 Das Automobil von Gustav Mayrink Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Das Automobil von Gustav Mayrink Sie erinnern sich wohl gar nicht mehr, Herr Professor. Zimt ist mein Name, Tarquinus Zimt. Vor wenigen Jahren noch war ich ihr Schüler in Physik und Mathematik. Der Gelehrte trete die Visitenkarte unschlüssig hin und her und heuchelte verlegen eine Mine des Wiedererkennens. Und da ich gerade durch Greifswald komme, wollte ich die Gelegenheit, Ihnen einen Besuch abstatten zu können, nicht versäumen. Einige Minuten verstrichen in peinlichem Stillschweigen. Ähm, nicht versäumen? Missbilligend musterte der Professor den Lederanzug des jungen Mannes. Sie sind wohl Wahlfischschfänger, fragte er mit leisem Spott und tippte seinem Besucher auf den Ärmel. Nein, Automobilist, ich selbst habe die bekannte Automobilmarke Zimt, also Schauspieler, unterbrach ungeduldig der Gelehrte. Aber weshalb haben Sie dann früher Physik und Mathematik studiert? Wohl umgesattelt, junger Freund, umgesattelt, nun sehen Sie. Aber keineswegs, Herr Professor, keineswegs, im Gegenteil, sozusagen im Gegenteil, ich bin Konstrukteur von Automobilen, von Motoren, von Benzinmotoren, Ingenieur. Ah, Sie stellen die Fantasiebilder für die Kinematographen zusammen, ich verstehe, aber das kann man doch nicht Ingenieur nennen. Nein, nein, ich baue selber Automobile, oder Kraftfahrzeuge, wenn Ihnen dieses Wort lieber ist. Wir verkaufen jährlich bereits. Ich darf beide Namen, mein Lieber Herr Zimt, Automobil und Kraftfahrzeug nicht gelten lassen, denn weder kann so eine Maschine sich vom Fleckfort bewegen, diese Bedeutung soll doch wohl im Worte Automobil liegen, noch ist aus demselben Grund der Ausdruck Fahrzeug zulässig, sagte der Gelehrte. Wie meinen Sie das, kann sich nicht vom Fleckfort bewegen? Vielleicht nur noch zehn Jahre und wir werden überhaupt kein anderes Landfuhrwerk mehr benutzen. Fabrik um Fabrik wächst aus dem Boden, und wenn es auch vielleicht in Greifswald noch kein Automobil gibt, so Sie sind ein fantast junger Mann und verlieren den Boden der Wirklichkeit unter den Füßen. Frönen Sie wohl gar dem Spiritismus? In der Tat wohl das bedauerlichste Zeichen unserer Zeit, immer wieder das Gespenst des Perpetuummobile unerfreulicherweise sein hässliches Haupterheben sehen zu müssen. Rein als ob die Lehrsätze der Physik gar nicht existierten. Traurig. Für war sehr traurig. Und auch Sie, ob schon noch vor wenigen Jahren mein Schüler, konnten den klaren, besonnenen Weg unserer Wissenschaft verleugnen, um den schwulen Fieberfantasien rohe, gedankenlose Empirie nachzujagen. Nun ja, mag wohl, dass heute Getreiben der Großstadt erschlaffend auf die Denkkraft unserer Jugend wirken. Aber bis zum krassen Aberglauben, bis zur Warnidee, man könnte mittels Benzinmotoren einen Wagen von der Stelle bewegen, ist denn doch ein gewaltiger Schritt. So sollte man wenigstens glauben. Und erregt, putzte der Gelehrte seine Brillengläser. Tagvinus Zimt war fassungslos. Aber um Gottes Willen, Herr Professor, Sie werden doch nicht die Existenz der Motorwagen leugnen wollen. Heute, wo bereits viele Tausende im Verkehr sind, wo jeder Monat eine Neuerung brachte. Ich selber bin doch mit meinem Automobil einem 50-Pferdekräftigen Zimt, den ich selber konstruiert und erbaut habe, von Florenz hierher gefahren. Wenn Sie einen Blick aus dem Fenster werfen wollen, können Sie es vor dem Haustor stehen sehen. Um Gottes Willen, ich sage nur um Gottes Willen. Junge Freund, omnia mea mecom porto, wie der Lateiner so vortrefflich sagt, ich sehe keinen zureichenden Grund, aus dem Fenster zu blicken. Und weshalb auch, trage ich doch den alles umfassenden mathematischen Verstand stets in mir. Dem schwankenden Boden der Sinneswahrnehmungen sich anvertrauen. Sagt mir nicht mehr. Mehr als die Sinne je vermögen, die schlichte Formel, die jedes unmündige Schulkind begreift. Gewiss sind Sie Ihrer noch aus der Studienzeit frohe eingedenk. Die Formel m gleich my mal integral pdf y ist gleich m my r², mal integral 0 bis phi ist gleich 2 phi pr mal sinus phi 0, geteilt durch phi 0, plus sinus 0 mal cosinus phi 0. Und so weiter. Nun sehen Sie. Das hilft nun aber alles nichts, antwortete gereizt der Ingenieur, denn ich selber bin mit meinem Automobil, von Florenz bis Greifswald bis vor Ihr Haus gefahren. Und wenn selbst die zitierte Formel nicht wäre, fuhr der Gelehrte unbeirrt fort, deren Ergebnis hinsichtlich des sogenannten zylindrischen Zapfens gewiss, das noch günstigst zulässige ist, indem die mit der Verminderung des Umschlingungsbogens der Lagerschale verknüpfte Steigerung der Flächenpressung nicht auf eine Erhöhung von my hinwirkt und inso weit sie überhaupt zulässig erscheint, den Aufwand zur Überwindung der Reibung bei f0 größer pi halbe verringert, gäbe es noch eine Reihe wirksamer Einwürfe, deren jeder einzelne die reine Möglichkeit denkbaren Gelingens. Aber um Gottes Willen, Herr Professor! Pardon. Die reine Möglichkeit denkbaren Gelingens in überaus in die Augen springenderweise entkräften müssten. So könnte es, um laienhaft zu sprechen, beispielsweise in den Bereich mechanischer Möglichkeit gelegt werden, der durch die schnell aufeinanderfolgende Benzin-Gas-Gemisch-Explosion in den Zylindern A, B, C, D stets anwachsende, beträchtliche Erhitzung und hierdurch resultierende Ausdehnung und wiederum hieraus sich ergebende Anpressung an die Zylinderwände bis zur Unbeweglichkeit des metallischen Kolbenmaterials, anders als durch immerwährende großmängige Zufuhr, behufsausreichende Kühlung stets neu zu beschaffender Wasser-Quantitäten. Was wiederum angesichts des verkehrten Verhältnisses des Gewichtes zum Krafteffekt des Motors, das Resultat des Versuches im negativen Sinne klare Zutage treten lässt, vorzubeugen. Fassen wir Ferner? Ich bin von Florenz bis Greifswald gefahren, war verbissen der andere ein. Fassen wir Ferner unter zugrunde Legung der Formel P gleich Klammer auf, N dreißigstel Klammer zu, zum Quadrat mal R Klammer auf, Cosinus Phi plus minus R, durch E mal Cosinus 2 Phi Klammer zu, mal Klammer auf, G 1 plus G 2 Klammer zu, plus Klammer auf, N dreißigstel Klammer zu, zum Quadrat mal R G 3 mal Cosinus Phi ins Auge, das durch Erzitterung und sonstige der Unruhe des Ganges nachteilige Schwingungen in Folge ihrer Eigenartigen zur Wachrufung von Massenkräften unliebsame Veranlassung, gebenden Bewegung von Maschinen-Teilen. In diesen seien sie auch elastisch fortgesetzte Formveränderung vor sich gehen müssen, so ergibt sich, ich bin aber doch von Florenz bis Greifswald gefahren. Formveränderung vor sich gehen müssen, so ergibt sich, ich bin aber von Florenz bis Greifswald gefahren. Der Gelehrte war auf einen verweisenden Blick über seine Brille auf den Sprecher. Es könnte mich nichts hindern, gestützt auf zwingende mathematische Formeln, meinem Zweifel in ihrer Aussage mit direkten Wortenausdruck zu verleihen. Doch ziehe ich es vor, nach Art der alten Griechen, lieber alles Verletzende zu vermeiden, und will bloß, wie schon Parmenides hervorheben, das es dem Weisen nicht zukommt, seinen eigenen Sinnen geschweige denn denen eines Fremden irgendwelche Beweiskraft einzuräumen. Takvinus Zimt dachte einen Augenblick nach. Dann griff er in die Tasche und reichte dem Professor schweigend einige Fotografien. Dieser betrachtete sie nur flüchtig und sagte Nun, und sie glauben, junger Freund, durch derlei Lichtbilder von scheinbar infartbefindlichen Automobilen, die Gesetze der Mechanik in miscredit bringen zu können? Ich erinnere mich nur der Ähnlichkeit der Fälle wegen an die Abbildungen animistischer Phänomene von Krugz, Lamproso, Oshorovsky, Mendeleyev. Wie genau versteht man heutzutage solche Fotografien durch allerlei Kunstgriffe hinsichtlich des wahren Tatbestandes täuschend zu gestalten? Im Übrigen wußte nicht schon Herr Clid, daß nach den Gesetzen der Logik, ein abgeschossener Pfeil auf jedem mathematischen Punkt seiner Flugbahn, sich in vollkommener Ruhe befindet? Nun sehen sie, und mehr als das im übertragenen Sinne könnte auch im besten Fall ihr Lichtbild nicht beweisen. In den Augen des Ingenieurs klommen eine türkische Freude. Gewiss werden sie mir als ihrem Ehemaligen sie so sehr bewunderten Schüler, hochgeernte Herr Professor, die Bitte aber nicht abschlagen, sagte er mit häuschlerischer Miene, meinen vor ihrem Haus stehendes Automobil wenigstens anzusehen? Der Gelehrte nickte gütig, und beide begaben sich auf die Straße. Eine Menge Zuschauer umstand den Wagen. Tarquinus Zimt zwingerte dem Chauffeur zu. Ignatz, der Herr Professor möchte unser Automobil besichtigen, zeigen sie doch mal die Maschine. Der Mechaniker, in der Meinung es handele sich um einen Verkauf des Wagens, begannen eine Lobeshymne. 