 Capítulo 1 de Senhora. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Lenin. Senhora de José de Alencar. Ao leitor. Este livro, como os dois que o precederam, não são da própria lavra do escritor a quem geralmente os atribuem. A história é verdadeira, e a narração vem de pessoa que recebeu diretamente e em circunstâncias que ignoro a confidência dos principais atores deste drama curioso. O suposto autor não passa rigorosamente de editor. É certo que tomando a si o encargo de corrigir a forma e dar-lhe um lavôr literário, de algum modo apropria-se não a obra, mas o livro. Em todo caso, encontram-se muitas vezes nessas páginas exuberâncias de linguagem e afontezas de imaginação a que já não se lança a pena sóbia e refletida do escritor, sem ilusões e sem entusiasmos. Tive tentações de apagar alguns desses quadros mais plásticos, ou pelo menos de sombriar as tintas vivas e cintilantes. Mas devia eu sacrificar a alguns cabelos grisalhos esses caprichos artísticos de estilo, que talvez sejam para os finos cultores da estética o mais delicado matiz do livro? E será, unicamente, fantasia de colorista e adorno de forma o relevo daquelas cenas, ou, antes de tudo, serve de contraste ao finoquilate de um caráter? Há, efetivamente, um heroísmo de virtude na autiveis dessa mulher, que resiste a todas as seduções aos impulsos da própria paixão, como ao arrebatamento dos sentidos. José de Alencar. Primeira parte. O preço. Capítulo 1. Há anos, raiou no Céu Fluminense uma nova estrela. Desde o momento de sua ascensão, ninguém lhe disputou o cetro. Foi proclamada a rainha dos salões. Tornou-se a deusa dos bailes, a musa dos poetas e o ídolo dos noivos em disponibilidade. Era rica e formosa. Duas opulências que se realçam como a flor em vaso de alabastro. Dois esplendores que se refletem, como o raio de sol no prisma do diamante. Quem não se recorda da orelha Camargo, que atravessou o firmamento da corte como brilhante meteoro, e apagou-se, de repente, no meio do desgumbramento que produzira o seu fulgor? Tinha ela dezoito anos quando apareceu a primeira vez na sociedade. Não a conheciam, e logo buscaram todos com a videz informações acerca da grande novidade do dia. Dizia-se muita coisa que não repetirei agora, pois a seu tempo saberemos a verdade, sem os comentos malevolos de que usam vestílios noveleiros. A orelha era orfa, e tinha em sua companhia uma velha parenta, viúva, dona firmina mascarenhas, que sempre acompanhava na sociedade. Mas essa parenta não passava de mãe de encomenda, para condescender com os escúpulos da sociedade brasileira, que naquele tempo não tinha admitido ainda certa emancipação feminina. Guardando com a viúva as deferências devidas à idade, a moça não declinava um instante do firme propósito de governar sua casa e dirigir suas ações como entendesse. Constava também que a orelha tinha um tutor, mas essa entidade desconhecida a julgar pelo caráter da pupila não devia exercer maior influência em sua vontade do que a velha parenta. A convicção geral era que o futuro da moça dependia exclusivamente de suas inclinações ou de seu capricho, e por isso, todas as adorações se iam prostrar aos próprios pés do ídolo. Assaltada por uma turba de pretendentes que disputavam como o Prêmio da Vitória, a orelha, com sagacidade admirável em sua idade, avaliou da situação difícil em que se achava e dos perigos que ameaçavam. Daí provinha, talvez, a expressão cheia de desdém e um certo ar provocador, que erissavam a sua beleza, aliás, tão correta e cinzelada, para a meiga e serena expansão da alma. Se o lindo semblante não se impregnasse constantemente, ainda nos momentos de sismos e distração, nessa tinta de sarcasmo, ninguém veria nela a verdadeira fisionomia de a orelha e, sim, a máscara de alguma profunda decepção. Como acreditar que a natureza houvesse traçado as linhas tão puras e límpidas daquele perfil, para quebrar-lhes a harmonia com o riso de uma pungente ironia? Os olhos grandes e rasgados, Deus não usava eludaria com a mais inefável ternura, se os destinasse para vibrar xispas de escárnio. Para que a perfeição estatuária do talha de Silphid, se, em vez de arfar ao suave influxo do amor, ele devia ser agitado pelos assomos do desprezo. Na sala, cercada de adoradores, no meio das esplêndidas reverberações de sua beleza, a orelha bem longe de inebriar-se da adoração produzida por sua formosura e do culto que lhe rendiam, ao contrário, parecia unicamente possuída de indignação por essa turba, viu e abjeta. Não era um triunfo que ela julgasse digno de si a torpe humilhação dessa gente ante sua riqueza. Era um desafio que lançava o mundo, orgulhosa de esmagá-lo sob a planta como um réptil venenoso. E o mundo é assim feito, que foi o fulgor satânico da beleza dessa mulher a sua maior sedução. Na acerba-vemencia da alma revolta, presentiam-se abismos de paixão, e entrevia-se que procelas de volúpia havia de ter o amor da virgem bacante. Se o sinistro vislumbre se apagasse de súbito, deixando a formosa estátua na penumbra suave, da candura e inocência, o anjo casto e puro que havia naquela, como há em todas as moças, talvez passasse desapercebido pelo turbilhão. As revoltas mais impetuosas de a orelha eram justamente contra a riqueza que lhe servia de trono, e sem a qual nunca, por certo, apesar de suas prendas, receberia como rainha desdenhosa a vassalagem que lhe rendiam. Por isso mesmo considerava ela o ouro, um vil-metal que rebaixava os homens, e no íntimo sentia-se profundamente humilhada, pensando que para toda essa gente que acercava, ela, a sua pessoa, não merecia uma só das bajulações que tributavam a cada um de seus mil contos de reis. Nunca da pena de algum cháter tão desconhecido saíram mais cruciantes apóstrofes contra o dinheiro do que vibrava, muitas vezes, o lábio perfumado dessa feite cera menina, no seio de sua opulência. Um traço basta para desenhá-la sob essa face, convencida de que todos os seus inúmeros apaixonados, sem exceção de um, apretendiam, unicamente pela riqueza, a orelha reagia contra essa fronca, aplicando a esses indivíduos o mesmo estalão. Assim costumava ela indicar o merecimento de cada um dos pretendentes, dando-lhe certo valor monetário. Em linguagem financeira, a orelha cotava os seus adoradores pelo preço que razoavelmente poderiam obter no mercado matrimonial. Uma noite no cassino, a Lise Soares, que fazia-se íntima com ela, e desejava ardentemente ver-la casada, dirigiu-lhe um gracejo, acerca do Alfredo Moreira, rapaz elegante que chegara recentemente da Europa. É um moço muito distinto, respondeu a orelha sorrindo. Vale bem como noivo sem contos de réis, mas eu tenho dinheiro para pagar um marido de maior preço, Lise. Não me contento com esse. Ríam-se todos desses ditos de a orelha e os lançavam a conta de gracinhas de moça espirituosa. Porém, a maior parte das senhoras, sobretudo aquelas que tinham filhas moças, não cansavam de criticar desses modos desenvoltos imprópios de meninas bem educadas. Os adoradores de a orelha sabiam, pois ela não fazia mistério do preço de sua cotação no rol da moça, e longe de se agastarem com a franqueza, divertiam-se com o jogo que muitas vezes resultava do ágil de suas ações naquela empresa nupcial. Dava-se isto quando qualquer dos apaixonados tinha a felicidade de fazer alguma cousa a contento da moça e satisfazer-lhe as fantasias, porque, nesse caso, ela elevava-lhe a cotação, assim como abaixava-a daquele que a contrariava ou encorri em seu desagrado. Muito devia cobiça embrutecer esses homens ou cegá-los a paixão para não verem o frio escárneo com que a orelha os ludebriava nesses brincos ridículos que eles tomavam por garridices de menina, e não eram, senão, ímpetos de uma irritação íntima e, talvez, mórbida. A verdade é que todos porfiavam, às vezes colhidos por desânimo passageiro, mas, logo restaurados por uma esperança obstinada, nenhum se resolvia abandonar o campo, e muito menos o Alfredo Moreira, que parecia figurar a cabeça do rol. Não acompanharia a orelha em sua efêmera passagem pelos salões da corte, onde viu, junjido a seu carro de triunfo, tudo que a nossa sociedade tinha de mais elevado e brilhante. Proponho, unicamente, a referir o drama íntimo e estranho que decidiu do destino dessa mulher singular. Fim do capítulo 1. Capítulo 2 de Senhora. Esta gravação LibriVox está no domínio público. Gravado por Lenny. Senhora de José de Alencar. Capítulo 2. Seriam nove horas do dia. Um sol ardente de março esbate-se nas venezianas que vestem as sacadas de uma sala, nas laranjeiras. A luz, coada pelas verdes empanadas, debucha com a sua vidade do nimbo o gracioso busto de a orelha sobre o aveludado escarlate do papel que forra o gabinete. Reclinada na conversadeira, com os olhos a vagar pelo crepúsculo do aposento, a moça parece imersa e intensa cogitação. O recolho apaga ali no semblante, como no porte, a reverberação mordais que, de ordinário, ela desfere de si como a chama sulfúria de um relâmpago. Mas a serenidade que se derrama por toda a sua pessoa, se de alguma sorte desmai a sentilação de sua beleza, a embebe de um fluido inefável, de meiguice e carinho, que a torna irresistível. Seus olhos já não têm aqueles fulvos lampejos que despedem nos salões e que, a igual do mormaço, crestam. Nos lábios, em vez do cáustico sorriso, borbulha agora a flor da alma, a rever os íntimos em levos. Sombrei, ao formoso semblante, uma tinta de melancolia que não lhe é habitual desde certo tempo e que, não obstante, se diria o matiz mais próprio das feições delicadas. Há mulheres assim, há quem um perfume de tristeza idealiza. As mais violentas paixões são inspiradas por esses anjos de exílio. Aurelia concentra-se de tudo dentro de si. Ninguém ao ver essa gentil menina, na aparência tão calma e tranquila, acreditaria que, nesse momento, ela agita e resolve o problema de sua existência e prepara-se para sacrificar irremediavelmente todo o seu futuro. Alguém que entrava no gabinete veio arrancar a formosa pensativa, a sua longa meditação. Era dona Firmina Mascarenhas, a senhora que exercia junto de aurelia o ofício de guarda-moça. A viúva aproximou-se da conversadeira para estalar um beijo na face da menina, que só nessa ocasião acordou da profunda distração que estava absurda. Aurelia correu a vista surpresa pelo aposento e interrogou uma miniatura de relógio presa-cintura por uma cadeia de ouro fosco. Entretanto, dona Firmina, acomodando a sua gordura semicicular em uma das vastas cadeiras de braços que ficavam ao lado da conversadeira, dispunha-se a esperar pelo almoço. – Está fatigada de ontem? – perguntou a viúva, com a expressão de afetada ternura que exigiu seu cargo. – Nem por isso, mas sinto milangida. – Há de ser o calor, – respondeu a moça, para dar uma razão qualquer de sua atitude pensativa. Estes bares que acabam tão tarde não podem ser bons para a saúde, por isso é que no Rio de Janeiro há tanta moça magre e amarela. Ora, ontem, quando serviram a séia pouco faltava para tocar matinas em Santa Teresa, se a primeira quadrilha começou com o toque do aragão, havia muita confusão. O serviço não esteve mal, mas andou tão atrapalhado. Firmina continuou, por aí além, a descrever suas impressões do baile da véspera, sem tirar os olhos do semblante de aurelia, onde espiava o efeito de suas palavras pronta a desdizer-se de qualquer observação ao menor indício de contrariedade. Deixou a moça falar, desejosa de desprender-se de suas preocupações e embalar-se ao rumor dessa voz que ouvia, sem compreender. Sabia que a viúva conversava acerca do baile, mas não acompanhava o que ela dizia. De repente, porém, interrompeu-a. – Que tal achou a amaralzinha, dona Firmina? A velha fez semblante de recordar-se. – A amaralzinha? – É aquela moça toda de azul? Com os picas de prata nos cabelos e nos apanhados da saia, simples e de muito bom gosto. – Lembra-me, é uma menina bem galante, afirmou a viúva. E bem educada, dizem que toca piano perfeitamente e que tenha uma voz muito agradável. Mas não costuma aparecer na sociedade. É a primeira vez que a encontramos. Não me lembro de a ter visto antes. Foi a primeira vez. Pronunciando estas palavras, a moça parecia de novo sentir sua alma refranger-se, atraída imperiosamente por esse