 Abschnitt 1 von Deutschland an Wintermärchen. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Sonja. Deutschland an Wintermärchen von Heinrich Heine. Abschnitt 1. Vorwort. Das nachstehende Gedicht schrieb ich im diesjährigen Monat Januar zu Paris und die freie Luft des Ortes wehete in manche Strophe wat schärfer hinein, als mir eigentlich lieb war. Ich unterließ nicht, schon leicht zu mildern und auszuscheiden, was mit dem deutschen Klima unverträglich schien. Nichtsdestu weniger, als ich das Manuskript im Monat März an meinen Verleger nach Hamburg schickte, wurden mir noch Manikfache Bedenklichkeiten in Erwägung gestellt. Ich musste mich dem fatalen Geschäft des Umarbeitens nochmals unterziehen und da mag es wohl geschehen sein, dass die ernsten Töne mir als nötig abgedämpft oder von den Schellen des Humors gar zu heiter überklingelt wurden. Einige nackten Gedanken habe ich im hastigen Unmut ihre Feigenblätter wieder abgerissen und zimperlich sprühte Ohren habe ich vielleicht verletzt. Es ist mir Leid, aber ich tröste mich mit dem Bewusstsein, dass größere Autoren sich ähnliche Vergehen zur Schule kommen ließen. Des Aristofanes will ich zu solcher Beschönigung gar nicht erwähnen, denn der war ein Blinderheide und sein Publikum zu Athen hatte zwar eine klassische Erziehung genossen, wusste aber wenig von Sittlichkeit. Auf Cervantes und Molière könnte ich mich schon viel besser berufen und erstere schrieb für den hohen Adel bei der Kastilien letzterer für den großen König und den großen Hof von Versailles. Ach, ich vergesse, dass wir in einer sehr bürgerlichen Zeit leben und ich sehe leider voraus, dass vieler Töchter gebildeter Stände an der Sprie, vor nicht gar ne Alster, über mein armes Gedicht die mehr oder minder gebogenen Näschen rumpfen werden. Was ich aber mit noch größerem Leidwesen voraussehe, das ist das Cetan Jena Farisäa der Nationalität, die jetzt mit den Antipathien der Regierungen Hand in Hand gehen, auch die volle Liebe und Hochachtung der Zensur genießen und in der Tagespresse den Ton angeben können, wo es gilt, jene Gegner zu befäden, die auch zugleich die Gegner ihrer allerhöchsten Herrschaften sind. Wir sind im Herzen gewappnet gegen das Missfallen dieser heldenmütigen Lakaien in Schwarz-Rot-Goldener Liffrey. Ich höre schon ihre Bierstimmen. Du lässt das sogar unserer Farben, Verechter des Vaterlands, Freund der Franzosen, denen du den freien Reihen abtreten willst. Beruhigt euch. Ich werde eure Farben achten und ehren, wenn sie es verdienen, wenn sie nicht mehr eine müßige oder knächtische Spielerei sind. Pflanz, die Schwarz-Rot-Goldene Farne auf die Höhe des deutschen Gedankens, macht sie zur Standarte des freien Menschstums und ich will mein bestes Herzblut für sie hingeben. Beruhigt euch. Ich liebe das Vaterland ebenso wie ihr. Wegen dieser Liebe habe ich 13 Lebensjahre im Exile verlebt und wegen eben dieser Liebe kehre ich wieder zurück ins Exil, vielleicht für immer, jedenfalls ohne zu flennen oder eine schiefmäulige Dull der Grimasse zu schneiden. Ich bin der Freund der Franzosen, wie ich der Freund aller Menschen bin, wenn sie vernünftig und gut sind. Und weil ich selber nicht so dumm oder so schlecht bin, als das ich wünschen sollte, dass meine Deutschen und die Franzosen, die beiden außerwelten Völker der Humanität, sich die Hälse brechen, zum besten von England und Russland und zur Schadenfreude aller Junge und Pfaffen dieses Erdballs. Seid ruhig, ich werde den Reihen nimmer mehr den Franzosen abtreten, schon aus dem ganz einfachen Grunde. Weil mir der Reihen gehört. Ja, mir gehört er, durch unveräußerliches Geburtsrecht. Ich bin des freien Reihen noch weit freierer Sohn, an seinem Ufer stand meine Wiege und ich sehe gar nicht ein, warum der Reihen irgendeinem anderen gehören soll als den Landeskindern. Elsess und Lothringen kann ich freilich dem Deutschen Reiche nicht so leicht einverleiben, wie ihr es tut, denn die Leute in jenen Landen hängen fest an Frankreich, wegen der Rechte, die sie durch die französische Staatsumwelten gewonnen, wegen jener Gleichheitsgesetze und freien Institutionen, die dem bürgerlichen Gemüte sehr angenehm sind, aber dem Magen der großen Menge, dennoch vieles zu wünschen übrig lassen. In dessen, die Elsesser und Lothringer werden sich wieder an Deutschland anschließen, wenn wir das vollenden, was die Franzosen begonnen haben, wenn wir diese über Flügeln in der Tat, wie wir es schon getan im Gedanken, wenn wir uns bis zu den letzten Folgerungen dasselbe empor schwingen, wenn wir die Dienstbarkeit bis in ihrem letzten Schlupfwinkel dem Himmel zerstören, wenn wir den Gott, der auf Erden im Menschen wohnt, aus seiner Erniedrigung retten, wenn wir die Erlöser Gottes werden, wenn wir das Arme glückend erbte Volk und den verhöhnten Genius und die geschennete Schönheit wieder in ihre Würde einsetzen, wie unsere großen Meister gesagt und gesungen und wie wir es wollen, wie ihr die Jünger. Ja, nicht bloß Elsers und Lothringen, sondern ganz Frankreich wird uns als dann zufallen, ganz Europa, die ganze Welt. Die ganze Welt wird deutsch werden. Von dieser Sendung und Universalherrschaft Deutschlands träume ich oft, wenn ich unter Eichen wandle. Das ist mein Patriotismus. Ich werde in einem nächsten Buche auf dieses Thema zurückkommen. Mit letzter Entschlossenheit, mit strenger Rücksichtslosigkeit, jedenfalls mit Loyalität. Den entschiedensten Widerspruch werde ich zu achten wissen, wenn er aus einer Überzeugung hervorgeht. Selbst der roßen Feindseligkeit will ich als dann geduldig verzeihen. Ich will sogar der Dummheit redestehen, wenn sie nur ehrlich gemeint ist. Meine ganze schweigende Verachtung wird mich hingegen dem gesinnungslosen Wichte, der aus leidiger Schälsucht oder unsauberer Privatgefügtigkeit meinen guten Leum und in der öffentlichen Meinung herabzuwürdigen sucht. Und dabei die Maske des Patriotismus, wo nicht gar die der Religion und der Moral benutzt. Der nachische Zustand der deutschen politischen und literarischen Zeitungsblätterwelt warten solcher Beziehungen zu weilen mit einem Talente ausgebäutet, das sich schier bewundern musste. Behaftig! Schuftelle ist nicht tot. Er lebt noch immer und steht seit Jahren an der Spitze einer wohlorganisierten Bande von literarischen Strauchdieben, die in den bümischen Wäldern unserer Tagespresse ihr Wesen treiben, hinter jedem Busch, hinter jedem Blatt versteckt liegen und dem leisesten Pfiff ihres würdigen Hauptmanns gehorchen. Noch ein Wort. Das Wintermärchen bildet den Schluss der neuen Gedichte, die in diesem Augenblicke bei Hoffmann und Kampen erscheinen. Um den Einzeldruck veranstalten zu können, musste mein Verleger das Gedicht den überwachenden Behörden zu besonderer Sorgfalt überliefern und neue Varianten und Ausmerzungen sind das Ergebnis dieser höheren Kritik. Hamburg, den 17. September 1844. Heimrich Heine. Kaputt 1. Im traurigen Monat November war es, die Tage wurden trübe, der Wind riss von den Bäumen das Laub, da reiste ich nach Deutschland hinüber. Und als ich an die Grenze kam, da fühlte ich ein stärkeres Klopfen in meiner Brust, ich glaube sogar, die Augen begonnen zu tropfen. Und als ich die deutsche Sprache vernahm, da war mir seltsam zu mute, ich meinte nicht anders, als ob das Herz recht angenehm verblute. Ein kleines Hafenmädchen sang, sie sang mit warem Gefühle, rundfallte Stimme, doch wart ich sehr gerührt von ihrem Spiele. Sie sang von Liebe und Liebesgramm, Aufopferung und Wiederfinden, dort oben in jener besseren Welt, wo alle Leiden schwinden. Sie sang vom irdischen Jammatal, von Freuden, die Balzerronnen, vom Jenseits, wo die Seele schwelgt, verklärte in ewigen Wonnen. Sie sang das alte Entsagungslied, das Eier Popeier vom Himmel, womit man einnullt, wenn es gereint, das Volk den großen Lümmel. Ich kenne die Weise, ich kenne den Text, ich kenne auch die Herren Verfasser, ich weiß, sie tranken heimlich Wein und predigten öffentlich Wasser. Ein neues Lied, ein besseres Lied, o Freunde will ich euch dichten, wir wollen hier auf Erdenschon das Himmelreich errichten. Wir wollen auf Erden glücklich sein und wollen nicht mehr darben, verschlemmen soll nicht der faule Bauch, was fleißige Hände erwaben. Es wächst hin jeden Brot genug, für alle Menschenkinder, auch Rosen und Mürten, Schönheit und Lust und Zuckererbsen nicht minder. Ja, Zuckererbsen für jedermann, sobald die Schoten platzen, den Himmel überlassen wir, den Engeln und den Spatzen, und wachsen uns Flügel nach dem Tod, so wollen wir euch besuchen, dort oben, und wir, wir essen mit euch die seligsten Torten und Kuchen. Ein neues Lied, ein besseres Lied, es klingt wie Flöten und Geigen, das Miserere ist vorbei, die Sterbeglocken schweigen. Die Jungfer Europa ist verlobt, mit dem schönen Geniusse, der Freiheit, sie liegen einander im Arm, sie schwellen im ersten Kusse, und fehlt der Pfaffensegen dabei, die Ehe wird gültig nicht minder, es lebe bräutiger mit Braut und ihre zukünftigen Kinder. Ein Hochzeitkamen ist mein Lied, das Bessere, das Neue, in meiner Seele gehen auf die Sterne der höchsten Bayern. Begeisterte Sterne, sie lodern wild, zerfließenden Flammenbechen, ich fühle mich wunderbar erstarkt, ich könnte Eichen zerbrechen. Seid ich auf deutsche Erdetrat, durchströmen mich Zaubersäfte, der Riese hat wieder die Mutter berührt und es wuchsen ihm neu die Kräfte. Cabo II Während die Kleine von