 Der ehrliche Seemann von Joachim Ringelnatz für LibriVox.org gelesen von Dirk Weber Rheinberg. Es lebte einmal eine Fee auf Erden in Gestalt einer schönen Prinzessin. Die wohnte in einem prächtigen Schloss, hielt sich unzählige Diener und goldene Wagen mit wertvollen Pferden und trug die Kospastenkleider, so dass der Ruhm ihres Reichtums wieder ihrer Schönheit weit hinausdrang. Die Prinzessin hat im ganzen Lande verbreiten lassen, dass sie sich vermehren wolle, dass sie aber nur einen zum Gemahl nehmen würde, der ganz frei von Lüge und falscher Gesinnung wäre, denn sie liebte die Wahrheit und die Offenheit über alle Maßen. Da strömten denn die Ritter und Edeläute aus allen Teilen des Landes herbei, die die reiche und schöne Prinzessin gerne besessen hätten. Diese ließ jeden Einzelnen zu sich kommen, legte ihm eine Frage vor, befahl ihm, die der Wahrheit getreut zu beantworten. Darauf hieß sie ihm den Mund öffnen, setzte sich ihre Zauberbrille auf und blickte durch diese in den Mund. Da sah sie denn nun, dass keiner von den Freiern die Wahrheit gesprochen hatte, denn sie hatten alle gespaltene Zungen. Das betrübte die Fäseer und sie schickte die Ritter und Edeläute wieder fort. Dann nun die Ritter und Edeläute kein Glück hatten, versuchten auch bald Fehler aus dem Volke, die Prinzessin zu gewinnen. Schuster, Schneider, Dichter, Sänger, Kaufleute und Gelehrte, ja sogar ein Bettler kam auf das Schloss, denn die Prinzessin ließ alle ohne Unterschied zu sich. Aber alle diese Leute mussten unverrichteter Sache wieder einkehren, denn sie wurden alle von der Zauberbrille als Verlogen erkannt. Da sprach auch eines Tages ein Seemann im Schlosse vor, der war gerade von einer weiten Reise zurückgekehrt, hatte dann die Prinzessin gesehen und sich so in sie verliebt, dass er auf der Stelle zum Schloss gealt war und um ihre Hand anhielt. Mit festem Schritt trat er vor dem Thron der holten Jungfrau. Sagt mir die Wahrheit begann diese, was liebst du am meisten, mein Herz, meine Schönheit oder meinen Reichtum? Deine Schönheit, erwiderte der Seemann ohne Besinnen, und das war wahr, denn er kannte ja ihr Herz noch gar nicht und aus dem Reichtum machte er sich nicht viel. Nun setzte sich die Fähe die Zauberbrille auf und gebot dem Seemann den Mund zu öffnen. Kaum hatte sie einen Blick in diesen getan, so rief sie, Fui Teufel, du primst ja! Und damit verschwann sie mit samt ihrem Schlosse den Dienern, Wagen und Färben und der Seemann erwachte in seiner Hängematte. Ende von der ehrliche Seemann von Joachim Ringelnatz. Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Der Totschläger von Alphons Petzold Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Totschläger von Alphons Petzold Hund, elendiger Hund! Und dann kam noch ein furchtbarer Fluch durch die niedere Stube geprahlt. Der fiel aber aus keinem Wut vergeiferten Mund, sondern aus einer wie zu einem Steinzorn verkrampften Faust und war ein schrecklicher Hieb, der einen blonden, eisenharten Schädel wie eine leere Zigarrenkiste einschlug. Als der kräftige junge Männerkörper auf die Öldurchtränklen, drittezecknitterten Steinfliesen des Werkgasthauses, des ehemaligen alten Maschinenhauses, hinschlug, schwer plumpzig wie ein voller Kartoffelsack, kam es Franz Scheiblechner, dem Faustschwinger, zum aufrüttelnden Bewusstsein, dass er einen Menschen totgeschlagen, als ein Mörder geworden war. Eine atemdrosselnde, schwarze Hülle warb sich über sein bisher so frohes, zufriedenes Arbeiterleben. Einen Augenblick lang fühlte er sich in einem stellernen Saag liegen, an dessen Deckel sich seine lebenzungrige Jugend vergeblich Wunsch diess. Dann weitete sich vor seinem entsetzten Auge die Enge, Tabakwalm erfüllte Wirtsstube zu einem mächtigen Raum, der erfüllt war von einer Unzahl Menschen, die alle Blicke voll Abscheu und Hass für ihn hauen, mit den Fingern auf ihm wiesen und anklagend ihn anholten. Mörder! So litt er schon jetzt zweifachen Tod, den der Gerechtigkeit und den der Schande für seine Tat, und es kam noch der Tod der Rache dazu. Dann schrumpften auf einmal all die vielen Menschen vor ihm zu einer knöchernen Faust zusammen. Die spannte sich um seinen Hals und erhörte die Stimmen des von ihm Erschlagenen im Weltall dröhnen. Mörder! Eine klangende Frauenstimme riss ihn aus seiner ihn hinrichtenden Betäubung. Franz! Franz! Heiliger Gott! Was hast denn getan? Schau nicht so wild! Ich bin's ja, dein Annal! Seine Braut weiß, die mir ins Gesicht klagte. Ihre ihn auf früttelnden Worte voll Herzweh und Fragender, wie auch schon Wissender von Zweiflung, rissen ihn unbarmherzig über den rotglühenden Rost des Geschehenen. Und er wachte auf zu tierischer Selbsterhaltung. Aus der Brändennot seiner Seele schrie er mit brutaler Härte das weinende Mädchen an. Weil der Hundskerl der Fallort mein Maschinschimpfiert hat, habe ich ihm eine Fest aufs Dachal geben. Darauf ließ er sich ruhig von der erschienenen Polizei abführen. Der Maschinenwerter Franz Scheiblechner und der Transmission auf Seher Ferdinand Gruber, beide in der großen Judespinnerei angestellt, waren seit Jahr und Tag gute Freunde gewesen. In der ewig nebeligen, feuchtheißen Dampf- und Ölschwülle des geräumigen Maschinenhauses hatten sie sich kennen und Schätzen gelernt, und die Brücke getreulicher Freundschaft in die fröhliche Atmosphäre der Gassen, Vorstadtgärten und Gasthäuser hinübergespannt. Über diesen wohlgebauten Brückensteg war dann im Laufe der Zeit von den zwei Freunden schon manche frohe, glückliche Stunde, gar mancher Trost in ihr für gewöhnlich so graues, mit Verdrießlichkeiten und Enttäuschungen aller Art voll beladenes Arbeiterleben getragen worden. Nach Anbruch der abendlichen Feierzeit und an den freien Sonnen- und Feiertagen sammern die beiden ebenso bei Sam wie in der Fabrik, in der sie durch ihre Beschäftigung zumeist immer in Berührung standen. Die Maschine und Transmissionen so schienen Scheiblechner und Gruber untrennbar zu sein. Keiner besuchte ohne den anderen eine festliche Veranstaltung, machte ohne den anderen an der Seite ein Ausflug in die Umgebung der Stadt. In jeder Wählerversammlung, Werkstättenbesprechung und anderen Zusammenkünften der Arbeiter sammern die beiden Freunde nebeneinander sitzen oder stehen, immer für die gleiche Meinung sich einsetzend, die in ihnen beinah die gleichen Worte bei den Auseinandersetzungen mit dem Kameraden weckte. Lachen und Schimpf für die Erscheinung ihres Daseins kam aus ihnen in seltener Eintracht nach einem rätselhaften Gesetz. Sammern an einem regnerischen Sonntag nachmittag den langen, Stricknadel dünn Gruberferdi in der verrauchten Extrastube des kleinen Vorstadtcaféhauses, die blanken federweißgelänzenden Tarockkarten schwingen, so konnte man eine totsichere Wette eingehen, das einer seiner drei Spielpartner der Maschinenwerter Scheiblechner war. Der saß dann immer mit seinem klobigen, kräftig untersetzten Knochen und Muskelposterment seinem leibschmächtigen Freund gegenüber und lächelte mit fettglänzendem Ölkangesicht beruhigend, unversöhnlich über die Aufgeregtheiten und den blinden Spiel einfach grobers, während er selbst die personifizierte Gleichgültigkeit vorstellte. Kein noch so unerwarteter Zufall konnte ihn in seiner ruhigen Beschaulichkeit stören und er sah mit den gleichen geduldigen Ausdruck des Zuwartens und der Selbstverständlichkeit in den frischen, wasserblauen Augen auf die stumpfgrüne, abgegriffene Fläche des breiten Spieltisches Nieder, mit dem er gewohnt war, stundenlang in das von ihm regulierte Kesselfeuer zu schauen. Die schöne Freundschaft zwischen den beiden an Körper und Seele so ungleichen Menschen bekam mit der Zeit einen solchen Grad der Innikkeit und des Bewusstseins eine Einigkeit vorzustellen, das Scheiblechner als er anfing, einem Mädchen aus der Nachbarschaft den Hof zu machen. Vorerst den Grober ganz ernsthaft fragte, ob er mit diesem Verhältnis einverstanden sei und dazu raten könne, und erst nach dessen Zustimmung es wagte, der Weghuber Annall, seine Liebe und ernsten Eheabsichten zu erklären. Als der bisherige Schlafgenosse des Transmissionen auf Seers auf längere Zeit zu seinem Regiment als Soldat einrücken musste, gab der Maschinenwert also fort seine hübsche Wohnkammer auf, deren breites Fenster auf licht- und luftreiche Felder lugte. Er musste zu seinem einsam gewordenen Freund ziehen, der in einer halb-dunklen Stube hauste, die dieser mit seinem minderen Gehalt allein schwer bezahlen konnte. Und Scheiblechner opferte mit Freuden seiner Freundschaft die bisherigen Schätze seines Proletendaseins, Licht und Werkstättenfremde reine Luft. Nur in einem waren die Freunde nicht eines Sinnes, behauptete jeder Starr und steif seine eigene Meinung. Es war dies ihr Verhältnis zu der Maschine, die sie beide zu bedienen hatten. Der eine ihren ganz vielgliederigen Leib, der andere ihre gewaltigen Füße und Hände, mit der sie ihre ungeheure Kraft in die entlegensten Räume und Winkel der Fabrik schleuderte. Der Maschinenwerter liebte das ihm anvertraute Werk über alles, war stets, auch in seiner freien Zeit, voll Sorge um die riesigen Räder, den mächtigen Kesselbauch, die wunderbaren Schrauben, schmiegelte, polierte die Manometer, Kolben, Griffe, dass sie wie zierliche Sönchen, Monde und Sternschwänzchen aufleuchteten. Und immer, auch bei der schwersten Arbeit, hing sein Blick voll Stolz und Liebe an dem ungeheuren Körper des Ungetüms aus Stahl und Kupfer, das da glühend brausen Stampfen zwischen heulend hunderte Arbeitsmuskeln tausendfache Kraft und Stärke, Ungebeugtheit vor dem Werke in den Stunden der Arbeit gab. Gerade das Gegenteil fühlte der Transmissionen auf sehr grober, Hass und oftmals eine unaussprechliche grauenhafte Furcht, setzte er gegen die Liebe und das Vertrauen seines Freundes zur Maschine ein. Nur mit Wiederwillen ging er zur Frühe jedes Tages von Neum an seine verfluchte Arbeit. Unausgesetzt war er voll des ärgsten Misstrauens, das ein schwächerer gegen eine ihm feindlich gesinnte Macht empfindet. Umrauschte ihn das ölige Schleifen der Riemen über die glänzenden Holz- und Stahlwellen, hielt er sich immer zur Flucht vor einem plötzlichen Überfall bereit. Wie ein Tierbildiger unter unzuverlässigen, nur mit glühender Eisenstange niederzuhaltenen Bestien kam er sich vor, solange er seinem Dienst nachgehen. Antriebe, Übertragungen, Riemenregulatoren nach ihrer Halbbarkeit prüfen, ihre geheimen Leiden und Wünsche suchen und einölen musste. Er wurde erst wieder ein Mensch, der sich seines Daseins freuen konnte, wenn die Dampfsirene Feierabend verkündete, und die sausenden Räder und Riemen, erschlagenden Tigern gleich, mit einem ersterbenden Fauchen in der Dämmerung der Seele schlaff hinsanken und stumm wurden. Aber bis in Schlaf und Träume hinein verfolgten ihn die fettigen Polypenarme der städternen Ungeheuer in der fernen Fabrik. Zu Beginn ihrer Freundschaft hatte Eskober einige Male versucht, seinem Freund die Menschenfeindschaft der Maschinen zu erklären, und in dessen Herzen den gleichen Hass gegen diese Erfindungen böser Geister und Teufel großzuziehen, der in ihm sein Argeswesentrieb. Aber seine plumpen Beschimpfungen und übertriebenen Vorwürfe hatten bei dem sonst so gutmütigen Maschinenwerter jedes Mal Wutausbrüche zur Folge gehabt, und tagelang nachher war er noch voll Entrüstung gewesen, über seines Freundes Schandbares benehmen gegen die über alles geliebten Maschinen. So verbarg Grober um des lieben Friedenswillens schlecht und recht seine wahre Gesinnung vor dem Freund. Wenn nun Scheiplechner