 Avond Liedeke, Nr. 3, by Alice Noun, Red in Dutch, by Ernst Patinama, for LibreVox.org, July 15, 2008, Amsterdam, The Netherlands. Het is goed in het eigen hert te kijken, nog even voor het slapen gaan. Of ik vandaag raad tot avond geen enkel hert heb zeer gedaan. Of ik geen ogen heb doen schrijn, geen weemoed op een wezenlij, of ik aan liefde rose mensen een woordelijke van liefde zij. En vind ik in het huis meens herten, dat ik één troeven is genas, dat ik mijn armen heb gewonden rondom één hoofd dat een zijn was, dan voel ik op mijn jongen lippen die goedheid, lijken avond zoen. Het is goed in het eigen hert te kijken en zo zijn ogen toe te doen. End of poem, this recording is in the public domain. Winterstilte, by Gido Gezelle, Red in Dutch, for LibreVox.org, by Ernst Patinama, July 15, 2008, Amsterdam, The Netherlands. Een witte spree ligt overal gespreid op s'werelds akker. Geen mensen is, men zeggen zou, geen liefde hert te wakker. Het vogelvolk verleeg in een verlaten in de takkende spereboom stiepeen hangt, daar niets en is te pakken. Het is even stil en ston, al hier, al daar. En ondertussen en hoor ik maar het krönen meer en het kriepen van de mussen. End of poem, this recording is in the public domain. El des dichados de Gérard de Nerval, lui en français pour LibreVox.org, par Sergio Baldelli, à Rome, juillet 2008. Je suis le ténébreux, le veuf, l'inconsolé, le prince d'Aquitaine à la tour aboli, ma seule étoile est morte, et mon lutte constellée porte le soleil noir de la mélancolie. Dans la nuit du tombeau, toi qui m'a consolé, ramois le posilipe et la mer d'Italie, la fleur qui plaisait tant en mon coeur désolé, et la trèille où le pamper à la rose salie. Suij j'amour au febus, l'usignant au biron, en front é rouge encore du baiser de la reine. J'ai rêvé dans la grotte, au nage de la sirène, et j'ai deux fois à vain coeur traversé l'acqueron, modulant au ratour sur la lire d'Orphée, les soupirs de la sainte et les cris de la fée. Fin du poème, ce temps registrement et dans les domaines publics. Le Arrensour by Charles Crowe, read in French for LibreVox.org by Iswa, in Belgium, in July 2008. Il était un grand mur blanc, nu, nu, nu, contre le mur une échelle. Haute, haute, haute. Et par terre, un arrensour sec sec sec. Il vient, tenon dans ses mains, sale, sale, sale. Un marteau lourd, un grand clou pointu, pointu, pointu. Un peloton de ficelle, gros, gros, gros. Alors il monte à l'échelle, haute, haute, haute. Et plante le clou pointu, toc, toc, toc. Tout en haut du grand mur blanc, nu, nu, nu. Il laisse aller le marteau qui tombe, qui tombe, qui tombe. Attache au clou la ficelle, longue, longue, longue. En op het einde, het arrensour sec sec sec. Hij gaat naar de échelle, haute, haute, haute. Hij gaat met de marteau lang, lang, lang, lang. En dan gaat hij naar buiten, lang, lang, lang. En op het einde, het arrensour sec sec sec sec. Au bout de cette ficelle, longue, longue, longue. Très lentement se balance, toujours, toujours, toujours. J'ai composé cette histoire, simple, simple, simple. Pour mettre en fureur les gens grave, grave, grave. Et amusezé les enfants, petit, petit, petit. En op het einde, dit record is in de publieke domain. Le mérite des femmes, by Gabriel Legouvé. Read in French for LibreVox.org by Iswa, in Belgium, in juli 2008. Le bouillon juvénal, aveugle en sacolaire. Des préos, moins fougueux, et non pas moins sévers. Contre un sec separé de vertus et d'attrait. Du carquois satirique ontépuisé les traits. De ses grands écrivains, je marche loin encore. Mais jose, défenseur d'un sexe que j'honneur, opposant son empire à leur inimitié, célébré des humains la plus belle moitié. Lorsqu'un dieu, du chaos ou dormait tous les mondes, ut appelé les cieux, et la terre, et les ondes, ut élevé les monts, étendue les guérés, de l'or panache vert ontbragé les forêts, et dans l'homme, enfanté par un plus grand miracle, eu fait le spectateur de ce nouveau spectacle, pour son dernier ouvrage, il crée à la beauté. On sent qu'à ce chef d'oeuvre il doit s'être arrêté. Hé, qu'aurait fait de mieux sa suprême puissance ? Ce font pur et céleste au rouge l'innocence, cette bouche, cette œil qui séduise les coeurs, l'une par un sourire et l'autre par des pleurs. Ces cheveux se jouent en boucle zondoyante, ce sain voluptueux, ces formes attrayantes, ce tissu transparent, dont un sang vif et pur qu'on renuance l'albatre en long filet d'azur. Tout commande l'amour, même l'idolatrie. Aussi, ne lui donant que le ciel pour patrie, des peuples généreux virent dans la beauté un emblème vivant de la divinité. Dans les sons de savoir ou propice ou funeste, les celtes entendaient la volonté céleste, et prétente à la femme un pouvoir plus humain, consacrer les objets qu'avait touché sa main. Un fanatisme aimable, à l'oram en ivré disait, la fame est dieu, puisqu'elle est adorée. Ce culte durent corps. On voit encore les yeux s'ouvrir, se déployer, se voiler dans ses yeux. Même au sein du seraille, qui la tient enfermée, comme un vase recèle une essence embaumée, esclave souveraine, elle fait chaque jour porter à son tirant les chaînes de l'amour. En sur nos bord, ou libre, elle peut sans alarme décorer tous les lieux de éclat de ses charmes, soit que dans nos jardins, dans nos bois fréquentés, se promènent au matin un essin de beauté, soit que dans nos palais, quand la nuit recommence, de belles à nos yeux s'étale un cercle immense. Tous les cœurs attentifs ressentent leur pouvoir. Même sans les entendre, on jouï de les voir. On goûte la douceur d'un