim Himmel, Frau Lein, immer redet ihr von euren hohen Jahren. Was haben wir, ihr und ich, mit den Jahren zu schaffen und ihrer Last? Und tut ihr denn nicht eben wie ein junges, verschämtes Ding, das gerne zulangen möchte, nach der dargebotenen süßen Frucht? Könnte das nur geschehen, ohne Hand und ohne Finger. Schlagt dem Wackermeister René nicht ab, das freiwillig als Geschenk zu empfangen, was tausend andere nicht erhalten können, alles Goldes, alles Bittens und Flehens unerachtet. Die Montenors hatte der Sküterie das Kästchen währenddessen aufgedrungen, und nun stürzte Kardiak nieder auf die Knie, küsste der Sküterie den Rock, die Hände, stöhnte, säufzte, weinte, schluchzte, sprang auf, rannte wie unsinnig, sessel, Tische umstürzend, das porzellan Gläser zusammenklierten, in toller Hast von Dannen. Ganz erschrocken rief die Sküterie, um aller Heiligen Willen, was widerfährt dem Menschen, doch die Markis, in besonderer heiterer Laune, bis zu sonst ihr ganz fremdem Mut willen, schlug ein helles Lachen auf und sprach, da haben wir es vollein, Meister René ist in euch sterblich verliebt, und beginnt nach richtigem Brauch und bewährter Sitte echter Galanterie, euer Herz zu bestürmen mit reichen Geschenken. Die Manténau führte diesen Scherz weiter aus, indem sie die Sküterie ermahnte, nicht zugrausam zu sein gegen den verzweifelten Liebhaber, und diese wurde, raumgebend angeborene Laune, hingerissen in den sprudelnden Strom tausend lustiger Einfälle. Sie meinte, dass sie stünde die Sache nun einmal so, endlich besiegt, wohl nicht werde umhin können, der Welt das unerhörte Beispiel einer 73-jährigen Goldschmieds-Braut von untadeligem Adel aufzustellen. Die Manténau erbot sich, die Brautkrone zu flechten, und sie über die Pflichten einer guten Hausfrau zu belehren, wovon freilich so ein kleiner, Kick in die Welt von Mädchen nicht viel wissen könne. Dann unendlich die Sküterie aufstand, um die Makis zu verlassen, wurde sie, alles lachenden Scherzes unerachtet, doch wieder sehr ernst, als ihr das Schmuckkästchen zur Hand kam. Sie sprach, doch, Frau Makis, werde ich mich dieses Schmucks niemals bedienen können. Er ist, mag es sich nun zugetragen haben, wie es will, einmal in den Händen jener schwischen Gesellen gewesen, die mit der Frechheit des Teufels ja wohl gar in verdammtem Bündnis mit ihm rauben und morden. Mir graust vor dem Blute, das an dem funkelnden Geschmeide zu kleben scheint. Und nun hat selbst Kardijax betragen, ich muss es gestehen, für mich etwas sonderbar Ängstliches und Unheimliches. Nicht erwehren kann ich mir in einer dunklen Ahnung, das hinter diesem Allem irgendein grauenvolles, entsetzliches Geheimnis verborgen, und bringe ich mir die ganze Sache recht deutlich vor Augen, mit jedem Umstand. So kann ich doch wieder gar nicht auch nur ahnen, worin das Geheimnis bestehe, und wie überhaupt der ehrliche Wackemeister René, das Vorbild eines guten frommen Bürgers, mit irgendetwas bösem, verdammlichem zu tun haben soll. So viel ist aber gewiss, dass ich niemals mich unterstehen werde, den Schmuck anzulegen. Die Marquise meinte, das schieße die Skrupel zu weit treiben. Als nun aber die Sküderie sie auf ihr Gewissen fragte, was sie in ihrer, der Sküderielage wohl tun würde, antwortete sie ernst und fest, weit eher den Schmuck in die Säen werfen, als ihn jemals tragen. Den Auftritt mit dem Meister René brachte die Sküderie in gar an mutige Ferse, die sie den folgenden Abend in den Gemächern de Montenors dem Könige vorlas. Wohl mag es sein, dass sie auf Kosten Meister Renés alle Schauer unheimlicher Ahnung besiegend, das ergötzliche Bild der 73-jährigen Goldschmiedsbraut von Uraltem Adel in lebendigen Farben darzustellen wusste. Genug, der König lachte bis ins Innerste hinein und schwur, das Boyot des Breaux seinen Meister gefunden, weshalb der Sküderie gedicht für das witzigste Galt, was jemals geschrieben. Ende von Abschnitt 3 Gelesen von Hocus Pocus Abschnitt 4 von das Fräulein von Sküderie. