 Abschnitt siebenundzwanzig von Kuning Hartfest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Im Falkenstein Ein sonniger Wintermorgen ging auf über dem alten Niva nach dem furchtbaren Nachtsturm, der verheerend, unheilverkündend darüber hingezogen. Aber keine Sonne kehrt ein in die Herzen derer, die dort wohnen. Wo sind die Helden gestalten heute, die gestern noch so froh ausgezogen zur Jul-Eberjagd? In düsteren Brüten sitzen sie drinnen in der Halle ums Julfeuer, sinnend ob des schlimmen Zeichens, der alten Niva-Linde Fall, die Vuodan mit seinem wütenden Heer zu Boden gestreckt. Ulf und Flaviola sind frühe unten, allein im Hofe. Sie staunen die alte Baumleiche an, die gebrochen am Boden liegt, jetzt erst den Kleinen ihre ganze Riesengröße aufzeigend, jetzt, da man greifen, vergleichen, messen kann. Nach sich, nach seiner eigenen Größe oder kleine, misst ja der Hertha-Son das Große auf der Erde, so ist's auch in der Geist des Welt, und gar nicht leicht und gerne erkennt er das Überragen des Nachbarn an, so lang er lebt. Gerecht und richtig urteilt er vom Toten nur und dann nur der Edle. Eine Schar Goldammann und Sperlinger hat sich niedergelassen auf der zu Boden gedrückten Baumkrone, die gute Sonne wärmt sie, sorglos putzen sie ihr Gefieder, freuen sich auf den Morgenhafer, den ihnen bald Klinglari und die Kinder ausstreuen werden, bis sie's gewohnt. Sie merken's kaum, daß er geborsten, der alte herrliche Baum, der ihnen Schatten gab in der Sommerhitze, und keinen mehr geben wird. Die große Türe des Mahrestalls öffnet sich, Klinglari erscheint, neben ihm Bukko, der schwarze, langharige Geselle. Der alte blickt gar ernst drein, schüttelt den Kopf. Ah, lass fahr' ich, Klinglari! Bukko, der kluge Muntere, stutzt, als er den Baum sieht. Bald freut er sich, macht sich das Ereignis zu nutzen, nach Ziegenart, er hüpft mit einem Seitensprung mitten hinein in das Geäste, streicht sich wohlig den Rücken ab und knuspert an den Knospen. Der Marischalk fragt nach dem Kuning, Ulf berichtet ihm, wie schweigsam und ernst er sei, samt seinen Helden. Sie streuen den Vögeln den Samen aus, auf dem Wartturm droben erscheint Ralf, der Turmschalk, ruft Klinglari den Morgen groß herunter, schwingt Ulflein herauf. Doch dieser erwidert mit lauter heller Stimme, habe Juldienst heute, ich komme zu Nacht. Bald erscheinen die Kuningsmannen mit Äxten und hauen die Linde zusammen. Klinglari aber mit Ulf und Flaviola verlassen den Hof hoch zur Ross, zu Blödsinn gabe, denn nicht nur der Reiche, der Arme auch, soll sich freuen an dem Jul-Eber der Kuningshalle. Drum war der Marischalk einen großen Korb mit Julwürsten, Luzen, auf seines Rosses Rücken geschnallt. So reiten sie fort zu der Liete Häuslein. Der Jul klopft nicht an, will überraschen, heisst keinen Dank. Trefflich versteht unser Ulflein die Kunst, sachte anzuschleichen an einer der armen Hütten nach der anderen, jedem seine Bescherung hineinzulegen. Abziehend aber schlägt er mit lautem Dröhnen die Haustüre zu und weiter geht's in sausendem Galopp zur nächsten Hütte. Laut lacht der alte Klinglari, laut jubeln die Kleinen, wann der Spaß gelungen. Gelang er nicht, so mußten die Höfischen sich gefallen lassen, von den Rossen zu sitzen und einzutreten in die Hütte, vom schweren Lietebrotkosten und vom Lietepior. Der alte Marischal kliebt das nicht, doch fordert es der Brauch. Als sie mit sinkender Nacht zurückgekehrt, war schon die Linde verschwunden, der Hof nackt und nüchtern. In der Halle drin müht sich der Sänger vergebens ab, Lust unter den Jul-Genossen wieder zu erwecken. Der Kuning trauert, so trauern alle. Doch reiterts den alten Herrn etwas auf, als Ulf und Flaviola im Munte erzählen, von dem bluotzen Ritt zu den Liete hütten. Bald bricht man heute auf zur Nachtruhe, denn auf den morgenden Tag hat der Kuning ein großes Jagen befolen im unteren Armistal mit Zamen hirschen. Schon vorher aber hatten sich die Kinder Ulf und Flaviola fortgeschlichten aus der Halle, hinaus auf den Hof, hinauf auf den Bartturm zu Ralf, dem Turmschalk, wohl versehen mit Met und Julbroten. Es war eine prächtige Sternennacht. Am endlos durchsichtigen reinen Sternenhimmel funkeln, zittern die Gestörne. Ulf lässt sich als verstünzigs von selber, neben dem Alten auf dem Wiesentfell nieder, neben ihn setzt sich Flaviola. Nun, Ralf, deute dem klugen Römermärktlein hier einmal die Sterne, du kennst ja doch den Himmel besser als die Erde, wie lange mag's wohl sein, daß du die Turmtreppel nicht mehr herabgestiegen. »So an die zwanzig, Jule« meint der Alte. »Kann nicht mehr leitern, Klettern. Sterbe ab, da oben, werd wohl als Leiche nur hinunterkommen. Dachte nicht schon, es sei mein Letztes. Es war das zwölfte Wudans Heer, daß ich hier oben sah. Ich sehe keines mehr. Erst hört ich's Ferne, fernher wettern aus Mitternacht, mein Kreuzchen drüben warnte mich im radenturm, ich warf mich strax zu Boden, das Gesicht zur Erde, denn niemand soll Wudan schauen, wenn er im schwarzen Sturmmantel vorüber saust. Ich hört den Nieferwald sich krachend beugen, dann stürmt's gerade auf die Burg. Da fegt es mich vom Boden weg und warf mich an die Brüstung wie einen Flederwisch. Wie lange ich da lag, ich weiß es nicht. Schaurige Stimmen tönten mir ins Ohr aus dem wilden Heer. »Hartfest, hartfest, so schrien die wilden Jäger, hartfest, so heulte der Hundepack, hartfest, so krechtsten Wudans Raben, ja merkt ihr Kinder, der alte Kuning sitzt nicht mehr am Jultisch im nächsten Jahr. Ihr braucht's ihm nicht zu melden, die alte Linde tat's im Kunt, die arme Linde. Wie fremd mir alles heute war am Tage, ich kenne meinen Nieferhof nicht mehr. Wie wird es sich wundern, mein Starm, Etzlein, wenn es zu Osthara wieder kommt, es wägt mich im Sommer jeden Morgen, sträubt seine Federn, schlägt seine Flügel vor Sanges Lust. Wie wird es trauern, wenn es dein Häuschen nicht wiederfindet, die warme Asthöhle in der Hoflinde?« Dann, an Flaviola gewendet, »du bist also meines Ulfleinskspiel, das mir den Knaben abspenstig macht, das er mich gar vergessen. Komm, lass mich dir in die Augen schauen, mein Kind. Saar immer nur von oben dein schwarzes Lockenköpfchen im Hof herumtanzen. »Hai, wie die wälschen Euglein funkeln. Nun spielet nur ihr Kinder, freut euch zusammen, solang ihr springen könnt. Doch spielet nicht zu lang, es taugt nicht zusammen, schwarz und blau, mein Ulflein. Schwarz ist die Sternenlose Nacht, niemand ergründet sie. Blau ist der Sommerhimmel am hellen Tag, kann nichts verbergen.« Eine Eule ruft scharf und laut, »Gewit, gewit, gewit, gieh!« »Er schreckt nicht, Kinder, es ist nur mein Kreuzlein vom Rabenturm drüben, es besucht mich hier allabendlich, es traut euch nicht.« »Ulf, sie nur Flaviola, wie goldig Glitzern heut die tausend Lichter in Allvaters Saal, sie werden julfest feiern, droben und neue Fackeln angezündet haben am Sunnafeuer.« »Ralf, oh Kind, die seligen Helden, die ein Heria, haben immer julfest, und jede Nacht ist ihnen wie je Nacht, denn unter ihnen wandeln stets die Götter.« Eine Sternschnuppe schießt am Himmel hinab. »Hast du's gesehen, Flaviola, das war die Fackel Heimdals des Valhalla-Wächters, es geht er mit Bragi, dem Sangesgott einen gefallenen Helden abzuholen, der über Biefrösts Brücke reitet.« »Flaviola, und dieser ganze Himmel ist ein einziger Saal Vollkämpfer?« »Ralf, fünfhundert Tore hat Valhalla, droben und viermal zehn, achthundert Einheria ziehen täglich aus jedem Tor, und reiten gewappnet auf die Wallstadt dort zu kämpfen, zum Mittagmal kehren sie heim, den braunen Met zu trinken mit den Göttern, vom Eber Serimna zu speisen, der jede Nacht gebraten und gegessen und doch am anderen Morgen wieder heil ist.« Flaviola lacht. »Ralf, dir scheint das Sonderbar mein welches Magdline, du weißt auch nicht, dass all die Helden, die Drogen fallen auf Wudans Wallstadt, am selben Tage noch heil und gesund auf ihrer Metbank sitzen, Herr Kind, es ist alles anders droben in Valhalla, der Tod hat keine Kraft mehr dort.« »Ulf, und doch müssen alle guten Götter sterben in der Götterdämmerung, Uralf, erzähl uns die Geschichte von der Götterdämmerung, die du mir so oft erzählt, die anfängt ein Holt geschwisterpaar.« Ralf tut einen tüchtigen Schluck aus dem Metorn, räuspert sich und beginnt mit rauer, feierlicher Stimme. »Ein Holt geschwisterpaar fährt an dem Himmeldroben, die schöne Sunna und der gute Mani. Sunna, die Güldne, fährt am Tag, geht abends schlafen in dem Meer, dann steht ihr mutiger Bruder Mani auf und lenkt bei Nacht den Wagen, so leuchten sie das ganze Jahr hindurch den härter Söhnen.