pensamento recôndito que a absorvia. Mas reagiu contra essa preocupação e dirigiu-se a viúva em tom vivo e instante. – Diga-me uma coisa, dona Firmina. – Que é, orelha? – Mas há de ser franca, promete-me. – Franca? – Mais do que eu sou menina. – Se este é o meu defeito? – A moça exitava. – Experimente, senhora. – Quem acha a senhora mais bonita? – A amaralzinha ou eu? – Diz-se afinar uma orelha, imparidescendo de leve. – Ora, ora, acudiu a viúva a rir. – Estás umbando a orelha, pois a amaralzinha, para se comparar com você, seja sincera. Outras muito mais bonitas que ela não chegam a seus pés. A viúva citou quatro ou cinco nomes de moças que então andavam no galarim e dos quais não me recordo agora. – É tão elegante? – Diz-se a orelha, como se completasse uma reflexão íntima. – São gostos. – Em todo caso, é mais bem educada do que eu? – Do que você, a orelha? – Há de ser difícil que se encontre em todo o Rio de Janeiro outra moça que tenha sua educação. Lá mesmo, por Paris, de que tanto se fala, duvida o que haja. – Obrigada. – É esta a sua franqueza, dona Firmina? – Sim, senhora. A minha franqueza está em dizer a verdade e não em escondê-la. – Demais, isso é o que todos veem e repetem. Você toca piano como um arno, canta como uma prima-dona, e conversa na sala com os deputados e os diplomatas que eles ficam todos enfeteçados. – E como não há de ser assim? – Quando você quer a orelha, fala que parece uma novela. – Já vejo que a senhora não é nada lisonjeira, e está desmerecendo os meus dotes, acudiu a menina, sublinhando a última palavra com um fino sorriso de ironia. – Então não sabe, dona Firmina, que eu tenho um estilo de ouro, o mais sublime de todos os estilos, a cuja eloquência arrebatadora não se resiste? – As que falam como uma novela, em Vilprosa, são essas moças românticas e párridas que se andam evaporando em suspiros. – Eu falo como um poema, sou a poesia que brilha e deslumbra. – Entendo o que você quer dizer. – O dinheiro faz do feio bonito, e dá tudo, até saúde. – Mas repare bem, os seus maiores admiradores são justamente aqueles que não podem pretender sua riqueza, uns casados, outros já velhos. – Quando pela primeira vez fumaram perto da senhora, não sentiu alguma coisa, um atordoamento? – Pois o ouro tem uma fumaça invisível, que embriaga ainda mais do que do charuto de Havana, e até mesmo do que desse nojento cigarro de papel com que os rapazes de hoje se incensam. Toda essa gente que rodeia um velho ricaço, ministros, senadores e fidalgos, disserto que não espera casar-se com a burra do sujeito, mas sofre a atração do dinheiro. – Agora mesmo, Aurelia, está você me dando razão e mostrando sua instrução. Quem há de dizer que uma menina de sua idade sabe mais de que muitos homens que aprenderam nas academias? – E assim é bom, porque senão, com a riqueza que lhe deixou seu avô sozinha no mundo por força que havia de ser enganada. Antes fosse, murmurou a moça, recaindo em sua meditação. Dona Firmino ainda proferiu algumas palavras em continuação da conversa, mas notou que a moça não lhe prestava menor atenção. Antes, parecia esquivar-se a qualquer impressão exterior para mais profundamente reconcentrar-se. Então, com o tato dessas almas feitas para a domesticidade moral, ergueu-se, e trocando alguns passos pela sala, disfarçou a reparar nas estatuetas de alabastro e vasos de porcelana colocados no mármore vermelho dos consolos. Assim, de costas para a conversadeira, mostrava-se desapercebida daquele enlevo de Aurelia, a quem de certo havia de contrariar quando voltasse da distração a presença de uma pessoa a escrutar-lhe nos gestos o segredo dos pensamentos. Não teriam decorrido cinco minutos quando ouviu Dona Fermina um som trepido e cristalino, que ela bem conhecia por tê-lo muitas vezes escutado. Voltou-se e viu a Aurelia, cujos lábios de Nacar vibravam ainda com o arpejo daquele rispe do sorriso. A gentil menina surgira de sua pensativa langidez, como uma estátua de cera que, transmutando-se em jaspe, de repente se erigisse ao tive desdenhosa, desferindo de si os lividos e fuvos reflexos do mar moripolido. Ela caminhou para janelas e, com petulância nervosa, suspendeu impetuosamente as duas venezianas, que parecia um peso excessivo para sua mão fina e mimosa. A torrente da luz, precipitando-se pela abertura das janelas, encheu o aposento. E a moça adiantou-se até a sacada para banhar-se nessas cascatas de sol que lhe borbotavam sobre a régea-fronte coroada do diadema de cabelos castanhos e desdobravam-se pelas formosas espáduas como uma túnica de ouro. Embebia-se de luz. Quem avisse nesse momento, assim resplandescente, poderia acreditar que, sob as pregas do roupão de Cambraia, estava a ondular voluptuosamente a ninfa das chamas, a lasciva salamandra, em que se transformara de chofre a fada encantada. Depois de saturar-se de sol como a alva papola que se cora os beijos de seu real amante, a moça dirigiu seu piano e estovadamente o abriu. Dos turbilhões da estrepitosa tempestade cromática que revolvia o teclado, desprendeu-se afinal a sublime implicação da norma quando rugindo-se umi, fumina perfídia de polião. Moderando os arrojos dessa instrumentação vertiginosa para fazer o acompanhamento, a moça começou a cantar. Mas as primeiras notas sentindo-se tolida pela posição abandonou o piano e, em pé, no meio da sala, rossagando a saia do roupão como se fosse a cauda do palho gaulês, ela reproduziu com a voz e o gesto aquela epopeia do coração traído que tantas vezes tinha visto representada por Lagrange. A ferocidade da mulher enganada, sanha da leua ferida, nunca teve para exprimi-la, nem mesmo na exímia cantora, uma voz mais bramida, um gesto mais sublime. As notas que desatavam-se dos lábios de Aurélia, possantes de vigor e harmonia, deixavam após-se um fremito que lembrava o silvo da serpente, sobretudo quando este braço mimoso e torneado distendia-se de repente com um movimento irtu para vibrar o supremo desprezo. Dona Firmina, apesar de habituada desde muito ao caráter excêntrico de Aurélia, contemplava com surpresa nesse momento e desconfiava que alguma coisa distraordinário ocorreira na vida da moça, que a tornar a princípio tão pensativa e produzia agora esse acesso sentimental. Entretanto, ela, com a mesma volubilidade que a Tomara, o erguerce da conversadeira, correu para Dona Firmina, travou-lhe do pulso fazendo o adipolião e deu imediatamente um jeito cômico à cena, que terminou em risadas. Fim do capítulo 2 Parte 1, capítulo 3, diz senhora. Esta gravação LibriVox está no domínio público. Gravado por Lenin. Senhora, de José de Alencar. Parte 1, capítulo 3. Era a hora do almoço. As duas senhoras puseram-se a mesa. Aurélia distinguia-se pela sobriedade, que era nela consequência de temperamento e educação. Não quer isto dizer que fosse dessa espécie de moças papilionácias que se alimentam do polém das flores, e para quem o comer é um ato desgracioso e prosaico. Bem ao contrário, ela sabia que a nutrição dá a seiva de beleza, sem a qual as cores desmaiam nas faces e os sorrisos nos lábios, como as efêmeras e pálidas florações de uma roseira ética. Assim, não tinha vergonha de comer. E sem vaidade, acreditava que o esmalte de seus dentes não era menos gracioso quando eles se triscavam com uma crepitação de um colar de pérolas, nem uma tiz de seus lábios menos saboroso quando chupavam uma fruta ou se entreabriam para receber o alimento. Nessa ocasião, a moça fez exceção a seus hábitos de sobriedade. Ela, que não gostava de especiarias e só de longe em longe bebia algumas gotas de licor, quis experimentar quanto molho e condimento picante havia em casa. E para remate, bebeu um cálice de xerês. Dona Firmina, sem esquecer o almoço, continuava a observar de parte a menina, cada vez mais convencida da existência de um acontecimento importante que havia alterado a calma habitual da moça. Esse acontecimento, na opinião da viúva, não podia ser outro, senão aquele que tamanha influência exerce nas meninas de 18 anos, sobretudo se não dependem de ninguém para dispor de si. Dona Firmina tinha pois como certo que a Aurélia, a desdenhosa, sentira afinal uma inclinação. E estava ansiosa, viúva, para conhecer o feliz que tiver o poder de cativar a autiva rainha dos salões, tão adorada quanto fria e indiferente. Revolvia na mente as recordações da noite anterior para certificar-se que não apareceram no baile nenhum moço desconhecido de quem a Aurélia se pudesse apaixonar de súbito. Devia ser pois qualquer dos antigos adoradores, dos que ela escarnessia, que por alguma circunstância inexplicável alcançar a render-lhe, enfim, o coração. Não se pôde conter a viúva. Em risco de desagradar a menina, dirigiu-lhe uma indireta com que se propunha entabular a conversa, e conforme a resposta, dirigi-la para o ponto. Não sei o que lhe acho hoje, Aurélia. Parece-me tão contente e até mais bonita, se é possível, do que de costume. De veras. Não é exageração, não. Olha, as moças, quando se vestem para um baile onde esperam encontrar alguém, ficam mais bonitas do que são. Mas você está hoje ainda mais bonita do que nos bailes. Nunca lhe via assim. Aqui anda a volta de algum segredinho. Quer saber qual é? Perguntou a Aurélia com um sorriso. Não sou curiosa. Replicou a viúva, sentindo punir daquele sorriso. Resolvi ser freira. Está bom. Mas o meu convento há de ser este mesmo mundo em que vivemos, que nenhum outro teria mais penitencias e mortificações para mim. Desmentindo logo após a gravidade destas palavras, com uma risada galhofeira, Aurélia deixou na sala de jantar dona Firmina, espantada de que uma menina imensamente rica e formosa, desejada por todos, pudesse ter semelhantes pensamentos, ainda mesmo por Gracéjo. Aurélia, que se dirigira ao seu tocador, sentou-se a uma escrivaninha de araribá guarnecido de relevos de bronze dourado e escreveu uma carta de poucas linhas. A todos os pormenores dessa comezinha operação, no dobrar a folha de papel, encerrala na capa, derreter o lacre, imprimir o cinete, a moça deliberadamente aplicava a maior atenção e esmero. Ou essa carta era destinada a quem tudo lhe merecia, ou, nesse apure cuidado, buscava Aurélia disfarçar a hesitação que surpreendeira no momento de realizar uma ideia anteriormente assentada. Depois de sobre escrita a carta, a moça tirou do segredo da secretária um cofre de sandalo embutido de marfim. Havia ali, entre cartas e flores murchas, um cartão de visita, já amarelo, que ela escondeu no bolso do roupão, depois de guardado na sua carteirinha de veludo. Ao som do tímpano apareceu um criado. Aurélia entregou-lhe a carta com um gesto vivo e a voz breve, como receosa de súbito arrependimento. Para o senhor Lemos, de pressa, sentiu, então, Aurélia, essa quietude que sucede às lutas do coração. Ela tinha, afinal, resolvido o problema inestricável de sua vida, e, em vez de abandonar-se ao acaso e deixar-se levar pelo túbilhão do mundo, acharam em sua alma a força precisa para dirigir os acontecimentos e dominar o futuro. Daí provinha a calma de que revestia-se ao deixar o tocador, e que outra vez imprimia a sua beleza uma doce expressão de melancolia e resignação. Dona Firmina, como de costume, esperava que Aurélia dispusesse a maneira por que passariam amanhã, pois a viúva não tinha outra ocupação que não fosse agradar a menina, fazer-lhe companhia e prestar-se a todas as suas vontades e caprichos. Para isto, recebia, além do tratamento, uma boa mesada que ia acumulando para os tempos difíceis, como Jaws havia passado logo depois da perda do marido. Você não saiu, Aurélia? Pode ser, mas não se constracha por meu respeito. Adficar sozinha? Tenham que empregar o tempo, o negócio grave tornou a menina sorrindo. É já alguma peritênciazinha? Ainda não, é a profissão de novissa. Nessa ocasião, e no meio das risadas da menina, anunciaram o Sr. Lemos, que foi imediatamente introduzido na sala. Recebia sua carta em caminho, e ao botafogo, o José encontrou-me no largo do machado, estou às suas ordens, Aurélia. Era o Sr. Lemos um velho de pequena estatura, não muito gordo, mas rolo e bojudo como um vaso chinês. Apesar de seu corpo rechonchudo, tinha certa vivacidade bolissosa e saltitante, que lidava pela petulância de rapaz, e casava perfeitamente