trouble involontaire. Mais ce sexe, n'a-t-il qu'un seul moyen de plaire ? Amour du monde, il jointe à des dehors brillants, un charme encore plus sûr, le charme des talents. Au son harmonieux d'une arpe d'ocile, Clarisse a marié sa voix pure et facile. L'oeil tantôt sur Clarisse, tantôt sur l'instrument, on savoure à l'entrait ce double enchantement. Ses accords ont cessé, son maître la remplace. Il n'a plus de science. A-t-il autant de grâce ? Il enfante des sons plus pressé, plus hardie. Mais offre-t-il ses bras par l'amour arrondi, qui s'étendant autour de l'arpe savante, l'en l'asse mollement de leur chaîne vivante ? Offre-t-il la rougeur, le touchant en bara, qui d'un front virginale relève les appas ? Plait-il enfin à l'oeil comme il sé duit l'oreille ? Un bal suit le concert. C'est une autre merveille. La, Lucinde, aiglé, l'or, en leur premier printant, couverte d'or, de fleur, de tissus éclatant, de leur taille légère agitant l'élégance, semblent le lispon peu que leurs effirs balancent, et de l'or pas brillant, le danseur même épris sans que Mommus, pour plaire, a besoin de ciprice. Que serait sans ciprice les fêtes du théâtre ? Sans doute la beauté corse-mani de l'âtre, en sans son amour, ses combats, ses malheurs, par le solard des ver, u fait couler d'en pleur. Mais, de ce rôle heureux, quel que soit ou les charmes, l'organ de gossin, lui conqui plus de larme. Oui, beaux-art, oui la femme, employant vos secrets, même sans être vu, ajout à vos attraits. Des fleurs par valéiers sur la toile jetée, on est prêt à cueillir les tiges imité. Leverer les portraits précieux, ou le brun immortel attache tous les yeux. Des grase dans leur touche, on sent la main aimable. Les grase, on dans tout, se charme inexprimable. Lison, Riccoboni, Lafayette, Tansen, de leur roman, l'amour a tracé le dessin. Et dans Cecilia, ses nanges et Theodor, dans ses tableaux récents, l'amour est peintre encore. Pour la femme, il est vrai, redoutant un travers, un poète voulu lui défendre les vers. Sans doute, il ne faut pas qu'en un mal dé lire, elle fasse parler la trompette ou la lire. Mais elle a suprouvé, que sous ses doits léger, sous pire sans effort la flute dé berger. Est-ce un jeu de l'esprit qu'elle doit s'interdire ? Peut-être on aime mieux quand on sait bien le dire. Laissez'la donc sans crainte exercer à son tour un art qui peut tourner au profit de l'amour. Graf, son soeur du sexe, Abba regard sé vert, tous ses don's en chanteurs ne sont qu'imaginaire. Ha, si par ses talents il ne vous peut charmer, ses services du moins saurons vous désarmait. Comment les m'é connaître ? Avec notre existence de la femme pour nous le dévouement commence. C'est elle qui, neuf mois, dans ses flancs douloureux, porte un fruit de l'immène trop souvent malheureux, et sur un lit cruel, longtemps évanoui, le dépose aux portes de la vie. C'est elle qui, vouée à cet être nouveau, lui prodigue les soins qu'attend l'homme au berceau. Qu'elle tendre soins. D'or-t-il ? Attentive, elle chasse l'insect dont le vol ou le bruit le menace. Elle semble défendre au réveil d'approcher. La nuit même d'un fils ne peut la détacher, son oreil de l'ombre écoute le silence, ou, si morfait en d'or sa tendre vigilance, zonder bruit, au rouvrant ses yeux appesantie, elle vole, inquiète, au berceau de son fils, dans le sommeil longtemps le contemple immobile, et rentre dans sa couche, à peine encore tranquille. C'est veille-t-il ? Son sein à l'instant présenté, dans les fleux d'un les pur, lui verse la santé. Qu'importe la fatigue, elle s'attendrait s'extrême. Elle vit dans son fils, et non plus dans soi-même. Il se montre, au regard d'un épousezé perdu, belle de son enfant à son sein suspendu. Oui, ce fruit de l'immène, ce trésor d'une mère, même à ses propres yeux, et sa beauté première. Voyez la jeune Isor éclatante d'attrait, sur un enfant chéri l'image de ses traits, font soudin ce fléau qui, prolongeant sa rage, grave au front des humains un éternel outrage, d'un mal contagieux tout fouitté pouvanté. Isor, sans effroi, brave, un air infecté, près de ce fils mourant, elle veille assidue, mais le poison s'étant et menace sa vue. Il faut, pour écarté un péril trop certain, qu'une bouche fidèle aspire le venin. Une mère hostou, Isor est déjà prête, ses charmes, son époux, ses jours, rien ne l'arrête. D'une lèvre obstinée, elle presse ses yeux, que ferme un voil impure à la clarté des cieux, et d'un fils, par de gré dégageant la paupière, une seconde fois lui donne la lumière. Un père, a-t-il pour nous de si génére soins? Bientôt d'autre bonté suivent d'autre besoin. L'enfant, de jour en jour avance dans la vie. Et comme les églons qui, sédant à l'envie de mesurer les cieux, dans leur premier essor, exerce près d'unis leur ail faible encore, doucement souten u sur ses mains chancelante, il commence l'essai de ses forces naissantes. Sa mère est prête de lui. C'est elle dont le bras dans leur débil effort aide ses premiers pas. Elle suit la lenteur de sa marche timide. Elle fut sa nourrice. Elle devient son guide. Elle devient son maître au moment tout sa voix béguet à peine un nom qu'il entendit cent fois. Ma mère est le premier qu'elle l'enseigne à dire. Elle est son maître encore dès qu'il s'essaye à lire. Elle épèle avec lui dans un cours entretien. Elle redevient enfant pour instruire le sien. D'autre guide bientôt sa faible intelligence. Leur dureté punit sa moindre négligence. Quel est l'âme où son cœur épange ses tourments? Quel appui cherche-t-il contre les châtiments? Sa mère? Elle lui prête