 Erzählung Nr. 1 aus Einlandarzt, kleine Erzählungen von Franz Kafka, filibrivox.org, gelesen von Gesine. Der neue Advokat Wir haben einen neuen Advokaten, den Doktor Butzefalus. An seinem Äußern erinnert wenig an die Zeit, da er noch Streitross Alexanders von Mazedonien war. Wer allerdings mit den Umständen vertraut ist, bemerkt einiges. Doch sah ich letzthin auf der Freitreppe selbst einen ganz einfältigen Gerichtsdiener mit dem Fachblick des kleinen Stammgastes der Wettrennen, den Advokaten bestaunen, als dieser hoch die Schenkel hebend, mit auf dem Marmor aufklingendem Schritt von Stufe zu Stufe stieg. Im Allgemeinen will ich das Baro die Aufnahme des Butzefalus. Mit erstaunlicher Einsicht sagt man sich, dass Butzefalus bei der heutigen Gesellschaftsordnung in einer schwierigen Lage ist, und dass er deshalb, so wie auch wegen seiner weltgeschichtlichen Bedeutung, jedenfalls entgegenkommen verdient. Heute, das kann niemand leugnen, gibt es keinen großen Alexander. Zum Morden verstehen zwar manche. Auch an der Geschicklichkeit mit der Lanze über den Bankett-Tischen weg den Freund zu treffen fehlt es nicht. Und vielen ist Mazedonien zu eng, sodass sie Philipp den Vater verfluchen. Aber niemand, niemand kann nach Indien führen. Schon damals waren Indiens Tore unerreichbar, aber ihre Richtung war durch das Königsschwert bezeichnet. Heute sind die Tore ganz anders wohin und weiter und höher vertragen, niemand zeigt die Richtung. Viele halten Schwerter, aber nur, um mit ihnen zu furteln, und der Blick, der ihnen folgen will, verwirrt sich. Vielleicht ist es deshalb wirklich das Beste, sich, wie es Putzefalus getan hat, in die Gesetzbücher zu versenken. Frei unbedrückt die Seiten von den Länden des Reiters, bei stiller Lampe, fern dem Getöse der Alexander Schlacht, liest und wendet er die Blätter unserer alten Bücher. Ende von der Neue Advokat. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Erzählung 2 aus Ein Landarzt Kleine Erzählungen von Franz Kafka Für LibriVox.org gelesen von Ronald Kornfell Ein Landarzt Ich war in großer Verlegenheit, eine dringende Reise stand mir bevor, ein Schwerkranker wartete auf mich in einem 10-Meilen entfernten Dorfe, starkes Schneegestöber füllte den weiten Raum zwischen mir und ihm, einen Wagen hatte ich, leicht, großräderig, ganz wie er für unsere Landstraßen taugte. In den Pelz gepackt, die Instrumententasche in der Hand, stand ich reisefertig schon auf dem Hofe. Aber das Pferd fehlte, das Pferd. Mein eigenes Pferd war in der letzten Nacht in Folge der Überanstrengung in diesem eisigen Winter verendet. Mein Dienstmädchen lief jetzt im Dorf umher, um mein Pferd geliehen zu bekommen. Aber es war aussichtslos, ich wusste es, und immer mehr vom Schnee überhäuft immer unbeweglicher werdend stand ich zwecklos da. Am Tor erschien das Mädchen, allein schwenkte die Laterne. Natürlich wäre Leid jetzt sein Pferd her zu solcher Fahrt. Ich tuch maß noch einmal den Hof, ich fand keine Möglichkeit, zerstreut, gequält schließ ich mit dem Fuß an die brüchige Tür des schon seit Jahren unbenützten Schweinestalles. Sie öffnete sich und klappte in den Angeln offen zu. Wärme und Geruch wie von Pferden kam hervor. Eine trübe, stallaterne schwankte drin an einem Seil. Ein Mann, zusammengekauert in dem niedrigen Verschlag, zeigte sein offenes blauäugiges Gesicht. Soll ich anspannen, fragte er, auf allen Vieren hervorgriechend. Ich wusste nichts zu sagen und weugte mich nur, um zu sehen, was es noch in dem Stalle gab. Das Dienstmädchen stand neben mir. Man weiß nicht, was für Dingemann im eigenen Hause vorredig hat, sagte es, und wir beide lachten. »Holler, Bruder, Holler, Schwester« rief der Pferdeknecht. Und zwei Pferde, mächtige, flankenstarke Tiere, schoben sich hintereinander, die Beine eng am Leib, die wohlgeformten Köpfe wie Kamele senkend, nur durch die Kraft der Wendungen ihres Rumpfes aus dem Türloch, das sie restlos ausfüllten. Aber gleich standen sie aufrecht, hochbeinig, mit dicht ausdampfendem Körper. »Hilfe ihm, sagte ich, und das willige Mädchen eilte dem Knecht, das Geschirr des Wagens zu reichen. Doch kommen war es bei ihm, umfasste es der Knecht und schlägt sein Gesicht an ihres. Es schreit auf und flüchtet sich zu mir. Rot eingedrückt sind zwei Zahnreien in das Mädchenswange. »Du Vieh, schrei ich wütend, willst du die Patche? Wisst du mich aber gleich, dass es ein Fremder ist, dass ich nicht weiß, woher er kommt und dass er mir freiwillig aushilft, wo alle anderen versagen? Als wisse er von meinen Gedanken, nehmt er meine Drohung nicht übel, sondern wendet sich nur einmal, immer mit dem Pferden beschäftigt, nach mir um. Steigt ein, sagte dann, und tatsächlich, alles ist bereit. Mit so schönem Gespann, das merke ich, bin ich noch nie gefahren und ich steige fröhlich ein. »Gutschieren werde aber ich, du kennst nicht den Weg, sage ich. Gewiss, sagt er, ich fahre gar nicht mit, ich bleibe bei Rosa. Nein, schreit Rosa, und läuft im richtigen Vorgefühl der Unabwendbarkeit ihres Schicksals ins Haus. Ich höre die Türkeite klären, die sie vorlegt. Ich höre das Schloss einspringen, ich sehe, wie sie überdies im Flur und weiter jagend durch die Zimmer alle Lichter verlöscht, um sich unauffindbar zu machen. »Du fährst mit, sage ich zu dem Knecht, oder ich verzichte auf die Fahrt, so dringend sie auch ist. Es fällt mir nicht ein, dir für die Fahrt das Mädchen als Kaufpreis hinzugeben. »Monter, sagt er, klatscht in die Hände, der Wagen wird fortgerissen, wie Holz in die Strömung. Noch höre ich, wie die Tür meines Hauses unter dem Ansturm des Knechtes birst und splittert, dann sind mir Augen und Ohren von einem zu allen Sinn gleichmäßig dringenden Sausen erfüllt. Aber auch das nur einen Augenblick, denn als öffne ich sich unmittelbar vor meinem Hoftor, der Hof meines Kranken, bin ich schon dort. Ruhig stehen die Pferde, der Schneefall hat aufgehört. Mondlicht ringsum, die Eltern des Kranken ein aus dem Haus, seine Schwester hinter ihnen, man hebt mich fast aus dem Wagen, den verwirrten Reden entnehme ich nichts, im Krankenzimmer ist die Luft kaum atembar, der vernachlässigte Herdofen raucht. Ich werde das Fenster aufstoßen, zuerst aber will ich den Kranken sehen. Mager ohne Fieber, nicht kalt, nicht warm, mit leeren Augen ohne Hemd hebt sich der Junge unter dem Federbett, hängt sich an meinen Hals, flüstert mir ins Ohr. Doktor, lass mich sterben, ich sehe mich um. Niemand hat es gehört, die Eltern stehen stumm vorgebeugt und erwarten mein Urteil. Die Schwester hat einen Stuhl für meine Handtasche gebracht. Ich öffne die Tasche und suche unter meinen Instrumenten. Der Junge tastet immer fort aus dem Bett nach mir hin, um mich an seine Bitte zu erinnern. Ich fasse eine Pinzette, prüfe sie im Kerzenlicht und lege sie wieder hin. Ja, denke ich lästert, in solchen Fällen helfen die Götter, schicken das fehlende Pferd, fügen der Eilewegen noch ein zweites hinzu, spenden zum Übermaß noch den Pferdeknecht. Jetzt erst fällt mir wieder Rosa ein. Was tue ich, wie rette ich sie, wie ziehe ich sie unter diesem Pferdeknecht hervor, zehn Meilen von ihr entfernt, unbeherrschbare Pferde vor meinem Wagen. Diese Pferde, die jetzt die Riemen irgendwie gelockert haben, die Fenster, ich weiß nicht wie von außen aufgestoßen, die jedes durch ein Fenster den Kopf stecken und unbeirrt durch den Aufschrei der Familie den Kranken betrachten. Ich fahre gleich wieder zurück, denke ich, als forderten mich die Pferde zur Reise auf, aber ich dulde es, dass die Schwester, die mich durch die Hitze betäubt glaubt, den Pelz mir abnimmt. Ein Glas rum wird mir bereitgestellt. Der Alte klopft mir auf die Schulter. Die Hingabe seines Schatzes rechtfertigt diese Vertraulichkeit. Ich schüttle den Kopf. In dem engen Denkkreis des Alten würde mir übel. Nur aus diesem Grunde lehne ich es abzutrinken. Die Mutter steht am Bett und lockt mich hin. Ich folge und lege, während ein Pferd laut zur Zimmerdecke wieert, den Kopf an die Brust des Jungen, der unter meinem nassen Bad erschauert. Es bestätigt sich, was ich weiß, der Junge ist gesund, ein wenig schlecht durchblutet, von der sorgenden Mutter mit Kaffee durchtränkt, aber gesund und am besten mit einem Stoß aus dem Bett zu treiben. Ich bin kein Weltverbesserer und lasse ihn liegen. Ich bin vom Bezirk angestellt und tue meine Pflicht bis zum Rand, bis dorthin, wo es fast zu viel wird. Schlecht bezahlt, bin ich doch freigiebig und hilfsbereit gegenüber den Armen. Noch für Rosa muss ich sorgen, dann mag der Junge recht haben und auch ich will sterben. Was tue ich hier in diesem endlosen Winter? Mein Pferd ist verendet und da ist niemand im Dorf, der mir seines leid. Aus dem Schweinestall muss ich mein Gespann ziehen, während es nicht zufällig Pferde müsste ich mit Säuen fahren. So ist es. Und ich nicke der Familie zu, sie wissen nichts davon und wenn sie es wüssten, würden sie es nicht glauben. Rezepte schreiben ist leicht, aber im Übrigen sich mit den Leuten verständigen ist schwer. Nun, hier wäre also mein Besuch zu Ende. Man hat mich wieder einmal unnötig bemüht, daran bin ich gewöhnt. Mithilfe meiner Nachtglocke martert mich der ganze Bezirk, aber dass ich diesmal auch noch Rosa hingeben musste, dieses schöne Mädchen, das jahrelang von mir kaum beachtet, in meinem Hause lebte. Dieses Opfer ist zu groß und ich muss es mir mit Spitzwindigkeiten aushilfsweise in meinem Kopf irgendwie zurechtlegen, um nicht auf diese Familie loszufahren, die mir ja beim besten Willen Rosa nicht zurückgeben kann. Als ich aber meine Handtasche schließe und nach meinem Pelz winke, die Familie beisammen steht, der Vater schnuppernt über dem Rundglas in seiner Hand, die Mutter von mir wahrscheinlich enttäuscht, ja was erwartet denn das Volk? Tränen voll in die Lippen bei sind und die Schwester ein schwer blutiges Handtuch schwenkend, bin ich irgendwie bereit unter Umständen zuzugeben, dass der Junge doch vielleicht krank ist. Ich gehe zu ihm, er lächelt mir entgegen, als brächte ich ihm etwa die allerstärkste Suppe. Ach jetzt wir und beide Pferde, der Lärm soll wohl höheren Orts angeordnet die Untersuchung erleichtern und nun finde ich, ja, der Junge ist krank. In seiner rechten Seite, in der Hüftengegend, hat sich eine Handteller große Wunde aufgetan. Rosa, in vielen Schattierungen, dunkel in der Tiefe, hell werdend zu den Rändern, zartkönig, mit ungleichmäßig sich aufsammelnden Blut, offen wie ein Bergwerk obertags. So aus der Entfernung. In der Nähe zeigt sich noch eine Erschwerung, der kann das Ansehen ohne Leise