 Prometheus, von Gustav Schwab, aus Sagen des klassischen Alttatums. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Prometheus, von Gustav Schwab. Himmel und Erde waren geschaffen. Das Meer wogte in seinen Ufern und die Fische spielten darin. In den Lüften, Sagen beflügelt die Vögel, der Erdboden wimmelte von Tieren. Aber noch fehlt es an einem Geschöpf, dessen Leib so beschaffen war, dass der Geist in dem Wohnung machen und von ihm aus die Erdenwelt beherrschen konnte. Da betrat Prometheus die Erde. Ein Sprößling des alten Göttergeschlechtes, das Zeus entronnt hatte, ein Sohn des erdgeborenen Uranossoons Japethos, kluger Erfindung voll. Dieser wusste wohl, dass im Erdboden der Same des Himmels schlummere. Darum, nahm er vom Tone, befeuchtete denselben mit dem Wasser des Flusses, knetete ihn und formte daraus ein Gebilde nach dem Ebenbilde der Götter, der Herren der Welt. Diesen, seinen Erdenklos zu beleben, entlehnte er allen Halben von Tierseelen, gute und böse Eigenschaften, und schloss sie in die Brust des Menschen ein. Unter den Himmlischen hatte er eine Freundin, Athene, die Göttin der Weisheit. Diese bewunderte die Schöpfung des Titanensohnes und bließ dem halbb beseelten Bilde den Geist, den göttlichen Atem ein. So entstanden die ersten Menschen und füllten bald vervielfältig die Erde. Lange aber wussten diese nicht, wie sie sich ihrer edlen Glieder und des empfangene Götter funkens bedienen sollten. Sehend sahen sie umsonst, hörten hörend nicht. Wie Traumgestalten liefen sie umher und wussten sich der Schöpfung nicht zu bedienen. Unbekannt war ihnen die Kunst, Steine auszugraben und zu behauen, aus Lehmziegel zu brennen, Balken aus dem gefälten Holze des Waldes zu zimmern und mit allem diesem sich Häuser zu erbauen. Unter der Erde, in sonnenlosen Höhlen, wimmelte es von ihnen, wie von beweglichen Ameisen. Nicht den Winter, nicht den blütenvollen Frühling, nicht den früchte reichen Sommer, kannten sie einen sicheren Zeichen. Planlos war alles, was sie verrichteten. Da nahm sich Prometheus seiner Geschöpfe an. Er lehrte sie den Auf- und Niedergang der Gestirne beobachten, er fand in die Kunst zu zählen die Buchstabenschrift. Lehrte sie Tiere ans Joch spannen und zu Genossen ihrer Arbeit brauchen. Gewöhnte die Rosser an Zügel und Wagen, er fand Nachen und Segel für die Schifffahrt. Auch fürs übrige Leben sorgte er den Menschen. Früher, wenn einer krank wurde, wusste er kein Mittel, nicht was von Speise und Trank ihm zuträglich sei, kannte kein Salböl zur Linderung seiner Schäden. Sondern aus Mangel an Arzneien starben sie elendig dahin. Darum zeigte ihn Prometheus die Mischung milder Heilmittel, allerlei Krankheiten damit zu vertreiben. Dann lehrte er sie die Wahrsagerkunst, deutet ihn Vorzeichen und Träume, Vogelflug und Opferschau. Ferner führte ihren Blick unter die Erde und ließ sie hier das Erz, das Eisen, das Silber und das Gold entdecken. Kurz in alle Bequemlichkeiten und Künste des Lebens leitete er sie ein. Im Himmel herrschte mit seinen Kindern seit kurzem Zeus, der seinen Vater Kronos entrohnt und das alte Götter geschlecht, von welchem auch Prometheus abstammte, gestürzt hatte. Jetzt wurden die neuen Götter aufmerksam auf das eben entstandene Menschenvolk. Sie verlanken Verehrung von ihm für den Schutz, welchen sie demselben angedeihen zu lassen bereitwillig waren. Zu Mekone in Griechenland war ein Tag gehalten zwischen Sterblichen und Unsterblichen und Rechte und Pflichten der Menschen bestimmt. Bei dieser Versammlung erschien Prometheus als Anwalt seiner Menschen, dafür zu sorgen, dass sie Götter für die übernommenen Schutzämter den Sterblichen nicht allzudästige Gebühren auferlegen möchten. Da verführte den Titanensohn seine Klugheit, die Götter zu betrügen. Er schlachtet im Namen seiner Geschöpfe einen großen Stier, davon sollten die himmlischen wählen, was sie für sich davon verlangten. Er hatte aber nach Zerstückelung des Opferthieres zwei Haufen gemacht. Auf die eine Seite legte er das Fleisch, das Eingeweide und den Speck in die Haut des Tieres zusammengefasst und den Magen oben darauf. Auf die andere dikalen Knochen, künstlich in das Unschlitt des Schlachtopfers eingehüllt. Und dieser Haufen war der Größere. Zeus, der Göttervater, der Allwissende, durchschaute seinen Betrug und sprach. Sohn des Yapetos, erlauchter König, guter Freund, wie Ungleich hast du die Teile geteilt. Prometheus aber glaubte jetzt erst recht, dass er ihn betrogen, lächelte bei sich selbst und sprach. Erlauchter Zeus, größter der ewigen Götter, wähle den Teil, den ihr den Herz im Busen anrät, zu wählen. Zeus ergrimmte im Herzen, aber geflissend ich, fast er mit beiden Händen das weiße Unschlitt. Als er es nun auseinandergedrückt und die bloßen Knochen gewahrte, stellte er sich an, als entdeckte er jetzt eben erst den Betrug. Und Zornig sprach er, Ich sehe wohl, Freund Yapetionide, dass du die Kunst des Trug es nur nicht verlernt hast. Zeus beschloss sich an Prometheus für seinen Betrug zu rächen und versagte den Sterblichen die letzte Gabe, die sie zur vollenderteren Gesittung bedurften, das Feuer. Doch auch dafür wußte der schlaue Sohn des Yapetos Rat. Er nahm den langen Stengel des markigen Riesenfenchels, näherte sich mit ihm dem vorüberfahrenden Sonnenwagen und setzte so den Stengel in glostenden Brand. Mit diesem Feuerzunder kam er her nieder auf die Erde und bald loderte der erste Holzstoß gern Himmel. In innerster Seele schmerzte es den Donnerer, als er den fern hin leuchtenden Glanz des Feuers unter den Menschen emporsteigen sah. Er fortformte er, da des Feuers gebrauchten Sterblichen nicht mehr zu nehmen war, ein neues Übel für sie. Der seiner Kunst wegen berühmte Feuergott Hephaistos musste ihm das Scheinbild einer schönen Jungfrau fertigen. Athene selbst, die auf Prometheus eifersüchtig ihm erpoilt geworden war, war auf dem Bild ein weißes, schimmerndes Gewand über. Als sie einen Schleier über das Gesicht wahlen, den das Mädchen mit den Händen geteilt hielt, begrenzte ihr Haupt mit frischen Blumen und um Schlanges mit einer goldenen Binde, die gleichfalls Hephaistos seinem Vater zuliebe kunstreich verfertigt und mit bunten Tiergestalten herrlich verziert hatte. Hermes, der Götterbote, musste dem heuden gebildete Sprache verleihen und afrodite allen Liebreits. Also hatte Zeus unter der Gestalt eines Guten ein blendenes Übel geschaffen. Er nannte das Märkte am Pandora, das heißt die Albeschenkte, denn jeder der Unsterblichen hatte ihr irgendein unheilbringendes Geschenk für die Menschen mitgegeben. Darauf führte er die Jungfrau Herr Nila auf die Erde, wo Sterbliche vermischt mit den Göttern Lust wandelten. Alle miteinander bewunderten die unvergleichliche Gestalt. Sie aber schritt zu Epimetheus, dem argloseren Bruder des Prometheus, ihm das Geschenk des Zeus zu bringen. Vergebens hatte diesen der Bruder gewarnt, niemals ein Geschenk vom olympischen Herrscher anzunehmen, damit dem Menschen kein Leid dadurch wiederführe, sondern es sofort zurückzusenden. Epimetheus, dieses Wort ist uneingedenk, nahm die schöne Jungfrau mit Freuden auf und empfand das Übel erst, als er es hatte. Denn bisher lebten die Geschlechter der Menschen von seinem Bruder beraten frei vom Übel, ohne beschwerliche Arbeit, ohne quälende Krankheit. Das Weib aber trug in den Händen ihr Geschenk, ein großes Gefäß mit einem Deckel versehen. Kaum bei Epimetheus angekommen, schlug sie den Deckel zurück und als bald entflug dem Gefäß eine scharfe Übeln und verbreitete sich mit Blitzes schnell über die Erde. Ein einziges Gut war zu unterstin im Fasse verborgen, die Hoffnung. Aber auf den Rat des Göttervaters warf Pandora den Deckel wieder zu, ehe sie herausflattern konnte und verschloss sie für immer in dem Gefäß. Das Elend füllte inzwischen in allen Gestalten Erde, Luft und Meer. Die Krankheiten jährten bei Tag und bei Nacht unter den Menschen umher, unheimlich und schweigend, denn Zeus hatte ihnen keine Stimme gegeben. Eine Schaf von Fiebern hielt die Erde belagert und der Tod, früher nur langsam die Sterblichen beschleichend, beflügelte seinen Schritt. Darauf wandte sich Zeus mit seiner Rache gegen Prometheus. Er übergab den Verbrecher den Helfer Istos und seinen Dienern, dem Kratos und der Bia, dem Zwang und der Gewalt. Diese mussten ihn in die skütischen Einöden schleppen und hier über einem schauderhaften Abgrund an eine Felswand des Berges Kaukasus mit unauflöslichen Ketten schmieden. Ungerne Vollzughilfer ist aus den Auftrags seines Vaters. Er liebt in dem Titanensohne den verwandten Abkömmling seines Urgroßvaters Uranos, den ebenbötigen Götterspröstling. Untermittler als vollen Worten und von den rohren Knechten gescholten ließ er diese das grausame Werk vollbringen. So musst du nur Prometheus an der freudlosen Klippe hängen, aufrecht, schlaflos, niemals im Stande das müde Knie zu beugen. Viele vergebliche Klagen und Seufzer wir es zu versenden, sagte Helfer Istos zu ihm. Denn das Zeussinn ist unerbittlich, und alle, die es seit kurzem in die Herrscher-Gewalt an sich gerissen, sind hartherzig. Wirklich sollte auch die Qual des Gefangenen ewig oder doch dreißigtausend Jahre dauern. Obwohl aufsäufzend und Winde, Ströme, Quellen und Meereswellen, die Allmutter Erde und den allschauenden Sonnenkreis zuzeugen seiner Pein aufrufend, blieb er doch ungebeugten Sinnes. »Was der Schicksal beschlossen hat, sprach er, muss derjenige tragen, der die unbezwingliche Gewalt der Notwendigkeit einsehen gelernt hat. Auch ließ er sich durch keine Drohung des Zeuss bewegen, die dunkle Weißsagung, das dem Götter Herrscher durch einen neuen Ehebund Verderben und Untergang bevorstehe, näher auszudeuten. Zeuss hielt Wort. Er sannte dem Gefässer in einen Adler, der als täglicher Gast an seiner Leber zähren durfte, die sich, abgeweidet, immer wieder erneuerte. Diese Qual sollte nicht eher aufhören, bis ein Ersatzmann erscheinen würde, der durch freiwillige Übernahme des Todes gewissermaßen sein Stellvertreter zu werden, sich erböte. Jener Zeitpunkt erschien früher, als er verurteilte nach dem Spruch des Göttervaters erwarten durfte. Als er viele Jahre an den Felsen gehangen, kam Heracles des Weges, auf der Fahrt nach den Hesteriden und ihren Äpfeln begriffen. Wie er den Götterenkel am Kaukasus hängen sah und sich seines guten Rates zu erfreuen hoffte, erbarmte ihn seinen Geschick, denn er sah zu, wie der Adler auf den Knien des Promethäus sitzen, an der Leber des unglücklichen Fraß. Da legte er Keule und Löwenhaut hinter sich, spannte den Bogen, entsandte den Pfeil und schoss den grausamen Vogel von der Leber des Gequelten hinweg. Hierauf löste er seine Fesseln und führte den Befreiten mit sich davon. Damit aber Zeus Bedingung erfüllt würde, stellte ihm als Ersatzmann den Centauren Chiron, der erbültig war, an jenes Stadt zu sterben, denn vorher war er unsterblich. Auf das jedoch des chroniden Urteil, der den Promethäus auf weit längere Zeit an den Felsen gesprochen hatte, auch so nicht unverzogen bliebe, so mußte Promethäus fortwährend einen eisernen Ring tragen, an welchem sich ein Steinchen von jedem Kaukasusfelsen befand. So konnte sich Zeus rühmen, dass sein Feind noch immer an den Kaukasus angeschmiedet lebe. Ende von Promethäus Die Technik des Kupferstichs von Friedrich Liebmann. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenz von dem öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Technik des Kupferstichs von Friedrich Liebmann Kupferstechen nennt man das Verfahren, eine Zeichnung vertieft in eine Kupferplatte zu graben, um mit der Platte Abdrücke auf Papier, Pergament und dergleichen zu machen. Die Abdrücke nennt man Kupferstiche. Die zum Stechen geeignete Platte muss aus reinem Kupfer vollständig rissfrei hergestellt und glatt gehämmert sein. Sie hat eine ihrer Größe entsprechende Stärke von etwa 1,5 bis 3 mm. Nach dem Hemmern wird die Platte Spiegel blank poliert. Man unterscheidet verschiedene Gattungen von Kupferstichen nach der Art ihrer Ausführung. Bei dem eigentlichen Kupferstich geschieht das Eingraben der Zeichnung in die Platte ausschließlich oder doch vorwiegend mit dem Grabstichel, die sogenannte Grabstichelarbeit. Der Grabstichel, oder auch Stichel, ist eine Stahlstange von quadratischem oder rautenförmigen Querschnitt. Das eine Ende der Stange ist schräg abgeschliffen, wodurch an einer Kante eine kräftige und scharfe Spitze gebildet wird. Das andere Ende des Stichels steckt in einem hölzernen Griff, der dem Stecher beim Arbeiten in der inneren Handfläche aufliegt. Die Striche, die im fertigen Werk, im Abdruck, schwarz erscheinen sollen, werden mit dem Grabstichel in die Platte eingefurcht, eingestochen. Der Stichel wird bei der Arbeit so gehalten, dass er einen sehr spitzen Winkel zur Oberfläche der Platte bildet. Die Spitze wird durch den Druck des Handtellers auf den Griff des Stichels nach vorwärts in der Richtung des zugildenen Striches bewegt. Der Stecher hat die Platte, wenn sie klein ist, auf einem mit sandgefüllten Lederkissen liegen, wenn sie groß ist, auf einer Artstaffelei befestigt, aber immer beweglich, so dass er sie dem Zug des Stichels entgegenführen, entgegendrehen kann. Je tiefer und klarer die Linie in das Kupfer gegraben ist, ein desto kräftigerer und reinerer Strich wird sich im fertigen Werk zeigen. Indem der Stichel, die der Form seiner Spitze entsprechende Furche in das Kupfer zieht, drückt er zu beiden Seiten etwas Metallempor, das eine Rauigkeit bildet, den sogenannten Grad, der in der Regel entfernt werden muss. Dies geschieht mit dem Schaber, einem kurzen, dolchartigen Stahlinstrument mit drei scharfen Kanten. Der Schaber wird über die Fläche der Platte den gezogenen Strich entlang geführt und dadurch der Grad fortgenommen. Der Schaber wird auch benutzt, um Fehlstriche oder ganze Stellen aus der Platte auszuholen. Um den mit dem Schaber bearbeiteten Stellen die nötige Glätte wiederzugeben, werden sie mit dem Polierstahl bearbeitet. Einem Stahlinstrument von dolchartiger Form, rundem oder ovalem Querschnitt und hochpolierter Oberfläche. Durch Übergehen mit dem Polierstahl können auch die Züge des Stichels zusammengedrückt und abgeschwächt werden. Der Gebrauch des Polierstahls ist einigermaßen dem Diskumis, am Zeichnen mit dem Bleistift auf Papier vergleichbar. Die Schneidenadel ist eine kräftige Starnnadel mit Schaferspitze, mit der man auf dem Kupfer beinahe ebenso zeichnet, wie mit dem Stift auf Papier. Die Schneidenadel oder, wie man sie auch nennt, die kalte Nadel ritzt das Kupfer und erzeugt äußerst feine Linien. Der entstehende Grad wird mit dem Schaber abgenommen, zuweilen aber auch, um besondere künstlerische Effekte hervorzubringen, stehen gelassen. Die kalte Nadel wird in Verbindung mit dem Grabstichel und in Verbindung mit anderen Arten der Technik angewendet. Es können aber auch Platten mit ihr allein ausgeführt werden. Häufig bedienten sich die Stächer der Schneidenadel, um die Hauptumrisse der auszuführenden Komposition mit leichten Linien in die Platte einzuritzen, als Vorzeichnung für die Ausführung mit dem Stichel. Die Radierung, Ätzkunst oder Ätzung beruht darauf, dass die Vertiefung durch Säuren, die das Metall auflösen, in das Kupfer gebracht werden. Die zum radieren bestimmte polierte Kupferplatte wird zunächst mit einer harzigen Masse dem Ätzgrund überzogen. Der Ätzgrund besteht, es gibt dafür eine Menge verschiedene Rezepte, zum Beispiel aus einer zusammengeschmolzenden Mischung von Wachs, Harz, Asphalt und Mastix. Die Mischung wird zu Kugeln geformt und mit Seidenzeug umwickelt. Mit einer solchen Kugel wird die erwärmte Kupferplatte bestrichen und die sich hierbei auf das metallabsetzende Masse mit dem Tampon einen in Seide eingewickelten Faustgroßenballen weicher Leinwand auf der Fläche gleichmäßig verteilt. Ist dies geschehen, die Platte wiederum erkaltet und der Ätzgrund hart geworden, so wird derselbe geschwärzt. Das Schwerzen geschieht, indem die Platte über eine stark rauchende Wachsfackel gehalten wird, so dass sich der Ruß auf dem Ätzgrund absetzt. Auf der grundierten und geschwärzten Platte zeichnet der Radierer mit der Radiernadel, einer in einem Holzheft gefassten Stahlnadel ebenso, wie man mit dem Stift auf Papier zeichnet. Er hat darauf zu achten, dass seine Striche den Ätzgrund durchdringen, indem sie ihn fortkratzen und auf der ganzen Länge des Strichs das Kupfer bloß legen. Zwischen den Strichen, an allen Stellen, die im fertigen Werk weiss sein sollen, muss der Ätzgrund unversehrt bleiben. Der Radierer bedient sich verschiedener Spitze und Stumpfer nadern, je nachdem er feinere oder dickere Striche hervorbringen will. Ist die Zeichnung auf dem Ätzgrund fertig, so wird die Platte geäzt. Als Äzmittel benützte man früher ausschließlich Salpetersäure, das sogenannte Scheidewasser. Gegenwärtig hat man in vieler Hinsicht bequemere Reagenzien zur Verfügung. Man pflegte um den Rand der Platte, einen etwa zoll hohen Rand von Wachs zu legen und in die Kube, deren Boden die Oberfläche der Kupferplatte auf diese Art selbst bildete, die Säure zu gießen. Man kann aber auch die Platte in ein flaches Gefäß, das mit Säure gefüllt ist, legen, wenn man vorher ihre Rückseite mit das Falt- oder Säure beständigen Viernes überzogen hat. Entsprechend ihrer Stärke, der Zeit ihrer Einwirkung, der Temperatur, etc., wird die Säure, die von der Nadel bloß gelickten Stellen des Kupfers mehr oder minder stark äzten, fressen, daher auflösen und vertiefen, während die mit Äzgrund bedeckten Flächenteile unberührt bleiben. Der geetzte Strich unterscheidet sich von dem gestochenen Gewöhnlich schon dadurch, dass er überall gleichmäßig verläuft und nicht wie der Zug des Stichels in eine feine Spitze endet. Das Äzverfahren ist vielfacher abänderungenfähig und lässt sich mit anderen Prozeduren kombinieren. Man kann einzelne Partien der Platte stärker als andere Äzzen, indem man die Platte stellenweise mit Viernes bedeckt, nachdem man sie geätzt hat und auf die umgedeckten Stellen eine zweite Äzung wirken lässt und so Abstufungen der Töne hervorbringen. Nach dem Äzzen wird die Platte vom Viernes befreit, indem man sie erwärmt und den Viernes abwischt. Die geätzte Platte kann mehr oder minder umfangreichen Nacharbeiten mit dem Stichel oder der kalten Nadel unterzogen werden. Man kann die charakteristischen Eigenschaften der Radierung und der Stichelarbeit zu künstlerischer Gesamtwirkung verschmelzen, indem man zum Beispiel die Fleischpartien Luft, Wasser mit dem Stichel das Terrain den Hintergrund in Radierung ausführt. Andererseits kann die Radierung als bloße Vorarbeit für den Stich behandelt sein, sodass in dem fertigen Werk nichts mehr von der Äzzung sichtbar bleibt, indem alle vorgeätzten Züge mit dem Stichel ausgetieft und übergangen sind. Die verschiedenen Behandlungsarten der Stichelarbeit sowie der Radierung und ihre Kombination miteinander und mit anderen weiterhin zu erörternden Arten der Vervielfältigung mittels der Kupferplatte hat man als verschiedenen Manieren zu klassifizieren versucht. Die Geschichte des Kupferstichs zeigt aber, dass eine schematisierende Klassifikation nicht ausreicht, um alle technischen Prozeduren und die künstlerische Vielgestaltigkeit derselben Erschöpften zu kennzeichnen. Das Drucken der Kupferplatten geschieht in der Regel auf Papier. In älterer Zeit kannte man nur das sogenannte Geschöpfte oder Büttenpapier. Das Papier wird vor dem Drucken angefeuchtet. Die Druckfarbe, Druckschwärze besteht der Hauptsache nach aus einem Gemisch von verdicktem Leinöl und feinem Rous, Frankfurter Schwarz. Auf die vollkommen reingemachte Platte wird etwas Schwarz gebracht und mit dem Druckertampon, der aus einem Ballen von feinem Flanell oder feinen Leinlappen besteht, auf die Fläche gleichmäßig verbreitet. Hierauf wird die Platte gewischt, das heißt, die Schwerze wird mit zusammengewickelten Leinlappen von allen glatten Stellen entfernt, bis sie völlig blank sind und die Farbe nur noch in den Vertiefungen haftet, welche der Stichel hervorgebracht hat. Während des Wischens pflegt man die Platte auf einem Rost, unter dem sich ein Gefäß mit glühenden Kohlen befindet, warm zu halten, weil sich die Schwerze auf dem leicht erwärmten Metall besser in die zartesten Vertiefungen verteilt. Die fertige Wischteplatte wird in die Druckerpresse gebracht. Die Kupferdruckpresse besteht aus einem starken Gestell, das zwei durch ein Triebwerk um ihre achsendrehbare, horizontal liegende Walzen trägt. Zwischen den Walzen befindet sich ein ebenfalls in horizontaler Richtung bewegliches, starkes Brett, das Laufbrett. Die eingeschwärzte Platte wird mit der Bildseite nach oben auf das Laufbrett gelegt, über sie wird das vorher angefeuchtete Papier und darüber mehrfache Lagen für einen Wohlstoffs gebreitet. Hierauf geht das Laufbrett mit der Platte zwischen den mit großer Gewalt gegeneinander