une sure défense. Calme ses mots léger, grand chagrin de l'enfance. En sensibel à ses pleurs, prompt à les essuyer, lui donne les ochets qui les font oublier. Leurir dans l'enfance est toujours près des larmes. Tu fuits, ses onpaisibles, âge remplie de charme pour faire place au temps où l'homme chaque jour sort du sommeil des sens et s'éveille à l'amour. Déjà son front se peint d'une rougeur timide. Dans son regard plus vif brie une flamme humide. Lekker sanft les gémy, de ses soupirs troublé. Tous son sang se soulève et retombe à câblé. Dans ses vellen en feu, son sang se précipite. Son sommeil le fatigue et son réveil l'agite. Il s'élance, inquiet, avide, impétueux. Il promène au hasard ses vœux tumultueux. Il poursuit, il appelle un bonheur qu'il ignore. De qu'il obtiendra-t-il? C'est d'une femme encore? Une femme en secret lui rendant ses soupirs. Reveuze, s'abandonne à ses vagues désirs. Au premier faveur d'une première amante. Dek, sur l'incarna d'une bouche charmante, il a but des baisé le lectar inconnue. Dek un nouveau succès, par de gris obtenu, l'a conduit dans les bras de sa belle maîtresse. De surprise en surprise au comble de livresse, il se croit transporté dans un autre univers où la terre s'éclipse, où les cieux sont ouverts. Il ne se connait plus. Il palpite, il soupire. Il se sent étonné du charme qu'il respire. L'évresse de ses sens a passé dans son cœur. Il nage dans un air tout chargé de bonheur. Sa maîtresse, ô combien son regard la dévore. Il la voit comme un dieu que sans cesse il adore. Son cœur brûlé hier et hier. Son cœur brûle aujourd'hui. Il ne sait s'il existe, ou dans elle, ou dans lui. Parest-ils ensemble au milieu d'une fête? Son l'oeil préoccupé le suit que sa conquête. Vient-il chercher sans elle au lever d'un beau jour le douze exil des champs, lieu plus cher à l'amour? Chaque objet la lui rend. L'éclat des dons de flore. C'est l'éclat de ce thain que la pudeur color. L'azur du firmament par l'horror éclairé. C'est l'azur des beaux yeux dont il est en livré. Leur rayon du matin, c'est la douce lumière qui lui si tendrement sous leur longue paupière. Le mur mur flatteur des limpides ruisseau. Le souffle des éphires, le concert des oiseaux. C'est le son de la voix qui répond à son âme. Tout l'univers enfin l'entretient de sa flamme. Pour lui, plus de langueur, plus de mot, plus d'ennui. L'amour rempli, enchante et ses jours et ses nuits. Il n'a qu'un seul objet qui l'occupe et l'embrase. Et son heureuse vie est une longue extase. Un tel sort n'appartient qu'au cœur vraiment épris. L'homme est l'as, trop souvent t'en mé conner le prix. Il s'aide à l'inconstance. Il semblable à l'abeil qui, cherchant des jardins l'odorante corbeille, dans son vol passager des plus brillantes fleurs, pompe légèrement le suc et les couleurs. Il court de belle en belle et ses ardeurs errantes lui livrent tour à tour vingt grasses différentes. Mais ce bonheur changeant, veine félicité, peut séduire ses sens, plaire à sa vanité. Son âme, bientôt l'as, en connaît tout le vide. Il demande à l'immène un lien plus solide. Il choisit une épouse et redevient heureux. Ce temple orné pour lui de festons et de feux. Ses amies unissants, leur présence et leur joie à la sonélité que ce jour lui déploie. Cette vierge qui vient en face des hôtels se soumètera ses lois par des neuses immortels. Et belle de candeur, de grâce et de jeunesse lui donne de leme, la public promesse. Cette religion, dont le pouvoir pilleux, grave de son bonheur le serment dans les cieux. Ses parents attendrie, dont la main révérée, lui remet de son nom leur fille décorée. Et cette nuit heureuse ou, dans sa chaste ardeur, d'une épouse ingénue, étonant la pudeur. Il entend s'échapper d'un modeste silence, ce premier cri d'amour surprise à l'innocence. Tout renouvelle ensemble et son âme et ses sens. De jour en jour, livré à ses feux relaissants, si des transports fougueux que le belage inspire, elle ne lui fait pas retrouver tout l'empire, elle donne sens et sa son coeur satisfait un penchant plus durable, un bonheur plus parfait. Elle fixe chez lui la douce confiance, la tendresse et la paix, vrai bien de l'existence. Tempère ses chagrin, ajoute à ses plaisirs, soulage ses travaux et remplis ses loisirs. Oui, des plus durs exploits où l'homme se prodigue, elle s'est à ses yeux à doucir la fatigue. Artisant, souffre-t-il par le travail lassé, il revoit sa compagne et sa peine à cesser. Ministre, l'anguite-t-il dans son pouvoir suprême ? Au sein de son épouse, il vient se fuir lui-même. Il vient oublier l'ennui, le noir soupçon qui meld aux grandeurs leur dévorants poisons et distrait de l'orgueil par l'amour qu'il appelle du poids de ses honours, il respire auprès d'elle. Elle est dans tous les temps son soutien le plus doux. Un fils lui doit le jour, oh tropereux époux, quel trésor pour ton âme, avec quel charme extrême tu te s'encaresser par un autre toi-même. Tu presse sur ton coeur ce gage précieux, tu recherches tes très dans ses très gracieux, tu compares surtout et l'enfant et la mère. S'il t'offre son portrait, il te la rend plus cher. Comme ton oeil ému, dès qu'il s'or de tes bras de tous ses mouvements suis l'émable en bara, et voit avec ivresse en ta maison bruyante jouer, courir, grandir ton image vivante. Comme dans ses penchants, qu'il t'offre sans détours, tu démel déjà ce qu'il doit être un jour et te plaît, de son âge oubliant la faiblesse, après sentir dans lui l'honneur de ta vieillesse. Et s'il y mène, donant une sœur a ton fils, ne ton coeur paternel