zu pfeifen. Würmer, ein Stärke und Länge in meinem kleinen Fingergleich, rosig aus eigenem und außerdem blutbespritzt, winden sich im Innern der Wunde festgehalten, mit weißen Köpfchen, mit vielen Beinchen ans Licht. Armer Junge, dir ist nicht zu helfen. Ich habe deine große Wunde aufgefunden. An dieser Blume in deiner Seite gehst du zugrunde. Die Familie ist glücklich. Sie sieht mich in Tätigkeit. Die Schwester sagt der Mutter, die Mutter dem Vater, der Vater einigen Gästen, die auf den Fußspitzen mit ausgestreckten Armen balanciert, durch den Mondschein der offenen Tür hereinkommen. Wirst du mich retten? Flüstert Schluchzent der Junge, ganz geblendet durch das Leben in seiner Wunde. So sind die Leute in meiner Gegend. Immer das Unmögliche vom Arzt verlangen. Den alten Glauben haben sie verloren. Der Pfarrer sitzt zu Hause und zerzupft die Messgewänder, eines nach dem anderen. Aber der Arzt soll alles leisten mit seiner zarten kirurgischen Hand. Nun, wie es beliebt, ich habe mich nicht angeboten. Verbraucht ihr mich zu heiligen Zwecken? Lasse ich auch das mit mir geschehen. Was will ich besseres? Alter Landarzt, meines Dienstmädchens, beraubt. Und sie kommen, die Familie und die Dorfältesten, und entkleiden mich. Ein Schulchor mit dem Lehrer an der Spitze steht vor dem Haus und singt eine Äußerst-einfach-hymnotie auf dem Text. Entkleidet ihn, dann wird er heilen und heilt er nicht, so tötet ihn. Es ist nur ein Arzt, es ist nur ein Arzt. Dann bin ich entkleidet und sehe die Finger im Warte mit geneigtem Kopf die Leute ruhig an. Ich bin durchaus gefasst und allen überlegen und bleibe es auch, trotzdem es mir nichts hilft. Denn jetzt nehmen sie mich beim Kopf und bei den Füßen und tragen mich ins Bett. Nur Mauer, an die Seite der Wunde legen sie mich. Dann gehen alle aus der Stube. Die Tür wird zugemacht, der Gesang verstummt. Wolken treten vor den Mond. Waren liegt das Bettzeug um mich. Schattenhaft schwanken die Pferdeköpfe in den Fensterlöchern. Weißt du, höre ich mir ins Ohr gesagt, mein Vertrauen zu dir ist sehr gering. Du bist hier auch nur irgendwo abgeschüttelt, kommst nicht auf eigenen Füßen. Statt zu helfen, engst du mir mein Sterbebett ein. Am liebsten kratzte ich dir die Augen aus. Richtig, sage ich, es ist eine Schmach. Nun bin ich aber Arzt. Was soll ich tun? Glaube mir, es wird auch mir nicht leicht. Mit dieser Entschuldigung soll ich mich begnügen. Ach, ich muss wohl. Immer muss ich mich begnügen. Mit einer schönen Wunde kam ich auf die Welt. Das war meine ganze Ausstattung. Junge Freund, sage ich, dein Fehler ist, du hast keinen Überblick. Ich, der ich schon in allen Krankenstuben weit und breit gewesen bin, sage dir, deine Wunde ist zu übel nicht. Im spitzen Winkel mit zwei hiebender Hacke geschaffen. Viele bieten ihrer Seite an und hören kaum die Hacke im Forst, geschweigten, dass sie ihnen näher kommt. Ist es wirklich so oder täuschest du mich im Fieber? Es ist wirklich so, nimm das Ehrenwort eines Amtsarztes mit hinüber. Und er nahm es und wurde still. Aber jetzt war es Zeit, an meine Rettung zu denken. Noch standen treu die Pferde an ihren Plätzen. Kleider, Pelz und Tasche waren schnell zusammengerafft. Mit dem Ankleiden wollte ich mich nicht aufhalten. Beeilten sich die Pferde wie auf der Herfahrt, sprang ich eine gewisse Masse aus diesem Bett in meines. Zusammen zog sich ein Pferd vom Fenster zurück. Ich warf dem Wallen in den Wagen, der Pelz flog zu weit. Nur mit einem Ärmel hielt er sich an einem Haken fest. Gut genug, ich schwang mich aufs Pferd, die Riemen lose schleifend. Ein Pferd kam mit dem anderen verbunden, der Wagen irrend hinterher, der Pelz als Letzter im Schnee. »Munter, sage ich, aber munter ging es nicht. Langsam wie alte Männer zogen wir durch die Schneewüste. Lange klang hinter uns der neue, aber ertümliche Gesang der Kinder. Freuert euch, ihr Patienten, der Arzt ist euch ins Bett gelegt. Niemals komme ich so nach Hause, meine blühende Praxis ist verloren. Ein Nachfolger bestielt mich, aber ohne Nutzen, denn er kann mich nicht ersetzen. In meinem Hause wütet der ekel Pferdeknacht. Rosa ist ein Opfer, ich will es nicht ausdenken. Nackt, dem Verrost, der dieses unglückseligsten Zeitalters ausgesetzt, mit irdischem Wagen, unirdischem Pferden, treibe ich mich alter Mann umher. Mein Pelz hängt hinten am Wagen, ich kann ihn aber nicht erreichen, und keiner aus dem beweglichen Gesindel der Patienten rührt den Finger. Betrogen, betrogen. Einmal dem Fehläuten der Nachtblocke gefolgt, es ist niemals gut zu machen. Ende von ein Landarzt. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Erzählung 03 auf der Galerie Aus ein Landarzt, kleine Erzählungen von Franz Kafka. für LibriVox.org gelesen von Frank Wenn irgendeine hinfällige, lungensüchtige Kunstreiterin in der Manege auf schwankendem Pferd vor einem unermüdlichen Publikum vom peitschen schwingenden, abbarmungslosen Chef monatelang ohne Unterbrechung im Kreise rund umgetrieben würde, auf dem Pferd schwirrend, küssewerfend, in der Talie sichwiegend, und wenn dieses Spiel unter dem nichtsaussetzenden Brausen des Orchester und der Ventilatoren in die immer fortweiter sich öffnende graue Zukunftsicht fortsetze, begleitet vom vergehenden und neu anschwellenden Beifall klatschen, der Hände, die eigentlich Dampfhämmer sind, vielleicht eilte dann ein junger Galeriebesucher die lange Treppe durch alle Ränge hinab. Stürzte in die Menge, riefe das Halt durch die Verfahren des immer sich anpassenden Orchester. Da es aber nicht so ist, eine schöne Dame, weiß und rot, hereinfliegt zwischen den Vorhängen, welche die stolzen Liberierten vor ihr öffnen, der Direktor hingebungsvoll ihre Augen suchend, in Tierhaltung ihr entgegenatmet, vorsorglich sie auf den Apfelschimmel hebt, als wäre sie seine über alles geliebte Enkelen, die sich auf gefährliche Fahrt begibt. Sich nicht entschließen kann, das peitschen Zeichen zu geben, schließlich in Selbstüberwindung es knallen gibt. Neben dem Pferde, mit offenen Munde einherläuft, die Sprünge der Reiterin, scharfen Blickes verfolgt, ihre Kunstfertigkeit kaum begreifen kann. Mit englischen Ausrufen zu warnen, versucht die reifenhaltenden Reitknechte wütend zu peinlichste Achtsamkeit ermahnt, vor dem großen Salto mortale das Orchester mit aufgehobenen Händen beschwört, es möge schweigen, schließlich die Kleine vom zitternden Pferde hebt, auf beide Backenküste und keine Huldigung des Publikums für genügend erachtet, während sie selbst von ihm gestützt, hoch auf den Fußspitzen, vom Staub umweht, mit ausgebreiteten Armen, zurückgelehnten Köpfchen, ihr Glück mit dem ganzen Zirkus teilen will. Da dies so ist, legt der Galeriebesucher das Gesicht auf die Brüstung und im Schlussmarsch, wie in einem schweren Traum versinkend, weint er, ohne es zu wissen. Ende von Auf der Galerie Diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Erzählung 4 auseinanderarzt. Kleine Erzählungen von Franz Kafka für LibriVox.org gelesen von Nunde Es ist, als wäre sehr vernachlässigt worden, in der Verteidigung unseres Vaterlandes, wir haben uns bisher nicht darum gekümmert und sind unsere Arbeit nachgegangen, die Reignisse an der letzten Zeit machen uns aber Sorgen. Ich habe eine Schustauwerkstatt auf dem Platz vor dem Kaiserlichen Palast. Kaum öffne ich nach Morgendämmerung meinen Laden, sehe ich schön, die Eingänge allerher an laufenden Gassen von Bewaffneten besetzt. Es sind aber auch nicht unsere Soldaten, sondern auch von Bar Nomaden aus dem Norden. Auf eine mir umbegreifliche Weise sind sie bis in die Hauptstadt getrunken, die doch sehr weit von der Gernse entfernt ist. Jedenfalls sind sie also da. Es scheint es jeden Morgen mehr werden. Ihrer Natur ansprechend lagern sie unter freiem Himmel. Den Wohnholzer verabschuhen sie. Sie beschäftigen sich mit dem schärfender Schwärter, dem zu spitzender Pfeile, mit Übungen zu Pferde. Aus diesem stillen, immer engste reingehaltenden Platz haben sie einen wahren Stall gemacht. Wir versuchen zwar manchmal aus unseren Geschärften hervorzulaufen und wenigstens den ärgsten Unrat wegzuschaffen, aber es geschieht immer seltener, denn die Anstrengung ist nutzlos und bringt uns überdies in die Gefahr, unter die wilden Pferde zu kommen oder von den Peitschen verletzt zu werden. Schwächen kann man mit den Nomaden nicht. Unsere Sprache kennen sie nicht. Ja, sie haben kaum eine eigene. Untereinander verständigen sie sich ähnlich wie Dolen. Immer wieder höht man diesen Schreiter Dolen unserer Lebensweise, unsere Einrichtungen sind ihnen ebenso unbegreiflich wie gleichgültig. Infolgedessen zeigen sie sich auch gegen jede Zeichenssprache erblenend. Du magst ja die Gefahr verein gehen und die Hände aus den Gelenken wenden. Sie haben sich doch nicht verstanden und werden sich nie verstehen. Oft machen sie grüßermaßen, dann dreht sich das weißere Augen und schaumschwilt aus ihrem Munde. Doch wollen sie damit weder etwas sagen noch auch erschrecken. Sie tun es, weil er so ihr Art ist. Was sie brauchen, nehmen sie. Man kann nicht sagen, dass sie Gewalt anwenden. Vorher am Zugriff tritt man beiseite und überlässt ihnen alles. Auch von meinen Vorräten haben sie manches gute Stück genommen. Ich kann aber darüber nicht klagen, wenn ich zum Beispiel zu sehe, wie es dem Fleischer gegenüber geht. Kaum bringt er seine Waren ein. Ist ihm schon alles Interessen und wird von den Nomaden verschlungen. Auch ihr Pferde fressen Fleisch. Oft liegt ein Reiter neben seinem Pferd und beide nähern sich vom gleichen Fleischstuck. Jeder einen im Ende. Der Fleischhauer ist ängstlich und wagt es nicht, mit den Fleischlieferungen aufzuhören. Wer verstehen das aber? Schießen Geld zusammen und unterstützen ihn. Wie kämen sie Nomaden kein Fleisch? Wer weiß, was ihnen zu tun einfiele. Wer weiß allerdings, was ihnen einfallen wird. Selbst wenn sie täglich Fleisch bekommen. Letztend dachte der Fleischer, er könne sich wenigstens die Mühe des Schlachtens sparen und brachen morgen einen lebenslichen Ochsen. Das darf er nicht mehr wiederholen. Ich lag wohl eine Stunde ganz hinten in meiner Werkstatt platt auf dem Boden und alle meine Kleider, Decke und Polster hatte ich über dem Meer aufgehäuft. Nur um das gebrüllte Ochsen nicht zu hören. Denn von allen Seiten die Nomaden ansprangen und mit den 10 in Stücke aus seinem warmen Fleisch zu reißen. Schon lange war es still, ich mich auszugehen getraute wie Tränker, um ein Weinfass lagern sie müde um die Reste des Ochsen. Gerade damals glaubte ich den Kaiser selbst in einem Fenster des Palastes gesehen zu haben. Niemals sonst kommt er in diese äußeren Gemächer. Immer nur lebte er in dem Innersten Garten. Diesmal aber stand er, so schien es mir wenigstens, an einem da Fenster und blickte mit gesenktem Kopf auf das Treiben vor seinem Schloß. Wie wäre das Werden, fragen wir uns alle. Wie lange werden wir diese Last und Quadrat tragen, da kaiserlicher Palast hat die Nomaden angeloght. Versteht es aber nicht, sie wieder zu vertreiben, das Tor bleibt verschlossen, die Wache. Für immer festlich, ein und ausmarschierend, hält sich hinter vergeht Ortenfenster an. Uns Handwerkern und Geschäftsläuten ist die Rettung des Vaterlandes anvertraubt. Wir sind aber einer solchen Aufgabe nicht gewachsen. Haben uns doch auch nicht gerümmt, dessen fähig zu sein. Ein Missverständnis ist es, und wir gehen daran zur Gründe Ende von ein altes Blatt. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Erzählung 5 aus ein Landarzt Kleine Erzählungen von Franz Kafka Für LibriVox.org gelesen von Benjamin Leersch Vor dem Gesetz steht ein Türhüter. Zu diesem Türhüter kommt ein Mann vom Lande und bittet um Eintritt in das Gesetz. Aber der Türhüter sagt, dass er ihm jetzt den Eintritt nicht gewähren könne. Der Mann überlegt und fragt dann, ob er also später werde eintreten dürfen. Es ist möglich, sagt der Türhüter, jetzt aber nicht. Da das Tor zum Gesetz offen steht, wie immer, und der Türhüter bei Seite tritt, bückt sich der Mann um durch das Tor in das Innere zu sehen. Als der Türhüter das merkt, lacht er und sagt, wenn es dich so lockt, versuche es doch trotz meines Verbotes hineinzugehen. Merke aber, ich bin mächtig, und ich bin nur der unterste Türhüter. Von Saal zu Saal stehen aber Türhüter. Einer mächtiger als der andere. Schon den Anblick des Dritten kann nicht einmal ich mehr ertragen. Solche Schwierigkeiten hat der Mann vom Lande nicht erwartet. Das Gesetz soll doch jedem und immer zugänglich sein, denkt er. Aber als er jetzt den Türhüter in seinem Pelzmantel genauer ansieht, seine große Spitznase, langen, dünn, schwarzen, tartarischen Bad, entschließt er sich doch lieber zu Watten, bis er die Erlaubnis zum Eintritt bekommt. Der Türhüter gibt ihm einen Schemel und lässt ihn seitwärts von der Türhe sich niedersetzen. Dort sitzt der Tage und Jahre. Er macht viele Versuche eingelassen zu werden und ermüdet den Türhüter durch seine Bitten. Der Türhüter stellt öfters kleine Verhöre mit ihm an, fragt ihn über seine Heimat aus und nach vielem anderen. Es sind aber teilnahmslose Fragen, wie sie große Herren stellen und zum Schluss sagt er ihm immer wieder, dass er ihn noch nicht einlassen könne. Der Mann, der sich für seine Reise mit vielem ausgerüstet hat, verwendet alles und sei es noch so wertvoll, um den Türhüter zu bestechen. Dieser nimmt zwar alles an, aber sagt dabei, er ist nur an, damit du nicht glaubst, etwas versäumt zu haben. Während der vielen Jahre beobachtet der Mann den Türhüter fast ununterbrochen. Er vergisst die anderen Türhüter und dieser Erste scheint ihm das einzige Hindernis für den Eintritt in das Gesetz. Er verflucht den unglücklichen Zufall in den ersten Jahren rücksichtslos und laut. Später, als er alt wird, brummt er nur noch vor sich hin. Er ist kindisch und da er in dem jahrelangen Studium des Türhüters auch die Flöhe in seinem Pelzkragen erkannt hat, bittet er auch die Flöhe ihm zu helfen und den Türhüter umzustimmen. Schließlich wird ihm sein Augenlicht schwach und er weiß nicht, ob es um ihn nun wirklich dunkler wird oder ob ihn nur seine Augen täuschen. Wohl aber erkennt er jetzt im Dunkel einen Klanz, der unverlöschlich aus der Türe des Gesetzes bricht. Nun lebt er nicht mehr lange. Vor seinem Tode sammeln sich in seinem Kopf alle Erfahrungen der ganzen Zeit zu einer Frage, die er bisher dem Türsteher noch nicht gestellt hat. Er winkt ihm zu, da er seinen erstarrenden Körper nicht mehr aufrichten kann. Der Türhüter muss sich tief zu ihm hinunterneigen, denn der großen Unterschied hat sich des Mannes verändert. Was willst du denn jetzt noch wissen? fragt der Türhüter. Du bist unersättlich. Alle streben doch nach dem Gesetz, sagt der Mann. Wieso kommt es, dass in den vielen Jahren niemand außer mir Einlass verlangt hat? Der Türhüter erkennt, dass der Mann schon an seinem Ende ist und um sein Vergehen des Gehör noch zu erreichen, aber er konnte niemand sonst Einlass erhalten, denn dieser Eingang war nur für dich bestimmt. Ich gehe jetzt und schließe ihn. Ende von vor dem Gesetz Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Erzählung 06 Schakale und Arabe Aus ein Landarzt kleine Erzählungen von Franz Kafka für LibriVox.org Gelesen von Frank Wir lagerten in der Oase, die Gefährten schliefen. Ein Araber Hoch und weiß kam an mir vorüber und hatte die Kamele versorgt und ging zum Schlafplatz. Ich warf mich rücklings ins Gras, ich wollte schlafen. Ich konnte nicht. Das Klagegeheul eines Schakals in der Ferne. Ich saß wieder aufrecht. Und was soweit gewesen war, war plötzlich nah. Ein Gewimmel von Schakalen um mich her. In mattem Gold erglänzende verlöschende Augen schlanke Leiber wie unter einer Peitsche gesetzmäßig und flink bewegt. Einer kam von rückwärts, drängte sich unter meinen Arm durch, eng an mich, als brauchte er meine Wärme, trat dann vor mich und sprach fast Auge in Auge mit mir. Ich bin der älteste Schakal, weit und breit. Ich bin glücklich, dich noch hier begrüßen zu können. Ich hatte schon die Hoffnung fast aufgegeben, denn wir warten unendlich lange auf dich. Meine Mutter hat gewartet und ihre Mutter und weitere alle ihre Mütter bis hinauf zur Mutter aller Schakale. Glaube es. Das wundert mich, sagte ich und vergaß den Holzstoß anzuzünden, der bereit lag, in seinem Rauch die Schakale abzuhalten. Das wundert mich, sehr zu hören. Nur zufällig komme ich aus dem hohen Norden und bin auf einer kurzen Reise begriffen. Was wollt ihr denn, Schakale? Und wie ermutigt durch diesen vielleicht allzu freundlichen Zuspruch, zogen sie ihren Kreis enge um mich. Alle atmeten kurz und fauchend. Wir wissen, begann der älteste, dass du von Norden kommst. Darauf eben baut sich unsere Hoffnung. Dort ist der Verstand, der hier unter den Araber nicht zu finden ist. Aus diesem kalten Hochmut weißt du, ist kein Funken Verstand zu schlagen. Sie töten Tiere, um sie zu fressen und aß missachten sie. Rede nicht so laut, sagte ich. Es schlafen Araber in der Nähe. Du bist wirklich ein Fremder, sagte der Schakale, weißt du, dass noch niemals in der Weltgeschichte ein Schakal einen Araber gefürchtet hat. Fürchten sollten wir sie. Ist es nicht unglück genug, dass wir unter solches Volk verstoßen sind? Mag sein, mag sein, sagte ich. Ich maß mir kein Urteil an in Dingen, die mir so fern liegen. Es scheint ein sehr alter Streit, liegt also wohl im Blut, wird also vielleicht erst mit dem Blut enden. Du bist sehr klug, das, was du sagst, entspricht unseren alten Lehren. Wir nehmen ihnen also ihr Blut und der Streit ist zu Ende. Oh, sagte ich wieder, als ich wollte. Sie werden sich wehren, sie werden mit einem Flinten euch rudelweise niederschließen. Du missverstehst uns, sagte er, nach Menschenart, die sich also auch im hohen Norden nicht verliert. Wir werden sie doch nicht töten. So viel Wasser hätte der Niel nicht, um uns reinzuwaschen. Wir laufen doch schon vor dem bloßen Anblick ihres lebenden Leibes weg, in reiner Luft, in der Wüste, die deshalb unsere Heimat ist. Und alle Schakalerings um, zu denen inzwischen noch viele von fernhergekommen waren, senkten die Köpfe zwischen die Vorderbeine und putzten sie mit den Pfoten. Es war, als wollten sie einen Widerwillen verbergen, der so schrecklich war, dass ich am liebsten mit einem hohen Sprunge aus ihrem Kreis entflohnen wäre. Was beabsichtigt ihr also zu tun, fragte ich und wollte aufstehen. Aber ich konnte nicht, zwei junge Tiere hatten sich mir hinten in den Rock und Hemd festgebissen. Ich musste sitzen bleiben. Sie halten deine Schleppe, sagte der alte Schakal, erklärend und ernsthaft. Eine Ehrenbezeugung. Sie sollen mich loslassen, rief ich, bald zum Alten, bald zu den Jungen gewendet. Sie werden es natürlich, sagte der Alte, wenn du es verlangst. Es dauert aber ein Weilchen, denn sie haben nach der Sitte tief sich eingebissen und müssen erst langsam die Gebisse voneinander lösen. Inzwischen höre unsere Bitte. Euer Verhalten hat mich dafür nicht sehr empfänglich gemacht, sagte ich. Lass uns unser Ungeschick nicht entgehen, sagte er und nahm jetzt zum ersten Mal den Klangton seiner natürlichen Stimme zu Hilfe. Wir sind arme Tiere, wir haben nur das Gebiss. Für alles, was wir tun wollen, das Gute und das Schlechte bleibt uns einzig das Gebiss. Was willst du also? fragte ich nur wenig besänftigt. Herr, rief er und alle Schakale heulten auf, in fernster Ferne schien es mir, eine Melodie zu sein. Herr, du sollst den Streit beenden, der die Welt entzweit. So wie du bist, haben unsere Alten den beschrieben, der es tun wird. Frieden müssen wir haben vor den Arabern. Atembare Luft gereinigt von ihnen den Ausblick rund am Horizont. Kein Klagen Geschrei eines Hammels, den der Araber absticht. Ruhig soll alles Getier krepieren, ungestört soll es von uns leer getrunken und bis auf die Knochen gereinigt werden. Reinheit, nichts als Reinheit wollen wir. Und nun weinten, schluchtsten alle. Wie erträgst du es nur in dieser Welt, du edles Herz und süßes Eingeweide? Schmutz ist ihr weiß. Schmutz ist ihr schwarz. Ein Grauen ist ihr Bart. Speien muss man beim Anblick ihre Augenwinkel und heben sie denn den Arm, tut sich in der Achselhöhle die Hölle auf. Darum, oh Herr, Darum, oh teurer Herr, mithilfe deiner alles vermögenen Hände, mithilfe deiner alles vermögenen Hände, schneide ihnen mit dieser Schere die Hälse durch. Und einem Ruck, seines Kopfes folgend, kam ein Schakal herbei, der an einem Eckzahn eine kleine, mit altem Rost bedeckte Nähschere trug. Also endlich die Schere und damit Schluss, rief der Araberführer unserer Karawane, der sich gegen den Wind an uns herangeschlichten hatte und nun seine riesige Peitsche schwang. Er verlief sich eiligst, aber in einiger Entfernung blieben sie doch eng zusammengekauernd, die vielen Tiere so eng und star, dass es aussah, wie eine schmale Hürde von Irrlichtern umflogen. So hast du Herr auch dieses Schauspiel gesehen und gehört, sagte der Araber und lachte so fröhlich, als es die Zurückhaltung seines Stammes erlaubte. Du weißt also, was die Tiere wollen? fragte ich. Natürlich Herr, sagte er, das ist doch all bekannt. Solange es Araber gibt, wandert