vor Kameraden und Bekannten in den höchsten Tönen der Begeisterung von seinen Dampfkesseln, Akkumulatoren, Motoren sprach, bis sich Grober voll unterdrückten Zornes und Schmerzes über die Aklosigkeit des Anpreisers die Zähne ineinander, um nicht das Gegenteil herauszubrüllen. Und insgeheim wuchs in ihm eine große eisige Furcht zur Gewissheit auf, dass da drin in dem roten Maschinenhaus Stahl und Messing, Kupfer und Eisen, Riemen und Radwerk über sein und seines Freundes verderben, in der Ruhe mancher Nacht nachsannen. Der Zeitpunkt der Kesselreinigung war herangekommen. Dies dauerte von Samstagabends bis Montag früh, während Grober dem kontrollierenden Ingenieur das einwandfreie Funktionieren der Transmissionen und Sicherheitsvorrichtungen vorführen musste, saß der Maschinist in dem Fabrikskasthaus, verzerrte sein Nachtmal, trank ein Glas Wein und wartete auf seinen Freund, um dann nach vollständigem Stillstand des Werkes die Feuer zu löschen und die Kessel zum Einstieg bereit zu machen. Es waren nur mehr wenige Gäste zugegen, alles arbeitete der Fabrik, Junggesellen und einige leichte Brüder, die daheim Weib und Kind auf dem Wochenlohn warten ließen, weil es hier an dem Samstag ein besonders süffiges Bier gab. Der Wirt, ein ehemaliger Werkmeister, dem eine schwere Walze die Finger der rechten Hand zermalt hatte, zählte schon die Tageslosung zusammen, während Schankbursche und Kellner Junge sie schläfrig in den dichten Tabakwalmen hineinlähnten. Eben wollte sich Scheibblecher noch eine Virginia-Zigare bestellen, als die Türe aufprallte und Grober wie hereingeschleudert gegen einen Tisch anflog. Er sah füchterlich aus. Die blaue Zeugbluse hing ihm, mit dem heruntergerissenen Hemd zu einem Strick verdreht, am Leib herunter. Seine nackten Schultern, Brust und Rücken sahen aus, als wären sie durch das schmutzigste Tropföl gezogen worden. Das Gesicht falte leichenhaft unter dem wirren schwarzen Haarschopf hervor und die Augen waren die eines wütenden Hundes, der Wasser sieht. Mit keuchendem Schreien kam es aus seiner stoßenden Brust. Jetzt hat es mich endlich einmal erwischt, das verfluchte Luder. Ich trete oben auf der Transmissionsbrücke, da ruft mich der Herr Ingenieur, ich drehe mich um und schon hats mich beim Frack das eländige eisene Viech, dreht mich um die Scheiben. Und nur weil der Ingenieur gleich abgestellt hat, picke ich jetzt nicht als Fettfleck auf der Mauer wie ein Herringsel. Ich habs ja immer quust und gesagt, dass es der scheinhaltige Hundskrampen auf mich abgesehen hat. Er regt viel ihm da der Maschinenwerte in die Rede. Ferdy, was schimpften auf die Maschinen? Du bist ja selbst schuld dran. Hättst aufgepasst, hättst dich nicht erwischt. Der Aufseher war ihr von überstandener Todesangst und Wut. Er spieh sein Freund an. Hey, was hast gesagt? Schuld soll ich sein? Ach, vielleicht hätt ich noch Dankeschön sagen sollen, wenn es mich dein Zauwerkel hinkrichtet hätt. Mit Dynamit solls in die Luft gesprengt werden, dass vom Malle leite bießt. Du, grober, halt dich zurück, mühsam guhlte es Scheiplechner aus der von Empörung gewürgten Kehle. Ich mich zurückhalten, brüllte grober. Ich mich zurückhalten, wo so mein Leben gegangen ist, dass ich nicht lach. Und wann jetzt der Direktor vor mir steht, sage ich ihm dasselbe. Natürlich, du Schlürfall, möcht's am liebsten deiner verdampen Maschinen hinten neinkriechen. Aber heute hab ich's ihr gezeigt, dem graupigen Mistvieh. Mit der Spitzhacken hab ich ihr die Schlitzaugen, die zweimalometer vom Schädel kaut. Der Maschinist fühlte Feuer im Gehirn. Heiß und rot schießt es ihm in die Augen. Er taumelte nach vorn und stirte dem grober ins Gesicht. Was hast du getan? Was? Deiner Eisenin lieb den Hirnkast eingehaut. Scheiplechner spürte die Haare auf seinem Kopf brennen und sein Herz lag in glühender Lohre. Er sah seine Maschine, sein Werk beschimpft, enterrt. Ein furchtbares Etwas gegen das Anzukämpfen er nicht mehr die Kraft hatte, balte ihm die Faust, riss sie in die Höhe und ließ sie auf die Stirne des Schmerrs fallen. Das Gesicht grobers höhnte noch einmal fratzenhaft auf, dann verschwand es mit dem Fallen eines schweren Körpers. Als die Faust Scheiplechners Pendeln zurückfiel, atmete Ferdinand Grober nicht mehr. Ende von der Tutschläger von Alfons Petzold. Gelesen von Diakweber, Rheinberg. Die Festung von Gerrit Engelke. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrauend in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Betaligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Festung von Gerrit Engelke. Kapitel 1. Alles war still. Dunkel zog sich der Waldeslaufgraben, der wie ein langgestrickter Hügelrücken aussah, in die Nacht und verschwand darin. Der niedrigstehende, dunzdegrote Neumont warf schwache Heldigkeit auf die im Graben schlafenden Soldaten. Einige Gewährläufe blinkten. Marx lag mit dem Rücken gegen den Wall, blindzelte in den mächtigen Lichtkreis und mühte sich dann, die ferne Beerkette der Vogesen zu erkennen. Je länger er hinsah, desto mehr flimmerte es vor seinen Augen. Und glaubte er, etwas zu unterscheiden, so zerfloss es schon wieder. Und die Nacht stand wie eine grenzenlose schwarze Wand vor ihm. Er lag so seit neun Uhr und konnte nicht schlafen. Die Gewissheit, dass es um zwei Uhr nachts zum Hauptangriff gehen sollte, hatte ihn, der sonst immer gleichmütig war, doch etwas unruh gemacht. Er hatte ja auch außer einigen unbedeutenden Plenkelei nichts mitgemacht. Aber dieses Mal galt es den ersten großen Kampf im Kriege. Ungerufen boten Nachdenken in seinem Hirn und es sauste vor seinen Ohren. Er hatte erst vor einem halben Jahr seine einjährige Dienstpflicht abgeleistet und hatte dann gleich wieder sein Medizinstudium in Göttingen aufgenommen. Da brach der Krieg aus. Um nicht vorläufig untätig bei seinem Truppenteil stehen zu müssen, hat er sich mit einigen anderen Studenten sofort als Freiwillige an die Grenze gemeldet. Man hatte sie in diese Kompanie gesteckt, um den Mannschaftsbestand, der bei dem ersten, blutig zurückgeschlagenen Ansturm auf die Südforst der Festung sehr gelichtet war, zu ergänzen. Die Infanterie hatte sich nach dem verfehlten Angriff rings um die Festung eingegraben. Schweres Haubitzenmaterial war herbeigeschafft worden und seit fünf Tagen hatte ununterbrochen das Bombardement gedrönt. Die Belagerungstruppen waren durch das unaufföllige Donnern schon apathisch geworden. Verwundert hatten alle aufgereucht, als in den letzten zwei Nächten die rauchenden Eisenmäuler verstummten und auch der eingeschlossene Feind nichts erwiderte. Das Nordvor hatte seit vorgestern lange Pausen geschwiegen und zwischendurch unregelmäßig und schwach gefeuert. Man vermutete hier den wunden Punkt und hatte daher, nachdem noch bayerische Verstärkung eingetroffen war, heute den ganzen Tag über fast sämtliche Kräfte vor dies vorkonzentriert. In den verlassenen Verschanzungen waren nur Reservetrupps und die Atelier zurückgelassen, die durch fleißiges Schießen den Feind zu täuschen hatte. Die Pioniere mussten nachmittags trotz unangenehmen Kleingeschützfeuers des Force neue Schanzrillen vorgraben, um den gefährlichen, dem schlimmsten Kugelgeprassel ausgesetzten Weg in der aufsteigenden Ebene für den nächtlichen Sturmmarsch abzukürzen. Alle Truppen wurden nach und nach in die neuen Stellungen vorgeschoben. Dann wurde um neun Uhr abends zum Schlafen geblasen und endlich trat Ruhe ein. Dort, in den ersten Verschanzungen, schliefen nur die Pioniere, die müden Burschen, ihre paar Stunden. Dahinter lag die Infanterie. Plötzlich fährt Marx erschrocken zusammen und fast krampfhaft nach dem Gewehr. Ein dumpfes Rutschen und Metallkling hörte er nicht weit von sich. Er sieht scharf hin. Es war nur ein Soldat, der sich zu hoch an den Wall gelegt hatte und in unruhigen Schlaf heruntergesunken war. Der Helm war über Seitenkoppel und Gewehr gekollert, der Mann aber wachte nicht auf. Marx zog die Uhr hervor und hielt sie gegen den Mond. Genau 10. Langsam drehte er sich herum und schob sich hinauf. Er sah eine verschwommene, dunkel ausgebreitete Silhouette. Die Bodenerhebung, auf der die Festung lag. Er hörte von irgendwo den Tritt des Wachpostens, aber er sah niemanden. Leise kroch er wieder hinab, zwischen den Schläfern hindurch, legte sich dann auf die Seite, schloss die Augen und versuchte einzuschlafen. Aber es ging nicht. Sein Gehör überschärfte sich und es sauste erregt dahin. Tiefe Atemzüge und hier und da eine unwillkürliche Bewegung oder Wirres aus gequältem Träume kommendes Gestammel und weder Tiefes Todmütes atmen weit hin. Scharrendes, unbestimmtes Geräusch dringte her und ein Klieren. Wahrscheinlich sind es die Pferde von dem Proviantwagen oder leichten Geschützen, dachte er. Neben ihm schnarchte jemand immer räuchelnder und unheimlicher. Marx gehente, ohne jedoch müde zu sein. Es zuckte und hemmerte in seinen Schläfen. Der Nachbar schneichte furchtbar und irgendwo begann noch ein Mann stoßweise zu gluchsen. Er richtete sich auf und blickte ärgerlich zur Seite. Doch er hatte fast gelacht über dieses dumme, hilflussverzerrte Gesicht des Schlafenden, aus dessen Mund, der wie eine dunkle Höhle gehnte, fortwährend Eruption wie große Luftblasen heraus platzten. Es hörte sich an, als ob ihn eine Faust den Hals zusammendrückte und er dicht vor dem Ersticken wäre. Dann wälzte Marx sich auf seiner rechte Seite und er blickte ein paar wache Augen, die auf ihn gerichtet waren. Sie, dachte er, kann er auch nicht schlafen? Nachdem sie sich eine Weile angesehen und Marx anmilch erkannt hatte, dass es der pessimistische Junge Lehrer war, der auch als Ersatzsoldat ein Tag später als er selbst dicht neben ihm eingereit wurden, rief er ihn gedämpft an. Hey! Der andere kroch näher stieg über den nächsten liegenden und setzte sich daneben Marx und drückte ihm die Hand. Sie sahen sich an und jeder wusste vom anderen, dass ihm Gedanken quälten. Na, Gott sei Dank, morgen geht es endlich ins Gefecht. Als der Lehrer nichts darauf erwiderte, sah Marx ihn von der Seite an, er glaubte, was er in seinen Augen zu sehen. Ja, seufze dieser schließlich. Es ist entsetzlich. Entsetzlich, fragte der Student, haben sie Angst? Ach nein, das ist es nicht, lächelte der junge Lehrer wehmütig. Haben sie noch in ihre Eltern und Verwandten geschrieben? Ach was, meinte Marx gleichmütig. Die werden schon früh genug erfahren, ob ich unter ihnen oder über der Erde bin. Ich habe auch nicht geschrieben. Es ist so vielleicht besser, sie schwiegen. Marx sah sich um, der Schnarcher war verstummt und lag mit friedlichem, mundbeglänzten Gesicht da. Die Knie hatte heraufgezogen, die beiden obersten, blank geputzten Messingknöpfe am Rock flimmerten im Licht. Weiter oben schlug einer mit dem Arm um sich, der Getroffene neben man echtste Dumpf auf. Tiefe Atemzüge. Der Mond stand jetzt hoch und sah silbergelb aus. Ja, fing der Jüngere wieder an. Das Blut wird zu dick und saht im schläfrigen Frieden. Er hatten auch schon zu viel Kraft in den Friedensjahren seit 1870 aufgespeichert. Jetzt will und muss es mal wieder explodieren. Er hatte die Hand empathisch erhoben und schlug, während er weiter sprach, immer bei den Kraftpunkten in die Luft. Was sind wir für graue Menschen geworden? Wir sind Krämer und Gewerbebetreibende, Industrieleute und sonst alles Mögliche. Aber wir haben nicht mehr den großen Sinn in die Ferne, die wilde Lust nach Abenteuern, Besitzergreifungen, wie sie unsere Vorväter hatten. Wir wollen nicht wissen, dass unser Blut immer Kampf will, immer freie Faust und