com os olhinhos de azulgue. Logo a primeira apresentação, reconhecia-se o tipo desses folgazões, que trazem sempre um provimento de boas risadas, com que se festejam a si mesmos. Quando o Lemos, na qualidade de tio, fora pelos juízes de órfãos encarregados da tutela de Aurélia, deu-se um incidente, que desde logo determinou a natureza das relações entre o tutor e sua pupila. Pretendia o velho levar a menina para a companhia de sua família, opor-se formalmente Aurélia, e declarou que era sua intenção viver, em casa própria, na companhia de dona Firmina Mascarenhas. Mas atenda a minha menina, que ainda menor tenho 18 anos, só os 21 que poderá viver sobre si e governar-se. É a sua opinião? Vou pedir ao juiz que me dê outro tutor mais condescendente. Como diz? E tais argumentos lhe apresentarei que ele há de atender-me. A vista desse tom positivo, o Lemos refetiu, e julgou o mais prudente não contrariar a vontade da menina. Aquela ideia do pedido ao juiz para a remoção da tutela não lhe agradara. Pensava ele, que as mulheres ricas e bonitas não faltam protetores de influência. Logo depois dos cumprimentos, dona Firmina retirou-se para deixar a moça em liberdade. Bem desejos tinha viúva de assistir a essas conferências, que o Lemos costumava ter de vez em quando com a pupila, acerca de contas da tutela. Mas neste ponto, Aurélia era de extrema reserva, e não gostava que ninguém entendesse com o que ela chamava seus negócios. Faça a favor, meu tio, disse a moça abrindo uma porta lateral. Essa porta dava para um gabinete elegantemente mobiliado. O centro era ocupado por uma banca oval, como o resto dos trastes de érable, e coberta com um pano azul de franjas escarlates. Sobre a mesa, em salva de prata, havia o tinteiro e mais preparos de escrever. No momento em que Aurélia, depois de passar o Lemos, e por sua vez entrar no gabinete, apareceu a porta da saleta, a Bernardina, velha a quem a menina protegia com os molas. A sujeita parara com um modo tímido, esperando permissão para adiantar-se. Aurélia aproximou-se dela com um gesto de interrogação. Quis vir ontem, segredou a Bernardina, mas não pude catacome o reumatismo. Era para dizer que ele chegou. Já sabia. Ah, quem lhe contou? Mas foi ontem. Havia de ser mais de meio dia. Entre. Aurélia cortou o diálogo, indicando a velha corredor que levava para o interior, e, passando ao gabinete, cerrou a porta sobre si. Não escapou este pormenor ao Lemos, que, pela solenidade da conferência, avaliava de sua importância. Com que história virá ela hoje, dizia entre si o alegre velhinho? Aurélia sentou-se à mesa de Érable, convidando o tutor a ocupar a poutrona que ele ficava de frente. Fim do capítulo 3. Parte 1, capítulo 4, diz senhora. Esta gravação LibriVox está no domínio público. Gravado por Leny. Senhora, diz José de Alencar. Parte 1, capítulo 4. Quem observasse Aurélia naquele momento não deixaria de notar a nova fisionomia que tomara o seu belo semblante e que influía em toda a sua pessoa? Era uma expressão fria, pausada, inflexível, que jaspeava sua beleza, dando-lhe quase a gelidez da estátua. Mas no lampejo de seus grandes olhos párrados, brilhavam as irradiações da inteligência. Operava-se nela uma revolução. O princípio vital da mulher abandonava seu foco natural, o coração, para concentrar-se no cérebro, onde residem as faculdades especulativas do homem. Nessas ocasiões, seu espírito adquiria tal lucidez que fazia correr um calafrio pela medula do Lemos, apesar do lombo maciço de que a natureza havia forrado no roliço velhinho o tronco do sistema nervoso. Era realmente para causar pásmo aos estranhos e sustam tutor. A perspicácia com que essa moça de 18 anos apreciava as questões mais complicadas, o perfeito conhecimento que mostrava dos negócios e a facilidade com que fazia, muitas vezes de memória, qualquer operação aritmética por muito difícil e intrincada que fosse. Não havia, porém, a orelha nem sombra do ridículo pedantismo de certas moças que, tendo colhido em leituras superficiais algumas noções vagas, se metem a tagarelar de tudo. Bem ao contrário, ela recatava sua experiência de que só fazia uso quando exigiam seus próprios interesses. Fora daí, ninguém lhe ouvia falar de negócios e emitir opinião acerca de causas que não pertencessem à sua especialidade de moça solteira. O Lemos não estava a gosto, tinha perdido aquela jovialidade saltitante que lhe dava um gracioso ar de pipoca. Na gravidade desusada dessa conferência, ele, homem experiente e sagaz, entrevia sérias complicações. Assim, era todo ouvidos, atento às palavras da moça. Tomei a liberdade de incomodá-lo, meu tio, para falar de objeto muito importante para mim. Ah, muito importante, repeti o velho batendo a cabeça. De meu casamento, disse a orelha com a maior frieza e serenidade. O velhinho saltou na cadeira como um balão elástico. Para disfarçar sua comoção, esfregou as mãos rapidamente uma na outra, gesto que indicava nele grande agitação. Não acha que já estão em idade de pensar nisso? Perguntou a moça. Certamente, 18 anos, 19. 19? Cuidei que ainda não os tinha feito. Muitas casam-se desta idade, e até mais moças. Porém, é quando tem o paizinho ou a manzinha para escolher um bom noivo e arredar certos espertalhões. Uma menina orfan, inexperiente, eu não lhe aconselharia que se casasse, senão depois da maioridade, quando conhecesse bem o mundo. Já o conheço demais. Tornou a moça com o mesmo tom sério. Então, está decidida. Tão decidida que lhe pedia esta conferência. Já sei. Deseja que eu aponte alguém, que eu lhe procure um noivo nas condições precisas. É difícil. O sujeito no caso de pretender uma moça como você, Aurélia. Enfim, há de se fazer a diligência. Não precisa, meu tio. Já o achei. Teve ou lemos outro sobressalto que o fez de novo pular na cadeira. Como? Tem alguém de olho? Perdão, meu tio. Não entendo sua linguagem figurada. Digo-lhe que escolhi o homem com quem me ei de casar. Já compreendo. Mas bem ver, como tutor, tenho de dar a minha aprovação. De certo, meu tutor. Mas essa aprovação, o senhor não há de ser tão cruel que a negue. Se o fizer, o que eu não espero, o juiz de orphans a suprirá. O juiz? Que histórias são essas que lhe andam metendo na cabeça, Aurélia? O senhor lemos, disse a moça pausadamente, e traspassando com um olhar frio a vista perplexa do velho. Completei 19 anos. Posso requerer um suplemento de idade, mostrando que tenho capacidade para regir minha pessoa e bens. Com maioria de razão, obterei dos juiz de orphans, apesar de sua oposição, um alvará de licença para casar-me com quem eu quiser. Se estes argumentos jurídicos não lhe satisfazem, apresentar lhe aí um que me é pessoal. Vamos a ver? Acude o velho para quebrar o silêncio. É a minha vontade. O senhor não sabe o que ela vale, mas jure-lhe que para levar a efeito, não se me dará de sacrificar a herança de meu avô. É próprio da idade. São ideias que somente se tem aos 19 anos. E isso mesmo já vai sendo raro. Esquece que desses 19 anos, 18, os vivi na extrema pobreza e um no seio da riqueza, para onde fui transportada de repente. Tenho as duas grandes lições do mundo, a da miséria e a da opulência. Conhecia o troro ao dinheiro como um tirano. Hoje o conheço como um cativo submisso. Por conseguinte, devo ser mais velha do que o senhor, que nunca foi nem tão pobre como eu fui, nem tão rico como eu sou. O Lemos olhava com pássima essa moça, que lhe falava com tão profunda lição do mundo e uma filosofia para ele desconhecida. Não valia a pena ter tanto dinheiro? continuou a orelha. Se ele não servisse para casar-me a meu gosto. Ainda que para isto seja necessário, gastar alguns miseráveis contos de reis. Aí que está a dificuldade, acudiu o Lemos, que desde muito espreitava uma objeção. Bem, sabe a orelha, que eu como tutor não posso despreender um vintenze sem autorização dos juiz. O senhor não me quer entender, meu tutor, replicou a moça com um tênue a somo de impaciência. Sei disso, e sei também muitas coisas que ninguém imagina. Por exemplo, sei o dividendo das apólices, a taxa do juro, as cotações da praça. Sei que faço uma conta de prêmios compostos com a justezia e exatidão de uma tábua de câmbio. O Lemos estava tonto. E por último, sei que tenho uma relação de tudo quanto possuía meu avô, escrita por seu próprio punho e que me foi dada por ele mesmo. Desta vez, o purpurino velhinho impar e desceu, sintoma assustador de tão completa e maciça carnadura como aquele aconchoava as calças emigradas e o fraco e preto. Isto quer dizer que se eu tivesse um tutor que me contrariasse e caísse em meu desagrado, ao chegar à minha maioridade, não lhe daria quitação, sem primeiro passar um exame nas contas de sua administração, para o que, felizmente, não careço de advogado nem de guarda-lívoros. Se senhora está em seu direito, tornou o velho contrito. Cabendo-me, porém, a fortuna de ter um tutor meu amigo que me faz todas as vontades como senhor meu tio, lá isso é verdade. Neste caso, em vez de matar a paciência, borrecer-me com altos e contas, estou tudo por bem feito. Ainda mais, sei que a tutela é gratuita, mas assim não deve ser quando os órfãos tem de sobra com que recompensar o trabalho que dão. Lá isso não, Aurélia, este encargo é uma dívida sagrada que pago a memória de sua mãe, a minha boa e sempre chorada irmã. O Lemos enxugou no canto do olho uma lágrima que ele conseguia espremer, se é que não a tinha inventado como parece mais provável. E a moça, em tributo à memória de sua mãe, evocada pelo velho, ergueu-se um instante, a pretexto de olhar pela janela. Quando voltou a seu lugar, o Lemos estava de todo restabelecido, dos choques porque havia passado, e mostrava-se ao natural, fresco, titilante, risonho. Estamos entendidos? Perguntou a menina, com aciso desde que não deixarem todo este diálogo. Você, uma feiticeirazinha, Aurélia, faz de mim o que quer. Reflita bem, meu tio, vou confiar-lhe meu segredo, um segredo que a ninguém neste mundo foi revelado e que só Deus sabe. Se depois de conhecê-lo, o Senhor não me quiser servir ou não souber, eu jamais lhe perdoarei. Pode confiar em mim sem susto seu segredo, Aurélia, que mostrar-me indigno dessa confiança. Creio, Senhor Lemos, e para tirar-lhe qualquer escrupulo que por acaso o assalte, lhe juro, pela memória de minha mãe, que se há para mim felicidade neste mundo, é somente esta que o Senhor me pode dar. Disponha de mim? Aurélia parou um instante. Conhece o Amaral? Qual deles? Perguntou o velho, em tanto acanhado. Manoel Tavares do Amaral, empregado da Alphandega, disse a moça, consultando sua carteirinha. Tenha bondade de tomar nota? Não é rico, mas possui alguma coisa. Ajustou o casamento da filha, a Delayde, com um moço que esteve ausente do Rio de Janeiro e a quem lhe ofereceu de Dote 30 contos de reis. Ao proferir estas palavras, sentiu-se um fugaz tremor na voz sempre tão limpida da moça, que logo após tomou um timbre ríspido. O lemos ficara roxo, de vermelho que já era, e para disfarçar o seu vexame, remestia a cabeça muito desinqueto, com o dedo a repuxar e a largar o colarinho, como se este o sufocasse. Aurélia demorou um instante, o seu frio olhar no semblante do velho. Depois, desviando com placidez a vista para fitá-la na página aberta de sua carteirinha, deu tempo ao tio de reportar-se, o que foi breve. O lemos tinha o traquejo do mundo. 