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Das Fräulein von Sküderie. Von ETA Hoffmann. Abschnitt 4 Mehrere Monate waren vergangen, als der Zufall es wollte, dass die Sküderie in der Glaskutsche der Herzogin von Montenauier über den Pont Neuf fuhr. Noch war die Erfindung der zierlichen Glaskutschen so neu, dass das neugierige Volk sich zudrängte, wenn ein Fuhrwerk derart auf den Straßen erschien. So kam es denn auch, dass der gaffende Pöbel auf dem Pont Neuf die Kutsche der Montenauier umringte, beinahe den Schritt der Pferde hemmend. Darvernahm die Sküderie plötzlich ein Geschimpfe und Gefluche, und gewahrte, wie ein Mensch mit Faustschlägen und Rippenstößen sich platzmachte durch die dickste Masse. Und wie er näher kam, trafen sie durchborenden Blicke eines toten Bleichen grahm verstörten Jünglingsantlitzes. Und verwandt, schaute der junge Mann sie an, während er mit Ellbogen und Fäusten rüstig vor sich wegarbeitete, bis er an den Schlag des Wagens kam, den er mit stürmender Hastigkeit aufriss, der Sküderie einen Zettel in den Schoß warf, und Stöße, Faustschläge austeilend und empfangend verschwand, wie er gekommen. Mit einem Schrei des Entsetzens war, sowie der Mensch am Kutschenschlag erschien, die Martinier, die sich bei der Sküderie befand, entsehlt in die Wagenkissen zurückgesunken. Vergebens riss die Sküderie an der Schnur, rief dem Kutscher zu, der, wie vom bösen Geiste getrieben, peitschte auf die Pferde los, die den Schaum von den Mäulern wegspritzend um sich schlugen, sich bäumten, endlich in scharfem Trapp fortdonnerten über die Brücke. Die Sküderie goss ihr Riechflächchen über die ohnmächtige Frau aus, die endlich die Augen aufschlug und zitternd und bebend, sich krampfhaft festklammant an der Herrschaft, Angst und Entsetzen im Bleichen antlitz, mühsam stöhnte, um der heiligen Jungfrau willen, was wollte der fürchterliche Mensch? Ach, er war es ja, er war es, derselbe, der euch in jener schauervollen Nacht das Kästchen brachte. Die Sküderie beruhigte die Arme, indem sie ihr vorstellte, das Jahr durchaus nichts Böses geschehen und das es nur darauf ankomme, zu wissen, was der Zettel enthalte. Sie schlug das Blättchen auseinander und fand die Worte, ein böses Verhängnis, das ihr abwenden könnt, stößt mich in den Abgrund. Ich beschwöre euch, wie der Sohn, die Mutter, von der er nicht lassen kann, mit der vollsten Glut kindlicher Liebe, den Halsschmuck und die Armbänder, die ihr durch mich erhieltet, unter irgendeinem Vorwand, um irgendetwas daran zu bessern, verhindern zu lassen, zu Meister René Cardillac zu schaffen. Euer Wohl, euer Leben, hängt davon ab. Tut ihr es nicht bis übermorgen, so dringe ich in eure Wohnung und ermorde mich vor euren Augen. Nun ist es gewiss, sprach die Sküderie, als sie dies gelesen, das mag der geheimnisvolle Mensch auch wirklich zu der Bande verruchter Diebe und Mörder gehören, er doch gegen mich nichts Böses im Schilder führt. Wäre es ihm gelungen, mich in jener Nacht zu sprechen, wer weiß, welches besondere Ereignis, welch dunkles Verhältnis der Dinge mir klar geworden, von dem ich jetzt auch nur die leiseste Ahnung vergebens in meiner Seele suche. mag aber auch die Sache sich nun verhalten, wie sie will. Das, was mir in diesem Blatt geboten wird, werde ich tun und geschehe es auch nur, um den unseligen Schmuck loszuwerden, der mir ein höllischer Talisman des Bösen selbst dünkt. Kardijac wird ihn doch wohl nun, seine alten Sütte getreu, nicht so leicht wieder aus den Händen geben wollen. Schon andern Tages gedachte die Sküderie, sich mit dem Schmuck zu dem Goldschmied zu begeben. Doch war es, als hätten alle schönen Geister von ganz Paris sich verabredet, gerade an dem Morgen, das Fräulein mit Fersen, Schauspielen, Anekdoten zu bestürmen. Kaum hatte La Chapelle die Szene eines Trauerspiels geendet und schlau versichert, dass er nun wohl Rasin zu schlagen gedenke, als dieser Selbsteintrat und ihn mit irgendeines Königs pathetischer Rede zu Bodenschlug, bis Poirot seine Leuchtkugeln in den schwarzen tragischen Himmel steigen ließ, um nur nicht ewig von der Kolonade des Louvre-Schwazen zu hören, in die ihn der architektische Doktor Perot hineingeengt. Hoher Mittag war geworden, die Sküderie musste zur Herzogin Montancier und so blieb der Besuch bei Meister René Kardijac bis zum andern Morgen verschoben. Die Sküderie fühlte sich von einer besondern Unruhe gepeinigt. Beständig vor Augen stand ihr der Jüngling und aus dem tiefsten Innern wollte sich eine dunkle Erinnerung aufregen, als habe sie dies Antlitz, diese Züge schon gesehen. Den leisesten Schlummer stürten ängstliche Träume. Es war ihr, als habe sie leichtsinnig, ja straffwürdig versäumt, die handhilfreich zu erfassen, die der Unglückliche in den Abgrund versinkend