Himmelslust, getrillert und musiziert, ward von den Preussischen Luaniers mein Koffer visitiert. Beschnüffelten alles, kramten herum, in Hemden, Hosen, Schnupftüchern, sie suchten nach Spitzen, nach Bichoterien, auch nach verbodenen Büchern. Ihr Toren, die ihr im Koffer sucht, hier werdet ihr nichts entdecken, die Konterbande, die mit mir reißt, die habe ich im Kopfestecken. Hier habe ich Spitzen, die feiner sind, als die von Brüssel und Mecheln, und packe ich einst meine Spitzen aus, sie werden euch sticheln und hächeln. Im Koffer trage ich Bichoterien, der Zukunft Kron Diamanten, die Tempelkleinodien des neuen Gods, des großen Unbekannten. Und viele Bücher trage ich im Kopf, ich darf es euch versichern. Mein Kopf ist ein Zwitschern des Vogelnest, von konfessierlichen Büchern. Glaubt mir, in Satransbibliothek kann es nicht Schlimmerer geben, sie sind gefährlicher noch als die von Hoffmann von Fallersleben. Ein Passagier, der neben mir stand, bemerkte, ich hätte, jetzt fuhr mir den Preussischen Zollverein, die große Duanenkette. Der Zollverein bemerkte er, wird unser Volkstum begründen, er wird das zersplitterte Vaterland zu einem ganzen Verbinden. Er gibt die äußere Einheit uns, die sogenannt Materielle, die geistige Einheit gibt uns die Zensur, die wahrhaft ideelle. Sie gibt die innere Einheit uns, die Einheit in Denken und Sinnen, ein einiges Deutschland tut uns Not, einig nach Außen und Innen. Kaputt 3 Zu Aachen im alten Dome liegt Carolus Magnus begraben, man muss sie nicht verwechseln mit Karl, Meier, der lebt im Schwaben. Ich möchte nicht tot und begraben sein, als Kaiser zu Aachen im Dome, weit lieber lebt ich als kleinster Poet, zu stückert am Neckerstrom. Zu Aachen langweilen sich auf der Straße, die Hunde, sie flehen untertänig, gibt uns einen Fußtritt auf Remdling, das wird vielleicht uns zerstreuen ein wenig. Ich bin in diesem Langweil genässt, ein Stündchen herum geschlendet, sah wie der preußisches Militär, hat sich nicht sehr verändert. Es sind die grauen Mäntel noch, mit dem hohen, roten Kragen, das rot bedeutet Franzosenblut, St. Körner in früheren Tagen. Noch immer das hölzern pedantische Volk, noch immer ein rechter Winkel, in jeder Bewegung und im Gesicht der eingeforene Dünkel. Sie stellts noch immer so steife rum, so kerzengrade, geschniegelt, als hätten sie verschluckt den Stock, womit man sie eins geprügelt. Ja, ganz verschwand die Fuchtel nie, sie tragen sie jetzt im Innern, das trauliche Du wird immer noch an das alte Ehr erinnern. Der lange Schnurrbar ist eigentlich nur des Zopftums neuere Phase, der Zopf, der ehemals hinten hängt, der hängt jetzt unter der Nase. Nicht übel gefieh'n mir das neue Kostüm, der Reuter, das muss ich loben, besonders die Pickelhaube, den Helm, mit der stehlerne Spitze nach oben. Es ist so rittertümlich und mahnt an der Vorzeit heule Romantik, an die Burgfrau Johanna von Mont-Vosson, an den Freiherren für Cue, U-Land-Tique. Das mahnt an das Mittelalter so schön, an Edelknächte und Knappen, die in dem Herzen getragen die treu und auf dem Hintern einwappen. Das mahnt ein Kreuzzug und Tournai, an Minne und Frommesdienen, an die ungedruckte Glaubenszeit, wo noch keine Zeitung erschienen. Ja, ja, der Helm gefällt mir, erzeugt, vom allerhöchsten Witze, ein königlicher Einfall wars, es fehlt nicht die Purnte, die Spitze. Nur fürchtig, wenn ein Gewitter entsteht, zieht leicht so eine Spitze, herab auf euer romantisches Haupt, des Himmels modernste Blitze. Zu Aachen auf dem Posthausschild sah ich den Vogel wieder, der mir so tief verhast, Vollgift schaute er auf mich nieder. Du hässlicher Vogel, wirst du einst, mir in die Hände fallen, so rupfe ich dir die Federn aus, und hacke dir ab die Krallen. Du sollst mir dann in Luftgarhöh auf einer Stange sitzen, und ich rufe zum Lustigen Schießen herbei die reinischen Vogelschützen. Wer mir den Vogel herunter schießt, mit Zepter und Krone belehne ich den Wackern Mann, wir blasen Tusch und rufen, es lebe der König. Ende von Abschnitt 1 Abschnitt 2 von Deutschland ein Wintermärchen. Diese Libri-Box-Aufnahme ist in der Public Domain. Deutschland ein Wintermärchen von Heinrich Heine. Abschnitt 2 Kaputt 4 Zu Köln kam ich spät abends an, da hörte ich Rauschen den Rheinfluss, da fächelte mich schon deutsche Luft, da fühlte ich ihren Einfluss. Auf meinen Appetit, ich aß dort Eierkuchen mit Schinken, und da er sehr gesalzen war, mußte ich auch Rheinwein trinken. Der Rheinwein lernst noch immer wie Gold, im grünen Römerglase, und trinkst du in welche Shoppen zu viel, so steigt er dir in die Nase. In die Nase steigt ein Prickeln so süß, man kann sich verwonnen nicht lassen, es trieb mich hinaus in die dämmende Nacht in die widerhallenden Gassen. Die steinenden Häuser schaute mich an, als wollten sie mir berichten, Legenden aus altverschollener Zeit, der heiligen Stadt Köln Geschichten. Ja, hier hat einst die Klerisei ihr frommes Wesen getrieben, hier haben die dunke Männer geherrscht, die Ulrich von Huttern beschrieben. Der Kankern des Mittelalters war Tier, getanzt von Nonnen und Mönchen, hier schrieb Hochstrahten, der Menze von Köln, die Giftgen, denen uns ja Zürnchen. Die Flamme des Scheiterhaufen hat hier Bücher und Menschen verschlungen, die Glocken wurden geleutet dabei, und Kyrie erlesen gesungen. Dummheit und Boßzeit wurden hier, gleich Hunden auf freier Gasse, die Enkelbrot erkennt man noch heut, an ihrem Glaubenshasse. Doch siehe, dort im Mondenschein, den kolossalen Gesellen, er ragt verteufelt schwarz im Poe, das ist der Dom von Köln. Er sollte des Geistes Bastier sein, und die listigen Römlinge dachten, in diesem Riesenkerker wird die Deutsche Vernunft verschmachten. Da kam der Luther, und er hat sein großes Halt gesprochen, seit jenem Tage blieb der Bau des Domes unterbrochen. Er watt nicht vollendet, und das ist gut, denn eben die Nichtvollendung macht ihn zum Denkmal von Deutschlands Kraft und protestantischer Sendung. Ihr armen Schelme vom Domverein, ihr wollt mit schwachen Händen fortsetzen das unterbrochene Werk, und die alte Zwingburg vollenden. Oh, törichter Wahn, vergebens wird, geschüttelt der Klingelbeute, gebettelt Paketzern und Juden sogar, ist alles fruchtlos und eitel. Vergebens wird der große Franzlist zum Besten des Domes musizieren, und ein talentvoller König wird, vergebens deklamieren. Er wird nicht vollendet der Kölner Dom, obgleich die Narren entschwaben zu seinem Fortschbau ein ganzes Schiff voll Steine gesendet haben. Er wird nicht vollendet, trotz allem Geschrei, der Raben und der Eulen, die altertümlich gesinnt so gern in hohen Kirchtürmen weilen. Ja, kommen wird die Zeit sogar, wo man, statt ihn zu vollenden, die inneren Räume zu einem Stall für Pferde wird verwenden. Und wird der Dom ein Pferdestall, was sollen wir dann beginnen, mit den Heilgen Drakönigen, die da ruhen, im Schaber Nakelter drinnen. So höre ich Fragen, doch brauchen wir uns, in unserer Zeit zu genieren, die Heilgen Drakönige aus Morgenland, die können woanders logieren. Folgt meinem Rat, und steckt sie hinein, in jene drei Körbe von Eisen, die hoch zum Münster hängen am Turm, der Sankt Lamberti, geheißen. Der Schneiderkönig saß darin mit seinen beiden Räten, wir aber benutzen die Körbe jetzt für andere Majesteten. Zur rechten soll Herr Baltasar, zur linken Herr Melchio, schweben, in der Mitte Herr Gaspar, Gott weiß wie eins die drei Gehaust im Leben. Die halge Allianz des Morgenlands, die jetzt kanonisiert, sie hat vielleicht nicht immer schön und frommen sich aufgeführt. Der Baltasar und der Melchio, das waren vielleicht zwei Gäuche, die in der Not eine Konstitution versprochen ihrem Reiche, und später nicht Wort gehalten. Es hat Herr Gaspar, der König der Morhen, vielleicht mit schwarzem Undank sogar, belohnt sein Volk die Toren. Und als ich an die Rheinbrück kam, wohl an die Hafenschanze, da sah ich fließen den Vater rein, im stillen Mondenglanze. Sei mir gegrüßt, mein Vater rein, wie ist es dir ergangen? Ich habe oft an dich gedacht, mit Sehnsucht und Verlangen. So sprach ich, da hörte ich im Wassertief, gazelsam grämliche Töne, wie Hüsteln eines alten Manns, in brümmeln und weiches Gestöne. Willkommen, mein Junge, das ist mir lieb, das du mich nicht vergessen. Seit 13 Jahren sah ich dich nicht, mir ging es schlecht unterdessen. Zu bieberig habe ich Steine verschluckt, verhaftig, sie schmeckten nicht lecker, doch schwerer liegen im Magen mir die Ferse von Niklas Becker. Er hat mich besungen, als ob ich noch die reinste Jungfer wäre, die sich von niemand rauben lässt, das Grenzlein ihrer Ehre. Wenn ich es höre, das dumme Lied, dann möchte ich mir zeraufen, den weißen Bart, ich möchte für wahr, mich in mir selbst ersaufen. Dass ich keine reine Jungfer bin, die Franzosen wissen es besser, sie haben mit meinem Wasser so oft, vermischt ihr Siegergewässer. Das dumme Lied und der dumme Kerl, er hat mich schmählich blamiert, gewissermaßen hat er mich auch politisch komprimitiert. Denn kehren jetzt die Franzosen zurück, so muss ich vor ihnen erröten, ich, der um ihre Rückkehr so oft mit Tränen zum Himmel gebeten. Ich habe sie immer so lieb gehabt, die lieben kleinen Französchen, singen und springen sie noch wie sonst, tragen noch weiße Höschen. Ich möchte sie gerne wiedersehen, doch fürchte ich die Persiflage, von wegen des verwünschten Lieds, von wegen der Blamage. Der Alfred de Musée, der Gassenbub, der