30 contos, observou ele, já não é mal começo. Aurélia continuou. É preciso quanto antes desmanchar este casamento. A Delayde deve casar com o doutor Torquato Ribeiro, de quem ela gosta. Ele é pobre, e por isso o pai o tem rejeitado. Mas se o senhor assegurasse ao amaral que esse moço tem de seu, uns 50 contos de reis, acha que ele recusaria? Suponha que eu assegurasse isso. Donde sairia esse dinheiro? Eu o darei com maior prazer. Mas minha menina, para que nos vamos nós entrometer nos negócios alheios? O senhor é bastante perspicaz para perceber aquilo que debalde ele procuraria contar. Prefiro confiar-me sem reservas, a sua lealdade. A moça fez um esforço. Esse moço, que está justo com a Delayde Amaral, é o homem a quem eu escolhi para meu marido. Já se vê que, não podendo pertencer a duas, é necessário que eu o dispute. Conte comigo, acudiu o velho os fregando as mãos, como quem entrevia os benefícios que essa paixão prometia a um tutor hábil. Esse moço, o nome, perguntou o velho molhando a pena. A Aurélia fez um aceno de espera. Este moço chegou ontem. É natural que trate agora dos preparativos para o casamento que está justo, a perto de um ano. O senhor deve procurá-lo quanto antes. Hoje mesmo. E fazer-lhe sua proposta. Estes arranjos são muito comuns no Rio de Janeiro. Estão se fazendo todos os dias. O senhor sabe melhor do que eu como se haviam essas encomendas de noivos. Hora hora. Previno-o de que meu nome não deve figurarem tudo isto. Ah, quer conservar o incógnito? Até o momento da apresentação. Entretanto, pode dizer quanto baste para que não suponham que se trata de alguma velha ou aleijada. Percebo, exclamou o velho rindo, um casamento romântico. Não, senhor, nada de exagerações. Só tem licença para afirmar que a nuiva não é velha nem feia. Quer preparar a surpresa? Talvez. Os termos da proposta, com licença. Desde que deseja conservar o incógnito, não devo aparecer. Aurelia refletiu um instante. Não quero que isto passe do senhor. Caso ele o reconheça como meu tio e tutor, não poderia o senhor convencer o de que eu não tenho nisso a mínima parte, que é um negócio da família ou dos parentes? Bem lembrado. Eu, Cami Arranjo, não tenha cuidado. Os termos da proposta devem ser estes. Atenda bem. A família da tal moça misteriosa deseja casá-la com separação de bens, dando à nuiva a quantia de cem contos de reis de Dote. Se não bastarem cem e exigir mais, será o Dote de duzentos. Aonde bastar, não tenha dúvida? Em todo caso, quero que o senhor compreenda bem o meu pensamento. Desejo, como é natural, obter o que pretendo o mais barato possível. Mas o essencial é obter. E, portanto, até metade do que possuo não faço questão de preço. É a minha felicidade que vou comprar. Estas últimas palavras, a moça proferiu-as com uma indefinível expressão. Não será caro? Oh! exclamou a orelha. Eu daria por ela toda a minha riqueza. Outras atêm de graça. Que eles vêm diretamente do céu. Mas não me posso queixar. Pois negando-me esse bem, Deus compadeceu-se de mim e enviou-me, quando menos esperava, tamanha herança para que eu possa realizar a aspiração de minha vida. Não dizem que o dinheiro traz todas as venturas? A maior ventura que dá o dinheiro é possuído. As outras são secundárias. Disse o Lemos, como entendido na matéria. A orelha, que um instante se deixara rebatar pelo sentimento, voltava ao tom frio e refletido, com quem havia discutido até ali a questão de seu futuro. Falta-me ainda, meu tio. Recomendar-lhe um ponto. A palavra, além de esquecer, está sujeita a equívocos. Não seria possível tratar este negócio por escrito? Passar o sujeito um papel? Certamente, mas se ele ruer a corda, não há meio de obrigá-lo a casar. Não importa. Eu prefiro confiar-me a honra dessa pessoa antes do que aos tribunais. Como obrigação em que ele empenhe sua palavra, ficarei tranquila. Há de se arranjar? Eis o que espero de sua amizade, meu tio. O Lemos deixou passar a ironia que acentuara a palavra amizade, e esticou o aprumo diante dos olhos e contra a luz a folha de papel em que tomar as suas notas. Vejamos. Tá vários do amaral, empregado da alfândega. A filha, dona Eliad, 30 contos de reis. O doutor Torquato Ribeiro, garantir 50. O outro, de 100 até 200. Só me falta o nome. A Aurélia tirou da carteirinha o bilhete de visita e apresentou o autotor. Como este se preparasse para repetir em alta voz o nome, ela o atalhou com a palavra breve e imperativa que às vezes lhe crispava os lábios. Escreva. O velhinho copiou as indicações que havia no cartão e o restituiu. Nada mais? Nada. Senão repetir-lhe ainda uma vez que entreguei em suas mãos a única felicidade que Deus me reserva neste mundo. A moça proferiu estas palavras com um tom de profunda convicção que penetrou o bonacho o seticismo do velho. Há de ser muito feliz, eu lhe garanto. Dê-me esta felicidade que eu tanto invejo, eu lhe darei da que me sobra. Conte comigo, Aurélia. O velhinho apertou a mão da moça que lhe tocar o coração com a última promessa e retirou-se. Quando chegou a casa, ainda o lemos não estava de todo restabelecido do ator doamento que sofreira. Fim do capítulo 4. Parte 1, capítulo 5, diz senhora. Esta gravação LibriVox está no domínio público. Gravado por Leny. Senhora, de José de Alencar. Parte 1, capítulo 5. Havia, a rua do hospício, próximo ao campo, uma casa que desapareceu com as últimas reconstruções. Tinha três janelas de peitorio na frente. Duas pertenciam à sala de visitas, a outra a um gabinete contigo. O aspecto da casa revelava, bem como seu interior, a pobreza da habitação. A mobilha da sala consistia em sofá, seis cadeiras e dois consoles de jacarandá que já não conservavam o menor vestígio de verniz. O papel da parede, de branco, passara a amarelo e percebia-se que, em alguns pontos, já havia sofrido hábeis remendos. O gabinete oferecia a mesma aparência. O papel, que fora primitivamente azul, tomara a cor de folha seca. Havia, no aposento, uma cômoda de cedro que também servia de tocador, um armário de vinhático, uma mesa de escrever e, finalmente, a marquesa, de ferro, como lavatório e vestida de mosquiteiro verde. Tudo isto, se tinha o mesmo ar de velhice dos móveis da sala, era como aqueles cuidadosamente limpo e espanejado, respirando o mais escrupuloso asseio. Não se via uma teia de aranha na parede, nem sinal de poeira nos trastes. O soalho mostrava aqui e ali fendas na madeira, mas uma nódua sequer não manchava as tábuas areadas. Outra singularidade apresentava essa parte da habitação. Era o frisante contraste que faziam com a pobreza carrança dos dois aposentos, certos objetos aí colocados e de uso do morador. Assim, do recosto de uma das velhas cadeiras de Jacarandá, via-se neste momento uma casaca preta, que pela fazenda superior, mas sobretudo pelo corte elegante e esmero do trabalho, conhecia-se ter o chique da Casa do Ronier, que já era naquele tempo o alfaiate da moda. Ao lado da casaca estava o resto de um trajo de baile, que todo ele saíra daquela mesma tesoura em voga, finíssimo chapéu claque do melhor fabricante de Paris, luvas de juvancor de palha e um par de butinas, como o Campas só fazia para os seus freguêses prediletos. Sobre um dos aparadores tinha um posto uma caixa de charutos de Havana, da marca mais estimada que então havia no mercado. Eram regalias como talvez só saboreavam nesse tempo os 10 mais puros fumistas do Império. No velho sofá de palescura, havia uma mufada de setin azul, bordada a froco e ouro. A mais suntuosa das salas do Rio de Janeiro não se arreava, por certo, com uma obra de tapeçaria, nem mais delicada, nem mais mimosa do que essa, trabalhada por mãos aristocráticas. Passando ao cova, na mesquinha banca de escrever, coberta com um pano desbotado e atravancada de ruas de livros, a maior parte romances, apareciam sem ordem, tinteiros de bronze dourado, sem serventia, portas charutos de vários gostos, cinzeiros de feitios esquisitos e outros objetos de fantasia. A tábua da cômoda era verdadeiro balcão de perfumista. Aí achavam-se arranjados toda a casta de pentes e escovas e outros utensílios no tocador de um rapaz à moda, assim como as mais finas essências francesas e inglesas que o respectivo rótulo indicava terem saído das casas do Bernardo e do Louis. A um canto do aposento notava-se um sortimento de guarda-chuvas e bengalas, algumas de muito preço. Parte destas, naturalmente, provinha de mimos, como outras curiosidades artísticas em bronze e jaspe, atiradas para baixo da mesa e cujo valor excedia, de certo, ao custo de toda mobília da casa. Um observador reconheceria nesse disparate a prova material de completa divergência entre a vida exterior e a vida doméstica da pessoa que ocupava esta parte da casa. Se o edifício e os móveis estacionários e de uso particular denotavam os caceios de meios, sendo uma extrema pobreza, a roupa e objetos de representação anunciavam um trato de sociedade, como só tinham cavaleiros dos mais ricos e francos da Corte. Esta feição característica do aposento repetia-se em seu morador, o Seixas, derreado neste momento no sofá da sala, a ler uma das folhas diárias estendidas sobre os joelhos erguidos que, assim, lhe servem de cômoda estante. É um moço que ainda não chegou aos 30 anos. Tem uma fisionomia tão nobre quanto sedutora, belos traços, teis finíssima, cuja alvura realça macia barba castanha. Os olhos rasgados e luminosos às vezes coalham-se em um enlevo de ternura, mas natural e extremerce de afetação que há de torná-los irresistíveis quando o amor os acende. A boca vestida por um bigode elegante mostra o seu molde gracioso, sem contudo perder a expressão grave e sóbria que deve ter o órgão da palavra viril. Sua posição negligente não esconde de todo o garbo do talhe que se deixa ver nessa mesma retração do corpo. É esbelto, sem magreza e de elevada estatura. O pé pousado agora em uma chinela não é pequeno, mas tem a palma estreita e o firme arqueado da forma aristocrática. Vestido com um chambre de fustão que briga com as mimosas chinelas de chamalote bordadas a matiz, vê-se que ele está ainda no desalinho matutino de quem acaba de erguer-se da cama. A indo pente não alizou os cabelos que deixados assim tomam entretanto sua elegante ondulação. Depois de lavar o rosto e enfiar o chambre, via era a sala, buscar na porta que dava para a escada os jornais do dia. Pois era ele dos que se consideram enjejum e ficam de cabeça a oca, se eu acordarem, não espreguiçam o espírito por essas toalhas de papel com que a civilização chuga cara ao público todas as manhãs. Deitar-se então de brusso no sofá para ler mais a cômodo e maquinalmente corria os olhos pelas rubricas dos artigos a cata de algum escândalo que lhe aguçasse a curiosidade embotada pela fadiga de uma prolongada vigília. Apareceu a porta da escada uma pessoa que deitou a cabeça a espiar dizendo, Mano, já acordou? Entra, Mariquinhas, respondeu o moço do sofá. A moça aproximou-se do sofá, reclinou-se para o irmão que, sem mudar de posição, se engilhe o colo com o braço esquerdo atraindo-a a jeito de pousar-lhe um beijo na face. Quero seu café? perguntou Mariquinhas. Traz, menina. Momentos depois, voltou a moça com a xícara de café. Enquanto o irmão sou erguendo busto, sorvia aos goles a aromática bebida dos poetas cibaritas, ela ia ao cova, buscar um charuto de marca pérola e acendi um fósforo. Todos estes por menores, praticava-os como quem tinha perfeito conhecimento dos hábitos do irmão e sabia por experiência que regalia não era o charuto para fumar-se logo pela manhã e depois do café. Aceitava o indolente estes serviços como um sultão os receberia de sua almeia favorita. De tão acostumado que estava, já não os agradecia, convencido que para a moça era uma fineza consentir que lhes prestasse. Depois que o irmão acendeu o charuto, Mariquinhas tentou se perto dele, a beira do sofá. Divertiu-se muito, mano, nem por isso. Acabou bastante tarde, quando você entrou deviam ser três horas. E não valeu a pena, perdi a noite, quando podia recobrar-me das péssimas que passei a bordo. É verdade, fez mal em ir a um baile no mesmo dia da chegada. O moço acompanhou com os olhos a espiral de um alvo froco da fumaça de seu avana, até que de todo se desfeiz nos ares. Sabe quem lá estava? E era a rainha do baile? A orelha. A orelha? Repitiu a moça, buscando na memória a recordação desse nome. Não te lembras? Olha. E o irmão, cruzando o pé esquerdo sobre o joelho direito, mostrou, com a cena da mão alva e delicada, a chinela de chamalote. Ah, já sei! Esclamou a moça vivamente. Aquela que morava na Lapa, justamente, você gostava bem dela, mano. Foi a maior paixão da minha vida, Mariquinhas, mas você esqueceu a pela amaralzinha, observou a irmã com um sorriso. Seixas moveu a cabeça com um menel lento e melancólico. Depois de uma pausa em que a irmã contemplou compassiva e arrependida de ter evocado aquela saudade, ele continuou em tom vivo e animado. Ontem, no cassino, estava deslumbrante, Mariquinhas, nem tu podes imaginar. Vocês, mulheres, têm isso de comum com as flores, que umas são flores da sombra e abrem com a noite, e outras são filhas da luz e carecem de sol. A Aurélia, como