« Trub ärgert sich Loki, der böse Gott, Wudans Feind, der Wölfevater. Er sendet hinter Sunnas Wagen drein einen grimmen Wolf Sköll, eines riesen Weibes Sohn. Der jagt ihr nach mit gierigem Heulen, Tag für Tag am Himmel hin. Doch wenn Sköll müht am Abend, jagt hinter Mani drein ein anderer Wolf, Hati mit Namen, der Bruders Kölz. Doch nimmer holen die Wölfe die Lichtkinder ein, solang die härter Söhne den Göttern redlich dienen, solang der Bruder seinen Bruder liebt, das Kind die Eltern, der Freund den Freund, solang die Sippe treu zusammensteht, solange man die Toten ehrt nach Fug und Recht. Doch leider freveln viele härter Söhne, und wann das Maas der Sünden voll, wann das Schiff Nagefax am fernen Meeresrande aus langen Toten Nägel ganz aufgebaut ist, dann kommt die grause Nacht, wo Hati den schönen Mani einholt und verschlingt. Dann wird ein Tag aufgehen blutig rot, wo Sköll die Sunna wirkt. Drauf fallen die goldenen Sterne herunter aus Allvaters Saal, zischend versinken sie im Meer. Ein Sturm braust über härter. Loki wird los, der böse Gott, den die guten Götter gebunden auf den Felsenspitzen. Sein Sohn, der Fenris Wolf, zerreißt die Zauberbande, die ihn bezwungen, sperrt seinen Rachen auf, bis an den Himmel reicht seine Nase, sein Unterkiefer berührt die Erde und Feuer, sprühen seine Augen. Jetzt regt auch seine Schwester sich, die Mitgarzschlange, die tief im Meere rings das trockene Land umgürtet. Sie steigt herauf und stürmt aufs Land und wälzt die Meereswogen vor sich her. Da wird Nagefax flott das Totenschiff. Der Fenris Wolf heult drop vor Grimmarlust, ob seines Brülens berstet das Gewölb des Himmels, daraus kommen die Feuerriesen. Muspels Söhne, angeritten, geführt von Surtour, mit im glühendem Schwert das Heller leuchtet als die Sunna. Sie reiten hinauf über Biefräuszbrücke zum Kampf mit den guten Göttern. Die Brücke bricht. Da stößt Heimdahl der Wächter ins Gjallarhorn und weckt die Götter alle. Sie stürmen hervor mit dem Einherian aus Valhalla. Die Ebene Migrid soll die Valstadt sein, die hundert Rasten weit sich dehnt nach jeder Seite. Wudan mit dem Goldhelm reitet mit Gungnir seinem Todesperr dem Fenris Wolf entgegen. Wudan fällt. Duna kämpft mit der Midgard-Schlange, zerschmettert ihr den Kopf mit seinem Hammer, doch sinkt er selbst auch tot zu Boden. Er stickt vom Gifte, daß sie spait. Froh, ficht gegen Surtour, doch fehlt ihm jetzt sein Schwert der Sunna-Strahl, daß er an Hertha einst vergeudet, so kann er nicht stehende Muspel helden. Das Feuerschwert Surtour spaltet ihm sein Haupt. Heimdahl stürmt auf Loki, durchbohrt den Bösen, doch sinkt auch er von Lokis Lanze. Zio kämpft mit seiner einen handgegenden Managarm, den Hela-Hund, der packt ihn in der Hüfte, doch der mutige Schwertgott selbst zum Tod verwundet, fast an der Kehle ihn und wirkt ihn ab. Noch ist der Fenris Wolf am Leben, der mächtigste der Bösenfeinde, der Wudan selber fehlte. Auf ihn stürzt Vida, der schweigende Gott, der Gott der Erneuerung der Wiederbringer. Er stößt dem Untier den Stahl in den Rachen und tief ins Herz. Sein schwarzes Blut besudelt den Boden. Nochmals erhebt sich Surtour, der schwarze Rauch-Gott und schleudert Feuer über die Erde, über den Himmel, verbrennt die ganze Welt, sie sinkt unter im Meer. Alles ist tot, nur Vida lebt und Baldur kommt wieder aus dem Hela-Reich der Gott des Friedens und der Liebe. Jetzt steigt die neue Erde auf aus den Wassern, schöner und grüner als zuvor. Das Meer kehrt zurück in seine Grenzen. Ein Adler schwebt über den Bergen und fängt die Fische. In dem lieblichen Ida-Tale versammeln sich die Götter. Sie finden im Grase die goldenen Tafeln wieder, auf denen die alten Götter Geheimnisse eingegraben sind. Neben ihnen, im Gimble, dem Himmel auf Erden, erscheinen wieder Menschen, doch nur die Guten. Sie leben in ewiger Wonne und Freude mit den Göttern zusammen. Andächtig hatten die Kinder dem alten Ralf zugehört. Dann deutete er ihnen noch gar manches Sternbild, zeigt ihnen den großen Bären nach Mitternacht, in seiner Nähe einen Stern, nach welchem man stets die Himmelsrichtung finden könne auf Hertha und auf Meeresfahrten. Dann wieder erzählt er schaurige Geschichten von Wehrwölfen, Zaubermännern, die einmal jeden Monat in einen Wolf verwandelt durch Wald und Dörfer schweifen und einen falen Lichtstreif zurücklassen als Pferde, den nur die sehen, die in einer freier Nacht geboren. Wer diese Pferde in der Nacht kreuzt, fällt in des Wehrwölfs Bann, muss ihm zu Willen sein, wo immer er ihm nachher in Menschliher gestalt begegnet. Es war spät geworden. Als Ulf und Flaviola hinabstiegen vom Turm, da hörten sie bald des Kreuzleins schrille Stimme oben bei Ralf, wie laut, verlockend. Das war ein großes Jagen am anderen Tage, im breiten Armistale beginnend, wo es dem Nicker zugeht, eine sonderbare Jagd unbekannt in unseren Tagen. Zahme Hirsche, die man zu diesem Zweck sorgfältig auferzogen und gewöhnt, setzt man frei zur Winterszeit auf Jagdgründen, auf Ebenen in Tälern, wo man reiten konnte. Man fütterte sie dort in kleinen Wältchen mit Heu und Hafer jeden Morgen. Sie streiften weit bis in die unzugänglichen Gebirgsabhänge und in die Urwälder hinein, die damals noch große Strecken des Landes einnahmen. Doch immer kamen sie, da Schnee die Erde deckte, zu ihrer Zeit hungrig zur Futterstätte. Bald schlossen ihnen wilde Hirsche sich an, auch für sie legt man reichlich Futter. Wochen vergehen, immer größer wird das Rudel, immer sorgloser tritt das Wild jeden Morgen aus dem Wald hervor. Jetzt wird der Tag bestimmt zur Hetzjagd, mit einer Hundemäute und Jägern zur Ross, soviel man ihrer nur auftreiben kann. Der Plan ist, das ganze Rudel klug zu fassen, weit hin zu jagen durch das Tal, es hineinzutreiben in ein enges Seitentälchen, es dort zu erlegen. Drum werden zu des Tanes beiden Seiten, wo das Gebirge aufsteigt, Liete und Schalke aus allen Nachbarmarken, in kurzen Zwischenräumen aufgestellt, die Lärmen, Klappern, schreien müssen, damit das Wild nicht auf der Seite durchbricht in den bewaldeten Berghang. Lustig fliegen die Jäger über Stock und Stein, über Strauch und Hecken, Graben und Bach, mit Hurra, Heißhaar hinter den Hunden dreien, welche die Hirsche jagen. Ka manch erbüßt mit einem schlimmen Sturz die wilde Jagd, doch niemand achtet seiner in der tollen Hast. Als vorderster am Rudel führen die Zamen Hirsche und willig folgen ihnen die Wilden alle, wie sie ihnen bisher jeden Morgen zum Futter gefolgt, nun in den Tod. Denn jene leiten, wie man sie klug gewöhnt, uneigenes Böses wollen, in ein Seitental, das Elsachtal hinein, das immer enger oben sich zusammenschließt, zu unwegsamen Schlucht des Falkensteins. Dort auf der schmalen Wiese gibt's ein grausig Morden. Doch nur die männlichen Hirsche stößt man nieder mit dem Speer, die Kühe und Kälber lässt man entrinnen seitwärts, rückwärts, wohin sie wollen. Vor allem aber schont man der Zamen Hirsche, ja, schlimmer Forstbahn, Ausschluss von der Jagd für Jahre trifft den Jäger, der ihrer einem im Eifer ein Leid getan, und mit fünf und siebenzig gehörten Ochsen mußte der Büsen der einen getötet. Großartig war der Jagd Erfolg, in langer Reihe legte man das edle Wild auf die Wiese hin und jeglichen Hirsch ehrte man mit seinem Tannenzweig. Der alte Koning selbst schien aufgeheitert, froh, ob des reichen Jagdgangs und guter Laune kehrten die Helden heim am Nachmittag. Bald kommen Liete mit Wagen, das Wild heimzuführen nach Nifa-Burg. Es wurde wieder stille am Falkenstein, wie es dort immer war. Nur einer der Jäger war zurückgeblieben. Es war unser Ulfleim, der Koningsknabe. Ein großer Luchs, immer ein selten Tier, sein weicher gelber Pelz, ein Schmuck des Jägers, hielt ihn zurück. Als Ulf, der ersten Einer, hinter den Hirschen angestürmt, sah er ihn flüchten, verschwinden in einer der vielen Klüfte des Falkensteins. Ein heller Mond scheint stand bevor in den ersten Nachtstunden. Da trat das Raubtier sicher aus auf Beute. Stand Ulf in gut gedeckter Stellung nahe an, so konnte die große Katze seinem sicheren Pfeile nicht entgehen. Zwar nicht geheuer war es bei Nacht im Falkenstein, und viel des Schlimmen erzählt damals, erzählt noch heute das Volk von ihm. Den hintersten Grund der Schlucht schloss eine mächtige fahlgelbe Felswand, einer Riesenmauer gleich. In sie hatten sich der einst die Bergriesen eine Halle eingehauen, eh noch die Menschen sich in der Nähe angesiedelt auf der Alp. Doch als sie kamen, die härter Söhne, erbauten sie durna, dem guten starken Gott, einen Opferstein auf dem Hulbarer Felde drüben, nur etlich rasten von dem Falkenstein entfernt. Vor ihm flohen die Riesenbald, denn seinen Blitzstrahl schleuderte er in ihre Halle mitten unter sie und spaltete die Felsen im Hintergrund, daß man seitdem sechs Rasten weit ins innere der Erde dort eindringen kann. Ein Bechleinschoss rauschend daraus hervor und drängte fortan das ganze Wiesental zu Nutz und Frommenderer, die du nah dienten. Jetzt zog die Hulda Osthara in die schöne Halle ein, oft sah man sie im Mondenschein in lauen Sommernächten im Kreise ihrer Kinder dort, der Menschenkinder, die früh verstorben und die sie alle liebreich aufnimmt und pflegt, die gute Göttin. Jedoch auch Hulda Osthara ist längst wieder ausgezogen aus der Halle. Elsa, eine Edelfrau der einst von Nifa Halle drüben, trug die Schuld. Man raubte ihr ihr erstes Kind, ein holdes Knäblein, opfert es Zio nach einem Gelübde. Sie konnt sich nicht drösten, alt in der ersten Mondnacht zum Falkenstein, ob sie ihren Liebling nicht wieder säh unter den Hulda-Kindern. Sie barkt sich hinter einem nahen Baum. Hulda kam mit den Kleinen, sie spielen, tanzen im Mondschein, da plötzlich sieht die Mutter ihr schwarzlockig Knäblein, stößt einen lauten Schrei aus. Die Hulda flieht, schwebt über das Bechlein vor der Höhle, die Kleinen alle hüpfen leicht ihr nach hinüber, nur eines kann nicht, trägt ein schwer Krüglein. Es ist ihr Sönchen. Sie fasst's in die Arme. Der Kleine ruft, oh, lass mich wandern, mit den anderen, oh, lass das Weinen, kann ihr das Krüglein nicht mehr tragen, ist lange voll von den Tränen allen, die von Mutter-Augen fallen. Die Mutter setzt das Kind zur Erde, lehrt das Krüglein in den Bach und weint nicht mehr. Man fand sie tot am andern Morgen im Falkenstein. Hulda Osthara mit ihren Kindern kam nicht wieder. Das Bechlein aber, das aus der Höhle sprudelt, heißt die Elsach seitdem. Lange lange Zeit danach bezog ein Zauberer die Höhle. Der bar tief drinnen seine Schätze, die er in seinem Geiz zusammengerafft. Ein Uhu war sein einst gefreund. Viel schwarzes Zwergen folg seine Untertanen. Einst wagte sich der Unhold nach Nifa-Burg selbst, erwart erkannt, verbrannt. Doch seine Zwerge hemmern und schaffen noch immer im Innern und putzten oft in der Halle vor der Höhle im Mondschein das Gold. Ulflein saß lange wohl gebrorgen auf einer Buche nahe dem Felsschlitz, wo sich der Lux versteckt. Gerade der Halle ging über. Schon krechtsten die Nachtvögel hier und dort in den Felsen. Die alten Meeren, die man erzählte vom Falkenstein, zogen vorüber an seiner Seele vor seinen Augen. Blass ging der Mond auf über dem Berghang nach der neuen Schanze zu. Er schien gerade hinein in die Halle. War das nicht eine Menschenstimme und Schatten von Menschen, die sich dort bewegten? Ulf denkt des Zauberers, macht das Durona-Zeichen auf der Brust. Da hört er krachende Tritte im Schnee vom Elsachthalle