kommt an ihrer Spitze, vielleicht als Tambour und trommelt mir vor, all seine schlechten Witze. So klagt der arme Vater rein, konnte sich nicht zufrieden geben, ich sprach zu ihm manch tröstendes Wort, um ihm das Herz zu heben. Wo fürchte nicht mein Vater rein, den spöttlenden Scherz der Franzosen, sie sind die alten Franzosen nicht mehr, auch tragen sie andere Hosen. Die Hosen sind rot und nicht mehr weiß, sie haben auch andere Knöpfe, sie singen nicht mehr, sie springen nicht mehr, sie senken nachdenklich die Köpfe. Sie philosophieren und sprechen jetzt von Kant, von Fichte und Hegel, sie rauchen Tabak, sie trinken Bier und manche schieben auch Kegel. Sie werden Philister, ganz wie wir, und treiben es endlich noch Ärger, sie sind keine Volterianer mehr, sie werden Hengstenberge. Der Alfred de Musée, das es war, ist noch ein Gassenjunge, doch fürchte nicht, wir fesseln ihm die schändliche Spütterzunge. Und trommelt er dir einen schlechten Witz, so pfeifen wir ihm einen schlimmen, wir pfeifen ihm vor, was ihm passiert, bei schönen Frauenzimmern. Gebt dich zufrieden, Vater Rhein, denk nicht an schlechte Lieder, ein besseres Lied vernimmst du bald, leb wohl, wir sehen uns wieder. Caput 6 Den Paganini begleitete stets ein Spiritus von Milliarden, manchmal als Hund, manchmal in Gestalt, des seligen Georg Harries. Napoleon sah einen roten Mann vor jedem wichtigen Ereignis, Socrates hatte seinen Dämon, das war kein Hörnerzeugnis. Ich selbst, wenn ich am Schreibtisch saß, des Nachts habe ich gesehen, zuweilen einen vermummten Gast, unheimlich hinter mir stehen. Unter dem Mantel hielt er etwas, verborgen das seltsam blinkte, wenn es zum Vorschein kam und ein Ball, ein Richtball zu sein, mir düngte. Erschien von untersetzter Statur die Augen wie zwei Sterne, erstörte mich im Schreiben nie, blieb rück stehen in der Ferne. Seit Jahren hatte ich nicht gesehen den sonderbaren Gesellen, da fand ich ihm plötzlich wieder hier, in der stillen Mondnacht zu köln. Ich schlenderte sinnend die Straßen entlang, da sah ich ihn hinter mir gehen, als ob er mein Schatten wäre und stand, ich still, so blieb er stehen. Blieb stehen, als wartete er auf was und förderte ich die Schritte, dann folgte er wieder, so kamen wir bis auf das Domplatz Mitte. Es wart mir unleidlich, ich drehte mich um und sprach, jetzt steh mir Rede, was volkst du mir auf Weg und Steg, hier in der nächtlichen Öde. Ich treffe dich immer in der Stunde, wo Weltgefühle sprießen, in meiner Brust und durch das Hirn die Geistesblitze schießen. Du siehst mich an, so stier und fest, stier edel, was verhüllst du, hier unter dem Mantel, das heimlich blinkt, wer bist du und was willst du? Doch jener erwiderte trockenen Ton, sogar ein bisschen pflegmatisch, ich bitte dich, exoziere mich nicht und werde nur nicht empathisch. Ich bin kein Gespenst der Vergangenheit, kein Grab in stiegender Stroh wisch, und von Rhetorik bin ich kein Freund, bin auch nicht sehr philosophisch. Ich bin von praktischer Natur und immer schweigsam und ruhig, doch wisse, was du ersonnen im Geist, das führe ich aus, das tue ich. Und geh noch Jahre drüberhin, ich raste nicht, bis ich verwandle, in Wirklichkeit was du gedacht, du denkst und ich, ich handel. Du bist der Richter, der Bittl bin ich, und mit dem Gehorsam des Knechtes verstrecke ich das Urteil, das du gefällt, und sei es ein ungerechtes. Dem Konsul trug man ein Ball voran, zu Rom in alten Tagen, auch du hast deinen Liktor, doch wird das Ball dir nachgetragen. Ich bin dein Liktor, und ich geh beständig mit dem Blanken, Richtweile hinter dir, ich bin die Tat von deinem Gedanken. Ich ging nach Haus und schlief, als ob die Engel gewiegt mich hätten, man ruht in deutschen Betten so weich, denn das sind Federbetten. Wie sehnt ich mich oft nach der Süßigkeit des vaterländischen Fühles, wenn ich auf harten Matratzen lag in der schlaflosen Nacht des Exiles? Man schläft sehr gut und träumt auch gut in unseren Federbetten. Hier fühlt die deutsche Seele sich frei von allen Erdenketten. Sie fühlt sich frei und schwingt sich im Poer zu den höchsten Himmelsräumen. Oh deutsche Seele, wie stolz ist dein Flug in deinen nächtlichen Träumen. Die Götter erbleichen, wenn du nahrst, du hast auf deinen Wegen gar manches Sternenlein ausgeputzt, mit deinen Flügel schlägen. Franzosen und Russen gehört das Land, das Meer gehört den Dritten. Wir aber besitzen im Luftreich des Traums die Herrschaft unbestritten. Hier üben wir die Hegemonie, hier sind wir unzerstückelt. Die anderen Völker haben sich auf platter Erde entwickelt. Und als ich einschlief, da träumte mir, ich schländerte wieder im Hellen, Mondschein die hallenden Straßen entlang, in dem altertümlichen Köln. Und hinter mir ging wieder ein Herr, mein schwarzer, vermummter Begleiter. Ich war so müde, wir brachen die Knie, doch immer gingen wir weiter. Wir gingen weiter, mein Herz in der Brust war klaffend aufgeschnitten und aus der Harzenswunde hervor die roten Tropfen glitten. Ich tauchte manchmal die Finger hinein und manchmal ist es geschehen, dass sich die Haustürpfosten bestrich, mit dem Blut impfer rübergehen. Und jedes Mal, wenn ich ein Haus bezeichnet in solcher Weise, ein Sterbeglöckchen erscholl fernher, wehmütig, wimmernd und leise. Am Himmel aber erblickt der Mond, er wurde immer trüber, gleich schwarzen, rossen Jagden an ihm die wilden Wolken vorüber. Und immer ging hinter mir ein Herr mit seinen verborgenen Beile die dunkle Gestalt, so wanderten wir wohl an den gute Weile. Wir gehen und gehen bis wir zuletzt wieder zum Domplatz gelangen, weit offen standen die Pforten dort, wir sind hineingegangen. Es herrschte im ungeheuren Raum nur Tod und Nacht und Schweigen, es brannten Ampeln hier und da, um die Dunkelheit rechts zu zeigen. Ich wanderte lange den Pfeilern entlang und hörte nur die Dritte von meinem Begleiter, erfolgte mir auch hier über jedem Schritte. Wir kamen endlich zu einem Ort, wo funkelnde Kerzen helle und blitzendes Gold und Edelstein, das war die Drakönigskapelle. Die halgen Drakönige jedoch, die sonst so still dort lagen, oh Wunder, sie saßen aufrecht jetzt, auf ihren Sakophagen. Drei Totengerippe, fantastisch geputzt, mit Kronen auf den Elenden, vergebten Schädeln, sie trugen auch das Zepter in knöchenden Händen. Wie Hampelmänner bewegten sie, die längst verstorbenen Knochen, die haben noch Moda und zugleich nach Weihrauchduft gerochen. Der eine bewegte sogar den Mund und hielt eine Rede, sehr lange, ersetzte mir auseinander, warum er meinen Respekt verlange. Zuerst war er ein Toder sei, und zweitens war er ein König, und drittens war er ein Heiger sei, das alles rührte mich wenig. Ich gab ihm zur Antwort lachenden Mutz, vergebens ist deine Bemühung, ich sehe, daß zu der Vergangenheit gehörst in jeder Beziehung. Fort, fort von hier, im tiefen Grab ist eure natürliche Stelle, das Leben nimmt jetzt den Beschlag, die Schätze dieser Kapelle. Der zukünftfröhliche Kavallerie soll hier im Domehausen, und weicht ihr nicht willig, so brauche ich Gewalt, und lass euch mit Kolben lausen. So sprach ich, und drehte mich um, da sah ich furchtbar blinken, des stimmten Begleiters furchtbares Beil, und er verstand mein Winken. Er nahte sich und mit dem Beil, zerschmetterte er die Armen, das Kelette des Aberglaubens, er schlug, sie nieder, unerbarmen. Es trönte der Hiebe Wiederhall aus allen Gewölben entsetzlich, Blutströme schossen aus meiner Brust, und ich erwachte plötzlich. Ende von Abschnitt 2 Abschnitt 3 von Deutschland an Wintermärchen. Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Deutschland an Wintermärchen von Heinrich Heine. Abschnitt 3 Kaputt 8 Von Köln bis Hagen kostet die Post fünf Taler, sechs Groschen preußisch. Die Diligence war leider besetzt, und ich kam in die offene Beschilds. Ein spät Herbstmorgen, feucht und grau, im Schlamme keuchte der Wagen. Doch trotz des schlechten Wetters und Wegs durchströmte mich Süßes Behagen. Das ist ja meine Heimatluft, die glühende Wange empfand es, und dieser Landstraßenkot, er ist, der Dreck meines Vaterlandes. Die Pferde wedelten mit dem Schwanz, so traulich wie alte Bekannte, und ihre Mistküchlein düngten mir schön, wie die Äpfel der Atalante. Wir fuhren durch Mühlheim. Die Stadt ist nett. Die Menschen, still und fleißig, war dort zuletzt im Monat Mai des Jahres 31. Damals stand alles im Blütenschmuck, und die Sonnenlichter lachten, die Vögel sangen sehnsuchtsvoll, und die Menschen hofften und dachten. Sie dachten, die magere Ritterschaft wird bald von hin und reisen, und der Abschiedstrunk wird ihnen kredenzt aus langen Flaschen von Eisen. Und die Freiheit kommt mit Spiel und Tanz, mit der Fahne, der weißblaue Roten. Vielleicht holt sie sogar aus dem Grab den Bonaparte, den Toten. Ach Gott, die Ritter sind immer noch hier, und mancher dieser Gräuche, die Spindeldürre gekommen ins Land, die haben jetzt dicke Bäuche. Die blassen Kanaijen, die ausgesehen, wie Liebe, Glauben und Hoffen, sie haben Sadeem in unserem Wein sich rote Nasen gesoffen. Und die Freiheit hat sich den Fuß verrenkt, kann nicht wir springen und stürmen, die Trichologe in Paris schaut traurig herab von den Türmen. Der Kaiser ist aufverstanden Sadeem, doch die englischen Würme haben, aus ihm einen stillen Mann gemacht, und er ließ sich wieder begraben. Hab selber sein Leichenbegängnis gesehen, ich sah den goldenen Wagen und die goldenen Siegesgöttinnen