double les droits chérie, dans quel enchantement tu vois près de sa mère, cet enfant recherché d'autre jeu que son frère. Chaque jour se formé par tes soins vigilants, croître en l'esprit, en meurs, en atrait, en talent, et d'in vertueux sexe, en ses regards pudique, promettre la sagesse et la grâce angélique. Tu dois à ton épouse un destin s'efflateur. Il est, comme ses nus, un lien enchanteur. Tendre sans jalousie, des hommes qu'elle enchaîne, elle charme la vie, mais auprès d'une femme, elle a plus de douceur. C'est alors que d'amour, elle est vraiment la sœur. C'est alors qu'on obtient ses soins, ses préférences, ses égards délicats, ses tendres complaisances, que les hommes entre eux n'ont jamais qu'à demi. On a moins qu'une amante, on a plus qu'un ami. Est-il quelques projets que votre esprit enfante? Vous aimez qu'une femme en soit la confidente. Elle pèse avec vous dans un commerceux, ce qu'ils ont de certains, ce qu'ils ont de douteux. Êtes-vous tourmenté d'une peine profonde? C'est un charme à vos mots qu'une femme y réponde. Elle prend mieux le ton qui calme les douleurs. Son œil au pleur d'autrui, c'est mieux rendre des pleurs. Et son cœur, que jamais l'égoïsme n'isole, dit mieux au malheureux le mot qui le console. Bon la fontaine, au toi qui chante à l'amitié, avec la sablière ainsi tu fut liée. Prolongeant, sans amour, des entretiens aimables, elle écoutait ton cœur, tes chagrins étaient fables. Au fond de ta pensée allez chercher tes vœux. Sauvez tout soit impénible à tes goûts paresseux, et, chassant de tes jours les plus légers nuages, te donner ta bonheur pur comme tes ouvrages. Tels sont d'un sex aimé les différents bienfaits. Maar s'il mène au plaisir, il invite au succès. Notre goire est souvent l'ouvrage d'un sourire. Quel homme, pour charmer la beauté qu'il inspire, se livrante au travaux qu'un regard doit payer, s'il possèd d'un talent, ne souhaite un l'aurier. Ce désir est surtout l'égion du poète. Sito que l'amour parle à son âme inquiète, dévorant nuit et jour les écrives infameux, il ne respire plus qu'il ne soit grand comme eux. Dans ce cirque imposant, où regne Melpomen, il soumette un ouvrage aux juges qu'elle amène. Quel chaleur, quel choc de sentiment d'hiver. Le feu qui le consume a passé dans ses verts. Dans les scènes surtout, où l'action pressante, peint les feux d'un amant, les douleurs d'une amante, chaque ver est emprunt de ce style enflammé que cherche vellement ceux qui n'ont point aimé. Du trouble le plus doux, il fait goûter les charmes. On l'applaudit du coeur, de la voix et des larmes. Il triomfe et s'écrit en son transport brûlant. Ho, femme, c'est à vous que je doit mon talent. Ce jeune homme rampait dans un repos vulgaire. D'où vient que maintenant il appelle la guerre ? Ses couze yeux de l'objet dont son coeur était pris. Si mars le rend fameux, il aura plus de prix. Par les femmes toujours la valeur fugérie. Vous le prouvez, autant de la chevalerie. Dans cet âge célèbre, où régnait la beauté, quand partait des combats le signal redouté, la maîtresse d'un preu, excitant sa vaillance, lui donnait fièrement et son casque et sa lance, attachait son armure ou d'un travail heureux, elle avait enlacé leurs chiffres amoureux. Souvent, il recevait d'une amante intrépide, un voil pour écharpe, un portrait pour égide. Fier de ses ornements, par une femme armée, il combatait de gloire encore plus affamée. 20 drapeaux étaient pris, 20 kortes dontés. On lui dit qu'il portait des armes enchantés. Tri enfant, au retour, quel était son bonheur ? L'avoue en pour amant, d'accord avec l'honneur, dans la solennité d'une superbefaite, elle seule plaçait le laurier sur sa tête. Et ce prix, dans son coeur tendrait fier, tour à tour, l'un par l'autre augmentait la vaillance et l'amour. Oh, dans nos jours guerriers, pourquoi ce noble usage, qui suit de nos ailleuses enflammés le courage, n'a-t-il pas, s'alliant à notre essor nouveau, de notre République en belit le berceau ? Sans ce douzé guillon, nous fumes indomptable. Mais serions-nous moins grands si nous restions aimables ? Dignes de notre nom, soyons toujours français. Je veut voir, dans l'éclat de nos divers succès, des vierges, ornements de nos fêtes publiques, presentero-guerrier les palmes héroïques. C'est ainsi que les Grecs, model des humains, courollet un vain coeur par les plus belles mains. Et donant cet attrait au faveur de la gloire, de plus nombreux exploits ontplissaient leur histoire. Rappelons ces honours tels qu'ils les ontconnu. Il faut que Mars toujours soit laman de Venus et que par leur accord, notre vaillante audace offre un bril en mélange et de force et de grâce. Qui mieux que la beauté peut armer la valeur ? On ne m'aime de Mars sans la noble chaleur. N'a-t-on pas vu, jadis, une femme grande homme s'opposer d'en palmiere au ravage de Rome ? Une autre, vers le frate enchaînée sous sa loi, combattre en conquérante et gouverner en roi ? Que dis-je, le laurier n'appartient-il coraine ? Non, mille autres encore, sans être souveraine, aux airs dans un camp généros ou soldat, précédent dure herin, leur membre délicat, couvrir d'un casque affreux une tête charmante, de man prendre une arme pesante et, cherchant les périls, exposert au coup ses attraits destinés à des combats plus doux. Noble et fort, ou comptant sur une double gloire, leur bras, comme leurs yeux, leur donner la victoire. Fier, t'es ila, j'atteste tes exploits, j'atteste ta valeur qui défendit nos lois. Jean d'Arc, orlé en tremblait pour ses murailles. Tout à coup, du hamo t'é l'encente