nach ihr Empor gestreckt. Ja, als sei es an ihr gewesen, irgendeinem verdäblichen Ereignis einem heillosen Verbrechen zu steuern. So wie es nur hoher Morgen ließ sie sich ankleiden und fuhr mit dem Schmuckkästchen versehen zu dem Goldschmied hin. Nach der Straße Nicez, dorthin wo Kardijac wohnte, strömte das Volk, sammelte sich vor der Haustürre, schrie, lernte, tobte, wollte stürmend hinein, mit Mühe abgehalten von der Marichussee, die das Haus umstellt. Im wilden, verwirrten Getöse riefen zornige Stimmen zareist, zermalmt den verfluchten Mörder. Endlich erschien der Grä mit zahlreicher Mannschaft. Die bildete durch den dicksten Haufen eine Gasse. Die Eingangstür springt auf, ein Mensch, mit Ketten belastet, wird herausgebracht und unter den kräulichsten Verwünschungen des wütenden Pöbels fortgeschleppt. In dem Augenblick, als die Sküderie halb entzählt vor Schreck und furchtbare Ahnung, dies gewahrt, dringt ein gelendes Jammergeschrei ihr in die Ohren. Vor, weiter vor, ruft sie ganz außer sich dem Kutscher zu, der mit einer geschickten Raschenwendung den dicksten Haufen auseinander stäubt und dicht vor Kardijaks Haustür erhält. Da sieht die Sküderie der Grä und zu seinen Füßen ein junges Mädchen, schön wie der Tag, mit aufgelösten Haaren halb entkleidet, wilde Angst, droßlose Verzweiflung im Antlitz, die hält seine Knie umschlungen und ruft mit dem Ton des entsetzlichsten schneidendsten Todesschmerzes, er ist ja unschuldig, er ist unschuldig. Vergebens sind der Gräß, vergebens seiner Leute Bemühungen, sie loszureißen, sie vom Boden aufzurichten. Ein starker, ungeschlachter Kerl ergreift endlich mit blumpen Fäusten die Arme, zerrt sie mit Gewalt weg von der Grä, strauchelt ungeschickt, lässt das Mädchen fahren, die hinabschlägt die steinernen Stufen und lautlos Tod auf der Straße liegen bleibt. Länger kann die Sküderie sich nicht halten. In Christus Namen, was ist geschehen? Was geht hier vor? ruft sie, öffnet rasch den Schlag, streikt aus. Er erbietig weich das Volk der würdigen Dame, die, als sie sieht, wie ein paar mitleidige Weiber, das Mädchen aufgehoben, auf die Stufen gesetzt haben, ihr die Stirne mit starkem Wasser reiben, sich dem de Grä nähert und mit Heftigkeit ihre Frage wiederholt. Es ist das entsetzliche Geschehen, spricht de Grä. René Cardillac wurde heute Morgen durch einen Dolchstich ermordet gefunden. Sein Geselle, Olivier Bruissant, ist der Mörder, eben wurde er fortgeführt ins Gefängnis. Und das Mädchen ruft die Sküderie ist, fällt de Grä ein, ist Madelein, Cardillac's Tochter, der verruchte Mensch war ihr Geliebter. Nun weint und heult sie und schreit einmal übers andere, dass Olivier unschuldig sei, ganz unschuldig. Am Ende weiss sie von der Tat und ich muss sie auch noch nach der Conciergerie bringen lassen. De Grä warf, als er dies sprach, einen tückischen, schadenfrohen Blick auf das Mädchen, vor dem die Sküderie erbebte. Eben begann das Mädchen leise zu atmen, doch keines laut, keiner Bewegung mächtig, mit geschlossenen Augen lag sie da und man wusste nicht, was zu tun, sie ins Haus bringen oder ihr noch länger beistehen, bis zum Erwachen. Tief bewegt, tränen in den Augen, blickte die Sküderie den unschuldvollen Engel an, ihr Graute vor de Grä und seinen Gesellen. Da polterte es dumpf die Treppe herab. Man brachte Kardiaks Leichnam. Schnell entschlossen rief die Sküderie laut, ich nehme das Mädchen mit mir, ihr mögelt für das übrige Sorgen, der Grä. Ein dumpfes Murmeln des Beifalls lief durch das Volk. Die Weiber erhoben das Mädchen in die Höhe, alles drängte sich hinzu, hundert Hände mühten sich, ihnen beizustehen und, wie in den Lüften schwebend, wurde das Mädchen in die Kutsche getragen, indem Segnungen der würdigen Dame, die die unschuld dem Blutgericht entrissen, von allen Lippen strömte. Serence des berühmten Arztes in Paris Bemühungen gelang es endlich, Madeleine, die stundenlang in starrer Bewusstlosigkeit gelegen, wieder zu sich selbst zu bringen. Die Sküderie vollendete, was der Arzt begonnen, indem sie manchen milden Hoffnungsstrahl leuchten ließ in des Mädchens Seele, bis ein heftiger Tränenstrom, der ihr aus den Augen stürzte, ihr Luft machte. Sie vermochte, indem nur dann und wann die Übermacht des durchborensten Schmerzes die Worte in tiefem Schluchzen erstickten, zu erzählen, wie sich alles begeben. Um Mitternacht war sie durch leises Klopfen an