drauf, die den goldenen Sarg getragen. Den Elisäischen Feldern entlang, durch das Triumph des Bogen, wohl durch den Nebel, wohl über den Schnee, kam langsam der Zug gezogen. Mistönen schauerlich war die Musik, die Musikanten starten, vor Kälte, wehmütig grüsten mich die Adler der Standarten. Die Menschen schauten so geisterhaft in alte Erinnerung verloren, der imperiale Märchentraum war wieder herauf beschworen. Ich weinte an jenem Tag, mir sind die Tränen ins Auge gekommen, als ich den verschollenen Liebesruf, das Vive-Lompereur, vernommen. Von Köln war ich drei Viertel auf acht, des Morgens fortgereistet, wir kamen nach Hagen schon gegen drei, da wird zu Mittag gespeistet. Der Tisch war gedeckt, hier fand ich ganz die altgemanische Küche, sei mir gegrüßt mein Sauerkraut, holt selig sind deine Gerüche. Gestofte Kastanien im grünen Kohl, so aß ich sie eins bei der Mutter, ihr heimischen Stockfische, sei ich mir gegrüßt, wie schwimmt ihr Klug in der Butter. Jed wird im fühlenden Herzen bleibt, das Vaterland ewig teuer, ich liebe auch recht braun geschmort, die Bücklinge und Eier. Wie jauchten die Würste im spritzelnden Fett, die Krammensvögel, die Frommen, gebratenen Englein mit Apfelmus, sie zwitscherten mir, Willkommen. Willkommen, Landsmann, zwitscherten sie, bis lange ausgeblieben, hast dich mit fremdem Gefögel so lang in der Fremde herumgetrieben. Es stand auf dem Tische eine ganz, ein stilles, gemütliches Wesen, sie hat vielleicht mich eins geliebt, als wir beide noch jung gewesen. Sie blickte mich an, so bedeutungsvoll, so inig, so treu, so wehe, besaß eine schöne Seele gewiß, doch war das Fleisch sehr zehe. Auch einen Schweinskopf trug man auf, in ein erzinnernden Schüssel, noch immer schmückt man den Schweinen bei uns mit Lorbeerblättern den Rüssel. Kaput 10 Dicht hinter Hagen war das Nacht, und ich fühlte in den Gedärmen ein seltsames Frösteln. Ich konnte mich erst zu unner im Wirtshaus erwärmen. Ein hübsches Mädchen fand ich dort, die schenkte mir freundlich den Punsch ein, wie gelbe Seide das Lockenhaar, die Augen sanft wie Mondschein. Den lispelnd-westfälischen Akzent vernahm ich mit Volust wieder, viel süße Erinnerung dampfte der Punsch, ich dachte der lieben Brüder. Der lieben Westfalen, womit ich so oft in Göttingen getrunken, bis wir gerührt einander ans Herz und unter die Tische gesunken. Ich habe sie immer so lieb gehabt, die lieben, guten Westfalen, ein Volk so fest, so sicher, so treu, ganz ohne Gleißen und Palen. Wie standen sie prächtig auf der Mensur mit ihren Löwenherzen, es fielen so gerade, so ehrlich gemeint, die Quarten und die Tärzen. Sie fechten gut, sie trinken gut, und wenn sie die Hand dir reichen, zum Freundschaftsbündnis, dann weinen sie, sind sentimentale Eichen. Der Himmel erhalte dich, Wackeres Volk, er segne deine Saten, bewahre dich vor Krieg und Ruhm, vor Helden und Heldentaten. Geschenke deinen Söhnen stets ein sehr gelindes Examen, und deine Töchter bringe er hübsch unter die Haube. Amen. Kaputt 11. Das ist der Deutsche Bugga Wald, den Tachitus beschrieben, das ist der klassische Morast, wo Varus stecken geblieben. Hier schlug in der Cheruska Fürst der Hermann der edle Recke, die deutsche Nationalität, die siegte in diesem Dreck. Wenn Hermann nicht die Schlacht gewann, mit seinen blonden Horden, so gäbe es deutsche Freiheit nicht mehr, wir wären römisch geworden. In unserem Vaterland herrschten jetzt nur römische Sprache und Sitten, Vestalen gäbe es in München sogar, die Schwaben hießen Quiriten. Der Hengstenberg wäre ein Harusbex und grügelte in den Gedarmen von Ochsen, neander wäre ein Agur, und schaute nach Vögelschwärmen. Durch Pfeiffer söffelt Herbentin wie einst die römischen Damen, man sagt, dass sie dadurch den Urin besonders wohlriechend bekamen. Der Raumer wäre kein deutscher Lump, er wäre ein römischer Lumparzius. Der Freiligrat dichtete ohne Reim wie Weyland Flakus Horatius. Der grobe Bettler, Vater Jan, der hieße jetzt Grobianus. Die Wahrheitsfreunde würden jetzt, mit Löwen, Hyänen, Schakalen, sich raufen in der Arena, anstatt mit Hunden in kleinen Journalen. Wir hätten einen Nero jetzt, statt Landesväter drei Dutzend, wir schnitten uns die Adern auf, den Schergen der Knechtschaft rutzend. Der Schelling wäre ganz an Senika, und käme in solchem Konflikt um. Zu unserem Cornelius sagten wir, Kakatum non aspectum. Gott Lob, der Hermann gewann die Schlacht, die Römer wurden vertrieben, Varus mit seinen Legionen erlag, und wir sind Deutsche geblieben. Wir blieben Deutsch, wir sprechen Deutsch, wie wir es gesprochen haben. Der Esel heißt Esel, nicht Asinus, die Schwaben blieben Schwaben. Der Rauma blieb ein deutscher Lump, in unserem deutschen Norden. In Reimen dichtet Freilegrat, ist kein Horatz geworden. Gott Lob, der Maßmann spricht kein Latein, durch Pfeife schreibt nur Dramen, und säuft nicht Schnöden Terpentinen, wie romskalante Damen. Oh Hermann, dir verdanken wir das, drum wird ihr, wie sich gebürt, zu Detmold einen Monument gesetzt, hab selber subscribiert. Im nächtlichen Walde humpelt dahin die Schäs, da kracht es plötzlich. Ein Rat ging los, wir halten still, das ist nicht sehr ergötzlich. Der Postilion steigt ab und eilt, ins Dorf und ich verweile, um Mitternacht allein im Wald, ringsum ertönt ein Geheule. Das sind die Wölfe, die heulen so wild, mit ausgehungerten Stimmen, wie Lichter in der Dunkelheit, die vorigen Augen glimmen. Sie hörten für meine Ankunft gewiss, die Bestien und mir zur Ehre, illuminieren sie den Wald und singen sie ihre Chöre. Das ist ein Ständchen, ich merke es jetzt, ich soll gefeiert werden, ich warf mich gleich in Positur und sprach mit gerührten Gebärden. Mit Wölfe, ich bin glücklich heut, in eurer Mitte zu weilen, wo so viel edle Gemüter mir mit Liebe entgegen heulen. Was ich in diesem Augenblick empfinde, ist unermesslich. Ach, diese schöne Stunde bleibt mir ewig unvergesslich. Ich danke euch für das Vertrauen, womit ihr mich behehrt, und das ihr in jeder Prüfungszeit durch treue Beweise bewährt. Mit Wölfe, ihr zweifeltet nie an mir, ihr ließet euch nicht fangen von Schelmen, die euch gesagt, ich sei, zu den Hunden übergegangen. Ich sei abtrünnig und werde bald Hofrat in der Lämmerhürde, dergleichen zu widersprechen war, ganz unter meiner Würde. Der Schafpälz, den ich umgehängt, zu weilen und mich zu wärmen, glaubt mir es, er brachte mich niederhin, für das Glück der Schafe zu schwärmen. Ich bin kein Schaf, ich bin kein Hund, kein Hofrat und kein Schelfisch. Ich bin ein Wolf geblieben, mein Herz, und meine Zähne sind Wölfisch. Ich bin ein Wolf und werde stets auch heulen mit den Wölfen. Ja, zählt auf mich und helft euch selbst, dann wird auch Gott euch helfen. Das war die Rede, die ich yield, ganz ohne Vorbereitung. Verstimmelt hat Kolb sie abgedruckt in der allgemeinen Zeitung. Kabut 13 Die Sonne ging auf bei Paderborn mit sehr verdrossener Gebärde. Sie trat in der Tat ein verdrießlich Geschäft, beleuchten die dumme Erde. Hat sie die eine Seite erhält und bringt sie mit strahlender Eile, der anderen ihr Licht, so verdunkelt schon, sich jene mittlerweile. Der Stein entrollt dem Sisyphus, der dannaedentonne, wird nie gefüllt und den Erdenball beleuchtet vergeblich die Sonne. Und als der Morgen nebelt es heran, da sah ich am Wege ragen, im Frührotschein das Bild des Manns, der an das Kreuz geschlagen. Mitte Wehmut erfüllt mich jedes Mal, dann anblick mein armer Fetter, der du die Welt erlösen gewollt, du nah, du Menschheitsretter. Sie haben dir übel mitgespielt, die Herren vom hohen Rate. Wer hieß dich auch reden so rücksichtslos, von der Kirche und vom Staate? Zu deinem Alleur war die Buchdruckerei noch nicht in jenen Tagen. Erfunden, du hättest geschrieben ein Buch über die Himmelsfragen. Der Zensor hätte gestrichen darin, was etwa anzüglich auf Erden, und liebend bewahrte dich die Zensur, vor dem gekreuzigt werden. Ach hättest du nur einen anderen Text zu deiner Bergpredicht genommen, besaß es dir Geist und Talent genug, und konntest schonen die Frommen. Geldwechseler Bankiers hast du sogar mit der Peitsche gejagt aus dem Tempel. Ungeglicher Schwärme, jetzt hängst du am Kreuz, als warnendes Exempel. Ende von Abschnitt 3 Abschnitt 4 von Deutschland ein Wintermärchen. Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Deutschland ein Wintermärchen von Heinrich Heine. Abschnitt 4 Kaputt 14 Ein feuchter Wind, ein kales Land, die Schäß wackelt im Schlamme. Doch singt es und klingt es in meinem Gemüt. Sonne, du klagende Flamme. Das ist der Schlussreim des alten Lieds, das oft meine Amme gesungen. Sonne, du klagende Flamme. Das hat wie Waldhorn Ruf geklungen. Es kommt im Lied ein Mörder vor, der lebt in Lust und Freude. Man findet ihn endlich im Walde gehängt, an einer grauen Weide. Das Mörder's Todesurteil war, genagelt am Weidenstamme. Das haben die Recher der Filme getan. Sonne, du klagende Flamme. Die Sonne war kläger, sie hatte bewirkt, das man den Mörder verdammel. Utilia hatte sterbend geschrien, Sonne, du klagende Flamme. Und denke ich des Liedes, so denke ich auch, der Amme, der lieben Alten. Ich sehe wieder ihr braunes Gesicht mit allen Rundzeln und Falten. Sie war geboren im Münsterland und wusste in großer Menge gespenster Geschichten, grausenhaft und Märchen und Volksgesänge. Wie pochte mein Herz, wenn die alte Frau von der Königstochter erzählte, die einsam auf der Heide saß und die goldenen Haare strälte. Die Gänse musste sie hüten dort, als Gänse magte und trieb sie, am Abend die Gänse wieder durchs Tor, getraurig stehenbleb sie. Denn angenagelt über dem Tor sah sie ein Rosshaub tragen, das war der Kopf des armen Pferds, das sie in die Fremde getragen. Die Königstochter solchste tief, oh Faller da, dass du hangest, der Pferdekopf herunter rief, oh Wehe, dass du gangest. Die Königstochter solchste tief, wenn das meine Mutter wüsste, der Pferdekopf herunter rief, ihr Herze brechen müßte. Mit stockendem Atem horchte ich hin, wenn die alte Ernste und Leise zu Sprechen begann und vom Rotbad sprach, von unserem heimlichen Kaiser. Sie hat mir versichert, er sei nicht tot, wieder glauben die Gelehrten, er Hause versteckt in einem Berg mit seinen Waffengeferten. Küffhäuser ist der Berg genannt, und drinnen ist eine Höhle, die Ampeln erhellen so geisterhaft die hochgewölbten Säle. Ein Marsstall ist der erste Saal, und dorthin kann man sehen, vieltausend Pferde, blanke Geschirrt, die an den Krippen stehen. Sie sind gesattelt und gezäumt, jedoch von diesen Rossen kein einziges Viert, kein einziges Stampft, sind still wie aus Eisen gegossen. Im zweiten Saale auf der Streu sieht man Soldaten liegen, vieltausend Soldaten, vertiges Volk, mit kriegere, strotzigen Zügen. Sie sind gerüstet, von Kopf bis Fuß, doch alle diese Braven, sie rühren sich nicht, bewegen sich nicht, sie liegen fest und schlafen. Hochaufgestapelt im dritten Saal sind Schwerte, Streidexte, Speere, harnische Helme von Silber und Stahl, altfränkische Feuergewehre. Sehr wenig Kanonen, jedoch genug, um eine Trophäe zu bilden. Hoch ragt daraus eine Fahne hervor, die Farbe ist schwarz-rott-gülden. Der Kaiser bewundet Viertensaal, schon seit Jahrhunderten sitzt er, auf Steinen im Stuhl, am steinernen Tisch, das Haupt auf den Armen stützt er. Sein Bart, der bis zur Erde wuchs, ist rot wie Feuerflammen, zuweilen zwingt er mit dem Auge, zieht manchmal die Braunen zusammen. Schläft er oder denkt er nach? Man kann es nicht genau ermitteln, doch wenn die rechte Stunde kommt, wird er gewaltig sich rütteln. Die gute Fahne ergreift er dann und ruft, zu Pferd, zu Pferde! Sein reisiges Volk erwacht und springt laut rasseln im Poer von der Erde. Ein jeder schwingt sich auf sein Ross, das Wiert und stampft mit den Hufen. Sie reiten hinaus in die klirrende Welt und die Trompeten rufen. Sie reiten gut, sie schlagen gut, sie haben ausgeschlafen. Der Kaiser hält ein strenges Gericht, er will die Mörder bestrafen. Die Mörder, die gemäuchelt einst, die teure, wundersame, goldlockigte Jungfrau Germania, Sonne, du klagende Flamme. Wohl manche, der sich geborgen geglaubt und lachend auf seinem Schloss saß, er wird nicht entgehen, dem rechnenden Strang, dem Zornel Barbarossaß. Wie klingen sie lieblich, wie klingen sie süß, die Märchen der alten Amme, mein abergläubisches Herze jauchtst. Sonne, du klagende Flamme! Kaputt 15 Ein feiner Regen prickelt herab, eiskalt wie Nähnadelspitzen. Die Pferde bewegen traurig den Schwanz. Sie warten im Kot und schwitzen. Der Postillon stößt in sein Horn. Ich kenne das alte Getute. Es reiten drei Reiter zum Tor hinaus. Es wird mir so dämrig zumute. Mich schläferte und ich entschlief. Und siehe, mir träumte am Ende, daß ich mich in dem Wunderberg beim Kaiser Rotbad befände. Er saß nicht mehr auf steinendem Stuhl, am steinenden Tisch wie ein Steinbild. Auch sah er nicht so ehrwürdig aus, wie man sich gewöhnlich einbild. Er schüttelte durch die Seele herum mit mir im trauten Geschwetze. Er zeigte, wie ein Antiquar, mir seine Kuriosa und Schätze. Im Saale der Waffen erklärte er mir, wie man sich der Kolben bediene. Von einigen Schwärtern rieb er den Rost mit seinem Hermeline. Er nahm ein Fauenwedel zur Hand und reinigte vom Staube, gar manchen harnisch, gar manchen Helm, auch manche Pickelhaube. Anne stäubte er gleichfalls ab, und der Sprach, mein größter Stolz, ist, daß noch keine Motte die Seide zerfraß und auch kein Wurm im Holz ist. Und als wir kamen in den Saal, wo schlafend am Boden liegen, vieltausend Kriege, Kampf bereit, der alte Sprach mit Vergnügen, hier müssen wir leiser reden und gehen, damit wir nicht wecken die Leute, wieder verflossen sind hundert Jahr und Löhnungstag ist heute. Und siehe, der Kaiser nahte sich sacht, den schlafenden Soldaten, und steckte heimlich in die Tasch jedwedem einen Dukaten. Er sprach mit schmunzelndem Gesicht, als ich ihn ansah, verwundert, ich zahle einen Dukaten per Mann, als sollt, nach jedem Jahrhundert. Im Saale, wo die Pferde stehen, in langen schweigenden Reihen, der Rieb der Kaiser sich die Hände, schien sonderbar, sich zu freuen. Er zählte die Geule Stück vor Stück und kletschete ihnen die Rippen. Er zählte und zählte mit ängstlicher Haast, bewegten sich seine Lippen. »Das ist noch nicht die rechte Zahl,« sprach er zuletzt verdrossen. »Soldaten und Waffen habe ich genug, doch fehlt es noch an Rossen. Rosskäme habe ich ausgeschickt, in alle Welt, die kaufen, für mich die besten Pferde ein, hab schon einen guten Haufen. Ich warte bis die Zahl komplett, dann schlag ich los und befreie mein Vaterland, mein deutsches Volk, das meine Harret mit treue. So sprach der Kaiser, ich aber rief, schlag los, du alter Geselle, schlag los und hast du nicht Pferde genug, nehm Esel an ihrer Stelle. Der Rotbad erwiderte lächelnd, es hat mit dem Schlagen gar keine Eile. Man baute nicht Rom an einem Tag, gut Ding will haben Weile. Wer heute nicht kommt, kommt morgen gewiss, nur langsam wächst die Eiche, und schiefer Piano wassano so heißt, das Sprüchwort im römischen Reiche. Cabot 16 Das Stoßen des Wagens weckte mich auf, doch sanken die Augenlieder, bald wieder zu, und ich entschlief und träumte vom Rotbad wieder. Gegen Widerschwatzen mit ihm herum, durch alle die hallenden Säle, erfug mich dies, erfug mich das, verlangte, dass ich erzähle. Er hatte aus der Oberwelt, seit vielen, vielen Jahren, wohl seit dem siebenjährigen Krieg, kein Sterbenswort erfahren. Erfug nach Moses Mendelssohn, nach der Cachine mit Interesse, froge er nach der Gräfin Lybarie, des fünfzehnten Ludwigs Metresse. Oh, Kaiser, rief ich, wie bist du zurück? Der Moses ist längst gestorben, neben Sennere Becker, auch Abraham, der Sohn ist gestorben, verdorben. Der Abraham hatte mit Lea erzeugt, ein Bübchen, Felix heißt er. Der Bracht aus Wald im Christentum ist schon Kapellenmeister. Die alte Cachine ist gleichfalls tot, auch die Tochter ist tot, die Klenke. Hermine Schesi, die Enkelin, ist doch am Leben, ich denke. Die Dubarie lebt lustig und flott, solange Ludwig regierte, der Fünfzehnte nämlich, sie war schon alt, als man sie geotinierte. Der König Ludwig der Fünfzehnte starb, ganz ruhig in seinem Bette, der Sechzehnte aber wart, geotiniert, mit der Königin Antoinette. Die Königin zeigte großen Mut, ganz wie er sich gebührte, die Dubarie aber weinte und schrie, als man sie geotinierte. Der Kaiser blieb plötzlich stille stehen und sah mich an mit den Stieren, Augen und Sprach, um Gottes Willen, was ist das Geotinieren? Das Geotinieren, erklärte ich ihm, ist eine neue Methode, womit man die Leute jeglichen Stands vom Leben bringt zur Tode. Bei dieser Methode bedient man sich auch einer neuen Maschine, die hat erfunden Herr Geotin, drum nennt man sie Geotine. Du wirst hier an dein Brett geschnallt, das senkt sich, du wirst geschoben, geschwinde zwischen zwei Pfosten, es hängt ein dreieckig Ball ganz oben. Man zieht eine Schnur, dann schießt herab, das Ball, ganz lustig und munter, bei dieser Gelegenheit fällt ein Kopf in einen Sack hinunter. Der Kaiser fiel mir in die Reet, schweig still von deiner Maschine, will ich nicht wissen, Gott bewahr, dass ich mich ihrer bediene. Der König und die Königin geschnallt an einem Brette, das ist der gegen allen Respekt und alle Etikette. Und du, wer bist du, dass du es wachst, mich so vertraulich zu duzen? Warte, du Bürschchen, ich werde dir schon die Kekken flügel stutzen. Es regt mir die innerste Galle auf, wenn ich dich höre sprechen, dein Odem schon ist Hochverrat und Majestät zu verbrechen. Als solcher Maßen in Eifer geriet, der alte und sonder schranken, und schonung mich anschnub, da platzten heraus auch mir die geheimsten Gedanken. Herr Rothbad, rief ich laut, du bist ein altes Farbelwesen. Geh, leg dich schlafen, wir werden uns auch ohne dich erlösen. Die Republikaner lachen uns aus, sehen sie an unserer Spitze, so ein Gespenst mit Zepter und Kron, sie rissen schlechte Witze. Auch deine Farne gefällt mir nicht mehr, die alldeutschen Narren verdaben mir schon in der Bürschenschaft die Lust an den schwarz-rot-goldenden Farben. Das Beste wäre, du bliebest zu Haus, hier in dem alten Küffhäuser, bedenke ich die Sache ganz genau, so brauchen wir gar keinen Kaiser. Kaputt siebzehn. Ich habe mich mit dem Kaiser gezankt, im Traum, im Traum versteht sich. Im wachenden Zustand sprechen wir nicht, mit Fürsten so widersetzig. Nur träumend im medialen Traum, wagt ihnen der Deutsche zu sagen, die deutsche Meinung, die ihr so tief im treuen Herzen getragen. Als ich erwacht, fuhr ich einem Wald vorbei, der Anblick der Bäume, der nackten Hölzernen Wirklichkeit, verscheuchte meine Träume. Die Eichen schüttelten ernsthaft das Haupt, die Birken und Birkenreise, sie nickten so warnend, und ich rief, vergib mir mein teurer Kaiser. Vergib mir, O Rotbad, das rasche Wort, ich weiß, du bist viel