estas, nasceu para a riqueza. Eu bem o precenti. Quando admirava a sua formozura naquela salinha térrea de Santa Teresa, parecia-me que ela vivia aliesilada. Faltava o diadema, o trono, as galas, a multidão submissa, mas a rainha, ali, estava, em todo seu esplendor, Deus a destinar a opulência. Está rica, então? Pareceu-lhe de repente uma herança, creio que de um avô. Não me souberam bem explicar. O certo é que possui hoje, segundo me disseram, cerca de mil contos. Ela também tinha muita paixão por você, mano. Observou a moça, com uma intenção que não escapou as seixas. Tomou ele a mão da irmã. A Aurélia está perdida para mim. Quantos admiravam ontem no cassino, podem pretendê-la, embora se a risquinha ser repelidos. Eu não tenho esse direito, sou o único. Por que, mano? É por causa da maralzinha? Com quem dizem que você há de casar-se? Estou ainda não é coisa decidida, Mariquinhas, tu bem sabes. A razão é outra. Qual é, então? Depois. Depois eu te direi. Terceira voz interveia no diálogo, com estas palavras. Pode dizer já, mano, eu me vou embora. Não quero surpreender seus segredos. A pessoa que falara era outra moça, que pouco antes entraram na sala, e ouvir as últimas réplicas da conversa. Pois vem cá, Nicota, que eu te direi ou ouvi do meu segredo. Retrocooli-seixas, arrir-se do amuldo a irmã. Não mereço, isto é bom para Mariquinhas, tornou a Nicota de longe. Que é isto agora de Nicota? Porque eu estava conversando com Fernandinho? Será algum crime? Não é por isso. Voltou a olhar irmã com os olhos a marejar. Você enganou-me, dizendo que ia engomar seu vestido, e veio espiar se o mano já tinha acordado para trazê-lo café. Pois fui mesmo engomar, porém ouvi o mano abrir da porta. E você? Por que se deixou ficar? Eu estava acabando a costura daquela senhora, que você bem sabe que devo dar hoje sem falta. Tinha pedido a mamãe para me chamar, logo que Fernandinho acordasse. E ela, não ouvindo a suviar como costuma, pensou que estivesse dormindo ainda, com o cansaço da viagem e do baile. Seixas acompanhava com sorriso de remoque, mas repassado de ternura e desvanecimento, a contestação das duas irmãs. Mas afinal, que culpa tenho eu, Nicota, do que fez a senhora dona Mariquinhas? Não me dirá as meninas? Não lhe acuso, mano. Alguém tem culpa de querer mais bem a uma pessoa do que a outra? Se aumenta, exclamou Seixas. O monstro ergueu-se, e foi ao meio da sala buscar a Nicota, que, por despeito, se conservara a redia, encostada a última cadeira. É excusado-te a gastares comigo, que eu não admito estes arrufos. Quanto mais franziles a testa, mais beijos te dou para desmanchar estas rugas tão feias. É o que ela queria, observou Mariquinhas já com sua ponta de sinume. Ora vamos a saber, senhora Ingrata, disse Seixas, trazendo a Nicota para o sofá, e sentando-a junto a si. Em que mostrei eu querer mais bem a Mariquinhas do que a ti? Não reparti meu coração em duas fatias bem igualzinhas, das quais cada uma tem a sua? Mas você gosta mais de conversar com Mariquinhas, tanto que todas as tamanhinhas tiveram aqui em segredinhos? É este o ponto da queixa, pois, senhora Dona Mariquinhas, vá-se embora, que eu quero conversar outro tanto tempo com a Nicota, e com ela só. Está satisfeita? Assim fica bem paga? Nicota sorriu, ainda entre o arrufo, como raio de sol através da nuvem. E o café? Ah, também temos o café? Pois, filha, vai buscar outra xícara que eu receberei com muito prazer de tuas mãos. E também me darás um charuto que eu fumarei até o meio em lugar desta ponta. Ainda falta alguma coisa? A juvialidade do Seixas e o seu carinho, não só desvaneceram as queixas da Nicota, como restabeleceram a cordialidade entre as duas meninas, que se queriam extremosamente com afeto, só extremecido pelo ciúme desse irmão mimoso. Fim do capítulo 5. Parte 1, capítulo 6, de Senhora. Esta gravação Libre Vox está no domínio público. Gravado por Lenny. Senhora, de José de Alencar. Parte 1, capítulo 6. Filho de um empregado público e Orfan aos 18 anos, Seixas foi obrigado a abandonar seus estudos na Faculdade de São Paulo pela impossibilidade em que se achou sua mãe de continuar a mesada. Já estava no terceiro ano e se a natureza que o ornara de excelentes qualidades lhe desse alguma energia e força de vontade, conseguiria ele vencendo pequenas dificuldades concluir o curso. Tanto mais, quanto um colega e amigo, o Torquato Ribeiro, lhe oferecia a hospitalidade até que a viúva pudesse liquidar o espólio. Mas Seixas era desses espíritos que preferem a trilha batida e só impelidos por alguma forte paixão rompem com a rotina. Ora, a Carta de Bacharel não tinha grande solução para sua bela inteligência, mas propensa a literatura e ao jornalismo. Cedeu pois a instância dos amigos de seu pai que obtiveram encartá-lo em uma secretaria como praticante. Assim começou ele, essa vegetação social em que tantos homens de talento consomem o melhor da existência em uma tarefa em glória, ralados por contínuas decepções. Continuando a carreira de empregado público que limpunha a necessidade, Seixas buscou para seu espírito superior campo mais brilhante e encontrou na imprensa. Admitido à colaboração de uma das folhas diárias da Corte, em princípio, como simples tradutor, depois como noticiarista, veio com o tempo a ser um dos escritores mais elegantes do jornalismo fluminense. Não diremos festejado, como agora é moda, porque nesta nossa terra os cortejos e aplausos rastejam a mediocridade feliz. O pai de Seixas deixara seu escasso patrimônio complicado com uma hipoteca, além de várias dívidas miudas. Depois de uma difícil e morosa liquidação com que a viúva achou-se embaraçada, pode se apurar a soma de 12 contos de reis a fóruns quatro escravos. Partilhados estes bens, dona Camila, a mãe de Seixas, por conselho de amigos, pois o dinheiro a render na caixa econômica, donde ia tirando os juros semestrais, com que acudia os gastos da casa, ajudada dos alugueis de dois escravos e também de algumas costuras dela e das duas filhas. Fernando quis concorrer com seu ordenado para a despesa mensal, mas tanto a mãe como as irmãs recusaram. Sentiam elas ao contrário, não poder reservar alguma quantia para acrescentar os mesquinhos vencimentos que mal chegavam para o vestuário e outras despesas do rapaz. No geral conceito, esse único filho varão devia ser o emparo da família, órfã de seu chefe natural. Não entendiam assim aquelas três criaturas que se desviviam pelo ente querido. Seu destino resumia-se em fazê-lo feliz, não que elas pensassem nisso e fossem capazes de o exprimir, mas faziam-lo. Que um moço tão bonito e prendado como seu Fernandinho se vestisse no rigor da moda e com a maior elegância, que em vez de ficar em casa aburrecido, procurasse os divertimentos e a convivência dos camaradas, que em suma fizer-se sempre na sociedade a melhor figura era para aquelas senhoras não somente justo e natural, mas indispensável. Durante que Fernandinho alardeava nas salas de espetáculos, elas passavam o serão na sala de jantar em volta do candeiro que alumiava a tarefa noturna. O mais das vezes, solitárias, outras acompanhadas de alguma rara visita que as frequentava no seu modesto e recatado viver. O tema da conversa era invariabilmente o ausente. Não cansavam nunca os elogios. Cada uma comunicava sua conjetura sobre a realização de certos desejos e esperanças, pois desde essa época se acostumara a Fernandinho a fazê-las confidentes de seus menores segredos. Se aquela de quem tanto gostava o rapaz estaria no baile, se ele consideria contra a dança predileta, a quarta, que se reserva para o escolhido pela razão não somente de ser infalível como de dançar-se no momento da maior animação. Se o Fernandinho conseguiria enfim dar-lhe a entender sua paixão e como receberia moça essa declaração, tais eram as graves preocupações dessas três criaturas que privadas de toda distração trabalhavam a luz da candeia para ganhar uma parte do necessário. Outras noites era o acolhimento que faria o rapaz, a mulher de certa figurão, a quem ele devia ser apresentado, contava ceixas grandiar os favores da senhora com a mira de alcançar por seu empreio a proteção do ministro para um acesso. Amanhas e irmãs as quais ele confiaram o projeto inquietas do resultado resavam para que fosse bem sucedido não percebendo em sua ingenuidade a natureza dessa influência feminina que devia malear o ministro. Foi assim que ceixas insensivelmente a feia dupla existência que de dia em dia mais se destacava. Homem de família no interior da casa partilhando com a mãe e as irmãs a pobreza herdada tinha na sociedade onde aparecia sobre si a representação de um moço rico. Dessa vida Faustosa que ostentava na sociedade trazia ceixas para intimidade da família não só as provas materiais mas as confidências e seduções. Era então muito moço e não pensou no perigo que havia de acordar no coração virgem das irmãs desejos que podiam supliciá-las. Quando mais tarde a razão devia adverti-lo já o doce hábito das confidências havia adormecido. Felizmente Dona Camila tinha dado as suas filhas a mesma vigorosa educação brasileira já bem rara em nossos dias que se não fazia donzelas românticas preparava a mulher para as sublimes abnegações que protegem a família e fazem da um mil de casa um santuário. Mariquinhas mais velha que Fernando vira escoarem-se os anos da moçidade com serena resignação. Se alguém se lembrava de que o outono, que é esta ação nupcial, ia passando sem esperança de casamento, não era ela, mas a mãe, Dona Camila, que sentia apertar-se-lhe o coração quando lhe notava o desbote da moçidade. Também Fernando algumas vezes a acompanhava nessa mágoa, mas nele breve apagava o bolício do mundo. Nicota mais moça e também mais linda ainda estava na flor da idade mas já tocava aos 20 anos e com a vida concentrada que tinha família, não era fácil que aparecessem pretendentes a mão de uma menina pobre e sem proteções. Por isso cresciam as inquietações e tristezas da boa mãe ao pensar que também esta filha estaria condenada a mesquinha sorte do aleijão social que se chama celibato. Quando Fernando chegou à maioridade, Dona Camila nele resignou à autoridade que exercia na casa e à administração do módico patrimônio que ficara por morte do marido e que embora partilhado nos autos ainda estava intacto e em comunhão. Os rendimentos da caderneta da caixa econômica e dos escravos de aluguel andavam em um conto e meio de reis ou 125 mil reais mensais. Como porém a despesa da família subia a 150 mil reais, as três senhoras supriam o resto com seus trabalhos de agulha engomado no que as ajudavam as duas pretas do serviço doméstico. Ao tomar a direção dos negócios da casa, Seixas fez uma alteração nesse regulamento. Declarou que entraria, por sua parte, com os 25 mil reais que me enguavam, ficando as senhoras com todo o produto de seu trabalho para as despesas particulares, no que ele ainda auxiliaria logo que pudesse. Nessa época, já ele era segundo oficial, com esperanças de ser promovida primeiro e seus vencimentos acumulados, a gratificação que recebia pela colaboração assíduo do jornal montavam acima de três contos de reis. Mais tarde, subiriam a sete, em virtude de uma comissão que ele deu o ministro por haver simpatizado com ele. Assim, tinha, anualmente, um rendimento de oito e meio contos de reis, do qual, deduzindo um conto e 800 mil, quantia que dava a família em prestações de 150 mil cada mês, ficavam-lhe para seus gastos de representação seis contos e 700 mil reis, quantia que naquele tempo não gastavam com sua pessoa muitos celibatários ricos que faziam figura na sociedade. Uma noite, Seixas sofreu uma decepção amorosa ao entrar no baile e retirou-se despeitado. Não tendo onde consumir as horas e aborrecido da sociedade, recolheu-se a casa. A desventura pungiu-lhe a musa, que era de índole melancólica. Lembrou-se do seu Byron e das imitações que havia feito de algumas das mais acerbas exprobrações do bar do inglês. Era extraordinário passar Fernando à noite em casa. Para evitar explicações, resolveu entrar e na percebido e subiu as escadas de manso. Abriu a porta da sala com a chave francesa que ele trazia na argola, assim como a da rua, para não incomodar a família quando voltava a dez horas