ihrer Stubentüre geweckt worden und hatte Olivier's Stimme vernommen, der sie beschworen, doch nur gleich aufzustehen, weil der Vater im Sterben liege. Entsetzt sei sie aufgesprungen und habe die Tür geöffnet. Olivier, bleich und entstellt, von Schweiß triefend sei das Licht in der Hand mit schwankenden Schritten nach der Werkstatt gegangen, sie ihm gefolgt. Da habe der Vater gelegen, mit starren Augen und geröchelt im Todeskampf. Jammernd habe sie sich auf ihn gestürzt und nun erst sein blutiges Hemd bemerkt. Olivier habe sie sanft weggezogen und sich dann bemüht, eine Wunde auf der linken Brust des Vaters mit Wundbalsam zu waschen und zu verbinden, erst dessen sei des Vaters Besinnung zurückgekehrt. Er habe zu Röcheln aufgehört und sie dann aber Olivier mit selenvollem Blick angeschaut, ihre Hand ergriffen, sie in Olivier's Hand gelegt und beide heftig gedrückt. Beide, Olivier und sie, wären bei dem Lager des Vaters auf die Knie gefallen. Er habe sich mit einem schneidenden Laut in die Höhe gerichtet, sei aber gleich wieder zurückgesunken und mit einem tiefen Seufzer verschäden. Nun hätten sie beide laut gejammert und geklagt. Olivier habe erzählt, wie der Meister auf einem Gange, den er mit ihm auf sein Geheiß in der Nacht habe machen müssen, in seiner Gegenwart ermordet worden und wie er mit der größten Anstrengung den schweren Mann, den er nicht auf den Tod verwundet gehalten, nach Hause getragen. So wie der Morgen angebrochen, wären die Hausleute, dienen das Gepolter, das laute Weinen und Jammern in der Nacht aufgefallen, heraufgekommen und hätten sie noch ganz droßlos bei der Leiche des Vaters knieend gefunden. Nun sei Lerem entstanden. Die Marichoussée eingedrungen und Olivier als Mörder seines Meisters ins Gefängnis geschleppt worden. Madelein fügte nun die rührendste Schilderung von der Tugend, der Frömmigkeit, der Treue ihres geliebten Olivier hinzu. Wie er den Meister, als sei er sein eigener Vater, hoch in Ehren gehalten, wie dieser seine Liebe mit voller Maß erwidert, wie er ihn trotz seiner Armut zum Eid am Erkoren, weil seine Geschicklichkeit, seiner Treue, seinem edlen Gemüt gleichgekommen. Das alles erzählte Madelein aus dem innersten Herzen heraus und schloss damit, dass wenn Olivier in ihrem Beisein dem Vater den Dolch in die Brust gestoßen hätte, sie dies eher für ein Blendwerk des Satan's gehalten, als daran glauben würde, dass Olivier eines solchen entsetzlichen grauenvollen Verbrechens fähig sein könnte. Die Sküderie von Madeleins endlosem Leiden auf das Tiefste gerührt und ganz geneigt den armen Olivier für unschuldig zu halten, zog Erkundigungen ein und fand alles bestätigt, was Madelein über das häusliche Verhältnis des Meisters mit seinem Gesellen erzählt hatte. Die Hausleute, die Nachbarn, rühmten einstimmig den Olivier als das Muster eines sittigen, frommen, treuen, fleißigen Betragens. Niemand wusste Böses von ihm und doch war von der grässlichen Tat die Rede, zuckte jeder die Achseln und meinte, darin liege etwas Unbegreifliches. Olivier, vor die Chambre Ardont gestellt, leugnete, wie die Sküderie vernahm, mit der größten Standhaftigkeit, mit dem hellsten Freimut, die ihm angeschuldigte Tat und behauptete, dass sein Meister in seiner Gegenwart auf der Straße angefallen und niedergestoßen worden, dass er ihn aber noch lebendig nach Hause geschleppt, wo er sehr bald verschieden sei. Auch dies stimmte also mit Madeleine's Erzählung überein. Immer und immer wieder ließ sich die Sküderie die kleinsten Umstände des schrecklichen Ereignisses wiederholen. Sie forschte genau, ob jemals ein Streit zwischen Meister und Geselle vorgefallen, ob vielleicht Olivier nicht ganz frei von jenem Jezorn sei, der oft wie ein wilder Wahnsinn die gutmütigsten Menschen überfällt und Zutaten verleitet, die alle Willkür des Handelns auszuschließen scheinen. Doch je begeisterter Madeleine von dem ruhigen häuslichen Glückssprach, in dem die drei Menschen in innigster Liebe verbunden lebten, desto mehr verschwand jeder Schatten des Verdachts wieder den auf den Tod angeklagten Olivier. Genau alles prüfend, davon ausgehend, als Olivier unerachtet alles dessen, was laut für seine Unschuld spräche, dennoch Kardijaks Mörder gewesen, fand die Sküderie im Reich der Möglichkeit keinen Beweggrund zu der entsetzlichen Tat, die in jedem Fall Olivier's Glück zerstören musste. Er ist arm, aber