150 Kilometer können wir mit unserem Zimt machen, und von Florenz bisher haben wir nicht einmal einen einzigen Defekt gehabt. Wir fahren, lassen sie das nur, guter Mann, werte der Professor überlegt lächelnd ab. Der Chauffeur klappte die Haube des Motors auf, daß die Maschine freilag und erklärte die Bestandteile. Wie bringen Sie, Herr Professor, fragte Tarquinus Zimt, mit verhaltenem Spott eigentlich die Tatsache, daß heute von den Fabriken Daimler, Benz, Dürrkopp, Opel, Prasier, Panhard, Fiat und so weiter und so weiter tausender solcher Wagen gebaut werden, mit ihrer Behauptung, die Maschinen könnten unmöglich funktionieren, in Einklang. Übrigens, Ignatz, lassen sie den Motor angehen. In Einklang, junger Freund, ich bin lediglich fachgelehrter, und so interessant die Lösung dieser Frage einem Psychologen dünken mag, so wenig, ich muss es gestehen, liegt es mir zu wissen am Herzen, aus welchen Gründen wohl diese Fabriken solch anscheinend müßiger Beschäftigung fröhnen mögen. Das Schwirren des leerlaufenden Motors unterbrach die Rede des Professors. Die Menschenmenge wich einen Schritt zurück. Tarquinus Zimt Grinste Also, sie glauben noch immer nicht, daß der Wagen fahren wird, Herr Professor. Ich brauchte nur diesen Hebel anzuziehen, die Kupplung setzt ein und das Automobil saust mit 150 Kilometer Geschwindigkeit dahin. Der gelehrte lächelte mild. Oh, sie jugendlicher Schwärmer! Nicht dergleichen kann sich ereignen. Unter dem Druck der Explosion, die Festigkeit der Kupplung vorausgesetzt, werden vielmehr augenblicklich die Zylinder A, B und D springen. Mutmaßlich bleibt hingegen der Zylinder C unversehrt, nach der Formel. Nach der Formel, wie lautet sie noch, nach der Formel. Los, jauchze Zimt, los, fahren sie los, Ignaz. Der Schuför legte den Hebel an. Da, ein lauter dreifacher Knall, und die Maschine stand still. Tumult. Ignaz springt aus dem Wagen. Lange Untersuchung. Da, die Zylinder 1, 2 und 4 sind geborsten. Geborsten in einer Weise, wie niemals Zylinder, und wenn Nitroklyzerin in ihnen gewesen wäre, bersten können. Mit glanzlosem Blick start der Professor in Zweite. Seine Lippen bewegen sich murmelnd. Warten sie, nach der Formel, nach der Formel. Zimt fast ihn am Arm, und schüttelt ihn. Er weint fast vor Wut. Es ist unerhört, unglaublich. Seit es ein Automobil gibt, ist so etwas noch nicht vorgekommen. Es ist Hirn verbrannt, zum Verstand verlieren. Ich telegrafiere sofort um Ersatzzylinder. Das geht so nicht. Sie müssen sich mit eigenen Augen hier überzeugen. Sie müssen! Ärgerlich reißt sich der Gelehrte los. Junge Mann, das geht zu weit. Sie vergessen sich. Glauben Sie wirklich, ich hätte Zeit übrig, Ihren kindischen Versuchen zum zweiten Mal beizuwohnen? Sind Sie denn noch immer nicht überzeugt? Danken Sie lieber Ihrem Schöpfer, daß es nicht Ärger ausfiel. Maschinen lassen nicht mit sich Spaßen. Nun sehen Sie. Und ereilte ins Haus. Noch einmal dreht er sich im Tor um. Er hebt abweisend den Finger und truft zürnend zurück. Sunt puri puri puri lia traktant. Ende von Das Automobil von Gustav Meiring, gelesen von Hocus Pocus Der Buchweizen von Hans Christian Anlassen. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Buchweizen von Hans Christian Anlassen Wenn man nach einem Gewitter an einem Buchweizenfelde vorübergeht, nimmt man oft wahr, daß es schwarz und wie versenkt aussieht. Es ist gerade, als ob eine Feuerflamme über dasselbe hinweggegangen wäre und der Landmann sagt dann, daß hat der Buchweizen vom Blitzstrahl bekommen. Aber weshalb hat er das bekommen? Ich will erzählen, was mir der Sperling gesagt hat, und der Sperling hat es von einer alten Weide, die neben einem Buchweizenfelde stand und noch da selbst steht. Es ist eine gar ehrwürdige Hureweide. Sie neigt sich vornüber und die Zweige hängen auf die Erde hinunter, wie wenn sie grünes langes Haar vorstellten. Auf allen Feldern ringsumher wuchs Korn, Roggen, Gerste und Hafer. Oh, der köstliche Hafer, wenn er reif ist, nimmt er sich wie eine ganze Menge kleiner gelber Kanarienvögel auf einem Zweige aus. Das Korn versprach einen reichen Erntesegen und je schwerer es war, desto tiefer neigte es sich in Frommademut. Aber da war auch ein Buchweizenfeld und dies lag der alten Weide gerade gegenüber. Den Buchweizen fiel es nicht ein, sich wie das andere Korn zu neigen. Er trug den Kopf hoch und stand stolz und steif da. Ich bin wohl ebenso reich wie die Ehre, sagte er, und wenn überdies weit hübscher, kennst du jemand, der sich prächtiger ausnimmt als ich und die Meinigen du alte Weide? Und die Weide negt er mit dem Kopf, als wollte sie sagen, freilich kenne ich welche. Plötzlich zog sich ein entsetzliches Unwetter zusammen. Alle Feldblumen falteten ihre Blätter oder neigten ihre feinen Köpfe her nieder, während der Sturm über sie dahin fuhr. Nur der Buchweizen brüstete sich in seinem Stolze. «Neige dein Haupt, wie wir, sagte die Blumen. Das habe ich gar nicht nötig, versetzte der Buchweizen. Neige dein Haupt, wie wir, rief das Korn. Jetzt kommt der Sturmengel geflogen. Er hat Flügel, die von den Wolken bis zur Erde herunterreichen. Er zerschlägt dich, eh, du ihn um Gnade anflehen kannst. – Ich will mich aber nicht neigen, sagte der Buchweizen. – Schließe deine Blüten und neige deine Blätter, ermahnte auch die alte Weide. Sie nicht in den Blitz, wenn die Wolke bricht. Selbst die Menschen dürfen das nicht, denn in den Blitze kann man bis in Gottes Himmel hineinschauen, doch vermag diese Anblick sogar die Menschen zu blenden. Was würde da nicht erst uns, den Gewachsen der Erde geschehen, wagten wie es, die wir doch weit geringer sind? – Weit geringer, entgegnete der Buchweizen. Nun will ich erst gerade in Gottes Himmel sehen, und ertah das in seinem Übermute und Stolz. Es war, als wenn die ganze Welt in Flammenstände, so blitzte es. Als ich das Unwetter verzogen hatte, standen die Blumen und das Korn in der stillen, reinen Luft vom Regen erfrischter, aber der Buchweizen war vom Blitz kol-schwarz gebrannt. Er war nun ein totes, nutzloses Gewächs. Der alte Weidenbaum bewegte seine Zweige und Wassertropfen treufelten von seinen Blättern, gerade wie Tränen und die Sperrlinge fragten, weshalb weinst du? Hier ist es ja wunderbar erquickend. Sie, wie die Sonne leuchtet und die Wolken eilen, weshalb weinst du, alte Weide? Und die Weide erzählte von dem Stolze und dem Übermute und von der Strafe des Buchweitzens, den die Strafe folgt immer. Die Sperrlinge haben mir die Geschichte erzählt, als ich sie eines Abends um ein Märchen bat. Ende von Der Buchweizen Der Dämonische Otto von Klabund Dies ist ein LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Dämonische Otto Aus Kunderbuntergang des Abendlandes von Klabund Otto war so dämonisch, dass es rein zu verzweifen war mit ihm. Er trug einen Fransenbad wie Dostoyevsky. Sein Atropin mit treufeltes Auge stürzte Männer und Frauen in lebende Verwirrung. Ja, als er eins in ein Restaurant trat und den Blick ringsum schweifen ließ, wie der Kauber den Lasso schwenkt, ehe er entwirft, ließen sämtliche Kellner vor Schreck die Schüsseln fallen. Geistreiche und körperarme Frauen fielen auf ihn wie in einen tiefen Brunnen herein und mussten erst nach dem Fall besturzt erkennen, dass sie auf einer leeren Sandwüste gelandet. Der Dämonische Otto war ein gelehriger Schüler des Sprenglermeisters. Er glaubte in den Untergang des Abendlandes wie der liebe Gott einst an die Schöpfung. Noch sind wir Steiner auf Steinen, aber der kommenden Tag wird uns erlösen. Der Dämonische Otto war ein Feind von Nichts und alles sagenen Phrasen. Die Zukunft Europas, so lächelte er verführerisch zur Lille hinüber und hob ein Glas, in dem ein französischer Sekt leise knisterte, wird von den proletarischen Grundtendenzen abhängen, von denen die Zukunft Europas abhängt. Otto verbreitete sich in fortgerückter Stunde noch über Magie und Rosenkreuzer. Er sprach von der ewigen Ampel seines Herzens, als er das elektrische Licht abknipste. Ich werde, so schrie er die verdutzte Lille an, Seele in deine Tricks schmettern. Wenn Otto alleine schlief, so schlief er aus religiösen Gründen in einer Badewanne, durch die ständig Rosenwasserfloss seine Aura zu reinigen. Aber die Leuse auf seinem Kopf entfernte er nicht, da er sich für eine Reinkarnation des heiligen Makarios hielt, der bekanntlich das Schutzpatronat der Leuse, Flöhe und Wanzen übernommen hatte. Als der Dämonische Otto in einem öffentlichen Vortrage die heilige Dreieinigkeit mit der Dreigliederung der sozialen Frage verwechselte, begann sich die Polizei für ihn zu interessieren und lieferte ihn wegen Gotteslästerung in ein Ehrenhaus. Eine besondere Änderung seiner Lebensführung trat nicht ein. Er schlief weiter in einer Badewanne, der üblichen Schlafstätte der Topsuchskranken. Nur die Leuse wurden ihm genommen. Denn der Ehrenwächter, Puffke, zeigt auch nicht den geringsten Respekt vor ihm. Seine Obhut waren 33 Götter, sieben Religionsstifte und fünf Kaiser anvertraut. Wie konnte ihm da der Dämonische Otto imponieren? Lachhaft! Mit Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Indianer-Gedanken von Oscar Paneza. Nehmet wahr die Raben. Sie säen nicht, sie ernten auch nicht und euer himmlischer Vater ernährt sie doch. Lukas 12.24 Als er in den letzten fünf oder sechs Jahren in einer der größten Städte des Kontinents seinen Aufenthalt hatte oder gelegentlich dort verweilte, erinnert sich vielleicht noch einer