e ganhou sua alcova. Dona Camila, com as filhas, estava ao chá. A via de visita uma família da vizinhança. As moças conversavam alto. No meio dessa garro lice, ouviu Fernando, que falavam da representação de uma ópera, que se dava, então, no teatro lírico. As amigas tinham assistido ao último espetáculo e referiam, por miúdo, as duas irmãs, encarecendo o divertimento com muitos louvores. Ainda não viram, pois não devem faltar, vale a pena peçar o seu irmão. Tomadas de surpresa pela interpelação direta, as duas irmãs arrefeceram logo no interesse com que escutavam a descrição do espetáculo. Retraíram-se, ambas silenciosas, mas insistindo às outras, com alguma malícia, a Mariquinhas, que era mais desembaraçada, respondeu. Fernandinho já nos convidou muitas vezes, mas tinha havido sempre um transtorno qualquer. É verdade, observou Nicota. Pela primeira vez, desenhou-se, claramente, no espírito de Seixas, um contraste que, aliás, tinha diante de si todos os dias, a cada instante, e do qual era ele próprio um dos termos. Enquanto lhe minguavam as horas para os prazeres de que se fartava, aquelas três senhoras ali desfiavam as cumpridas noites, sem outro entretenimento além da tarefa jornaleira ou daqueles écos do mundo, que até lá chegavam com alguma rara visita. Consigo, únicamente, despendia ele mais do triplo da subsistência de toda a família. Nessa mesma noite, para ir a um baile de que saíra apenas chegado, disse para a maior quantia da necessária para dar às suas irmãs a satisfação de um espetáculo lírico. Estas ideias apossaram-se de seu espírito. Em vez de riscar o fósforo, já em mão, para acender a lâmpada, que alumeasse-lhe a vigília poética e o charuto, que lhe opiasse a musa, atirou-se a cama, finkou a cabeça no travesseiro e dormiu o somro do justo. Na primeira noite de representação lírica, Fernando levou ao teatro a família. Foi uma festa para as três senhoras. Dona Camilla, apesar de sua alianese modéstia sentiu ao atravessar a multidão pelo braço do filho um aroma de orgulho. Mas desse orgulho repassado de susto, que é antes a consciência da própria humildade do que desvanecimento de egoísmo. As filhas partilhavam este sentimento e acreditavam que todas as outras moças lhes invejavam aquele irmão. Quando Fernando, depois de instalar a família no camarote, saiu a percorrer o salão, encontrou um camarada. Ou seja, não me dirás onde fosse te desencovar aquele terno de roceiras? Aposto que andas com tensões sinistras, uma delas não é nenhuma asneira, que temível. Fernando cortou este diálogo a pretexto de cumprimentar um conhecido que passava. Ao sair de casa, com a précia e a luz mortícia do candeiro, não tinha ele reparado no vestuário da mãe e irmãs. No camarote, porém, ao clarão do gás, não escaparam a seu olhar severo em pontos de elegância, os esquisitos do vestuário das três senhoras estão alheias as modas e usas da sociedade. O resto da noite, que lhe pareceu interminável, esquivou-se do camarote e, quando lá demorava-se, não chegava à frente. Durante alguns dias, Andou Seixas sobre um bático preocupado com este incidente chegou a pretextar um incômodo para ficar-se em casa e fugir dos divertimentos. É verdade que esta esquivança da sociedade também servia o despeito da noite do baile. Ao cabo, resultou dessa crise um raciocínio que serenou o nosso jornalista. Frequentando aciduamente e com algum brilho à sociedade, adquirindo relações e cultivando a amizade de pessoas influentes que o acolhiam com distinção, era natural que ele, Seixas, fizesse uma bonita carreira. Poderia, de um momento para outro, arranjar um casamento vantajoso, como tinham conseguido muitos que não estavam em tão favoráveis condições? Não era difícil também que, de repente, se ele abrisse essa estrada real da ambição que se chama política. Uma vez rico e ilustre, montaria sua casa com um Estado correspondente à sua posição. Então, sua família participaria não só dos gozos materiais desse viver opulento, como do brilho e prestígio de seu nome. O trato da sociedade les imprimiria o cunho de distinção de que precisavam para bem se apresentarem. Casaria as duas irmãs vantajosamente e faria assim a felicidade de todos esses entes queridos confiados a seu desvelo. Se ao contrário, ele, Seixas, se onerasse desde logo no princípio de sua carreira com o peso da família prendendo-se a vida obscura de que não podia tirá-la ainda mesmo com o sacrifício de todos seus rendimentos, que outra causa devia esperar se não vegetar na penumbra da mediana e consumir esterilmente sua mocidade. Firmou-se pois Seixas nesta convicção que o luxo era não somente a porfia infalível de uma ambição nobre como o penrô único da felicidade de sua família. Assim, dissiparam-se os escrúpulos. Seixas acabava de chegar de Pernambuco, onde se demoraram 8 meses, desembarcaram na véspera a tempo de não perder o cassino. O motivo ostensivo dessa viagem fora uma comissão, creio que de secretário da presidência. Dizia-se, porém, nas rodas políticas que o nosso escritor fora lançar as bases de uma candidatura próxima. Sem contestar o fato, acrescentavam os invejosos que o levaram ao norte o fulgor dos belos olhos negros de uma moreninha pernambucana que fora o astro da última sazão parlamentar. Todas estas circunstâncias influíram na resolução de Seixas, mas a razão predominante que o moveu a ele, carioca da gema, a ausentar-se da corte por 8 meses a seu tempo a saberemos. Fim do capítulo 6 Parte 1, capítulo 7, de Senhora Esta gravação Libre Vox está no domínio público gravado por Leny. Senhora, de José de Alencar Parte 1, capítulo 7 Brincava a Fernando com as irmãs quando bateram palmas à escada. As meninas fugiram pela alcova. Seixas, sem mudar de posição, disse em alta voz. Suba! Este modo de receber, tão sem cerimônia, talvez cause reparo em um moço de educação apurada. Mas Seixas não era procurada em casa, senão por algum cacheiro ou por gente de condição inferior. Borbotou, é o termo próprio. Borbotou pela sala dentro a nédia e roliça figura do senhor Lemus, que de relance fez as carreirinhas um zig-zag e atochou a queima-roupa no Seixas estático. Três aperto de mão, um sobre o outro, coroados das respectivas cortesias. É o senhor Fernando Rodrigues de Seixas que tem uma unha de falar? O nosso escritor ergueu-se de pronto. Compondo as abas do chambre com um gesto rápido, tomou o ar de suprema distinção que ninguém revestia com tanta nobreza e tato. Tem a bondade de sentar-se? Disse oferecendo ao Lemus o sofá e desculpar-me este desarranjo de quem acaba de chegar. Sei, desembarcou ontem? Seixas confirmou com a cabeça. A quem tem uma unha de receber? Lemus tirou do bolso uma carta que apresentou ao moço fitando nele o olhar perspicais. A pessoa que me fez a unha de apresentá-lo, senhor Ramos, merece-me tudo. É para mim uma fortuna esta ocasião de provar-ne minha estima, pondo-me inteiramente as ordens de vossa senhora. Quando Seixas pronunciou o nome Ramos, o velhinho desfez em mesuras corrigindo Lemus, mas com uma presteza e no meio de tais afinados de garganta que não o percebeu o seu interlocutor. Eis explicação do equívoco. Ao chegar à sua casa, na rua de São José, Lemus tinha traçado um plano como indicava este monólogo. Que não tem remédio, remediado está. Desengane-se, meu Lemus, com a tal menina é excusado trapar-sear que ela corta-lhe as asas. Portanto, o que de melhor pode fazer um espetalhão da sua marca é tirar partido da situação. Saltando do Tilbury, o velhinho subiu ao sobrado de onde voltou logo munido de um par de óculos verdes que usaram outra por causa de um ameaço de oftalmia. Fez ao cocheiro o sinal de acompanhá-lo e dobrou pela roda que tanda. Pouco adiante entrou em uma loja. Ó, comendador, dame aí uma carta de apresentação para o Seixas. O negociante, aqui em estas palavras eram dirigidas, puxou pela memória. Seixas? Não conheço. Haz de conhecer por força. Vamos escrever lá em favor do senhor Antônio Joaquim Ramos. Era esta a carta que o tutor de Aurelia acabava de apresentar ao Seixas. Vi era ele confiado nos dois disfarces, o dos óculos e o do nome do recomendado. Se apesar disto o moço reconhecesse, ele acharia meio de sair perfeitamente da dificuldade. Desculpe-me, vossa senhora, se o procuro logo no dia seguinte ou de sua chegada, quando ainda deve estar fatigado da viagem, mas o assunto que me traz é de sua natureza urgentíssimo. Estou pronto a ouví-lo com toda a tensão. É negócio importante que exige a maior reserve de inscrição. Pode contar com ela. O Lemos bamboliou-se na cadeira com sua frenética alacridade e prosseguiu. Trata-se de uma moça sofrivelmente rica, bonitota, a quem a família deseja casar quanto antes. Desconfiando desse esperalvilhos que por aí andam a farejar dotes e receando que a menina possa de repente enfeiteçar-se por alguns dos tais bonifrates, assentou de procurar um moço sissudo de boa posição, embora seja pobre, porque são justamente os pobres que sabem melhor o valor do dinheiro e compreendem a necessidade de poupá-lo, em vez de atirá-lo pela janela fora como fazem os filhos dos ricaços. Lemos fitou os olhinhos de azul e no semblante de seixas. Fui encarregado por essa família que me honra com sua amizade de procurar a pessoa que se deseja. E minha presença aqui, neste momento, significa que tive a fortuna de encontrá-la. Sua escolha devia lisongiar-me um amor próprio se o tivesse, Senhor Ramos. Porém, há de compreender que não posso aceder. Perdão, em um negócio tenho meu sistema. Faça a proposta com lisura sem omitir os encargos e as vantagens, porque não costumo regatear. O outro pensa e aceita-se de convém. Já vejo que é um verdadeiro negócio que me propõe, observou Fernando com ironia cortês. Sem dúvida, atestou o velho, mas ainda não disse tudo, a pequena é rica bastante e dota o marido com 100 contos de reis e moeda sonante. Como o Seixas se calasse? Agora, vossa senhora me dirá se posso levar uma boa decisão? Nenhuma. Como assim? Nem recusa, nem aceita? Sua proposição, Senhor Ramos, permita-me esta franqueza. Não é séria. Disse o moço com a maior urbanidade. Por que razão? Antes de tudo, compre e declarar-lhe que estou de algum modo comprometido e, embora não haja um ajuste formal, todavia, não poderia dispor livremente de mim. Os compromissos rompem-se de um momento para outro. É exato. Às vezes, ocorrem circunstâncias que desatam as mais solenes obrigações. Mas, entre as razões que movem a consciência, não se conta o interesse. Ele daria o arrependimento à feição de uma transação. E o que é a vida no fim de contas, senão uma contínua transação do homem com o mundo? Esclamou-lemos. Não vejo ainda a vida por esse prisma. Compreendo que um homem sacrifique-se por qualquer motivo nobre para fazer a felicidade de uma mulher ou de entes que eles são caros. Mas, se o fizer por um preço em moeda, não é sacrifício, mas tráfico. O Lemos insistiu com todos os recursos da dialética materialista que ele manejava abilmente. Não conseguiu, porém, desvanecer os escrúpulos do moço que o ouvia com a fabilidade mantendo-se inflexível na negativa. Bem, resumiu o velho. Não são negócios que se resolvem assim de palpite. O Sr. Seixas pensará e, como eu espero decidir-se, me fará o favor de prevenir. Vou deixar-lhe minha morada. Agradeço. Mas, para esse objeto, é inútil. Observou Seixas. Ninguém sabe o que pode acontecer. O velho escreveu a lápis, a rua e o número de sua casa numa folha da carteira que deixou sobre o consolo. Meia hora depois, Seixas descia a Rua do Ovidor em busca do Hotel de Europa, onde ia almoçar a Fidalga pela volta do Meio-Dia. De caminho, encontrava os camaradas e conhecidos que o festejavam, pedindo-lhe novas da viagem e dão-lhe as mais frescas da corte. Entre estas, figuravam a aparição de Aurelia Camargo que datava de meses, mas era ainda o grande sucesso do mundo fluminense. Havia, nessa noite, teatro lírico. Cantava lagrange no Higoleto. Seixas, depois de um exílio de 8 meses, não podia faltar ao espetáculo. Às 8 horas em ponto, com o fino binóculo de mar fin na mão esquerda, calçada por macia-luva de pelica cinzenta e o elegante sobretudo no braço, subia as escadas do lado do mar. No patamar, encontrou Alfredo Moreira, com quem de Véspera apenas falara de relance