 Was kommt ihr, weiße Falter, so oft zu mir, aus Dichtungen, von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Was kommt ihr, weiße Falter, so oft zu mir, was kommt ihr, weiße Falter, so oft zu mir, ihr Toten Seelen. Was flattert ihr also oft, auf meine Hand, von eurem Flügel haftet dann oft ein wenig Asche, die ihr bei Urnen wohnt, dort wo die Träume ruhen, in ewigen Schatten gebückt in dem dämrigen Raum, wie in den grüften Fledermäuse, die nachts entschwirren mit Gelerme. Ich höre oft im Schlaf der Vampire Gebell, aus trüben Mondes Waben wie Gelächter und sehe tief in leeren Höhlen der heimatlosen Schattenlichter. Was ist das Leben? Eine kurze Fackel, umgrinst von Fratzen aus dem schwarzen Dunkel und manche kommen schon und strecken, die markren Hände nach der Flamme. Was ist das Leben? Kleines Schiff, in Schluchten vergessener Meere, starrer Himmel grauen oder wie nachts auf kalen Feldern, verlohnt es mondlich wandert und verschwindet. Wedem, der jemals einen Sterben sah, da unsichtbar in Herbstes Kühler stille, der Tod trat an des kranken Feuchtes Bette und einen Scheiden hieß, da seine Gurgel wie einer rostigen Orgel Frost und Pfeifen die letzte Luft mit Rasseln stieß von dannen. Wedem, der Sterben sah, er trägt für immer die weiße Blume bleiernden Entsetzens. Wer schließt uns auf, die Länder nach dem Tode? Und wer das Tor der ungeheuren Rune? Was sehen die Sterbenden, dass sie so schrecklich verkehren ihre Augen blinde Weiße? Ende von, was kommt ihr, weiße Falter, so oft zu mir? Die Selbstmörder, Ausdichtungen von Georg Heim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Selbstmörder, in Bäumen irrend wo die Äste knacken, erschrecken sie bei jedem feuchten Schritte, zerhöhlt und morscht und ihrer Sternenmitte in Schrecken wie ein weißes Feuer flackert. Schon ist ihr Leben flach, das wie aus Pfannen dampft in die graue Luft und macht sie leerer. Sie sehen sich schielend um und ihre Augen querer in Wasserbleue rinnen ganz zusammen. Ihr Ohr hört vieles schon von dumpfem Raunen, wie Schatten, stehen sie auf den dunklen Wegen und stimmen, kommen ihnen schwach entgegen, wachsend in jedem Teich und jedem Baume. Und Hände streichen ihrer Nacken schwere, die peitschen vorwärts ihre steifen Rücken, sie aber gehen wie auf schmalen Brücken und wagen nicht zu fassen mehr ins Leere. Im Abendraum ein dunkler Schneefall trüpfelt und wie von Tränen wird ihr Bad bereifet und Dorn und Stachel wollen sie ergreifen und lachen leise mit den Knister köpfen. Und plötzlich hängen sie an großer Schlinge und strampeln mit den düren Knochenbeinen. Der Mond erfüllt die Nacht mit großem Scheinen, im Dunkel ist ein Fetzen toter Dinger. Ende von Die Selbstmörder Russland, aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Russland, März 1911, mit weißem Haar in den verrufenen Orten, noch hinter Werchoyansk in Öden steppen, das schmachten sie, die ihre Ketten schleppen, tag aus, tag ein, die düsteren Koharten. In Bergwerksnacht, wo ihre Beile klingen, wie von Zykloppen, doch ihr Mund ist stumm und mit den Peitschen gehen die Wärter um, klatsch, das klaffend ihre Schultern springen. Der Mond schwenkt seine große Nachtlaterne auf ihren Weg, wenn sie zur Hürde wanken. Sie fallen schwer in Schlaf und sehen Ferne, die Nacht voll Feuer in den Traum gedanken und auf der Stange rot gleich einem Sterne aus Aufruhrsmeer das Haupt des Zahren schwanken. Ende von Russland Die Wanderer, aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain, die Wanderer, endloser Zug wie eine schwarze Mauer, die durch die Himmel läuft, durch Wüstenei der winterlichen Städte, in der Trauer, verschneiter Himmel und im Einerlei der Riesenflächen, die sich fern verlieren, in endlos weißes Weiß am fernen Saum, die Stürme wehen, die wie durchkam man führen, sie weitern Himmelsraum zu Himmelsraum, die Länder sind verödet, leer von Stimmen, vom Winter wie mit weißen Moos vereist, die Raben, die in grauen Höhen schwimmen, ziehen auf dem Zug, der endlos weiter reist, wie eine ungeheure schwarze Schlange, ist durch die leeren Himmel er gespannt, er wälzt sich fort, wo fern im Untergange die rote Sonne dampft in trübem Brand, die Meilensteine fliegen auf den Wegen, den Wandrand zu, vorbei in Zimmels Grau, die wie Maschinen schnell sich fortbewegen, wie um die Winden läuft ein schwarzes Tau, das weiße Haar um Toast von