gepressten Walzen hindurch. Dabei wird das feuchte Papier so heftig gegen die Platte gedrückt, dass sich fast alle Schwerze aus den Vertiefungen der Platte auf das Papier absetzt. Ist die Platte zwischen den Walzen durchgegangen, so fasst der Drucker das Papier an zwei Ecken und hebt es vorsichtig ab. Der Druck ist nun fertig und bedarf nur noch sorgfältigen Trocknen. Die Geschicklichkeit des Druckers liegt vor allem im Wischen der Platte. Er muss das Maß der Schwerze, deren die Platte zur beabsichtigen künstlerischen Wirkung bedarf, zu Treffen im Stande sein und die Farbe auf den verschiedenen Partien der Platte richtig verteilen. Seit dem 16. Jahrhundert sind neben dem Stechen und Radieren noch andere Arten der Bearbeitung der Kupferplatte aufgetaucht. Bei der Punzenmanier oder Punktiermanier werden in die Platte eine Menge kleiner Punkte mit der Punze eingeschlagen. Die Punze ist eine mehrere Zoll lange Stahlstange, die an einem Ende eine oder mehrere Spitzen hat. Man setzt die Punze senkrecht auf die Platte und treibt die Spitze oder die Spitzen, durch den auf das obere Ende geführten Schlag eines leichten Hammers in das Metall ein. Durch eine große Menge naheinander gesetzter Punkte, die in den Schatten dichter stehen und gröber sind als gegen das Licht hin, wird die Zeichnung hervorgebracht. Einigermaßen der Punze ähnlich in der Wirkung ist die Roulette. Sie besteht in einem kleinen, um seine Achse drehbaren Rettchen, das an seinem Umfang mit feinen, scharfen Zähnen besetzt ist. Die Achse steckt in einem Stil und dieser in einer Hand habe, indem man die Roulette unter mehr oder minderkräftigen Aufdrücken über das Kupfer führt. Entstehen in reihen, gliegende, punktartige Eindrücke, die beim Abdruck als pumptierte Striche und, wenn Letztere nicht aneinandergelegt sind, als getonte Fläche wirken. Von dem bisher erwähnten Arbeitsweisen ganz verschieden ist die Schabkunst oder Schwarzkunst mit Zotinto. Bei der Schabkunst wird, bevor die Tätigkeit des Künstlers beginnt, die Platte auf ihrer ganzen Oberfläche raugemacht, graniert. Dies geschieht mit dem Granierstahl oder Wiege, einem in einer bogenförmigen Schneide endigenden Stahlinstrument, das in einer kräftigen Hand habe steckt. Die Schneide ist sehr fein und scharf gezahnt. Der Granierstahl wird senkrecht auf die Platte aufgesetzt und durchwiegendes Hin- und Herbewegendes Instruments werden die Zähne in das Kupfer eingedrückt. Dieses Wiegen der Platte geschieht zuerst der Länge, dann der Quere nach und in Diagonalrichtungen, bis die Oberfläche vollkommen und gleichmäßig aufgeraut ist. Eine gut gewiegte, granierte Platte muss in diesem Zustande eingeschwärzt und abgedruckt, dem Papier gleichmäßig tiefe, sammeltartige Schwärze erteilen. Auf der so vorgerichteten Platte wird mit dem Scharpeisen gearbeitet, einem etwa wie ein Federmesser geformten Stahl, mit dem alle Stellen glattgeschabt werden, die im Abdruck hellwirken sollen. Die Stellen, an denen die Rauigkeit vollständig entfernt worden sind, geben das höchste Licht, die ungeglättet gelassenen, den tiefsten Schatten, die schwächer oder stärker geschabten, die entsprechenden Übergänge. Der Vorgang beim Schaben ist demnach, dem beim Stechen entgegengesetzt. Der Scharpkünstler hat die Helligkeit in die Platte zu bringen, der Stecher die Dunkelheit. Das Scharpverfahren erzahlt keine Striche, sondern weiche, ineinander übergehende Licht- und Schattenflächen. Die geschabte Platte wird, in die eine gestochene gedruckt. Betrachtet man den Abdruck einer geschabten Platte genau, so kann man namentlich an den halb hellen Stellen die Eindrücke des Granierstahls als sehr kleine Kreuze erkennen. Die geschabte Platte kann zur schärferen Betonung von Einzelheiten, Haaren und dergleichen mit dem Stichel der kalten Nadel und selbst mit Ätzung bearbeitet werden. In ihrer Wirkung der Scharpkunst einigermaßen vergleichbar ist die Aquatintaminier, die wesentlich auf einem Äzverfahren beruht. Die Platte wird zunächst wie zum Radieren mit Äzgrund überzogen, diese Äzgrund aber an allen Stellen entfernt, die im Abdruck irgendein dunkles Färbung zeigen sollen. Man bedient sich dazu verschiedener, den Grund erweichender und lösender Stoffe, wie Terpentin und Baumöl, die man mit dem Pinsel auf den Ätzgrund aufträgt. Nachdem sie gewirkt haben, wird die Platte an den betreffenden Stellen wieder blank gewischt. Nur an den Stellen, die im Druck weiß sein sollen, bleibt der Grund, wie erwähnt, völlig unversehrt. Nun werden die jetzt blanken Stellen der Platte mit fein gepulvertem Asphalt oder Harz gleichmäßig jedoch nicht allzu dicht bestäubt und die Platte auf dem Punkt erwärmt, der die Harz- oder Asphaltpartikel gerade zum Schmelzen und zum Haften auf der Platte bringt, ohne sie ineinander laufen zu lassen. Setzt man jetzt die Platte dem Äzwasser aus, so vertieft es die kleinen Zwischenräume, die zwischen den Asphaltpunkten blank geblieben sind und erzeugt eine Rauigkeit auf der Platte, die im Abdruck wie ein Tustron wirkt. Abstufungen des Tones lassen sich bewirken durch wiederholtes Äzzen der Partien, die tiefer erscheinen sollen, während gleichzeitig die Lichteren mit Virenis bedeckt werden. Die Aquatinta kann mit Radierung, Grabstichelarbeit etc. verbunden werden. Die sogenannte Kreidemannier ist ebenfalls nur eine Kombination verschiedener in ihren Grundzügen schon beschriebener Verfahren. Die Kreidemannier bezweckt, den Charakter von Kreidezeichnungen in Kupferdruck nachzuahmen. Die mit Äzgrund versehene Platte wird dabei mit verschiedenen geformten Rolletten, welche den Äzgrund bloßlegen, namentlich aber mit dem sogenannten Matoir bearbeitet. Dies Instrument ist einer groben Punze ähnlich geformt und trägt an seiner Unterfläche Rauigkeiten etwa wie eine Raspel. Mit dem Matoir wird auf dem Äzgrund gezeichnet, beinah wie mit dem Kreidestift auf Papier. Und der Effekt ist auch nach der Äzzung, dem des Kreidestricks überraschend ähnlich. Breite Federstriche lassen sich auf dem Äzgrund mit der sogenannten Ichope nachahmen. Die Ichope ist eine Radiernadel, die nicht spitzig ist, sondern in den schrägen Abschnitt eines starken runden Stahldrahts endigt. In jeder, wie immer gearbeiteten Kupferplatte können nachträglich Korrekturen und Änderungen vorgenommen werden. Einzelne, nicht zu tief eingedrungene Striche lassen sich mit dem Schaber und Polierstall entfernen. Handelt es sich um umfangreichere Partien der Platte, so wird die ganze Stelle von der Rückseite des Kupfers her mit dem Hammer Empor getrieben, alles darauf früher gemachte weggeschliffen und die Stelle wieder zum Neubearbeiten geglättet. Die Kupferplatte wird durch das Drucken verhältnismäßig rasch abgenützt. Namentlich das Wischen wirkt auf die Fläche des Metalles wie ein Schleifprozess. Hedurch werden alle Striche flacher, am sichtbarsten werden davon betroffen die zartesten und feinsten Züge, die bald nicht mehr eine hinreichende Menge Schwärze aufzunehmen vermögen, im Abdruck daher immer blasser erscheinen und schließlich ganz verschwinden. So wird die Feinheit der Übergänge gestört, die Lichtpartien werden breiter, während die tiefen Schatten scheinbar noch ziemlich unverändert stehen bleiben. Der Stich verliert an Harmonie, bis endlich beim fortgesetzten Drucken die späten Abzüge die tiefsten Schattenlagen zeigen, die hart und unvermittelt neben Kalen breiten Lichter stehen. Die Zahl der guten Abdrücke, die eine Platte abzugeben vermag, hängt einst teils von der Art ihrer Bearbeitung, andern teils von der Sorgfalt ab, mit der sie beim Drucken behandelt wird. Eine gleichmäßig tief und breit gestochene oder ebenso radierte Platte wird weitaus mehr gute Abdrücke zu liefern im Stande sein, als eine zart und fein ausgeführte. Die geringste Zahl guter Drucke wird man von ganz mit der kalten Nadel geritzten Platten erzielen, gering ist auch die Zahl der guten Drucke, die sich von Scharpkunsplatten ziehen lassen. Von einer ganz mit dem Grabstichel ausgeführten Platte mögen sich im Durchschnitt etwa 200 als brillant zu bezeichnenden Drucke, absteigend etwa weitere 600 gute, dann noch 800 leidliche Drucke erzielen lassen, im Ganzen also etwa 1200 bis 1500 brauchbare, dann allerdings noch eine große Zahl schlechter Abdrücke, bis die Platte vielleicht nach dem dritten tausend vollständig abgenutzt sein wird. Bei allen Verfahren des Kupferstiches pflegen die ausführenden Künstler schon vor der Beendigung des Werkes Abzüge zu nehmen, um ihre bis dahin geförderte Arbeit im Abdruck beurteilen zu können. In solchen Probedrucken kommt nicht nur die volle Frische, der in keiner Weise noch angegriffene Platte zur Erscheinung, sondern sie gewähren auch kunstgeschichtlich oft wertvolle Einblicke in die Arbeits- und Schaffensweise ihrer Urheber, doch es auch zu berücksichtigen, dass nicht immer die allerersten Abdrücke einer Platte, gerade auch die allerbesten sind. Abdrücke von einer radierten Platte gemacht, bevor die Platte der Bearbeitung mit der kalten Nadel oder dem Stichel unterzogen worden ist, die also lediglich die Wirkung der Erzung zeigen, nennt man Erzdrucke, reine Erzdrucke. An vollendeten Platten werden häufig nachträglich Veränderungen vorgenommen, die sich im Abdruck entsprechend kennzeichnen. Diese Veränderungen können künstlerischen Zwecken dienen oder bloß äußerlicher Natur und vom Stecher, vom Drucker oder Verleger der Platte vorgenommen sein. Ist durch solche Veränderungen eine Reihe von Abdrücken einer Platte von anderen Abdrücken derselben Platte bestimmt unterscheidbar, so bilden dieselben eine Abdruckskartung und man bezeichnet die zu ihr gehörigen Abdrücke als Drocke von einem Gewissen, ersten, zweiten etc., Plattenzustand, Zustand, Etat. In den Plattenzuständen kann die erste Fassung und die nachträgliche Umgestaltung, die der Künstler seinem Werk gegeben hat, erkennbar werden. Figuren, Einzelhalten, Verstärkungen oder Abschwächungen von Schatten oder Lichtpartien noch nicht vorhanden hinzugefügt oder weggenommen sein, vor oder mit der Andeutung des Hintergrundes und dergleichen. In solchen Fällen können Plattenzustände wert für die genaure Kenntnis der Arbeitsweise Gewissermeister haben, einen Wert, der in noch höherem Maße Probedrucken zukommt, die streng genommen ebenfalls Plattenzustände sind, wenn sie auch nur in einem einzigen Exemplar gedruckt sein mögen. Die Zustände einer Platte können aber auch durch reinäußerliche Merkmale sich unterscheiden, z.B. durch