au bataille, tu parait, le soldat, à son honor rendu, crovoir l'ange de dieu dans ses rendescendues. Tu combat, l'anglais perd sa superbassurance, du joue de l'étranger, tu délivre la France, tu rend libre orléans, et d'en rein se étonné, tu ramène ton roi qui fuillait d'étronné. Sexureux, son destin est de vaincre sans cesse, mais peut-être le faire si est mal à sa faiblesse. Ses pleurs, arme plus douce, ont autant de pouvoir. Aman proscrit les Juifs, estère et leur espoir, au pied d'assuirus de ses larmes ornées, estère demande grasse, et leur grâce est donnée. Le fier Coriolan, au Volsk réuni, revient exterminerum qui l'abani. Tribun, consul, vieillard, pontifes et vestales, tout presse ses genoux sous ses tentes fatales, inclinés avec eux devant son front altier, ses dieu-mêmes, ses dieu-sambles le supplier, mais il n'écoute rien qu'une aveugle colère, il est prêt à frapper, il n'a pas vu sa mère. Elle entre. Rome en vain la séparé d'un fils, il m'en lance est injure au bien de son pays, elle implore un vain coeur qui cède à sa prière. Les pleurs de véturie ont sauvé Rome entière. Les pleurs ont mille fois désarmé les héros. Venement, Edouard au glaif des bourreaux veut de Calais d'ompte livrer les six victimes. Son épouse, défense et français magnanim et d'un prince terrible arrêtant la fureur rend la vie au vain cul et la gloire au vain coeur. Quel bonheur pour les rois et la terre soumise qu'une femme sensible aux trônes soit assise. L'oprimé trouvant-elle ingénére secours. Souvent même, échappé à la pompe des cours, du chôme ou des prisons cherchant l'ombre importune, elle vient recueillir les cris de l'infortune, les portes aux souverins et ses tristes accents réveil de son coeur les soins compatissant. Elle obtient du pouvoir qu'elle rend plus affable, un post à l'indigent, un pardon coupable. Elle le fait chérir par ses biens fait nombreux et le molarc est grand quand le peuple est heureux. Quel éclat doit ce sex à sa vertu suprême mais ne la montre-t-il que sous le diadème? Elle exercé partout son coeur est empressé. Ouvre-toi, Tristan Sain, tout le soldat blessé, le malade indigent et qui n'a point d'asile, reçoifent un secours trop souvent inutile. Là, des femmes portant le nom chérie de soeur, d'un zeil affectueux prodigue les douceurs. Plus d'une a pris longtemps dans un Saint-Monaster en invoquant le ciel a protégé la terre et vers l'infortuné ses l'encant des hôtels fut l'épouse d'un dieu pour servir les mortels. O, courage touchant, s'étendre bienfaitrice dans un séjour infecte où sont tous les supplices de millètre souffrants prévenant les besoins surmonte les dégoes des plus pénibles soins. Du chanvre salutaire entoure leurs blessures et répare celui témoin de leurs tortures, ce déplorable lie dont la vare pitié ne prête à la douleur qu'une étroite moitié. De l'humanité même elle semble l'image et les infortunés, que leur bonte soulage, d'honneur, peut-et avec amour, qu'une femme est l'ami qui les ramène au jour. O, femme, c'est à tort qu'on vous nomme timide, à la voix de vos coeurs vous êtes intrépide. Pourquoi de Ville-Bourou dans l'Empire Thébin, dévou en tantigone aux horreurs de la faim, la plonge-t-il vivante en une grotte obscur ? C'est qu'à son frère mort, donant la sépulture, sa main religieuse à la tombe a remi ses restes qu'aux vautours la haine avait promis. Elle savait la loi qu'il amène aux supplices, mais elle n'a rien vu que son cher Pauliniski, privé du tombeau, réclamait son appui, et pour l'en se veut lire, elle meurt avec lui. Café s'était Pauline à l'échaf au conduit, dans un obscur réduit où, dé robant s'affuite, sa binuse d'un vain coeur trompât dix ans les coups, elle vain partage les périls d'un époux, de l'amour conjugale au mémorable exemple. Par elle, un souterrain du bonheur fut le temple. Au yeux de sa binuse, elle suit chaque jour, embellir par ses soins les plus affreux ses jours. Des plus sombres échos lui charme à la tristesse, en les adoucisant des sons de la tendresse. Et du rock, qu'il a nuit les recevait tous deux, fit la couche riant où l'immène est heureux. Blanche est plus grand dans le corps, d'ambassane assiégé, son époux était mort, et près d'elle est rigée. Chaque jour, une tombe a reçu sa douleur. Bassane, cependant, c'est d'offer du vain coeur. Parmi les flots de sang que vers sa vengeance, jusqu'au palais de blanche Akeline s'avance. Il la voit, il l'adore, il tombe à ses genoux. Et vain coeur, il réclame un triomphe plus doux. Elle veut résister. Il fremmit, il menace, au respect de l'amour a succédé l'eau d'as. Blanche, près de subir l'horreur de ses transports, n'insulte pas, dit elle, à la cendre des morts. Ici reposez'l à un époux que je pleurt. Laisse-moi santé moins l'embrasser. Dans une heure, de mon triste destin, tu pourras disposer. Le vain coeur, attendrie, n'ose la refuser. Lui-même de la tombe, il fait lever la pierre. Il sort, ivre d'espoir. L'auguste prisonière s'élance, sans pallir près de secours glacé. Et d'un saint amoureux, l'ayant encore pressé, l'attire sur soi de ses mains assurée, la pierre qui couvrait des dépouilles sacrées, et ses crazons du poids sur sa tête abattu, du tombeau d'un époux protège sa vertu. Que ne peut le devoir sur ses âmes fidèle ? Hé, pourquoi loin de nous enchercher les modèles ? Nager, en Oklima, lorsque de tout côté pesait des décèmes vier, le septre en sanglanté, n'ont-elle pas prouvé par mille traits sublime, combien leurs sentiments les rende manianime ? La peur régnait partout, plus de coeur, plus d'amis. Le français du français