Kampf. Der Lehrer hatte ihn einige Male auf dem Arm geklopft, während er so laut sprach. Aber er hatte es nicht gemerkt, er stieß nun mehrmals den Atem brustend heraus, als ob er schwitzte. Wir dürfen nicht so laut reden, sagte der Lehrer. Marx sei etwas verwirrt nach beiden Seiten, aber nichts rührte sich. Das ist alles ganz gut, wie sie es sagen, meinte rück der Ältere. Aber warum nicht ein friedlicher Kampf? Klugheit gegen Klugheit, statt dieser barbarischen, von den niedrigsten Uninstinkten des Menschen genährte Krieg. Das ist ja nun gar kein Kampf mehr. Kraft gegen Kraft des anderen, Faust gegen Faust wie früher. Das ist eine maschinenmäßige Schlechterei, Maschinengewehre, Schnellfeuergeschütze, gepanzerte Luftschiffe, Minen wüten gegeneinander. Der Kampf ist unpersönlich, riesiger und entsetzlich geworden. Und das Ende ist grenzenlose Zerstörung alles Lebens. Bedenken Sie, dass der Sieger, das ist der, der die jungen Männer des feindlichen Staates am kunstgerechtesten niedermäht, durch seine erfolgreiche Schlachten, dessen ganze Zukunft für hundert oder viele hundert Jahre vernichtet. Der Student schwieg sinnend, seine Finger trombelten mechanisch auf dem Seitengewehrkoppel. Ich kenne kein rühseliges Bedauern mit einem unterliegenden, nur der Stärkere hat das Recht zum Leben. Sie sehen das überall in der Natur und unter den Menschen. Und wer hier der kräftigste, der Sieger und Zukunftserbauer ist, das wird sich von morgen ab schon zeigen. Der Lehrer zog die Knie an und legte die Ellebogen darum und antwortete dann vor sich hin. Wir müssen ja diesen Krieg noch austragen. Aber später soll alles besser werden. Keine Heere, keine wahnsinnig gesteigerten Rüstungen. Aber es kommt dadurch doch Geld unter das Volk, warfen Marx ein. Gewiss kommt dadurch Geld unter das Volk, aber das Geld könnte für humanere Zwecke angewandt werden. Ja, später. Da soll es nur Polizeitruppen und Gerichte geben, die Recht und Sitte aufrecht halten und ein großes Schiedsgericht für die ganze Welt, das alle aufkeimenden Streitigkeiten unter den Ländern schlichtet und die Kriege von der Erdenschaft. Jeder Krieg ist zu vermeiden. Auch dieser wäre bei Zeiten zu verhindern gewesen. Jetzt ist es zu spät. Der Lehrer unterdrückte einen Seufzer. Und wenn ihr schöner Traum in Erfüllung geht, sagte Marx, dann kann die ganze Menschheit rückschlafen gehen. Er bereute jedoch gleich seine Ironie und sagte, doch Ernst, sie wissen doch auch, dass die großen Ideale nie reale Wirklichkeit werden, wenigstens nicht vollkommen. Ja, leider, aber die Sehnsucht hofft doch immer und wir glauben doch noch immer, am Anfang zu stehen und da riss Marx ihn am Arm der Posten. Sie warfen sich beide nieder, Marx lag auf dem Bauch und schielte nach oben. Er sah, wie die schwarze Silhouette des Soldaten reglos stehen blieb, das Gewehr lag über seiner Schulter und das aufgesteckte Seitengewehr blinkte. Jetzt nahm er seinen Gang wieder rauf. Seine schweren Schritte verhalten weich. Vorbei. Eine Weile stirrten die beiden ins Dunkel. Na, flüsterte der Lehrer vorsichtig. Ich glaube, wir schlafen noch ein paar Stunden. Ja, sagte Marx und hält die Uhr in die Höhe. Es ist zehn Minuten nach elf. Wir haben nun noch drei Stunden. Einen schweren Augenblick schwiegen beide. Gute Nacht, sagte Marx. Auf Wiedersehen antwortete der andere bedeutungsvoll, drückte ihm die Hand und kriegte leise zur Seite auf seinen Platz. Tiefe Atemzüge weiterhin, hier und da schnarchen. Der Mond ist ganz hinauf gerückt und glänzt merkwürdig und friedestill. Kapitel 2. Marx spürte eine sonderbare, dunkle Erschütterung. Jetzt wieder. Er riss die Augen auf. Man hatte ihn an der Schulter gerüttelt. Der Wecker war schon weitergegangen. Um ihn her sprangen und krochen die Soldaten hoch. Es wimmelte überall. Marx blickte auf und besand sich. Der Mond war ganz tief zur Seite gerutscht. Weiter hinauf hörte er eine Stimme. Vorwärts. Oh! Nun musste er wohl. Er stand auf. Seine Beine waren steif. Er froh. Er rollte den grauen Feldmantel, auf dem er gelegen hatte, zusammen, schnürte ihn um den Tonnister und warf dann diesen schweren Rucksack über den Rücken. Mantel, Rock, Tonnister. Alles war feucht und klamm. Er schüttelte sich und schlug die Arme mehrmals über Kreuz um den Rumpf. Ein Rücken, ausrichten, brüllte hinter ihm jemand. Er fasste schnell sein Gewehr, stieg über den Wall und sprang nach vorn, wo schon eine dunkle Masse stand. Knöpfe und Waffen blitzten auf. Rundherr gedämpftes, schwirrendes Gemurmel und weit in die Nacht schrille Kommanderufe. Er suchte sich in dem kribbelnden, dicken Schwarm zurechtzufinden. Da kam einer auf ihn zu. Es war der Lehrer. Doch nein, er kannte den gefreiten Müller. Verflucht dußt er, sagte der. Marx hatte nichts verstanden und stellte sich neben ihm. Mann an Mann, schob sich langsam zum langen Glied zusammen. Jemand prallte roh und laut. Marx sah sich um. Er konnte aber kein erkennen in der unruhig trappelnden Soldatenmenge. Bis tief hinein schielten helle Gesichter und darüber blinkerten Helmspitzen. Ruhe, dröhnte es von vorn, wie abgeschnitten verstummte alles. Stillgestanden! Ein dumpfer, gliedlanger, zuckender Ruck ging durch die Reihen. Nichts rührte sich. Geh, wer, über! Ein glirrender, aufgeschlangener Krach. Einige Gewehre klapperten nach. Offiziere liefen aufgeregt vor die Front und riefen abgerissen. Marx verstand es nicht. Tiefvorsicht, nicht über den schwarz dahingedehnten Boden, sah er in der Ferne kleine, sich bewegende Lichter. Die Pioniere dachte er. Mit losem Schritt! Vorwärts! Masch! Links und rechts schrie man den gleichen Befehl. Schwer, dumpf dunkel, stampfen schob sich die unübersehbare Truppenmasse in die Finsternis. Tritt vor Tritt! Vorwärts! Tritt vor Tritt! Vorwärts! Ab und zu stolperte Marx! Weiter! Tritt vor Tritt! Vorwärts! Er hörte, wie der Gefreite neben ihm stark gähnte und hinter erschimpfte. Der Boden stieg in unregelmäßigen Wellen an. Vor der Linie tanzten ein paar Schatten. Es waren die Unteroffiziere und Leutnanz. Die grauen Uniformen machten sie fast unerkennbar in der Nachtdämmerung. Prrrr! tönte etwas. Marx horchte. Er glaubte, es kämpf um vorher. Prrrr! kam es näher, von hinten aber, über die marschierenden hinweg. Ein starkes, metallisches Brummen nach vorn. Ein schwarzes Etwas sah Marx wie eine große Fledermaus dahinschatten. Der Aeroplan musste ziemlich hoch sein. Die einzelnen, sonst schaffknatternden Motorzündungen waren zu einem schwachen Surrn verwischt. Man hörte schon nichts mehr. Jetzt ging es durch einen Weinberg. Halbmanns hohe Stöcke brachen unter den strauchelnden schweren Stiefeln. Sie wurden niedergeknickt und zerstampft. Weiter! Marx hatte das Gefühl, als müssten sie so in alle Ewigkeit marschieren. Tritt vor Tritt. Tritt vor Tritt. Vorwärts. Vom linken Flügel kam eine Bewegung her. Ein weiter! Ruf sprang von Mann zu Mann. Einer nach dem anderen nahm im Gehen den drückenden Helm ab. Helme bedecken! rief Marx, linker, neben Mann ihm zu. Er gab es rechts weiter und nahm den Helm ab, zog den grauen Stoffbezug aus der Rosentasche und streifte ihn über den verräterisch blinkenden Helm. Es war einige Unordnung entstanden. Nachdem aber alle Helme wieder fest auf den Köpfen saßen, fielen alle Füße wieder in den gewohnten schweren Schritt. Der Anmarsch wurde mühsamer. Der taunasse, schlüpfrige Grasboden setzte in kurzen Sprüngen zu Wellen und Blöcken an, die hier und da von Löchern unterbrochen wurden. Es hieß aufpassen. Diese kleinen Anstrengungen, das beklemmende Dunkel und das Ungewisse, das vor ihnen stand, hatte die Truppen warm gemacht. Schweißiger Dunst strömte von einem zum anderen und aus der ganzen bewegten schwer bepackten Menschenmasse stieg es wie warmer Rauch in die nass kalten Nachtluft. Marx froh nicht mehr. Sein Rock überhaupt die ganze Kleidung rochmuffig, wie sonst Zeug im Regen riecht. Er zerrte den Tonnister, der allmählich drückte nach der rechten Schulter hin. Denn die Packung in ihm hatte sich verschoben, sodass er bei jedem Ruck des Körpers nach links rutschte. Dies Monotone dahin marschieren, wurde Marx langweilig. Er fing an, auf in den Kampf Torero, halb blot vor sich hin zu flöten. Er hörte aber gleich wieder auf, weshalb wusste er selber nicht. Der Atem ging kurz und stoßend, das Gelände wurde steil. Die Reihen lockerten sich. Man sprang, ging, kroch, zog ein Bein nach, marschierte wieder einige Schritte und sofort, vorwärts. Was war das? Ein langer Lichtstrahl ging in die Nachtwolken, sank tiefer und kam tastend über die Erde hinstreichend näher. Nieder brüllte Marx nebenan. Er schrie es nach rechts weiter. Regungslos lag alles kreuchend mit dem Bauch auf dem nassen Felde. Das muss wohl Kohl sein, dachte Marx nervös, als er große dicke Blätter zwischen den Fingern führte. Gespenstisch ruschte der Scheinwerferstrahl, schärfer leuchtend von der Seite her. Jetzt, zuckend riss Marx die Augen zu, als er sie nach dem Augenblick wieder öffnete, war er noch ganz geblendet. Ein großer Lichtkreisschwamm vor ihm, aber der Strahl war schon weitergewandert und suchte weit rechts im Dunkel. Alles setzte sich wieder in Marsch, vorwärts. Da, brummen, es kam erstickt vom Vorder oben. Sie mussten wohl etwas gemerkt haben. In längerem Pausen murrte ein dunkler Knall. Es klang aber verwischt, weit entfernt. Man schoss wahrscheinlich nach einer anderen Richtung. Von hinten her schmetterte gellend ein Trompetensignal. Das ganze, HALT! HALT! HALT! schrie die Unteroffiziere vor allen Reihen. Tonnister abwerfen, Bayonette aufgepflanzt, wurde weiterkommandiert. Ein Wald von scharfgeschliffenem Messern blitzte auf den Gewehrläufen. Krachen flogen die Tonnister nach hinten. Ein erwartungsheißer Augenblick ruhe. Mann an Mann standen alle mit sturmklopfenden Herzen dar. Das stoßweise Brummen vom Vor nahm zu. Grällrote Leuchtraketen pfiffen vor ihnen im schwarzen Hoch. Das Zeichen zum allgemeinen Sturm. Hinten in den Truppenmassen, vor der Front, links und rechts und ganz weit rechts hinauf, überall schröten durchdringt die kleinen Pfeifen der Zugführer. Zum Sturm! Laufschritt, Marsch, Marsch! Wie eine riesige murmelnde Herde stürzte alles hastig und heiß, vorn aufwärts. Unaufhörlich sauste Donner an allen Ohren vorbei. Man schoss wie wahnsinnig vom Vor. Geschosse sausten jetzt auch dicht über die Anstürmenden weg. Feuerkreise zuckten blitzähnlich oben auf. Das ganze Nachtdunkel brüllte. Ein gewitterndes mörderisches Chaos. Da schlug es mitten unter ihnen ein. Krach! Eine Fontäne von Erde, Fleisch und Rauch sprang spritzend und heuend hoch. Mit den nächsten wurde Marx von dem ungeheuren Luftdruck hingeschleudert. Er riss sich wieder hoch. Er fühlte nichts. Er fing wieder an zu laufen. Nur vorwärts, vorwärts. Granatsplitter regneten auf die Helme. Es galt so schnell wie möglich durch diese Feuerzone zu kommen. Instinktiv rannten alle wie besessen. Warum? Weshalb? Wusste niemand. Nur weiter stürmen. Schnell! Schnell! Man musste schon ziemlich dicht vor dem Vor sein. Denn der Geschützdonner wurde orensprängend. Man lief blind durch schwellenden beißenden Pulverqualmen wie durch Gewitterwolken. Jetzt brach überall in der Ferne ein neues, wühlen des Donnern los und wurde zu einem Brummen zum dunkelsten Unterton alles anderen zwischen Krachens und Prasseln. Die 42 cm Belagerungsgeschütze nahmen ihre unheimliche Tätigkeit wieder auf. Sämtliche Forst wurden unter Feuer gehalten. Die von Pulver Rauch und Geruch zerquielte dicke Luft, wurde von Getöse und Pfeifenden geschossen und hoch oben platzenden Feuern zerschnitten. Immer mehr und dichter einschlagende Schrappnells rissen entsetzliche Trichter in die aufdrängenden Massen und boarden sich weiter rasend in die Erde. Von zu beiden Seiten stürzten Soldaten. Marx rannte im wanwitzigen Rausch weiter, zwischendurch über einen Menschen wegspringend, einen Getroffenen, der schräg auf ihn zufiel, zur Seite stoßen, nur eins brandete Stärken seien, hierhin als das Fieber in allen hinein hastenden Gliedern. Vorwärts, nur dies. Was war das? Er prallte zurück, andere fielen hin, Stacheldraht war hier gespannt, Pioniere sprangen hervor und zerschnitten mit großen Häkenscheren das gefährliche Hindernis. Durch, er merkte nicht, dass er sich eine große blutige Schramme quer über die Hand gerissen. Doch zehn Schritte weiter warf er sich mit aller Gewalt rückwärts, sodass er dumpf hinfiel und mehrere auf ihn traten. Im letzten Augenblick noch hat er eine unheimliche Tiefe erkannt, eine Wolfsgrube, die mit Spitzen fehlen und Dräten angefüllt war. Schreiend und echzend hörte man, es mussten viele hineingefallen sein. »Bohlen rüber!