das Fehlen oder Vorhandensein von Monogrammen, Namensbezeichnungen, Jahreszahlen und dergleichen. Namensbezeichnungen von Verlegern auf der Platte nennt man deren Adresse, Zustände vor mit der Adresse. Als lateinischen Ausdruck für die Verlagsbeziehung war früher das Wort exkudit, abgekürzt exk oder formis gebräuchlich. Abdrücke vor der Schrift, denn man solche, die von der Platte gezogen sind, bevor die Bezeichnung des Künstlernamens, des Gegenstandes der Darstellung und dergleichen auf den Rand der Platte eingestochen wurden. In allen Fällen wird durch die Kenntnis des Plattenzustandes ein bestimmter Abdruck als zu einer gewissen Gruppe von Druckengehörig festgestellt und die Qualität des Abdruckes damit kategoriemäßig bezeichnet. Praktisch wird durch die Angabe des Plattenzustandes die Qualität des Abdruckes oft weit schärfer bezeichnet, als durch Angaben wie gut, gering oder dergleichen. Um von einer durch den Druck abgenutzten Platte wieder kräftig aussehende Abdrücke zu erhalten, muss dieselbe von neuem bearbeitet, aufgestochen, retuschiert werden. Beim Aufstechen einer mit dem Grabstichel gefertigten Platte ist es aber dem Retoucheur unmöglich, die ursprünglichen Striche wieder genau nachzuziehen. Er ist genötigt, neue Strichlagen über die Alten zu legen. Eine so überarbeitete Platte ist durchaus einem übermalten Gemilde vergleichbar. Die ursprüngliche Arbeit wird durch die Spätere verdeckt, das Werk verliert an Originalität, an Feinheit und Haltung, zumal wenn, wie fast immer, die Überarbeitung von anderer und geringer Hand gemacht ist, als der des ersten Verfertigers. Abdrücke retuschierter Platten kennzeichnen sich gewöhnlich durch rauer und unangenehme Haltung. Zwischen den Strichen, die der Retoucheur gemacht hat, kommen die Reste der alten Stecharbeit wie ein grauer Untergrund zum Vorschein. In der Regel wird man einem noch leidlich guten Abdruck einer unretuschierten Platte dem Vorzug vor dem, wenn auch Schwerzeren einer retuschierten geben. Künstler, die eigene Erfindungen, selbst erdachte Kompositionen durch den Stich oder ein anderes künstlerisches Verfahren vervielfältigen, bezeichnet man als Malstecher, Malradierer, Painter-Gravure. Die Gesamtheit der von einem Künstler verfertigten Arbeiten in vervielfältigender Technik nennt man dessen Werk, Övre. In einer anderen Bedeutung versteht man unter Werk die Gesamtheit der vervielfältigungen nach den Kompositionen eines Künstlers. In diesem Sinne spricht man zum Beispiel von einem Werk oder Malerwerk, des Rubens und meint damit alle Stiche, etc., die im Laufe der Zeit nach gemilden des Meisters ausgeführt worden sind. Von wesentlichem Einfluss auf die künstlerische Wirkung eines Kupferstichs ist die Qualität des zum Drucken verwendeten Papiers. Die Künstler aller Zeiten, welche das Drucken ihrer Platten selbst überwacht, oft vielleicht sogar selbst bewerkstelligt haben, ließen sich es angelegt sein, nur geeignetes Papier zu verwenden. Die guten Abdrocke der Werke der besten Meister zeigen immer nahezu tadelloses Papier. Früher kannte man nur die Art der Herstellung des Papiers, die man gegenwärtig als Handarbeit, Handpapier, geschöpftes Papier bezeichnet. Zum Unterschied von Maschinenpapier, das eine Erfindung dieses Jahrhunderts ist. Die sogenannten Wasserzeichen der alten Papiere sind Fabrik- und Qualitätsmarken. Ihre Kenntnis ist nicht wertlos für die Geschichte des Kupferstichs und Holzschnitts, insofern als die Wasserzeichen mit unter Fingerzeige für die Ursprungszeit oder den Ursprungsort von Stichen und Abdrucksgattungen geben können. Die Schlüsse, die aus dem Vorkommen von bestimmten Wasserzeichen gezogen werden, sind jedoch stets mit Vorsicht aufzunehmen, da das Papier schon sehr früh einen Handelsartikel gebildet hat, der über weite Gebiete verbreitet wurde, sodass dieselbe Papiersorte zum Beispiel gleichzeitig in Italien und in den Niederlanden verwendet werden konnte. Die technischen Bedingungen des Stichs haben in unserem Jahrhundert wesentliche Umgestaltung erfahren. Statt des Kupfers fing man an, Stahlplatten zu verwenden, die allerdings eine sehr große Anzahl von Abdrucken lieferten, mit dem Stichel aber nur sehr mühselig zu bearbeiten waren. Der Stahlstich ist denn auch eine fast nur handwerkliche Reproduktionsweise geblieben und völlig überflüssig geworden, als man in der Galvano-Plastik und im Verstählen der Kupferplattenmittel fand, von gestochenen, radierten etc. Kupferplatten eine unbegrenzte Anzahl gleichmäßig gute Abdrucke zu erzielen. Ende von Die Technik des Kupferstichs von Friedrich Liebmann Späte Rosen von Theodor Sturm Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Späte Rosen von Theodor Sturm Ich befand mich in der Nähe einer norddeutschen Stadt, auf dem Landhaus eines Freundes. Wir hatten einen großen Teil der Jugend zusammenverlebt, bis wir fast am Schluße derselben durch die Verschiedenheit unseres Berufes getrennt wurden. Während der zwanzig Jahre, in denen wir uns nicht gesehen, war er der Chef eines von ihm gegründeten bedeutenden Handelshauses geworden, mich hatten die Verhältnisse in die Fremde getrieben und dort für immer festgehalten. Jetzt war ich endlich einmal wieder in der Heimat. Die Frau des Hauses hatte ich bisher noch nicht gekannt. Sie war nicht mehr jung, aber in ihren Bewegungen war doch die Leichtigkeit der Jugend und ihre ruhig blickenden Augen waren noch von einer kindlichen Klarheit. Es herrschte zwischen diesen beiden Menschen, wie ich bald zu bemerken Gelegenheit hatte, eine gegenseitig fast bräutliche Rücksichtnahme. Wenn sie zum Frühstück frisch gekleidet in den Saaltrat, suchten ihre Augen zuerst nach ihm und taten an Designen die stille Frage, ob sie ihm so gefallen. Dann verschwand für einen Augenblick die tiefe Falter von seiner Stirn und er empfing ihre dargereichte Hand, als werde sie eben erst ihm geschenkt. Mitunter, wenn er in seinem Arbeitskabinett am Schreibtische saß, trat sie aus ihrem Wohnzimmer oder aus dem davor liegenden Gartensaal und setzte sich schweigend neben ihm, oder sie war ungesehen hinter seinen Stuhl getreten und schlegte still die Hand auf seine Schulter, als müsse sie ihn versichern, dass sie in seiner Nähe, dass sie für ihn da sei. Es war im Oktober an einem klaren Nachmittag. Mein Freund war eben nach Beendigung seiner Geschäfte aus der Stadt zurückgekehrt, und wir saßen nun die alte Zeit beredend auf der breiten Terrasse vor dem Hause, von der man über den tiefer liegenden Garten und über eine daran grenzende grüne Wiesenfläche auf das dunkle Wasser der Ostsee brucht und jenseits dieser auf sanft anstreigende Buchenwälder hinaus sah, deren Laub sich schon zu Färben begann. Dies alles, und der tiefblaue Herbsthimmel darüber, war von den hohen Pappeln, die zu beiden Seiten der Terrasse standen, wie von dunklen Riesenkulissen eingefasst. Die Frau meines Freundes war, ihr jüngstes Zöchterchen an der Hand, aus der offenen Flügel-Tür des Gartensaales getreten und mit einem stillen Lächeln an uns vorübergegangen. Sie wollte sich nicht in unsere Schattenwelt drängen, an der sie keinen Teil hatte. Nun stand sie mit dem Kinder auf dem Arm am Rande der Terrasse und blickte einem vorüberziehenden Dampfschiffer nach, dessen Rädergebraus schon eine Zeit lang die Stille der Landschaft unterbrochen hatte. Ihre hohe Gestalt, die Umrisse ihres edlen Kopfes, hoben sich deutlich gegen den dunklen Himmel ab. Unser beider Augen mochten ihr unwillkürlich gefolgt sein, denn das Gespräch verstummte. Ich langte gedankenlos nach den Trauben, die in einer Kristallschale vor uns auf dem Marmotische standen. »So hat es kommen müssen, sagte ich endlich, indem ich den Gegenstand unserer Unterhaltung noch einmal wieder aufnahm. Ich, der sogar mit Kastanien und Kirschensteinen handeltrieb, wurde ein Mann der Wissenschaft. Und du, wo sind deine Trauerspiele geblieben, die du als Sekundarner schriebst? Die italienische Buchführung, erwiderte erlächelnd, ist ein scharfes Pulver gegen die Poesie. Und gleichwohl habe ich noch den festen Willen hinzutun müssen, damit das Mittel anschlug. Er sah mich mit seinen dunklen Augen an, die noch den idealen Zug verrieten, der ihn in seiner Jugend auszeichnete. »Es mag dir Mühe genug gekostet haben, sagte ich. Mühe, wiederholte er langsam, es ist vielleicht das wenigste, was es mich gekostet hat. Und dabei flog ein Blick zu seiner Frau hinüber, von einer solchen Energie der Zärtlichkeit, von einer solchen Freude des Besitzes, als habe er die Geliebte erst vor Kurzem sich errungen. Unwillkürlich musste ich eines kleinen Vorfalls am ersten Tage meines Hierseins gedenken. Damals, beim Eintritt in das Arbeitskabinett meines Freundes, fiel mein erster Blick auf das neben seinem schreibtisch hängende Bildnis eines schönen jugendlichen Mädchens. Es war in Öl gemalt, in klaren lichten Farben und von einer wahrehaft leuchtenden Heiterkeit und Lebensfrische. Auf meine Frage, wen es vorstelle, erwiderte Rudolf, es ist das Bildnis meiner Frau. Das heißt, setzte er hinzu des Mädchens, das später meine Braut und dann meine Frau geworden ist. Es war für die Großeltern gemalt und ist aus deren Nachlass an sie zurückgelangt. Er war bei diesen Worten gleichfalls vor das Bild getreten, während ich in Gedanken die jugendlichen Züge, mit denen der nur noch flüchtig gesehenen Frau verglich. Als ich nach einer Weile mich zu ihm wandte, trug sein Antlitz den unverkennbaren Ausdruck einer fast schmerzlichen Innigkeit, den ich mir bei meinem längeren Aufenthalt immer weniger zu erklären wusste. Denn dieses Mädchen war ja sein geworden, sie lebte und so schien es, sie beglückte ihn noch jetzt. Nun, als in diesem Augenblick die schöne ruhige Gestalt vor uns von der Terrasse in den Garten hinabstieg, und da ich nicht fürchtete, eine ungeheilte Wunde zu berühren, vermochte ich meine damalige Beobachtung nicht länger zu verschweigen. »Was war das, Rudolf? sagte ich, und nahm die Hand meines Jugendfreundes. Sag mir es, wenn du es kannst.