farbigen Truppe, die unter der Aufsicht eines weißen Unternehmers von Ort zu Ort zog. Ihre Zelte aufschlug, in einem abgeschlossenen Raum ihre Künste, Kriegstänze und sonstige, absonderliche Gewohnheiten vorführte und unter denen ein geschlossenes Kontingent etwa 50 bis 60 Indianern des Suu und Cheyenne Stams das Hauptinteresse des Publikums herausforderte. Als junger Arzt in einer großen Stadtmitteldeutschlandsansässig hatte ich damals, um Beschäftigung zu erhalten, gegen eine gewisse Pauschale die Verpflichtung übernommen, allen durchziehenden Gesellschaften, Angestellten bei Menagerien, Varietägesellschaften und dergleichen, die alle auf den Platz und das Etablissement eines und desselben Besitzers angewiesen waren, kostenlos die erste ärztliche Hülfe angedeihen zu lassen. Dieser Fall trat nun auch bei den Indianern ein, die aus einem wärmeren Klima kommend und mit einer feineren auf den direkten Kontakt mit der luftangewiesenen Haut ausgestattet, unter den ungewohnten Kleidern und in unserem rauen Klima den mannigfachsten Erkältungen ausgesetzt waren. Während meiner Besuche, die sich auf das Verordnen allgemein die ethischer Maßregeln beschränkte, lernte ich auch den Häubling kennen, der, nicht wissend, dass ich für meine geringen Dienste bereits belohnt sei, in jeder Hinsicht mir seinen überströmenden Dank bezeigte, mich in manche Feinheiten ihrer Sitten und Sprachen einweite und mit dem ich zuletzt in ein förmlich freundschaftliches Verhältnis trat. So weit war dies gut. Eines Tages saß ich zu Hause, als meine Aufwärterin hereinkam und mir mitteilte, draußen auf der Gasse treibe sich ein sonderbar aufgeputzter Mensch umher, begleitet von einer Schar neugieriger Schuljungen und Schiene etwas zu suchen. Ich öffnete das Fenster. Es war mein Freund der Häubling. Er war überglücklich, als er mich sah. Ich bat ihn, hereinzukommen. Er hatte mich aufsuchen wollen. Meine Wohnung, in der es nach meiner Berechnung manches für ihn wichtige und interessante zu sehen gegeben, reizte übrigens zu meiner Verwunderung nicht im Mindestens seiner Neugierde. Er hatte immer nur seinen Blick freundlich, aber fest auf mich gerichtet. Eine Zigarre, die ich ihm anbot, lehnte er ab. Ebenso eine Tasse Kaffee, die ich ihm machen lassen wollte. Ein Stückchen Kauterback, von dem ich die Hälfte abbrach und in meinen Mund steckte, nahm er an. Mit Mühe vermochte ich ihn, sich auf mein Sofa niederzulassen. Er stand sofort wieder auf und gab durch einen Seufzer seine Verlegenheit und Unzufriedenheit kund. Er wollte sich dann auf den Boden niederlassen, bis sich einen gewöhnlichen, hölzernen Küchenstuhl hereinbrachte. Den akzeptierte er. Der Häubling war in voller Kriegsrüstung. Auf dem Kopf den Bekannten mit starren Federn besetzten Kranz, dessen Enten auf die Schultern niederflossen. In den Ohren zwei große, goldene Spangen. Die nackten Körperteile mit einer Art pomperianisches Rot brachtvoll bemalt. Im Hüftgürtel, der ein kurzes, eng anliegendes Beinkleid zusammenhielt, ein kostbar gearbeiteter Tomahawk. Der ganze Mann noch einmal eingehüllt in eine dunkelblaue, mandelartige Hülle, die aber kein indianisches Kleidungsstück, sondern eine Art Reisekleid und Schutz gegen die Unbilden des europäischen Klimas war. Der Häubling hatte jenen misantropischen Zug in dem hageren Gesicht, der die meisten seiner Stammesgenossen auszeichnete und der auf eine, ich möchte sagen, jahrhunderte lang genährte und organisch gewordene Unzufriedenheit und Verbitterung des Gemütes hinweist. Er starte mich lange und penetrierend an, wie ich es von ihm nicht gewohnt war. Er sprach etwas Englisch, und so war die Möglichkeit der Verständigung gegeben. Ich vermied es, ihn auf kalt europäische Weise zu fragen, was ihn zu mir führe, und so stockte die Unterhaltung für längere Zeit. Endlich, nachdem er graume Weile seine zwitterhaft glänzenden Augen wie spitze Pfeile auf mir hatte ruhen lassen, begann er in dem ruhigen, freundlichen Ton, den ich an ihm gewohnt war. Doktor, du hast mit deiner Geheimkunst meine Leute wieder zufrieden gemacht, und der große Geist, den ich gebeten habe, wird sein Auge auf dir ruhen lassen. Das ist nicht der Mühe wert, meinte ich. Durch Wärme und gute Nahrung wären sie sowieso gesund geworden. Aber Doktor, diese Leute sind es nicht allein, unser ganzer Stamm ist krank. Wieso, fragte ich verwundert, was ist passiert? Unser Stamm ist krank und will sterben, wiederholte der Indianer mit unverbrüchlicher Ruhe, als wäre es der einfachste Gedanke der Welt. Warum wollt ihr sterben, frag ich in tiefster Teilnahme. Doktor, sagte der Häupling, dein Auge gefällt mir, es ist ein See der Wahrheit. Du wirst nicht lügen, nenne mir deine Geheimkunst, und der große Geist wird sein Auge auf dir ruhen lassen. Was soll ich dir sagen, was wollt ihr von mir wissen? Die Sue und die Cheyenne und die Arapaho und Dakota wollen sterben. Und warum? Weil wir nicht leben können. Und warum? Weil die Totengesichter um uns herum uns erwürgen und uns mit den Feuerschlünden zusammenschießen wie Büffel. Wer sind das, die Totengesichter? Die Pferdsläute um uns herum mit den dicken Knochen und der Lügenspur im Angesicht. Um euch herum wohnen doch die Amerikaner? Ja, die Pferdsläute. Und deshalb wollt ihr sterben, frag ich verwundert und nicht wenig erschrocken im Inneren über den grauenhaften Gedankengang des Indianers. Der Häupling sah es mir gegenüber, vollständig ruhig und ohne jede Erregung, als wäre dieser Gedanke seit Jahren nach allen Seiten von ihm erwogen worden, als wäre diese Frage eine immer wiederkehrende Erörterung in den Versammlungen seines Stammes. Was meinst du zu Brandy, Doktor? nahm der Indianer wieder das Wort. Die zu trinken gerne das Feuerwasser der Pferdsläute? Ja, was wollt ihr mit dem Brandy? frag ich erwartungsvoll. Wir könnten alle unsere Tierfälle, die wir noch haben, gegen Feuerwasser eintauschen und alle unsere Leute berauschen und wenn sie wie tot darliegen, ihnen die Hälse abschneiden. Das wäre ja eine fürchterliche Metzelei. Ja, aber wir wären schön gestorben. Wie viel seid ihr da drüben? Die Zu sind fünftausend, Männer und Weiber. Und wie viele Kinder habt ihr? Wir haben keine Kinder. Was, rief ich erstaunt, es müssen doch Kinder da sein. Doktor, nein, es sind keine Kinder da, seit zehn Jahren ersticken wir sie. Mein Gott, rief ich, wie kresslich, so habt ihr euer Zerstörungswerk schon begonnen? Der Indianer schien mich nicht zu verstehen und meine Verwunderung für gegenstandslos zu halten, wenigstens gab er mir keine Antwort. Erst nach längerer Pause, wie mir schien, des selbst besinnens, sagte er, Doktor, was hast du gegen Brandy? Ich habe nichts gegen den Brandy, sagte ich halb gleichgültig. Ich finde es nur scheißlich, ein ganzes Volk so hinzumorden. Aber wenn ihr es nun doch vor habt, so finde ich es kresslich, durch Schnaps zu sterben. Ja, Doktor, antwortete der Alte, der diesmal aufmerksam zugehört hatte. Du hast recht, der Brandy ist ein schlechtes Wasser, er macht so gemeine Grimassen, wie die der Pfärzleute. Wie wer, warf ich dazwischen? Wie die Pfärzleute, betonte der Alte nachdrücklicher, und ergänzte sich dann noch mit, wie die toten Gesichter mit den dicken Knochen, die um unsere Jagdgründe wohnen. Wie die Amerikaner willst du sagen, frag ich noch. Ja, ergänzte der Häuptling fast schläfrig, wie die Amerikaner. Nein, Doktor, der Brandy ist nichts. Auch würde der große Geist uns zürnen, wenn wir in seine Jagdgründe kämen. Doktor, nenn mir ein anderes Mittel aus deiner Geheimschachtel. Mein lieber Freund, sagte ich, das furchtbare Vorhaben des Indianers zwenkte mir unwillkürlich das vertrauliche Du auf die Lippen. Ein solches Vorhaben ist nie an mich gestellt worden. Unser Arzneischatz hat zwar starke Gifte, aber wir teilen sie in kleine und kleinste Gaben und verdünnen sie mit viel Flüssigkeit, weil wir Segen und Heilung damit bewirken wollen. Übrigens, fuhr ich nach einigem Besinnen weiter, habt ihr ja selbst tödlich wirkende Gräuter. Ihr habt ja das Pfeilgift. Doktor, fiel der Indianer mir langsam und schlau plinzelnd ins Wort. Du hast keinen so scharfsinnigen Gott wie wir. Der große Geist kennt das Gift unserer Pfeile. Er würde es riechen, und wir kämen nicht in die ewigen Jagdgründe. Doktor, nenn mir ein anderes Mittel aus deiner Geheimschachtel, und du sollst einstmals neben mir deine Pfeile in den leuchtenden Jagdgründen des großen Geistes abschießen. Warum paktiert ihr nicht mit den Amerikanern, mit den Pferzleuten, wie ihr sie nennt? Versuchte ich, dem Gedankengang des unheimlich gleichgültigen Indianers eine andere Richtung zu geben. Grenzt euer Gebiet ab. Es ist ja noch so viel Platz da drüben. Doktor, spricht auch der Herrisch mit dem Jäger über die Bedingungen des Lebenbleibens? Dann nach einer Pause? Nein, Doktor, wir müssen sterben. Aber weil wir keine Hirsche sind, sondern doch jedenfalls zu und Cheyenne und Dakota sind, wollen wir sterben. Wir wollen wie flinkfüßige Hirsche den Pferzleuten zuvorkommen, und schneller sterben, als es ihnen lieb ist. Der Plan ist teuflisch, der Plan ist