« Kommandierte jemand und weiter wälzte die Masse über die von Pionieren hinübergeworfenen Balken und Bretter. Sie standen am Fuß des Walz, wie eine schwarze Mauer stieg er vor ihnen auf. Maschinengewehre prasselten jetzt monoton und heftig von oben, spritzten schäffelweise Kugeln wie Erbsen hinunter. Die Wirkung war furchtbar. Wie hingemäht fiel ein Drittel aller Laufenden. »Vorwärts! Sturm! Hurra!« Hörte man durch den Dampf, die vom Schießlärm fast verschluckten schreienden Stimmen der Offiziere und mit wilden Brausenen, Hurra! Rasen wühlten alle aufwärts, kriechend, auf allen Vieren, springend, fallend. »Hurra! Hurra!« In das Handgemenge auf den Wall, zehn Männer schlagen rücklings hinunter, zwanzig drängen mit zusammengebissenen Zähnen nach und wieder stürzen zehn durch Borte in die Tiefe und Reißenkameraden mit. Doch wieder springen dreißig mit Blut heiserem »Hurra!« auf die Schanze und mehr, immer mehr, hunderte. Die Verteidiger ziehen sich in die Mitte des Forst zurück, hinter Mauern, in die Panzertürme, in die Trümmerhaufen der Kassematten, überall laufen und springen welche. Die Stürmer liegen hinter den Kuppen der Welle und feuern in das offen liegende, schrecklich verwüstete Vor. Wieder und wieder drückt Marx ab. Der Lauf wird schon warm und die rechte Schulter schmerzt ihm von fortwärenden Rückschlag des Kolbens. Blutrotes Brausen springt seinen Kopf fast und verdrängt jeden Gedanken und Bewusstsein. Es ist ihm, als ob er im Sonnenbrand läge und furchtbar schwitze. Ganz mechanisch reißt er den Auswurf hebel herum und schiebt einen neuen Patronenrahmen in die Kammer. Wieder sechs Schüsse durch den mit heißen, verkrampften Fingern gerichteten Lauf, hebel runter, ein neuer Rahm eingeschoben, wieder sechs Schüsse unaufförlich. Vereinzelt knallen die Schüsse, der ins innere geflonene Verteidiger. Zwischen denen in Beton- und Mauerwerkstrümmern gebildeten Lücken stapeln sich Tote auf. Kreuz und quer sind sie übereinandergefallen und tief unter ihnen Röcheln vielleicht noch verwundete. An mehreren Stellen dringt die Stürmer mit einem Satz von den Schanzen springend auf die Mitte des Vorost zu. Darin plötzlich zehn Mann hinter dem geborstenen Panzerturm hervor und laufen, die Bayonette gefällt, mit irrsinnigerer Bravour auf dem Wald zu, auf die vorhastend Schützen zu. Ehe sie einige Meter gelaufen sind, Kollern neun, jeder von mehreren Kugeln durchlächert, wie Strohpuppen ineinander. Der letzte stürzt weiter, einige unverständliche Laute stoßweisend herauskurbelnd, als ob er singen wollte. Dann schlägt auch er nach rückwärts lang hin, zuckt mit einem Bein und liegt still. Das Vor ist genommen, der letzte Mann fiel. Auf dem Schuttplatz stehen die Eroberer in Gruppen und schreien wie Betrunken ein. Hurra! Nach dem anderen. Max wollte auch rufen, aber es blieb ihm würgend in der Kehle stecken. Er schlicht zur Seite und setzte sich in eine Ecke auf einem Mauerblock. Er spürte keine Müdigkeit, nur Durst. Ohne abzusetzen, trank er den schwarzen Kaffee aus seiner Stoff überzogenen Blechflasche. Einige Kommandos, ein lautes Hin und Her trappeln. Die Besetzungsposten wurden aufgestellt, die anderen sollten nun endlich ruhen. Vollständig erschöpft fielen die meisten Soldaten, wo sie gerade standen oder saßen, in verwirrten Blutschwerern Halbschlaf, die ein mit Fiebrig gerötetem, andere mit grünlich blassen Gesichtern. Von den anderen Forst, die in der dunkelgrauen Ferne wie große Maulwurfsüde aus sahen, brummten noch gedämpft und nachlässe Kanonen. Ab und zu noch einmal ein scharfer Knall, dann wurde es ruhiger, überall lagerte drückende Mathekeit. Zwei Tote lagen neben Marx. Dem einen sickerte noch immer Blut, wie ein winziger Quell aus der Stirnwunde über das Gesicht. An den Rändern war es eine schwarze Kruste. Vollekel drehte Marx sich um und sah durch eine große Bresche des Walz nach außen. Unbestimmte, trübgraue, fröstelnde Helligkeit des Morgens dämmerte schweigend über den ganzen Himmel herauf. An einer Stelle färbte es sich grünlich Violett und darunter, ganz tief, wurde es schon gelb. Nun saß er hier, auch ein Sieger. Er wusste nicht, ob er froh oder voller Trauer sein soll. Zielose Gedanken schwanken in ihm. Er fühlte sich so leer und kam sich eigentlich recht nutzlos vor. Er sah in der Reichshauptstadt, in allen Heimatstätten die Menschen sich scharenweise um die Anschlag sollen, vor den Zeitungsredaktionen drängen und die Siegestelegramme heiss Rungrig lesen. Und dann geschrei, geschrei, Siegesjubel. Er dachte wohl an die unzähligen Opfer der Sieger, an die Toten, die mitgesiegt hatten. Die Verlustlisten kamen ja immer viel später heraus. Wehmütige, zweifelnde Beklammheit beengte seine Brust. Dieser Krieg, dieser Krieg, echten entfuhr ihm. Er hob den sterren Blick vom Steinboden und sah wieder in die Weite. Schalachrot glühte die Sonnenkugel zwischen den zart angelaufenen Wölkchen. Wie ein blutiger Klumpen hing sie da, so entsetzlich rot, als habe sie sich voll gesogen mit all dem schwimmenden Blut da unten. Es war ihm, als ob die Bergkuppe in der Ferne die langabwärts gezogenen zerstampften Felder und Weinberge, als ob der ganze Morgen Himmel und er selbst mit Blut, mit brüllendem Blut übergossen seien. Er merkte, dass ihm übel wurde. Er wurde schwindelig. Er stand auf und wollte, da. Er stößt mit ihm Fuß an die andere Leiche. Und, das, das ist, der Lehrer. Er schwankt, greift in die Luft und bricht mit einem dumpfen Aufstöhnen zusammen. Golden strahlte ein herrlicher stiller Morgen. 29. August 1914, geschrieben in Farburg, Dänemark. Ende von Die Festung von Gerrit Engelke. Gläsen von dir, Queber, Rheinberg. Feder und Schwert von Rainer Maria Rilke Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Feder und Schwert von Rainer Maria Rilke Ein Dialog In der Ecke des Zimmers stand ein Schwert. Die Helle stell eine Fläche seiner Klinge klänzte, vom Strahle der Sonne berührt in rötlichem Scheine. Stolz hielt das Schwert mit Umschau im Zimmer. Es sah, daß alles sich an seinem Glasten weidete. Alles? Nicht doch. Dort auf dem Tischel lag, müß sich an ein Tintenfass gelehnt, eine Feder, der es nicht im Mindesten einfiel, sich vor der klitzenden Majestät jener Waffe zu beugen. Das ergrimmte das Schwert, und es begann also zu sprechen. Wer bist du wohl, nichtswürdigding, daß du nicht gleich den anderen vor meinem Glanze dich beugst und ihn bewunderst. Sie nur um dich. Alle Geräte stehen ehrfurchtsvoll in tiefes Dunkel gehüllt. Mich allein. Mich hat die helle, beglückende Sonne zu ihrem Liebling auserkoren. Sie belebt mich mit ihrem wonnigen Flammenkusse. Und ich lohne ihr es, indem ich ihr Licht tausendfach wieder strahle. Mächtigen Fürsten nur ziemt es, in leuchtendem Gewande daherzuschreiten. Die Sonne kennt meine Macht. Darum legt sie mir den Königlichen pur pur ihrer Strahlen um die Schultern. Lächelnd erwiderte darauf die besonnene Feder. Sie doch, wie eitel und stolz du bist und wie du dich brüstest mit dem erborgten Glanze. Sind wir doch beide. Besinnete ich. Ganz nahe verwandte. Beide hat uns die sorgende Erde geboren. Beide sind wir im Urzustand, vielleicht im selben Gebirge nebeneinander gestanden. Jahrtausende lang, bis der Menschen geschäftiger Fleiß, die Ader des nützlichen Erzes, deren Bestandteil wir waren, entdeckte. Beide nahmen uns weg. Beide sollten wir, ungefüge Kinder der raueren Natur noch, ober der Hitze der dampfenden Esse, unter des hammers mächtigen Schlägen zu nützlichen Gliedern des irdischen Treibens umgeschaffen werden. Und so geschah es. Du wurdest ein Schwert, bekamst eine große, feste Spitze. Ich, eine Feder, wurde mit einer dünnen Zierlichen bedacht. Sollen wir wirklich schaffen und wirken, müssen wir uns erst die glänzende Spitze benetzen. Du, mit dem Blute, ich, nur mit Tinte. Diese Rede, in gelehrtem Stil gehalten, fiel nun das Schwert ein, macht mich für wahrlachen. Es ist doch gerade, als wollte die Maus, das kleine nichtige Tierchen, ihre nahe Verwandtschaft mit dem Elefanten beweisen. Die spräche dann so wie du. Denn auch sie hat gleich dem Elefanten vier Beine und hat sich sogar eines Rüsselst zu rühmen. So könnte man glauben, sie seien zum wenigsten fettern. Du hast, liebe Feder, sehr schlau und berechnend jetzt das nur genannt, worin ich dir gleiche. Ich aber will dir erzählen, was uns unterscheidet. Ich, das glänzende, stolze Schwert, werde um die Hüfte geschnallt von einem kühnen edlen Ritter. Dich aber, dich steckt ein altes Schreiberlein hinter sein langes Eselsohr. Mich erfasst mein Herr mit kräftiger Hand und trägt mich in die Reihen der Feinde, ich führe ihn hindurch. Dich, beste Feder, führt dein Magister mit zitternder Hand über vergilbtes Pergament. Ich wüte furchtbar unter den Feinden, springe mutig, toll kühn, bald her, bald hin. Du kratzest in ewiger Monotonie über dein Pergament hin und wachst dich nicht ein Stückchen aus jenen Bahnen, die dir die führende Hand vorsichtig weist. Und endlich, endlich, geht meine Kraft zu Ende, werde ich alt und schwach. Dann ehrt man mich, wie es Helden ziemt, stellt mich im Ahnensahle zur Schau und bewundert mich. Was aber geschieht mit dir? Ist dein Herr mit dir unzufrieden, wirst du alt und beginnst mit dicken Strichen über das Papier hinzukräuchen, packt er dich, entreist dich dem Stiele, der dir Stütze war, und wirft dich weg, wenn er nicht Gnade übt und dich mit ein paar deiner Schwestern um wenige Kreuzer einem Trödler verkauft. Du hast in mancher Beziehung, versetzte die Feder sehr ernst, so unrecht nicht, dass man mich oft gering schätzt ist wahr, ebenso wie, dass man mich, nachdem ich unbrauchbar geworden bin, sehr übel behandelt. Doch deswegen ist die Macht, die mir zur Gebote steht, solange ich arbeiten kann, keine Geringe. Es kommt ja nur auf eine Wette an. Du wolltest mir eine Wette anbieten, lachte das übermütige Schwert. Sofern du wachst, die selbe anzunehmen. Und ob ich sie annehme, versetzte das Schwert, das ich noch nicht vom Lachen erholen konnte. Was gilt die Wette? Die Feder aber setzte sich zurecht, nahm eine strenge Amtsmine an und begann. Wir wollen wetten, dass ich im Stande bin, dich zu hindern, deiner Arbeit dem Kampf nachzugehen, wenn ich will. Hoho, das klingt ja kühn. Bist du's zufrieden? Ich gehe darauf ein. Nun wohl, sagte die Feder, lass uns sehen. Es waren wenige Minuten seit dem Abschluss dieser Wette vergangen, als ein junger Mann in reichem Waffenkleide eintrat, das Schwert faste und sich dasselbe anlegte. Hierauf betrachtete er wohlgefällig die planke Klinge. Von draußen erschallte heller Trompetenruf, Trommelwirbel, es ging zur Schlacht. Eben wollte der junge Mann das Zimmer verlassen, als ein anderer, der eine hohe Stelle bekleiden musste, wie man aus seinem reichen Schmucke er sah, eintrat. Der Junge verneigte sich tief vor ihm. Der Würdenträger war indess an den Tisch getreten, hatte die Feder erfasst und eilens etwas hingeschrieben. Der Friedensvertrag ist schon unterzeichnet, sagte er lächelnd. Der Jüngere stellte sein Schwert wieder in die Ecke und beide verließen das Zimmer. Auf dem Tische aber lag die Feder. Der Sonnenstrahl spielte mit ihr und ihr feuchtes Erz glitzerte hell. – Ziehst du nicht zum Kampf, mein liebes Schwert? fragte sie lächelnd. Das Schwert aber stand still in der finsteren Ecke. Ich glaube, es prallte nie wieder. Ende von Feder und Schwert. Memoaren aus dem Hof leben aus den hinterlassenen Papieren eines Kettenhundes. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzvoll und in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Memoaren aus dem Hof leben aus den hinterlassenen Papieren eines Kettenhundes. von er.hase Meine Herr hatte mich lieb und hätte mich gern behalten. Allein von seiner Liebe konnte ich nicht leben und im Grunde war es ein großes Glück für mich, dass ihm seine Einkünfte nicht erlaubten, zwei Personen, nämlich sich und mich, zu ernähren und dass er mich deshalb verkaufen musste. Er bekam, glaube ich, ein schönes Stück Geld, wofür er sich wenigstens acht Tage lang vollständig satt essen konnte. Und ich erhielt die Aussicht auf lebenslängliche Sattessen, nämlich ein Hofdienst mit der Zusicherung einer der einstigen angemessenen Pension, wenn ich treu und rätlich diente, aber zuletzt dienstunfähig werden sollte. Ich wurde nämlich bei dem reichen Bauern im Dorfe als Wachhund angestellt und erhielt, für die in diesem Posten verbundenen Funktionen neben meiner täglichen Revenühen an gutem und hinreichenden Futter noch ein für mich ganz alleinbestimmtes schönes Bretterhaus in meines neuen Herrenhofe zur Amtswohnung. Überdies wurde ich gleich anfangs mit einem recht hübschen, messingenem, Halsband und der dazugehörigen Kette dekoriert. Natürlich freut ich mich nicht wenig über mein Avancement und war stolz auf mein Halsband und meine Kette. Zu meiner Schande muss ich zwar gestehen, dass ich anfangs dann und wann noch eine gewisse plebische Sehnsucht nach der Freiheit in mir regte, deren ich bei meinem früheren Herren genossen hatte, allein ich kämpfte gegen solche Gemütsregungen wacker an. War jene Freiheit ja doch nur die Freiheit eines Wagerbunden ohne Halsband, ohne festes Traktament, ja ohne festen Namen und Titel. Was will eine solche Freiheit gegen das erhabene Bewusstsein sagen, ein Hund in Amt und Würden zu sein? Zwar setzte es zuweilen Fußtritte ab und wer war den Jurien noch öfter, denn man her war ein wenig Barsch, allein ich schüttelte der gleichen kleine Unannehmlichkeit in der Redel bald ab, ja gewöhnte mich zuletzt sogar dermaßen daran, dass ich sie als die Würze des täglichen Liebenbrodes anzusehen anfing. Auch die Kinder des Hauses, die mich liebten, pufften und zwickten mich oft viel zärtlicher, als vielleicht nötig gewesen wäre. Natürlich aber rechnete ich mir solche wehtunende Gunstbezeugungen zur Ehre an und nahm sie mit schwanzwedelnder Dankbarkeit geduldig hin. Verdross mich ja einmal etwas vonseiten meiner Herren, an denen ich mich nicht rechnen durfte. Nun, so ließ ich dafür mein Ärger an den Gänsen oder Hühnern aus. Genug, ich fand an dem Hofleben immer mehr Geschmack. Jedenfalls war auch unser Hof einer der größten und glänzendsten weit und breit, einer der glänzendsten, den er wurde alle Tage von der Viehmarkt oder den Knecht tüchtig abgefegt und mit reinem Wasser begossen, was wegen des vielen Unrats, dem Höfe ausgesetzt sind, sehr notwendig und nachahmenswert ist. Mein Amt war eine Art Zäsur- oder Hofpolizei. Ich hatte darauf zu sehen, dass sich nichts einschlich, was nicht hoffähig war, weder Mensch noch Tier, ließ sich etwas verdächtiges Blicken, etwa eine fremde Katze oder ein Bettler. So erhob ich gleich ein Gebäll, als ob das Heil des ganzen Hofes auf dem Spiele-Stunde, ein guter Physioglom war ich, das darf ich mir wohl selber nachhören. Ich sah es Menschen und Tieren gleich am Rocke oder Fälle an, ob ich sie wohl hereinlassen durfte und roch überhaupt die Hoffähigkeit wohl eine Viertelstunde weit. Bei all meiner Wachsamkeit aber konnte sich doch eine Menge Schmarotzer und anderes Gesindel nicht fernhalten. Besonders ärgerte mich die Zutringlichkeit der Petite Bourgeoisie, ich meine die kleinen Vögel. Die flogen in unserem Bereich aus und ein, wie demokratische Ideen in einem noch sowohl bewachten monarchischen Staate und hüpften ganz ungeniert um Herr und Sangen, ohne erst um Erlaubnis zu fragen, wie ihnen der Schnabel gewachsen war. Auch bei unseren Hofhegeninsassen selbst hatte ich darauf zu sehen, dass alles der hergebrachten Etikette gemäß zuging und es kam nicht selten vor, dass ich ein leichtfertiges Hohn, dass ich allzu laut und lustig betrug oder eine allen Anstand vergessende Gans mit der Schnauze höchst unsampft bei einem Flügelfaste und zupfen zurechtwies. Ich lag nämlich nicht immer an der Kette, sondern hatte oft genug die goldene Freiheit in dem Hofe auf und abzuspazieren. So oft jemand kam, belte ich, jedem Ein- und Austretenden begleitete ich einige Schritte, machte somit die Honneure des Hofes und versah demnach auch die Stelle des Oberzeremonienmeisters. Gar oft ging ich auch mit meinem Herren auf Reise. Er nahm mich nämlich jedes Mal mit, wenn er ein Schwein oder ein Kalb zu holen hatte, oder nach dem benachbarten Markte ging. Solche Reisen erweiterten natürlich gar sehr den Umfang meiner Begriffe und trugen nicht wenig zur Bildung meines Gemüts bei. Nichts ging über die fröhliche Ausgelassenheit, womit ich die kurze Freiheit auf solchen Reisen genoss. Hätte ich sie öfters genossen, sie wäre mir lange nicht so angenehm gewesen. Ja, es ist eine Wahrheit, über welche ich öfters nachgedacht habe, dass man auch die Freiheit nur selten und nur in kleinen Gaben genießen darf, wenn man sie als ein Gut empfinden soll, und dass man daher den weisen und gütigen Herren nicht genug danken kann, die uns einsperren, nur um uns von Zeit zu Zeit solch einen Genuss zu gönnen. Unser Hof bestand, wie sich's gehört, aus wenig Menschen und viel Vieh, hohem, sowohl als niedrigem. Dem hohen, zu welchem ich Pferde, Ochsen, Kühe, auch allenfalls noch Schweine und Böcke rechne, wart ich gleich beim Antritt meines Amtes von meinem Herren, ältestem Buben, in ihren Stellen vorgestellt. Die Pferde blinzelten mich an und nickten vorne mit dem Kopf. Die Ochsen und die Kühe brummten etwas zwischen den Seen, was ich zu meinen Gunsten auslegte. Ich glaubte nämlich, sie haben mir geneidigt zugebrummt, dass es sie unendlich freue, mich kennenzulernen. Dem niederen Vieh, das ich meist auf dem Hof umher trieb, stellte ich mich selber vor, indem ich alle der Reihe nach respektvoll beschnupperte. Und es entspannte sich zwischen mir und den meisten gar bald eine gewisse, intente Kordiale. Gegen die Übrigen beobachtete ich wenigstens jene Egarz, welche die Quartosie gebietet, die mich freilicht auf genug zwang, die Schnauze in freundlichen Falten zu legen, wo ich hätte zufahren und beißen mögen. Natürlich wart ich bald genug in all die wichtigen Angelegenheiten eingeweiht, die unseren Hof beschäftigten. So flüsterte man mir gleich am Anfang das freilich schon ziemlich offenkundige Geheimnis zu, das sich die rote Kuh in höchst interessanten Umständen befinde. In der Tat genahs sie auch bald darauf ein hoffnungsvolles Kälbchen, ein freudiges Ereignis, an welchem der ganze Hoflicht schuldig den wärmsten Anteil nahm. Es ging bei uns, wie man sich denken kann, ziemlich laut, ja geräuschvoll her, namentlich zu gewissen Tageszeiten. Da hörte man durcheinander Viren, Brummen, Grunzen, Blöken, Meckern, Schnattern und Piepen, und zwar fast alles auch französisch. Auch ich belte dann wohl in die allgemeine Unterhaltung ein paar Worte mit hinein. Am schwarzhaftesten waren unsere Hofdamen die Gänse. Sie konnten fast keinen Augenblick den Schnabel halten und schnatterten oft über die gleichgültigsten Dinge stundenlang mit dem ernsthaftesten Eifer. Übrigens waren sie meist ziemlich boshaft und neidisch und verleumdeten sich gerne untereinander. Eine jede hielt sich in ihrer Eitelkeit für schöner und geputzte als die übrigen. So behaupteten die Weißen, graue Federn seien nicht mehr in der Mode. Die Grauen aber sagten, grau sei jetzt am Pariser Hofe die Lieblingsfarbe. Bei solchen Meinungsverschiedenheiten schnatterten sie sich gewöhnlich in eine Wut hinein, dass sie aufs Heftigste schnauften und oft dem Ersticken nahkamen und einander mit den Flügel schlugen und rupften. Selten ließ dann eine an der anderen eine gute Feder. Von dem krassesten Egoismus aber und der materialistischsten Gesinnung schien mir unsere Hühner zu sein. Was sich vornehmlich zeigte, wann sie gefüttert wurden. Dann gönnte keines dem anderen einen einzigen Bissen und ein jedes hätte am liebsten, wäre es nur möglich gewesen, dass gesamte Futter allein verschluckt und wenn es sich den Tod darüber an den Hals geschluckt hätte. Nur ein einziges Huhn hielt sich vornehm von dem großen Haufen fern und fraß ganz apart, was ihm etwa zuviel. Ich habe oft darüber nachgedacht, warum wohl dieses Huhn so stolz tu. Vermutlich, weil es in dem Schwanz ein paar bunte Federn mehr hatte als die anderen. Unser Huhn war ein mazialischer Schmucker-Junker, nicht wenig stolz darauf, dass er die Sporen trug. Er schritt fast immer nur mit dem gravitätischen Schritte eines Hofmarschalls ein Heer. Nahm, wenn man ihm im geringsten Zunall zu treten schien, eine herausfordernde Mine an und geriet leicht in Zorn, denn er hielt gar sehr auf Ehre. Seine Hauptbeschäftigung mochten übrigens seine Herzensangelegenheiten bilden, ob schon ihm seine Amurs fast nur verdruss zu bereiten schien. Wenigstens eifersüchtig war er wie ein Otello und hatte oft Duelle mit anderen Hähnen. Er präsentierte sich gern und war schon in aller Frühe auf dem Düngerhaufen zu erblicken, wo er mit lauter Stimme rief. »Sie, ich bin hie!