geschickt. Es gelingt ihm, die Zuneigung des berühmtesten Meisters zu gewinnen, er liebt die Tochter. Der Meister begünstigt seine Liebe. Glück, Wohlstand für sein ganzes Leben wird ihm erschlossen. Sei es aber nun, dass Gott weiß, auf welche Weise gereizt Olivier vom Zorn übermand, seinen Wohltäter, seinen Vater mörderisch anfiel, welch teuflische Heuchelei gehört dazu, nach der Tat sich so zu betragen, als es wirklich geschah. Mit der festen Überzeugung von Olivier's Unschuld fasste die Sküderie den Entschluss, den unschuldigen Jüngling zu retten. Koste es, was es wolle. Es schien ihr, ehe sie die Hult des Königs selbst vielleicht anrufe, am geratensten sich an den Präsidenten La Rigny zu wenden, ihn auf alle Umstände, die für Olivier's Unschuld sprechen müssten, aufmerksam zu machen, und so vielleicht in des Präsidenten Seele eine innere, dem angeklagten, günstige Überzeugung zu erwecken, die sich wohltätig den Richtern mitteilen sollte. Ende von Abschnitt 4 Gelesen von Hokus Pokus Abschnitt 5 von Das Vollein von Sküderie Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Das Vollein von Sküderie Von Eta Hoffmann Abschnitt 5 La Rigny empfing die Sküderie mit der hohen Achtung, auf die die würdige Dame, von dem Könige selbst hoch geehrt, gerechten Anspruch machen konnte. Er hörte ruhig alles an, was sie über die entsetzliche Tat, über Olivier's Verhältnisse, über seinen Charakter vorbrachte. Ein feines, beinahe hämmisches Lächeln war in dessen alles, womit er bewies, dass die Beteuerungen, die von häufigen Tränen begleiteten Ermahnungen, wie jeder Richter nicht der Feind des angeklagten sein, sondern auch auf alles achten müsse, was zu seinen Gunstenspräche, nicht an gänzlich Taubenohren vorüberglitten. Als das Vollein nun endlich ganz erschöpft, die Tränen von den Augen wegtrocknen schwieg, fing La Rigny an. Es ist ganz Eures vertrefflichen Herzenswürdig, mein Vollein, dass Ihr gerührt von den Tränen eines jungen verliebten Mädchens alles glaubt, was sie vorbringt. Ja, dass Ihr nicht fähig seid, den Gedanken einer entsetzlichen Untat zu fassen, aber anders ist es mit dem Richter, der gewohnt ist, frecher Heuchelei die Larva abzureißen. Wohl mag es nicht meines Amtes sein, jedem, der mich fragt, den Gang eines Kriminalprozesses zu entwickeln, Frau Lein, ich tue meine Pflicht, wenig bekümmert mich das Urteil der Welt. Zittern sollen die Bösewichter vor der Chambre ardent, die keine Strafe kennt als Blut und Feuer. Aber vor Euch, mein würdiges Fraulein, möchte ich nicht für ein Ungeheuer gehalten werden an Härte und Grausamkeit. Darum vergönt mir, dass ich Euch mit wenigen Worten die Blutschuld des jungen Bösewichts, der dem Himmel sei es gedankt, der Rache verfallen ist, klar vor Augen lege. Euer scharfsinniger Geist wird dann selbst die Gutmütigkeit verschmähen, die Euch Ehre macht, mir aber nicht anstehen würde. Also, am Morgen wird René Cardillac durch einen Dolchstoß ermordet gefunden. Niemand ist bei ihm als sein Geselle Olivier Bruissant und die Tochter. In Olivier's Kammer, unter andern, findet man einen Dolch mit frischem Blute gefärbt, der genau in die Wunde passt. Cardillac ist, spricht Olivier, in der Nacht vor meinen Augen niedergestoßen worden. Man wollte ihn berauben. Das weiß ich nicht. Du gingst mit ihm und es war dir nicht möglich, dem Mörder zu wehren, ihn festzuhalten, um Hilfe zu rufen? 15 wohl 20 Schritte vor mir ging der Meister. Ich folgte ihm. Warum in aller Welt so entfernt? Der Meister wollte es so. Was hatte überhaupt Meister Cardillac so spät auf der Straße zu tun? Das kann ich nicht sagen. Sonst ist er aber doch niemals nach neun Uhr abends aus dem Hause gekommen. Hier stockt Olivier. Er ist bestürzt. Er säufzt. Er vergießt Tränen. Er beteuert bei allem, was heilig, dass Cardillac wirklich in jener Nacht ausgegangen sei und seinen Tod gefunden habe. Nun merkt aber wohl auf, mein Fräulein. Erwiesen ist es bis zur vollkommensten Gewissheit, dass Cardillac in jener Nacht das Haus nicht verließ. Mithin ist Olivier's Behauptung. Er sei mit ihm wirklich ausgegangen eine freche Lüge. Die Haustür ist mit einem schweren Schloss versehen, welches bei dem Auf- und Zuschließen ein durchdringendes Geräusch macht. Dann aber bewegt sich der Türflügel widrigknarrend und heulend in den Angeln, sodass, wie es angestellte Versuche bewährt haben, selbst im obersten Stock des