diese Schere durch die Wüste und wird mit uns wandern bis ans Ende der Tage. Jedem Europäer wird sie angeboten zu dem großen Werk. Jeder Europäer ist gerade derjenige, welcher ihnen berufen scheint. Eine unsinnige Hoffnung haben diese Tiere. Narren, wahre Narren sind sie. Wir lieben sie deshalb, es sind unsere Hunde, schöner als die Eurigen. Sie nur, ein Kamel ist in der Nacht verendet, ich habe es her schaffen lassen. Vier Träger kamen und warfen den schweren Kadaver vor uns hin. Kaum lag er da, erhoben die Schakale ihre Stimmen. Wie von Stricken unwiderstehlich, jeder Einzelne gezogen, kamen sie stockend mit dem Leib den Boden streifend heran. Sie hatten die Araber vergessen, den Hass vergessen, die alles auslösende Gegenwart, das stark ausdunsten den Leichnams bezauberte sie. Schon hing einer am Hals und fand mit dem ersten Biss die Schlagader. Wie eine kleine rasende Pumpe, die ebenso unbedingt, wie aussichtslos, einen übermächtigen Brand löschen will, zerte und zuckte jede Muskel seines Körpers an ihrem Platz und schon lagen in gleicher Arbeit alle auf dem Leichnam hoch zu berg. Drich der Führer kräftig mit der scharfen Peitsche kurz und quer über sie. Sie hoben die Köpfe halb in Rausch und Ohnmacht, sahen die Araber vor sich stehen, bekamen jetzt die Peitsche mit den Schnauzen zu fühlen. Zogen sich im Sprung zurück und liefen eine Strecke rückwärts. Aber das Blut des Kamels lag schon in Lachendar, rauchte empor, der Körper war an mehreren Stellen weit aufgerissen, sie konnten nicht widerstehen. Wieder waren sie da, wieder hob der Führer die Peitsche, ich fasste seinen Arm. Du hast recht her, sagte er, wir lassen sie bei ihrem Beruf. Auch es ist Zeit aufzubrechen, gesehen hast du sie, wunderbare Tiere nicht wahr und wie sie uns hassen. Ende von Schakale und Araber Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Wir haben die Erzählungen von Franz Kafka für LibriVox.org gelesen von Sonja. Ein Besuch im Bergwerk. Heute waren die obersten Ingenieure bei uns unten. Es ist irgendein Auftrag, die Direktion ergangen, neue Stollen zu legen und da kamen die Ingenieure um die allerersten Ausmessungen vorzunehmen. Sie haben sich alle frei entwickelt und ungebunden zeigt sich ihr klar bestimmtes Wesen schon in jungen Jahren. Einer, schwarzhaarig, lebhaft lässt seine Augen überall hinlaufen. Ein zweiter mit einem Notizblock macht im Genaufzeichnungen, sieht umher, vergleicht, notiert. Ein Dritter, die Hände in den Rocktaschen, so dass sich alles an ihm spannt, geht aufrecht. Wart die Würde, nur in den Beißen seiner Lippen zeigt sich die ungeduldige, nicht unterdrückende Jugend. Ein vierter gibt ihm dritte Erklärungen, die dieser nicht verlangt. Kleiner als er, wie ein Versucher neben ihm herlaufend, scheint er, den Zeigefinger immer in der Luft, eine Liternai über alles, was hier zu sehen ist, ihm vorzutragen. Ein fünfter, vielleicht der oberste im Rang, duldet keine Begleitung, ist bald vorn, bald hinten, die Gesellschaft richtet ihren Schritt erst bleich und schwach. Die Verantwortung hat seine Augen ausgehöhlt, oft drückte im Nachdenken die Hand an die Stirn. Der Sechste und Siebente gehen ein wenig gebückt, Kopf nah an Kopf, Arm in Arm, in vertrautem Gespräch. Wäre hier nicht offenbar unser Kohlenbergwerk und unser Arbeitsplatz im tiefsten Stollen, könnte man glauben, diese knochigen, badlosen, knollennasigen Herren, sein junge Geistliche. Eine lacht meistens mit katzenartigem Schnurren in sich hinein. Der andere, gleichfalls lächelnd, führt das Wort und gibt mit der freien Hand irgendein Takt dazu. Wie sicher müssen diese zwei Herren ihrer Stellung sein, ja, welche Verdienste müssen sie sich trotz ihrer Jugend um unser Bergwerk schon erworben haben, dass sie hier bei einer so wichtigen Begehung unter den Augen ihres Chefs nur mit eigenem oder wenigstens mit solchen Angelegenheiten, die nicht unbeirber sich beschäftigen dürfen? Oder sollte es möglich sein, dass sie trotz alles Lachens und aller Unaufmerksamkeit das, was nötig ist, sehr wohl bemerken? Man wagt über solche Herren kaum ein bestimmtes Urteil abzugeben. Andererseits ist es aber doch wieder zweifellos, dass z.B. der Achte und vergleichlich mehr als diese, ja, mehr als alle anderen Herren bei der Sache ist. Er muss alles anfassen und mit einem kleinen Hammer, den er immer aus der Tasche zieht und immer wieder dort verwahrt, beklopfen. Manchmal kniet er trotz seiner eleganten Kleidung in den Schmutz nieder und beklopft den Boden, dann wieder nur im Gehen die Wände oder die Decke über seinem Kopf. Einmal hat er sich lange hingelegt und lag dort still. Wir dachten schon, es sei ein Unglück geschehen, aber dann sprang er mit einem kleinen Zusammenzucken seines schlanken Körpers auf. Er hatte also wieder nur eine Untersuchung gemacht. Wir glauben, unser Bergwerk und seine Steine zu kennen, aber was dieser Ingenieur auf diese Weise hier immer fort untersucht, ist uns unverständlich. Ein neunter schiebt vor sich eine Art Kinderwagen, in welchem die Messapparate liegen. Als erst kostbare Apparate, tief in zarteste Watte eingelegt. Diesen Wagen sollte ja eigentlich der Diener schieben, aber es wird ihm nicht anvertraut. Ein Ingenieur musste heran und er tut es gern, wie er sieht. Er ist wohl der Jüngste. Vielleicht versteht er noch gar nicht alle Apparate, aber sein Blick ruht immer fort auf ihnen. Fast kommt er dadurch manchmal in Gefahr mit dem Wagen an eine Wand zu stoßen. Aber da ist ein anderer Ingenieur, der neben dem Wagen hergeht und es verhindert. Dieser versteht offenbar die Apparate von Grund aus und scheint ja eigentlicher Verwahrer zu sein. Von Zeit zu Zeit nimmt er, ohne den Wagen zu stecken, schraubt auf oder zu, schüttelt und beklopft, hält an das Ohr und heucht und legt schließlich, während der Wagenführer meist still steht, das kleine von der Ferne kaum sichtbare Ding mit aller Vorsicht wieder in den Wagen. Ein wenig herrsichtig ist dieser Ingenieur, aber doch nur im Namen der Apparate. Zehn Schritte vor dem Wagen sollen wir schon auf ein wortloses Fingerzeichen hin zur Seite weichen, selbst dort, wo kein Platz zum Wagen ist. Hinter diesen zwei Herren geht der unbeschäftigte Diener. Die Herren haben, wie es bei ihrem großen Wissen selbstverständlich ist, längst jeden Hochmut abgelegt. Der Diener dagegen scheint ihnen in sich aufgesammelt zu haben. Die eine hand im Rücken mit der anderen vorn über seine vergoldeten Knöpfe oder das feine Tuch seines Livrerockes streichend nickte öfters nach rechts und links, so als ob wir gegrüßt hätten und er antwortete. Oder so als nehme er an, dass wir gegrüßt hätten, könnte es aber von seiner Höhe aus nicht nachprüfen. Natürlich grüßen wir ihn nicht, aber doch möchte man bei seinem Anblick fast glauben, es sei etwas Ungeheures, kann Sleidiner der Bergdirektion zu sein. Hinter ihm lachen wir allerdings, aber da auch ein Donnerschlag ihn nicht veranlassen könnte, sich umzudrehen, bleibt er doch als etwas Unverständliches in unserer Achtung. Heute wird wenig mehr gearbeitet. Die Unterbrechung war zu ausgiebig. Ein solcher Besuch nimmt alle Gedanken an Arbeit mit sich fort. Als verlockend ist es, den Herren in das Dunkel des Probestellens nachzublicken, indem sie alle verschwunden sind. Auch geht unsere Arbeit schichtbar zu Ende. Wir werden die Rückkehr der Herren nicht mehr mit ansehen. Ende von ein Besuch im Bergwerk. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das nächste Dorf. Mein Großvater pflegte zu sagen, das Leben ist erstaunlich kurz. Jetzt in der Erinnerung drängt es sich mir so zusammen, dass ich zum Beispiel kaum begreife, wie ein junger Mensch sich entschließen kann, ins nächste Dorf zu reiten, ohne zu fürchten, dass von unglücklichen Zufällen ganz abgesehen, schon die Zeit des gewöhnlichen glücklich ablaufenden Lebens für einen solchen Ritt bei weitem nicht hinreicht. Ende von das nächste Dorf. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Erzählung 9 aus ein Landarzt, kleine Erzählungen von Franz Kafka. Für LibriVox.org gelesen von Ronald Kornpfeil. Eine kaiserliche Botschaft. Der Kaiser, so heißt es, hat dir, dem Einzelnen, dem jemallichen Untertanen, dem Winzig vor der kaiserlichen Sonne in die fernste Ferne geflüchteten Schatten, gerade dir hat der Kaiser von seinem Sterwebett aus eine Botschaft gesendet. Den Boden hat er beim Bett niederknien lassen und ihm die Botschaft ins Ohr zugeflüstert. So sehr war ihm an ihr gelegen, dass er sich sie noch ins Ohr wieder sagen ließ. Durch Kopfnicken hatte die Richtigkeit des Gesagten bestätigt. Und vor der ganzen Zuschauerschaft seines Todes alle hindernen Wände werden niedergebrochen und auf den weit und hoch sich schwingenden Freitreppen stehen im Ring die Großen des Reichs. Vor allen diesen hat er den Boden abgefertigt. Der Bote hat sich gleich auf den Weg gemacht. Ein kräftiger, ein unermüdlicher Mann. Einmal diesen, einmal den anderen am Vorstrecken schaffte sich Bahn durch die Menge. Finde der Widerstand zeigte auf die Brust, wo das Zeichen der Sonne ist. Er kommt auch leicht vorwärts wie kein anderer. Aber die Menge ist zu groß. Ihre Wohnstätten nehmen kein Ende. Öffnete sich freies Feld, wie würde er fliegen und bald wohl hörte du das herrliche Schlagen seiner Feuste an deiner Tür. Aber stattdessen wie nutzlos müder sich ab. Immer noch zwingte sich durch die Gemächer des innersten Palastes. Niemals wieder sie überwinden und gelänge ihm dies nichts wäre gewonnen. Die Treppen hinab müsste er sich kämpfen und gelänge ihm dies nichts wäre gewonnen. Die Höfe wären zu durchmessen und nach den Höfen der zweite umschließende Palast und wieder Treppen und Höfe und wieder ein Palast und so weiter durch Jahrtausende. Und stürzt er endlich aus dem äußersten Tor. Aber niemals, niemals kann es geschehen. Liegt erst die Residenz statt vor ihm, die Mitte der Welt hochgeschüttet voll ihres Bodensatzes. Niemand dringt hier durch und gar mit der Botschaft eines Toten. Du aber sitzt an deinem Fenster und er träumst dir, dass du dir am Abend kommst. Ende von eine kaiserliche Botschaft. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Erzählung 10 aus Ein Landarzt Kleine Erzählungen von Franz Kafka Für LibriVox.org gelesen von Gesine Die Sorge des Hausvaters Die einen sagen, das Wort Odradek stammt aus dem Slavischen und sie suchen aufgrund dessen Werteweisen. Andere wieder meinen, es stammt aus dem Deutschen. Vom Slavischen sei es nur beeinflusst. Die Unsicherheit beider Deutungen aber lässt wohl mit Recht darauf schließen, dass keine zutrefft. Zumal man auch mit keiner von ihnen einen Sinn des Wortes finden kann. Natürlich würde sich niemand mit solchen Studien beschäftigen, wenn es nicht wirklich ein Wesen gäbe, das Odradek heißt. Es sieht zunächst aus wie eine flache, und es scheint es auch mit Zwirn bezogen. Allerdings dürften es nur abgerissene, alte, aneinandergeknotete, aber auch ineinander verfilstet Zwirnstücke von verschiedenster Art und Farbe sein. Es ist aber nicht nur eine Spule, sondern aus der Mitte des Sternes kommt ein kleines Querstäbchen hervor und an dieses Stäbchen fügt sich dann im rechten Winkel noch eines. Mit Hilfe dieses letzteren Stäbchens auf der anderen Seite und einer der Ausstrahlungen auf der anderen Seite kann das Ganze wie auf zwei Beinen aufrecht stehen. Man wäre versucht, zu glauben, dieses Gebilde hätte früher irgendeine zweckmäßige Form gehabt und jetzt sei es nur zerbrochen. Dies scheint aber nicht der Fall zu sein. Wenigstens finnet sich kein Anzeichen dafür. Nirgends sind Ansätze oder Bruchstellen zu sehen, die auf etwas derartiges hinweisen würden. Das Ganze erscheint zwar sinnlos, aber in seiner Art abgeschlossen. Man lässt sich übrigens darüber nicht sagen, da Odradec außerordentlich beweglich und nicht zu fangen ist. Er hält sich abwechselnd auf dem Dachboden, im Treppenhaus, auf den Gängen, im Flur auf. Manchmal ist er monatelang nicht zu sehen, da ist er wohl in andere Häuser übersiedelt, doch kehrte dann unweigerlich wieder in unser Haus zurück. Manchmal, wenn man aus der Tür tritt und er lehnt gerade unten am Treppengeländer, hat man Lust, ihn anzusprechen. Natürlich stellt man an ihn keine schwierigen Fragen, sondern behandelt ihn schon seine Winzigkeit verführt dazu wie ein Kind. Wie heißt du denn? fragt man ihn. Odradec, sagt er. Und wo wohnst du? Unbestimmter Wohnsitz, sagt er, und lacht. Es ist aber nur ein Lachen, wie man es ohne Lungen hervorbringen kann. Es klingt etwa so, wie das Rascheln in gefallenen Blättern. Damit ist die Unterhaltung meist zu Ende. Übrigens sind selbst diese Antworten nicht immer zu erhalten. Oft ist er lange stumm, wie das Holz, das er zu sein scheint. Manchmal frage ich mich, was mit ihm geschehen wird. Kann er denn sterben? Alles, was stirbt, hat vorher eine Art Ziel, eine Art Tätigkeit gehabt, und daran hat es sich zerrieben. Das trifft bei Odradec nicht zu. Sollte er also einstmals etwa noch vor den Füßen meiner Kinder und Kindeskinder mit nachschleifendem Faden die Treppe hinunterkollern? Er schadet ja offenbar niemandem, aber die Vorstellung, dass er mich auch noch überleben sollte, ist mir eine fast schmerzliche. Ende von die Sorge des Hausvaters. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Ich habe elf Söhne. Der erste ist äußerlich sehr unansehnlich, aber ernsthaft und klug. Trotzdem schätze ich ihn, wie wohl ich ihn als Kind wie alle anderen liebe, nicht sehr hoch ein. Sein Denken scheint mir zu einfach. Er sieht nicht rechts, noch links, und nicht in die Weite. In seinem kleinen Gedankenkreis läuft er immer fort rundum oder dreht sich viel mehr. Der zweite ist schön, schlank, wohlgebaut. Es entzückt ihn in Fächterstellung zu sehen. Auch er ist klug, aber überdies Welt erfahren. Er hat viel gesehen, und deshalb scheint selbst die heimische Natur Vertraute mit ihm zu sprechen, als mit den Daheim gebliebenen. Doch ist gewiss dieser Vorzug nicht nur und nicht einmal wesentlich dem Reisen zu verdanken. Es gehört vielmehr zu dem unnachahmlichen dieses Kindes, das zum Beispiel von jedem anerkannt wird, der etwa seinen Vielfach sich überschlagenen und doch geradezu wild beherrschten Kunstsprung ins Wasser ihm nachmachen will. Bis zum Ende des Sprungbrettes reicht der Mut und die Lust, dort aber statt zu springen setzt sich plötzlich der Nachahmer und hebt entschuldigend die Arme. Und trotz dem allen – ich sollte doch eigentlich glückselig sein über ein solches Kind – ist mein Verhältnis zu ihm nicht ungetrübt. Sein linkes Auge ist ein wenig kleiner als das Rechte und zwingert viel. Ein kleiner Fehler nur gewiss, der sein Gesicht sogar noch verwegener macht, als es sonst gewesen wäre und niemand wird gegenüber der unnahbaren Abgeschlossenheit seines Wesens dieses kleinere zwingende Auge tadelnd bemerken. Ich, der Vater, tu es. Es ist natürlich nicht dieser körperliche Fehler, der mir wehtut, sondern eine ihm irgendwie entsprechen der kleine Unregelmäßigkeit seines Geistes. Irgendein in seinem Blut irrendes Gift, irgendeine Unfähigkeit, die mir allein sichtbare Anlage seines Lebens rund zu vollenden. Gerade dies macht ihn allerdings andererseits wieder zu meinem wahren Sohn, denn dieser, sein Fehler, ist gleichzeitig der Fehler unserer ganzen Familie und an diesem Sohn nur überdeutlich. Der dritte Sohn ist gleichfalls schön, aber es ist nicht die Schönheit, die mir gefällt. Es ist die Schönheit der Sängers, der geschwungene Mund, das träumerische Auge, der Kopf, der eine Draperie hinter sich benötigt, um zu wirken, die unmäßig sich wölbende Brust, die leicht auffahrenden und viel zu leicht sinkenden Hände, die Weine, die sich zieren, weil sie nicht tragen können. Und überdies der Ton seiner Stimme ist nicht voll, drückt einen Augenblick, lässt den Kerner aufhorchen, veratmet aber kurz darauf. Trotzdem, im Allgemeinen alles verlockt, diesen Sohn zu schau zu stellen, halte ich ihn doch am liebsten im Verborgenen. Er selbst drängt sich nicht auf, aber nicht etwa deshalb, weil er seine Menge kennt, sondern aus Unschuld. Auch fühlt er sich fremd in unserer Zeit, als Gehörerz war zu meiner Familie, aber überdies noch zu einer anderen, ihm für immer verloren ist er oft unlustig und nichts, kann ihn aufheitern. Mein vierter Sohn ist vielleicht der Umgängnigste von allen. Ein wahres Kind seiner Zeit ist er jedermann verständlich, er steht auf dem allen gemeinsamen Boden und jeder ist versucht, ihn zuzunicken. Vielleicht durch diese Allgemeine Anerkennung gewinnt sein Wesen etwas Leichtes, seine Bewegungen etwas Freies, seine Urteile etwas Unbekümmertes. Manche seiner Aussprüche möchte man oft wiederholen, allerdings nur manche, denn in seiner Gesamtheit krankt er doch wieder an allzu großer Leichtigkeit. Er ist wie einer, der unnonswert abspringt, schwalben gleich die Luft heilt, dann aber doch trostlos im öden Staub endet. Ein Nichts. Solche Gedanken vergelen mir den Anblick dieses Kindes. Der fünfte Sohn ist lieb und gut. Versprach viel weniger, als er hielt, war so unbedeutend, dass man sich förmlich in seiner Gegenwart allein fühlte, hat es aber doch zu einigem gebracht. Fragte man mich, wie das geschehen ist, so könnte ich kaum antworten. Unschuld dringt vielleicht doch noch am leichtesten durch das Toben der Elemente in dieser Welt und unschuldig ist er. Vielleicht allzu unschuldig, freundlich zu jedermann, vielleicht allzu freundlich. Ich gestehe, mir wird nicht wohl, wenn man ihn mir gegenüber lobt. Es heißt doch, sich das Loben etwas zu leicht zu machen, wenn man einen so offensichtlich lobenswürdigen lobt, wie es mein Sohn ist. Mein sechster Sohn scheint wenigstens auf den ersten Blick der tiefsinnigste von allen. Ein Kopfhänger und doch ein Schwetzer. Deshalb kommt man ihm nicht leicht bei. Ist er am unterliegen, so verfällt er in unbesiegbare Traurigkeit. Er langt er das Übergewicht, so wart er es durch Schwätzen. Doch spreche ich ihm eine gewisse selbstvergessene Leidenschaft nicht ab. Bei hellem Tag kämpft er sich durch das Denken wie im Traum. Ohne krank zu sein. Vielmehr hatte er eine sehr gute Gesundheit. Taumelt er manchmal, besonders in der Dämmerung. Braucht aber keine Hilfe. Fällt nicht. Vielleicht hat an dieser Erscheinung seine körperliche Entwicklung schuld. Er ist viel zu groß für sein Alter. Das macht ihn unschön im Ganzen. Trotz auffallend schöner Einzelheiten. Zum Beispiel der Hände und Füße. Unschön ist übrigens auch seine Stirn. Sowohl in der Haut als auch in der Knochenbildung. Irgendwie verschrumpft. Der siebte Sohn hat er vielleicht mehr als alle anderen. Die Welt versteht ihn nicht zu würdigen. Seine besondere Art von Witz versteht sie nicht. Mich überschätze ihn nicht. Ich weiß, er ist geringfügig genug. Hätte die Welt keinen anderen Fehler als den, dass sie ihn nicht zu würdigen weiß, sie wäre noch immer markelos. Aber innerhalb der Familie wollte ich diesen Sohn nicht missen. Sowohl Unruhe bringt er als auch Erfurcht vor der Überlieferung und beides fügt er wenigstens für mein Gefühl zu einem unanfechtbaren Ganzen. Mit diesen Ganzen weiß er allerdings selbst am wenigsten etwas anzufangen. Das Rad der Zukunft wird er nicht ins Rollen bringen, aber diese seine Anlage ist so aufmunternd, ich wollte er hätte Kinder und diese wieder Kinder. Leider scheint sich dieser Wunsch nicht erfüllen zu wollen. In einer mir zwar begreiflichen, aber ebenso unerwünschten Selbstzufriedenheit, die allerdings in großartigem Gegensatz zum Urteil seiner Umgebung steht, treibt er sich allein umher, kümmert sich nicht um Mädchen und wird trotzdem niemals ohne Verlieren. Mein achter Sohn ist ein Schmerzenskind und ich weiß eigentlich keinen Grund dafür. Er sieht mich fremd an und ich fühle mich doch väterlich eng mit ihm verbunden. Die Zeit hat vieles gut gemacht. Früher aber befiel mich manchmal ein Zittern, wenn ich nur an ihn dachte. Er geht seinen eigenen Weg, hat alle Verbindungen mit mir abgebrochen und wird gewiss mit seinem harten Schädel, seinem kleinen atletischen Körper nur die Beine hatte er als Junge recht schwach, aber das mag sich inzwischen schon ausgeglichen haben, überall durchkommen, wo es ihm beliebt. Öfters hatte ich Lust, ihn zurückzurufen, ihn zu fragen, wie es eigentlich um ihn steht, warum er sich vom Vater so abschließt und im Grunde beabsichtigt. Aber nun ist er schon so weit und so viel Zeit ist schon vergangen. Nun mag es so bleiben, wie es ist. Ich höre, dass er als der einzige meiner Söhne einen Vollbart trägt. Schön ist das bei einem so kleinen Mann, natürlich nicht. Mein neunter Sohn ist sehr elegant und hat den für Frauen bestimmten süßen Blick. So süß, dass er bei Gelegenheit sogar mich verführen kann, der ich doch weiß, dass förmlich ein Nasserschwamm genügt, um allen diesen überirdischen Glanz wegzuwischen. Das Besondere an diesem Jungen aber ist, dass er gar nicht auf Verführung ausgeht. Ihm würde es genügen, sein Leben lang auf dem Kanapä zu liegen und seinen Blick an die Zimmerdecke zu verschwenden oder noch viel lieber ihn unter den Augenlidern ruhen zu lassen. Ist er in dieser, von ihm bevorzugten Lage, dann spricht er gern und