herauf. Ein kleiner Trub kam angezogen, in weißen Kleidern, sie führten ein weißes Rind mit sich. Bald sieht er andere nahen, die stampfen im Schnee die Bergabhänge herunter, eilen der Höhle zu. Doch waren das die Ersten nur. Eine ganze Schar in langem Zug kommt das Tal herauf, sie alle, Männer und Frauen, versammeln sich schweigsam, andächtig in der weiten Halle des Falkensteins. Da tritt aus dem Hintergrund der Höhle eine hohe Gestalt hervor, in langem weißem Gewand, wie ist der Ewart trug, hinter ihm zwölf Knaben in gleicher Kleidung. Das ganze Volk fiel wie anbetend vor ihm auf die Knie. Erwingt zwei Männern, sendet sie fort. Die steigen die Bergabhänge hinan zu beiden Seiten. Dort oben bleiben sie stehen, deutlich sieht Ulf die schwarzen Umrisse auf dem Schnee. Sind's Wachen, die man ausgestellt? Da tritt der Mann im Ewartgewand aus der Halle heraus, an den Fuß einer Eiche, die in der Nähe hart am Bache stand. Man legte eine Leiter an den Baum. Er stieg hinauf. Ulf sah, wie er mit einer goldenen Sichel, einen großen Mistelbusch von einem Eichenast abschnitt. Jetzt wendet er sein Gesicht hinüber nach dem Baume, auf dem Ulf saß. Der Mond beschien es nur einen Augenblick. Ulf hatte ihn erkannt. Es war der Quieber, nicht der Zwerg, sondern wie er ihn damals zuerst gesehen vor der Skullhöhle. So war der Quieber ein Druide. Dem Koningsknaben pocht das Herz. Nun verstand er alles. Es waren Kalat-Schalke, Kalat-Liete, die ihm geheimen mit dem Quieber ihrem alten Belen opfern wollten, wie man im Volk von ihnen sagte. Wenn sie ihn sahen, war er verloren. Doch gut gedeckt hatte er seinen Platz gewählt, schon um des Raubtiers willen. Niemand sah ihn im Schatten des breiten Buchenstammes, an den er sich gedrückt. Der Druide steigt vom Baum herab, reicht Mistel und der Sichel, der Druidin, eine hollenden Kalat-Jungfrau, die unten seiner hart. So kehren sie zurück zur Halle. Ein Felsstück in der Mitte dient als Opferstein, drauf steht ein goldener Kessel. Über ihm weit er den Mistel zweig, geheimnisvolle Sprüche murmelnd. Dann schneidet er Zweige von dem Mistelbusch, begrenzt die zwölf Knaben und das Rind, stimmt einen lauten Lobgesangen fremder Sprache an, die Knaben fallen ein. Das Volk neigt sich zur Erde und antwortet darauf in feierlichem Chor. Nun schlachten sie das Rind. Der Druide fängt in einer kleinen Schale vom Blut herauf und gießt es in den goldenen Kessel auf dem Opferstein. Wieder murmelt er seine Sprüche über dem Kessel, schöpft aus ihm, reicht die Schale einem der Knaben nach dem anderen. Ulf sieht den Dritten plötzlich niederstürzen, laut Jubeln stürmt das Volk auf den Altar zu, er sieht nicht weiter. Bald zündet man Fackeln an und alle verschwinden nach dem Innern der Höhle zu, wohl, um den Schein des Feuers und den Rauch zu verbergen. Jetzt kommen auch die beiden Wachen herunter von den Bergen und eilen hinein in die Höhle. Ulf atmet auf. Er denkt nicht mehr des Luxus. In einem Nu ist er vom Baum herunter und stampft berg an dem Niefa zu. Dort findet er die Helden in der Halle fröhlich beim Wildbretschmaus. Auch Walfried, der Ewart vom Durnachstein, ist heute da, sitzt neben dem Koning. Er hitzt und erregt Dritt Ulf in die Halle. Die Campen alle jubeln ihm entgegen, sie hatten ihn lange vermisst, um ihn gesorgt. Er, alt zum Koning, berichtet ihm leise, hastig, was er gesehen. Der Koning und der Ewart sprechen eine Weile still zusammen, des Konings letzte Worte waren. Er ist euch sicher, diesmal. Er fehlt nie in einer Julennacht. Ein Flüstern geht durch die Reihen, doch nahm das Festmal ruhig seinen Fortgang, dem wackeren Knaben aber weist der Koning den Ehrenplatz an zwischen sich und dem Ewart. Schon war es Mitternacht geworden. Da öffnet sich die Tür zur Halle und herein hüpft der Zwerg. Der Quieber springt auf den Zechtisch und ruft, »Hör Spraten, sie ist nur der Nahe, der Quieber!« Die Mannen lachen. Der Zwerg will fortfahren mit nare Teidingen. Da erhebt sich ernst der Koning und ruft, »Langpat, fast mir den Zwerg und bring ihn sicher unter, drüben im Rabenturm.« Ende von Abschnitt 27 Abschnitt 28 von Koning Hartfest von David Friedrich Weinland Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Berchtenaubend auf Niva Berchtenaubend, Berchtennacht, hieß die letzte der zwölf Julnächte, unser heutiger Drei-Königstag. Freier, die Heere Himmelsgöttin, wenn sie hinabsteigt auf die Erde von ihrer Himmelsburg, als Berchter, als die Glänzende, vor allem aber als die Spinnerin. Begierig lugt sie in der Hausfrau Schreine nach Geschirr und Linnen, dann in der Mäktleinkammer nach dem Spinnrocken, verwirrt den Flachs der faulen Dirne und Spind der Fleißigen die ganze Kunkel ab zu güldenem Glücksfaden. Doch nur die sitzame Jungfrau vermag ihn abzuhaspeln und zu weben. Als letzte Julnacht war der Berchtenaubend noch ein besonderfest der Lust und Freude, zumal für das Volk, für Liete und Schalke, die vermummt die ganze Nacht bis an den Morgen auf Straßen und in Gehöften, der Schnurren und Scherze mancherlei aufführten, auch in die Häuser, in die Hallen drangen und mit Julfreiheit oft derbe kurzweil trieben. Gar lustig war stets Berchtenaubend auf Nifa-Burg, denn all die vielen Liete, kuninghardfest, versammelten sich dort als Stroh und Moos Männlein vermummt. Sie führten Tänze auf im Hof und Zechten drauf vom edlen Nifa-Pior die ganze Nacht hindurch. Der alte Kuning entzog sich gern dem wüsten Lärm, drum feiert er den Berchtenaubend, wie wir schon wissen, in der Arnulfingenkammer droben in stillem Dreidrank mit seinem Blutbruder, dem alten Feiteling und seinem alten Marischalk. Bei rotem gallischem Wein, den Habs-Naser geliefert, begehen die drei das Gedenken an das schöne Land, darin sie der einst des selben Weintranks sich eifrigst beflissen. Sie hielten Durchsitznacht und streng verboten war jedem anderen der Eintritt dort. Schon ging's dem Morgen zu, die Helden unten in der Halle wurden matt und müde nach heiteren Sprüchen, rundgesang und mät trank. So waren's auch die Kuningsmannen und einer nach dem anderen sucht sich, einen Lagerort da und dort in der Halle. Auch auf der Bank schläft der und jener das schwere Haupt auf den Tisch gelegt. Doch munter, ungewöhnlich nüchtern, waren noch die vermummten Liete heute, und munter war auch noch der Kuningsmann Valerius, dem suebisches Pior und Mät nicht ebenstark gemundet. Er wandelt draußen im Hof, in der frischen, nebligen Nacht, mit einem Mann in langem weißem Gewand. Das war Walfried, der Ewart. Wie alte Freunde gingen, sprachen sie zusammen, ja Freunde waren sie geworden, denn schnell eint ja der frohe Jul die Menschenherzen noch mehr die Herzen und Geister derer, die ein Gott verwandt geschaffen und begabt. So waren es Walfried und Valerius, so fern auch voneinander die Wiegen beider gestanden. Wie groß erschien dem edlen Römer Jüngling dieser germanische Götter Glaube, wie in der Ewart geistig auszudeuten verstand, wie einfach und wie stark das ungeschriebene germanische Recht, die Sitte, die tief in der Sippe, in der Familie wurzelte, den edlen Stammbaum in seiner Reinheit treu erhalten, ewig verjüngend. Wie gerne lauscht hin wiederum der suebe, der feinen Rede des gebildeten Römers, der aller Völker Göttergestalten überblickend, sie unter sich vergleichend mit kühler Überlegenheit von einer künftigen Religion zu reden wagte, die von Rom ausgehend allen Völkern genüge leisten sollte. Er sprach von einem Gott, einem Vater aller Menschen, aller Völker, wie ihn ein Volk im fernen Osten schon seit Jahrhunderten verehrte. Darauf der Ewart? Einen solch starken Gott der Zukunft kennt auch der Glaube der Gamanen, ich weiß von einer Edderone, die also lautet, einst kommt ein anderer, mächtiger als Duo Nah, doch noch ihn zu nennen, wag ich nicht, wenige würden weiterblicken, als bis Vuodan den Wolf angreift. Ein kleiner Zug in Stroh vermummter Männer, der vom Tor her kam, unterbrach die Unterredung der beiden. In ihrer Mitte führten, verbargen oder trugen sie, man saß nicht deutlich, eine kleine Gestalt in einen Pelz gehüllt. Als sie der beiden ansichtig wurden, bogen sie links ab und drückten sich an der Langseite des Herrenhauses hinauf, wo man um die Ecke zum Haupttor der Halle gelangte. Der Ewart? Wüsste ich nicht, daß er sicher drüben sitzt im Rabenturm, ich müsse glauben, der kleine dort im Pelze sei der Quieber. Morgen ist das Verhör dieses bösen Zwergs, des Karlat Druiden, wie wir nun wissen, seit Ulf ihn beobachtet am Abend nach der Hirschenhetze. Der König wünschte, nicht zu stören der Julzeit Frieden mit dem Strafgericht, anders wär wohl der Freche längst abgetan. Entdeckte man doch in der Höhle drüben im Falkenstein jenseit des tiefen Sees, der drinnen liegt in ewiger Nacht, nicht nur die heiligen Gewänder und den Blutkästel, daraus die Abscheulich in das Knabenblut getrunken, man fand auch Waffen dort, und sichere Zeichen sind mir kund geworden, daß er die Karlatlite und die Schalken gegen die Sueben aufrührt. Der Rabenturm ist uralt, stammt wohl noch aus der Karlatzeit, denn nie zu Mauern pflegten die Gamanen. Er hat einen schlimmen Riss von einem Blitzstrahldunas und viel Gestreuch wächst aus den zerrissten Mauerfugen. Der Quieber klettert, springt wie ein Marder, auch hat der König nur einen Mann als Wache hingestellt, Jungklangbad hat die Nacht, wie ich gehört. Geht nach der Halle, Valerius, habt eure Augen auf den kleinen Wicht im Pelz, ich geh zum Rabenturm. Rasch schreitet der Ewart dem Burgtor zu, daß heute in der Berchtennacht weit offen steht. Daneben, doch noch innerhalb des Burghofs, stand ein uralter Rundturm, meist unbewohnt, nur zeitweilig noch zur Haft für Gefangene dienend. Eine muntere Dolenhorde hatte ihn seit Jahrhunderten schon zur Wohnung sich erkoren, davon hieß er Rabenturm. Der Ewart findet Jungklangbad neben der Türe des Turms auf einem Felsstück sitzend, es war der Platz der Wache. War er eingeschlafen? Er ruft ihn an und rüttelt ihn, da entfällt Langbad der Speer, der Mann stürzt wie tot zu