no cassino. — Ontem não sei onde te meteste, Seixas. Cansei de procurar-te? Pois andava bem perto de ti. É que estava ontem muito encandeado, respondeu Fernando a sorrir. — É verdade. — Que mulher, Seixas. Não imaginas? Olhas de longe e veis um anjo de beleza que te fascina e arrasta seus pés hébrio de amor. Quando lhe tocas, não acha-se não uma moeda sob aquele esplendor. Ela não fala, tinie como ouro. Era para apresentar-te que eu te procurei. Eila, que chega. Esta última exclamação Alfredo soltou avistando um carro que, neste momento, parara a porta. Efetivamente, dele saltou a orelha, que se dirigiu, acompanhada de Dona Firmina, a seu camarote na segunda ordem. Envolvia, desde a cabeça até os pés, um finíssimo e amplo manto de alva caixemira, que apenas descobria-lhe o fino rosto, a sombra do capuz e uma horla do vestido azul. Era preciso ter a suprema elegância de a orelha para, dentro esse envolto, sem gelo e fofo, desatar o garbo de um talho encantador. Ela parou justo em frente dos dois moços, voltando-lhes às costas, à espera de Dona Firmina, que se demoraram em descer do carro. Não é uma beleza? Perguntou moreira ou camarada, em tom de ser ouvido. Desde o umbrante, respondeu seixos. Mas, para mim, é uma beleza de espectro. Não entendo. É a imagem de uma mulher a quem amei e que morreu. Esta semelhança me repele. A orelha ficou impassível. Moreira, que se adiantara para acortejá-la, pensou que o amigo tinha razão. efetivamente, havia alguma causa de fantástico naquela fronte lívida em se enchilante. Dona Firmina se aproximara, a moça retribuindo com um afável cortejo ao cumprimento do Alfredo, passou como se não se apercebesse de Fernando e subiu a segunda ordem. Fim do capítulo 7 Parte 1, capítulo 8, de Senhora. Esta gravação Libre Vox está no domínio público. Gravado por Lenin. Senhora de José de Alencar. Parte 1, capítulo 8. Vemos voltar a satisfeito com o resultado de sua exploração. Era o velho, um espírito otimista, mas a sua maneira confiava no instinto infalível de que a natureza adotou o bípedo social para farejar seu interesse e descobri-lo. Tinha pois como impossível que um moço, em seu perfeito juízo, dirigido por conselho de homem experiente, repelice a fortuna que de repente ele entrava pela porta da casa e casa da rua do hospício, a 60 mil réis mensais para tomá-lo pelo braço e conduzí-lo de carruagem recostado em forfas amofadas a um palácio nas laranjeiras. Sabia-lemos que os escritores para arranjar em lances dramáticos e quadros de romance caluniavam a espécie humana atribuindo-lhe estutícies desse jáiz. Mas na vida real não admitia a possibilidade de semelhantes fatos. Não se recusam sem contos de reis, pensava ele, sem uma razão sólida, uma razão prática. Seixas não atêm, pois não considero como tal essas palavras-ucas de tráfico e mercado que não passam de um disparate. Queria que me dissessem os senhores moralistas que é esta vida, senão uma quitanda. Desde que nasce um pobre diabo, até que o leve e a breca não faz outra coisa, senão comprar e vender. Para nascer é preciso o dinheiro e para morrer, ainda mais dinheiro. Os ricos alugam os seus capitais, os pobres alugam-se a si, enquanto não se vendem de uma vez salvo direito do estelionato. Assim, convencido de que Seixas não tinha o que ele chamava uma razão sólida para rejeitar o casamento proposto, não vira lemos, na primeira recusa, senão um desfarce ou talvez o impulso dessa tímida resistência que os escrúpulos costumam opor a tentação. Esperava, pois, pela salotar-revolução que dentro de poucos dias se devia operar nas ideias do Mansebo. Ao sair da Casa de Seixas, Clemos dirigiu-se à Casa do Amaral, onde entabulou uma negociação que devia assegurar o êxito da primeira. Desenganado o moço da Adelaide dos Trinta Contos, não tinha remédio senão aceitar a consolação dos 100, consolação que levaria o pico de uma vingançazinha. Não sei como pensarão a Fisiologia Social de Lemos. A verdade é que o velhinho não mostrou grande surpresa, quando, uma bela manhã, veio dizer-lhe seu agente que o procurava um moço de nomes Seixas. Esse agente chamava-se Antônio Joaquim Ramos, e era o mesmo de quem o velho tomaram emprestado o nome. Estava prevenido pelo patrão desta circunstância, que não surpreendia, pois era jubilado em tais alicantinas. Que espere, gritou o velho. Tinha Lemos na loja da Casa de Morada, uma causa chamada Escritório de Agências. Era um corredor que dava a porta para a rua, e estendia-se até a área do fundo, onde o velho trabalhava dentro de uma espécie de gaiola, feita de tabique de madeira com balaústrias. Fora daí que respondera. Era seu costume, sempre que ia tratar de negócio importante, ruminá-lo diante mão, para não ser tomado de improviso. Foi o que fez neste momento. De que disposições virá o sujeito? Querer assondar-me a respeito da noiva? Desconfiado de que ele pretende impindir alguma carcaça? Ah, por este lado não há perigo? Terá intenção de regatear? A menina não se importa de chegar até os duzentos, e após que se for preciso, vai por aí a fora, que isso de mulher, o dinheiro faz lichóssegas. Azeu é quem não estou pelos autos. Seguro-me os cem, que daí não me arrancam. Quando muito uns vinte de quebra, por enxovar, em nem mais um real. Tendo feito seus cálculos, Lemus chegou à porta do cubículo, e gritou para frente do armazém. Mande entrar! Quando seisha chegou ao escritório, já Lemus estava de novo, trepado no mocho, e debruçado, a carteira continuava despachar seus negócios. Sem erguer a cabeça, fez com a mão esquerda um gesto ao moço, indicando-lhe o sofá. Queria sentar-se, já lhe falo. Terminada a carta, e enxuta com o mata-borrão, Lemus fechou-a na competente capa, pois lhe sobrescrito, e só então, girando sobre o mocho, como uma figurinha de catavento, apresentou à frente ao moço. O senhor deseja falar-me? perguntou. Já não se recorda de mim? perguntou seishas inquieto. Tenho uma lembrança vaga, o senhor não me é de todo estranho. Não há três dias estivemos juntos? tornou seishas. É verdade que pela primeira vez, há três dias, e Lemus fez semblante de recordar-se. Desde que entrara, seishas mostraram em sua fisionomia, como em suas maneiras, um constrangimento que não era natural ao seu caráter, parecia lutar contra uma força interior que o demovia da resolução tomada. Mas se não podia subtrair-se a esses rebates, dominava-se bastante para subjugá-los à necessidade. O esquecimento de Lemus, porém, veio a balar aquela firmeza momentânea. O semblante do moço pintou-se imediatamente a vacilação do espírito. Não escapou essa alteração ao velho, que, recostando-se na cadeira, a jeito de olhar o seu interlocutor de meio perfil, se desfez em exclamações de surpresa. Ora, o senhor, seishas o meu amigo de desculpe, isto de negociantes. O senhor deve saber, temos a memória na carteira ou no borrador. São tantas as coisas de que nos ocupamos que realmente só uma cabeça de duzentas folhas como esta pode chegar para tanto. O velho soltou uma risadinha cacofônica e apontou para um livro mercantil colocado sobre a carteira. Aqui está a minha, rubricada pelo Tribunal do Comércio e competentemente selada com todas as formalidades legais. Então, meu amigo, que manda seu serviço? O senhor, Ramos, mantém a proposta que me fez anteontem em minha casa? Perguntou, seishas. Lembramos, fingiu que refletia um dot de cem contos no ato do casamento. É isto? Resta-me conhecer a pessoa. Ah, este ponto. Parece-me que deixei o bem claro, não tenho autorização para declarar, senão, depois de fechar o nosso contrato, o senhor nada me disse a este respeito? Estava subentendido? Qual a razão deste mistério? Faz suspeitar algum defeito? Observou, Fernando. Garanto-lhe que não. Se o enganar, o senhor está desobrigado. Ao menos pode dar-me algumas informações? Todas. Seixas dirigiu ao velho uma série de interrogações acerca da idade, educação, nascimento e outras circunstâncias que lhe interessavam. As respostas não podiam ser mais favoráveis. Aceito, concluiu o moço. Muito bem. Aceito, mas com uma condição. Sendo razoável. Preciso de 20 contos até amanhã, sem falta. O velho saltou na cadeira. Este caso apanhava de surpresa. Meu amigo se dependesse de mim, mas o senhor sabe que neste negócio eu sou apenas um procurador oficioso. Não tem um ordem para adiantar a menor quantia. Quanto ao Dote, depois de realizar o casamento, este sim garanto. Não pode emprestar-me sobre essa garantia? Ao lemos, escapou uma careta que lhe procurou disfarçar. Tem razão. Observou Seixas sem alterar-se. Vossa senhoria não me conhece, senhor Ramos. E a posição em que me coloquei dando este passo não é própria de certo para inspirar confiança. Não é isso, homem. Acudiu o velho ainda um tanto atrapalhado. Mas é que há viver e morrer? Desculpe-me o incômodo que lhe dei. Tornou o moço fazendo um cumprimento de despedida. O negociante estava tão atarantado e perplexo que não correspondeu à cortesia de Seixas. E o viu sair do escritório indeciso sobre o que havia de fazer. Para que diabo quererá estimar récords 20 contos? Aposto que anda aqui volta da Alcazar, o rapaz está caído por alguma das taxas francesinhas, e elas que são gibóias finas como um alhambre, mas capazes de engolir um homem. Que dirá isso, a senhora minha pupila? Está disposta a correr todos os riscos e perigos da transação? Neste ponto de seu monólogo, o velho, recobrando sua petulante agilidade, deu uma corrida à porta do armazém, onde ainda chegou a tempo de avistar o moço, que afastava-se a passos lentos, pensativo e de cabeça baixa. Oh, Sr. Seixas, faz favor. O negociante adiantara-se alguns passos na rua para ir ao encontro do moço. É só uma pergunta. Foi logo dizendo velho, para não incutir vã esperança. Se recebesse os 20 contos, ficava fechado de uma vez o nosso ajuste? Sem dúvida, já o declarei. Não tínhamos mais uma objeção de qualquer espécie, nem essas patrâneas de honra e dignidade com que ando por aí uns certos sujeitos a embaçar os outros. Negócio decidido, sem olhar a fazenda, quero dizer, a pequena, sendo ela como o senhor assegurou? Está visto. Escute, não prometo nada, mas espere-me amanhã em sua casa, que eu lá estarei por volta das 9. Lemos aviou uns negócinhos. Uniu-se de uma folha de papel selado de 20 mil reais. Depois de jantar, dei um pulo às laranjeiras. A Aurélia estava lendo na sala de conversa, mas o estilo de George Sand não conseguia, nesse momento, cativar-lhe o espírito, que às vezes batia as asas, e lacia, borboleteando pelo azul de uma cesta mena. Quando lhe anunciaram o lemos, ela sobressa o tosso, e o tremor que agitou as rosas e as asas da narina revelou a comoção interior. Uma pequena dificuldade que ocorreu naquele nosso negócio é o que me traz. Qual foi? Os Seixas. Jalipidi que não pronuncia este nome, disse a moça com modo austero. É verdade. Desculpe, minha Aurélia, a precipitação. Ele exige 20 contos de reis à vista, até amanhã, sem o que não aceita. Páguios. A moça proferiu esta palavra, com aquele timbre cibilante que, em certas ocasiões, tomava sua voz, e que parecia o ranger do diamante no vidro. Cubrir-se-lhe o semblante de uma palidez mortal, e, por momentos, parecia que a vida tinha abandonado aquele formoso vulto, congelado em uma estátua de mármore. Não percebeu, lemos, esse profundo confrangimento, atrapalhado como estava, a tirar do bolso uma das folhas de papel selado que estendeu sobre a mesa, alisando-a com as palmas das mãos. Depois, molhando a pena, apresentou a moça, uma ordensinha. Aurélia sentou-se à mesa, e traçou com uma letra miuda de talho oblíquo algumas linhas. Para que pede ele este dinheiro? perguntou a menina enquanto escrevia. Não me quis dizer, mas eu suspeito. E tratando-se de uma união de que depende do seu futuro, Aurélia, não devo ocultar coisa alguma. É um favor que lhe agradeço. Não tenho certeza, mas desconfio que é uma rapaziada. O nosso José Clemente fez um palácio para guardar os doldos. Mas vieram os meus francesinhos e inventaram o tal Alcazar, que é uma casa de fazer doldos, de modo que já eles não cabem na praia vermelha. Aurélia mordia extremidade da caneta, cujo marfim escurecia entre os doldos rocais de seus dentes de pérola. E não importa, e assinou a ordem. No dia seguinte, a hora aprasada, estava o Lemos em casa de Seixas. O senhor é um rapaz feliz, aquele trago abolada. O negociante tirou do bolso a segunda folha de papel selado. Temos que passar primeiro um recebozinho. Em que termos? Depois de uma pequena discussão, entre os escrúpulos de Seixas relutaram contra a imposição da necessidade, assinou o moço, contrariado esta declaração. Recebido ilustríssimo, o senhor Antônio Joaquim Ramos, a quantia de 20 contos de reis, como avanço do Dote de 100 contos, pelo qual me obrigo a casar no prazo de três meses com a senhora que me for indicada pelo mesmo senhor Ramos. E, para garantia, impenho minha pessoa e minha honra. Depois de verificar que o recebo estava em regra, Ramos contou com a destreza de um cambista, o março de notas que trazia e o entregou ao moço, recolhendo uma das séduas. 