Winterwinden, ziehen sie hinab und ziehen, der krumme Stumpf, der Weiden, die von Last in Schnees erblinden, begleitet sie mit bitterem Triumph. Der Abend steht am Rand, die schwarze Fahne trägt seine Faust, er senkt sie vor dem Zug, die Wandra ziehen hinab zum Ozeane der Nacht zu dunkler Himmelbösemflug, durch Gräber, Höhlen zu den Riesentalen, wo weiß von Mitternacht die Meere gehen, und wie ein Stein ruht schwarz das Haupt der Qualen, die schnell wie Wolken schatten drüber wehen, Ende von die Wanderer. Auf einmal aber kommt ein großes Sterben, aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Auf einmal aber kommt ein großes Sterben. Auf einmal aber kommt ein großes Sterben, die Wälder rauschen wie ein Feuermeer, und geben alle ihre Blätter her, die in dem leeren Luftreich blind verderben. Die Tiere schreien in dem kalten Neste, die Raben steigen in die Abendröte, und plötzlich dort trocken das Geäste. Die Schiffer aber fahren trüb im Ungewissen auf grauem Strom. Die großen Kehne treiben in schiefen Regensmatten Finsternissen durch leerer Brücken trüben Schall und Städte, die hohl wie Gräber auseinanderfallen und weite Öden, winterlich, verwehte. Kurz ist das Licht, das Stürme jetzt verdecken, und immer knarren laut die Wetterfahnen, die Rostik in den Niedern Wolken stecken. Und viele Kranke müssen jetzt verenden, die feuchtsam Hüpfen in den leeren Zimmern zerdrückt im leeren von den hohen Wänden. Das Weite sucht die letzte Vogelherde, und an dem Weg die kleinen Gottesbilder sind einsam in der winterlichen Erde. Die Bettler aber, die die Lieder grölen, sitzen im Land herum mit langen Händen und weisen ihre roten Augenhöhlen. Die Bienen fallen in den dünnen Röcken, im Raureif tot aus den verblassten Lüften, die nicht mehr kehren rückwärts zu den Stacken. Die Blumen hängen auf den braunen Stielen, an einem Morgen plötzlich leer von Düften, die bald im Staub der Raunwindesielen. Die langen Kähne, die das Jahr verschlafen, mit Schlafenwimpel hängend in der Schwäche, sind eingebracht im winterlichen Hafen. Die Menschen aber, die vergessen werden, hat winterweit zerstreut in kaler Fläche und bläst die Flüchtig über dunkle Erden. Noch einmal trete nun wir in die Sonne, aus goldenem Park und den verschwiegenden Treppen, wo Silberwind die hohen Wipfel reißet, und stehen an der brunnen trockenen Lippen und sehen hängend in der lichten Stille die braunen Blätter mit den dünnen Rippen. Ende von, auf einmal aber kommt ein großes Sterben und die Hörner des Sommers verstummten, aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Publik Domain und die Hörner des Sommers verstummten. Und die Hörner des Sommers verstummten im Tode der Fluren. In das Dunkel flog Wolke auf Wolke dahin, aber am Rande schrumpften die Wälder verloren, wie Gefolge der Sorge in Trauer vermummt. Lautsang der Sturm, im schreckender bleichenden Felder, erfuhr in die Pappeln und bog einen weißen Turm, und wie der Kericht des Windes lag in der Leere, drunten ein Dorf, aus grauen Dächern gehäuft. Aber hinaus bis unten am Grauen des Himmels waren aus Korn des Herbstes Zelte gebaut, unzählige Städte, doch leer und vergessen, und niemand ging in den Gassen herum. Und es sang der Schatten der Nacht, nur die Raben noch irden unter den drückenden Wolken im Regen hin, einsam im Wind, wie im Dunkel der Schläfen schwarze Gedanken in trostloser Stunde fliehen. Ende von und die Hörner des Sommers verstummten. Die Nacht, aus Dichtungen von Georg Heim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Nacht. Auf Schlangen Helsen, die feurigen Sterne, hängen herunter auf schwankende Türme, die Dächer gegeißelt und Feuerspringen, wie ein Gespenst, durch die Gassen der Stürme. Fenster schlagen mit Macht und Mauern, die Alten, reißen die Tore auf wie zahnlose Munde. Aber die Brücken fallen über dem Schlunde und der Tod stehe draußen, der Alte. Die Plätze sind rot und tot und riesige Munde steigen über die Dächer mit steifen Beinen, den Fiebernen schläfern, tief in die Kammer zu scheinen. Und die Sterne wird fahl wie frierendes Leinen. Aber die Menschen rennen, ohne zu wissen, blind und schreiend mit Schwertern und Lanzen. Unten holdet es dumpf und die Glocken tanzen, schlagend laut von den Winden gerissen. Ende von die Nacht. Der Krieg. Aus Dichtungen von Georgheim. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Krieg. Hingeworfen, weit in das brennende Land. Über Schluchten und Hügel die Leiber gemäht. In verlassener Felder, Furchen gesät. Unter regnenden Himmeln und dunkelndem Brand. Fernen abends über den Winden kalt. Der leuchtet in ihr zerschlagenes Haus. Sie zittern noch einmal und strecken sich aus. Ihre Augen werden sonderbar alt. Die Nebel in frierende Bäume zerstreut. In herzlichen Wäldern irren die Seelen allein. Tief in die Wildnis und kühles Dunkel hinein. Sich zu verbergen. Vor dem Lebenden. Weit. Aber riesig schreitet. Über dem Untergang blutiger Tage. Groß wie ein Schatten der Tod. Und feurig tönet. Aus fernen Ebenen rot. Noch der sterbenden Schreien. Und Lobgesang. Ende von der Krieg. Heroische Landschaft. Aus Dichtungen von Georgheim. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Heroische Landschaft. Mit Türmen schwankend im roten Bangen. Stiegen die Städte mit Dächern und Hörnerschall. Mit den Straßen hinauf, die gen Himmelssprangen. Aber das Licht lag schweflich über der Stufenfall. Alle Ufer hinunter und Brücken erhoben, hatten riesige Tore voll Dunkel gebaut. Dumpf schlugen die Ruder im tönenden Bogen, aber die Wächter sprangen mit Waffen laut. Und die Frauen, vollweise im Welken der Städte. Ihre Stirnen waren wie Schilde so rein. Und die Zinken so groß, die im Arme sie treten, riefen geschwungen ihr goldenes Schrein. Ihre Locken standen wie feurige Meere, gegen den Abend und lagen in schwarzer Pracht. Aber im Herz, voll qual und voll schwere, schwanden sie groß und fern in die Nacht. Trauer wuchs über voll. Und die Ufer verschwanden, waren mit dunkeln Buchten gesunken schon, Schilf war rauschend ins Ufer gewunden, aber der Strom war noch dunkel voll Lohn. Sterbend im Abend, die Segel sie sprangen, flatternd wie ängstliche Vögel im Rauch, taub in der Nacht. Doch noch golden gegangen liefen die Wasser unter der Meerschiffe Bauch. Und sie fuhren hinaus und vergasen die Jahre unter dem hallenden Meere im Klanz. Und rund um die Winter, wo sie gefahren, streben die Schiefe in brechendem Tanz. Ende von Heroische Landschaft Die Märkte Ausdichtungen von Georg Heim Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Die Märkte Schleifen der Füße sind tausend auf ihnen getreten. Hohe Karossen rollten wie Donner so hohl. Immer lagen sie bleich nur und schüchtern und flehten, um die übrigen Rüben und dürftigen Kohl, die in dem Schauen so vieler der Sommer ergreisit, im ritzenden Froste der bitteren Winter zernagt, vom winzigen Brosam des Frühwindstrübe gespeiset, wenn merzlich das Jahr mit Blauem Sturme getagt. Ewig nur hängende serrige Krochen darüber, ihre Stirnen waren von Fackeln oft rot, Tränen, die Großen schlugen voll Hitze hernieder und sie schwanden in sie, die so trocken wie Brot. Viele Gesänge sie hörten und silberne Tänze, aus hellen Palästen oft schalte ein Seitenspiel, im Grunde der braunen Gemächer sahen sie glänzen, fröhlicher Zeiten ernte und mäler viel. Oben im Grauen oft sahen sie die Vögel kehren, unruhig um, wie Spreu durch die Himmel vorbei, die ach trieben hinaus mit den Wolken den Schweren, über die schwellenden Herbste mit scharfen Geschrei. Ihrer dachte doch niemand, die kümmerlich Aßen nun der Dächer Unrat mit hungrigem Mund, wer sich nachts dort erbrach, die in Finsternis saßen und sie lagen beschmutzt auf dem Schneegengrund. Um Mitternachtern die Mäuse schoben die Knochen über sie sanft, die Raben schleuderten Mist, mit knickenden Beinen die mächtigen Spinnen krochen, zärtlich über ihr zitterndes Angesicht. So sperrten sie immer im Poer ihre riesigen Lippen und schrien nach einem Heiland der tollen Zeit, und hörten den Wind am Tag im Abend ein Regen trippen, weißer Sterne Geräusche durchs Dunkel der Räume verschneit. Ende von Die Märkte Letzte Wache aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public-Domain. Letzte Wache Wie dunkel sind deine Schläfen und deine Hände so schwer. Bist du schon weit von Dannen und hörst mich nicht mehr? Unter dem flackenden Lichte bist du so traurig und alt, und deine Lippen sind grausam in ewiger Starre gekrallt. Morgen schon ist hier das Schweigen, und vielleicht in der Luft noch das Rascheln der Grenze und ein verwesender Duft. Aber die Nächte werden Lehrer nun, Jahr um Jahr, hier, wo dein Haupt lag und leise immer dein Atem war. Ende von Letzte Wache Gelesen von Karlsson Ende von Dichtungen von Georgheim