nicht übel, gedrängt und anschaulich, aber doch nur in engen Grenzen. Geht er über sie hinaus, was sich bei ihrer Enge nicht vermeiden lässt, wird sein Reden ganz leer. Man würde ihm abwinken, wenn man Hoffnung hätte, dass dieser mit schlafgefüllte Blick es bemerken könnte. Mein zehnter Sohn gilt als unaufrichtiger Charakter. Ich will diesen Fehler nicht ganz in Abrede stellen, nicht ganz bestätigen. Sicher ist, dass wer ihn in der Weit über sein Alter hinausgehenden Feierlichkeit herankommen sieht, im immer festgeschlossenen G-Rock, im alten, aber übersorgfältig letzten schwarzen Hut mit dem unbewegten Gesicht, dem etwas vorragenden Kinn, den schwer über die Augen sich wölbenden Liedern, den manchmal an den Mund geführten zwei Fingern, wer ihn so sieht, denkt, das ist ein grenzenloser Heuchler. Aber nun höre man ihn reden, verständig, mit Bedacht, kurz angebunden, mit boshafter Lebendigkeit Fragen durchkreuzend, in erstaunlicher selbstverständlicher und froher Übereinstimmung mit dem Weltganzen. Eine Übereinstimmung, die notwendigerweise den Hals strafft und den Kopf erheben lässt. Viele, die sich sehr klug dünken und die sich aus diesem Grunde, wie sie meinten, von seinem äußeren Abgestoßen fühlten, sind durch sein Wort stark angezogen. Nun gibt es aber wieder Leute, die sein äußeres Gleichgültig lässt, denen aber sein Wort heuchlerisch erscheint. Ich als Vater will hier nicht entscheiden, doch muss ich eingestehen, dass die letzteren Beurteiler jedenfalls beachtenswerter sind als die Ersteren. Mein elfter Sohn ist Zart, wohl der Schwächste unter meinen Söhnen, aber täuschend in seiner Schwäche. Er kann nämlich zu Zeiten kräftig und bestimmt sein, doch ist allerdings selbst dann die Schwäche irgendwie grundlegend. Es ist aber keine beschämende Schwäche, sondern etwas, das nur auf diesem unseren Erdboden als Schwäche erscheint. Ist nicht zum Beispiel auch Flugbereitschaft Schwäche, da sie doch schwanken und Ungestimmtheit und flattern ist. Etwas derartiges zeigt mein Sohn. Den Vater freut natürlich solche Eigenschaften nicht. Sie gehen ja offenbar auf Zerstörung der Familie aus. Manchmal blickt er mich an, als wollte er mir sagen, ich werde dich mitnehmen, Vater. Dann denke ich, du wärst der Letzte, dem ich mich vertraue und sein Blick scheint weder zu sagen, mach ich also wenigstens der Letzte sein. Das sind die 11 Söhne. Ende von 11 Söhne. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Erzählung 12 Aus ein Landarzt kleine Erzählungen von Franz Kafka für LibriVox.org gelesen von Dirk Weber Rheinberg. Es ist der Wiesen, das der Mord auf folgende Weise erfolgte. Schmar der Mörder stellte sich gegen neun Uhr abends in der monklaren Nacht an jene Straßenecke auf. Hovese, das Opfer in welcher seinem Büro lag in jene Gasse einwiegen musste in der er wohnte. Kalte, jeden durchschauernde Nachtluft, aber Schmar hatte nur ein dünnes blaues Kleid angezogen. Das Röckchen war über dies aufgeknüpft. Er fühlte keine Kälte. Auch war er immer fort in Bewegung. Seine Mordwaffe, halb Bionett, halb Küchenmesser hielt er ganz bloß gelegt immer fest im Griff. Betrachtete das Messer gegen das Mondlicht. Die Schneide blitzte auf. Nicht genug für Schmar. Er hieb mit ihr gegen die Packsteine des Pflasters, das es Funken gab. Bereulte es vielleicht und um den Schaden gutzumachen, Striche mit ihr violinenbogenartig über seine Stiefelsole, während er auf einem Bein stehend vorgebeugt gleichzeitig dem Klang des Messers an seinem Stiefel gleichzeitig in die schicksalsvolle Seitengasse lauschte. Warum duldete das alles der private Palaz, der in der Nähe aus seinem Fenster im zweiten Stockwerk alles beobachtete? Er gründete die Menschenatur mit hochgeschlagenem Kragen, den Schlafrock um den weiten Leib gegürtet. Kopf schüttelnd blickte er hinab und fünf Häuser weiter ihm schräg gegenüber sah Frau Weshe den Fuchspels über ihr Nachthemd nach ihrem Mann aus, der heute ungewöhnlich lange zögerte. Endlich ertönte die Türglocke von Weses Büro zu laut für eine Türglocke über die Stadt hin zum Himmel auf und Weshe, der fleißige Nachtarbeiter, tritt dort in dieser Gasse noch unsichtbar nur durch das Glockenzeichen angekündigt aus dem Haus. Gleich zählt das Flaster seine ruhigen Schritte. Palaz bräugte sich weiter hervor, er darf nichts versäumen. Frau Weshe schließt, ruhig durch die Glocke klirrend ihr Fenster. Schmar, aber kniet nieder, da er augenblicklich keine andere Blöße hat, drückt er nur Gesicht und Hände gegen die Steine, wo alles friert, glütschmar. Gerade an der Grenze, welche die Gassen schneidet, bleibt Weshe stehen. Nur mit dem Stock stützt er sich in die jenseitige Gasse, eine Laune. Der Nachthimmel hat ihn angelockt, das dunkelblaue und das goldene. Unwissend blickte er es an, unwissend streichte er das Haar unter dem gelupften Hut. Nichts drückte dort oben zusammen, um ihm die allernächste Zukunft anzuzeigen. Alles bleibt an seinem unsinnigen, unerforschlichen Platz. An und fühl sich sehr vernünftig, dass Weshe weitergeht, aber er geht ins Messer des Schmar. Weshe, schreit schmar, auf den Fußspitzen stehend, den Arm aufgeregt, das Messer scharf gesenkt. Weshe, vergebenswarte Julia und rechts in den Hals und links in den Hals und drittens tief in den Bausticht schmarre. Wasserratten aufgeschlitzt geben einen ähnlichen Laut von sich wie Weshe. Getan, sagte schmarre und wirf das Messer den überflüssigen blutigen Ballast gegen die nächste Hausfront. Seligkeit des Mordes, Erleichterung, Beflügelung durch das Fließen des fremden Blutes, Weshe, Alter, Nachtschatten, Freund, Bierbankenosse, versickerst im dunklen Straßengrund. Warum bist du nicht einfach eine mit blutgefüllte Blase, dass ich mich auf dich setze und du verschwendest ganz und gare? Nicht alles wird erfüllt, nicht alle blüten Träume reifen, dein schwerer Rest liegt hier, schon unzugänglich jedem tritt. Was soll die stumme Frage, die du damit stellst? Palas, alles gift durcheinander wirkend in seinem Leib, steht in seiner zweiflügligen aufspringenden Haustür. Schmar, schmar, alles bemerkt, nichts übersehen! Palas und schmar prüfen einander, Palas befriedigt, schmar kommt zu keinem Ende. Frau Weshe, mit einer Volksmenge zu ihren beiden Seiten, alt mit vorschreckend ganz gealterten Gesicht herbei, fühlt sich, sie stürzt über Weshe. Der Nachthemd bekleidete Körper gehört ihm, der über dem Ehepaar sich wie der Rasen eines Grabes schließende Pelz gehört der Menge. Schmar, mit Mühe die letzte Übelkeit verbeißend, den Mund an die Schulter des Schutzmanns gedrückt, der leichtfüßig ihn davonführt. Ende von ein Brudermord. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Es war eine Aus-ein-Landarzt. Kleine Erzählungen von Franz Kavka für LibriVox.org gelesen von Igor Tifore. Ein Traum. Josef K. träumte. Es war ein schöner Tag und K. wollte spazieren gehen. Kaum aber hatte er zwei Schritte gemacht, war er schon auf dem Friedhof. Es waren dort sehr künstlicher und praktisch gewundene Wege, aber er glitt über einen solchen Weg wie auf einem reißenden Wasser in unerschütterlich schwebender Haltung. Schon von der Ferne fasste er einen frisch aufgeworfenen Grabhügel ins Auge, bei dem er Halt machen wollte. Dieser Grabhügel übte fast eine Verlockung auf ihn aus und er glaubte, gar nicht eilig genug hinkommen zu können. Manchmal aber sah er den Grabhügel kaum. Er wurde ihm verdeckt, durch Fahnen, deren Tücher sich wandten und mit großer Kraft einanderschlugen. Man sah die Fahnenträger nicht, aber es war es herrschte dort viel Jubel. Während er den Blick noch in die Ferne gerichtet hatte, sah er plötzlich den gleichen Grabhügel neben sich am Weg. Ja, fast schon hinter sich. Er sprang eilig ins Gras. Da der Weg unter seinem abspringenden Fuß weiter raste, schwankte er und fiel gerade vor dem Grabhügel ins Knie. Zwei Männer standen hinter dem Grab und hielten zwischen sich einen Grabstein in die Luft. Kaum war Ka erschienen, stießen sie den Stein in die Erde und er stand wie festgemauert. Sofort trat aus einem Gebüsch ein Drittermann hervor, den Ka gleich als einen Künstler erkannte. Er war nur mit Hosen geknöpften, hämtbekleidet. Auf dem Kopf hatte er eine Samtkappe. In der Hand hielt er einen gewöhnlichen Bleistift, mit dem er schon beim Näher kommen. Figuren in der Luft beschrieb. Mit diesem Bleistift setzte er nun oben auf dem Stein an. Der Stein war sehr hoch. Er musste sich gar nicht bücken. Wohl aber musste er sich vorbeugen, denn der Grabhügel, auf den er nicht treten wollte, trennte ihn von dem Stein. Er stand also auf den Fußspitzen und stützte sich mit der linken Hand auf die Fläche des Steines. Durch eine besonders geschickte Handierung gelang es ihm, mit dem gewöhnlichen Bleistift Goldbuchstaben zu erzielen. Er schrieb. Hier rot. Jeder Buchstabe erschien rein und schön, tief geritzt und in vollkommenem Gold. Als er die zwei Worte geschrieben hatte, sah er nach K. zurück. K., der sehr begierig auf das Fortschreiten der Inschrift war, kümmerte sich kaum um den Mann, sondern blickte nur auf den Stein. Tatsächlich setzte der Mann wieder zum Weiterschreiben an, aber er konnte nicht. Es bestand irgendein Händernis. Er ließ den Bleistift sinken und drehte sich wieder nach K. um. Nun sah auch K. den Künstler an und merkte, dass dieser in großer Verlegenheit war. Aber die Ursache dessen nichts sagen konnte. Alle seine frühere Lebhaftigkeit war verschwunden. Auch K. geriet dadurch in Verlegenheit. Sie wechselten hilflose Blicke. Es lag ein hässliches Missverständnis vor, das keiner auflösen konnte. Zur Unzeit begann nun auch eine kleine Glocke, vor der Grabkapelle zu läuten, aber der Künstler fuchtelte und sie hörte auf. Nach einem Weilchen begann sie wieder, diesmal ganz leiser und ohne besondere Aufforderung, gleich abbrechend. Es war als wolle sie nur ihren Klang prüfen. K. war untröstlich über die Lage des Künstlers. Er begann zu weinen und schluchzte lange in die vorgehaltenen Hände. Der Künstler wartete, bis K. sich beruhigt hatte und entschloss sich dann, da er keinen anderen Ausweg fand, der noch zum Weiterschreiben. Der erste kleine Strich, den er machte, war für K. eine Erlösung. Der Künstler brachte ihn offenbar aber nur mit dem äußersten Widerstreben zustande. Die Schrift war auch nicht mehr so schön, vor allem schien es, an Gold zu fehlen. Blass und unsicher zog sich der Strich hin. Sehr groß, wurde der Buchstabe. Es war ein J. Fast war es schon beendet, da stampfte der Künstler wütend mit einem Fuß in den Grabhügel hinein, daß die Erde ringsum in die Höhe flog. Endlich verstand ihn klar, ihn abzubitten, war keine Zeit mehr. Mit allen Fingern grob er in die Erde, die fast keinen Widerstand leistete. Alles schien vorbereitet. Nur zum Schein war eine dünne Erdkruste aufgerichtet. Gleich hinter ihr öffnete sich mit abschüssigen Wänden ein großes Loch, in das K von einer sanften Strömung auf den Rücken gedreht. Versank. Während er aber unten den Kopf im Genick noch aufgerichtet, schon von der undurchdringlichen Tiefe aufgenommen wurde, jagte oben sein Name mit mächtigen Zierraten über den Stein. Entzückt von diesem Anblick erwachte er. Ende von ein Traum. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Erzählung 14 aus ein Landarzt kleine Erzählungen von Franz Kafka Für LibriVox.org gelesen von Benjamin Liersch. Ein Bericht für eine Akademie. Hohe Herren von der Akademie. Sie erweisen mir die Ehre, mich aufzufordern, der Akademie einen Bericht über mein effisches Vorleben einzureichen. In diesem Sinne kann ich leider der Aufforderung nicht nachkommen. Nahezu fünf Jahre trennen mich vom Affentum. Eine Zeit kurz vielleicht am Kalender gemessen, bin endlich lang aber durchzugaloppieren, so wie ich es getan habe. Streckenweise begleitet von vortrefflichen Menschen, Ratschlägen, Beifall und Orchestralmusik, aber im Grunde allein. Denn alle Begleitung hielt sich, um im Bilde zu bleiben, weit vor der Barriere. Diese Leistung wäre unmöglich gewesen, wenn ich eigensinnig hätte an meinem Ursprung, an den Erinnerungen gehalten wollen. Gerade Verzicht auf jeden Eigensinn war das oberste Gebot, das ich mir auferlegt hatte. Ich, freier Affe, fügte mich diesem Joch. Dadurch verschlossen sich mir aber ihrerseits die Erinnerungen immer mehr. War mir zuerst die Rückkehr, wenn die Menschen gewollt hätten, freigestellt durch das ganze Tor, das der Himmel über der Erde bildet, wurde es gleichzeitig mit meiner vorwärtsgepeitschten Entwicklung immer niedriger und enger. Wohler und eingeschlossener fühlte ich mich in der Menschenwelt. Der Sturm, der mir aus meiner Vergangenheit nachblies, sänftigte sich. Heute ist es nur nach ein Luftzug, der mir die Fersen kühlt. Und das Loch in der Ferne, durch das er kommt einstmals kam, ist so klein geworden, dass ich, wenn überhaupt die Kräfte und der Wille hinreichen würden, um bis dorthin zurück zu laufen, das Fell vom Leib mir schinden müsste, um hindurchzukommen. Offen gesprochen, so gerne ich auch Bilder wähle für diese Dinge, offen gesprochen eher Affentum, meine Herren, so ferne sie etwas derartiges hinter sich haben, aber ich kann nicht mehr als mir das sein, als mir das meine. An der Ferse aber kitzelt es jeden, der hier auf Erden geht. Den kleinen Schimpansen wie den großen Achilles. In eingeschränktes dem Sinn aber kann ich doch vielleicht Ihre Anfrage beantworten. Und ich tue es sogar mit großer Freude. Das erste, was ich lernte, war den Handschlag geben. Handschlag bezeigt Offenheit. Mag nun heute, wo ich auf dem Höhepunkt meiner Laufbahn stehe, zu jenem ersten Handschlag auch das offene Wort hinzukommen. Es wird für die Akademie nichts Wesenlich Neues beibringen und weit hinter dem zurückbleiben, was man von mir verlangt hat und was ich beim besten Willen nicht sagen kann. Immerhin es soll die Richtlinie zeigen, auf welcher ein gewesener Affe in die Menschenwelt eingedrungen ist und sich dort festgesetzt hat. Doch durfte ich selbst das geringfügige, was folgt, gewiss nicht sagen, wenn ich meiner nicht völlig sicher wäre und meine Stellung auf allen großen Variethebühnen der zivilisierten Welt sich nicht bis zur Unerschütterlichkeit gefestigt hätte. Ich stamme von der Goldküste. Darüber, wie ich eingefangen wurde, bin ich auf Fremde-Berichte angewiesen. Eine Jagd-Expedition der Firma Hagenbeck mit dem Führer habe ich übrigens seither schon manche gute Flasche Rotwan gelehrt lag im Ufergebüsch auf dem Anstand. Als ich am Abend in mitten eines Rudels zur Tränke lief. Mann Schoss! Einige der getroffen wurde. Ich bekam zwei Schüsse. Einen in die Wange. Der war leicht. Hinterließ aber eine große ausrassierte rote Narbe, die mir den Widerlichen, ganz und gar unzutreffenden, färmlich von einem Affen erfundenen Namen Rotpeter eingetragen hat. So als unterschiede ich mich von dem unlängst greppierten, dressierten Affentier Peter nur durch den roten Fleck auf der Wange. Dies nur nebenbei. Der zweite Schuss traf mich unterhalb der Hüfte. Er war schwer. Er hat es verschuldet, dass ich noch heute ein wenig hinke. Letzt hin las ich in einem Aufsatz irgendeines der 10.000 Windhunde, die sich in den Zeitungen über mich auslassen. Meine Affennatur sei noch nicht unterdrückt. Beweis dessen sei, dass ich, wenn Besucher kommen, mit Vorliebe die Hosen ausziehe, um die Einlaufstelle jenes Schusses zu zeigen. Dem Kerl sollte jedes Fingerchen seiner schreibenden Hand einzeln weggeknallt werden. Ich darf meine Hosen ausziehen, vor wem es mir beliebt. Man wird dort nichts finden als einen wohl gepflegten Pelz. Und die Narbe nach einem wellen wir hier zu einem bestimmten Zwecke. Das wird das aber nicht missverstanden werden wolle. Die Narbe nach einem frevelhaften Schuss. Alles liegt offen zu Tage. Nichts ist zu verbergen. Kommt es auf Wahrheit an, wirft jeder Großgesinnte die allerfeinsten Manieren ab. Würde dagegen jener Schreiber die Hosen ausziehen, wenn Besuch kommt, so hätte dies allerdings ein anderes ansehen. Und ich will es als Zeichen der Vernunft gelten lassen, dass er es nicht tut. Aber dann mag er mir auch mit seinem Zart Sinn vom Hall sie bleiben. Nach jenen Schüssen erwachte ich und hier beginnt allmählich meine Erinnerung in einem Käfig, im Zwischendeck des Hagen Beckschendampfers. Es war kein vierwandiger Gitterkäfig. Viel mehr waren nur drei Wände an einer Kiste festgemacht. Die Kiste also bildete die vierte Wand. Das ganze war zu niedrig zum Aufstehen und zu schmal zum Niedersitzen. Ich hockte deshalb mit eingebogenen, ewig zitternden Knien und zwar, da ich zunächst wahrscheinlich niemanden sehen und immer nur im Dunkeln sein wollte gewendet, während sich mir hinten ins Fleisch einschnitten. Man hält eine solche Verwahrung wilder Tiere in der allerersten Zeit für vorteilhaft und ich kann heute nach meiner Erfahrung nicht leugnen, dass dies im menschlichen Sinne tatsächlich der Fall ist. Daran dachte ich aber damals nicht. Ich war zum ersten Mal in meinem Leben ohne Ausweg. Zumindest geradeaus ging es nicht. Geradeaus vor mir war die Kiste. Brett fest an Brett gefügt. Zwar war zwischen den Brettern eine durchlaufende Lücke, die ich, als ich sie zuerst entdeckte, mit dem glückseligen Heulen des Unverstandes begrüßte. Aber diese Lücke reichte bei Weitem nicht einmal zum Durchstecken des Schwanzes aus und war mit aller Affenkraft nicht zu verbreitern. Ich soll, wie man mir später sagte, ungewöhnlich wenig Lärm gemacht haben. Woraus man schloss, dass ich entweder bald eingehen müsse oder dass ich, falls es mir gelingt, die erste kritische Zeit zu überleben, sehr dressurfähig sein werde. Ich überlebte diese Zeit. Dumpfes Schluchzen, schmerzhaftes Flühe suchen, müdes Läcken an der Kokosnuss, beklopfen der Kistenwand mit dem Schädel, zungen Blecken, wenn mir jemand zu nahe kam, das waren die ersten Beschäftigungen in dem neuen Leben. In alledem aber doch nur das eine Gefühl, kein Ausweg. Ich kann natürlich das damals affenmäßig gefühlte, heute nur mit Menschenworten nachzeichnen und verzeichne es in Folge dessen. Aber wenn ich auch die alte Affenwahrheit nicht mehr erreichen kann, wenigstens in der Richtung meiner Schilderung weckt sie, daran ist kein Zweifel. Ich hatte doch so viele Auswege bisher gehabt und nun keinen mehr. Ich war festgerannt, hätte man mich angenagelt, meine Freizügigkeit wäre dadurch nicht kleiner geworden. Warum das? Kratz dir das Fleisch zwischen den Fußzähnen auf, du wirst den Grund nicht finden. Drück dich hinten gegen die Gitterstange, bis sie dich fast zweiteilt. Du wirst den Grund nicht finden. Ich hatte keinen Ausweg, musste mir ihn aber verschaffen, denn ohne ihn konnte ich nicht leben. Immer an dieser Kistenwand, ich wäre unweigerlich verreckt, aber Affen gehören bei Hagenbeck die Kistenwand. Nun, so hörte ich auf, Affe zu sein. Ein klarer, schöner Gedankengang, den ich irgendwie mit dem Bauch ausgeheckt haben muss, denn Affen denken mit dem Bauch. Ich habe Angst, dass man nicht genau versteht, was ich unter Ausweg verstehe. Ich gebrauche das Wort in seinem gewöhnlichsten Sinn. Ich sage absichtlich nicht Freiheit. Ich meine nicht dieses große Gefühl der Freiheit nach allen Seiten. Als Affe kannte ich es vielleicht, und ich habe Menschen kennengelernt, die sich danach sehnen. Was mich aber anbelangt, verlangte ich Freiheit weder damals noch heute. Nebenbei mit Freiheit bedrückt man sich unter Menschen und so wie die Freiheit zu den erhabensten Gefühlen zählt, so auch die entsprechende Täuschung zu den erhabensten. Oft habe ich in den Varietés vor meinem Auftreten irgendein Künstlerpaar oben an der Decke an Trapezen hantieren sehen. Sie schwangen sich. Sie schaukelten. Sie sprangen. Sie schwebten einander in die Arme. Einer trug den anderen an den Haaren im Gebiss. Auch das ist Menschenfreiheit, dachte ich. Selbsterliche Bewegung. Du Verspottung der Heiligen Natur, kein Bau würde standhalten vor dem Gelächter des Affentums bei diesem Anblick. Nein, Freiheit wollte ich nicht, nur einen Ausweg. Rechts, links, wohin auch immer ich stellte keine anderen Täuschungen. Sollte der Ausweg auch nur eine Täuschung sein. Die Förderung war klein. Die Täuschung würde nicht größer sein. Weiter kommen. Weiter kommen. Nur nicht mit aufgehobenen Armen stille stehen. Angedrückt an eine Kistenwand. Heute sehe ich klar ohne größte innere Ruhe hätte ich nie entkommen können. Und tatsächlich verdanke ich alles, was ich geworden bin der Ruhe. Die mich in den ersten Tagen dort im Schiff überkam. Die Ruhe wiederum aber verdanke ich wohl den Leuten vom Schiff. Es sind gute Menschen, trotz allem. Gerne erinnere ich mich noch heute an den Klang ihrer schweren Schritte. Der damals in meinem Halbschlaf wiederhalte. Sie hatten die Gewohnheit, alles langsam in Angriff zu nehmen. Wollte sich einer die Augen reiben, so hob er die Hand wie ein Hängegewicht. Ihre Scherze waren grob, aber herzlich. Ihr Lachen war immer mit einem gefährlich klingenden, aber nichts bedeutenden Husten gemischt. Immer hatten sie im Mund etwas zum ausspeien. Und wohin sie ausspielen, war ihnen gleichgültig. Immer klagten sie, dass meine Flühe auf sie überspringen. Aber doch waren sie mir deshalb niemals