Boden. Ein Piorkrug stand neben ihm, wer hatte gegen Strengverbot der Wache drankgereicht? War es ein Schlaftrunk, war der arme Langbad vergiftet? Die Schalke jener Zeit wie alle Schalke aller Zeiten kannten Gift. Wieder rüttelt er an ihm, doch war es zu dunkel, um sicher zu erkunden, ob er wirklich tot sei. Die Türe des Turms ist wohl verschlossen, der Ewart ruft hinauf, doch alles bleibt still. Einmal tönt in schrüllen schauerlichen Tönen das Wiesenthorn des Türmers von dem Wartturm droben durch die Nacht. Es ist das Zeichen nächtlichen Überfalls, aufs schlimmstige Fasteilt der Ewart zurück nach der Halle. Indes war Valerius, als der Ewart ihn verlassen, dem Hallentorre zugeeilt, den Vermummten nach. Er sucht einen der großen Torflügel zu öffnen, derselbe ist gesperrt, er pocht. Und man öffnet ihm. Rass spiegt er um die Ecke, um an der Ostseite des Hauses über die Wendeltreppe durch die Herrenempore in die Halle zu gelangen. Da hört er Waffenkleuren oben in der Arnoldfingenkammer und wütende Kampfrufe. Auch in der Halle drinnen erhebt sich laut Geschrei, doch Bange sorge, um den alten Koning trägt ihn zuerst hinauf zur Kammer. Sie ist verschlossen. Der Riegel innen ist vorgeschoben. Wild tobt es drinnen durcheinander. Er tritt die Türe ein. Da liegt der alte Feiteling tot in seinem Blut. Noch kämpft der alte Koning wie ein Löwe, denn Rücken an die Wand gelähnt. Er schwingt ein altes rostiges Arnoldfingen-Schwert, Klinglari vor ihm deckt ihn, selbst schwertlos wie ein Schild. Drei der Vermummten dringen auf die beiden ein, zwei andere liegen echtzend am Boden. Der Quieber steht rückwärts, der Türe nahe, nicht mehr als Zwerg, aufrecht, befehlend als Druide, feuert er die Mörder zum Kampfe an. Valerius an ihm vorüberstürzend schleudert ihn strax zu Boden, packt der Vermummten einen, entreist ihm die Waffe, die beiden anderen fliehen durch die Türe hinab die Treppe. Jetzt sinkt auch Klinglari, schwer verwundet vor seinem Koning nieder. Stumm blickt hartfest auf die gefallenen Freunde. Doch schon erhebt sich drüben der Quieber vom Boden wieder, da stürzt Valerius mit dem Schwert auf ihn, der Koning aber ruft, besude mir kein Eisen mit diesem Elenden, ihm ziemt der Schalkstod nur, der Strick. Wieder hört man, Männer trittet die Treppe herauf eilen, der Ewart erscheint unter der Türe, ruft, heil wo dann, der Koning lebt, wo ist mein Vater? Er erblickt, dessen Leiche am Boden wirft sich auf ihn und küst den alten Helden. Jetzt erst sieht er den Quieber, der wieder aufrecht, zitternd drüben steht, erbaldt die Faust gegen ihn und ruft, das war dein feiger Mordplan und schon lange hast du ihn angezettelt. Stolz ruft ihm der Quieber entgegen, es ist nicht meine Schuld, daß er misslang nicht meine Schuld, daß du nicht als der Erste fielst, ich kenne unseren alten Belen nicht mehr. Der Ewart drauf, wirst ihn bald sehen, kannst bald wohl Zwiesprach halten mit deinem Warngott, wenn du als Raben aß im Hangarwalde baumelst. Wie von einer Schlange gebissen fährt der Quieber auf, greift nach seiner Brust und springt mit gezücktem Dolch auf den Ewart los. Doch dieser schlägt den Streich mit dem Arm ab, er packt des Quiebers Hand, ein fürchterliches Ringen begann. Der Quieber stürzt, der Ewart reißt ihm den Dolch aus der Hand, schleudert ihn weit von sich. Wie betäubt bleibt der Quieber liegen. Wieder hört man Tritte auf der Treppe. Der Buring stürmt herein, Gesicht und Hände mit Blut bespritzt, auch sein Schwert triefend von Blut. Schnell überblickt er was Geschehen, eilt auf den Koening zu, umarmt den Helden an, dann auf die gefallene Niederschauend ruft er aus, »So hat der Faltenlings Vogel doch recht gesungen, alter Baldo, alt!« Immer weitere Helden und Mannen drängen herauf nach der Arnulfingenkammer, unter ihnen auch Storhagen, der Sprecher. Alle jubeln laut, als sie den Koening heil und aufrecht sehen. »Spricht Storhagen? Endlich! O Koening sind wir auch drunden in der Halle, Meister geworden mit dem verfluchten Schalkenvolk. Doch liegt dort mancher brave Mann. Der alte Urik von der Urikhalle war der ersten Einer, die ich fallen sah. Er lachte vor Wut und kämpfte wie ein Barsark. Neben ihm sein braver Junge, der Ulf, auch dieser Schein verwundet, sitzt stille drunden neben seinem toten Vater. Jetzt erscheint eine hohe Frauengestalt in ein langes weißes Gewand gehüllt unter der Türe, bleich, von Furcht erregt, mit aufgelöstem Haar. Es ist Berchtar, die Koeningsjungfrau. Sie startt einen Augenblick hinein in die Kammer, dann stürmt sie mit ausgebreiteten Armen auf den Koenig zu und küst ihn zärtlich. Der aber deutet auf Valerius und spricht, Dank ist den braven Römer dort, Berchtar, daß dein Ahn hart fest, der letzte Arnulfing, nicht neben seinem armen Blutbruder hier, dem edlen Feiteling, von eines feigen Lied der Hand gemordet, liegt. Berchtar wendet sich rasch um, ergreift Valerius Hand und küst sie. Da fasst der Buring sie hart am Arm und zieht sie zu sich. Die Jungfrau aber wirft sich vor ihm auf die Knie und bittet flehend, verzeiht mir mein Held und mein Verlobter. Jetzt erhebt der Quieber seinen Kopf wieder und ruft höhnisch, ja, wohl verzeiht ihr, denkt doch auch an heller Glut, oh Koeningsjungfrau, seid ruhig, alles kommt noch an den Tag. Ernst und trotzig steht der Buring da und blickt auf Berchtar nieder. Der Quieber aber fährt fort, glückbrauch der Mann, oh Buring, der Heldenmut tut's nicht allein. Ihr seid so brav, so edel, doch man muß dabei sein, wenn man eine Koeningsmeid retten will auf dem Diotweg in finstra Nacht und einen Koening in der geheimen Kammer, dank dir, oh Belen. Drauf hart fest, schafft mir den bösen Geist aus dem Gesicht, horch nicht auf seine Meinworte, mein Agilolf, er lügt. Da fasst der Quieber in die Brustfalten seines Pelzrockes, zieht einen gelben Stein daraus hervor, hält ihn zwischen zwei Fingern hoch in die Luft, das er hell aufleuchtet, im Schein der Fackeln und ruft, »Der Quieber lügt, oh Koening! Ey, schaut doch auf das alte Arnulfingenschwert in eurer Hand, schaut auf den Stein, auf Helaglut darin. Euer Stein ist falsch, ja, Koening, hier in meiner Hand halte ich das echte Kleinot, den wahren Helaglut. Nun, Koeningsjungfrau, erzählet eurem Arn und eurem Agilolf, welch hohe Meid gegen Sitte und Verbot in dunkler Nacht eintrat in dies Gemach. Den Helaglut ausbrach aus jenem Arnenschwert, um einen fremden Mann, trauen keinen Arnulfing, nein, einen Römer schalk damit zu heilen. Berchter will sich aufrichten, sich dem Koening zuwenden, da bricht sie ohnmächtig zusammen. Der Buring rührt sich nicht, ihr beizustehen, seine Augen schießen zornes Blitze auf Valerius, heiser flüstert er ihm zu, er sollt mehr Rede stehen, falscher Römer. Trauf Valerius. Wo ihr wollt, harter Soebe? Der Buring. So folgt mir. Sie grüßen den Koening, die kann man zu verlassen. Da ruft der Koening ernst. In Ruudans Namengebiet ich euch drei Tage und drei Nächtefrieden, möge der Weise Gott bis dann dies finstere Rätsel lösen. Darauf der Buring. So sei's, oh Koening. Er wirft noch einen traurig ernsten Blick auf Berchter und schreitet der Tür zu, Valerius ihm nach. Der alte Koening aber beugt sich nieder zu Berchter, versucht sie aufzurichten, spricht ihr zu mit bewegter, schmerzerfüllter Stimme. Ich kenne dich, mein Kind, und glaube dir, ja selbst wenn du betratest, diese Kammer, das Kleinod, ausprachst, so bliebst du doch die edle, reine Arnoldfingen. Du tatscht's aus Mitleid um den armen fremden Mann. Wütend bald er seine Faust gegen den Quieber, welchen eben zwei Mannen fortzuzehren suchen aus der Kammer und ruft ihm zu, auch diese Tat ist deiner schwarzen Seele ausgeburt, du Sohn der Wölfin. Da stellt sich der Quieber nochmals, schleudert mit plötzlicher Zaunesgewalt die beiden Mannen von sich, die ihn halten, springt hinüber nach der alten Eichendruhe, die das Haupt Mclures bark. Er schiebt er den Deckel, zieht den braunen Mumienkopf heraus, küst ihn und ruft, wählen sei Zeuge mir, dies war mein Ahn. Er ist auch euer Ahn, O Koning, durch Sollimara, wie ihr wohl wisst. Nun macht mit eurem Blut verwandten, mit dem Quieber, nein, mit dem Druiden, was euch beliebt. Er legt sorglich den Mumienkopf zurück in die Truhe und streckt den Mannen die Hände hin zum Binden. Ende von Abschnitt 28. Abschnitt 29 von Kuning Hartfest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Feitelings Begräbnis Berchtennacht und Julzeit ist vorüber. Ein Unholder Morgen bricht an auf Nifa Burg. Wohl zieht das goldenmännige Lichtross, wie gewohnt, des Tages helle am Himmel herauf, aber noch behaupten er die schlimmen Winterriesen ihr Recht. Und heute hängen die neidischen Reifriesen des Nikathales, ihre schweren, undurchsichtigen Nebelschleier auf, an den schwarzen Waldabhängen der Suebenalp, an ihren grauen Felsen und an den alten Burgen, die von oben herunterschauen. Das Herdfeuer in der Nifa Halle ist gelöscht. Bis Sühne wird dem grausen Friedensbruch. Kalt ist es drin und dumpf und finster, und niemand mag dort weilen. Am Morgen schon mit Tagesanbruch fährt man auf Karren die Schalken und Lieteleichen, alle vom Hofe weg, zum Schelmen Vasen, wo man sie einschaut. Der legt jenseit des Loa Sees in einem düsteren Forchenwald. Man gräbt ein rundes tiefes Loch wie einen Brunnen, dreien wirft man Dornen und darauf erst der Meuchelmörder Leiber. Sie sollen nicht Mutterherdhab berühren. Man überdeckt sie mit Dornen, dann schleudert man Lasten von Steinen in die Grube, endlich Erde. Noch wird die Stelle sorglich geebnet, damit kein Zeichen auf die Schande deute, die hier eingesenkt. Ein langer Trauerzug bewegte sich am Abend dieses Tages nach dem Loa Walde hin zu den reien Gräbern der Koningsmannen-Ruhestätte. Den alten Klinglari, sechs Koningsmannen, darunter auch Jung Lankpat, den braven Sänger, und vier vom Buring, drogen die anderen Mannen, die die Nornen verschont, durchs Burg-Tor jetzt. Es ist nur zwölf Tage her, seit sie hier eingezogen, so lebensfroh, von der Jul-Eberjagd am Wierabend. Jeder der toten