« Dann und wann ließen sich auch zwei fremde diplomatische Trothähne sehen, die, vereifersucht und ärger, sich aufblähend und im Gesicht blau werdend, einander auf allen Schröten argwünsch verfolgten und beobachteten. Sie verschwanden aber bald. Von dem ein weiß ich nicht, wo er hingekommen. In wohlunterrichteten Kreisen flüstert man sich zu, er sei mit einer geheimen Sendung betraut worden und abgereist. Der andere aber starb den schönen Tod für seinen Herren, er wurde am Bratspieß geröstet. Zu unserem Hof gehörte auch ein sehr gelehrter Storch. Er stand den ganzen Tag nachdenklich vor sich hin starrend auf einem feinen, metaphysisch dünnem Beine und kümmerte sich so wenig um die anderen als die anderen um ihn. Übrigens hielt er sich ein großen Teil des Jahres über in Ägypten auf den Pyramiden auf. Vermutlich philosophierte er an unserem Hof über die Pyramiden und auf den Pyramiden über unseren Hof. Vom höchsten Einfluss und Ansehen aber war ein großer Bock, mit sehr ehrenwürdigen Barte, allem anscheinend nach unser Kommerzchenrat. Er meckerte selten, aber jedes Meck meck von ihm hatte Gewicht. Die jungen Herren, daher die jungen meines Herrn, ritten zuweilen auf ihm und es war daher eine unverzeihliche Unbesonnenheit von mir, dass ich ihn einst, als er ganz ungeniert mit seinen Vorderfüßen auf meine Amtswohnung trat, in der Hitze in das linke Hinterwein wiss. Es hätte wenig gefehlt, so wäre ich deshalb gänzlich in Unglade gefallen. Missliebig war ich wenigstens eine lange Zeit hindurch. Ein Individuum aber, vor dem ich mich ganz besonders in Acht nehmen musste, war die graue Hauskatze, die übrigens bei Lichtbesehen und genau gesprochen ein grauer Hauskater war. Ob schon dieser Kater recht süß und freundlich zu tun wußte, so sah man ihn doch gleich die Kabale und das integrante Wesen an den Augen an. Auch galt er ganz allgemein als Zuträger und war als solcher umso gefährlicher, als er als Kammerherr bei der Tochter des Hauses, denn in der Tat schliefe in ihrer Kammer das unbedingte Vertrauen seiner Herringenoss. Und da nun die Tochter wieder alles bei der Mutter galt und die Mutter wieder dem Vater regierte, so regierte der graue Kater in Grunde mit seiner Art von ministerieller Allgewalt den ganzen Hof und wußte auch die leiseste Regung von Oppositionsunterdrücken. Und so musste ich denn, trotz meiner liberalen Grundsätze, äußerst höflich und freundlich gegen eine Person aus einem Geschlecht tun, dem das meinige so feindlich ist, als die Monteschis, den Capulettis, Monteschi und Capuletti. Ja, ich bekenne es laut, dass auch ich nah dran war, ein Romeo zu werden und auf eine schimpfliche Weise aus meinem Geschlecht herauszulieben. Der graue Kater starb und an seine Stelle kam diesmal ein Kammerfrohlein, meine Juli, die junge, liebenswürdige Miez Miez. Ach schon beim ersten Anblick machte sie einen gewaltigen Eindruck auf mein, damals auch noch junges Herz. Wie war es auch anders möglich? Sie war ohne Wiederrede das Ideal einer Katzenjungfrau. Weiß, ohne Markel wie ihr samtener Körper, war auch ihre Seele, mit den seltensten Vorzügen des Geistes und einer unendlichen Herzensgüte vereinigte sie eine Schönheit der äußeren Erscheinung, die an sich schon hingereicht haben würde, ihr alle Herzen zuzuwenden. Aus ihren herrlichen graugrünen Augen, die sie zu wallen Sitzamschloss, leuchtete die himmlischste Samfmut, den küsslichen, von einem zarten Schnurrbate überragten Mund, umspielt eine unbeschreibliche Anmut, die sich noch steigerte, wann er sich öffnete, ein süßes Miao zu flirten. Ihr Gang und all ihre Bewegung waren so leicht und elastisch, dass man meinte, eine Grazie dahin schweben und mit dem Schwanze weden zu sehen. Noch kannte sie in unbewusster Unschuld die Fülle ihrer Reize nicht. Noch war ihre Fantasie durch schlechte Opern und Romanen nicht verdorben. Sie war so gefühlvoll und weich, dass sie nicht einmal einem Maus erwürgen sehen, sondern höchstens selber essen konnte. Sie trug ein Halsband, viel schöner als das meinige, denn es war von Samt und mit Perlen gestickt. Es war ein Halsband erster Klasse, das ihr die Herrin eigenhändig um den Hals gelegt. Alle anderen Tiere beneideten sie um dieses Halsband, nur ich nicht, ich gönnte es ihr von Herzen, denn sie war ein noch zehnmal schöneres Wert. Tag und Nacht dachte ich nun an die Miezmiez. Ich ward unruhig und belte traurig, wenn ich sie einmal lange nicht sah. Wenn ich sie aber sah, wann sich züchtigen Schritte an mir vorüber ging, wann sie mich vielleicht gar im Vorübergehend streifte und ihre Eugler mich holzselig anzwinkerten, dann fuhr es mir wie ein elektrischer Strahl von Kopf bis in die Zehen meiner vier Füße. Und sie ging häufig genug an mir vorüber, denn sie fürchtete sich nicht vor mir. Ich glaube sogar, sie war mir gut. Wenigstens, als ich sie eines Tages schüchtern, zu meinem Dinne einzulagen wagte, da verschmähte es die gute nicht, mit mir fürliebt zu nehmen. Sie war dann so herablassend, alle Tage auch uneingeladen zu kommen und mit mir zu denieren, wobei ich natürlich gar land genug war, ihr stets die besten und größten Wissen zukommen zu lassen. Ich glaube, unsere Seelen sprachen und flossen zusammen, während unsere Körper schweigend zusammen aßen. Ja, es war eine glückliche Zeit, diese Zeit meiner ersten Liebe und meines ersten Warnes. Und ich kam der Verzweiflung nahe, als ich eines Tages die entsetzliche Entdeckung machte, da es ein fremder junger Kavalier, der unseren Hof besuchte. Es war ein schlanker Kater, Kohlraben schwarz an Körper und an Seele, mir das Herz der Holden-Mietz-Mietz abwendig zu machen anfing. Sie kam immer seltener, zuletzt gar nicht mehr zu meinem Dinner. Ach, den Verführungskünsten des schwarzen Junkers gelang es gar bald, das unerfahrene Herz meiner Mietz-Mietz zu betören, und eines Tages war er mit ihr heimlich verschwunden. Vermutlich muss ich ohne die Erlaubnis ihrer Angehörigen und des Hofes irgendwo mit ihr trauen zu lassen. Natürlich erregte dies großen Eklat und setzte unseren Hof acht Tage lang in die größte Aufregung. Eine viel längere Zeit aber brauchte es, um meinen Schmerz zu heilen. Ich verfehl in eine tiefe Melancholie, die mich zusehendst immer magerer werden ließ. Tröstete mich aber endlich mit dem sehr vernünftigen Gedanken, dass meine Liebe zu Mietz-Mietz doch im Grunde nur eine große Torheit gewesen und zu einer entsetzlichen Mésalliance geführt haben würde, die an unserem Hof sicher nicht geduldet worden wäre. Ich verheiratete mich später standesgemäß mit Lucrezia, einer Hündin meiner Art und meines Ranges. Er lebte öftere Vaterfreude und hatte auch die Genugtum, meine Söhne an fremden Höfen, sämtlich wohlplatziert und meine Töchter vorteilhaft verheiratet zu sehen. Ich lebte eine Zeit lang vollkommen zufrieden und glücklich und würde es vielleicht immer noch gewesen sein, wenn nicht meine Frau, die Ungetreue, oh noch jetzt, indem ich es niederschreibe, fallen mir heiße Tränen über die Schnauze auf das Papier herab, wenn nicht meine Lucrezia, oh wie seltsam ist doch der Geschmack der Weiber, ihre Würde so weit vergessen hätte, mit einem gemeinen Schäferhund, der sie umschnupperte, davon zu gehen. Ich sollte nun einmal kein Glück in der Liebe haben, oh Lucrezia, oh Mietz-Mietz, oh ihr Weiber, ihr seid alle. Leider fehlt hier ein anscheinend sehr großer Teil des Manuskriptes und es finden sich von den Memoanen nur noch folgende, wenige Zeilen vor. Also in Ungnade gefallen. Und warum? Ich weiß es selber nicht. Habe ich vielleicht ein Hühnchen gebissen? Bin ich vielleicht einmal dem Leibwert des Herren in die Beine gefahren? Habe ich vielleicht ausgeplaudert, was geheim bleiben sollte? Habe ich treulose Weise einem fremden Hofe zugeschleppt, was ich in dem Unsrigen erschnappen konnte? Nichts von alledem. Wenigstens bin ich mir keiner einzigen von diesen Vergehungen bewusst. Ja, ich fühlte es. Gnade und Ungnade sind meist Dinge ohne Grund. Wie mich jetzt alles, alles, was sonst einen tiefen Respekt von mir zeigte, verächtlich ansieht, ja meidet und flieht. Selbst die um Gänse machen einen spöttischen Schnabel, wann sie mich sehen und kichern einander verstohlen die Geschichte meines Unglücks zu. Die Sperlinge auf den Dächern machen sich lustig und reißen Witze über mich. Und sogar die Ratten und Mäuse klären mir den Rücken zu. Ich fragte ein Hühn, was ich denn eigentlich verbrochen. Allein es hielt mir nicht Stand, es antwortete nicht. Man kündigte mir endlich an, ich sei meiner Stelle verlustig, doch meine Knochen könne ich als Pension fortbeziehen und verzehren, wo ich wolle. Trauriger Trost für einen der, an das Hofleben gewöhnt, die Freiheit schon längst nicht mehr gutiert. Meine Knochen verzehren? Ha! Vor Gram und Kummer bin ich bereits selber zu lauter Knochen geworden, die der Tod beziehen und verzehren mag, sobald als möglich. Ende von Memoaren aus dem Hofleben, aus den hinterlassenen Papieren eines Kettenhundes, von R.Hase, gelesen von Jagweber, Rheinberg. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbeißer. Der Schmuck von Guidemur Passant. Sie war eines jener Bildhübschen, reizenden Mädchen, die, wie durch einen Irrtum des Schicksals, in einer kleinen Beamtenfamilie geboren sind. Sie besaß keine Mitgift, keine Hoffnungen, kein Mittel, um in der Gesellschaft bekannt, geliebt und von einem reichen, vornehmen Mann nach heim geführt zu werden. Und da ließ sie sich mit einem kleinen Beamten aus dem Unterrichtsministerium verheiraten. Sie war einfach, da sie sich nicht elegant anziehen konnte und fühlte sich unglücklich wie eine deklassierte. Denn die Frauen gehören weder einer Kaste noch Rasse an. Ihre Schönheit, ihre Grazie, ihr Reiz sind für sie Geburtstellen und Familie. Ihre natürliche Feinheit, ihre geistige Anschmiegsamkeit geben ihnen die einzige Anwortschaft zum Herrschen und stellen die Tochter aus dem Volk mit der größten Dame gleich. Sie litt unausgesetzt. Denn sie fühlte sich für allen Luxus und für alles Schöne des Lebensgeboren. Sie litt unter der Armseligkeit ihre Wohnung, dem Elend in ihren Vierpfelen unter den abgetragenen Sesseln der Hesslichkeit der Stoffe. All diese Dinge, die einer anderen Frau ihrer Kaste vielleicht nicht einmal auffielen, quälten sie und empörten sie. Der Anblick ihres kleinen britolischen Dienstmädchens, die ihre einfache Wirtschaft besorgte, erweckte in ihr verzweifeltes Besauern und jammervolle Träume. Sie dachte an fortzimmer mit orientalischen Teppichen behangen, in denen hohe Bronzeleuchter branden und wo in tiefen Sesseln zwei Diener in Kniehosen warteten, bei der Wärme des großen schweren Kamins. Sie dachte an Salons mit Seidebespand und mit zarten Möbeln, mit köstlichen Nippes und Nichtsen, an kleine, reizende, duftgeschwängerte Boudoirs, die eigens gemacht schienen für eine kleine Unterhaltung nachmittags zur T-Stunde in enteamsten Freunden, bekannten und bedeutenden Männern, deren Aufmerksamkeit alle Frauen wünschen und leiden. Wenn sie sich zu Tisch setzte, an den runden Tisch, auf dem das Tisch durch schon tagelang lag, ihrem Mann gegenüber, der den Deckel von der Terrine abnahm und schmunzeln sagte, oh, die gute Suppe, das bleibt doch das Beste, dann dachte sie an großartige Dines mit glänzenden Silbersachen, wo die Wände bespand waren mit Gobelins, auf denen seltsame Flügel mitten in einem Feenwald herumflatterten. Sie dachte an außergewöhnliche, herrliche Speisen in köstlichen Geschirr angerichtet, dachte an die Galanterien, die zugeflüstert und angehört werden mit zwingstartigem Lächeln, während man das rosige Fleisch einer Forelle kostet oder am Flügel eines Birghunds knabbert. Sie hatte keine Toiletten, keinen Schmuck, nichts, und doch liebte sie nur das. Sie fühlte sich dazu geschaffen, sie hätte so gern gefallen, geneidet, besucht und verführerisch sein mögen. Sie besaß eine reiche Freundin, mit der sie im Kloster erzogen wurden, aber sie mochte sie nicht aufsuchen, denn so schrecklich war es ihr jedes Mal, wenn sie von dort zurück kam. Sie weinte dann tagelang vor lauter Kummer, Verzweiflung und Elend. Da kam eines abends ihr Mann mit Siegesmine herein, einen großen Brief in der Hand. »Da ist was für dich«, sagte er. Sie riss schnell das Kuvert auf und fand darin eine gedruckte Einladung folgenden Inhalts. Seine Exzellenz der Unterrichtsminister und Frau Georg Ramponot geben sich die Ehre, Herrn und Frau Loiselle für Montag, den 18. Januar zur Soiree ergebend einzuladen. Statt glücklich zu sein, wie ihr Mann es erhofft, warf sie die Einladung mit gerümpfter Nase auf den Tisch und mommelte. »Was soll mir das nützen?« »Aber, liebes Kind, ich dachte, du würdest glücklich sein. Du kommst nie heraus und da hast du nun einmal die schöne Gelegenheit dazu. Es war schwer genug, die Einladung zu kriegen, alle Welt will eine haben und nicht alle Beamten kriegen eine. Alle offiziellen Persönlichkeiten werden da sein. Sie sah ihn erregt an und sagte ungeduldig. »Was soll ich denn anziehen, um dort hinzugehen?