« Er blickte noch einmal in den Garten hinab, hinter dem aus den Wiesen schon die Abendnebel aufzusteigen begannen. Dann strich er das schlichte Haar von seiner Stirn und sagte mit dem herzlichen Ton seiner mir eins zu vertrauten Stimme, »Es ist kein Unrecht dabei, und auch kein Unheil. Ich kann es dir schon sagen, soweit so etwas überhaupt sich sagen lässt. Du hast es seinerzeit aus meinen Briefen erfahren, wie ich meine Frau vor nun fast 15 Jahren in meinem älterlichen Hause kennengelernt. Sie besuchte meine Schwester, mit der sie im Bade auf unseren Westsee-Inseln zusammengetroffen war. Ich lebte damals in der angestrengtesten und aufreibendsten Tätigkeit. Ein Companion, auf dessen Mitteln ein Teil des kaum aufgeführten Handelsgebäudes ruhte, war plötzlich ausgeschieden, und das Fehlende musste auf anderer Weise und in kürzester Frist ersetzt werden. Dazu kam die Errichtung der Dampfschifffahrtssoziät, die ich schon derzeit im Plane hatte, dessen Ausführung aber die Eifersucht unserer Nachbarschaft immer neue Hindernisse entgegenstellte. Ich bedurfte, wenn ich den Tag in Arbeit und Aufregung hingebracht, einer ermutigenden Teilnahme eines Zufluchtsortes, an dem ich mein Herz ausruhen konnte. Beides fand ich bei der jungen Freundin meiner Schwester. Abends im älterlichen Garten, beim Auf- und Abwandeln zwischen den Ligusta-Zäunen, waren meine Pläne und meine Sorgen der Gegenstand unserer Gespräche. Sie hatte ein Ohr und Verständnis für alles. Die Einfachheit und Sicherheit ihres Wesens, die du neulich am ersten Tag deines Hierseins an ihr bewundertest, waren damals schon vorhanden. Doch auch der Mut wille der Jugend war ihr nicht fremd. Ich erinnere mich eines Abends, wo ich den beiden Mädchen an dem alten Gartentisch in der Laube gegenüber saß. Es war an diesem Tage aller Art Unglück für mich hereingebrochen. In einem Augenblicklichen Anfall von Mutlosigkeit rief ich aus, es geht am Ende dennoch über meine Kräfte. Sie antwortete nicht darauf, aber sie stützte schweigend das Kinn in ihrer Hand und sah mich eine Weile wie mit zürnenden erstaunten Augen an. Dann wandt sie den Kopf zu meiner Schwester und sagte lächelnd, siehst du, er glaubt schon selbst nicht mehr daran. Und sie hatte recht. Schon in den nächsten Wochen fühlte ich, dass meine Kräfte reichten. Es verstand sich endlich fast von selbst, dass sie ihre Hand in die Meine legte, dass ich sie festhielt. Andere sagten mir von ihrer Schönheit. Ich sah sie darauf an. Ich hatte nie daran gedacht und dachte auch ferner nicht daran. So war sie meine Frau. Eine Genossin des Lebens, das der Tag mir brachte und in immer erneuerte Aufgabe zur Lösung vor mich hinstellte. Du wirst dich dessen erinnern, denn ich habe dir damals öfterer geschrieben, wie von nun an ein Versal nach dem anderen gelöst wurde. Mir war fast dabei, als geschähe es durch ihre Hand, denn sie an ihrem Platze wusste alles zur rechten Zeit zu tun. Sie verstand die stumme Sprache der Dinge, gleich der Goldmarie des Märchens, die es im Vorübergehen aus den Bäumen rufen hört, schüttle mich, unsere Äpfel sind alle miteinander reif. Schon nach einigen Jahren vermochte ich, dies Landhaus zu erstehen und unseren einfachen Wünschen gemäß einzurichten. Aber mit dem Glück, das mich begünstigte, mehrten sich auch meine Geschäfte. Ich hatte nicht sie, sie hatten mich. Ich war eingefangen in einem Netz von Kombinationen, deren eine immer die andere ablöste. Alle Kräfte meines Geistes waren in diesen einen Dienst gegeben, der sie Tag für Tag in Anspruch nahm. Mein Freund hielt inne. Seine älteste zwölfjährige Tochter war aus dem Hause zu uns getreten und fragte nach der Mutter. Er nahm sie in seinen Arm und horchte nach dem Garten hinunter. Drüben von dem Glashause her, das mit seiner weißen Fürst neben der Gartenmauer aus dem Gebüscher ragte, hörte man das Lachen der Kleinen und dazwischen wie beschwichtigend die Stimme der Mutter. Geh, Jenny, sagte erlächelnd, es sind zwei große Feigenreif. Ihr dürft sie nehmen. Sie nickte und fort war sie. Die Treppe hinab und durch die Rasenpartie, welche sich unterhalb der Terrasse ausbreitete, seitwärts im Gebüsch verschwunden. Der Vater sah ihr einen Augenblick nach. Dann fuhr er fort. Es war im Frühling, eines Sommernachmittags. Das schlanke Mädchen, das wir eben zur Mutter hinab geschickt, mochte damals kaum ein halbes Jahr zählen. Der Gartensaal hier an der Terrasse war eben ausgemalt, die Frühlingssonne beschien den Estrich und durch die offenen Flügelthüren drang der Duft der sprießenden Blätter und Knospen. Ich hatte auf dem Sofa sitzend ein Buch zur Hand genommen, desgleichen mir seit Langem nicht mehr vor Augen gekommen war. Ich weiß nicht, gedachte ich deiner und unserer eines so eifrig betriebenen altdeutschen Studien und da wollte ich mich nur vergewissern, dass hier draußen für mich eine andere Welt sei, als trüben in der Stadt zwischen den dunklen Wänden meiner Schreibstuben. Es war Meister Gottfrieds Tristan, den ich aufgeschlagen hatte. In einiger Entfernung mir gegenüber am Fenster saß meine Frau mit einer weiblichen Arbeit beschäftigt. Nebenan im Zimmer schlief das Kind in seiner Wiege. Es war alles still, nichts stürte mich, mit Tristan und Isote die Mehrfahrt zu beginnen. Die Kiele streichen hin, in der einsamen Mittagsstunde sitzt Isote auf dem Verdeck. Der Sommerwind weht in ihren goldenen Haaren, aber ihre Augen quellen über, aus weh nach der Heimat, aus Furcht vor der Fremde, wo sie des Kreisenkönigs gemahl werden soll. Tristan will sie trösten, aber sie stößt ihn zurück. Sie hasst ihn, weil er ihren Ohm Morold erschlagen hat. Die Luft geht schwül, sie durstet. In der Schiffskeminate, schlecht verwahrt, steht der Minnetrank der Isotens Herz, dem alten Preutigam entzünden soll. Ein kleines Vollein ruft, Seht, hier steht Wein, und Tristan bietet ahnungslos der Königin den Becher. Sie trank mit Zaudern, ihr war so schwer, und gab es ihm, da trank auch er. Und nun beginnt das Zauberspiel des alten Dichters. Wir leben mit ihnen in ihrem Zweifel und in ihrer Herzensgier, wie sie nicht wollen und doch müssen, wie sie noch glauben frei zu sein und dennoch fürchten es zu werden. Unaufhaltsam quellen die süßen Verse hervor, mit ihrer heimlich dringenden Weise betören sie das Herz. Ich sah sie vor mir, das schöne jugendliche Paar, wie sie zusammen am Bord des Schiffes lehnen. Sie blicken hinaus über das Wasser, um nicht zu sehen, wie ihre Hände heimlich ineinander ruhen. Und, während sie ganz einer in dem anderen trunken sind, reden sie wie zufällig fremde Worte von Meer und Nebel, von Luft und See. Der Duft des Bechers, den der alte Meister seinem Leser so nahe zu bringen weiß, steigt auf und begann auch in mir sein Zauberwerk zu üben. Durch die Dichtung wurde etwas in mir bewegt, was das Leben bis dahin hatte schlafen lassen. Ich hatte diese andere Welt nicht kennengelernt, die Tristan und Isoten nun ihre eigenen unerbittlichen Gesetze aufnötigt, mit der der Dichter selbst, wie er zu Anfang seines Werkes sagt, verderben und gedeihen will. Ich sah von dem Buch zu meiner Frau hinüber. Damals, mein Freund, lag noch der Duft der Jugend auf ihren Wangen. Durchs Fenster fielen die Schatten der jungen Pappelblätter auf ihre Stirn und bewegten sich leise hin und her, während sie die Augen auf ihre Arbeit niedergeschlagen hatte. War sie nicht ebenso schön wie der Minne-Federspiel Isot? Oder war der Minne-Bächer kein bloßes Symbol und bedurfte es wirklich das geheimnisvollen Trankes, um diesen Holdenwahnsinn zu erschaffen? In diesem Augenblick erwachte nebenan das Kind. Die junge Mutter stand auf und war auf die Arbeit hin, aber während sie durch den Saal ging, sah sie mich mit ihren schönen, heitern Augen an und winkte mir ihr zu folgen. Ich musste lächeln. Was willst du noch? sagte ich halb laut zu mir selbst und schlug das alte Zauberbuch zu. Und schon war sie zurück und brachte mir das Kind, das die großen, verschlafenen Augen gegen die helle Frühlingssonne aufriss. So blieb es ruhig zwischen uns, wie es gewesen war. Ein Jahr nach dem Andern ging dahin und in während der Zeit verblühte allmählich die schöne jugendliche Frau an meiner Seite. Ich sah es nicht. Ich hatte keine Augen dafür, wie die Züge ihres lieben Angesichts unmerklich den weichen Umriss der Jugend verloren und wie der Seidenglanz ihres blonden Haares erlosch. Nur ihres geistigen Wesens wurde ich mir immer klarer bewusst. Ich fühlte deutlich, wie es sich immer fester begründete, und ebenso, wie ich sie immer mehr verehrte. Vor drei Jahren wurde uns noch eine zweite Tochter geboren. Hör ich nur, sie sind im Glashaus, wie sie mit der Schwester disputiert. Indessen hatte sich mein Arbeiten allmählich vereinfacht. Die Geschäfte ging in ihren geordneten Gang, sodass ich manches Andern händen überlassen konnte. Mein Leben gewann endlich wieder Raum für andere Dinge. Da das Notwendige ohne Zwang geschehen konnte, so machte sich der dem Menschen ein geborene Drang nach Schönheit wieder geltend. Ich gab dem Garten seine jetzige Gestalt und ließ dort unten das Rosarium anlegen. Du hirtest schon, dass sie die Rosen vor allen anderen Blumen liebt. Im Jahre darauf wurde hinter demselben der geräumige Pavillon erbaut. Das Holzmosaik des Fußbodens, die Sessel und was sonst an Gerät hineingehört, ließ sich nach Zeichnungen eines befreundeten Architekten von geschickten Handwerkern anfertigen. Die hohen Fenster wurden zur Hälfte mit hellgraulen, seidenen Gardinen verhangen, sodass ein gedämpftes Wohldu und das Licht entstand. Hier in dieser Gartenstille las ich zum ersten Mal in ungestürtem Zusammenhang die alten ewigen Gesänge, die Odyssee, die Nibelungen. Ich las sie laut, denn sie saß neben mir und hörte, und ihre fleißigen Hände ließen unbewusst die Arbeit ruhen. Auch die Hausmusik war nicht vergessen. Mir hatte das Leben keine Zeit zur Ausübung einer Kunst gelassen, aber meine Frau verstand es zu singen, und sie hatte es schon immer gern in meiner und der Kindergegenwart getan. Nun traten andere hinzu, die Gleiches leisteten. Denn unmerklich hatte sich uns ein kleiner Kreis, teilnehmender und gleichgesinter Menschen angeschlossen. So war im Juni vorigen Jahres mein 40. Geburtstag herangekommen. Die Frühsonne weckte mich, sonst schlief noch alles. Ich kleidete mich an und ging durch das schweigende Haus auf die Terrasse. Der Rasen unterhalb derselben war noch in tiefem Schatten. Nur die Spitzen der Bäume und der goldene Knopf des Gartenhauses leuchteten in der Morgensonne. Drüben auf dem Wasser lag noch der weiße Nebel, aus dem die schwankende Spitze eines Mastes nur dann und wann hervorsah. Ich stieg langsam in den Garten hinunter, ganz erfüllt von dem Gefühl der süßen unberührten Frühe. Ich trat leise auf, als fürchtete ich, den Tag zu wecken. Am vorhergehenden Abend war ich wieder einmal über Meister Gottfrieds Tristan geraten