Kämpfen ist als Krieger angetan, mit Schwert und Speer bewährt, und jedem dient sein langer Schild als Bahre. Der alte Marischalk eröffnet den Zug, der treuen treuester Mann, der mit dem eigenen Leib den Leib des Konings deckte. Es waren heute Mannen nur, die man hinaus trug, doch folgte hartfest der Koning selbst dem Zug, um jenes alten Freundes willen. Auch alle Adalinge, die versammelt waren zur Julfeier, und die dem Kalat Dolch entgangen, schlossen sich an. Der Koningsknabe Ulf ritt an des Koningsseite, noch bleich von seiner Wunde. Doch dacht er deren nicht, an Anderleid bewegt sein junges Herz und Bergen, konnte er die Tränen nicht bei dem dreifachen Kram, der Vater, Klinglari und Jung Lankpat. Wer von den dreien liebte ihn am meisten? Doch sondere Ehren noch gebührt dem Marischalk nach alten Brauch an seinem Grabe. Die Rosse alle, die er sorglich gepflegt, geleiten ihn auf seiner letzten Fahrt, je zwei und zwei, geführt von einem Mann voran Bukko, der zottige Kamerad und Mitbeherrscher des Maristals. In anderer, größerer Weise beging man der Adalinge des alten Feitelings, des alten Uriks Beisetzung. Sie mussten ruhen bei ihren Ahnen nahe ihrer Halle. Wir kennen die schönen Meeren Aue bei der Feitelings Halle drüben, wo Ulf einst seine Fallbind sich erritten. Wir wissen auch, daß zwischen der Halle und der Wiese ein vertiefter Mulde, ein heimlich stiller Anger legt, von hohen Tannen rings umgeben, wo man den Feitelingen den Hügel aufwarf, aus alter Zeit. Am dritten Morgen, nach der friedlosen Berchtin Nacht, sehen wir die Feitelings Mannen dort beschäftigt, einen Scheiterhaufen aufzurichten, groß und breit. Nur zwei Holzarten wählte man dazu, das Holz der Edeltanne mit den Silbernadeln des Vienachtsbaums und das der Esche, des Schönsten, des Heiligsten der deutschen Bäume. Denn unter der Esche der Weltenesche saßen ja die drei Schicksalsjungfrauen, die dieser ganzen Welt geschicke lenken, ja die Geschicke der Götter selbst. Auch waren es Eschen, die Vuodans des Göttervaters heilige Opferstätten umseumten. Neben dem Scheiterhaufen grob man ein Grab zunächst dem letzten Hügel, wobald du als Vater rote. Ein Sarg aus Duonas Eiche gehüllt, gebührt dem Helden und steht dort bereit am Grabesrand, stand längst gezimmert in der Ronenkammer der alten Halle. Als das Nachtross am Himmel heraufgestiegen, da war's lebendig im Hofe vor der Feitelings Halle. Man zündet Fackeln an, wohl an die hundert. Endlich setzt sich ein Zug in Bewegung aus der Halle heraus. Vier Mannen, die ältesten der Feitelingsbänke, tragen den Greisenhelden auf seinem Schild hinüber nach dem toten Anger in voller Waffenrüstung, das Schwert in der Rechten. Als nächster Freund folgt dem Entseelten sein edles Streitross, geführt vom Marischalk der Meerenaule. Auch dieses ging heute den letzten Gang. Drauf kam das lange Ehrengeleite. Neben Walfried, dem Ewart, dem Sohn und Priester, schreitet hartfest der Kuning in glänzender Rüstung. Dann Agilolf, der Buring, Uadalreich der Wirtung und wie viele andere Edle, die von nah und fern aus dem ganzen Nickergau erschienen waren, geladen durch Eilbotschaft. Aber nicht alle folgten der Ladung, ja schlimme Trauerkunde brachten die Boten heim von mancher Halle, von mörderischem Aufruhr des Schalkenvolks, am Berchtenabend. Hell erleuchtete der rote Fackelschein den Anger, das Streitross steht bei dem Scheiterhaufen, neben ihm setzt man die Heldenleiche nieder. Rings umstehen die Recken, weiterhin dem Walde zu, drängt sich das Volk. Der Ewart tritt vor. Er weit des Vaters Leiche, sodann das Ross, endlich den Holstoß mit Duonas Hammerzeichen, besprengt sie mit Wiehewasser, geschöpft in der Wiehenacht aus heiliger Quelle. Das Ross soll seinen Herrn hinübertragen nach Valhalla, drum stirbt es mit ihm. Der Marischalk stößt ihm den Dolch ins Herz. Lautlos empfängt das edle Tier die Todeswunde. Das Blut entströmt in dickem Strahle, es stürzt zusammen. Jetzt heben vier Adalinge die Leiche des toten Heldenbruders auf seinem Schilde, auf den Scheiterhaufen. Im Mannen legen das Ross daneben. Auf ein Zeichen des Ewarts entzündet sich der Holstoß. Zahlose Fackern fliegen darauf, hoch flammt die Lohe, leicht trägt sie den Wudanssohn zu Allvater hinauf. Erfürchtige Stille waltet auf der Städte, nur das mächtige Feuer prasselt und knistert. Eine weiße Rauchsäule steigt aufgen Himmel, rötlich beleuchtet vom Feuerschein. Sie schwebt langsam nach morgen zu über die schneebedeckte Meerenauhe hin. Allmählich sinkt die Flamme, zusammen stürzen die Scheiter. Sie bergen in feuriger Glut die Gebeine des Helden und seines Rosses. Die Mannen schüren, bald glüht das letzte Scheit. Ein glimmender Aschenhaufen ist übrig noch. Daraus sammelt der Ewart mit ehem. Schaufel, was übrig ist von den Gebeinen, legt sie in den Eichensarg, dazu das Schwert, das Unversehrte. Man hebt den schwere Deckel drauf, versenkt den Sarg im Grabe. Jetzt schütten die Mannen den hohen Hügel auf und wieder zeichnet der Ewart mit dem Schwurfinger Duonas Hammerzeichen in die Erde. Die Edeln treten vor. Die blinkenden Schwärter schwingend und kreuzend tanzen sie in gemessenen Schritten feierlich und ernst den Schwerttanz um den frischen Hügel. Bald verlässt das ganze Ehrengeleite den Totenanger. Sechs Feitelingsmannen verbleiben als Wache am Grabe. Drei Tage und drei Nächte lang stehen sie dort mit ihren Rossen, das Schwert in der Hand, kampfbereit, gewärtig des Rufes ihres Herrn aus der Wolkenburg droben. In der Halle aber drinnen rüstet die Trauer der Adalgard das Totenmal. Der nordische Sänger singt das Heldenpreis, der alte Koning erhebt des Blutbruders Taten, die er in Gallien vollbracht. Der Ewart römt des Vaters frommen Sinn, seines hohen Geist des Flug und seine Weisheit. Im Volke aber, weit hin im Nickergau, sprach wohl der und jener wehmutsvoll, der alte Weise ist heimgegangen, der Friedenstifter in Sippe und Mark, der Gottesfreund, der Krankenfreund mit der heilenden Hand. Wie den alten Feiteling, so ehrt man tags darauf auch den alten Urik, Ulf's Vater, bei der Uriks Halle droben. Auch dorthin ritt der alte Koning mit seinen Rittern. Doch am Abend schon nach dem leichen Brande kehrte er heim mit den Seinen nach Nifa-Burg. Es war ein einsam stiller Ritt. Nur der Ewart, der Buring und der Knabe Ulf, der jetzt verweiste, geleiten ihn. Die anderen Helden alle zerstreuten sich nach ihren Hallen wieder. Der nordische Sänger auch setzt gern weiter seinen Fuß, wer möchte auch lauschen noch seinem Sangen auf der Koningsburg. Drobben auf Nifa lud der Koning die beiden, den Ewart und Agelolf, zu einem letzten Metdrunk in der Anulfingenkammer. Sie feierten noch des alten Urik an Gedenken. Kein toten Mal hatte es ja gegeben in der verlassenen Uriks Halle droben. Lang sprach der Ewart von den schlimmen Zeichen der neuen Zeit. Er beklagte vornehmlich, daß das gottlose Gerede auf den Mannen benken in den Hallen, den alten Frommen, Sinn des Volks, der Liete und der Schalke, verderbe. Zum Schluße wandte er an den Koning sich und sprach. Doch nun ohelden Greis, euch noch ein ernstes Wort. Niedergetreten ist der Kalat Aufruhr. Er stickt im Schand tot jener Mäuterer, die man auf offener Tat ergriffen. Sie haben letzte Nacht verröchelt im Hangarwald. Über der anderen Schuld oder Unschuld wird uns der nächste Gautag Urzel finden. Der Quieber selbst, der Mörderrotten Haupt und Führer, hat sich mit des Verbrechers tolle Mut im Rabenturm an der Steinwand den Kopf zerschellt. So ist Sühne geworden dem Friedensbruch der berchte Nacht. Der Fenris Wolf des Aufruhrs, der zerstören wollte, der Sippen ewige schranken, die Wu dann selbst gesetzt zwischen den härter Söhnen, er liegt gebunden wieder. Doch schon treut uns ein anderer Feind. Das ist der Fenris Wolf der schlimmen Selbstsucht und des bösen Arkwohns, der gerne in dem eigenen Herz, der soeben wütet, aus alter Zeit. Der blutigen Zwiegkampf, Gottes Urteil fordert, wo nur die tolle Eifersucht, der reinen Liebe schwarze Schwester, einen Schein von Schuld zur eigenen Peinsicht schafft. Oh, Kuning, bindet noch mit einem Machtwort der Männerarme, die sich schon bereiten zu unheilvollem Streich. Darauf, der Kuning! Warum wütet ihr mein Ewart in eines Kreisen, Ernst, zerristenem Herzen? Was ihr hier vor Ort steht in keines härter Sohnes macht, wie ihr wohl wisst, auch in der Meinung nicht. Nie werde ich einen Arnold fing durch ein Gebot entehren, was er tun oder lassen soll. Traun, Vater Wu dann vermöcht es selber nicht. Der Buhring? Gern wird ich red euch stehen, Ewart, doch nicht mit trockenem Wort. Donas Heilger Gürtel nur beschützt euch selbst vor jenem Gottesurteil, das ihr mir verreigern wollt. Der Ewart? Nicht meine Ewartswürde, nur verbietet mir den Zwiegampf mit euch, oh Buhring, es ist der eigenen Mannesseele Größe, die euren Hohn ertragen kann. Der Buhring? Wohl euch, ihr hoher Geist. Ich, Agelolf, der Buhring, will nicht mehr sein als meine Helden ahnen. Die Zwiegampf kämpften, wo es ihr Herz und zu Ebenbrauch verlangten. Nur, wenn ich euer Gedenke helden ahnen hart fest, so wird mir schwer ums Herz. Gern schont ich euer. Jedoch die Kuningsjungfrau selbst hat mir jed weder Auskunft stolz verweigert. So tat der Römer auch. Ich sehe keinen Ausweg mehr, die Norne will es. Wu dann lenke, was geschehen soll, zum Besten für uns alle. Ende von Abschnitt 29 Abschnitt 30 von Koning Hartfest von David Friedrich Weinland Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Der Zwiegkampf Einige Rasten vom Niva unweit des Falkensteins schneidet ein düsteres, enges Seitentälchen östlich von der breiteren Elsach-Aue ins Alpgebirge ein. Es hieß das Martital aus alter Zeit. Wer deutet heute uns die Tausende der alten Namen, der Zellge, Ösche und Gewande, der Wälder, Mäder, Halden und Klingen, alle auf unserer Soebenalp, die nur das Volk kennt und treulich bewahrt. Wir aber kennen wohl den Ursprung jenes einen Namens aus der alten Meer von Holamahn. Denn Martital, das ist Heldental, hieß es ja vor Jahrtausenden