paraissait l'ennemi. Chacun savait mourir, nul ne savait défendre. Elle seule, d'unzel ingénieus étendre, pour détourner la mort qui nous menassait tous, aux airs des tyrans abordait le courou. Celle-ci, dé l'aurore au repos arraché, attendait leur présence à leur porte attachée. Celle-là, d'un géolier insensible à ses pleurs, des armes par son or, les avares fureurs, dans un sombre cachot, d'un époux ou d'un père, accourait chaque jour consoler la misère. L'une d'un objet cher qui marchait à la mort, demandait avec joie à partager le sort. L'autre cédait au feu d'un juge sanguinaire pour les jours d'un époux vertueux adultère. Toutes enfin, l'appui des Français malheureux, parlait, priait, pleurait, ou simolait pour eux. L'arm en le danger fut toujours secourable. Remontons au moment ou d'un règne exécrable, septembre ouvrirait le long et vast assassinat. Dans le sommeil des lois, dans les froids du Sénat, des monstres qui ritait Bacus et les furis, au prison, en hurlan porte leur barbarie. Ils mêl sous leurs cous les sexes élérants. Ils jettent mort sur mort et mourant sur mourant. Tout frémit. Une fille, au printant de sonnage, son breuil, vient et perdue affronté le carnage. C'est mon père, dit elle, arrêtez une main. Elle tombe à leur pied, elle baisse leur main, leur main teinte de sang. C'est peu. Forte dodas. Tantôt elle retient un bras qui le menace, et tantôt, souffrant seule à l'homicide assiet, de son corps étendue le couvre tout entier. Elle dispute au coup ce vieillard qu'elle adore. Elle le prend, le perd, et le reprend encore. A c'est pleur, a c'est cri, a ce grand dévouement, les meurtriers émus arrêtent un moment. Elle voit leur pitié. C'est zile instant prospère. Du milieu des bourreaux, elle enlève son père, et traverse les murs en sanglante par eux, portant ce poich chérie dans ses bras généreux. Jouï de ton trion faux moderne antigone. Quelque soit le débat, et du peuple et du trône, tes seins et forts vivront d'age en âge béni. Pour admirer ton cœur, tous les cœur sont unis, et ton zelle, à jamais cher au parti contraire, et des enfants à l'exemple, et la gloire des pères. Faut-il qu'au meurtre en vin son père est échappé ? Des brigants l'ont absous, des juges l'ont frappé. Tel bril en ses vertus un sexe qu'on déprime, que sous nos pattres en blancs le sort creuse un abîme, il siget avec nous, ou devient notre appui. Toujours le malheureux se repose sur lui. L'heureux-même lui doit ses plaisirs d'age en âge, et quand son front des ans atteste leur avage, une femme embellie jusqu'à ses derniers jours. Au terme de sa course, il s'applaudit toujours de voir à ses côtés l'épous tendre et sage, avec qui de la vie il a fait le voyage, et la fille naïe vaquit pour le chérir, il ouvrit le chemin qu'il vient de parcourir. Grâce aux soins attentifs, dont leurs mains complaisantes s'en prest à calmer ses peines renaissantes, de la triste vielles, il sort moins le fardeau. Il coille quelques fleurs sur le bord du tombeau, et lorsqu'il faut quitter ses compagnes fidèles, son œil, en se fermant, se tourne encore vers elle. Eh bien, vous, de ce sexe éternels ennemies, qu'opposez-vous aux traits que je vous est soumis. Vous me peignez soudain la joueuse, l'avare, l'altière au coeur d'érin, la folle au coeur bizarre, la meger livrée à des soupçons jaloux, et l'éternel fléau d'un amant, d'un époux. Nous s'y est-il d'avancer ses reproches étranges, pour oser les blamés. Sommes-nous donc des anges ? Et non moins imparfaits. Ne partageons-nous pas leurs travers, leurs défauts, sans avoir leurs appâts ? Vous ne m'écoutez point. Et d'un tom plus austère, vous m'offrez hérifiles et sa fourbe adulterre, les fureurs dont m'aider et pouvant à colcos, le crime qui souya les femmes de lémenos, mes salines ordonnant d'horreble Saturnal, et de l'antiquité passant à nos anales, vous mettez sous mes yeux la freuse médicis au meurtre des Français encouragant son fils. Qui ne est comme vous ces femmes sanguinaires ? Mais jugiatons jamais les rois sur les tibères ? Et la femme perverse à d'équitables yeux doit-elle rendre enfin tout son sexe au dieu ? Mil étoiles au loin rayon sur nos têtes. Il en est dont le cour amène les tempêtes. Mais quoi que le respect présage des malheurs, trouwons-nous moins déclats à leurs brillants soeurs qui viennent de la nuit persant les voiles sombres, consoler nos regards du vaste deuil des ombres ? Des fleurs horne nos champs. Mais pour les trahisons si plus d'une à la haine offre de noir poison. En admirons-nous moins celles qui sur leurs tiges d'innocente couleurs étalent le prestige et font à l'odorat, comme les yeux charmés, respirer le plaisir dans leur souffl'embaume ? Les femmes, dus en plaindre une maligne en vie, Sons et fleurs, orlement du désir de la vie, revient de ton erreur toi qui veut les flétrir. Sache les respecter, autant que les chérir. Et si la voix du sang, les pointe une chimère, tombe au pied de ce sexe à qui tu dois ta mère. End of poem, this recording is in the public domain. Sensation d'arturain beau, lui en français au Librevox.org par Sergio Baldelli à Rome, juillet 2008. Par les soirs bleus d'été giret dans les sentiers picoté par les blés foulé l'herbe menu. Rêveur, j'en sentirai la fraicheur à mes pieds. Je laisserai le vent baigner ma tête nu. Je ne parlerai pas, je ne penserai rien. Mais l'amour infini me montra dans l'âme. Giret loin, bien loin, comme un bohemien par la nature. Heureux, comme avec une femme. End of poem, this recording is in the public domain. Kens to das Land, wo di citronen