Hauses das Getösewiederhalt. Nun wohnt in dem untersten Stock, also dicht neben der Haustür, der alte Meister Claude Patru, mit seiner Aufwärterin, einer Person von beinahe 80 Jahren, aber noch munter und rürig. Diese beiden Personen hörten, wie Cardillac nach seiner gewöhnlichen Weise an jenem Abend Punkt neun Uhr die Treppe hinab kamen. Die Tür mit vielem Geräusch verschloss und verrammelte, wieder hinaufstieg, den Abendsegen laut las, und dann, wie man es an dem Zuschlagen der Türe vernehmen konnte, in sein Schlafzimmer ging. Meister Claude leidet an Schlaflosigkeit, wie es alten Leuten wohl zugehend pflegt. Auch in jener Nacht konnte er kein Auge zutun. Die Aufwärterin schlug daher, es mochte halb zehn Uhr sein in der Küche, in die sie über den Hausflur gehend gelangte, Licht an, und setzte sich zu Meister Claude an den Tisch, mit einer alten Chronik in der Silas, während der Alte seinen Gedanken nachhängend, bald sich in den Lähnstuhl setzte, bald wieder aufstand, und, um Müdigkeit und Schlaf zu gewinnen, im Zimmer leise und langsam auf und abschritt. Es blieb alles still und ruhig, bis nach Mitternacht. Da hörte sie über sich scharfe Tritte, einen harten Fall, als stürzte eine schwere Last zu Boden, und gleich darauf ein dummes Stöhnen. In beide kam eine seltsame Angst und Beklommenheit. Die Schauer der entsetzlichen Tat, die eben begangen, gingen bei ihnen vorüber. Mit dem hellen Morgen trat dann ans Licht, was in der Finsternis begonnen. Aber fiel die Sköterie ein, aber um aller heiligen Willen könnt ihr bei allen Umständen, die ich erst weitläufig erzählte, euch denn irgendeinen Anlass zu dieser Tat der Hölle denken? Hm, erwiderte Larénye, Kardillac war nicht arm, im Besitz vor trefflicher Steine. Bekam, fuhr die Sköterie fort, bekam denn nicht alles die Tochter? Ihr vergesst, dass Olivier Kardillac's Schwiegersohn werden sollte. Er mußte vielleicht teilen, oder gar nur für andere Morden, sprach Larénye. Teilen für andere Morden, fragte die Sköterie in vollem Erstaunen. Wisst, fuhr der Präsident fort, wisst mein Fräulein, dass Olivier schon längst geblutet hätte auf dem Gräfplatz, stünde seine Tat nicht in Beziehung mit dem dicht verschleierten Geheimnis. Das bisher so drohlich über ganz Paris waltete. Olivier gehört offenbar zu jener verruchten Bande, die alle Aufmerksamkeit, alle Mühe, alles Forschen der Gerichtshöfe verspotten, ihre Streiches sicher und ungestraft zu führen wusste. Durch ihn wird, muß alles klar werden. Die Wunde Kardillac's ist denen ganz ähnlich, die alle auf der Straße in den Häusern ermordete und beraubte trugen. Dann aber das Entscheidendste. Seit der Zeit, dass Olivier Bruissant verhaftet ist, haben alle Mordtaten, alle Beraubungen aufgehört. Sicher sind die Straßen zur Nachtzeit wie am Tage. Ist genug, daß Olivier vielleicht an der Spitze jener Mordbande stand. Noch will er nicht bekennen, aber es gibt Mittel, ihn sprechen zu machen, wieder seinen willen. Und Madeleine, rief die Sküterie, und Madeleine die treue, unschuldige Taube? sprach Larénye mit giftigem Lächeln. Ei, wer steht mir dafür, daß sie nicht mit im Komplott ist? Was ist ihr an dem Vater gelegen, nur dem Mordbuben gelten ihre Tränen? Was sagt ihr, schrie die Sküterie, es ist nicht möglich, den Vater dieses Mädchen? Oh, vor Larénye fort, oh, denk doch nur an die Branvillée. Ihr mögelt es mir verzeihen, wenn ich mich vielleicht bald genötigt sehe, euch euren Schützling zu entreißen und in die Conciergerie werfen zu lassen. Das Sküterie ging ein Krausen an bei diesem entsetzlichen Verdacht. Es war ihr, als könne vor diesem schrecklichen Manne, keine Treue, keine Tugend bestehen, als spähe er in den tiefsten, geheimsten Gedanken Mord und Blutschuld. Sie stand auf. Seid menschlich. Das war alles, was sie beklommen, mühsam atmend hervorbringen konnte. Schon im Begriff, die Treppe hinabzusteigen, bis zu der, der Präsident sie mit zeremoniöser Artigkeit begleitet hatte, kam ihr, selbst wusste sie nicht wie, ein seltsamer Gedanke. Wird es mir wohl erlaubt sein, den unglücklichen Olivier Bruissant zu sehen? So fragte sie den Präsidenten, sich rasch umwendend. Dieser schaute sie mit bedenklicher Mine an. Dann verzog sich sein Gesicht, in jenes widrige Lächeln, das ihm eign. Gewiss, sprach er, gewiss wollt ihr nun mein würdiges Vorlein, eurem Gefühl, der innern Stimme mehr vertrauen als dem, was vor