schon zur Eimatzeit, weil sie ihre Häubdlinge und die tapferen Bärenjäger dort begruben, in jener Felsengrotte am Talesende. Freilich, niemand ahnt es mehr zu Hartfestzeit, das dort des edlen Ruhl-Gebeiner ruhten. Der ebene Raum vor der Gruft, wo einst die Eimats bei Höhlenbärenfleisch ihr Leichenmal begingen, nach ihrer Weise, war jetzt ein schöner Wiesenanger. Des Kunings Rinderherde pflegte dort im Hochsommer zu lagern, in alter Eichen-Schatten, bei der klaren Quelle, wenn heiß die Mittagsonne brannte, auf den Weidewiesen des Elsachtals. Doch immer Unhalt blieb auch jener Ort wie drüben der Falkenstein. Die alten Eimatgeister schwebten noch darüber als Irrelichter und schreckten oft am Abend die Kuningslite und die Schalke. Dorthin ritten vom Nivaherz wehn Ritter in selbiger Nacht, wo wir den Kuning mit Agilolf und dem Ewart in der Arnoldfingenkammer des alten Urik angedenken Feiern sahen. Sie wechselten kein Wort, ob mehrere Rasten weit der Weg war, und doch halten sie sich dicht zusammen, ross an ross wie Freunde. Denn die Pferde drängen eineinander in der unheimlichen Dunkelheit. Sie kennen sich ja wohl, und keine Ursachen haben diese sich zu hassen wie ihre Herrn. Die Reiter sind Agilolf der Buring und der Römer Valerius. Die nächste Morgenfrühe soll ein Ende machen dem Herrben Hass der jungen Helden, und zu dem Kampfplatz hatte der Buring den abgelegenen Grund des Mathe-Tals erwählt. Kein menschlich Auge sollte, so wünschten Zbeide, des blutigen Zwiegkampfzeuge sein. Nur Storhagen der Sprecher kannte Zeit und Ort. Doch Ulf der Kuningsknabe, bekümmert um seiner treuen Freund der Schicksal, merkt alles wohl, hat überall sein Auge und Ohr. Er wachte jene Nacht im Meerenstall versteckt. Auch Berchter, die arme Maid, sitzt schlaflos in ihrer Kammer droben, angstvoll hart sie der schlimmen Kunde, die ihr der Kuningsknabe bringen soll. Als der Buring mit dem Römer angekommen unter den alten Eichen im Mathe-Tal herrschte noch Dunkelheit. Sie sitzen ab, stoßen ihre Späre in den Schnee bedeckten Boden und binden ihre Rosse dran. Sie schreiten hin und wieder, da eine hier, der andere dort, sehnsüchtig erwartend des Tages grauen die Entscheidung. Es dämmert endlich. Die grauen Felsen, die alten Wächter der Albtähler, drehten hervor. Ein Wolf schleicht vorüber am Bache drunter, von der Nachtpürsche zurück, dem dickig zu. »Nun auf, mein Römer« ruft der Buring. »Ein guter Anfang ist der Wolf dort unten. Für welchen von uns beiden, das weiß die Narne.« Sie steigen auf die Rosse. Mit den Speeren ist der erste Gang. So war die Forderung und schildlos wird gekämpft. Von beiden Enden der Wiese rennen sie aufeinander los. Die Rosse stampfen schnaubend im Schnee. »Furchtbar ist der Anprall. Der Speer Walers trifft Fahrlach des Fein des edles Streitros, des Burings Lanze bord sich in des Römers linke Schulter. Agilolfs Ross, schwer verwundet, bäumt sich, stürzt rückwärts über, aber auch der verwundete Römer sinkt vom Pferd. Der Buring rafft sich zuerst auf, während sein Fahrlach stöhnen vor Schmerz, sich am Boden wälzt. Bald steht auch Valerius wieder aufrecht, seiner Wunde nicht achtend. »Euer Ross ist dahin«, so ruft er. »Der Schwerttanz muss nun entscheiden. Von eurer linken Brust rennt qualmant das Blut in den Schnee und Bleich ist eure Wange. Ich kann nicht kämpfen mit dem totwunden Mann«, versetzt der Buring. »Wird eine kurze Rast mir, daß ich das Blut stille, am Bachet runden«, erwidert der andere. Wie Brüder steigen die beiden hinunter an die Quelle und, als Valerius an der Hall des Strauchelt, fasst ihn der Buring unterm Arm und leitet ihn hinunter. Dann rafft er Moos zusammen, taucht es ins Wasser wie einen Schwamm und rückt es sorglich auf das Gegners Wunde. Das kalte Wasser stillt das Blut und bald erfrischt in festem Tone, spricht der Römer. »Nun, Herrtgenosse, giltst den zweiten Gang. Nicht soll der Suebe sagen, daß der Römer um einer kleinen Wunde willen, den Kampf abgebrochen. »Zwie spätig wird mir es im Herzen und zweifelhaft«, versetzt der Buring. »Obwuh, dann euren Tod will von meiner Hand. War er es, der euren Schritte lenkte, zu retten die Koningsmeid, zu retten den Koning? Will er euch retten zum Lone nun?« »Doch nein, hart und unausweichlich ist Freias Gebot. Wo eine Meid sich zu zweien neigt, die sollen kämpfen zum Herrbentod. Umbercht das Wellen auf, römer zum zweiten Gang.« Sie stecken mit stäbenden Kampfring ab in mitten der Wiese. Wer aus dem Kampfring trat, zurückweichend in der Not, der hatte verloren Ehre und Leben. Das Leben aber mußt er enden durch eigene Hand, so wollst die Satzung. Denn kein Ehrlicher hätte das Schwert auf ihn gezückt zum anderen Male. Es war ein länglicher Kreis. Die Kämpfer stellen sich an den beiden Enden auf und stürmen aufeinander, hellmlos und schildlos. Scharfes Schwärter geklür, schallt weit hindurch das einsam stille Tal. Sein Echo tönt wieder von den Felsen und Berghalden. Der Wolf heult in der Nähe, lächzt nach dem warmen Menschenblut das Ergerochen. Noch lange sausen und schwören die Schwärter. Da plötzlich wird's stille. Das war ein letzter, furchtbarer Streich und einer taumelt rückwärts zu Boden. Starrer steht der andere. Er senkt das Schwert und blickt auf den gefallenen Nieder. Das eine der Pferde, das Unversehrte, wieherte jetzt nach dem Felsen hinauf, unter dem die Alte Mathe gruft, aus der Eimatzeit verborgen liegt. Der Sieger blickt hinauf und ruft in Scheuerm, er fürcht's vollem Ton. »Walküre, trage den Römer nach Valhalla. Er ist dein Wert, wie der edelste Soebensohn. Dort oben stand eine Jungfrau im Weißen gewandt, einen schwanen Pelz um die Schultern. Ein Knabe springt herunter vom Felsen auf den Kampfplatz mit einem Schrei der Verzweiflung, die Jungfrau ihm nach. Sie bricht zusammen, neben dem Toten. Ein Ra befliegt auf von den alten Eichen, laut krächzend schwingt sich der Götterbote immer weitere Kreise über der Blutstätte ziehend zu Wuhudan empor, ihm Kunde zu bringen, von der norne Fügung. »Was hast du getan?« spricht Ulf in vorwurfsvollem Ton den Buhring an. »Ihr hier?« knürscht dieser in beben dem Zorn. »So rollt mich's nicht, dass ich den Verräter gefällt. Ich rufe freiher zur Zeug in meiner Tat. Was anders als die Sorge um ihn hat die Maid hierher getrieben in der Nacht eulen Zeit gegen Sitte und Pflicht. Valerius schlägt die Augen auf. Blut rieselt über das schöne blasse Gesicht. Er greift hinauf nach der tiefen Wunde in seinem Haupt. Ulf sucht ihn aufzurichten. Schluchzend streichelt er ihm die bleichen Wangen, reißt sein Kleid vom Leibe und drückt es fest auf die Wunde. »Unnötig, Ulflein!« lispelt Valerius. Der Streich ging zu tief. »Ich wußte wohl, dass in Germanien mich das Fahrtum ereilen sollte. Die Schwester in Rom hat alles geahnt. »Leb wohl, hart fest, du edler Koning, du stolzer Römerfeind, der mir doch Freiheit und Ehre zurückgegeben. Grüße auch Berchter. Ein treuer Bruder wollte ich ihr sein. Du rückst, Römer, denn tot auf den Lippen, ruft Agilolf dazwischen. Valerius nimmt alle Kraft zusammen, die ihm übrig und erhebt sich zum Sitzen, treulich gestützt von Ulf. Er reckt seine rechte ausgängenden Feind und will erwidern, hasstend erwidern. Da erblickt er Berchter am Boden neben sich. Verwundert, sprachlos, start er sie an. Rasend wirbeln die Gedanken durcheinander in dem Gehirn des Sterbenden. Eben taucht die Sonne blutrot auf über dem hohen Berggrat. Sie wirft ihre ersten leuchtenden Strahlen ins Martetal. Wie versöhnend, bescheinen sie das bleiche Gesicht Valers. Die edlen Züge der Jungfrau, während der Sieger hält, trotzig aufs Schwert gestützt, den Römer und die Koningsmeid zornmutig anblickt. Berchter, du hier? flüstert der totwunde Mann und will ihr die Hand reichen. Agiläuf zückt das Schwert, um ihm den Todesstoß zu geben und ruft, so hast du noch nicht genug, welcher Brauträuber. Aber hoch erhebt sich Berchter vor ihm, fällt ihm in den Arm und durchbohrt ihn mit glühendem Blick. Agiläuf lässt das Schwert sinken, auch ihm nebels vor den Augen und er flüstert. Valkyre! Ja, Valkyre, Gottdienerin bin ich von stund an, erwidert sie in furchtbarem Ernst. Nicht will ich angehören dem Argen Mann, der warn betört, schuldloses Blut vergoß. So muß denn ich, der tote Mann, beginnt Valerius mit schwacher Stimme. Das unheilvolle Rätsel lösen das hartfestzerbes Wort, bei Zeus Opferwahl zu lösen, mir verboten. Sagt ich denn nicht, O Agiläuf, an offnem Jul-Tisch frei und ehrlich, das wie ein Bruder ich sie liebe, die Kunnings Meid. Ihr aber glaubt es nicht. Warst doch ein Römling nur, wer wird dem Römling glauben? Nicht unversöhnt mag ich zurück euch lassen, denn wisset, wir sind einerlei Geschlechts. Auch ich bin ein Arnulfing. Hartfest Blut strömt auch durch meine Adern, wie durch die Euren. Er greift in seinen Busen und zieht einen goldenen Ring hervor. Kennt ihr das Kleinoat hier von Arnulfs Kette? Ihr beide tragt es ja von Jugend auf wie ich. Die Mutter band es mir aufs Herz, von ihrer Mutter von Hartfest's Tochter, Svanar, hielt. Sie war die Gattin meines Arns, Valerius Prozillus. Ihm schenkte César die Gefangene. Des Römer Stolz hielt mich zurück, als Römer lebte ich unter euch. Ein Römer war mein Vater, Römer meine Ahnen. Romanus Morio. Die Kräfte des Jünglings waren erschöpft. Er sank zurück und der Tod zuckte durch seine Glieder. Tiefe Stille herrschte ringsum. Nur Ulf schluchzte. Berchter drehte in die Weite blickend den Ring in der Hand. Ihre Augen waren tränenlos. Des Schicksals Härte lag zu schwer auf ihr. Endlich sprach der Burring. Hier entsag ich dir, wie du gewollt, auf blutiger Wallstadt. Sei du Valkyre, unserem Bruder. Sei es bald auch mir. Kein andere Maid soll diese Hand berühren. Frisch gefasst schreitet der Rekke hinüber nach dem Kampf Rosvalers und führt es hin zu dem Gefallenen. Er bräugt sich nieder, blickt noch einmal in die gebrochenen Augen und wischt mit warmer Freundes Hand das Haar, von Blut und Todes Schweiß gefeuchtet, aus seiner Sterne. Darauf fasst er mit kräftigem Arm