« Daran hatte er nicht gedacht und stammelte. »Gott, das Kleid, das du zum Theater anziehst, das erscheint mir doch ganz nett. Er schwieg auf den Mund geschlagen, ganz verzweifelt, als er sah, dass seine Frau weinte. Zwei große Tränen rollten langsam aus den Augenwinkeln herab und er stammelte. »Was hast du denn? Was hast du denn? Mit aller Gewalt kämpfte sie ihre Verzweiflung nieder und sagte mit ruhiger Stimme, indem sie ihre Nassenwangen abwischte. Gar nichts, aber ich habe kein Kleid und kann also auf das Fest nicht gehen. Gibt die Einladung nur irgendeinem Kollegen, dessen Frau besser herausstaffiert ist als ich?« Er war traurig, er antwortete. »Aber sei doch vernünftig, Mathilde. Wie viel soll denn eine anständige Toilette kosten, die du vielleicht noch bei anderen Gelegenheiten benutzen könntest? Sie brauchte nur ganz einfach zu sein. Sie dachte ein paar Sekunden nach, rechnete und überlegte auch, welche Summe sie wohl verlangen könnte, ohne dass der sparsame Beamte sofort nein gesagt hätte und außer sich gewesen wäre. Endlich antwortete sie zögernd. Ich weiß nicht recht, aber ich denke, mit 400 Franken müsste es gehen. Er war bleich geworden, denn er wollte gerade diese Summe beiseite legen, um sich ein Gewähr zu kaufen und einmal auf die Jagd zu gehen. Den folgenden Sommer in Nordherr, wo er mit ein paar Freunden sonntag sich vergnügen konnte. Aber dennoch sagte er, »Gut, du sollst 400 Franken bekommen, und nun sieh zu, dass du ein schönes Kleid kriegst. Der Tag des Festes rückte heran, aber Frau Loacel schien traurig, unruhig, ängstlich, obgleich ihre Toilette fertig war. Da sagte eines Tages ihr Mann zu ihr, »Was hast du denn? Du bist seit einiger Zeit so sonderbar.« Und sie antwortete, »Ach, mir ist es so unangenehm, dass ich keinen Schmuck habe, keinen Stein, nichts anzutun. Ich werde eine recht traurige Figur machen, ich möchte am liebsten gar nicht hingehen.« Er antwortete, »Nimm doch natürliche Blumen, das ist sehr schick jetzt, und für 10 Franken bekommst du zwei oder drei prachtvolle Rosen.« Doch sie war nicht davon überzeugt. »Nein, es gibt nichts demütiger enderes, als unter all den reichen Frauen so armselig aufzutreten.« Aber ihr Mann rief, »Sei doch nicht dumm. Geh doch mal zu deiner Freundin vor Restier und bitte sie, sie soll dir irgendeinen Schmuck borgen. Du kennst sie doch genau genug dazu.« Sie stieß einen Freudenschrei aus. Das war eine gute Idee, daran hatte sie nicht gedacht. Am nächsten Tage ging sie zu ihrer Freundin und teilte ihr den Grund ihrer Niedergeschlagenheiten mit. Frau Porrestier trat an ihren Spiegelschrank, nahm daraus einen großen Kasten, brachte ihn, öffnete ihn und sagte zu Frau Loacel, »Bitte such dir was aus!« Sie sah zuerst Armbänder, dann ein Perlenhalsband, dann ein venezianisches Kreuz aus Gold, eine wundervolle Arbeit, und all den Schmuck probierte sie vor dem Spiegel an. Sie zögerte, sie konnte sich nicht entschließend die Sachen aus der Hand zu geben, und sie fragte immer, »Hast du noch etwas anderes?« »Aber gewisse Wühle nur, ich weiß ja nicht, was dir gefällt.« Plötzlich entdeckte sie in einem Etui von schwarzem Satin ein wundervoller Diamanten-Rivier, und ihr Herz begann vor Sehnsucht danach zu schlagen. Ihre Hände zitterten, als sie den Schmuck in die Hand nahm. Sie legte ihn um den Hals auf dem geschlossenen Kleid, sie war ganz weg über sich selbst. Dann fragte sie zögern voller Angst, »Wilst du mir das burgen, nur das?« »Aber gewisse sehr gern!« Sie fiel ihrer Freundin um den Hals, küste sich herzlich und schlief mit ihrem Schatze davon. Der Tag des Festes kam, Frau Loacel hatte einen großen Erfolg. Sie war hübscher als alle, elegant, graziös, lächelte und war vor Freude ganz verrückt. Alle Herren blickten sie an, fragten, wer es wäre, ließen sich ihr vorstellen. Alle jungen Beamten wollten mit ihr tanzen, sogar der Minister ward auf sie aufmerksam. Sie tanzte wie Trunken vor Freude und Glück, dachte an nichts mehr im Triumph ihrer Schönheit, in der Wonne ihres Erfolges, wie von einer Art Wolke umhüllt. Aus all dieser Bewunderung, aus all diesem Kurmachen bewoben, von all den geheimen Wünschen umgeben, durch diesen vollständigen Sieg, der den Frauenherzen so teuer ist. Gegen vier Uhr morgens ging sie fort. Ihr Mann schlief schon seit Mitternacht in einem kleinen verlassenen Salon mit drei anderen Herren, deren Frauen sich auch gut unterhielten. Er warf ihr die Überkleider um die Schultern, die er vom Eingang geholt, bescheidene Alltagsgegenstände, deren Ärmlichkeit gegen die Eleganz der Baldholette abstach. Sie fühlte es und wollte entfliehen, um von den anderen Frauen, die sich in kostbaren Pell zu höhlten, nicht gesehen zu werden. Loisell hielt sie zurück. Warte doch, du wirst sich draußen erkälten, ich werde einen Wagen rufen. Aber sie hörte nicht auf ihn und lief rasch die Treppe hinunter. Als sie auf der Straße standen, fanden sie keinen Wagen. Sie suchten und riefen die Kutscher an, die sie in der Ferne vorüberfahren sahen. Frierend und verzweifelt gingen sie nach der Seine hinunter. Endlich fanden sie am Kee eines jener alten Nachtgruppes, die man in Paris nur bemerkt, wenn es dunkel wird, als ob sie tagsüber sich ihre Armseligkeit geschämt hätten. Das brachte sie bis an ihre Tür in der Rüde Martyr und traurig stiegen sie zu ihrer Wohnung hinauf. Für sie war es jetzt aus und er ärgerte sich, dass er um zehn Uhr im Ministerium sein musste. Sie legte vor dem Spiegel die Kleidungsstücke ab, die sie um ihre Schultern getan, um sich nach einmal in all ihrer Schönheit zu sehen, aber plötzlich schrie sie einen Schrei aus. Sie trug keinen Halsband mehr um den Hals. Ihr Mann, der sie schon halb ausgezogen hatte, fragte, was hast du denn? Erschrocken wandte sie sich zu ihm. Ich habe, ich habe den Schmuck der Frau vorist hier nicht mehr. Er fuhr erschrocken herum. Was, wie? Das ist nicht möglich. Und sie suchten in den Falten des Kleides, in den Falten des Mantels, überall und fanden nichts. Er fragte, bist du gewiss, dass du ihn noch hattest, als wir den Ball verließen? Ja, ich habe ihn im Vorsal, im Ministerium, noch angefasst. Aber wenn er auf der Straße verloren gegangen wäre, hätten wir ihn noch fallen hören müssen. Es muss im Viaker geschehen sein. Sehr wahrscheinlich, weißt du die Nummer? Nein, hast du sie dir nicht gemerkt? Nein. Sie blickten sich tödlich erschrocken an, endlich zog Herr Loissel sich wieder an. Ich will den ganzen Weg, den wir zu Fuß gegangen sind, noch einmal zurücklegen, um zu sehen, ob ich ihn nicht vielleicht finde. Und er ging fort. Sie blieb in ihrer Toilette sitzen, sie hatte nicht die Kraft zur Bett zu gehen. Sie hockte auf einem Stuhl, ohne einen Gedanken fassen zu können. Gegen sieben Uhr kehrte ihr Mann zurück, er hatte nichts gefunden. Er ging auf die Polizei zu den Zeitungen, um eine Belohnung auszusetzen. Er war in einer Droschengesellschaft, kurz überall hin, wohin ihn der Schimme einer Hoffnung trieb. Sie wartete den ganzen Tag in dem selben verstörten Zustand, angesichts des vorbaren Unglücks. Loissel kam erabend wieder mit eingefallenen Wangen. Bleich, er hatte nichts gefunden. Er sagte, du musst deiner Freundin schreiben, du hättest das Schloss kaputt gemacht und müsstest es erst wieder herstellen lassen, weil wir Zeit haben, uns noch einmal umzusehen. Und er diktierte ihr den Brief. Nach einer Woche hatten sie keine Hoffnung mehr und Loissel, der um fünf Jahre gealbert war, erklärte, wir müssen sehen, dass wir einen anderen Schmuck beschaffen. Am nächsten Tage nahmen sie das Etui, worin der Schmuck gelegen hatte, und gingen zu dem Juwelier, dessen Name sich darin verzeichnet fand. Er schnug in seinen Büchern nach. Ich habe diese Riviere nicht verkauft. Von mir ist offenbar nur das Etui. Da liefen sie von Juwelier zu Juwelier und suchten überall einen ähnlichen Schmuck und strengten ihr Gedächtnis an, beide ganz krank vor Kummer und Verzweiflung. In einem kleinen Laden im Palais Royal fanden sie einen Brillantschnur, die ihnen ganz genau so zu sein schien, wie die, die sie suchten. Sie sollte 40.000 Franken kosten, aber man wollte sie ihnen für 36.000 lassen. Sie baden also den Juwelier, ihnen drei Tage lang das Vorkaufsrecht zu lassen, und sie stellten die Bedingung, dass sie ihn für 34.000 Franken zurücknehmen musste, wenn der erste Schmuck sich etwa vor Ende Februar wiederfände. Loissel besass 18.000 Franken, die er von seinem Vater geerbt, den Rest wollte er borben. Er borgte ihn zusammen. Von diesem 1.500 von jenen, 25 Frankenstücke hier oder dort, er schrieb Wechsel, machte verzweifelte Geldgeschäfte und trat mit Halsabschneidern und Wucherern aller Art in Verbindung. Er kompromittierte seine ganze Existenz und wagte es zu unterschreiben, ohne zu wissen, ob er je würde zahlen können und, unausgesetzt im Gedanken an die Entbehrungen, an die Zukunft, an das Elend, das über ihren Hausstand kommen würde, durch die in Aussicht stehenden leiblichen Entbehrungen, durch die moralischen Qualen, holte er endlich den neuen Schmuck und legte 36.000 Franken auf den Ladentisch. Als Frau Loissel ihre Freundin in Schmuck brachte, sagte diese etwas pitiert, »Du hättest ihn mir auch früher bringen könnte, ich hätte ihn doch brauchen können.« Sie öffnete gar nicht das Etui, wovor sich ihre Freundin gefürchtet. Wenn sie den Ersatz entdeckt, was hätte sie wohl gesagt, hätte sie sie nicht für eine Diebe gehalten? Frau Loissel lernte das Leben der Bedürftigen kennen. Sie fügte sich übrigens da rein wie eine Heldin. Diese furchtbaren Schulscheine mussten eben bezahlt werden und sie würden sie zahlen. Sie schickte das Mädchen fort, sie nahm eine andere Wohnung, eine Mansade unter dem Dach. Nun lernte sie die groben Hausarbeiten kennen, die entsetzlich groben in der Küche. Sie wusch selber auf und verdarb ihre rosigen Nägeln an den fettigen Töpfen und Schüsseln. Sie wusch die schmutzige Wäsche, Hemden und Wischtücher, die sie auf einer Schnur zum Trocknen aufspannte. Gegen Morgen krachte sie den Kehrricht auf die Straße, trug das Wasser herauf und blieb an jedem Treppenabsatz stehen, um Atem zu schöpfen. Wie ein gewöhnliches Weib gekleidet, ging sie selbst auf den Markt, in die Kolonialwahnhandlung, zum Fleischer, den Korb am Arm, handelte und ließ sie schimpfen, denn Pfennig um Pfennig verteidigte sie ihrer jammervollen Parkroschen. Jeden Monat mussten Wechsel gezahlt werden und andere ausgestellt, nur um Zeit zu gewinnen. Der Mann arbeitete abends daran, die Geschäftsbücher eines Kaufmannes zu führen und nachts oft fertigte Erabschriften an für fünf Sudi-Seite. Und dieses Leben dauerte zehn Jahre. Nach zehn Jahren hatten sie alles abgezahlt, mit Wucherzinsen und allem. Jetzt sah Frau Loassel wie eine alte Frau aus, sie war stark und hart geworden, grob wie ein armes Weib. Sie war nicht mehr frisiert, ihre Röcke saßen unordentlich, ihre Hände waren rot, sie sprach laut und scheuerte die Fußböden. Aber manchmal, wenn ihr Mann abends auf dem Büro war, setzte sie sich ans Fenster und dachte an diesen Abend damals, an diesen Ball, auf dem sie so schön gewesen und so gefeiert worden. Was wäre wohl geschehen, wenn sie den Schmuck nicht verloren? Wer weiß, wie seltsam veränderlich ist doch das Leben. Wie wenig ist nur von Nöten und zu Sturzen oder zu Erheben. Da gewahrte sie eines Sonntages, als sie in den Champs-Elysées um sich von den Mühen