19 contos, 980 mil reis, com 20 de selo. Seixas recebeu dinheiro com tristeza. No H, não feliz. Soltando a sua implicante risadinha, Ramos fez duas piruetas, deu três saltinhos, beliscou a coxa de seu interlocutor e desceu a escada como uma bola de borracha aos ricochetes. Fim do capítulo 8. Part 1, capítulo 9, de senhora. Esta gravação Libre Vox está no domínio público. Gravado por Leny. Senhora de José de Alencar. Capítulo 9. Seixas era um homem honesto, mas, ao atrito da secretaria e ao calor das salas, sua honestidade havia tomado essa tempera flexível de cera que se molda às fantasias da vaidade e aos reclamos da ambição. Era incapaz de apropriar-se do alheio ou de praticar um abuso de confiança, mas professava a moral fácil e cômoda tão cultivada atualmente em nossa sociedade. Segundo essa doutrina, tudo é permitido em matéria de amor e o interesse próprio tem plena liberdade desde que transija com a lei e evite o escândalo. No dia seguinte à visita de Lemos, logo pela manhã, dona Camilla procurou um pretesto para ir ao cova do filho. Vem o falarte de um negócio de família, Fernandinho. Há um moço aqui mesmo desta rua que tem paixão pela nicota. Está começando sua vida, mas já é dono de uma lojinha. Não quis decidir nada antes de tua chegada. Dona Camilla contou, então, ao filho os pormenórias do inocente namoro. Fernando concordou com prazer no casamento. Já era tempo de ser a boa senhora suspirando. Estava com tanto medo que a nicota também fosse ficando para o canto, como minha pobre mariquinhas coitada. Mas eu ainda tenho esperança de arranjar-lhe um bom partido, minha mãe. Deus te ouça. Ah, ia me esquecendo. Então, há de ser preciso tirar algum dinheiro da caixa econômica por conta do que ela tem para cuidar do enchoval. Já? O moço ainda não a pediu? Só espera licença de nicota. E ela não quis dar. Sem primeiro saber se era de teu gosto e meu. Hoje mesmo. Está bem. Logo que eu possa irei tirar o dinheiro. Mas se precisa já de algum, tenho aqui. Não. Melhor é comprar tudo de uma vez. Fernando saiu contrariado. Com a vida que tinha, avultava sua despesa. O dinheiro que recebia mensalmente gastava algum hotel, o teatro, a galanteria, o jogo, as gorjetas e mil outras verbas próprias de rapaz que luxa. No fim do ano, quando chegava a ocasião de saudar a conta do alfaiate, sapateiro, perfumista e da cocheira, não havia sobras. Recorreu ao dinheiro da caixa econômica e não teve escrúpulo de o fazer. Desde que pontualmente continuou a entregar a mãe amezada de 150 mil reis, esperando uma aragem da fortuna para restituir ao peculho o que desfalcara. Mas, em vez da restituição, foi entrando por ele de modo que muito havia se esgotar. Onde, pois, ia ele buscar o dinheiro que a mãe lhe pedira para o enchoval e, mais tarde, o resto do quinhão da nicota, assinou Fernando ponto na repartição. E, como de costume, saiu para almoçar. Depois do que dirigiu-se a casa do correspondente, a quem ele engumbira de na sua ausência pagar a mensalidade à dona Camila e enviar-ne algumas encomendas. Contava com um saldo das remerças que havia feito de Pernambuco e dos atrasados que deixaram cobrar. Esbarrou-se, porém, com um alcance superior a dois contos de reis, ao qual o correspondente começava a contar um juro de 12%. Seixas compreendeu a eloquência dessa taxa, que significava uma intimação de imediato pagamento. Ao esgurecer, tornando a casa para atrajar-se, pois tinha de ir a uma partida, achou três cartas que haviam trazido em sua ausência. Uma era do Amaral. Enchia duas laudas, dizia muito, mas nada concluía. Verdadeiro logogrifo epistolar, cuja desifração o autor deixava a perspicácia dos Seixas. Em suma, o pai de Adelaide escreveu uma folha de papel para preparar o pretendente a um próximo arrependimento da promessa. Quem estivesse traquejado no Trato do Lemos conheceria naquela prosa o seu estilo, pinta alegrete como seu físico. As duas outras cartas eram simplesmente umas contas avulsas, mas não insignificantes que Seixas deixara ao partir para Pernambuco e de que já não tinha menor ideia. Elas se faziam lembrar com o laconismo brutal desta verba. Importância de sua conta entregue no ano passado, reais, etc. Fernando amassou as três missivas em uma pelota que a remissou ao canto. A ruptura do ajuste de casamento, que em outra circunstância, por ventura o contentaria, com a restituição da liberdade e responderia um oculto desejo, naquele instante o acabrunhou. Viu nesse fato a prova esmagadora da ruína que ia tragá-lo de que eram documentos as contas não pagas e as dívidas acumuladas. Na reunião, onde foi passar a noite, esperava o a última decepção. Aceitando a comissão em Pernambuco, Seixas alcançara a promessa de, na volta, continuar com a cinecura da recopilação das leis. Mas, nessa manhã, apresentando-se na secretaria, surgiram certas dúvidas. Confiou em seus protetores. Apenas chegado o ministro, que era um dos convidados, despachou-lhe Fernando, um após outro, seus melhores empenhos dos doos sexos. Caso inaudito, o excelentíssimo foi inflexível, por força que andava aí volta de alguma intriga. Era um disfalque de contos e seiscentos nos rendimentos, e, quando as urgências mais a voltavam, decididamente, a mão do destino pesava sobre ele e o punia severamente dos pecadilos da mocidade. Quando Seixas achava-se ainda sob o império desta nova contrariidade, apareceu na sala a orelha Camargo, que chegara naquele instante. Sua entrada foi, como sempre, um desdumbramento. Todos os olhos voltaram-se para ela, pela numerosa e brilhante sociedade ali reunida, passou o fremito das fortes sensações. Parecia que o baile se ajoelhava para recebê-la com o fervor da adoração. Seixas afastou-se. Essa mulher humilhava-o desde a noite de sua chegada que sofreu a desagradável impressão. Refugiava-se na indiferença, esforçava-se por combater com o desdém, a funeste da influência, mas não o conseguia. A presença de a orelha, o esplende da beleza, era uma obsessão que o oprimia. Quando, como agora, atirava da vista, fugindo-lhe, não podia arrancá-la da lembrança, nem escapar a admiração que ela causava e que o perseguia nos elogios proferidos a cada passo em torno de si. No cassino, Seixas tiveram um reduto onde abrigar-se dessa cruel fascinação, ocupar-se de Adelaide, que, então, ainda tratava como noivo e desfizeram-se em atenções e requestos para não deixar presa a preocupação. Nessa noite, porém, obrigado a afastar-se da moça com quem estavam rotas suas relações, ele não sabia o que fizesse e pensava em retirar-se, aterrado com a ideia de tornar-se o ludíbrio daquela mulher fatal quando ouviu uma voz que o agitou. Ao voltar-se, tinha diante de si a orelha pelo braço de Torquato Ribeiro e a Adelaide, conduzida por Alfredo Moreira. Seixas quis retirar-se, mas estava em uma estreita saleta e um grupo de senhoras impedia-lhe a passagem. Proponho-lhe uma trocado na Adelaide. Qual é a dano-aurelia? Troquemos os pares? Aceita. Adelaide corou, observando timidamente. Podem ofender-se. Não tenha susto. A orelha deixou o braço de Torquato e tomou do Moreira, que exultou como se imagina. Esta troca é paga da outra que fizemos. O que fizeram por nós? O vírgula na Adelaide. Soltando estas palavras com um riso argentino, a orelha perpassou pelo semblante de Seixas o olhar sarcastico e imperioso. Fernando saiu desesperado. Compreendeira que a orelha escarnecia da repulsa que ele sofreira e triunfava com seu infortunio. Esta irrisão, depois dos transtornos econômicos, fez-lhe o efeito de um cautério aplicado ao talho. Lembrou-se da moça dos 500 contos que lhe haviam proposto na véspera. Para ostentar sua riqueza nos salões diante dessa mulher infatuada de seu ouro, valia a pena casar-se. Ainda mesmo com uma sujeita feia e, talvez, roceira. A roça é o viveiro de noivas ricas onde se provê a mocidade elegante da corte. Taí vinha a suposição de Seixas. No outro dia, depois de uma insônia atribulada, Fernando recapitulando as contrariadades com que o receber a sua corte predileta, depois de uma ausência prolongada, chegou a esta dolorosa conclusão que estava arruinado. Pobre, desacreditado, reduzido a vida de expedientes com a sua carreira cortada, que futura era o seu. Não me restava se não resignar-se a vegetação de emprego público com a ridícula esperança de alforria lá pros 50 anos, sob a forma da mesquinha aposentadoria. Esta perspectiva o horrorizava. Entretanto, sua posição nada tinha de assustadora. Com um pouco de resolução para confessar a mãe suas faltas e algumas perseveranças em repará-las, podia, ao cabo de dois anos de uma vida modesta e poupada, restabelecer a antiga bastança. Mas essa coragem é que não tinha seixas. Deixar de frequentar a sociedade, não fazer figura entre a gente do tom, não ter mais por alfaiate ou ronier, por sapateiro ou campas, por camiseira cretém, por perfumista ou Bernardo, não ser de todos os divertimentos, não andar ao rigor da moda, eis o que ele não concebia, sentia-se com o ânimo para matar-se, mas para tal degradação reconhecia-se e pusilânime. Este pânico da pobreza poderou-se de seixas, e depois de trabalhá-lo o dia inteiro, levou-o na manhã seguinte à casa do Lemos, onde efetuou-se a transação que ele próprio havia qualificado, não pensando que tão cedo havia de tornar-se réu dessa indignidade. Há uma justiça, porém, e tem ele direito. Se previsse os transes porque ia passar durante a realização do mercado, e especialmente no ato de assinar o recebo, talvez se arrependesse, mas arrastado de concessão em concessão a dignidade abatida já não podia reagir. Três dias depois daquele que receber os 20 contos de réis achou seixas ao recolher-se um recado do tal Ramos nesses termos. Prepare-se, que amanhã às 7 da noite, ou buscá-lo para a apresentação. No dia seguinte, a hora marcada, com pontualidade mercantil, parava a porta do sobradinho da rua do hospício um carro, do qual, poucos momentos depois, seguia o Lemos, caminho das laranjeiras, com o noivo que ele havia negociado para sua pupila. Durante o rápido trajeto, o velho divertiu-se em meter sustos no rapaz acerca da noiva, a quem surrateiramente ia emprestando certos cenões a pretexto de os desculpar. Hora dava a entender que a moça tinha um olho de vidro. Hora inculcava que era uma perfeita roceira, a qual o marido devia, logo depois do casamento, mandar para o colégio. Tão depressa inventava o negociante suas pilhérias, como as destruía, com o costumado repique de riso, batendo três palmadinhas na perna de seu companheiro. Ficou passado, hein, manganão. Qual roceira? Esteja descansada. Não precisa de colégio. Se ela já é uma academia, tome meu conselho. Trate de estudar. Se não, o senhor faz má figura. Seixas não prestava atenção às facecias do velho. Seu espírito estava, nesse momento, oprimido pela dolorosa convicção que tinha do abatimento e vergonha de sua oposição. Agora, sobretudo, ao começar a realização do mercado que ele havia feito de sua pessoa, quando ia encontrar-se com a mulher, a quem se alienara sem a conhecer, e em troca de um dot, agora é que toda a humilhação desse procedimento se lhe desenhava com as cores mais carregadas. O carro acabava de parar. O velhinho, saltando ágil e lépido, bateu no chão com os pés a fim de consertar as calças que haviam subido pelos canos das botas. Escuso prevenilo. Observou, Lemos, de que a pequena nada sabe nem suspeita. Por enquanto, não me dê a perceber. Fim do capítulo 9