ernstlich böse. Sie wussten eben, dass in meinem Fell Flühe gedeihen und das Flühe Springer sind. Damit fanden sie sich ab. Wenn sie dienstfrei waren, setzten sich manchmal einige im Halbkreis um mich nieder. Sprachen kaum, sondern Gurten einander nur zu. Rauchten auf Kisten ausgestreckt die Pfeife, schlugen sich aufs Knie, sobald ich die geringste Bewegung machte und hie und da nahm einer einen Stecken und gezelte mich dort, wo es mir angenehm war. Ich würde die Einladung gewiss ablehnen, aber ebenso gewiss ist, dass es nicht nur hässliche Erinnerungen sind, denn ich dort im Zwischendeck nachhängen könnte. Die Ruhe, die ich mir im Kreise dieser Leute erwarb, hielt mich vor allem von jedem Fluchtversuch ab. Von heute aus gesehen scheint es mir, als hätte ich zumindest geahnt, dass ich einen Ausweg finden müsse, wenn ich leben wolle. Dass dieser Ausweg aber nicht durch Flucht zu erreichen sei. Ich weiß nicht mehr, ob Flucht möglich war, aber ich glaube es. Einem Affen sollte Flucht immer möglich sein. Mit meinen heutigen Zähnen muss ich schon beim gewöhnlichen Nüsseknacken vorsichtig sein. Damals aber, hätte es mir wohl im Laufe der Zeit gelingen müssen, aus durchzubeißen. Ich tat es nicht. Was wäre damit auch gewonnen gewesen? Man hätte mich, kaum war der Kopf hinaus gestreckt, wieder eingefangen und in einen noch schlimmeren Käfig gesperrt. Oder ich hätte mich unbemerkt zu anderen Tieren, etwa zu den Riesenschlangen mir gegenüber flüchten können und mich in ihren Umarmungen gebraucht. Oder es wäre mir gar gelungen, mich bis aufs Deck zu stehlen und über Bord zu springen. Dann hätte ich ein Waldchen auf dem Welten mehr geschaukelt und wäre ersoffen. Verzweiflungstaten Ich rechnete nicht zu menschlich, aber unter dem Einfluss meiner Umgebung verhielt ich mich so, wie wenn ich gerechnet hätte. Ich rechnete nicht. Aber beobachtete ich in aller Ruhe. Ich sah diese Menschen auf und abgehen immer die gleichen Gesichter, die gleichen Bewegungen. Oft schien es mir, als wäre es nur einer. Der Mensch oder diese Menschen gingen also unbehelligt. Ein hohes Ziel dämmerte mir auf. Niemand versprach mir, dass wenn ich so wie sie werden würde, aufgezogen werde. Solche Versprechungen verscheinbar unmögliche Erfüllungen werden nicht gegeben. Löst man aber die Erfüllungen ein, erscheinen nachträglich auch die Versprechungen genau dort, wo man sie früher vergeblich gesucht hat. Nun war an diesem Menschen an sich nichts, was mich sehr verlockte. Wäre ich ein Anhänger jener erwähnten Freiheit, ich hätte gewiss das Welten mehr dem Ausweg vorgezogen, der sich mir im trüben Blicke dieser Menschen zeigte. Jedenfalls aber beobachtete ich sie schon lange vorher. Ehe ich an solche Dinge dachte. Ja, die angehäuften Beobachtungen drängten mich erst in die bestimmte Richtung. Es war so leicht, die Leute nachzuahmen. Spucken konnte ich schon in den ersten Tagen. Wir spuckten aneinander dann gegenseitig ins Gesicht. Der Unterschied war nur, dass ich mein Gesicht nach herein leckte. Sie ihres nicht. Die Pfeife rauchte ich schon bald wie ein Alter. Drückte ich dann auch noch den Daumen in den Pfeifenkopf, juchte das ganze Zwischendeck. Nur den Unterschied zwischen der leeren und der gestopften Pfeife verstand ich lange nicht. Die meiste Mühe machte mir die Schnapsflasche. Der Geruch peinigte mich. Ich zwang mich mit allen Kräften, aber es vergingen Wochen, je ich mich überwand. Diese inneren Kämpfe nahmen die Leute merkwürdigerweise ernster als irgendetwas sonst an mir. Ich unterscheide die Leute auch in meiner Erinnerung nicht. Aber da war einer, der kam immer wieder. Allein oder mit Kameraden. Bei Tag, bei Nacht zu den verschiedensten Stunden stellte sich mit der Flasche vor mich hin und gab mir Unterricht. Er begriff mich nicht, er wollte das Rätsel meines Seins lösen. Er entkockte langsam die Flasche und blickte mich dann an, um zu prüfen, ob ich verstanden habe. Ich sah ihm immer mit wilder, mit überstürzter Aufmerksamkeit zu. Einen solchen Menschenschüler findet kein Menschenlehrer auf dem ganzen Erden rund. Nachdem die Flasche entkockt war, hob er sie zum Mund. Ich mit meinen Blicken ihm nach, bis in die Gurgel ernickt zufrieden mit mir und setzt die Flasche an die Lippen. Ich entzückt von allmählicher Erkenntnis, kratze mich Länge und Breite nach, wo es sich trifft. Er freut sich, setzt die Flasche an und macht einen Schluck. Ich ungeduldig und verzweifelt ihm nach zu eifern, verunreinige mich in meinem Käfig, was wieder ihm große Genugtogen macht. Und nun weit die Flasche von sich streckend und im Schwung sie wieder hinaufhührend, trinkt er sie, übertrieben leerhaft zurückgebeugt mit einem Zuge leer. Ich, ermattet von allzu großem Verlangen, kann nicht mehr folgen und hänge schwach am Gitter, während er den theoretischen Unterricht damit beendet, dass er sich den Bauch streicht und grinst. Nun erst beginnt die praktische Übung. Bin ich nicht schon allzu erschöpft durch das theoretische? Wohl, allzu erschöpft. Das gehört zu meinem Schicksal. Trotzdem greife ich, so gut ich kann, nach der hingereichten Flasche entkorke sie zittomt. Mit dem Gelingen stellen sich allmählich neue Kräfte ein. Ich hebe die Flasche vom Original kaum zu unterscheiden, setze sie an und werfe sie mit Abscheu. Mit Abscheu! Trotzdem sie leer ist und nur noch der Geruch sie füllt, werfe sie mit Abscheu auf den Boden. Trauer, meines Lehrers. Zur größeren Trauer, meiner selbst. Peter ihn, noch mich, versöhne ich dadurch, dass ich auch nach dem Wegwerfen der Flasche nicht vergesse, ausgezeichnet meinem Bauch zu streichen und dabei zu grinsen. Allzu oft nur verlief so der Unterricht. Und zur Ehre, meines Lehrers, er war mir nicht böse. Wohl hielt er mir manchmal die brennende Pfeife ans Fell, bis es irgendwo, wo ich nur schwer hinreichte zu klimmen anfing. Aber dann löschte er es selbst wieder mit seiner riesigen guten Hand. Er war mir nicht böse. Er sah ein, dass wir auf der gleichen Seite gegen die Affen Natur kämpften und dass ich den schwereren Teil hatte. Was für ein Sieg dann allerdings für ihn wie für mich, als ich eines Abends vor großem Zuschauerkreis, vielleicht war es ein Fest, ein Grammophon spielte, ein Offizier erging sich zwischen den Leuten, als ich an diesem Abend gerade unbeachtet eine vor meinem Käfig versehentlich stehengelassene Schnapsflasche ergriff und das Steigen der Aufmerksamkeit der Gesellschaft sie schulgerecht entkorkte, an den Mund setzte und ohne Zögern, ohne Mundverziehen, als Trinker vom Fach mit rundgewälzten Augen schwappender Kehle wirklich und wahrhaftig Leertrank. Nicht mehr als verzweifelter, sondern als Künstler die Flasche hinwarf, zwar vergasig den Bauch zu streichen, dafür aber, weil ich nicht anders konnte, weil es mich drängte, weil mir die Sinne rauschten, kurz und gut Hallo Ausrief in Menschenlaut ausbrach. Mit diesem Ruf in die Menschengemeinschaft sprang und ihr Echo hört nur, er spricht, wie einen Kuss auf meinen ganzen schweißtriefenden Körper füllte. Ich wiederhole, es verlockte mich nicht, ich ahmte nach, weil ich einen Ausweg suchte aus keinem anderen Grund. Auch war mit jenem Sieg noch wenig getan. Die Stimme versagte mir sofort wieder, stellte sich erst nach Monaten ein. Der Wiederwelle gegen die Schnapsflasche kam sogar noch verstärkter, aber meine Richtung allerdings war mir ein für alle mal gegeben. Als ich in Hamburg dem ersten Tresseur übergeben wurde, die zwei Möglichkeiten, die mir offen standen. Zoologischer Garten oder Varieté. Ich zögerte nicht, ich sagte mir, setze alle Kraft an, um ins Varieté zu kommen, das ist der Ausweg. Zoologischer Garten ist nur ein neuer Gitterkäfig. Kommst du in ihn? Bist du verloren? Und ich lande, meine Herren. Ach, man lernt, wenn man muss. Man lernt, wenn man einen Ausweg will. Man lernt rücksichtslos. Man beaufsichtigt sich selbst mit der Peitsche. Man zerfleischt sich bei dem geringsten Widerstand. Die Affenatur raste sich überkugelnd aus mir heraus und weg, so dass mein erster Lehrer selbst davon fast effisch wurde. Bald den Unterricht aufgeben und in eine Heilanstalt gebracht werden musste. Glücklicherweise kam er bald wieder aber ich verbrauchte viele Lehrer. Ja sogar einige Lehrer gleichzeitig. Als ich meinen Fähigkeiten schon sicherer geworden war, die Öffentlichkeit meinen Fortschritten folgte, meine Zukunft zu leuchten begann, nahm ich selbst Lehrer auf, ließ sie in fünf aufeinander folgenden Zimmern niedersetzen und lernte bei allen zugleich, indem ich ununterbrochen aus einem Zimmer ins andere sprang. Diese Fortschritte, dieses Eindringen der Wissensstrahlen von allen Seiten ins erwachende Hirn, ich leugne nicht, es beglückte mich. Ich gestehe aber auch ein, ich überschätzte es nicht, schon damals nicht, wie viel weniger heute. Durch eine Anstrengung, die sich bisher auf der Erde nicht wiederholt hat, habe ich die Durchschnittsbildung eines Europäers erreicht. Das wäre an sich vielleicht gar nichts, ist aber insofern doch etwas, als dass es mir aus dem Käfig half und mir diesen besonderen Ausweg, diesen Menschenausweg verschaffte. Es gibt eine ausgezeichnete deutsche Redensart, sich in die Büsche schlagen. Das habe ich getan. Ich habe mich in die Büsche geschlagen. Ich hatte keinen anderen Weg, immer vorausgesetzt, dass nicht die Freiheit zu wählen war. Überblicke ich meine Entwicklung und ihr bisheriges Ziel, so klage ich weder, noch bin ich zufrieden. Die Hände in den Hosentaschen, die Weinflasche auf dem Tisch, liege ich halb, halb sitze ich im Schaukelstuhl und schaue aus dem Fenster. Kommt Besuch, empfange ich sich gebührt. Mein Impressario sitzt im Vorzimmer, leute ich, kommt er und hört, was ich zu sagen habe. Am Abend ist fast immer Vorstellung und ich habe wohl kaum mehr zu steigernde Erfolge. Komme ich spät Nachts von Banketten, aus wissenschaftlichen Gesellschaften, aus gemütlichem Beisammensein nach Hause, erwartet mich eine kleine, halbdressierte Schimpansen und es mir nach Affenart bei ihr gut gehen. Bei Tag will ich sie nicht sehen. Sie hat nämlich den Irrsinn des verwirrten, dressierten Tieres im Blick, das erkenne nur ich und ich kann es nicht ertragen. Im Ganzen habe ich jedenfalls erreicht, was ich erreichen wollte. Man sage nicht, es wäre der Mühe nicht wert gewesen. Im Übrigen will ich keines Menschen urteil. Ich will nur Kenntnisse verbreiten. Ich berichte nur. Auch ihnen, hohe Herren von der Akademie, habe ich nur berichtet. Ende von ein Bericht für eine Akademie. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Ende von ein Landarzt Kleider