euren Augen geschehen. Selbst Olivier schuld oder unschuld prüfen. Scheut ihr nicht den düstern Aufenthalt des Verbrechens, ist es euch nicht gehässig, die Bilder der Verworfenheit in allen Abstufungen zu sehen, so sollen für euch in zwei Stunden die Tore der Conciergerie offen sein. Man wird euch diesen Olivier, dessen Schicksal eure Teilnahme erregt, vorstellen. In der Tat konnte sich die Sküterie von der Schuld jenes jungen Menschen nicht überzeugen. Alles sprach wieder ihn. Ja, kein Richter in der Welt hätte anders gehandelt, wie Larénye bei solch entschiedenen Tatsachen. Aber das Bild häuslichen Glücks, wie es Madeleine mit den lebendigsten Zügen der Sküterie vor Augen gestellt, überstrahlte jeden bösen Verdacht. Und so mochte sie lieber ein unerklärliches Geheimnis annehmen, als daran glauben, wogegen ihr ganzes Inneres sich empörte. Sie gedachte, sich von Olivier noch einmal alles, wie es sich in jener verhängnisvollen Nacht begeben, erzählen zu lassen. Und so viel möglich in ein Geheimnis zu dringen, das vielleicht den Richtern verschlossen geblieben, weil es wertlos schien, sich weiter darum zu bekümmern. In der Consigerie angekommen, führte man die Sküterie in ein großes helles Gemach. Nicht lange darauf vernahm sie Kettengerassel. Olivier Bruissant wurde gebracht. Doch so wie er in die Türe draht, sank auch die Sküterie ohnmächtig nieder. Als sie sich erholt hatte, war Olivier verschwunden. Sie verlangte mit Heftigkeit, dass man sie nach dem Wagen bringe. Fort, augenblicklich fort, wollte sie aus den Gemächern der frevelnden Verruchtheit. Ach, auf den ersten Blick hatte sie in Olivier Bruissant den jungen Menschen erkannt, der auf dem Pont Neuf jenes Blatt ihr in den Wagen geworfen, der ihr das Kästchen mit den Juwelen gebracht hatte. Nun war jeder Zweifel gehoben. Larinjies schreckliche Vermutung ganz bestätigt. Olivier Bruissant gehörte zu der fürchterlichen Mordbande. Gewiss ermordete er auch den Meister. Und Madeleine, so bitter noch nie im inneren Gefühl getäuscht, auf den Tod angepackt von der höllischen Macht auf Erden, an deren Dasein sie nicht geglaubt, zweifelte die Sküderie an aller Wahrheit. Sie gab Raum dem entsetzlichen Verdacht, dass Madeleine mitverschworen sei und teilhaben könne an der grässlichen Blutschuld. Wie es denn geschieht, dass der menschliche Geist, ist ihm ein Bild aufgegangen, em sich Farben sucht und findet, es Gräller und Gräller auszumalen, so fand auch die Sküderie, jeden Umstand der Tat, Madeleines betragen in den kleinsten Zügen erwägend, gar vieles jenen Verdacht zu nähren. So wurde manches, was ihr bisher als Beweis der Unschuld und Reinheit gegolten, sicheres Merkmal frevelerischer Bosheit, studierter Heuchelei. Jener herzzerreißende Jammer, die blutigen Tränen konnten wohl erpresst sein von der Todesangst, nicht den geliebten Bluten zu sehen. Nein, selbst zu fallen unter der Hand des Hänkers. Gleich sich die Schlange, die sie am Bosen nähere vom Halse zu schaffen, mit diesem Entschluss stieg die Sküderie aus dem Wagen. In ihr Gemach eingetreten, warf Madeleine sich ihr zu Füßen. Die Himmelsaugen, ein Engel Gottes, hatte sie nicht treuer zu ihr empor gerichtet, die Hände vor der wallenden Brust zusammengefaltet, jammerte und flehte sie laut um Hilfe und Trost. Die Sküderie, sich mühsam zusammenfassend, sprach, indem sie dem Ton ihrer Stimme so viel Ernst und Ruhe zugeben suchte, als ihr möglich... Geh, geh, tröste dich nur über den Mörder, den die gerechte Strafe seiner Schandtart erwartet. Die heilige Jungfrau möge verhüten, dass nicht auf dir selbst eine Blutschuld schwer laste. Ach, nun ist alles verloren, mit diesem geltenden Aufschrei stürzte Madeleine ohnmächtig zu Boden. Die Sküderie überließ die Sorge um das Mädchen der Martinier und entfernte sich in ein anderes Gemach. Ganz zerrissen im Innern, entzweit mit allem irdischen, wünschte die Sküderie nicht mehr in aller Welt voll höllischen Trug es zu leben. Sie klagte das Verhängnis an, dass in bitterm Hon ihr so viele Jahre vergönnt, ihren Glauben an Tugend und Treue zu stärken, und nun in ihrem Alter das schöne Bild vernichte, welches ihr im Leben geleuchtet. Sie vernahmen wie die Martinier Madeleine fortbrachte, die leise Seufzte und Jammerte. Ach, auch sie, auch sie haben die Grausamen betört. Ich elende, armer, unglücklicher Olivier, die Töne drangen der Sküderie ins Herz, und