infernal, rief ich voll entsetzen. Welches Scheusal unter euch hat diesen fürchterlichen Plan ausgeheckt? Doktor, fuhr der Häuptling fort, indem er das letzte entweder überhört hatte oder nicht würdigen wollte. Was hältst du vom Tabak? Ich halte nichts vom Tabak, erwiderte ich unmutig. Der Tabak ist ein langsames Gift, er umwirbelt euren Geist, er täuscht euch, aber er tötet euch nicht. Und er macht die Menschen im Innern so schmutzig, ergänzte der rotfarbige Schlaukopf, der diesmal scharf aufgepasst hatte. Auch würden die Weiber den scharfen Saft spüren, Verdacht schöpfen und zu Kreischen anfangen. Unsere Weiber wissen nichts, ihre Seele ist zu klein. Nein, Doktor, aber ich habe gehört, die Schachtel des weißen Medizinmannes hat Gift von denen, was in einen hohlen Zahn hineingeht, genügt Tausende zu ermorden. Und man riecht nichts und schmeckt nichts, und es färbt sich nichts. Alles bleibt inwendig wie auswendig. Doktor, zeige dein Herz so rein, wie dein Auge ist und hilf deinem Freund den großen Geist betrügen. Berühmter Häuptling, entgegnete ich, was du hier von unseren Giften behauptet hast, ist nicht so wörtlich zu nehmen. Vielleicht hat es einer von den Unsern einmal ausgerechnet, aber so viel Gift bereiten wir nicht im Voraus, weil wir nicht Tausende hinmorden. Der tausendste Teil dessen, was unter einen Fingernagel hinuntergeht, hat schon heilkräftige Wirkung, woher den Zentner Gift auf einmal herholen, um die drei Stämme zu vernichten. Der Häuptling schaute mich mit den feilspitzen Blicken seines zugekniffenen Auges an. Alles, was ich hervorgebracht hatte, war nicht ganz wahr. Vielleicht gibt es in unserem Gesicht eine feine Reaktion der Unwahrheit, welche diese fremden Völker erkennen und welche eintritt, wenn sie mit dem Griffel ihres stahlgrauen Auges die Probe machen. Ich fühlte, der Häuptling wisse, daß ich Ausflüchte suchte. Als er aber meine Verlegenheit merkte, und daß ich mich durchschaut fühlte, schonte er mich und schaute weg. Wir zu und Cheyenne fügte er dann nach längerem Besinnen hinzu, sind doch noch zu sehr Menschen, wären wir Tiere. Dem Tier verhüllt man das Auge und treibt ihm einen Stachel durch das Hirn. Aber die zu sind doch noch Menschen, welches Unglück zwischen den Pferdsläuten und den Tieren in der Mitte stehen zu bleiben. Dann, nach einer längeren Pause, wir könnten auf allen Vieren im Wald herumlaufen und Zörner aufsetzen, wie die hirsche Bellen und uns zusammenschießen lassen. Aber schließlich würden die Pferdsläute dahinter kommen, sich enttäuscht von unseren blutenden Körpern zurückziehen und wir müssten hilflos im Wald verrecken. Häubdling, entgegnete ich, deine Fantasie ist schrecklich. Was du vorhast, ist das Unerhörteste in der Geschichte der Völker. Und wie du es vorhast, ist eine Grausamkeit, die an Wahnsinn grenzt. Wenn ihr Patou sterben wollt, warum ergreift ihr nicht die Waffen und stürzt euch geschmückt und bemalt mit wildem Kriegsgeschrei auf eure Feinde, vernichtend und niedermetzelnd, was sich euch in den Weg stellt und zuletzt der Übermacht erliegend? Wäre das nicht der schönste Tod für den Krieger? Doktor, entgegnete mit großer Schläfrigkeit der Indianer, warum grundlos so viel Blut vergießen? Wir haben unsere Skalpe. Jeder Sue muss so vieles Skalpe genommen haben, als er Finger hat. Seit 40 Jahren haben wir gesammelt. Die Stärkeren haben für die Schwächeren gearbeitet. Die Skalpe unserer Feinde liegen getrocknet tief im Wald aufgehäuft und die Blassgesichter haben auf der Reise in die Ewigkeit ihre nackten Schädel dem großen Geist vorgezeigt. Er hat sie gezählt und den Sue steht offen der Weg zu den großen Jagdgründen. Warum jetzt noch schmutziges Blut vergießen? Nein, Doktor, du kennst nicht das Gefühl der Sue und Dakota. Wir sind wie ein verwundetes Tier. Das weiß, dass es sterben muss und sich tief im Gebüsch verkriechen möchte, um das dumme, unreinliche Geschäft allein und unentdeckt zu vollbringen. Aber ein tiefer alter Gedanke will uns immer wieder hindern und uns daran erinnern, dass wir mehr wie Tiere sind. Nach längerem Besinnen, unser Fleisch soll sehr gut schmecken. Was meinst du Häuptling, entgegnete ich. Habt ihr gutes Wild und reiche Jagdreviere? Nein, unser Fleisch soll gut schmecken. Wessenfleisch? Euer Fleisch? Ihr seid keine Menschenfresser. Oh nein, der Sue müßte ausspeihen. Aber wir könnten unsere jungen Mädchen und Jünglinge sehr sorgfältig braten und mit Kräutern und Lorber geschmückt den Pferdsläuten überschicken. Unser Fleisch gilt höher als das des Ebers und die anderen würden sich inzwischen im tiefsten Wald aufhängen und die Blassgesichter würden erkennen, unsere Religion erlaubt uns großmütiger zu sein, als ihr an einem Balken aufgehängter Toder Gott. In diesem Augenblick wurde der rote, kriegsgeschmückte Mann vor mir auf dem Holzstuhl von heftigem Zittern und Schluchzen befallen. Er regte und dehnte die mageren Arme vor sich zwischen den Knien und verbarg das Verrunzelte wie in einem Krampfanfall zusammengekniffene Gesicht gegen die Brust hin. War es ein Raptus des Schmerzes oder die indianische Weise zu weinen? Keine Träne stahl sich über sein Gesicht, aber gleich darauf sprang er plötzlich mit einem einzigen Satz mit einem Schrei in die Höhe, als sei er von einem schrecklichen Gedanken erlöst worden, wobei ich zu meinem höchsten Erstaunen bemerkte, dass er den funkelnden Tomahawk in der hoch emporgehaltenen Rechten hielt. »Doctor!« sagte der Häubkling. »Der große Geist hat sein Auge auf dich gerichtet und deinen Weg behütet. Dann wurde der Alte wieder sehr ruhig und still, setzte sich wieder auf einen Moment hin, sah mich mit einer freien, fast freudigen Mine an, musterte jetzt erst mit einiger Neugier mein Zimmer, brach dann seinen Besuch ab und empfahl sich zuletzt mit derselben Freundlichkeit und Eherbietung, mit der er mich immer in seinem Lager ausgezeichnet hatte und mit den englischgesprochenen Worten. »Well, Doctor, we shall see about all that when we have coming home. Nun, Doctor, wir werden über dem Allen ins Reine kommen, wenn wir erst wieder zu Hause sind. Ende von Indiana-Gedanken.« gelesen von Hokus Pokus. »Guidamo passon, der Lumenfelsen. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und ein öffentlicher Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbeißer. Der Lumenfelsen von Guidamo Passon. Jetzt ist die Strichzeit der Lumen eine Gattung Tauchervögel. Vom April bis Ende Mai, ehe die Pariser Badegäste ankommen, erscheinen plötzlich in Etrethar ein paar alte Herren in hohen Stiefeln und Jagdanzügen. Sie bringen vier oder fünf Tage im Hotel O-Wil zu, verschwinden wieder, kommen drei Wochen später abermals und gehen dann nach kurzem Aufenthalt endgültig davon. In jedem Frühjahr erblickt man sie von Neuem. Das sind die letzten Lumenjäger, die von der Alten gerade noch übrig sind. Denn einst war es eine Anzahl von etwa 20 fanatischen Liebhabern, so vor 30 oder 40 Jahren, jetzt sind es nur ein paar ganz vereinzelte, enragierte Schützen. Die Lume ist ein sehr seltener Zugvogel. Er hält sich fast das ganze Jahr an den Gestaden der neuen Welt auf den Inseln Sampière und Michelin auf, aber in der Ballzeit überfliegt eine ganze Anzahl den Ozean und jährlich kommen sie immer nach demselben Ort, um bei Etrethar Eier zu legen und zu Brüten an den sogenannten Lumenfelsen. Die Tiere gibt es nur dort, nirgends sonst. Sie sind immer gekommen, man hat sie immer geschossen und sie kommen immer wieder und werden immer wieder kommen. Sobald die Jungen flüge sind, ziehen sie davon und verschwinden bis zum nächsten Jahr. Warum gehen sie nie anderwärts? Warum suchen sie keinen anderen Punkt dieser langen weißen Küste auf, die überall dieselbe ist von Kale bis Avre? Welche Gewalt, welch unwiderstehlicher Instinkt, welche jahrhundertelange Gewohnheit bringt diese Vögel dazu, immer an diesen Punkt zurückzukehren? Welcher erster Auswandererflug, welcher Sturmverleicht hat einst ihre Urväter an diesen Fels verschlagen? Warum sind die Kinder, die Onkel, alle Nachkommen der Ersten hierher zurückgekehrt? Zahlreich sind sie nicht höchstens hundert Stück, als ob eine einzige Familie aus Tradition diese jährliche Reise machte. Und jedes Frühjahr, sobald die kleine Zugvögel schar auf den Fels angekehrt ist, erscheinen dieselben Jäger im Dorf. Man hat sie einst noch als junge Leute gekannt, heute sind sie alt, aber sie bleiben dem regelmäßigen Stelldich ein, dass sie sich seit 30 oder 40 Jahre gaben treu. Um nichts in der Welt würden sie fehlen. An einem Mondscheinabend des April in einem der letzten Jahre waren eben drei der alten Jäger angekommen. Nur einer, Herr von Arnell, fehlte. Er hatte niemandem geschrieben und nichts von sich hören lassen, und doch war er nicht gestorben etwa, wie so viele andere, das hätte man gewusst. Endlich setzten sich die ersten Ankömmlinge des Wartens müde zu Tisch. Das Essen war beinahe zu Ende, als ein Wagen in den Hof des Würzhauses rollte und bald trag der Spätling ein. Er setzte sich, rieb sich die Hände, aß mit großem Appetit, und da einer seiner Freunde sich wunderte, dass er