dem bleichen Mann und setzt ihn auf sein Noss. Dann hob er auch die Jungfrau hinauf zu ihm. Als er sie in den Armen hielt, da zitterte der Furchtlose Held, als ob ihn Fieber Schauer schüttelte. Sie aber hält den toten Bruder warm und fest. – Ulf, fast ein Zügel, spricht Agelolf. Leid sie wohl hin, mein kleiner Wurdans Boote, zur Valhalla über Nifa Burg. Lange blickte er den Scheidenden nach. Unten an einer Biegung des Tales wendet sich die Valkyre um und winkt ihm den Scheidigros zurück. Dann tritt der Recke hin zu seinem Falach, dem edlen Katten hängst. Er liegt am Boden, regungslos, zum Tod verwundet. – Oh Falach, treues Tier, so spricht er leise. – Auch du willst mich verlassen, wie jene dort, eh mich selber die Norne ruft. – Oh, unglückseeliger Tag, der Bruder bleich von meiner Hand, das Herz der Braut zerrissen, verloren und nun auch du, Mitstreiter im Kampf. Hast du denn gar vergessen, was wir uns gelobt, wir beide? Er kniet nieder, umarmt den Hals des treuen Tiers und flüstert ihm ein zärtlich Wort ins Ohr. Da hebt Falach den Kopf und wiehert laut. Er springt in wildem Ungestüm vom Boden auf und schüttelt sich. Der Buring fasst ihn um den Hals, küst seine Augen. Er weint freuden Tränen der starke Mann. Noch lebt sein Falach. Er führt ihn heim zur Buringshalle. Ende von Abschnitt 30 Abschnitt 31 von Koning-Hartfest von David Friedrich Weinland Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Im Teutoburger Wald Wie je Nacht ist's, aufsteigt das Sunarath, feiert noch Osthara, feiert noch Baldurnacht, dann fliegt vom Felsenhorst Nordwärts, merkt auf dem Zuge des Kokoks Ruf, schallt er zum letzten Mal, dann Hurra! Das war das Weihnachtslied, das zum Julfest des Jahres neun nach Christi geburt durch den Mund der fahrenden Sänger in ganz Germanien erklang. Wir wissen von wem die Mahnung zum allgemeinen Krieg zur Drachezug gegen die Römer ausging. Es war Herrmann, Segimirs Sohn, unseres Julhelm des Kattenfürsten einstiger Jugendfreund, ein nordischer Adaling, ein Fürst des großen tapferen Stammes der Kerusker, desselben Stammes, der in späteren Jahrhunderten wieder unter dem Namen der Sachsen, gegen Karl den Großen, mit Heldenmut und Ausdauer, für seine Freiheit und seinen alten Wurudans glauben fort. Auch nach Süddeutschland, zumal zu dem mächtigen Soebenstamm der Zwischenrein Donau und Main, seine alten Sitze hatte, der in den letzten Jahrzehnten unter Marbot zum Teil nach Böhmen sich geworfen und dort das Markmannenreich gegründet, auch zu ihnen allen kamen die Booten Hermans. So sang es auch der nordische Sänger in der Nifa Halle, wie wir wissen. Aber nur wenige Früchte trug hier im Süden der ernste Ruf des großherzigen und hochbegabten Keruskers. Eifersucht auf die eigene Selbsterlichkeit hielt Adalinge und Stämme zurück. Ja, Marbot, der mächtigste von ihnen, der Kuning jenes Markmannenreichs in Böhmen, unterhandelte zur selben Zeit mit dem Feind, mit dem Römer selbst. Doch ritten auch manche Wackere Soebenkämpen dem Norden zu, teils einzeln, teils in Gefolgschaften, unter Führung von Adalingen. Feiert noch Baldurnacht, dann fliegt Nordwärts. So lautete die Zeitbestimmung des Sängers. Baldurnacht, das Sommersonventfest, war jetzt vorüber. Trauer und trostlose Öde hatte über unserem Nifa gewaltet sechs Monen bald. Seit jenem schweren Morgen, im Martital. Als Sühne für den mörderischen Zwiegkampf zwischen den Bluts verwandten, als Busse für das von Bruder Hand gefallene Glied der Sippe, hatte der Ewart ein schweres Opfer auferlegt, ein Opfer der Selbstverleugnung, und der alte Kuning selber nahm es an. Flaviola, sein Liebling, der Trost der verlassenen Berchter, sollte an die Römer zurückgegeben werden. Der römische Stadthalter von Rätzchen, der in Augusta Vendelikorum seinen Sitz hatte, war ein Oheim Flaviolas. An ihn beschloss man sie zu senden. Berchter und Ulf mit einigen Koningsmannen geleiteten sie bis zum Ulmenhügel an der Donawe, wo eine Fähre den Verkehr zwischen den Römern und den Sueben vermittelte. Dort übergab man sie der Römerwache am anderen Ufer, ohne Lösegeld. Herb war der Abschied und Tränenreich, auch sprach man wohl von Wiedersehen, wie alle Herrtersöhne gerne tun. Ulf winkt ihr noch, bis sie verschwand am anderen Ufer. Auf der Rückkehr macht Berchter eine Valafahrt zum Blavasee. Der Valar dort allein konnte endlich die Arme Kuningsmeid ihr krankes Herz ausschütten, ihren ganzen Jammer. Vielleicht auch ihre Reue ob eines schweren Worts, das sie gesprochen nach dem Zweekampf? Scheinbar beruhigt, kam sie zurück zum Niva, das war um Osthara Zeit, doch jetzt war Baldurnacht vorüber. Wo ist Berchter nun? Nur der alte Koningschienst zu wissen, denn nie fragte er nach ihr. Am Morgen der Baldurnacht war sie fortgeritten mit Ulf, dem Knaben. Sie trug das lange weiße Valargewand mit dem ehrenen Gürtel. Sie hatte es getragen seit jenem unseligen Morgen im Martetal. Wieder ein Monat, und darüber war es seitdem verflossen. Fern, fern nach Mitternacht, wo die Kattenberge sich abdachen ins norddeutsche Flachland, finden wir die Jungfrau wieder mit ihrem treuen Knappen. Kein Leid ist ihr Geschehen auf der weiten Reise, denn wo würde einer Wagen in Gamanien unbild zu üben gegen eine Valar? In einem alten Buch in Forst halten sie Mittagsruhe. Heiß brennt die Mittagssonne draußen, aber wohlig und kühl ist es im dichten Schatten hier. Ulf wäscht den Rossen die staubbedeckten Mäuler mit Moos, das er in eine nahe Quelle getaucht. Dann reicht er ihnen den Hafer, den man ihnen gerne und im Überfluss gespendet, auf jedem Gehöft, wo sie geherbergt in den letzten Wochen. Nach einer Weile drängt er sie. Jetzt erst labt er sich selbst der junge Ritter. »Das ist der dritte Tag schon, beginnt Berchter, den wir verbracht auf unserer Irrfahrt durch diese Kattenberge. Wer weiß, vielleicht schon tobt die Schlacht, und noch sehe ich des tiefen Walz kein Ende. Wie gut die Leute hier sind aller Orten. Doch alle drückt die schwere Römerangst, und wo ich nach dem Freiheitskampfe frage, verstummen sie, und niemand will uns führen. Denn leider selbst in unserem eigenen Volke gibt es der Elenden genug, die offen oder insgeheim, im Gold der Wälschen stehen, bereit zum Verrat wie jener Segest, tust Neldens Vater.« »Drauf Ulf, seine Fall bin streichelnd. Sei ruhig, Berchter, sicher führe ich dich. Zu Nacht lenkt uns der Nordstern beim Himmelswagen Droben, den mir der alte Ralf wohl hundertmal gezeigt. Am Tage führt uns so nah die Heere meid. Wir haben keine Zeit verloren, wenn nur die Rosse noch aushalten. Dein Schimmel senkt den Kopf schon zum Erbarmen. Fast räut mich's jetzt, dass wir der edlen Borkild auf Wolfhagen nicht gefolgt, die uns so dringend mit frischen Meeren versorgen wollte. Drei Tage nur haben Agilolf und Julhelm Vorsprung vor uns, und sicher haben wir erkundet noch in letzter Nacht, dass dies der Weg, den sie genommen, mit den schwarzen Mannen.« »Berchter! Ulf, mach Eile! Lass mich nicht hören, das grause Wort, zu spät. Den ganzen langen Tag, soweit wir reiten auf dem Diodeweg, blick ich nach Norden bald, ob ich nicht in der Ferne den stolzen Goldhelm leuchten sehe. Dann auf die Erde wieder, ob ich denn gar kein Zeichen des hohen Helden finde. Oh, wüsste er's, er bräch wohl gerne die schönsten Edelsteine aus seinem Schwert knauf, und streute sie mir auf den Weg, mir seine Spur zu weisen. Oder irt mein Herz, zürnt er noch immer mir? Wär's wirklich so, dass ich ihn tot nur wiedersehen darf? Mir ist es oft als fürcht ich ihn. Ja, sehe ich ihn dort reiten um den Waldburg, ich müßte fliehen vor ihm wie ein scheues Reh. Und doch zieht mich's zu ihm, mit Zaubermacht zu ihm, dem einzigen, an den sich schon des Kindesherz der einst, so in ich anschloss, dem ich entgegen eilte die Burgsteig hinab, wie oft, wie oft, wann er als munterer Knabe herübergeritten kam, von seiner Burg im Filleskau. Oh, Ulf, mein treuer Freund, lass eilen uns. Mir ist's als Läger bleich schon auf dem Feld, verwundet und verschmachtend in diesem Sonnenbrand, und niemand brecht ihm Labung. Ulf flüstert. Sie, dort bercht er. In der Waldlichtung nach Abend schleicht eine hohe Gestalt, in langem Ewart gewandt, wie ein Wild im Schutz des Niederholzes auf und ab, und lugt bald hier, bald dort, durch eine Hellung im Gebüsch zu uns herüber. Ist es ein Feind, ein Römer, der unserer Pferde nachschleicht? Oder hat der Waldläufer Ursach uns zu fürchten? Wer ist ein Mörder oder Sippenbrecher oder sonst ein Unhold, der ausgestoßen von Hof und Mark, einsam im Urwald der Wölfe und Bären lagerteilt? Werchter erhebt sich von dem Baumstrunk, auf dem sie gerut und schaut furchtlos hinüber. Der Fremdling hat sie kaum erblickt in ihrem weißen Walergewand, so tritt er kühn hervor und schreitet auf sie zu, doch in ehrfürchtiger Entfernung bleibt er stehen und ruft, »O hohe Waler, wer ihr auch seid, nehmt einen armen Flüchtling auf in euren Heilgenschutz und labt mit etwas Nahrung. Ich flehe zu euch um Wodans Willen, dem ihr dient. Den abgehetzten Mann, dem weder Freund noch Feind mehr traut, der nirgends Herrberg fand schon wochenlang. Oh, scheut nicht das Gewand des welchen Priester, das ich trage. Auch ich bin Wodans Sohn wie ihr. Ich bin ein Germane und nur gezwungen trage ich die Binde des fremden Gottes. In des Allvaters Namen, den ihr selbst zum Zeugen angerufen, trittet näher Fremdling. Ich fürcht euch nicht. Doch Strafen wird er euch, so ihr Übles, wie der seine Dienerin im Schilde führt. Nicht also, oedle Jungfrau, erst sollt ihr alles wissen. Ich bin Siegmund, Segestest des Kerusker Fürstensohn. Euch schaudert vor dem Namen ich Sees. So wisst ihr alles. Doch bin ich Auktus Neldens Bruder, der edlen Frau, die treu zu ihrem Mannesteht, dem Herzog Herrmann. Bis an den Rhein nach Araubiorum, wo ich als römischer Priester waltete, sanzt sie mir mit geheimem Runenstab die frohe Botschaft von dem nahen Aufstand meines braven Keruskervolks. Da duldet michs nicht länger in dem welchen Dienst, zudem mein Vater mich als Knabe schon gezwungen. In