aufs Neue regte sich aus dem tiefsten Innern heraus die Ahnung eines Geheimnisses, der Glaube an Olivieres unschuld. Bedrängt von den widersprechendsten Gefühlen, ganz außer sich rief die Sküderie, welcher Geist der Hölle hat mich in die entsetzliche Geschichte verwickelt, die mir das Leben kosten wird. In dem Augenblick trat Baptiste hinein, bleich und erschrocken, mit der Nachricht, dass der Grä draußen sei. Seit dem abscheulichen Prozess der Lavoisin war der Gräß erscheinen in einem Hause der gewisse Vorbote irgendeiner peinlichen Anklage. Daher kam Baptists Schreck. Deshalb fragte ihn das Fräulein mit mildem Lächeln. Was ist dir, Baptist? Nicht wahr? Der Name Sküderie fand sich auf der Liste der Lavoisin. Ach, um Christus Willen, erwiderte Baptist, am ganzen Leibe zitternd, wie mögt ihr nur so etwas aussprechen? Aber der Grä, der entsetzliche der Grä, tut so geheimnisvoll, so dringend, erscheint es gar nicht erwarten zu können, euch zu sehen. Nun, sprach die Sküderie, nun, Baptist, so führt ihn nur gleich herein, den Menschen, der euch so fürchterlich ist und der mir wenigstens keine Besorgnis erregen kann. Der Präsident, sprach der Grä, als er ins Gemach getreten, der Präsident Larénye schickt mich zu euch, mein Fräulein, mit einer Bitte, auf deren Erfüllung er gar nicht hoffen würde, kente er nicht eure Tugend, euren Mut, läge nicht das letzte Mittel, eine böse Blutschuld an den Tag zu bringen, in euren Händen. Hättet ihr nicht selbst schon teilgenommen an dem bösen Prozess, der die Chambre ardornt, uns alle in Atem hält? Olivier Bruissant, seitdem er euch gesehen, ist halbrasend. So sehr er schon zum Bekenntnis sich zuneigenschien, so schwört er doch jetzt aufs Neue bei Christus und allen Heiligen, dass er an dem Mordekardijax ganz unschuldig sei, wie wohl er den Tod gern leiden wolle, den er verdient habe. Bemerkte mein Fräulein, dass der letzte Zusatz offenbar auf andere verbrechen deutet, die auf ihm Lasten. Doch vergebens ist alle Mühe, nur ein Wort weiter herauszubringen. Selbst die Drohung mit der Tortur hat nichts gefruchtet. Er fleht, er beschwört uns, ihm eine Unterredung mit euch zu verschaffen, euch nur, euch allein will er alles gestehen. Lasst euch herab, mein Fräulein, Bruissant's Bekenntnis zu hören. Wie, rief die Sküterie ganz entrüstet, soll ich dem Blutgericht zum Organ dienen, soll ich das Vertrauen des unglücklichen Menschen missbrauchen, ihn aufs Blut gerüstzubringen? Nein, degré, mag Bruissant auch ein verruchter Mörder sein, nie wäre es mir doch möglich, ihn so spitzbübisch zu hintergehen. Nichts mag ich von seinen Geheimnissen erfahren, die wie eine heilige Beichte in meiner Brust verschlossen bleiben würden. Vielleicht versetzte degré mit einem feinen Lächeln, vielleicht mein Fräulein ändert sich eure Gesinnung, wenn ihr Bruissant gehört habt. Battet ihr den Präsidenten nicht selbst, er sollte menschlich sein? Er tut es, indem er dem törichten Verlangen Bruissant's nachgibt, und so das letzte Mittel versucht, ehe er die Tortur verhängt, zu der Bruissant längst reif ist. Die Sküterie schrag unwillkürlich zusammen. Seht, vor degré fort, seht, würdige Dame, man wird euch keineswegs zumuten, noch einmal in jene finsteren Gemächer zu treten, die euch mit Grausen und Abscheu erfüllen. In der Stille der Nacht, ohne alles Aufsehen, bringt man Olivier Bruissant wie einen freien Menschen zu euch in euer Haus. Nicht einmal belauscht, noch wohl bewacht, mag er euch dann zwanglos alles bekennen. Dass ihr für euch selbst nichts von dem Elenden zu befürchten habt, dafür stehe ich euch mit meinem Leben ein. Er spricht von euch mit in brünstiger Verehrung. Er schwört, dass nur das düstere Verhängnis, welches ihm verwehrt habe, euch früher zu sehen, ihn in den Tod gestürzt. Und dann steht es ja bei euch, von dem, was euch Bruissant entdeckt, so viel zu sagen, als euch beliebt. Kann man euch zu mehrerem zwingen? Die Sküterie sah tiefsinnend vor sich nieder. Es war ihr, als müsse sie der höheren Machtgehorchen, die den Aufschluss irgendeines entsetzlichen Geheimnisses von ihr verlange, als könne sie sich nicht mehr den wunderbaren Verschlingungen entziehen, in die sie willenlos geraten. Plötzlich entschlossen, sprach sie mit Würde, Gott wird mir Fassung und Standhaftigkeit geben. Führt den Bruissant her, ich will ihn sprechen. Ende von Abschnitt 5 Gelesen von Hokus Pokus