der Woche zu Erholen spazieren ging, eine Dame mit einem Kinder an der Hand. Es war Frau Forestier immer noch jung, hübsch, verführerisch. Frau Loassel war ganz erregt, sollte sie sie anreden? Ja, gewiss. Und nun, wo sie alles bezahlt hatte, wollte sie ihr die Wahrheit sagen, und sie trat an sie heran. Guten Tag, Johanna. Die andere erkannte sie nicht. Sie war erstaunt von dieser Bürgersfrau so angeredet zu werden und stammelte. Ja, Frau, ich weiß nicht, sie täuschen sich wohl. Nein, ich bin Matilde Loassel. Ihre Freundin stieß einen Schrei aus. Ach, meine arme Matilde, wie bist du aber verändert? Ja, ich habe schwere Zeiten durchgemacht, seit ich dich nicht gesehen, und viel elend, und zwar deinetwegen. Meinetwegen, wieso denn? Erinnerst du dich der Diamantschnur, die du mir geborgt hast, um auf den Ball ins Ministerium zu gehen? Gewiss und? Nun, ich hatte sie verloren. Aber wie ist es denn möglich? Du hast mir sie doch wiedergebracht. Ich habe dir eine andere, ganz gleiche wiedergebracht. Und seit zehn Jahren zahlen wir daran ab. Du wirst einsehen, dass das für uns eine furchtbare Last gewesen sind, für uns, die wir nichts hatten. Na, nun ist es vorbei, und jetzt bin ich glücklich. Frau Forrestie war stehen geblieben. Du sagst, du hast eine Diamantschnur gekauft, um meine zu ersetzen? Jawohl. Ja, das wirst du nicht gemerkt haben, sie war ganz gleich. Und sie lächelt der in laiven Stolz. Aber Frau Forrestie fasste sich ganz erschüttert bei den Händen. Oh Gott, oh Gott, meine Arme Matilde! Meine Schnur war ja falsch, sie war höchstens fünfhundert Franken wert. Ende von der Schmuck Schöpso Globin von Gustav Meiring Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und den öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Schöpso Globin von Gustav Meiring Kapitel 1 Motto Dulce et decorum est pro patria mori Professor Domitian Dredre Beisel, der berühmte Bakteriologe, habe eine wissenschaftliche Entdeckung von geradezu verblüffender Tragweite gemacht. Lief das Gerücht von Mund zu Mund, von Zeitung zu Zeitung. Ein Umgestalten des Militärwesens, gewisswohl, vielleicht sogar einen völligen Umsturz alles Bestehenden auf diesem Gebiet, werde man zugegenwärtigen haben. Warum hätte denn sonst der Kriegsminister es gar so eilig gehabt, den berühmten Gelehrten zu sich zu bescheiden? Hm, hieß es allgemein. Und gar erst, als sich herausstellte, dass sich bereits an den Börsen geheime Syndikate gebildet hatten, die Entdeckung auszubeuten, und Professor Dredre Beisel eine große Summe vorzustrecken, um ihn eine dringend nötige Studienreise nach Borneo zu ermöglichen, da war des Mund- und Augenaufreißens kein Ende mehr. Bidzi, wie kommt Borneo zum Kriegsminister? Hatte gestikulierend der Herr Galizenstein, der angesehene Börsianer und verwandtetes Gelehrten gesagt, als man ihn eines Tages interviewte. Wie kommt Borneo zum Kriegsminister? Wo liegt überhaupt Borneo? Silbe für Silbe brachten am nächsten Tag die Zeitungen, diese so sympathischen Worte des weitblickenden Finanzmannes, und sie fügten noch hinzu, dass ein Experte der amerikanischen Regierung, Mr. G. R. S. Slyfox, M.D. und F. R. S., soeben in Audienz bei Professor Dredre Beisel empfangen worden sei. Natürlich steigerte sich die Neugier des Publikums bis zur Fieberhitze. Spürnasen bestachen die Schreiber im Kriegsministerium, um genaueres über die eingereichten neuen Erfindungen und so weiter zu erfahren, und förderten dadurch oft ein Material zutage, das dem rastlosen Streben, das Militärwesen, immer noch mehr und mehr zu vervollkommenen, wieder einmal das glänzendste Zeugnis ausstellte. Ganz neuartig, so urteilten Fachkreise, sei zum Beispiel eine vorgeschlagene, sinnreiche Einrichtung, das Funktionieren des TRAN in Kriegs- und Manöverfällen betreffend, die es ermöglichen, den bisher erzielten Erfolgsprozentsatz von Null auf das Fünffache zu erhöhen. Geradezu auch Konkur, jedoch, darüber waren alle einig, sei der genial, erdachte Ehrenratautomat des Infanterie-Hauptmanns Gustav Borddiner, eines wegen seiner ungemeinen eigenartigen Auffassung des Ehrenworts bis weit über die Landesgrenzen berühmten Offiziers. Man denke nur, ein Urwerk, schon von jedem Leutnant, ohne Instruktion und Vorkenntnisse leicht zu Hand haben, ein Apparat, kurz und gut, ein maschineller Offiziers-Ehrenkodex mit Wasserspülung, mit einem einzigen Griff nach jeder Richtung hinzudrehen, der all das langwierige und mühselige Eindrillen und Vorschreiben, der für die einzelnen Fälle wünschenswerten Erauffassung entfallen mache und an dessen Stelle das reinliche mechanische Getriebe setzte. Vieles, vieles dergleichen, kam zu Tage, aber von einer Erfindung oder Entdeckung des Professors Drehdreh Beisel nicht eine Spur. So hieß es denn sich in Geduld fassen, die Dinge reifen lassen wie die Früchte des Feldes und die Resultate der Expedition in Borneo abwarten. Und Monate vergingen. Alle Gerüchte von der großen Erfindung waren längst schlafen gegangen und hatten neuen Fragen Platz gemacht. Da brachte eine europäische Zeitung die Nachricht, dass Professor Drehdreh Beisel und mit ihm vielleicht alle seine Begleiter jämmerlich umgekommen seien. In den knappen Worten eines Telegrammes Dritter Mai, Silindong, distrikt Pack Pack Borneo, Kabelbericht unseres Berichterstatters. Professor Domitian Drehdreh Beisel wurde gestern Nacht von einer Schar Orang Utans in seinem Wohnhaus in Stücke gerissen. Viele Diener und Werter teilten sein Schicksal. Assistent Dr. Sly Fox wird vermisst. Der Schreibtisch des Gelehrten ist zertrümmert. Zahllose, zerfetzte Schriften und Notizen des Forschers bedecken den Fußboden. Das war die kurze Leichenrede, mit der eine herrliche Sache zu Grabe getragen wurde. Kapitel 2 Motto Mit Knöpfen, das Gesäß verziert, ist stolz der Zwockelseer und das er nichts zu denken braucht, macht ihn noch stolzerer. Ein Brief, den ein gewisser Dr. Ibsen drei Jahre später aus Borneo an einen Freund schrieb. Silindong Borneo 1. April 1906 Mein lieber alter Freund Weißt du noch, wie wir uns vor langen Jahren in Maders Box das Wort gaben, einander sofort zu berichten, wenn wir auf unseren Lebenswegen auf Vorkumnisse stoßen sollten, die, weit ab von den Wegen des Trosses liegend, irgendetwas außergewöhnliches, geheimnisvolles in den Gingengang der trivialen Ereignisse, möchte ich es nennen, nicht hineinpassen, das Ansicht tragen? Siehe, mein lieber, da hätte ich nun heute das Glück, dir von etwas dergleichen zu berichten, dass ich von deinen alchemistischen Schmökern oder was du sonst zur Zeit wohl durch grübeln magst, berechtigterweise aufscheuchen zu dürfen. Wie wird dir da drüben in Europa zur Mute sein, wenn einer in dem fernen Borneo es wagt, die Axt der Erkenntnis an die Wurzel deiner unbegrenzten Verehrung gegenüber allem, was da heißt, Kriegerkaste zu legen? Könnte ich dich doch, wenn du diesen Brief gelesen, ein Beilchen belauschen, ob sich nicht gar bald in deiner Seele, da die Begriffe uniform stolz und Vaterlandsliebe voneinander lösen mögen? Etwa, wie die dragantene Inschrift von einem Pfefferkuchenreiter abfällt, auf den es schon zu lange geregnet hat. Sage, hast du nie darüber nachgedacht, woher es wohlkommen mag, das gebildete Leute gleich in Standes, ja sogar Friseure, einander Kollegen, auf Deutsch so viel wie Menschen, die etwas gemeinsam lesen, studieren, nennen, während der Zwockel stand, erinnerst du dich noch dieses famosen, phonetisch so überaus bezeichnenden Spitznamens für Offiziere? Während der Zwockel stand, sich untereinander mit Kamerad anredet? Von Kamera ist gleich Kamer, ist gleich in einer gemeinsamen Kammer schlafen, lungern. Mir fällt da immer die gelungene Überschrift des mittelalterlichen Gelehrten van Helmond zu einem seiner Kapitel ein, was für Tiefsinnen und Geheimpnuss in denen Worten und Ausdrücken liegt. Doch nun Kopfüber in den Strudel der Begebnisse. Also rate einmal, wen ich hier kennengelernt habe. Niemand anders als Mr. G. R. S. Slyfox, M. D. und F. R. S., den ehemaligen Assistenten des unglücklichen Professors T. D. Beisel. Denke nur, hier in Silindong, in den tiefen Urwäldern Borneos. Mr. Slyfox ist nämlich der einzige Überlebende der damaligen Expedition und hatte sofort nach dem Tode des Professors D. D., dessen Versuch er ganz allein, und zwar von Anbeginn leitete, in Wahrheit war der Professor D. D. immer nur vorgeschobene Person, Borneo verlassen und vor allem denjenigen, der gleich anfangs ein so großes Interesse gezeigt und den wir alle so ungemein schätzen und lieben, seine Entdeckung oder besser gesagt Erfindung in einem vervollkommneten Zustand anzubieten. Wie dies vorhaben ausfiel davon später. Genug, gegenwärtig sitzt Mr. Slyfox wieder hier in Silindong, arm wie eine Kirchenmaus und setzt seine Studien fort. Worin denn Professor D.s. besser gesagt Mr. Slyfox-Erfindung eigentlich bestand, möchtest du ungeduldiger gerne wissen? Nicht wahr? Also höre. Jahrzehntelang hat Mr. Slyfox sich mit Impfstatistiken abgegeben und war zu der Wahrnehmung gelangt, dass in Länderstrichen, in denen der Platternimpfstoff nicht mehr vom Menschen, sondern vom Kalbe genommen wurde, sich eine auffallende Zunahme von Vaterlands Verteidigungstrieb, auch da, wo nicht der geringste Anlassvorlag geltend machte. Von dieser Wahrnehmung bis zu seinen späteren epochalen Versuchen war in Mr. Slyfox-Erfinderhirn nur ein Schritt. Mit der Treffsicherheit des Amerikaners, dem nicht zeilig ist, brachte er das erwähnte Symptom direkt mit dem minderwertigen Denkvermögen des Kalbes in Zusammenhang und eine Kette von Experimenten war gegeben. Schon die ersten Versuche mit einigen ausgewählten Exemplaren männlicher, aber chirurgisch korrigierter Schafe, das, was wir Laien kurz weg Schöps nennen, schlug glänzend ein. Passierte der von solchen Schöpsen eine Impfstoff, das sogenannte Schöpso-Globinen-Simplex A, überdies noch die Blutbahn von ein bis zwei Faultieren, so wurde er derart wirksam, dass er auf jugendlich unbefangene Personen übertragen, in kürzester Zeit eine Art primären, patriotischen Koller hervorrief. Bei erblich belasteten Individuen steigerte sich dieser Zustand in zwei Fällen sogar bis zur sogenannten unbehebbaren, progressiven Patriomanie. Welch tiefgehende Veränderung sich dabei auch im künstlerischen Innenleben des Geimpften abspielte, belegt wohl am besten der Fall, dass ein solcher Impfling einer unserer geschätzten, berittenen Dichter seinen neuesten Gedichtband mit den Zeilen beginnen ließ, sie schwert an meiner Linken, äh, was soll ihr Heitres blinken, ah, und so weiter und so weiter, doch das nur so nebenbei. Anfangs, das weißt du ja, interessierte sich die Regierung sehr für die Erfindung, die unter dem Namen des Professors Dredri Beisel starten sollte und ein Syndikat schoss die Kosten der Expedition vor. In Silindon, in den dichtesten Urwäldern Borneos, der Heimat des Orang-Utan, wurden auch so rasch wie möglich etwa 200 solcher Affen eingefangen und unverzüglich mit Schöpsoglobin-Symplex-A geimpft. Mr. Slyfox sagte sich nämlich, dass die potenzierten Lymphprodukte, wie sie aus dem Faultier gezogen werden können, schon in Folge der großen Seltenheit solcher Tiere für die Massenanwendung im Militärwesen viel zu teuer käme. Was nun dem Faultier angesichts seines wesentlichen Überschusses an Stupidität zugunsten der Impfstoffstärke anhafte, das lasse sich gewiss, so hoffte der Gelehrte, durch das überwiegend Affenartige beim Orang-Utan-Vorteilhaft ersetzen. Die unheilvollen Folgen, die das Zusammensperren so vieler starker Tiere nach sich ziehen,