im Schwarzen G-Rock war, antwortete er ganz ruhig, ich hatte keine Zeit mehr, mich umzuziehen. Bald nach Tisch ging man zu Bett, denn um die Vögel zu erwischen, muss man Vortagesanbruch aufstehen. Nichts ist so köstlich wie diese Jagd, diese Frühpürsche. Gegen drei Uhr wecken Matrosen die Jäger, indem sie Sand an die Fenster werfen. In wenigen Minuten sind sie angezogen und kommen herab. Obgleich die Dämmerung noch nicht angebrochen ist, sind doch die Sterne schon etwas verblasst, das Meer braust auf den Steinen am Ufer, es weht eine frische Brise, das man ein wenig fröstelt, trotz der dicken Anzüge. Bald rutschen die beiden Barken von den Männern geschoben, auf dem mit runden Kieseln bedeckten Strande hinab in einem Ton, als wurde Leinwand zerfetzt. Dann wiegen sie sich auf den ersten Wellen, das braune Segel wird gehisst, geht sich ein wenig, flattert, füllt sich dann und leicht trägt es uns davon zum großen Tor, das man unbestimmt in der Dämmerung sieht. Der Himmel hält sich auf, die Dämmerung scheint zu schmelzen. Die Küste, der lange weiße Klippenstrich, gerade aufgebaut wie eine Mauer, ist wie von einem Schleier bedeckt. Man fährt durch ein Tor so groß, dass ein Silschiff hindurchkönnte. Biegt um das Kapkurtin und dann sieht man das Tal von Artife und das Kapgleichen namens vor sich. Man plötzlich gewahrt man einen Strand, auf dem Hunderte von Möwen hocken und da ist der Lumenfelsen. Er ist nichts weiter als eine Erhöhung im Klippenrand und auf dem schmalen Felsspitzen erscheinen jetzt die Köpfe der Vögel, die nach den Boden herüberschauen. Sie sitzen unbeweglich da und warten und wagen noch nicht davon zu fliegen. Ein paar, die ganz vorn hocken, sehen aus, als säßen sie auf ihrem Hinterteil wie Frösche, denn sie haben so kurze Füße, dass, wenn sie gehen, es aussieht, als rollten sie auf Rollen. Um davon zu fliegen, müssen sie, da sie sich nicht abstoßen können, sich von der Höhe wie Steine herabfallen lassen, bei nahe bis zu den Menschen, die auf sie lauern. Sie kennen ihre Schwäche und die Gefahr, die ihnen daraus erwächst und wagen daher nicht, schnell zu entfliehen. Aber die Matrosen beginnen zu schreien und die Vögel voller Angst stürzen sich einer nach dem anderen in die Luft hinaus, dass sie fast die Wogen unten berühren. Dann fliehen sie mit schnellen Flügelschlägen in die Ferne, wenn sie nicht vorher ein Bleihagel ins Wasser wirft. Eine Stunde lang werden sie so geschossen und man zwingt, einer nach dem anderen aufzufliegen. Manchmal gehen die Weibchen, die auf den Nestern sitzen und eifrig brüten, nicht davon und bekommen ganze Ladungen ab, dass der weiße Fels sich mit roten Blutstropfen färbt, während das Tier sein Leben aushaucht, ohne die Eier zu verlassen. Am ersten Tage jagte Herr von Arnell mit seiner gewöhnlichen Leidenschaft. Dann, als man gegen zehn Uhr zurückfuhr im strahlenden Glanz der Sonne, die durch die weißen Felsen der zerrissenen Küste schien, war er ein wenig nachdenklich und träumte ab und zu ganz gegen seine Gewohnheit. Sobald man wieder zu Haus war, kam ein Mann, der wie ein Diener aussah, ganz in Schwarz gekleidet und sprachleise mit ihm. Er schien nachzudenken, zu zögern, und dann antwortete er, »Nein, morgen!« Und am nächsten Tage begann wieder die Jagd, aber Herr von Arnell fehlte diesmal öfters die Tiere, die doch beinahe bis zur Mündung flogen. Seine Freunde lachten, fragten ihn, ob er verliebt sei, oder ob irgendetwas im Geheimen ihm sein Herz und Geist beschäftigte. Endlich gab er es zu, ja, war haftig, ich muss bald fort und das ärgert mich. Was sie müssen fort, weshalb denn? Das geschäft, das mich ruft, ich kann nicht länger bleiben. Man sprach von anderen Dingen. Nach dem Frühstück erschien wieder der Schwarz gekleidete. Herr von Arnell befahl, anzuspannen, und der Mann wollte eben davon gehen, als die drei anderen Jäger sich ins Mittel legten, warten und all ihre Überredungskabe aufwendeten, den Freund zurückzuhalten. Endlich fragte einer von ihnen, aber ihr Geschäft ist doch nicht so wichtig, da sie zwei Tage schon gewartet haben. Der Jäger wurde ganz verstört, dachte nach und man sah, wie er offenbar zwischen Vergnügen und Pflicht kämpfte. Nach langer Überlegung meinte er zögern, ich bin nämlich, ich bin nämlich nicht allein hier, ich bin mit meinem Schwiegersohn. Nun riefen sie doch einander. Ihr Schwiegersohn, aber wo ist er denn? Da wurde er plötzlich ganz verlegen und rot. Was denn? Wissen sie es wirklich nicht? Er liegt doch in der Remise, er ist nämlich tot. Plötzliches Schweigen herrschte. Herr von Arnell fuhr immer verlegener fort. Ja, ich habe das Unglück gehabt, ihn zu verlieren und da ich die Leiche zur Beisetzung auf mein Gutnachbrieß willbringen musste, habe ich einen kleinen Umweg gemacht, um die Jagd nicht zu verpassen. Sie werden einsehen, ich kann nicht noch länger warten. Da wagte einer der Jäger zu sagen, nachhören sie mal, wo ist er nun sowieso? Ich meine, da könnte er doch ruhig noch einen Tag warten. Die anderen beiden zögerten nun auch nicht mehr und riefen, ja, das ist doch ganz klar. Herr von Arnell schien eine Last vom Herzen zu fallen, aber da war er doch noch etwas unruhig, während er fragte, finden sie das wahrhaftig? Und die drei antworteten wie einer, na lieber Freund, zwei Tage mehr oder weniger werden ihm nun auch weiter nicht schaden. Da war der Schwiegervater ganz ruhig und drehte sich zum Leichenträger. Also lieber Freund, wir warten bis übermorgen. Ende von der Lumenfelsen Märchen von Kurt Tucholsky gelesen von Didier für LibriVox.org Es war einmal ein Kaiser, der über ein unermessliches, großes, reiches und schönes Land herrschte. Und er besaß, wie jeder andere Kaiser auch, eine Schatzkammer, in der in mitten all der glänzenden und glitzenden Juwelen auch eine Flöte lag. Das war aber ein merkwürdiges Instrument. Wenn man nämlich durch eines der vier Löcher in die Flöte hinein sah, oh, was gab es da alles zu sehen? Da war eine Landschaft darin, klein, aber vollehm. Eine Tomasche Landschaft mit böklinischen Wolken und leistikoffischen Seen. Resniceksche Dameschen rümpften die Nasen über zilsche Gestalten und eine baurendirne Monies trug einarmvoll Blumenor Lix. Kurz, die ganze moderne Richtung war in der Flöte. Und was machte der Kaiser damit? Er pfiff drauf. Ende von Märchen. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Marthe und ihre Uhr von Theodor Sturm Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Marthe und ihre Uhr von Theodor Sturm Während der letzten Jahre meines Schulbesuchs wohnte ich in einem kleinen Bürgerhause der Stadt, worin aber von Vater, Mutter und vielen Geschwistern nur eine alternde, unverheiratete Tochter zurückgeblieben war. Die Eltern und zwei Brüder waren gestorben. Die Schwestern bis auf die Jüngste, welche einen Arzt am selbigen Ort geheiratet hatte, ihren Männern in entfernte Gegenden gefolgt. So blieb denn Marthe allein in ihrem älterlichen Hause, worin sie sich durch das Vermieten des früheren Familienzimmers und mithilfe einer kleinen Rente spärlich durchs Leben brachte. Doch kümmerte es sie wenig, dass sie nur sonntags ihren Mittagstisch decken konnte, denn ihre Ansprüche an das äußere Leben waren fast keine. Eine Folge der strengen und sparsamen Erziehung, welche der Vater sowohl aus Grundsatz als auch in Rücksicht seiner beschränkten bürgerlichen Verhältnisse allen seinen Kindern gegeben hatte. Wenn aber Martin in ihrer Jugend nur die gewöhnliche Schulbildung zuteil geworden war, so hatte das Nachdenken ihrer späteren einsamen Stunden vereinigt mit einem behänden Verstande und dem sittlichen Ernst ihres Charakters, ihr doch zu der Zeit, in welcher ich sie kennenlernte, auf eine für Frauen, namentlich des Bürgerstandes, ungewöhnlich hohe Bildungsstufe gehoben. Freilich sprach sie nicht immer grammatisch richtig, obwohl sie viel und mit Aufmerksamkeit laß, am liebsten geschichtlichen oder poetischen Inhalts. Aber sie wusste sich dafür meistens über das Gelesene ein richtiges Urteil zu bilden und, was so wenigen gelingt, selbstständig das Gute vom Schlechten zu unterscheiden. Mürrikes Malernolten, welcher damals erschien, machte großen Eindruck auf sie, so dass sie ihn immer wieder laß, erst das ganze, dann diese oder jene Partie, wie sie ihr eben zusagte. Die Gestalten des Dichters waren für sie selbstbestimmte lebende Wesen, deren Handlungen nicht mehr an die Notwendigkeit des dichterischen Organismus gebunden waren und sie konnte stundenlang darüber nachsinnen, auf welche Weise das hereinbrechende Verhängnis von so vielen geliebten Menschen dennoch hätte abgewandt werden können. Die lange Weile drückte Martin in ihrer Einsamkeit nicht, wohl aber zuweilen ein Gefühl der Zwecklosigkeit ihres Lebens nach außen hin. Sie bedürfte jemandes, für den sie hätte arbeiten und sorgen können. Bei dem Mangel näherer Befreundeter kam dieser löbliche Trieb ihren jeweiligen Mietern zu Gute und auch ich habe manche Freundlichkeit und Aufmerksamkeit von ihrer Hand erfahren. An Blumen hatte sie eine große Freude und es schien mir ein Zeichen ihres Anspruchslosen und