einer dunklen Sturmnacht flow ich den Wäldern zu und hofft auf gastliche Aufnahmen am ersten Herdfeuer, das für Hertha brennt. Doch nirgends fand ich sie. Das römische Gewand scheut jeder. Alle hassen mich. Berchter. Kommt näher, labet euch. Die Labung würde ich auch dem Feinde bieten. Ulf, reicht dem fremden Brot und Fleisch zum Willkommen. Ernst forschend ruhen Berchters Blicke auf dem fremden und mit scharf betonten Worten forscht sie weiter. Wollt ihr mir näheres künden, Siegismund, segest des Sohn von jenem Aufstand? Kennt ihr den Ort, wo tobensoll das Schlachtgewitter? Drauf Siegismund. War du nah ja. Tusnelda, die Schwester, konnte leicht entzeichnen mir. Eine lange wilde Schlucht issts im Osningforst, wohin Hermann den Pro-Konsul Quintilius Varus mit seinen Legionen locken will durch einen Aufstand, den er dort entzündet. Das Tal gehört zu meines Vaters Wäldern und hundert Mal jagt ich als Knabe dort. Kaum eines Tages Reise mag es sein von hier, doch nimmer konnte ich sie erreichen, die teure Heimat, ohne eure Hult. Kaum vermocht ich, der Wölfe mich zu erwähren. Die nächste Nacht werde erschöpfte ihre sichere Beute. Drauf Berchter. Man nannte ein Gehöft mehr in der Nähe, wo wir herbergen können. Wollt ihr, so wär ich es euch nicht uns zu begleiten? Dankt euch, O Retterin. Tusnelda mags euch noch lohnen und meine ganze Sippe. Denn Vater mit der Tochter, mit Hermann zu versöhnen, ihn für das eigenen Volkes Sache wieder zu gewinnen, das ist mein erstes Trachten. Nach dem Siegmund sich gestärkt, brechen sie auf. Der Koningsknabe nötigt den Tod müden Mann, an seiner Stelle die Fall bin, zu besteigen. Nur einen Greis und etliche Mädchen fanden sie in der Herrberge, wo sie die Nacht verbringen wollten. Die Männer, ja die Knaben alle waren fort, wohin? Das fragte niemand. Wer war noch in Gamanien, der es nicht wusste? Frohlockend meldeten die Mädchen, das nun zwei Tage schon die Schlacht gewütet, in den Ostlings schluchten, dass sie selbst hart dabei gewesen, Stärkung zu bringen dem kämpfenden Vater und den Brüdern, dass die Römer langsam, verzweifelt kämpfend, sich rückwärts zögen, das Tal entlang dem Reine zu, verfolgt im Rücken, begleitet rechts und links vom ganzen wütenden Volke der Kerusker. Kaum graut der Tag, so eilen die drei weiter. Kein Schlaf hat Berchtas Auge und Seele erfrischt. Ein Gewitter tobte in der Nacht. Strömen der Regen gießt herab am Morgen, doch vorwärts drängt Berchtas in Todesängsten. Mittag ist nahe schon, da klettern die müden Rosse das letzte Bergjoch hinauf, das endlich abfallen soll auf der anderen Seite zu jener Waldschlucht, die Siegmund bezeichnet hat. Jetzt sind sie oben. Still ist's aller Orten. Im tiefsten Frieden liegt das Tal unter ihnen. Sie eilen hinab den Hang. Da endlich erblickt Ulf die ersten Römerwaffen. Sie liegen zerstreut all überall auf der Aue hin. Er jubelt laut. Bald stoßen sie auch auf Leichen da und dort, doch einzeln nur. Sie reiten weiter, westwärts in der Schlucht. Nach einer Weile rennen eine Anzahl lediger Rosse an ihnen vorbei. Das schien zu deuten, da sie dem Blutfeld näher kamen. Eines der fremden Rosse mäßigt seinen Lauf und wird, als wollte es zu dem Reitertrüblein sich gesellen. Kaum merkt es Ulf, so ist er bei ihm mit ein paar Sprüngen, fasst es am Zürich und fliegt ihm auf den Rücken. Es ist ein Römerros, doch gern gehorcht es jetzt, nach Rosseart, dem Feind auch, dem soeben Jüngling, der es wohl zu meistern weiß. Und weiter geht es nun in scharfem Trott. Ein Sturm erhebt sich jetzt, doch glückverheißend jagt er den Regen ihnen in den Rücken. So mußt er ins Gesicht den Römern wehen in der Schlacht. Vorwärts drängt Berchter immer vorwärts. Die Römer Leichen werden häufiger, oft in ganzen Gruppen liegen sie beisammen, auch da und dort die von Germanen. Schon geht's dem Abend zu. Da endlich das Waldtal wendet eine Weile nach Süden sich, dröhnt ihnen plötzlich dumpfes Kampfgeheul entgegen. Bald schalt es deutlicher aus allen Wäldern, aus allen Berghalden, doch hindert noch der Regen jede Fernsicht. Ulf treibt die Rosse an zum Rasen. Sie tun ihr Äußerstes, nicht lange können sie so dauern. Allmählich wandelt sich das ferne Kampfgeschrei zum lauten Siegesjubel. Siegmund und Ulf jauchzen mit in Wilderlust. Jetzt sehen sie vor sich das Kampfgewühl. Von allen Bergen strömt das Volk herab. Männer und Weiber, Knaben und Mädchen stürzen sich über das dichtbesähete Leichenfeld hin, auf den kleinen Rest der stolzen Legionen, der dort in einem Weltchen in Talismitte sich noch hält. Das ist kein Kämpfen mehr. Ein Niederrennen nur und Nieder treten. Wer ist der stolze Held hoch zur Rost dort auf dem Hügel, der befehlend das Schwert nach Westen regt, wo man eben die römischen Reiter fliehend die dichten Reihen der Kerusker durchbrechen sieht? Das ist Hermann, mein Bruder, hofft Siegmund frohlockend. Hinauf zu ihm. Sie machen sich Raum durchs Gedränge, kaum möglich. Scheint's doch gerne weicht ja jeder einer Wahler und hilft wohl noch durch Zuruf an die Nächsten, um hier weiter hin den Weg zu öffnen. Bald sind sie oben. Noch haftet Hermanns Adlerblick dort in der Ferne, wo jetzt ein germanischer Reiterhaufen aus einem Seitental vorbrechend den flüchtigen Römerreitern sich entgegen wirft. Befriedigt senkt der Feldherr seinen Arm. Ja, beides getan, der Sieg ist unser. Da ruft Siegmund, Hermann, mein Bruder. Hermann blickt um sich, sieht ihn, sprengt sein Ross auf ihn zu. Des Bries das freudestrahlend Antlitz verrät ihm wohl, das Siegmunds Herz noch für die Heimat schlägt. Des Wiedersehens, der Siegesfreude überwallend Glück, band jedes Wort und stumm umarmen sich die beiden. Doch mit Hermann ritt noch ein anderer Ritter auf sie zu, auf gelbem Ross. Es ist Jul Helm, der Kattenfürst. Er hat Berchtar erkannt. Jetzt ist er dort an ihrer Seite, reicht ihr freudig vom Sieg berauscht die Hand. Doch auf einmal umwöckt sich seine Stirn, jetzt erst denkt er daran, was die arme Maid von der fernen Nifa-Burg hierher geführt nach Norden. Berchtar vor Angst erbleicht, fragt ihn halb laut, mit bebener Stimme. Wo ist der Buring? Er ist bei Wurudan in Valhalla, gefallen gestern am zweiten Schlachttag, erwidert Jul Helm ernst. In meinen Armen hauchte er sein Leben aus, sein letzter Gruß aus treuem lang versöhntem Herzen galt euch, Berchtar. Mich schont die Norne trotz der Hage diese Spruch. Warum? Ich weiß es nicht. So muss es kommen, spricht Berchtar gefasst, mir ahnte alles. Dann flehend erhebt sie die Hände zu dem Kattenfürsten. O Jul Helm, Blutbruder des Helden, o bringt mich hin, jetzt hin zu meinem Agilolf. Nun darf ich ihn so nennen wieder. In Endloserei liegen sie dort die gefallenen Helden auf einer grünen Aue, jeder von seinen Mannen sorglich gebettet, auf dem langen Schilde. Doch leicht ist es, uns herauszufinden, unseren Buring, drei schwarze Harrier, die noch übrig, stehen ihm ja dort zu Haupt und Füßen, der Rammerzöfer hält Farlach das Streitross am Zügel und jetzt kniet eine Valar nieder an seiner Seite. Die Valar lässt nicht ab die kalten Schläfen des edlen Haupts mit warmer Hand zu streichen, dann küst sie die bleichen Lippen, lange, lange. Da plötzlich fühlt die Maid ein Zucken durch die Glieder des Erstarten, er schlägt die Augen auf, ein seliges Entzücken fliegt über seine Züge. »Walküre!« flüstert er. »Nein, Agilolf, nein!« so ruft die arme Maid von Schmerz und Freude überwältigt. »S ist die Walküre nicht! Es ist eine Berchtar wieder!« Wochen sind verflossen seit der Völkerschlacht im Ossning-Tale. »Wir kehren zurück zum Nifa. Dort sitzt der alte Koning auf seinem Hochsitz in der Halle. Er ist allein mit Storahagen, seinem Sprecher. Vor ihm erscheint der Koningsknabe Ulf mit einem Buringsmann, dem Rammerzöfer. Das sind die Glücksboten aus dem fernen Norden. Heil, Koning Hartfest! Heil! Gelungen ist der Kühnewurf Hermans, des großen Fürsten der Karusker, die Völkerschlacht geschlagen. Drei Tage wütet sie im Ossning-Tale. Dort liegen nun die drei Legionen des stolzen Pro-Konsuls Quintilius Varus, der Wölfe Beute. Germanien ist frei. Euer Buring war es, O Koning, der mit seinen schwarzen Harriern zuerst die Gasse brach in die Eisenreihen der Römer. Er fiel zum Tod verwundet. Doch seine Valar, Berchtar, weckt ihn vom Tode wieder auf zu einem neuen Leben. Gesühnt ist jede Schuld und jeder Zweifel. Noch weilen sie, bis er gesundet. In Wolfshagen, bei den Freunden, bei Julhelm und Borghild, im Kattenlande. Bald werden sie zurück sein, hier auf Nifa. Euch bitten, hoher Koning, zu besiegeln, ihren neuen Bund. Und was ist es, was unser Buringsmann jetzt aus dem Leder-Sacke zieht? Es ist das blutige Haupt des übermütigen Drängers Varus. Hermann, der Siegesherzog, sendet es zuerst dem Alten soeben, Koning Hartfest zu, als Dank für seines Sohnes argeläuft des Burings tapferer Hilfe. Des Feindes Haupt soll wandern weiter hin von Burg zu Burg, durch ganz Germanien, als Pfand des Bundes von Nord und Süd. Und unser tapferer Rammerzöfer soll der Boote sein. Zuviel, der Warner Vater Burudan, für den einsamen gebeugten Kreis, so spricht der Koning, dann sich aufraffend ruft er mit lauter Stimme, Heil Hermann, den Karusker, Koning der Germanen, Heil Agilolf, den Buring, dem Herzog meiner soeben, Heil Berchter, seiner edlen Gattin. Jetzt reckt er die Arme aus nach Ulf, umfängt und küst ihn zärtlich. Auch du, mein treuer Edelknabe, sollst nicht vergessen, nicht verlassen sein, als Weise, du sollst dich freuen immer mit den meinen und mein Wille ist es, daß deine Urexhalle drüben bald wieder glänzen soll, als der stolzeste eine im Soeben gau, Walfried der Ewart wird dir alles kund tun, da plötzlich erbleicht der Heldenkreis und sinkt in seinen Stuhl zurück. Er flüstert. Die Augen dunkeln mir. Ist es dein Wille nicht all Vater, daß ich den Bund meiner Kinder noch weihen soll? Gern folge ich deinem Wink. Reich mir das Schwert Storhagen, daß ich als Held beschließe meinen Lauf. Er stürzt sich in sein Schwert und stirbt. Ende. Ende von Abschnitt 31.