weiser, als ich, ich habe so wenig Geduld, doch komme du bald, mein Kaiser. Behagt dir das Geotinieren nicht, so bleib bei den alten Mitteln, das Schwert für Edelleute, der Strick, für Bürger und Bauern entkitteln. Nur manchmal wechsle ab und lass, den Adel hängen, und Köpfe, ein bisschen die Bürger und Bauern, wir sind hier alle Gottesgeschöpfe. Stell wiederher das Halsgericht, das peinliche Kass des Fünften, und teile wieder ein, das Polk, nach Ständen, Gilden und Zünften. Das alte heilige Römsche Reich, stellts wiederher, das ganze, gib uns den modrigsten Plunder zurück, mit allem Fürlefanzer. Das Mittelalter, immerhin, das wahre, wie es gewesen, ich will es ertragen, erlöse uns nur von jenem Zwitterwesen, von jenem Kamaschenrittertum, das ekelhaft ein Gemisch ist, von gotischem Bahn und modernem Lug, das weder Fleisch noch Fisch ist. Jag fort das Komediantenpack und schließe die Schauspielhäuser, wo man die Vorzeit parodiert, komme du bald, O Kaiser. Ende von Abschnitt 4 Abschnitt 5 von Deutschland ein Wintermärchen Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Deutschland ein Wintermärchen von Heinrich Heine, Abschnitt 5 Kaput 18 Minden ist eine feste Burg, hat gute Wehe und Waffen. Mit preußischen Festungen habe ich jedoch nicht gerne was zu schaffen. Wir kamen dort an zur Abendzeit, die Planken der Zugbrück stünden, so schaurig, als wir hinübergerollt, die dunklen Gräben gähnten. Die hohen Bastionen schaute mich an, so drohend und verdrossen. Das große Tor ging rasselnd auf, war rasselnd wieder geschlossen. Ach, meine Seele war's betrübt, wie das Odysseus Seele, als er gehört, das Polyphem, den Felsblock-Schub vor die Höhle. Es trat an den Wagen ein Corporal und fug uns, wie wir hießen. Ich heiße Niemand, bin Augenarzt und steche den Starr den Riesen. Im Wirtshaus ward mir noch schlimmer zu Mut. Das Essen wollte mir nicht schmecken, ging schlafen sogleich, doch schlief ich nicht, mich drückten so schwer die Decken. Es war ein breites Fehlerbett, Gardinen von Rotem Damaste, der Himmel von Verblichern im Gold, mit einem schmutzigen Quaste. Verfluchter Quast, der die ganze Nacht die liebe Ruhe mir raubte. Er hing mir, wie das Damocles Schwert, so drohend über dem Haupte. Schien manchmal, ein Schlangenkopf zu sein, und ich hörte ihn heimlich zischen. Du bist und bleibst in der Festung jetzt, du kannst nicht mehr entwischen. Oh, dass ich wäre, solltete ich, dass ich zu Hause wäre, bei meiner lieben Frau in Paris, im Fubur passionär. Ich fühlte, wie über die Stirne mir, auch manchmal etwas gestrichen, gleich einer kalten Zensohand und meine Gedanken wichen. Schon Damen in Leichen lagen gehüllt, ein weißes Spugewürre, umringte mein Bett, ich hörte auch, unheimliches Kettengeklirre. Ach, die Gespenster schleppten mich fort, und ich hab mich endlich befunden an einer steilen Felsenwand, dort war ich festgebunden. Der böse, schmutzige Bett-Himmel quast, ich fand ihn gleichfalls wieder, doch sah er jetzt wie ein Geier aus, mit Krallen und schwarzem Gefieder. Er glicht dem preußischen Adler jetzt, und hielt meinen Leib und klammert, erfraß mir die Leber aus der Brust, ich habe gestöhnt und gejammert. Ich jammerte lange, der Krähte der Hahn und der Fiebertraum erblaste, ich lag zumindest im schwitzenden Bett, der Adler, was wieder zum Quaste. Ich reiste fort mit Extrapost, und schöpfte freien Odem, erst draußen in der freien Natur auf Bückeburg schon Boden. Kaputt 19 Oh, Danton, du hast dich sehr geirrt und musstest den Irrtum büßen, mitnehmen kann man das Vaterland an den Sohlen, an den Füßen. Das halbe Fürstentum Bückeburg blieb mir an den Stiefeln kleben, so lemigte Wege habe ich wohl noch nie gesehen im Leben. Zu Bückeburg stieg ich ab in der Stadt, um dort zu betrachten die Stammburg, wo mein Großvater geboren war, die Großmutter war aus Hamburg. Ich kam nach Hannover um Mittagzeit und ließ mir die Stiefel putzen. Ich ging sogleich, die Stadt zu besehen, ich reise gern mitnutzen. Mein Gott, da sieht es sauber aus, der Kot liegt nicht auf den Gassen, viel Prachtgebäude sah ich dort, sehr imponierende Massen. Besonders gefiel mir ein großer Platz, umgeben von stattlichen Häusern. Dort wohnt der König, dort steht sein Palast, er ist von schönem Äußern, nämlich der Palast. Vor dem Portal, zu jeder Seite ein Schildhaus, Rotrocke mit Flinten halten dort Wacht, sie sehen drohend und wild aus. Meinst du, Zerrone sprach, hier wohnt der Ernst August, ein alter, hochtorischer Lord, ein Edelmann, sehr rustig für sein Alter. Edelisch sich erhaust er hier, denn besser als alle Trabanten beschützt ihn der mangelnde Mut von unseren Lieben Bekannten. Ich sehe ihn zuweilen, er klagt als dann, wie galangweilig das Amt sei, das Königsamt, wozu er jetzt hier in Hannover verdammt sei. An Großbritannisches Leben gewöhnt, sei es ihm hier zu enge, in Plage des Plänen erfüll ich die Schier, dass er sich mal erhänge. Vorgestern fand ich ihn traurig gebückt, am Kamin in der Morgenstunde. Er kochte höchst selbst ein Lavamon für seine kranken Hunde. Cabo 20. Von Harburg fuhr ich in einer Stunde nach Hamburg. Es war schon Abend, die Sterne am Himmel grüsten mich, die Luft war lind und labend. Und als ich zu meiner Frau Mutter kam, er schrag sie fast vor Freude. Sie rief, mein liebes Kind, und flog zusammen die Hände beide. Mein liebes Kind, wo dreizehn Jahr verflossen unterdessen, du wirst gewiß sehr hungrig sein, sag an, was willst du essen? Ich habe Fisch und Gänsefleisch und schöner Apfelsinen. So gibt mir Fisch und Gänsefleisch und schöner Apfelsinen. Und als ich aß mit großem Abtid, die Mutter wartet lüglich und munter. Sie fulkul dies, sie fulkul das, verfängliche Fragen mitunter. Mein liebes Kind, und wirst du auch, recht sorgsam gepflegt an der Fremde? Versteht deine Frau die Haushaltung und pflegt sie dir Strümpfe und Hände? Der Fisch ist gut, lieb mit allein, doch muss man ihn schweigen verzehren. Man kriegt so leicht eine Grät in den Hals, du darfst mich jetzt nicht stören. Und als ich den braven Fisch verzehrt, die Ganswort aufgetragen, die Mutter fulk wieder, wul dies, wul das, mitunter, verfängliche Fragen. Mein liebes Kind, in welchem Land lässt sich am besten leben, hier und in Frankreich? Und welchem Volk wirst du den Vorzug geben? Die deutsche Gans, lieb mit allein, ist gut, jedoch die Franzosen, sie stopfen die Gänse besser als wir, auch haben sie bessere Soßen. Und als die Gans sich wieder empfahl, da machten ihre Aufwartung die Apfelsienen, sie schmeckten so süß, ganz über alle Erwartungen. Die Mutter aber fing wieder an, zu Fragen sehr vergnüglich, nach tausend Dingen, mitunter sogar, nach Dingen, die sehr anzüglich. Mein liebes Kind, wie denkst du jetzt, treibst du noch immer aus Neigung, die Politik? Zu welcher Partei gehörst du mit Überzeugung? Die Apfelsienen, lieb mit allein, sind gut und mit warem Vergnügen, verschlucke ich den süßen Saft, und ich lasse die Schalen liegen. Kaputt 21 Die Stadt zur Hälfte abgebrannt, wird aufgebaut allmählich. Wenpudel, der halb geschoren ist, sieht Hamburg aus, trübselig. Gar manche Gassen fehlen mir, die ich nur ungern vermisse. Wo ist das Haus, wo ich geküsst, der Liebe erste Küße? Wo ist die Druckerei, wo ich die Reisebilder druckte? Wo ist der Austerkeller, wo ich die ersten Austern schluckte? Und der Dreckwall, wo ist der Dreckwall hin? Ich kann ihn vergeblich suchen. Wo ist der Pavillon, wo ich gegessen, so manchen Kuchen? Wo ist das Rathaus, worin der Senat und die Bürgerschaft getrunnet? Ein Raub der Flammen, die Flamme hat das Heiligste nicht verschunet. Die Leute sollten noch verangst und mit wehmütigem Gesichte. Erzählten sie mir vom großen Brand die schreckliche Geschichte. Es brannte an allen Ecken zugleich. Man sah nur Rauch und Flammen, die Küchentürme loderten auf und stürzten Krachen zusammen. Die alte Börse ist verbrannt, wo unsere Väter gewandelt und miteinander Jahrhunderte lang so redlich als möglich gehandelt. Die Bank, die silberne Seele der Stadt und die Bücher, wo eingeschrieben, je wie den Mannes Banku wert. Gott lob, sie sind uns geblieben. Gott lob, man kollektierte für uns, selbst bei den fernsten Nationen. Ein gutes Geschäft, die Kollekte betrug wohl an die acht Millionen. Aus allen Ländern floss das Geld in unsere offenen Hände. Auch Victualien nahmen wir an, verschmäht in keine Spende. Man schickte uns Kleider und Betten genug, auch Brot und Fleisch und Suppen. Der König von Preußen wollte sogar und schicken seine Truppen. Der materielle Schadenwart vergütet, das ließ sich schätzen. Jedoch den Schrecken, unseren Schreck, den kann uns niemand ersetzen. Aufmuntern sprach ich, ihr lieben Leute, ihr müsst nicht jammern und flennen. Troja war eine bessere Stadt und musste doch verbrennen. Baut eure Häuser wieder auf und trocknet eure Pfützen und schafft euch bessere Gesetze an und bessere Feuerspritzen. Gießt nicht zu viel Karrierenpiment in eure Mock-Türtelsuppen. Auch eure Kapfen sind euch nicht gesund, ihr kocht sie so fett mit den Schuppen. Kalkuten schaden euch nicht viel, doch hütet euch vor der Tücke des Vogels, der sein Ei gelegt, in das Bürgermeisters-Berücke. Wer dieser fatale Vogel ist, ich brauche es euch nicht zu sagen. Denke ich an ihn, so dreht sich herum das Essen in meinem Magen. Cabo 22. Noch mehr verändert, als die Stadt, sind mir die Menschen erschienen. Sie gehen so betrübt und gebrochen herum wie wandelnde