resignierten Sinnes, dass sie unter ihnen die Weißen und von diesen wieder die Einfachen am liebsten hatte. Es war immer ihr erster Festtag im Jahre, wenn ihr die Kinder der Schwester, aus deren Garten die ersten Schneeglöckchen und Merzblumen brachten, dann wurde ein kleines Porzellankörbchen aus dem Schrank herabgenommen und die Blumen zierten unter ihrer sorgsamen Pflege wochenlang die kleine Kammer. Da Marthe seit dem Tod ihrer Eltern wenig Menschen um sich sah, namentlich die langen Winterabende fast immer allein zubrachte, soli die regsame und gestaltende Fantasie, welche ihr ganz besonders eigen war, den Dingen um sie her eine Art von Leben und Bewusstsein. Sie borgte Teilchen ihrer Seele aus an die alten Möbel ihrer Kammer und die alten Möbel erhielten so die Fähigkeit, sich mit ihr zu unterhalten. Meistens freilich war diese Unterhaltung eine Stumme, aber sie war dafür desto inniger und ohne Missverständnis. Ihr Spinnrad, ihr braun geschnitzter Lähnstuhl waren gar besondere Dinge, die oft die eigentümlichsten Grillen hatten, vorzüglich war dies aber der Fall bei einer altmodischen Stutzur, welche ihr verstorbener Vater vor über 50 Jahren, auch damals schon als ein uraltes Stück auf dem Trödelmarkt zu Amsterdam gekauft hatte. Das Ding sah freilich seltsam genug aus. Zwei Mehrweiber aus Blechgeschnitten und dann übermalt, lehnten zu jeder Seite ihr langhariges Antlitz an das silberne Zifferblatt. Die schuppigen Fischleiber, welche von einstiger Vergoldung zeugten, umschlossen dasselbe nach unten zu. Die Weise erschienen dem Schwanzer eines Skorpions nachgebildet zu sein. Vermutlich war das Räderwerk durch langen Gebrauch verschliessen, denn der Perpendickelschlag war hart und ungleich und die Gewichte schossen zuweilen mehrere Zollen mit einem Mal hinunter. Diese Uhr war die beräteste Gesellschaft ihrer Besitzerin. Sie mischte sich aber auch in alle ihre Gedanken. Wenn Marte in ein Hinbrüten über ihre Einsamkeit verfallen wollte, dann ging der Perpendickel tic-tac-tic-tac immer härter, immer eindringlicher. Er ließ ihr keine Ruhe. Er schlug immer mitten in ihre Gedanken hinein. Endlich mußte sie aufstehen. Da schien die Sonne so warm in die Fensterscheiben, die Nelken auf dem Fensterbrett dufteten so süß, draußen schossen die Schwalben singend durch den Himmel. Sie mußte wieder fröhlich sein. Die Welt um sie her war gar zu freundlich. Die Uhr hatte aber auch wirklich ihren eigenen Kopf. Sie war alt geworden und kehrte sich nicht mehr so gar viel um die neue Zeit. Daher schlug sie oft sechs, wenn sie zwölf schlagen sollte. Und ein andermal, um es wieder gut zu machen, wollte sie nicht aufhören zu schlagen, bis Marte das Schlagloat von der Kette nahm. Das Wunderlichste war, dass sie zuweilen gar nicht dazu kommen konnte. Dann schnurrte und schnurrte es zwischen den Rädern, aber der Hammer wollte nicht ausholen und es geschah meistens mitten in der Nacht. Marte wurde jedes Mal wach und mochte es im klingendsten Winter und in der dunkelsten Nacht sein. Sie stand auf und ruhte nicht, bis sie die alte Uhr aus ihren Nöten erlöst hatte. Dann ging sie wieder zu Bette und dachte sich allerlei, warum die Uhr sie wohl geweckt habe und fragte sich, ob sie in ihrem Tagewerk auch etwas vergessen, ob sie es auch mit guten Gedanken beschlossen habe. Nun war es Weihnachten. Den Christabend, da ein übermäßiger Schneefall mir den Weg zur Heimat versperrte, hatte ich in einer befreundeten, kinderreichen Familie zugebracht. Der Tannenbaum hatte gebrannt, die Kinder waren jubelnd in die lange verschlossene Weihnachtsstube gestürzt. Nachher hatten wir die unerlässlichen Krapfen gegessen und Bischof dazu getrunken. Nichts von den herkömmlichen Feierlichkeiten war versäumt worden. Am andern Morgen trat ich zu Marte in die Kammer, um ihr den gebräuchlichen Glückwunsch zum Fest abzustatten. Sie saß mit untergestützten Armen am Tische, ihre Arbeit schien längst geruht zu haben. Und wie haben sie denn gestern ihren Weihnachtsabend zugebracht, fragte ich. Sie saß zu Boden und antwortete, zu Hause? Zu Hause und nicht bei ihren Schwesterkindern? Ach, sagte sie, seit meine Mutter gestern vor zehn Jahren hier in diesem Bette starb, bin ich am Weihnachtsabend nicht ausgegangen. Meine Schwester schickte gestern wohl zu mir, und als es dunkel wurde, dachte ich wohl daran, einmal hinzugehen. Aber die alte Uhr war auch wieder so drollig. Es war akkurat, als wenn sie immer sagte, tu es nicht. Was willst du da? Deine Weihnachtsfeier gehört ja nicht dahin. Und so blieb sie denn zu Hause in dem kleinen Zimmer, wo sie als Kind gespielt, wo sie später ihren Eltern die Augen zugedrückt hatte und wo die alte Uhr pickte, ganz wie Tatsumal. Aber jetzt, nachdem sie ihren Willen bekommen und Marte das schon hervorgezogene Festkleid wieder in den Schrank verschlossen hatte, pickte sie so leise, ganz leise und immer leiser, zuletzt unhörbar. Marte durfte sich ungestört der Erinnerung aller Weihnachtsabende ihres Lebens überlassen. Ihr Vater saß wieder in dem braun geschnitzten Lähnstuhl, er trug das feine Sammetkäppchen und den schwarzen Sonntagsrock. Auch blickten seine ernsten Augen heute so freundlich, denn es war Weihnachtsabend. Weihnachtsabend vor, ach, vor sehr, sehr vielen Jahren. Ein Weihnachtsbaum zwar brannte nicht auf dem Tisch. Das war ja nur für reiche Leute. Aber stattdessen zwei hohe dicke Lichter. Und davon wurde das kleine Zimmer so hell, dass die Kinder ordentlich die Hand vor die Augen halten mussten, als sie aus der dunklen Vordile hineintreten durften. Dann gingen sie an den Tisch, aber nach der Weise des Hauses ohne Hass und laute Freudenäußerungen und betrachteten, was ihnen das Christkind einbeschert hatte. Das waren nun freilich keine teuren Spielsachen, auch nicht einmal Wohlpfeile, sondern lauter nützliche und notwendige Dinge. Ein Kleid, ein paar Schuhe, eine Rechentafel, ein Gesangbuch und dergleichen. Aber die Kinder waren gleich wohl glücklich mit ihrer Rechentafel und ihrem neuen Gesangbuch. Und sie gingen eins ums andere dem Vater die Hand küssen, der währenddessen zufrieden lächelnd in seinem Lähnstuhl geblieben war. Die Mutter mit ihrem milden, freundlichen Gesicht unter dem eng anliegenden Scheiteltuch band ihnen die neuen Schürzen vor und malte ihnen Zahlen und Buchstaben zum Nachschreiben auf die neue Tafel. Doch sie hatte gar nicht lange Zeit. Sie musste in die Küche und Apfelkuchen backen, denn das war für die Kinder eine Hauptbescherung am Weihnachtsabend. Die mussten notwendig gebacken werden. Da schlug der Vater das neue Gesangbuch auf und stimmte mit seiner klaren Stimme an frohlocket lob singet Gott. Die Kinder aber, die alle Melodien kannten, stimmten ein, der Heiland ist gekommen. Und so sangen sie den Gesang zu Ende, indem sie alle ums Vaters Lähnstuhl herumstanden. Nur in den Pausen hörte man in der Küche das Handieren der Mutter und das Brasseln der Apfelkuchen. Tick, tack, ging es wieder. Tick, tack, immer härter und eindringlicher. Marte fuhr empor. Da war es fast dunkel um sie her. Draußen auf dem Schneenur lag drüber Mondschein. Außer dem Pendelschlag der Uhr war es toten still im Hause. Keine Kinder sangen in der kleinen Stube, kein Feuer brasselte in der Küche. Sie war ja ganz allein zurückgeblieben. Die anderen waren alle, alle fort. Aber was wollte die alte Uhr denn wieder? Ja, da warnte es auf elf. Und ein anderer Weihnachtsabend tauchte in Martens Erinnerung auf. Ach, ein ganz anderer. Viele, viele Jahre später. Der Vater und die Brüder waren tot. Die Schwestern verheiratet. Die Mutter, welche nun mit Martin allein geblieben war, hatte schon längst des Vaters Platz im braunen Lähnstuhl eingenommen und ihrer Tochter die kleinen Wirtschaftsorgen übertragen. Denn sie kränkelte seit des Vaters Tode, ihr mildes Antlitz wurde immer blässer und ihre freundlichen Augen blickten immer mathe. Endlich musste sie auch den Tag über im Bett bleiben. Das war schon über drei Wochen. Und nun war es Weihnachtsabend. Marte saß an ihrem Bett und horchte auf den Atem der Schlummernden. Es war toten still in der Kammer, nur die Uhr pickte. Da warnte es auf elf. Die Mutter schlug die Augen auf und verlangte zu trinken. Marte sagte sie, wenn es erst Frühling wird und ich wieder zu Kräften gekommen bin, dann wollen wir deine Schwester Hanne besuchen. Ich habe ihre Kinder eben im Traume gesehen. Du hast hier gar zu wenig Vergnügen. Die Mutter hatte ganz vergessen, dass Schwester Hannes Kinder im Spätherbst gestorben waren. Marte erinnerte sie auch nicht daran. Sie nickte schweigend mit dem Kopf und fasste ihre abgefallenen Hände. Die Uhr schlug elf. Auch jetzt schlug sie elf. Aber leise, wie aus weiter, weiter Ferne. Da hörte Marte einen tiefen Atemzug. Sie dachte, die Mutter wolle wieder schlafen. So blieb sie sitzen. Lautlos, regungslos, die Hand der Mutter noch immer in der Ehren. Am Ende verfiel sie in einen schlummer ähnlichen Zustand. Es mochte so eine Stunde vergangen sein. Da schlug die Uhr zwölf. Das Licht war ausgebrannt. Der Mond schien hell ins Fenster. Aus den Kissen sah das bleiche Gesicht der Mutter. Marte hielt eine kalte Hand in der Irigen. Sie ließ die kalte Hand nicht los. Sie saß die ganze Nacht bei der toten Mutter. So saß sie jetzt bei ihren Erinnerungen in derselben Kammer. Und die alte Uhr pickte bald laut, bald leise. Sie wusste von allem. Sie hatte alles miterlebt. Sie erinnerte Marte an alles, an ihre Leiden, an ihre kleinen Freuden. Ob es noch so gesellig in Martens einsamer Kammer ist? Ich weiß es nicht. Es sind viele Jahre her, seit ich in ihrem Hause wohnte. Und jene kleine Stadt liegt weit von meiner Heimat. Was Menschen, die das Leben lieben, nicht auszusprechen wagen, pflegte sie laut und ohne Scheu zu äußern. Ich bin niemals krank gewesen. Ich werde gewiss sehr alt werden. Ist ihr Glaube ein richtiger gewesen und sollten diese Blätter den Weg in ihre Kammer finden, so möge sie sich beim Lesen auch meiner erinnern. Die alte Uhr wird ihr helfen. Sie weiß ja von allem Bescheid. Ende von Marte und ihre Uhr. Gelesen von Hokus Pokus. Das neue Auto von Hermann Harry Schmitz. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Daniel Höpker. Das neue Auto, eine Groteske von Hermann Harry Schmitz. Was der kann, kann ich auch, sagte der Brauerei-Besitzer Emil Kiste selbstbewusst, als er hörte, dass sich sein Nachbar, der Konsul Edgar von Wersing, ein prächtiges Luxusauto mit einer Leistung von 100 PS angeschafft hatte. Er, Emil Kiste, sollte sich von diesem Wersing übertrumpfen lassen? Emil Kiste war einst ein einfacher Braug-Knecht gewesen in der Brauerei, die jetzt sein Eigentum war. Er hatte es verstanden, des Brauers Tochter zu berücken und der alte Vater hatte ja gesagt. Emil Kiste hatte die überzeugende Art, sich als äußerst tätigen, werktüchtigen Arbeiter aufzuspielen, die er noch bei jeder Gelegenheit mit rausgedrückter Brust durch kraftvolle Richtsprüche wie die Axt im Hause ersetzt den Zimmermann, selbst ist der Mann verstärkte. Der alte Vater, dessen Horizont nicht über seine Braubotische hinaus ging, war stolz auf seinen arbeitssam schaffenden Schwiegersohn. Überall war er zur Hand. Die Axt im Hause ersetzt den Zimmermann. Das war dem alten Vater ein starkes, zuversichtliches Maxim, wenn er den Sinn der kernigen Worte auch nicht ganz verstand. Wie es meistens kommt, der alte Vater starb und Emil Kiste erbte die Brauerei und einen großen Komplex aussichtsvoller Grundstücke, die bald nach dem Tode der Schwiegervaters durch das Prospekt der Anlage einer Eisenbahn enorm im Werte stiegen. Für eine Riesensumme verkaufte Emil Kiste das Areal an Spekulanten. Er war ein schwerreicher Mann geworden. Felsenfest war er überzeugt, dass er nun durch seine eigene Tatkraft und persönliche Tüchtigkeit emporgekommen war. Hat dieser Kiste einen Dusel gehabt, sagten zwar die Leute. Ja, ja, die Axt im Hause ersetzt den Zimmermann. Selbst ist der Mann. Brüstete er sich noch immer und ließ naive, respektvoll staunen. Ich verstehe alles. War die Garso nicht in Ordnung oder versagte das Telefon, die Ringmaschine oder der Rasenmäher, der Socksled-Apparat, so hielt er sich alleine für fähig die Schäden zu reparieren. Eines Tages kaufte er sich einen Palast in dem vornehmsten Teil der Stadt. Er hatte es dazu. Klotziges Geld macht vornehmen. Er wurde enttäuscht. Die feinen Leute mit Namen und guter Herkunft wollten nichts von ihm wissen und schnitten ihn. Namendlich sein Nachbarkonsul von Wirsing war ihm ein Dorn im Auge. Es war ihm eine Genugtuung, dass es ihm bisher immer gelungen war, diesen eingebildeten, hochmütigen Menschen zu übertrumpfen. Der Konsul legte in seinem Garten eine Hühnerzucht an. In die Kiste folgte sofort mit einer Paradiesvogelfarm. Bei Wirsings wurden eines Tages die Lanzenspitzen des Vorgartengitters vergoldet. Herr Kiste ließ sofort das ganze Vorgartengitter vergolden. Kistes bestrebten sich, ihre Nachbarn mit dem vornehmen Namen in allem unbedingt zu überbieten. Als Frau Konsul ein Baby bekam, folgte ihr Frau Kiste schleunigst Mitrillingen. Jetzt hieß es ein Auto zu beschaffen, welches das neue Luxusauto von Wirsing weit in den Statten stellte und alle Autos die je gebaut wurden, als alte Karren erschienen ließ. Er wandte sich an die renommiertesten Automobilfabriken des In- und Auslandes. Er war enttäuscht, denn alle Wagen, die ihm von diesen Firmen angeboten wurden, übertrafen in keiner Weise das Auto des Konsuls Wirsing. Es wurmte ihn schwer, dass er in diesem Falle seinen Nachbarn nicht übertrumpfen sollte. Aber der Zufall wollte, dass eines Tages ein Herr, der mit englischem Akzent sprach, sich bei Emil Kiste als Mr. John C. Blotting Paper aus Amerika vorstellte. Oh Mr. Kiste, Sie wollen kaufen eine Auto, wie niemand bisher hat. Well you see, ich bin der Inventor, das Will Heisen Erfinder auf eine ganz neue Auto-Typ, das Gigantik Mammoth Auto. Well you see, ich bin der Repräsentativ, das Will Heisen Vertreter, der Gigantik Mammoth Auto Co. Ltd. Meine Autos haben eine Leistung von 2000 PS mit 50 Zylinder. Das ist mein mannschlosses Emil Kiste durch den Kopf. Er hatte keine Ahnung, was das geheimnisvolle PS bedeutete, aber dass dieses phänomenale Mammoth Auto 2000 PS gegen diese erbärmlichen 100 PS des Wirsingschen Autos hatte, gab ihm das Bewusstsein, dass er auch dieses Mal wieder den ekelhaften Konsul übertrumpfen würde. Unklar war ihm auch, was es mit den vielen Zylindern für eine Überwandnis hatte. Er besaß selbst schon fünf Zylinder, die ihm für die paar Beerdigungen genügten. Vielleicht gab es auch bei dem Auto des Mr. John C. Blotting Paper Strohhüter außer den Zylindern. Er war ein absoluter Weisenknab und hatte keine Ahnung von den technischen Geheimnissen einer Automobilmaschinerie. Well, wir machen eine Velocity. Will Heisen eine Höchstgeswindigkeit von 2000 km in der Stunde, wo die anderen Autos, die alte Autos, sich mit 120 km in der Stunde hinschleppeln. Well, we bring in something quite new. Will Heisen eine neue Sensation. Man with Auto kann Farbe wechseln wie Chameleon und sich einstellen auf die Nürnsten der Toiletten der Ladies in die Wagen. Dieses Wunderauto hat 40 Radar mit Pneumatics, so dick, dass drei Männer sie nicht umfassen kann, wie eine berühmte Baum in Kalifornien. Well, you see, Mr. Kiste, Sie werden eine einzige Auto haben in die ganze Welt. Man with Auto braucht kein Benzin. Also eine Wunderextrakt mit der Trademark Semper idem. Eine absolute Secret, will sagen, Geheimnis der Gigantik Man with Auto Core Unlimited, eine Extrakt, der sich immer fort aus sich selbst erneuert. Never, will sagen, niemals alle Wild- und eine ungeheure Kraft entwickelt und die Motoren zu dieser höchsten Leistungsfähigkeit der Man with Auto bringt. Well, you see, Mr. Kiste, Sie werden eine relative Kraft machen mit unserem Autotyp. Zwar eine äußerst komplizierte Machinerie, sehr kompliziert bei jedes Stück Auto werden bei der Konstruktion regelmäßig 20 Ingenieure und 200 Monteure irrsinnig. You see, the price von dieser Gigantik Man with Auto beträgt $300.000. Ohne Skontoabzug. Check auf New York, sagen Sie alright. Kiste sagte alright. Was lag ihm an einem Millionchen und mehr für diesen endgültigen Triumph über den unsäglichen Protz von Wersink? Mr. John Blottingpaper gab telegrafische Weisung nach Hamburg, wo in einer leeren Luftschiffhalle, das von Amerika mitgebrachte Man with Auto eingestellt war. In 27 Minuten brauchte schon das Gigantik Man with Auto, Häuser erzittern machend heran und hielt vor Kistes Palast. Mr. John C. Blottingpaper hatte nicht zu viel behauptet. Diese Maschine war in der Tat eine kosmische Manifestation, eine absolute Offenbarung des letzten Aufschwungs der Technik ins Gigantische, wo die Grenze des Irrsinn beginnt. Mr. John C. Blottingpaper sagte Mr. Kiste, you understand, Will Heisen, Sie verstehen, ich werde Ihnen das Auto und seine Handhabe erklären, zu Ihrer Richtschnür, Sie kennen den Zweck der Machinery. Diese Erklärung werte 8 Stunden. Emil Kiste wusste nach gerade so viel wie vorher. Von dem 8-stündigen Geschwetz Stark Häuser spuckte Mr. John C. Blottingpaper ein verkautes Stück Sen Sen Gummi aus und sagte, oh Mr. Kiste, have you understand, Will Heisen, verstanden meine Explikation? Kiste wollte sich nicht blamieren und sagte yes. Dann überreichte ihm Mr. Blottingpaper 2 Broschüren, eine mit der Aufschrift was muss der Memuth Autofahrer wissen und eine zweite, wie bricht sich der Memuth Autofahrer nicht den Hals. In diesen beiden Bändchen fand man erschöpfende Aufschlüsse über die Gesamtkonstruktion des Autos und praktische Hinweise zur Abstellung etwaiger Störungen. Der amerikanische Schufeur, der das Auto von Hamburg gebracht, war in dem Preis einbegriffen. Nie hatte Emil Kiste vor etwas so viel Respekt gehabt wie vor diesem neuen Memuth-Auto. Wenn ihm auch seine alten Grundsätze die Axt im Hause ersetzt den Zimmermann, selbst ist der Mann aufschließen, so war er doch im stillen Frohe über den amerikanischen Schufeur. Zwar äußerte er sich so obenhin, dass er wohl auch allein mit dem Auto fertig würde. Mr. John C. Blottingpaper bekam seinen 300.000 Dollar Check aus New York, sagte Goodbye, Mr. Kiste