bluen by Johann Wolfgang von Goethe. Red in German for Librevox.org by Sergio Baldelli, Rome, juillet 2008. Kens to das Land, wo di citronen bluen im dunke laub die goldorange glünen. Ein sanfter wind vom blauwe himmel weet die mürte still und hoch der Lorbeer steht. Kens tu es wohl? Dahin, dahin, möchte ich mit dir um eingeliebter ziehen. Kens tu das Haus auf Säulenruth sein Dach? Es glänze der Saal, es schiemerte das gemacht und Marmorbilder steen und sehen mich ran. Was hat man dir duarmes Kind getan? Kens tu es wohl? Dahin, dahin, möchte ich mit dir um ein Beschützer ziehen. Kens tu den Berg und seinen Wolkensteg? Das Maultier sucht im Nebel seinen Weg. In de hoelen woont der draachen alte Brut. Es ist Türze der Fels und über ihn die Flut. Kens tu es wohl? Dahin, dahin, geht unser weg. Oh Vater, lass uns ziehen. End of a poem. This recording is in the public domain. Fanaty by Kostas Karjotakis. Red in Greek for Librevox.org by Anna Froy. Fanaty. It's a man who's in a bad time. Hands that hold the 30's and he's happy to see his friends. Hands that hold the 30's and hit the door of the dead. My eyes that looked at him and remained blind. My eyes that looked at him and remained blind. Oh, where did you have a lot to say to your eyes? And the reason he chose you for a cup? Oh, where did you have a lot to say to your eyes? And he didn't say a word. Where did he write it? Maten, hands, feet. Tell me, I'm afraid of some time, some place. Maten, hands, feet. Tell me, I'm afraid of things and of people. End of a poem. This recording is in the public domain. Het Passelo Solitario van Giacomo Leopardi. Lekt in italiano op Librevox.org van Sergio Baldelli in Rome, July 2008. In Sula Vetta van la Torre Antica Passelo Solitario aan la campagne cantando vai finché non more il giorno ederra l'harmonie per questa valle. Primavera d'entorno brilla nell'aria e per l'campie esulta si camirarla in tenerische il core. Oh, digreggie Belar, Muggire Armenti, gli altre Eugelli contenti aggana insieme per l'olibero cel fa mille giri. Pur festegiando i l'or tempo migliore. Tu pensoso in disparte il tutto miri. Non compagni, non voli. Non ti cal d'allegria. Lassi, canti en così trapassi dell'anno e li tua vita il più bel fiore. Oh, i me quanto somiglia il tuo costume il mio. Sollazzo e riso della novella età dolce famiglia ette germante giovinezza amore sospiro acerbo de provetti giorni non curo io non so come anzi da loro quasi fugo lontano quasi romito strano al mio loco natio passo del viver mio la primavera questo giorno comai cede a la sera festegiarsi costuma al nostro borgo odi per lo serene un son di squilla odi spesso un tonar di ferre e canne che rimbomba lontan di villa in villa tutta vestita festa la gioventude loco lascia le case e per le vie si spande e mira e demirata salegra io solitario in questa rimota parte alla campagna uscendo ogni di letto e gioco indugio in altro tempo e intanto il guardo steso nell'aria prica mi ferre il sol che tra lontani monti dopo il giorno sereno cadendosi di legua e par che dica che la beata gioventù fie emmeno tu solingo au gelin venuto a sera del viver che daranno a te le stelle certo del tuo costume non ti dorrai che di natura e frutto ogni vostra vagezza a me se di vecchiezza la detestata soglia evitar non in petro quando muti questi occhi allaltrui core e l'orfia voto il mondo il di futuro del di presente più noioso e tetro che parra di tal voglia che di quest'anni miei che di me stesso hai pentirommi ma sconsolato volgerommi indietro end of the poem this recording is in the public domain l'infinito di Giacomo Leopardi letto in italiano per LibriVox.org da Sergio Baldelli a Roma, luglio 2008 sempre caro mi fu quest' termocolle e questa siepe che da tanta parte dell'ultimo rizzonte il guardo esclude ma sedendo e mirando in terminati spazie di la da quella e sovrumani silenzi e profondissima quiete io nel pensier mi fingo ove per poco il core non si spavura e cum il vento odo stormir tra queste piante io quello infinito silenzi o a questa voce vo comparando e mi sovvien l'eterno e le morte stagioni e la presente viva e il suon di lei così tra questa immensità san nega il pensier mio e il naufragare me dolce in questo mare fine della poesia questa registrazione e nel publico dominio Catulus, home 7 by Catulus written Latin for LibriVox.org by VernWheel qua er is wat mij hybazationis toi lesbia sinzati superque qua magnusnumerus libusai harinae lasarpiciferis iaket corenis oratlum jovis interaestuosi et pati veteris sacrum sepulcrum aut, comsidera multa cum taget nox forti was hominum widend amoris tam temazia multa paziare wisano satis et supercatulo est qua inek bernumerare kuriosi posint nek mala faskinare lingua en de foam this recording is in public domain Calum Bunga by Seloka Papandil written in malai for LibriVox.org by Christianis Seloka Papandil Calum Bunga Pandai Papandil anak dipicet dagang di tunjum kucing di bunuh tikus di pela harta habis badan ter gadai mendengar gelaga dagang tak seder bertelanjang mendengar kuruh dilangit air tembayang dicurahkan mulut diswapisang buntut dicangu onak kunting makan di hujung papandir juga menangu apa di denger gelaga dagang gelaga rambutlan jantan orang berbunga dia berbunga orang berbuah dia haram gilat memancar hujantak jadi uit juga yang menangu end of boom disrecording is in the public domain Preys had envy on well-blant overal savour no more than they the hover shall rule well thyself that other folk can't read untruth they shall delivera it is no dread Tempesti nocht