Ruinen. Die Mageren sind noch dünner jetzt, noch fetter sind die Feisten. Die Kinder sind alt, die Alten sind kindisch geworden, die meisten. Gar manche, die ich als Kälber verließ, fand ich als Ochsen wieder. Gar manches kleine Gänzchen wart zur Ganz, mit stolzem Gefieder. Die alte Gudel fand ich geschminkt und geputzt wie eine Serine, hatte schwarze Locken sich angeschafft und blendend weiße Zähne. Am besten hat sich konserviert mit Freund der Papierverkäufer. Sein Haar wart gelb und im Wald sein Haupt, sieht aus wie Johannes der Teufel. Den, punkt, punkt, punkt, den sah ich nur von fern, er höschte mir rasch vorüber. Ich höre, sein Geist ist abgebrannt und war versichert bei Biber. Auch meinen alten Sensor sah ich wieder, im Nebel gebückert, begegnet er mir auf dem Gänsemarkt, schien sehr dann niedergedrückert. Wir schüttelten uns die Hände, es schwamm, im Auge des Manns eine Träne. Wie freute er sich, mich wiederzusehen, es war eine rührende Zähne. Nicht alle fand ich, manche hatte das Zeitliche gesegnet. Ach, meinem Gumpelino sogar, bin ich nicht mehr begegnet. Der Edler hatte ausgehaucht, die große Seele soeben, und wird als verklärte Seraph jetzt am Throne Jehovas schweben. Vergebens suchte ich überall den Krummen Adonis, der Tassen- und Nachtgeschirfen Porzellan, Pfeilboot in Hamburgs Gassen. Sarahs der treue Pudel ist tot, ein großer Verlust. Ich wette, der Skampe lieber ein ganzes Schock Schriftsteller verloren hätte. Die Population des Hamburger Staats besteht seit Menschengedenken, aus Juden und Christen ist Pflegen auch, die Letztinnen nicht viel zu verschenken. Die Christen sind alle ziemlich gut, auch essen sie gut zum Mittag und ihre Wechsel bezahlen sie prompt, noch vor dem letzten Respektag. Die Juden teilen sich wieder ein in zwei verschiedene Parteien, die Alten gehen in die Synagoge und in den Tempel die Neuen. Die Neuen essen Schweinefleisch, zeigen sich widersetzig, sind Demokraten, die Alten sind viel mehr aristokretzig. Ich liebe die Alten, ich liebe die Neuen, doch schwöre ich beim ewigen Gottte, ich liebe gewisse Fischchen noch mehr, man heißt sie geräucherte Sprotte. Kaputt 23 Als Republik war Hamburg nie so groß wie Venedig und Florenz, doch Hamburg hat bessere Austern, man speist die besten im Keller von Lorenz. Es war ein schöner Abend, als ich mich hinbegab mit Kampen, wir wollten miteinander dort in Rheinwein und Austernschlampampen, auch gute Gesellschaft fand ich dort, mit Freude sah ich wieder, manch Alten genossen, zum Beispiel Schuf Pie, auch manche neue Brüder. Da war der Wille, dessen Gesicht, ein Stammenbuch, worin mithieben, die akademischen Feinde sich recht leserlich eingeschrieben. Da war der Fuchs ein blinder Heid und persönlicher Feind des Jehova, glaubt nur an Hegel und etwa noch an die Venus des Canova. Mein Kampel war ein Pfitriot und lächelte vor Wonne, seinen Auge strahlte Seelichkeit wie eine verklärte Madonna. Ich aß und trank mit gutem Abtit und dachte in meinem Gemüte, der Kampel ist wirklich ein großer Mann, ist aller Verleger Blüte. Ein anderer Verleger hätte mich vielleicht verhungern lassen, der aber gibt mir zu trinken sogar, werde ihn niemals verlassen. Ich danke dem Schöpfer in der Höhe, der diesen Saft erheben, erschuf und zum Verleger mir den Julius Kampel gegeben. Ich danke dem Schöpfer in der Höhe, der durch sein großes Werde die Austern schaffen in der See und den Rheinwein auf der Erde, die auch Zitronen wachsen ließ, die Austern zu betauen. Nun lasst mich Vater diese Nacht das Essen gut verdauen. Der Rheinwein stimmt mich immer weich und löst jedes Zerwürfnis in meiner Brust, entzündet darin der Menschenliebe Bedürfnis. Es treibt mich aus dem Zimmer hinaus, ich muss in den Straßenschländern, die Seele sucht eine Seele und spät, nach zärtlich weißen Gewändern. In solchen Momenten zerfliße ich fast, vor Wehmut und Versehenen. Die Katzen scheinen mir alle grau, die Weiber alle helenen. Und als ich auf die Drehbern kam, da sah ich im Mondenschimmer ein heeres Weib, ein wunderbar hochbusiges Frauenzimmer. Ihr Antletz war rund und kerngesund, die Augen wie blaue Turkoasen, die Wangen wie Rosen, wie Kürschen der Mund, auch etwas rötlich die Nase. Ihr Haupt bedeckte eine Mütz von weißen gesteiftem Linnen, gefältelt wie eine Mauerkron, mit Türmchen und zackigen Zinnen. Sie trug eine weiße Tunica bis an die Waden reichend, und welche Waden, das Fußgestell zwar dorischen Säulen gleichend. Die weltlichste Natürlichkeit konnte man in den Zügen lesen, doch das übermenschliche Hinterteil verriet ein höheres Wesen. Sie trat zu mir heran und sprach, Willkommen an der Elbe, nach dreizehnjähriger Abwesenheit, ich sehe, du bist noch derselbe. Du suchst die schönen Seelen vielleicht, die dir so oft begegnt, und mit dir geschwärmt die Nacht hindurch in dieser schönen Gegend. Das Leben verschlangen sie, das Ungetümen, die hundertköpfige Hüder. Du findest nicht die alte Zeit und die Zeitgenossinnen wieder. Du findest die alten Blumen nicht mehr, die das junge Herz vergöttert. Hier blühten sie, jetzt sind sie verwelkt, und der Sturm hat sie entblättert. Verwelkt, entblättert, zertreten sogar, von ruhen Schicksals Füßen. Mein Freund, das ist auf Erden das Los, von allem Schönen und Süßen. Wer bist du, rief ich, du schaust mich an, wie ein Traum aus alten Zeiten, wo wohnst du großes Frauenbild, und darf ich dich begleiten? Da lächelte das Weib und sprach, du öst dich, ich bin eine Feine, anständige, moralische Person, du öst dich, ich bin nicht so eine. Ich bin nicht so eine kleine Mamsel, so eine welche Loretten, denn wisse ich bin Harmonia, Hamburgs beschützende Göttin. Du stützest und erschreckst sogar, du sonst so mutiger Sänger, willst du mich noch begleiten jetzt? Wohl an, so zögere nicht länger. Ich aber lachte laut und rief, ich folge auf der Stelle, schreit du voran, ich folge dir, und ging es in die Hölle. Ende von Abschnitt 5 Abschnitt 6 von Deutschland an Wintermärchen Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Deutschland an Wintermärchen von Heinrich Heine. Abschnitt 6 Kaput 24 Wie ich die enge Saaltrepin aufgekommen, ich kann es nicht sagen. Es haben unsichtbare Geister mich, vielleicht hinaufgetragen. Hier in Harmonias Kämmerlein verflossen mir schnell die Stunden. Die Göttin gestand die Sympathie, die sie immer für mich empfunden. Siehst du, sprach sie, in früherer Zeit, war mir am meisten teuer der Sänger, der den Messias besang, auf seiner Frommen leier. Dort auf der Kommode steht noch jetzt die Büste von meinem Klopfstock. Jedoch seit Jahren dient sie mir nur noch als Hauben-Kopfstock. Du bist mein Liebling jetzt. Es hängt dein Bildnis zur Häubtin des Bettes. Und siehst du, ein frischer Lorbe umgrenzt den Rahmen des Holdenporträtes. Nur, dass du meine Söhne so oft genergelt, ich muss es gestehen, hat mich zuweilen tief verletzt. Das darf nicht mehr geschehen. Es hat die Zeit, ich hoffentlich, von solcher Unart geheilet und dir eine größere Toleranz sogar für Narren erteilet. Doch sprich, wie kam der Gedanke dir, zu reisen nach dem Norden, in solcher Jahrzeit, das Wetter ist, schon winterlich geworden? Oh, meine Göttin, erwiderte ich, es schlafen tief im Grunde des Menschenherzens Gedanken, die oft erwachen zur unrechten Stunde. Es ging äußerlich ziemlich gut, doch innerlich war ich beklemmen, und die Beklemmnis täglich wuchs, ich hatte das Heimweh bekommen. Die sonst so leichte französische Luft, sie fing mich an zu drücken. Ich musste Atem schöpfen hier, in Deutschland, um nicht zu ersticken. Ich sehnte mich nach Torfgeruch, nach deutschem Tabakstampfe. Es bebte mein Fuß für ungeduld, das der deutschen Bodenstampfe. Ich säufze das Nachts, und sehnte mich, dass ich sie wieder sehe. Die alte Frau, die am Dammtor wohnt, das Lottchen wohnt in der Nähe. Auch jenem edlen alten Herrn, der immer mich ausgescholten, und immer großmütig beschützt, auch ihm hat mancher säufze gegolten. Ich wollte wieder aus seinem Mund vernehmen den dummen Jungen. Das hat mir immer wie Musik im Herzen nachgeklungen. Ich sehnte mich nach dem blauen Rauch, der aufsteigt, das deutschen Schornsteinen. Nach niedersächsischen Nachtigeilen, nach stillen Buchenheimen. Ich sehnte mich nach den Plätzen sogar, nach jenen Leidensstationen, wo ich geschleppt das Jugendkreuz und meine Dornenkronen. Ich wollte weinen, wo ich einst geweint die bittersten Tränen. Ich glaube, Vaterlandsliebe nennt man dieses törichte Sehnen. Ich spreche nicht gern davon, es ist nur eine Krankheit im Grunde. Verschämten Gemüts verberge ich stets den Publikum eine Wunde. Fatal ist mir das Lumpenpack, das um die Herzen zu rühren, den Patriotismus trägt zur Schau, mit allen seinen Geschwüren. Schamdose, schävige Bettlersens, Almosen wollen sie haben, ein Fennec-Popularität für Menzel und seine Schwaben. Oh, meine Göttin, du hast mich heute in weicher Stimmung gefunden. Ich bin etwas krank, da pflege ich mich und ich werde bald gesunden. Ja, ich bin krank und du könntest mir die Seele sehr erfrischen durch eine gute Tasse Tee, du musst die mit Rum vermischen. Kaputt 25. Die Göttin hat mir Tee gekocht und Rum hineingegossen. Sie selber aber hat den Rum ganz ohne Tee genossen. An meine Schulter lehnte sie, ihr Haupt, die Mauerkrone, die Mützel ward etwas zerknittert davon und sie sprach mit sanftem Tone. Ich dachte manchmal mit Schrecken dran, dass du in dem Sittenlosen Paris so