und reiste mit dem nächsten Ozean-Dampfer wieder ab. Emil Kiste war dem Schufeur und dem unheimlichen Automobil hilflos überlassen. Eine liebe Genugtuung war es ihm nur, als er hörte, dass der Konsul von Wiesing im Bett lag und höchstwahrscheinlich aus Wut über seine Niederlage krank geworden war. Die erste Ausfahrt das ganze Hausgesinnte war um das Auto versammelt. Neugierige hingen lebensgefährlich aus den Fenstern. Frau Kiste bestieg als Erste in roter Robel das Auto und also gleich nahm das bisher gelbe Auto die Farbe ihrer Robel an, aber nur die rechte Hälfte des Autos reagierte auf rot, während die linke Hälfte, woher Kiste in einem gelben Palitopplatz nahm, seine gelbe Farbe behielt. Das Fahrrad ging ohne erheblichen Zwischenfall vor sich. Man fuhr im leichen Zugtempo im Schnelligkeitsminimum des Mammoth Autos 100 km in der Stunde wie der Geschwindigkeitsmesser anzeigte. Waren protokollsüchtige Polizisten auf dem Wege, zog der Chauffeur die Staubpuste, wodurch das ganze Auto sofort in eine dichte Staubwolke eingehüllt wurde. Ein Erkennendes Wagens oder der Nummer war unmöglich. Außer einem unvorsichtigen Dackel, der in einer Kurve in das Auto lief, brachte das Auto auf dieser ersten Fahrt weiter nichts zur Strecke. Kiste saß bei den Ferneren täglichen Ausfahrten immer neben dem Chauffeur, um das Geheimnis des Autofahns zu ergründen. Auf einer Rekordfahrt mit der Maximalschnelligkeit 2000 km, blieb das Auto plötzlich stehen. Die Signalsirene schrie gellend auf, das Auto drehte sich um sich selbst, sauste los wie ein Pfeil und stoppte dann plötzlich mit einem scharfen Ruck. Emil Kiste und der Chauffeur flogen in hohem Bogen aus dem Auto. Dabei schrie die Sirene ein heiseres, furchtbares Lachen. Der Chauffeur kreide weiß, riss seinen Handwerkszeugskoffer unter dem Sitz hervor und kroch unter das Auto. Emil Kiste stand zitternd mit offenen Mund dabei und stierte auf die Unter dem Auto eine halbe Stunde beschäftigte sich der Chauffeur unter dem Auto. Schweigend, mit einem Krampfhaft verzehrten Zug im Gesicht, nahm er seinen Platz wieder ein. Emil Kiste barbatten die Beine. Die Heimfahrt mit 1000 km Geschwindigkeit verlief glatt. Der Schrecken über diesen seltsamen Vorfall steckte Emil Kiste noch lange in den Knochen. Als bei den weiteren Fahrten nichts derartiges mehr passierte, beruhigte er sich. Der Chauffeur aber machte immer ein bedenkliches Gesicht. Jeden Tag kroch er mehrere Male unter das Auto und handierte mit seinen Werkzeugen im Bauch des Autos. Drei Monate besaß Kiste nun das Mermuth-Auto und er hatte noch immer nicht die Courage selbst zu fahren. Wo waren seine alten Grundsätze? Die Axt im Hause ersetzte Zimmermann, selbst ist der Mann. Er schämte sich vor sich selbst und vor seiner Familie wegen seiner Unentschlossenheit. Er hatte beim Frühstück ein Eisbär mit einer riesigen Brille. Die Kinder flüchteten sich schreiend. Es war Vater Kiste im Autopad. Endlich entschloss er sich, eine Fahrt allein zu wagen. Die ganze Nacht studierte er in den beiden Broschüren. Er fühlte sich wohl gewappnet. Der Chauffeur schüttelte sehr bedenklich den Kopf und schloss sich in sein Zimmer ein. Einem vorbeigehende Nega gestattete Kiste auf dessen Bitte breitem Grinsen ein. Gleich wurde das Auto schwarz. Kiste ließ vor der Abfahrt das Siren-Signal nach allen Kräften johlen, um den Konsul an das Fenster zu locken, diesen Angstwurm, der nie ohne Chauffeur fuhr, zu beschämen. Vor der Zuversicht bestieg er den Führersitz. Er drückte einen Hebel vor, der ihm der Richtige düngte. Es war natürlich die Staub-Puste, die er in Tätigkeit setzte und alle, die seine Abfahrt umstanden, dann gelang es ihm, den richtigen Hebel zu finden. Ein tolles Geknatter, ein Knall, eine Rauchwolke und im gleichen Moment sahen die Hinterbliebenen das Mammut-Auto in der Ferne als kleines Pünktchen verschwinden. Emil Kiste hatte den Hebel auf die Maximalgeschwindigkeit geschaltet. Wanderer retteten sich auf Telegrafenstangen, die Leute in den Dörfern auf die Deche. Plötzlich mäßigte sich die Geschwindigkeit des Autos ohne Zutun von Kiste. Es humptete ein wenig, wie ein gelähmter. Dann drehte es sich plötzlich um sich selbst, lief ein ganzes Stück, ganz schnell, zurück und vor in gemäßigter Geschwindigkeit weiter. Kiste graute es. Man kam in eine kleine Stadt. In einer stillen Straße sprang das Auto plötzlich auf das Trottoir und zerquetschte einen von ungefähr daherkommenden Kassenbooten, den einzigen Menschen auf der Straße an der Häuserwand wie eine Fliege, drehte sich dann mit einem grellen Serenengestrei um, rannte einige Tausend Kilometer weiter und blieb schließlich wie festgenagelt stehen. Entsetzen packte Kiste. Sein Kopf wurde eifirmig. Ein Pneumatik hatte sich vom Rade losgelöst und kroch wie eine Schlange über den Weg. Er begann zu beten. Wer half ihm? Was war das mit dem Wagen? Alle seine Energien nahm er zusammen. Was blieb ihm übrig, als er seien. Selbst ist der Mann. Was konnte die Ursache sein? Er recapitulierte alle die Störungen wie sie die Broschüren aufführten. Die Düse verstopft, die Zündkörze verrust, die Kolbenringel gelockert, die Lager ausgelaufen, die Kühle heiß, was wusste er? Er kroch mit dem Handwerkszeug unter das Auto. Diese sinnlose Röhren wir war im Bauche des Autos. Er war ein schauriges Rätsel. Er lag unbequem auf dem Rücken. Fortgesetzt tropfte ihm dickes, stinkiges Öl ins Gesicht. Dort an einem gebogenen Rohr bewegte sich etwas. Eine runde weiche, galertartige grüne Masse in der Größe eines 10 Pfennigstückes mit einem Stachel in der Mitte, der fortgesetzt einen gelben Saft spritzte. Mit Schrecken sah Emil Kiste, dass das ganze Rohr löchere Stellen erzeugte, die wohl durch den Saft dieses Tieres verursacht wurden. Und jetzt bemerkte er mit Stiehrem Entsetzen, dass der ganze Mechanismus von diesem furchtbaren Ungeziefer verseucht war. Überall klebten diese Zerstörer. Das war die Ursache des irren Benehmens des Autos. Davon stand nichts in der Broschüre. Er nahm seine letzte Kraft zusammen und versuchte mit dem Hammer diese Viecher zu zerdrücken. Wie am härtesten Granit glitt der Hammer ab. Er durchtropfte auf den geplagten Kiste das Öl wie aus einer Brause. Eines von den scheuslichen Tieren geriet ihm in den Halskragen und begann am Rückgrat seine bohrende Tätigkeit. Kiste war dem Irrsinn nahe. Sein Selbstbewusstsein war zum Teufel. Er verfluchte die Axt im Hause. Warum ließ er den Schafer daheim? Der Arnte das Unheil. Im Fenster erschien das grinsende Gesicht des Negers. Kiste fasste die Wut, zum Hammer den Schälein und warf ihn in den Schusseegraben. Das Auto wurde wieder gelb. Das funktionierte er noch. Gott sei Dank. Gedankenlos stierte er auf die Pnö. Die überall eintrige Stellen wie Geschwüre aufwiesen. Völlig mit Öl getränkt befahl er sich Gott. Kletterte mit der ehrennen Resignation eines, dem alles egal ist, auf sein Unglücksauto und schaltete Tollkühen mit einem Ruck fangen vier Meter hoch, Bäumte sich auf wie ein wildes Pferd, wandt sich dann plötzlich und raste rückwärtsfahrend wie ein Okkorn mit 2.000 km Schnelligkeit los. Über Berg und Tal ging die irre Fahrt, gegen den verwüstend und entvölkernd Dörfer und Städte einreißend. Emil Kiste verhungerte schon bald und wurde an einer Kurve hinaus geschleudert in das All. Er hätte sowieso nicht mehr lange gelebt. Die Autobazillen hatten auch ihn ergriffen. Vier Jahre raste das Auto allein durch die Welt ohne zu halten in unerschütterlicher Beständigkeit. Dann eines Tages vollendeten die furchtbaren Barzillen ihr zerstörendes Werk. Von einem Tag zum anderen verringerte sich die Schnelligkeit des Autos. Mühsam schleppte es sich auf den zerfressenen Pneus hin, humpelnd wie ein Schwerkranker und eines Tages fiel es endlich zusammen. Millionen von diesen furchtbaren Autobazillen, die ihm den Tod gebracht hatten, bedeckten die Straße. Alle diese Stelle passierenden Autos infizierten sich und gingen demgleichen Verfall entgegen. Diese Epidemie verbreitete sich über die ganze Welt und in zehn Jahren nach ihrem Ausbruch gab es kein Auto mehr. Ende von das neue Auto Daniel Hubkamp. Rätsel von Heinrich von Kleist Das ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Didier Rätsel Heinrich von Kleist Ein junge Doktor der Rechte und eine Stiefstame, von den kein Mensch wusste, dass sie miteinander in Verhältnisse standen, befand sich eins bei den Kommandanten der Stadt in einer zahlreichen und armseligen Gesellschaft. Die Dame, jung und schön, trug, wie es zu derselben Zeit Mode war, ein kleines, schwarzes, schön flechterchen im Gesicht und zwar dicht über der Lippe, auf der rechten Seite des Mundes. Irgendein Zufall veranlasste, dass die Gesellschaft sich auf einem Augenblick aus dem Zimmer entfernte, der gestalt, dass nur der Doktor und die besagte Dame darin zurückbleben. Als die Gesellschaft zurückkehrte, fanden sich zum allgemeinen befremden derselben, dass der Doktor das schön flechterchen im Gesicht trug, und zwar gleichfalls über der Lippe, aber auf der linken Seite des Mundes. Ende von Rätsel Aufgenommen von Didier in Berlin