al krok it to redress intrust of here the turneth as a bow great rest stand in little busyness beware the four to sporn ayens in al leave not as dof the crocker with the wile down to the south the downtas other is dead untruth they shall delivera it is no dread the day as sent receive in buksamnessa the wrestling for this world accept of fire here is none home her nisput wildernessa forth pilgrim forth forth best ut of di star noody contraire look up thank god of all hold the hail away untruth they shall delivera it is no dread therefore thou woush leave the in old wretchedness unto the world live now to be thrall creak him mercy that of his he goodness maddie of nocht und in a special draw unto him pray in general for thy and ache for other heavenly chmaid untruth they shall delivera it is no dread end of poem this recording is in the public domain wousy by tjafol lernaltovic read in polish for LibriVox.org by josef thinkberg wousy no zamienona yet no wousy zostawe end of poem this recording is in the public domain esta velha by fernando pessoa read in portugies for LibriVox.org by Lucas Meneses brasil 2008 esta velha angustia esta angustia que trago a sécolos emin transbordou da vasilia in lágrimas, en grandes imaginações en sonhos en estilo de pesadelos sem terror en grandes emoções súbitas sem sentido nenhum transbordou mal sei como conduzirme na vida com esse mal estar a fazer me pregas na alma se al menos en doidei ser se deveras mas não este estar entre este quase este poder ser que isto internado no manicomio é al menos alguém eu sou internado no manicomio sem manicomio estou doidoi da frio estou lucido e louco estou alí eu a tudo igual a todos estou dormido desperto com sonhos que são loucura porque não são sonhos estou assim pobre velha casa da minha infância perdida quem te diria que eu me desacolhia esse tanto que é do teu menino está maluco que é de quem dormia sossegado sob o teu teto provinciano está maluco quem de quem fui está maluco hoje é quem sou se al menos eu tivesse uma religião qualquer por exemplo por aquele manipanso que havia em casa trazido de afrika era felicissimo era grotesco mas havia nele de vindade de tudo em que se crê se eu pudesse crê no manipanso qualquer jupiter jovar a humanidade qualquer serviria pois oque é tudo we know of everything install the heart of the painted glass en of poem this recording is in the public domain ismalia de Alfonso de Guimarães liet in portugues para LibriVox.org por Lení rio de janeiro agosto de 2008 quando ismalia enlouqueceu pois sinatoria sonhar viu uma lua no céu viu outra lua no mar no sonho em que se perdeu banhou-se toda em luar queria subir ao céu queria descer ao mar e no desvario seu na torre pois se cantar estava perto do céu estava longe do mar e como um anjo pendeu as asas para voar queria lua do céu queria lua do mar asas que deus de deu ruflaron de parimpar sua alma subiu ao céu seu corpo desceu ao mar ismalia this recording is in public domain vandalismo by Augusto dos Anjos read in portugues for LibriVox.org by Lení meu coração tem catedrais imensas templos de prischas e longinkas datas onde um núme de amor canta a la iluia virginal das crenças nao jeva fúzida e nas columnatas vertem lustrais e radiações intensa Sintelaans van lampen van de suspens en de ametisten, floren en praten. Met de oude medevijs-templariën kwam een dag in die kathedraken en in deze templen klaren en risonten en herkende glade en brindende de astes op de zespervende iconoclasten gebreid de image van m'n eigen ogen. Eerlstad, Red in Yiddish voor Libelwoksterhoog, Pradiose Finkberg, De Schneider. Wat sitzt de Schneider, een alter, met weiße groewe kaar, zijn sjeer- en norochalter, schon ganz'a 50 jaar. Er sitzt in treen, gebogen, er arbeidt toog en nacht, met treuren in de ogen, neemt er zifts en tracht. Awek zijn in mijn jaren en finsternisch en nooit, die keuches en arbeid verleuren en hat toog geen ruw, geen brood. Ik moest choreven, moest zorgen, es platste in mir die gal, weil es d'alf hoben morgen, neem Frakka Frans zum bal. De Frakk moest af en liggen, so glad, kein knijt, kein flek. Sons kinder Schneider kriegen, van gutten bos die sekk. Glänzen moest er wie er steren in Frank de moden herheld, van dem orem schneidest treuren, woos wees van sie die wel. Wat geht der Schneider orem, ze brochen, schwach en blaas, zijn arbeidt unterm orem, zijn gezicht van treuren nass. Der bos wil niet bezolen, der rokligt etwas slecht, vol hunge vergeschvolen, maar arbeidt wedernacht, dorthin als stub, a kalter, dorth wart menschonaat sind, als broodbringbalte alter, hotha penny vothem kind. Ik ken mijn hals niet schneiden, der bos geht kein pia-tek, noch moest ihr hunge leiden, a knijtjes in de frek. Ihr schmerz kan die freun niet halten, sie weint verblas wie teut, die kinder kukken auf dem Alten, kukken on beten broidt. O menschen reiche zater, kukt eich zuunor gut, auf eure kleider glatter, liegt em schneiders blut. End of poem, this recording is in the public domain. Aliebe is a crank by Anon, red in Yiddish for LibriVox.org by Joseph Finkberg. Man zorgt, als Aliebe is da crank, we is mir. Aliebe is dan umgelijk oef der Welt, von Aliebe kriegt man al ungen feiler, durst die liebegeen kinder von der Welt. Was hoste sich in mir verliebt, we is mir. Zog, is den Nieto kein schenere von mir? Zog, is den Nieto kein schenere mit Geld? Zog, bin ich denn nur eine reufte Welt? Geld hab ich schon gesehen, we is mir. Schenheit macht bei mir nicht euch. Als ich red mit den zweit kluge Werte, ziest du mir mein...