ganz ohne Aufsicht lebst, bei jenen frivolen Franzosen. Du schländerst dort herum und hast nicht mal an deiner Seite einen treuen deutschen Verleger, der dich als Mentor warne und leite. Und die Verführung ist dort so groß, da gibt es so viele Sophiden, die ungesund und gar zu leicht verliert man den Seelenfrieden. Geh nicht zurück und bleib bei uns, hier herrschen noch Zucht und Sitte und manches Stille vergnügen blüht auch hier in unserer Mitte. Bleib bei uns in Deutschland, es wird dir hier jetzt besser als ehemals munden. Wir schreiten fort, du hast gewiss den Fortschritt selbst gefunden. Auch die Zensur ist nicht mehr streng, Hoffmann wird älter und milder und streicht nicht mehr mit Jugendzorn, dir deine Reisebilde. Du selbst bist älter und milder jetzt, wirst dich in manches schicken und wirst sogar die Vergangenheit in besserem Lichte erblicken. Ja, dass es uns früher so schrecklich ging, in Deutschland ist Übertreibung. Man konnte entrinnen der Knechtschaft wie einst in Rom durch Selbstentleibung. Gedankendfreiheit genoss das Volk, sie war für die großen Massen. Beschränkung traf nur die kringe Zahl, derjenigen, die drucken lassen. Gesetzlose Willkür herrschte nie, dem schlimmsten dem Ergogen war es niemals ohne Urteilsspruch die Staatskokade entzogen. So übel war es in Deutschland nie, trotz aller Zeitbedrängnis. Glaubt mir, verhungert ist nie ein Mensch in einem deutschen Gefängnis. Es blühte der Vergangenheit so manche schöne Erscheinung, des Glaubens und der Gemütlichkeit, jetzt herrscht nur Zweifel, Verneinung. Die praktische äußere Freiheit wird einst das Ideal vertilgen, das wir im Busen getragen, es war so rein wie der Traum der Edelien. Auch unsere schöne Pursi, Ellischt, sie ist schon ein wenig, erloschen, mit anderen Königen stirbt, auf freile Graz Mohrenkönig. Der Enkel wird essen und trinken genug, doch nicht in beschaulicher Stille, es poltert heran ein Spektakelstück, zu Ende geht die Edille. Wo könntest du schweigen, ich würde dir das Buch des Schicksals entziegeln, ich wiese dir spätere Zeiten sehen, in meinen Zauber spiegeln. Was ich den sterblichen Menschen nie gezeigt, ich möchte es dir zeigen. Die Zukunft eines Vaterlands, doch ach, du kannst nichts schweigen. Mein Gott Urgötchen rief ich entzückt, das wäre mein größtes Vergnügen, lass mich das künftige Deutschland sehen, ich bin ein Mann und verschwiegen. Ich will dir schwören jeden Eid, den du nur magst begehren, mein Schweigen zu verbürgen dir, sag an, wie soll ich schwören? Doch jene erwiderte, schwöre mir in Vater Abraham's Weise, wie er Elisand schwören ließ, als dieser sich gab auf die Reise. Hebe auf das Gewand und lege die Hand hier unten an meine Hüften und schwöre mir Verschwiegenheit in Reden und in Schriften. Ein feierlicher Moment, ich war, wie angeweht vom Hauch, der Vorzeit, als ich schwur den Eid nach uraltem Erzpferter brauche. Ich hob das Gewand der Göttin auf und legte an ihre Hüften die Hand, gelobend Verschwiegenheit in Reden und in Schriften. Kaputt 26. Die Wangen der Göttin glüten so rot, ich glaube in die Krone stieg er herum und sie sprach zu mir in sehr wehmütigem Tone. Ich werde alt, geboren bin ich, am Tage von Hamburgs Begründung, die Mutter war Schelfischkönigin, hier an der Elbe Mündung. Mein Vater war ein großer Monarch, Carolus Magnus geheißen, er war noch Mächtke und Klüger sogar, als Friedrich der Große von Preußen. Der Stuhl ist zu Aachen, auf welchem er am Tage der Krönung ruhte. Den Stuhl, worauf er saß in der Nacht, den erbte die Mutter die Gute. Die Mutter hinterließ in mir, ein Möbel von scheinlosem Äußern, doch würde mir rot schild all sein Geld, ich würde ihn nicht veräußern. Siehst du, dort in dem Winkel steht ein alter Sessel, zerrissen das Leder der Lene, von Mottenfraß zernag das Polstekissen. Doch geh er hin und hebe auf, das Kissen von dem Sessel, du schaust eine Runde Öffnung dann, darunter einen Kessel. Das ist ein Zauberkessel, worin die magischen Kräfte brauen, und steckst du in die Ründung den Kopf, so wirst du die Zukunft schauen. Die Zukunft Deutschlands, der blickst du hier, gleich wurgenden Fantasmen. Der Schautere nicht, wenn aus dem Wust aufsteigen die Miasmen. Sie sprach's und lachte sonderbar, ich aber ließ mich nicht schrecken, neugierig eilte ich, den Kopf in die furchtbare Ründung zu stecken. Was ich gesehen, verrate ich nicht, ich habe zu Schweigen versprochen, erlaubt ist mir zu sagen kaum, oh Gott, was ich gerochen. Ich denke mit Widerwillen noch, an jenen Schnöden verfluchten, Vorspielgerüche, das schien ein Gemisch von Altem, Kohl und Juchten. Entsätzlich waren die Düfte, oh Gott, die sich nachher erhoben. Es war als fegte man den Mist aus 36 Gruben. Ich weiß wohl, was Zongesus gesagt, Weiland im Wohlfahrtsausschuss, man heile die große Krankheit nicht mit Rosenöl und Muschus. Doch dieser deutsche Zukunftstuft mocht alles überragen, was man in Nase je geahnt. Ich konnte es nicht länger ertragen. Mir schwannen die Sinne und als ich aufschlug, die Augen, saß ich an der Seite, der Götte noch immer, es lehnte man Haupt, an ihre Brust die Breite. Es blitzte ihr Blick, es glühte ihr Mund, es zuckte in die Nüstern der Nase, boch hantisch umschlang sie den Dichter und Sangen, mit schauerlich wilder Extase. Bleib bei mir in Hamburg, ich liebe dich, wir wollen trinken und essen, den Wein und die Austern der Gegenwart und die dunkel Zukunft vergessen. Den Deckel drauf, damit uns nicht der Mist auf die Freude vertrübelt. Ich liebe dich, wie je ein Weib einen deutschen Poeten geliebet. Ich küsse dich und ich fühle wie mich den Genius begeistert. Es hat ein wunderbarer Rausch, sich meiner Seele bemeistert. Mir ist, als ob ich auf der Straße die Nachtwächter singen hörte, es sind Terminäen, Hochzeitmusik, man Süßerlustgefährte. Jetzt kommen die reitenden Diener auch, mit üppig lodernen Fackeln, sie tanzen eher über den Fackeltanz, sie springen und hüpfen und wackeln. Es kommt der Hoch- und wohlweise Senat, es kommen die Oberalten, der Bürgermeister reuspert sich und will eine Rede halten. In glänzender Uniform erscheint das Chor der Diplomaten, sie gratulieren mit Vorbehalt in Namen der Nachbarstaaten. Es kommt die geistliche Deputation, Rabbine und Pasteure, doch ach, da kommt der Hoffmann auch, mit seiner Zensurschere. Die Schere klirrt in seiner Hand, es rückt der wilde Geselle, die auf den Leib, er schneidet ins Fleisch, es war die beste Stelle. Capo 27 Was ich in jener Wundernacht des Weitern zugetragen, erzähle ich euch ein andermal, in warmen Sommertagen. Das alte Geschlecht der Heuchelei verschwindet Gott sei Dank heut, es sinkt allnählich ins Grab, es stirbt an seiner Lügenkrankheit. Es wächst heran ein neues Geschlecht, ganz ohne Schminke und Sünden, mit freien Gedanken, mit freier Lust, dem werde ich alles verkünden. Schon knoss wird die Jugend, welche versteht, des Dichters Stolz und Güte, und sich an seinem Herzen wärmt, an seinem Sonnen gemühte. Mein Herz ist liebend wie das Licht, und rein und käusch wie das Feuer, die edelsten Grazien haben gestimmt, die Seiden meiner Leier. Es ist dieselbe Leier, die einst mein Vater ließ ertönen, der selige Herr Aristophanes, der Liebling der Kamünen. Es ist die Leier, worauf er einst, den Paesteteros besungen, der um die Basiläa gefreit, mit ihr sich im Po geschwungen. Im letzten Kapitel habe ich versucht, ein bisschen nachzuahmen, den Schuss der Vögel, die sind gewiss, das Beste von Vaters Trahmen. Die Frösche sind auch vertrefflich, man gibt, in deutscher Übersetzung, sie jetzt auf der Bühne von Berlin, zu königlicher Ergätzung. Der König liebt das Stück, das zeugt, von gutem antiken Geschmacke, den alten, amüsierte weit mehr, modernes Froschgequacke. Der König liebt das Stück, jedoch, wer noch der Autor am Leben, ich rede ihm nicht, sich im Person nach Preußen zu begeben. Dem wirklichen Aristophanes, dem ginge es schlecht im Armen, wir würden ihn bald begleitet sehen, mit Köhren von schon Damen. Der Pöbel bekäme die Erlaubnis bald, zu schimpfen, statt zu wedeln. Die Polizei erhielte Befehl, zu fahnen auf den Edeln. Oh König, ich meine es gut mit dir, und will einen Rat dir geben. Die Todendichte, verehre sie nur, doch Schone, die da leben. Beleitgelebende Gedichte nicht, sie haben Flammen und Waffen, die furchtbarer sind als Joves Blitz, den ja der Poet erschaffen. Beleitge die Götter, die alten und neun, des ganzen Olympes Gelichte, und den höchsten Jehova oben dreien, beleitge nur nicht den Dichte. Die Götter bestrafen freilich sehr hart, des Menschen Missetaten, das Höllenfeuer ist ziemlich heiß, dort muss man schmoren und braten. Doch Heilige gibt es, die aus der Glut losbetenden Sünde, durch Spenden, an Kirchen und Seelen messen wird, erworben ein hohes Verwenden. Und am Ende der Tage kommt Christus herab, und bricht die Pforten der Hölle, und hält er auch ein strenges Gericht, entschlüpfen wird mancher Geselle. Doch gibt es Höllen, aus deren Haft, unmöglich jede Befreiung. Hier hilft kein Beten, unmächtig ist hier, des Welterlösers Verzeihung. Kennst du die Hölle des Dante nicht, die schrecklichen Zerzetten? Wen da der Dichter hineingesperrt, den kann kein Gott mehr retten. Kein Gott, kein Heiland erlöst ihn je, aus diesen singenden Flammen. Nimm dich in Acht, das wir dich nicht, zu solche Hölle verdammen. Ende von Abschnitt 6 Und Ende von Deutschland ein Wintermärchen von Heinrich Heine.