und hatte mich ganz in das alte Buch vertieft. Es waren die letzten Blätter, die diese anmutige Dichte Hand geschrieben. Der Minnetrank hatte seine Zauberkraft bewährt. Die schöne Königin Isote und Tristan, das Königsneffe, sie konnten voneinander nicht lassen. Der alte, langmütige König hatte endlich die Schuldigen verbannt. Der Dichter aber tut seinem klopfenden Herzen genüge und führt seine Lieblinge fern von den Menschen in die Wildnis. Kein Lauscher ist ihnen gefolgt. Die Sonne scheint, die Kräuter duften, in der ungeheuren Einsamkeit nur sie und er, um sie her der säuselnde Wald und unsichtbar in den Lüften der unablässige Gesang der Vögel. Sie wandeln im Abenschein durch die Wiese, hin wo der kühle Bauern klingt. Dort sitzen sie nieder unter der Linde und blicken zurück nach der Felsengrotte, wo sie die Nacht zusammen roten. Sie reiten bei Sonnenaufgang durch die taubenetzte Heide auf die Pirsche, die Armbrust in der Faust, die Rosse aneinander gedrängt, die Sodens goldenes Haar um Tristans Schultern wehend. In der stillen Morgenluft steigen die Bilder der Dichtung wie Träume in mir auf. In dessen war die Zeit vorgerückt. Die Sonne schien, warum auf die Garten steige, die Blätter tropften, die Wohlgerüche der Blumen verbreiteten sich und in den Lüften begann das feine Getöne der Insektenwelt. Ich empfand die Fülle der Natur und ein Gefühl der Jugend überkam mich, als läge das Geheimnis des Lebens noch unentsiegelt vor mir. Ich beschleunigte meinen Schritt, ich trat fester auf, unwillkürlich streckte ich den Arm aus und brach einen blühenden Zweig von dem Gebüsch, das nebenan im Rasen stand. Unten vor dem Pavillon standen noch die Gartenstühle, wie wir sie am Abend verlassen hatten. An den verschlossenen Läden rieselte der Tau herab. Ich nahm den Schlüssel aus seinem Versteck unter der Treppenstufe und sperrte die Türen auf, damit die Morgenluft hineindringen könne. Dann ging ich zurück, rüttelte ihm vorübergehend an der verschlossenen Tür des Glashouses und trat nach einer Weile durch den Gartensaal in das Wohnzimmer meiner Frau. Es rührte sich noch nichts im Hause. Die Morgenruhe lag noch in allen Winkeln, aber ein starker frischer Rosenduft schien die Nähe eines Geburtstagstisches zu verraten. Als ich die Tür meines Arbeitszimmers öffnete, fiel in meine Augen auf ein Öl gemälde in ovaler Medaillonform, das angelehnt auf meinem Schreibtisch stand. Es war das lebensgroße Profilbild eines Mädchenkopfes. Über dem schweren Goldrahmen, der es einfasste, lag eine Girlande von vollen roten Zentifolien. Der Kopf war ein wenig zurückgewarfen. Das glänzende blonder Haar schien eben erst von einer leichten Hand zurückgestrichen. Auf den halb geöffneten Lippen lag der köstliche Übermut der Jugend. Ich stand atemlos und starte das schöne jugendliche Antlitz an. Mir war, als dürfe ich meine Nähe nicht verraten, als könne von einem unvorsichtigen Haucher alles in Duft verwehen. Es mußte eine weltvoll Frühlingssonnenlicht sein, in welche diese jungen, lachenden Augen hinaus sahen. Ich neigte unwillkürlich das Haupt. Sie, sie wäre es gewesen, mit ihr wäre auch ich in jener Einsamkeit geflohen, nach der jedes Menschenherz einmal verlangt. Rudolf fasste meine Hand. Und weshalb war sie es nicht gewesen? Du kennst das Bild. Was ich gesehen war nicht die Fantasie eines Malers, nicht etwa die plonde Königin Esote, die vielleicht niemals gelebt hat. Dies Antlitz vor mir hatte dem Leben meinem eigenen Leben angehört. So war sie einst gewesen, die vor vielen Jahren ihre Hand in meine legte, die noch an meiner Seite lebte. Ich blickte wieder auf. Es ließ mich nicht. Der Durst nach Schönheit überwältigte mich ganz. Der Anfang eines alten Lides fiel mir ein. Oh Jugend, oh schöne Rosenzeit! Sie hatte es damals in meinem älterlichen Hause oft gesungen. Ich streckte die Arme nach dem Bilder aus, als müsse sie so noch einmal wiederkehren, als sei diese süße, jugendliche Gestalt noch nicht für immer der Vergangenheit an Heim gefallen. Da plötzlich, während meine Herz von Reue und von vergeblicher Sehnsucht zerrissen wurde, überkam ich ein Gedanke unzweifelhaften, unaussprechlichen Glückes. Sie, die das einst gewesen war, sie selber lebte noch. Sie war in nächster Nähe. Ich konnte schon jetzt in diesem Augenblick noch bei ihr sein. Ich verließ das Zimmer. Ich suchte sie. Sie war nicht mehr im Hause. Als ich in den Garten hinab ging, kam sie mir unterhalb der Terrasse entgegen. Sie sah mich lächelt an, als wollte sie in meinen Augen die Freude über ihr Geburtstagsangebinder lesen. Aber ich ließ ihr keine Zeit. Ich fasste schweigend ihre Hand und führte sie in den Garten hinab. Und wie sie in dem weißen Morgenkleide in ihrer mädchenhaften Weise neben mir ging, mit ihren stillen Augen mich fragend und erstaunt betrachtend, wie ihre Hand so leicht und hingegeben in der Meinung lag, da konnte ich nicht erwarten, mich anbetend vor ihr niederzuwerfen, denn alle Leidenschaft meines Lebens erwachte und drängte ihr entgegen, ungestühm und unauffaltsam. Rudolf schwieg einen Augenblick. Dann sagte er leise, indem er vor sich in das Abendrot blickte, das schon mit seinem letzten Schein am Himmel stand, so habe auch ich noch aus dem Minnebächer getrunken, einen tiefen, herzhaften Zug, zu spät, aber dennoch nicht zu spät. Wir saßen schweigend nebeneinander. Allmählich brach die Dunkelheit herein. Im Garten war alles still geworden, aber im Pavilion unten waren schon die Lichter angezündet und schienen durch die Büsche. Nun wurde ein Akkord angeschlagen und von einer tiefen Altstimme gesungen, klangen die Worte durch die Nacht. Oh Jugend, oh schöne Rosenzeit! Ende von Später Rosen. Gelesen von Hocus Pocus. Seht hier die Folgen der Freiheit. Ausschnitt aus Erinnerungen aus dem äußeren Leben von Ernst Moritz Arndt. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im März 2010. Ausschnitt aus Erinnerungen aus dem äußeren Leben von Ernst Moritz Arndt. Wir leben in einer Zeit des Streites der Gefühle, Ansichten und Meinungen und auch der Rätlichste wird durch die allgemeine Bewegung, welcher er sich nicht wohl entziehen mag, oft wieder Willen von dem ruhigen Standpunkte der Betrachtung weggetrieben. Auf der Höhe des wilden Meeres gründen die Anker nicht und am Strande braust die Wellenbrandung zugewaltig, als dass die Gedanken sich vor Anker legen könnten. Soviel in dessen haben wir alle begriffen, dass der Ruf nach Freiheit und Gesetzlichkeit dieser Zeit sehr natürlich war und ist, dass aber von den vielen eine Freiheit begehrt worden, welche auf Erden nimmer sein kann, noch sein darf. Das haben wenige bedacht, dass, wenn man alles frei lässt, nichts frei bleibt, sondern die verschiedenen Lebenskreise sich ineinander verlaufen und verwirren, wodurch notwendig ein Zustand der Auflösung und Ausschweifung entstehen muss, der die Freiheit in ihren Keimen tötet. Denn das ist das Geheimnis der wahren Freiheit, dass der Mensch durch viele sächliche Bande, durch Einrichtungen, die sich zunächst auf Dinge außer ihm und erst in der dritten vierten Instanz auf ihn beziehen, gehalten, getragen und zur Zucht und Ordnung und zu dem heiligen Gefühle des Städtigen und Bleibenden, ohne welches keine guten Bürger sein können, angehalten werde. In dieser Hinsicht wünsche ich meine vorgeschlagene Bauerordnung oder wenigstens eine ähnliche. Ich wünsche den Adel auf Majoraten gegründet und bei den Handwerken die Erhaltung oder Wiederherstellung der Zünfte und Innungen, von welchen man die Missbräuche wegtun und welchen man eine derzeit angemessene, weniger sklavische Einrichtung geben muss. Unser Zeitalter ist ein Saturnus, der seine eigenen Kinder auffrisst und sich dann im Taume seines blutigen Rausches an den dicken Bauch schlägt und den Leuten zuruft. Seht hier die Folgen der Freiheit. Seht hier das von Warn- und Knechtschaft erlöste Menschengeschlecht. Die Franzosen haben damit angefangen. Sie haben das Kapital von Jahrhunderten in einem Vierteljahrhundert aufgefressen. Andere Regierungen haben es ihnen in manchen Ländern aus Not nachmachen müssen. Hier und da haben sie es ihnen in verblendeter Torheit nachgemacht. Alle Verhältnisse wurden aufgehoben. Alle Bande zersprengt. Gute und Böse, nützliche und schädliche. Die Sachen wurden so freigegeben wie die Personen und die Stürme und Vulkanen der Zeit weheten und spritzten beide wie Funken und Asche umher. Und das ist noch das Schlimmste, was freilich vor 50 und 60 Jahren schon in einigen Ländern galt, dass diese ungebührliche Freilassung, die verwünschte Fabrik-Süchtigkeit und Fabrikflüchtigkeit in die Menschen und in ihre Einrichtungen gebracht hat. Und dass die ganze Erde und der Staat selbst von vielen Staatsverwaltern und Staatseinrichtern fast nur wie eine Fabrikanstalt gewürdigt und verwaltet wird. Was man heute bedarf, was ein Mensch und ein Ding morgen einträgt, das fragt man mit hungriger Gier und deswegen kann man mit den kurzen Augen nicht sehen, was die künftige Zeit bedürfen wird und was die künftigen Menschen sein und tragen werden, ja, was sie in aller ewigen Zeit sein und tragen sollen. Es gibt gewisse natürliche Verhältnisse in der Verwaltung und Einrichtung der Erde und des Staates und unter den verschiedenen Klassen der Staatsgesellschaft, welche nimmer hätten gestört und gebrochen werden sollen und für deren Erhaltung und Widerbelebung der Staat sorgen muss, wenn er selbst sicher und lebendig bleiben will. Wir wollen die Fertigkeit und Geschicklichkeit der Menschen immer loben, welche durch künstliche Geräte und Maschinen einem Menschenarm die Kraft von 100 Armen und einer Hand die Verrichtung von 50 Händen geben können. Aber wir sagen es geradezu, lieber wollen wir keine einzige Maschine, als die Gefahr, dass dieses Maschinenwesen uns die ganze gesunde Ansicht vom Staat hat und die alle tugend Kraft- und Rätlichkeit erhaltenen, einfachen und natürlichen Klassen und Geschäfte der Gesellschaft zerrütten. Wenn alle Handwerker Fabrikanten werden, wenn der Ackerbau selbst endlich wie eine Fabrik angesehen und betrieben wird, kurz wenn das einfältige, stätige und feste aus den menschlichen Einrichtungen weicht, dann steht es schlecht um das Glück und die Herrlichkeit unseres Geschlechts. Wenn wir dahin kämen, dass Axt und Säge und Senkblei von selbst Häuser zuschnitten und aufrichteten, dass der Pflug und die Sense von selbst den Acker pflügten und abernteten, wenn wir endlich auf Dampfmaschinen über Berg- und Tal fahren und auf Luftbellen in die Schlacht reiten könnten, kurz wenn wir neben unsern künstlichen Maschinen, die alle Arbeit für uns täten, nur so hinzuschlendern brauchten, dann würden wir ein so entartetes, nichtiges und elendiges Geschlecht werden, dass die Geschichte ihre Bücher auf ewig von uns schließen würde. Ende von seht hier die Folgen der Freiheit von Ernst Moritz Ernt. Nur die Lust erreicht die Gegenwart. Ausschnitt aus Armut, Reichtum, Schuld und Buse der Gräfin Dolores von Achim von Arnim. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Wir haben uns gelesen von Rolf Kaiser Buchum Deutschland im März 2010. Ausschnitt aus Armut, Reichtum, Schuld und Buse der Gräfin Dolores von Achim von Arnim. Als ich einmal an einem grauen Tage einsam und gleichgültig meinen Weg wanderte, um mein verhageltes Feld zu besehen und von einem Hügel zum anderen blickte und so bedachte, wiebald ich auf dem anderen und dann auf dem Dritten und dann und dann vor dir stehen könnte, du treue Seele, zu der ich am liebsten spreche unter allen in der ganzen Welt und der ich am wenigsten zu sagen habe, weil du mich gleich verstehst und alle meine Worte in Liebe, Meerest und Deutest. Da wurde mir allmählich so freudig, dass ich ringsumher alles mit anderem Auge ansah, als lernte ich jetzt erst sehen und müsste erst nachgenießen, was ich den Tag über in Gleichgültigkeit erger und ferner Träumerei versäumt und übersehen hatte. Ich griff nach dem Steine, den ich neben mir zur Wegebesserung mit frischem schwarzglänzendem Bruche zerschlagen fand und erkannte ihn als einen gültigen Zeugen größerer Weltbegebenheiten, als die ich erlebt hatte. Ich nahm einen Grashalm auf, der zum Futter abgemäht am Wege verloren gegangen zu meinen Füßen lag und fand in ihm einen Zeugen des Frühlings, der uns beide beglückte und in mir schlug das Herz als ein Zeuge der Liebe, die ich untergegangen wähnte. Oh, wie selten wird uns die Gegenwart, mitten in meiner Freude tönte meine Klage über eine verlorene Zeit. Für die Liebe zu zart, für die Gedanken zu schnelle, eilest du Gegenwart nahende, fliehende Welle. Alles sich spiegelt in dir, dir nach sehen wir, sehnend von hier stürzen uns gerne dir nach. Dich erreicht kein Ach, dich erreicht nur die Lust. Strebend dir nach in der schwimmenden Brust, dich erreicht sie im Meer, Ach wer dort nur erst wer, woviel tausend der Wellen sich in der Sonne gesellig erhellen. Das Leben ist uns ewig offen, dass wir uns schauend mit seiner Allgegenwart erfüllen. Aber wir selbst stehen uns im Lichte mit toter Vorsicht, wie mancher große Mann gähnend einem Kind im Lichte steht bei dem Festaufzuge, der das Kind entzückt hätte. Könnten wir uns nur überzeugen, dass nichts alt und nichts neu in der Welt nichts abgetan sei und nichts erschöpft? In diesen Gedanken sah ich umher und es fuhren mehrere Wagen an mir vorüber. Aus dem einen lachten und winkten mir neckend viel fröhliche Mädchen und trieben den Kutscher, das er schnell fahre. Im anderen, der sehr bestäubt war, saß ein ernsthaftes und doch jugendliches Paar, ein junger Mann und eine wunderschöne Frau. Ohne Betrübnis schienen sie doch beide ganz in sich versunken und sprachen nicht miteinander und dankten auch nicht meinem Gruße. Oh Bilder der Ausreise und der Rückreise dachte ich bei diesen beiden Wagen. Jene, die von einem Luftballe am hellsten Tage zu Regionen ewiger Sehnsucht getragen, sehen unter sich die ganze Welt offen liegen. Diese wie verwundete Gefangene mögen die bekannte Gegend nicht widersähen, die sie kürzlich in Siegeshoffnung fröhlich durchzogen. Ende von Nur die Lust erreicht die Gegenwart von Achim von Arnim. Das Zeitalter kann's. Ausschnitt aus über Schiller und den Gang seiner Geistesentwicklung von Wilhelm von Humboldt. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org aufgenommen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im März 2010. Das Zeitalter kann's. Ausschnitt aus über Schiller und den Gang seiner Geistesentwicklung von Wilhelm von Humboldt. Kant unternahm und voll berachte das größeste Werk, das vielleicht je die philosophierende Vernunft einem einzelnen Manne zu danken gehabt hat. Er prüfte und sichtete das ganze philosophische Verfahren auf einem Wege, auf dem er notwendig den Philosophien aller Zeiten und aller Nationen begegnen musste. Er maßbegrenzte und ebnete den Boden derselben, zerstörte die darauf angelegten Truggebäude und stellte nach Vollendung dieser Arbeit Grundlagen fest, in welchen die philosophische Analyse mit dem durch die früheren Systeme oft irregeleiteten und übertäubten natürlichen Menschensinn zusammentraf. Er führte im wahrsten Sinne des Wortes die Philosophie in die Tiefe des menschlichen Busens zurück. Alles, was den großen Denker bezeichnet, besaß er in vollendetem Maße und vereinigte in sich, was sich sonst zu widerstreben scheint. Tiefe und Schärfe, eine vielleicht nie übertroffene Dialektik, an die doch der Sinn nicht verloren ging, auch die Wahrheit zu fassen, die auf diesem Weg nicht erreichbar ist und das philosophische Genie, welches die Fäden eines weitläufigen Ideen gewebes nach allen Richtungen hinausspint und alle vermittelt der Einheit der Idee zusammenhält, ohne welches kein philosophisches System möglich sein würde. Von den Spuren, die man in seinen Schriften von seinem Gefühl und seinem Herzen antrifft, hat schon Schiller richtig bemerkt, dass der hohe philosophische Beruf beide Eigenschaften des Denkens und des Empfindens verbunden fordert. Verlässt man ihn aber auf der Bahn, wo sich sein Geist nach einer Richtung hin zeigt, so lernt man das außerordentliche des Genies dieses Mannes auch an seinem Umfang kennen. Nichts weder in der Natur noch im Gebiete des Wissens lässt ihn gleichgültig, alles zieht er in seinen Kreis. Aber da das selbsttätige Prinzip in seiner Intellektualität sichtbar die Oberhand behauptet, so leuchtet seine Eigentümlichkeit am strahlendsten da hervor, wo, wie in den Ansichten über den Bau des gestirnten Himmels, der Stoff in sich erhabener Natur, der Einbildungskraft unter der Leitung einer großen Idee ein weites Feld darbietet. Denn Größe und Macht der Fantasie stehen in Kant der Tiefe und Schärfe des Denkens unmittelbar zur Seite. Wie viel oder wenig sich von der kantischen Philosophie bis heute erhalten hat und künftig erhalten wird, maße ich mir nicht an zu entscheiden. Allein Dreierlei bleibt, wenn man den Ruhm, den Kant seiner Nation, den Nutzen, den er dem spekulativen Denken verlieren hat, bestimmen will, unverkennbar gewiss. Einiges, was er zertrömert hat, wird sich nie wieder erheben. Einiges, was er begründet hat, wird nie wieder untergehen. Und was das Wichtigste ist, so hat er eine Reform gestiftet, wie die gesamte Geschichte der Philosophie wenig Ähnliche aufweist. So wurde die, bei dem erscheinen seiner Kritik der reinen Vernunft, unter uns kaum noch schwache Kunde von sichgebende spekulative Philosophie von ihm zu einer Reksamkeit geweckt, die den deutschen Geist hoffentlich noch lange beleben wird. Da er nicht sowohl Philosophie als zu Philosophieren lehrte, weniger gefundenes Mitteilte als die Facke des eigenen Suchens anzündete, so veranlasste er mittelbar mehr oder weniger von ihm abweichende Systeme und Schulen. Und es charakterisiert die hohe Freiheit seines Geistes, dass er Philosophien wieder in vollkommener Freiheit und auf selbst geschaffenen Wegen für sich fortwirkend zu Wecken vermochte. Ein großer Mann ist in jeder Gattung und in jedem Zeitalter eine Erscheinung, von der sich meistenteils gar nicht und immer nur sehr unvollkommen Rechenschaft ablegen lässt. Wer möchte es wohl unternehmen zu erklären, wie Goethe plötzlich darstand, der Fülle und Tiefe des Genies nach gleich groß in seinen Frühesten wie in seinen späteren Werken, und doch gründete er eine neue Epoche der Poesie unter uns, schuf die Poesie überhaupt zu einer neuen Gestalt um, drückte der Sprache seine Form auf und gab dem Geiste seiner Nation für alle Folge entscheidende Impulse. Das Genie, immer neu und die Regel angebend, tut sein Entstehen erst durch sein Daseinkund und sein Grund kann nicht in einem früheren, schon bekannten Gesucht werden. Wie es erscheint, erteilt es sich selbst seine Richtung. Aus dem dürftigen Zustande, in welchem Kant die Philosophie eklektisch herumirrend vor sich fand, vermochte er, keinen anregenden Funken zu ziehen. Auch möchte es schwer sein zu sagen, ob er mehr den Alten oder den späteren Philosophen verdankte. Er selbst mit dieser Schärfe der Kritik, die seine hervorstechendste Seite ausmachte, war sichtbar dem Geiste der neueren Zeit näher verwandt. Auch war ein charakteristischer Zug in ihm mit allen Fortschritten seines Jahrhunderts fortzugehen, selbst an allen Begegnissen des Tages den lebendigsten Anteil zu nehmen. Indem er, mehr als irgendeiner vor ihm, die Philosophie in den Tiefen der menschlichen Brust isolierte, hat wohl niemand zugleich sie in so mannigfaltige und fruchtbare Anwendung gebracht. Diese in alle seine Schriften reichlich verstreuten Stellen geben ihnen einen ganz eigentümlichen Reiz. Ende von Das Zeitalter Kant, Ausschnitt aus über Schiller und den Gang seiner Geistesentwicklung von Wilhelm von Humboldt. Über den Geist der Zeit von Jean-Paul. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im März 2010. Über den Geist der Zeit aus Levanar oder Erziehlehre von Jean-Paul. Leicht und kühn zitiert ihr den Geist der Zeit, aber lasse ihn uns doch recht in eurer Rede erscheinen und antwortet. Da die Zeit in Zeiten zerspringt, wie der Regenbogen in fallende Tropfen, ergibt die Größe der Zeit an, von deren inwohnendem Geist ihr sprecht. Ist sein Zeitkörper ein Jahrhundert lang, und zwar nach welcher Zeitrechnung angefangen, nach jüdischer, türkischer, christlicher oder französischer? Entwischt nicht der Ausdruck Geist des Jahrhunderts, dem Menschen leicht, weil er in einem Jahrhundert geboren, eines mit seinem Leben zum Teil ausmessend, eigentlich unter der Zeit nichts meint, als den kleinen Tagbogen, den die ewige Sonne von seinem Leben morgen bis zu seinem Abend umschreibt? Oder streckt sich ein Zeitkörper von einer großen Begebenheit, zum Beispiel der Reformation, bis zu einer zweiten großen Aus, sodass sein Geist entflieht, sobald die Zweite gebiert? Aber welche Umwälzung wird für euch zur Zeitbeseelenden keine philosophische oder siddliche oder poetische oder politische? Ferner ist nicht jeder Zeitgeist weniger ein Flüchtiger als ein flierender Ja, ein Entflohener, den man lieber Geist der nächsten Vorzeit hieße? Denn seine Spuren setzen ja voraus, dass er eben gegangen, folglich weitergegangen. Und nur auf Anhören kann zurückgelegter Weg beschauert werden, wie künftiger berechnet. Aber da dieselbe Zeit einen anderen Geist heute entwickelt im Saturn, in seinen Trabanten, in seinen Ringen, auf allen zahllosen Welten der Gegenwart und dann in London, Paris, Warschau. Und da folgt, dass dieselbe Unausmessbare jetzt zur Zeit Millionen verschiedene Zeitgeister haben muss. So frag ich, wo erscheint euch denn der zitierte Zeitgeist deutlich in Deutschland, Frankreich oder wo? Wie vorhin sein Zeitkörper, so wird auch jetzt so sein Raumkörper schwer abzumessen fallen. Mit der großen Frage, die jeden also euch mitdrift, wie ihr wie alle in derselben Zeit befangen, euch so hoch aus ihren Wellen hebt, dass ihr ihren Gang sehen könnt, nicht bloß ihren dunklen Zug fühlet. Verschon ich euch halb. Und geht nicht der Strom, der euch führt, in einem Meere, worin ihr aus Mangel an Ufer seine Bewegung nicht messen könnt? Ende von über den Geist der Zeit von Jean-Paul. Wenn die Äpfel reif sind, von Theodor Storm. Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org, aufgenommen von Ellie. Wenn die Äpfel reif sind, von Theodor Storm. Es war mitten in der Nacht. Hinter den Linden, bis dem blanken Zorn des Garten standen, kam eben der Mond herauf und leuchtete durch die Spitzen der Obstbäume und trüben auf die Hinterwände des Hauses, bis hinunter auf den schmalen Steinhof, der durch ein Stakett von dem Garten getrennt war. Die weißen Vorhänge hinter den niedrigen Fensterchen waren ganz von seinem Licht beschienen. Mit Unterwas als Griff eine kleine Hand hindurch und züge sie heimlich auseinander. Einmal sogar lehnte die Gestalt eines Mädchens an die Fensterbank. Sie hatte ein weißes Tücheln und eine kleine Damenur gegen das Mondlicht, auf der sie das Rücken des Weisers aufmerksam zu betrachten schien. Draußen vom Kirchdäum schlug es eben drei Viertel. Unten zwischen den Büschen des Gartens, auf den steigen und rasen Plätzen, war es dunkel und still. Nur der Mada, der in den zwetschgen Saas, schmattete bei seiner Mahlzeit und kratzte mit seinen Klauen in die Baumrinde. Plötzlich rupt er die Schnurze. Es rutschte etwas draußen an der Blanke. Ein dicker Kopf guckte herüber. Der Mada sprang mit einem Satz zur Boden und schwand zwischen den Häusern. Von drüben aber kletterte er ihn und ersetzte Junge langsam in den Garten hinab. Dem zwetschgen Baum gegenüber unweiter Blanke standen nicht gar hoher August-Apfelbaum. Die Äpfel waren gerade reif, die zwei gebrechend voll. Der Junge musste ihn schon kennen, denn er grinst und nickte ihm zu, während er auf den Fußspitzen von allen Seiten um ihn herumging. Dann, nachdem er einige Augenblicke stillgestanden und gelauscht hatte, band er sich einen großen Sack vom Leib und klettern. Bald knickte er es drum zwischen den Zweigen und die Äpfel fiel in den Sack, einer um den anderen in kurzen regelrechten Pausen. Da zwischen rein geschah, ist es ein Apfel nebenbei zur Erde fiel und ein paar Schritte weiter ins Gebüsch rollte, wo ganz versteckte eine Bank von dem steilenden Gartentisch entstand. An diesem Tische aber, und das hatte der Junge nicht bedacht, saß ihn junger Mann mit aufgestütztem Arm und gänzlich regungslos. Als der Apfel seine Füße berührte, sprang er erschrocken auf. Ein Augenblick später trat er vorsichtig auf den Steig hinaus. Da sah er troben, wohin der Mond schien, einen Zweig mit roten Äpfeln, unmöglich erst und bald wieder heftiger hin und her schaukeln. Eine Hand fuhr in den Mondschein hinauf und verschwand gleich darauf wieder, saumte einem Apfel in den tief verschattenen Blätter. Da unten stehende schlich sich leise unter den Baum und gewahrte nun endlich auch den Jungen wie eine große schwarze Raube, um den Stamm herumhängen. Ob er ein Jäger war, ist seines kleinen Schnurbattes und seines ausgeschweiften Jagdtrockes unerachtet schwer zu sagen. In diesem Augenblick aber musste ihn so etwas wie ein Jagdfieber überkommen. Denn atmenlos, als habe er die halbe Nacht hier nur gewartet, um die jungen in den Apfelbäuben zu fangen, griff er durch die Zweige und legte leise aber fest seine Hand um den Stiefel, welcher wehrlos an dem Stamm herunter hing. Der Stiefel zuckte, das Apfel pflücken troben hörte auf, aber kein Wort wurde gewechselt. Der Junge zog, der Jäger fasste nach. So ging er seine ganze Weile, endlich legte der Junge sich aufs Bitten. Lieber Herr! Spitzbube! Den ganzen Sommer haben sie über den Zaun geguckt. Wart nur, ich werde dir ein Denkzettel machen. Dabei griff er in die Höhe und packte den Junge in den Hosenspiel. Was das für ein Derb ist, zeugt er. Manchester, lieber Herr! Der Jäger zog ein Messer aus der Tasche und suchte mit der freien Hand die Klinge aufzumachen. Als der Junge des Einschnappen der Feder hörte, machte er Anstaltungen abzuglettern. Allein der andere wehrte ihm. Bleib nur, sagt er, du hängst mir eben recht. Der Junge schien gänzlich wie verlesen. Herr Yemeni, sagt er, es sind des Meisters seine, haben sie den gar keinen Stöckchen lieber her. Sie können es mit mir alleine abmachen. Es ist mir obligiert dabei, es ist eine Emotion. Der Meister sagt, es ist so gut wie Spaziereiten. Allein der Jägerschnitt. Der Junge, als er das kalte Messer so dicht an seinem Fleisch runterkleiden füllte, ließ den vollen Sack zur Erde fallen. Der andere aber steckte den herausgeschnittenen Flecken, sorgfältig in die Westentasche. Nun kannst du allenfalls herunterkommen, sagt er. Er erhielt keine Antwort. Ein Augenblick nach dem anderen verging, aber der Junge kam nicht. Von seiner Höhe aus hatte er plötzlich, während ihm von unten her das Leid geschah, im Hause drüben das schmale Fensterchen, sich öffnen sehen. Ein kleiner Fuß streckte sich heraus. Der Junge sah den weißen Strom für Mondenschein leuchten und bald stand ein vollständiges Mädchen draußen auf dem Steinhof. Ein Weilchen hielt sie mit der Hand in der Flühe. Dann ging sie langsam in das Pferdchen der stark harten Zauns und lehnte sich mit halbem Leib in den dunklen Garten hinaus. Der Junge renkte sich fast den Hals aus, um alles zu betrachten. Dabei schienen ihm allerlei Gedanken zu kommen, denn er verzog den Mund bis an die Ohren und stellte sich breit spurig auf zwei gegenüberstehende Äste, während er mit der eiden Hand das geschädigte Kleidungsstück zusammenhielt. Nun wird's bald, fragte der andere. Es wird schon, sagte der Junge. So komm herunter. Es ist nur, er widerte der Junge und bis in den Apfel, dass der Jäger es unten knirschen hörte. Es ist nur, dass ich just Schuster bin. Was denn, wenn du kein Schuster wärst? Wenn ich ein Schneider wäre, würde ich mir das Loch selber flicken und erfuhr, vor seinen Apfel zu verspeisen. Der junge Mann suchte in seiner Tasche nach kleinem Münze, aber er fand nur einen harten Doppeltaler. Schon wollte er die Hand zurückziehen, als er von unten her ganz deutlich in Klingen an der Gartentür vernahm. Auf dem Kirchtum drüben schlug es eben zwölf. Er fuhr zusammen, dumm Kopf, mummelte er und schlug sich vor die Stirn, den Griff er widerte in die Tasche und sagte sanft. Du bist wohl einmal alte Kind? Sie wissen schon, sagte der Junge, es wird alles sauer verdient. So fang an und lasst dir flicken. Damit warfe das Geldstück zu ihm hinauf. Der junge Griff zu, wandte es prüfend im Mondchen hin und wieder und schobe Schmunzeln in die Tasche. Draußen auf dem langen Steige, an dem der Apfel baumenden Rabatten stand, wurden kleine Schritte vernehmlich und vorstellendes Kleides auf dem Sande, der Jäger bis sich in die Lippen. Er wollte den Junge mit Gewalt herunterreißen. Der aber zog sorgsam die Beine in die Höhe, eins ums andere. Es war vergebene Mühe. Hörst du nicht? sagte er keuchend. Du kannst nun gehen. Freilich, sagte der Junge, wenn ich den Sack nur hätte. Den Sack? Der ist mir vorher hinabgefallen. Was gibt mich das an? Nun, lieber Herr, sie stehen just da unten. Der andere bückte sich nach dem Sack, hob ihn ein Stück vom Boden und ließ ihn wieder fallen. Werfen sie dreiß zu, sagte der Junge, ich werde schon fangen. Der Jäger hatte einen verzweifelten Blick in den Baum hinauf, wo die dunkle Untersetze gestalt, zwischen den Zweigen stand, sperrbeidig und bewegungslos. Als aber draußen die kleinen Schritte in kurzen Pausen immer näher kamen, trat er hässig auf den Steig hinaus. Er, sichs versah, hingen Mädchen in seinem Halse. Henrich! Um Gottes Willen! er hielt er den Mund zu und zeigte in den Baum hinauf. Sie sah ihn mit verdutzten Augen an, aber er erachtet nicht darauf, sondern schob sie mit beiden Händen ins Gebüsch. Junge, formalitäter, aber dass du mir nicht wieder kommst. Und er erwischte den schweren Sack am Boden und hob ihn echten in den Baum hinauf. Ja, ja, sagte der Junge, indem er dem anderen behut, um seine Börter aus den Händen nahm. Das sind von den Roten, die fallen ins Gewicht. Hierauf zog er ein endchen Windfaden aus der Tasche und schnürte es eine spanne Oberhalb der Äpfel um den Sack, während er mit den Zähnen die Zipfel derselben angezogen hielt. Dann lud er ihn auf seine Schulter sorgsam und regelrecht, sodass die Last gleichmäßig auf Brust und Rücken verteilt wurde. Nachdem dieses Geschäft zu seiner Zufriedenheit beendet war, fasste er einen ihm zu halbtenragenden Ast und schüttelte ihm mit beiden Fäusten. Die bin den Äpfeln schreher und nach allen Seiten hinprasselten die Reifenfrüchte durch die Zeige. Untem rausstellte es in den Büschen, eine Mädchenstimme kreischte, die Gartenpforte klierte und als der Junge noch einmal den Hals ausstreckte, sah er so eben das kleine Fenster wieder zuglappen und den weißen Strumpf darin verschwinden. Einen Augenblick später sah er rittlings auf der Gartenplanke und luchte den Weg entlang, wo sein neuer Bekannte mit langen Beinen und den Munchen hinauslief. Dabei griff er in die Tasche, befingerte seine Silbermünze und lachte so inkrimmig in sich hinein, dass ihm die Äpfel auf den Buckel tansten. Endlich, als schon die ganze Hausgenossenschaft mit Stöcken und Laternen im Garten herumrannte, ließ er sich lautlos an der anderen Seite herunterkleiden und schlenderte über den Weg in den Nachbarsgarten, und wo er zu Hause war. Ende von, wenn die Äpfel reif sind, aufgenommen von Ellie, März 2010.